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# Nouvelles poésies (Van Hasselt)/Le Jardin du cœur
#### Le jardin du cœur..

Au jardin de mon cœur combien de fleurs écloses
﻿Naguère encor,
Lilas aux doux parfums, boules de neige, et roses
﻿Et boutons d’or ;
Myrte aux grappes de nacre, œillets aux feuilles blanches,
﻿Jasmins d’or pur,
Lis aux coupes d’ivoire, anémones, pervenches,
﻿Asters d’azur !
Comme elles rayonnaient toutes ces fleurs charmantes
﻿Au jour vermeil,
Sans redouter les vents glacés ni les tourmentes
﻿Ni le soleil !
C’est que vous étiez là, ma blonde jardinière,
﻿Vous, leur vrai jour,
Vous pour qui fleurissaient leur beauté printanière
﻿Et leur amour ;
Vous, l’aube de mon ciel, vous, cette âme choisie,
﻿Qui leur donniez
Leur grâce, leur parfum, toute la poésie
﻿Que vous aviez.
Mais, vous absente, vous, pauvre étoile éclipsée
﻿Avant le temps,
Plus rien ne leur rendra leur splendeur effacée
﻿Ni leur printemps.
Tout ce qui fleurissait de charmant en moi-même
﻿Et de si doux,
Tout est mort désormais aussi, mon bien suprême,
﻿Mort avec vous.
Car vous n’êtes plus là qui donniez, empressée,
﻿Aux pauvres fleurs
Pour soleil votre frais sourire et pour rosée
﻿Souvent vos pleurs.
# Par la harpe et par le cor de guerre/La Plainte du vieux Barde méconnu
## VIII LA PLAINTE DU VIEUX BARDE MÉCONNU

À quoi nous sert-il de naître ! — Il n’est partout que méchanceté. — Nous pleurons dès notre berceau, — Nous pleurons durant le cours de la vie.
Ai-je vécu sans me lamenter — Une semaine ou même un jour ? — Et cependant la terre est bonne… — Mais l’homme, combien mauvais !
J’ai voyagé dans ma jeunesse, — Et partout je n’ai vu que vilenies. — Et sur mes pas je suis revenu, — Sans la paix et sans le bonheur.
Et me voici maintenant dans ma patrie : — Les campagnes n’ont point change ; — Mais je suis comme un trépassé — Pour mes amis et mes parents.
Ils ne pénètrent plus mon esprit, — Ils se montrent sourds à ma voix ; — Leurs yeux sont scellés, — Quand les miens sont noyés de larmes.
Oh ! s’il y avait encore pour moi — Une parcelle de terre oubliée, — Un îlot sur la mer profonde — Pour étendre mon corps exténué !
Un coin, une île inhabitée, — Mesurée à ma stricte grandeur, — Où jamais ne viendrait le bruit — De ce qui se passe sur terre !
Mais, hélas ! en ces temps nouveaux, — Il n’est plus pour moi de retraite : — Sur le rivage de la mer, dans les bois sauvages, — Partout me suivra le méchant.
Sur quels chemins m’en aller maintenant, — Quand je vois venir la vieillesse, — N’ayant frère pour me soutenir, — Ni enfant pour me consoler !
Oh ! l’immense, l’immense tristesse ! — Ma tête s’affaisse sur mes genoux… — Je suis vaincu par le chagrin… — J’ai tranché les cordes de ma harpe…
# Par la harpe et par le cor de guerre/Marguerite de Keronar
## IV MARGUERITE DE KERONARD

Une chanson vient d’être écrite — En dialecte léonard, — Une chanson sur Marguerite — De Keronard.
C’était la plus riche héritière — Qu’on connût chez nos paysans. — On l’a menée au cimetière — À vingt-deux ans.
— Margot, Margot, que je te gronde ! — Où sont passés ta lèvre en fleurs, — Tes fins cheveux, ta gorge ronde — Et tes couleurs ?
— C’est votre faute à vous ma mère. — On vous l’a dit et répété : — Rien n’est, hélas ! plus éphémère — Que la beauté.
À quoi me sert d’être jolie — Comme un fruit mûr en sa saison, — Si par vos ordres l’on m’oublie — À la maison ?
Le plus beau tissu devient loque. — C’est le destin de nos appas. — Mariez-nous quand c’est l’époque ; — N’attendez pas !…
Je veux qu’on m’enterre un dimanche. — Creusez ma tombe et semez-y — De l’aubépin, de la pervenche — Et du souci.
Pour vous dont les cœurs infidèles — Ont fui tout à coup de mon toit, — Comme on voit fuir les hirondelles, — Au premier froid,
Puisque aujourd’hui dans nos campagnes, — Fermier, gentilhomme ou valet, — Vous avez trouvé les compagnes — Qu’il vous fallait,
Ô jeunes gens de ma paroisse, — Je prierai Jésus, mon Seigneur, — Qu’il favorise et qu’il accroisse — Votre bonheur !
Et maintenant sonnez l’antienne. — Oignez mon corps d’ambre et de nard. — Je n’ai plus rien qui me retienne — À Keronard…
Elle mourut sur ces paroles, — Un soir que les vents attiédis — Jouaient dans les branches des saules… — De profundis !
# Par la harpe et par le cor de guerre/Invocation
## INVOCATION

Ô toi, mon confrère qui vécus Entre le Porz-Gwenn et la Roche de l’Hélas, Non loin des lieux où moi-même Je naquis à la vie, o Gwiklan !
Toi, Prophète, Barde et Martyr, Donne-moi la force en tout temps D’élever ma voix, comme toi, Quelle que soit ma destinée.
Mes yeux auraient-ils été transpercés, L’écluse de mon sang serait-elle ouverte Par le tyran exécré de ma patrie, Fais-moi hurler encore, terrible, En mon ultime gémissement : Malheur à l’Étranger ! Bretagne à jamais !
# Par la harpe et par le cor de guerre/Le Déraciné
## xiii LE DÉRACINÉ

Où donc vas-tu, comme un aveugle ? — Demandait César au Gaulois.
— Je n’en sais rien, répondait celui-ci ; — Il me semble que je me suis égaré.
Eh bien ! charge immédiatement mon fardeau ; — Mais, je t’en préviens, nous ne serons point — Au terme du voyage avant cinq cents ans, — Car il me reste encore bien des contrées à parcourir.
Et durant cinq siècles le Gaulois — A porté le fardeau du Romain féroce.
— Où donc vas-tu, comme un aveugle ? — Demandait le Germain au Gaulois.
— Où je vais ? je n’en sais rien : — Dans les routes de traverse je suis égaré.
— Et d’où viens-tu, — Demande encore le Germain rébarbatif ? — Je ne sais plus le nom de ma patrie ; — Je ne sais même plus mon nom.
— Prends mon fardeau et marche vite, — Puisque tu ne sais te conduire toi-même.
Et treize siècles durant, à travers son pays, — Le Gaulois va et vient, — Exilé de son propre héritage, — Pressuré par le Germain.
— Où donc vas-tu, étourdi, — Demande le Juif gras et voûté ?
— Je n’en sais rien, répond le Gaulois, — Tous les chemins me sont également mauvais.
— Mauvais les chemins ! Ne vois-tu point — Qu’ils sont trop encombrés par tes frères ? — Prends ce poignard : marchons, — Et nous les exterminerons l’un après l’autre.
Et, les yeux en fureur, — Le Gaulois a répandu le sang.
Me donneras-tu maintenant, ô mon maître, — La rémunération de mes forfaits ?
— Clos la bouche et travaille ferme ; — Point d’héritage pour le bâtard ! — Tu es né pour porter sans rosse — Les fardeaux de tous les passants. — Tu ne seras jamais qu’un valet, — Le mien, ou celui d’un autre, jusqu’à mourir. —
Or vint à passer un Breton, — Le front haut et l’œil brillant :
— Où donc vas-tu, ô mon frère, — Écrasé sous le fardeau du malheur ?
— Je n’en sais rien, répond le Gaulois… — Et que m’importe d’aller dans un sens ou dans l’autre !… — Aujourd’hui j’ai un nouveau maître — Cent fois plus mauvais que le dernier.
— Je crains que tu n’aies oublié — Ton origine et le lieu de ta naissance. — Dans quelle Race ton sang prit-il sa source ? — Et quel est aujourd’hui ton âge ?
— L’on m’a dit que je suis un croisement — De Romains et de Germains.
— Ô malheureux ! ô malheureux ! — Quel effroyable destin ! — Terrible exemple pour celui qui ferme les yeux — À la vraie lumière de la Tradition !
Ce pays est le pays de tes Ancêtres, — Où tu peines en guenilles. — Si tu avais su le défendre, — Aujourd’hui ta tête se dresserait avec fierté. — Tu n’es ni Romain ni Germain, — Mais Celte comme moi-même, — Et si tu veux suivre mes leçons, — Tu retrouveras encore tes anciennes traces.
— Silence ! ne casse point plus longtemps — Ma tête avec tes paroles ténébreuses. — Va ton chemin et moi le mien : — J’entends claquer le fouet de mon maître.
— Va donc ! Va donc ! jusqu’à la mort, — Serviteur de la Race étrangère !… — Tu as oublié, pauvre fou ! — La langue sacrée de tes pères, ma langue. — Tu ne comprends plus que la langue du mensonge — Que t’enseigna l’Étranger.
Sans patrie ! sans souvenirs ! sans tradition ! sans langue !… — Descends donc, misérable Gaulois ! dans la tombe.
# Par la harpe et par le cor de guerre/Le Retour du Barde
## I LE RETOUR DU BARDE

Né sur la terre des landes et des collines, — Au bord de la mer sauvage du nord, — Quand j’étais dans mon premier âge, — Le sang de mes veines était d’un rouge généreux.
Il bouillonnait à l’air de la côte ; — Mais maintenant mes joues sont décolorées ; — Hélas ! je vais par les pays, — Une fleur d’absinthe aux lèvres.
Mes ancêtres, vivants ou morts, — Étaient grandement honorés dans leur patrie… — Hélas ! et moi, sur le déclin de l’âge, — Je suis comme une herbe dans le pré.
Au-dessus de leur tête brillait le soleil, — Les regards du peuple vers eux se levaient. — Qui peut savoir si je suis bon ou mauvais ? — Je ne dépasse point le niveau des autres.
Les anciens savaient vivre — Sages et sans compromissions en ce monde ; — Ils cultivaient leur petit jardin ; — Et, parmi leurs fleurs, des saints grandissaient,
Mais les jardins sont abandonnés, — Les fleurs sont étouffées par les ronces ; — Dans le manoir sans toit ni porte — Vient hurler le vent de la mer.
La lumière va disparaître, — La Grande Nuit vient, épouvantable ; — La face rouge, comme le sang, le soleil pleure, — Avant de mourir, au bord de l’horizon.
Et toi, ma colombe ! oh ! quelle vie — T’ai-je faite jusqu’aujourd’hui, — À toi toujours la seule joie de mon logis, — Ton cœur battant contre le mien !
Le cœur glacé et oppressé, — Dans le deuil et dans l’effroi, — Je marche sur les ruines, — Une fleur d’absinthe à la bouche.
Mais voici qu’un nouveau soleil, — Large, rayonnant, se montre dans les arbres ; — Un beau pays s’étend, — Sur le bord de la mer, au bout du monde.
On entend le cœur de la terre — Bouillonner au sein de ses profondeurs ; — Les nuages noirs fuient dans les cieux ; — Dans les champs s’épanouissent les fleurs. L’ombre est chassée, — La joie est dans les yeux de l’homme ; — Les frères enfin se reconnaissent, — Et, la main dans la main, appellent l’avenir.
Arrière, ruines mille fois maudites, — Où mon cœur était navré ; — Où, sur la terre, je versais — Mon sang et les larmes de ma douleur !
Salut à toi, terre charmante ! — Ton aspect me récon- forte : — Chaque langage, chaque fête, chaque souvenir, chaque coutume, — Tu as tout ressuscité, tout rajeuni !
Ayant secoué la poussière de mes talons, — Avec un cœur joyeux, je vais à toi ; — Me voici de retour et pour chanter, — Parmi les meilleurs de tes fils.
J’ai jeté la plante amère — Et cueilli sur le bord du sillon, — Au milieu des fleurs de la terre labourée, — Une petite marguerite de neige et d’or.
Et maintenant, si Dieu m’en fait la grâce, — Je vais, pendant le reste de ma vie, — Tresser des couronnes — Avec des rameaux de laurier et de chêne.
# Par la harpe et par le cor de guerre/Le Réveil de la Bretagne
## xiv LE RÉVEIL DE LA BRETAGNE

Et qui donc n’a vu, sur la crête des montagnes, — Arthur, le Grand Roi, avec ses guerriers ? — Arthur n’est point mort. Affilons nos couteaux — Pour trancher les entraves de la Bretagne… — Bardes, touchez les cordes de la Harpe d’acier, — Sonneurs, soufflez dans vos binious : — La Bretagne n’est plus garrottée ; elle est réveillée, en vérité ; — Arthur, Roi valeureux, tu n’es pas encore trépassé.
Depuis quinze cents ans, nous avons tous vu, — Parmi les blanches vapeurs de l’aurore, — Ou parmi les rouges nuages du crépuscule, — D’effroyables guerriers environnant Arthur. — Ils brandissaient leurs lourdes épées au-dessus de leurs tètes : — Malheur aux ennemis ! Les épées faucheront — Les membres ainsi que le froment est fauché dans la plaine : — Arthur, Roi valeureux, tu n’es pas encore trépassé.
Vous avez pu nous abaisser, ennemis fourbes, — Et pendant un temps nous imposer des lois ; — Mais bientôt viendra le grand jour d’allégresse — Où vous devrez vous enfuir de ce pays. — Et n’entendez-vous point la terre qui remue ! — Dans chaque cimetière paroissial des plaintes s’élèvent des tombes : — « Lourde est la terre foulée par les méchants. » — Arthur, Roi valeureux, tu n’es pas encore trépassé.
En Bretagne, on rencontre des foules inquiètes, qui vont, — À la nuit tombante, nul ne sait où ; — Elles glissent, plutôt qu’elles ne marchent, — Par les chemins creux, en agitant le bras… — Portez des armes de guerre sur les tombes des morts : — Faux aiguisées, haches, gourdins et lances : — Morts et vivants nous marcherons quand la trompe sonnera : — Arthur, Roi valeureux, tu n’es pas encore trépassé.
Chantez donc, ô Bardes, raidissez les cordes d’acier, — Que la Harpe guerrière soit plus sonore ! — Hommes instruits, mettez l’incendie dans chaque mot ; — Fils de la Cornouaille, soufflez sauvagement dans vos binious. — Vous tous dans le cœur desquels le sang bouillonne, — Sous les tyrans qui se rient de vos douleurs, — Que votre voix s’élève au ciel, en Arvor comme en Argoad : — Arthur, Roi valeureux, tu n’es pas encore trépassé.
Chantons tous d’une voix : « La Bretagne est le pays le plus beau. — Nul n’est plus courageux que le Breton. — Nul ne fut, nul n’est et nul ne sera plus courageux que lui ; — Seul contre dix, il se fait le défenseur de la Vérité. — Trop longtemps l’Étranger s’en est fait un jouet. — En la plénitude de sa force, le lion va se lever. — Traîtres sans cœur, bientôt vous tremblerez : — Arthur, Roi valeureux, tu n’es pas encore trépassé.
Une patrie comme celle-ci ne doit jamais périr ! — Des hommes comme ceux-ci renaissent dans leurs enfants ! — Que de fois notre sang a coulé pour la France ! — Sachons aussi le répandre pour notre patrie. — Nos saints nous protégeront, puisque nous sommes de leur sang, — Aussi longtemps que le regard de Dieu sera sur nos champs. — Sur la terre et dans le ciel la Bretagne doit vivre : — Arthur, Roi valeureux, tu n’es pas encore trépassé.
# Par la harpe et par le cor de guerre/Mort de Jeoffroy de Pontblanc, chevalier
## V MORT DE GEOFFROY DU PONTBLANC, CHEVALIER

Pays des hommes vaillants, d’autrefois et d’aujourd’hui, — Bretagne ! qui donc fut jamais plus brave que celui-ci ?
Les Anglais exécrables, ainsi que des loups, à minuit, — Par la trahison sont entrés dans la vieille cité.
Or Geoffroy du Pontblanc est encore éveillé dans son lit. — Un bruit le surprend. Il se jette sur son épée. —
Le bruit des armes !… « Les Anglais sont dans Lannion !… » — Point n’est besoin de cuirasse au chevalier vaillant. —
La ceinture de cuir de son épée, bouclée sur son corps nu, — La lance au poing, dans la rue, le voici.
Seul contre cent, seul contre mille, — Sa lance et son épée, à droite et à gauche, frappent.
Ainsi qu’un troupeau de moutons chassés par le berger, — Ensanglantés, les Saxons sont repoussés au centre de la ville.
La honte, dans leur cœur, enfin monta : — « Nous sommes mille ici, fuyant devant un homme nu ! « Archers, frappez vite ! avant l’arrivée du renfort ! — « N’étant point courageux de près, soyons vaillants de loin ! «
Une flèche, raide et acérée, traversa son genou : — Le chevalier Geoffroy du Pontblanc trébucha de douleur.
La flèche dans la jambe, mais l’épée toujours étincelante, — Il recula, lentement, jusqu’à la muraille de sa demeure.
Au mur appuyé, rude besogne il faisait encore, — Tant que la force ne trahit point son bras.
Mais les Anglais maintenant moins inquiets, — S’approchaient en nombre, leurs haches levées.
Hélas ! tu ne bouges plus, chevalier Geoffroy du Pontblanc, — Par un Saxon sans cœur, ta tête a été tranchée.
Mais en terre bretonne il reste encore de ta graine : — Ils lèveront nombreux, les rudes hommes. — Dieu les rende forts ! —
Et le sang coulera, comme la rivière qui passe : — Éternel est notre souvenir ! Paix à toi, chevalier du Pontblanc !
# Métropolitain

* Métropolitainpoème en prose d’Arthur Rimbaud« Du détroit d’indigo aux mers d’Ossian »

## Éditions

Éditions en français :
* Métropolitain (1886, éd. Félix Fénéon, publié dans Les Illuminations)
* Métropolitain (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
# Métro
### MÉTRO

Les nègres de mon enfance
tachaient bien le ciel de France
mais leur flûte en acajou
savait un air drôle et doux.
Or les nègres ont perdu
jusqu’à l’orgueil de couleur.
Et de marine vêtus
ils croient encore au bonheur.
Ces enfants des pays chauds
aujourd’hui sont devenus
chefs de gare du métro.
# Méthode pratique d’orchestration symphonique/Violoncelle
## Violoncelle (ou Basse)

LE VIOLONCELLE est monté de quatre cordes, il s’accorde par Quintes ; comme l’Alto, sa 4me corde donne l’Ut, la 3me Sol, la 2me Ré, et la 1re La avec cette différence que ces quatre cordes résonnent une Octave plus bas que l’Alto.
On applique également au Violoncelle l’usage des Positions. Cependant, pour la musique d’orchestre, on ne dépasse guère la 4me, sauf le cas où l’instrumentiste est appelé à exécuter un chant ou un solo.
Ces différentes positions ne s’exécutent pas comme sur le Violon et l’Alto. Le doigté du Violoncelle est tout différent ; ainsi dans les positions élevées et pour faire les octaves, on emploie le pouce, pour les Gammes chromatiques il faut changer de doigt à chaque note, mais en résumé l’Orchestrateur n’a pas trop à se préoccuper de ces détails.
Les Tierces, les Quintes et les Sixtes s’exécutent facilement, autant que possible dans des mouvements assez modérés, surtout quand ces intervalles ne contiennent pas de cordes à vide. On met aussi assez souvent des Septièmes et des Octaves avec une corde à vide.
Les accords de trois et quatre notes ne sont pas très difficiles, surtout quand ils contiennent une ou deux cordes à vide, mais s’il n’y a pas de cordes à vide il faut éviter d’y intercaler des Secondes, Quartes et Septièmes, cependant chacun de ces intervalles peut être employé séparément, mais moins souvent que les Sixtes.
Les Octaves sans corde à vide se font aussi, mais sont assez difficiles, il vaut mieux ne pas en employer pour l’Orchestre.
Les accords de quatre notes sans cordes à vide sont rarement employés à l’Orchestre.
En un mot, une grande partie des accords pratiqués par l’Alto, peuvent être rendus par le Violoncelle, il est prudent néanmoins d’en user avec modération, car fréquemment les parties de Violoncelle ne contiennent même pas un accord.
Les Orchestrations en vue des petits orchestres nécessitent de temps en temps l’emploi des doubles cordes, du reste cela ne peut pas nuire, même pour grand orchestre, au contraire.
Les diverses variétés de coups d’archet employées sur le Violon s’appliquent également au Violoncelle.
On emploie aussi quelquefois les Divisions. Le Violoncelle double souvent la C.-Basse, mais il faut lui donner le chant de temps en temps. Le Pizzicato répond à merveille à sa nature, même dans les notes élevées.
# Ode sur un prompt amour
### II Ode sur un prompt amour

Ô Dieux ! qu’elle sait bien surprendre ! Mon cœur, adore ta prison, Et n’écoute plus ta raison Qui fait mine de te défendre ; Accepte une si douce loi. 5 Voir Amynte et rester à soi Sont deux choses incompatibles : Devant une telle beauté, C’est à faire à des insensibles De conserver leur liberté. 10
Ses yeux, d’un pouvoir plus suprême Que n’est l’autorité des rois, Interdisent à notre choix De disposer plus de nous-même. Ravi que j’en fus à l’abord, 15
Je ne pus faire aucun effort À me retenir en balance ; Et je sentis un changement Par une douce violence, Que j’eusse fait par jugement. 20
Regards brillants, clartés divines, Qui m’avez tellement surpris ; Œillades qui sur les esprits Exercez si bien vos rapines ; Tyrans secrets, auteurs puissants 25 D’un esclavage où je consens ; Chers ennemis de ma franchise, Beaux yeux, mes aimables vainqueurs, Dites-moi qui vous autorise À dérober ainsi les cœurs. 30
Que ce larcin m’est favorable ! Que j’ai sujet d’appréhender, La conjurant de le garder, Qu’elle me soit inexorable ! Amour, si jamais ses dédains 35 La portent à ce que je crains, Fais qu’elle se puisse méprendre ; Et qu’aveuglée, au lieu du mien Qu’elle aura dessein de me rendre, Amynte me donne le sien ! 40
* ↑ Voyez ci-dessus, p. 25, la fin de la notice qui précède la pièce I.
* ↑ Boileau critique ces idées et ces expressions dans le second chant de l’Art poétique (vers 45-52), où il parle de ces « vains auteurs » qui … ne savent jamais que se charger de chaînes, Que bénir leur martyre, adorer leur prison, Et faire quereller les sens et la raison. Mais comme c’est là un lieu commun poétique fort rebattu, il n’est guère probable que ce soit Corneille que Boileau ait eu particulièrement en vue dans ce passage.
* ↑ Je ne peux, dans l’édition originale, mais c’est évidemment pour je ne peus, c’est-à-dire : je ne pus.
# Nécrologie de M. Paul Bert
## PAUL BERT

Au moment où nous mettons sous presse arrive cette foudroyante nouvelle : Paul Bert est mort.
« Il est mort véritablement au champ d’honneur » : ç’a été hier le premier mot de M. le Président du Conseil en annonçant à la Chambre le fatal événement. Ce sera aussi le premier mot et le premier sentiment de tous les Français, même de ceux pour qui M. Paul Bert était un ennemi politique. « Les rancunes s’apaisent, » dit ce matin le journal le plus hostile à son égard, « quand on pense à cet homme frappé en pleine vie, en pleine force, dans l’accomplissement d’un devoir civique qu’il avait recherché avec une sorte de stoïcisme. »
Si les adversaires parlent ainsi, que dirons-nous ici ? Il n’est pas un des lecteurs de la Revue chez qui le nom de Paul Bert n’éveille un souvenir ému et respectueux : c’est le nom d’un de nos premiers et de nos plus vaillants champions dans la grande lutte scolaire de ces quinze dernières années ; c’est le nom d’un homme qui a eu deux grands mérites incontestés : une conviction profonde et un profond désintéressement, qui a été l’ami ardent et généreux, le véhément défenseur de l’enseignement laïque et des instituteurs laïques. Député ou ministre, publiciste ou conférencier, partout il s’est donné pour mission d’encourager, de stimuler, d’organiser l’instruction nationale et républicaine. Eu même temps qu’il a puissamment contribué à faire triompher l’esprit nouveau dans une suite de lois préparées par la grande Commission de l’enseignement primaire dont il fut l’âme, il écrivait pour nos écoles ce premier manuel d’instruction civique qui a soulevé de si violents orages, mais qui n’en a pas moins marqué une grande date dans nos annales scolaires, il écrivait encore d’autres livres d’école, ses petits livres de science en particulier, véritables chefs-d’œuvre d’art pédagogique appliqué à l’enseignement populaire.
Triste coïncidence : Paul Bert nous est enlevé au moment où paraît la loi organique qu’on appelait familièrement la loi Paul Bert.
Sa mémoire est de celles que le pays garde et honore. Entre tous les hommages qui la saluent en ce jour, les plus humbles ne sont pas ceux qu’il eût le moins appréciés. Et si dans ses dernières heures il a fait plus d’une fois un retour en esprit vers cette France qu’il ne devait pas revoir, il a pu ressentir quelque consolation à se dire qu’il n’y a pas en France un seul village où il ne se trouve un homme au moins qui se souviendra toujours de lui et qui ne prononcera jamais son nom sans un accent de reconnaissance : c’est l’instituteur.
Paris, 12 novembre 1886.