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# Lettres à M. Félix Coudroy/Lettre 50

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éloignement de toute faction me viendrait en aide. Mais je vois l’occasion m’échapper, et c’est bien triste. Il n’y a pas de jour où l’on ne me fournisse l’occasion de dire ou écrire quelque vérité utile. La concordance entre tous les points de notre doctrine finirait par frapper les esprits, qui y sont d’ailleurs préparés par les nombreuses déceptions dont ils ont été dupes. Je vois cela, beaucoup d’amis me pressent de me jeter dans la mêlée, et je ne puis pas. — Je t’assure que j’apprends la résignation ; et, quand j’en aurai besoin, je m’en trouverai bien pourvu.
Les Harmonies passent inaperçues ici, si ce n’est d’une douzaine de connaisseurs. Je m’y attendais ; il ne pouvait en être autrement. Je n’ai pas même pour moi le zèle accoutumé de notre petite église, qui m’accuse d’hétérodoxie ; malgré cela j’ai la confiance que ce livre se fera faire place petit à petit. En Allemagne, il a été bien autrement reçu. On le creuse, on le pioche, on le laboure, on y cherche ce qui y est et ce qui n’y est pas. Pouvais-je souhaiter mieux ?
Maintenant je demanderais au ciel de m’accorder un an pour faire le second volume, qui n’est pas même commencé, après quoi je chanterais le Nunc dimittis.
Le socialisme se propage d’une manière effrayante ; mais, comme toutes les contagions, en s’étendant il s’affaiblit et même se transforme. Il périra par là. Le nom pourra rester, mais non la chose. Aujourd’hui, socialisme est devenu synonyme de progrès ; est socialiste quiconque veut un changement quelconque. Vous réfutez L. Blanc, Proudhon, Leroux, Considérant ; vous n’en êtes pas moins socialiste, si vous ne demandez pas le statu quo en toutes choses. Ceci aboutit à une mystification. Un jour tous les hommes se rencontreront avec cette étiquette sur leur chapeau ; et comme, pour cela, ils ne seront pas plus d’accord sur les réformes à faire, il faudra inventer d’autres noms, la guerre Paris, le 9 septembre 1850.
Mon cher Félix, je t’écris au moment de me lancer dans un grand voyage. La maladie, que j’avais quand je t’ai vu, s’est fixée au larynx et à la gorge. Par la continuité de la douleur, et l’affaiblissement qu’elle occasionne, elle devient un véritable supplice. J’espère pourtant que la résignation ne me fera pas défaut. Les médecins m’ont ordonné de passer l’hiver à Pise ; j’obéis, encore que ces messieurs ne m’aient pas habitué à avoir foi en eux.
Adieu, je te quitte parce que ma tête ne me permet plus guère d’écrire. J’espère être plus vigoureux en route.
# Lettre à Marguerite et ses enfants

Ma bien chère Marguerite,
Je t’écris de bon matin. Il est à peu près une heure. C’est aujourd’hui le 16 : un jour bien remarquable.
Je t’envoie mon bon souvenir. Je te conseille aujourd’hui selon la charité que tu m’as connue à ton égard. Aie bien soin de tes petits enfants. Tes enfants sont encore plus à Dieu qu’à toi. Efforce-toi d’en de leur donner les soins les plus conformes à la religion. Fais-les prier pour moi. Écris souvent à ton Bon Papa. Dis-lui que je ne l’oublie pas un seul jour. Qu’il prenne courage. La vie paraît triste. C’est quelquefois la même qu’elle est plus agréable à Dieu.
J’écris un mot de charité selon le Bon Dieu, à mon petit, petit.
un mot de charité, de tendresse aussi à ma petite, petite
# Lettre à Monsieur le Ministre de la Guerre
### Lettre à Monsieur le Ministre de la Guerre

Nous avons trouvé le brouillon de la lettre suivante (autographe de Théophile Gautier) :
MONSIEUR LE MINISTRE DE LA GUERRE.
Monsieur le ministre,
Le soussigné voulant se fixer comme colon en Algérie, a, d’après les meilleurs renseignements sur les terres actuellement disponibles de la province de Constantine, qu’il a ultérieurement visitée, choisi des terrains qui se trouvent dans le périmètre civil de Philippeville, vallée de Zerhmana : il vient donc vous demander une concession de quatre-vingt-dix-neuf hectares dans la localité ci-dessus désignée.
Et au dos de cette lettre se trouvaient, sans aucune indication de titre, les vers suivants, qui révèlent la date vers laquelle cette curieuse lettre aurait été écrite (1846 très probablement). (Éd.)
Sur la montagne de la vie,
Au plateau de trente-cinq ans,
Soufflent mes coursiers, haletants,
De la Chimère poursuivie.
Je reste là quelques instants,
Brisé, mais l’âme inassouvie,
Promenant mon regard glacé
Sur l’avenir et le passé.
# Légendes (Verhaeren)

Les grands soleils cuivrés des suprêmes automnes Tournent éclatamment dans un carnage d’or ; Mon cœur, où les héros des ballades teutones Qui cornaient, par les bois, les marches de la Mort ?
Ils passaient par les rocs, les campagnes, les hâvres, Les burgs — et brusquement ils s’écroulaient, vermeils, Saignant leurs jours, saignant leurs cœurs, puis leurs cadavres Passaient dans la légende, ainsi que des soleils.
Ils jugeaient bien et peu la vie : une aventure ; Avec un mors d’orgueil, ils lui bridaient les dents ; Ils la mâtaient sous eux comme une âpre monture Et la tenaient broyée en leurs genoux ardents.
Ils chevauchaient fougueux et roux — combien d’années ? Crevant leur bête et s’imposant au Sort ; Mon cœur, oh, les héros des ballades fanées, Qui cornaient, par les bois, les marches de la Mort !
# Légende

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Légende, poème de Georges Rodenbach
* Légende, poème de Goethe
# Légende de Saint Nicolas
## LA GRANDE LÉGENDE DE SAINT NICOLAS

* Il était trois petits enfants,
* Qui s’en allaient glaner aux champs.
* S’en vont un soir chez un boucher :
* « Boucher, voudrais-tu nous loger ?
* — Entrez, entrez, petits enfants,
* Y a d’ la place assurément. »
* Ils n’étaient pas si tôt entrés,
* Que le boucher les a tués,
* Les a coupés en p’tits morceaux,
* Mis au saloir comme pourceaux.
* Saint Nicolas, au bout d’ sept ans,
* Saint Nicolas vint dans ce champ.
* Il s’en alla chez le boucher :
* « Boucher, voudrais-tu me loger ?
* — Entrez, entrez, saint Nicolas,
* Y a d’ la place, il n’en manqu’ pas. »
* Il n’était pas si tôt entré,
* Qu’il a demandé à souper.
* « Voulez-vous un morceau d’ jambon ?
* — Je n’en veux pas, il n’est pas bon !
* — Voulez-vous un morceau de veau :
* — Je n’en veux pas, il n’est pas beau !
* Du p’tit salé je veux avoir,
* Qu’y a sept ans qu’est dans l’ saloir ! »
* Quand le boucher entendit c’la,
* Hors de sa porte il s’enfuya (s’enfuit).
* « Boucher, boucher, ne t’enfuis pas,
* Repens-toi, Dieu te pardonn’ra. »
* Saint Nicolas posa trois doigts
* Dessus le bord de ce saloir.
* Le premier dit : « J’ai bien dormi ! »
* Le second dit : « Et moi aussi ! »
* Et le troisième répondit :
* « Je croyais être en Paradis. »
# Légende du saule

* Légende du saulepoème de Renée Vivien« Les premiers souffles du printemps s’attiédissaient. »

## Éditions

Édition en français :
* Légende du saule (1902, publié dans Brumes de fjords)
# Légende (tr. Nerval)
### LÉGENDE

Au temps que Notre-Seigneur habitait ce monde, pauvre et inconnu, quelques jeunes gens s’attachèrent à lui, dont un petit nombre seulement comprenait ses leçons ; et il aimait surtout à tenir sa cour en plein air ; car, sous le regard des cieux, on parle mieux et plus librement. Alors, les plus sublimes instructions sortaient de sa bouche divine sous la forme de paraboles et d’exemples, et sa parole changeait ainsi en temple le plus vulgaire marché.
Un jour, qu’il se dirigeait en se promenant vers une petite ville avec un de ses disciples, il vit briller quelque chose sur le chemin : c’était un fragment de fer à cheval. Et il dit à saint Pierre : « Ramasse donc ce morceau de fer. » Saint Pierre avait bien autre chose en sa tête, et, tout en marchant, il roulait certaines pensées, touchant la manière de régir le monde, comme il arrive à chacun de nous d’en avoir quelquefois ; car qui peut borner le travail de l’esprit ? Mais ces sortes d’idées lui plaisaient fort ; aussi la trouvaille lui parut-elle chose de très-peu d’importance. Encore si c’eût été sceptre ou couronne… Mais, pour un demi-fer à cheval vaut-il la peine de se baisser ? Il continua donc sa marche, et fit comme s’il n’eût pas entendu.
Notre-Seigneur, avec sa patience ordinaire, ramassa le morceau de fer lui-même, et continua aussi sa route, comme si de rien n’était. Quand ils eurent atteint la ville, il s’arrêta devant la porte d’un forgeron, et le lui vendit trois liards ; puis, en traversant le marché, il aperçut de fort belles cerises ; il en acheta autant et aussi peu qu’on en peut donner pour ce prix ; et les mit dans sa manche sans plus d’explication.
Bientôt ils sortirent par une porte qui conduisait à des champs et des plaines où l’on ne découvrait ni arbres ni maisons ; le soleil était dans son plein et la chaleur était grande. En pareille circonstance, on donnerait beaucoup pour avoir un peu d’eau. Le Seigneur marchait devant, et, comme par mégarde, il laissa tomber une cerise : saint Pierre se hâta de la ramasser comme il eût fait d’une pomme d’or, et s’en humecta le palais. Notre-Seigneur, après un court espace, laissa rouler à terre une autre cerise. Saint Pierre se baissa vite pour la ramasser, et le Seigneur le fit recommencer ainsi plusieurs fois. Quand cela eut duré quelque temps, il lui dit avec un sourire : « Si tu avais su te baisser quand il le fallait, tu ne te donnerais pas à présent tant de peine : tel craint de se déranger pour un petit objet, qui s’agitera beaucoup pour de moindres encore. »
# Légendes rustiques/Lettre de George Sand à son fils
### À Maurice Sand

Mon cher fils, tu as recueilli diverses traditions, chansons et légendes, que tu as bien fait, selon moi, d’illustrer ; car ces choses se perdent à mesure que le paysan s’éclaire, et il est bon de sauver de l’oubli qui marche vite, quelques versions de ce grand poème du merveilleux, dont l’humanité s’est nourrie si longtemps, et dont les gens de campagne sont aujourd’hui, à leur insu, les derniers bardes.
Je veux donc t’aider à rassembler quelques fragments épars de ces légendes rustiques, dont le fond se retrouve à peu près dans toute la France, mais auxquelles chaque localité a donné sa couleur particulière et le cachet de sa fantaisie.
# L’Arc d’Ulysse/Rose Harel servante à Lisieux
### ROSE HAREL, SERVANTE À LISIEUX

* Ballade.
* Longue oreille de cuir, Peau d’âne
* Patauge aux bourbiers des dindons.
* Mais quand la nuit, dans sa cabane,
* Ne l’insultent plus les fredons
* Des porchers, mille corindons
* Flambent ! Une fée opportune
* Vêt sa chair, piquée aux chardons,
* D’une robe couleur de lune.
* Ses pauvres doigts, truffés de tannes,
* Pour tout luth raclant ses bidons,
* Rose aussi tout le jour ahane.
* Puis sur l’humble tablier, dont
* L’extase brise le cordon,
* À la rêveuse sans pécune
* Une Muse aussi fait le don
* D’une robe couleur de lune.
* Mais nasillard comme une cane,
* Son vers boîte et traîne bedon.
* « Gloire à la lyre paysanne ! »
* Rose, aux brocards préfère donc
* Notre silence — ce pardon, —
* Aux stèles la fosse commune,
* Dont la nuit drape l’abandon
* D’une robe couleur de lune.
* Envoi.
* Pour tes vers — ta pire infortune —
* Dans ta main qui sent le gardon
* Notre pitié comme une thune !
* Et Dieu te fasse au ciel guerdon
* D’une robe couleur de lune.
# L’Arc d’Ulysse/Servante d’hôtel
### SERVANTE D’HÔTEL

* Tu ne sers pas Vénus, mais tu sers ses prêtresses,
* Tu regardes monter les sacrificateurs…
* Fais le lit du plaisir, mais crains que la froideur
* De tes mains de Vestale offense la Déesse.
* De ton sang nuptial tu lui dois les prémisses,
* Ô corps nouveau. Veux-tu ? j’affranchirai tes flancs ?
* Pour ma tempe fanée et pour mes cheveux blancs
* Prends-moi, car un vieux maître est plus doux aux novices.
* Irrite par le feux les nymphes. Dans ce vase
* — Tant le jour fut brûlant — lave ton corps laineux,
* Et fais l’ampoule éclore en un huit lumineux,
* Qu’on te voie à cheval sur ce petit Pégase.
* Ah ! que de jougs avec ta chemise tu ôtes …
* Je t’offre des plaisirs sans amour, goûte-les.
* La Passion veut des serments, fait des valets :
* La riche Volupté, elle, n’a que des hôtes.
* À ceux qui te jetaient une obole il faut prendre
* Un tribut, n’épargnant que moi qui t’enseignai.
* De ta vertu jamais tu n’auras un denier,
* Tu peux tirer bon prix de tes péchés à vendre.
# L’Arc d’Ulysse/Qu’il faut épargner les jeunes
### QU’IL FAUT ÉPARGNER LES JEUNES

* N’est-ce qu’un vain rimeur ? Fesse-le comme il sied.
* Sous son habit volé cruellement manie
* Son mal secret, et fais en sourdre la sanie.
* Puis moule dans la cire un symbole grossier ;
* L’envoûte dans ce double, et d’un poignard sorcier
* Punis le noir forfait d’être né sans génie…
* Mais, ô fatal pouvoir de tuer ce qu’on nie,
* Prends garde, sûr bourreau qui te crois justicier !
* Tel qui gâchait la glaise ou meurtrissait le cuivre,
* Apprenti, sera fèvre un jour, et fera vivre
* Au bas relief Cypris, Zeus au fronton sacré.
* De l’enfant attends l’homme, et du bloc lourd le Vase.
* Tel est futile et creux pour n’avoir pas pleuré.
* Attends que la douleur l’ait guéri de l’emphase.
* 14 mars 1912.
# L’Arc d’Ulysse/Ressemblance
### RESSEMBLANCE

* Le Destin me redoit du bonheur, des baisers,
* Et ces tendres regards qui couvent.
* Car je n’ai bu qu’un lait mercenaire et rusé ;
* Car je n’ai tété qu’une louve.
* Ma nourrice dans l’herbe et les joncs du marais
* Imprimait ma couche rugueuse ;
* Et dans mes songes orphelins elle apparaît
* Avec sa chair de belle gueuse.
* Mais de ma mère, morte au loin, il n’est resté
* Qu’une pâle photographie.
* Je m’insurge. Je veux à la mort disputer
* Son doux bruit, son odeur, sa vie ;
* À son tombeau perdu reprendre ses cheveux
* Renflés en coques sur ses tempes,
* Sa bouche au secret pâle, et, myopes et bleus,
* Ses yeux voilés comme des lampes.
* Fou, qui demande au sol où l’ombre fuit, l’oiseau
* Que l’arbre décoche à la nue,
* Le naufrage automnal au vent et au roseau,
* L’ancienne ivresse à l’outre bue.
* Oui, car la race est l’outre inépuisable, où gît
* L’orgueil de se croire éternel.
* Une fille m’est née, et d’elle a ressurgi
* Le clair visage maternel.
* Et ces yeux d’autrefois que le ver a mangés,
* — Un peu de bave, un peu de boue, —
* Ils redeviennent fleurs ; des longues nuits vengés,
* Ils éclairent de belles joues.
* Mieux que sur son portrait ma mère, la voilà,
* Je la respire, elle me frôle.
* Et tout l’harmonieux Second Empire est là,
* Dans cette chute des épaules.
* Ah ! je baise en pleurant ce front, où tour à tour
* Ma fille ou ma mère l’emporte.
* La vivante paiera tout l’arriéré d’amour
* Avec les lèvres de la morte.
* 9 février 1915.
# L’Arc d’Ulysse/Regret de Normandie
### REGRET DE NORMANDIE

* Je me promène seul sur un triste rivage,
* Mon Roumois regrettant et la paix des ravins.
* Qu’est-ce donc qu’ils chantaient, les beaux vers angevins :
* « Heureux qui comme Ulysse a fait un beau voyage ! »
* Est-il d’heureux départ loin de son héritage ?
* Maudit soit l’an, le mois, le jour, l’heure, où je vins
* Vers ce Paris, croyant à des ordres divins,
* Quand je pouvais rester poète de village.
* J’eusse honoré le bien par l’épouse apporté ;
* Peut-être qu’un rayon eut doré mon été ;
* Mais si s’en fut allé mon vers en rêveries,
* Le bonheur vaut la gloire. Après des jours sereins
* Je mêlerais mes os à l’herbeuse patrie,
* Au cimetière où dort mon peuple de marins.
* 14 juillet 1913.
# L’Arc d’Ulysse/Rossignol
### ROSSIGNOL

* Les velours fastueux du soir drapent le fût
* Bleuissant des vieux ormes ;
* Et les bois apaisés ont des soupirs confus
* De femmes qui s’endorment.
* Réveillez-vous, Dryade et Nymphe ! Éveille-toi,
* Âme lourde et fanée,
* Car tu vas retrouver ce soir le jeune émoi
* De ta seizième année.
* Déjà l’ombre tressaille, et le lyrique oiseau,
* Aussitôt qu’il prélude,
* Fait jaillir une source et trembler un roseau
* Dans le cœur le plus rude.
* Mais, aux Muses sacré, crains de troubler ce lieu
* Et la branche fidèle
* Où revient chaque nuit se révéler un dieu,
* Et se cacher une aile.
* Car l’ombre seule est sûre au chanteur ; et le sang
* Dont cette plume est rousse
* Enseigne que toujours le caillou du méchant
* Vise la gorge douce.
* De geais rauques et bleus la gloire aime assortir
* Les clinquants de sa jupe :
* Ô flûte d’or, éteins les muables saphirs,
* Avec les sottes huppes.
* Et puisque doit l’hiver, sous un buisson, mouler
* La neige à ton squelette,
* Que l’orgueil du génie enfle aux plus hautes clefs
* Ton gosier de poète.
* Chante comme le vent sur l’orgue des roseaux ;
* Et, pour t’ouïr, soudaines,
* Qu’à leurs glauques plafonds les déesses des eaux
* Surgissent jusqu’à l’aîne.
* Pour les Dames d’antan, que préserve un sonnet
* Vendosmois de la cendre,
* Chante, et pour l’aubépin, dont s’aime couronner
* L’Ombre qui fut Cassandre.
* Celui, dont le chant doit périr, chante à l’écart.
* Chante ! — Aux célestes portes,
* — Chante si doucement — que se penche Ronsard,
* Et t’approuve Desportes.
* 21 janvier 1918.
# L’Arc d’Ulysse/Rondel « Je muse souvent à l’entrée »
### RONDEL

* Je muse souvent à l’entrée
* De l’appartement féminin.
* Quand Madame fait sa nonnain,
* Une chambrière m’agrée.
* Je joue en sa robe échancrée ;
* Mais j’ai si grand peur du venin !
* Je muse souvent à l’entrée
* De l’appartement féminin.
* Je ne me rue à la curée
* Des cœurs fiers et des beaux hennins.
* Petit chasseur, petit connin.
* Des palais que le rêve crée
* Je muse souvent à l’entrée.
* 4 juillet 1915.
# L’Arc d’Ulysse/Rondel « La mort te marque par un signe »
### RONDEL

* La mort te marque par un signe
* Comment elle te happera,
* Par eau, feu, corde, et cætera…
* Lis ton destin entre les lignes.
* Brisé par ton chant comme un cygne,
* Noyé dans ton trou comme un rat,
* La mort te marque par un signe
* Comment elle te happera.
* Vipère qui glisse en ta vigne ?
* Escopette dans la Sierra ?
* Vieux remords qui t’étouffera ?…
* D’un ongle fin qui t’égratigne
* La mort te marque par un signe
# L’Arc d’Ulysse/Servante d’auberge
### SERVANTE D’AUBERGE

* En bonhomme de rat qui joue au hobereau
* S’il faut me retrancher un jour dans un fromage,
* (Mon large nez ne craint de tels parfums dommage)
* Que ce soit par fortune en un gras Livarot.
* Non pas que de ton nimbe et de ton faux douro
* Je cherche, ô gloire, ronde et rouge quelque image.
* Bon pour les Muses de frontispice et les Mages.
* Je préfère à de secs lauriers un bon porreau,
* Du cidre blond pour boire en ma couleur… passée !
* Et l’épais Livarot que me sert, haut troussée,
* Chauffe-plat, chauffe-lit, la rougeaude Lison.
* À ma barbe qui poisse, à ma main fourvoyée
* Très précieusement fouettent à l’unisson
* Le fromage onctueux et la femme mouillée.
# L’Arc d’Ulysse/Sur l’air des Landriri de Voiture
### CHANSON

* Arrière, Rimeurs de bas lieu !
* Nos poètes sont de sang bleu,
* Landerirette.
* J’étale ici leur pedigree.
* Landriri.
* Boulen, d’Anne Boulen record,
* Par elle s’allie aux Tudors,
* Landerirette.
* Quand lui bout l’aîne, il enchérit.
* Landriri.
* Aux cousins, depuis l’accident
* Du billot, il garde une dent,
* Landerirette.
* La famille n’a plus écrit,
* Landriri.
* Avec Napoléon Roinard
* Parfumez le décor de nard !
* Landerirette.
* Orchestrez l’ambiance de gris
* Landriri.
* Un sire emmi mes grands papas ?
* Ah ! dit Roinard, n’en parlez pas.
* Landerirette.
* Pour un des Trente quel décri !
* Landriri.
* Pour Fleuret, des ducs de Penthièvre
* Il garde ce pli de la lèvre,
* Landerirette !
* Et cette fougue de l’esprit,
* Landriri.
* D’Henri Beauclerc, le roi Anglais,
* Descend droitement et sans plaids
* Landerirette
* Le très subtil Beauclair (Henri)
* Landriri.
* De quel roi Polache est issu ?
* — C’est par les roseaux qu’on l’a su,
* Landerirette !
* Du roi Midas sans contredit.
* Landriri.
* ↑ Note sur les Poètes cités : Boulen (Ch.) Auteur des Voyages à travers la Couleur Locale (chez Rey). N. Roinard, Nos plaies, La Mort du Rêve, Sur l’Avenue sans fin, Les Miroirs (Édition de la Phalange). Henri Beauclair, l’auteur d’Adoré Floupette. Fernand Feuret, auteur de Friperies, Le Carquois de Louvigné du Désert, Falourdin, etc. De Polache : « Mes Aumônes », Confidences de ma Main droite à ma Main gauche, Les guillemets interrompus, Les retards de ma toquante, etc.
# L’Amour qui ne meurt pas/Dans la Brume
### DANS LA BRUME

* Ton sort est ici-bas de combattre sans trêve ;
* Souviens-toi qu’avec Dieu le triomphe est certain ;
* Ne te laisse jamais vaincre par le destin,
* Que ton âme au-dessus de ton malheur s’élève.
* Prends les yeux de l’espoir et les ailes du rêve,
* Et regarde au-delà de l’horizon lointain ;
* C’est là que paraîtra sûrement le matin,
* Que l’aurore naîtra de l’ombre lourde et brève,
* Par un chemin peu sûr et rude nous allons,
* Pleurant les oasis et les riants vallons ;
* Des nuages obscurs s’entassent sur nos têtes ;
* Il nous faut traverser la nuit sombre et l’hiver,
* Tâtonner dans la brume, endurer les tempêtes ;
* Il pleut… mais le soleil luit au loin sur la mer.
# L’Amour qui ne meurt pas/Dans l’Ombre
### DANS L’OMBRE

* Je suis seule avec toi ; la nuit
* Envahit lentement le monde,
* Mais une lumière profonde
* Qui vient de toi, dans l’ombre luit.
* Près de moi tu planes sans bruit ;
* Dans mon cœur que ton regard sonde,
* Tu sais que terrible et féconde,
* La douleur a porté son fruit.
* Que ta tendre main le moissonne,
* Que ton âme à la mienne donne
* Un peu de sa divine paix.
* Aveuglément les vivants croient ;
* Errants dans le brouillard épais,
* Ils tâtonnent, mais les morts voient.
# L’Amour qui ne meurt pas/Après
### APRÈS

Nous avons lutté longtemps, Notre sang coulait sans trêve ; Un noble et généreux rêve Grisait nos cours palpitants.
Nos fils morts en leur printemps, Notre joie a fui plus brève Qu’une vague sur la grève, Un oiseau sur les étangs.
Seigneur, comme tes apôtres, Nous avons nourri les autres, Mais nous avons soif et faim ;
L’avenir est brume noire : Fais que nous goûtions enfin Les fruits de notre victoire !
# L’Amour qui ne meurt pas/Amour
### AMOUR

* Amour sans qui mon cœur languit et ne peut vivre,
* Tu n’es plus cet enfant rieur et caressant
* Dont l’allégresse étonne et la voix fraîche enivre ;
* Tu n’es plus cet ardent et bel adolescent
* Qui fait tout oublier d’un mot et d’un sourire,
* Et cependant jamais tu ne fus si puissant.
* Nul chant ne vaut celui que ta bouche soupire
* Les tendres soirs d’été, les longues nuits d’hiver,
* Quand tu me dis les mots que seul tu sais me dire.
* Tu me rends supportable et doux mon sort amer ;
* Mystérieusement près de moi tu chemines,
* Voilé comme le ciel, secret comme la mer,
* Et dépassant du front les plus hautes collines.
* Mais je n’espère plus désormais te revoir,
* Même à l’heure où vers moi tendrement tu t’inclines ;
* Tu caches maintenant ton visage d’espoir
* Et ton regard où luit la céleste lumière,
* Sous l’apparence froide et grave du devoir.
* Mais tu sais que mon âme est à toi tout entière,
* Heureuse de t’avoir choisi comme Seigneur
* Et sans cesse cherché dès son heure première,
* Amour, vie éternelle et suprême bonheur.
# L’Amour qui ne meurt pas/Automne
### AUTOMNE

* Le soleil et le vent… Partout les feuilles mortes
* Tourbillonnent… pourtant les jardins restent verts :
* Il semble qu’on entende au loin le bruit des mers :
* Automne triste, est-ce l’espoir que tu m’apportes ?
* Le ciel luit, la tempête ouvre toutes les portes…
* Il est une heure où les captifs brisent leurs fers,
* Où les âmes en foule échappent aux enfers,
* Où la joie et la vie enfin sont les plus fortes.
* Parle à mon cœur, austère et splendide saison,
* Aile de flamme et d’or empourprant l’horizon,
* Toi qui vers d’autres cieux nous emportes si vite,
* Dis-moi que tout renaît quand tout passe et s’enfuit,
* Que tout ce qui se fane et qui meurt ressuscite,
* Et que l’aube succède à la plus longue nuit.