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# La Muse au cabaret/Baptême du « Meteor »
### BAPTÊME DU « METEOR »

* Je la vois d’ici, la marraine,
* Vraie altesse républicaine,
* Svelte et fine comme un glaïeul,
* Près de son lourdaud d’Allemagne,
* Cassant la fiole de Champagne
* Sur le flanc du yacht, son filleul.
* Je l’entends prononcer, de même,
* La formule de ce baptême,
* D’une voix — je veux croire en or,
* Et dans son spécial idiome :
* « Au nom de l’empereur Guillaume,
* Je te baptise « Meteor » !
* Ah ! ah ! le beau foutu baptême
* Que voilà ! Je dirai, que même
* Jamais aux chais de nos Bercy
* On n’en a « commis » d’aussi moche.
* Car, si le parrain était boche,
* Le Champagne l’était aussi !
* Des esprits fols et chimériques,
* Si nombreux dans les Amériques,
* Diront : « Qu’est-ce que cela fout ?
* Du moment que ledit Champagne,
* Qu’il vînt de France ou d’Allemagne,
* N’était pas pour boire, après tout ? »
* Vous en parlez bien à votre aise.
* Hé ! messieurs, ne vous en déplaise,
* Puisque le vin est adopté
* Pour ce baptême symbolique,
* Il le faut choisir « catholique »,
* Sans quoi, c’est un geste raté.
* Et puis, monsieur, et vous, madame,
* Un navire ! C’est, corps et âme,
* Quelqu’un. Et, ce « Meteor »-ci
* A dû tressaillir sur sa quille,
* Comme frappé d’une torpille,
* De se voir baptiser ainsi !
* Qu’en penses-tu, Scellier, mon brave ?
* Est-ce que jamais dans ta cave
* Entra du Champagne allemand ?
* Admets-tu cette marchandise ?
* Non… mais, vois-tu qu’on nous baptise
* Avec un pareil lavement ?
# La Muse au cabaret/Cabarets du Dimanche
### CABARETS DU DIMANCHE

* Par les déesses et les Dieux !
* Est-il rien de plus odieux
* Que les cabarets, le dimanche,
* Ou tout autre jour férié ?
* On rêve d’être expatrié
* De l’autre côté de la Manche.
* Tous les cafés de bas en haut,
* Jusqu’au moindre, sont pris d’assaut
* Par une folle clientèle,
* Dont c’est le seul jour de gala,
* Et qui, justement pour cela,
* Y trouve un agrément — dit-elle !
* Je veux bien que pour les patrons
* Ce supplément de biberons
* Soit une appréciable aubaine ;
* Mais les clients habituels,
* Quotidiens, essentiels,
* C’est ceux-là qui n’ont pas de veine !
* Voyez comme ils ont l’air marri.
* Ils n’ont pas leur coin favori.
* Il est pris par une famille.
* Et leur manille, alors ?… Bonsoir !
* Ils pourraient boire sans s’asseoir,
* À la rigueur, mais… la manille ?
* Et les clients affluent toujours.
* L’atmosphère, sans nul recours,
* Devient irrespirable, immonde.
* Est-ce que, d’ailleurs, un café,
* Serait-il dix fois occupé,
* A jamais refusé du monde ?
* L’huis ne cesse donc de s’ouvrir,
* Et les courants d’air de courir.
* Le patron, tout à sa recette,
* Installe les nouveaux clients
* Sur vos genoux conciliants…
* Il vous en mettrait sur la tête.
* J’entends des gens me dire : « Mais,
* Sale égoïste que tu es,
* Est-ce qu’un café, somme toute,
* N’est pas une façon d’endroit
* Neutre, où tout le monde a le droit
* De pénétrer ? » Eh oui ! sans doute.
* Je le regrette, voilà tout.
* Je voudrais que ce fût surtout
* Le lieu réservé, solitaire,
* Où viennent leurs chagrins noyer,
* Ceux-là qui n’ont pas de foyer,
* Les obstinés célibataires.
* Et j’ajoute encore ceci :
* Au célibataire endurci
* Le café tient lieu de famille.
* Et voilà d’où vient son ennui ;
* Il se croit harcelé chez lui,
* Quand le dimanchard y fourmille.
* Certes, si tous les caboulots
* Étaient inflexiblement clos,
* Il se marierait davantage,
* Quitte — comme je sous-entends —
* À divorcer de temps en temps…
* Mais, Piot, le triste avantage !
# La Muse au cabaret/Chanson (1)
### CHANSON

* Le joli vin de mon ami
* N’est pas un gaillard endormi ;
* À peine échappé de la treille,
* Sans se soucier de vieillir,
* Il ne demande qu’à jaillir
* ﻿De la bouteille.
* Le cœur aussi de mon ami
* Ne se donne pas à demi ;
* Il n’est jamais d’humeur chagrine
* Toujours prompt à vous accueillir,
* Il ne demande qu’à jaillir
* ﻿De sa poitrine.
* À peine vous êtes chez lui
* Que son regard vous réjouit.
* Il descend bien vite à la cave,
* Et vous en rapporte un flacon
* De son petit vin rubicond.
* ﻿Ah ! le vieux brave !
* Mais, où son geste est éloquent
* Et religieux, c’est bien quand
* Il saisit son verre pour boire ;
* Il me semble alors que je vois
* Rutiler au bout de ses doigts
* ﻿Le Saint Ciboire !
* Puis, à mesure que le vin
* Descend dans ce profond ravin
* Qui est son gosier grandiose,
* Sa bonne figure apparaît
* Resplendissante, on la croirait
* ﻿En métal rose.
* Son âme dans ses yeux fleurit.
* Il s’abandonne, et s’attendrit
* Sur le sort du commun des hommes
* Qui n’ont pas de ce vin subtil
* Et potitif. « Pauvres — dit-il —
* ﻿Gueux que nous sommes ! »
* Après boire, cet être en or
* Devient plus magnifique encor.
* Car, telle est du Vin l’efficace
* Qu’il rend meilleurs les braves gens.
* Cependant que les cœurs méchants
* ﻿Il coriace.
* C’est merveille que de l’ouïr.
* Les mots viennent s’épanouir
* Sur sa bouche sacerdotale,
* En aphorismes prompts et courts.
* Jamais en de trop longs discours
* ﻿Il ne s’étale.
* Son verbe est sagace et prudent,
* Il parle comme un président,
* Et dit des choses éternelles,
* Que je m’abstiens de répéter,
* Pour ne pas les beautés gâter
* ﻿Qui sont en elles.
* Que le Seigneur, le Seigneur Dieu
* Avant qu’en son paradis bleu
* Il ne rappelle à lui ce sage,
* Pour trinquer avec ses élus,
* Nous le garde cent ans et plus,
* ﻿Et davantage.
# La Muse au cabaret/Chanson (2)
### CHANSON

* La bise siffle à ma porte…
* C’est l’hiver ! Mais que m’importe
* Après tout, l’hiver, alors
* Que je puis n’en rien connaître,
* Si, le nez à ma fenêtre,
* Je ne regarde dehors ?…
* Auprès du feu… sur ma table
* Un vin pur, indiscutable…
* Quelques compagnons élus,
* De tout repos, et que j’aime
* Au moins autant que moi-même,
* Que souhaité-je de plus ?
* J’ai le bonheur en partage.
* Je ne veux rien davantage
* Que ces heures d’amitié.
* Comme alors ma joie éclate !
* Comme mon cœur se dilate,
* Et déborde de pitié !
* Je suis sûr que cette joie,
* Qui sur ma face rougeoie,
* Si je la pouvais semer
* Par les campagnes moroses.
* On y verrait mille roses
* Subitement essaimer.
* Et, si je pouvais de même
* Lancer au ciel froid et blême
* Mon cœur brûlant et vermeil
* Je crois que dans la seconde
* Il réchaufferait le monde
* Autant comme le Soleil !
# La Muse au cabaret/Conte
### CONTE

* Était une fois un pauvre homme
* Qui n’avait jamais bu de vin.
* « Allons donc ! » direz-vous. C’est comme
* J’ai l’honneur… C’est bizarre ! Enfin,
* Il vivait quand même, il faut croire
* Bien que ce soit mourir un peu,
* À mon avis — de ne pas boire
* De ce joli Vin du Bon Dieu.
* Or, un jour, disent les chroniques.
* Son roi, vrai roi d’Eldorado,
* Fit dans les fontaines publiques
* Couler du pinard au lieu d’eau ;
* En jurant sur son diadème,
* Que celui qui n’en boirait pas,
* Jusque y compris le plus abstème,
* Serait pendu la tête en bas.
* Il but donc du vin, le bonhomme,
* Comme tout le monde. Et voilà
* Qu’en son pâle sang de pauvre homme
* Le rouge nectar circula.
* Il but un verre, un second verre,
* Et que d’autres !… bien entendu.
* Songez qu’il avait fort à faire
* Pour rattraper le temps perdu.
* Si bien qu’au fur et à mesure
* Qu’il buvait, il rajeunissait ;
* Et, comme l’histoire l’assure,
* La sagesse alors lui poussait.
* « Oui, tu es une eau de Jouvence,
* Ô vin ! Étais-je assez niais —
* Disait-il — hélas ! quand je pense
* Qu’hier encor je te niais !
* « C’est toi la boisson merveilleuse
* Entre toutes. J’ajoute que
* Tu m’es cent fois plus précieuse
* Que mon bras gauche, N. de D… ! »
* Et, pris d’une folie amère
* Avant qu’on pût l’en empêcher
* À l’aide d’un couteau sommaire,
* Ce « pied » courut son bras trancher.
* Zèle intempestif, on veut croire.
* Le bras gauche étant indiqué,
* Quand ce ne serait que pour boire,
* Lorsque le droit est fatigué.
# La Muse au cabaret/Alliance Franco-Russe
### ALLIANCE FRANCO-RUSSE

* Étant à la table d’hôte
* D’un hôtel très fréquenté
* Sur je ne sais quelle côte
* Où l’on se baigne l’été,
* Ma surprise fut extrême
* Quand, tout de suite, je vis
* Que beaucoup mieux que moi même
* Mes voisins étaient servis.
* Un sinistre majordome
* Leur passait les fins morceaux,
* Tandis que ce diable d’homme
* Me refilait tous les os.
* Si j’attrapais quelque miette,
* Ce n’est qu’en catimini.
* Mais il prenait mon assiette,
* Avant que j’eusse fini.
* Je pensais : c’est un usage
* Qui ne m’était pas connu,
* De faire mauvais visage
* Au dernier client venu.
* On veut peut-être, ô mystère !
* Devant que de l’accueillir,
* Lui tâter le caractère,
* Le laisser un peu vieillir.
* Je n’y prêtai, je dois dire,
* Davantage attention,
* Étant plus enclin à rire,
* En pareille occasion.
* Plus tard, quand je dus inscrire,
* Au livre des voyageurs,
* Mon nom de très pauvre sire,
* Je demeurai tout songeur :
* Avec une véritable
* Stupéfaction j’appris
* Que tous mes voisins de table
* Étaient des clients — de prix,
* Des seigneurs considérables,
* Des dames du plus haut rang,
* Pour lesquels sont misérables
* Deux cent mille francs par an.
* Fallait, pour que je le crusse,
* Que je le lusse, vraiment,
* Et tout ce monde était Russe,
* Comme on ne l’est seulement
* Qu’en France. Et tous étaient princes,
* Pour le moins, nés Troubetzkoï,
* Et possédant des provinces.
* Tous ! jusques au moindre « boy ».
* Ma foi ! qu’à cela ne tienne.
* Que s’il faut pour vivre ici
* Être un Troubetzkoï, pardienne !
* Troubetzkoïsons-nous y.
* Et sur le susdit registre,
* Sans hésiter, sans émoi,
* À mon nom si terne et bistre
* J’ajoutai : né Troubetzkoi.
* De ce jour, à table d’hôte,
* On fut plein d’égards pour moi,
* Puisque j’étais de la côte
* De l’illustre Troubetzkoi.
# La Muse au cabaret/Bourgogne d’Australie !
### BOURGOGNE D’AUSTRALIE !

* Vous êtes par trop rigolos,
* ﻿Australiens immenses !
* Mettez bien dans vos ciboulots
* ﻿Où règnent les démences,
* Qu’il n’est d’autre vin bourguignon
* ﻿— Croyez-en un ivrogne —
* Que celui que nous bourgognons
* ﻿Aux coteaux de Bourgogne.
* Et la Bourgogne, elle est ici,
* ﻿Et non en Australie.
* Mêmement la Gascogne ; aussi
* ﻿La Champagne jolie.
* Il faut avoir un fier toupet,
* ﻿Pour mettre une étiquette
* Semblable, à votre vin suspect,
* ﻿Véritable piquette !
* Il n’est, chez nous, maigre pinard,
* ﻿Qui ne soit cent fois brave
* Comme le vin le plus gaillard
* ﻿De vos meilleures caves.
* Appelez-moi de quelque nom
* ﻿Que vous voudrez… Pancrace,
* Népomucène… Agamemnon…
* ﻿Mais, mes enfants, de grâce,
* N’appelez pas vin Bourguignon
* ﻿Le vin de votre flore.
* Enfin, pour votre instruction,
* ﻿Que vous dirai-je encore ?…
* Vous planteriez, ô Melbournois !
* ﻿Sur vos coteaux barbares,
* Les plus fins de nos ceps gaulois,
* ﻿Nos « pineaux » les plus rares,
* En vain ! Car, à ces gaillards-là,
* ﻿À ces vrais gentilshommes,
* Il faut ce terroir de gala,
* ﻿Dont, Dieu merci ! nous sommes.
* Ils ont besoin de ce soleil
* ﻿Qui couve notre France
* Et n’a nulle part son pareil,
* ﻿Parlant par révérence !
* En revanche, plantez ici,
* ﻿De votre vigne piètre
* Le rejeton le plus transi,
* ﻿Vous le verrez renaître :
* Notre sol, au bout d’un moment,
* ﻿Lui sera salutaire,
* Comme aussi notre ciel clément :
* ﻿Voilà tout le mystère.
* De même qu’un lourd Allemand
* ﻿Peut devenir tout autre,
* S’il quitte opiniâtrement
* ﻿Sa « kultur » pour la nôtre. —
* Mais, j’entends un Australien,
* ﻿Dans l’aimable assistance,
* Qui me dit : « Parbleu ! citoyen,
* ﻿J’admire ta jactance !
* Et pour parler si posément
* ﻿De ce vin d’Australie,
* En as-tu goûté seulement ?… »
* ﻿Las ! oui, jusqu’à la lie !
* Même, si je m’en souviens bien,
* ﻿C’est en dix-neuf cent, voire
* Au pavillon Australien
* ﻿Qu’il m’arriva d’en boire.
* À cette époque-là, du moins,
* ﻿Vous aviez la vergogne
* De ne le point, devant témoins,
* ﻿Dénommer Bourgogne.
* Non. Vous l’appeliez « Tintara »
* ﻿Mais, j’en jure la Bible,
* J’aurais préféré Choléra,
* ﻿C’eût été plus plausible.
* Car, huit jours après avoir bu
* ﻿De ce soi-disant… Beaune,
* Je sentais encore, vois-tu,
* ﻿Dans mon ventre un… cyclone !
# La Muse au cabaret/Au Cabaret
### AU CABARET

* En lisant les ci-dessus lignes,
* Je pensai : voilà du « chiqué » ;
* D’autre part, Edison les signe,
* Qui ne passe pas pour toqué.
* Je ne le crois pas davantage
* Un farceur, un mauvais plaisant,
* Un vieillard fou de radotage…
* Quoi qu’il en soit, essayons-en.
* Étant donné son axiome,
* Je dis en mon for : « Voyons voir »
* Si je jouis du moindre atome
* D’intelligence. Il faut savoir.
* Or, je puis le dire sans feinte,
* Au même instant, j’étais campé
* Par hasard, devant une absinthe,
* D’aventure — dans un café,
* À l’heure où le soleil décline.
* Ainsi donc, le premier objet
* Était cette absinthe opaline,
* Que mon regard interrogeait ;
* Dans l’espoir qu’il me viendrait d’elle,
* Une idée, un éclair subit
* Qui m’activerait la cervelle
* Et dont je tirerais profit.
* Je l’avais encor ménagée,
* Mais tel n’était point mon projet ;
* Et je la bus d’une gorgée,
* Pour être plein de mon sujet.
* Sans doute elle était trop légère,
* Car je restai comme devant,
* Après avoir vidé mon verre,
* En dépit de notre savant.
* Alors, j’en pris une seconde
* — Vous eussiez dit des pois cassés ;
* Elle ne fut pas plus féconde
* En solutions, vous pensez !…
* Je devins un peu plus loquace,
* Et plus agité, voilà tout ;
* Je bavardai comme une agace,
* Et pour ne rien dire, surtout…
* N’importe, ô bourreau de science,
* Rare et merveilleux Edison !
* Cette dernière expérience
* Te donne absolument raison :
* On doit, pour peu qu’on y médite,
* Tirer profit de tout, c’est sûr :
* Ainsi, cette absinthe maudite,
* J’aurai toujours « profité sur »…
# La Muse au cabaret/Chanson d’automne
### CHANSON D’AUTOMNE

* Laisserai-je passer l’automne,
* ﻿Sans le chanter ?
* Non, non. Je n’y puis résister ;
* ﻿Croyez-moi, c’est la bonne
* ﻿Saison.
* Allons-y de notre chanson.
* Que d’aucuns chantent sur leur lyre
* ﻿Ce qu’ils voudront,
* Et qu’ils convoitent pour leur front
* ﻿Les lauriers d’un Shakespeare…
* ﻿Ma foi,
* C’est leur affaire. Quant à moi,
* Qui me fiche autant de la gloire
* ﻿Que d’un corset
* Vide, et suis né, comme l’on sait,
* ﻿Uniquement pour boire,
* ﻿Je bois !
* Que si j’ose élever la voix
* Dans le tumulte de la Vie,
* ﻿Ce n’est que pour
* Célébrer le Vin et l’Amour,
* ﻿Et l’amour de ma mie,
* ﻿Ô gué !
* Encor suis-je bien fatigué !
* Que d’autres chantent sur leur lyre
* ﻿Le doux Printemps,
* C’est gentil quand on a vingt ans ;
* ﻿Ce serait du délire
* ﻿À moi,
* De m’emballer à son endroit.
* Sans remonter au Moyen Âge,
* ﻿Ne vais-je pas
* Toucher… encore quelques pas —
* ﻿À l’hiver de mon âge ?…
* ﻿Hélas !
* Ce que c’est de nous, Babylas !
* Un coq, chaque matin, me guette
* ﻿« Fini, l’été !
* Dit-il. — C’est temps, en vérité,
* ﻿De fermer ta brayette,
* ﻿Ponchon !
* Ouvre ta cave, mon cochon !
* « Tes dents, vrais haricots malades,
* ﻿Fichent le camp,
* Au moindre vent qui souffle, ou quand
* ﻿Tu manges des panades ;
* ﻿Et ton
* Crâne est plus chauve qu’un toton. »
* Las ! je cassais des clous, naguère,
* ﻿Avec mes dents.
* J’avais des cheveux abondants
* ﻿À ne savoir qu’en faire,
* ﻿Jadis !
* Il ne m’en reste plus que dix !
* C’est pourquoi, je vous le répète,
* ﻿Je bois du vin,
* Car il me semble en avoir vingt,
* ﻿Dès que je suis pompette.
* ﻿Et quoi
* Nous sauve, si ce n’est la foi !
* Vive donc le superbe automne,
* ﻿Rouge et doré !
* Le vin magnifique et sacré,
* ﻿Qui chante dans la tonne,
* ﻿Le vin…
* Je ne dis pas l’eau… mais le Vin !
# Le Bataillon d’Afrique
### LE BATAILLON D’AFRIQUE.

Dans la plaine tourbillonne Une horde aux burnous blancs, En tête de la colonne Allons reprendre nos rangs. Voyez, le soleil levant Nous jette un regard oblique. ﻿ Ho ! Du bataillon d’Afrique ! ﻿ V’lan ! Gais zéphirs, en avant !
Celui qui laisse la rive Où Dieu plaça son berceau, Le cœur tout malade, arrive Sous ce ciel malsain et chaud ; Nous, qui nous moquons du vent Qui lui porte la colique. ﻿ Ho ! etc.
Chaque joue est sillonnée, Soit en long, soit en travers, La troupe indisciplinée Ne connaît pas de revers ; Car, dans notre corps savant, Qui dit soldat, dit pratique. ﻿ Ho ! etc.
Chef de la tribu perfide, Qu’Ab-el-Kader soudoya, Monte ton coursier numide Si tu crains la razzia, Surtout, fais passer devant Ta sultane et ta barrique.
﻿ Ho ! etc.
Nous venons, sans plus d’entraves, Pour régler d’anciens écots ; Vous allez danser, mes braves, La danse des moricauds ; C’est nous qui, dorénavant, Vous fournirons la musique.
﻿ Ho ! etc,
Mais déjà de la bataille On fait résonner les cors, Notre drapeau de mitraille Est criblé comme nos corps ; La mort souffla bien souvent Sous cette sainte relique.
﻿ Ho ! etc.
Sous ces climats délétères, Jetés par un coup du sort,
Exilés peu volontaires, Nous rencontrerons la mort, Comme un souvenir vivant Du vieux de la République.
﻿ Ho ! etc.
De deux vaillants frères d’armes Le lien est-il brisé, L’un d’eux versera des larmes, Ce regret est vite usé, L’autre lègue au survivant Son souvenir et sa chique.
﻿ Ho ! etc.
Notre campagne est finie, J’aperçois le fier cheval, Qui, dans les flots d’harmonie, Roule notre général ; Allons traduire, en buvant, Sa harangue pathétique. ﻿Ho ! etc.
# Le Bataillon scolaire

Petits enfants, petits soldats, Qui marchez comme de vieux braves, Sabre au côté, fusil au bras, Les yeux ardents et les fronts graves ;
Petits soldats, petits enfants, Vous qui désertez la grammaire, Pour marquer le pas, triomphants, Sous les regards de votre mère ;
Que pensez-vous, que faites-vous ? Têtes rieuses, corps fragiles, Retournez au jeu : laissez-nous Le fardeau des armes viriles.
Nous sommes les petits enfants De la vieille mère patrie, Nous lui donnerons dans dix ans Une jeune armée aguerrie ;
Nous sommes les petits soldats Du bataillon de l’Espérance, Nous exerçons nos petits bras A venger l’honneur de la France ;
Et Barra, le petit tambour Dont on nous a conté l’histoire, En attendant, bat, chaque jour, Le rappel dans notre mémoire.
# Le Bateau-Mouche
### LE BATEAU-MOUCHE

* On court bien loin, bien loin, chercher des paysages
* Avec des pins brisés sur des torrents sauvages
* Et des paquets de mer tordus sur des récifs ;
* Mais le Parisien, dédaigneux des poncifs,
* Pour voir des coins charmants et des tableaux intimes,
* Se contente d’aller, pour ses quinze centimes,
* À bord d’un bateau-mouche alerte et matinal,
* Du viaduc d’Auteuil au pont National :
* Spectacle intéressant plus qu’on ne s’imagine !
* Bercé par le hoquet rythmé de la machine,
* Auquel, parfois, l’écho des rivages répond,
* Le flâneur fume et rêve en marchant sur le pont.
* Là, du monde amusant survient à chaque escale :
* C’est l’ouvrier lisant la feuille radicale
* Que rédige pour lui Rochefort ou Naquet ;
* C’est le bourgeois de Londre, armé d’un Cook’s ticket,
* Et traînant après lui trois miss en robe courte ;
* Le patronnet portant sur sa tête une tourte ;
* Le gros homme en sueur qui s’assied et dit : « Ouf ! »
* Et la pâle grisette en mince waterproof,
* Avec ses jolis yeux et son teint de chlorose.
* Allez là par un temps voilé de brume rose,
* Par un matin d’octobre ou d’avril, voulez-vous ?
* Faites-moi le trajet complet, pour vos trois sous !
* Et puis, — j’aime à vous croire une âme délicate, —
* Autour des bains Vigier ou près de la frégate,
* Dites-moi franchement si vous n’avez pas vu
* Des vrais motifs à peindre et d’un charme imprévu,
* Émergeant du brouillard que le soleil dissipe,
* Où le père Corot aurait fumé sa pipe.
* Pour moi, qui de Paris fais mes seules amours,
* J’accomplis ce voyage au moins tous les huit jours.
* J’en connais tous les coins par cœur ; je me rappelle
* Combien la flèche d’or de la Sainte-Chapelle,
* Par un matin d’hiver anime le tableau ;
* J’ai noté le fracas impétueux de l’eau
* Quand, cédant à l’effort du bateau-mouche en marche,
* Elle va se briser sous les ponts, contre l’arche.
* De tous ces riens charmants je ne suis jamais las.
* J’ai pour ami, devant le port Saint-Nicolas,
* Un vieil arbre isolé qui montre ses racines.
* Puis, quand j’ai bien assez regardé mes voisines
* Qui du Petit Journal lisent le feuilleton,
* Je descends, à travers la foule d’un ponton
* Qui ferait le bonheur des impressionnistes ;
* Et, tout le long des quais où sont les bouquinistes,
* Le cerveau tout grisé de tant d’aspects divers,
* Je rentre en feuilletant les volumes de vers.
# Le Bateau ivre

* Le Bateau ivrepoème d’Arthur Rimbaud (1871)

## Éditions

Éditions en français :
* Le Bateau ivre (1895, publié dans Poésies complètes)
* Le bateau ivre (1958, publié dans Œuvres d’Arthur Rimbaud)
En espagnol :
* El barco ebrio (1921, trad. Mauricio Bacarisse)
En finnois :
* Humaltunut venhe (1934, trad. Kaarlo Sarkia)
En hongrois :
* A részeg hajó (1917, trad. Árpád Tóth)
| Notices d’autorité | BNF : cb11946581b |
# Le Bassin rose
### LE BASSIN ROSE

Si le jet d’eau s’est tu dans la vasque, si l’or De la statue en pleurs au centre du bassin S’écaille sur la hanche et rougit sur le sein, Si le porphyre rose en l’onde saigne encor ;
C’est que tout, alentour, s’engourdit et s’endort D’avoir été charmant, mystérieux et vain, Et que l’Écho muet dans l’ombre tend la main Au Silence à genoux auprès de l’Amour mort.
L’allée est inquiète où l’on ne passe plus ; La terre peu à peu s’éboule du talus ; La porte attend la clef, le portique attend l’hôte,
Et le Temps, qui survit à ce qu’il a été Et se retrouve toujours tel qu’il s’est quitté, Fait l’eau trop anxieuse et les roses trop hautes.
# Le Bassin vert
### LE BASSIN VERT

Son bronze qui fut chair l’érige en l’eau verdie, Déesse d’autrefois triste d’être statue ; La mousse peu à peu couvre l’épaule nue, Et l’urne qui se tait pèse à la main roidie ;
L’onde qui s’engourdit mire avec perfidie L’ombre que toute chose en elle est devenue, Et son miroir fluide où s’allonge une nue Imite inversement un ciel qu’il parodie.
Le gazon toujours vert ressemble au bassin glauque. C’est le même carré de verdure équivoque Dont le marbre ou le buis encadrent l’herbe ou l’eau.
Et dans l’eau smaragdine et l’herbe d’émeraude, Regarde, tour à tour, errer en ors rivaux La jaune feuille morte et le cyprin qui rôde.
# Le Bataillon de la Moselle
## LE BATAILLON DE LA MOSELLE

* Avertissant les plus lointains échos,
* ﻿Comme une immens’ crécelle ;
* Marchant d’aplomb sous les glorieux lambeaux
* ﻿D’sa bannière immortelle :
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle
* ﻿En sabots.
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle !
* Pour arm’s des fusils d’la veille encor chauds,
* ﻿Là-d’ssus l’soleil ruisselle ;
* Nos sabr’s, la preuv’ que nous n’ somm’s pas manchots
* ﻿N’tien’nt que par un’ ficelle :
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle
* ﻿En sabots,
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle !
* Rois, galonnez vos hussards si farauds
* ﻿Des talons à l’aisselle,
* Ils s’enfuiront devant nos bleus sarraux
* ﻿Dont la tram’ se décèle :
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle
* ﻿En sabots,
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle !
* Eh quoi ! conscrit, tu song’rais aux coteaux
* ﻿D’la provinc’ maternelle ;
* Fixe plutôt tes r’gards sur nos drapeaux,
* ﻿La France, où donc est-elle ?
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle
* ﻿En sabots,
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle !
* Quoi ! tu voudrais par toi, par tes suppôts,
* ﻿Continuer ta tutelle ;
* Va, royauté, cach’ tes vieux oripeaux,
* ﻿Car tu crèv’ras demoiselle :
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle
* ﻿En sabots,
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle.
* Mon général, comm’ ces canons sont beaux,
* ﻿Qu’la r’doute enn’mie est belle !
* Vous devriez nous ach’ter l’tout en gros,
* ﻿L’affair’ vous convient-elle ?
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle
* ﻿En sabots,
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle !
* La Républiqu’ n’est pas un d’ces vains mots
* ﻿Qu’on trait’ de bagatelle ;
* Nous jurâm’s tous de n’mettre l’sac au r’pos
* ﻿Qu’ell’ n’ soit universelle :
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle
* ﻿En sabots,
* ﻿V’là l’bataillon d’la Moselle !