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# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/La gloire

« La Gloire ! je ne la sus qu’hier, irréfragable, et rien ne m’intéressera d’appelé par quelqu’un ainsi.
» Cent affiches s’assimilant l’or incompris des jours, trahison de la lettre, ont fui, comme à tous confins de la ville, mes yeux au ras de l’horizon par un départ sur le rail tramés avant de se recueillir dans l’abstruse fierté que donne une approche de forêt en son temps d’apothéose.
» Si discord parmi l’exaltation de l’heure, un cri faussa ce nom connu pour déployer la continuité de cimes tard évanouies, Fontainebleau, que je pensai, la glace du compartiment violentée, du poing aussi étreindre à la gorge l’interrupteur : Tais-toi ! ne divulgue pas du fait d’un aboi indifférent l’ombre ici insinuée dans mon esprit, aux portières de wagons battant sous un vent inspiré et égalitaire, les touristes omniprésents vomis. Une quiétude menteuse de riches bois suspend alentour quelque extraordinaire état d’illusion, que me réponds-tu ? qu’ils ont, ces voyageurs, pour ta gare aujourd’hui quitté la capitale, bon employé vociférarateur par devoir et dont je n’attends, loin d accaparer une ivresse à tous départie par les libéralités conjointes de la Nature et de l’État, rien qu’un silence prolongé le temps de m’isoler de la délégation urbaine vers l’extatique torpeur de ces feuillages là-bas trop immobilisés pour qu’une crise ne les éparpille bientôt dans l’air ; voici, sans attenter à ton intégrité, tiens, une monnaie.
» Un uniforme inattentif m’invitant vers quelque barrière, je remets sans dire mot, au lieu du suborneur métal, mon billet.
» Obéi pourtant, oui, à ne voir que l’asphalte s’étaler nette de pas, car je ne peux encore imaginer qu’en ce pompeux octobre exceptionnel ! du million d’existences étageant leur vacuité en tant qu’une monotonie énorme de capitale dont va s’effacer ici la hantise avec le coup de sifflet sous la brume, aucun furtivement évadé que moi n’ait senti qu’il est, cet an, d’amers et lumineux sanglots, mainte indécise flottaison d’idée désertant les hasards comme des branches, tel frisson et ce qui fait penser à un automne sous les cieux.
» Personne et, les bras de doute envolés comme qui porte aussi un lot d’une splendeur secrète, trop inappréciable trophée pour paraître ! mais sans du coup m’élancer dans cette diurne veillée d’immortels troncs au déversement sur un d’orgueils surhumains (or ne faut-il pas qu’on en constate l’authenticité ?) ni passer le seuil où des torches consument, dans une haute garde, tous rêves antérieurs à leur éclat répercutant en pourpre dans la nue l’universel sacre de l’intrus royal qui n’aura eu qu’à venir : j’attendis, pour l’être, que, lent et repris du mouvement ordinaire, se réduisit à ses proportions d’une chimère puérile emportant du monde quelque part, le train qui m’avait là déposé seul. »
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Frisson d’hiver

Cette pendule de Saxe, qui retarde et sonne treize heures parmi ses fleurs et ses dieux, à qui a-t-elle été ? Pense qu’elle est venue de Saxe par les longues diligences, autrefois.
(De singulières ombres pendent aux vitres usées).
Et ta glace de Venise, profonde comme une froide fontaine, en un rivage de guivres dédorées, qui s’y est miré ? Ah ! je suis sûr que plus d’une femme a baigné dans cette eau le péché de sa beauté : et peut-être verrais-je un fantôme nu si je regardais longtemps.
— Vilain, tu dis souvent de méchantes choses…
(Je vois des toiles d’araignées au haut des grandes croisées).
Notre bahut encore est très vieux : contemple comme ce feu rougit son triste bois ; les rideaux amortis ont son âge, et la tapisserie des fauteuils dénuée de fard, et les anciennes gravures des murs, et toutes nos vieilleries ! Est-ce qu’il ne te semble pas, même, que les bengalis et l’oiseau bleu ont déteint avec le temps ?
(Ne songe pas aux toiles d’araignées qui tremblent en haut des grandes croisées).
Tu aimes tout cela et voilà pourquoi je puis vivre auprès de toi. N’as-tu pas désiré, ma sœur au regard de jadis, qu’en un de mes poëmes apparussent ces mots : « la grâce des choses fanées ? » Les objets neufs te déplaisent ; à toi aussi, ils font peur avec leur hardiesse criarde et tu te sentirais le besoin de les user, — ce qui est bien difficile à faire pour ceux qui ne goûtent pas l’action.
Viens, ferme ton vieil almanach allemand, que tu lis avec attention, bien qu’il ait paru il y a plus de cent ans et que les rois qu’il annonce soient tous morts et, sur l’antique tapis couché, la tête appuyée parmi tes genoux charitables dans ta robe pâlie, ô calme enfant, je te parlerai pendant des heures ; il n’y a plus de champs et les rues sont vides, je te parlerai de nos meubles…
Tu es distraite ?
(Ces toiles d’araignées grelottent en haut des grandes croisées).
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/La veuve

Très pâle, maladive et ses deux yeux creusés Comme des trous de nuit où se meurt une étoile,
On l’a enterré ce mutin à onze heures, par un temps de pluie froide.
Le ciel était couvert, triste, languissant. Les couronnes d’immortelles dégouttaient, toutes mouillées, sur le sombre corbillard et son bouquet de pâles « ne m’oubliez pas » semblait pleurer des larmes bleues. Les chevaux, impatients, battaient de leurs sabots le pavé sonnant creux. Et de par toute la rue, des voisins et amis, accourus nombreux malgré le mauvais temps, attendaient sous leurs parapluies vastes et pleurards.
C’était triste !…
Et elle pense à tout cela, la pauvre petite veuve, toute pâle dans sa robe de deuil sinistre.
C’est une jeune femme maigre, aux yeux profonds et largement bistrés. Et ses lèvres, blanches de fièvre, semblent mortes comme si d’autres lèvres les avaient écrasées, en buvant leur sang rouge. Tout son être respire langueur. On dirait qu’elle se meurt.
Elle rêve…
Le petit salon aussi semble mort ; deux hautes lampes, garnies d’énormes abat-jour de dentelle rouge, versent sur toute la place leurs rayons de sang ; tandis que dans la cheminée flambe une grosse bûche avec de légers craquements. La petite veuve, pelotonnée dans son fauteuil de velours rose, — d’un rose mort, — regarde les tisons qui s’écroulent, en cendres grises…… et, là bas, l’autre fauteuil attend, froid et solitaire.
Elle rêve…
Pauvre Georges !… Qui aurait cru à un si rapide dénouement ?… Deux ans de fol amour, — l’amour avec ses furies de bête fauve et ses rages !… Deux ans de passionnante ivresse, durant lesquels leurs lèvres ne s’étaient désunies, blanches de leurs fiévreuses extases !… Deux ans !… Et il avait fallu que l’implacable faucheuse vînt briser leurs enlacements, jalouse !…
Pauvre Georges !… Il est là devant elle, avec sa figure grave et mélancolique, ses yeux noirs aux paupières fatiguées lançant des regards voilés, pleins de langueur. Depuis le premier jour où elle l’avait vu — son Georges ! — elle s’était senti attirée vers lui, vaincue, sans force, sous le charme. Oh ! qu’il était beau avec son front pur, ses cheveux épais et blonds, — d’un blond d’aurore, — large des épaules, imposant. Elle le revoit tel qu’il était aux temps de leurs fiançailles, quand ils vivaient d’espérance, de cruelle attente, de brûlants désirs !… Et quand alors ils avaient été l’un à l’autre, ç’avait été une extase infinie dans un long et rauque baiser d’amour, — baiser éternel !…
La mort !
La petite veuve frissonne.
Elle rêve toujours, en regardant les tisons qui s’écroulent en cendres grises.
Elle rêve à cet autre, — l’Inconnu ! — qui doit remplacer son Georges enterré, ce matin, à onze heures, par un temps de pluie froide.
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Femme en deuil

Très pâle, maladive et les deux yeux creusés
Comme des trous de nuit où se meurt une étoile, En grand deuil, et cachant sa langueur sous un voile, Elle allait dans la neige avec des airs brisés.
Et la voyant passer je me disais : Mon Âme
Est en grand deuil aussi dans le blanc de l’hiver, Mais afin d’oublier tous deux le mal souffert
Il suffirait d’avoir l’amour de cette femme.
Car rien qu’à nous presser les mains quelques moments
Nous ferions une joie avec nos deux tourments ! Et tandis que je songe elle est loin disparue.
Dans le balancement mélancolique et las
De sa robe, on croirait, tout au bout de la rue, Entendre agoniser sa marche comme un glas.
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Honni soit qui mal y pense !

» Aux dieux, à la beauté plus divine qu’eux-mêmes.»
À toute heure, en tout lieu, je te chante, ô Beauté ! Toi de tous les anciens l’unique bienfaitrice,
Toi qui sur leur ruine étends en protectrice
Le manteau glorieux de l’Immortalité,
À toute heure, en tout lieu, je te chante, ô Beauté !   Je te chante en voyant un enfant, une rose,
Un marbre au doux contour sculptural et parfait,
Une femme divine, un jeune homme bien fait,
Un monument antique, une verveine éclose.
Je te chante en voyant un enfant, une rose.
Que de mal j’ai souffert avant de te trouver !
Oui, pour te posséder, divine enchanteresse,
Souvent le doux sommeil, touché de ma détresse,
Te montrait à mes yeux en me faisant rêver.
Que de mal j’ai souffert avant de te trouver !
Je t’adore partout : Honni qui mal y pense ! Celui-là doit fermer mon livre, et pour jamais. Il ne saurait pas voir que c’est toi que j’aimais, Que, t’ayant tout donné, tu vins en récompense. Je t’adore partout : Honni qui mal y pense !
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Jardin d’hiver

Le soir, lorsque la lune épand ses frissons bleus
Et que des peaux de tigre et des tapis moëlleux
Assourdissent les pas dans la chambre de verre, Un grand jet d’eau sanglotte au milieu de la serre, Comme s’il se plaignait élégiaquement
De retomber toujours dans le bassin dormant
Et de ne pas pouvoir, pour calmer sa rancune, Porter son baiser froid aux lèvres de la Lune !
# Anthologie contemporaine des écrivains français et belges (Série I)/Le Coffret

Ma mère, pour ses jours de deuil et de souci, Garde, dans, un tiroir secret de sa commode, Un petit coffre en fer rouillé, de vieille mode, Et ne me l’a fait voir que deux fois jusqu’ici.
Comme un cercueil, la boîte est funèbre et massive, Et contient les cheveux de ses parents défunts, Dans des sachets jaunis aux pénétrants parfums, Qu’elle vient quelquefois baiser le soir, pensive !
Quand sont mortes mes sœurs blondes, on l’a rouvert
Pour y mettre des pleurs et deux boucles frisées, Hélas ! nous ne gardions d’elles, chaînes brisées, Que ces deux anneaux d’or dans ce coffret de fer.
Et toi, puisque tout front vers le tombeau se penche ; Ô mère, quand viendra l’inévitable jour
Où j’irai dans la boîte enfermer à mon tour
Un peu de tes cheveux,… que la mèche soit blanche !…
# Annuaire encyclopédique

* Volume 1 (1859-1860)
* Volume 2 (1861)
* Volume 3 (1862)
* Volume 4 (1863)
* Volume 5 (1864)
* Volume 6 (1865-1866)
* Volume 7 (1867)
* Volume 8 (1868)
* Volume 9 (1871)
# Au jardin de l’infante/Le siècle d’or se gâte…

Le siècle d’or se gâte ainsi qu’un fruit meurtri. Le Cœur est solitaire, et nul Sauveur n’enseigne… Ces gouttes dans la nuit ?… C’est ton âme qui saigne ! Qui de nous le premier va jeter un grand cri ?
Un mal ronge le monde au cœur comme une teigne, Car la lettre charnelle a suborné l’esprit, Et nul ne voit le mur où la main chaste écrit : « Que le feu de la fête impudique s’éteigne ! »
L’œil morne a parjuré la lumière bénie ; Et la lampe, soleil fiévreux de l’insomnie, Luit seule en nos tombeaux d’or sombre et de velours,
Où, pâle et succombant sous ses colliers trop lourds, Aux sons plus torturés de l’archet plus acide, L’Art, languide énervé, — suprême ! — se suicide.
# Au jardin de l’infante/La coupe
### LA COUPE

Au temps des Immortels, fils de la vie en fête, Où la Lyre élevait les assises des tours, Un artisan sacré modela mes contours Sur le sein d’une vierge, entre ses sœurs parfaite.
Des siècles je régnai, splendide et satisfaite, Et les yeux m’adoraient… Quand, vers la fin des jours, De mes félicités le sort rompit le cours, Et je fus emportée au vent de la défaite.
Vieille à présent, je vis ; mais, fixe en mon destin, Je vis, toujours debout sur un socle hautain, Dans l’empyrée, où l’Art divin me transfigure.
Je suis la Coupe d’or, fille du temps païen ; Et depuis deux mille ans je garde, à jamais pure, L’incorruptible orgueil de ne servir à rien.
# Au jardin de l’infante/Laisse la rue à ceux…

Laisse la rue à ceux que leur âme importune. Pour toi, respire ainsi qu’un trésor clandestin Le lis de solitude à ton balcon hautain, Et joue avec les blonds cheveux de la Fortune.
Tas d’affamés serrés à la table commune, Laisse aux autres leur part hâtive du festin ; Et que tes vers, secrets ainsi que ton destin, Montent comme un jet d’eau de minuit vers la lune,
Au fond du sanctuaire écoute l’Art devin Prophétiser ton âme, et vers l’Œuvre divin Lève ton cœur ainsi qu’un ciboire d’or fin.
Pense, domine l’Âge, et respire l’Espace. N’espère pas ; l’Espoir est un oiseau rapace. Vis, si tu peux, dans l’éternel l’heure qui passe.
# Au jardin de l’infante/Le Sacre
### LE SACRE

Notre-Dame annonçait l’apothéose prête Avec la voix d’airain de ses beffrois jumeaux ; Au loin les grands canons grondaient, et les drapeaux Se gonflaient, frissonnants, sous l’orgueil de la fête.
L’Empereur s’inclina, les mains jointes, nu-tête, Et le Pape apparut, dans l’éclat des flambeaux, Tenant entre ses doigts étincelants d’anneaux La couronne portant la croix latine au faîte.
Mon fils ! dit le pontife… alors l’orgue se tut. Sur tous les fronts baissés un seul frisson courut, Comme le battement soudain d’une aile immense ;
Et l’on n’entendit plus, ô César triomphant, Dans la nef où planait un auguste silence, Qu’une vieille à genoux qui pleurait son enfant.
# Au jardin de l’infante/Les Colombes
### LES COLOMBES

Partout la mer unique étreint l’horizon nu, L’horizon désastreux où la vieille arche flotte ; Au pied du mât penchant l’Espérance grelotte, Croisant ses bras transis sur son cœur ingénu.
Depuis mille et mille ans pareils, le soir venu, L’Âme assise à la barre, immobile pilote, Regarde éperdument dans l’ombre qui sanglote Ses colombes s’enfuir vers le port inconnu.
Elles s’en vont là-bas, éparpillant leurs plumes À travers le vent fou qui les cingle d’écumes, Ivres du vol sublime enfermé dans leurs flancs ;
Et, chaque lendemain, au jour blême et cynique, L’arche voit surnager leurs doux cadavres blancs, Les deux ailes en croix sur la mer ironique.
# Au jardin de l’infante/Le Fouet
### LE FOUET

Svelte au-dessus du peuple effaré des chevaux, Le Fouet impérieux cambre sa grâce fine, Et suspend aux poils fins de sa mèche féline Sa cruauté fertile en supplices nouveaux.
Connaissant son cœur vif et ses pièges méchants, Ses esclaves ont peur même de sa caresse, Et l’effleurement vague, où flotte une tendresse, Fait courir des frissons dans leurs poils frémissants.
Il est le bourreau frêle, et, docte en longs tourments, Du hautain nonchaloir où son mépris s’exile, Comme un prince barbare à l’ennui difficile, Il médite à loisir ses lents raffinements.
Dilettante savant, voluptueux du mal, Il ne vibre jamais d’ivresse plus stridente Que lorsqu’il fouille à nu d’une lanière ardente Ce qui palpite au fond d’un ventre d’animal.
Oh ! les pauvres chevaux, aux vieux genoux pliants, Qui vont trottant, l’oreille inerte, les dents jaunes, Stupides, et souffrant leurs douleurs monotones, Avec d’humbles regards vaguement suppliants !
Ils vont ; la côte est rude à leurs poumons fourbus, Mais le Fouet droit, là-haut, veille, terreur vivante, Et sans savoir, tout pleins d’une aveugle épouvante, Ils tirent, les naseaux soufflants, les reins tendus.
Ils tirent, épuisés, vacillant, chancelant ; Alors le fouet qui guette, éternelle menace, Soudain se lève, plane, et s’abattant, vorace, Mord d’un baiser aigu leur ventre pantelant.
Il siffle, il cingle, il brûle, il s’exalte, joyeux ! À larges tourbillons dans l’air sonore il claque, Et le martyr s’abat dans le brancard qui craque, Sous un féroce éclair qui lui coupe les yeux !
Il râle sur le flanc ; son ventre où le cuir mord Se soulève à grands coups, comme un soufflet de forge ; Et ses yeux, ses doux yeux de bête qu’on égorge, Effarés et vitreux regardent, dans la mort.
Alors, las de frapper, le Fouet effervescent, Plus calme par degrés, s’apaise dans son crime ; Et doucereusement caresse sa victime Du bout fin de sa mèche où pend un fil de sang…
Le soleil luit, et, droit dans les rayons dorés,
Effilant sa beauté de joli monstre, il rêve
D’un ciel d’apothéose où sa gloire s’enlève,
Superbe, sur un tas de chevaux massacrés !
﻿Août 1888.
# Au jardin de l’infante/La toison d’or
### LA TOISON D’OR

Noire dans la nuit bleue, Agrô vogue, rapide. Les Chefs, au crépuscule évoquant la maison, Tristes se sont couchés, et dorment. Seul, Jason, Debout, veille et poursuit son grand rêve intrépide.
La Lyre aux clous de feu brille ; l’ombre est limpide ; Le silence infini vibre !… Et le fils d’Eson Emplit de son orgueil immense l’horizon, Et respire de loin les roses de Colchide.
Or, pendant qu’à la proue il s’enivre, pensif, Là-bas, Médée en feu, dans le jardin lascif, Sent sa chair se dissoudre aux tièdes vents d’Asie…
Et déjà, sous l’œil vert du Dragon frémissant, Le Destin, préparant l’antique frénésie, Mêle à la Toison d’or l’odeur sombre du sang.
# Au jardin de l’infante/Larmes
### LARMES

Larmes aux fleurs suspendues, Larmes de sources perdues Aux mousses des rochers creux ;
Larmes d’automne épandues, Larmes de cors entendues Dans les grands bois douloureux ;
Larmes des cloches latines, Carmélites, Feuillantines… Voix des beffrois en ferveur ;
Larmes, chansons argentines Dans les vasques florentines Au fond du jardin rêveur ;
Larmes des nuits étoilées, Larmes de flûtes voilées Au bleu du parc endormi ;
Larmes aux longs cils perlées, Larmes d’amante coulées Jusqu’à l’âme de l’ami ;
Gouttes d’extase, éplorement délicieux, Tombez des nuits ! Tombez des fleurs ! Tombez des yeux !
Et toi, mon cœur, sois le doux fleuve harmonieux, Qui, riche du trésor tari des urnes vides, Roule un grand rêve triste aux mers des soirs languides.
# Au jardin de l’infante/Le bouc noir passe au fond…

Le Bouc noir passe au fond des ténèbres malsaines. C’est un soir rouge et nu ! Tes dernières pudeurs Râlent dans une mare énervante d’odeurs ; Et minuit sonne au cœur des sorcières obscènes.
Le simoun du désir a balayé la plaine !… Plongée en tes cheveux pleins d’une acre vapeur, Ma chair couvre ta chair, et rumine en torpeur L’amour qui doit demain engendrer de la haine.
Face à face nos Sens, encore inapaisés, Se dévorent avec des yeux stigmatisés ; Et nos cœurs desséchés sont pareils à des pierres.
La Bête Ardente a fait litière de nos corps ; Et, comme il est prescrit quand on veille des morts, Nos âmes à genoux — là-haut — sont en prières.
# Au jardin de l’infante/Le vase
### LE VASE

C’était un vase étrange ; on y voyait courir, Pantelante sous la torche des Érynnies, Une foule mouvante en spires infinies… Et l’argile vivante avait l’air de souffrir.
Quelque ouvrier terrible avait dû la pétrir Avec de la chair âpre et des pleurs d’agonies ; Des hydres s’y tordaient, et les Voix réunies Clamaient la double horreur de naître et de mourir.
Ivres, les Passions fracassaient des cymbales ; L’Avarice et la Haine, ourdissant leurs cabales, Insultaient la Justice avec des bras sanglants.
Et, seul, un lis, élu pour les miséricordes, Priait dans la lumière, et sur l’enfer des hordes Versait son âme triste et noble en parfums blancs.
# Be.m cuidei de chantar sofrir

Be$^.$m cuidei de chantar sofrir Entro lai el doutz tems suau ; Eras, pus negus no s’esjau E pretz e donar vei morir, No posc mudar no prenha cura D’un vers novel a la frejura, Que conortz er als autres entre lor; E cove$^.$m be, pois tan be$^.$m vai d’amor, C’aya melhor solatz a tota gen.
Domna, vas cal que part que$^.$m vir, Ab vos remanh et ab vos vau. E sapchatz que de vos me lau Assatz mais que no sai grazir. Be conosc que mos pretz melhura Per la vostra bon’ aventura ; E car vos plac que$^.$m fezetz tan d’onor Lo jorn que$^.$m detz en baizan vostr’ amor, Del plus, si$^.$us platz, prendetz esgardamen !
Amors, aissi$^.$m faitz trassalhir: Del joi qu’eu ai, no vei ni au
Ni no sai que$^.$m dic ni que$^.$m fau. Cen vetz trobi, can m’o cossir, Qu’eu degr’ aver sen e mezura (Si m’ai adoncs, mas pauc me dura), C’al reduire$^.$m torna$^.$l jois en error. Pero be sai c’uzatges es d’amor C’om c’ama be, non a gaire de sen.
Greu en sabrai mo melhs chauzir, Si sas belas faissos mentau, Que res mas lauzars no$^.$m abau E sas grans beutatz essernir. Res mais no m’en dezasegura ! Pois tant es douss’ e fin’ e pura, Gran paor ai qu’azesme sa valor ; E lauzenger volon mo dan d’amor E diran l’en be leu adiramen.
Doncs lor deuri’eu be servir, Pois vei que re guerra no$^.$m vau. Que s’ab lauzengers estau mau, Greu$^.$m poiria d’amor jauzir.
Per leis es razos e mezura Qu’eu serva tota creatura ; Neis l’enemic dei apelar senhor, C’ab gen parlar conquer om melhs d’amor Tot lo pejor ad ops de be volen.
Amors, cil que$^.$us volon delir, Son enoyos e desliau. E si$^.$us deschanton , me qu’en cau ? No$^.$s podon melhs envilanir. Be conosc a lor parladura Qu’ilh renhon mal, contra natura. Cist an perdut vergonha e paor, Partit de Deu, tot per sordeg d’amor ! Et eu sui fols, si mais ab lor conten.
Ventadorn er greu mais ses chantador, Que$^.$l plus cortes e que mais sap d’amor M’en essenhet aitan com eu n’apren.
# Beams

* Beamspoème de Paul Verlaine« Elle voulut aller sur les flots de la mer. »

## Éditions

Éditions en français :
* Beams (1891, publié dans Romances sans paroles)
* Beams (1902, publié dans Romances sans paroles)
# Be m’an perdut lai enves Ventadorn

Be m’an perdut lai enves Ventadorn Tuih mei amic, pois ma domna no m’ama : Et es be dreihz que ja mais lai no torn, C’ades estai vas me salvatj’ e grama. Ve$^.$us per que$^.$m fai semblan irat e morn: Car en s’amor me deleih e$^.$m sojorn Ni de ren als no$^.$s rancura ni$^.$s clama.
Aissi co$^.$l peis qui s’eslaiss’ el cadorn E no$^.$n sap mot, tro que s’es pres en l’ama, M’eslaissei eu vas trop amar un jorn, C’anc no$^.$m gardei, tro fui en mei la flama, Que m’art plus fort, no$^.$m feira focs de forn ;
E ges per so no$^.$m posc partir un dorn, Aissi$^.$m te pres d’amors e m’aliama.
No$^.$m meravilh si s’amors me te pres, Que genser cors no crei qu’el mon se mire: Bels e blancs es, e frescs e gais e les E totz aitals com eu volh e dezire. No posc dir mal de leis, que non i es; Qu’e$^.$l n’agra dih de joi, s’eu li saubes; Mas no li sai, per so m’en lais de dire.
Totz tems volrai sa onor e sos bes E$^.$lh serai om et amics e servire,
E l’amarai, be li plass’ o be$^.$lh pes, C’om no pot cor destrenher ses aucire. No sai domna, volgues o no volgues, Si$^.$m volia, c’amar no la pogues. Mas totas res pot om en mal escrire .
A las autras sui · · · · · eschazutz ; La cals se vol me pot vas se atraire, Per tal cove que no$^.$m sia vendutz L’onors ni$^.$l bes que m’a en cor a faire! Qu’enoyos es preyars, pos er perdutz ; Per me$^.$us o dic, que mals m’en es vengutz, Car trait m’a la bela de mal aire.
En Proensa tramet jois e salutz E mais de bes c’om no lor sap retraire! E fatz esfortz, miracles e vertutz, Car eu lor man de so don non ai gaire, Qu’eu non ai joi, mas tan can m’en adutz Mos Bels Vezers e’n Fachura, mos drutz, E’n Alvernhatz, lo senher de Belcaire.
Mos Bels Vezers, per vos fai Deus vertutz Tals c’om no$^.$us ve que no si’ ereubutz Dels bels plazers que sabetz dir e faire.
# Après la Bataille (Gautier)
### Après la Bataille

Quel silence à présent sur ce morne terrain
Où la mêlée hier hurlait dans la fumée !
II ne reste plus rien de cette grande armée,
Que des affûts brisés et des fragments d’airain.
La bataille perdue importe au souverain,
Mais toujours l’amoureux chante à la bien-aimée
Cette chanson de Mai dont toute âme est charmée ;
Toujours le soleil luit sur les vignes du Rhin ;
Toujours le rossignol pour la rose soupire ;
Que l’aigle bicéphale ou l’aigle de l’Empire
Sur le drapeau palpite au sommet du donjon,
Sur les monts, dont les os changent la plaine en butte,
La nature, éternelle et que rien ne rebute,
Étend un vert linceul fait de mousse et de jonc !
# Après la pluie, le beau temps
## TABLE DES MATIÈRES

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