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# Marie (Auguste Brizeux)/Marie, IV
### Marie

Un jour que nous étions assis au pont Kerlô Laissant pendre, en riant, nos pieds au fil de l’eau, Joyeux de la troubler, ou bien, à son passage, D’arrêter un rameau, quelque flottant herbage, Ou sous les saules verts d’effrayer le poisson Qui venait au soleil dormir près du gazon ; Seuls en ce lieu sauvage, et nul bruit, nulle haleine N’éveillant la vallée immobile et sereine, Hors nos ris enfantins, et l’écho de nos voix Qui partait par volée, et courait dans les bois, Car entre deux forêts la rivière encaissée Coulait jusqu’à la mer, lente, claire et glacée ; Seuls, dis-je, en ce désert, et libres tout le jour, Nous sentions en jouant nos cœurs remplis d’amour. C’était plaisir de voir sous l’eau limpide et bleue Mille petits poissons faisant frémir leur queue, Se mordre, se poursuivre, ou, par bandes nageant, Ouvrir et refermer leurs nageoires d’argent ; Puis les saumons bruyants ; et, sous son lit de pierre, L’anguille qui se cache au bord de la rivière ; Des insectes sans nombre ailés ou transparents, Occupés tout le jour à monter les courants,
Abeilles, moucherons, alertes demoiselles, Se sauvant sous les joncs du bec des hirondelles. — Sur la main de Marie une vint se poser, Si bizarre d’aspect qu’afin de l’écraser J’accourus ; mais déjà ma jeune paysanne Par l’aile avait saisi la mouche diaphane, Et voyant la pauvrette en ses doigts remuer : « Mon dieu, comme elle tremble ! oh ! pourquoi la tuer ? » Dit-elle. Et dans les airs sa bouche ronde et pure Souffla légèrement la frêle créature, Qui, déployant soudain ses deux ailes de feu, Partit, et s’éleva joyeuse et louant Dieu.
Bien des jours ont passé depuis cette journée, Hélas ! et bien des ans ! Dans ma quinzième année, Enfant, j’entrais alors ; mais les jours et les ans Ont passé sans ternir ces souvenirs d’enfants ; D’autres jours viendront et des amours nouvelles ; Et mes jeunes amours, mes amours les plus belles, Dans l’ombre de mon cœur mes plus fraîches amours, Mes amours de quinze ans refleuriront toujours.
# Marie (Auguste Brizeux)/Marie, IX
### Marie

Passant avec amour ses doigts dans mes cheveux Longs alors, et mêlés sans ordre sur mes yeux, La dame d’un manoir me dit : « Savant poète, N’aurai-je point mon tour dans quelque chansonnette, Dans quelque chanson douce, ainsi que par millier Votre âme bien aimante en compose, écolier, Pour louer, au milieu de l’encens et des cierges, Les beaux anges gardiens et la reine des vierges ; Ou pour chanter tout bas, sous un mur isolé, Les fillettes du Scorf et celles de l’Ellé ? Vous rougissez !… Ah ! oui, rougissez ! Chose infâme De préférer ainsi vilaine à noble dame, A nos airs gracieux leurs pas pesants et lourds, Et les coiffes de chanvre aux toquets de velours. Rougissez !… Vos cheveux filés d’or et de soie, Et si longs qu’en leurs flots ma main blanche se noie, Certes n’auraient besoin, avec amour pareil, D’huile ni de senteurs pour mieux luire au soleil. Assez, bel écolier, assez pour telles filles Qu’à votre chaperon passiez blanches coquilles, Jaunes fleurs de landier, ou bien quelques bluets Qui viennent sur le cou tomber en chapelets !
Pourtant, à deux genoux si, confessant vos crimes, Aux dames de haut lieu vous adressiez vos rimes, Elles, d’un cœur facile et tendre à la pitié, Peut-être aussi diraient que tout est oublié ; Et près d’elles choyé, toujours mieux venu d’elles, Vous iriez tout couvert de bijoux et dentelles ; Qui sait ? sur leur épargne instruit à Pont-l’Abbé, Pauvre clerc vous pourriez en revenir abbé ! »
Cette amoureuse ainsi d’astuce non pareille, Sirène, me coulait sa musique à l’oreille ; Et je faillis, moi simple, être pris ; mais mon cœur, Tout bas se gourmandant, resta libre et vainqueur ; Puis, m’emmiellant un peu la bouche et le visage, Je fis cette réponse hypocrite, mais sage :
— « Madame, les linots et les petits pinsons N’ont garde de chanter près des hautes maisons, Car là sont rossignols, oiseaux de Canarie, Plus savants à jeter une âme en rêverie ; Ainsi fais-je, Madame ; et, linot que je suis, Je chante à qui m’entend, et fredonne où je puis, Aux bois, le long des eaux limpides et courantes, Et pour quelques enfants belles, mais ignorantes ; Donc, Madame, excusez. Devant votre beauté Mon silence est respect, non incivilité ; Toujours il durera, si Dieu ne me délivre Ce don rare et parfait que j’ai vu dans un livre, Le don de cette voix que l’ange Gabriel Fit entendre à Marie en descendant du ciel, Lorsque devant ses yeux debout et face à face, De sa voix douce il dit : « Salut, pleine de grâce ! »
Or, tel fut de ces mots l’angélique pouvoir, Qu’inhabile à le peindre, il le faut concevoir Comme si pour former cette langue idéale Un zéphire eût jeté sa plainte matinale, Un nuage du soir sa plus riche couleur, Et la rose, en mourant, le parfum de sa fleur, Et que ces éléments, fondus par un génie, Eussent produit entre eux cette pure Harmonie. »
# Marie (Auguste Brizeux)/Marie, VI
### Marie

Du bois de Ker-Mélô jusqu’au moulin de Teir, J’ai passé tout le jour sur le bord de la mer, Respirant sous les pins leur odeur de résine, Poussant devant mes pieds leur feuille lisse et fine, Et d’instants en instants, par-dessus Saint-Michel, Lorsque éclatait le bruit de la barre d’Enn-Tell, M’arrêtant pour entendre ; au milieu des bruyères, Carnac m’apparaissait avec toutes ses pierres, Et parmi les men-hîr erraient comme autrefois Les vieux guerriers des clans, leurs prêtres et leurs rois. Puis, je marchais encore au hasard et sans règle. C’est ainsi que, faisant le tour d’un champ de seigle, Je trouvai deux enfants couchés au pied d’un houx, Deux enfants qui jouaient, sur le sable, aux cailloux ; Et soudain, dans mon cœur cette vie innocente, Qu’une image bien chère à mes yeux représente, O Maï ! si fortement s’est mise à revenir, Qu’il ma fallu chanter encor ce souvenir. Dans ce sombre Paris, toi que j’ai tant rêvée, Vois ! comme en nos vallons mon cœur t’a retrouvée.
A l’âge qui pour moi fut si plein de douceurs, J’avais pour être aimé trois cousines (trois sœurs) : Elles venaient souvent me voir au presbytère : Le nom qu’elles portaient alors, je dois le taire, Toutes trois aujourd’hui marchent le front voilé, Une près de Morlaix et deux à Kemperlé ; Mais je sais qu’en leur cloître elles me sont fidèles, Elles ont prié Dieu pour moi qui parle d’elles.
Chez mon ancien curé, l’été, d’un lieu voisin, Elles venaient donc voir l’écolier leur cousin, Prenaient, en me parlant, un langage de mères ; Ou bien, selon leur âge et le mien, moins sévères, S’informaient de Marie, objet de mes amours, Et si, pour l’embrasser, je la suivais toujours ; Et comme ma rougeur montrait assez ma flamme, Ces sœurs, qui sans pitié jouaient avec mon âme, Curieuses aussi, résolurent de voir Celle qui me tenait si jeune en son pouvoir.
A l’heure de midi, lorsque de leur village Les enfants accouraient au bourg, selon l’usage, Les voilà de s’asseoir, en riant, toutes trois, Devant le cimetière, au-dessous de la croix ; Et quand au catéchisme arrivait une fille, Rouge sous la chaleur et qui semblait gentille, Comme il en venait tant de Ker-Barz, Ker-Halvé, Et par tous les sentiers qui vont à Ti-Névé, Elles barraient sa route, et par plaisanterie Disaient en soulevant sa coiffe : « Es-tu Marie ? » Or celle-ci passait avec Joseph Daniel ; Elle entendit son nom, et vite, grâce au ciel !
Se sauvait, quand Daniel, comme une biche fauve, La poursuivit, criant : « Voici Maï qui se sauve ! » Et, sautant par-dessus les tombes et leurs morts, Au détour du clocher la prit à bras le-corps : Elle se débattait, se cachait la figure ; Mais chacun écarta ses mains et sa coiffure ; Et les yeux des trois sœurs s’ouvrirent pour bien voir Cette grappe du Scorf, cette fleur de blé noir.
# Marie (Auguste Brizeux)/Marie, VIII
### Marie

Ô maison du Moustoir ! combien de fois la nuit, Ou quand j’erre le jour dans la foule et le bruit, Tu m’apparais ! — Je vois les toits de ton village Baignés à l’horizon dans des mers de feuillage, Une grêle fumée au-dessus, dans un champ Une femme de loin appelant son enfant, Ou bien un jeune pâtre assis près de sa vache, Qui, tandis qu’indolente elle paît à l’attache, Entonne un air breton si plaintif et si doux Qu’en le chantant ma voix vous ferait pleurer tous. Oh ! les bruits, les odeurs, les murs gris des chaumières, Le petit sentier blanc et bordé de bruyères, Tout renaît comme au temps où, pieds nus, sur le soir, J’escaladais la porte et courais au Moustoir ; Et dans ces souvenirs où je me sens revivre, Mon pauvre cœur troublé se délecte et s’enivre ! Aussi, sans me lasser, tous les jours je revois Le haut des toits de chaume et le bouquet de bois, Au vieux puits la servante allant emplir ses cruches Et le courtil en fleur où bourdonnent les ruches, Et l’aire, et le lavoir, et la grange ; en un coin, Les pommes par monceaux ; et les meules de foin ;
Les grands bœufs étendus aux portes de la crèche, Et devant la maison un lit de paille fraîche. Et j’entre, et c’est d’abord un silence profond, Une nuit calme et noire ; aux poutres du plafond Un rayon de soleil, seul, darde sa lumière, Et tout autour de lui fait danser la poussière. Chaque objet cependant s’éclaircit : à deux pas, Je vois le lit de chêne et son coffre ; et plus bas (vers la porte, en tournant), sur le bahut énorme Pêle-mêle bassins, vases de toute forme, Pain de seigle, laitage, écuelles de noyer ; Enfin, plus bas encor, sur le bord du foyer, Assise à son rouet près du grillon qui crie, Et dans l’ombre filant, je reconnais Marie ; Et sous sa jupe blanche, arrangeant ses genoux, Avec son doux parler elle me dit : « C’est vous ! »
# Marie (Auguste Brizeux)/Marie, II
### Marie

Assez, sonneur, assez ! vous briserez la cloche ! Sa voix par les vallons roule de roche en roche. Les pâtres dans l’étable ont renfermé les bœufs. « Le catéchisme sonne, Iann, peignez vos cheveux. — Vous me rapporterez, Daniel, de l’eau bénite. — Et vous, partez aussi, Marie, et courez vite. »
Chaque jour, vers midi, par un ciel chaud et lourd, Elle arrivait pieds nus à l’église du bourg, Dans les beaux mois d’été, lorsqu’au bord d’une haie On réveille en passant un lézard qui s’effraie, Quand les grains des épis commencent à durcir, Les herbes à sécher, et l’airelle à noircir ; D’autres enfants aussi venaient de leur village, Tous, pieds nus, en chemin écartant le feuillage Pour y trouver des nids, et tous à leur chapeau Portant ces nénuphars qui fleurissent sur l’eau. Alors le vieux curé, par un long exercice, Nous préparait ensemble au divin sacrifice, Lisait le catéchisme, et, nous donnant le ton, Entonnait à l’autel un cantique breton.
Mêlant nos grands cheveux, serrés l’un contre l’autre, Nous écoutions ainsi la voix du digne apôtre ; Lui, sa gaule à la main, passait entre les rangs Et mettait les rieurs à genoux sur leurs bancs. — Que celui dont l’enfance ennuyée et stérile A langui tristement au milieu d’une ville, Dans une cour obscure, une chambre, où ses yeux À peine entrevoyaient la verdure et les cieux, Se raille du passé, le dédaigne et l’offense ! Hélas ! Le malheureux n’a jamais eu d’enfance ; Il n’a pas grandi libre et joyeux en plein air, Au murmure des pins, sur le bord de la mer ; L’odeur de la forêt, et pénétrante et vive, N’a point trempé ses sens ; et quelque amour naïve, Demeurée en son cœur à travers l’avenir, Jamais, vieux et chagrin, ne peut le rajeunir… Oh ! quand venait Marie, ou lorsque le dimanche, À vêpres, je voyais briller sa robe blanche, Et qu’au bas de l’église elle arrivait enfin, Se cachant à demi sous sa coiffe de lin, Volontiers j’aurais cru voir la Vierge immortelle, Ainsi qu’elle appelée, et bonne aussi comme elle ! Savais-je en ce temps-là pourquoi mon cœur l’aimait, Si ses yeux étaient bleus, si sa voix me charmait, Ou sa taille élancée, ou sa peau brune et pure ? Non ! J’aimais une jeune et douce créature, Et sans chercher comment, sans me rien demander, L’office se passait à nous bien regarder. Je lui disais parfois : « Embrassons-nous, Marie ! » Et je prenais ses mains ; mais vers sa métairie La sauvage fuyait ; et moi, jeune amoureux, Je courais sur ses pas au fond du chemin creux ;
Longtemps je la suivais, sous le bois, dans la lande, Dans les prés tout remplis d’une herbe épaisse et grande ; Enfin je m’arrêtais, ne pouvant plus la voir. Elle, courant toujours, arrivait au Moustoir.
Jours passés, que chacun rappelle avec des larmes, Jours qu’en vain l’on regrette, aviez-vous tant de charmes ? Ou les vents troublaient-ils aussi votre clarté, Et l’ennui du présent fait-il votre beauté ?
# L’Humanité

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* L’Humanité (journal)
* L’Humanité (Rollinat)
# L’Humanisphère, utopie anarchique/Avant-propos
## L’Humanisphère

Ce livre n’est point une œuvre littéraire, c’est une œuvre infernale, le cri d’un esclave rebelle.
Comme le mousse de la Salamandre, ne pouvant, dans ma faiblesse individuelle, terrasser tout ce qui, sur le navire de l’ordre légal, me domine et me maltraite, — quand ma journée est faite dans l’atelier, quand mon quart est fini sur le pont, je descends nuitamment à fond de cale, je prends possession de mon coin solitaire ; et, là, des dents et des ongles, comme un rat dans l’ombre, je gratte et je ronge les parois vermoulues de la vieille société. Le jour, j’utilise encore mes heures de chômage, je m’arme d’une plume comme d’une vrille, je la trempe dans le fiel en guise de graisse, et, petit à petit, j’ouvre une voie chaque jour plus grande au flot novateur, je perfore sans relâche la carène de la Civilisation. Moi, infime prolétaire, à qui l’équipage, horde d’exploiteurs, inflige journellement le supplice de la misère aggravée des brutalités de l’exil ou de la prison, j’entr’ouvre l’abîme sous les pieds de mes meurtriers, et je passe le baume de la vengeance sur mes cicatrices toujours saignantes. J’ai l’œil sur mes maîtres. Je sais que chaque jour me rapproche du but ; qu’un formidable cri, — le sinistre sauve qui peut ! — va bientôt retentir au plus fort de leur joyeuse ivresse. Rat-de-cale, je prépare leur naufrage ; ce naufrage peut seul mettre fin à mes maux comme aux maux de mes semblables. Vienne la révolution, les souffreteux n’ont-ils pas, pour biscuit, des idées en réserve, et, pour planche de salut, le socialisme !
Ce livre n’est point écrit avec de l’encre ; ses pages ne sont point des feuilles de papier.
Ce livre, c’est de l’acier tourné en in-8$^o$ et chargé de fulminate d’idées. C’est un projectile autoricide que je jette à mille exemplaires sur le pavé des civilisés. Puissent ses éclats voler au loin et trouer mortellement les rangs des préjugés. Puisse la vieille société en craquer jusque dans ses fondements !
C’est qu’aujourd’hui, sachez-le, sous leur carcan de fer, sous leur superficielle torpeur, les multitudes sont composées de grains de poudre ; les fibres des penseurs en sont les capsules. Aussi, n’est-ce pas sans danger qu’on écrase la liberté sur le front des sombres foules. Imprudents réacteurs ! — Dieu est Dieu, dites-vous. Oui, mais Satan est Satan !… Les élus du veau-d’or sont peu nombreux, et l’enfer regorge de damnés. Aristocrates, il ne faut pas jouer avec le feu, le feu de l’enfer, entendez-vous !…
Ce livre n’est point un écrit, c’est un acte. Il n’a pas été tracé par la main gantée d’un fantaisiste ; il est pétri avec du cœur et de la logique, avec du sang et de la fièvre. C’est un cri d’insurrection, un coup de tocsin tinté avec le marteau de l’idée à l’oreille des passions populaires. C’est de plus un chant de victoire, une salve triomphale, la proclamation de la souveraineté individuelle, l’avènement de l’universelle liberté ; c’est l’amnistie pleine et entière des peines autoritaires du passé par décret anarchique de l’humanitaire Avenir.
Ce livre, c’est de la haine, c’est de l’amour !…
# L’Humanisphère, utopie anarchique/Quelques mots d’avertissement
## QUELQUES MOTS D’AVERTISSEMENT.

Le but de notre Société des Temps Nouveaux est de publier tous les ouvrages qui ont eu leur part d’influence dans le développement de l’idéal anarchique. À ce titre, l’Humanisphère de Déjacque est une des œuvres qui méritent le plus d’être placées dans notre bibliothèque.
En effet, Déjacque fut un anarchiste de la veille, un anarchiste avant le nom ; depuis les journées de juin, où il combattit au rang des insurgés, et sans doute bien auparavant, quoiqu’il ne soit connu que dès cette époque, il ne cessa de protester par les paroles et par les actes contre la réaction bourgeoise ; il comprenait qu’une république ainsi dirigée devait fatalement aboutir au Coup d’État. Exilé alors, non sans avoir connu les procès politiques, la prison, les persécutions de toute sorte, il continua dans les journaux anglais, belges, américains, à défendre les idées libertaires, n’hésitant pas à contredire, en d’ardentes polémiques, ses frères proscrits, Ledru-Rollin, Proudhon même, auquel il ne pardonnait pas d’exclure la femme de la cité anarchique.
Il était poète et ses vers, d’une âpre éloquence, n’avaient, comme sa prose, d’autre but que la propagande révolutionnaire à laquelle il consacrait tout le produit de son travail. Ce fut pendant les années 1858 et 1859 qu’il publia l’Humanisphère « Utopie anarchiste », dans le Libertaire, journal du Mouvement Social, qui paraissait à New-York, édité, rédigé, administré, expédié par le seul Déjacque. On y trouve de nombreux articles très intéressants de propagande et de principes, ainsi que de remarquables poésies empreintes d’un idéal élevé de justice et de liberté.
Le temps ne nous paraît pas encore être venu de publier l’Humanisphère en son entier. L’édition actuelle présentera quelques omissions, par la raison très simple que certains passages risqueraient d’être faussement interprétés ; sans parler de ceux qui lisent avec le parti-pris de trouver dans les ouvrages le mal qu’ils y cherchent, tous les lecteurs n’ont pas cette belle philosophie qui permet de comprendre de très haut la pensée d’autrui, tout en gardant la sérénité de la sienne. Un jour viendra où l’œuvre de Déjacque sera librement publiée jusqu’à la dernière ligne.
# Marthe, histoire d’une fille
## TABLE DES MATIÈRES

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# L’Éducation nationale dans l’Université de René Doumic

Revue des Deux Mondes, 15 août, René Doumic : L’Éducation nationale dans l’Université. ― M. Doumic a lu les discours prononcés à la distribution des prix du Concours général par M. le ministre de l’Instruction publique et M. le professeur Dufayard ; il a lu de même les allocutions qu’ont fait entendre dans divers lycées de Paris MM. Vandal, Maurice Croiset, Bellessort, Pichon, Dejob, Gidel, Cagnat et Berr, et il a constaté que, dans toutes ces harangues, « s’affirme la volonté de fortifier le sentiment national, le culte de la tradition proprement française, le respect du passé et cet esprit d’absolu dévouement à la Patrie qui trouve dans l’accomplissement du devoir militaire son expression concrète ». M Doumic part de là pour affirmer que, quoi qu’on en ait pu dire, l’Université fait œuvre éducatrice ; car son enseignement est pénétré et vivifié par l’idée patriotique, par le respect de la tolérance, qui l’empêchent d’être abstrait et indifférent. M. Doumic souhaite que, dans l’Université, on s’applique de plus en plus à développer la vertu éducative que contiennent ces idées : « L’Université, dit-il, aura bien mérité de nous tous, le jour où elle nous aura appris à vivre en paix sur le même sol, et à plier des croyances et des facultés différentes au même idéal national. »
# Maria

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Maria, poésie de Théophile Gautier
* Maria, poésie de Charles Augustin Sainte-Beuve
* Maria, poésie de Jules Lefèvre-Deumier
# Marguerite de Valois

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Autrices :
* Marguerite de Navarre : Marguerite de Valois-Angoulême (1492–1549)
* Marguerite de Valois : Marguerite de France (1553–1615)
Article :
# Marguerite de Valois (La Ferrière)

* I. Sa jeunesse et son mariage
* II. Sa réconciliation avec le roi son mari, sa fuite d’Agen, sa captivité, son retour à la cour, ses dernières années
# Marguerite des bois

Marguerite des bois,
Vous souvient-il encore,
Marguerite des bois,
Du soleil d’autrefois ?
Et du matin chantant
Et de la fraîche aurore,
Et du matin chantant
Où je vous aimais tant.
On m’a parlé de vous
Chez Marthe, la voisine,
On m’a parlé de vous.
Mon fin petit cœur doux.
Je sais que vous pleurez,
Le soir, à la cuisine,
Je sais que vous pleurez
Sur vos souliers dorés.
Vous aviez rarement
Gentillesse à me dire,
Vous aviez rarement
Pitié de votre amant.
Vous m’avez désolé
Avec votre sourire, Vous m’avez désolé
Et je m’en suis allé.
Vous chasse qui voudra,
Ô folles alouettes,
Vous chasse qui voudra,
Il s’en repentira.
Moi, je vais en forêt
Cueillir les violettes, Moi, je vais en forêt
Attraper le furet.
Mes nippes à mon cou,
Je fais mon tour de France,
Mes nippes à mon cou.
Je m’en vais, Dieu sait où.
Tous les chemins sont verts,
Et vive l’espérance ! Tous les chemins sont verts,
Dans le vaste univers.
J’ai couché quatre nuits
En plein château des belles,
J’ai couché quatre nuits,
Sans perdre mes ennuis.
Et je reviens encor
Avec les hirondelles,
Et je reviens encor
Où sont les boutons d’or.
Rien n’est aussi charmant
Que nos filles de Bresse,
Rien n’est aussi charmant
Que leur habillement.
Au petit jour, leurs yeux
Sont remplis de tendresse,
Au petit jour, leurs yeux
Ont la couleur des cieux.
Marguerite des prés,
Quand le soleil vous dore,
Marguerite des prés,
Jamais vous ne pleurez.
Marguerite des bois,
Vous souvient-il encore,
Marguerite des bois,
Du soleil d’autrefois ?
# Maria (Gautier)

…meae puellae Flendo turgiduli rubent ocelli.
V. CATULLUS.
Ne pleure pas… DOVALLE.
De tes longs cils de jais que ta main blanche essuie,
Comme des gouttes d’eau d’un arbre après la pluie,
Ou comme la rosée, au point du jour, des fleurs
Qu’un pied inattentif froisse, j’ai vu des pleurs
Tomber et ruisseler en perles sur ta joue:
En vain de la gaîté l’éclair à présent joue
Dans tes yeux bruns, en vain ta bouche me sourit, D’inquiètes terreurs agitent mon esprit.
Qu’avais-tu, Maria, toi, rieuse et folâtre,
Toi, de plaisirs bruyants et de danse idolâtre,
Le soir, quand le soleil incline à l’horizon,
La première à fouler l’émail vert du gazon,
La première à poursuivre en sa rapide course
La demoiselle bleue aux bords frais de la source,
À chanter des chansons, à reprendre un refrain ?
Toi qui n’as jamais su ce qu’était un chagrin,
À l’écart tu pleurais. Réponds-moi ! quel orage
Avait terni l’éclat de ton ciel sans nuage ?
Ton passereau chéri bat de l’aile, joyeux,
Les barreaux de sa cage, et sur son lit soyeux
Ton jeune épagneul dort, tout va bien, et tes rosés
Répandent leurs parfums, heureusement écloses.
Qu’avais-tu donc, enfant ? quel malheur imprévu
Te faisait triste ? — Hier je ne t’avais pas vu.
# Mirabeau

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Victor Riqueti de Mirabeau (1715 – 1789)
* Honoré Gabriel Riqueti de Mirabeau (1749 – 1791)
# Minuit (Desbordes-Valmore)

* Minuitpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Quand je sens entre nous la cité tout entière, »

## Éditions

Édition en français :
* Minuit (1834, publié dans Les Pleurs)
# Minuit blanc (Verhaeren)

Dalles au fond des lointains clairs et lacs d’opales, Pendant les grands hivers, lorsque les nuits sont pâles Et qu’un autel de froid s’éclaire au chœur des neiges !
Le gel se râpe en givre ardent à travers branches, Le gel ! — et de grandes ailes qui volent blanches Font d’interminables et suppliants cortèges Sur fond de ciel, là-bas, où les minuits sont pâles. Des cris immensément de râle et d’épouvante Hèlent la peur, et l’ombre, au loin, semble vivante Et se promène, et se grandit sur ces opales De grands miroirs. — Oh ! sur ces lacs de minuits pâles, Cygnes clamant la mort, les êtes-vous, ces âmes, Qui vont prier en vain les blanches Notre-Dames ?