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# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/On dit qu’à Noël
## ON DIT QU’À NOËL…

On dit qu’à Noël, dans les étables, à minuit, l’âne et le bœuf, dans l’ombre pieuse, causent. Je le crois. Pourquoi pas ? Alors, la nuit grésille : les étoiles font un reposoir et sont des roses.
L’âne et le bœuf ont ce secret pendant l’année. On ne s’en douterait pas. Mais, moi, je sais qu’ils ont un grand mystère sous leurs humbles fronts. Leurs yeux et les miens savent très bien se parler.
Ils sont les amis des grandes prairies luisantes où des lins minces, aux fleurs en ciel bleu, tremblent auprès des marguerites pour qui c’est dimanche tous les jours puisqu’elles ont des robes blanches.
Ils sont les amis des grillons aux grosses têtes qui chantent une sorte de petite messe délicieuse dont les boutons d’or sont les clochettes et les fleurs des trèfles les admirables cierges.
L’âne et le bœuf ne disent rien de tout cela parce qu’ils ont une grande simplicité et qu’ils savent bien que toutes les vérités ne sont pas bonnes à dire. Bien loin de là.
Mais moi, lorsque l’Été, les piquantes abeilles volent comme de petits morceaux de soleil, je plains le petit âne et je veux qu’on lui mette de petits pantalons en étoffe grossière.
Et je veux que le bœuf qui, aussi, parle au Bon Dieu, ait, entre ses cornes, un bouquet frais de fougères qui préserve sa pauvre tête douloureuse de l’horrible chaleur qui lui donne la fièvre.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/L’eau coule
## L’EAU COULE…

L’eau coule dans la boue et dans le bois, après la pluie. C’est maintenant que sont trempés les prés. Les merles vivent dans l’humidité des gaules qui servent à faire les paniers, gaules jaunes. J’ai bu au tuyau de fer de la source douce entouré de mousse en soleil transparent et de rouille. Je t’aurais aimée là, autrefois, près de la mousse, parce que tu avais une figure douce. Mais à présent, je souris en fumant ma pipe. Les rêves que j’ai eus étaient comme les pies qui filent. J’ai réfléchi. J’ai lu des romans et des vers faits à Paris par des hommes de talent. Ah ! Ils n’habitent pas auprès des sources douces où vont se baigner les bécasses en feuilles mortes.
Qu’ils viennent avec moi voir les petites portes des maisons des bois abandonnées et crevées. Je leur montrerai les grives, les paysans doux, les bécassines en argent, les luisants houx. Alors ils souriront en fumant dans leur pipe, et, s’ils souffrent encore, car les hommes sont tristes, ils guériront beaucoup en écoutant les cris des éperviers pointus sur quelque métairie.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/On m’éreinte
## ON M’ÉREINTE

On m’éreinte dans le Musée des familles, moi qui chante les anciens magazines
et les rires charmants des jeunes filles
qui le lisaient à l’ombre des charmilles.
Une d’elles, rêveuse, et ses yeux bleus au ciel, le coude à son genou et la main au menton, songeait à ce cousin : Eudore des Courcels, qui montait à cheval parfaitement (disait-on).
Plus d’une fois, dans son pupitre, au Sacré-Cœur, près des pensées mortes de son jardin mélancolique, elle ouvrait le Musée, en cachette, pour lire
la suite du Diable au fumoir (?) ou de Fors l’honneur (?).
Mais, dans un numéro, à la cinquième page, une illustration représentait un page
qui, dans la langueur des jardins d’Espagne, parlait d’amour à une douce et longue dame.
Et ce page ressemblait à ce cousin. Et c’est pourquoi la maîtresse générale, Madame de Grieul, voyant l’enfant songeuse l’avait en grand soin et lui donnait de la mélisse ou du tilleul.
Puis un jour le roman du Musée des familles
finissait, ainsi qu’un baiser dans un beau soir.
Et puis, un autre jour, la mère de Camille
faisait mander sa chère enfant dans le parloir :
Mon enfant, j’ai une nouvelle heureuse à t’apprendre.
Nous serons tous de noce à la fin de l’automne…
Céline m’a appris le mariage d’Eudore…
il épouse Cora… ils vivront à la Butte-Grande…
… À propos, ajoutait la mère : ton cousin
va s’absenter et a peur que Cora ne s’ennuie…
Où as-tu laissé ce Musée des familles qui t’intéressait tant, celui de 45 ?
Alors l’enfant ne pouvait plus se retenir.
Son sein gonflé d’orage éclatait en sanglots…
Et elle répondait, en hoquetant, ces mots : l’année 45, elle est dans mon pupitre.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Oh ! ce parfum
## OH ! CE PARFUM…

Oh ! ce parfum d’enfance dans la prairie trempée d’eau et d’azur, parfum de pieuse jonchée de joncs — fleuris sous les pas de processions
des hameaux noirs, parfum de fougère écrasée
au soir d’un jour torride, quand les inflexions
des chants ne peuvent pas mourir et que mon âme a peur de trop aimer, parfum de lys en flammes, comme j’en voyais dans les vieux paroissiens, parfum des dimanches soirs dans les jardins, parfums d’encensoirs purs qui vont à Dieu ensemble, parfum de rosiers qui, à l’aube, tremblent…
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Pour son mariage
## POUR SON MARIAGE.

Dans le petit jardin d’amour de votre vie, avec vos lauriers doux faites une tonnelle où vous reposerez pareil à l’air, et elle comme l’eau de cet air que l’on voit dans le puits.
La campagne prie pour vous sa naïveté.
Nous vivons orgueilleux loin des choses savantes, mais dans nos pays tristes les vieilles servantes ont le chapelet des chaînes des puits rouillées.
Elles l’égrèneront sur l’eau de vos bonheurs. Dans mon royaume je ferai prier pour vous les cris secs des grillons et les poules qui gloussent, gonflées et en cachant leurs petits sur leur cœur.
Ainsi, Gide, cachons nos pensées les plus sages comme la poule cache ses petits poussins ; et, n’en laissons voir, pour amuser les voisins, qu’une multitude de très petites pattes.
Mais toujours dans l’ombre d’amour de la tonnelle, et que vous aurez faite avec vos doux lauriers, la pensée que vous eûtes de vous marier sera dans ces lauriers la rose simple et belle.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/Lorsque je serai mort
## LORSQUE JE SERAI MORT…

Lorsque je serai mort, toi qui as des yeux bleus couleur de ces petits coléoptères bleu de feu des eaux, petite jeune fille que j’ai bien aimée et qui as l’air d’un iris dans les fleurs animées, tu viendras me prendre doucement par la main. Tu me mèneras sur ce petit chemin. Tu ne seras pas nue, mais, ô ma rose, ton col chaste fleurira dans ton corsage mauve. Nous ne nous baiserons même pas au front. Mais, la main dans la main, le long des fraîches ronces où la grise araignée file des arcs-en-ciel, nous ferons un silence aussi doux que du miel ; et, par moment, quand tu me sentiras plus triste, tu presseras plus fort sur ma main ta main fine — et, tous les deux, émus comme des lilas sous l’orage, nous ne comprendrons pas… nous ne comprendrons pas…
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/L’après-midi
## L’APRÈS-MIDI…

L’après-midi d’un dimanche je voudrais bien, quand il fait chaud et qu’il y a de gros raisins, dîner chez une vieille fille en une grande maison de campagne chaude, fraîche, où l’on tend du linge, du linge propre, à des cordes, des liens. Dans la cour il y aurait des petits poussins, qui iraient près du puits — et une jeune fille dînerait avec nous deux seuls comme en famille. Nous ferions un dîner lourd, et le vol-au-vent serait sucré avec deux gros pigeons dedans. Nous prendrions le café tous les trois, et ensuite Nous plierions notre serviette très vite, pour aller voir dans le jardin plein de choux bleus. La vieille nous laisserait au jardin tous deux.
Nous nous embrasserions longtemps, laissant nos bouches rouges collées auprès des coquelicots rouges. Puis les vêpres sonneraient doucement, alors elle et moi nous nous presserions encor plus fort.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/L’âne était petit
## L’ÂNE ÉTAIT PETIT…

L’âne était petit et plein de pluie et tirait la charrette qui avait passé la forêt. La femme, sa petite fille, et le pauvre âne faisaient leur devoir doux, puisque dans le village ils vendaient pour le feu le bois des fruits de pin. La femme et la petite fille auront du pain qu’elles mangeront dans leur cuisine, ce soir, près du feu que la chandelle rendra plus noir. Voici Noël. Elles ont des figures douces comme la pluie grise qui tombe sur la mousse. L’âne doit être le même âne qu’à la crèche qui regardait Jésus dans la nuit noire et fraîche : car rien ne change et s’il n’y a pas d’étoile,
cette nuit, qui mène à Jésus les mages vieux, c’est que cette comète au tremblement d’eau bleue pleure la pluie. C’était aussi simple autrefois, quand les anges chantaient dans la paille du toit ; sans doute que les étoiles étaient des cierges comme ceux qu’il y a aujourd’hui près des vierges et, sans doute, comme aujourd’hui les gens sans or, que Jésus, sa mère et Joseph étaient des pauvres. Il y a cependant nous autres qui changeons si rien ne change. — Et ceux qu’aime bien le bon Dieu, comme autrefois aussi sous l’étoile d’eau bleue, c’est les ânes très doux aux oreilles bougeantes, avec leurs jambes minces, roides et tremblantes, et les paysannes douces et naïves du matin qui vendent pour le feu le bois des fruits du pin.
# De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/L’évier sent fort
## L’ÉVIER SENT FORT…

L’évier sent fort, la muraille est blanche, les cruches sont fraîches, le soleil fend la terre sèche. Entre…
Ce sont de pauvres pauvres. Voici leur chienne gonflée de lait et qui dort. Entre…
La lessive coule Tristement, tristement On l’entend. On l’entend. Entre…
Si tu ne peux plus supporter ton cœur dans la ville qui t’a perdu, entre…
Tu prendras ma main en baissant le front, et nous pleurerons. Entre…
Tout sera plus gai, tout sera plus tendre. Je te consolerai. Entre…
# Dans la rue (Bruant)/Fantaisie Triste
## FANTAISIE TRISTE

I’ bruinait… L’temps était gris, On n’voyait pus l’ciel… L’atmosphère, Semblant suer au-d’ssus d’Paris, Tombait en bué’ su’ la terre.
I’ soufflait quéqu’chose… on n’sait d’où
C’était ni du vent, ni d’la bise, Ça glissait entre l’col et l’cou
Et ça glaçait sous not’ chemise.
Nous marchions d’vant nous, dans l’brouillard, On distinguait des gens maussades. Nous, nous suivions un corbillard Emportant l’un d’nos camarades.
Bon Dieu ! qu’ça faisait froid dans l’dos ! Et pis c’est qu’on n’allait pas vite ; La moell’ se figeait dans les os, Ça puait l’rhume et la bronchite.
Dans l’air yavait pas un moineau, Pas un pinson, pas un’ colombe, Le long des pierr’i’ coulait d’l’eau, Et ces pierr’s-là… c’était sa tombe.
Et je m’disais, pensant à lui
Qu’j’avais vu rire au mois d’septembre
Bon Dieu ! qu’il aura froid c’tte nuit ! C’est triste d’mourir en décembre.
J’ai toujours aimé l’bourguignon, I ’m’sourit chaqu’fois qu’i’ s’allume ; J’voudrais pas avoir le guignon
D’m’en aller par un jour de brume.
Quand on s’est connu l’teint vermeil, Riant, chantant, vidant son verre, On aim’ ben un rayon d’soleil…
Le jour oùsqu’on vous porte en terre.
# Dans la rue (Bruant)/Foies blancs
## FOIES BLANCS

* Mon dab est mort ru’ d’la Roquette.
* Su’ la place, en face l’p’loton,
* On yavait rogné sa liquette,
* Coupé les ch’veux, rasé l’menton.
* Ma dabuche aussi chassait d’race :
* A s’est fait gerber à vingt ans
* Pour avoir saigné eun’ pétasse.
* Moi, j’marche pas… j’ai les foi’s blancs.
* J’suis pourtant pas un imbécile !…
* Pour mijoter un coup d’fric-frac
* Ya pas deux comm’ mon gniasse au mille…
* Mais quand i’ faut marcher, j’ai l’trac !
* Nom de Dieu !… c’est-y pas un’ honte !…
* Pendant que j’me bats les deux flancs,
* Les aut’ i’s font les coups que j’monte.
* Moi, j’marche pas… j’ai les foi’s blancs.
* C’est pas qu’j’ay’ peur ed’ la grand’sorgue,
* J’m’en fous comme d’Colin-Tampon ;
* — La fin du monde après mon orgue —
* Mais j’peux pas foute un coup d’tampon,
* Et quand faut suriner un pante
* Ej’ reste là… les bras ballants…
* I’s ont beau m’dir’ : Va donc… eh ! tante !
* Ej’ marche pas… j’ai les foi’s blancs.
* Aussi, vrai, j’me fous d’la turbine
* À Deibler et d’tout son fourbi,
* Sûr qu’il aura pas la bobine,
* La tronch’, la sorbonne à Bibi…
* Ma tête !… alle est pas pour sa gouge,
* Pour sa vieill’ gouine aux bras tremblants :
* A roul’ra pas dans l’panier rouge
* Ma tête… alle aura des ch’veux blancs.
# Dans la rue (Bruant)/Gréviste
## GRÉVISTE

Parigo, quoi !… des Batigneule’, Toujours prêt à coller un paing, Mais j’comprends pas qu’on s’cass’ la gueule
Pour gagner d’ quoi s’y fout’ du pain.
El’ travail… c’est ça qui nous crève, Mêm’ les ceux qu’est les mieux bâtis, V’là porquoi que j’m’ai mis en grève…
 Respec’ aux abattis.
J’tiens à ma peau, moi, mes brave homme, Tous les matins j’en jette un coup
Dans les journal et j’y vois comme
Les turbineurs i’s s’cass’ el’ cou…
Moi !… j’m’en irais grossir la liste
Ed’ ceux qu’on rapporte aplatis ?..
Pus souvent… ej’ suis fataliste…
 Respec’ aux abattis.
Tenez, ya quéqu’ chos’ qui m’dépasse : C’est les travail à la vapeur, Tôt ou tard i’ faut qu’on y passe, Là, c’est réglé, gnya pas d’erreur : Des gens qui n’est mêm’ pas malade ! L’matin i’s s’lèv’nt, les v’là partis…
El’ soir i’s sont en marmelade…
 Respec’ aux abattis.
Ben ! et ceux qu’on voit su’ la Seine
Enfoncer des pieux… qué métier !…
En v’là des gonciers qu’ont d’ la peine : I’s tir’ à six su’ un bélier ! Moi, ces travails-là, ça m’épate, J’touchr’ai jamais un pilotis,
J’aurais peur de m’casser eun’ patte.
 Respec’ aux abattis.
Au lieu d’ gueuler après les mines
D’fair’ des discours et d’ discuter
Su’ les fabriqu’ et les usines, Moi j’dis qu’on f’rait mieux d’inventer
Des travails dont qu’ personne n’crève…
Jusque-là, vous êt’ avertis, J’marche pas… J’continu’ ma grève…
 Respec’ aux abattis.
# Dans la rue (Bruant)/Jalouse
## JALOUSE

* La mienne a drôles de cheveux,
* Drôle de nez, drôles de z’yeux…
* Gueule rouge qui vous attire,
* Perles blanches dans un sourire,
* Petit pied cambré, fine main
* Au service du genre humain…
* Alle est bâti’ pour fair’ la noce,
* Ma gosse.
* À quatorze ans alle était la
* Femme d’ son frèr’… C’est lui qui l’a
* Mise au courant de la musique
* Et, pour fair’ chanter la pratique,
* All’ fut vite au diapason.
* Puis alle entra dans eun’ maison
* Où qu’alle a gagné son diplôme,
* Ma môme.
* Aujourd’aujord’hui faut la voir
* Flirter au salon chaque soir,
* Allumant l’un, caressant l’autre,
* Faisant du châsse au vieil apôtre
* Qui n’en peut plus mais veut encor…
* Ah ! c’en est eun’ qui gagne d’l’or !
* Alle était né’ pour le commerce,
* Ma gerce.
* Et j’ s’rais heureux comme un poisson
* Si j’étais pas si paillasson.
* Oui, mais voilà, c’est comm’ des pommes,
* A comprend qu’ j’aille avec des hommes
* Et qu’ j’ay’ des amis tant que j’veux.
* Mais les femm’ a leur saute aux ch’veux ;
* Alle est jalous’ comme eun’ tigresse,
* Ma fesse.
# Dans la rue (Bruant)/Fins de siècle
## FINS DE SIÈCLE

* I’s sont comm’ça des tas d’crevés,
* Des outils, des fiott’s, des jacquettes,
* Des mal foutus, des énervés
* Montés su’ des flût’ en cliquettes ;
* I’s touss’, i’s crach’, i’s font du foin !
* I’s éternu’nt : — Dieu vous bénisse,
* Minc’ que vous en avez besoin,
* Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
* Tas d’inach’vés, tas d’avortons
* Fabriqués avec des viand’s veules,
* Vos mèr’ avaient donc pas d’tétons
* Qu’a’s ont pas pu vous fair’ des gueules ?
* Vous êt’s tous des fils de michets
* Qu’on envoy’ téter en nourrice,
* C’est pour ça qu’vous êt’s mal torchés…
* Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
* Et dir’ qu’i’s song’à fair’ du plat !…
* Quand on les voit avec un linge
* On s’dit : — Sûr que c’tte gonzess’-là
* Si a pond a va faire un singe !
* Tas d’saligauds, tas d’abrutis,
* Bon’ à rien, gonciers d’pain d’épice,
* Avant d’songer à fair’ des petits,
* Allez donc dir’ qu’on vous finisse !
# Dans la rue (Bruant)/Galvaudeux
## GALVAUDEUX

* Su’ la grand’ route qui m’attire
* Et qu’j’aim’comm’ si qu’a s’rait à moi,
* J’marche au soleil… On peut rien m’dire,
* Mon faffe est en règle. Et pis, quoi ?…
* Ej’ fais pas d’mal. Ej’ suis la route :
* J’vas où qu’a veut… J’vas où qu’a va…
* Toujours tout droit. Quéqu’ça peut m’foute
* Que j’soye ici… ailleurs… ou là !…
* J’suis ben partout… Ej’ me contente
* D’un chignon d’pain à chaque r’pas,
* Avec un verr’ d’eau, v’là ma rente…
* J’suis heureux pisque j’turbin’pas !
* J’m’en fous que l’pain i’ soye en grève
* Pourvu qu’on m’en donne un morceau.
* Vrai, ça vaut pas la pein’ qu’on s’crève
* Pour en manger et boir’ de l’eau.
* Dans l’temps j’me r’butais tout’ l’année,
* Chez des bourgeois qu’ avaient du bien,
* Et qui m’prenaient à la journée.
* Au jour d’aujord’hui j’fous pus rien.
* Travailler c’est pas mon affaire,
* Et si j’avais pus tôt pensé
* Qu’c’était si beau de ne rien faire,
* Ya longtemps qu’j’aurais commencé.
# Dans la rue (Bruant)/Grelotteux
## GRELOTTEUX

Vrai… ’ya des mois qu’on n’a pas d’ veine.
Quand j’ dis des mois, j’ sais pas c’ que j’ dis : J’ m’ai toujours connu dans la peine, Sans un pélot, sans un radis…
Ça s’rait pas trop tôt que j’ boulotte, J’ vas tomber malade, à la fin, I’ fait chaud et pourtant j’ grelotte ! C’est-i’ la fiève ou ben la faim ?
Nom de Dieu ! j’ suis pas à mon aise, C’est épatant… j’ sais pas c’ que j’ai, Avec ça j’ai la gueul’ mauvaise…
C’est pourtant pas c’ que j’ai mangé.
Si j’aurais mangé d’la gib’lotte
Ça sentirait meilleur : c’est fin, C’est bon, c’est chaud… ah ! c’ que j’ grelotte ! C’est-i’ la fiève ou ben la faim ?
Allons bon, v’là mes dents qui claquent !…
J’ sais pas c’ que j’ai, c’est épatant : J’entends les os d’ mes jamb’s qui plaquent
Cont’ les parois d’ mon culbutant.
J’ suis foutu si j’ai la tremblotte, J’ suis pus daufier, j’ suis pas dauphin, J’ peux pas m’ soigner… ah ! c’ que j’ grelotte ! C’est-i’ la fiève ou ben la faim ?
Et pis j’ sens la sueur qui m’ coule, A fait rigol’ dans l’ creux d’ mon dos ; J’ vas crever, j’ai la chair de poule, C’est fini… tirez les rideaux.
Bonsoir la soc’…, mon vieux Alphonse, I’ vaut p’t’ êt’ mieux qu’ ça soy’ la fin ; Ici-bas, quoiqu’ j’étais ? un gonce…
Là-haut j’ s’rai p’t’ êt’ un séraphin.
# Dans la rue (Bruant)/Heureux
## HEUREUX

* Fait rien froid… j’ai la gueule en feu…
* Et les deux arpions à la glace,
* Et l’blair’ qui coul’ comme eun’ Wallace…
* S’rait ben temps que j’me chauffe un peu.
* J’vas ’core aller av’nu’ Trudaine
* Oùsque la Compagni’ des eaux.
* Pour remplacer celles d’la Seine,
* Fait poser des nouveaux tuyaux.
* L’gardien des travaux fait du rif
* À ménuit… et comme il est zigue,
* I’ laiss’ toujours chauffer mézigue
* Et rôtir mon morceau d’lartif.
* Presque tout’s les nuits c’est ma rente,
* Moi j’gouap’ pas à la faridon,
* J’aim’ ben m’chauffer la peau du vente
* Quand ej’ n’ai rien d’cuit dans l’bidon.
* C’est d’jà rupin, mais c’est pas tout :
* Ya les tuyaux oùsque l’on couche,
* Pour pas s’enrhumer on les bouche
* En pendant un sac à chaqu’ bout ;
* Fait chaud là-n’dans comm’ dans eun’ cave,
* Et quand on yest bâché… Barca !
* Mon vieux salaud, minc’ qu’on l’entrave :
* On s’lèv’rait pas pour fair’ caca.
* Et pis, doucett’ment on s’endort,
* On fait sa carne, on fait sa sorgue,
* On ronfle, et, comme un tuyau d’orgue,
* L’tuyau s’met à ronfler pus fort…
* Alors on sent comme eun’ caresse,
* On s’allong’ comm’ dans un bon pieu…
* Et l’on rêv’ qu’on est à la messe
* Où qu’, dans l’temps, on priait l’bon Dieu.
# Dans la rue (Bruant)/Fossoyeur
## FOSSOYEUR

* — Fossoyeur ! l’dernier des métiers !
* Qu’j’entends qu’yen a d’aucuns qui disent
* I n’ya guèr’ que les héritiers
* D’ceux qu’j’enterr’qui n’se formalisent
* Pas de c’que j’fais… Eh ben ! j’m’en fous !
* Mon métier m’donne d’la jouissance
* Assez pour que j’soy’ pas jaloux
* D’ceux qu’a la braise et la puissance.
* Car j’enterr’ pas qu’les macchabé’s
* Qui sentent l’chlore et la charogne,
* J’enterr’ les loulous, les bébés ;
* C’est ça qu’c’en est d’la chouett’ besogne !
* Qu’a crèv’nt sous les baisers d’un roi
* Ou qu’a meur’nt sur un lit d’hospice,
* Quand a sont blanch’, a sont à moi,
* Vos Léontine et vos Alice !
* Comm’ des marié’s, couvertes d’fleurs,
* Tous les matins on m’en apporte,
* Avec leurs parfums, leurs odeurs…
* Moi j’trouv’ que ça sent bon, la morte.
* J’les prends dans mes bras, à mon tour,
* Et pis j’les berce… Et pis j’les couche,
* En r’niflant la goulé’ d’amour
* Qui s’échappe encor’ de leur bouche….
# Dans la rue (Bruant)/Géomay
## GÉOMAY

Comme il était fils de putain, I’ savait pas beaucoup d’latin,  Ni d’aut’ chose ; I’ savait juste assez compter
Pour savoir c’que peut rapporter
 La p’tit’ Rose.
C’était un môme assez costeau
Mais il ’tait avec eun’ cathau
 Qu’était blèche ; I’la r’levait à la mi’ d’pain, Il était, au lieu d’êt’ rupin,  Dans la dèche.
En r’filant la comète, eun’ nuit, Dans l’ombre il aperçut d’vant lui
 Eun’ guérite : Tant pis, qu’i’ s’dit, j’vas m’engager : J’pourrai dormir, boire et manger
 Sans marmite.
Malgré qu’il avait pas d’état, Ça fit tout d’suite un bon soldat,  Et pis mince
Qu’i’ mangeait à gueul’ que veux-tu : Il ’tait nourri, logé, vêtu
 Comme un prince.
Ça f’sait son blot, malheureus’ment, On la r’lèv’ pas au régiment :  Nib de braise ! Mais, à Paris, i’ fréquentait
Eun’ vieill’ marchand’ de vins qu’était
 À son aise.
Eun’ nuit qu’il ’tait en permission, V’là qu’i’ tu’ la vieill’ d’un coup d’scion…
 C’est-i’ bête ! L’aut’ matin Deibler, d’un seul coup, Place d’la Roquette y a cou-  -pé la tête.
S’i’ s’rait parti pour el’ Tonkin.
I’ s’s’rait fait crever l’casaquin
 Comm’ Rivière…
Un jour on aurait p’t’êt’ gravé, Sur un marbre ou sur un pavé,  L’nom d’sa mère.
# Cours d’agriculture (Rozier)/BEURRÉ

BEURRÉ. Poire. (Voyez ce mot)
# Cours d’agriculture (Rozier)/BICHERÉE

BICHERÉE. Mesure de terre dans certaines provinces. La bicherée lyonnoise est de quatre-vingts pas sur chaque face, & le pas de deux pieds & demi. La bicherée delphinale est plus grande. Ce mot est sans doute venu de bichet, ou de la mesure des grains nécessaires pour ensemencer la superficie de la bicherée. La bicherée du Beaujolois est composée de 1 600 pas, & le pas de deux pieds & demi.
# Cours d’agriculture (Rozier)/BICHOT

BICHOT. Mesure de grains en usage à Dijon, qui est la charge d’un cheval, & pèse trois cents trente-six livres. On compte à Dijon par quatrances, quartaux, bichots & hémines. Le quatrance de froment tient treize pintes & demie de la grande mesure ; il pèse quarante-deux livres, & criblé quarante-une. Le quarteau tient quatre quatrances, le bichot deux quartaux ; & l’hémine, qui est la charge de deux chevaux, tient deux bichots.
# Cours d’agriculture (Rozier)/BIDET

BIDET. (Voyez Cheval)
# Cours d’agriculture (Rozier)/BICHET

BICHET. Mesure de grains, dont la consistance varie selon les lieux, & que l’on évalue en général au minot de Paris. Il est particuliérement en usage en Bourgogne &c dans le Lyonnois. À Lyon, un bichet de froment pèse communément de cinquante-huit à soixante-deux livres. Le blé de la montagne pèse plus que celui de la plaine, … Le bichet est encore en usage à Montereau, à Moret, à Sens, à Meaux. À Montereau, le bichet de froment pèse 40 livres ; celui de méteil 38 ; de seigle, trente-six ; & d’orge, trente-deux. Huit bichets font le septier du pays, qui est de seize boisseaux de Paris. Le muid est de douze septiers ; mais on y ajoute toujours quatre bichets pour faire le compte rond de cent bichets pour un muid. Le bichet de Moret est plus petit que celui de Montereau. À Sens, il y a huit bichets au septier du pays, & il en faut sept pour faire le septier de Paris ; ainsi il est plus petit d’un sixième que celui de Montereau ; car le septier de Paris est de douze boisseaux. À Meaux, le septier de Paris contient quatre minots ou bichets, & pèse deux cents livres. Ce bichet est plus pesant que celui de Montereau.
À Tournus, le bichet est de seize mesures ou boisseaux du pays, qui sont dix-neuf boisseaux de Paris, & un peu plus. Le bichet de Beaune, ainsi que celui de Tournus, se divise en seize mesures, mais qui ne rendent à Paris que dix-huit boisseaux. Celui de Verdun est composé de huit mesures ou boisseaux, & il rend quinze boisseaux de Paris. Celui de Châlons-sur-Saône contient huit mesures, & est égal à quatorze boisseaux de Paris. Ne verra-t-on donc jamais disparoître cette bigarrure dans les poids & dans les mesures !