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# Midraschim et fabliaux/La Moutarde avant dîner

Chaque chose doit être, en son temps, discutée ; Chaque chose doit être, à son jour, arrêtée. Soyez opportuniste, et recherchez le joint, Et n’agissez que quand l’affaire est à son point.
Hélas ! dans cette nuit qui lui cache sa route, L’homme est incessamment poursuivi par le doute ; Ce qu’il sait, c’est qu’il doit craindre le lendemain, Car tout varie et meurt et tout est incertain.
« Fais donc ce que tu fais » dit un grand moraliste, « En y pensant toujours » dit Newton. Je prétends, Malgré que je ne sois qu’un petit fabuliste, Qu’encor ne faut-il pas agir à contretemps. »
C’est pendant le dîner qu’on passe la moutarde ; Mais avant, mais après, il n’en faut point offrir : Quand le fruit est trop vert, ou trop mûr, on s’en garde, On laisse le premier mûrir, l’autre périr.
Témoin ces deux époux qui s’aimaient d’amour tendre, Et qui, se disputant du matin jusqu’au soir Sur l’enfant à venir, ne purent pas s’entendre, S’entendant toutefois très bien pour en avoir.
Le mari dit : un jour, mon fils sera notaire. — Quoi notaire, allons donc ! pour moi, j’ai le désir Que mon fils soit poète, artiste ou militaire, Mais notaire, jamais, j’aimerais mieux mourir.
Le mari, du notaire exalta les délices : Estimé, consulté, prudent, homme de bien, Tandis que du poète il blâmait les caprices, Disant, pour l’achever : c’est un musicien.
Rossignol sur un arbre, il enchante l’oreille, Mais il n’en reste rien après ; ce n’est qu’un bec Possédant de beaux bruits, les poussant à merveille, Mais dépourvus de sens et creux comme un fruit sec.
La femme repartit qu’un notaire est un homme Qu’on reçoit par devoir et jamais par plaisir ; Qu’il est lent, ergoteur, presque toujours prud’homme Et qu’à la comédie on sait s’en divertir ;
Tandis que le poète, adoré par les femmes, Exerce autour de lui l’empire le plus grand ; Qu’il fait, de ses amis, jusques à des réclames Et que c’est la lumière, ici-bas, qu’il répand.
Chaque jour, chaque nuit, reprenant sa querelle, Le ménage devint un foyer sans parfum ; Le mari ne trouva plus sa femme aussi belle, Et la femme trouva son mari bien commun.
Dans ces oiseux débats, quarante ans se passèrent, Sans que jamais le ciel leur eût donné d’enfants ; Puis, quand leurs jours, gâtés ainsi, se terminèrent, Ils dirent : discutons chaque chose en son temps.
# Midraschim et fabliaux/Henri IV

Un jour, ce fameux roi de France, S’intéressant à certain cas, Voulut entrer à l’audience, Pour entendre les avocats.
Le demandeur plaide, injurie, Si bien qu’à la péroraison, Le bon roi, transporté, s’écrie : « Je crois qu’il a cent fois raison. »
Mais l’autre ayant bien su débattre, Rétablir et prouver ses droits : « Ventre-saint-gris, dit Henri quatre, Ils ont tous deux raison, je crois. »
Car notre vaillant, Henri quatre, Qui gouvernait si bien l’État, Savait aimer, savait se battre, Mais il ignorait l’avocat.
# Midi au village
### MIDI AU VILLAGE

Nul troupeau n’erre ni ne broute ; Le berger s’allonge à l’écart ; La poussière dort sur la route, Le charretier sur le brancard.
Le forgeron dort dans la forge ; Le maçon s’étend sur un banc ; Le boucher ronfle à pleine gorge, Les bras rouges encor de sang.
La guêpe rôde au bord des jattes ; Les ramiers couvrent les pignons ; Et, la gueule entre les deux pattes, Le dogue a des rêves grognons.
Les lavandières babillardes Se taisent. Non loin du lavoir, En plein azur, sèchent les hardes D’une blancheur blessante à voir.
La férule à peine surveille Les écoliers inattentifs ; Le murmure épars d’une abeille Se mêle aux alphabets plaintifs…
Un vent chaud traîne ses écharpes Sur les grands blés lourds de sommeil, Et les mouches se font des harpes Avec des rayons de soleil.
Immobiles devant les portes Sur la pierre des seuils étroits, Les aïeules semblent des mortes Avec leurs quenouilles aux doigts.
C’est alors que de la fenêtre S’entendent, tout en parlant bas, Plus libres qu’à minuit peut-être, Les amants, qui ne dorment pas.
# Midraschim et fabliaux/La Forêt et le Chariot

Une forêt, vaste et tranquille Renfermant de fort belles eaux, S’élevait, non loin d’une ville, Aux chants de ses nombreux oiseaux.
Cette forêt majestueuse Ne connaissait pas son bonheur, Ses arbres, d’humeur ombrageuse, Vivants agités par la peur.
S’il passait un cerf dont les cornes Effleuraient quelque peu leurs flancs, Tous les ornes devenaient mornes, Tous les trembles étaient tremblants.
Même une biche au pied agile Ne pouvait passer auprès d’eux, Sans que son allure tranquille Couvât un projet ténébreux.
Lors, un jour, rumeur souterraine S’éleva du fond de ces bois, Et se répandit dans la plaine, Comme une formidable voix.
Rejetant chevelure arrière, Un saule pleureur idiot Criait : « Frères, par la clairière, Je viens de voir un chariot.
Chariot plein de fers de hache, De taillants, luisants au soleil ; Ils viennent accomplir la tâche De nous conduire au grand sommeil.
— Fi ! le peureux, dit un vieux chêne, Encor très vert, quoique ridé ; Faudrait-il pas se mettre en peine Pour un chariot attardé ?
D’ailleurs, que peut le fer sans manches ; Or, les manches, frères, c’est nous : Défendez-vous, joignez vos branches ; Que nul ne pénètre entre vous.
Et si le sort vous est contraire, S’il faut périr : tombez sur eux ; N’êtes-vous plus un adversaire Qui, même mort, est dangereux.
Tous les pays ont l’âme haute, Tous les soldats ont même cœur ; Donc c’est toujours par notre faute Que l’ennemi devient vainqueur.
Car ce n’est pas leur seul mérite Qui les a rendus triomphants ; Notre taille étant moins petite, Ils paraîtraient certes moins grands. »
Les arbres ne pouvaient comprendre Ni même entendre ce discours ; Ils ne demandaient qu’à se rendre : La peur les avait rendus sourds.
La forêt devint une plaine ; Ses arbres, frappés de terreur, S’effondrèrent autour d’un chêne Que respecte encor le faucheur.
Parfois, d’un côté, l’arbre penche, L’homme aussi ; que nous sommes fous De livrer ainsi notre branche Au fer, pour qu’il frappe sur nous.
Source. — « Aussitôt que le fer fut créé, tous les arbres se mirent à trembler ; le fer leur dit : Pourquoi tremblez-vous ? tant qu’aucun de vous ne me prêtera son concours, il n’arrivera malheur à personne. »
# Mirages (Renée de Brimont)/Ombres
## OMBRES

Fantômes dansants, fols et fluides corps devinés à peine, vous qui me parlez avec la voix des morts, cette voix lointaine… lorsque vient la nuit, la donneuse de paix et de solitude, vous m’apparaissez — et je vous reconnais avec certitude. Je vous vois surgir comme à pas de velours de l’alcôve sombre, ou d’un vol furtif chassant un rêve lourd, ô légères ombres ! Vous touchez mon front, mes cheveux dévoilés, mes paupières closes, et je vous écoute, et vous me rappelez de très vieilles choses ; car c’est du passé, des souvenirs secrets, des lèvres fanées, c’est de mes loisirs et c’est de mes regrets que vous êtes nées. C’est ainsi qu’en vous mes meilleures amours ont jeté l’amarre ;
que la cendre gît encore de mes jours dans vos doigts avares ; qu’un reflet encore, émouvant et vivant, dans mes yeux persiste du visage étroit où mon regard d’enfant brûlait, déjà triste… Vous rythmez mon cœur, visiteuses de nuit, et je vous redoute, et sans vous pourtant je n’aurais nul appui sur l’hostile route ; j’irais pas à pas vers l’avenir diffus, sans but et sans bible, si vous n’attachiez à tout ce que je fus des fils invisibles. Guidez, guidez-moi hors des brumeux chemins, loin de ces dédales pleins d’obscurs dangers !.. Ombres, voici mes mains, mes mains sororales. … Votre voix ressemble à cette voix des morts lointaine et diverse… Fantômes dansants, fols et fluides corps qu’une voix disperse !
# Mirages (Renée de Brimont)/Mahomet
## MAHOMET

* Je l’ai vu. Mais peut-être est-ce en rêve… Son front
* divin, que surmontait un large turban rond
* constellé de brillants, aigretté d’émeraudes,
* son front dodelinait un peu dans l’heure chaude ;
* sa barbe déployant mille flocons légers
* flottait en éventail ; ceint d’une écharpe molle
* son manteau rebrodé d’algébriques symboles
* sur sa panse baillait… Et du cœur des vergers,
* et jusqu’à lui montaient, savamment mélangés,
* des parfums d’abricot, de figue, de goyave…
* Majestueux et beau, satisfait, sage et grave,
* sous les ronds parasols bénissants des palmiers
* Mahomet prit alors le chemin coutumier
* de lys fleuri qui mène aux espaliers célestes.
* — Fruits des quatre saisons — des cinq mondes !.. D’un geste
* choisissant les plus mûrs et les plus délicats
* le Prophète mordait à ces pulpes exquises :
* grenades, lourds brugnons, dattes grasses, muscats
* luisants comme des yeux, amandes que déguise
* un masque velouté, ballonnets si vermeils
* des oranges, melons jaunissant au soleil !
* — Mahomet, quand il eut dépouillé mainte branche
* et mangé, se tourna vers les vasques d’argent
* d’où jaillissaient, sucrés, chantants et diligents,
* des vins miraculeux… Il but. Sa barbe blanche
* frémissait d’allégresse ; et quand il eut fini
* de boire, Mahomet gaillard et rajeuni,
* sur la verte pelouse ondulée, en cadence,
* Mahomet esquissa lentement une danse.
* Bras écartés, manteau gonflé par un bon vent,
* il tournait, il tournait… Des musiques lointaines
* guidaient ses pas joyeux, et les vins des fontaines
* murmuraient à ses pieds mille propos savants.
* Il tournait au milieu de visions parfaites ;
* dans sa barbe il riait, doucement étourdi…
* Et les oiseaux d’azur et d’or du Paradis
* perchés sur ses doigts gourds ou sur sa vieille tête
* célébraient de leurs chants la gaîté du Prophète !
# Mirages (Renée de Brimont)/Matin d’hiver à la fenêtre
## MATIN D’HIVER À LA FENÊTRE

Avec des mains circonspectes et lentes, dispersez l’ombre confidente en écartant les rideaux par degrés ; le jour, le grand jour et sa robe nouvelle, sur l’eau dormante encor de mes prunelles, en tous lieux et sur toute chose, de la même façon qu’il avait émigré le jour doit revenir lentement, par degrés ; il doit entrer furtivement, comme par fraude, dans la chambre close, dans la chambre chaude.
Écartez par degrés les rideaux et les tulles. Voici que l’hiver aux doigts blancs coagule sur la vitre un herbier non pareil : ce sont des fleurs de songe, froides et nulles, des mousses pleines de soleil, du givre agglutiné, mais qui se désagrège… givre fugace, frère de la neige, matutinale floraison, blancheur qui fuit comme elle était venue de la vitre claire, de la vitre nue.
Or, rideaux écartés, la lumière pénètre, intense, intense, par la fenêtre ; elle a chassé les ombres peu à peu ; jalouse de la lampe et jalouse du feu elle glisse, et se coule, et se pose. Elle rit au miroir et fait luire le bois, elle dissipe les masques sournois, elle s’est fiancée avec la flamme rose, la flamme qui danse au centre des choses dans la chambre chaude, dans la chambre close.
Et dans mes yeux sombres comme ces ombres qui les ont habités, coites et sombres, dans mes yeux entr’ouverts et profonds, dans l’émerveillement serein de mes prunelles le jour, le grand jour et sa robe nouvelle, de la même façon qu’il avait émigré le jour est revenu lentement, par degrés, givré, poudré, désireux de plaire !
Car nuits et matins se font et se défont par la vitre nue, par la vitre claire…
# Mirages (Renée de Brimont)/Méditation au miroir
## MÉDITATION AU MIROIR

* Dans la pénombre, votre visage luit et songe,
* et mon visage songe et se penche sur cette onde…
* miroir, mirage serti d’argent par un orfèvre,
* regard magique, reflet du monde et de mon rêve !
* Et j’interroge, minutieuse, l’eau dormante
* où mon visage vient refléter ses ressemblances ;
* où mon enfance douce-amère déjà lointaine
* penchait son âme, son âme lourde de mystère ;
* où des images fraternelles mais fugitives
* se sont mirées dans ce visage exempt de rides ;
* où tels des cygnes, des cygnes noirs glissant à l’aise,
* j’ai vu se perdre, se perdre en lui tant de chimères ;
* où ma jeunesse, faune aux yeux pers, s’est reconnue
* parmi les danses, parmi les fleurs — au son des flûtes !…
* Et j’interroge, minutieuse, l’eau dormante
* où mon visage vient refléter ses ressemblances ;
* car une image, toujours la même, m’accompagne,
* oui, m’accompagne le long des jours, le long des âges,
* fidèle image modelée à ma ressemblance
* sous les doux voiles de ses cheveux couleur de cendre…
* Nos fronts se touchent… nos âmes restent confondues…
* Et j’interroge, comme une sœur — ma solitude.
* Dans la pénombre, votre visage luit et songe,
* et mon visage songe… et se penche sur cette onde…
# Mirages (Renée de Brimont)/Nuit
## NUIT

* Mes yeux, vous ai-je bien servis ? Car il vous plaît
* d’être servis, vous, vous dont la lueur profonde
* peut réfléchir un ciel et contenir un monde !
* Tour à tour, ô mes yeux intenses, mes deux yeux
* étrangement secrets, tendrement curieux,
* tour à tour vous aimez et vous quittez les choses.
* — Comme des courtisans dans un jardin de roses,
* Aubes, Midis et Soirs devant vous ont dansé ;
* le Passé vous a pris au piège… le Passé !
* Et votre sœur la Nuit sur vos ondes moroses
* penchait hier un front orgueilleux et glacé…
* Oui, mes yeux noirs épris d’images fugitives,
* tour à tour vous avez élu diversement
* la plaine ou les sommets, la rivière ou la rive,
* l’horizon nuageux ou le palais dormant,
* l’île voluptueuse ou la palme chétive ;
* tour à tour votre choix vaguait, irrésolu,
* de ces denses cités filles des cathédrales
* aux lacs brumeux veillés par les lampes astrales ;
* des mers vous ont donné leur flux et leur reflux,
* des bergers ont pour vous mimé des pastorales ;
* le voyage terrestre en vous s’est déroulé
* plein de jeux imprévus, de changeantes images ;
* l’insidieux Ulysse et les dévots rois Mages
* n’ont point, en ces temps-là, croisé plus de visages…
* Et n’avez-vous, mes yeux, découvert les clartés
* de la chair périssable aux promptes déchéances,
* la gamme des couleurs, la ruse des nuances,
* et la forme adorable, et le trait ingénu ?
* Errantes visions que rien n’a fatiguées,
* caravanes d’amour au seuil d’une mosquée,
* colonne solitaire et droite — marbre nu !
* Atalante fuyait, fuyait… J’ai reconnu
* la trace de ses pas sur le sable indiquée…
* Que je crains désormais les destins accomplis,
* ces doigts qui fermeront sur vous mes deux paupières,
* cet horrible néant, ce froid, ces lourdes pierres
* retombant sur un gouffre et scellant des oublis !
* Que je crains désormais l’inexorable lit
* de cette Mort vouant aux ombres éternelles
* l’éclat passionné des humaines prunelles !
* Cependant tout cela, mes yeux, mes sombres yeux,
* tout cela qui renaît d’une suprême vie
* pour avoir, dans votre eau merveilleuse et ravie,
* glissé confusément à la faveur des dieux ;
* tout cela, reflété dans cette onde éloquente,
* qui m’émeut, et m’exalte, et bout avec mon sang,
* mondes transfigurés, vergers éblouissants
* où l’on devine au loin des rires de bacchantes ;
* tout cela qui m’embaume et de myrrhe et d’encens
* devra-t-il se dissoudre alors pour disparaître ?…
* Et ne vous ai-je pas servis dans l’heure brève
* afin qu’il vous souvienne, ô mes yeux, dans la mort,
* et que votre mémoire en durant, peuple encor
* le sommeil redouté de rêves… et de rêves !…
# Mirages (Renée de Brimont)/Le jongleur
## LE JONGLEUR

Immobile et comme en suspens rit son visage aminci de serpent où l’or inquiet des prunelles danse. Car ce regard jaune ordonne les jeux … Une… Deux… des multicolores qui s’élancent et que happent… Une… Deux… Trois… les frêles doigts comme désossés dans une démence.
C’est à peine si les muscles sous la peau fine ondulent … Quatre… Cinq… Six… Et les billes sautent, minuscules … Sphères, billes, boules ou bulles… Sept ! — Et l’or des yeux luit qui les suit … Une… Deux… l’une après l’une dans leurs aériens circuits.
Car elles volent et circulent, et se poursuivent, importunes, et retombent à petit bruit,
rondes et nulles. … Une… Deux… Trois… Prunelles d’or et visage étroit… Quatre… Cinq… et reflets étranges nés de ces frêles doigts adroits : bleu, vert, violet, orange…
Prisme dansant dans mes yeux brouillés — dormants ?… éveillés ? — Rêve qui mêle sa fortune … Cinq… Six… aux reflets des lunes… Sept ! — Fugace accord des billes courant l’une après l’une… Double point d’or qui scintille et jubile dans cette étroite face immobile !
# Mirages (Renée de Brimont)/Le voyage au bord de l’eau
## LE VOYAGE AU BORD DE L’EAU

* Un tiède soir… Un ciel sans nue et sans repli.
* De dociles roseaux qu’un souffle à peine frôle…
* Des brumes qu’une fée attache à son épaule…
* Une sérénité de silence et d’oubli…
* Une onde paresseuse et les langueurs d’un saule.
* Je suis des yeux cette eau dont le ruban glacé
* semble, à travers les prés, une couleuvre lente ;
* cette fluidité magique, transparente,
* où l’heure en déclinant a pour moi nuancé
* de vains reflets d’argent, d’azur et d’amarante…
* Et mon rêve, guidé par le fil du courant
* s’éloigne… et puis s’éloigne encore… Je suppose
* par-delà l’horizon teinté d’un peu de rose
* les chemins fabuleux, les beaux chemins que prend
* toute source limpide en ses deux rives close.
* Je suppose à loisir l’étrangeté des ciels,
* les nocturnes soleils nimbés de sortilège,
* et les mornes sapins enveloppés de neige
* qui se mirent, figés et comme artificiels,
* dans la virginité des ondes de Norvège…
* J’imagine l’Écosse humide aux gazons frais…
* La Hollande : un moulin sur des eaux pudibondes…
* Une nixe du Rhin coiffant ses nattes blondes
* avec le peigne pris aux gnomes des forêts
* quand passe un voyageur sur la vague profonde…
* Je découvre les flots sauvages, les torrents
* qui murmurent au fond des gorges de Bohême…
* Et la verte « Donau » plus ample qu’un poème…
* Et ces pâles ruisseaux où va boire en pleurant,
* dans les légendes d’or, la princesse qu’on aime…
* Voici les doux, les purs, les délicats matins
* s’attardant aux bassins d’Espagne et d’Italie…
* Les fontaines de Rome et leur mélancolie…
* Les lourds soleils couchants sous des roses éteints
* que reflètent les yeux pleurants de Castalie…
* Et l’Archipel m’accueille où les eaux n’ont chanté
* que pour des chevriers, des dieux et des poètes ;
* et la plage où, cheveux noués de bandelettes,
* une nymphe en riant baignait vos nudités,
* pieds ruisselants d’Athène au front de violettes !
* Je vais plus loin… plus loin… Il me souvient encor
* et du Gange opulent, et des fleuves de Chine,
* et des jaunes rameurs ployant leur maigre échine,
* et des soirs d’Assouan, et des nuits de Louqsor…
* Car mes yeux font le tour du monde : j’imagine !..
* Mais ne suis-je captive au bord d’un filet d’eau,
* un mince filet d’eau dans un jardin de France ?
* … Des roseaux balancés avec indifférence…
* Une ombre qui s’allonge ainsi qu’un lent rideau…
* Un saule échevelé qui frémit en silence…
* Toute lueur évoque un paradis perdu,
* la brume qui s’étend trace de blancs sillages,
* et j’ai, lasse d’errer de voyage en voyage,
* à ces songes lointains peu à peu confondu
* ces brouillards cotonneux et ces penchants feuillages.
# Mirages (Renée de Brimont)/Midi
## MIDI

Midi, pesante, merveilleuse incandescence, Midi sur la terrasse danse, danse, et se mêle au jet d’eau qui roule ou rebondit ;
et le flot dansant, le flot des doubles vasques, musical, cherche ses vains échos fantasques aux faïences des murs, aux voûtes de santal ;
et le gardien fidèle, l’huis des portes rondes se clôt sur les vaines rumeurs du monde, sur les jeux du soleil mêlés aux jeux de l’eau ;
et dans la cour où les pigeons roucoulent, une rose se meurt ; des colonnes de marbre rose s’évasent alentour comme de larges fleurs.
Et voici qu’à travers la moucharabieh peinte, Midi jaloux des masques et des feintes glisse en babouches d’or aux chemins interdits…
# Mirages (Renée de Brimont)/Le chapelet musulman
## LE CHAPELET MUSULMAN

* Chapelet musulman fait de graines diverses
* qui sentent l’Arabie, et l’Égypte, et la Perse,
* tel ces serpents du Nil insidieux et froids
* glissez, ô chapelet, glissez entre mes doigts.
* Graine à graine, évoquez les choses une à une
* parmi de vains reflets d’aube ou de clair de lune :
* évoquez la chaleur et la sérénité
* du magique désert où s’attarde l’été ;
* évoquez des soirs bleus et des nuits transparentes,
* et l’éphémère halte à l’abri d’une tente ;
* des fleuves limoneux, des fleuves charriant
* le trône d’Osiris, vieux prince d’Orient ;
* au seuil d’une oasis, évoquez des mirages,
* et les villages blancs jonchant le bord des plages ;
* évoquez des palmiers bercés à l’unisson,
* et des vasques de stuc où nagent des poissons ;
* des harems paresseux clos sur des prisonnières,
* et l’humble marabout qu’embaument nos prières ;
* l’appel d’un minaret au minaret voisin,
* et la terrasse étroite où mûrit le raisin ;
* évoquez la fontaine inquiète ou profonde,
* des roses, des parfums, des mandarines rondes ;
* la longue caravane errant à l’horizon,
* et la moucharabieh de la blanche maison ;
* l’aigre cri des marchands dans la lumière intense ;
* le café du bazar et la femme qui danse ;
* les yeux cernés de khôl des visages voilés,
* et les turbans nombreux autour des narghilés ;
* et l’obsédant écho d’un tam-tam qui bourdonne,
* triste, voluptueux, bizarre, monotone…
* Tel ces serpents du Nil insidieux et froids
* glissez, ô chapelet, glissez entre mes doigts !
# Mirages (Renée de Brimont)/Ma sœur, je ne vous connais pas…
## XXII

Ma sœur, je ne vous connais pas, vous que mes yeux devinent là-bas dans la demeure fraîche aux portes si bien closes. … Ma sœur d’Alger, ma sœur, vos yeux noirs ne furent jamais le double miroir que de très peu — oh ! de très peu de choses : ce pan du ciel… ce jardin plein de roses…
Et moi je songe à vous, à vos soucis légers qui n’iront jamais, jamais voyager plus loin, par-delà cette Alger dont la mer vient baigner le luxe et la molle indolence ; car des coutumes tissent autour de vous comme un minutieux réseau jaloux de menus soins, de vigilance, et de soumission, et d’ombre, et de silence !
Et vous, ma sœur qui ne m’êtes rien, vous ignorez aussi pourquoi je passe, ce soir, avec une âme avide et lasse… Vous ne connaissez rien des séculaires lois qui glissent une autre note dans ma voix,
un simple anneau d’or autour de mon doigt, ces lourds anneaux d’argent autour de vos chevilles ;
vous ignorez, grasse petite fille, vous que des jeux puérils satisfont mais qui régnez obscurément, selon le rite, vous ignorez notre Occident cosmopolite, notre nostalgie et nos ciels brumeux, nos hâtes, nos secrets, nos jeux, ce que nous portons de rudesse et de flamme, et nos laideurs, et nos beautés, et tout ce que la liberté a fait de nous, les femmes ! Vous ignorez, vous ignorez ce qui nous touche…
Pourtant, sachez-le, le voile est en nous que vous gardez, ô ma sœur, sur la bouche !
… Adieu, petits pieds traînant dans des babouches, pots de fard, huiles, parfums, miel doux, paresseuses mains aux grâces stupides, rire enfantin — longs yeux sombres et vides…
# Nombre des émigrés d’Europe au Canada en 1829

CANADA. — Nombre des émigrés d’Europe en 1829. — Le nombre des émigrés arrivés au Canada pendant le cours de l’année 1829 ne s’est pas élevé à moins de 17 à 18,000. Sur ce nombre, 10,000 et plus sont venus d’Irlande, 3,500 d’Angleterre, 2,500 d’Écosse. Ils se sont établis de la manière suivante : 3,500 dans le Bas-Canada, 8,000 dans le Haut-Canada ; le reste a gagné différentes parties des États-Unis, mais probablement il reviendra dans les provinces du Canada.
Les spéculateurs américains recommandent avec instance leur pays aux colons ; mais ceux-ci reviennent dans nos provinces, lorsqu’ils ont reconnu les avantages qu’elles présentent. Le nombre des familles établies cette année dans les environs de Québec s’élève à 350, et l’on estime leur capital à 25,000 liv. sterl. Nous n’avons pas lieu de nous plaindre cette année des pauvres et des gens privés de travail, car la facilité avec laquelle on obtient des établissemens nous a délivrés de ce fardeau. En somme, le nombre des arrivages et l’argent qui les accompagne offrent une perspective encourageante.