# Odes et Ballades/La Liberté

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Liberté.

### ODE SIXIÈME. LA LIBERTÉ.
#### I

Quand l’impie a porté l’outrage au sanctuaire, Tout fuit le temple en deuil, de splendeur dépouillé ; Mais le prêtre fidèle, à genoux sur la pierre, Prodigue plus d’encens, répand plus de prière, Courbe plus bas son front devant l’autel souillé.

#### II

Non, sur nos tristes bords, ô belle voyageuse ! Sœur auguste des rois, fille sainte de Dieu, Liberté ! pur flambeau de la gloire orageuse, ﻿Non, je ne t’ai point dit adieu ! Car mon luth est de ceux dont les voix importunes ﻿Pleurent toutes les infortunes, ﻿Bénissent toutes les vertus. Mes hymnes dévoués ne traînent point la chaîne Du vil gladiateur, mais ils vont dans l’arène, ﻿Du linceul des martyrs vêtus.
Dans l’âge où le cœur porte un souffle magnanime, Où l’homme à l’avenir jette un défi sublime Et montre à sa menace un sourire hardi ; Avant l’heure où périt la fleur de l’espérance, ﻿Quand l’âme, lasse de souffrance, Passe du frais matin à l’aride midi ;
Je disais : « Ô salut ! vierge aimable et sévère ! Le monde, ô Liberté, suit tes nobles élans ; Comme une jeune épouse il t’aime, et te révère Comme une aïeule en cheveux blancs ! « Salut ! tu sais, de l’âme écartant les entraves, ﻿Descendre au cachot des esclaves ﻿Plutôt qu’au palais des tyrans ; Aux concerts du Cédron mêlant ceux du Permesse, Ta voix douce a toujours quelque illustre promesse ﻿Qu’entendent les héros mourants. »
Je disais. Souriant à mon ivresse austère, Je vis venir à moi les sages de la terre : « Voici la Liberté ! plus de sang ! plus de pleurs ! Les peuples réveillés s’inclinent devant elle. Viens, ô son jeune amant ! car voici l’Immortelle !… » Et j’accourus, portant des palmes et des fleurs.

#### III

Ô Dieu ! leur Liberté, c’était un monstre immense, Se nommant Vérité parce qu’il était nu, Balbutiant les cris de l’aveugle démence ﻿Et l’aveu du vice ingénu ! La fable eût pu donner à ses fureurs impies ﻿L’ongle flétrissant des harpies ﻿Et les mille bras d’Ægéon. La dépouille de Rome ornait l’impure idole.
Le vautour remplaçait l’aigle à son Capitole. ﻿L’enfer peuplait son Panthéon.
Le Supplice hagard, la Torture écumante, Lui conduisaient la Mort comme une heureuse amante. Le monstre aux pieds foulait tout un peuple innocent ; Et les sages menteurs, aux pompeuses doctrines, Soutenaient ses pas lourds, quand, parmi les ruines, ﻿Il chancelait, ivre de sang !
Mêlant les lois de Sparte aux fêtes de Sodome, Dans tous les attentats cherchant tous les fléaux, Par le néant de l’âme il croyait grandir l’homme, ﻿Et réveillait le vieux chaos. Pour frapper leur couronne osant frapper leur tête, ﻿Des rois, perdus dans la tempête, ﻿Il brisait le trône avili ; Et, de l’éternité lui laissant quelque reste, Daignait à Dieu, muet dans son exil céleste, ﻿Offrir un échange d’oubli.

#### IV

Et les sages disaient : « Gloire à notre sagesse ! Voici les jours de Rome et les temps de la Grèce ! Nations, de vos rois brisez l’indigne frein. Liberté ! N’ayez plus de maîtres que vous-même ; Car nous tenons de toi notre pouvoir suprême, Sois donc heureux et libre, ô peuple souverain !… »
Tyrans adulateurs ! caresses mensongères ! Ô honte ! Asie, Afrique, où sont tous vos sultans ? Que leurs sceptres sont doux, et leurs chaînes légères, ﻿Près de ces bourreaux insultants ! Rends gloire, ô foule abjecte en tes fers assoupie,
﻿Au vil monstre d’Éthiopie, ﻿Par un fer jaloux mutilé ! Gloire aux muets, cachés au harem du Prophète ! Gloire à l’esclave obscur, qui leur livre sa tête, ﻿Du moins en silence immolé !
Le sultan, sous des murs de jaspe et de porphyre, Jetant à cent beautés un dédaigneux sourire, Foule la pourpre et l’or, et l’ambre et le corail, Et de loin, en passant, le peuple peut connaître ﻿Où sont les plaisirs de son maître, À la tête qui pend aux portes du sérail.
Peuple heureux ! éveillant la révolte hardie, Parmi ses toits troublés, dans l’ombre, bien souvent L’inquiet janissaire égare l’incendie ﻿Sur l’aile bruyante du vent. Peuple heureux ! d’un vizir sa vie est le domaine ; ﻿Un poison, que la mort promène, ﻿Flétrit son rivage infecté ; L’esclavage le courbe au joug de l’épouvante. Peuple trois fois heureux ! divins sages qu’on vante, ﻿Il n’a pas votre Liberté !

#### V

Ô France ! c’est au ciel qu’en nos jours de colère À fui la Liberté, mère des saints exploits ; Il faut, pour réfléchir cet astre tutélaire, Que, pur dans tous ses flots, le fleuve populaire Coule à l’ombre du trône appuyé sur les lois.
Un Dieu du joug du mal a délivré le monde. Parmi les opprimés il vint prendre son rang ; Rois ! — en vœux fraternels sa parole est féconde ;
﻿Peuple ! — il fut pauvre, humble et souffrant. La Liberté sourit à toutes les victimes, ﻿À tous les dévouements sublimes, ﻿Sauveurs des états secourus ; À ses yeux la Vendée est sœur des Thermopyles ; Et le même laurier, dans les mêmes asiles, ﻿Unit Malesherbe et Codrus.

#### VI

Quand l’impie a porté l’outrage au sanctuaire, Tout fuit le temple en deuil, de splendeur dépouillé ; Mais le prêtre fidèle, assis dans la poussière, Prodigue plus d’encens, répand plus de prière, Courbe plus bas son front devant l’autel souillé.