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# Odes et Ballades/La Chauve-souris
### ODE CINQUIÈME. LA CHAUVE-SOURIS.

Oui, je te reconnais, je t’ai vu dans mes songes, Triste oiseau ! mais sur moi vainement tu prolonges Les cercles inégaux de ton vol ténébreux ; Des spectres réveillés porte ailleurs les messages ; ﻿Va, pour craindre tes noirs présages, Je ne suis point coupable et ne suis point heureux.
Attends qu’enfin la vierge, à mon sort asservie, Que le ciel comme un ange envoya dans ma vie, De ma longue espérance ait couronné l’orgueil ; Alors tu reviendras, troublant la douce fête, Joyeuse, déployer tes ailes sur ma tête, ﻿Ainsi que deux voiles de deuil.
Sœur du hibou funèbre et de l’orfraie avide, Mêlant le houx lugubre au nénuphar livide, Les filles de Satan t’invoquent sans remords ; Fuis l’abri qui me cache et l’air que je respire ; De ton ongle hideux ne touche pas ma lyre, ﻿De peur de réveiller des morts !
La nuit, quand les démons dansent sous le ciel sombre, Tu suis le chœur magique en tournoyant dans l’ombre. L’hymne infernal t’invite au conseil malfaisant. Fuis ! car un doux parfum sort de ces fleurs nouvelles ; ﻿Fuis, il faut à tes mornes ailes L’air du tombeau natal et la vapeur du sang.
Qui t’amène vers moi ? Viens-tu de ces collines Où la lune s’enfuit sur de blanches ruines ? Son front est, comme toi, sombre dans sa pâleur. ﻿Tes yeux dans leur route incertaine Ont donc suivi les feux de ma lampe lointaine ? Attiré par la gloire, ainsi vient le malheur !
Sors-tu de quelque tour qu’habite le Vertige, Nain bizarre et cruel, qui sur les monts voltige, Prête aux feux du marais leur errante rougeur, Rit dans l’air, des grands pins courbe en criant les cimes, Et chaque soir, rôdant sur le bord des abîmes, Jette aux vautours du gouffre un pâle voyageur ?
En vain autour de moi ton vol qui se promène Sème une odeur de tombe et de poussière humaine ; Ton aspect m’importune et ne peut m’effrayer. Fuis donc, fuis, ou demain je livre aux yeux profanes Ton corps sombre et velu, tes ailes diaphanes, Dont le pâtre conteur orne son noir foyer.
Des enfants se joueront de ta dent furieuse ; Une vierge viendra, tremblante et curieuse, De son rire craintif t’effrayer à grand bruit ; Et le jour te verra, dans le ciel exilée, ﻿À mille oiseaux joyeux mêlée, D’un vol aveugle et lourd chercher en vain la nuit !
# Odes et Ballades/La Demoiselle
### ODE SEIZIÈME. LA DEMOISELLE.

Un rien sait l’animer ; curieuse et volage, Elle va parcourant tous les objets flatteurs, Sans se fixer jamais, non plus que sur les fleurs
Les zéphyrs vagabonds, doux rivaux des abeilles, Ou le baiser ravi sur des lèvres vermeilles.
Quand la demoiselle dorée
S’envole au départ des hivers, Souvent sa robe diaprée, Souvent son aile est déchirée
Aux mille dards des buissons verts.
Ainsi, jeunesse vive et frêle, Qui, t’égarant de tous côtés, Voles où ton instinct t’appelle, Souvent tu déchires ton aile
Aux épines des voluptés.
# Odes et Ballades/La Grand-mère
### BALLADE TROISIÈME. LA GRAND’MÈRE.

« Dors-tu ?… réveille-toi, mère de notre mère ! D’ordinaire en dormant ta bouche remuait ; Car ton sommeil souvent ressemble à ta prière.
Mais, ce soir, on dirait la madone de pierre ; Ta lèvre est immobile et ton souffle est muet.
« Pourquoi courber ton front plus bas que de coutume ? Quel mal avons-nous fait, pour ne plus nous chérir ? Vois, la lampe pâlit, l’âtre scintille et fume ; Si tu ne parles pas, le feu qui se consume, Et la lampe, et nous deux, nous allons tous mourir !
« Tu nous trouveras morts près de la lampe éteinte.
Alors, que diras-tu quand tu t’éveilleras ? Tes enfants à leur tour seront sourds à ta plainte.
Pour nous rendre la vie, en invoquant ta sainte, Il faudra bien longtemps nous serrer dans tes bras !
« Donne-nous donc tes mains dans nos mains réchauffées.
Chante-nous quelque chant de pauvre troubadour.
Dis-nous ces chevaliers qui, servis par les fées, Pour bouquets à leur dame apportaient des trophées, Et dont le cri de guerre était un nom d’amour.
« Dis-nous quel divin signe est funeste aux fantômes ; Quel ermite dans l’air vit Lucifer volant ; Quel rubis étincelle au front du roi des gnômes ; Et si le noir démon craint plus, dans ses royaumes, Les psaumes de Turpin que le fer de Roland.
« Ou montre nous ta bible, et les belles images, Le ciel d’or, les saints bleus, les saintes à genoux, L’enfant-Jésus, la crèche, et le bœuf, et les mages ; Fais-nous lire du doigt, dans le milieu des pages, Un peu de ce latin, qui parle à Dieu de nous.
« Mère !… — Hélas ! par degrés s’affaisse la lumière, L’ombre joyeuse danse autour du noir foyer, Les esprits vont peut-être entrer dans la chaumière…
Oh ! sors de ton sommeil, interromps ta prière ; Toi qui nous rassurais, veux-tu nous effrayer ?
« Dieu ! que tes bras sont froids ! rouvre les yeux… Naguère
Tu nous parlais d’un monde, où nous mènent nos pas, Et de ciel, et de tombe, et de vie éphémère, Tu parlais de la mort… dis-nous, ô notre mère, Qu’est-ce donc que la mort ?… — Tu ne nous réponds pas ! »
Leur gémissante voix longtemps se plaignit seule.
La jeune aube parut sans réveiller l’aïeule.
La cloche frappa l’air de ses funèbres coups ; Et, le soir, un passant, par la porte entr’ouverte, Vit, devant le saint livre et la couche déserte, Les deux petits enfants qui priaient à genoux.
# Odes et Ballades/La Fille d’O-Taïti
### LA FILLE D’O-TAÏTI

Que fait-il donc, celui que sa douleur attend ? Sans doute il n’aime pas, celui qu’elle aime tant.
« Oh ! dis-moi, tu veux fuir ? et la voile inconstante Va bientôt de ces bords t’enlever à mes yeux ? Cette nuit j’entendais, trompant ma douce attente, Chanter les matelots qui repliaient leur tente. ﻿Je pleurais à leurs cris joyeux.
« Pourquoi quitter notre île ? En ton île étrangère, Les cieux sont-ils plus beaux ? a-t-on moins de douleurs ? Les tiens, quand tu mourras, pleureront-ils leur frère ? Couvriront-ils tes os du plane funéraire ﻿Dont on ne cueille pas les fleurs ?
« Te souvient-il du jour où les vents salutaires T’amenèrent vers nous pour la première fois ? Tu m’appelas de loin sous nos bois solitaires, Je ne t’avais point vu jusqu’alors sur nos terres, ﻿Et pourtant je vins à ta voix.
« Oh ! j’étais belle alors ; mais les pleurs m’ont flétrie. Reste, ô jeune étranger ! ne me dis pas adieu. Ici, nous parlerons de ta mère chérie ; Tu sais que je me plais aux chants de ta patrie, ﻿Comme aux louanges de ton Dieu.
« Tu rempliras mes jours ; à toi je m’abandonne. Que t’ai-je fait pour fuir ? Demeure sous nos cieux. Je guérirai tes maux, je serai douce et bonne, Et je t’appellerai du nom que l’on te donne ﻿Dans le pays de tes aïeux.
« Je serai, si tu veux, ton esclave fidèle, Pourvu que ton regard brille à mes yeux ravis. Reste, ô jeune étranger ! reste, et je serai belle. Mais tu n’aimes qu’un temps, comme notre hirondelle. ﻿Moi, je t’aime comme je vis.
« Hélas ! tu veux partir. — Aux monts qui t’ont vu naître, Sans doute quelque vierge espère ton retour. Eh bien ! daigne avec toi m’emmener, ô mon maître ! Je lui serai soumise, et l’aimerai peut-être, ﻿Si ta joie est dans son amour !
« Loin de mes vieux parents, qu’un tendre orgueil enivre, Du bois où dans tes bras j’accourus sans effroi, Loin des fleurs, des palmiers, je ne pourrai plus vivre. Je mourrais seule ici. Va, laisse-moi te suivre : ﻿Je mourrai du moins près de toi.
« Si l’humble bananier accueillit ta venue, Si tu m’aimas jamais, ne me repousse pas. Ne t’en va pas sans moi dans ton île inconnue, De peur que ma jeune âme, errante dans la nue, ﻿N’aille seule suivre tes pas ! »
Quand le matin dora les voiles fugitives, En vain on la chercha sous son dôme léger ; On ne la revit plus dans les bois, sur les rives. Pourtant la douce vierge, aux paroles plaintives, ﻿N’était pas avec l’étranger.
* ↑ Cette épigraphe a remplacé, à partir de 1828, celle de l’édition originale (Note de l’éditeur.)
# Octobre, Chansons et Poèmes /02

— Holà ! bonhomme, êtes-vous prêt ? Allons-nous-en dans la forêt
Avec des haches et des chaînes.
Allons cogner matin et soir,
Il faut des chevrons au pressoir. — Tope, dit l’homme, et gare aux chênes !
Le chêne dit aux bûcherons : — Que ferez-vous de mes chevrons ? Je dormais d’un sommeil de marbre. — Nous en ferons un échafaud ; C’est pour la vigne, il nous les faut.
— Frappe ! dit l’arbre.
Avec la serpe et le couteau,
Allons-nous-en sur le coteau
Que le cep souriant festonne ; Trousse tes manches, compagnon,
Et toi, la fille au lourd chignon,
Fais comme nous : voici l’automne !
— Gai vendangeur, que me veux-tu ? Lui dit la vigne au bois tortu
Quand il passe de ligne en ligne. — Je veux ton cœur tout frémissant,
Je veux ta moelle et l’on sang. — Prends ! dit la vigne.
Corbeille au front, panier au flanc, Portant le raisin noir et blanc, Ils s’en vont, les poings sur les hanches, Aveuglés par les rameaux verts, Et l’on voit reluire au travers Et leurs yeux noirs et leurs dents blanches.
La grappe dit de temps en temps : — Où donc allez-vous si contens,
Mon beau garçon, et vous, ma belle ? — Nous t’emportons dans des étaux
Qui broieront ta chair et tes os. — Allons ! dit-elle.
Comme il jaillit, le vin nouveau ! On dirait que l’on saigne un veau.
Le pressoir geint comme une veuve.
Allons, les gars, encore un tour ! Que la terre en fume alentour ! N’ayez pas peur, la vis est neuve.
— Eh ! garçon, dit le pressoir neuf,
Le cuvier est plein comme un œuf,
Et tu presses à pleine échine ! — Bon ! plus j’en presse et plus j’en bois. — Presse donc à fendre le bois, Dit la machine.
L’homme qui boit est bien plus beau : Il a le vin à fleur de peau
Et la face couleur de braise ; Il ne craint ni soldat ni rien,
C’est comme s’il avait du bien,
Tant il est fier et pâmé d’aise !
— Beau buveur, dit le verre plein,
Te voilà soûl comme un vilain ! — Mon petit, la vie est sévère : Faut-il pas l’égayer un peu ? — A tes souhaits, homme de Dieu ! Lui dit le verre.
Or, mes gens, si vous voyez clair,
Dites-moi qui donne sa chair,
Qui donne le sang de ses veines,
Qui l’on tourmente bien des fois,
Qui l’on fait saigner sur le bois,
Tout cela pour calmer nos peines ?
C’est Jésus, le sauveur divin,
Le sang de Jésus, c’est le vin
Qui coule pour le misérable
Et coulera, doux et subtil,
Dans tous les temps. — Ainsi soit-il,
Vin adorable !
# Octobre, Chansons et Poèmes /01

Déjà l’été charmant n’est plus qu’un souvenir.
Le temps, ce morne auteur, dédaigneux des huées,
Sur l’œuvre éblouissante et qui vient de finir
Abaisse lentement le rideau des nuées.
Aux reflets de clartés toujours diminuées,
On voit le vieux décor s’écailler et jaunir,
Et comparses frileux, partant pour revenir,
Des troupes d’oiseaux noirs rentrer exténuées.
La nature en dormant roule ses tapis verts ; La bise vient et va soufflant sur les étoiles
Que la brume enveloppe avec ses fines toiles, Et sur le mobilier dégarni des hivers
Le givre pâle étend sa housse monotone…
Le théâtre désert représente l’automne.
# Octobre (Chapman)
### OCTOBRE

Le ciel est tout couvert de nuages marbrés. L’écho vibre au lointain comme un bronze d’alarmes.
Chaque nuit le gel mord les rameaux diaprés,
Et les feuilles des bois tombent comme des larmes.
Il vente, il grêle, il pleut. Les lourds torrents gonflés
Dans les vallons déserts grondent comme les fauves.
Pour des bords plus cléments les maestros ailés
Désertent, inquiets, les bosquets demi-chauves.
Des rayons hésitants tombent comme à regret
Du sombre firmament sur la terre alarmée…
Adieu les fleurs ! adieu les chants sous la ramée !
Adieu les rendez-vous au bord de la forêt !
Mais, comme le flambeau divin de l’Espérance Fait envoler la nuit de tout cœur douloureux, Le radieux soleil percera de ses feux La brume qui dérobe aux yeux l’azur immense.
Midi flamboie encore, et les pêcheurs, toujours Patients, sur les eaux laissent flotter leurs lièges. Les vieux trappeurs, campés au fond des grands bois sourds, Le fusil sous le bras, vont visiter leurs pièges.
De l’aube jusqu’au soir, sur le sol morne et froid, Qui berce au vent sapins, ormes, frênes, érables, Retentissent des chocs sinistres, formidables, Où se mêlent des cris de triomphe et d’effroi.
Ce sont les défricheurs qui causent ces vacarmes : Avec le fer brutal ils renversent les fûts D’arbres portant jusqu’à l’éther leurs fronts touffus… Et les feuilles toujours tombent comme des larmes.
# Octobre (Coppée)

Avant que le froid glace les ruisseaux Et voile le ciel de vapeurs moroses, Écoute chanter les derniers oiseaux, Regarde fleurir les dernières roses.
Octobre permet un moment encor Que dans leur éclat les choses demeurent ; Son couchant de pourpre et ses arbres d’or Ont le charme pur des beautés qui meurent.
Tu sais que cela ne peut pas durer, Mon cœur ! mais, malgré la saison plaintive, Un moment encor tâche d’espérer Et saisis du moins l’heure fugitive.
Bâtis en Espagne un dernier château, Oubliant l’hiver, qui frappe à nos portes Et vient balayer de son dur râteau Les espoirs brisés et les feuilles mortes.
# Octobre, Chansons et Poèmes

* Octobre
* La Complainte véritable du Vin
* Les Brumes
* Le Berceau
* L’Aveu
# Octobre, Chansons et Poèmes /04

Dans la moire et le satin (L’enfant vient de naître),
Il est couché, ce matin, Le cher petit être.
Chacun accourt et, tremblant, Sur le lit se penche,
Pour voir dans son écrin blanc Cette perle blanche.
Chacun soulève à demi Les fines dentelles
Pour voir cet ange endormi, Qui n’a plus ses ailes,
Pour voir ces nids à baisers, Sa main délicate
Et ses petits pieds rosés Aux ongles d’agate.
Blanc comme une hostie et pur Comme une prière,
On voit encor de l’azur Luire en sa paupière ?
Son œil est vierge du jour, Son cœur de souffrance,
Hier pour lui c’est l’amour, Demain l’espérance.
Il est comme sont les fleurs, Parfum et mystère ; À peine si par ses pleurs Il tient à la terre ! Que faut-il pour l’apaiser ? Un mot, s’il soupire ; S’il se réveille, un baiser ; S’il dort, un sourire.
Il dit déjà, savez-vous ? Mille et mille choses,
Rien qu’avec le souffle doux De ses lèvres roses.
C’est un langage charmant, Fait de mots étranges,
Que comprennent seulement Sa mère — et les anges.
Bonjour, petit nous si cher, Rayon de ma flamme ! O baiser qui s’est fait chair ! Bonjour, petite âme,
L’espoir t’appelle avenir, C’est un gai baptême ; Mais ton nom est souvenir, C’est pourquoi je t’aime.
Ah ! cher tyran, quel qu’il soit, Le nom qui te nomme,
Déjà l’on souffre par toi… Tu seras un homme.
Qu’importe, ô mon doux vainqueur ? Va, fais l’on office…
La gourmandise du cœur, C’est le sacrifice !
# Octobre, Chansons et Poèmes /05

En ce temps-là ! — c’était un jour comme aujourd’hui,
Pour moi vous étiez : Elle, et pour vous j’étais : Lui ! En ce temps-là, ma toute belle, —
Un jour comme aujourd’hui, nous suivions ce chemin ; Je n’osais ni parler ni vous donner la main, Je vous disais : Mademoiselle ;
Vous me disiez : Monsieur, vous en souvenez-vous ? Ah ! que vous étiez belle et que l’air était doux ! Dans ces momens, tout nous étonne ; Nous avions pourtant fait ce chemin bien des fois,
Mais c’étaient d’autres champs et c’étaient d’autres bois, Et nous découvrions l’automne.
L’automne ! le printemps empourpré de l’hiver,
Tumultueux, sanglant, incendié, moins vert, Mais plus ardent, mais plein de fièvres : Le sein roux de la vigne était gonflé de vin,
Les oiseaux se cherchaient ; dans le fond du ravin, L’eau faisait comme un bruit de lèvres.
Les lilas amoureux tâchaient de refleurir,
Et l’astre, s’épuisant avant que de mourir, Faisait vibrer toutes ces choses,
Et la nature en feu portait son deuil vermeil
En veuve de soleil, mais qu’un autre soleil Épousera, — viennent les roses !
Oh ! toutes ces chansons et toutes ces couleurs ! Les chênes, ce jour-là, ressemblaient à des fleurs, Et les bouleaux aux feuilles blanches
Que soulevaient parfois de légers tourbillons
À des arbres d’argent couverts de papillons Frissonnant au milieu des branches.
L’ambre et l’or enchâssaient le monde souriant ; Des geais couleur d’azur voltigeaient en criant Dans des hêtres couleur garance ; Sur les champs, livre brun que le soc a réglé,
Le doigt mystérieux et verdissant du blé
Écrivait partout : Espérance !
Vous en souvenez-vous, comme tout était beau ? Et des douceurs de l’air et des baisers de l’eau Vous en souvenez-vous ? Et l’herbe
Où ruisselaient ces fleurs que vernit le brouillard ? Et l’aveugle du pont ? Pauvre homme ! un beau vieillard ! Et le beau pont ! un pont superbe !
Ah ! chers instans ! .. J’étais comme un enfant boudeur,
Plein d’audace muette et de lourde pudeur ; Je disais : Qui sait ? J’étais ivre.
Parfois je vous laissais exprès marcher devant,
Pour voir vos cheveux fins qui frémissaient au vent… Pauvres morts ! qu’il est doux de vivre !
Si vous l’aviez connu, tout ce que j’ai pensé ! Je naissais ; je voyais, oubliant le passé, Comme un lis en mon âme éclore,
Et je bénissais Dieu, sentant venir l’amour,
Le Dieu bon qui permet, si la vie est un jour, Que ce jour ait plus d’une aurore.
Oui, je pensais beaucoup, mais je pensais tout bas,
Et comme j’entendais que je ne parlais pas, J’en avais l’âme consternée ; Aussi, quand le silence avait duré longtemps,
J’assurais bien ma voix et m’écriais : Beau temps ! Vous répondiez : Belle journée !
Ainsi nous avons fait jusqu’à ce qu’il fît noir,
Ayant marché tous deux du matin jusqu’au soir, La bouche sur le cœur fermée ; Trouble ! extase ! ô silence adorable et maudit ! Tu n’avais pas parlé, je ne t’avais rien dit… C’était l’aveu, ma bien-aimée !
EDOUARD PAILLERON.
# Octobre !

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Octobre !
Octobre ! Une chambre d’hôtel…
Sur la douteuse courtepointe,
De quels baisers m’as-tu pas ointe,
Ô Douce ? Je le vois bien tel,
Ce garni… Le désir m’accointe
De votre corps, brumeux pastel,
Près du mien, suc brun de bétel,
De ma bouche à la vôtre jointe.
Un jour… et ce nous fut assez.
Mais, de ces souvenirs tassés,
Des joies que nous avons connues,
Ne gardez-vous que le décor,
Dites ? Jouerons-nous pas, encor,
À Mesdames-les-Toutes-Nues ? :
# Pendant L Exil Tome V Arrivée à Bordeaux
## I ARRIVÉE À BORDEAUX

Le 14 février, lendemain de son arrivée à Bordeaux, M. Victor Hugo, à sa sortie de l’Assemblée, invité à monter sur un balcon qui domine la grande place, pour parler à la foule qui l’entourait, s’y est refusé. Il a dit à ceux qui l’en pressaient :
À cette heure, je ne dois parler au peuple qu’à travers l’Assemblée. Vous me demandez ma pensée sur la question de paix ou de guerre. Je ne puis agiter cette question ici. La prudence fait partie du dévouement. C’est la question même de l’Europe qui est pendante en ce moment. La destinée de l’Europe adhère à la destinée de la France. Une redoutable alternative est devant nous, la guerre désespérée ou la paix plus désespérée encore. Ce grand choix, le désespoir avec la gloire ou le désespoir avec la honte, ce choix terrible ne peut se faire que du haut de la tribune. Je le ferai. Je ne manquerai, certes, pas au devoir. Mais ne me demandez pas de m’expliquer ici. Une parole de trop serait grave dans la place publique. Permettez-moi de garder le silence. J’aime le peuple, il le sait. Je me tais, il le comprendra.
Puis, se tournant vers la foule, Victor Hugo a jeté ce cri : Vive la République ! Vive la France !
# Odes et Poèmes (Laprade)/La Chanson de l’alouette
### II LA CHANSON DE L’ALOUETTE

Je suis, je suis le cri de joie Qui sort des prés à leur réveil ; Et c’est moi que la terre envoie Offrir le salut au soleil.
Je pars des chaumes blancs de brume, À mes pieds flotte un fil d’argent, La rosée emperle ma plume, Et je la sème en voltigeant.
Je plane et chante la première Dans l’azur frais où l’aube éclot ; Je me baigne dans la lumière, Et vais me mirer dans un flot.
Ma voix est sans note plaintive, Je ne dis rien au triste soir ; Je suis la chanson folle et vive De la jeunesse et de l’espoir.
Je dis au malade qui veille : Bénis Dieu, la nuit va finir !
Au laboureur que je réveille : Fais ton sillon pour l’avenir !
Si mon chant près d’une fenêtre Attire un couple jeune et beau, Je répète : Le jour va naître, Laisse partir ton Roméo !
Je suis, je suis le cri de joie Qui sort des prés à leur réveil ; Et c’est moi que la terre envoie Offrir un salut au soleil.
# Odes et Poèmes (Laprade)/La Cigale
### VI LA CIGALE

L’air pèse et brûle ; il n’est dans l’herbe et les épis Bruit d’ailes ni murmures ; Même les froids lézards se cachent assoupis Au fond des gerbes mûres.
La feuille au loin se tait dans l’immobilité, Pas un oiseau ne vole ; La terre a vu tarir dans les bras de l’été Sa sève et sa parole.
De la plaine embrasée où sont les habitants ? La vie est-elle encore ?… Oui, la nature veille, et, joyeux, je t’entends, Ô cigale sonore !
Ton cri sort des sillons brûlants et crevassés, De l’orme aux branches sèches, Parmi les chauds rayons qu’un ciel rouge a lancés Aigus comme des flèches.
C’est toi qu’un doux vieillard, des voluptés épris, Disait aux dieux pareille ; Et l’homme de nos jours te ferme avec mépris Son cœur et son oreille !
£n cercle les héros t’écoutaient autrefois Comme un hymne dorique. Qui donc s’est transformé de l’homme ou de ta voix, Ô chanteuse homérique ?
Non, tu n’as rien changé, nature, à tes accents, Ta musique est la même ; Mais, pour trouver la clef de tes accords puissants, Il faut d’abord qu’on t’aime.
Poète, je le sais : nul n’est vil à mes yeux Des mille aspects de l’être ; Tout cri révèle une âme, et mon cœur sérieux L’accueille et s’en pénètre.
Viens, cigale ma sœur, et chante près de moi ; Nul homme sacrilège N’oserait, où je suis, porter la main sur toi ; La muse te protège.
Moi, je me dis impur, si dans l’ombre en marchant J’écrase un frêle insecte ;
Au chœur universel tout ce qui prête un chant, Il faut qu’on le respecte :
Car la terre gémit, car Dieu même est chagrin D’une note étouffée, Et d’une voix qui manque à l’hymne souverain Dont l’homme est coryphée.