# Poésies d’Humilis et vers inédits/Cantique à la Reine
### CANTIQUE À LA REINE
#### I

Douce Vierge Marie, humble mère de Dieu ﻿Que tout le ciel contemple,
Vous qui fûtes un lys debout dans l’encens bleu ﻿Sur les marches du temple ;
Épouse agenouillée à qui l’ange parla ; ﻿Ô divine accouchée,
Que virent des bergers, qu’une voix appela ﻿Sous la roche penchée ;
Qui regardiez dormir, l’abreuvant d’un doux lait,
﻿L’adorant la première,
Un enfant frêle et nu, mais qui, la nuit, semblait ﻿Être fait de lumière ;
Ô morte, qu’enleva dans les plis des rideaux ﻿À la nuit de la tombe L’essaim des chérubins, qui portent à leur dos ﻿Des ailes de colombe,
Pour vous placer, au bruit de leurs psaltérions ﻿Dont tressaillent les cordes,
Au Ciel où vous régnez, les doigts pleins de rayons ﻿Et de miséricordes ;
Vous qu’un peuple sur qui votre bleu manteau pend ﻿Doucement importune,
Vous qui foulez avec la tête du serpent ﻿Le croissant de la lune ;
Vous à qui Dieu donna les grands voiles d’azur,
﻿Le cortège de Vierges,
La cathédrale immense au maître autel obscur ﻿Étoile par les cierges.
La couronne, le sceptre et les souliers bouffants,
﻿Les cantiques en flammes,
Les baisers envoyés par la main des enfants,
﻿Et tes larmes des femmes ;
Vous dont l’usage aux jours gros d’orage et d’erreur,
﻿Luisait sous mes paupières,
Et qui m’avez tendu sur les flots en fureur ﻿L’échelle des prières
Vous qui m’avez cherché, portant votre fanal,
﻿Aux pentes du Parnasse ; Vous qui m’avez pêché dans les filets du mal ﻿Et mis dans votre nasse
Que n’ai-je, pour le jour où votre fête aura ﻿Mis les cloches en joie,
La règle du marchand qui pour vous aunera ﻿Le velours et la soie !
Que n’ai-je les ciseaux sonores du tailleur,
﻿Pour couper votre robe ! Et que n’ai-je le four qu’allume l’émailleur ! ﻿J’émaillerais le globe !
Où votre pied se pose, ainsi qu’un oiseau blanc ﻿Planant sur nos désastres,
Globe d’azur et d’or, frêle univers roulant ﻿Son soleil et ses astres !
Que ne suis-je de ceux dont les rois font grand cas,
﻿Et qui sont des orfèvres ! Je vous cisèlerais des bijoux délicats,
﻿Moins vermeils que vos lèvres ;
Mais, puisque je ne suis ni l’émailleur plaisant,
﻿Ni le marchand notable,
Ni l’orfèvre fameux, ni le tailleur croisant ﻿Ses jambes sur la table
Que je n’ai nul vaisseau sur les grands océans,
﻿Nul trésor dans mon coffre,
J’ai rimé ce bouquet de vertus que céans ﻿De bon cœur je vous offre.
Je vous offre humblement ce bouquet que voici : ﻿La couleur en est franche,
Et le parfum sincère, et ce bouquet choisi,
﻿C’est la chasteté blanche,
C’est l’humilité bleue et douce, et c’est encor,
﻿Fleur du cœur, non du bouge,
La pauvreté si riche et toute jaune d’or,
﻿Et la charité rouge.
Ce n’est pas que je croie habiter les sommets ﻿De la science avare,
Et je n’ai pas le fruit de la sagesse, mais ﻿L’amour de ce fruit rare ;
Au surplus, je n’ai pas l’améthyste à mon doigt,
﻿Je ne suis pas du temple,
Et je sais qu’un chrétien pur et simple ne doit ﻿À tous que son exemple.
Je ne suis pas un prêtre arrachant au plaisir ﻿Un peuple qu’il relève Je ne suis qu’un rêveur et je n’ai qu’un désir ﻿Dire ce que je rêve.

#### II

Aimez l’amour vous met au cœur un peu de jour ; ﻿Aimez, l’amour allège ; Aimez, car le bonheur est pétri dans l’amour ﻿Comme un lys dans la neige !
L’amour n’est pas la fleur facile qu’au printemps ﻿L’on cueille sous son aile,
Ce n’est pas un baiser sur tes lèvres du temps ﻿C’est la fleur éternelle.
Nous faisons pour aimer d’inutiles efforts,
﻿Pauvres cœurs que nous sommes ! Et nous cherchons l’amour dans l’étreinte des corps,
﻿Et l’amour fuit les hommes !
Et c’est pourquoi l’on voit la haine dans nos yeux ﻿Et dans notre mémoire,
Et ce vautour ouvrir sur nos front soucieux ﻿Son affreuse aile noire ;
Et c’est pourquoi l’on voit jaillir de leur étui ﻿Tant de poignards avides ; Et c’est pourquoi l’on voit que les cœurs d’aujourd’hui ﻿Sont des sépulcres vides.
Voici l’éternel cri que je sème au vent noir, ﻿Sur la foule futile ; Tel est le grain d’encens qui fume en l’encensoir ﻿De ma vie inutile.

#### III

Cependant bien que j’eusse encor peu combattu ﻿Pour sa sainte querelle,
Mes yeux, l’ayant fixée, ont vu que la vertu ﻿Est étrangement belle ;
Que son corps s’enveloppe en de puissants contours,
﻿Et que sa joue est pleine ; Qu’elle est comme une ville, assise avec ses tours,
﻿Au milieu de la plaine ;
Que ses yeux sont sereins, ignorant l’éclair vil,
﻿Ainsi que les pleurs lâches ; Que son sourire est gai comme une aube en avril,
﻿Que, pour de nobles tâches,
Les muscles de ses bras entrent en mouvement,
﻿Comme un arc qui s’anime,
Pendant que son cou porte impérialement ﻿Sa tête magnanime ;
Qu’un astre sur son front luit plus haut que le sort,
﻿Et que sa lèvre est grasse,
Et qu’elle est dans le calme, enveloppant l’effort,
﻿L’autre nom de la grâce ;
Qu’elle est comme le chêne en qui la sève bout ﻿Jusqu’à rompre l’écorce ; Et qu’elle est, dans l’orage, indomptable et debout,
﻿L’autre nom de la force ;
Que sa mamelle est vaste et pleine d’un bon lait,
﻿Et que le mal recule Comme une feuille au vent de son geste, et qu’elle est ﻿La compagne d’Hercule.
Et je vous dis : Ô vous qui comme elle régnez,
﻿Ô vierge catholique ! Les saints joyeux sont morts, nos temps sont condamnés ﻿Au mal mélancolique ;
La joie et la vertu se sont voilé le front,
﻿Ces sœurs sont exilées ; Et je ne vois pas ceux qui les rappelleront ﻿Avec des voix ailées !
Ô Vierge ! Hâtez-vous ! Déjà l’ange s’enfuit ﻿Sous le ciel noir qui gronde,
Et le monde déjà s’enfonce dans la nuit,
﻿Comme un noyé dans l’onde !
Tout ce qui fleurissait et parfumait l’été ﻿De la vie et de l’âme,
L’amour loyal de l’homme et la fidélité ﻿Pieuse de la femme,
Ces choses ne sont plus, l’haleine des autans ﻿A balayé ces roses,
Et l’homme a changé l’homme, et les gens de nos temps ﻿Sont repus et moroses ;
Oui, c’est la nuit qui vient, la nuit qui filtre au fond ﻿De l’âme qui décline,
Et grelotte déjà dans cet hiver profond,
﻿Comme une ombre orpheline.
Aussi je crie ; Ô Vous, n’aurez-vous pas pitié ﻿De notre temps qui souffre,
Naufragé qui s’aveugle et qui chante, à moitié ﻿Dévoré par le gouffre ?
Ô vite, envoyez-nous, le cœur plein de pardons ﻿Et les yeux pleins de flammes,
Celui qui doit venir, puisque nous l’attendons : ﻿Lui seul prendra les âmes ;
Sa main se lèvera seulement sur les fronts ﻿Noirs de gloire usurpée,
Et les divins conseils de Dieu lui donneront ﻿La parole et l’épée ;
Il sera le pasteur, il sera le nocher ; ﻿Il fera pour l’Église Jaillir le sentiment, comme l’eau du rocher ﻿Sous la main de Moïse.
Car rien ne sert d’avoir, pour fonder sur le cœur ﻿Incertain de la foule,
Un monument qui monte et qui sorte vainqueur ﻿Du siècle qui s’écroule,
Une lyre géante, et des lauriers autour ﻿D’un front lourd de conquêtes,
Et les rimes du vers, dramatique tambour ﻿Que frappent deux baguettes ;
De mouvoir une lèvre allumée au soleil,
﻿D’éloquente frottée,
D’où s’échappe un {torrent de paroles, pareil ﻿À la lave irritée,
Ni même de tenir à son poing souverain ﻿Le glaive à lame amère Qu’Achille ramassa sur l’enclume d’airain ﻿Du forgeron Homère,
Qu’Alexandre saisit, qui le passe aux Césars ﻿Dont la gloire est jalouse,
Et que Napoléon cueille dans les hasards,
﻿Aux pieds de Charles douze ;
Tandis qu’il suffira, sous le regard de feu ﻿De l’amour qui féconde,
D’un seul Juste, sur qui souffle l’esprit de Dieu,
﻿Pour transformer le monde.