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# Thresor de la langue françoise/Yuer

Yuer, ou Hyuer, car il vient de Hybernum s. tempus.
Yuer où on fait grande chere, Hyems genialis.
Un doux yuer qui n’est point aspre, Clemens hyems.
Yuer qui est venu tost, Hyems matura.
Fort grand yuer et aspre, Summa hyems, Hyems acris, Teterrima hyems, Saeuissima hyems.
Un yuer où il neige fort, Niuosa hyems.
Yuer qui rend une personne lasche à la besongne, Hyems ignaua,
L’yuer estoit sur la fin et sur le declin, Hyems iam praecipitauerat.
Jour d’yuer, Hyemalis dies.
L’yuer approche, Hyems accedit.
L’yuer se lasche et s’addoucit, Soluitur hyems.
L’yuer se finit et est sur son declin, Senescit hyems.
Sur la fin de l’yuer, lors que le temps commence à s’addoucir, Mitescente hyeme.
Broüillars et broüées d’yuer, Brumae.
Froidure d’yuer, Brumale frigus.
Temps d’yuer, Tempora hyberna.
La my yuer, Adulta hyems.
Le lieu où les gensdarmes se retirent l’yuer, et yuernent, Hyberna, hyþbernorum.
Demeurer tout l’yuer ou durer, Perhyemare.
Faire yuer et froid, Hyemare.
Passer l’yuer en quelque lieu, Hybernare, Hyemem tolerare in loco aliquo, Hyemare.
Passer son yuer à couvert, Hyemem agere sub tectis.
Passement de l’yuer, Hyematio.
Appartenant à l’yuer, Hybernus, Hyemalis.
Yverner, Hybernare, Hyemare.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Le Songe
### LE SONGE

Quand autrefois dans cette arène, Où tout mortel suit son chemin, En coureur que la gloire entraine, Je m’élançais, l’âme sereine, En flambeau brillant à la main ;
Des Muses belliqueux élève, Quand je rêvais nobles assauts, Couronne et laurier, lyre et glaive, Étendards poudreux qu’on enlève, Baisers cueillis sous des berceaux ;
Partout vainqueur, amant, poëte, Pensais-je, hélas ! que mon flambeau, Au lieu de triomphe et de fête,
N’éclairerait que ma défaite Et mes ennuis jusqu’au tombeau ?
La destinée à ma jeunesse Semblait sourire avec amour ; J’aimais la vie avec ivresse, Ainsi qu’on aime une maîtresse Avant la fin du premier jour.
Il a fui, mon rêve éphémère… Tel, d’un sexe encore incertain, Un bel enfant près de sa mère Poursuit la flatteuse chimère De son doux rêve du matin.
Tout s’éveille, et, lui, dort encore ; Déjà pourtant il n’est plus nuit ; L’aube blanchit devant l’Aurore : Sous l’œil du Dieu qui la dévore, L’Aurore rougit et s’enfuit.
Il dort son sommeil d’innocence ; Avec l’aube son front blanchit ; Puis par degrés il se nuance Avec l’Aurore qui s’avance Et qui bientôt s’y réfléchit.
Un voile couvre sa prunelle Et cache le ciel à ses yeux ; Mais un songe le lui révèle ; En songe, son âme étincelle Des rayons qui peignent les cieux.
Ô coule, coule, onde nouvelle, Suis mollement ton cours vermeil ! Peux-tu jamais couler plus belle Que sous la grotte maternelle, Aux premiers rayons du soleil ?
Que j’aime ce front sans nuage, Qu’arrose un plus frais coloris ! Bel enfant, quel charmant présage Parmi les fleurs de ton visage Fait soudain éclore un souris ?
Dans la vie encore ignorée As-tu cru voir un bonheur pur ? Un Ange te l’a-t-il montrée Brillante, sereine, azurée, À travers ses ailes d’azur ?
Ou quelque bonne fée Urgèle, Promettant palais et trésor Au filleul mis sous sa tutelle, Pour te promener t’aurait-elle Ravi sur son nuage d’or ?
Mais le soleil suit sa carrière, Et voilà qu’un rayon lancé De l’enfant perce la paupière ; Ses yeux s’ouvrent à la lumière ; Il pleure… le songe est passé !
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Le Calme
### LE CALME

Souvent un grand désir de choses inconnues, D’enlever mon essor aussi haut que les nues, De ressaisir dans l’air des sons évanouis, D’entendre, de chanter mille chants inouïs, Me prend à mon réveil ; et voilà ma pensée Qui, soudain rejetant l’étude commencée, Et du grave travail, la veille interrompu, Détournant le regard comme un enfant repu, Caresse avec transport sa belle fantaisie, Et veut partir, voguer en pleine poésie. À l’instant le navire appareille : et d’abord Les câbles sont tirés, les ancres sont à bord, La poulie a crié ; la voile suspendue Ne demande qu’un souffle à la brise attendue, Et sur le pont tremblant tous mes jeunes nochers S’interrogent déjà vers l’horizon penchés. Adieu, rivage, adieu ! — Mais la mer est dormante, Plus dormante qu’un lac ; mieux vaudrait la tourmente ! Mais d’en haut, ce jour-là, nul souffle ne répond ; La voile pend au mât et traîne sur le pont. Debout, croisant les bras, le pilote, à la proue, Contemple cette eau verte où pas un flot ne joue, Et que rasent parfois de leur vol lourd et lent Le cormoran plaintif et le gris goëlan. Tout le jour il regarde, inquiet du voyage, S’il verra dans le ciel remuer un nuage,
Ou frissonner au vent son beau pavillon d’or ; Et quand tombe la nuit, morne, il regarde encor La quille où s’épaissit une verdâtre écume, Et la pointe du mât qui se perd dans la brume.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Le Rendez-vous
### LE RENDEZ-VOUS

﻿Séduite à mes serments, si la vierge innocente, Après bien des combats, et de sa mère absente Oubliant les leçons pour la première fois ; Si la veuve, à la fin de son deuil de six mois, Qui le matin encor, se mirant sous la moire, A cru voir à vingt ans jaunir son front d’ivoire ; Ou si la jeune épouse, aux bras du vieil époux, M’a du doigt pour minuit marqué le rendez-vous ; Si j’y cours avant l’heure et que déjà j’y voie La persienne entr’ouverte et l’échelle de soie, Et du haut du balcon tapissé de jasmin Une main qui descend au-devant de ma main ; Lorsqu’en mes bras ardents j’ai pris ma bien-aimée ; Que, l’emportant au lit, blanche et demi-pâmée, Après bien des fureurs, de longs efforts perdus, Des baisers gémissants de moi seul entendus, J’ai senti dans mon sein se cacher son visage, Et que nos yeux mourants, pleins d’un vague présage, Se confondent longtemps en un regard de miel, Ou vont se rencontrer sur un même astre au ciel ; Non, je ne me dis pas ; Demain ce regard tendre, Ce son de voix si frais qu’on tressaille à l’entendre,
Ce long col arrondi, ce visage penché Et comme sous une aile entre deux bras caché, Et dans ces blonds cheveux ces blanches mains errantes (Tels deux cygnes voguant sous des eaux transparentes), Et ces gouttes de pleurs que j’aime à voir courir, Et ce sein nu…, demain, tout cela doit mourir ! Non… je me dis : Demain, en ces yeux moins timides, Nageront au réveil des éclairs plus humides ; Plus de désirs vermeils embraseront ce teint : Plus de langueur jouera dans ce sourire éteint ; Elle sera plus belle et plus touchante encore ; Sa voix en me nommant frémira plus sonore, Et ce bras, aujourd’hui si rebelle à saisir, Tombera de lui-même aux abords du plaisir. Mais moi, demain, lassé d’un bonheur trop facile, Retrouvant le dégoût en mon âme indocile, Moi qui toujours poursuis en de vaines amours Un même être rêvé qui m’échappe toujours, Demain, le cœur saignant d’une plaie éternelle, Malgré les doux serments relus dans sa prunelle, Les baisers, les grands bras prêts à me retenir, Demain, je sortirai pour ne plus revenir ; Car je foule la fleur sitôt qu’elle est ravie, Et mon bonheur, à moi, n’est pas de cette vie.
﻿Et, dès qu’il est éclos, ce penser odieux, Comme un oiseau de nuit, vingt fois passe à mes yeux, Obscurcissant mon ciel de son aile jalouse ; Et que ce soit la vierge, ou la veuve, ou l’épouse, Une ombre entre elle et moi, muette, vient s’asseoir, Et sur ce lit corrompt le plaisir dès ce soir.
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/La Veillée
### LA VEILLÉE

﻿Mon ami, vous voilà père d’un nouveau-né ; C’est un garçon encor : le Ciel vous l’a donné Beau, frais, souriant d’aise à cette vie amère ; À peine il a coûté quelque plainte à sa mère. Il est nuit ; je vous vois :… à doux bruit, le sommeil Sur un sein blanc qui dort a pris l’enfant vermeil ; Et vous, père, veillant contre la cheminée,
Recueilli dans vous-même, et la tête inclinée, Vous vous tournez souvent pour revoir, ô douceur ! Le nouveau-né, la mère, et le frère et la sœur, Comme un pasteur joyeux de ses toisons nouvelles, Ou comme un maître, au soir, qui compte ses javelles. À cette heure si grave, en ce calme profond, Qui sait, hors vous, l’abîme où votre cœur se fond, Ami ? qui sait vos pleurs, vos muettes caresses ; Les trésors du génie épanchés en tendresses ; L’aigle plus gémissant que la colombe au nid ; Les torrents ruisselants du rocher de granit, Et, comme sous les feux d’un été de Norvége, Au penchant des glaciers mille fontes de neige ? Vivez, soyez heureux, et chantez-nous un jour Ces secrets plus qu’humains d’un ineffable amour ! — Moi, pendant ce temps-là, je veille aussi, je veille, Non près des rideaux bleus de l’enfance vermeille, Près du lit nuptial arrosé de parfum, Mais près d’un froid grabat, sur le corps d’un défunt. C’est un voisin, vieillard goutteux, mort de la pierre ; Ses nièces m’ont requis, je veille à leur prière. Seul, je m’y suis assis dès neuf heures du soir. À la tête du lit une croix en bois noir, Avec un Christ en os, pose entre deux chandelles Sur une chaise ; auprès, le buis cher aux fidèles Trempe dans une assiette, et je vois sous les draps Le mort en long, pieds joints, et croisant les deux bras. Oh ! si, du moins, ce mort m’avait durant sa vie Été longtemps connu ! s’il me prenait envie De baiser ce front jaune une dernière fois !
En regardant toujours ces plis roides et droits, Si je voyais enfin remuer quelque chose, Bouger comme le pied d’un vivant qui repose, Et la flamme bleuir ! si j’entendais crier Le bois de lit !… ou bien si je pouvais prier ! Mais rien : nul effroi saint, pas de souvenir tendre ; Je regarde sans voir, j’écoute sans entendre ; Chaque heure sonne lente, et lorsque, par trop las De ce calme abattant et de ces rêves plats, Pour respirer un peu je vais à la fenêtre (Car au ciel de minuit le croissant vient de naître), Voilà, soudain, qu’au toit lointain d’une maison, Non pas vers l’orient, s’embrase l’horizon, Et j’entends résonner, pour toute mélodie, Des aboiements de chiens hurlant dans l’incendie.
* ↑ N’est-ce pas ainsi qu’Homère a parlé de la main fatale de la mort qui vous étend tout du long : Μοῖρ’ ὀλοὴ… τανηλεγέος θανάτοιο ? (Odyssée, liv. II. v. 100.)
# Vie, Poésies et Pensées de Joseph Delorme/Le Creux de la vallée
### LE CREUX DE LA VALLÉE

﻿Au fond du bois, à gauche, il est une vallée Longue, étroite ; à l’entour, de peupliers voilée ; Loin des sentiers battus ; à peine du chasseur Connue, et du berger : l’herbe en son épaisseur N’agite sous vos pas couleuvre ni vipère ; À toute heure, au mois d’août, un zéphyr y tempère, À l’ombre des rameaux, les cuisantes chaleurs Qui sèchent le gazon et font mourir les fleurs. Mais vers le bas surtout, dans le creux, où la source Se repose et sommeille un moment dans sa course, Et par places scintille en humides vitraux, Ou murmure invisible à travers les sureaux, Que le vallon est frais ! l’alouette y vient boire, La sarcelle y baigner sa plume grise et noire, La poule d’eau s’y pendre au branchage mouvant. En me promenant là, je me suis dit souvent : Pour qui veut se noyer la place est bien choisie. On n’aurait qu’à venir, un jour de fantaisie, À cacher ses habits au pied de ce bouleau, Et, comme pour un bain, à descendre dans l’eau : Non pas en furieux, la tête la première ; Mais s’asseoir, regarder ; d’un rayon de lumière Dans le feuillage et l’eau suivre le long reflet ; Puis, quand on sentirait ses esprits au complet, Qu’on aurait froid, alors, sans plus traîner la fête, Pour ne plus la lever, plonger avant la tête.
C’est là mon plus doux vœu, quand je pense à mourir. J’ai toujours été seul à pleurer, à souffrir ; Sans un cœur près du mien j’ai passé sur la terre ; Ainsi que j’ai vécu, mourons avec mystère, Sans fracas, sans clameurs, sans voisins assemblés. L’alouette, en mourant, se cache dans les blés ; Le rossignol, qui sent défaillir son ramage, Et la bise arriver, et tomber son plumage, Passe invisible à tous comme un écho du bois : Ainsi je veux passer. Seulement, un… deux mois, Peut-être un an après, un jour… une soirée, Quelque pâtre inquiet d’une chèvre égarée, Un chasseur descendu vers la source, et voyant Son chien qui s’y lançait sortir en aboyant, Regardera : la lune avec lui qui regarde Éclairera ce corps d’une, lueur blafarde ; Et soudain il fuira jusqu’au hameau, tout droit. De grand matin venus, quelques gens de l’endroit, Tirant par les cheveux ce corps méconnaissable, Cette chair en lambeaux, ces os chargés de sable, Mêlant des quolibets à quelques sots récits, Deviseront longtemps sur mes restes noircis, Et les brouetteront enfin au cimetière ; Vite on clouera le tout dans quelque vieille bière, Qu’un prêtre aspergera d’eau bénite trois fois ; Et je serai laissé sans nom, sans croix de bois !
﻿Et durant ces beaux plans d’un bonheur que j’espère, Que devient, croyez-vous, et l’herbe sans vipère, Et le zéphyr, et l’onde aux mobiles vitraux, Et l’abeille qui chante et picore, aux sureaux, Et, de longs peupliers tout à l’entour voilée, À gauche, au fond du bois, la tranquille vallée ?
# Un bien brave homme

* Deux et deux font cinq/Un bien brave homme
* En ribouldinguant/Un bien brave homme
# Un beau mariage/Personnages
### PERSONNAGES

| | Acteurs qui ont créé les rôles. | Acteurs qui ont créé les rôles. |
| PIERRE CHAMBAUD. | MM. | Lagrange. |
| LE MARQUIS DE LAROCHE-PINGOLEY. | | Derval. |
| MICHEL DUCAISNE. | | Dupuis. |
| LE BARON DE LA PALUDE. | | Blaisot. |
| MADAME BERNIER. | M$^{mes}$ | Désirée. |
| MADEMOISELLE CLÉMENTINE BERNIER. | | Delaporte. |
| SOPHIE, femme de chambre. | | Georgina. |
| UN PORTIER. | M. | Antonin. |
| Domestiques. |
# Une vieille fille/Présentation

Premier roman de Léodile Béra sous le pseudonyme de Léo. « Cette vieille fille, encore jeune malgré son nom, se couvre d’habillements passés de mode et d’un large bonnet destiné à cacher les plus beaux cheveux du monde, afin de paraître réellement vieille et de pouvoir vivre seule, loin de ce monde à la fois brillant et misérable, dont elle connaît à fond les défauts et les vices. L’amour — ce trompeur éternel — lui ravit en un jour ses espérances et ses illusions. La trahison de l’objet aimé la rend misanthrope ; dès ce moment elle n’aime plus que l’humanité. C’est par humanité qu’elle s’attache fortement à l’avenir d’un jeune homme qui devient un moment le fiancé de sa sœur, plus jeune qu’elle de dix années. Mais cette sœur est une coquette qui comprend peu l’amour sérieux et profond d’Albert. Celui-ci aime éperduement cette Pauline qu’il délaissera plus tard pour donner son cœur à la vielle fille. Après mille combats, mille tourments, l’union s’accomplit et le bonheur en est le résultat. » Premier volet d’une trilogie sur le mariage.
# À la Grèce

* À la Grècepoème de Sully Prudhomme« Tes chefs-d’œuvre ont formé nos coeurs, nos yeux, nos fronts. »

## Éditions

Édition en français :
* À la Grèce (1908, publié dans Épaves)
# À la Malibran

* À la Malibran, « Revue des Deux Mondes », n$^o$ 8, 1836
* À la Malibran, in Poésies nouvelles (1836-1852)
# À la France (Chénier)

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Poésies diverses/Hymne à la France
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/À la France
* Poésies choisies de André Chénier/Derocquigny, 1907/Hymne à la Justice
# À la France (G. Monavon)

L’Abeille Cauchoise avait mis au concours la solution (en huit vers au moins, douze au plus) de la charade suivante, appelée :
Je sais souvent vous amuser À l’avant ainsi qu’à l’arrière : Mais je veux aussi vous blesser Par devant comme par derrière. Voulez-vous me décomposer En mettant mon devant derrière ? Alors je vous ferai danser Et par devant et par derrière.
Cent quatorze solutions sont parvenues à l’Abeille Cauchoise.
À l’unanimité, M. Gabriel Monavon, de Bourgoin (Isère) a obtenu le 3me accessit pour la composition suivante :
Balle et Bal… ô ma patrie ! Sont ton éternel honneur. L’un signalant ta valeur, L’autre ta galanterie… ! Voyez ! — mieux que les boulets, Mieux que bombes et mitraille, De la terrible bataille, Qui décide le succès… ? — De nos chasseurs c’est la Balle ﻿ Sans rivale ! De la Seine au fleuve Oural, Qui fonde surtout l’empire De nos dames qu’on admire… ? ﻿C’est le Bal… !
Nous croyons fermement, ajoute l’Abeille Cauchoise, que M. Gabriel Monavon a volontairement dépassé le nombre de vers demandé, pour ne pas remporter le prix.
# À la Gloire de Dijon

* À la Gloire de Dijonpoème d’Ernest Raynaud« Ton nom fait comme un bruit léger de carillon. »

## Éditions

Édition en français :
* À la Gloire de Dijon (1924, publié dans À l’ombre de mes dieux)
# Un nez culotté

Un nez culotté,
Piquante parure.
Gracieuseté
De dame Nature ;
Heureux l’effronté
Doté
D’un nez culotté.
Honneur au jus qui nous vient de la treille
Lait bienfaisant.
Qu’on tette encore enfant ;
L’adolescent au fond d’une bouteille,
Puise à pleins bords.
De la force et du corps ;
En réalité,
L’ami de la liqueur vermeille,
S’il en a goûté,
Possédera vers son été :
Un nez culotté, etc.
Or, savez-vous pourquoi cet homme est blême ?
Pourquoi ses jeux
Sont toujours soucieux ?
Pourquoi sa vie est un vaste carême ?
Pourquoi son cœur
Est triste et sans vigueur ?
C’est que l’entèté.
Suivant un absurde système,
A mis de côté,
L’or ou l’argent qu’aurait coûté :
Un nez culotté, etc.
Quand Félicie était ma souveraine
Précieux jours
De bombance et d’amours ;
Elle parait, à chaque couple pleine,
Ses traits chéris
D’un brillant coloris.
Mais en vérité,
Depuis qu’elle a sa quarantaine,
Chez Félicité,
Ce qui remplace la beauté :
Un nez culotté, etc.
Reposez-vous et sablez les liquides,
Nobles débris,
Par vingt combats meurtris ;
En arrosant vos gosiers intrépides,
Vous stimulez
Vos membres mutilés.
La postérité
Redira, braves invalides.
Au monde attristé.
Que, du moins, il vous est resté :
Un nez culotté, etc.
Voyez le nez que porte notre maire,
Le nez pourpré
De notre bon curé.
Le nez ponceau de notre gros notaire,
Le nez violet
De notre sous-préfet.
Culte, autorité,
Défenseurs du droit populaire,
Tous ont récolté,
Grâce à l’ordre et la liberté,
Un nez culotté, etc.
Tous les trésors de la Californie,
Perdent leur prix
Devant un tel rubis ;
Le gros lingot qu’on mit en loterie
N’est, près du mien.
Qu’un souffle, un zeste, un rien.
Ma divinité.
Mon lingot, mon trésor, ma vie.
Mon bien, ma santé.
C’est d’avoir en propriété :
Un nez culotté,
Piquante parure,
Gracieuseté
De dame nature ;
Heureux l’effronté
Doté,
D’un nez culotté.
# Un nom de bon augure

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### Un nom de bon augure.

Sur la porte je lus : « Lise Van Swiéten. » (C’était dans un quartier qui n’est pas un Eden) — Heureux l’époux, heureux l’amant qui la possède, Cette Ève qui contient en elle son remède ! Cet homme enviable a trouvé, Ce que nul n’a jamais rêvé, Depuis le pôle nord jusqu’au pôle antarctique : Une épouse prophylactique !
# Un nouveau Dictionnaire de la langue française

* Première partie
* Deuxième partie
# Épilogue (Les Satires)

Mère d’Aristophane et du puissant Molière,  Muse, pardonne si, ma main S’élevant un moment jusqu’à ton front divin, J’ai pris ton masque pourpre et m’en suis fait visière ! Pour gloser, badiner et railler par derrière De façon à charmer notre pays malin, Il faut beaucoup de verve, un esprit juste et fin  Et surtout une voix légère.
 Ai-je ce don, suis-je bien inspiré, Et mon vers, comme Horace, aura-t-il démontré Qu’un ris franc perce mieux que des clameurs moroses ? Je ne sais, mais craignant de plaisanter à tort, Je m’arrête et je laisse aux lèvres d’un plus fort  Et le masque et les choses.
Publié en 1865.
# Épilogue (Les Vies encloses)

Ici toute une vie invisible est enclose Qui n’a laissé voir d’elle et d’un muet tourment Que ce que laisse voir une eau d’aspect dormant Où la lune mélancoliquement se pose.
L’eau songe ; elle miroite ; et l’on dirait un ciel, Tant elle s’orne d’étoiles silencieuses. Ô leurre de ce miroir artificiel ! Apparence ! Sérénités fallacieuses !
Sous la blanche surface immobile, cette eau Souffre ; d’anciens chagrins la font glacée et noire ; Qu’on imagine, sous de l’herbe, un vieux tombeau De qui le mort, mal mort, garderait la mémoire.
Ô mémoire, par qui même les clairs instants Sont douloureux et comme assombris d’une vase ; L’eau se dore de ciel ; le chœur des roseaux jase ; Mais le manque de joie a duré trop longtemps.
Et cette eau qu’est mon âme, en vain pacifiée, Frémit d’une douleur qu’on dirait un secret, Voix suprême d’une race qui disparaît, Et plainte, au fond de l’eau, d’une cloche noyée !
# Épilogue (Mendès)
## ÉPILOGUE

La tombe et la nuit m’ont quitté.
Vienne la femme qui s’émeuve
Sous mon baiser ressuscité !
J’étais pareil au lit d’un fleuve,
Dans les jours brûlants de l’été,
Sec et morne, attendant qu’il pleuve ;
L’ennui du mal m’avait hanté ;
Mais j’ai triomphé de l’épreuve
Et rompu le joug détesté.
Mon désir de nouveau s’abreuve
Aux pures sources de beauté,
Et je répands mon âme neuve
Dans un amour illimité !
# Épilogue (Poèmes saturniens)

* Épiloguepoème de Paul Verlaine« Le soleil, moins ardent, luit clair au ciel moins dense. »

## Éditions

Éditions en français :
* Épilogue (1866, publié dans Poèmes saturniens)
* Épilogue (1902, publié dans Poèmes saturniens)
# Épilogue (Verlaine, posthume)
### ÉPILOGUE

Ainsi donc, adieu, cher moi-même,
Que d’honnêtes gens m’ont blâmé,
Les pauvres ! d’avoir trop aimé,
Trop flatté (dame, quand on aime !).
Adieu, cher moi, chagrin et joie
Dont j’ai, paraît-il, tant parlé
Qu’on n’en veut plus, que c’est réglé !
Désormais faut que je me noie
Au sein — comment dit-on cela ? —
De l’Art Impersonnel, et, digne,
Que j’assume un sang-froid insigne
Pour te chanter, ô Walhalla,
Pour, Bouddha, célébrer tes rites
Et vos coutumes, tous pays ! Et, le mien de pays, ô hisse ! Dire tes torts et tes mérites,
Et dans des drames palpitants, Parmi des romans synthétiques
Ou bien, alors, analytiques, M’étendre en tropes embêtants !
Adieu, cher moi-même en retraite : C’est un peu déjà du tombeau
Qui nous guigne à travers ce beau
Projet vers l’art de seule tête,
Adieu, le Cœur ! Il n’en faut plus : C’est un peu déjà de la terre
Sur la Tête… et son art… austère, Que ces « adieux irrésolus.
Mars 1895.
# Épilogue (Raynaud)

* Épiloguepoème d’Ernest Raynaud« Cet amour qui luit à tes yeux comme une fleur, »

## Éditions

Édition en français :
* Épilogue (1887, publié dans Le Signe)
# Épilogue (Verhaeren)
### ÉPILOGUE

Oh ! les heures du soir sous ces climats légers, La lumière en est belle et la lune y est douce,
Et l’ombre souple et claire y répand sur les mousses
Les mobiles dessins d’un feuillage étranger.
Oliviers d’Aragon, figuiers de Catalogne, Hameaux calmes et blancs sur vos ruisseaux penchés,
Derniers rayons frôlant les toits et les clochers
Où s’arrêtait le vol replié des cigognes.
Chansons de muletiers en des cabarets roux, Et vous, femmes, dont la démarche était hautaine, Quand vous montiez, la jarre au flanc, vers les fontaines, Que de fois ma mémoire a reflué vers vous !
Mais je suis né, là-bas, dans les brumes de Flandre,
En un petit village où des murs goudronnés
Abritent des marins pauvres, mais obstinés,
Sous des deux d’ouragan, de fumée et de cendre.
Les marais noirs, les bois mornes et les champs nus,
Et novembre grisâtre et ses cheveux de pluie,
Et les aurores d’encre et les couchants de suie,
Ma brève enfance, hélas ! les a trop bien connus.
Toujours l’énorme Escaut roula dans ma pensée.
L’hiver, quand ses glaçons où se miraient les astres
Craquaient et charriaient leurs blocs vers les désastres,
J’étais heureux et fort d’une joie angoissée.
L’été, les bateaux lourds qui trouaient les lointains
Vibraient moins de leurs mâts, où flottaient des emblèmes,
Que mon cœur exalté ne vibrait en moi-même
Pour quelque lutte intense et quelque grand destin.
Les mobiles brouillards et les volants nuages
De leurs gestes puissants m’ont ainsi baptisé,
Et mon corps tout entier s’est comme organisé
Pour vivre ardent, sous leur tumulte et leurs orages.
Ô vous, les pays d’or et de douce splendeur !
Si vos bois, vos vallons, vos plaines et vos grèves
Tentent parfois encor mes désirs et mes rêves,
C’est la Flandre pourtant qui retient tout mon cœur.   L’amour dont j’ai brûlé fut conçu pour ses femmes ;
Son ciel hostile et violent m’a seul doté
De sourde résistance et d’âpre volonté
Et du rugueux orgueil dont est faite mon âme.
Mon pays tout entier vit et pense en mon corps ;
Il absorbe ma force en sa force profonde,
Pour que je sente mieux à travers lui le monde
Et célèbre la terre avec un chant plus fort.