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# La Petite-Poste dévalisée/Lettre 51
## À M. Jacotin, Commis, &c.

Eh non ! mon Poulet, j’vous l’dis tout franc : c’n’est pas pour vous que l’four chauffe, vous n’aurez pas ma fille. Alle a beau faire la glorieuse & la mijaurée, alle vendra des œufs & du beurre, come sa mere. Mes voisines m’ont déja avertie qu’alle levoit les épaules lorsque j’avois queuque petite scène gaillarde avec les passans ; mais quand j’l’aurai un peu accoutumée au rogome du matin, alle fera comme une autre. Ne faudroit-il pas, mon biau mignon, que j’l’a visisse de sang froid passer dans l’marché, comme enne belle dame, avec son parapluie sur sa tête, sans songer à reconnoître sa pauve mere ? Mort non d’un diable ! c’est que j’serois eune commere à quitter mon comptoir pour aller la souffletter de main de maître. J’aime mon méquier, j’y suis connue comme Barabas. J’ai déja eu l’honneur de complimenter le Roi en propre parsonne deux fois, ni pus, ni moins qu’eune Académie. Je ne donnerois pas ces momens là, voyez-vous, pour ben d’l’argent. Agathe me ressemble, alle aura de la gueule, alle fera queuque harangue à son tour, & ça la dédommagera de reste du plaisir de se croire eun queuque z’un, quoiqu’alle ne fût pas grand’chose en vous épousant. Je vous baise les mains, Monsieur l’amoureux. Si vous v’nez encore flairer note cuisine, y a du beurre & des œufs, comme vous sçavez, j’vous ferai eune omelette sur le visage.
# La Petite-Poste dévalisée/Lettre 54
## À M. le Marquis de ***.

Il faut, mon cher Marquis, que vous voyiez ici des gens bien dangereux. Comment ?… Ils ont pu faire passer dans votre tête, l’affreuse idée ! qu’il n’y a de patrie que pour les sots. Vous m’avez fait frémir. Vous Gentilhomme ? vous François ? vous osez prononcer cette horrible maxime ? Ô mon cher ! allez interroger les mânes de vos glorieux ancêtres : demandez-leur si ce fanatisme patriotique dont ils étoient remplis, ne fut pas le principe de toutes les grandes actions qui les distinguerent ; si leur véritable gloire, si leur plus grand bonheur ne furent pas d’envisager toujours l’honneur des Lys, qu’ils défendoient, & qu’ils arrosoient de leur sang ; qu’ils vous disent s’ils ne firent qu’échanger ce sang contre les dignités & les métaux ; si les récompenses enfin furent la source & l’aliment de leur valeur, s’ils n’auroient pas préféré leur propre ruine à celle de la patrie. Marquis, oserez-vous ne voir que des imbécilles dans ces héros ?
Je vous ai vu, je vous ai suivi à la Cour de nos Maîtres. De quel respect vous étiez pénétré ? de quel amour pour eux ne sentiez-vous pas l’atteinte ? Vous m’en avez fait plus d’une fois l’aveu. Eh bien ! Marquis, cet amour est celui de la patrie. Quelque mérite personnel que nos Princes puissent avoir, le seul hommage dont ce mérite les rend dignes, ne suffit pas pour porter nos cœurs jusqu’à l’ivresse de l’amour : il faut encore que nous appercevions en eux la patrie entière ; il faut que nous voyions dans leurs mains & sa gloire & sa félicité. Oui, Marquis, vous êtes François malgré vous : vous croyez ne servir votre pays que pour votre intérêt propre, & vous sçavez encore l’aimer. Ce sentiment est dans votre cœur, daignez y descendre & l’y reconnoître : il va centupler vos forces, vos talens & votre courage : il va vous élever jusqu’aux héros de qui vous descendez ; il va vous inspirer une estime de vous-même, bien plus douce & bien au-dessus de l’orgueil & de la vanité que donnent aujourd’hui les rangs, la faveur & toutes les glorioles qu’un faste vain idolâtre.
Oui, Marquis, il est une patrie, il en sera toujours une pour des François. Laissons passer ces instans de corruption qu’enfantent l’avide intérêt & l’abus des raisonnemens. L’honneur, le pur & véritable honneur ne tardera pas sans doute à reprendre ses droits. Le fortuit ou coupable avantage des richesses ne sera plus alors l’unique objet de nos desirs insensés, & nous n’envierons plus que ceux de nos freres qui s’immortaliseront par un sincère & brûlant amour de la chose publique.
Je suis, &c.
# La Petite-Poste dévalisée/Lettre 52
## À M$^{lle}$ Marianne chez M. ***, Procureur.

Je vous fais celle-ci pour vous dire, Mademoiselle, que ce monsieur le grand Clerc, qui vous parloit hier à l’entrée de la nuit sous la porte, m’inquiéte beaucoup. Je sçais ben que vous m’avez dit que vous sçaviez que c’étoit vote dame qui le trouvoit grand & ben-fait. C’est possible véritablement ; mais comme vote dame n’est si jeune, ni si jolie que vous, il se pourroit ben aussi que ce biau jeune homme me fît pus de tort qu’à son Procureur. Tant y a, voyez-vous, que si vous ne voulez pas changer de maison, comme je vous l’ai demandé, il faudra que je renonce au plaisir de vous épouser, ainsi que vous y comptez, comme vous me l’avez dit ; & quand je ne vous épouserois pas, ce qui seroit pus à ma propice, à cause que nous n’avons ni vous, ni moi, pas grand’chose, comme on dit, ça me seroit toujours ben dur de penser que ce monsieur peut m’enlever vot cœur ben aisément, à cause la commodité qu’il a de coucher comme vous au quatrième de la même maison. J’irai tantôt al Arsenal : je vous prie, Mameselle Marianne, de tâcher de faire ensorte de ne pas manquer de vous y trouver de demême, pour afin que vous puissiez me dire au juste ce qui en est, ou ce qui n’en est pas ; parce que, supposé que dans le cas où vous seriez de ne pus m’aimer, comme vous faisiez par ci-devant, je changerois tout de suite de quarquier, pour ne pus rencontrer ni vous, ni ce chien de Clerc, que je crois un gaillard de bon appetit, & qui me donne trop à penser.
Je suis avec ben de l’estime, Mameselle Marianne, &c.
# La Petite-Poste dévalisée/Lettre 49
## À Madame de ***.

Non, mon amie, je ne veux pas m’en croire cette fois, & je résisterai au goût vif que j’ai pour le petit Comte que tu protéges. Pour mettre ordre au progrès qu’il faisoit sur mon imagination, je viens de m’engager à une partie de campagne, chez des gens où il n’aura aucun accès, où peut-être je m’amuserai peu, où sans doute je ne verrai que de sottes gens & des joueurs. N’importe : je ne veux point du roman qui se commençoit dans la tête de ton Céladon. Tu me connois : je ne l’aimerois pas long-tems, & il voudroit m’aimer toujours. Je suis sûre qu’il a un de ces caractères entêtés & tenaces, qu’on nomme constans & fidèles. Ces gens-là ne veulent pas quitter prise : ils mettent de l’importance & de la dignité à tous leurs sentimens ; une rupture est une affaire d’éclat. Je ne veux point de tout ce tapage là. Place ton petit Comte ailleurs, & laisse-moi tranquille. Je ne veux que des goûts, & point de passions : que cela soit dit entre nous pour cent ans.
Mon mari est furieux de la partie de campagne que j’ai acceptée. Il prend bien sa bisque pour gronder : qu’en dis-tu ?
# La Petite-Poste dévalisée/Lettre 53
## À Mademoiselle ***, Marchande de Dentelles.

Écoutez, Mademoiselle : il faut que demain matin, avec un bon carton bien rempli de ce que vous aurez de mieux, vous guettiez à ma porte le moment où le carrosse de ce vieux Monsieur que vous sçavez, y sera arrivé. Montez tout de suite, & entrez chez moi. Je vous recevrai mal, parce que j’aurai de l’humeur contre tout le monde. Je vous enverrai peut-être sur le cul du four ; mais fichez-vous de cela : étalez toujours votre marchandise. Dites sur-tout que c’est un bon marché ; que cela vient de quelqu’un qui a grand besoin d’argent. Je ne jetterai pas les yeux dessus : mon vieux coquin qui aura grande envie de se raccommoder, s’approchera de vous. Il achetera sûrement : je voudrai m’y opposer, il achetera davantage ; & vous prendrez vos mesures pour vous faire payer promptement, entendez-vous ? Dès que vous serez convenue de vos faits, détalez bien vîte, s’il vous plaît. Je vous souhaite le bon jour, & je vous attends ; mais songez à ne pas arriver ni trop tôt, ni trop tard.
# La Petite-Poste dévalisée/Lettre 55
## À un homme de Lettres.

J’ai perdu mon Colporteur de vue : peut-être s’est-il fait enfermer pour moi, car je l’avois chargé de m’apporter tout ce qu’il y a de plus fort. Toute autre lecture m’ennuye : une Piéce de théâtre, un Roman, quelque bien écrit qu’il soit, un ouvrage de Morale, par-dessus tout, me font bâiller. Il n’y a plus rien de délicieux que les brochures hardies, & qui renversent tout. Lorsque quelqu’un de mes amis m’en lit quelques pages à ma toilette, je vois que mes femmes même s’en divertissent presqu’autant que moi. Je m’adresse à vous pour déterrer un successeur au pauvre diable que je ne vois plus. Il avoit quatre ou cinq enfans qu’il m’envoyoit à tour de rôle : tout cela a disparu. Voyez, cherchez, intriguez-vous, & venez donc me voir plus souvent que vous ne faites ; mais toujours le matin : je ne donne rien de mes soirées aux Belles-Lettres. Je ne sçais qui est-ce qui a dit l’autre jour, qu’il vous prennoit certain goût de retraite. Eh ! fi, Monsieur, la société, la société : voilà le grand livre. Les Bibliotheques ne feroient de vous qu’un homme de l’autre siécle : quelle pitié ! Et comment se dire votre amie après cela ?
Je suis sincèrement, &c.
# La Jeunesse d’une Mirabeau

* I.
* II.
# La Mort de notre chère France en Orient/07
## VII NOS ÉGARDS SPÉCIAUX POUR LES TURCS, EN RETOUR DES LEURS

Au lendemain des armistices, les journaux des deux continents se sont alarmés de la détresse alimentaire de tous les peuples des deux camps, des Yougo-Slaves, des Polonais, des Syriens, des Grecs (assassinat de nos matelots à Athènes), même des Prussiens (monceaux d’inimaginables crimes), mais jamais personne n’a parlé des pauvres Turcs. Ils sont cependant les seuls chez qui nos compatriotes, nos prisonniers, nos blessés ont été fraternellement traités pendant la guerre ; les seuls chez lesquels on ait pu dire, comme à Beyrouth : « La colonie française est restée intacte. » (Dépêche de l’amiral français à notre gouvernement.) Ce sont là des faits absolus, des faits patents, que, malgré l’acharnement des calomnies levantines, tout homme de bonne foi peut vérifier sans peine.
Or, si la disette des Boches est exagérée et camouflée comme tout ce qui vient de ces professionnels menteurs, les Turcs, eux, meurent littéralement de faim et de froid ; nos journaux de Paris, même les moins suspects de tendresse pour eux, font de la littérature sur le spectacle terrible de leur misère, mais, depuis trois mois qu’ils se sont rendus à la merci de leurs soi-disant protecteurs séculaires, personne n’a songé à leur donner un morceau de pain ni une paire de sabots !
J’ose donc implorer la pitié, ou plutôt la justice de nos gouvernants et de tous les gouvernants alliés pour qu’au moins ces malheureux égarés d’un moment ne soient pas traités d’une façon plus impitoyable que les pires de nos ennemis !
Je citerai maintenant en faveur des Turcs un témoignage étranger. C’est mon ami, M. L. Barthou, qui le tient d’un grand homme d’État roumain et m’autorise à le publier.
Voici ce témoignage : « La Roumanie vient de subir l’invasion de plusieurs peuples divers ; les voilà par ordre de férocité. Les plus atroces ont été les Allemands ; après eux, les Bulgares ; ensuite les Autrichiens, et puis les Hongrois. Les plus humains de tous ont été sans contredit les Turcs. »
L’histoire nous apprend aussi que jadis les malheureux Juifs, expulsés d’Espagne après de terribles persécutions, se réfugièrent chez les Turcs qui leur donnèrent la plus tolérante hospitalité et chez qui ils vivent en paix depuis des siècles, tandis que les persécutions contre eux n’ont pas cessé dans la sainte Russie ortho­doxe.
* ↑ Lettre publiée dans le Figaro.
# La Mort de notre chère France en Orient/10
## X UNE LETTRE QUI, À ELLE SEULE, SUFFIRAIT À PROUVER LA « FÉROCITÉ » DES TURCS

Je pense bien que vous n’êtes pas ignorants du naufrage du sous-marin Saphir, dans les Dardanelles, qui est arrivé le 15 janvier à douze heures quarante-cinq environ. On était à mille cinq cents mètres de la côte, ce qui fait que nous avons eu tant de victimes ; ne sachant assez bien nager, nous nous sommes sauvés à treize sur vingt-sept que nous étions à bord. Il a fallu nager environ demi-heure et je vous assure que l’eau n’était pas chaude, surtout que le vent soufflait assez dur. Heureusement que nous avons eu affaire à de bons officiers turcs, jusqu’à même se déshabiller pour nous couvrir. Aussitôt que j’ai été ramassé par une baleinière, je me suis vu déguiser en lieutenant turc, on nous a envoyés à côté d’un foyer d’une chaloupe à vapeur, on nous a amené la bouteille de whisky ; vous parlez de lui envoyer une secousse… nous tremblions comme un tas de feuilles mortes. Heureusement que deux ou trois heures après on était complètement rétablis. Aucun de nous n’a même chopé la moitié d’un rhume. Nous avons resté vingt-quatre heures là, le lendemain on nous a envoyés à Constantinople et voilà cinq jours que nous y sommes. Nous nous y trouvons tous bien et je vous assure que le carnet de sommeil on le met à jour, on n’a plus besoin de faire le plat, on est servi à table comme des messieurs.
* ↑ Elle est écrite par un de nos matelots à sa famille.
# La Mort de notre chère France en Orient/08
## VIII RECTIFICATION DE CHIFFRES

» Je lis seulement aujourd’hui l’article de M. Denys Cochin intitulé « Pour les Grecs » que vous avez publié il y a quelques jours. À ce sujet, permettez-moi de faire appel à votre loyauté pour vous conjurer de donner place à une courte rectification. L’auteur a cru devoir insulter avec la dernière violence les délégués turcs, le jour même de leur arrivée chez nous ; c’est son affaire, mais je crois cependant que personne ne le suivra lorsqu’il prétend confondre dans le même anathème les « Vieux-Turcs », nos amis séculaires, et la petite minorité des « Jeunes-Turcs » affiliés à l’Allemagne ; si peu documenté, hélas ! que l’on soit en France sur les choses de Turquie, on n’en sait pas moins quelles différences radicales séparent ces deux classes d’hommes. L’auteur prétend en outre que 300 000 Grecs ont été massacrés (?) par les Turcs depuis le commencement de la guerre ; il serait facile de contredire ce nombre fantastique et de lui opposer les milliers de Turcs massacrés et incendiés journellement par les Grecs, mais cela me mènerait trop loin dans cette lettre. Je me contenterai donc de rectifier d’autres chiffres dont l’inexactitude est par trop flagrante. L’auteur, qui réclame pour la petite Grèce cette grande ville de Constantinople, prétend, à l’appui de sa thèse, qu’elle ne contient que 450 000 Turcs contre 370 000 Grecs. Pardon, les statistiques les plus sérieuses, les plus concordantes, et que tout le monde connaît, — celles de lord Robert Cecil, celles de l’éminent Français M. V. Cuinet et de tant d’autres, — établissent indiscutablement que cette population est ainsi répartie : 700 000 Turcs et 180 000 Grecs.
» Agréez, je vous prie, etc. »
* ↑ Lettre adressée au Directeur du Figaro.
# La Poésie décadente devant la science psychiatrique/Préface
## PRÉFACE

Il y a quelques années, j’avais déjà présenté, dans un article de Revue, quelques réflexions sur cette question de la poésie décadente dans ses rapports avec la dégénérescence. M. Frédéric Passy m’écrivait à ce sujet : « Je viens de me faire lire votre article Poètes et Dégénérés et je tiens à vous dire qu’il m’a très vivement intéressé. Me permettez-vous d’ajouter que ce n’est pas seulement comme étude médicale ou philosophique, mais aussi comme morceau littéraire d’une très haute valeur, que j’ai goûté cet article. Malgré ce qu’il y a parfois d’intéressant et même de remarquable, comme harmonie surtout, dans certaines de ces élucubrations maladives, il serait bien désirable que les aliénistes puissent guérir une partie de ceux qui s’y livrent. J’aime et j’admire la poésie ; mais quand elle fait tort au bon sens, je préfère que l’on laboure la terre ou qu’on gâche du plâtre en se remettant les muscles et le cerveau en équilibre. »
Je n’ai rien voulu dire autre chose dans les pages qui vont suivre.
J’ai simplement voulu montrer que chez certains individus, la poésie n’était qu’une sorte d’extériorisation du détraquement cérébral, une manifestation de leur état d’infériorité mentale.
Certains dégénérés peuvent avoir des élans surprenants, s’élever sur les ailes de la poésie à des hauteurs presque inaccessibles, ciseler des vers d’une délicatesse exquise, d’une douloureuse et ravissante morbidesse, comme Verlaine ou J. Moréas, d’autres ne dépassent jamais une incohérente verbigération presque uniquement basée sur les assonances. Les premiers sont ce qu’on est convenu d’appeler des dégénérés supérieurs, des progénérés. Les seconds ne sont que des débiles et des faibles d’esprit. Mais chez les uns comme chez les autres, on retrouve, à certaines heures au moins, les signes incontestables, les stigmates indélébiles de la déséquilibration cérébrale. J’ai cru faire cette preuve en rapprochant leurs poésies de celles des aliénés et des dégénérés.
Certes je n’ai point voulu dire que tous les poètes que j’ai englobés sous l’appellation générale et mal déterminée de décadents soient des fous ou des imbéciles. S’il y a parmi eux des détraqués inférieurs, des débiles prétentieux invinciblement voués à l’impuissance et à l’incohérence, il y a aussi d’incomparables artistes, d’inimitables ciseleurs de mètres, maîtres vraiment en l’art d’assembler et de faire se baiser au bout des vers des rimes sonores et harmonieuses, de faire rire ou pleurer les mots, d’évoquer en quelques verbes cadencés tout un monde d’images sombres ou colorées, riantes ou tragiques, de faire surgir au milieu du tumulte des métaphores le flot des idées. Mais si on examine de plus près ces mêmes poètes chez qui l’inspiration et le génie sont en quelque sorte intermittents, leur côté faible apparaît avec les tares psychiques ou morales qui les marquent du sceau de la dégénérescence. Forcément, à certaines périodes, aux heures mauvaises, cette infériorité se retrouve dans leurs conceptions, et la chute apparaît d’autant plus grande que le poète tombe de plus haut.
C’est encore ce que j’ai voulu dire.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Sous le Balcon

SOUS LE BALCON
O belle étoile à la bouche de carmin, ô lune aux sourcils d’or, lève-toi, lève-toi du Sud embaumé et éclaire la route que suivra mon Aimée, de peur que ses petits pieds ne s’égarent sur la colline où le vent souffle, ou sur la dune. O belle étoile à la bouche de carmin, ô lune aux sourcils d’or.
O navire qui trembles sur la mer désolée, ô navire à la voile humide et blanche, pars, oh, pars pour le port, vers moi. Car celle que j’aime et moi nous voudrions aller au pays où s’épanouissent les asphodèles, dans le cœur d’une vallée violette. O navire qui trembles sur la mer désolée, ô navire à l’humide et blanche voile.
Oiseau charmeur au chant faible et doux, oiseau qui chantes sur la branche, chante, chante encore de ta gorge douce et brune, et celle que j’aime, en son petit lit, prêtera l’oreille et lèvera la tête sur l’oreiller, et viendra de mon côté. Oiseau charmeur, au chant faible et doux, oiseau qui te perches sur la branche !
O fleur qui te balances dans l’air tremblant, fleur aux lèvres de neige, descends, pour être portée par celle que j’aime. Si tu meurs, ce sera dans une couronne sur sa tête, si tu meurs, ce sera dans un pli de sa robe. Tu iras te poser sur son petit cœur léger, ô fleur qui te balances dans l’air tremblant, ô fleur aux lèvres de neige.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Tædium Vitæ

TAEDIUM VITAE
Poignarder ma jeunesse avec les armes du désespoir, porter la livrée voyante de ce siècle mesquin, laisser les mains les plus viles voler mon trésor, avoir mon âme captive dans les filets d’une chevelure de femme, et n’être que le domestique mercenaire de la Fortune, je jure que je ne l’aime point. Tout cela, c’est pour moi moins que la légère écume qui se joue sur la mer, moins que l’aigrette du chardon, en un jour d’été, détachée de sa graine. Mieux vaut me tenir à l’écart, bien loin de ces sots calomniateurs qui raillent ma vie, ne me connaissant point. Mieux vaut le plus humble toit fait pour abriter le plus pauvre journalier, que de rentrer dans cette caverne où l’on s’enroue à se chamailler, où mon âme blanche a pour la première fois baisé le péché sur tes lèvres.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Quia Multum Amavi

QUIA MULTUM AMAVI
Cher Cœur, il me semble que le prêtre passionné, quand pour la première fois il tire du mystérieux tabernacle son Dieu emprisonné dans l’Eucharistie, et mange le pain, et boit le vin redoutable, n’éprouve pas un plus religieux effroi que je n’en sentis lorsque pour la première fois tombèrent en plein sur toi mes yeux éblouis, et lorsque pendant toute la nuit je restai à genoux à tes pieds, jusqu’à ce que tu fusses lasse d’idolâtrie.
Ah ! si tu avais eu pour moi moins d’amitié et plus d’amour pendant tous ces jours d’un été de joie et de pluie, je n’aurais pas aujourd’hui reçu en héritage la peine, je ne serais pas devenu un valet dans la maison de souffrance.
Pourtant, bien que le Remords, le sénéchal aux traits pâles qui sert l’Amour, soit sur mes talons avec toute son escorte, — je suis très heureux de t’avoir aimée, — je songe à tous les soleils qui font bleuir la véronique.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Silentium Amoris

SILENTIUM AMORIS
Ainsi que souvent le soleil trop resplendissant chasse la lune pâle, malgré ses efforts, jusqu’en sa sombre grotte, avant même qu’elle ait obtenu une seule ballade du rossignol, — ainsi ta Beauté rend mes lèvres inhabiles et fait sonner faux mes chants les plus doux.
Et ainsi qu’à l’aurore, par-dessus la plaine de prairies, passera le vent d’ailes impétueuses, qui de son trop rude baiser brise le roseau qui seul pouvait servir d’instrument au chant. Ainsi mes passions trop orageuses me travaillent sans règle, et l’excès d’amour rend mon amour muet.
Mais sûrement mes yeux t’ont montré, à toi, la raison de mon silence, et du désaccord de mon luth, avant que notre séparation devînt fatale, et nous fit partir, toi vers des lèvres vibrant d’une plus douce mélodie, et moi pour évoquer le stérile souvenir de baisers non donnés, de chants jamais chantés.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/Symphonie en Jaune

SYMPHONIE EN JAUNE
Un omnibus, tout le long du pont, rampe comme un papillon jaune, et çà et là un passant a l’apparence d’une petite mouche inquiète.
De grosses péniches chargées de foin jaune se rangent le long du bas-port dans l’ombre, et comme une écharpe de soie jaune, l’épais brouillard s’accroche le long du quai.
Les feuilles jaunes se flétrissent déjà, et quittent en voletant les ormes du Temple, et à mes pieds la Tamise d’un vert pâle, s’allonge comme une tige de jade ondulé.
# La Maison de la Courtisane (recueil)/À Vérone

À VÉRONE
— Qu’ils sont raides à gravir, les escaliers des maisons des rois pour les pieds fatigués des exilés comme moi ! Et qu’il est salé, amer, le pain qui tombe de la table de ce chien ! Bien mieux m’eût valu mourir sur les routes ensanglantées de la guerre, ou que ma tête fût suspendue sur la porte de Florence, plutôt que vivre ainsi, dans la familiarité de tous les êtres qui cherchent à salir l’essence de mon âme.
Maudis Dieu et meurs ! Quel espoir est préférable à celui-ci ? Il l’a oublié parmi les plaisirs de sa cité d’or et de son jour éternel. Ah ! Silence ! derrière les barreaux qui obscurcissent ma prison, je possède ce que nul ne peut m’enlever, mon amour, et toute la gloire des étoiles.