# La Muse gaillarde/Texte entier

LA MUSE
GAILLARDE
ILLUSTRATIONS DE DIGNIMONT
AUX ÉDITIONS RIEDER
Écarquille tes yeux à la beauté des choses ; Nourris-toi du parfum de la femme et des roses ; Bois comme un banc de sable, et sois bon comme un chien,  Et tâche de mourir bien.  R. P.
Ta délicieuse altesse Veut-elle accepter mon bras ? Nous irons où tu voudras ; Tout avec toi m’est liesse ; Tu verras comme aujourd’hui Le ciel est épanoui Et plein de délicatesse.
Tout semble bon à manger ; Dans l’air amoureux et moite Quelques nuages d’ouate Floconnent, troupeau léger Qui traîne sa marche lente Sous la garde vigilante D’un invisible berger.
Ouvre tes claires mirettes, Mes deux étoiles du jour ; Et regarde tout autour De toi ces blanches fleurettes : On ne sait pas tout d’abord Si c’est de la neige encor, Ou déjà les pâquerettes.
C’est le Printemps. Ô printemps ! Aux tempes toujours fleuries ; Je l’entends dans les prairies Rire avec toutes ses dents, – Ô vieillard à barbe blonde, Aussi ridé que le monde, As-tu donc toujours vingt ans ?
Impératrice de mon cœur, Reine de moi, ma bien-aimée, Ineffable et divine fleur, Toi dont ma vie est affamée,
Seul guide de mes actions, Va, je ne crois pas que tu aies Aucunes imperfections, Mon amour les ayant tuées.
Or, aujourd’hui que la bonté Émane de toutes les choses Et fait pâmer de volupté Le cœur des femmes et des roses,
Que la terre entière et les cieux Chantent comme une même lyre, Toi seule, ô gloire de mes yeux, Pourquoi ne veux-tu pas sourire ?
Vois, dans l’air de myosotis Règne une candeur infinie : Si tu m’es farouche, ô mon lis, Tu troubleras cette harmonie.
Tu sais bien pourtant que ta voix Est ma plus suave musique, Et que l’instant où je te vois Est ma distraction unique.
Tu sais bien que tes yeux de ciel Sont mes vivantes pierreries, Et que je cueille tout mon miel Sur tes belles lèvres fleuries ;
Qu’auprès de ces rouges rubis Tout rubis me paraît exsangue ; Que les paroles que tu dis Sont les plus claires de ta langue ;
Tu sais qu’amoureux de tes pas Le jour est pour moi sans lumière,
Quand tes regards ne brillent pas De leur tendresse coutumière ;
Que tu me grises sans merci, — Ô toi dont la grâce est l’esclave, De tes chers baisers, frais ainsi Que le vin qui sort de la cave ;
Tu sais que la nature en vain Fait parade de ses merveilles, Si tu me laisses avoir faim De tes chairs blondes et vermeilles ;
Que par un seul de tes cheveux, — Comme un chien que l’on mène en laisse — Tu peux me conduire où tu veux, Dompté par ta seule faiblesse.
Comment puis-je te désarmer, Moi qui par ton souffle respire, Moi qui suis roi rien qu’à t’aimer, Poète rien qu’à te le dire ?
Sache donc, mignonne, le cœur Inséparable du mot j’aime, — Ainsi le parfum de la fleur N’est rien autre que la fleur même.
Ah ! je vois bien que tu m’entends, Car dans ta bouche minuscule Déjà le rire de tes dents Allégrement tintinnabule.
C’est un devoir bien doux pour moi, Mademoiselle, D’affirmer devant tous que vous êtes… bien telle Que l’on vous annonça ; que vous l’avez encor … Votre fleur d’innocence aux étamines d’or, Et je suis fier de ce qu’une fête éphémère Pour cette circonstance unique m’ait fait maire. — Je m’étais demandé souvent : À quoi sers-tu ? Ô maire ! Eh bien ! mais c’est à fêter la vertu.
Je demande, Messieurs, toute votre indulgence, Car je n’ai, de ma vie, harangué l’innocence ; Et les plus chastes mots du monde, en vérité, Ne sauraient dire un tel vase de pureté.
En vous apercevant sous ce costume insigne J’ai reconnu d’abord que vous étiez un cygne : Cygne dont je voudrais être le Lohengrin, Ce Lohengrin qui lit à l’Éden tant de train. En vous voyant si blanche et si pure, nous crûmes À quelque merle blanc, à quelque lis à plumes : Il est bien évident que si vous le vouliez, N’est-ce pas, fleur-oiseau, vous vous envoleriez ?
Certes, d’autres pays ont aussi leurs rosières, — Nanterre, Étrépagny, Clermont-Ferrand, Asnières — Mais il y a rosière et rosière, pardi Qui durent à peu près ce que dure un mardi ; De ces rosières-là, l’on sait ce qu’en vaut l’aune : On les donne pour rien à Saint-Ouen-l’Aumône. Pourtant, vous en avez plein Montmartre, Messieurs, J’en vois même d’ici qui me crèvent les yeux. Parmi tant de vertus et pour le choix à faire Allez, ce ne fut pas une petite affaire ; Car au premier appel qu’on lut dans le journal Il en vint de partout et même de Laval. Mais comme il importait qu’elle fût de Montmartre, On vous choisit, le reste alla se faire… à Chartre.
Maintenant que l’on sait sur quel bon capital Mademoiselle, vous vous tenez à cheval,
D’un tas de proprariens vous allez être en butte : ça n’est pas ce qui manque, on le sait, sur la Butte. L’un vous proposera de vous flanquer des paings, L’autre de vous poser simplement des lapins ; Des individus bruns qui parlent plusieurs langues Viendront vous assaillir de squammeuses harangues : Tels que ce beau garçon, dans un procès récent, Tellement du Midi qu’il n’avait pas d’accent. — Croyez-moi, je le tiens de la grande baronne, Une langue suffit pourvu qu’elle soit bonne. Ce capital se perd, d’habitude, en tombant Sur le bi, sur le bout, le bi du bout du banc, Sur un tas de cailloux, et, (la chose s’est vue) Quelquefois même en revenant de la revue. Généralement on n’en fait qu’un seul repas, Et comme Boulanger, dame, il ne revient pas. Le bougre, quand il part, enfile une venelle Et ne s’arrête plus qu’en la nuit éternelle.
Mais le Printemps en vous fait du charivari, Il vous faut un amant à défaut d’un mari. Aussi bien, je m’en vais en qualité de maire Vous donner là-dessus quelques conseils de père : Ne prenez pas, ma fille, un amoureux trop vieux, En amour il n’est pas assez laborieux ; N’allez pas pour cela vous ruer sur un jeune, L’indigestion ne vaut pas mieux que le jeûne. Qu’il ne soit pas trop beau, car on vous le prendrait. Qu’il ne soit pas trop laid, on vous le laisserait. Qu’il ne soit ni petit ni grand, ô citoyenne, Choisissez-le plutôt d’une bonne moyenne,
Méfiez-vous aussi des gens qui sont trop gras : Les gras s’en vont en deliquium dans vos bras ; Et des maigres : le maigre est toujours un peu maigre. Entrelardé vaut mieux. N’essayez pas du nègre : Avec lui ce serait un tout à fait autre air. Ma fille, voyez-vous, ce suppôt de l’enfer Est plus noir au dedans qu’il n’est à la surface : Jamais vous ne pourriez le contempler en face. N’admettez pas non plus pour votre compagnon Un de ces gens sans yeux, qui portent un lorgnon ; Dans la peau, quand ils vous embrassent, ça vous entre, Quelquefois même ils vous en écorchent le ventre. Ne vous jetez pas sur les hommes chevelus, On les lâche d’un cran lorsqu’il ne les ont plus. Ni sur les chauves : bien que ces messieurs les chauves Se comportent fort bien dans le sein des alcôves.
Bref, je crois qu’ici vous trouverez un époux. Mais permettez, avant de m’éloigner de vous, Que mes longs cheveux blancs que leur néant décore Vous donnent, mon enfant, quelques avis encore. Quand vous avez chez vous le plus petit bijou, Les Pranzini avec votre cou font joujou, Davantage il ne sert d’avoir une toquante Qu’à savoir qu’on vous tue à cinq heures cinquante, Par exemple ; est-ce pas inutile ? Mais si. Sachez encore pour votre instruction ceci : Dans un gouvernement qui veut être prospère Le général Paulus est toujours nécessaire. Enfin, si vous toussez, voilà l’essentiel : Prenez aussitôt des pastilles Géraudel.
Ô Dames belles et honnestes, Venez voir mes beaux éventails Jusque dans leurs moindres détails ; Ils ont appétit de vos gestes Et réclament la volupté De caresser votre beauté.
J’en ai de plus de cent manières, D’au moins mille et une façons ; J’en ai pour les vieux polissons
Comme pour de jeunes rosières : Approchez, faites votre choix, J’en ai même pour les bourgeois !
Les uns sont en nacre, en ivoire, En écaille blonde, en santal, Et d’un travail oriental Si fini qu’on ne peut y croire. D’autres sont peints par des malins, Sur des satins et des vélins.
Ils sont frais comme votre bouche, Madame, et légers, — oh légers Comme des rêves de bergers Ou des colères d’oiseau-mouche ; Si légers qu’à peine vos doigts Sauront en distinguer le poids.
Veuillez considérer la trame De celui que vous tenez là, Madame, est-ce pas beau cela ? C’est à peine s’il pèse un gramme, Et pour votre petite main, Il est comme un brin de jasmin.
Aimez-vous mieux cette merveille De grâce et de fragilité ? Cet éventail, en vérité, Tenez pour certain qu’une abeille Le briserait en s’y posant ; Un rien lui serait trop pesant
Cet autre, fait d’une dentelle, Peut cacher un trouble charmant À tout autre qu’au jeune amant Qui d’amour féru dit : C’est elle ! Lui qui sait votre œil assassin Et l’aurore de votre sein.
Belles, tombez à la renverse. Ceux-ci, qui valent dix Pérous, Je vous les donne pour cent sous, À seule fin que mon commerce Me permette, les jours d’été, D’aller boire à votre santé.
Hélas ! faut-il que je vous aime Pour vous les céder à ce prix ! J’en suis tout le premier surpris, Et soyez sûres que moi-même, Si je n’étais pas le marchand, J’en achèterais sur-le-champ.
Cet éventail de marquisette Appartint à la Pompadour. Je vous le donne, mais en pour Vous me ferez une risette Et me donnerez un baiser. Pourrais-je à moins vous le laisser ?
Une miraculeuse flore S’épanouit sur celui-ci. Un Japonais de loin d’ici
Sous ses pinceaux la fit éclore : Il lui manquait l’essentiel, Un rayon de vos yeux de ciel.
Celui-là tout entier en plumes ; De joie et de lasciveté Autour de votre honnesteté Frémira comme des écumes. Les zéphirs les plus amoureux Viendront vous disputer entr’eux.
Ah ! par ma fine, ma commère, Nous arrivons aux objets d’art : Sur cet éventail, Fragonard A peint la divine chimère : On y voit de jeunes amours Qui jurent de s’aimer toujours.
Ici les palettes fleuries De Boucher, Lancret et Watteau Y mènent l’Amour en bateau Au pays des galanteries… Et puis, écarquillez vos yeux, Car voici le plus merveilleux.
Il vient de Marie-Antoinette, Lorsques en de royaux pourpris Elle paissait Grâces et Ris Au beau temps qu’elle était jeunette. Cet éventail n’a pas de prix, Mes belles dames de Paris !
Passons à cet autre un peu leste, Il vient d’une grand’mère à moi Qui fut des mieux avec le Roi. Ah ! nos grand’mères, malepeste ! (Dieu les garde sous les cyprès !) N’y regardaient pas de si près.
Préférez-vous la poésie ? J’ai des éventails précieux ; Des poètes aimés des cieux Et d’une élégance choisie Y mirent des vers sur vos yeux, Mesdames, et sur vos cheveux.
Eh bien, ceux-là, quoi qu’on en dise, Sont mes éventails les moins chers ; Justement à cause des vers, C’est ma plus veule marchandise. Les poètes, vous savez bien, Donnent toujours leurs vers pour rien.
Et maintenant, honnestes dames, Que vous m’avez tout acheté, Que Dieu vous garde la beauté, Donne le salut à vos âmes ; Moi qui viens de parler beaucoup, Je vais de ce pas boire un coup.
Jadis les gens étaient moins bêtes, — Du temps que les bêtes parlaient, — Les cœurs étaient vaillants, les têtes Pour la liberté s’emballaient ;
La foi des peuples était prompte Vers leurs dieux qui les consolaient. C’est du moins ce que l’on nous conte Du temps où les bêtes parlaient.
Les rois pacifiques, honnêtes, Étaient tous de gentils garçons, Régnaient sagement ; les poètes Les célébraient dans leurs chansons.
Dans une touchante harmonie Les grands aux humbles se mêlaient : Rêve éteint, vision finie ! Ô temps où les bêtes parlaient !
Jadis, les mères, les épouses Se montraient merveilleusement De l’honneur de l’époux jalouses En ne prenant qu’un simple amant. Mais entre elles faisant la paire, Jamais elles ne s’accouplaient ; Les enfants avaient plus d’un père Au temps où les bêtes parlaient.
La femme aujourd’hui politique, Fait sa médecine, son droit, Aspire à la Chose publique : Mon Dieu, qui sait ? Moins qu’on le croit Elle est capable de sottises ; Mais jadis les hommes trouvaient Plus de boutons à leurs chemises, Au temps où les bêtes parlaient.
Au bon temps jadis, sur les places, Certainement l’on rencontrait Bien moins de fontaines Wallaces, Plus de marchands de vin clairet. Ô crâne temps ! Époques dignes ! Les bons ivrognes se soûlaient Avec le joli sang des vignes ! Au temps où les bêtes parlaient.
Autrefois l’on voyait l’artiste, Tout entier à son idéal, Aimer la Beauté Trismégiste D’un amour pur et filial. Les Arts n’étaient pas en boutique Et les peintres ne barbouillaient Pas encore pour l’Amérique, Au temps où les bêtes parlaient.
La pudeur était moins farouche ; Les mœurs pourtant n’en souffraient pas ; On pouvait baiser sur la bouche Sa muse, à la fin du repas, Jadis. Les juges équitables Jugeaient les méchants, mais laissaient Chanter en paix les pauvres diables, Au temps où les bêtes parlaient.
Émilienne,
Vous nous faites voir vos deux cuisses, Laissez-moi vous montrer les miennes, C’est le moins que faire je puisse.
Pour vous c’est un marché, je crois, Avantageux, car j’en ai trois, Vu qu’il m’en pousse une troisième Au même instant que je vous vois,  Beauté que j’aime.
Venez çà, petites chéries De lis et de roses pétries Et de chair aussi, Dieu merci. Accourez, fluettes et rondes, Les rousses, les brunes, les blondes, Venez les châtaines aussi.
Les Mélissindes, les Dianes, Émiliennes et Lianes, Les Otéros, pour qui je meurs, Les Juliettes, les Mireilles, Et les esthètes sans oreilles, Et les fruits mûrs et les primeurs ;
Venez, sirènes, sphinges, fées, Horizontales, dégrafées, Ô nos dames de volupté, Demi-vierges, quart de pucelles, Enfin, toutes celles et celles Qui prétendent à la Beauté.
Mais déjà, chères amoureuses, Je vous vois venir plus nombreuses Que mes cheveux, quand j’en portais. Seriez-vous donc toutes jolies Et parfaitement accomplies, Femmes ? eh bien, je m’en doutais.
Étoilant vos fines voilettes Flambent vos yeux de violettes Qui mettent nos cœurs en émoi, Et votre bouche irrévocable Défierait le meilleur vocable Que je pourrais avoir sur moi.
Sur votre tête on voit éclore Toute une lumineuse flore Qui fait valoir votre douceur ; Et quels beaux habits sont les vôtres ! On voit que les uns et les autres Sortent de chez le bon faiseur.
Mais, mon Dieu, voilà bien du linge ! (Ponchon, taisez-vous, paillard singe) Oui, bien du linge, en vérité.
Je voudrais vous voir, ô statues, Impérialement vêtues De votre seule nudité.
Avez-vous peur d’être mal faites ? Parbleu, ce sont là des défaites ; S’il n’est d’impeccable beauté, Je crois, et du fond de mon âme, Que la plus discutable femme Est belle par quelque côté.
Telle d’entre vous, par exemple, Qui ne se montrera guère ample En la matière des nichons, Ce qui d’ailleurs ne m’horripile, Exhibera du côté pile Deux excellents gros cabochons.
Telle autre brille par ses cuisses Blanches comme des Alpes suisses, Et rondes, et faites au tour, Mais ne possède à son service Pour soutenir cet édifice Que des baguettes de tambour…
Mais quoi ! avec ou sans chemise Je vous trouve toujours bien mises, Ô femmes ! zut pour les jurés ! Vous êtes la grâce elle-même, Je vous admire et je vous aime Et vous m’aurez quand vous voudrez.
Il est une contrée omise Sur la carte de l’univers, Où les femmes sont en chemise Même dans le sein des hivers.
Mais, par une étrange manie, Bien qu’en montrant tous leurs appas, Elles dérobent le génie De leurs mollets sous de longs bas.
Ce sont d’irréductibles viandes Qui cagnent comme des bassets, Quand ce ne sont pas des limandes Qui tiendraient trois dans deux corsets.
Il faut les voir à la lumière De préférence, car leur teint S’envole aussitôt en poussière Au jour indiscret du matin.
Tout le long des lentes journées, Dans un farniente sans pareil, Elles restent emprisonnées Sans se soucier du soleil.
Elles sont veules et ganaches, Roulant un regard sans entrain Dans leurs yeux — comme on dit — de vaches Qui regardent passer un train.
Et puis ? Qu’est-ce qu’elles fabriquent ? Me direz-vous. — Eh bien, messieurs, Elles attendent et s’astiquent, — Tels des soldats consciencieux.
Elles fument des cigarettes Ou s’affalent comme un paquet, Interrogent des pâquerettes À l’aide d’un jeu de piquet.
La reine, une vieille matrone Qui s’écroule de tous côtés Et se dénomine patronne, Préside aux jeux de ces beautés.
Et le roi ? car la souveraine Est mariée. Oh ! le roi, c’est Plutôt le mari de la reine, Voire encor son premier sujet.
Et c’est là, vous pouvez m’en croire, Le seul homme de tout l’État ; Je ne cite que pour mémoire Un très déplorable soldat
Sans fusil, qui lave et qui brosse, Ministre de la propreté, Qui travaille comme une rosse Plutôt que comme un député.
Et le patron ? Quelles affaires A-t-il ? Aucune. Il ne fait rien, Il fume et boit des petits verres Ou se promène avec son chien,
Sauf cependant quand il arrive Quelque anicroche dans l’État ; Il fait alors donner l’active Et la réserve du soldat.
Lui-même se met de la fête Et tout désordre disparaît, Plus rapide qu’une tempête Dans les entrailles d’un bidet.
Quand, troublant cette paix sereine, Vient à passer un étranger, À côté de leur souveraine Les femmes viennent se ranger.
On l’environne, on l’importune ; Alors lui choisit dans le lot Une blonde ou bien une brune Selon qu’elle fait mieux son blot.
Mais l’inexorable patronne, Sur laquelle rien ne prévaut, Prélève pour les frais du trône Tout d’abord un modeste impôt.
Puis, ensuite, elle l’abandonne À celle qu’il veut… adopter Et qui devient sa cicerone Pendant le temps qu’il doit rester.
Celle-ci, rendons-lui justice, Lui fait voir tout, lui montre tout, Accède à son moindre caprice Et le promène un peu partout.
Elle va lui cueillir des roses, Revient le flatter de la main, Fait des mines et prend des poses, Batifole comme un gamin,
Va, roule, virevolte, tangue, À seule fin de l’amuser ; Et puis n’épargne pas sa langue Pour peu qu’il désire causer.
Lui, pour prix de ses bons offices, Lui donne alors quelques ducats : Ce sont ses petits bénéfices Qu’elle éparpille dans ses bas.
Puis il regagne la frontière. Elle, l’engage à revenir ; Des fois même, cette bergère Lui laisse un léger souvenir
Qui, pour le reste de sa vie, Va mettre ses jours en danger, Et lui fera passer l’envie D’aller dans ces lieux voyager.
Allons-nous-en par l’Autriche ! Nous aurons l’aube à nos fronts ; Je serai grand et toi riche, Puisque nous nous aimerons.
Si tu veux, faisons ribote, Menons un tapage fou ; Tu me chausses, je te botte : La soif chante dans mon cou.
Dépêchons-nous, l’heure presse, je t’enlève, emporte-moi ; Ton cheval sera l’ivresse, Mon cheval ce sera toi.
Sois toute à la rigolade ; Tu n’as pas soif ? Oh ! la la ! C’est qu’alors tu es malade, Ma chère, il faut soigner ça.
En ce monde transitoire, D’abord, tout le temps, vois-tu, Qu’on ne passe pas à boire Est vraiment du temps perdu.
La tour Eiffel, dit l’histoire, A trois cents mètres de haut ; Mon Dieu, je veux bien le croire, Même faire : Ah ! ah ! oh ! oh !
Mais c’est une bagatelle, Un sucre d’orge forgé, Une patte de bretelle Auprès de la soif que j’ai.
Viens ! déjà la lune blonde Dit au soleil : « Va t’asseoir. » Et le soleil dit au monde : « À demain, petit, bonsoir. »
Tu t’habilles ? pour quoi faire ? Ton linge c’est ta vertu ; Pour moi, quand je tiens un verre, je me trouve assez vêtu.
Viens ! déjà je me sens ivre : — Oh ! le joli vin clairet ! — Comment diable peut-on vivre Ailleurs qu’en un cabaret ?
J’entends dans la chantepleure Gazouiller des colibris : Que sera-ce tout à l’heure, Si maintenant je suis gris ?
Ce sera bien de la guigne, Si, vers les minuit trois quarts, Au poste on ne nous consigne En qualité de pochards.
Les murs comme des tétasses Devant nos yeux flotteront, Et les nymphes des Wallaces En nous voyant s’écrieront :
« En voilà deux qui, sans doute, Nous méprisent un peu trop ; Mais, par Zeus qui nous écoute, Que c’est donc bête d’être eau ! »
Partons ! Mais pas en Autriche, Ainsi qu’Hugo le prétend ; Le vin n’est pas — qu’on y liche — D’un intérêt palpitant.
Non ; nous irons par les villes De France, où l’on trouve encor Des vinasses plus civiles, Des vins d’amarante et d’or.
Je deviendrai roi, toi reine, Puisque nous nous griserons ; Allons voir, ma souveraine, Nos peuples, les vignerons.
As-tu bien tout le bagage ?… Nos écus en papier peint ?… Moi, tu sais, selon l’usage, J’emporte plus d’un lapin :
Il nous faudra, je suppose, En poser un peu partout. Car toi, tu n’as pas grand’chose Et moi, je n’ai rien du tout.
Et maintenant, d’un pied leste, En route ! le temps s’enfuit : je te conterai le reste Sur le tournant de minuit.
Était un’ fois quatr’ modèles, Sarah, Suzanne, Manon, Et la quatrième d’elles C’était Yvonne son nom.
L’une châtain, la seconde Rousse comme du pain cuit ; Si la troisième était blonde, La der on eût dit la nuit.
Et chacune était très belle, L’une et l’autre étant bonne à Tout faire en tant que modèle, Chez Henner ou chez Bonnat.
Elles posaient la Madone Ou la mère de l’Amour, Ou bien ta « fin, Babylone », Sinon Ève au premier jour.
Un beau jour, on les invite À ce bal dit « des Quat’-z-Arts » ; Elles acceptent bien vite ; S’amuser ! par quel hasard !…
— Puisque nous sons des modèles, Que nous travaillons pour l’Art, Il faut mettre, disent-elles, Un costume un peu flambart.
La première s’était mise Simplement, sans falbalas, N’ayant rien qu’une chemise Qu’elle portait sur son bras.
La deuxième était vêtue D’une rose dans la main ; On eût dit une statue Qui doit s’habiller demain.
La troisième, ah ! la troisième ! Fallait la voir, voyez-vous ; Elle avait — Dieu, que je l’aime ! — Des anneaux d’or aux genoux.
La der avait un costume Quelque peu… zizi panpan : Dans les cheveux une plume Que l’on veut croire de paon.
Au bal on leur fit des fêtes À peine franchi le seuil ; Elles étaient si bien faites Qu’on se rinçait — combien ! — l’œil !
Tout à coup passe un vieil homme, Un vieil homme pas très beau ; Il ne tenait pas de pomme, Mais à la main son chapeau…
Il accoste la première Et lui demande pourquoi Cette toilette légère ? Elle répond : Quoi ! de quoi ?
Sache que je suis modèle, Ce qui fait que mon métier Est — d’autant que je suis belle — De montrer mon corps entier.
Il demande à la seconde : — Et toi ? — Moi, vilain magot, C’est parce que je suis blonde Et qu’il fait bigrement chaud.
Il demande à la troisième : — Pourquoi si peu te vêtir ? Elle dit : — C’est un problème Que je ne puis définir.
Il interroge l’ultime Qui dit : — Moi, c’est différent, J’ai pas même le centime Qui commencerait un franc.
Alors, lui, pris d’un beau zèle, Prit aussitôt huit mouchoirs Dont il cacha de nos belles Les huit seins qu’il ne put voir.
Allez, petites femmes, Tournez, petites âmes Légères comme l’air, Délicates sylphides Sur vos patins rapides Passez comme l’éclair ;
Passez, souples Lianes, Les Vénus, les Dianes, Les Mômes Ducrocket
Auprès de qui les Grâces Semblent lourdes et grasses,
Ont l’air de vrais paquets.
Passez comme des leurres,
Tournez comme les heures Et les jours et les ans ; Ô visions trop brèves ! Passez comme les rêves Sitôt fuis que présents !
Passez, petites fées Bellement attifées,
Oiseaux effarouchés En ces molles écumes De dentelles, de plumes Où vos corps sont nichés ;
Cependant que la glace,
Monotone surface,
Sous votre flot mouvant Quitte sa teinte grise,
Et rayonne et s’irise Comme un jardin vivant,
Jardin de chrysanthèmes Ébouriffés, suprêmes,
Qui tantôt querelleurs,
Tantôt pleins de sagesse,
Iraient changeant sans cesse De forme et de couleur.
Passez, petites fées Bellement attifées, Oiseaux effarouchés En ces molles écumes De dentelles, de plumes Où vos corps sont nichés.
Passez comme des leurres, Tournez comme les heures Et les jours et les ans ; Ô visions trop brèves, Passez comme les rêves Sitôt fuis que présents.
Si par hasard, mes belles, Vous ramassez des pelles, Vous faites pas bobo, Mais tombez avec grâce : Faut tomber sur la glace Comme sur le dodo.
Tournez, petites âmes, Tombez, petites femmes… . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Oh ! dix pucelles ! il se vante, Ou c’est un solide gaillard. Sans compter, qui sait ? la servante : Rien n’est sacré pour un paillard.
Pour moi que le diable m’enlève Si je mens, mais je vous promets Que c’est dix de plus qu’en un rêve Mon cœur en désira jamais.
Après ça, c’est un pasteur d’hommes Qu’un shah, presque un être divin, Un shah n’est pas ce que nous sommes, Quoi qu’en dise Malherbe Vint.
Le nôtre est même, en quelque sorte, Le shah des shahs, le roi des shahs : Ô chef de la Sublime-Porte, Jamais de lui tu n’approchas.
Quoi qu’il en soit de ces pucelles, On les chercha longtemps en vain. On ne trouve pas dix pucelles Comme on prend un verre de vin.
La race en est rari-nantaise : On n’en trouvait que neuf, d’abord, Lorsqu’enfin une vieille Anglaise Se présenta, l’ayant encor.
Toutes dix dans le cinnamome, L’opobalsame et le benjoin, On les trempa treize fois, comme Le Roi des Rois l’avait enjoint.
On leur fit un brin de toilette, C’est-à-dire on ne les voila Que d’une… rose sur la tête Et l’on dit au shah : les voilà ;
— Sire, voilà vos dix pucelles, Dit l’eunuque, les voilà bien ; Je crois qu’à ces dix demoiselles Il ne manque (hélas !) rien de rien.
Lors, s’avançant vers la première, Le shah dit simplement : « Bonsoir », Avec sa grâce coutumière ; À la seconde : « Va t’asseoir. »
À la troisième… à la troisième… Qu’est-ce donc qu’il lui dit déjà ?… Ah ! je sais, il lui dit : « Troisième, Je t’ai vue assez comme ça. »
À la quatrième : « Madame, Je ne saurais longtemps vous voir ; » À la cinquième : « Sur mon âme, Vos seins m’ont tout l’air de pleuvoir. »
À la sixième, blonde et nue, Il dit cette phrase, à l’instar : « C’est toi la blonde, continue ; » À la septième : « Il se fait tard,
Va-t’en me chercher mes pantoufles ; » À la huitième : « Mon petit, Éteins l’une des trois camoufles, Trois portent malheur, m’a-t-on dit. »
À l’Anglaise il dit, en furie : « Est-ce que mon appartement Tu le prends pour ton écurie, Espèce de vieille jument ? »
À la dernière, la dixième, Quoi donc dit-il ? Il ne dit rien ; Elle eut le mouchoir tout de même, Lectrices, vous m’entendez bien ?
Mais, si l’on en croit la parole De la « Gazette de Péra », Elle lui flanqua la … colique, Si ça n’est pas le choléra.
Ton corps est un jardin impérial : Toutes les fleurs s’y donnent rendez-vous, Les roses qu’on y rêve et les œillets fous ; C’est Floréal, Germinal, Prairial.
Sur tes seins blancs, voici les lis éclore, J’entends tinter des muguets dans ta bouche, Et dans tes yeux où le faste se couche S’épanouit une lointaine flore.
Dans ce jardin d’amour tout embaumé Et plein du gai tumulte du Printemps, Il est des nids perdus et palpitants Pour les baisers, ces beaux oiseaux de Mai.
Et de tes pieds aux doigts de sucre rose, À tes cheveux qui passent l’hyperbole, Se mariant à mainte fleur mi-close L’on voit grimper la Grâce, vigne folle.
Or, c’est dans ta rue, ô Penthièvre, Et, sans doute, au numéro cent : (Je dis Penthièvre et non de Thièvre, Remarquez-le bien en passant).
Quelques bougres du meilleur monde Avaient adopté là des bains, Et s’y jouaient au sein de l’onde Pêle-mêle avec des larbins.
Là, des étrangers dilettantes Trouvant les hôtels hors de prix, Fort souvent y plantaient leurs tantes, Pendant leur séjour à Paris.
Mais se baigner était leur moindre, Leur Coquelin cadet souci ; Leur souci ? vous le voyez poindre, Le voyez-vous poindre d’ici ?
Je voudrais me faire comprendre Sans en dire trop long : aussi, Tâchez, ma chère, de m’entendre À l’aide des mots que voici :
Comme l’on fait avec ces dames Quand on se trompe de côté, Ils jouaient donc, entr’eux, sans femmes, À divers jeux non sans beauté ;
À riflandouille ; à : vois mon chose, Ça n’est pas un grain de millet ; À : Si tu veux avoir ma rose, Ne compte pas sur mon œillet…
À s’entre-polir la colonne… Vertébrale, bien gentiment, Ça ne fait de mal à personne Et ça peut distraire un moment.
Or, croiriez-vous que la police Vint troubler leurs jeux innocents ? — Elle trouve de la malice Partout, vrai, ç’a-t-il du bon sens ?
Quand se rua la Préfecture Ils étaient à la queu’ leu leu, Dans le simple état de nature, jouant à l’on ne sait quel jeu.
Le premier qui tenait la tête Voyant entrer l’homme de loi, Crut fondre sur lui la tempête Et serra les fesses d’effroi.
Le second fut pris, le troisième N’en mena pas large non plus ; Le suivant fut saisi de même Comme un oiseau pris dans des glus ;
Le dernier de ces bons apôtres N’eut garde de se dilater, Mais s’il serrait comme les autres Il pouvait néanmoins péter.
« Suivez-moi chez le commissaire, Dit l’empêcheur de… rire en rond. — Las ! disaient-ils, quelle misère ! Nous faut-il subir cet affront ? »
Les voilà pourtant dans la rue. On eût dit d’un vaste serpent ; La foule bientôt accourue Aima ce spectacle pimpant.
On trouvait bien un peu bizarre Qu’ils fussent nus comme la main, Mais l’étonnement le plus rare Ne dure pas jusqu’à demain.
Ils allaient donc et sans pelure, Au petit pas, ou bien au trot ; Quelquefois ils changeaient d’allure, Et prenaient un temps de galop ;
Alors, c’était au pas de course Que franchissaient nos voyageurs Ta place, tour à tour, ô Bourse, Et votre rue, ô Déchargeurs !
Les enfants disaient à leurs pères : « Ils emboitent vraiment le pas ; Dirait-on pas des militaires ? — C’en est, » répondaient les papas.
Un monôme, — disait Chincholle, C’est un monôme assurément… Des élèves de quelque École Centrale du gouvernement.
Parfois à cause des voitures Le monôme se débandait, Mais l’homme de la Préfecture Ouvrait l’œil et le raccordait.
« Ah ! pauvres bêtes que nous sommes ! Déploraient des chiens in petto, Quand nous faisons comme ces hommes On nous flanque de grands seaux d’eau ! »
Enfin au poste ils arrivèrent Devant un juge sans raison ; Et, l’un dans l’autre ils écopèrent Plusieurs trente jours de prison.
« Fermons nos c…œurs à l’Espérance, Dirent-ils, autant s’en aller ; C’en est fait de toi, pauvre France, Si l’on ne peut plus rigoler ! »
J’étais comme en plein sommeil Avant que de te connaître, Tel une tour sans fenêtre Où n’entre pas le soleil ;
Si veule et si misérable Que même un estropié
Eût pris mon sort en pitié, Et m’eût été secourable.
Et, ma mie, juge un peu De ma profonde détresse, Je pouvais voir sans ivresse Le magnifique ciel bleu.
Les fleurs me semblaient indignes Et le printemps écœurant, Et d’un œil indifférent Je voyais pousser les vignes ;
Je n’avais point d’appétit Et ce que j’ai peine à croire, Je ne songeais point à boire : C’est pourtant ce qu’on m’a dit.
Dans le néant insipide Je me vautrais comme un loir. Bref, je faisais mal à voir Comme une bouteille vide.
Mais aujourd’hui que tes yeux Ont illuminé ma vie, Elle pourrait faire envie Aux rois les plus fastueux.
Quand le Gentilhomme d’en Haut Eut tiré de l’affreux chaos Cet autre chaos qu’est le monde, D’un seul clignement de ses yeux, Le soleil, la terre, les cieux, Et l’homme brun, la femme blonde ; Quand à cette création Il eut donné le coup de fion ;
« Ne reste plus qu’à la défaire — Dit-il — par le Néant, mon Père !
Ainsi donc les fleurs fleuriront Au printemps, et se faneront En automne, sans cause aucune ; Les soleils deviendront des lunes. Les saisons viendront, s’en iront, À propos de rien, pour des prunes ;
Toi-même, misérable Adam, Tu perdras ton cheveu, ta dent. Pour Ève, il en ira de même. Telle est ma volonté suprême. »
Là-dessus, l’excellent Bon Dieu Rentra dans son propre milieu. Et tout se passa de la sorte Qu’il avait dit. On s’en rapporte…
Or, un jour qu’il déambulait Dorlotant on ne sait quel rêve, Il rencontra notre mère Ève Qui sanglotait, se désolait Au bord d’une claire fontaine : « Ève, dis-moi quelle est ta peine ? Adam t’a-t-il fait du chagrin ? »
Elle dit : « Ô mon souverain ! Non, non, Adam est un brave homme Qui m’aime… mais regarde comme Je deviens laide. Quel affront ! Vois cette ride sur mon front ; Qu’est-ce que cela signifie ? L’aurai-je donc toute ma vie ?
— Bah ! mon enfant, cela n’est rien. Il en viendra d’autres, combien ? Plus tard, quand tu seras moins nue. D’ailleurs, je t’avais prévenue, L’homme et la femme vieilliront, Avais-je dit. Et sur leur front Les rides se multiplieront, Tu n’y saurais couper, ma vieille, Argile idéale, ô merveille ! Dure est ma loi, mais c’est ma loi. — Eh ! que me fait à moi, ta loi ?
Lui répondit la pauvre femme, Je la trouve stupide, infâme. Vieillir tant que tu voudras, mais Ce que je n’admettrai jamais, C’est d’être ainsi défigurée ; Jamais, entends-tu bien, jamais, Pourquoi rendre laid ce qu’on crée ? » Le Seigneur trouva superflu D’insister, et dit : lanturlu !…
Et voilà des siècles, en somme, Que les filles d’Ève sont comme Leur mère, et ne sauraient d’abord Se faire à la navrante idée De devenir toutes ridées. Et je ne leur donne pas tort.
Souple Liane de Pougy, L’autre soir quand vous apparûtes Comme nos désirs ont rugi Devant Votre Altesse, les brutes !
Mais vous êtes charmante, et si Sympathiquement attifée !…
Encore ce n’est rien ceci Quand on songe à vos doigts de fée.
Car vos doigts, ces brins de jasmin, Faits pour l’amour et les caresses, Jouissent d’un pouvoir surhumain, Et nous convient à quelles fêtes !
Entre vos doigts menus, menus, Les objets naissent, disparaissent… — Qu’est-ce qu’ils sont donc devenus ? — Disent ceux-là qui s’y connaissent.
Disparus, fuis, évanouis ! Vous cueillez des fleurs dans l’espace, Ah ! vous pouvez dire je souis Souveraine des tours de passe.
Vous prenez ma montre — et pourtant Elle n’est pas des plus commodes À manier, ma montre, étant Étrangère aux présentes modes —
Vous prenez ma montre — ai-je dit — Et tôt, voici que malgré elle Vous lui faites marquer midi, Heure fantastique, irréelle !
D’autres fois, c’est dans un chapeau Que vous battez une omelette ;
Par ma fine, c’est déjà beau Mais ce n’est rien, car (oh ma tête)
Vous faites passer, nom de Dieu ! D’un geste, d’une chiquenaude, Sur le ventre d’un vieux monsieur Cette omelette toute chaude.
C’est épatant, c’est renversant. D’être sorcière on vous soupçonne… Et… qu’allez-vous faire à présent Avec cette jeune personne ?
Vous la couvrez d’un voile bleu Et lui dites : passez muscade ! Et je n’y peux voir que du feu, Malgré mes yeux en embuscade.
Elle passe dans un instant. Enfin, ô miracle suprême, Inconcevable, exorbitant ! Vous vous escamotez vous-même.
Vous pourriez, tant votre pouvoir Est hyperbolique et magique, Faire le ciel rire ou pleuvoir, Changer des astres la musique,
Comme transmuer les métaux, Requinquer les roses fanées,
Réveiller les esprits vitaux Des morts, morts depuis mille années,
Faire trois rubis cabochons Avecques deux pépins de pomme, Ou bien encore deux cochons Avec simplement un seul homme.
Vous semblez dominer sur tout. Pourtant, cette puissance folle Ne saurait atteindre partout Car, pour ce qui est de ma fiole,
Je doute fort que vous puissiez, Prestidigitatrice blonde, Malgré le Diable et ses huissiers, M’escamoter une seconde.
Non. Entre vos si jolis doigts, Plus légers dix fois qu’une plume, Loin de disparaître, je crois Que j’augmenterais de volume.
Comme il faudrait, reine de mes amours, ﻿Un rythme aux précieux contours Pour célébrer l’originalité ﻿De ta fière beauté,
Je ne saurais, vois-tu, trouver des mots ﻿Qui soient d’assez parfaits émaux Pour enchâsser dans leurs flancs précieux ﻿La grâce de tes yeux.
La neige auprès de toi semble du lait, ﻿Le lis royal est ton valet, Le cygne est blanc, mais il faut pour cela ﻿Que tu ne sois pas là.
Il me vient plus de chaleur et d’éclat ﻿De ton visage délicat Que du soleil qui fait fleurir les fleurs ﻿Aux cent mille couleurs.
Je ne sais pas de son plus étonnant ﻿Que ton parler si doux sonnant Et les oiseaux qui ravissent les bois ﻿Sont jaloux de ta voix.
Auprès de toi, fleur de ma passion ﻿Toute grâce est illusion Et le regard d’un Dieu te fanerait ﻿Et te profanerait.
Or, une fois la noce faite, Une fois tus les violons, Remisés les habits de fête, Bijoux trop lourds, manteaux trop longs,
Le Prince aima sa Jouvenette Certainement pendant huit jours ; Mais — tel un air de clarinette — Ça ne peut pas durer toujours.
Il trouva que la bergerette Hors les heures d’effusion Avait une âme trop simplette, Manquait de conversation ;
Et, de même aussi, la nature Qui l’avait un instant distrait, Lui parut sans littérature Par conséquent sans intérêt.
Cependant que sa douce reine Était telle qu’au premier jour, Délicieusement sereine Et toute confite en amour.
Un jour donc, d’humeur plus grognonne, Il lui dit à peu près ceci : « Non, décidément, ma mignonne, « On se rase par trop ici ;
« Certes, c’est charmant la campagne, « Mais quand il pleut, c’est embêtant, « D’ailleurs, il faut que je regagne « Ma capitale où l’on m’attend.
« Aussi, c’est chose décidée, « Demain au plus tard nous partons… « — Eh quoi ! tu pleures ? quelle idée ? — « Fais nos malles, prends tes cartons. » —
Dès arrivés — quelle folie ! — De ce Prince le premier soin Fut de reléguer sa jolie Et douce dame dans un coin
Du palais, parmi des femelles Sans nombre, là pour la servir, Mais qui bien plutôt, les chamelles, S’empressèrent de l’asservir ;
Car, tandis qu’une orde mégère Ôtait à cette pauvre enfant Ses humbles habits de bergère, Une autre, d’un air triomphant,
Lui passait une robe à traîne Où l’or le disputait à l’or Et sur son front de souveraine Faisait ruisseler un trésor.
Puis, on lui farcit la cervelle Pour qu’elle fût à la hauteur De sa situation nouvelle, De maint maeterlincquois auteur ;
On lui fit avaler des proses Écrites — on croit — par Hermès ; Elle eut des docteurs ès névroses Et des professeurs de barrès.
— C’était l’ordre formel du Prince Qu’on l’éduquât à son instar, La trouvant beaucoup trop « province » Pour lui, somme toute, un César !
Il l’avait donc mise en consigne, De la sorte, jusques au jour Qu’elle serait capable et digne De paraître devant sa cour.
« Je suis la très humble servante, Disait-elle — de mon seigneur, Je veux bien devenir savante, Si ça peut faire son bonheur. »
L’amour qui fait tant de miracles En fit un de plus. Elle apprit Tout ce qu’on voulut, sans obstacles ; Elle devint femme d’esprit.
Et même, en moins d’un an bissexte, Elle put lire — oh ! mais très bien — Ibsen et Bjœrnson dans le texte Comme le patois sarceyen…
Si bien qu’un jour, jour d’allégresse ! On vint apprendre au souverain Qui jouait avec la… négresse, Que sa femme était « dans le train ».
Cela le jeta dans l’extase. Il voulut aussitôt la voir, Et dès qu’elle eût dit une phrase Il s’étonna de son savoir.
Dès lors, jour et nuit, lui et elle Avec le même cher émoi, Et l’aide d’une forte échelle Descendaient au sein de leur moi ;
Sans autre soin qui les réclame, Nuit et jour chacun d’eux plongeait Dans ses respectifs états d’âme, À faire envie à P. Bourget ;
Ils mangeaient pour toute cuisine Des bouquins de Schopenhauer, Tout en se piquant de morphine Et se gargarisant d’éther.
Bref, à bout de leur énergie, Ces deux Chinois de paravent Moururent de… psychologie Sans avoir fait le moindre enfant.
Dis-moi, je veux que tu me dises, — Malgré leur manque d’intérêt — Ces intarissables bêtises Dont les femmes ont le secret.
Je t’écouterai, chère belle, Dans un recueillement profond : Insiste sur une dentelle, Ne m’épargne pas un chiffon.
Ou, sur tes petites amies Débite-moi tranquillement Tout ce que tu sais d’infamies ; Ça prendra toujours un moment.
Parle-moi d’un ancien Clitandre À toi, qui fut sans doute ardent : Que m’importe, c’est pour t’entendre, Et je ne suis pas regardant.
Car, sur mon âme et conscience Si je t’écoute, ô mon amour, C’est un tantinet aussi pour M’exercer à la patience.
Ô ma muse microscopique, Si tu ne tiens pas à l’Hippique ?… Moi non plus… Donc, si tu m’en crois, Profitons de cette journée Qui me semble heureusement née Pour aller rêver dans les bois.
Vois : l’air est langoureux et moite ; Au ciel des nuages d’ouate Vont floconnant, troupeau léger
Qui promène sa marche lente Sous la conduite vigilante De quelque invisible berger.
Déjà, sur les molles collines Verdoyantes et coralines Paraît le chevalier Printemps ; Il est magnifique et frivole, Il a le teint frais, la chair folle, Le front ceint de lis éclatants.
Il fait un vacarme du diable, Mais, de sorte irrémédiable, Il réveille les endormis ; Il va, vient et se multiplie, Se dépense, dans sa folie, Plus qu’un millier de fourmis.
« Allons, debout, les belles filles ! Dit-il ; hardi, les joyeux drilles ! Aimez-vous, sans perdre un seul jour ; Je suis le Printemps, ô jeunesse ! Se peut-il qu’on me reconnaisse ? Aimez, je suis aussi l’Amour. »
Et d’un seul baiser de sa bouche Il décide la plus farouche, Dégourdit le plus innocent ; Les gens, les bêtes et les choses Se pâment à ses lèvres roses, À ses yeux purs d’adolescent !
De toute sa personne émane, Moitié sacré, moitié profane, Un vertige de volupté Tel, qu’il ferait entrer en danse Le plus certain gland de potence Comme l’âne le plus bâté.
Partout où son regard se pose, La sève perle, verte et rose, Aux coques des bourgeons naissants ; Et çà et là, dans les prairies, Les fleurs, de mystère pétries, Gemment sous ses pas bienfaisants.
Il connaît les belles paroles Qui font s’épanouir les corolles Des roses, des lilas, des lis, Et passer toutes les délices Des violettes, des mélisses Dans l’haleine de nos Philis.
Il a des oiseaux plein des cages Qu’il délivre dans les bocages Ou bien qu’il éparpille au ciel ; Et, que sais-je ?… il invente encore Tout un essaim multicolore De fins papillons de pastel.
Il veut qu’en les forêts prochaines Les dryades au cœur des chênes S’éveillent de leur blanc sommeil ;
Déjà, faisant craquer l’écorce, On voit que s’étire et s’efforce Un peu de leur torse au soleil.
Plus loin, au cristal des fontaines, Il veut que les nymphes hautaines De Diane, reine des eaux, Par son seul regard aguerries, Avec mille folâtreries, Culebutent dans les roseaux…
… Bah ! c’est toujours la même chose, Que votre Printemps vert et rose — Dit l’autre. — Il ne faut s’y fier : Car, encore qu’il se répète, Il n’est tel comme ce poète Pour toujours diversifier.
D’après de véridiques Fabriquants de chroniques, Marchands de statistiques Les plus accrédités, Il paraît, chères femmes, Délices de nos âmes, Clous de tous nos programmes, Que vous longévitez.
Tandis nous, pauvres hommes, Éphémères nous sommes, Et n’atteignons en somme Que rarement cent ans.
Vous autres, quelle veine ! À prendre la moyenne, Vous arrivez sans peine À vivre cent printemps !
Voilà qui me renverse, Qui met ma tête en perce, Moi qui croyais l’inverse, Ô mousmés ! ô nounous ! Lorsque j’en vois sans cesse De votre rare espèce, En plein cœur de jeunesse Mourir autour de nous.
Enfin, je veux l’admettre, Si l’affirment les maîtres ; Cela ne saurait m’être Autrement à souci. Vivez donc davantage, Vivez cent fois notre âge… Ah ! le triste avantage, S’il en était ainsi !
Mais non, pauvres petites, Vous vivez décrépites. Mais vous faites faillite Beaucoup plus tôt que nous. Il faut vous battre en brêche, Il faut qu’on se dépêche De baiser vos chairs fraîches, D’embrasser vos genoux.
Quand on pense, insensées, À vos heures dansées… Follement dépensées, À tout ce temps perdu À ne jamais vous taire ; Un laps supplémentaire D’existence sur terre Parbleu ! vous est bien dû !
À tous vos maquillages, À tous vos habillages Et vos déshabillages Du matin jusqu’au soir ; Vous qui êtes venues Au monde toutes nues, Et qui êtes connues Pour ainsi mieux valoir !
C’est vrai que dans vos livres Vous appelez ça vivre ! Ô propos de femme ivre ! Mais je le dis bien haut, Il faut que votre vie Vous soit très tard ravie, Que Dieu la vivifie D’un léger rabiot.
Il serait donc injuste, Sexe trois fois vénuste Auprès du nôtre fruste, S’il vous le refusait ;
Car le Seigneur vous aime, Vous êtes son poème Définitif, suprême, Avec ou sans corset…
Faut-il mettre un corset Ou n’en faut-il point mettre ? Montaigne dit : qui sait ? Et Rabelais : peut-être !
That is the question D’ailleurs fort importante Dont la solution D’abord semble évidente.
Mais la faire plaider Par ces dames, je pense Qu’autant vaut demander Au Pape une audience.
Nulle n’en a besoin Nous l’entendons de reste, Et c’est un autre soin qu’elles ont en la teste.
Que s’il faut, à mon tour, Dire ce que j’en pense, Je dirai sans détour, Sans me mettre en dépense :
Mon Dieu… cela dépend : Si le sein tend sa crête Il n’en faut pas ; s’il pend Il convient qu’on l’arrête.
Pour les seins purs et durs Comme le plus dur marbre, Admirables fruits mûrs — Orgueil, oh ! de quel arbre ! —
Qui craquent sous la dent, Ce corset vexatoire, Il est bien évident, Est superfétatoire.
Mais il en est, Dieu sait ! Mieux dénommés tétasses Remplissant un corset Comme l’eau une tasse.
Pour un qui fait le beau Combien c’en est de vagues Où tu vas en bateau, Et combien sont des blagues !
Ces autres sont des mous Derrière une charrette, Cachant sous leurs remous Des poissons sans arêtes.
D’aucuns seront des boules De billard dans des bas, Qui carambolent, soûles, Au plus chaud des combats.
Tu peux avec ceux-ci Mis au bout d’une hampe Nettoyer ton fusil Ou ton verre de lampe.
Un corset pour eux ! c’est Encore dérisoire ; Suffit-il d’un corset Pour contenir la Loire ?…
Mais, lecteur, je crois voir Ce qui vous intéresse : Vous voudriez savoir Quoi pense ma maîtresse
Sur ce sujet ? Tout bas Je vais vous en instruire : La chère ne sait pas Ce que corset veut dire.
Il était une fois, mesdames, Une cité selon mon cœur Où la loi voulait que les femmes Sans vêtement que leur pudeur
Déambulassent dans les rues. Et toutes indistinctement Pucelles, matrones et grues. Cela devait être charmant.
Or, un jour une demoiselle Contrevenant à cette loi Sortit avec une dentelle… Un chiffon… je ne sais plus quoi.
Vous voyez d’ici, par la ville Comment d’abord on l’accueillit, Toute une populace vile Hurla des à la chienlit.
Ce fut un raffut des cent diables Les plus lâches la saboulaient, Et les gamins impitoyables Et les chiens aussi s’en mêlaient.
La pauvrette devenait morte, Quand un citoyen plus humain L’adopta sienne en quelque sorte Imposant sur elle sa main ;
Mais il la conduisit d’emblée Sans prendre garde à ses beaux yeux Devant la terrible Assemblée Des Juges, de très vieux messieurs
Dont l’âme est sereine et candide Entre autres… Bérenger, Passy… Simon (dit Biscuit)… Monsieur Dide… Et puis le gros Sarcey aussi.
Quand devant cet aréopage Parut notre jeune beauté, Reine radieuse, pour page Ayant sa seule chasteté,
Et de l’air ambiant vêtue Uniquement, pour ces vieillards Elle ne fut qu’une statue Dont ils n’eussent donné deux liards.
On déposa sur une table Comme pièce à conviction Le linge… le chiffon coupable, L’objet d’abomination.
Après un long réquisitoire Maître Lagasse éloquemment Parla bien quatre heures sans boire, Et demanda l’acquittement,
Sans pénétrer dans l’atmosphère De ces messieurs ; quand brusquement Il entrevit la scène à faire ; Il la fit, et voici comment :
Il prit la coupable guenille À conviction : « Mets-moi ça » Dit-il à cette pauvre fille. Et la pauvre fille mit ça.
Ça, c’était un peu de dentelle Et de batiste, un souffle, un rien… « C’est un pantalon », disait-elle, Ah ! l’effet sûr, le voilà bien,
L’effet sûr ! Sitôt qu’ils la virent La mignonne en son pantalon Voici que les vieux tressaillirent Du cheveu jusques au talon,
Le gros surtout était en fête, Il en bavait, il en fumait ; Les yeux lui sortaient de la tête, Il poussait des cris, s’enrhumait.
Il disait : « Mais, elle est divine ! Voyez donc, on ne voit plus rien Et cependant tout se devine Dites ? N’est-ce pas que c’est bien ?
« Quant à moi, Dieu ! qu’elle m’excite ! Il faut nous dépêcher, messieurs, De déclarer le port licite De ce pantalon gracieux. »
Quoi prévaut ? Culotte ou jupe Telle est l’âpre question Qui pour le moment occupe La publique attention.
En attendant que dans Rome On en ait concilé, je Crois que si, tel un homme, Tu vas enjambant ton pneu,
Ô cyclewoman lectrice, Une culotte convient Plutôt à cet exercice Que tu honores combien !
Au point de vue artistique Lequel détient le record ? Seigneur, dieu de la Plastique, Mets-nous là-dessus d’accord.
Aujourd’hui, tel qu’il le porte, L’affreux pantalon bouffant Fait au sexe en quelque sorte Un derrière d’éléphant.
Est-il plus hygiénique ? Il ne l’est ni plus ni moins Que la jupe. Aussi pudique ? Tout autant. M’en soient témoins
Ces messieurs. Il nous dérobe, Voilà pour nous le plus clair, Tout aussi bien qu’une robe Ce qui nous est le plus chair.
De manière qu’il nous dupe Ce pantalon godichon, On ne sait si qui l’occupe C’est du lard ou du cochon.
Mais voilà qui me défrise Et met mon flair en défaut : La jupe une fois admise, Ma chère, en somme, il te faut
Cependant une culotte Dessous ? cela fait double emploi, Car il t’en faut, saperlotte ! Une culotte ! sans quoi
L’on pourrait voir sans chandelle Pour peu que lâchant ton pneu Tu ramasses une pelle La ousque tu as un bleu.
Mon Dieu, d’effroi je n’en beugle, Tu peux bien penser que je Ne deviendrais pas aveugle Pour assister à ce jeu.
Quoi qu’il en soit je déclare N’aimer point du tout ce chiffon. Et si la jupe est bizarre Le pantalon est bouffon.
Laissez-moi donc cette jupe Dont vous vous embarrassez Aux Riquettes à la huppe, Ô cyclistes, et laissez
Cette culotte aux zouaves, Et dans un maillot collant Montrez vos formes suaves, Ce sera bien plus galant.
Montrez vos lignes parfaites… Que diable, nos pauvres yeux N’ont déjà pas tant de fêtes Sous la culotte des cieux…
(Pardon !) Loin d’être prodigues De votre corps argenté, Vous ne sortez que vos gigues : C’est peu pour notre santé.
Pour paraître ainsi vêtues Je suppose, en résumé, Que vous êtes mal foutues Jusqu’à plus ample informé.
Ah dieux ! qu’ouis-je ? Ciel ! qu’apprends-je ? Voilà pour le moins de l’étrange : Il paraîtrait que le bas noir ﻿Tend à déchoir.
Le bas noir ! la seule conquête Peut-être que la femme ait faite Sur la nommée Antiquité ! ﻿En vérité
Quelle exécrable cuisinière Sans cervelle, toute en derrière A fait courir ce vilain bruit ﻿Qui me poursuit ?
Car je veux bien admettre encore Que ce n’est qu’un bruit de pécore. Hélas ! si pourtant c’était vrai ! ﻿Je m’en irai,
J’abandonnerai ma patrie, Aussi ma petite chérie : Est-ce que je saurais la voir ﻿Sans son bas noir ?
Le bas noir qui fait qu’une belle N’aurait-elle que ça sur elle Est vêtue assez décemment ﻿Pour son amant.
Le bas noir qui si bien l’habille Le matin et la déshabille Le soir, vouloir le supprimer ! ﻿Ça fait bramer.
Mais le plus extraordinaire C’est qu’on parle dans cette affaire D’y substituer le bas blanc, ﻿C’est époilant !
On me dira : mais nos grand’mères N’étaient pas, je crois, des chimères ; Elles adoptèrent pourtant ﻿Ce vil bas blanc.
Oui, sans doute, mais nos grand’mères Étaient simplement nos grand’mères Et… requiescant in pace ﻿Dans le passé.
Et puis, on peut dire une chose C’est qu’à leur époque morose, Et pour ainsi parler, les bas ﻿N’existaient pas.
On sait, et de source certaine, Que par peur de Croquemitaine, Leur descendaient les pantalons ﻿Jusqu’aux talons.
Elles ne montraient leur bas guère, Ils n’étaient pas harnois de guerre, Ainsi — les pauvres innocents — ﻿Qu’en dix neuf cents.
Alors, vous pensez bien, qu’ils fussent Mordorés, blancs ou couleur puce C’était kif-kif pour le michet ﻿Qui s’en fichait.
Tandis, voyez de noir gantées Les jambes fines et futées Du plus misérable trottin… ﻿Sacré mâtin !
Vous voilà parti pour la… gloire Tellement, c’est à n’y pas croire, Un bas montré noir à propos ﻿Vous rend dispos.
Par contre, un blanc vous décourage, Il est bête, vide, sauvage ; Va donc, infortuné galant, ﻿Suivre un bas blanc !…
Le bas blanc, voyez-vous, madame, N’est bon, en sa candeur infâme Qu’à faire valoir le jarret ﻿De Montjarret.
Une très fine statuette Étonne au Salon tous les yeux Et fait travailler la luette De ces dames et ces messieurs.
Elle séduit tôt par sa mise Qui est celle d’une beauté Venant de quitter sa chemise Sans souci du monde à côté.
Les jambes sont sveltes, les hanches Vont en lyre s’élargissant, Désirables, fermes et franches ; Et le ventre est d’un qui consent.
Que si l’on s’attarde à la croupe, On peut dire : Tiens, la voilà ! Il n’est pas besoin d’une loupe Pour s’apercevoir qu’elle est là.
Les seins un peu forts pour le buste Prennent librement leur essor ; Mais des lacs du corset trop juste La chair semble meurtrie encor.
Les bras graciles, par contraste, Semblent deux rameaux tortueux Ils dessinent un geste chaste À la fois et voluptueux.
La tête faut-il la décrire ? Elle est virginale surtout, Malgré l’inquiétant sourire Qui ne dit rien et qui dit tout.
Et le délicieux modèle, Pure fleur de modernité, Qui telle Laïs pour Apelle Posa pour cette nudité ;
Mignonne Cléo de Mérode, Friant petit morceau de roi Qui gambillas devant… Hérode, D’aucuns prétendent que c’est toi.
« C’est d’une impudeur sans pareille — Disent-ils — cet être ingénu Qui tout en cachant ses oreilles
Nous invite à son corps tout nu. »
Est-ce ou n’est-ce pas toi ? Qu’importe ! Tu réclames bien vainement. Le public — que le diable emporte ! — Ne te verra plus autrement.
Si ce corps est le tien fidèle, Pourquoi prendre à témoins les dieux ? Si tu ne fus pas le modèle De ce marbre prestigieux ;
Je ne vois pas ce qui t’attriste Ni qui puisse t’effaroucher : Le corps que t’a prêté l’artiste N’a rien de vilain à cacher.
Ô fausse pudeur d’être nue ! Et puis d’ailleurs tu ne l’es pas. Pour être complètement nue, Il eût fallu garder tes bas.
Ô vieux marcheur, épuisé devant l’âge, ﻿Amant volage, ﻿De mes amis, Toi qui pendant quarante ans, sur facture, ﻿De créatures ﻿Fis un salmis ;
Qui courtisas et la brune et la blonde, ﻿À Trébizonde ﻿Comme à Paris,
Et mis à mal aussi bien les moukères ﻿Les plus vulgaires ﻿Que les houris.
Ne marche plus, il en est temps encore, ﻿Ô minotaure, ﻿Ô vieux marcheur ! Sans quoi, dans peu tu vas, je te le jure, ﻿Donner mesure ﻿Au fossoyeur.
Il est grand temps de fermer ta brayette. ﻿Dans ton assiette ﻿Fourre ton blair ! C’est fini, les amours. Mange ta soupe, ﻿Vide ta coupe, ﻿Dis ton Pater.
Dedans ton vin mets un peu de wallace, ﻿Ô Lovelace ! ﻿Ô Don Juan ! Ne vois-tu pas que pleure et que demeure ﻿La sixième heure ﻿À ton cadran ?
Ne vois-tu pas que Vénus te réprouve, ﻿Qu’elle te trouve ﻿Un peu vieillot, Toi, le client des madames Marneffes ﻿Et des quat’z’effes, ﻿Pauvre Hulot !
Pourquoi vouloir aimer en tes décembres ﻿Puisque tes membres ﻿Sont vermoulus ? Faire pourquoi — puisque ça te harasse — ﻿Le coq de race ﻿Que tu n’es plus ?
Je ne te vois pas bien, mon camarade, ﻿Pour ta parade ﻿Comme à London Mettre — à l’instar de tels fourbus athlètes — ﻿Des omelettes ﻿Sur ton bedon,
Pour te donner l’illusion fugace ﻿Que ta carcasse ﻿A le frisson, Comme au beau temps jadis, près de ces dames, ﻿Ô polygame ! ﻿Ô polisson !
Que si tu fus un homme aimé naguère, ﻿Avant la guerre ﻿Un bath au pieu, Crois qu’à cette heure il n’en va plus de même ; ﻿En toi l’on n’aime ﻿Que l’ancien dieu.
Et, quand tu vas chez la jeune personne ﻿Qui te rançonne ﻿Balbutier,
Ne faut-il pas qu’avant que tu l’embrasses ﻿D’abord tu passes ﻿Chez ton banquier ?…
Hélas ! je vois, pour remonter ta montre, ﻿Qu’il ne se montre ﻿Point d’horloger. Laisse donc là roublardes ou niaises ﻿Et les punaises ﻿À Béranger.
S’il est quelques poupées Encore inoccupées Jusqu’à ce jour ici, Quelques jeunes personnes Mignottes et mignonnes Et bien faites aussi,
Il nous en faut quarante Pour la saison courante, À l’Alcazar d’Été. Que céans elles viennent, Et surtout se souviennent Du jour plus haut cité.
Venez, exquis modèles, Vous qui restez fidèles À la beauté du corps, Et qui de l’Art antique Conservez la plastique En vos divins records.
Venez, venez encore Vous qui de Terpsichore Écoutez les leçons ; Pas besoin de génie Pour la cérémonie : Nous vous en dispensons ;
Car tout Conservatoire Est superfétatoire. Pourvu que vous ayez Les deux jambes bien faites, C’est assez pour nos fêtes, Ainsi donc, vous voyez…
Venez, les bachelettes, Pas besoin de toilettes, Tout voile est inhumain.
Femme comme statue Est encor trop vêtue D’une rose à la main.
Même un peu d’aphonie Serait en harmonie… Une femme, je crois, Muette comme souche Dès qu’elle ouvre la bouche A déjà trop de voix.
Surtout n’allez pas dire Avant de vous inscrire : « Mais nous ne savons rien, Nous ne savons rien faire… » — Rien faire ! bonne affaire ! Nous vous apprendrons bien.
Chez nous on le proclame : Ici-bas, une femme En sait toujours assez, Suffisamment excelle, Quand elle est jeune et belle, Comme bien vous pensez.
Et les différents hôtes Qui ne vous font pas faute Viendront jouir surtout De votre aimable vue Dans la nôtre Revue… Et puis !… un point, c’est tout.
Allons, brunes et blondes, N’en est-il plus au monde De vos minois fleuris, De vos jambes d’archange ? Ce serait bien étrange Puisqu’on est à Paris.
Encore un mot, j’ajoute : Je ne mets pas en doute Que chacune de vous Ne trouve son Messie : Un grand-duc de Russie Ou deux rajahs indous.
Or, moi qui jamais ne bouge Que pour aller chez Pousset, Je fus hier au Moulin-Rouge, Je ne sais quoi m’y poussait.
Ce n’est pas la bagatelle… J’ai depuis beau temps, les pieds Comme la Guerre… en dentelle, Ou si l’on veut en papier.
Je ne marche plus ou guère Je puis le dire sans fard. Mais alors qu’allais-je y faire ?… Je ne l’ai su que plus tard.
Après un repas bachique J’arrivai dans ce Moulin Au moment psychologique Où le bal battait son plein.
Affalé contre une borne Devant un verre de… quoi ? je regardai d’un œil morne S’agiter autour de moi
Dans un tourbillon de nippes Un tumultueux cancan, Et m’imaginai les tripes À la manière de Caen.
Des cavaliers, vrais mandrilles Désossés pour la plupart, Échevelaient des quadrilles Aux sons d’un piston criard.
Oh ! le spectacle morose Que cet odieux chahut ! Pour le raconter s’impose La lyre d’un Gamahut.
J’allais fuir comme la peste Cette dolente cité Et sans demander mon reste, Quand je fus sollicité
Par un petit être frêle Gracieux et puéril Qui répond quand on l’appelle Au doux nom de Jane Avril.
Elle dansait toute seule Sans souci d’un cavalier ; Non pas qu’elle soit bégueule M’a dit certain familier.
Elle dansait seule parce Que cela lui plaît ainsi Qu’elle le trouve plus farce, Elle a raison, moi aussi.
Elle se glissait mignonne, Souple entre les rangs pressés Sans jamais gêner personne Et sans jamais dire : assez.
Certainement que sa danse N’est pas celle que l’on voit Aux bals de la Présidence ; Il s’en faut au moins d’un doigt.
Ça n’est pas cette infamie, Non plus de danse que l’on Apprend à l’Académie. Elle en sait beaucoup plus long.
Elle danse comme on danse Au Moulin-Rouge, mon Dieu… Mais avec quelle élégance ! Elle est canaille, si peu !
Elle est tout charme, harmonie. C’est la seule, à mon avis, Saltatrice de génie Que jusqu’à ce jour je vis,
Elle est à la fois espiègle Et mélancolique. Elle a Son seul caprice pour règle, Et c’est de l’art que voilà.
Sur de quelconques musiques Elle improvise des pas ; Les rythmes les moins classiques Ne la déconcertent pas.
Elle danserait, je pense, Aussi, mille fois sur dix Sur l’air de la « Reine Hortense » Sinon du « De Profundis ».
On ne se la représente Pas — ou du moins, quant à moi — Différemment que dansante ; Elle danse comme… on boit.
Et, sans plus de commentaire, Elle vous donne à penser Que sa fonction sur terre Est seulement de danser.
Voire, quand va, la pauvrette Chez elle se pagnoter, Aussitôt chacun répète : Comme elle va s’embêter !
Un seigneur turc ayant perdu Tout l’or qu’il avait en partage Par suite d’un malentendu Dans un tripot de haut étage,
Se vit, du jour au lendemain, À des Grecs plus chiroplastiques Obligé de passer la main Et réduit à bouffer des briques…
Un jour qu’il était à crier Contre le Ciel et le Prophète, Un ami l’envoya prier À je ne sais plus quelle fête.
« Hélas ! dit-il à sa moitié, Il ignore notre misère. J’accepterais bien volontiers, Mais je manque du nécessaire.
« Qu’est-ce que mon ami dirait De me voir arriver sans page ? Avec raison il trouverait Que je manque vraiment d’usage. »
« Eh bien, moi je t’en servirai, Lui dit sa femme, sois tranquille ; En garçon je m’habillerai Et prendrai l’allure virile. »
Les voilà partis, arrivés. Et si bien reçus par leur hôte, Les pauvres ! qu’ils croyaient rêver, Aucun bon soin ne leur fit faute.
Depuis longtemps ils n’avaient vu Une telle magnificence, Comme ils n’avaient mangé ni bu Vins et mets de cette éloquence !
Quand le dernier os fut rongé, Il était des heures tardives ; Ils voulurent prendre congé Ainsi que les autres convives.
Mais le patron prit son ami À part et lui dit : « Elle est forte ! Quoi ! sans avoir chez moi dormi Tu voudrais repasser ma porte ?
« Pas du tout. Je veux, s’il te plaît, Qu’en mon lit tu dormes ton somme, Et que, de même, ton valet Repose avec mon majordome. »
Ce qui fut fait. Le lendemain Quand ses hôtes si pitoyables Se furent remis en chemin, Non sans des salams préalables :
« Ah ! dit-il, le pauvre garçon, Que mon camarade de chambre ! Il n’a pas même un caleçon, Et nous sommes en plein Décembre ! »
« Oh ! le mien est plus pauvre encor, Dit le majordome — on veut croire — Même qu’il détient un record… Car il n’a même pas… d’histoires ! »
Quand Muzzafer-Eddin dans sa Perse caduque, ﻿Sur son auto-lit-piano, Fut de retour, il fit venir son grand Eunuque, ﻿Et lui dit : « Mon vieux Soprano,
« Je reviens, tu le sais, de cette absurde Europe ﻿De chez les Angles et les Francs,
Où, sous prétexte que je suis riche et myope, ﻿Un œuf me coûtait mille francs.
« Or, comme mon budget jouit d’une anémie, ﻿Sans entrer dans plus de détails, Je veux réaliser quelques économies, ﻿Et ce sera sur mon sérail.
« Combien, en ce moment, s’y trouve-t-il de femmes ? ﻿— Sire, dix-sept cents. — Es-tu sûr ? Sapristi ! c’est beaucoup. Fais descendre ces dames ﻿Dans le salon or et azur. »
Bientôt, dans ce décor, en longues théories, ﻿Comme un pauvre bétail tremblant, Le Shah vit arriver ses petites chéries, ﻿D’un œil stupide et somnolent.
Toutes avaient fait un minimum de toilette ; ﻿L’une ayant un brin de jasmin Passé dans ses cheveux, en manière d’aigrette, ﻿L’autre une rose dans la main.
C’est tout. Les mots n’ont pas d’assez rares syllabes ﻿Pour dire toutes ces Vénus. Elles appartenaient à ces contes arabes ﻿Traduits par le docteur Mardrus.
Spectacle merveilleux, vertigineux et pire ! ﻿Mais, me direz-vous en passant :
« Comment le savez-vous ? » je le sais par ouï-dire, ﻿Car par malheur j’étais absent.
Le soprano les fit se ranger par équipes ﻿Et par nationalité ; C’était comme une flore excessive des types ﻿Les plus purs de l’humanité.
On voyait à côté de Vénus callipyges ﻿D’autres Vénus aux reins étroits, Vénus qui se faisaient l’une à l’autre la pige, ﻿Des pays chauds, des pays froids ;
Des corps d’argent et d’or, des chairs de rose et d’ambre… ﻿Et, sans faire un plus long discours, De quoi faire germer le printemps en décembre, ﻿De quoi rendre aveugles des sourds.
Le Shah passa très vite — ô royale bévue ! — ﻿Devant ces minois éplorés, Ainsi qu’un général qui passe une revue ﻿Par un froid de trente degrés.
Je dois dire pourtant — et qu’est-ce que je risque ? — ﻿Qu’il arrêta, comme surpris, Ses yeux complaisamment sur maintes odalisques, ﻿Parisiennes de Paris.
Pour sa matérielle, il en garda soixante. ﻿Puis il dit aux autres houris
Pleines de désespoir, soit seize cent quarante : ﻿« Je vous trouverai des maris.
« Soixante, c’est encor beaucoup pour ma lessive ; ﻿N’étant pas de ces surhumains… N’est-ce pas, Soprano ? car en définitive, ﻿Je n’ai qu’une… tête et deux… mains. »
Ma petite chérie est en tous points exquise. Je n’imagine rien qui puisse en approcher. Sa bouche, en s’y posant, ferait vivre un rocher, Ses yeux dégèleraient la plus âpre banquise.
Elle parle, et voilà l’humanité conquise… Mais ce n’est rien encore, il faut la voir marcher. Elle marche, et la Grâce alors va se coucher ; Qu’elle aille se coucher, ou s’asseoir, à sa guise !
Le galbe de son corps, ai-je besoin, Messieurs, De vous dire qu’il n’en est rien d’autre, sous les cieux, Qu’à Vénus elle-même elle en pourrait revendre ?…
Enfin, je ne sais pas, ô mes lecteurs dévots, Si je me fais ici suffisamment comprendre : Auprès d’Elle toutes les femmes sont des veaux.
Il paraîtrait que le Printemps, ﻿Si l’on en croit l’Histoire, Était jadis des plus constants, ﻿Fatal, obligatoire.
C’était un héros gracieux, ﻿Chanté par nos grands-pères, Et sous ses pas délicieux ﻿Naissaient les primevères.
Il arrivait, disant : « C’est moi ! » ﻿Peu après le carême. Et l’on sentait à quelque émoi ﻿Qu’il était bien lui-même.
Les cœurs ainsi que les pavés ﻿Sautaient comme des chèvres… Et puis, des roses, vous savez, ﻿Jaillissaient de ses lèvres.
Il vous berçait, vous dorlotait ; ﻿Il vous rendait ben aise. Ah ! le cher Printemps que c’était ﻿Sous le roi Louis Seize !
« Qui n’a — Talleyrand me disait — ﻿Vécu sous ce règne ivre, Ne peut pas savoir ce que c’est ﻿Que la douceur de vivre. »
Aujourd’hui, voyez mon cochon. ﻿C’est un affreux bonhomme, Plus sale et puant qu’un torchon, ﻿Tout Printemps qu’il se nomme.
Ce ne sont plus que des crapauds ﻿Qui sortent de sa bouche ; Sa voix, qui vous faisait, dispos, ﻿Tressaillir sur la couche,
N’est plus bonne à rien qu’à glapir ﻿Le résultat des curses ; Et, quand vous l’entendez sévir, ﻿Croyez qu’il vous précurse
Des pestes et des choléras, ﻿Des tremblements de terre, Sans compter et cæteras ﻿D’huissier… d’apothicaire…
Allons, messieurs, puisqu’aussi bien ﻿Ces heures sont infâmes, Et puisque nous n’y pouvons rien, ﻿Allons donc voir les femmes.
Les temps sont noirs ? Que fait cela ? ﻿Les chères créatures N’entrent pas dans ces détails-là, ﻿Dans cette climature.
Malgré cette absurde saison, ﻿Malgré les cieux rebelles, Elles sont, sans comparaison, ﻿Mille et trois fois plus belles.
Elles ont même, en vérité, ﻿— Dis-je une chose énorme ? — Non seulement plus de beauté, ﻿Mais aussi plus de « forme ».
Il faut qu’à chaque renouveau, ﻿Et quelque temps qu’il fasse, Cette pure image du Beau ﻿Augmente encore en grâce.
C’est là le miracle profond, ﻿La loi mystérieuse Qu’il nous faut adorer du fond ﻿De notre âme pieuse…
Maintenant, jeunes entêtés, ﻿Avec vos temps de truies, Qu’est-ce que vous nous embêtez ?… ﻿Prenez vos parapluies.
Qu’importent nos cieux dégoûtants, ﻿Chères femmes ! nos boues… Si l’on respire le Printemps ﻿Aux roses de vos joues ?
Elle était gironde Allemande et blonde. Il était giron, Natif de Belgique, Châtain, énergique, En somme, un luron.
Elle était princesse Et royale altesse Au pays saxon. On pouvait la croire,
Avant cette histoire, Heureuse à foison.
Ah ! qu’on ne s’y fie ! Si déjà la vie Des cours est rasoir, À la cour de Saxe, L’ennui vous malaxe Du matin au soir.
Lui, professeur blême De sa langue même Était sans emploi Lorsque la personne Ci-dessus saxonne Lui dit : « Viens chez moi.
« J’ai depuis mes noces Trois ou quatre gosses ; Tu leur montreras La tienne de langue ; Encore qu’exsangue, Ça les distraira. »
Comme eût fait quiconque, Il accepta. Donque Dès le lendemain, Entré dans la place, Il faisait la classe Aux royaux gamins.
Bientôt la princesse À côté sans cesse
Du beau professeur, Le prit pour son maître, Croyant reconnaître En lui l’âme sœur.
La petite fête N’eût été parfaite, Rapport à l’époux : « Oh ! partons, dit-elle Mon giron fidèle, Partons, voulez-vous ? »
« Mais, dit la sœur âme, Vos enfants, Madame …? » Elle répondit : « Ils ne sont point vôtres, Nous en aurons d’autres Faisons-nous crédit. »
Là-dessus ils firent Leur malle et partirent Sans longtemps moisir, Gagnèrent la Suisse, Seul coin où l’on puisse S’aimer à loisir.
Quant à sa couronne Future et saxonne, Madame s’en fout. Lui, s’en fout de même. Et moi, Dieu suprême ! Je m’en fous itou.
Certes, mademoiselle… Jeune femme ou pucelle, Marquise ou margoton, Je ne tiens pas pour femme Un être mixte, infâme Qui n’a pas de tétons. Prends cela pour ton rhume. Et ce léger morceau
Ne sort pas de ma plume, Mais d’un très gros volume Signé : Ji-Ji Rousseau. Là-dessus tu m’engueules Comme deux dames seules ; Et je ne suis qu’un sot. Je serai donc un sot En belle compagnie. Encor que je le nie.
Ainsi me voilà frit : Je ne suis pas un homme N’ayant cœur ni esprit : Vous dites cela comme Si Dieu l’avait écrit ! Pas d’esprit — je l’accorde, On me l’a dit déjà. Je ne vais pas pour ça Crier miséricorde. Mais, pas de cœur, holà ! Pas de cœur, moi, madame, Parce que je réclame Des tétons pour la femme ! Assurément il faut Qu’ils vous fassent défaut. Vous en parlez à l’aise Comme une vieille Anglaise. Que si vous en aviez Vous nous les montreriez. Ou bien ils sont infimes Comme des cornichons,
Comme vous anonymes, Ô Femme sans nichons ! Allons, vous voulez rire, Ou vous ne savez lire. Car vous auriez pu voir En mon dernier crachoir, Ma belle demoiselle, Que je m’apitoyais Précisément sur celles Chez qui je n’en voyais.
Pour vous, chère madame, La femme est toujours femme Sans le nichon vainqueur, Pourvu qu’elle ait du cœur. Quant à moi, je le clame, C’est une opinion Qui nous vient d’Albion. Je clame et je réclame. Nous sommes des cochons Pour vouloir des nichons ! Nous sommes sans esprit Pour les vouloir fleuris Et nous sommes sans cœur Pour les vouloir vainqueurs ! Du cœur c’est beau sans doute… Le nichon, somme toute, N’a rien de bien hideux. Et vous pourriez, madame, Être encore plus femme En possédant les deux.
Ô petites Parisiennes Aux mains de fée, aux doigts subtils, Vous qui, pour jouir des avrils, Ainsi que nos patriciennes, N’avez que quatre jours par mois, Les brunettes, les blondinettes, Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Aucune ville, par le monde, Ne possède, comme Paris, Des environs aussi fleuris, Où tant de joliesse abonde,
Et propices tout à la fois Aux amours ainsi qu’aux dînettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
En nul pays, les jours de fête Et les dimanches, tu ne vois Plus de tendrons au frais minois Heureux de la semaine faite, Passer à rebours les octrois, En fredonnant des chansonnettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Deux amoureux, l’autre dimanche, Voulurent aller à Saint-Cloud, Malgré qu’il fît un froid de loup, Que l’eau tombât en avalanche. « Le temps se remettra, je crois, Dit-il. — Bien sûr », dit Trottinette. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Ils prirent donc le bateau-mouche, Sans s’occuper du mauvais temps. Pensez donc ! ils avaient vingt ans. Et le mauvais temps n’effarouche Guère que les grincheux bourgeois Et les faiseurs de chansonnettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Malgré la Seine un peu houleuse, Ils arrivèrent à bon port ; Et déjeunèrent tout d’abord, À La Pêche Miraculeuse, De friture et de petits pois, Arrosés d’une chopinette. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
« Tu ne manges rien, disait-elle. — Ne t’inquiète pas de moi… Je n’ai d’appétit que pour toi, Disait-il. Que veux-tu, ma belle ?… Je mange assez quand je te vois. » Et je passe mille sornettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Voici dans les bois nos deux êtres. Le ciel, tout à l’heure alarmant, Était devenu plus clément. Parmi les aubépins, les hêtres, Bruissaient les petits gringois Des pinsons, des bergeronnettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Qu’il était fou ! Qu’elle était folle ! Ils allaient la main dans la main, En s’écartant du droit chemin, Qui n’est fait que pour la pibole.
Ils prenaient les sentiers étroits, Pour y nicher leurs amourettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir du muguet dans les bois !
Le ciel n’étant pas trop sécure, Ils mirent le temps à profit. Je ne sais comment ça se fit, Mais bientôt sous la voûte obscure, Elle vit, comme je vous vois, La feuille à l’envers, sans lunettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois.
Las ! tout à coup creva l’orage. Le ciel lâcha ses grandes eaux. Les voilà trempés jusqu’aux os ; Ils semblaient sortir d’un naufrage. Elle voyait fuir sous ses doigts Ses lourds cheveux en cadenettes. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Puis, considérant sa toilette, Elle disait à son amant : « Qu’est-ce que va dire maman, En voyant comme je suis faite ? Il faut rentrer, je sens le froid… C’est un vrai temps pour les rainettes. » Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Vers une auberge ils se hâtèrent, Afin de s’y sécher tant bien Que mal, et plutôt mal que bien. Enfin, dans Paris ils rentrèrent. Partis deux, ils revinrent trois, Car la Mort était de la fête. Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois !
Elle s’alita le soir même, Dura deux ou trois jours encor, Et puis les muguets de la Mort S’épanouirent sur son front blême. Seigneur, vos printemps d’autrefois ! Vos mais et vos avrils honnêtes ! Allez, allez, ô Midinettes, Cueillir des muguets dans les bois.
Un jeune Italien, superbe et fait au tour, ﻿Qui posait tour à tour Les Christ, les Apollon ou les Chaste Suzanne, ﻿Le sacré, le profane,
En somme tout ce que comporte son métier, ﻿Un de ces jours derniers, Eut séance aux Beaux-Arts — côté des demoiselles, ﻿Nos futures Apelles. —
Comme il devait poser le nu — bien entendu, ﻿Ça n’est pas défendu — Il eut tôt enlevé son grimpant, sa liquette, ﻿Et fut sur la sellette ;
Non sans avoir gardé pour se ceindre les reins ﻿Et pays riverains Une étoffe pudique en accent circonflexe, ﻿Par respect pour le sexe.
Ah ! bien, oui ! vas-y voir. « Eh ! mon Dieu, qu’ès aco ? ﻿Quel est ce caraco ? Que vient-il faire là ? » s’écria l’une d’elles ﻿À ce roi des modèles.
« Bien sûr, reprit une autre, ôte ton caleçon, ﻿Et vite, mon garçon. Sache bien que chez nous un sexe seul existe, ﻿Neutre : celui d’artiste.
« Représenter la vie et son moindre attribut, ﻿Voilà bien notre but. » « Est-ce que tu nous prends, confirma la massière, ﻿Pour de ces grimacières
« Qui tombent en syncope en voyant Spartacus ﻿In naturalibus ? À cette heure tu es Adam, avant sa faute, ﻿Avec ses… treize côtes.
« Penses-tu, par hasard, que nous nous attachons ﻿À peindre des torchons ? Et que seul un Detaille ou tel peintre d’histoire ﻿Peut rendre des… histoires ?
« Quant à moi, j’en ai vu bien d’autres, Dieu merci ! ﻿Et ces mômes aussi. Ainsi, mon pauvre ami, sans surseoir davantage, ﻿Montre tes avantages. »
L’homme n’était pas dur, ou du moins, pas encor. ﻿« Fort bien, dit-il, d’accord. » Et d’un geste enlevant ce caleçon morose ﻿Il leur « donna » la pose.
Ces dames aussitôt éprises de dessin, ﻿Sévirent du fusain, S’y prenant d’une sorte, avec leurs doigts malingres, ﻿À faire hurler Ingres.
Pour ce qui est d’Adam, avant qu’il ait péché, ﻿Il prit l’air détaché… Mais voilà que plus tard, au cours de la séance, ﻿Il eut comme une transe ;
Il sentit qu’il allait arriver un malheur. ﻿Était-ce la chaleur ?… Le Diable ?… je ne sais, tous ces yeux qui l’allument, ﻿Le brûlent, le consument ?…
Toujours est qu’il donna des signes assez forts ﻿De son trouble… au dehors. Car pour être modèle on n’en est pas moins homme, ﻿À Paris comme à Rome.
Elles, en voyant ça, qui leur en bouche un coin, ﻿N’allèrent pas plus loin, Se signèrent trois fois et firent leur prière. ﻿« Bigre ! dit la massière,
« Nous n’avions pas prévu ce cas particulier. ﻿Il faut te rhabiller, Mon chéri. Va ailleurs terminer ta séance… ﻿Mais, à propos, j’y pense :
« Tu n’as peut-être pas d’argent, dit-elle encor, ﻿Tiens, prends toujours cet or. » En lui glissant en main une somme éloquente ﻿De quatre francs cinquante.
L’Italien les prit, et, se grattant le cou : ﻿« Ça n’est pas bien beaucoup, Dit-il, il ne restera rien, par la Madone ! ﻿Pour la petite bonne. »
Un jour, Adam dit à son Ève : « Hélas ! sommes-nous donc réduits À ne manger rien que des fruits ?
Ce n’est pas mauvais… mais je rêve De manger des mets inédits. Je pense, ou le Diable m’enlève, Qu’il en est dans le Paradis.
Ainsi, tous ces oiseaux sonores, Aux plumages multicolores, Qui braillent la nuit et le jour, Je suis convaincu, mon amour, Qu’ils sont mangeables. Aussi, vais-je Essayer d’en prendre un au piège. » Adam était industrieux. Il fit un piège de son mieux. Bientôt après, une volaille Y fut prise — soit, une caille.
Sans plus tarder, il la pluma La vida de tout son magma, Et, comme aussi le premier homme Avait l’instinct d’un gastronome, Il la fit cuire lestement Sur un joli feu de sarment, Non, d’ailleurs, sans qu’il la souligne D’une large feuille de vigne. Ce fut un vrai régal de rois, Dont ils se léchèrent les doigts.
Mais, me direz-vous, une caille Pour deux, c’est maigre victuaille. De nos jours, c’est bien évident, Une caille est un cure-dents ; Mais, à ces époques heureuses, Les cailles étaient monstrueuses.
Un autre jour, que son époux Était, pour être moins debout,
Couché dans la forêt voisine, C’est Ève qui fut de cuisine. Elle prit une caille aussi, Et la fit cuire tout ainsi Qu’elle avait vu faire à son homme. Et voici qu’au déclin du jour, Quand celui-ci fut de retour, À l’heure de la boustifaille, Ils se partagèrent la caille. « Oh ! oh ! mes compliments, dit-il — Cette caille encor plus m’agrée Que celle par moi préparée. Je lui trouve un goût plus subtil, Un je ne sais quoi de suprême… — Tu dis ça parce que tu m’aimes Ou bien c’est qu’alors, mon petit, Tu te sens plus en appétit, Aujourd’hui. — Non, non, je t’assure, J’en ferai la même gageure… » — Pourtant, les cieux me soient témoins ! Je suivis ta façon, pas moins, Sans m’en écarter d’une ligne. Sauf, je pris pour feuille de vigne, N’en trouvant pas sur mon chemin, Dit la suave créature — Celle que j’avais sous la main Et qui me servait de… ceinture. »
Et puis l’Ennui nous vint qui fana sous ses doigts Notre Amour, cette fleur absurde et printanière Éclose souviens-toi, boulevard Poissonnière, Quand les nids commençaient à chanter sous les toits.
On s’est bien aimé deux — à n’en plus finir — mois. Moi d’après ma façon, toi selon ta manière. Deux mois ! Ce n’est pas rien pour ma moelle épinière, D’autant que l’on comptait trente et un jours, je crois.
L’amour a son mystère et le cœur ses abîmes. Je ne me souviens plus sur quel mot nous rompîmes, Mais je suis bien certain que ce fut galamment,
Sans phrases de dépit, sans nous faire de scènes : Tandis que tu partais au bras d’un autre amant, Pour Auteuil, je prenais l’omnibus de Vincennes.
Deux époux d’humeur inégale, La femme, le cœur sur la main, L’homme aussi méchant qu’une gale, Le cœur sec comme un parchemin,
N’en parvinrent pas moins ensemble À l’âge de quatre-vingts ans ; S’assemble qui ne se ressemble Est proverbe des temps présents.
Quoi qu’il en soit, tous deux moururent Même jour, même heure. Et tandis Qu’on les enterrait, ils coururent À la porte du Paradis.
Saint Pierre sortit de sa loge, Les fixa de cet œil subtil Dont à faire n’est plus l’éloge : « Que demandez-vous ? » leur dit-il.
— La belle demande ! — « Pardine ! Nous voudrions entrer ici, Pourquoi nous fais-tu grise mine Ne nous reconnais-tu pas ? — Si,
« Si, dit saint Pierre. Toi, la femme, Tu peux entrer en Paradis. Mais, toi, mari, qui fus infâme, N’entreras pas, je te le dis.
« Toi, tu fus bonne, tu fus brave, Tu pratiquas la charité. Ton mari, toujours à la cave, Vécut dans l’immoralité.
— C’est vrai, mais je l’aimais mon homme, Et je l’aime encore aujourd’hui. Il était méchant, mais en somme. Je vécus heureuse avec lui…
— Mais il te battait comme plâtre ? — Mais je l’aimais ! — Mais, sacrebleu ! Ton époux était idolâtre, Ne craignant ni diable, ni Dieu…
« Et de plus c’était un Alphonse ; Ah ! fi ! madame, fi fi fi ! — Je l’aimais, » telle est la réponse Invariable qu’elle fit.
— Il n’importe, qu’il aille au diable ! Non, mais me vois-tu recevoir Un être à ce point méprisable ? Pour entrer ici faut avoir
« Une âme blanche comme un cygne. — Tel est l’ordre du Colonel. La consigne, c’est la consigne Depuis le Temps originel.
« Et puis, assez de bavardage. Entre, toi, si le cœur t’en dit. Ton mari se trompe d’étage, Je ne puis le prendre à crédit…
« Nous avons ici plus d’un ange, Ange pur, ange radieux : Va, tu ne perdras rien au change : Un mari jeune au lieu d’un vieux !
— Non, si vieux qu’il soit et canaille, Mon mari, je l’aime après tout, — Dit la pauvre femme — où qu’il aille, Je le suivrai partout, partout.
« Ton Paradis — comme tu penses — Ne saurait que m’être hideux Loin de m’être une récompense, Si nous n’y entrons tous les deux. »
Or, une fois mort, un compère Digne du séjour des maudits, S’en alla frapper au contraire À la porte du Paradis.
Comme le bonhomme Saint Pierre Ne voulait rien de lui savoir : « Mon vieux, dit-il, c’est Dieu le Père Et non pas toi que je veux voir.
— Espère-moi donc, dit l’apôtre, Un instant ; je vais le chercher, Assieds-toi. — C’est cela, dit l’autre, Et tâche de te dépêcher. »
Il était là, de male sorte, À faire les cent pas carrés Quand il s’avisa d’une porte Qui lui parut lui dire : Entrez.
Il pensa : « Qu’est-ce que je risque ? Entrons toujours, nous verrons bien. Ce qu’il y a, je le confisque… S’il n’y a rien, n’y aura rien. »
Une grande salle d’or jaune S’offrit à ses yeux éblouis, Et c’était la salle du trône Où Dieu fait son petit Saint Louis.
Alors lui vint l’idée extrême, Et combien sacrilège aussi, De s’asseoir sur le fauteuil même Divin. Dès qu’il y fut assis
Son regard traversa l’espace. Il en fut tout estomaqué : Il voyait tout ce qui se passe Sur notre globe terraqué.
Et, notamment, il vit sa femme Bourlinguer avec un milord : « Garce ! s’écria-t-il. L’infâme… Comment, je suis à peine mort,
« Et voilà déjà qu’elle opère… » Et, saisissant le tabouret Qui sert aux pieds de Dieu le Père Il le lança sur ces gorets.
À ce moment se fit entendre Dieu lui-même. Notre païen N’eut tôt que le temps de descendre Et de prendre son air de rien.
Dieu lui dit : « Alors, misérable, On entre ici comme au moulin ? Et mon tabouret d’or ? que diable En as-tu fait, dis, crapule, hein ?
— Seigneur, vraiment je le regrette. Mais ce tabouret a vécu. Je te l’ai flanqué à la tête D’un sieur qui me faisait cocu. »
Le bon Dieu d’un rire homérique Se rendit jusques au nombril ; Et comme il est hyperbolique : « Mâtin ! si tu devais, dit-il,
« Fracasser — que Je me pardonne ! — Tous ceux-là qui t’ont fait cocu, Il ne resterait plus personne Sur terre, sois-en convaincu. »
Or donc Phryné, dont la beauté ﻿Tenait du sortilège, Pour avoir, a-t-on raconté, ﻿Commis un sacrilège,
Fut invitée à comparoir ﻿Devant l’Aréopage. Elle s’y rendit sans surseoir, ﻿En galant équipage.
Elle avait comme défenseur ﻿Un certain Hypéride Qui passait pour un fin diseur, ﻿Un orateur limpide.
Celui-ci parla brillamment, ﻿Trois, quatre heures sans boire, Et sans convaincre notamment ﻿Ces messieurs du prétoire.
Il faut croire que ces lascars ﻿N’étaient du tout en veine De clémence, ce jour-là, car ﻿Il y perdait sa peine.
Mais voilà que notre avocat, ﻿À bout de rhétorique, Tout à coup se dit : « Eurêka » ﻿L’argument sans réplique ;
Puis, au grand ahurissement ﻿De ces juges rigides, Il dévêtit superbement ﻿Sa cliente splendide.
Quand ils virent ce corps parfait, ﻿Ce fut bien autre chose : Ils l’acquittèrent en effet, ﻿Et sans plus d’autre glose.
C’est bien là, tout au moins, ce que ﻿La légende rapporte. Pour moi je ne l’admets peu, ﻿Je la vois d’autre sorte.
La nudité, pour ces gens-là, ﻿N’était — vu sa fréquence — Un spectacle de grand gala. ﻿Et puis, tenez, j’y pense :
Phryné ne leur apprenait rien, ﻿La chère créature, Car beaucoup la connaissaient bien ﻿À l’état de nature.
Elle n’était pas en béton, ﻿Non plus que ses semblables, Voire, elle avait le cœur — dit-on, ﻿Et la jambe innombrables.
Et donc, je crois bien que, parmi ﻿Ce sombre aréopage, Ayant reconnu des amis ﻿Elle fit grand tapage,
Et leur cria : « Tas de vannes, ﻿De débauchés notoires, Si jamais vous me condamnez ﻿Je sais de vos histoires ;
« Et je viderai tout mon sac… ﻿Ah ! je vois à vos têtes Que vous avez déjà le trac, ﻿Vieux ingrats que vous êtes !
« Et puis, vous savez, mes chéris, ﻿Encore une autre chose : Si j’ai la prison pour abri, ﻿Ma porte sera close !
« Vous pourrez vous fouiller, voilà ! ﻿Et je vous… enguirlande. » Ne croyez-vous pas que c’est là ﻿Que finit la légende ?
Je ne me suis amusé guère À cette foire de Neuilly. Serait-ce que depuis la guerre J’aurais autant que ça vieilli ?
C’est fort possible. Quant à elle, Elle est la même assurément. Sa jeunesse est sempiternelle, C’est d’où vient son peu d’agrément.
Jamais d’invention nouvelle. On peut dire que nos forains Ne se mettent pas en cervelle Pour leurs clients contemporains.
Mêmes lutteurs, tourniquets rosses Où l’on ne peut gagner jamais, Mêmes jeunes filles colosses Pour qui, jadis, je m’enflammais…
Mêmes lions morts que l’on dompte… Dioramas, panoramas… Enfin — dirait Monsieur le Comte — Mêmes ramassis de ramas.
Pourtant qu’exception soit faite Pour un jeu de chevaux de bois Qui fut l’âme de cette fête Et fit courir Paris un mois.
Qu’avait donc cette manivelle De si attrayant que cela ? Pourquoi sa vogue ? Qu’avait-elle De plus que les autres ? Voilà :
C’est que — sous vot’ respect — mesdames, Les chevaux étaient des cochons. Tout dépend, n’est-ce pas, ô femmes ! Du dada que nous chevauchons.
Donc, pendant de longues soirées, Tout notre extra-dry, nos comm’ifs, Toutes nos ceintures dorées Et tous nos dessus de fortifs
Firent connaître un tel délire Pour ces petits cochons de bois, Que le cornac devait leur dire : Ne montez pas tous à la fois.
Et pourquoi ce délire ? Eh ! parce Que le cheval a fait son temps… Que le cochon est bien plus farce… Qu’il représente le… Printemps…
Que le Tout-Paris qui s’amuse Et qui n’a pas d’autre souci, A pris le cochon pour… sa muse, Et son palladium aussi.
Parce qu’il en fait sa pâture Et qu’il le dorlote en son cœur, que toute sa littérature Relève du cochon vainqueur !
Or, moi, d’invention seconde, Mais qui connais le cœur humain Autant que psychologue au monde, Je songe aux besoins de demain.
Le cochon deviendra morose À la fin, fini, réprouvé ?… Il faudra trouver autre chose… Eh bien ! je crois que j’ai trouvé :
Comme il appert, sans plus d’enquête, Que, chez ce cochon de Français, Plus la monture sera bête Et plus elle aura de succès ;
Sans quitter cet ordre d’idées, Je sais un animal de sport Qui dépasse de cent coudées Le cheval, et l’homme, et… le porc.
Je dis : la guitare sans manche Sur quoi les femmes font dada, Les autres jours et le dimanche, En Chine comme au Canada…
Eh bien, faites-en un manège, Vous serez riche dès demain. Hélas ! pauvre de moi, que n’ai-je Quelques capitaux sous la main !
Vous avez beau dire et faire ﻿Voici le Printemps ! Vous pouvez dans l’atmosphère ﻿Mordre à pleines dents.
« Le printemps — tu vas me dire — ﻿À quoi le sens-tu ? » À quoi ? Voyons, tu veux rire, ﻿Ô fleur de vertu !
Mais… à l’air que l’on respire… ﻿À je ne sais quoi Qui vous turbule et chavire, ﻿Vous tient sous sa loi ;
Agite jusques aux arbres ﻿Enfin ravivés Et fait palpiter les marbres, ﻿Aussi les pavés ;
À cette haleine subtile ﻿Qui souffle à la fois Sur la campagne et la ville, ﻿Les monts et les bois…
Aux roses qui se souviennent ﻿De leur introït, Aux oiseaux qui nous reviennent ﻿Et qui font : pi ouitt…
À l’eau qui court moins frigide… ﻿Aux sveltes jets d’eau Dardant leurs pistils rigides ﻿Qui faisaient dodo.
Voire, même à cette pluie ﻿Qui point ne dépleut, À ce vilain temps de truie ﻿Vraiment scandaleux…
Après tout, tant mieux qu’il pleuve, ﻿La pluie en Avril Précipite comme un fleuve ﻿Le vin en baril.
Je vois le Printemps encore ﻿Aux agissements De la plus humble pécore, ﻿Aux cœurs plus cléments…
Mignonne, sois équitable : ﻿Te semble-t-il pas Que le monde est plus affable ? ﻿Et qu’à chaque pas
Malgré ces jours prosaïques, ﻿Tu culbutes sur Des êtres plus héroïques ? ﻿C’est le Printemps, sûr !
Déjà le poète muse ﻿Prêt à nous raser Sur sa guitare, et sa Muse ﻿Lui donne un baiser.
Toi, ma petite folie, ﻿Pourquoi le nier ? Tu es cent fois plus jolie ﻿Que l’hiver dernier.
Quant à moi, poire tapée, ﻿Je le dis tout bas, C’est mon oreille coupée, ﻿Ne la vois-tu pas
Qui non seulement repousse ﻿Mais — grâce au Printemps — Grandir chaque jour d’un pouce : ﻿C’est inquiétant !…
C’était un doux et grec satyre De la plus haute antiquité. Il avait son pays quitté Quand la Fable eut fini d’y rire.
Comment — me demanderez-vous — Était-il seul de son espèce, Alors que dans la nuit épaisse Ses pareils gisaient tous tretous ?
Je n’en sais rien. Et puis qu’importe ? Il était seul en ces jourd’hui, Parce que toute — excepté lui — La gent satyrique était morte.
Pendant des siècles il erra Sous les diverses latitudes, Au sein des forêts les plus rudes ; Et tour à tour il opéra
Sur la peau-rouge et la négresse, Encore que notre animal S’en accommodât assez mal, Lui, l’enfant de la blanche Grèce !
Pendant des siècles il vécut Oublié par le Temps rapide, Bestialisant et turpide, Et faisant nombre de cocus.
On perd sa trace au Moyen Age, On le retrouve un peu plus tard, Je ne sais où, mais quelque part, Enclin au même badinage.
Enfin chez nous il dévalait Ces jours-ci, sans plus de vergogne, Et gagnait le Bois de Boulogne Où tout de suite il s’installait.
Et là dans un sombre repaire Nuit et jour il y attirait Des nymphes, à ce qu’il paraît, Pour leur montrer son… savoir-faire.
Ah ! qu’il passa de bons moments Dans son théâtre de verdure, Ce bon fiston de la nature, Sous nos cieux légers et cléments !
Des princesses et des vachères Se disputèrent ses faveurs. Amours velus ! fauves saveurs ; Oh ! oh ! un satyre, ma chère !
Un beau jour, c’était à prévoir, Il vit accourir affamée La veuve de la Grande Armée, Mais il n’en voulut rien savoir.
Aussitôt elle porta plainte Comme quoi ce satyre osé L’avait voulu… satyriser… « Un bouc ! Ah ! Seigneur ! Vierge Sainte ! »
Il dut donc, comme vous pensez, Passer devant la Cour d’assises. La plainte était des plus précises. Rien ne pouvait l’en dispenser.
« Expliquez-vous — lui dit le juge. Qu’avez-vous à dire ?… — Moi, rien, — Répondit le macrobien — Sinon que depuis le Déluge,
« C’est vraiment la première fois, J’en jure ma face camuse, Qu’on m’arrête quand je m’amuse Et batifole dans les bois.
« Mais le plus curieux encore, C’est de me voir persécuté Pour n’avoir pas cullebuté Cette insupportable pécore. »
Jean de Gonfaron, pris par des corsaires, ﻿Dans les janissaires ﻿Sept ans a servi. Il faut chez les Turcs avoir la peau dure, ﻿Faite à la torture ﻿À la rouille aussi.
Jean de Gonfaron perdit patience. ﻿De sa conscience ﻿Il se fatigua. Ah ! pardonnez-lui, seigneur adorable, ﻿Si ce misérable ﻿Est un renégat.
Jean de Gonfaron fit bientôt fortune. ﻿(Le croissant de lune ﻿Aux forbans sourit.) Il tua des gens par mille et par mille, ﻿Brûla mainte ville, ﻿Comme un antéchrist.
Tandis qu’il était général d’armée, ﻿Que sa renommée ﻿Encombrait le jour, La fille du Roi, pleine d’accortise, ﻿De sa gueule éprise, ﻿Lui parla d’amour.
« J’ai dans mon jardin un coin d’ombre et d’ambre ; ﻿C’est comme une chambre, ﻿Un nid chaleureux ; La rose l’entoure et la tubéreuse ﻿Qui rend amoureuse, ﻿Qui rend amoureux.
« Et dans cet Éden est un banc de marbre ﻿Caché sous un arbre. ﻿Ce soir j’y serai.
Un esclave à moi, que je vais instruire, ﻿Viendra t’y conduire. ﻿C’est dit. C’est juré ! »
Or, le soir, tandis que notre sauvage ﻿Est près du rivage, ﻿En train de songer, En se demandant — à moins que d’un leurre — ﻿Quand sonnera l’heure ﻿Pour lui — du berger ;
Un navire est là, noir comme de l’encre, ﻿Qui va lever l’ancre, ﻿Dès le flot venu. Et voilà-t-il pas que son équipage ﻿Parle ce langage ﻿De lui bien connu.
Et l’expatrié songe à sa patrie, ﻿Même il s’injurie ﻿De s’être fait Turc. Et tout aussitôt il quitte ses armes, ﻿Et de chaudes larmes ﻿Gonflent son cœur dur.
Et sans s’occuper de ce qu’il va perdre, ﻿Il se dit : « Zut, merdre ! ﻿Je n’y puis tenir, Il faut que je parte où le sort m’appelle. » ﻿Et déjà sa belle ﻿N’est qu’un souvenir.
À peine est-il à bord de la tartane : ﻿« Adieu, ma sultane, ﻿Adieu mes amours ! Dit-il. Avec toi, sans compter le reste, ﻿J’eusse, sans conteste, ﻿Passé d’heureux jours ;
« Mais, notre Provence est tellement belle, ﻿Que je ne vois qu’elle ﻿Au monde. Pour moi, Pour me retrouver sur ses blanches routes, ﻿Je donnerais toutes ﻿Les filles de roi. »
Deux êtres s’aimaient d’un amour ﻿Pur et sans alliage, Comptant bien en finir, un jour, ﻿Par un bon mariage.
Les parents de nos amoureux ﻿S’y montraient favorables, Cette union étant pour eux ﻿Chose fort désirable.
Mais, tout de même, ils ouvraient l’œil ﻿Sur leurs faits et leurs gestes. À seule fin qu’en un fauteuil ﻿Ils n’abusent des siestes.
La mère du jeune tendron ﻿Les harcelait, farouche, Tout le jour, comme un moucheron, ﻿Et voyait tout en louche.
Quand ils se croyaient à l’écart, ﻿Pour se dire des choses, Elle survenait, par hasard, ﻿Leur débiter ses proses.
Le père du jeune garçon ﻿Ne les voyait qu’à table ; Il y mettait moins de façon, ﻿Beaucoup moins redoutable.
Or, un jour, s’étonnant de voir ﻿Ces amants en détresse, Vous pensez s’il voulut savoir ﻿D’où venait leur tristesse.
Des qu’il en connut la raison, ﻿Et sans plus qu’il insiste, Il courut vite à la maison ﻿De notre rigoriste.
« Pourquoi contrister leurs amours, ﻿— Dit-il à la commère — Puisqu’aussi bien, dans quelques jours, ﻿Iront devant le maire ? »
« Soit ! qu’ils aillent se promener ! ﻿Surtout, pas de bêtises ! Dit-elle. Et rentrez, pour dîner ﻿À sept heures précises. »
Voilà donc nos deux tourtereaux, ﻿Pleins d’une ivresse folle, Le cœur chaud comme braseros, ﻿Partis à la venvole !
Enfin ! ils étaient seuls, pas moins, ﻿Tout en jeunesse, en joie. Ils pouvaient jouer, sans témoins, ﻿Au jeu de « Petite Oie ».
Et puis, mon gaillard s’enhardit, ﻿Au cours de la journée ; Si bien qu’ils prirent — comme on dit — ﻿Un pain sur la fournée…
Mais, hélas ! en sortant du bois, ﻿C’était fini de rire. Ne parlez pas tous à la fois ! ﻿Aurait-on pu leur dire.
Elle était soucieuse, et lui, ﻿Les yeux fixés à terre, Semblait se dessécher d’ennui. ﻿Quel était ce mystère ?
À six heures, ils étaient là, ﻿En bien triste équipage. « Ah ! ah ! mes enfants, vous voilà ! ﻿À quand le mariage ? »
« Eh bien ! nous avons réfléchi. ﻿Moi surtout, ou tout comme… Je ne ferai pas de chichi, ﻿Répondit le jeune homme.
« Maintenant que je la connais, ﻿Et malgré tout mon zèle, Je ne m’accorderai jamais ﻿Avec mademoiselle.
« Soyons heureux, — ça vaut bien mieux, ﻿— Dit la Philosophie, Durant un jour, que malheureux ﻿Pendant toute la vie ! »
Des yeux trop clairs, des yeux pervers, Indéfinissables, gris, verts, Peut-être bien en porcelaine, La culotte pas beaucoup pleine ; Quelque chose comme Pierrot Serait assez son numéro. Ce n’est pas la beauté qui flambe, ﻿Mais… la jambe.
Jolie après tout et replète, Mettons un peu trop — d’un kilo. Hélas ! que n’est-elle incomplète Comme la Vénus de Milo !
Celle-ci n’a pas d’oreilles… Assurent des éléphants. Le reste est une merveille. Ça me suffit. Les enfants Ne se font pas par l’oreille.
Cette autre, on mordrait dedans, Comme on fait dans une pomme. Quand elle sourit, ses dents Vont l’illuminant, tout comme… Elle est mariée, hélas ! ﻿Ménélas !
Élégante, faite au moule Par quel sculpteur lascif, Il serait vraiment excessif Qu’elle eût des qualités en foule, Aussi la dit-on un peu moule.
Laide ? serait beaucoup dire ? Les yeux, le nez, tout en l’air. En toute chose elle est pire. Ce serait quand même un blair ! Agréable, mais — la bouche ! ﻿Oh ! les mouches !
Oh ! oh ! c’est une impératrice. Plus que reine ! Talent coté Mais un peu froid, comme la Suisse. Avec ça des grains de beauté Sur son visage réputé,
Qui, disons-le sans artifice, Doivent se trouver répétés Sur ses deux excellentes cuisses.
Celle-là, bizarre, clownesque, Paroxiste, funambulesque, Vive comme un tas de fourmis, Grouille, s’agite, se démène ; Semble dire en entrant en scène : « Dieu merci ! le couvert est mis. » Pour ce qui est de la… bêtise, De la petite bêtise… Lui ferait-on une façon ? On hésiterait, quoi qu’on dise, Car ce pourrait être un garçon.
Alerte ! alerte ! Les bois, les champs Sont pleins de chants Et d’herbe verte.
Le gai Printemps Arrive. Il pose
Son pied de rose Sur les autans.
Un doux mystère Va s’accomplir, Et tôt remplir Toute la terre.
Muse, debout ! Allons, Lolotte, Voyons, ma crotte, Debout, debout !
De ta fenêtre Oy le babil Du jeune Avril Qui vient de naître.
Quoi ! ce beau temps Ne te redonne- T-il pas, mignonne, Tes chers vingt ans ?
Moi ? vois ma veine, Je crois avoir Comme Séquoir Dix ans à peine…
En quoi j’ai tort, Vu que ce sage Malgré cet âge Est plutôt mort.
Avril est vite, Fuitif combien ! Puisque aussi bien Il nous invite,
Mets ton chapeau Le plus modeste, Fous-moi ma veste, Allons, hop ! oh !
À la campagne Fuyons ce veau D’Esprit Nouveau… Qu’il ne nous gagne.
Mais quoi ! déjà D’ergot à crête Te voilà prête ! C’est gentil, ça.
Vois-tu, ma reine, Il faut aller Nous trimballer En des Suresne,
En des Chatou, En des Joinville, Des Chatnoirville Ou, n’importe où
Propre aux bitures — Es bord de l’eau —
De picolo Et de fritures…
Tu m’aimeras À la desserte, En tout cas, certe, Me le diras ;
C’est ton affaire. Pour quant à moi Sans plus d’émoi Je ne puis faire
En ce beau jour D’effort pour croire À d’autre histoire Qu’à ton amour.
Cette romance Est folle — on sait — Et d’ailleurs, c’est Sans importance ;
Car — dieu merci ! Lorsque moi-même Je dis : « Je t’aime… », Je mens aussi.
Mignonne, voici le juin. Il fait une chaleur folle À griller un Bédouin, À fondre le Protocole.
C’est le moment de sottir Et d’aller à la campagne Au lieu d’icigo rôtir. Viens, qui m’aime m’accompagne.
Si tu veux, soyons hideux : Mets ton habit de cycliste Équivoque et hasardeux, Moi, mon pantalon d’artiste.
Que le laid et l’odieux Soient notre seul point de mire. Qu’importe ! puisque les dieux Ne veulent plus nous sourire.
Emporte tous les journaux Afin qu’à l’ombre d’un hêtre Nous lisions des tribunaux Le compte rendu champêtre.
Tu liras l’Intransigeant Pendant que Bibi l’Aurore. Si l’un t’est un astringent L’autre m’est une ellébore.
Ensuite je m’appuierai Le rapport de cet oracle Qu’on nomme Ballot-Beaupré, Si tu n’y vois pas d’obstacle.
Moi je serai dreyfusard Absolument par mégarde, Et toi, comme par hasard, Ma chère, antidreyfusarde.
Si tu veux, vice versa, Tu n’y tiens pas davantage, Moi-même, pas plus que ça ; Tu vois d’ici l’avantage.
Et tandis nous échanger Ces printanières querelles, Partout on verra neiger Des plumes de tourterelles…
Mais le soir nous a surpris. Alors, ô ma bien-aimée, Nous rentrerons à Paris En criant : « Vive l’Armée ! »
Savez-vous bien, ô femmes, Que ce serait infâme Si vous en reveniez ﻿À ces paniers
Dénommés crinolines. Y seriez-vous enclines ? Que ce serait rossard ﻿De votre part !
Ô femmes versatiles, Vous avez quelque style, Dessous votre harnois, ﻿Pour une fois ;
Vous êtes habillées, Presque déshabillées Pour le plaisir des yeux ﻿À qui mieux mieux.
Votre présente robe, Loin qu’elle vous dérobe Vous gante étrangement, ﻿Éloquemment ;
Accusant votre galbe Depuis votre nuque albe Jusques à vos mollets ﻿Si rondelets,
Et vos hanches perfides Superbes, impavides, Et les durs cabochons ﻿De vos nichons.
Depuis longtemps, vous dis-je, N’eûtes tant de prestige, Et vous nous ravissez, ﻿Quand vous passez ;
Et que d’un menu geste Si gentil et si preste Vous insistez encor ﻿Sur ce décor,
En levant votre jupe Pour que notre œil s’occupe De vos jolis dessous… ﻿Hélas de nous !
Quoi ! vous voulez, cruelles, Si belles telles quelles, En revenir à vos ﻿Cages à veaux,
Ces crinolines ordes ! Seigneur, miséricorde ! C’est à fuir de ce pas ﻿Dans les pampas.
Ô démence ! ô délire ! On ne pourra plus dire Sous ces trompeux dehors, ﻿Quel, votre corps ?…
Sous ces cages muettes, On dira que vous êtes Un peu couci couci ﻿Encore, si
— Pour avoir nos suffrages — Elles étaient, ces cages, Telles qu’en leur réseau ﻿On vît l’oiseau…
Tas d’électeurs que vous êtes, Pourquoi n’avoir pas nommé Une de nos suffragettes, En ce triste mois de mai ?
Au vilain sexe mêlée, Elle pouvait égayer Votre future assemblée. Que risquiez-vous d’essayer ?
La femme, c’est le sourire… Même, en plus d’un altercas, Elle a bien son mot à dire. Comme tel, — en tous les cas,
Orateur au taximètre, Elle tiendrait le crachoir À la Chambre, et mieux, peut-être, Du matin jusques au soir,
Pour dire la même chose. Et qu’attendez-vous de plus (Puisque aussi bien on en cause) Des trois quarts de vos élus ?
Serait-il pas mieux, mon âme !… En outre, que nos écus Allassent à quelques femmes Que non pas à leurs cocus ?
N’en parlons plus. Le litige, Hier, fut tranché par vos soins. Mais vous avez eu tort, dis-je, De n’en élire une, au moins !
C’est d’autant plus ridicule Qu’il semble bien qu’aujourd’hui, À la céleste pendule, L’heure du beau sexe ait lui.
Nous avons des avocates, Des artistes, Dieu merci ! Suaves et délicates, Et des savantes aussi.
Il est des femmes, plus d’une, Que je ne nommerai point, Pour n’en chagriner aucune, Et qui rendraient plus d’un point
À tel de nos psychologues, De nos meilleurs écrivains, Encore qu’on épilogue. C’est incontestable. Enfin,
Pour ceux-là qui savent lire, Nos romanciers précieux Et nos bons porteurs de lyres Ne sont pas tous des messieurs.
Et ces quarante momies, Qui ne veulent pas de la Femme en leurs Académies !… Et cependant, oh ! là là !
La grâce au talent unie, Je crois qu’une femme vaut Un homme sans nul génie, Et qui ne serait pas beau…
Sous leur coupole morose, Serait-ce pas comme qui Dirait un bouton de rose Dans un carré de persil ?
Bref, quoi qu’on dise ou qu’on fasse, La femme tout embellit, Croyez qu’elle tient sa place Partout, — même dans un lit.
Quand vient la saison printanière, Une fleur à ma boutonnière Me rend son esclave quasi, À ce point qu’elle me pénètre !… Cela vous étonne peut-être, Il en est cependant ainsi.
Cette fleur que j’aurai choisie Dirigera ma fantaisie À son gré, pendant tout un jour,
Influencera ma pensée, D’une façon folle, insensée Ou raisonnable tour à tour.
Ainsi, par exemple, une rose Me distraira de toute prose. Je songe à des vers radieux. Comme des fleurs elle est la reine, Pour plaire à cette souveraine Il n’est que la langue des Dieux.
Si je porte un lis pur et chaste, Au moins tant que dure son faste, En moi fleurit un autre lis. Que voulez-vous ? un rien me pare… Mais j’ajoute qu’il est bien rare Quand la fleur qui m’orne est un lis.
Si c’est quelque étrange orchidée Plus encore étrange est l’idée Qui s’empare de mon esprit. Est-ce au contraire une ancolie ? — La rime veut mélancolie — C’est donc elle qui me meurtrit.
Lorsque à ma boutonnière éclate Un coquelicot écarlate, Je suis orgueilleux comme lui. D’être rouge aussi je m’efforce, Je bois comme un muletier corse, Et je vais méprisant autrui.
Mais, par contre, une violette Toute douce et toute simplette Me rend modeste comme trois, Et me donne le désir vague — Ne croyez pas que j’extravague — De m’aller cacher dans les bois.
Pour moi ce n’est pas une chose Qu’une fleur, pissenlit ou rose… C’est un camarade, un copain À qui je raconte mes peines, Qui me dit, à son tour les siennes, En un langage superfin.
Je mets tout mon cœur sur sa bouche, Et s’il arrive que je touche À ses pétales gracieux, Ce n’est que d’une main discrète, Et pour admirer la pauvrette J’adoucis l’éclat de mes yeux.
La fleur s’impose à moi. Que dis-je ? M’attire comme le vertige, Par ses port, parfum et couleur. Je suis né, pauvre poétastre, Non sous l’influence d’un astre Mais bien sous celle d’une fleur.
Ce sont quelques fleurs des prés Dont je fleuris votre couche Et que vous parfumerez En y posant votre bouche.
Des coquelicots ardents, Des nielles et des brizes, Fragiles fleurs du printemps Qui tremblent aux moindres brises.
Des sauges, des boutons d’or Avec de l’avoine folle, Je ne sais quelles encor ; Vole, vole, mon cœur vole.
Je suis sûr qu’en regardant Bien on y trouverait même De l’ortie et du chiendent, Ou je ne suis qu’une brême.
Le gypsophile coquet Et l’invisible spergule Font autour de ce bouquet Comme un nuage de tulle.
Toutes ces fleurs, mon amour, Que le soleil accompagne Sont simples comme le jour Et sentent bon la campagne.
Elles ont en vérité Tant d’esprit et tant de charmes Que j’en pleure de gaîté Et puis que j’en ris aux larmes.
Dans chaque bois, chaque champ Elles croissent comme l’herbe, On les cueille en les fauchant, Ça fait un bouquet superbe.
Ces roses sont d’un rose étourdissant, N’est-il pas vrai, ma reine délicate ? Et je crois bien que le lyrisme éclate En ces œillets éclaboussés de sang.
Quoi d’opulent ainsi que ces stramoines ? Et ces glaïeuls pour moi n’ont pas de prix : Dans quelle aurore ont-ils été surpris ? Quel incendie embrase ces pivoines !
Vois ces lis purs comme la Vérité : Le clair de lune avec le rêve chaste Ont revêtu d’inexprimable faste Ces fleurs de grâce et de virginité.
Ce fol orchis veut se moquer sans doute, Malgré son luxe et son geste élégant Il est aussi par trop extravagant : C’est un oiseau qui bat de l’aile, écoute.
Aimez un peu ces fleurs de haricots. Ces fines fleurs de lin, d’un bleu modeste, Vont rafraîchir et câliner de reste Vos yeux blessés par ces coquelicots.
Ce souci d’or fait un sacré tapage À lui tout seul. Calmez-vous, fier souci ; Si chaque fleur criait ainsi, merci ! Il faudrait fuir sur un autre rivage.
Heureusement qu’à côté de cela Sont des asters, la sapience même, Des dalhias idiots, mais que j’aime. Oh ! les pavots sublimes que voilà !
Toutes ces fleurs aux pétales de flamme Et d’aube claire et d’ineffables ciels, Urnes d’amour où s’éveillent les miels, Sont-elles pas vivantes, ma chère âme ?
Oui, leur cœur bat et palpite leur chair Au moindre vol d’insecte qui les touche, Et, c’est fleurir la pudeur sur leur bouche Et leur suave haleine étonne l’air.
Toute palette en est intimidée. Hokousaï dans ses kakémonos De ses pinceaux vifs comme des moineaux En donne seul une lointaine idée.
Tiens, mais j’avais des phlox épanouis Parmi ces fleurs ; qu’en ai-je fait ? Sans doute, En me pressant j’ai dû les perdre en route ! Rappelle-toi qu’ils étaient inouïs !
Je tiens les fleurs, moi, pour surnaturelles. Je ne saurais sans les fleurs être heureux ; Mon regard va, comme un chat amoureux, Les caresser et se frotter contre elles.
Ton œil ne peut saisir les fleurs que tu fais naître ﻿Quand tu daignes fouler le sol ; Il faut avoir mon cœur, vois-tu, pour les connaître ﻿Il faut t’aimer d’un amour fol.
Elles soûlent mes yeux et je puis te les dire ; ﻿J’en connais le parfum aussi ; Il est plus inouï que tout ce qu’on respire, ﻿Si tu veux leurs noms, les voici :
Ce sont d’abord des lis d’une blancheur suprême ﻿Tels qu’il ne s’en trouve qu’aux cieux, Élégants comme toi, purs comme ta chair même ﻿Et comme toi délicieux ;
Ce sont de fins muguets dont les clochettes blanches ﻿Pareilles à tes claires dents Tintinnabulent comme en Avril, dans les branches, ﻿Le rire argentin du Printemps ;
Ce sont des liserons, ce sont des églantines, ﻿Des pavots qui vont s’embraser, Et des roses pompon aux bouches enfantines ﻿Qui te réclament un baiser ;
Ce sont des boutons d’or et puis des chrysanthèmes, ﻿Des pervenches et des barbeaux Aussi bleus que tes yeux qui le sont plus eux-mêmes ﻿Que le ciel : pense s’ils sont beaux !
Des menthes, des œillets et de la marjolaine, ﻿Des parfums de toute saison Qui mettent sur ma lèvre un peu de ton haleine ﻿En me prenant de ma raison ;
D’ardents coquelicots, de sourdes scabieuses ﻿Qui veulent des mains de velours Pour les cueillir ; fleurs qui, de ta grâce envieuses ﻿Ont près de toi des gestes lourds.
Ainsi comme l’on voit à la naissante aurore ﻿Croître une à une les couleurs, De même on voit germer et se hâter d’éclore ﻿Sur ton chemin toutes les fleurs.
Mais la terre aussitôt redevient morne et nue ﻿Quand tu n’y poses plus tes pas Bienfaisants ; ce n’est plus pour moi qu’une inconnue : ﻿Rien ne fleurit où tu n’es pas.
En ce matin où la douceur est telle Qui se répand par les bois et les champs Qu’il n’y a rien d’ineffable comme elle, Dites-moi si vous croyez aux méchants.
Oui, je ne sais pourquoi me vient ce rêve ; Mais, n’est-ce pas, ô Seigneur qui m’entends Qu’il est des jours où le Mal est en grève, Où tout le monde est bon, en même temps ?
Que la douceur toujours habite dans vos yeux Quand vous regarderez les étoiles des cieux.
Que vos oreilles soient des coquillages roses Qui gardent le murmure harmonieux des choses,
Ne respirez jamais qu’avec effusion Les délicats parfums de la Création.
La fleur que vous cueillez, comme vous éphémère, Soit telle qu’un enfant caressé par sa mère.
Aimez le Vin ! Aimez les bons fruits de velours Car l’âme de la Terre y resplendit toujours.
Soyez bon : la bonté vous parfume le cœur Et vous réchauffe ainsi qu’une forte liqueur.
Soyez bon pour l’enfant, le vieillard et la femme Et ces faibles seront les soutiens de votre âme.
Soyez bon pour les nids cachés dans les buissons ; Les nids vous chanteront leurs plus belles chansons.
Soyez bon pour les fleurs et pour les doux poètes Et poètes et fleurs vous donneront des fêtes.
Soyez bon pour le pauvre affamé du chemin Et vous aurez un diamant dans chaque main.
Soyez bon pour le riche et le seigneur gothique Et vous aurez en vous la rose archangélique.
Soyez bon pour les bons et les honnêtes gens Et soyez bon deux fois pour ceux qui sont méchants.
Je me souviens d’une contrée Que j’ai visitée autrefois. Comme au jour qu’elle s’est montrée À mes yeux, encor je la vois.
Elle était parfumée et verte, Y chantaient que d’oiseaux siffleurs ! Et de ciel bleu toute couverte Elle se pâmait sous les fleurs.
Sans doute pour la faire éclore Les cieux un jour s’étaient baissés : Je l’entendis toute sonore D’éclats de rire et de baisers.
Elle était folle, enchanteresse Et fraîche comme l’eau des puits. Elle s’appelait la Jeunesse… Mais je ne l’ai su que depuis.
Autrefois, nos belles années S’en allaient tout droit devant elles, Et s’imaginaient immortelles Leurs éphémères destinées.
Folles, rieuses, mal peignées En désordre, ces jeunes fées Galopaient, de ciel bleu coiffées, Et cueillaient les fleurs à poignées.
Elles s’en allaient, les coquettes, Humant l’air frais de l’Espérance, Avec une telle assurance ! Vers on ne sait quelles conquêtes ?
Le ciel suspendait ses écharpes De clarté sur ces belles gueuses Et dans les forêts lumineuses Les vents chantaient comme des harpes.
Las ! peu d’elles sont revenues Ayant conquis de périssables Et fragiles châteaux de sables Et de vains palais dans les nues.
Nous avons vécu notre jeunesse Comme des enfants insoucieux, Étant les plus fous que je connaisse ﻿Sous la voûte des cieux.
Quelle joie avons-nous eue, en somme ? Quel misérable contentement ? Avons-nous joui de l’art d’être homme ﻿Pendant un seul moment ?
La nuit chastement se voile Et s’emplit d’étoiles d’or : ﻿Mon étoile, ﻿Reste, oh ! reste encor.
C’est dans la céleste plaine Une ardente floraison : ﻿Ton haleine ﻿Trouble ma raison.
Vois derrière ce nuage Éclore un lys argenté : ﻿Ton visage ﻿N’est que volupté.
C’est Phœbé. Sa douce flamme S’épanouit dans les cieux : ﻿Ma chère âme ﻿Montre-moi tes yeux.
Comme elle est une et mignarde ! Sourit-elle pas quasi ? ﻿Oh, regarde- ﻿Moi toujours ainsi.
Ma tête est une étrange cage Où dorment mille oiseaux siffleurs ; Ils sont jolis comme des fleurs, Sous leur divertissant plumage.
Si je veux troubler leur sommeil Et faire chanter des l’aurore Cette cage multicolore, je bois un peu de vin vermeil.
Aussitôt commence la fête : Fauvettes, merles et pinsons
M’assourdissent de leurs chansons Et tourbillonnent dans ma tête.
Le rossignol donne le la, Il possède toute la lyre ; Et l’alouette tirelire Tirelire lire lan la.
Le vif courcaillet de la caille Se mêle aux trilles du linot, Et le misérable moineau Y va de son refrain canaille.
C’est un vacarme s’il en fut, À peine si je m’entends vivre ; Ces bougres-là me rendent ivre Avec leur terrible raffut.
En tout cas ils sont gais, les pauvres, Ils sifflent, d’après leurs aïeux, Les dialectes merveilleux Que l’on parle dans les Hanovres.
Ce sont mélanges assortis De volapük et de kabyle, Où le cochon le plus habile Ne trouverait pas ses petits,
D’indéchiffrables ulalumes ! Il n’est pas jusqu’au perroquet
Qui ne jappe comme un roquet, Le détestable singe à plumes !
Pépiez, gringottez en chœur Dans ce désordre mémorable, Faites un tapage du diable, Chers petits oiseaux de mon cœur ;
Pour vous sortir de la nuit noire Et vous voir naître à la gaîté, Grâce à ce vin fait de clarté, Je passerais mon temps à boire.
Or, la Lune d’argent disait au Soleil d’or : — Si tu es empereur, je suis impératrice ; Et quand d’un léger vol au ciel je prends l’essor, Mes poètes aimés me nomment bienfaitrice.
Je suis pâle, il est vrai, mais je suis belle aussi, Et quand tes derniers feux se sont éteints dans l’onde, C’est mon tour de voguer sur le monde obscurci Comme un grand cygne blanc sur une mer profonde.
De délicates fleurs dont le cœur est fermé Par le trop vif éclat du jour intimidées, Daignent s’épanouir pendant mes nuits de mai Par mon tiède regard doucement fécondées.
Par les forêts de rêve et les bois apaisés Je berce les amants dans mes limpides voiles, Mes rayons leur sont doux ainsi que des baisers, Et je suis reine avec mon cortège d’étoiles.
Je passe lentement et ne fais pas de bruit De crainte d’éveiller les vierges endormies ; Et pour les pauvres gens que l’âpre sort poursuit Mes yeux fleurdelisés ont des lueurs amies ;
Et je guide les bons ivrognes dans la nuit.
Le matin, dès mon œil ouvert, J’ouvre mon huis et je regarde Si par hasard ou par mégarde Je ne vois pas le Printemps vert ?
Mais non. Le même ciel qu’hier, Terne comme un paquet de hardes ; Il vente, il pleut des hallebardes : Merde ! c’est encore l’hiver.
Eh bien ! que le diable m’emporte Si pendant qu’il hurle à ma porte Je ne fais au coin de mon feu,
En dépit de ces jours moroses, Quelques rimes sur le ciel bleu, Sur le Printemps et sur les roses.
Jardin habité par le suave Ariel Où viennent se griser de parfum et de miel Les papillons poudrés et les blondes abeilles, Ô Vin ! fais mon cœur chaud et mes lèvres vermeilles !
Orgie étourdissante où filles et garçons Font assaut de baisers, de danses, de chansons Au bruit des tambourins bourdonnants et des flûtes, Ô Vin ! dans ma cervelle il faut que tu culbutes !
Gai paradis où des amoureux de vingt ans Qui sont coiffés de grâce et vêtus de printemps S’aiment ingénument dans les molles prairies, Ô Vin ! débite-moi mille galanteries !
Temple prestigieux, rond, s’il n’est pas carré, Sans cesse palpitant du rouge feu sacré Qu’entretient chastement une jeune vestale, Ô Vin ! habille-moi de pourpre orientale.
Torrent impatient dont les flots turbulents Semblent un vol fantasque et brusque d’oiseaux blancs Qui dans l’air irisé iraient semant leurs plumes, Ô Vin ! je veux bondir sur tes folles écumes !
Mer éternellement pacifique : toujours Le marin y connaît l’ivresse des retours Sous les yeux bienfaisants des lointaines étoiles, Ô Vin ! sillonne-moi d’espoirs, célestes voiles !
Église où sur l’encens et comme épris de ciel Montent les chœurs divins de Bach et de Hændel Multipliés vers Dieu par les orgues mystiques, Ô Vin ! emporte-moi sur l’aile des cantiques !
Admirable festin où des rois très cléments Boivent à la santé des poètes charmants, Rois n’ayant que le Beau pour loi, le Beau pour culte, Vin ! distrais-moi du mal par ton joyeux tumulte !
Éveil de la nature au joli mois d’avril Quand un peu de douceur flotte dans l’air subtil, Quand c’est poindre partout la sève rose et verte, Vin ! sois-moi sur le Bien une croisée ouverte !
Fontaine de Jouvence où se baignent les dieux Fais mon cœur toujours jeune et toujours radieux ! Miroir de vérité brillant comme la flamme, Ô Vin ! qu’en mon ivresse on sache encor mon âme !
Ciel que ne peut fixer le regard ébloui Où le soleil d’été demeure épanoui Sans que dans l’Océan jamais il s’engloutisse, Ô Vin ! dis à mes pas le chemin de justice !
Ville en fête ; voici le César triomphant Porté par ses soldats comme un petit enfant, Lui et son char paré du sang de la victoire, Ô Vin ! ordonne-moi de mépriser la gloire !
Poème de tendresse écrit par Valmîki Dont la seule lecture ennoblit le yoghi, Que la bonté chez moi devienne machinale, Ô Vin ! vin d’amarante et de pourpre automnale !
Le joli mot que voilà : Boire ! Qu’en pensez-vous ? Boire ! Moi je suis tout prêt à croire Qu’aucun ne vaut celui-là !
Ivrognes, ô bons apôtres, Que je porte dans mon cœur, N’est-ce pas qu’à la rigueur On peut se passer des autres ?
Boire ! Eh bien ! cela dit tout ; Que voulez-vous autre chose ? Tel un sourire de rose, Cela se comprend partout.
C’est le seul mot du langage Qui, par sa fraîche couleur, A pour moi quelque valeur Quelque évidence en partage.
Vous avez mille façons De le prononcer, madame, Ce mot délicieux, âme De nos sublimes chansons !
Dites-le, pour moi, de grâce, Gentiment, bien comme il faut ; Ah ! pour l’amour de ce mot, Souffrez que je vous embrasse.
Comme délicatement La bouche éclot pour le dire ! C’est comme un fin Vau-de-Vire Du vieux poète normand.
C’est un os rempli de moelle, Et quand je le dis, parbleu ! Je crois manger du ciel bleu Ou bien croquer une étoile !
C’est une rose pompon Qui pare la plus farouche ; Cela vous fond dans la bouche Comme un suave bonbon.
C’est un rubis sur la langue, Tout imprégné de soleil : Auprès de ce mot vermeil Toute fleur paraît exsangue.
On dirait, sur le printemps De votre bouche mutine, Une abeille qui butine Le sucre blanc de vos dents.
Qu’il sorte d’un air aimable De vos lèvres de velours ; Hurlez-le comme deux sourds Chez un tavernier du diable ;
Dites-le tout haut, tout bas ; N’importe comment, je l’aime. Il me semble inouï même Lorsque je ne l’entends pas.
Le soleil, en quelque sorte Le crie à l’immensité ; La lune l’a répété Tant de fois qu’elle en est morte.
C’est l’unique mot des dieux, Le mot le plus vénérable. Je me donne bien au diable, Si ça n’est pas le plus vieux.
C’est le verbe d’excellence Qui doit dissiper la nuit. C’est tout ce que dit le bruit Et que pense le silence !
Moi, je le dis constamment ; La musique en est si tendre, Que je veux toujours l’entendre, Que je le rêve en dormant.
Un enfant qui vient de naître Le dit comme vous et moi, Car, selon l’humaine loi, C’est le premier à connaître,
Et c’est aussi le dernier. Quand survient la mort farouche, Un moribond sur sa couche, Cherche à le balbutier.
Vous demandiez, tout à l’heure, Si j’avais quelque façon À moi, de le dire ? Non Car chacune est la meilleure.
Mais, pour parler sans détour, Si vous désirez le dire Simplement, comme on respire, Dites-le cent fois par jour.
Muse, allons au cabaret, C’est le seul endroit potable, Mettons nos pieds sur la table Et buvons du vin clairet.
Là. C’est très bien. De la sorte Je vois qu’ils sont au complet : Mâtin ! Ce joli mollet Prouve que tu n’es pas morte.
Puisque Phébus aujourd’hui Au ciel — combien sale et terne — N’accroche pas sa lanterne, Nous nous passerons de lui.
Peut-être bien qu’il se vante De nous poser un lapin ? Baste, avec un peu de vin Facilement on l’invente.
Déjà même je le vois Comme je te vois, te dis-je ; Voire même — quel prodige ! — Du premier coup je le bois ;
Il me chauffe, m’illumine : — Ô ma muse bon garçon J’aime d’étrange façon Ta frimousse de gamine.
Oui, je t’ai quand je te veux, Soleil ! Et dans moi tu bouges. — Dieu ! que tes lèvres sont rouges Maîtresse, et lourds tes cheveux !
Bois, ton verre se dépite. que les cieux soient étonnés De voir le bout de ton nez Plus brillant qu’une pépite.
Faisons-nous une raison, Muse, et buvons : dans la cave Le soleil est notre esclave, Rappelle-toi la chanson :
« Au tiède mois de l’automne « On met le soleil en tonne, « Cela fait qu’en la saison « Où l’on reste à la maison, « Les délicieux ivrognes « En peinturlurent leurs trognes.
« Ce soleil éblouissant « C’est le vin couleur de sang, « Le vin gai comme une fête, « Qui fait tourner dans la tête « Un astre artificiel « Que l’on croit toujours au ciel. » . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .
Qui dit cela ? ma petite, C’est toi, l’automne dernier… … Hé ! Monsieur du tavernier ? Ton petit vin m’appétite.
Va m’en chercher, bon marchand, Tu m’as l’air d’un homme aimable ; Quand on vend du vin, du diable Si l’on peut être méchant.
Je demande en mariage ﻿La fille d’un roi, Avec ou sans alliage : ﻿Plutôt sans, ma foi.
Mais je la voudrais très belle, ﻿Et voudrais encor Qu’elle eût une ribambelle ﻿De beaux écus d’or.
Certes, un lyreur irritable ﻿N’est pas un miché, Mais c’est un parti sortable, ﻿Sinon recherché.
Je ne suis pas sans fortune, ﻿D’ailleurs, savez-vous ? J’ai mes terrains de la lune ﻿Semés de cailloux ;
J’ai de l’air sur la montagne… ﻿Je ne compte pas Mille châteaux en Espagne, ﻿Tout là-bas, là-bas…
Ni mes palais sur le sable, ﻿Mes rêves en l’air, C’est quelque chose, que diable ! ﻿Ni ma part d’enfer.
Ma reine ! je l’ai trouvée ﻿Plus splendide encor Que je ne l’avais rêvée : ﻿En chair et en or !
Eh bien ! nous ferons la noce ﻿Quand le mois de mai Roulera sur son carrosse ﻿De roses gemmé.
Nous n’irons pas à l’église, ﻿Mince d’horizon ! — Quatre murs, quoi qu’on dise ﻿Sont toujours prison.
Mais dans la forêt voisine, ﻿Sous le grand ciel bleu ; Les forêts sont, j’imagine, ﻿Plus pleines de Dieu.
N’aurons non plus de prêtaille ﻿En habits de paon, Dont la voix nasille et braille : ﻿Balaban, ban ban.
Je ne veux pour tous murmures ﻿Sous les verts arceaux, Que le chant dans les ramures ﻿Des petits oiseaux.
Et les pins mélancoliques ﻿Pour mon cœur fervent Seront les orgues mystiques, ﻿Si souffle le vent.
Les cieux, comme une féerie, ﻿Seront éclatants : Poète qui se marie ﻿A toujours beau temps.
Si, comme témoins, ma mie, ﻿Et comme invités A toute une académie ﻿De rois hauts cotés
De seigneurs sans importance… ﻿— Car je ne saurais L’en empêcher, comme on pense, ﻿Pour avoir la paix ;
J’en aurai, moi, de plus chouettes ﻿Et sans nul arroi, Car ce sera des poètes, ﻿Des gueux comme moi.
Après la cérémonie… ﻿Quoi, me dira-t-on, La noce est-elle finie ﻿Sans un gueuleton ?
Ah ! loin de moi ces pensées ﻿C’est me faire affront. Des tables seront dressées ﻿Qui s’écrouleront
Sous mille vins délectables, ﻿Mille vins rêvés. Je dirai aux pauvres diables : ﻿Mangez et buvez.
N’épargnez pas la popotte, ﻿Puisque, aussi bien, c’est Elle qui paiera la note ﻿Dessus son budget.
Et je dirai à ma reine : ﻿« M’amour, donne-leur À tous une bourse pleine ﻿Avec une fleur ;
La fleur où le rire éclate, ﻿Pour leur rappeler De ta bouche délicate ﻿Le galant parler ;
Et la bourse où l’or flamboie, ﻿Pour — uniquement — Leur donner un peu de joie ﻿Pendant un moment.
Ils célébreront ta gloire ﻿Sur l’aile des vers, Et rediront ta mémoire ﻿Par tout l’univers.
Nous, nous aurons, je l’espère, ﻿Des enfants, un jour, Qui feront, comme leur père, ﻿Des vers à leur tour.
Je n’ai pas trouvé de moelle Dans l’os qui m’échut, pourquoi ? Je suis né sous une étoile Pitoyable, sur ma foi.
Mais comme j’ai l’humeur bonne Je m’en moque un peu, pourvu Que le magnifique Automne Soit de raisin bien pourvu.
Pourvu que la Providence Dont je vénère le doigt, Sème avec indifférence De bons endroits où l’on boit,
Où je puisse passer toute Ma vie hors de ma raison, Quitte à ce que l’on me foute Comme un tambour, en prison.
Pourvu que je puisse boire Autant que j’ai déjà bu, Que mon estomac, — ma gloire ! — Ne devienne tôt fourbu.
Pourvu que mon cheveu frise Et se trémousse ma dent ; Et que jamais je ne lise Ça que fait madame Adam.
Pourvu que toujours j’ignore Quel est le gouvernement Sous lequel on nous décore Chaque jour, en nous levant.
Pourvu que ma trogne brille Comme un casque bien fourbi ; Que tout se passe en famille Comme chez monsieur Grévy.
Pourvu que moutons, espèces De machines à gigots, Aient de plus en plus leurs fesses Éprises de haricots ;
Pourvu que ma dernière heure Se passe à baiser tes yeux, Ô bon Vin ! et que je meure Sur ton sein délicieux.
Messieurs les Sénateurs, Messieurs les Députés, Merveilleux orateurs justement réputés, L’humble cabinet qui devant vous se présente N’a d’autre ambition à l’époque présente Que de continuer avec conviction Cette œuvre d’entente et conciliation Républicaines commencée en la journée Du trois Décembre où la crise fut ajournée.
Notre pays voit — est-ce une aberration ? — Dans cette beautiful manifestation De l’Assemblée, hier pleine encor de tangage,
De paix intérieure un très précieux gage ; Lui donner cette paix est pour nous un devoir. Le pays tout entier se berce de l’espoir Qu’aux agitations politiques civiles Qui font s’entre-tuer les habitants des villes Va succéder — au moins jusques à cet été — Une ère de repos et de tranquillité Si nécessaire à la reprise des affaires Depuis longtemps languissantes et poitrinaires.
Pour répondre à ce que la France attend de nous, N’en doutez pas, Messieurs, avec un soin jaloux Pendant ni plus ni moins qu’une semaine entière Nous potasserons la question financière, La sociale et puis l’économique aussi, Itou la militaire : elle s’impose si Impérieusement à la sollicitude Du Parlement que j’en ferai ma propre étude.
Dans l’ordre financier nous continuerons à Travailler sans cesse à rééquilibrer la Balance budgétaire un tantinet bancale À la suite de la crise commerciale Qui sévit sur le vieux monde et sur les nouveaux, Par l’exécution rapide de travaux Profitables à notre industrie ordinaire Pour lutter contre la concurrence étrangère ; Par l’argent consacré tant à l’instruction De la jeunesse, espoir de toute nation, Que réclame à grands cris du pays la défense.
Nous avons déjà mis de côté beaucoup d’or ; Nous nous efforcerons d’en mettre plus encor, Afin d’équilibrer la chose budgétaire. (Voir plus haut.) Nous ferons — tel l’ancien ministère — Tout ce qu’il faut pour réprimer avant un mois Les fraudes et les dols qui lèsent à la fois Et le trésor public et le commerce honnête.
De plus, et là-dessus notre idée est très nette — Comme les autres — nous étudierons d’abord (je le répéterai, Messieurs, jusqu’à ma mort) Les réformes que l’on appelle financières. (Voir plus haut.) Cauchemar des Chambres devancières. Avec le vif désir de nous entendre un brin, Je crois que nous pourrons sortir de ce pétrin : Ces réformes, d’ailleurs, sont celles, je suppose, Que la commission du budget nous propose.
Nous vous demanderons aussi très instamment De procéder, et ça le plus rapidement Que possible, et plus vite encore car ça urge, Plus vite assurément que n’agit une purge, À la discussion des lois qui touchent aux Cent branches du travail de nos nationaux. Parmi ces lois, Messieurs, qui veulent une prompte Discussion, il faut qu’au premier rang je compte Celle concernant la responsabilité En cas d’accidents, trop fréquents en vérité, Dans les ateliers et dans les manufactures, Dans les usines où les tâches sont si dures ; Nous réglementerons le travail des enfants
Et des femmes dans tous les établissements ; La caisse de secours ainsi que de retraite Des mineurs sera le digne objet d’une enquête. Puis, nous réformerons la législation Sur les faillites qui reste en suspension ; Nous ferons le projet d’avoir souci des Mines ; Cadastres, orphéons, mille choses badines. Vagues sociétés de secours mutuels,
Caisse d’Épargne auront nos soins habituels ; Nous organiserons dans le sein des campagnes L’Assistance Publique ; aussi sur les montagnes. Le développement de notre enseignement Agricole obtiendra quelque encouragement ; Enfin, nous vous créerons, chambres d’Agriculture ! Code rural, je vois ta mise au point future !
Tenez, pendant que vous êtes encor debout Écoutez-moi, Messieurs, je vais vous dire tout : Nous serions enchantés, je le dis sans mystère,
Que vous potassiez notre loi militaire. Tel est, à notre avis, en deux mots comme en cent,
Le travail qui semble aujourd’hui le plus pressant ; Mais pour accomplir cette œuvre il est nécessaire Que les républicains ne forment qu’un seul frère ; Constatons d’autre part, et c’est là le bouquet,
Que le gouvernement de la République est En bons rapports avec les nations voisines : La France et l’Allemagne ont l’air de deux cousines.
Désireux du maintien de la paix au dehors,
À calmer les esprits tendront tous nos efforts.
Serviteurs dévoués de la chose publique, Nous voulons assurer d’une main énergique Le respect de nos lois. N’est-ce point déjà beau ? Ce nous serait un jeu d’avaler un chameau Auprès de ce travail. Nuit et jour sans relâche Pourtant, on nous verra suer à notre tâche, Qui est de conserver surtout ta dignité France républicaine et ta prospérité !
On assure que l’on a vu Partir les dernières cigognes, L’hiver arrive, il est venu : — Allez boire, pauvres ivrognes.
Et si vous voulez un conseil, Vous boirez votre premier verre À la santé du bon Soleil, Votre bienfaiteur, votre père.
N’a-t-il pas, avant de partir, Pour vous, cochons, en abondance Versé son sang comme un martyr Sur tous les coteaux de la France ?
Il l’a fait. De bons vignerons Sont-ils pas venus dare-dare Le recueillir, pieux et prompts ? Ils sont venus, je le déclare.
Ensuite, avec ce sang divin, N’ont-ils pas fait « la scène à faire » En vous distillant ce bon vin Qui semble être votre atmosphère ?
Ils l’ont faite. Vous voyez bien… Allez communier, andouilles Pâles et navrantes combien ! Si vous n’êtes pas des grenouilles.
On assure que l’on a vu Partir les dernières cigognes. L’hiver arrive, il est venu : — Allez boire, pauvres ivrognes.
Que vous importe à vous, l’hiver ? N’avez-vous pas dans les bouteilles L’été doré, le printemps vert, Et l’automne aux couleurs vermeilles ?
Que vous importe à vous, l’hiver ? Nos soifs sont-elles des fourrures À mettre dans le vétyver ? Ou si vous craignez pour vos hures ?
Que vous importe que le vent Au fond des forêts siffle et sonne, Pourvu qu’un joli vin vivant Dedans votre verre frissonne ?
On assure que l’on a vu Partir les dernières cigognes. L’hiver arrive, il est venu : — Allez boire, pauvres ivrognes.
Allez boire le vin nouveau, Et ne tabustez de la sorte Mon déjà si faible cerveau, Et que le diable vous emporte !
Huit baigneurs pêchaient, à mer basse, Des crevettes sur un îlot, Près des côtes, quand — ô disgrâce ! — Ils furent surpris par le flot.
Cinq d’entre eux gagnèrent la terre En se mouillant légèrement ; Seules, trois miss de l’Angleterre Crurent mieux d’agir autrement.
Elles pouvaient faire de même Pourtant, en se troussant un peu. Mais, quoi ! leurs mollets de carême Ne sont visibles que pour Dieu.
Ces trois shokingnables donzelles Restèrent donc sur cet îlot, Et, voyant tant d’eau autour d’elles, Crièrent : « Au feu ! » Aussitôt
Sur la côte, on donna l’alarme Et l’on fit sonner le tocsin. Il vint du pompier, du gendarme De tout pays circonvoisin.
Que pouvaient faire les gendarmes En cette triste occasion ? Et les pompiers ?… Verser des larmes ? Vaine superfétation !
Par malheur, la mer était forte. Un vent du tonnerre d’Auteuil Augmentait la marée, en sorte Que l’îlot sombrait à vue d’œil.
Des matelots pleins de courage Tentèrent vingt fois d’approcher, Vingt fois tinrent tête à l’orage, Mais ils durent y renoncer.
On essaya de maints cordages Et de va-et-vient de secours Trop courts — c’est la loi des cordages — Et la mer qui montait toujours !…
Voilà qu’une vieille biguine Dans le silence piaula Que l’unique grâce divine Pouvait sortir ces miss de là.
Alors, quelqu’un de l’assistance Alla prévenir le recteur, Le seul qui, dans la circonstance, Lui paraissait à la hauteur.
« Est-ce que ces miss en détresse Logent à la Communauté ? Dit-il, — c’est ça qui m’intéresse, — Ou bien à l’hôtel à côté ? »
Sur la réponse affirmative Qu’elles n’étaient pas d’à côté, De suite, il s’empresse, il s’active, Et se met deux sous de beauté :
C’est dire qu’il revêt sa chape, Qu’il prend sa crosse de gala, Son anneau béni par le pape, Bref, se met en grand tralala.
Puis, à la façon coutumière, Il forme une procession : C’est d’abord la croix, la bannière Des majeures occasions.
Un abbé prend le reliquaire Où se trouve, — c’est évident, — Sinon un des clous du Calvaire, Un doigt de pied de saint Brandan.
Suivent les lévites, les vierges, Et les clients du Saint Hôtel, Maniant chapelets et cierges Et s’évertuant vers le ciel.
Enfin, quelques vieilles momies Ferment le cortège sacré, En récitant les litanies Qui sont d’usage au Val-André.
Lorsque chacun fut à sa place, La procession s’ébranla, Au milieu de la populace Curieuse de ces cas-là.
Elle arriva sur la falaise Qui domine le noir îlot Où gémissaient nos trois Anglaises En proie à la fureur des flots.
Il était temps. Déjà les crabes Leur rongeaient mollets et genoux… Le recteur émit des syllabes D’une langue inconnue à nous.
Et devant ces flots en démence, Avec un geste non pareil, — Celui de Josué, je pense, Quand il arrêta le soleil, —
Il somma la mer souveraine De se retirer subito, Sans qu’elle rouspète, sous peine De l’excommunier tantôt.
Dans l’instant, une ultime lame Engloutit nos miss tout à fait… Seigneur, prends pitié de leur âme, Et de la mienne, s’il te plaît !
L’été n’a pas été tenable. Il fit une chaleur du diable. — C’est imprimé, ça me suffit. Car moi, j’ai joui, dans ma cave, Tout l’été, d’un froid scandinave, Ce qui fut pour moi tout profit.
Pendant des mois et des semaines, Il paraît qu’en certains domaines Il ne tomba pas assez d’eau Pour réaliser un baptême. Il n’en tomba pas de quoi même M’en faire un modeste cadeau !
Le soleil pompa les courages. Les arbres et les pâturages N’étaient plus que des fumerons. Les vaches, en quelques provinces, Durent — leurs pis étant trop minces, — Nourrir les veaux au biberon !
Les brebis grasses étaient maigres, Les gens plus roussis que des nègres, Paraît-il, en ces jours maudits. Pour manger des pommes de terre, Il fallait être milliardaire… On faillit manquer de radis.
Ainsi se plaignit le vulgaire. Mais ce que l’on ne nous dit guère, Où l’on n’insiste pas surtout, C’est que, pendant ces jours torrides, Où les citernes étaient vides, — Ce dont je me moque après tout —
Aux fins et but de Vendémiaire, Le soleil versait sa lumière Sur nos admirables coteaux, Et, pour nos futures agapes, Nous façonnait de telles grappes Qu’elles résistaient aux couteaux.
Mon exigence n’est pas grande : C’est tout ce que je lui demande Au soleil. S’il plut seulement
De quoi faire gonfler la vigne, Pendant cette saison maligne, Il aura plu suffisamment.
Ainsi, nous aurons, cette année, Une plantureuse vinée. Le vin sera moins cher que l’eau. Les pauvres gens pourront en boire À s’en décrocher la mâchoire. Ah ! que voilà qui sera beau !
Et donc, gens de toutes paroisses, Oubliez vos sombres angoisses Et vos déboires de l’été, Puisque vous apporte l’automne Du vin vermeil à pleine tonne, C’est-à-dire joie et santé.
J’irai même plus loin. Qu’importe Qu’on n’ait rien, dans la saison morte, À manger, si l’on a du vin ! Car, comme l’a dit Hippocrate En qui toute sagesse éclate : « Le vin pur apaise la faim. »
Mais n’insistons pas davantage Sur le vin et ses avantages… Ce serait trop long. Et d’abord, L’important — dit encor Grégoire, En parlant du vin — c’est d’en boire À moins que vous ne soyez mort !
Je suis roi ! voici la fève ! Et je vaux deux présidents. Mais que la peste la crève, Elle m’a cassé deux dents.
Je veux Margot, ma voisine, Jusqu’à mon trône élever. Car je crois qu’on m’assassine, Sitôt qu’on me fait lever.
Plus tard je verrai peut-être À lui mouler un dauphin… Pour l’instant, je sens renaître Ma soif ainsi que ma faim.
Ça, je suis roi. Ma couronne, Qu’est-ce donc qu’elle sera ?… Un baiser de la patronne Sur mon crâne suffira.
Mes glaive et main de justice, Sortant de l’incognito, Seront, que chacun frémisse ! Ma fourchette et mon couteau.
Maintenant, que l’on me verse À boire de quelque Arbois… Car, je deviens — à l’inverse D’aucuns — meilleur quand je bois.
Boire est tout mon caractère, Et ma fonction aussi. Si tous les rois de la terre Me ressemblaient… Dieu merci,
Chacun d’eux vivrait, je pense, D’accord avec son voisin, À moins qu’il ne manigance Pour lui voler son raisin.
Leurs peuples seraient tranquilles, Comme est le mien que voici. Ils vivraient dans des idylles Sans querelle et sans souci.
Et tenez : moi votre maître, Je lève tous vos impôts Pourvu que vous vouliez mettre Quelque chose dans mon pot.
Ne le laissez jamais vide, Ni mon assiette non plus, Vous seriez des régicides Et des salopiots inclus.
Tout ce que je vous demande C’est de m’obéir en tout. Cela, sous peine d’amende. Quand je bois, buvez itou.
Je ne rêve pas de gloire Je ne tiens pas à laisser Un grand renom dans l’Histoire Ni non plus coloniser.
Mes terres ne soient rougies Uniquement que du sang Bachique de vos orgies. C’est amplement suffisant.
Si vous avez des querelles Vous les viderez plus tard. Vous êtes sous ma tutelle Jusques à minuit un quart.
Qu’est-ce que mon peuple risque, D’ailleurs ? Rien, je ne crois pas. Mon règne n’est pas long, puisque Il ne dure qu’un repas.
je veux le rendre équitable Et que mon nom soit béni. Quand je serai sous la table, Ce règne sera fini.
Je serai content pourvu que On ne dise pas de moi : « Des pieds jusques à la nuque, Ce fut un bien méchant roi. »
Maitre Soleil, de par le monde, A quelques coteaux préférés, Qu’il couve avec soin et féconde, Et dont il fait ses prieurés ; Il y mûrit les vins dorés, Ou pleins de rouge turbulence : De tous ces vins, vous me croirez, Je préfère le vin de France.
En Espagne, où la vigne abonde, Les raisins sont aussi pourprés Qu’en Bourgogne ou dans la Gironde ; Mais ils donnent des vins sucrés Bons pour des palais de curés, S’ils sont nobles comme Bragance Nous sommes Bourbons, nous, madrés : Je préfère le vin de France.
Et vous, que le ciel vous confonde, Vins du Nord, si manièrés, Mûris par la lune inféconde ; Quoi qu’on dise, vous ne vaudrez Jamais nos plus tristes poirés. — Vin de Tokai, vin de Constance, En vérité, vous me navrez : Je préfère le vin de France.
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Prince, lorsque vous reviendrez — Ce sera demain, je le pense ; — Nous boirons tous, et vous boirez Le tant joli vin de la France.
Si beaucoup d’or m’était compté J’y prendrais un plaisir extrême J’achèterais à l’instant même Un petit patelin d’été,
Loin, oh ! que loin de toutes villes ! Du monde et de ses divers sports, Que loin des commerces, ces porcs ! Et des politiques, ces viles !
Ce ne serait pas un château, Mais une belle et bonne ferme. J’aurais peur de m’ennuyer ferme Dans mon château. Zut au château !
Cette ferme, autant que possible, Serait sise au bord de la mer, En Bretagne, en un coin, c’est clair, Aux touristes inaccessible
Encore qu’ouvert aux voleurs. Là, je vivrais avec des bêtes Et des fleurs. Quelles belles fêtes Vous font les bêtes et les fleurs !
Avant tout, vous pouvez m’en croire, J’y ferais venir des amis, Des amis, mais pas très bien mis De peur qu’ils ne fassent leur poire.
J’y flanquerais également Un tas de petites chéries Au teint clair, aux lèvres fleuries Que l’on aimerait ardemment.
Je dis on et pas davantage, On, c’est eux. Calmez cet émoi, Car il ne s’agit pas de moi, Vous pensez bien qu’à mon grand âge
Je subis combien de licous… Non… je n’ai plus la main heureuse. Au jeu de l’escrime amoureuse Ne puis plus que compter les coups.
Ainsi l’on passerait sa vie. Ce petit patelin d’été Serait un séjour enchanté. Une table toujours servie
Digne en tous points du gros Falstaff Et croulant des mets les plus rares, Et des simples pour les barbares ; Et comme l’on a toujours soif
Et que le fait de satisfaire Les goûts les plus capricieux De ces dames et ces messieurs N’est pas une petite affaire,
Il y aurait, pour ces motifs, Les liqueurs de toutes manières, Les plus indiscutables bières, Les vins les plus affirmatifs,
En un mot, quoi, toute la lyre, Pour quant à moi, je ne bois pas À peine pendant mes repas (Un doigt de vin, et, c’est pour dire…)
Et lorsque l’on voudrait surseoir À la… la petite bêtise, — Que voulez-vous que je vous dise ?… — On boirait du matin au soir.
Voyons, dites-moi, je vous prie Là, franchement… voyons, messieurs… Si cela ne vaudrait pas mieux Que d’aller à la brasserie.
Si tu n’es pas un vil esclave, Un triple cocu de marchand, Tu nous bailleras sur le champ Le vin que tu bois dans la cave ;
Et puis tu nous épargneras Ta chienne de face ridée À ne pouvoir s’en faire idée. Nous n’admettons que les gens gras.
Mais si Margoton est… convexe, Elle nous ira comme un gant. Moi, ni plus ni moins qu’un brigand Je suis régence avec le sexe.
Va donc, douloureux mastroquet, Nous tirer ton petit rose Qui fleure violette et rose Et qui jappe comme un roquet.
Mais je vois que tu te remues Tout autant qu’un bois de cercueil. Crains-tu que nous buvions à l’œil ? Calme ces frayeurs ingénues.
Malgré que tu sois bien vilain, Aujourd’hui — c’est ça de la chance — Nous le paierons en conséquence, Car nous avons de l’or tout plein.
En as-tu jamais vu ? regarde, Il est plus brillant qu’un sou neuf ; Nous pourrions nous payer un bœuf Avec, et pas mal de moutarde ;
Nous pourrions avec tout cet or Nous payer de bien belles choses : Des femmes, des lapins, des roses, Que sais-je ? Nous pourrions encor
Nous passer cette fantaisie, De ne pas dépenser un sou ; Nous pourrions — rêve bien plus fou ! — Acheter de la poésie.
Mais non. Ivrognes sans défaut, Cet or, nous aimons mieux le boire, Et c’est à boire, à boire, à boire, Et c’est à boire qu’il nous faut !
Un poète, le nez au vent, ﻿Musait par la campagne, Enthousiaste, épris, rêvant ﻿De rimes… en Espagne.
Heureux homme sous le ciel bleu ﻿Qui, dans son hérésie, Croyait que rien ne mène à Dieu ﻿Sinon la Poésie !
Il déclamait, hurlait ses vers, ﻿Plein du sacré délire, Et semblait prendre l’Univers ﻿À témoin de sa lyre.
Que chantait-il ? La Liberté… ﻿La divine Eurythmie, Et la Justice et la Beauté, ﻿Et l’amour de sa mie…
Il vous avait déjà pondu ﻿Cent poèmes de verve, Sans compter ceux, bien entendu, ﻿Qu’il tenait en réserve,
Tout en regrettant de n’avoir ﻿Que les siennes oreilles À qui dire son gay savoir, ﻿Ses rimes non pareilles…
Quand au milieu d’un champ, voici ﻿Qu’il vit un vieux bonhomme Labourant et peinant ainsi ﻿Qu’une bête de somme.
« Par les neuf Pucelles ! té vé ! ﻿Justement sur ma route Le Ciel met l’auditeur rêvé ! ﻿— Dit-il. — Mon brave, écoute :
« Que diable ! tu vas t’essouffler, ﻿Laisse un temps la charrue ; Elle ne va pas s’envoler ﻿Telle une jeune grue…
« Je veux te dire une chanson ﻿Belle entre les plus belles, D’autant qu’elle est de ma façon : ﻿M’en diras des nouvelles… »
— Garde-la pour toi, répondit ﻿Le vieillard en colère, — Hors de ma terre, gueux, bandit ﻿Et gibier de galère.
« Les poètes et leurs chansons ﻿Rendent les champs hostiles ; Ne font pousser dans les moissons ﻿Que des fleurs inutiles.
« Va, si tu veux, à d’autres sots ﻿Débiter tes sornettes ; Je n’ai que faire de ponceaux ﻿Et de casse-lunettes.
— Oh ! — dit le poète — là… là… ﻿Rassure-toi, bonhomme ; Si tu n’as peur que de cela, ﻿Tu peux dormir ton somme.
« Ne crains rien pour ton champ, l’ami, ﻿Et, pour Dieu ! ne déplore Ces quelques fleurettes parmi ﻿que mes vers font éclore.
« Elles sont dans les épis d’or ﻿La grâce qui scintille, Et tu peux en orner encor ﻿Le doux front de ta fille. »
Ô vin splendide et salutaire, Reine suave des boissons, Délicate fleur de la terre Fleuris toujours dans mes chansons.
Vin rieur qui ris dans les verres Avec tes bons yeux de velours Tu dérides les plus sévères Et tu dégourdis les plus lourds.
Ô vin plus frais que les grenades Et plus pimpant que le printemps Puissant réconfort des malades Et remède des bien portants ;
Frivole muse des poètes, Verve suprême des vieillards, Tu fais pépier dans leurs têtes De petits oiseaux babillards ;
Tu rends la femme moins farouche Vin de tendresse et de gaîté, Et tu mets au coin de sa bouche Une lueur de volupté.
Quant à moi, je t’aime avec rage Ô mon doux soleil automnal, Couleur de force et de courage Chaud tout ensemble et virginal.
Que de fois les soucis, les fièvres, Les chagrins, les pensers mauvais Ont fui de moi comme des lièvres À l’instant que je te buvais.
N’es-tu pas la belle semence Qui toujours lève ? Est-ce pas toi Par qui la rose de clémence S’épanouit au cœur d’un roi ?
N’est-ce pas toi, vin pitoyable Qui mets un rayon de soleil Dans le cerveau du pauvre diable Pour qui tout est nuit et sommeil.
Je te bois, vin de Sapience ! Et voici mon maître aux abois : Tu m’infuses toute science, Quand je te bois, quand je te bois.
Tu me plains et tu me consoles, Tu me persuades le bien, Tu me dis de bonnes paroles Tout bas comme un ange gardien.
Quand je te bois, vin admirable ! Tout me ravit, flatte mes yeux, Je trouve tout le monde aimable N’importe quoi délicieux.
Toutes choses me semblent claires, Vin véridique et triomphant ; Et tu dissipes mes colères Avec un sourire d’enfant.
J’ai l’illusion d’être juste Et bon, innocent comme un nid, Il me semble qu’un geste auguste Sur mon front plane et me bénit.
La vie en moi se renouvelle La grâce entre par mon gosier ; Mon sang fait le beau, ma cervelle Devient souple comme l’osier.
Tous mes sens crient à ton passage, Je vibre du crâne au talon : Pour te savourer davantage Que n’ai-je un cou trois fois plus long.
Vincent était un saint abbé, De mille vertus imbibé ; ﻿Poussant, en droite ligne, Son vœu vers le ciel. Entre temps, Vigneron des plus compétents, ﻿Il cultivait sa vigne.
Il en tirait un vin subtil Et prestigieux. Et quand il ﻿Célébrait son office, Aussi bien pour lui que pour Dieu, Sans compter le Diable au milieu, ﻿C’était tout bénéfice.
Son église — remarquons-le — Était partout sous le ciel bleu ; ﻿De même son ciboire Ne lui coûtait pas un denier, Se servant pour communier ﻿Du moindre verre à boire.
Il allait évangélisant, Sur un ton bonhomme et plaisant, ﻿Les vignerons, ses frères. Et c’est en vidant force pots Qu’il leur tenait de saints propos — ﻿Quelquefois téméraires.
Il leur disait : « Mes chers amis, Buvez du vin, Dieu l’a permis ﻿À chacuns, à chacunes. S’il nous a donné le raisin, Quel que soit d’ailleurs son dessein, ﻿Ce n’est pas pour des prunes.
« Je connais plus d’un idiot Qui prétend complaire au Très-Haut ﻿Directeur des planètes
En buvant de l’eau ! M’est avis Que l’eau pas plus ne le ravit ﻿Qu’un air de castagnettes.
« Dans l’Évangile, c’est écrit : Buvez le sang de Jésus-Christ, ﻿Le Vin expiatoire ; Vous en connaîtrez les bienfaits ; Mais que ce soit, comme je fais, ﻿Pour sa plus grande gloire !
« Buvez du vin pour le Divin, Au lieu de vous confondre en vain ﻿En longues patenôtres. Plus tard, quand vous aurez l’honneur D’entrer aux Vignes du Seigneur, ﻿Vous en boirez bien d’autres.
« Sachez qu’un verre de vin vieux Est plus agréable ai ses yeux ﻿Qu’un tonneau d’eau bénite. Soyez de bons et braves gens, Aussi l’un pour l’autre indulgents, ﻿Allez. La messe est dite… »
C’est ainsi que parlait Vincent, À la gloire du Tout-Puissant ﻿Et de la noble Vigne. Et c’est pourquoi les vignerons L’ont adopté comme patron. ﻿En est-il un plus digne ?
Il mourut à cent dix-sept ans, Ayant bu du vin tout le temps, ﻿Et jusques à sa tombe. Et quand son âme s’envola, Ce fut sous l’habit de gala ﻿D’une rose colombe.
Un jour, un vénérable abbé — De ceux qui portent crosse et mitre — S’étant le matin bien levé, Tint ce discours à son chapitre :
« Mes enfants, comme vous voyez, Le temps promet d’être superbe. Nous allons, si vous m’en croyez, De ce pas déjeuner sur l’herbe.
« Emportons quelques poulets froids Et autres fruits dans des corbeilles, Plus force bouteilles… je crois Que la prudence le conseille. »
À ces mots, nos bons cordeliers Hurrèrent, comme on s’imagine, Les uns se ruant au cellier Et les autres à la cuisine.
Les paniers remplis, on partit Et l’on bouffa du kilomètre, Histoire d’être en appétit Pour cette godaille champêtre.
Après deux heures sinon trois De marche, loin du monastère Ils pénétrèrent dans un bois Saturé d’ombre et de mystère.
« Ma foi ! l’endroit est merveilleux, Dit l’abbé. C’est là qu’on opère. Nous y serons comme des dieux. Qu’en pensez-vous, mes petits pères ?
« D’autant mieux que j’ois ramager Une source vraiment propice, Où nous allons presto plonger Notre vin pour qu’il rafraîchisse. » —
« Que voilà qui est bien parler ! » Clamèrent en chœur les ouailles En se hâtant de déballer Et bouteilles et victuailles.
Déjà le couvert était mis, Chacun affûtait sa mâchoire… Quand l’abbé leur dit : « Mes amis, Avant que de manger et boire,
« J’estime qu’il serait décent De faire une courte prière. Bénissons le Dieu tout-puissant. Prenez-moi votre bréviaire… »
Or, ils se fouillèrent partout, Pas de bréviaire. Ô disgrâce ! On ne saurait songer à tout… « C’est bien — dit l’abbé — qu’on s’en passe.
« Vous en serez quittes ce soir Pour dire double patenôtre. Buvons toujours, et sans surseoir. Oh ! oh ! en voici bien d’une autre…
« Faut-il que je sois cornichon ! N’ai-je pas oublié moi-même Par malheur, le tire-bouchon ! Comment résoudre le problème ?
« Eh bien donc, nous boirons de l’eau, À la guerre comme à la guerre. Certes, ça n’est pas rigolo, Mais que diable peut-on y faire ! »
Lors, nos moines, au même instant, Qui redoutent ces anicroches, Firent voir qu’ils avaient autant De tire-bouchons que de poches !
Ô mon gosier, prépare-toi À recevoir d’une galante Façon le merveilleux convoi D’une bouteille d’Alicante.
Voici venir, ô mon gosier, Un vin d’or parfumé de roses, Fils du Soleil, ce grand sorcier Qui fait un tas de bonnes choses.
Ô mes lèvres, entr’ouvrez-vous. Mes dents, alignez vos rangées ; Je m’en vais le boire à genoux, À toutes petites gorgées.
Ce prince, en habit de velours Est un bougre de conséquence, Tâchez de lui faire un discours, Ô ma bouche, plein d’éloquence !
Je veux qu’il trouve en mon palais Une réception royale. Vous, ma langue, rubis balais — Vous allez baiser sa sandale.
Dans mon magnifique estomac Il aura la plus belle chambre ; Je l’encenserai de tabac, De tabac doré comme l’ambre.
Sa noblesse de bon aloi S’est montrée en mainte campagne. Il se couvre devant le roi, C’est un des plus grands… crus d’Espagne.
En se voyant si bien logé, Bu de façon si méritoire, Comme il a beaucoup voyagé Il nous contera quelque histoire.
Écoutez son parler charmant, Déjà, mes oreilles, il jase ; Mes yeux, voyez ce diamant Qui luit à son flanc de topaze.
Est-il plus suave parfum, Où trouver un regard plus tendre ? Mais, cher prince, pardonnez, un Peu plus je vous faisais attendre.
Un mien ami, natif de Cette, Possédait sous le firmament Une cave et la clef de cette Cave, tout naturellement.
Comme c’est à coup sûr le sage Le plus avéré d’aujourd’hui Il avait dès son plus jeune âge Toujours eu cette clef sur lui.
Ah ! la cave de ce digne homme ! Que dis-je, cave ? un vrai palais, Tel qu’on n’en trouve pas à Rome, Encore moins chez les Anglais.
Je ne vais pas vous la décrire. À quoi bon ? Sachez seulement Que les murs étaient de porphyre Et les voûtes en diamant.
Qu’importe, au surplus. J’en appelle À tous nos buveurs éclatants, Une cave n’est vraiment belle Que par ce qu’il y a dedans.
C’est donc là que cet homme antique Passait la plupart de son temps Entre ses Bordeaux authentiques Et ses Bourgognes évidents.
Or, un jour de triste mémoire, Se flattait notre bec-salé De boire comme une écumoire, Lorsqu’il ne trouva plus sa clé.
Il la chercha bien des journées, Mais en vain. Il n’en dormit plus, Pendant des mois et des années Tous ses soins furent superflus.
Cette clef paradisiaque Était perdue à tout jamais. Il devint hypocondriaque Et n’exista plus désormais.
Hélas ! depuis ce jour funèbre, On voyait bien que sa raison Avait sombré dans la ténèbre, N’était plus au diapason.
Déralingué, méconnaissable, On eût dit le dieu des douleurs. Quand il se présentait à table Il n’y buvait plus que ses pleurs.
Pourtant une telle détresse Était excessive, oh combien ! Car, perdre une clef, mon Dieu, qu’est-ce ? Fut-elle de cave… Rien, rien !
« Aussi bien, lui dis-je, timide, Une clef, c’est bien hasardeux Et je ne crois pas si stupide Au lieu d’une d’en avoir deux. »
Il me répondit, sombre et grave : « Jeune homme, écoutez bien ceci : On n’a pas deux clefs de sa cave, On n’en a qu’une, Dieu merci !
« Tu peux t’en faire faire une autre ; Mais comme le dit saint Mathieu, — Et son avis est bien le nôtre — Deux clefs ! ce serait tenter Dieu.
« Quand l’estomac est en déroute Pour avoir bu déréglément, Tu perds ta clef, la fois pour toutes : C’est du ciel l’avertissement,
« En même temps qu’un pur symbole. Tu es au bout de ton rouleau : Il te faut lâcher l’hyperbole, Et ne plus boire que de l’eau ! »
Si j’étais roi de quelque endroit, Tout mon peuple serait ivrogne, Car je punirais sans vergogne Les ceuss qui marcheraient trop droit.
J’aurais des ministres suaves Chargés tout naturellement De l’unique département De mes cuisines et mes caves.
Des vignerons ! point de soldats, La seule et superbe consigne Étant de cultiver la vigne Aux quatre coins de mes États.
Les palais de ma Seigneurie Seraient de vastes cabarets, Mille tonneaux de vins clairets Ma pacifique artillerie.
Je ne porterais sur mon front Aucune pesante couronne Mais de rouges pampres d’automne Et des grappes de raisin blond.
J’aurais pour trône une futaille, Pour sceptre un verre et même deux, Une bouteille de vin vieux Serait mon sabre de bataille.
Que si nous manquions de raisins, Mon peuple et moi ferions la guerre, Et je nous vois armés d’un verre Allant boire chez les voisins.
Au diable la poésie, ﻿Mon ami Ponchon, Mangeons avec frénésie ﻿Du rose cochon.
Est-ce que Noël, poète, ﻿Ô fleur des couyons, N’est pas la plus belle fête, ﻿Dis ? que nous ayons ?
En se montrant sur la paille ﻿Tel un fin jambon, Jésus dit : « Faites ripaille, ﻿Le moment est bon.
Seigneurs ou pauvre canaille, ﻿En ce jour divin Mangez de la cochonnaille ﻿Et buvez du vin :
Le vin réchauffe et l’eau mouille. » Il dit, et soudain Des kilomètres d’andouille ﻿Et de noir boudin
— Ainsi fait la folle vigne — ﻿Fleurissent partout. Ô spectacle vraiment digne, ﻿Consolant surtout !
Du salon jusqu’à l’office, ﻿En chaque maison Ce n’est que de la saucisse ﻿Et du saucisson.
Des charcutiers admirables ﻿Le galant métier ! En est-il de plus aimables ﻿Dans le monde entier ?
Maîtres qu’un lard pur enflamme, ﻿Ils font de leurs doigts Tout ce qu’ils veulent, madame, ﻿Tant ils sont adroits ;
J’en prends à témoin quiconque ! ﻿Ces braves gens-là Prennent un cochon quelconque ﻿Et disent : « Voilà.
Voilà mille bonnes choses, ﻿Pâtés, jambonneaux, Voici des lis et des roses, ﻿Mes petits agneaux. »
Par la papale fressure ! ﻿Avec — (ça c’est beau !) Du cochon, je vous assure, ﻿Certains font du veau.
À cette époque de joie ﻿Que nous célébrons, On voit d’elle-même l’oie ﻿Chier des marrons.
La dinde, sombre tartuffe ﻿Ordinairement, Court au-devant de la truffe ﻿— Fer de cet aimant ! —
Les bouteilles toutes seules ﻿Montent l’escalier, Ivres de rincer nos gueules ﻿Et notre gosier.
Les rouges rôtisseries ﻿Flambent ; le mois d’août N’a pas plus de pierreries. ﻿C’est beau comme tout.
Les huîtres — moules du riche — ﻿Jusqu’à cette nuit Dans le sein de la bourriche ﻿Ont bâillé d’ennui.
Huîtres, ne pleurez pas, folles ﻿Que vous êtes, car Vous ferez des cabrioles ﻿Ce soir, sur le tard !
De la cave à la cuisine ﻿Je vois tout en l’air, Les jambes de ma cousine ﻿Tout d’abord, c’est clair.
Ah ! s’il ne faut que bien boire ﻿Et que bien manger Pour complaire au dieu de gloire, ﻿Je vais y songer.
Pour l’instant je n’ai pas — diable ! ﻿Le moindre appétit, Mais l’appétit vient à table ﻿Petit à petit.
Je veux que ce soir ma bouche ﻿Fatigue ma main. À Noël je ne me couche ﻿Que le lendemain.

## TABLE

La date indiquée à chaque pièce est celle de sa publication dans le Courrier français (C.F.) ou dans le Journal (J.).
L’astérisque (*) devant le titre indique que la pièce a été publiée en outre et ultérieurement dans une plaquette à tirage limité, les autres pièces étant inédites jusqu’alors en librairie.

### PROPOS DE CABARET
## TABLE DES MATIÈRES

* ↑ WS : Dignimont, accèdera au domaine public 70, en 2036