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# Pauvre garçon (Corbière)
### PAUVRE GARÇON

Lui qui sifflait si haut, son petit air de tête,
Était plat près de moi ; je voyais qu’il cherchait… Et ne trouvait pas, et… j’aimais le sentir bête,
Ce héros qui n’a pas su trouver qu’il m’aimait.
J’ai fait des ricochets sur son cœur en tempête. Il regardait cela… Vraiment, cela l’usait ?… Quel instrument rétif à jouer, qu’un poète !… J’en ai joué. Vraiment — moi — cela m’amusait.
Est-il mort ?… — Ah — c’était, du reste, un garçon drôle. Aurait-il donc trop pris au sérieux son rôle,
Sans me le dire… au moins. — Car il est mort, de quoi ?…
Se serait-il laissé fluer de poésie… Serait-il mort de chic, de boire, ou de phthisie.
Ou, peut-être, après tout : de rien… Ou, peut-être, après tout : de rien…ou bien de Moi.
# Poésies complètes (Colet)/Fleurs du midi/Les Baux
#### LES BAUX. SONNET.

J’aime les vieux manoirs, ruines féodales Qui des rocs escarpés dominent les dédales ; J’aime du haut des tours de leur sombre prison À voir se dérouler un immense horizon ;
J’aime, de leur chapelle en parcourant les dalles, À lire les ci-gît couronnés de blason, Et qui gardent encor la trace des sandales Des pèlerins lointains venus en oraison.
Parmi ces noirs châteaux, gigantesques décombres Dont les murs crénelés jettent au loin leurs ombres, Aux champs de la Provence est le donjon des Baux ;
Là, chaque nuit encore, enlacés par les Fées, Dans une salle d’arme aux gothiques trophées, Dansent les chevaliers sortis de leurs tombeaux.
# Poésies complètes (Colet)/Fleurs du midi/Isola-Bella
#### ISOLA-BELLA.

Vierges, lorsqu’à vos cœurs l’amour se révéla, Par votre fiancé quand vous fûtes aimées, Le jour où son destin au vôtre se mêla, Ne rêvates-vous pas aux îles Borromées ?
Et parmi les trois sœurs, corbeilles parfumées, Au rivage enchanteur de l’Isola-Bella, Où l’on voit des palais sous de fraîches ramées, N’avez-vous pas choisi quelque blanche villa ?
Là, le grand lac qu’entoure un cercle de collines Reflète dans l’azur de ses eaux cristallines L’Italie au ciel bleu, la Suisse aux sombres monts
N’est-il pas ici-bas deux âmes exilées Qui coulent sur ces bords, l’une à l’autre mêlées, Une vie enfermée en ce seul mot : Aimons !
# Poésies complètes (Colet)/Fleurs du midi/La Demoiselle
#### LA DEMOISELLE. SONNET.

Dans un jour de printemps, est-il rien de joli Comme la demoiselle, aux quatre ailes de gaze, Aux antennes de soie, au corps svelte et poli, Tour à tour émeraude, ou saphir ou topaze ?
Elle vole dans l’air quand le jour a pâli ; Elle enlève un parfum à la fleur qu’elle rase ; Et le regard charmé la contemple en extase Sur les flots azurés traçant un léger pli.
Comme toi, fleur qui vis et jamais ne te fanes, Oh ! que n’ai-je reçu des ailes diaphanes ! Je ne planerais pas sur ce globe terni !
Aux régions de l’âme, où nul mortel ne passe, J’irais, cherchant toujours dans les cieux, dans l’espace, Le monde que je rêve, éternel, infini !
# Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/Ô Nécessité dure !
### XIII

Ô nécessité dure ! ô pesant esclavage ! Ô sort ! je dois donc voir, et dans mon plus bel âge, Flotter mes jours, tissus de désirs et de pleurs.
Dans ce flux et reflux d’espoir et de douleurs !
Souvent, las d’être esclave et de boire la lie
De ce calice amer que l’on nomme la vie.
Las du mépris des sots qui suit la pauvreté, Je regarde la tombe, asile souhaité ;
Je souris à la mort volontaire et prochaine ; Je me prie, en pleurant, d’oser rompre ma chaîne ; Déjà le doux poignard qui percerait mon sein Se présente à mes yeux et frémit sous ma main ; Et puis mon cœur s’écoute et s’ouvre à la faiblesse : Mes parents, mes amis, l’avenir, ma jeunesse, Mes écrits imparfaits ; car, à ses propres yeux, L’homme sait se cacher d’un voile spécieux. À quelque noir destin qu’elle soit asservie, D’une étreinte invincible il embrasse la vie, Et va chercher bien loin, plutôt que de mourir, Quelque prétexte ami de vivre et de souffrir. Il a souffert, il souffre : aveugle d’espérance, Il se traîne au tombeau de souffrance en souffrance, Et la mort, de nos maux ce remède si doux, Lui semble un nouveau mal, le plus cruel de tous.
# Poésies complètes (Charles d'Orléans)

    Vie de Charles d’Orléans V à XLVII
    Poème de la prison 1
    Copie de la lettre de retenue 13
    Ballades I à LXXI 15 à 91
    Songe en complainte 92
    Requeste aux excellens et puissans en noblesse, Dieu Cupido et Vénus la déesse 97
    La Despartie d’amours en ballades 101
    Ballades I à IV 113 à 116
    Obligation de Vaillant 117
    Vidimus de la ditte obligation par le duc d’Orléans 118
    Entendit de la ditte obligation par maistre Jehan Caillau 119
    Ballades V à XXV 120 à 145
    Ballade I. Orléans contre Garancières 146
    Ballade II. Réponse de Garencières 147
    Ballade III à XI 148 à 157
    Ballade XII. Orléans à Bourgogne 157
    Ballade XIII. Bourgogne à Orléans 159
    Ballade XIV. Orléans à Bourgogne 160
    Ballade XV. Bourgogne à Orléans 161
    Ballade XVI. Orléans à Bourgogne 162
    Ballades XVII à XIX 163 à 165
    Ballades XX. Orléans à Bourgogne 166
    Ballades XXI. Orléans à Bourgogne 167
    Ballades XXII à XXVIII 169 à 175
    Fredet au Duc d’Orléans 177
    Réponse du Duc d’Orléans 181
    Fredet au Duc d’Orléans 184
    La Complainte de France 190
    Complaintes I, II, III 192 à 198
    Lay piteux 203
    Ballade 211
    Commencement d’une ballade 212
    Ballades diverses 212 à 221
# Pauvres fleurs/Tristesse de Mère

Pour les autres éditions de ce texte, voir Tristesse de mère.

### TRISTESSE DE MÈRE.

Si mes petites chéries, Voulaient venir avec moi, Pour nos tendres causeries, Nous trouverions des prairies, Toujours calmes et fleuries, Où ne chasse pas le roi.
Nous boirions à des fontaines, Dont l’éternelle fraîcheur Et les sources toujours pleines, Étanchent de nos haleines, Les soifs ardentes et vaines, Et nous lavent jusqu’au cœur !
Nous ne verrions plus l’aumône, Tomber rare et lentement ;
Quand c’est Dieu qui compte et donne, Plus d’enfans qu’on abandonne ; L’astre qui fait sa couronne, Les réchauffe également !
Plus de cages souterraines, Où vient avorter le jour ; Plus d’hommes serrés de chaînes ; Plus d’âmes lourdes de haines, Où, lucides et sereines, Les âmes se font amour !
Là, plus de tête encor vive, Coupée au tranchant du fer ; De la terre affreux convive, Plus de bourreau qui survive, À cette tête plaintive, Qu’il croit jeter à l’enfer !
Plus de charité qui pleure, Et qui s’épuise en cherchant Le pardon ! plus rien qui meure, Sous l’étouffement de l’heure ; Plus de grâce qui demeure Clouée aux mains du méchant.
Là, plus de cœur qui s’égare, À poursuivre un autre cœur ; Plus d’âme triste et bizarre, Sans se soupçonner barbare, Qui s’isole et se sépare De l’âme qui fut sa sœur !
Parcilles à trois mésanges, Qui font voile dans espoir, Quittant les terrestres langes, Pour rejoindre nos phalanges, Nous reverrions tous les anges, Qui nous ont dit : Au revoir !
Mais, non, doux portraits que j’aime ! Détournez votre flambeau, De l’autan, qui sur moi-même, Souffle d’une hâte extrême ; Il vous manque le baptême, Qui nous achète un tombeau.
Que vos pleurs vous fassent belles ! Moi, j’irai seule d’abord, Ô mes naissantes mortelles, Et comme aux esprits fidèles, J’irai vous chercher des ailes Pour voler à l’autre bord !
Déjà comme la colombe, Qui tourne dans le malheur, Ma pensée et plane et tombe, S’abreuve aux fleurs d’une tombe ; Puis, sentant qu’elle succombe, Revient mourir à mon cœur !
# Pauvres fleurs/Un Pauvre

Pour les autres éditions de ce texte, voir Un pauvre.

### UN PAUVRE. À mon Fils.

Enfant ! sois doux au pauvre, il en est d’adorables ; Il en est de puissans sous leurs traits misérables : Tel est celui qui monte attiré par ta voix, Qui descend toujours humble et content quelquefois, Selon nos jours à nous, vides, nourris d’attente, Ou comblés de travail et de joie haletante.
Dieu lui fait, m’a-t-il dit, de longues nuits sans peur ; Et sous un peu de paille il a chaud dans son cœur ! Le sommeil a pour lui des ailes toutes prêtes ; C’est là qu’il illumine et qu’il donne ses fêtes ; Là, qu’un ange vient dire à ce pauvre à genoux : « Debout ! debout, mon frère ! et montez avec nous ! Laissez-moi relever votre âme voyageuse ; Laver vos pieds durcis par l’argile fangeuse ; Rendre vos pas légers puisqu’ils sont sans remord, Et délier vos bras pour les tendre à la mort ! Ayez foi dans la mort : cette cueilleuse d’âmes, Ne les moissonne pas pour en tuer les flammes : Mais pour les délivrer de leur lourd vêtement, Comme on ôte le sable où dort le diamant.
Dans votre épreuve solitaire, Ne demandez pas le bonheur : Sa semence est dans votre cœur ; Il n’éclora pas sur la terre.
Si la terre en poussait les fleurs, Voyez qu’elles n’ont qu’une aurore,
Et qu’elles laisseraient encore Leurs épines dans vos douleurs.
Mais ce fruit couvé par votre âme, Naîtra plus haut mûr et vermeil, Fait d’une impérissable flamme, Comme un rubis sous le soleil.
Le bonheur, c’est l’amour sans larmes ; C’est la liberté sans effroi ; Sans prisons, sans haine, sans armes, Et les mondes roulans sans roi.
Bénissez donc vos pleurs dont l’intérêt s’amasse. Dieu compte avec la terre ; où l’ombre règne, il passe ! Et l’éternité s’ouvre aux mots : pardon ! Amour ! « Montez ! » — Et l’indigent monte à Dieu jusqu’au jour !
Quand ce beau rêve a fui, quand la faim le réveille, S’il tombe en soupirant du ciel où l’on sommeille,
Il reprend son fardeau plus léger ; lui, plus fort, Et gravit patient, les affronts de son sort.
Ce pauvre est plus qu’un pauvre ! une telle indigence, Puisque Dieu la permet, ouvre l’intelligence : Dieu voilé parle en lui. Souvent ses vieux lambeaux, M’ont paru lumineux, comme si de flambeaux, Comme si des rayons d’une auréole sainte, Sa tête blanchissante et paisible était ceinte : Ce pauvre est plus qu’un pauvre ! enfant ! sois doux pour lui, Comme tu fus hier, s’il revient aujourd’hui.
# Pauvres fleurs/Une âme

Pour les autres éditions de ce texte, voir Une âme (« Lasse de douleur »).

### UNE ÂME.

Lasse de douleur, D’espoir obsédée, D’une fraîche idée, D’un amour en fleur, On dirait qu’une âme, M’embrassant toujours, De ciel et de flamme, Me refait des jours !
Dans ton souvenir, Toi qui me recèles, As-tu pris des ailes Devant l’avenir ? Car je sens qu’une âme, M’embrassant toujours, De ciel et de flamme, Me refait des jours !
N’es-tu pas dans l’air, Quand l’air me caresse : Ou quand il m’oppresse, Sous l’ardent éclair ? Car je sens qu’une âme, M’embrassant toujours, De ciel et de flamme, Me refait des jours !
# Pauvres fleurs/À Madame Henriette F…

Pour les autres éditions de ce texte, voir À Madame Henriette F..

### À MADAME HENRIETTE F…

Quand ma pensée oiseau s’envole et fend l’absence Et veut, si Dieu le veut, chanter en ta présence, D’où vient qu’en reprenant haleine dans tes fleurs, Elle te voit toujours pensive ou tout en pleurs ?
C’est donc qu’il faut pleurer pour épurer nos âmes, De chaque souffle amer qui fait pâlir leurs flammes ; C’est donc, quand la voix manque aux femmes à genoux, Femme, qu’il faut des pleurs entre le ciel et nous ?
Oui ! tes pleurs ont des mots ignorés de toi-même ; Ému de leurs secrets, Dieu les écoute ; il aime, À regarder tomber ces prières sans bruit, Pour les semer au ciel et t’en garder le fruit. Mais, attends : l’hiver gronde ; ouvre un peu ta fenêtre ; Mes enfans sont au pied, mouillés et gracieux, Presque anges comme toi, tu dois les reconnaître : Ils ont des fleurs aux mains et de la joie aux yeux !
Car leur mémoire aussi, comme une fleur qui vole, Qui traverse l’exil et parfois le console, L’aile reprise au charme où tu sus m’arrêter, Devant tes doux ennuis veut s’en aller chanter ! Voix d’enfans, voix d’en haut ! que l’amour les emporte ; Que ton jeune gardien nous entr’ouvre la porte ; Afin que tant de cœurs faits pour s’entre-charmer, Se disent qu’il est triste et qu’il est doux d’aimer !
# Pauvres fleurs/Un Billet de Femme

Pour les autres éditions de ce texte, voir Un billet de femme.

### UN BILLET DE FEMME.

Puisque c’est toi qui veux nouer encore Notre lien, Puisque c’est toi dont le regret m’implore, Écoute bien : Les longs sermens, rêves trempés de charmes, Écrits et lus, Comme Dieu veut qu’ils soient payés de larmes, N’en écris plus !
Puisque la plaine après l’ombre ou l’orage, Rit au soleil, Séchons nos yeux et reprenons courage, Le front vermeil. Ta voix, c’est vrai ! se lève encor chérie, Sur mon chemin ; Mais ne dis plus, à toujours ! je t’en prie ; Dis : à demain !
Nos jours lointains glissés purs et suaves, Nos jours en fleurs ; Nos jours blessés dans l’anneau des esclaves, Pesans de pleurs ; De ces tableaux dont la raison soupire, Ôtons nos yeux, Comme l’enfant qui s’oublie et respire, La vue aux cieux !
Si c’est ainsi qu’une seconde vie, Peut se rouvrir, Pour s’écouler sous une autre asservie, Sans trop souffrir,
Par ce billet, parole de mon âme, Qui va vers toi, Ce soir, où veille et te rêve une femme, Viens ! et prends-moi !
# Pauvres fleurs/Un Bouquet de Femme

Pour les autres éditions de ce texte, voir Un bouquet de femme.

### UN BOUQUET DE FEMME.

Partez, Arnold ! faites un long voyage ; Ce ciel de feu vous brûlerait le cœur ; Déjà vos yeux surchargés de langueur, N’enferment plus le rire de votre âge : Vingt ans et triste : Ah ! vous me faites peur !
Partez, Arnold ! sauvez votre pensée, Au sol natal qui pleure vos printemps ; Votre ennemi vous laisse peu d’instans, Si c’est d’amour que votre âme est blessée. Est-il si doux de mourir à vingt ans !
Partez, Arnold ! détachez de votre âme, Ce bouquet blanc au venin parfumé. Cherchez des fleurs sous un ciel désarmé : N’en cueillez plus sur le cœur d’une femme ; Ce pauvre cœur où l’on grava : « Fermé ! »
# Pauvres fleurs/Un Enfant à son Frère

Pour les autres éditions de ce texte, voir Un enfant à son frère.

### UN ENFANT À SON FRÈRE.

Qui m’a couvé neuf mois dans son sein gros d’allarmes ? Qui salua ma vie avec des pleurs joyeux ? Qui sous ses longs baisers éparpillait mes larmes ? C’est ma mère. Une mère en ses bras pleins de charmes, Nous reçoit tout tremblans quand nous tombons des cieux.
Qui relevait mes pas quand je rampais à terre, Forte de son sourire où s’arrêtaient mes pleurs ? Sa bouche sur ma bouche, oh ! qui me faisait taire ? C’est ma mère ! une mère avec un saint mystère, Enveloppe nos cris dans ses chants ou ses fleurs !
Qui soutenait ma tête et retenait ma vie, Quand mon berceau brûlait de mes fièvres d’enfans ? Qui promettait le monde à ma rêveuse envie ? C’est ma mère. Une mère à toute heure est suivie D’un ange à la main pleine, au rire triomphant !
Qui, lorsque l’insomnie ouvrait mes yeux dans l’ombre, Me faisait des tableaux plus doux que le sommeil ? Qui m’apprenait que Dieu veille dans la nuit sombre ? C’est ma mère. Une mère a des secrets sans nombre, Pour délecter notre âme à l’heure du réveil.
Quand elle eut délié ma langue à la prière, Qui battait la mesure à mes douces chansons ? Sur mon livre muet, qui versa la lumière ? C’est ma mère. Une mère ouvre notre paupière ; Au feu de ses regards, moi, j’ai lu mes leçons.
Quand elle vieillira… Dieu ! n’est-ce pas un rêve ? Elle a dit qu’elle aura bientôt des cheveux blancs ; Qu’elle s’inclinera comme un jour qui s’achève, Cette mère. À son cœur nous prenons tant de sève ! Dis, que ce sera triste à voir ses pas tremblans ?
Si tu veux, nous irons où l’on trouve des roses, Pour lier une fleur à chacun de ses jours ; Nous irons dans un bois sombre et loin si tu l’oses, Et nous la retiendrons par tant de belles choses, Qu’à force d’être heureuse elle vivra toujours !
# Poésies et Œuvres morales (Leopardi)/Poésies/XIII
### XIII LE SOIR DU JOUR DE FÊTE.

Douce et claire est la nuit, et sans vent, et tranquille sur les toits et au milieu des jardins se pose la lune, et elle éclaire au loin toutes les montagnes de sa lueur sereine. Ô ma dame, déjà se tait chaque sentier, et aux balcons brillent de rares lampes nocturnes. Tu dors : un songe léger t’a saisie dans ta chambre paisible et aucun souci ne te mord ; et tu ne sais plus ni ne penses quelle blessure tu m’as ouverte au milieu du cœur. Tu dors : moi, je me présente pour saluer ce ciel, dont la vue paraît si clémente, et l’antique nature toute puissante qui me fit pour la douleur. Je te refuse l’espérance, me dit-elle, même l’espérance, et tes yeux ne brilleront que de larmes. — C’était fête aujourd’hui : tu te reposes des amusements et peut-être te souviens-tu en rêve de tous ceux à qui tu as plu aujourd’hui, et de tous ceux qui t’ont plu : moi, je ne l’espère pas, non, je ne reviens pas à ta pensée. Cependant je demande combien il me reste à vivre et je me jette sur la terre, et je crie, et je frémis. Ô jours horribles en un âge aussi vert ! Hélas, non loin, dans la rue, j’entends le chant solitaire de l’artisan qui revient sur le tard, après les récréations, à son pauvre logis, et cruellement mon cœur se serre en songeant comme tout passe au monde, passe sans laisser presque de trace. Voilà que s’est enfui le jour de fête, et au jour de fête le jour vulgaire succède, et le temps emporte tout événement humain. Où est maintenant le bruit de ces peuples antiques ? Où est le cri de nos ancêtres fameux, et le grand empire de cette Rome avec ces armes et ce fracas qui remplit la terre et l’océan ? Tout est paix et silence et tout repose au monde et on ne parle plus d’eux. À mon premier âge, à l’âge où on attend avec impatience le jour de fête, quand ce jour était passé, dans ma veille douloureuse je pressais mon lit, et bien tard dans la nuit un chant, qu’on entendait par les sentiers mourir peu à peu en s’éloignant, me serrait déjà le cœur de la même façon.
# Poésies et Œuvres morales (Leopardi)/Poésies/V
### V À UN VAINQUEUR DU JEU-DE-PAUME.

Apprends, noble jeune homme, à connaître le visage et l’agréable voix de la gloire, et combien la vertu laborieuse est au-dessus d’un loisir efféminé. Applique-toi, applique-toi, magnanime champion, si tu veux ravir la gloire, comme une proie, au torrent des années ; applique-toi et lève ton cœur vers de hauts désirs. L’arène retentissante, le cirque et les frémissements de la faveur t’appellent à des actes illustres. Tu es fier de ta jeunesse et la patrie aimée te prépare aujourd’hui à renouveler les antiques exemples.
Il ne teignit pas sa droite du sang barbare à Marathon, celui qui regarda stupidement les athlètes nus, le champ d’Élée et la palestre périlleuse ; la palme bienheureuse et la couronne ne le piquèrent pas d’émulation. Et sans doute il avait lavé dans l’Alphée la crinière poudreuse et les flancs de ses cavales victorieuses celui qui guida les enseignes grecques et les épées grecques dans les pâles bataillons des Mèdes fugitifs et fatigués : il s’en éleva un cri de désespoir du sein profond de l’Euphrate et de la rive esclave.
Nommera-t-on inutile celui qui découvre et secoue les étincelles cachées de la vertu native, et qui ravive la chaleur caduque du souffle vital dans les poitrines malades et enrouées ? Depuis que Phébus pousse son triste char, les œuvres des mortels sont-elles autre chose qu’un jeu ? et la vérité est-elle moins vaine que le mensonge ? La nature nous a entourés de joyeuses tromperies et d’ombres heureuses : et là où la coutume absurde n’a pas donné un aliment aux nobles erreurs, le peuple a changé les glorieuses occupations pour des loisirs obscurs et stériles.
Un temps viendra peut-être où les ruines des monuments italiens seront insultées par les troupeaux et où les sept collines sentiront la charrue ; et peut-être, après peu de soleils révolus, l’astucieux renard habitera les cités latines, et de noires forêts murmureront parmi les hautes murailles, si les destins n’ôtent pas aux âmes perverties l’oubli funeste des choses de la patrie et si la ruine déjà mûre n’est pas détournée de nos peuples avilis par le ciel qu’aura rendu clément l’évocation des hauts faits des aïeux.
Qu’il te coûte, brave adolescent, de survivre à la patrie malheureuse. Tu aurais été illustre pour elle alors qu’elle avait sa couronne brillante, dont elle est dépouillée par notre faute et par le destin. Temps passés ! personne aujourd’hui ne s’honore d’une telle mère. Pour toi cependant, élève ton âme jusqu’au ciel. Notre vie, à quoi est-elle bonne ? seulement à la mépriser. Elle est heureuse, alors qu’enveloppée dans les périls elle s’oublie elle-même, quand elle ne mesure pas la perte des heures vermoulues et lentes et n’en écoute pas la fuite ; elle est heureuse, alors que, le pied poussé vers le passage léthéen, nous la revoyons plus attrayante.
# Poésies et Œuvres morales (Leopardi)/Poésies/XII

Pour les autres éditions de ce texte, voir L'Infini.

### XII L’INFINI.

Toujours chères me furent cette colline déserte et cette haie qui, sur un long espace, cache au regard l’extrême horizon. Mais, m’asseyant et regardant, au delà de la haie j’imagine d’interminables espaces, des silences surhumains, un profond repos où peu s’en faut que le cœur ne s’effraie. Et comme j’entends bruire le vent à travers le feuillage, je vais comparant le silence infini à cette voix : et je me souviens de l’éternité, des siècles morts, du siècle présent et vivant et du bruit qu’il fait. Ainsi dans cette immensité s’anéantit ma pensée et il m’est doux de faire naufrage dans cette mer.
# Poésies et Œuvres morales (Leopardi)/Poésies/XI
### XI LE PASSEREAU SOLITAIRE.

Sur le sommet de la tour antique, passereau solitaire, tu vas chantant à la campagne tant que le jour ne meurt pas, et l’harmonie erre par cette vallée. À l’entour, le printemps brille dans l’air et s’égaie dans les campagnes, si bien qu’à le voir le cœur s’attendrit. Tu entends bêler les troupeaux, mugir les bœufs. Les autres oiseaux, contents, font ensemble à l’envi mille cercles dans le ciel libre : ils fêtent leur meilleur temps. Toi, pensif, à l’écart, tu regardes tout cela : sans compagnons, sans vol dédaigneux de l’allégresse, tu évites ces passe-temps. Tu chantes et tu passes ainsi la plus belle fleur de l’année et de ta vie.
Hélas ! combien ton caractère ressemble au mien. Distractions et rires, douce famille de l’âge tendre, et toi, frère de la jeunesse, Amour, regret douloureux de la vieillesse, je ne me soucie pas de vous, je ne sais comment. Que dis-je ? je vous fuis bien loin : comme solitaire et étranger dans mon pays natal, je passe le printemps de ma vie. Ce jour, qui maintenant fait place au soir, est un jour de fête pour notre bourg. Tu entends dans l’air serein un son de cloches, tu entends résonner souvent des coups de feu qui retentissent au loin de villa en villa. Toute la jeunesse du lieu, vêtue de fête, sort des maisons et se répand par les rues. Elle voit, elle est vue et elle se réjouit dans son cœur. Moi, solitaire, je sors dans ce coin désert de la campagne, je remets à un autre temps tout plaisir et tout jeu, et cependant mon regard étendu dans l’air brillant est frappé par le soleil qui, à travers les monts lointains, après ce jour serein, tombe et s’éloigne et semble dire que l’heureuse jeunesse s’en va.
Toi, oiseau solitaire, venu au soir de la vie que te donneront les étoiles, tu ne te plaindras certes pas de ta condition : car tous vos désirs sont le fruit de la nature. Moi, si je n’obtiens pas d’éviter le seuil odieux de la vieillesse, quand mes yeux seront muets au cœur d’autrui, que le monde sera vide pour eux, que le lendemain sera plus ennuyeux et plus importun que le jour présent, que penserai-je alors de mes désirs d’aujourd’hui, de ces miennes années et de moi-même ? Ah ! je me repentirai, et souvent, mais désolé, je me retournerai vers le passé.
# Poésies et Œuvres morales (Leopardi)/Poésies/XIV
### XIV À LA LUNE.

Ô gracieuse lune, je me souviens qu’il y a un an je venais sur cette colline te regarder, plein d’angoisse : et tu te suspendais alors, comme tu fais maintenant, sur cette colline que tu éclaires tout entière. Mais, nuageux et tremblant des larmes qui baignaient mes cils, apparaissait ton visage à mes yeux : car douloureuse était ma vie, et elle l’est encore et n’a pas changé, ô ma lune chérie. Et cependant j’aime à me souvenir et à calculer l’âge de ma douleur. Oh ! comme il est doux, au temps de la jeunesse, quand la carrière de l’espérance est encore longue et celle de la mémoire encore courte, de se rappeler les choses passées, même tristes, et même si le chagrin dure encore !
# Poésies allemandes/Schiller

SCHILLER