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# La Vie rurale/78

Enfin le rude hiver, ô mes vaillants fermiers, Vous a faits paresseux, vous a faits prisonniers. Chacun ferme sa porte et chez soi se retranche.
Il neige ! le vent souffle ; on gèle ; on est perclus. Le chemin qui conduit à la ferme n’est plus Qu’un petit sentier noir dans la campagne blanche.
Le soleil, mes amis, ne fait plus son devoir. Ce qu’on appelle un jour, spectacle triste à voir, N’est qu’un pâle rayon embourbé dans la nue.
Plus de feuilles au bois, plus de chants, plus d’oiseaux. À peine entrevoit-on dans les fauves réseaux Un moineau frissonnant sur une branche nue.
Ah ! décembre et janvier vous semblent rigoureux. Gardez-vous cependant de murmurer contre eux ! Mille autres plus que vous ont le droit de s’en plaindre.
Songez aux matelots sur la mer ballottés ; Songez aux travailleurs qui peuplent les cités : Songez-y ! — C’est pour eux que l’hiver est à craindre.
Aux murs de Babylone, où la vie a deux parts, Combien de malheureux sont dans la foule épars, Comme des naufragés sur l’abîme sans bornes !
Le long de ces palais rayonnants et fleuris, Que de mères, serrant leurs enfants amaigris, Sur les passants distraits attachent leurs yeux mornes !
Le pain, qui partout manque, ici ne manque pas. Le pain non-seulement abonde à vos repas, Mais, tirés du cellier, les produits de vos terres,
Le doux raisin, qui sèche aux solives du toit, Le porc salé, régal autour duquel on boit, Et le vin, déjà bon, qui réjouit les verres.
Noël ! jour bienvenu ! jour aux fermes riant ! On rentre de la messe ; à table s’asseyant, Le vénérable aïeul bénit la blanche nappe.
Odorant et vermeil, le gâteau sort du four : La bouche et l’œil béants, les marmots sont autour. Et la bûche qui flambe illumine l’agape.
Cher à la ville, ici le bois vous coûte peu : Pour maintenir dans l’âtre un magnifique feu Qui réchauffe les gens et dore les murailles,
Que faut-il ? vers midi, faire un pas au dehors. Le taillis volontiers vous livre ses bois morts ; Volontiers le buisson vous offre ses broussailles.
Soyez donc sans tristesse, amis ! — Chauffez-vous bien. Que le farouche hiver ne vous chagrine en rien ; Au chant de l’aquilon dormez dans vos retraites.
Laissez maudire ailleurs ses nuits, ses froids cuisants. Cruel pour la cité, pour vous, ô paysans ! L’hiver est un bourru plein de bontés secrètes.
Quel bien ne fait-il pas ! Dans les plis du terrain, Il fait périr le ver ennemi du bon grain. Il contient prudemment la sève sous l’écorce.
À la source épuisée il ramène les eaux. La terre, amas profond de veines, de réseaux, Renouvelle par lui ses vertus et sa force.
Plus il vous couvrira de neige et de glaçons, Plus vous recueillerez de gerbes aux moissons. C’est là ce que vous chante en passant l’âpre bise.
Il pleut. Laissez pleuvoir, et dormez en lieu sûr. Chaque ennui du présent est un plaisir futur ; Chaque goutte qui tombe est une fleur promise !
# La Hollande et le roi Louis Bonaparte

* I. Les Derniers jours de la république batave
* II. Quatre ans de règne
* III. L’Abdication et les dernières années
# La bise se rue à travers

* La bise se rue à traverspoème de Paul Verlaine« La bise se rue à travers »

## Éditions

Éditions en français :
* La bise se rue (1893, publié dans Sagesse)
* « La bise se rue à travers » (1902, publié dans Sagesse)
* Sagesse (1913)/La bise se rue à travers
# La blessure

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## TABLE DES MATIÈRES

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# Laisser-courre
## RACCROCS
### LAISSER-COURRE

J’ai laissé la potence Après tous les pendus,
Andouilles de naissance,
Maigres fruits défendus ; Les plumes aux canards Et la queue aux renards…
Au Diable aussi sa queue Et ses cornes aussi,
Au ciel sa chose bleue Et la Planète — ici — Et puis tout : n’importe où Dans le désert au clou.
J’ai laissé dans l’Espagne Le reste et mon château ; Ailleurs, à la campagne,
Ma tête et son chapeau ; J’ai laissé mes souliers Sirènes, à vos pieds !
J’ai laissé par les mondes,
Parmi tous les frisons Des chauves, brunes, blondes Et rousses… mes toisons. Mon épée aux vaincus,
Ma maîtresse aux cocus…
Aux portes les portières,
La portière au portier,
Le bouton aux rosières,
Les roses au rosier,
À l’huys les huissiers,
Créance aux créanciers…
Dans mes veines ma veine,
Mon rayon au soleil,
Ma dégaine en sa gaine,
Mon lézard au sommeil ; J’ai laissé mes amours Dans les tours, dans les fours…
Et ma cotte de maille Aux artichauts de fer Qui sont à la muraille
Des jardins de l’Enfer ; Après chaque oripeau J’ai laissé de ma peau.
J’ai laissé toute chose Me retirer du nez Des vers, en vers, en prose… Aux bornes, les bornés ; À tous les jeux partout,
Des rois et de l’atout.
J’ai laissé la police Captive en liberté,
J’ai laissé La Palisse Dire la vérité… Laissé courre le sort Et ce qui court encor.
J’ai laissé l’Espérance,
Vieillissant doucement,
Retomber en enfance,
Vierge folle sans dent. J’ai laissé tous les Dieux,
J’ai laissé pire et mieux.
J’ai laissé bien tranquilles Ceux qui ne l’étaient pas ; Aux pattes imbéciles J’ai laissé tous les plats ; Aux poètes la foi… Puis me suis laissé moi.
Sous le temps, sans égides M’a mal mené fort bien La vie à grandes guides… Au bout des guides — rien — … Laissé, blasé, passé,
Rien ne m’a rien laissé…
# Laissez jouer jeunes gens
### LAISSEZ JOUER JEUNES GENS

Laissez jouer jeunes gens.
Jeunes gens doivent jouer, Nul ne les en doit reprendre, Rire, chanter et danser, Et faire tout ce qu’ils pensent.
Quand un homme a soixante ans
Et jeune femme le prend, Elle est folle et s’en repent.
Laissez jouer jeunes gens.
Nous prierons au doux Jésus
Qu’il leur donne male chance, À ces vieillards tout chenus
Qui parlent de nos enfances : Plus en disent qu’il n’y a ; Mais Dieu les en punira
Au grand jour du jugement.
Laissez jouer jeunes gens.
# Lalande

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* André Lalande
* Germaine Lalande
# Laisse-nous pleurer

* Laisse-nous pleurerpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Toi qui ris de nos cœurs prompts à se déchirer, »

## Éditions

Édition en français :
* Laisse-nous pleurer (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# Laisse les nuages…

* Un jour (recueil, Jammes)/Laisse les nuages…
* De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Laisse les nuages
# Laissez chacun comme il est
### LAISSEZ CHACUN COMME IL EST

* Ce mouchoir, belle Raimonde,
* Va contre votre intérêt ;
* Il cache une gorge ronde.
* — Oh ! ça Monsieur, s’il vous plaît
* Ne dérangez pas le monde,
* Laissez chacun comme il est.
* Belle êtes vous aussi blonde
* Qu’à vos sourcils il paraît ?
* Je veux voir cela Raimonde…
* — Oh ! ça Monsieur, etc.
* Faudra-t-il que je vous gronde ?
* Le traître ! qu’est-ce qu’il fait ?…
* Ah ! je vous tiens bien Raimonde.
* À votre tour, s’il vous plaît,
* Ne dérangez pas le monde,
* Laissez chacun comme il est.
# Laly Galine seule

* Laly Galine seulepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Jardin de ma fenêtre, »

## Éditions

Édition en français :
* Laly Galine seule (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# La plante et ses applications ornementales/Sagittaire

Arrow-head Sagittaire Das Pfeilkraut
# La plante et ses applications ornementales/Pavot

Poppy Pavot Der Mohn
# La plante et ses applications ornementales/Perce-neige

Snowdrop Perce-Neige Das Schnee-Glöckchen
# La plante et ses applications ornementales/Nénuphar

Water-lily Nénuphar Die See Rose
# La plante et ses applications ornementales/Pissenlit

Dandelion Pissenlit Der Lowenzahn
# La plante et ses applications ornementales/Lilas

PL. 49. Lilac Lilas Das Lila PL. 50 Lilac Lilas Das Lila
# La plante et ses applications ornementales/Marronnier

Chestnut-tree Marronnier Pl. 52. J.Milesi Der Kastanienbaum Pl. 53. J.Milesi Der Kastanienbaum Chestnut-tree Marronnier PL. 54 Chesthut-tree Marronnier PATRONS Der Kastanienbaum
# La plante et ses applications ornementales/Muguet

Lily of the valley Muguet Die Maiblume
# La plante et ses applications ornementales/Pervenche

Periwinkle Pervenche Das Sinngrünn
# La Lanterne magique/99

L’infatigable musicien, le vieux cygne octogénaire, Tizoles est debout, entouré de femmes, de nymphes, de fillettes, dans son joli hôtel de la rue Saint-Georges, dont les satins, les ors, les tentures ont vieilli avec lui, et comme lui se défendent, amas de choses effacées, mais jeunes et charmantes. Le maître aussi est jeune, ou du moins, il le serait sans la coupe de ses favoris, taillés comme ceux de monsieur Scribe, et tout ce petit peuple qui autour de lui rit, babille et foisonne, troupe ailée de la Danse et du Chant, les Alida, les Anty, les Michelin 1re, les Goguelu 2e, jette sur son pâle visage le reflet rose et pourpré de cent bouches rougissantes. Ainsi grisé de parfums, d’aimables voix, de chair vive, Tizoles se rappelle nettement les amours, les verts sentiers foulés, les ivresses des vingt ans, l’églogue à deux sous, les sentiers de Meudon. Et quand je dis Meudon, suppose Tivoli !
Tout cela, il se le rappelle si bien qu’il veut le raconter à la petite Morize, la mettre de moitié dans ses souvenirs, et à ces causes, il l’entraîne dans le petit boudoir voisin, tendu de rose, dont le blanc tapis a été effleuré, quarante années auparavant, par les pieds légers de Fanny Ellsler. Mais au moment redouté, le bonhomme sent couler dans ses veines une si implacable glace qu’il s’épouvante, et ne peut articuler un mot. C’est en vain qu’il s’efforce ; en lui tremble et gémit l’âpre hiver, et dans son désespoir, Tizoles fait comme le bûcheron d’Ésope ; il appelle la Mort à son secours.
Elle vient, mais souriante, attifée, adoucie. C’est une Mort d’opéra-comique, avec une jolie perruque sur son crâne, du rouge sur ses joues de squelette, et une pâle fleur à son corsage. Elle est enveloppée d’un léger voile, parée de joyaux, et maquillée avec soin. Car elle n’a pas voulu faire peur à un épicurien que tout le monde aime tant, et qui s’aime tant lui-même.
— « Me voilà, dit-elle. Que me veux-tu ?
— Moi ? répond Tizoles, violemment surpris et montrant avec embarras la petite Morize, je veux que tu m’aides à…
— Ah ! pardon, murmure la visiteuse, qui déjà s’enfuit, moi je ne me mêle pas de ça : je fais tout le contraire ! »
# La Lanterne magique/96

À une table immense dont on ne voit pas les bouts, le festin est servi sur une nappe blanche comme la neige, où éclatent les cristaux, les argenteries, les surtouts d’or représentant des chasses, des fêtes dansantes et des guerres de Dieux dans les Olympes. Assis entre des femmes aux gorges nues, les convives mangent et dévorent. Devant eux s’élèvent les pyramides de fleurs et de fruits, et voici, pour assouvir leur faim, les cerfs, les porcs dans des plats d’or, les paons rôtis, les poissons monstrueux, les sauces vertes et roses, et les pâtés semblables à de hautes citadelles, avec leurs tours, leurs canons et leurs ponts-levis. Les gibiers fument dans les plats, et cependant on entend au dehors les cris, les cors, les hallalis de chasseurs qui tuent, pour mettre à la place de ceux-là, d’autres gibiers encore.
De belles filles nues, autour desquelles voltige une légère draperie de soie écarlate, tiennent les flambeaux ; des maîtres-queux découpent les viandes sur des tables d’or ; mille valets s’empressent, et le service est fait par les pages aux longues chevelures. Des chants, des musiques, des danses entrevues au lointain égayent le repas, et parfois un poète se lève, prend son luth, et dit quelque glorieux poème, qu’on écoute avec des transports de joie. Parfois aussi, sur un plat serti de diamants et de saphirs, une femme nue est servie sur un lit de fleurs, et tout de suite emportée, dès que les yeux se sont rassasiés de sa beauté irréprochable. Et toujours le festin continue, et les minces verres irisés se vident et s’emplissent.
De moment en moment, devant une des portes qui est noire, apparaît une femme pâle, couronnée d’une bleuâtre verdure. Silencieusement elle fait un signe, et plusieurs convives, habituellement des vieillards aux chevelures blanches, mais aussi des femmes et des hommes des âges les plus divers, se lèvent et la suivent. Ils ne reviennent jamais, et on ne les revoit plus ; seulement, à leurs places viennent s’asseoir de petits enfants aux regards avides, aux cheveux dans les yeux, qui fourrent leurs mains dans les plats, mordent le sein de leur voisine et se barbouillent de crème !
# La Lanterne magique/97

La plus mince, la plus délicate, la plus svelte, la plus idéalement impalpable des Parisiennes, après et peut-être avant — celle que tout admire, la divine Luce Dam se promène, entourée de sa cour, dans les allées du Jardin d’Acclimatation. Elle est blanche comme une feuille de nacre, rose comme une rose du Bengale, couronnée de cheveux frémissants comme de l’or en fusion qu’on aurait jeté dans l’eau froide. Et magnifiquement vêtue ! car sachant que sur son corps lisse et uni comme une baguette d’ivoire, aucune inégalité indiscrète ne gênera l’essor de leur fantaisie, les étoffes, les satins, les peluches, les damas extasiés et riches s’en donnent à cœur joie, foisonnent, s’enflent dans le vent, retombent en cascades, s’étagent en escaliers hardis, ou s’envolent comme dans ces portraits du dix-septième siècle où les seigneurs et les financiers se montraient fastueux, même dans les accessoires prodigués autour de leurs images ! Luce porte sur son poing le petit chien tout blanc Fanfreluche, gros comme une souris. Cet animal inutile est paré d’un collier plat en argent bordé de diamants jaunes, sur lequel un patient graveur a représenté les Nymphes dans les bois du Taygète, le tour du lac au bois de Boulogne, le triomphe de Bakkhos à son retour des Indes, et les clowns des Folies-Bergère.
Luce de temps en temps égrène un petit rire de perles, ou jette un mot quelconque dépourvu de sens, ou une simple interjection, et les seigneurs et les seigneuresses qui la suivent se pâment, comme s’ils entendaient une chanson inédite de Mozart. Enfin, on arrive aux animaux de plaisance ; la mince souveraine déclare qu’elle veut monter, et monter seule — sur l’éléphant. On la hisse en effet sur le palanquin, comme une plume légère au haut d’une citadelle, et l’antithèse est si crue et violente que les bourgeois promeneurs en demeurent stupéfaits.
Mais en voici bien d’une autre, à quoi on ne s’attendait pas ! Ironiste comme un vieux Parisien, l’éléphant rusé fait semblant de haleter, de ployer, de succomber sous ce fardeau frivole. Il mime sa scène comme eût fait le grand Deburau, simulant des luttes, des contorsions, des efforts désespérés ; finalement, tombe sur ses genoux, comme s’il ne pouvait aller plus loin, puis se relève et part au galop, pour bien montrer que tout cela n’était que jeu et plaisanterie.
— « Mon cher, dit Maride à son ami Bergeroo, voilà un animal qui produit des mots, comme vous et moi. Pour en faire de belles et bonnes épigrammes, il suffirait qu’il sût, comme dit Boileau, les orner de deux rimes.
— Et encore ne faudrait-il pas l’en défier, dit Bergeroo. Car l’éléphant, si bon pour les tout petits, fait tout ce qu’il veut, notamment le ménage, et il possède foncièrement cet instinct de l’ordre et de la symétrie qui est le caractère essentiel du poète ! »
# La Lanterne magique/93

Au fond de la Thébaïde, sur la montagne, dans sa cabane de boue et de roseaux, saint Antoine s’est endormi un instant, et le cochon aussi. Quand ils s’éveillent tous les deux, la cabane a fait place à un vaste mélange de jardins et d’architectures, où brillent les ors, les marbres, les porphyres, les blanches nudités et les triomphes de fleurs. Des façades brodées à jour, des pilastres, d’audacieux escaliers s’élancent en plein ciel, et les lilas, les rosiers géants, les immenses lys fleurissent, en même temps que les arbres à fruit et les vignes succombent sous le poids des fruits mûrs. Et tout cela est plein de femmes nues aux voluptueuses rougeurs, qui en mille poses lascives et effrénées montrent leurs corps impudiques. Les unes, accrochées aux balcons de marbre, se terminent en arabesques de vivantes fleurs ; d’autres, dans les eaux, se terminent en queue de poisson, et toutes chantent, sourient déchevelées, et allument l’air de leurs yeux de braise.
Vêtues seulement d’une veste de chasseur, des chasseresses nues percent les gibiers de leurs flèches ; d’autres pêchent dans les lacs des poissons monstrueux, et des femmes-cuisiniers, sans autre vêtement qu’une veste blanche comme la neige, accommodent ces victuailles.
Les tables du festin s’allongent à perte de vue, entourées de danses furieuses, et, sachant combien la laideur est immorale, d’autres démons font voir des fronts pointus et cornus, de longs nez absurdes et des ventres de crabes, tandis que mille animaux impurs grouillent dans la vase, et que dans l’air planent des milliers d’oiseaux vermeils et roses. Une belle reine, dont la chemise ouverte laisse voir la gorge pointue et dont un petit page porte la robe de clinquant et de pierreries, s’approche du saint et lui offre une coupe écumante. Mais lui, sans se laisser étonner, il dit à haute voix sa prière ; aussitôt, comme un tas de feuilles sèches balayées par l’ouragan, les arbres, les palais ajourés, les femmes folles sont emportés dans le vent déchaîné, et la cabane assainie reprend son aspect ordinaire.
Mais un pauvre petit diable vert, encore innocent et jeune, ne s’est pas assez hâté. Il se trouve pris dans la porte qui s’est refermée violemment, et déjà le compagnon de saint Antoine lui grignote les mollets, avec une évidente satisfaction. Le saint fait tous ses efforts, et de son bras vigoureux délivre le jeune diable, qui cependant s’enfuit en poussant un épouvantable hurlement, car, pendant ce temps-là, le bon cochon — lui a mangé sa queue !
# La Lanterne magique/91

Comme le poète Raoul Tavan avait encore trois sous, il a acheté un petit pain très bien cuit, parfaitement brûlé, et dans la boîte de cuivre du charcutier, brillante comme le bouclier d’Ajax Télamonien, il a choisi une saucisse brûlante ; puis il a savouré dans la rue, en se promenant, ce confortable repas. Maintenant, pour goûter le plaisir de la buverie, il s’est installée devant une fontaine Wallace, et il tend la tasse de fer sous le clair filet d’eau qui coule. Mais dans ce filet d’eau irisé par un rayon de soleil, a soudainement paru, mince, anémique, bien parisienne, pâle et souriante avec des yeux battus, une petite Naïade, un peu honteuse de ses souliers de plomb, qui murmure et souffle au poète de belles gammes de rimes. Raoul Tavan boit la tasse d’eau et s’en va, réconforté, heureux, maître du monde, (car il a dans sa poche de quoi faire une très petite cigarette !) cependant qu’à travers les trous de ses souliers tout déchirés et riants, une brise errante caresse et rafraîchit délicieusement ses pieds légers.
# La Lanterne magique/92

Enseveli dans les flots soyeux de sa barbe et de sa chevelure noires, le tout petit Marins Cabardos est assis devant une table où il vient de dévorer un cassoulet tout entier, et un pot de confit d’oie, et une jatte de fruits et des confitures d’épines-vinettes, le tout arrosé de vins généreux et de muscats dorés. Il a mangé seul, servi par trois magnifiques géantes, qui ressemblent à des statues de villes, Aminte et Laure aux tresses noires, et Hersilie, rouge comme un coucher de soleil. Hersilie lui verse lentement l’eau-de-vie dans son café, et cependant Aminte presse de ses lèvres la longue pipe turque, sur laquelle Laure pose un charbon, et elles la tendront au jeune sultan, dès qu’elle sera bien allumée.
Entre Cabardos père, marchand d’huiles à Cintegabelle, et Joséphin Gabarou, toilier, il a été convenu que Marius Cabardos épouserait une des demoiselles Gabarou, et Marius a été envoyé à Toulouse chez le vieux Joséphin, pour faire son choix. Par un bizarre caprice de l’amour, les trois géantes sont tout de suite devenues folles du sombre nain, et c’est pourquoi elles le servent en esclaves fidèles.
Mais Joséphin Gabarou est entré. D’un geste, il renvoie ces superbes amantes, et resté seul avec Marius :
— « Voyons, cher petit, lui dit-il, je pense que maintenant tu as assez étudié mes filles. Et donc, laquelle préfères-tu ? Je te la donne.
— Té ! grogne sourdement Marius, en faisant une moue féroce, et en expectorant un flot de fumée, qui entre dans sa barbe, et en ressort en filets bleus. Vos filles ? Eh bien ! je vais vous dire. Je me flanque autant de l’une comme de l’autre ? »
# La Lanterne magique/98

Deux invalides, le sergent Picquenard et son camarade Gachet, se promènent devant leur hôtel, sous un torride soleil de juillet, qui suffirait à griller les lézards et à les cuire à point, mais qui réchauffe agréablement le sang de ces vieux braves. Picquenard avait seize ans en 1798, lorsqu’il a fait ses premières armes à la prise de Fribourg, sous le maréchal Brune. Aujourd’hui, il est centenaire ; sa tête sans dents et sans cheveux est devenue noire comme celle d’un mulâtre ; ses sourcils sont épais et longs comme des broussailles, et sa jambe réelle est devenue si semblable à sa jambe de bois, qu’on ne les reconnaît plus l’une de l’autre. Calciné en Égypte, adoré en Allemagne, fusillé en Espagne, gelé en Russie, ce fantassin à la peau de crocodile a été tanné et gaufré de façon à vivre toujours. La profonde balafre qui coupait son visage en deux blanchit et s’efface, et les souvenirs, les légendes, les rêves se mêlent confusément dans sa vieille caboche de bois. Gachet, l’alerte manchot qui est un enfant auprès de lui, car il n’a pas plus de soixante-dix ans, écoute son supérieur avec tout le respect militaire, et aussi avec la naïve ingénuité d’un Jocrisse.
— « Oui. mon petit, continue Picquenard, comme je vous le disais, j’étais couché, avec mes souliers et tout, sur un canapé de satin blanc, et la princesse de Chypre me versait du vin avec une cruche d’or. Et puis elle me mettait ses bras au cou, et elle me disait : Ne t’en va pas, ou je fais un malheur ; j’ouvre la fenêtre, et je me fiche dans la mer !
— Et vous, sergent, dit Gachet affriandé, qu’est-ce que vous répondiez à ça ?
— Moi, reprend Picquenard en faisant claquer ses lèvres noires, je lui disais : Ma petite mère, l’amour et tout ça, c’est très gentil, mais il faut que j’aille conquérir des villes. Et si je m’amusais ici à la bagatelle, comme un fainéant, au lieu d’entrer dans les capitales, qui est-ce qui ferait un nez ? Ça serait l’Empereur ! »