# Pan (Henri de Régnier)
### PAN

C’était au temps Où les grands Dieux de marbre et d’or Ne vivaient plus qu’en leurs statues ; On les voyait encor, Debout et nues, Au seuil des temples clairs À tuiles d’or, Avec la mer Derrière eux, éclatante, innombrable et sereine, À l’horizon…
C’est ainsi que je les ai vus, étant petit, Figures vaines Dont on m’apprit, Sans doute en riant d’eux, les formes et les noms ; Et je riais, enfant, à les voir et de voir Celui-là, le plus grand, dont l’ombre, vers le soir, S’allongeait à ses pieds, lourde et grave, Parce que sa statue était faite d’airain : C’était le Maître Souverain, Que nul ne brave, Zeus !
Et comme, ainsi que je l’ai dit, Son ombre était énorme et moi petit, Je m’asseyais dans sa fraîcheur déjà nocturne Et je jouais avec des pierres, une à une, Mais l’aigle courroucé qui veillait près de lui Me regardait et j’avais peur, étant petit.
Et c’est ainsi que j’ai connu lui et les autres. Apollon Avec sa lyre ; Hermès, les ailes aux talons Et deux ailes de même encore à son pétase ; Mars qui brandit le glaive ; et, nu, la barbe rase,
Le torse blanc, la chair heureuse et dans sa main Portant le thyrse double et la pomme de pin, Bacchus qui, couronné de pampre et toujours beau, À sa tempe sans ride assure son bandeau, Et Neptune barbu d’algues et dont l’oreille Compare dans le vent qui l’apporte pareille La rumeur de la mer à celle des forêts ; Et les Déesses et Cypris au rire frais Dont fleurissent les seins et dont mûrit la bouche, Et la grande Junon, sérieuse et farouche, Et Diane hautaine et farouche comme elle, Et Minerve casquée et l’antique Cybèle, Tous ceux que l’univers honora d’âge en âge… Mais tous n’étaient plus rien que de vaines images, Et, qu’ils fussent sculptés dans le marbre ou dans l’or, La figure des Dieux survivait aux Dieux morts.
Cependant l’étendue agreste de la terre N’était point tout à fait encore solitaire. Des êtres fabuleux et à demi divins Se cachaient dans les bois et hantaient les ravins, Fuyant l’homme et craignant sa ruse et son danger. Dans un monde nouveau maintenant étrangers, Ils épiaient les voix, les bruits, les pas : Centaures,
Dans la gorge des monts hennissant à l’aurore Et qui, le soir, boiteux et lointains, du galop De leur fuite inégale inquiétaient l’écho ; Faunes roux habitant les grottes et Satyres Rôdant d’un pied furtif près des ruches à cire, Tritons de qui la conque offusquait l’air marin, Fausse et rauque parfois à leur souffle incertain ; Des Dryades souffraient sous l’écorce des chênes ; Des Nymphes étaient l’onde encore des fontaines, Et, parfois, l’on voyait, dit-on, au crépuscule À cette heure indistincte où la vue est crédule, Errer un grand Cheval, au pas effarouché, Qui, de loin et d’un bond, sans qu’on pût l’approcher, S’envolait en ouvrant ses deux ailes de flamme !
On racontait cela, il m’en souvient, À la veillée, Auprès du feu ; Les femmes Riaient quand on parlait du Satyre et du Faune, Et j’écoutais de mes oreilles émerveillées. C’était l’automne, Et l’on se ressemblait, déjà, autour du feu Où nous jetions
Des feuilles sèches et des pommes De pin Dans les tisons À pleines mains…
Il y avait aussi quelqu’un d’autre Dont on parlait souvent : C’était avant Qu’une voix, le long de la côte, Eût couru sur la mer en criant Qu’il était mort. C’était au temps Où le Dieu Pan Vivait encor…
Il était invisible et présent dans les choses, Mystérieux, informe, innombrable et sacré, Et le printemps naissait avec toutes ses roses De l’air fécond soudain qu’il avait respiré ;
C’est lui qui, de la terre, en épis ou en paille, Faisait pousser le blé et grandir la moisson, Et qui, roi des troupeaux que l’étable embercaille, Leur fait croître la corne et friser la toison ;
C’est lui qui surveillait la vendange et la cueille, Conduisait la charrue et guidait le labour, Et qui, dans les vergers, abrite sous la feuille Le fruit qui, mûr enfin, sera graine à son tour ;
Les eaux, où sourdement s’abreuvent les semences, Ainsi que le soleil, la nuée et le vent Et l’ombre qui finit et la nuit qui commence Et l’aurore et le soir, sont à lui qui est Pan.
Et, tandis que les dieux ont quitté leurs statues, Lui seul est demeuré quand les autres sont morts, Et sa forme multiple, éparse et jamais vue Subsiste universelle et vit partout encor.
Mon père, Homme pieux, Savait ces choses, Les ayant apprises du sien, Vieillard Versé dans la science des Dieux Et blanchi à l’ombre des sanctuaires ; Ce fut mon père Qui m’enseigna ce qui peut plaire
Au survivant, À Pan, Le dernier Dieu, Disant :
« N’allume pas pour lui le bûcher ni la torche ; Le grand Pan ne veut pas les brebis qu’on écorche, ﻿Ni le jeune taureau, Ni la blanche génisse et la plaintive agnelle Dont la gorge entr’ouverte au sang qui en ruisselle ﻿Râle sous le couteau.
Ne choisis pas non plus pour charger ta corbeille Le fruit de l’espalier ni le fruit de la treille, ﻿Épargne à ta moisson D’en prélever pour lui sa gerbe la plus ronde ; Pas plus que le miel roux ou que la cire blonde ﻿Pan n’aime la toison
Des bêtes que poursuit le vol clair de la flèche Ou que prend en ses lacs, caché sous l’herbe fraîche, ﻿Le piège secret, Ni l’écaille diverse, incertaine et changeante De celles que ramène aux mailles qu’elle argente ﻿La nasse ou le filet.
Non, mais va simplement au bord de cette source Au milieu du bois frais et, sans suivre sa course ﻿Qui la change en ruisseau Dont le murmure nu s’étire sous les feuilles, Penche-toi sur son onde, ô mon fils et y cueille ﻿La tige d’un roseau.
Car Pan, le dernier Dieu de la terre vieillie, Car Pan qui va mourir et qui déjà oublie ﻿Qu’il est encor vivant, Aime entendre monter au fond du crépuscule Le chant mystérieux que disperse et module ﻿La flûte dans le vent. »