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# Élégies et Sonnets/Apres qu’un tems la gresle et le tonnerre…
### XVI

Apres qu’un tems la gresle et le tonnerre
Ont le haut mont de Caucase batu, Le beau iour vient, de lueur reuétu.
Quand Phebus ha son cerne fait en terre,
Et l’Ocean il regaigne à grand erre
Sa seur se montre avec son chef pointu.
Quand quelque tems le Parthe ha combatu, Il prent la fuite et son arc il desserre.
Un tems t’ay vù et consolé pleintif, Et defiant de mon feu peu hatif : Mais maintenant que tu m’as embrassee,
Et fuis au point auquel tu me voulois, Tu as ta flame en quelque eau arrosee, Et es plus froit qu’estre ie ne soulois.
* gresle: grêle
* batu: battu
* reuetu: revêtu
* phebus: phébus
* ha: a
* regaigne: regagne
* grand erre: grand-erre
* seur: sœur
* combatu: combattu
* prent: prend
* vù: vu
* pleintif: plaintif
* defiant: défiant
* hatif: hâtif
* embrassee: embrassée
* arrosee: arrosée
* froit: froid
* soulois: soulais
# Élégies et Sonnets/Baise m’encor, rebaise moy et baise…

Pour les autres éditions de ce texte, voir Baise m’encor, rebaise moy et baise….

### XVIII

Baise m’encor, rebaise moy et baise : Donne m’en un de tes plus sauoureus, Donne m’en un de tes plus amoureus : Ie t’en rendray quatre plus chaus que braise.
Las, te pleins tu ? ça que ce mal i’apaise, En t’en donnant dix autres doucereus. Ainsi meslans nos baisers tant heureus Iouissons nous l’un de l’autre à notre aise.
Lors double vie à chacun en suiura. Chacun en soy et son ami viura. Permets m’Amour penser quelque folie :
Tousiours suis mal, viuant discrettement Et ne me puis donner contentement. Si hors de moy ne fay quelque saillie.
* sauoureus: savoureux
* amoureus: amoureux
* chaus: chauds
* pleins tu: plains-tu
* i: j
* doucereus: doucereux
* meslans: mêlant
* heureus: heureux
* iouissons: jouissons
* suiura: suivra
* viura: vivra
* discrettement: discrètement
# Élégies et Sonnets
## TABLE
### Sonnets

* i ay : j’ai
* rauie : ravie
* o : ô
* lieus : lieux
* vile : ville
* ou : où
* Venus : Vénus
* dv : du
* regars : regards
* bienheureus : bienheureux
* clere : claire
* brule : brûle
* animee : animée
* gresle : grêle
* dialogve : dialogue
* Amovr : Amour
* venerable : vénérable
* mesme : même
* espandre : épandre
* tot : tôt
* Predit : Prédit
* heureus : heureux
* espesseur : épaisseur
* i aperçoy : j’aperçois
* destournez : détournés
* diuers : divers
* i estois : j’étais
* estant : étant
* dieus : dieux
* lut : luth
* lionnoises : lyonnoises
* beavtez : beautés
* deus : deux
* deuois: devais
* escriz : écrits
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 29
#### LETTRE XXIX.

Si je ne vous écrivais pas, que ferais-je de mon temps, de moi-même ? l’amour tient tant de place dans la vie ! c’est quand il n’est plus là qu’on sent le poids de ces longues minutes qui doivent s’écouler sans lui ; c’est quand nous l’avons perdu que nous voyons qu’il était le motif de toutes nos actions, le charme de toutes nos pensées, le foyer de tous nos sentiments ; c’est alors seulement que nous comprenons bien ses véritables délices, et que, privés de la plus chère moitié de nous-mêmes, nous errons dans le vide de notre âme, et ne jetons plus autour de nous que des regards tristes et désenchantés. Voilà ce que j’éprouve. Vous ne m’aimez plus, tout est changé pour moi ; je ne suis plus même ce que j’étais avant de vous connaître. Je n’ai plus cette force, ce courage qui me distinguait, disait-on, des autres femmes. J’ai perdu jusqu’à ce noble orgueil qui tant de fois a fait bouillonner mon sang à la seule pensée d’un affront souvent imaginaire. Vous m’abandonnez, et je pleure ; vous m’outragez, et je veux mourir. Déchue des grandeurs de l’amour, je suis aussi déchue de moi-même ; je rentre dans la route commune de la vie, je ne suis plus qu’une femme ordinaire.
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 35
#### LETTRE XXXV.

Quoi ! je vous reverrais là ? quoi ! vous vous placeriez encore là, près de moi ? Quoi ! nous retrouverions ces longues heures de pures délices, ces doux épanchements de nos âmes ; ce silence même qu’enchantaient nos regards, et après lequel la première parole, si tendre fût-elle, nous paraissait toujours si froide et si indifférente ! Ah ! Dieu ! serait-il donc possible ?
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 37
#### LETTRE XXXVII.

Lisez.
Ma main tremble en écrivant cette lettre. J’ai pu résister au coup affreux que vous m’avez porté ; vous étiez malheureuse et vous aviez besoin de moi ; mais mon courage s’évanouit tout entier à l’idée du mal que je vais vous faire. Il est au-dessus de mes forces de remplir moi-même cette cruelle tâche. Cette lettre me précédera ; mais je la suivrai bientôt, pour vous porter les consolations d’un cœur accoutumé à vous aimer sans espoir.
J’ai fait pour vous, madame, ce qu’aucune puissance sur la terre n’aurait pu me faire faire. J’ai séduit les gens de madame de B… Ils m’ont appris tout ce qu’ils savent, préparez-vous à tout.
C’est avec elle en effet que votre ami est parti cette nuit ; mais une autre dame qu’on n’aura pas remarquée l’accompagnait. Ils sont allés à sa campagne, où plusieurs amis les attendaient. En arrivant, madame de B… a renvoyé tous ses gens à la ville, à l’exception de quelques personnes de confiance ; mais on n’a pu leur laisser ignorer entièrement la cause de tant de mystères. Au nom de ciel, madame, rassemblez ici vos forces ; ma propre émotion redouble tellement que vous aurez peine à lire ces caractères. Madame de B… a dû être mariée secrètement cette nuit. On ne sait pas avec qui ; mais tout le monde est revenu ce matin à la ville, à l’exception de cette dame et de votre ami, et cette dernière circonstance fixe l’opinion sur lui. On va même jusqu’à dire que le prince de R… a mis à ce prix l’arrangement de ses affaires de famille qui viennent d’être terminées, et qu’il donne ce soir à ce sujet une fête à la fin de laquelle le mariage sera déclaré.
Je ne vous cache rien, madame ; vous l’avez exigé, et je crois que votre âme supportera plutôt un grand malheur qu’une plus longue incertitude ; mais je vous le demande à genoux, attendez, avant de rien croire, que je m’assure par moi-même de la vérité de ces bruits, qui peuvent n’être que de ridicules conjectures. Le prince de R… donne en effet une fête ce soir. Plusieurs personnes que j’ai vues allaient s’y rendre. Je vais m’établir à sa porte, dans ma voiture, qui ne sera pas remarquée dans la foule, et d’où je pourrai reconnaître les personnes qui arriveront. Un homme sûr observera et s’informera de son côté, et si madame de B… et votre ami paraissent, si le bruit de leur mariage se confirme, recevez ma parole, cette parole à laquelle je n’ai jamais manqué, que j’irai à l’instant vous le dire.
Enfin, madame, apprenez ce que je viens d’apprendre moi-même, et que l’honneur indigné vous donne un courage qui vous est si nécessaire. Votre amour, qui s’est trahi dans mille circonstances, n’est plus un secret que pour peu de personnes, et s’il était vrai que votre ami vous eût abandonnée si lâchement, s’il avait méconnu à ce point l’ange que le ciel lui avait donné dans sa bonté, ce ne serait pas du désespoir qu’il faudrait ; votre honneur aurait besoin d’une réparation éclatante. Il me reste donc un bonheur à goûter sur la terre. Je puis vous venger, ou mourir pour vous.
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 30
#### LETTRE XXX.

Juste ciel ! que deviendrai-je ? qui me garantira de mon désespoir, de moi-même ? Je pleurais, mais je croyais être tranquille. Tout à coup, l’heure qui vous ramène chaque jour près de moi a sonné, et tous les poignards de la jalousie sont rentrés à la fois dans mon cœur. Depuis ce moment je suis dans un égarement qui m’épouvante. Il n’est point de projet que je ne forme ; de crainte, de délire, d’horribles idées qui ne s’emparent tour à tour de mon esprit. Tantôt je vais, je viens, j’écoute, je tressaille au moindre bruit. Tantôt je perds tout courage, je me sens prête à jeter des cris de douleur. Tout à l’heure je ne pouvais tenir dans cet appartement : j’ai voulu sortir ; pour aller où !… Je ne sais,… peut-être encore chez vous. Je descendais précipitamment ; mais je ne puis faire un pas dans cette affreuse journée, qui ne me devienne une honte ou un désespoir : j’ai vu venir quelqu’un ; c’était Alfred… – Alfred !… – Que me voulait-il ? Je suis remontée avec effroi, j’ai défendu qu’on le laissât entrer, et je me suis trouvée, je ne sais comment, dans mon cabinet. Là, mes idées ont encore changé de face ; mais cette fois, ah ! mon ami ! c’était la raison, la pure raison qui m’éclairait. En me revoyant dans ce sanctuaire des arts, entourée de ces objets qui si longtemps ont fait mon bonheur et ma joie, un voile est comme tombé de dessus mes yeux ; je me suis sentie rougir ; un sentiment qui ressemblait à l’orgueil offensé, que dis-je ? à la colère, s’est emparé de moi. J’ai sonné ; je voulais faire rappeler Alfred. J’étais indignée d’avoir craint de me montrer à tous les yeux. Si vous fussiez entré dans ce moment, si vous vous fussiez jeté, suppliant, à mes genoux, je crois que je vous aurais repoussé ; en vérité je le crois. Je me promenais avec fierté, jetant des regards satisfaits sur tout ce qui m’environnait… Mais qu’est-ce que les chimères de l’orgueil près des angoisses de l’amour ? Sans que je sache comment ce vain échafaudage de courage s’est tout à coup écroulé, je suis tombée mourante sur un siége… Il est encore humide de mes larmes !
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 31
#### LETTRE XXXI.

Les heures s’écoulent, la nuit s’approche, et rien ! rien ! pas une ligne, pas un mot, pas un de ces simples égards que l’indifférence même ne refuserait pas au cœur malheureux et souffrant !… Adieu donc !
Adieu, ingrat ; adieu, parjure ; adieu, lâche et indigne amant ! Tu t’es fait un jeu cruel de tout ce qu’il y a de plus sacré dans l’univers, de la foi des promesses, de l’honneur d’une femme, des transports de l’amour, des épanchements d’une âme pure qui s’élançait vers toi ! mais ne crois pas que ce crime du cœur restera impuni. La nature ne plie pas ses lois à la folle inconstance des hommes. Il y a entre deux êtres qui se sont aimés des liens sacrés et involontaires qu’on ne rompt pas si facilement, et qui, pour le supplice de l’amant infidèle, enchaînent encore son cœur longtemps après qu’il croit les avoir brisés.
Voilà le sort qui t’attend ; le voilà, perfide ! mon image te poursuivra jusque dans les bras de cette femme ; tu ne verras jamais sans tressaillir les lieux que nous avons parcourus ensemble. Dans le monde même, dans ce monde frivole où l’oubli des chagrins semble le premier des devoirs, un mot, un geste d’une autre femme me rappelleront subitement à ta pensée ; la forme, la couleur d’un vêtement te causera un frémissement involontaire. Si c’est l’ambition qui me ravit ton cœur (et cela est possible), elle deviendra pour toi une nouvelle source de tourments ; heureux, je manquerai à ton bonheur ; honoré, je manquerai à ta gloire ; malheureux, je manquerai à ta consolation ; car l’amour véritable se compose de tant de choses ! Tu sentiras à chaque instant du jour qu’il n’est pas donné à l’homme de trouver deux fois une âme qui sympathise en tout avec la sienne ; cette idée s’attachera à mon souvenir, que pour ton malheur elle embellira de plus d’attraits que je n’en ai jamais eu. Tu t’exagéreras tour à tour ces vains agréments, ces talents surtout qui flattent tant les hommes, et dont la femme qui aime fait si peu de cas. L’univers même, l’univers, où tu ne me verras plus, ne sera pour toi qu’une vaste solitude ; tu me regretteras enfin à ton dernier soupir ; et moi, dans la tombe où tu me fais descendre… (car ce n’est pas un mot, une vaine expression ; je ne puis vivre longtemps dans l’état affreux où je suis. Charles qui ne me quitte plus, mes femmes qui m’entourent et qui pleurent, tout me dit que mon malheur va finir avec ma vie). Mais moi, dans la tombe où tu me fais descendre, moi, trahie, abandonnée, perdue ; moi, je n’emporte au moins que la douleur d’avoir été trompée ! Adieu !
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 36
#### LETTRE XXXVI.

Oui, mon ami ; oui, douce et chère moitié de moi-même, j’étais injuste, je le sens ; et je jouis de te le dire avant qu’Alfred revienne. Je veux un jour, lorsque dans le calme de nos doux entretiens nous parlerons de ce terrible orage, je veux pouvoir te rappeler que mon cœur t’a justifié de lui-même, et que malheureuse, abandonnée, prête à succomber sous le poids de sa douleur, ton amie a douté du rapport de ses sens plutôt que du cœur de celui qu’elle aime.
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 28
#### LETTRE XXVIII.

Le cœur humain est inexplicable ; me voilà presque tranquille : après une crise si violente qu’elle eût dû être la dernière de ma vie, la nature a repris ses droits ; un profond sommeil s’est emparé de moi : j’ai pu être une heure entière sans penser à vous. En me réveillant même je ne savais plus ce qui m’était arrivé ; je sentais seulement que c’était quelque grand malheur ; mes souvenirs vagues et confus semblaient se perdre dans le trouble de mes idées. Je les ai enfin tous retrouvés : mais la disposition du corps influe sur celle de l’âme ; on n’éprouve pas deux fois de même la même douleur. Ce n’est plus un désespoir que je sens en moi, c’est une stupéfaction. Je ne conçois pas que vous ne soyez pas là, que je ne vous attende pas, que vous n’entriez pas dans cette chambre où tout ce qui frappe mes yeux me paraît empreint du feu sacré de notre amour. Le souvenir de cette femme, de cette lettre, de ces indignes affronts que j’ai essuyés chez vous, ne me tire pas même de cet état. À chaque instant il couvre mon front d’une rougeur subite, mais le moment d’après je n’y attache aucune importance. Je viens à cette table et je vous écris ; voilà tout ; voilà la seule pensée qui me reste. Je ne sais où vous envoyer ces lettres, je ne sais quand vous les recevrez ; mais je vous écris, cela me suffit. Ces caractères que je trace et que vous lirez me semblent un lien de votre âme à la mienne, et cette idée absorbe toutes les autres.
Enfin, vous le voyez, me voilà, je vis encore ; il me semble que je ne souffre plus. Ah ! sans doute il est un terme au-delà duquel le désespoir même ne peut plus rien sur nous ! Pourtant, je ne vous écrirai plus ; non, je ne vous écrirai plus ; je n’ai plus rien à vous dire. Qu’aurais-je encore à vous dire ?
# Vingt-quatre heures d’une femme sensible/Lettre 32
#### LETTRE XXXII.

Reviens à moi, mon amour, mon ange, mon seul bien ! Reviens, je t’en conjure. Cette femme t’a séduit, je le vois ; tu n’auras pu résister : les hommes ont, dit-on, cet horrible privilége. Eh bien ; le ciel sait ce que cette pensée me fait éprouver de douleurs ; mais il n’en est pas pour moi de plus affreuse que celle de te perdre.
Reviens, reviens, je t’en conjure ; mes bras, mon cœur te sont ouverts ; mes larmes, mes feux te purifieront de cette indigne profanation. Reviens ! ne crains pas mes reproches, je ne t’en ferai pas, j’oublierai tout ; ma bouche ne s’ouvrira que pour te parler de mon bonheur. Que serait un pardon s’il était acheté si cher ! Et si tu crains la honte d’un repentir (car l’orgueil des hommes se mêle souvent à leurs plus doux sentiments), fais seulement que je puisse le soupçonner, et je t’épargnerai jusqu’à la moindre démarche. En tel lieu que tu sois, à la campagne, chez toi, chez cette femme, je volerai t’arracher de ses bras. Ce sera tout risquer, je le sens ; ce sera m’exposer encore au blâme, aux vains discours du monde ; mais qu’est-ce que cela auprès de ce que je souffre ? Ce monde si redouté nous a-t-il jamais payés des sacrifices que nous lui faisons ? Oui, dis un mot, et je pars. Je te chercherai, je te trouverai ; je te trouverai près de cette femme ; je n’y résisterai pas, je le sens : je tomberai là, devant toi, mourante. Mais tu ne me repousseras pas ; non, tu ne me repousseras pas, et je serai sauvée !
Dis-moi, dis-moi donc que tu ne me repousseras pas, mon ange, mon âme, ma vie ! Comment résisterais-tu à ton amie expirante ? comment sentirais-tu tes mains pressées dans ses mains brûlantes sans en être ému jusqu’au fond de l’âme ? comment nos regards pourraient-ils se rencontrer sans qu’une attraction involontaire nous fît voler dans les bras l’un de l’autre ? N’est-il pas entre les amants des sympathies mystérieuses que rien ne saurait expliquer ? Et quand cela ne serait pas, qui me dit que l’idée du mal que tu me fais n’a pas touché ton cœur ; que dans ce moment même tu ne reviens pas à moi ? Car tu n’es pas insensible, tu ne l’es pas ; je ne t’aurais pas aimé si le feu de la sensibilité, ce feu divin, qu’on ne peut confondre avec aucun autre, n’eût éclaté dans chacun de tes traits. Ah ! que ces idées sont douces et consolantes ! comme elles me font de bien ! comme j’en avais besoin ! Oui, m’y voilà résolue. Je veux tout risquer, je veux t’envoyer cette lettre, je veux… Mais j’entends quelqu’un, si c’était toi… Ah ! mon Dieu !… il faudrait donc en mourir de bonheur !… Non, c’est, me dit-on, Alfred ; Alfred, toujours Alfred ! Que me veut-il ? que peut-il me vouloir ? S’obstine-t-il donc à me poursuivre ? Je ne veux pas le voir ; je ne veux voir personne.
# À Théodore Aubanel - Mercredi, soir (19 juillet 1865)

                         Mercredi, soir
                         [19 juillet 1865]
       Mon cher Théodore,
L'heure de la poste sonne. Je n'ai pas le temps de te dire que si tu ne viens pas Samedi avec Emmanuel, tu es un misérable que je maudis à jamais.
Et ton drame, que tu me dois ? Et mon intermède dont je voulais te lire quelques ébauches ?
Au revoir,
       Ton
                      STÉPHANE
Compliments à Madame et baisers à Hercule.
# À Théophile Gautier

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À Théophile Gautier, de Victor Hugo (Toute la Lyre, pièce LI)
* À Théophile Gautier, de Théodore de Banville
* À Théophile Gautier, de Gabriel Monavon
* À Théophile Gautier (Van Hasselt)
* À Théophile Gautier (Les Automnales), d’Auguste Lacaussade
* À Théophile Gautier (Dierx)
# À Théophile Gautier (Monavon)
## À THÉOPHILE GAUTIER

T﻿a merveilleuse plume est un riche pinceau H﻿abile à tout parer d’éclat et d’harmonie, E﻿t chacun de ses traits fait éclore un tableau O﻿ù respire la grâce, où brille le génie. P﻿ygmalion nouveau, sous ta main, la Beauté, H﻿aletante d’amour, sort du bloc qui l’assiége, I﻿dole au corps divin dans le marbre sculpté. L’﻿âme, à ton chaud baiser, gonfle son sein de neige. E﻿ssaims voluptueux, les songes en riant
G﻿lissent vers toi, portés sur l’aile du caprice… A﻿h ! sans doute tu prends pur Muse inspiratrice U﻿ne blanche Péri, fille de l’Orient ! T﻿on œuvre est un printemps baigné de poésie… I﻿vre d’accords, ta lyre au rhythme séducteur E﻿nferme dans ses flancs, comme un oiseau chanteur R﻿ival du bengali, l’heureuse fantaisie !…
# À Thilda
### À THILDA

Quand, penché sur le bord de la vie éternelle, Gouffre que le néant emplit silencieux, Tristement vers l’azur indifférent des cieux, Pour la dernière fois se tendra ma prunelle,
Comptant le peu de bien que la vie eut en elle Et les obscurs déclins de mes jours radieux, Je n’accuserai pas l’inclémence des cieux Et ne maudirai pas cette heure solennelle.
Sans donner un regret aux choses d’ici-bas, Je dirai : Le sommeil vaut mieux que les combats, Et, mieux que dans un lit, dans la tombe on repose.
Me rappelant pourtant la fleur qu’en vos cheveux, Madame, un soir d’été, je vis mourir, je veux Qu’on jette sur mon corps une feuille de rose.
# À Théodore de Banville

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À Théodore de Banville (Baudelaire)
* À Théodore de Banville (Prudhomme)
* À Théodore de Banville (Armand Silvestre)
* À Théodore de Banville (Gautier)
* Lettre de Rimbaud à Théodore de Banville - 24 mai 1870
# À Théodore de Banville (Prudhomme)

* À Théodore de Banvillepoème de Sully Prudhomme« L’archer vaillant n’est plus. Il est mort la main pleine »

## Éditions

Édition en français :
* À Théodore de Banville (1908, publié dans Épaves)
# À Théophile Gautier (Eggis)
#### À THÉOPHILE GAUTIER.

Ô grand Théophile Gautier, Roi des ciseleurs fantastique, Toi qui touches d’un vol altier Toutes les cimes artistiques ;
Ô toi que l’Arabie ambra. Hahroun-al-Raschid des Bohèmes. Permets que dans ton Alhambra Je chante au pied de tes poëmes.
Tes strophes d’azur ont bercé Mes premiers jours en Allemagne. Avant que mon pied n’eût pressé Le sol fécond de Charlemagne.
Elles chantaient dans mon esprit, Au bruit des forêts germaniques, Et mon cœur, avec Gœthe, apprit Tes vers benvenutocelliniques.
Au fond de mon œil curieux Ils faisaient passer les mésanges Que les temples mystérieux Cachent dans leurs sveltes losanges.
Au pays des lacs constellés Où du rêve naissent les orbes, Sous l’azur des cieux étoiles Qu’émeut la plainte des théorbes ;
Les parfums des blonds orients Où les Turcs vers Mahmoud s’aigayent, Des Otahitis souriants Que les larges baisers égayent ;
Les vagues modulations De la danse des Bayadères, Les ardentes émotions Des coupes pleines de madères ;
La valse au vol silencieux Des esprits couronnés de nimbes Dont le corps frêle et gracieux Tremble, inachevé, dans les limbes ;
Sous les taillis des bois sacrés La course douteuse des nymphes, Dont les tons blancs des dos nacrés Révèlent de secrètes lymphes ;
Les chants du pâtre montagnard, Aux refrains alpestres et simples, Pendant qu’avec un vieux poignard Il coupe les tiges des simples ;
Les hymnes des cœurs amoureux Se souvenant de baisers âcres, Volés quand les parents entr’eux De leurs biens supputaient les acres ;
Les jeux divers des rayons-bleus Sur l’or et la pourpre des guêpes, Quand le crépuscule onduleux Au front du jour met ses longs crêpes ;
Les souvenirs des bruns pigeons Qui voyagent toujours par couples Et blanchissent où nous nageons L’ivoire pur de leurs cous souples ;
L’éblouissement du conteur Emporté par les djinns, tandis que Deux péris à l’œil enchanteur De la lune voilaient le disque ;
Les susurres des arbrisseaux Que fleurit l’approche de Pâques, Le clapotement des ruisseaux Que jadis aimait tant Jean-Jacques ;
Le miroitement du glacier, Près des pins que l’orage scalpe, Et des grands lacs, lames d’acier, Que tord le vent qui vient de l’alpe ;
Du monde embrasé des couleurs Les splendeurs tout ensoleillées ; Dans tout l’éclat des vieux mouleurs Les formes grecques réveillées ;
Les horizons bleus et fuyants Des cieux des mondes invisibles, Parmi nos tourbillons bruyants Éclos, empourprés et paisibles ;
Tous les ghazels épanouis Dans le front du conteur arabe Qui de diamants inouïs Illumine chaque syllabe ;
Les marbres aux seins opulents De la savoureuse Ionie, Les blocs aux contours turbulents, Pâmés au pouce du génie ;
Les découpements copieux Des cathédrales dentellées, Dont le moyen-âge pieux Dore les voûtes constellées ;
La foi dans l’art malgré les cris De ceux qui vont avec le siècle, Qui marcheraient sur des cricris Et se moquent de sainte Thècle ;
Voilà ce qui palpite et vit Dans tes œuvres éblouissantes Où l’œil de l’âme se ravit En visions incandescentes.
Les hommes chanteront tes vers, Miroir de la terre première, Aussi longtemps que l’univers Boira les flots de la lumière.