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# Le Capital/Au citoyen Karl Marx
### AU CITOYEN KARL MARX

Votre livre « Le Capital » vous a attiré tant de sympathies parmi les classes ouvrières, en Allemagne, qu’il était naturel qu’un éditeur français eût l’idée de donner à son pays la traduction de cette œuvre magistrale.
La Russie a devancé la France, il est vrai, pour la reproduction de cet ouvrage important ; mais notre pays aura l’heureuse fortune de posséder la traduction faite sur le manuscrit de la deuxième édition allemande, avant même son apparition en Allemagne, et revisée par l’auteur.
La France pourra revendiquer la plus large part dans l’initiation des autres peuples à vos doctrines, car ce sera notre texte qui servira pour toutes les traductions qui seront faites du livre, en Angleterre, en Italie, en Espagne, en Amérique, partout enfin où se rencontreront des hommes de progrès, avides de connaître et désireux de propager les principes qui doivent régir les sociétés modernes dans l’ancien et le nouveau monde.
Le mode de publication que nous avons adopté, par livraisons à Dix centimes, aura cet avantage, de permettre à un plus grand nombre de nos amis de se procurer votre livre, les pauvres ne pouvant payer la science qu’avec l’obole ; votre but se trouvera atteint : rendre votre œuvre accessible à tous.
Quant à la crainte que vous manifestez de voir les lecteurs s’arrêter devant l’aridité des matières économiques traitées dans les premiers chapitres, l’avenir nous apprendra si elle était fondée.
Nous devons espérer que les personnes qui s’abonneront à votre ouvrage, ayant pour objet principal l’étude des doctrines économiques, ne se laisseront pas arrêter dans leur lecture par l’application de vos méthodes analytiques ; chacun comprendra que les premiers chapitres d’un livre d’économie politique doivent être consacrés à des raisonnements abstraits, préliminaires obligés des questions brûlantes qui passionnent les esprits, et qu’on ne peut arriver que graduellement à la solution des problèmes sociaux traités dans les chapitres suivants ; tous les lecteurs voudront vous suivre, — c’est ma conviction, — jusqu’à la conclusion de vos magnifiques théories.
Veuillez agréer, cher maître, l’assurance de toutes mes sympathies.
# Le Chant des transportés
### LE CHANT DES TRANSPORTÉS

Pendant que sous la mer profonde Les cachalots et le requin, Ces écumeurs géants de l’onde, Libres, dévorent le fretin, Nous autres, cloués à la rive Où la bourrasque a rejeté Notre barque un instant rétive, Nous pleurons notre liberté.
Et cependant, ô sainte République, Quoique aujourd’hui de ton pain noir nourri, Chacun de nous pour ta gloire eût péri Et mourrait encor sans réplique ; Nous le jurons par l’Atlantique, Par nos fers et par Saint-Merry.
Les goélands à l’aile grise, Les hirondelles de la mer, À leurs petits, aux jours de brise, Apprennent le chemin de l’air ; Nos enfants ont perdu leur guide, Peut-être n’ont-ils plus d’abri, Et la mère à leur bouche avide Ne présente qu’un sein tari.
Et cependant, ô sainte République, Quoique aujourd’hui de ton pain noir nourri, Chacun de nous pour ta gloire eût péri Et mourrait encor sans réplique ; Nous le jurons par l’Atlantique,
Par nos fers et par Saint-Merry.
Sous les yeux du fort, sur la grève Quand nous errons le long du jour, Nous berçant dans quelque doux rêve ’ Ou de République ou d’amour, La vague des plages lointaines, Apporte à notre simple écueil Râles de morts et bruits de chaînes ; La démocratie est en deuil !
Et cependant, ô sainte République, Quoique aujourd’hui de ton pain noir nourri, Chacun de nous pour ta gloire eut péri Et mourrait encor sans réplique ; Nous le jurons par l’Atlantique, Par nos fers et par Saint-Merry.
Glaive rouge de la Hongrie, Quel gant de fer t’aurait brisé ? Un homme, traitre à sa patrie, Aux pieds du Czar l’a déposé ; Au sultan demandez asile, Kossuth et Bem au bras puissant. Georgey, dans sa villa tranquille, Boit et mange le prix du sang.
Et cependant, ô sainte République, Quoique aujourd’hui de ton pain noir nourri, Chacun de nous pour ta gloire eût péri Et mourrait encor sans réplique ; Nous le jurons par l’Atlantique, Par nos fers et par Saint-Merry.
Les obus ont forcé Venise, Le sage Manin est banni ; Pardonnez-nous Rome soumise, Ô Garibaldi, Mazzini !
Quand Jésus a dit à saint Pierre : L’épée au fourreau doit dormir, Pourquoi voyons-nous son vicaire Et ses cardinaux la rougir ?
Et cependant, ô sainte République, Quoique aujourd’hui de ton pain noir nourri, Chacun de nous pour ta gloire eût péri Et mourrait encor sans réplique ; Nous le jurons par l’Atlantique, Par nos fers et par Saint-Merry.
Il nous vient du pays de Bade, De Doullens ou de Saint-Michel,
Tantôt des bruits de fusillade. Tantôt des plaintes vers le ciel. Chez le Turc et sur la Tamise On cherche l’hospitalité ; Où donc est la terre promise, Dieu d’amour et de liberté ?
Et cependant, ô sainte République, Quoique aujourd’hui de ton pain noir nourri, Chacun de nous pour ta gloire eût péri Et mourrait encor sans réplique ; Nous le jurons par l’Atlantique, Par nos fers et par Saint-Merry.
# Le Chant du Barde écossais (O. C. Élisa Mercœur)

* Vous tomberez, palais aux bases chancelantes :
* Le temps vous couvrira de son voile de deuil :
* Mais les fils de Fingal, en flammes jaillissantes,
* Dissiperont la nuit de leur cercueil.
* Élisa Mercœur
* Sous les efforts du temps si le héros succombe,
* Le Barde par ses chants le ravit à la tombe.
Le torrent qui grondait est resté suspendu ;  La neige blanchit la bruyère,  Et du rocher, lentement descendu, Un fantôme s’égare au vallon solitaire.
La brise de minuit balance les rameaux
 Du vieux chêne au tremblant feuillage ; Tout est silencieux ; et l’ombre d’un héros
 Paraît au sein de son nuage.
Les Bardes ont chanté les exploits du vieux temps ; Sous leurs doigts ont frémi les harpes fantastiques ;  À leurs accords mélancoliques
Les esprits ont mêlé de lugubres accens.
Qui vient de s’égarer sur tes cordes légères ? Harpe, depuis long-temps tu ne résonnais plus : Qui te rend tous les sons que je croyais perdus ? Serait-ce le toucher des ombres de mes pères ?
Où sont-ils les beaux jours où mes chants belliqueux
Doublaient la noble ardeur des guerriers invincibles, Descendant au tombeau pleins de gloire et terribles, Fiers d’immortaliser le nom de leurs aïeux !
 Il est fini leur exil sur la terre ; Leurs corps n’enferment plus leurs esprits radieux : C’était une vapeur et subtile et légère, Que le vent de la mort chassa jusques aux cieux.
 Las ! il n’est plus l’effroi des Scandinaves ; Le noir sapin succombe au souffle des hivers :  Ils sont tombés les chefs des braves, Et sous la mousse épaisse ils dorment aux déserts.
Lorsque vous reviendrez des collines sauvages, Chasseurs, ne foulez pas cet humide gazon ;
Quelquefois, au milieu de transparens nuages
Les ombres des guerriers planent dans ce vallon.
Ils n’iront plus s’asseoir aux fêtes étrangères,  Dans ces lieux où leurs nobles cœurs
S’enivraient du souris des belles qui, naguères, Enchantaient le repos de nos triomphateurs.
Ils ont fui pour jamais ; et la beauté plaintive
Cache au milieu des pleurs son timide regard : C’est la fille du ciel, à la lueur craintive,  Que dérobe un épais brouillard.
Le fantôme d’un chef, à l’armure pesante,  Au loin se traîne avec effort ; Il avance, il s’arrête, et, d’une main sanglante, Il montre avec fierté sa blessure de mort.
Quelle est cette vapeur qui traverse la plaine ? C’est l’ombre d’une vierge ; et son sein palpitant
 Soulève encor son léger vêtement : Il semble captiver une suave haleine.
Le nuage a perdu sou élégant contour ;  Il s’éloigne, il fuit, il s’efface.
 Comme un faible monceau de glace
 Disparaît aux regards du jour.
Vous tomberez, palais aux bases chancelantes : Le temps vous couvrira de son voile de deuil ; Mais les fils de Fingal, en flammes jaillissantes,  Dissiperont la nuit de leur cercueil.
 Oui, les guerriers que le trépas dévore
Laissent un souvenir qu’entourent des regrets.
 Et les héros vivent encore
 Dans les chants du Barde écossais.
# Le Chant du Cosaque

* Le Chant du Cosaque dans Œuvres complètes de Béranger
* Le Chant du Cosaque, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Le Chant du Réveil
### LE CHANT DU RÉVEIL.

Avanzad compagneros, Mas bravos que le Cid !
À nos flancs s’est usé l’éperon homicide, Qui, sanglant, résonnait sur le talon royal ; Le coursier populaire a, d’un pied régicide, Écrasé le bandeau sur le front déloyal ; Brisant de son poitrail la caduque barrière Qu’en vain l’épée esclave essaya d’étayer ; Mais, libre, à peine entré dans la libre carrière, Que déjà sur ses reins pèse un autre écuyer !
En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves  Que Bayard et Roland ; Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !  Compagnons, en avant !…
Nous savons ce que peut notre main si puissante ; Nous savons qu’en trois jours un roi s’anéantit ; Mais, ivres des trois jours, nous dormions sous la tente Quand un sceptre de plomb sur nous s’appesantit. Oui ! trop tôt nous avons déserté la mêlée, Rengainé notre fer et suspendu nos coups. Déjà la liberté, loin de nous exilée, Pleure en nous évoquant ! Gaulois, éveillons-nous…
En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves  Que Bayard et Roland ; Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !  Compagnons, en avant !
Ils ont dans leurs réseaux pris l’Homme Séculaire, Et couvert son front pur de baisers mensongers ; S’ombrageant d’un manteau, qu’ils savaient populaire, Pour s’ouvrir dans nos rangs un chemin sans dangers. Reprenons notre idole, et frappons ses faux prêtres Qui couvent leurs desseins sous des masques amis. Ceux qui sont contre nous, Gaulois, ce sont des traîtres ! Ceux qui ne suivront point, ce sont des ennemis !
En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves  Que Bayard et Roland ; Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !  Compagnons, en avant !
A nos sanglants appels se leva la Belgique, La Belgique à son tour a trouvé de l’écho ; Car la vieille Pologne, en une nuit magique, A broyé son cercueil : victoire à Kosciusko ! A deux rois négriers la cargaison échappe : Belges et Polonais, recevez nos serments !… Mais notre roi bourgeois frissonne dans sa cape, Quand l’autocrate en pleurs jette des hurlements.
En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves  Que Bayard et Roland ; Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !  Compagnons, en avant !
Toujours briserons-nous notre infâme servage, Pour nous revendre encore aux bouchers plus offrants ? Notre cœur est de cire, et notre voix sauvage, Et le sabre à la main nous gémissons souffrants. Levons-nous ! et formons un socle granitique Pour une Liberté que nous fondrons d’airain ! Que jusqu’aux cieux troublés monte la République Et les cris de bonheur du Peuple Souverain !
En avant, compagnons ! plus terribles, plus braves  Que Bayard et Roland ; Vous serez libres, rois, et vous êtes esclaves !  Compagnons, en avant !!!
# Le Chant des semeurs
## Le Chant des Semeurs

Nous avons pour champ le monde ﻿ L’immense univers ! À nous, la plaine féconde ﻿À nous monts et mers ! Hardiment, jetons la faux. Assez de repos — ô oui ! Mais si vaste est le sillon Qu’ils sont peu les travailleurs. Oh ! des bouts de l’horizon. Accourez, semeurs !
Au travail ! Hardi ! Semeurs ! hardi ! semeurs ! Notre champ au loin s’étend, au loin s’étend. D’un bras fort épandons la semence ! Réveillons, libérons les âmes et les cœurs.
Unique est notre semence. ﻿C’est la Liberté. Le remède à ta souffrance, ﻿Pauvre humanité ! L’Évangile rédempteur, Christ libérateur — ô oui : À nos voix mainte âme vibre, Nous voyons s’enfuir l’erreur ! Maint cœur changé, rendu libre ﻿Jouit du vrai bonheur !
Un jour, tous l’âme en liesse, ﻿Nous moissonnerons ! Quels cris, quels chants d’allégresse ﻿Partout retentiront. Ce jour là, le genre humain Se tendra la main !… ô oui : Des maux, des larmes, des crimes, Pas même le souvenir ! Plus de bourreaux, de victimes, ﻿Voilà l’avenir !
# Le Chant du départ

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# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Madrigal sur un carnet d’ivoire
### MADRIGAL sur un carnet d’ivoire

Mes vers, sur les lames d’ivoire De votre carnet, font semblant D’imiter la floraison noire Des cheveux sur votre cou blanc.
Il faudrait d’immortelles strophes À votre charme triomphal, Quand dans un tourbillon d’étoffes Vous entrez follement au bal.
Le sein palpite sous la gaze Et, fermés à demi, les yeux Voilent leurs éclairs de topaze Sous la frange des cils soyeux.
Willis parisienne, empreinte D’un charme inquiétant, mais doux, J’attends, voluptueuse crainte, La mort, si je valse avec vous.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/L’Heure verte
### L’HEURE VERTE

Comme bercée en un hamac La pensée oscille et tournoie, À cette heure où tout estomac Dans un flot d’absinthe se noie.
Et l’absinthe pénètre l’air, Car cette heure est toute émeraude. L’appétit aiguise le flair De plus d’un nez rose qui rôde.
Promenant le regard savant De ses grands yeux d’aigues-marines, Circé cherche d’où vient le vent Qui lui caresse les narines.
Et, vers des dîners inconnus, Elle court à travers l’opale De la brume du soir. Vénus S’allume dans le ciel vert-pâle.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Madrigal
### MADRIGAL

Le temps, implacable alchimiste, épuisera le chaud parfum du santal.
Mais ces mots, écrits sur votre éventail, subsisteront, et vous y trouverez encore les immatériels parfums du souvenir.
Alors le tableau de votre éclatante jeunesse se déroulera dans votre mémoire. Vous en serez éblouie et ravie, comme nous sommes éblouis et ravis quand vos cheveux de cuivre se déroulent sur vos épaules.
Puis après, le temps un instant dompté, reprendra son œuvre dévorante, et votre chair, aurore palpable, sera emportée tout à coup par la colère du sort ou de l’homme ; ou bien elle se desséchera lentement au vent de la vieillesse, pour se dissoudre enfin dans la terre brune.
Cet éventail, aussi, vendu, acheté, revendu, sali dans les tiroirs, brisé par les enfants, bibelot dédaigné des bric-à-brac, finira peut-être dans un clair incendie, ou bien épave d’égouts, il descendra les rivières pour s’émietter, pourri, dans la mer immense.
En attendant, gardez l’orgueil de votre chair couleur d’aurore, laissez insolemment flamboyer vos cheveux, jouez avec la perverse toute-puissance de vos yeux transparents.
Car vous êtes l’anneau actuel de la perpétuelle chaîne de beauté ; car ce qui a lui une fois, luit à jamais dans l’absolu ; car, à la symphonie de votre vie, il faut un sévère et grandiose accord final.
D’ailleurs ces mots qui parlent de vous, transmis de mémoire en mémoire, feront sans cesse revivre la main souveraine qui a tenu cet éventail et la chair qu’il a caressée de ses battements parfumés.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/L’Heure froide
### L’HEURE FROIDE

Les crépuscules du soir m’ont laissé tant de pierreries dans la mémoire, qu’il me suffit de prononcer ces mots « crépuscules du soir, splendeurs des couchants » pour évoquer à la fois les souvenirs solennels de vie antérieure et les ravissements de jeunesse enivrée.
Et puis, après le crépuscule, la douce nuit transparente ou bien encore la bonne nuit, épaisse comme des fourrures.
Alors, à Paris, le gaz s’allume. L’été, le gaz, brillant parmi les arbres des jardins, donne aux feuilles qu’on ne voit qu’en dessous, des tons verts et mats de décor de féerie. L’hiver, le gaz dans le brouillard raconte tous les délires du soir : le thé, le vin chaud dans les familles, la bière et les nuages de tabac dans les cafés, les orchestres qui font tourbillonner, à leur respiration vibrante, les élégances de toutes classes,
Ou encore la nuit de travail : la lampe, le coin du feu, aucune obsession bruyante.
Puis les étalages s’éteignent. Les réverbères officiels ont seuls le droit de jeter leur lueur austère.
Les passants deviennent plus rares. On rentre. Les uns pensent à la chambre tranquille, au lit à rideaux (bon endroit pour mourir) ; les autres regrettent l’agitation interrompue et s’étourdissent de chants et de cris en plein air. Quelques querelles d’ivrognes.
Des dames en capeline sortent des soirées honnêtes ; des vendeuses de volupté chuchotent leurs offres, modestes à cause de l’heure avancée.
On marche. On écoute ses propres pas. Tout le monde est rentré. Les bouchers, ensommeillés, reçoivent d’énormes moitiés de bœufs, des moutons entr’ouverts et raidis.
Tout le monde est chez soi, égoïstement et lourdement endormi. Où aller ? Tout endroit hospitalier est fermé. Les feux sont éteints. À peine trouverait-on quelques brins de braises dans les cendres des foyers refroidis.
(Dans la vie antique, c’est à cette heure-là que les dormeurs des orgies se font éveiller par les esclaves. On remet de l’huile aux lampes mourantes. On sert à boire. On s’agite. On chante. Mais c’est pour oublier la mortelle influence qui est sur la maison. Aussi les plus forts sont pâles, bleuâtres, des frissons indomptables traversent leurs os.)
Les transparences de la nuit deviennent dures ou se voilent de brume. Oh ! il vaut mieux marcher. Où aller ? C’est l’heure froide.
Minuit est la limite fictive, astronomique, entre la veille et le lendemain. Mais l’heure froide est l’instant vrai, humain où un autre jour va venir. Il semble qu’à cette heure, il soit mis en question pour chaque être, si ce jour qui vient s’ajoutera à ceux qu’il a déjà vécus ou si le compte en est fini pour lui.
Alors être seul chez soi, sans dormir, c’est l’horreur. Il semble que l’ange de la mort plane sur les hommes, profitant de leur sommeil implacable pour choisir sa proie pendant que nul ne s’en doute.
Oh ! oui, à cette heure-là, on étoufferait, on râlerait, on sentirait son cœur se rompre et le sang tiède, fade, monter à la gorge, dans un dernier spasme, que personne ne pourrait entendre, ne voudrait sortir du sommeil pesant et sans rêves qui empêche les terrestres de sentir l’heure froide.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/L’Archet
### L’ARCHET

Elle avait de beaux cheveux, blonds Comme une moisson d’août, si longs Qu’ils lui tombaient jusqu’aux talons.
Elle avait une voix étrange, Musicale, de fée ou d’ange, Des yeux verts sous leur noire frange.
Lui, ne craignait pas de rival, Quand il traversait mont ou val, En l’emportant sur son cheval.
Car, pour tous ceux de la contrée, Altière elle s’était montrée, Jusqu’au jour qu’il l’eut rencontrée.
L’amour la prit si fort au cœur, Que pour un sourire moqueur, Il lui vint un mal de langueur.
Et dans ses dernières caresses : « Fais un archet avec mes tresses, Pour charmer tes autres maîtresses. »
Puis, dans un long baiser nerveux, Elle mourut. Suivant ses vœux, Il fit l’archet de ses cheveux.
Comme un aveugle qui marmonne, Sur un violon de Crémone Il jouait, demandant l’aumône.
Tous avaient d’enivrants frissons À l’écouter. Car dans ces sons Vivaient la morte et ses chansons.
Le roi, charmé, fit sa fortune. Lui, sut plaire à la reine brune Et l’enlever au clair de lune.
Mais, chaque fois qu’il y touchait Pour plaire à la reine, l’archet Tristement le lui reprochait.
Au son du funèbre langage, Ils moururent à mi-voyage. Et la morte reprit son gage.
Elle reprit ses cheveux, blonds Comme une moisson d’août, si longs Qu’ils lui tombaient jusqu’aux talons.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/L’Orgue
### L’ORGUE

Sous un roi d’Allemagne, ancien, Est mort Gottlieb le musicien.  On l’a cloué sous les planches.  Hou ! hou ! hou !  Le vent souffle dans les branches.
Il est mort pour avoir aimé La petite Rose-de-Mai.  Les filles ne sont pas franches.  Hou ! hou ! hou !  Le vent souffle dans les branches.
Elle s’est mariée, un jour, Avec un autre, sans amour.  « Repassez les robes blanches ! »  Hou ! hou ! hou !  Le vent souffle dans les branches.
Quand à l’église ils sont venus, Gottlieb à l’orgue n’était plus,  Comme les autres dimanches.  Hou ! hou ! hou !  Le vent souffle dans les branches.
Car depuis lors, à minuit noir, Dans la forêt on peut le voir  À l’époque des pervenches.  Hou ! hou ! hou !  Le vent souffle dans les branches.
Son orgue a les pins pour tuyaux. Il fait peur aux petits oiseaux.  Morts d’amour ont leurs revanches.  Hou ! hou ! hou !  Le vent souffle dans les branches.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Matin
### MATIN

Voici le matin bleu. Ma rose et blonde amie Lasse d’amour, sous mes baisers, s’est endormie. Voici le matin bleu qui vient sur l’oreiller Éteindre les lueurs oranges du foyer.
L’insoucieuse dort. La fatigue a fait taire Le babil de cristal, les soupirs de panthère, Les voraces baisers et les rires perlés. Et l’or capricieux des cheveux déroulés Fait un cadre ondoyant à la tête qui penche. Nue et fière de ses contours, la gorge blanche
Où, sur les deux sommets, fleurit le sang vermeil, Se soulève et s’abaisse au rythme du sommeil.
La robe, nid de soie, à terre est affaissée. Hier, sous des blancheurs de batiste froissée La forme en a jailli libre, papillon blanc, Qui sort de son cocon, l’aile collée au flanc.
À côté, sur leurs hauts talons, sont les bottines Qui font aux petits pieds ces allures mutines, Et les bas, faits de fils de la vierge croisés, Qui prennent sur la peau des chatoiements rosés.
Épars dans tous les coins de la chambre muette Je revois les débris de la fière toilette Qu’elle portait, quand elle est arrivée hier Tout imprégnée encor des senteurs de l’hiver.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Li-tai-pé
### LI-TAI-PÉ

Mille étés et mille hivers Passeront sur l’univers, Sans que du poète-dieu Li-taï-pé meurent les vers, Dans l’Empire du milieu.
Sur notre terre exilé, Il contemplait désolé
Le ciel, en se souvenant Du beau pays étoilé Qu’il habite maintenant.
Il abaissait son pinceau ; Et l’on voyait maint oiseau Écouter, en voletant Parmi les fleurs du berceau, Le poète récitant.
Sur le papier jaune et vert De mouches d’argent couvert, Fins et noirs pleuvaient les traits. Tel, sur la neige, en hiver, Le bois mort dans les forêts.
Il n’est de soupirs du vent, De clameurs du flot mouvant Qui soient si doux que les sons Que le poète, rêvant, Savait mettre en ses chansons.
Aromatiques senteurs Dont s’embaument les hauteurs, Thym, muguet, roses, jasmin, Comme en des rêves menteurs, Naissaient sous sa longue main.
À présent, il est auprès De Fo-hi, dans les prés frais, Où les sages s’en vont tous, À l’ombre des grands cyprès, Boire et rire avec les fous.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/Memento
### MEMENTO

Les êtres trépignants, amoureux de l’utile, Passent le temps fuyard à des combinaisons D’actions au porteur, de canaux, de maisons De commerce, où leur sens s’éteint ou se mutile.
D’autres ont ici-bas un but aussi futile, Fabriquant des tableaux, des vers, des oraisons, Cela, pour que leur nom, durant quelques saisons, Près des noms des chevaux vainqueurs au turf, rutile.
Vous avez pris la vie autrement. Vous pensez Que l’agitation incessante, illusoire, N’est pas œuvre de dieu, mais rôle d’infusoire.
À rire en plein soleil croyez bien dépensés Les lugubres instants d’un monde provisoire, Et n’enlaidissez pas comme les gens sensés.
# Le Coffret de santal (éd. 1879)/L’Été
### L’ÉTÉ

C’est l’été. Le soleil darde Ses rayons intarissables Sur l’étranger qui s’attarde Au milieu des vastes sables.
Comme une liqueur subtile Baignant l’horizon sans borne, L’air qui du sol chaud distille Fait trembloter le roc morne.
Le bois des arbres éclate. Le tigre rayé, l’hyène, Tirant leur langue écarlate, Cherchent de l’eau dans la plaine.
Les éléphants vont en troupe, Broyant sous leurs pieds les haies Et soulevant de leur croupe Les branchages des futaies.
Il n’est pas de grotte creuse Où la chaleur ne pénètre, Aucune vallée ombreuse Où de l’herbe puisse naître.
Au jardin, sous un toit lisse De bambou, Sitâ sommeille ; Une moue effleure et plisse Parfois sa lèvre vermeille.
Sous la gaze, d’or rayée, Où son beau corps s’enveloppe, En s’étirant, l’ennuyée Ouvre ses yeux d’antilope.
Mais elle attend, sous ce voile Qui trahit sa beauté nue, Qu’au ciel la première étoile Annonce la nuit venue.
Déjà le soleil s’incline Et dans la mer murmurante Va, derrière la colline, Mirer sa splendeur mourante.
Et la nature brûlée Respire enfin. La nuit brune Revêt sa robe étoilée, Et, calme, apparaît la lune.