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# La Fleur d’Or/L’Idéal

Tous le voyaient en rêve aux terres atlantiques,
Et, malgré les boas et les serpents ailés,
Chercheurs d’El-Dorado, les voilà tous allés
Au pays lointain des Caciques.
Là, sur un lit d’onyx et de saphirs, il dort,
Le vieillard idéal couvert de poudre d’or !
Au pays lointain des Caciques
Heureux, nouveaux Jasons, ceux-là qui sont allés !
Qu’importent les boas et les serpents ailés,
Si l’on suit son beau rêve aux terres atlantiques ! —
Fantôme du bonheur, son ombre, son reflet,
Que vous attirez l’âme humaine !
Ah ! s’il est un bonheur pur, durable, complet,
Anges, emportez-nous vers son riche domaine !
Dieu sur tout l’univers refléta sa beauté.
Notre âme par instinct cherche la belle image,
Et, croyant la saisir, frémit de volupté ;
Ô mers, cieux étoiles, vallons pleins de ramage,
Où l’homme bien souvent poursuit son idéal,
Jusqu’au divin auteur transmettez cet hommage !
Heureux les cœurs saisis d’un amour virginal,
L’un dans l’autre absorbés comme en leur bien suprême : « Enfin, murmurent-ils, j’ai l’être sans égal ! »
C’est que l’objet aimé nous semble Dieu lui-même. —
Fantôme de l’amour, son ombre, son reflet,
Que vous entraînez l’âme humaine !
Anges, emportez-nous vers le brûlant domaine
Où rayonne l’amour pur, durable, complet !   Des âmes ont trouve des ailes
Pour voler avant l’heure aux choses éternelles.
Elles ont vu, — l’Amour, dissipant tout brouillard,
Fervent, leur déroulait ses plaines infinies, —
Enfin elles ont vu le mystique vieillard !
Ô saint El-Dorado, roi des sphères bénies,
Après ta grande voix que sont nos harmonies ?
Nos rubis sont les feux de ton ardent regard.
Pour voler avant l’heure aux choses éternelles,
Des âmes ont trouvé des ailes.
# La Fleur d’Or/L’Éloge de Nantes

Tes fils ont accueilli la mère du poète,
Ô Nantes ! dans tes murs j’acquitterai ma dette ;
De mes jours c’est un doux emploi :
L’aimer, puis chanter ceux qui l’aiment comme moi.   Nantes n’a plus au front ses parures ducales,
Mais toujours on la nomme une reine des eaux :
La Loire avec amour baigne ses larges cales,
Et jusqu’à l’Océan soulève ses vaisseaux.
Lorsque les blancs sauniers, par les jours de marée,
Amènent dans son port le sel de leurs palus,
Elle écoute en rêvant cette langue sacrée,
La langue des aïeux qu’elle ne parle plus.
Puis elle se souvient de Félix, son apôtrc,
Laborieux édile et pontife inspiré,
D’une main répandant l’Ëvangile, et de l’autre
Creusant l’immense fosse où le fleuve est entré.
Ô temple de Félix, opulentes murailles,
Les Normands t’ont brûlé, religieux manoir,
Sanctuaire incrusté de l’étain de Cornouailles,
Si luisant que la lune en faisait son miroir !   Mais grâce, grâce enfin pour ces hordes nomades !
Quelles destructions peuvent nous effrayer,
Dans ce siècle vanté, nous, témoins des noyades,
Ces hymens de la mort célébrés par Carrier !
De la vague et du feu cité victorieuse.
Suis tes riches destins ! Les travailleurs sont rois.
A l’Inde qui t’appelle obéis, voyageuse !
Mais orne ton vaisseau du Mercure gaulois.
Ce père du commerce inventa l’harmonie,
Partout à la pensée ouvrant un libre essor ;
Médite l’attribut de son double génie :
De la bouche du dieu sortaient deux chaînes d’or.
Je t’adresse ces vers, poète de la Loire :
Toi, redis-les aux bords amoureux de tes sons,
Auteur de fiers sonnets et de molles chansons,
Qui restent dans le cœur comme dans la mémoire.
# La Fleur d’Or/Notes

L’océan bruissait immense sur les grèves,
Joyeuse, une mésange en effleurait le bord :
Ô Maître, ta musique éclata dans mes rêves,
Du grand et du léger doux et sublime accord !
C’était un diamant. La perle la plus rare
Se dissout dans l’acide et finit lentement,
L’acier lance en éclats le marbre de Carrare,
Rien n’entamait son cœur. C’était un diamant.
Dans tous les noirs sentiers, les détours de la vie,
Gardez ce front ouvert où brille votre cœur :
Heureuse l’âme franche à qui l’âme se fie !
Celui qui marche droit de tout piège est vainqueur.
# La Fleur d’Or/Pour l’Académie de France à Rome

Ici la ruche d’or des abeilles de l’Art.
Chaque automne, fuyant la Seine et son brouillard,
Fervents nous arrivons sous l’abri des grands arbres,
Près du buis odorant qui pousse entre les marbres,
Dans la chaleur et la clarté.
Nous venons recueillir le miel de la Beauté :
Car la divine fleur qu’Homère fit éclore,
La fleur de poésie a son arôme encore.
Et de la ruche d’or quand te vient la moisson,
Tu savoures, Paris, sous ton pâle horizon,
Oubliant, ce jour-là, tes bruits et tes secousses,
Le miel savant de l’Art qui fait les mœurs plus douces.
# La Poésie des bêtes/6
## UN NID DE MERLES

Sur les grands bois l’ondée a déposé ses perles.
Le vent du soir se lève et caresse en amant
Les bouleaux éplorés, qui laissent doucement
S’égrener leur écrin dans le gosier des merles…   Le merle essaye un air qu’il chantera demain
Tandis que, près de là, rêveuse, sa femelle
Sent vaguement grouiller le joyeux pêle-mêle
Des oisillons repus que réchauffe son sein.   Le silence et la nuit lentement s’épaississent ; Le trait de minium qui rayait l’horizon
S’efface, et l’on entend s’élever du gazon
L’hymne des tout petits qui, pour prier, bruissent.
Soudain, un vif éclair a traversé la nuit :
Un coup de feu s’entend dont la forêt tressaille ;
Puis, un homme sinistre, écartant la broussaille,
Son fusil sous le bras, à la hâte s’enfuit…   Qu’as-tu fait, malheureux ! et quelle est ta victime ?
Ô misère ! un poëte, un chanteur, un oiseau,
Un père qui veillait auprès de son berceau,
Tout en disant au ciel sa prière sublime !…
L’homme sera toujours Caïn le meurtrier !
Ô Nature ! tes fils du bois et de la plaine
Boivent en paix la vie à ta mamelle pleine ;
L’homme seul mord ton sein, mère, et te fait crier !
# La Poésie des bêtes/7
## LES MOINEAUX

La neige tombe par les rues, Et les moineaux, au bord du toit, Pleurent les graines disparues.
« J’ai faim ! » dit l’un ; l’autre : « J’ai froid ! »
« Là-bas, dans la cour du collège, Frères, allons glaner le pain
Que toujours jette, — ô sacrilège ! —
Quelque écolier qui n’a plus faim. »
À cet avis, la bande entière
S’égrène en poussant de grands cris, Et s’en vient garnir la gouttière
Du vieux collège aux pignons gris.
C’est l’heure vague où, dans l’étude,
Près du poêle au lourd ronflement,
Les écoliers, de lassitude,
S’endorment sur le rudiment.
Un seul, auprès de la fenêtre,
— Petit rêveur au fin museau, —
Se plaint que le sort l’ait fait naître
Écolier, et non pas oiseau.
Le coude posé sur le livre,
Il suit son rêve vaporeux,
Et voit les moineaux sous le givre,
En se disant : « Sont-ils heureux ! »
Il ne sent point qu’il est atroce
De fouler pieds nus le grésil,
De redouter le chat féroce,
Et le lacet, et le fusil ;
De voir geler la chènevière,
Et d’attendre que le fermier
Mène ses bœufs à la rivière
Pour gratter un peu de fumier ;
Puis, le soir, la faim aux entrailles,
De n’avoir que le vieux clocher
Ou quelque trou dans les murailles
Du noir couvent pour se nicher ;
Avec les cauchemars sans nombre
Que la faim procure, la nuit,
Et le hibou, — milan de l’ombre, —
Dont l’aile ne fait point de bruit…
Non : il ne voit, l’écolier blême,
Que des ailes et l’horizon :
Pour le captif, tout le problème
Est de sortir de sa prison.
Il ne voit que vertes feuillées,
Que chanvres mûrs, que seigles d’or,
Qu’interminables gazouillées
Par les doux soirs de fructidor.
La misère ? — Mais il la brave.
L’hiver ? — Il déteste l’été.
Les ennemis ? — Il est très brave :
Du pain noir et la liberté !…
Pauvre oiselet triste et sauvage,
Console-toi, tu voleras,
Et le collège est une cage
D’où quelque jour tu t’enfuiras.
Tu sens que l’espace t’appelle,
Et tu détestes les barreaux ?
Vois les moineaux ouvrir leur aile :
Enfant, fais comme les moineaux…
Non pas ! fais mieux ! sois l’alouette,
Qui ne chante que dans l’azur,
Car en toi s’agite un poëte,
Ô rêveur altéré d’air pur !
Va ! tu trouveras sur ta voie
Et la faim, et les noirs hivers,
Et bien des critiques de proie
Embusqués pour tuer tes vers.
Tu trouveras des cœurs de glace
Qui, souriant de ton beau feu,
À table pour te faire place
Ne se pousseront pas un peu.
Car elle existe encor, la race
Des Philistins, durs et méchants
Plus que les ours qu’Orphée, en Thrace,
Apprivoisait avec des chants.
Mais qu’importe à l’oiseau qui plane,
Qu’importe au poète enivré
Les longues oreilles que l’âne
Secoue en broutant dans le pré ?
Que leur font la laide grimace
Des Midas à l’épais dédain,
Et les baves dont la limace
Souille les choux de son jardin ?
Il leur suffit qu’une seule âme
Soit à l’unisson de la leur ;
Que l’un ait le sein d’une femme,
Et l’autre un nid sous une fleur,
Et qu’ils puissent, quand leur voix vibre
Dans l’azur des grands horizons,
Donner pour refrain le mot : Libre !
À chacune de leurs chansons.
# La Poésie des bêtes/8
## NOTRE NID

Un jardin tout planté de poiriers en plein vent,
Auxquels depuis trente ans le pinson est fidèle,
Une blanche maison où revient l’hirondelle,
Voilà le nid heureux que je rêve souvent.
Un bouquet de sureaux au parfum énervant
Par les midis en feu servirait de tonnelle ;
J’aurais un banc très court pour être plus près d’Elle,
Et mieux sentir son doux regard noir me couvant.
Puis, des murs tapissés de ronces et de treilles,
Des carrés tout remplis de fèves et de pois,
Dont les fleurs à ta joue, ô chère ! sont pareilles.
Là, nous apporterions un livre quelquefois,
Je lirais mon Virgile au bruit de nos abeilles,
Et tu t’endormirais doucement à ma voix.
# La Prudence du veuf
### LA PRUDENCE DU VEUF

C’était un excellent ménage.
Mariés depuis fort longtemps, Donc tous les deux d’un certain âge, Ils vivaient unis et contents.
Quand, pour troubler son existence, Ce couple, plein de gravité, S’en fut — oh ! par inadvertance ! —
Dans un dancing, prendre le thé.
Inconséquence sans pareille, Car toute femme a, dans le cœur, Une danseuse qui sommeille, A dit — à peu près — un auteur.
Vous devinez quel trouble d’âme, Oui, quel vertige éberlua
La bien pensante et noble dame
Quand le jazz-band tonitrua.
Elle sentit revivre, en elle, De vieux souvenirs endormis, Elle eut du feu dans la prunelle
Et, dans les jambes, des fourmis.
Et, dès lors, elle aima la danse
Au point d’en perdre la raison, Et ne marcha plus qu’en cadence
Dans la rue et dans la maison.
— Maudit dancing ! Elle m’assomme ! Disait l’époux, quel vertigo ! Je ne peux plus dormir mon somme
Sans entendre quelque tango !
Mais, être ainsi tout feu, tout flamme, À cet âge, était anormal, La dame, une nuit, rendit l’âme
Pour avoir trop aimé le bal.
Le brave époux versa des larmes, Mais, le jour de l’enterrement, Il poussa, malgré ses alarmes, Un soupir de soulagement.
Par malheur, le convoi classique, Devant le dancing, s’arrêta… Quand elle entendit la musique, La défunte ressuscita,
Fit la nique au Père-Lachaise
Et dansa, même, un nouveau pas.
Le pseudo-veuf en fut-il aise ? Ça, l’histoire ne le dit pas.
De rechef, la ressuscitée, De danser, point ne se priva, Et, nuit et jour, fut agitée
Par le fox-trot et la java.
Mais vous connaissez le proverbe
Qui dit : « Tant va la cruche à l’eau… » En dépit d’un allant superbe, Elle succomba de nouveau.
À l’ordonnateur, à voix basse, En lui serrant très fort la main, Cette fois, le veuf dit : « De grâce, Prenez par un autre chemin,
Monsieur, l’évidence est palpable, Changez de route sans tarder, Car le jazz-band serait capable
De me la re-ressusciter ! ».
# La Protestation de l’Alsace-Lorraine en 1874

* I.
* II.
# La Chanson de Roland/Joseph Bédier/Table de concordances

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Le relevé qui suit pourra être commode à qui voudra retrouver rapidement tel vers dans le manuscrit ou sur la photographie du manuscrit. Nous indiquons le numéro du vers qui se trouve être le premier de chaque folio. Pour savoir si tel vers que l’on cherche se lit au recto ou au verso du folio indiqué, il suffira de se rappeler que chaque folio comporte en règle 56 vers, 28 au recto, 28 au verso.
Folio 1, vers 1, — f$^o$ 2, v. 52, — f$^o$, 3, v. 114, — f$^o$ 4, v. 170, — f$^o$ 5, v. 225, — f$^o$ 6, v. 279, — f$^o$ 7, v. 334, — f$^o$ 8, v. 391, — f$^o$9, v.449, — f$^o$ 10, v. 508, — f$^o$ 11, v. 565, — f$^o$ 12, v. 622, — f$^o$ 13, v. 678, — f$^o$ 14, v. 734, — f$^o$ 15, v. 789, — f$^o$ 16, v. 844, — f$^o$ 17, v. 900, — f$^o$ 18 v. 956, — f$^o$ 19, v. 1011, — f$^o$ 20, v. 1066, — f$^o$ 21, v. 1122, — f$^o$ 22, v. 1179, — f$^o$ 23, v. 1234, — f$^o$ 24, v. 1290, — f$^o$ 25, v. 1346, — f$^o$ 26, v. 1403, — f$^o$ 27, v. 1459, — f$^o$ 28, v. 1515, — f$^o$ 29, v. 1571, — f$^o$ 30, v. 1627, — f$^o$ 31, v. 1684, — f$^o$ 32, v. 1740, — f$^o$ 33, v. 1796, — f$^o$ 34, v. 1852, — f$^o$ 35, v. 1908, — f$^o$ 36, v. 1964, — f$^o$ 37 v. 2020, — f$^o$ 38, v. 2076, — f$^o$ 39, v. 2131, — f$^o$ 40, v. 2187, — f$^o$ 41, v. 2243, — f$^o$ 42, v. 2299, — f$^o$ 43, v. 2356, — f$^o$ 44, v. 2410, — f$^o$ 45, v. 2466, — f$^o$ 46, v. 2552, — f$^o$ 47, v. 2576, — f$^o$ 48, v. 2633, — f$^o$ 49, v. 2689, — f$^o$ 50, v. 2745, — f$^o$ 51, v. 2801, — f$^o$ 52, v. 2857, — f$^o$ 53, v. 2913, — f$^o$ 54, v. 2269, — f$^o$ 55, v. 3025, — f$^o$ 56, v. 3081, — f$^o$ 57, v. 3137, — f$^o$ 58, v. 3194, — f$^o$ 59, v. 3250, — f$^o$ 60, v. 3306, — f$^o$ 61, v. 3362, — f$^o$ 62, v. 3419, — f$^o$ 63, v. 3475, — f$^o$ 64, v. 3532, — f$^o$ 65, v. 3588, — f$^o$ 66, v. 3646, — f$^o$ 67, v. 3701, — f$^o$ 68, v. 3757, — f$^o$ 69, v. 3813, — f$^o$ 70, v. 3870, — f$^o$ 71, v. 3926, — f$^o$ 72, v. 3983.
En deux passages, qui vont l’un du vers 280 au vers 336, l’autre du vers 1467 au vers 1670, la plupart des éditeurs ont cru introduire dans le récit plus de cohérence en rangeant autrement que le scribe d’Oxford certains groupes de vers. Je crois qu’ils ont fait à tort ces transpositions et j’ai donc respecté le texte du manuscrit. Mais depuis soixante ans les lexicographes, les critiques littéraires, les grammairiens qui ont eu à citer ces vers les ont toujours cités d’après la numérotation qui résulte desdites transpositions : il importait de la conserver. C’est pourquoi le lecteur, aux passages en question, trouve dans les marges de la présente édition deux numérotations : l’une représente l’ordre selon lequel ces vers se suivent dans le manuscrit ; l’autre, indiquée par des chiffres entre crochets, représente l’ordre adopté par les autres éditeurs.
# La Chanson de Roland/Léon Gautier

Léon Gautier a produit de nombreuses éditions de La Chanson de Roland, sous différentes formes, régulièrement revues et corrigées.
À partir de 1872 : Édition critique en deux volumes
    Texte critique, accompagné d’une traduction nouvelle, et précédé d’une introduction historique.
    Seconde partie : Notes et variantes, glossaire et table.
À partir de 1876 : Édition classique
    Texte critique, traduction et commentaires, grammaire et glossaire.
À partir de 1876 : Édition abrégée
    Texte critique, traduction et commentaires.
À partir de 1881 : Édition populaire Livre
    Traduction seule, précédée d’une introduction et accompagnée d’un commentaire, illustrations de Merson.
# La Cité antique, 1870

Pour les autres éditions de ce texte, voir La Cité antique.
# La Vallée de l’inquiétude
### LA VALLÉE DE L’INQUIÉTUDE

Autrefois souriait un val silencieux que son monde n’habitait pas : tous étaient allés en guerre, confiant aux doux yeux des étoiles, la nuit, de veiller des hautes tours de l’azur sur les fleurs au milieu de qui, tout le jour, le soleil vermeil demeurait paresseusement.
Maintenant, tout visiteur confessera l’instabilité de la triste vallée. Il n’y a rien d’immobile — rien sauf les airs qui accablent la magique solitude. Ah ! aucun vent ne trouble ces arbres qui palpitent comme les mers glacées autour des brumeuses Hébrides ! Ah ! aucun vent ne pousse ces nuages qui frémissent par les cieux inquiets, avec malaise, du matin au soir, au-dessus des violettes qui sont là par myriades de types de l’œil humain — au-dessus des lis qui ondulent et pleurent sur une tombe sans nom. Ils ondulent : de leurs odorants sommets d’éternelles rosées tombent par gouttes. Ils pleurent : de leurs délicates tiges les pérennelles larmes descendent en pierreries.
# La Valse

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* La Valse, de Alphonse Allais
* La Valse, de Sully Prudhomme
* La Valse, de Maurice Ravel
# La Valse (Sully Prudhomme)
### LA VALSE

Couples pâles, silencieux, Ils tournent, et le parquet ploie, Et vers le lustre qui flamboie S’égarent demi-clos leurs yeux.
Je pense aux vieux rochers que j’ai vus en Bretagne, Où la houle s’engouffre et tourne, jour et nuit, Du même tournoîment que toujours accompagne  Le même bruit.
La valse molle cache en elle Un languissant aveu d’amour. L’âme y glisse en levant son aile : C’est comme une fuite éternelle, C’est comme un éternel retour.
Je pense aux vieux rochers que j’ai vus en Bretagne, Où la houle s’engouffre et tourne, jour et nuit,
Du même tournoîment que toujours accompagne  Le même bruit.
Le jeune homme sent sa jeunesse, Et la vierge dit : " Si j’aimais ? " Et leurs lèvres se font sans cesse La douce et fuyante promesse D’un baiser qui ne vient jamais.
Je pense aux vieux rochers que j’ai vus en Bretagne, Où la houle s’engouffre et tourne, jour et nuit, Du même tournoîment que toujours accompagne  Le même bruit.
L’orchestre est las, les valses meurent, Les flambeaux pâles ont décru, Les miroirs se troublent et pleurent. Les ténèbres seules demeurent, Tous les couples ont disparu.
Je pense aux vieux rochers que j’ai vus en Bretagne, Où la houle s’engouffre et tourne, jour et nuit, Du même tournoîment que toujours accompagne  Le même bruit.
# La Vie rurale/77

J’ai fait, l’autre soir, un voyage, À travers un pays nouveau, Qui m’a laissé dans le cerveau Un souvenir triste et sauvage.
Loin de mon toit, chez un ami, J’avais passé le jour en fête : J’en revenais, penchant la tête, Cavalier qui dort à demi.
L’hiver, de ses mains nébuleuses, Froissait les bois et les sillons. La neige aux pâles tourbillons Blanchissait les plaines frileuses.
Et moi, j’allais ; sombre et lassé, Je traversais das champs sans borne, Cétait la nuit ; — la lune morne Se leva dans l’éther glacé.
À sa lueur sous le nuage, Cieux et terrains semblaient plus froids… Chemin faisant, je vis les croix D’un cimetière de village.
Un chêne mort, non loin de là, Se découpait en silhouette ; Et, sur cet arbre, une chouette Qui m’aperçut… et me parla.
« Où vas-tu donc à pareille heure ? Me dit l’horrible oiseau de nuit. — Je vais là-bas, où ce feu luit, Me reposer dans ma demeure.
» — Non, reprit la sœur du hibou ; À l’horizon des plaines blanches, Tu vas dormir… entre deux planches, Entre deux planches, dans un trou.
» Le temps n’est plus où le poëte Apparaissait brillant et seul, Et dans les plis de son linceul Trouvait sa gloire toute faite.
» Il fallait être un des aînés : Le monde était dans sa jeunesse ; La gloire fut le droit d’aînesse Des devanciers prédestinés.
» Toi, maintenant, dans ce lit sombre, Tu resteras enseveli, La froide neige de l’oubli Pesant à jamais sur ton ombre !
» — Le diable t’emporte, oiseau noir ! Lui répondis-je de la route. Ta parole est celle du doute ; J’aime mieux celle de l’espoir.
» Ce monde est vieux, je le confesse ; Mais, quel que soit notre destin, Chaque journée a son matin, Et chaque siècle sa jeunesse ! »
# La Vie rurale/79

From november to may…
Le soleil des beaux jours s’en va tout pâlissant ; ﻿Le nuage se mouille ; La séve des buissons languit et redescend ; ﻿Le jardin se dépouille ; Et voilà que l’année en son pâle cercueil ﻿Repose, froide et morte ! Arrivez maintenant, en longs crêpes de deuil, Arrivez, sombres mois qui formez son escorte : Novembre, et toi décembre, et toi morne janvier ﻿Où tant de neige tombe !
Sur la feuille flétrie et sur le dur gravier, ﻿Entourez cette tombe !
Une hirondelle encor parlait l’autre matin, ﻿Mais c’était la dernière. J’entends de plus en plus le grondement lointain ﻿Des eaux de la rivière. L’aube à regret se montre, elle pleure, et le soir ﻿Se hâte de la suivre : Venez donc maintenant, vêtus de gris, de noir, Couverts de manteaux blancs tout saupoudrés de givre, Venez, ô tristes mois, les yeux de larmes pleins ; ﻿Et d’une herbe fanée Ornez pieusement, comme des orphelins, ﻿Le tombeau de l’année !
Il pleut : l’eau de la nue arrose un sol fangeux ﻿Où rampe la limace. Le tonnerre parfois, comme un glas orageux, ﻿Gronde au loin dans l’espace. Les lézards sont rentrés, pour dormir leur sommeil, ﻿Au trou qui les protége. Passez donc maintenant, en funèbre appareil, Passez, mois de l’hiver, comme passe un cortége :
L’année est morte : hiver, exhale tes douleurs ! ﻿Pleurez, brouillards fidèles… Ces mortes-là, du moins, renaissent sous les pleurs ﻿Que l’on répand sur elles !
# La Vie rurale/75

La rafale hier soir soufflait dans la vallée. Les arbres du chemin, bordure échevelée, S’inclinaient sous le choc des brusques tourbillons. Cependant une femme y passait, en haillons, Jeune encore, l’œil noir, mais pâle et chancelante, Et trahissant l’effort dans sa démarche lente. Lasse enfin, à travers la tempête et le bruit, Elle vint demander un gîte pour la nuit, Et, dans le vieux hangar, dont la toiture plie, Pauvre femme inconnue, elle fut accueillie. À côté des brebis, sur un tas de blé noir, On lui fit une place, et puis, adieu, bonsoir ! Or, voilà ce matin, nouvelle inattendue,
Que cette voyageuse, en nos vallons perdue, Sur le blé du hangar qui touche à la maison, A mis au monde un fils, un beau petit garçon. Pendant que l’ouragan secouait la muraille, Que les gouttes de pluie y tombaient sur la paille, Il est né cette nuit sans se faire annoncer. En vérité, petit, c’est beaucoup se presser. Mais n’importe, chacun se sent l’âme touchée ; On accourt, on s’empresse autour de l’accouchée. On rit au nouveau-né, dont le vagissement À côté des brebis semble un doux bêlement. Ma femme est là, riant et pleurant ; elle assiste La mère qui lui rend un beau sourire triste. Elle fait appeler le médecin du lieu, Elle bénit l’enfant qui vient au nom de Dieu. Le pauvre ange ! il est nu : certe, il faut qu’on l’habille ; Et l’on court au trousseau qui servit pour ma fille, À ces chers souvenirs que chacun reconnaît. On reprend au tiroir les langes, le bonnet, Ce beau petit bonnet de guipure un peu rousse Où l’on respire encore une odeur vague et douce ; Le manteau baptismal qui retombe à longs plis, Tout ce linge adoré, de la couleur des lis. Si bien que le marmot, ange qui bat des ailes,
Est magnifique à voir en robe de dentelles.
Qui que tu sois, enfant, digne objet de pitié, Pâle fils du hasard qui nous est confié, Puisse le Dieu propice au néant qui l’implore Te faire un avenir plus sûr que ton aurore. Qui sait ce que le ciel réserve pour destin À ce berceau, mêlé de paille et de satin ? Nous vivons dans un temps qui semble un vaste rêve : Ce qui fut haut descend, ce qui fut bas s’élève. Un vent terrible fait osciller l’univers. De rois déshérités les chemins sont couverts. À qui sera demain le sceptre et la puissance ? Qui sait, ô mendiant dont je plains la naissance, Si mes enfants un jour, sans aide et sans soutien, N’iront pas de leur toit s’abriter sous le tien !