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# À l’heure des mains jointes (1906)/Nuit Mauresque
### NUIT MAURESQUE

La nuit est façonnée avec un art subtil Ainsi qu’un merveilleux palais de Boabdil.
La fontaine redit ses rythmes monotones Et les ifs argentés sont de blanches colonnes.
Dans le jardin, roi morne et conquérant lassé, Se recueille et s’attarde et veille le passé.
Le ciel, où la lumière est éclatante et noire, Est un plafond de cèdre et de nacre et d’ivoire.
Par cette nuit d’amour, mon désir est moins près Des jets d’eau radieux et purs que des cyprès.
Pourtant j’aime l’élan des rossignols, et j’aime Ces fontaines qui sont plus belles qu’un poème.
Viens dans ces murs, où ton caprice me céda, Ma maîtresse de tous les temps, Zoraïda !
Faisons revivre, au fond de ces tièdes allées, Les languides ghuzlas et les femmes voilées.
Et rêvons un amour insensé, frémissant De victoire fatale et de fièvre et de sang.
Ma maîtresse ! tandis que l’instant se prolonge, Errons, les doigts unis, dans l’Alhambra du songe.
# À l’heure des mains jointes (1906)/Psappha revit
### PSAPPHA REVIT

La lune se levait autrefois à Lesbos Sur le verger nocturne où veillaient les amantes. L’amour rassasié montait des eaux dormantes Et sanglotait au cœur profond du sarbitos.
Psappha ceignait son front d’auguste violettes Et célébrait l’Érôs qui s’abat comme un vent Sur les chênes… Atthis l’écoutait en rêvant, Et la torche avivait l’éclat des bandelettes.
Les rives flamboyaient, blondes sous les pois d’or… Les vierges enseignaient aux belles étrangères Combien l’ombre est propice aux caresses légères, Et le ciel et la mer déployaient leur décor.
… Certaines d’entre nous ont conservé les rites De ce brûlant Lesbos doré comme un autel. Nous savons que l’amour est puissant et cruel, Et nos amantes ont les pieds blancs des Kharites.
Nos corps sont pour leur corps un fraternel miroir. Nos compagnes, aux seins de neige printanière, Savent de quelle étrange et suave manière Psappha pliait naguère Atthis à son vouloir.
Nous adorons avec des candeurs infinies, En l’émerveillement d’un enfant étonné À qui l’or éternel des mondes fut donné… Psappha revit, par la vertu des harmonies.
Nous savons effleurer d’un baiser de velours, Et nous savons étreindre avec des fougues blêmes ; Nos caresses sont nos mélodieux poèmes… Notre amour est plus grand que toutes les amours.
Nous redisons ces mots de Psappha, quand nous sommes Rêveuses sous un ciel illuminé d’argent : « Ô belles, envers vous mon cœur n’est point changeant… » Celles que nous aimons ont méprisé les hommes.
Nos lunaires baisers ont de pâles douceurs, Nos doigts ne froissent point le duvet d’une joue, Et nous pouvons, quand la ceinture se dénoue, Être tout à la fois des amants et des sœurs.
Le désir est en nous moins fort que la tendresse. Et cependant l’amour d’une enfant nous dompta Selon la volonté de l’âpre Aphrodita, Et chacune de nous demeure sa prêtresse.
Psappha revit et règne en nos corps frémissants ; Comme elle, nous avons écouté la sirène, Comme elle encore, nous avons l’âme sereine, Nous qui n’entendons point l’insulte des passants.
Ferventes, nous prions : « Que la nuit soit doublée Pour nous dont le baiser craint l’aurore, pour nous Dont l’Érôs mortel a délié les genoux, Qui sommes une chair éblouie et troublée… »
Et nos maîtresses ne sauraient nous décevoir, Puisque c’est l’infini que nous aimons en elles… Et puisque leurs baisers nous rendent éternelles, Nous ne redoutons point l’oubli dans l’Hadès noir.
Ainsi, nous les chantons, l’âme sonore et pleine. Nos jours sans impudeur, sans crainte ni remords, Se déroulent, ainsi que de larges accords, Et nous aimons, comme on aimait à Mytilène.
# À l’heure des mains jointes (1906)/Pénitentes Espagnoles
### PÉNITENTES ESPAGNOLES

Le repentir songeur n’use plus leurs genoux.
Parmi les champs malsains et les villes malades
Elles dansent, ainsi que de noires Ménades.
Parfois le vent du soir éteint leurs cierges roux.
Elles ont coupé leurs chevelures altières ; Le cilice a mordu leurs seins endoloris, Leurs psaumes, soupirés ou jetés à grands cris, S’accompagnent du son rauque des grelottières.
Pourtant, il dort au fond de leurs yeux espagnols
Des souvenirs qui sont comme un jardin mauresque
Où le jet d’eau retrace une blanche arabesque, Où s’exaltent les voix de mille rossignols.
Et c’est en vain que ces lascives pénitentes
Lancent publiquement leurs clameurs de remords…
Jusqu’au jour où les vers rongeront leurs yeux morts, Leur chair n’oubliera pas ses langueurs consentantes.
Leurs flancs meurtris sont prêts encore aux pâmoisons, Et leur bouche d’amante ouvre sa rose tiède, Car le vent de Grenade et le vent de Tolède
Mêlent leurs sourds parfums au bruit des oraisons.
Elles ne verront point, de leurs yeux de fiévreuses, Le ciel où l’on n’a plus de souvenirs d’amour, D’où, froide en sa blancheur, l’éternité du jour
Chasse les voluptés aux ferveurs ténébreuses.
Elles n’entreront point au ciel limpide et clair, Mais, dans la nuit ardente où pleurent les damnées, L’amour, ressuscitant du tombeau des années, Saura leur alléger les tourments de l’enfer.
# Voyage en Espagne (Théophile Gautier)

MON AMI ET COMPAGNON DE VOYAGE
EUGÈNE PIOT

## TABLE DES MATIÈRES

* Chapitre I
* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
# Un Mariage à Mondorf

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## TABLE DES MATIÈRES

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# À Marguerite II
### À Marguerite

À MADAME MARGUERITE DARDENNE DE LA GRANGERIE
Il est, dans la légende, une vierge martyre,
Qui mène en laisse une hydre aux tortueux replis. Près d’une roue à dents, tenant au main un lis, L’Ange d’Urbin l’a peinte, et le monde l’admire.
Aux prés pousse une fleur, qu’en son naïf délire L’inquiète amoureuse avec ses doigts pâlis Questionne, comptant les pétales cueillis En suspendant son âme au dernier qu’elle tire.
Mystérieusement, dans son nid de satin,
Brille un joyau sans prix qui porte un nom latin Et dont le troupeau vil dédaigne le mérite.
Ne cherchez pas le mot de l’énigme à côté : Martyre, fleur, joyau, vertu, parfum, beauté,
Tout cela simplement veut dire : M A R G U E R I T E !
19 juillet 1866.
# À Mademoiselle Mars (« Ô fille de Molière ! Ô voix de son génie ! »)

* À Mademoiselle Mars (« Ô fille de Molière ! Ô voix de son génie ! »)poème de Marceline Desbordes-Valmore« Ô fille de Molière ! Ô voix de son génie ! »

## Éditions

Édition en français :
* À Mademoiselle Mars (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# À Marie (Leconte de Lisle, Premières poésies)

Être céleste et cher, aux deux lèvres de rose,
 Au langage si doux,
Tes candides regards où la grâce repose,
Comme les frais rayons de l’aube demi-close,
Si jeunes et si purs s’épanchent jusqu’à nous
Que leur éclat charmant fait plier nos genoux.
Oh ! si je le pouvais, si je pouvais te dire,
 — Mais te dire tout bas —
La douce émotion que ta voix nous inspire,
Ton front penseur et beau, ton enivrant sourire,
Et le charme infini de chacun de tes pas,
Ô mon ange rêvé, tu ne me croirais pas !
Et pourtant, il est vrai : pour vous louer, Marie,
 Il n’est d’humaine voix ;
Car, des pauvres mortels la lyre défleurie
Ne saurait plus chanter votre beauté chérie,
Et des cygnes divins on n’entend plus, parfois, Les chants tomber des cieux, comme aux jours d’autrefois.
# À Maurice Barrès (Guaita)
### À Maurice Barrès

Maurice, ô mon ami, je t’aime et te ressemble Tantôt joyeux sans cause ou tristes sans raison, Nous allons, par la main, vers le même horizon, Nous qu’un commun destin côte à côte rassemble.
Si notre tempe brûle, ou si notre pied tremble, Frère, glorifions ce mal sans guérison : À la coupe où distille un savoureux poison, Nos lèvres d’insensés s’abreuvèrent ensemble !
Par la fièvre du Beau consumés, sans blêmir, Et sans désavouer notre belle folie, (Que le soleil nous arde, ou que le vent nous plie,)
Rêveurs et fraternels, marchons vers l’Avenir !… Mais la grande Erato ne veut pas qu’on oublie, Et change en perles d’or les pleurs du Souvenir.
       Juin 1884.
# À Marceline Desbordes-Valmore

* À Marceline Desbordes-Valmorepoème de Sully Prudhomme« Au pied du vert laurier la Muse un jour pleurait : »

## Éditions

Édition en français :
* À Marceline Desbordes-Valmore (1908, publié dans Épaves)
# À Marie Beamish (Leconte de Lisle, Premières poésies)

Cher ange, il est, un nom qui fait battre mon cœur
Enivré de sa grâce,
Un nom mélodieux qui murmure : bonheur !
Quand sur ma lèvre il passe ;
Un nom dont le prestige est ineffable et doux,
Car, je sens, en mon âme,
Qu’il s’exhale en parfum et rafraîchit la flamme
De mon amour jaloux.
Sans lui, sans ce mot plein d’une tendresse humaine,
Étoile de mes jours, Oh ! je sais que l’ivresse, et l’espoir, et la vie
Me fuiraient pour toujours !
Il faut sa note chère à mon âme inquiète,
Comme à l’oiseau le mil,
Comme au printemps il faut et les roses d’avril
Et les chants du poète.
Et ce charme secret, cette fleur dont en vain
On chercherait la sève,
Cher ange, de l’amour, oh ! ce n’est point un rêve,
Car, ce nom, c’est le tien !
# Épitres rustiques/05

Dans un vallon sauvage, où parmi les yeuses Circule un ruisseau pur aux eaux silencieuses, Où l’ébénier fleuri se mêle avec le houx, Hier, au jour tombant, il fut parlé de vous. Au coin le plus tranquille, accoudé sur la terre, Un homme, que mon pas surprit dans son mystère, Lisait tout bas un livre ouvert sur le gazon. Cet homme est un berger, depuis longtemps grison, Dont j’ai décrit ailleurs l’air solennel et rude. À son front, à son geste, à sa fière attitude,
On sent que ce pasteur, apte à d’autres emplois, N’a pas toujours mené des moutons par les bois ; Qu’au printemps de ce siècle, aube déjà lointaine, Enfant, il a dû voir l’immortel capitaine ; Qu’au bruit de ses clairons il a réglé son pas, Et qu’il fut des premiers et des derniers combats !
Donc, sur le gazon vert, couché comme Tityre, Il épelait son livre, — heureux de savoir lire ! Son avide regard, sans quitter le feuillet, D’un éclair de plaisir de temps en temps brillait ; Et sa bouche parfois, d’un accent militaire, Lançait un de ces mots qu’une Muse doit taire. Que pouvait-il donc lire ainsi de tout son cœur ? Il lisait ce volume où, vaillant chroniqueur, Tu contes si gaîment à la France étourdie Nos batailles d’hier en pleine Lombardie, Guerre qu’un jour ou l’autre il faudra regretter, Héroïque pourtant et bonne à raconter, Où l’on voit nos soldats, devant qui fuit l’Autriche, Ensemencer de gloire un sol déjà si riche, Et, de Gêne à Milan, réveiller, fils joyeux, L’écho des grands combats livrés par leurs aïeux !
« Ah ! dit le vieux berger, me voyant apparaître, Voilà certe un auteur qu’il fait bon de connaître ! — Eh bien, je le connais et lui parle souvent, » Répondis-je au bonhomme ; et lui, se relevant : « Dites-lui donc, monsieur, chargé de ma louange, Qu’entre mes bons amis dès ce soir je le range ; Et que, s’il passe un jour à travers mon chemin, La main d’un vétéran voudra serrer sa main !
« — Il sera du propos très-flatté, je présume, Repris-je ; mais de qui tenez-vous ce volume ? — Du petit colporteur qui passe chaque mois, Dit-il ; et, court d’argent que j’étais cette fois (Car pour nous, pauvres gens, les temps sont durs à vivre), Je vendis un mouton pour acheter ce livre ! »
# Épitres rustiques/09

Va, Muse, dont le pied jamais ne se repose, Et se plaît en courant à côtoyer la prose ; Va donner de ma part un matinal bonjour Au poëte baron relégué dans sa tour, Qui, d’une double tâche occupant ses journées, Sait cultiver les fleurs et les rimes ornées !
Te souvient-il de l’âge où tu vins tant de fois Te promener, rêveuse, à l’ombre de ses bois ? Tu n’avais, en ces temps d’indigence et de fête, Ni toit, ni même un arbre où reposer ta tête ;
Tu marchais les pieds nus, sœur des bohémiens ; Mais, n’ayant pas de champs, tu possédais les siens. Le jeudi, le dimanche, une fois par semaine, Tu courais de la ville à son riant domaine, Au creux d’un doux vallon, maison qui plaît à l’œil : « Nobles hôtes, salut ! » disais-tu dès le seuil ; Et l’hôtesse aux grands airs, à l’indulgent sourire, Te prenant par la main, aimait à t’introduire. L’hiver (car tu bravais alors toute saison), L’hiver, on s’asseyait devant un clair tison, Feu de bois odorant glané sur les collines. Au printemps, on cherchait le buisson d’aubépines ; Et, sous les larges pins au mouvant parasol, On causait, heureux groupe, étendu sur le sol. De quoi donc parlions-nous, dans cet oubli des heures ? Des choses qu’on estime à vingt ans les meilleures : D’un roman de Balzac, l’avant-veille édité ; Des vers de Lamartine en leur virginité ; D’un chant du grand Hugo, qui, charmant ou farouche, Tout un soir entre nous errait de bouche en bouche, Comme la coupe antique à la table des rois !… Enfin, ceci soit dit, ô Muse, à demi-voix, De nos propres essais, vaillantes entreprises, Et de mes jeunes vers dont s’amusaient les brises.
Temps heureux, purs loisirs de la Muse aux pieds nus, Rêves de l’avenir, qu’êtes-vous devenus ? Les rapides saisons, transformant toutes choses, Ont passé ; les hivers ont neigé sur les roses ; Lamartine a vieilli, que c’est grande pitié ; Rien ne survit enfin, si ce n’est l’amitié. Va donc, Muse fidèle, aujourd’hui mieux chaussée, Va trouver l’ancien hôte, et dis à sa pensée Que, d’un printemps si beau qui n’eût pas dû finir, Tu gardes une fleur, celle du souvenir ; Et qu’après tant de jours, après tant de voyages, Elle est comme la fleur, collée entre deux pages, Qui conserve sa forme et qu’on aime à revoir Dans le livre jauni qu’on feuillette le soir !
# Épitres rustiques/04

Quatre mots seulement, s’il se peut moins encore : C’est demain que l’on part sans attendre l’aurore. De ce rude pays coureurs aventureux, Nous allons voir là-haut un cloître de Chartreux Dont la ruine pend au bord du précipice. Rien n’est beau, nous dit-on, comme ce vieil hospice Qui de son toit croulant domine l’horizon. Charlemagne y passa trois jours en oraison. Quand, avec tous ses preux, dans les gorges voisines, Il vint exterminer les bandes sarrasines. La cascade qui pleut d’une cime d’azur Éclabousse à jamais les restes du saint mur.
Une forêt l’entoure, une forêt profonde, Que le tonnerre seul de temps en temps émonde. L’ours y fait sa demeure, et, dans les épaisseurs Farouches, se dérobe aux balles des chasseurs. En revanche, une fleur y croît, mince et légère, Trésor de l’herboriste, espèce de fougère, Qui ne montre que là sa forme et sa couleur. Ceux qui ne cherchent pas les ours cherchent la fleur, Bref, terrible et charmant, c’est un site à connaître. On fait au bord du gouffre un déjeuner champêtre, On y mange un pain dur comme ciment romain ; On boit l’eau du torrent dans le creux de sa main ; Après quoi l’on revient. Vous êtes avertie ; Maintenant, voulez-vous être de la partie ? De la grande nature avez-vous cet amour Qui fait que l’on se lève avant le point du jour, Qu’à demi réveillée, et peut-être encor lasse, On ne prend pas le temps de consulter sa glace, Qu’on néglige le rouge et la poudre de riz, Qu’on joint au rendez-vous ses compagnons surpris, Et que sur le chemin, quoiqu’un peu chiffonnée, On montre une rivale à l’Aurore étonnée ?
# Évocations (Vivien)/La Fusée
## LA FUSÉE

Vertigineusement, j’allais vers les Étoiles…
Mon orgueil savourait le triomphe des dieux, Et mon vol déchirait, nuptial et joyeux, Les ténèbres d’été, comme de légers voiles…
Dans un fuyant baiser d’hymen, je fus l’amant
De la Nuit aux cheveux mêlés de violettes, Et les fleurs du tabac m’ouvraient leurs cassolettes
D’ivoire, où tiédissait un souvenir dormant.
Et je voyais plus haut la divine Pléiade…
Je montais… J’atteignais le Silence Éternel…
Lorsque je me brisai, comme un fauve arc-en-ciel, Jetant des lueurs d’or et d’onyx et de jade…
J’étais l’éclair éteint et le rêve détruit…
Ayant connu l’ardeur et l’effort de la lutte, La victoire et l’effroi monstrueux de la chute, J’étais l’astre tombé qui sombre dans la nuit.
# Évocations (Vivien)/La Satyresse
## LA SATYRESSE

Ô vierges qui goûtez la fraîcheur des fontaines, Êtres de solitude avides d’infini, Fuyez la Satyresse aux prunelles hautaines, Au regard que l’éclat du soleil a terni.
Sa fauve chevelure est semblable aux crinières
Et son pas est le pas nocturne des lions.
Sa couche a le parfum du thym et des bruyères.
Elle veut l’heure intense où sombrent les rayons : C’est l’heure qu’elle attend pour emporter sa proie, Les seins inviolés, les fronts et les yeux purs, Qu’elle aime et qu’elle immole à l’excès de sa joie, Qu’elle imprègne à jamais de ses désirs obscurs.
Son passage flétrit la fraîcheur des fontaines, Son haleine corrompt les songes d’infini, Et verse le regret des luxures hautaines
Au rêve que l’odeur des baisers a terni.
# Évocations (Vivien)/Le Bloc de Marbre

Pour les autres éditions de ce texte, voir Le Bloc de Marbre.

## LE BLOC DE MARBRE

Je dormais dans le flanc massif de la montagne…
Ses tiédeurs m’enivraient. Auprès de mon sommeil
Sourdait l’ardent effort des fleurs vers le soleil.
Nul ne troublait la paix large de la montagne.
Je dormais. Je semblais un astre dans la nuit, Et l’ondoyant avril que l’amour accompagne
Tremblait divinement sur l’or de la campagne, Sans rompre mon attente obscure dans la nuit.
Blancheur inviolée au fond de l’ombre éteinte, J’ignorais le frisson du nuage, et le bruit
Des branches et des blés sous le vent qui s’enfuit
Et siffle… Je dormais au fond de l’ombre éteinte,
Lorsque tu m’arrachas à mon calme éternel, Ô mon Maître ! ô Bourreau dont je porte l’empreinte ! Dans la douleur et dans l’effroi de ton étreinte, Je vécus, je perdis le repos éternel.
Je devins la Statue au front las, et la foule
Insulte d’un regard imbécile et cruel
Ma froide nudité sans geste et sans appel, Pâture du désir passager de la foule.
Et je suis la victime orgueilleuse du Temps, Car je souffre au delà de l’heure qui s’écoule.
Mon angoisse domine altièrement la houle
Gémissante qui meurt dans l’infini du Temps.
Je te hais, Créateur dont la pensée austère
A fait jaillir mon corps en de fiévreux instants, Et dont je garde au cœur les rêves sanglotants.
Je porte tout le poids des soupirs de la terre,
Car je suis la victime orgueilleuse du Temps.
# Évocations (Vivien)/La Rançon
## LA RANÇON

Tes bras — Ô le poison qu’en vain tu dissimules ! M’enserrent froidement, comme des tentacules.
Viens, nous pénétrerons le secret du flot clair, Et je t’adorerai, comme un Noyé la mer,
Les crabes dont la faim se repaît de chair morte
Nous feront avec joie une amicale escorte.
Reine, je t’élevai ce palais, qui reluit, Du débris d’un vaisseau naufragé dans la nuit.
Les jardins de coraux, d’algues et d’anémones, N’y défleurissent point au souffle des automnes.
Burlesquement, avec des rires d’arlequins, Nous irons à cheval sur le dos des requins.
Tes yeux allumeront des torches de phosphore
À travers la pénombre où ne rit point l’aurore.
Je suis l’être qu’hier ton sein nu vint charmer, Qui ne sut point assez te haïr ni t’aimer,
Que tu mangeas, ainsi que mange ton escorte, Les crabes dont la faim se repaît de chair morte.
Tu l’enserras, avec de visqueuses douceurs, Du même enlacement que les pieuvres, tes sœurs…
Viens, je t’accorderai le remords qui m’accable, Sans la paix du pardon profonde et délectable.
Viens, je t’entraînerai jusqu’au lit du flot clair
Et j’aimerai ta mort dans la nuit de la mer.
# Évocations (Vivien)/Les Chardons
## LES CHARDONS

Ne dissimule pas ton sourire qui tremble, Lève sur moi tes yeux sans trouble et sans regret, Et nous irons cueillir la fleur qui te ressemble, Dans le champ nébuleux qui longe la forêt, Les mystiques chardons dédaignés du profane.
Je préfère aux langueurs ta rigide beauté.
Car l’Épouse souillée aux yeux de courtisane
Ne doit plus asservir mon être tourmenté.
Viens, très blanche à travers la brume diaphane, Droite dans la raideur de ta virginité.
Tu ne seras jamais la fiévreuse captive
Qu’enchaîne le baiser, qu’emprisonne le lit, Tu ne seras jamais la compagne lascive
Dont la chair se consume et dont le front pâlit.
— Garde ton blanc parfum qui dédaigne le faste.
Tu ne connaîtras point les lâches abandons, Les sanglots partagés qui font l’âme plus vaste, Le doute et la faiblesse ardente des pardons…
Et, puisque c’est ainsi que je t’aime, ô Très Chaste ! Nous cueillerons ce soir les mystiques chardons.
# Évocations (Vivien)/La Mort d’une Bacchante

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Mort d’une Bacchante.

## LA MORT D’UNE BACCHANTE

Nous ne tisserons pas les graves violettes…
Nous ferons retentir le paktis vaste et doux
À travers les forêts et les plaines muettes, Et nous arracherons le feuillage aux tons roux…
— Ô compagnes, la voix large des lyres chante
﻿La mort d’une Bacchante.
La solitude a moins de regrets que l’Amour
Et le sanglot est moins déchirant que le rire…
Nous mêlerons nos bras jusqu’au déclin du jour,
Et nous parfumerons de roses et de myrrhe
Nos corps, où brûlera, comme un souffle divin, ﻿L’âme ardente du vin.
Contemple sur ton seuil de pierre, ô sombre proie
De l’Hadès et du Styx, ô Silence, ô Pâleur, Notre douleur, pareille aux éclats de la joie, Notre joie aux yeux fous, pareille à la douleur.
Car la foule, cueillant la fleur des vignes, chante
﻿La mort d’une Bacchante.
Nous t’envelopperons de lumière et de bruit.
Plus tard, nous couperons nos cheveux de prêtresses, Dorés comme la lune, épais comme la nuit, Pourpres comme le soir, imprégnés de caresses ; Plus tard, nous éteindrons la lueur du flambeau
﻿Sur ton calme tombeau.
Et nous te laisserons à l’Ombre pacifique…
Jadis ta lassitude envia le sommeil
Du Faune et du Satyre accablés de musique,
Rassasiés de fruits et repus de soleil.
— Compagnes, écoutez la pleureuse qui chante
﻿La mort d’une Bacchante.
# Évocations (Vivien)/Lamentation
## LAMENTATION

L’été brûle, la voix des fleuves se lamente, La voix des sources pleure, et la voix des torrents
Gémit, car le Soleil boit les flots transparents
Et tarit la fraîcheur, de sa lèvre fervente.
Le voile virginal des neiges sur les monts
Se déchire, et, là-bas, dans les forêts muettes, Le Soleil a pâli les pâles violettes, Les narcisses tournant vers l’onde leurs yeux blonds.
L’implacable Soleil, qui dessèche et tourmente, A flétri d’un baiser, parmi les longs iris, La grâce du printemps, l’éternel Adonis…
L’été brûle, la voix des fleuves se lamente.
# Évocations (Vivien)/Le Toucher
## LE TOUCHER

Les arbres ont gardé du soleil dans leurs branches.
Voilé comme une femme, évoquant l’Autrefois, Le crépuscule passe en pleurant… Et mes doigts
Suivent en frémissant la ligne de tes hanches.
Mes doigts laborieux s’attardent aux frissons
De ta chair sous la robe aux douceurs de pétale…
L’art du toucher, complexe et curieux, égale
Le rêve des parfums, le miracle des sons.
Je suis avec lenteur le contour de tes hanches, Tes épaules, ton col, tes seins inapaisés.
Mon désir délicat se refuse aux baisers : Il effleure et se pâme en des voluptés blanches.
# Évocations (Vivien)/La Fleur du Sorbier
## LA FLEUR DU SORBIER

Paré d’aigue-marine et d’onyx et d’opale, Le soir voluptueux sourit bizarrement, Et, goûtant à demi la saveur du moment, Nous regrettons tout bas une joie idéale.
Le couchant qui blêmit et rougit tour à tour, La campagne morbide et l’heure de tristesse
Semblent nous reprocher d’avoir, ô ma Maîtresse, Accompli sans désir les gestes de l’Amour.
L’ombre vient consoler tes paupières meurtries.
Les grappes de glycine encadrent tes bras nus.
Les nuages, suivant leurs chemins inconnus, Ont l’essor nébuleux et blanc des Valkyries.
Ton regard sans lueurs paraît agoniser.
Une phalène au vol supplicié se pose
Sur la fleur du sorbier, d’un or pâlement rose
Comme la fleur secrète où j’ai mis mon baiser.