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# Poésies (1820)/Élégies/Les deux Amours
#### LES DEUX AMOURS.

Je m’ignorais encor, je n’avais pas aimé… Ô Dieu ! si ce n’est toi, qui pouvait me l’apprendre ? À quinze ans, j’entrevis un enfant désarmé ; C’était l’Amour ; plus folâtre que tendre, D’un trait sans force il effleura mon cœur ; Il fut léger comme un riant mensonge ; Il offrait le plaisir, sans parler de bonheur ; Il s’envola… Je ne perdis qu’un songe.
C’est dans tes yeux que j’ai vu l’autre Amour, Dont le premier regard trouble, saisit, enflamme, Qui commande à nos sens, qui s’attache à notre âme, Et qui l’asservit sans retour. Cette félicité suprême, Cet entier oubli de soi-même, Ce besoin d’aimer pour aimer, Et que le mot amour semble à peine exprimer ; Ton cœur seul le renferme, et le mien le devine ; Je sens à tes transports, à ma fidélité, Qu’il veut dire à la fois, bonheur, éternité !… Et que sa puissance est divine.
# Poésies (1820)/Élégies/L’Hirondelle et le Rossignol
#### L’HIRONDELLE ET LE ROSSIGNOL.

Prête à s’élancer, joyeuse, Aux libres plaines des cieux, L’Hirondelle voyageuse À la saison pluvieuse Jetait un long cri d’adieux ; Sous un chêne solitaire Elle entend le Rossignol ; Sa voix lui fut toujours chère ; Et la jeune passagère Écoute, et suspend son vol ; Elle recueille, attentive, L’accent qui cherche le cœur ; Mais ce chant qui la captive, Dans sa mesure moins vive, N’exprime plus le bonheur !
« À quoi rêvez-vous ? dit-elle ; « Les zéphyrs sont au beau temps : « Sur la rive maternelle « Le doux printemps vous appelle ; « N’aimez-vous plus le printemps ?…
« — Sauvez-vous, pauvre petite, « Sans me demander pourquoi « J’ai choisi ce sombre gîte : « L’oiseleur, qu’en vain j’évite, « Vous l’apprendrait mieux que moi. »
Alors autour du grand chêne Elle entrevoit des réseaux ; Gémissante, et hors d’haleine, Elle veut briser la chaîne Du roi des petits oiseaux :
« Vous n’êtes pas assez forte, « Dit-il, mais consolez-vous : « Du monde il faut que tout sorte ; « Dieu n’y plaça qu’une porte, « Et la Mort l’ouvre pour tous ; « Sous cette loi simple et juste « On voit passer tour à tour « L’oiseleur, l’oiseau, l’arbuste, « Les rois et leur race auguste : « J’y passerai donc un jour. « Mais des rois l’ombre incertaine « Demande grâce souvent « Au destin qui les entraîne : « L’oiseau blessé qui s’y traîne,
« Se repose en arrivant. « Là de la flèche empennée « Tous les traits sont amortis ; « Et la mère infortunée, « Libre et désemprisonnée, « Chante auprès de ses petits ! « Si votre pitié naïve « Ne craint pas de nouveaux pleurs, « Cherchez au bord de la rive « Une feuille fugitive « Où sont gravés mes malheurs ; « Un ami de la nature « Voulut les y peindre en vers ; « Son âme éloquente et pure « Puise au fond de ma blessure « Des leçons pour l’univers. « On les retiendra sans peine ; « Son nom sera leur appui ; « L’écho partout le promène ; « Je crois que c’est La Fontaine : « Car il écrit comme lui. »
Sous l’ombre mystérieuse La feuille alors murmura ; Et, long-temps silencieuse,
Plus triste que curieuse, L’Hirondelle soupira.
« Adieu donc ! s’écria-t-elle, « Puisqu’il faut partir sans vous ! « Puisse une feuille nouvelle « Quelque jour à l’Hirondelle « Révéler un sort plus doux ! »
# Poésies (1820)/Élégies/Les Regrets
#### LES REGRETS.

J’ai tout perdu ! mon enfant par la mort, Et… dans quel temps ! mon ami par l’absence. Je n’ose dire, hélas ! par l’inconstance ; Ce doute est le seul bien que m’ait laissé le sort !
Mais cet enfant, cet orgueil de mon âme, Je ne le devrai plus qu’aux erreurs du sommeil. De ses beaux yeux j’ai vu mourir la flamme, Fermés par le repos qui n’a point de réveil.
Comme échappé du ciel, il passa dans le monde ; D’un ange il y montra la forme et les attraits ; Pour payer ce moment de douceur sans seconde, Mes pleurs devaient couler pour ne tarir jamais !
Petit enfant, doux trésor d’une mère, Gage adoré de mes tristes amours, Tes beaux yeux, en s’ouvrant un jour à la lumière, Ont condamné les miens à te pleurer toujours !
À mes transports tu venais de sourire ; Mes bras, tremblans de joie, entouraient ton berceau ; Le sommeil me surprit dans cet heureux délire… Je m’éveillai sur un tombeau !
Moment affreux dont je suis obsédée ! Pour vous tracer je n’ai force ni voix !… Mon Dieu ! faut-il le perdre, à toute heure, en idée ? Mon Dieu ! pour en mourir c’est assez d’une fois !
C’est ici, sous ces fleurs, qu’il m’attend, qu’il repose ! C’est ici que mon cœur se consume avec lui… Amour ! plains-tu les maux où ton délire expose ? Non ! tu nous fuis, ingrat, quand le bonheur a fui !
# Poésies (1820)/Élégies/L’Adieu du soir
#### L’ADIEU DU SOIR.

Dieu ! qu’il est tard !… quelle surprise ! Le temps a fui comme un éclair ; Douze fois l’heure a frappé l’air, Et près de toi je suis encore assise ! Et, loin de pressentir le moment du sommeil, Je croyais voir encore un rayon de soleil !
Se peut-il que déjà l’oiseau dorme au bocage ! Ah ! pour dormir, il fait si beau ! Les étoiles en feu brillent dans le ruisseau, Et le ciel n’a pas un nuage ! On dirait que c’est pour l’amour Qu’une si belle nuit a remplacé le jour ! Mais, il le faut, regagne ta chaumière ; Garde-toi d’éveiller notre chien endormi ; Il méconnaîtrait son ami, Et de mon imprudence il instruirait ma mère ! Tu ne me réponds pas ; tu détournes les yeux ! Hélas ! tu veux en vain me cacher ta tristesse, Tout ce qui manque à ta tendresse
Ne manque-t-il pas à mes vœux ? De te quitter donne-moi le courage. Écoute la raison ; va-t’en ! laisse ma main ! Il est minuit ; tout repose au village, Et nous voilà presqu’à demain ! Écoute ! si le soir nous cause un mal extrême, Bientôt le jour saura nous réunir ; Et le bonheur du souvenir Va se confondre encore avec le bonheur même… Mais, je le sens, j’ai beau compter sur ton retour, En te disant adieu chaque soir je soupire ; Ah ! puissions-nous bientôt désapprendre à le dire ! Ce mot, ce triste mot n’est pas fait pour l’amour.
# Poésies de Schiller/Nénie
## NÉNIE.

Le beau doit aussi mourir ; le beau, qui subjugue les hommes et les Dieux, ne peut fléchir la poitrine de fer du maître du Styx.
Une fois le roi des ombres fut attendri par l’Amour, et soudain il réclama d’une voix sévère son présent. Aphrodite ne peut guérir les blessures qu’un sanglier sauvage a faites au corps d’un beau jeune homme. Une Déesse ne peut sauver le héros divin, son fils, lorsqu’à la porte Scée il accomplit son destin. Elle sort de la mer avec les filles de Nérée, et se lamente sur le sort de son noble enfant. Les Dieux pleurent avec les Déesses : ils pleurent, parce que la beauté meurt, parce que la perfection périt. Mais il est beau d’entendre un chant de deuil dans la bouche d’un être aimé, le vulgaire seul descend aux enfers sans qu’on le plaigne.
# Poésies de Schiller/L’Enfant au berceau
## L’ENFANT AU BERCEAU.

Heureux enfant ! ton berceau te présente un large espace. Deviens homme, et le monde immense te paraîtra étroit.
# Poésies de Schiller/L’Enfant
## L’ENFANT.

Joue, enfant, sur le sein de ta mère ! Dans cet heureux asile, nul regret, nulle sollicitude ne peut t’atteindre. Les bras de ta mère te tiennent avec amour au bord de l’abîme, et tu regardes en souriant, dans ton innocence, les profondeurs du tombeau. Joue, heureux enfant ! L’Arcadie est encore là autour de toi. Autour de toi la nature libre n’a que de doux mouvements. La force virile, cherchant la volupté, se crée des barrières imaginaires, et le devoir et le but manquent souvent à la témérité. Joue ! bientôt viendra le travail, l’aride et sérieux travail, et le plaisir et le courage manquent souvent au devoir impérieux.
# Poésies de Schiller/L’Élysée
## L’ÉLYSÉE.

Loin d’ici les plaintes douloureuses, toutes les plaintes expirent dans les joies de l’Élysée. Vie de l’Élysée, éternel essor, éternelles délices ! ruisseau harmonieux dans des campagnes fleuries.
Un printemps perpétuel égaye sans cesse ces champs paisibles. Les heures s’écoulent dans des rêves d’or. L’âme plane dans les espaces infinis, la vérité déchire son voile.
Une joie inaltérable remplit le cœur entier. Ici on ignore le nom de la souffrance ! ce qu’on appelle douleur est un doux transport.
Ici, le pèlerin, quittant à tout jamais son fardeau, repose ses membres fatigués à l’ombre des arbres où le vent mélodieux soupire. Ici, le laboureur laisse tomber sa faucille, et, assoupi par les accords des harpes, il rêve qu’il voit des épis coupés.
Celui dont les drapeaux flottaient comme un orage, celui dont les oreilles n’entendaient que le bruit des combats, celui qui dans sa marche audacieuse faisait trembler les montagnes, dort ici près d’un ruisseau limpide qui coule avec un doux murmure, et n’entend plus le cliquetis de l’épée.
Ici, les époux fidèles s’embrassent sur une herbe fraîche, où passe un vent embaumé. Ici, l’amour reçoit sa couronne. À l’abri désormais des coups de la mort, il célèbre son éternelle fête nuptiale.
# Poésies de Schiller/L’Attente
## L’ATTENTE.

N’ai-je pas entendu la petite porte s’ouvrir, n’ai-je pas entendu le verrou résonner ? Non, c’est le souffle du vent qui murmure à travers ces peupliers.
Oh ! pare-toi, vert feuillage, tu vas recevoir la grâce et la beauté. Rameaux de ces arbres, formez une retraite ombreuse pour la protéger dans le silence mystérieux de la nuit. Légers zéphyrs ! éveillez-vous, caressez ses joues de roses, quand d’un pied léger elle s’avancera vers les lieux où l’amour l’attend.
Silence ! quel bruit fugitif ai-je entendu dans les broussailles ? Ah ! c’est un oiseau effrayé qui s’est enfui de ces arbustes.
Jour, éteins ton flambeau ; nuit heureuse, reviens avec ton doux mystère, étends ton voile sur ces champs empourprés, sur ces paisibles réseaux de feuillage. L’amour, dans son bonheur, évite les oreilles curieuses, il fuit la lumière importune, la discrète étoile du soir peut seule être sa confidente.
N’ai-je pas entendu là-bas un léger bruit pareil au murmure d’une voix ? Non, c’est le cygne qui se promène en cercle sur l’eau limpide.
Une douce harmonie résonne dans l’air, l’eau de la source jaillit avec un agréable murmure, la fleur s’incline sous les baisers de la brise, je vois tous les êtres de la nature ivres de volupté. La grappe de raisin se penche vers la pêche qui apparaît pleine et savoureuse derrière les feuilles, l’air imprégné de parfums aspire la chaleur de mes joues brûlantes.
N’ai-je point entendu des pas derrière le bosquet ? Non, c’est un fruit qui est tombé par sa propre pesanteur.
Les rayons du jour expirent doucement ; ses couleurs pâlissent ; déjà, au frais crépuscule s’épanouissent les fleurs qui redoutent l’ardeur du soleil. La lumière argentée de la lune apparaît ; tous les objets confondus se montrent par grandes masses paisibles, toutes les ceintures sont dénouées, toutes les beautés de la nature s’offrent nues à mon regard.
N’ai-je pas vu briller là-bas une robe blanche, un vêtement de soie ? Non, ce sont les colonnes dont la blancheur se détache sur la muraille sombre. Ô mon cœur impatient ! ne t’abandonne pas ainsi au vain jeu de quelques douces images ! Les bras qui tendent à enlacer celle que j’aime restent vides, une ombre illusoire ne peut satisfaire mon cœur. Oh ! amenez-moi ma bien-aimée, laissez-moi sentir sa douce main, entrevoir le bord de son manteau, et des rêves trompeurs j’entrerai dans la vie.
L’heure de la félicité arrive doucement comme si elle descendait des hauteurs du ciel. Ma bien-aimée s’est approchée sans être vue et a réveillé son ami par ses baisers.
# Poésies de Schiller/Mélancolie
## MÉLANCOLIE.

Laura, le rayon du soleil levant brille dans tes regards, un sang de pourpre colore tes joues et le ravissement fait tomber comme des perles les larmes de tes yeux. Celui qui a vu cette douce rosée qui, à travers les larmes, contemple la Divinité, celui-là voit l’aurore apparaître à ses yeux.
Ton âme, pure et riante comme le cristal de l’onde, change en un jour de printemps mon pâle automne. Le désert, silencieux et sombre, s’égaye à ton aspect ; les nuages obscurs de l’avenir se dorent par ta puissance ; tu souris aux harmonies de ce monde, et moi je les pleure. L’empire de la nuit n’a-t-il déjà pas enseveli les monuments de la terre ? Nos palais superbes, nos villes splendides s’élèvent sur des ossements modernes ; les œillets puisent leur doux parfum dans la corruption, et la source d’eau limpide tombe d’une sépulture humaine.
Élève tes regards vers les astres flottants, fais-toi raconter leur histoire sous leurs globes, des milliers de printemps ont déjà passé, des milliers de trônes se sont élevés, des milliers de batailles ont retenti d’un bruit sinistre. Cherche dans les campagnes la trace de ces événements : tôt ou tard brisés, les mages retournent dans le cercle des astres.
Regarde maintenant ce soleil éclatant qui se plonge dans la mer ténébreuse. Demande-moi d’où viennent tes fraîches couleurs, d’où vient l’éclat de tes yeux. Peux-tu être fière du sang qui colore ta joue et qui vient d’un impur limon ? Ah ! la mort te prête cette fraicheur avec usure et te la fera payer chèrement.
Ne parle pas des forts. Une joue jeune, colorée, est le plus beau trône de la mort. Derrière ces fleurs de ton visage elle prépare déjà son arc. Crois-moi, c’est la mort même que ton regard languissant appelle, et chaque rayon de tes regards consume la lampe de ta vie. Tes artères, me dis-tu, palpitent encore si vivement. Hélas ! dans leurs palpitations, elles préparent ta destruction.
D’un souffle, la mort fera disparaître ce sourire comme le vent dissipe l’écume légère d’une eau diaprée. En vain tu demandes où est cette mort, elle est dans le printemps de la nature, dans la vie et dans ses germes. Malheureux ! je vois les roses de ta jeunesse s’effeuiller, tes douces lèvres pâlir, tes joues, aux suaves contours, altérées par les hivers, voilées par les sombres années, je vois la source de ton printemps couverte d’un nuage sombre, alors Laura n’aimera plus et Laura ne sera plus aimable.
Jeune fille, ton poëte reste ferme comme le chêne, le dard impuissant de la mort s’émoussera sur le roc de ma jeunesse. Mes regards seront plus ardents, mon esprit plus audacieux.
Tu tressailles, Laura, ton cœur bat violemment : apprends donc, jeune fille, que ce bonheur dont je parle, que ce calice où je respire un arôme divin est empoisonné. Malheureux ! malheureux sont ceux qui osent faire jaillir de la poussière l’étincelle céleste. Ah ! la plus grande harmonie brise l’instrument, et cette flamme éthérée, que l’on appelle génie, ne s’entretient que des rayons de la vie.
# On n’est pas des bœufs/Les misères de la vie conjugale
### LES MISÈRES DE LA VIE CONJUGALE

Il y a des femmes qui sont comme le bâton enduit de confitures de roses dont parle le poète persan : on ne sait par quel bout le prendre.
(Les personnages qui, après la publication de ce petit alinéa, continueraient à faire courir le bruit de ma mauvaise éducation… personne ne les croirait !)
Dites bleu devant certaines dames, vite elles affirment rouge. Convenez rouge, pour leur faire plaisir : vert ! rugissent-elles sur l’heure.
La femme est un être ostiné entre tous, ostiné et contrariant.
La plus ostinée et la plus contrariante de toutes les femmes, c’est l’épouse légitime de mon inspecteur d’assurances, un brave garçon qui n’a d’autre tort que celui d’une excessive veulerie et d’une incoercible irrésistance.
Il me contait ses mésaventures ou plutôt sa mésaventure — car c’est toujours la même — et rien n’était plus comique que son désespoir ahuri.
Pour rendre plus saisissant son récit, je le diviserai en trois parties : Premier tableau, Deuxième tableau et Suite et fin.
Le curieux de cette histoire, c’est qu’on peut mettre le Deuxième tableau au lieu du Premier, et, au besoin, commencer par Suite et fin, sans que rien ne soit altéré dans la limpidité de la narration.
Monsieur rentre après une journée de fatigues et d’ennuis. Il s’est disputé avec des sinistrés. Ses chefs l’ont presque traité d’idiot.
Complètement esquinté, le pauvre homme n’a d’autre aspiration que celle du bon dodo où il va joncher son abrutissement.
Madame ne trouve pas naturelle cette dépression physique et morale.
D’un ton spécialement grincheux qui n’appartient qu’à elle :
— Qu’est-ce que tu as donc fait dans la journée, dit-elle pour être dans cet état-là ?
— Ma chère amie, j’ai beaucoup travaillé…
— Travaillé !… Je le connais, ce genre de travail : tu as passé la journée chez tes cocottes.
— Je te jure bien, ma pauvre amie…
— Eh bien ! retournes-y, chez tes cocottes ; ce n’est pas moi qui t’en empêcherai !
Et Madame, claquant fort la porte, va s’enfermer dans son appartement.
Monsieur a fait une bonne journée. Tout a marché à souhait. Il croit pouvoir compter sur un avancement prochain.
Bref, il est content !
Avant de monter, il a pris, avec un de ses amis, une bonne petite absinthe qui lui a mis encore plus de joie dans le cœur.
À peine rentré, il se précipite sur sa femme, l’embrasse très tendrement, l’embrasse encore, lui prodigue mille caresses plus ardentes, peut-être, que ne le comporte l’austère décor de la salle à manger.
Mais Madame se dégage vivement. Son visage se renfrogne.
D’un ton spécialement grincheux, qui n’appartient qu’à elle :
— D’où sors-tu donc, pour être excité comme ça ?
— Ma chère amie, je sors du bureau…
— Du bureau !… Je le connais ce bureau-là !… Tu sors de chez tes cocottes.
— Je te jure bien, ma pauvre amie…
— Eh bien ! retournes-y, chez tes cocottes. Moi, je ne me charge pas d’éteindre les flammes allumées par ces demoiselles.
Et Madame, claquant fort la porte, va s’enfermer dans son appartement.
Et c’est tous les jours la même chose.
# On n’est pas des bœufs/Légitime revendication
### LÉGITIME REVENDICATION

Bornons-nous, pour aujourd’hui, à enregistrer une légitime réclamation.
Elle se passe de commentaires, et j’en suis ravi, car je m’en trouve complètement dénué en ce moment, et j’ai passé un marché avec une grande maison anglaise qui m’interdit de me servir de tout commentaire ne sortant pas de ses manufactures :
» À qui j’adresserais cette âpre réclamation, longtemps j’hésitais entre M. votre oncle Francisque Sarcey et vous-même.
» Je conclus pour vous-même, rapport au nommé Symbole auquel aurait pu croire votre digne parent, et dont le vieux bougre se serait méfié peut-être.
» Si vous n’avez rien de mieux à faire pour le moment, relevez le bas de votre pantalon et entrons dans le vif de la question.
» (Je serai obligé à messieurs les typographes d’employer les capitales pour les trois lignes suivantes, afin de les distinguer de la professionnelle et bafouilleuse littérature circonvoisine qui les enserre.)
» Plus il fait chaud, plus je me vois forcé de grimper haut dans le tube des thermomètres.
» Ces jours-ci, dans certains appareils dont il me serait pénible de désigner avec plus de précision les propriétaires, je fus contraint d’atteindre, en plein soleil et au moment le plus chaud du jour, des degrés sis pas loin du 45e centigrade.
» Par contre, quand viendra l’hiver, je n’aurais rien de mieux à faire que de stagner dans des bas-fonds de thermomètres, au risque d’y geler bêtement et sans plus de gloire que les pontonniers de la Bérésina (Honneur et Patrie !)
» Serait-ce pas plus simple, entre nous, de chavirer l’état des choses en question ?
» Plus il ferait froid, plus je grimperais haut à l’échelle, et ça me procurerait de l’exercice.
» Plus il ferait chaud, plus je me tiendrais tranquille, dans les environs de pas loin de zéro degrés, où j’attendrais patiemment la fraîcheur du soir.
» La science n’y perdrait rien ; l’humanité y trouverait son compte.
» C’est en vous que j’espère, cher monsieur, mollement, d’ailleurs.
» Veuillez, etc., etc., etc.
Pas plus tôt cette lettre reçue, je fis un bond à l’Observatoire, où je ne pus me mettre en contact qu’avec un vague subalterne.
Je sortis entièrement découragé.
Du courage, Mercure des Thermomètres, du courage encore !
# Poésies nouvelles (1836-1852)/À M. A. T.
### À M. A. T.

Ainsi, mon cher ami, vous allez donc partir ! Adieu ; laissez les sots blâmer votre folie
Quel que soit le chemin, quel que soit l’avenir, Le seul guide en ce monde est la main d’une amie.
Vous me laissez pourtant bien seul, moi qui m’ennuie.
Mais qu’importe ? L’espoir de vous voir revenir
Me donnera, malgré les dégoûts de la vie, Ce courage d’enfant qui consiste à vieillir.
Quelquefois seulement, près de votre maîtresse, Souvenez-vous d’un cœur qui prouva sa noblesse
Mieux que l’épervier d’or dont mon casque est armé ;
Qui vous a tout de suite et librement aimé, Dans la force et la fleur de la belle jeunesse, Et qui dort maintenant à tout jamais fermé.
# Poésies nouvelles (1836-1852)/À Madame Cne T.
### À MADAME C$^{NE}$ T.

Dans son assiette arrondi mollement, Un pâté chaud, d’un aspect délectable, D’un peu trop loin m’attirait doucement.
J’allais à lui. Votre instinct charitable
Vous fit lever pour me l’offrir gaiement.
Jupin, qu’Hébé grisait au firmament, Voyant ainsi Vénus servir à table, Laissa son verre en choir d’étonnement
﻿Dans son assiette.
Pouvais-je alors vous faire un compliment ? La grâce échappe, elle est inexprimable ; Les mots sont faits pour ce qu’on trouve aimable, Les regards seuls pour ce qu’on voit charmant ; Et je n’eus pas l’esprit en ce moment
﻿Dans son assiette.
# Poésies nouvelles (1836-1852)/À Madame G., Sonnet

Pour les autres éditions de ce texte, voir Sonnet à Mme G. (Musset).

### À MADAME G.

C’est mon avis qu’en route on s’expose à la pluie,
Au vent, à la poussière, et qu’on peut, le matin,
S’éveiller chiffonnée avec un mauvais teint,
Et qu’à la longue, en poste, un tête-à-tête ennuie.   C’est mon avis qu’au monde il n’est pire folie
Que d’embarquer l’amour pour un pays lointain.
Quoi qu’en dise Héloïse ou madame Cottin,
Dans un miroir d’auberge on n’est jamais jolie.
C’est mon avis qu’en somme un bas blanc bien tiré,
Sur une robe blanche un beau ruban moiré,
Et des ongles bien nets, sont le bonheur suprême.
Que dites-vous, madame, à ce raisonnement ?
Un point, à ce sujet, m’étonne seulement :
C’est qu’on n’a pas le temps d’y penser quand on aime.
# Poésies nouvelles (1836-1852)/À Madame O.
### À MADAME O.

Dieu défend d’oublier les petits ici-bas.
La fleur qui, dans l’herbier, doucement se dessèche, Rend grâces à celui qui la vit sous ses pas, La cueillit au passage, et la mit dans l’eau fraîche.
Ma brunette Margot, que Balzac n’aime pas, Est là, le cœur battant, prête à mordre à sa pêche.
(Dites-moi son idée, et ce qui l’en empêche.)
Puis voici Béatrix qui montre ses beaux bras.
Pauvre et pâle bouquet, ô mes chères pensées ! Dans ce bruyant torrent où vous devez mourir, Heureuse soit la main qui vous a ramassées !
Puisses-tu désormais modestement t’ouvrir, Petit livre, et songer qu’il te faut soutenir
Dans ton sein tout ému ces perles enchâssées !
# Poésies nouvelles (1836-1852)/À Mademoiselle ***
### À MADEMOISELLE ***

Oui, femmes, quoi qu’on puisse dire, Vous avez le fatal pouvoir
De nous jeter par un sourire
Dans l’ivresse ou le désespoir.
Oui, deux mots, le silence même, Un regard distrait ou moqueur, Peuvent donner à qui vous aime
Un coup de poignard dans le cœur.
Oui, votre orgueil doit être immense ; Car, grâce à notre lâcheté, Rien n’égale votre puissance, Sinon votre fragilité.
Mais toute puissance sur terre
Meurt quand l’abus en est trop grand, Et qui sait souffrir et se taire
S’éloigne de vous en pleurant.
Quel que soit le mal qu’il endure, Son triste rôle est le plus beau.
J’aime encor mieux notre torture
Que votre métier de bourreau.