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# Épitre du duc de Nevers, au duc de Vendôme, demeuré malade à la Charité-sur-Loire
### ÉPITRE DU DUC DE NEVERS, AU DUC DE VENDÔME

Demeuré malade de la petite vérole à la Charite- sur-Loire, lorsqu’il alloit prendre possession de son Gouvernement de Provence, en 1680.
Votre Altesse Sérénissime
Me recevroit en Hermotime,  Si, comme lui, je pouvois au dehors
 Développer mon ame de mon corps,
 Et l’envoyer errante & vagabonde
 Se promener par tous les coins du monde.
 Vous l’auriez vue, en vérité,
 Apparoître à la Charité,
En parure d’esprit, en aimable fantôme,
Pour égayer les sens du malade Vendôme,  Et lui rendre dans les besoins
 Mille devoirs & mille soins.
Mais l’ame dans le corps est trop embarrassée,
Et ne peut par son hôte être ainsi délaissée,
 À moins que le fatal ciseau,
Sans retour ne l’envoie en la nuit du tombeau ;
Mais treve de ce mot qui fait peur aux malades :
 Parlons de jeux, de mascarades,
De fêtes, de tournois, de bals & de balets,
 De gais festins, d’Amours folets.
Ici l’on vous attend avec impatience,
Plus sain, plus vigoureux, plus fringant que jamais, Chargé des riches dons de la belle Provence ;
En état de goûter un sort tout plein d’attraits,
De choisir les plaisirs dans l’aise & l’abondance,
 Et de courir à tout moment
De divertissement en divertissement :
 Le jeu, la chasse & la musique,
Le repas clandestin, le repas Mosaïque,
L’Amour même en sera, si ses transports pressans
Font jouer à la fin vos ressorts impuissans.
 En attendant l’effet de cet augure,
Et que votre air charmant, votre blonde figure,
 Vous redonne un plaisir parfait,
Ne songez qu’à vous faire une santé qui dure ;  Dorlotez-vous sur le tendre duvet,
Du profond Rabelais écoutant la lecture
 Qu’explique à votre chevet
Épicure Chapelle, & Chapelle Épicure.
* ↑ S. Marc a fait ici une Note que nous avons cru devoir rapporter. M. le Duc de Vendôme, avant que de revenir à la Cour, après sa petite vérole, alla passer l’hyver à Anet, où le Duc de Nevers lui écrivit plusieurs Épitres ou Lettres en Vers, au nom d’un Provincial de ses amis, nommé Moriez. C’est lui qu’il appelle le Baron de l’Arsée. Chapelle & l’Abbé de Chaulieu qui tenoient compagnie à M. de Vendôme, firent pour lui différentes réponses qu’on lira ci-après. S. Marc. Le changement fait par notre Auteur à l’endroit où est nommé le Baron de l’Arsée, auroit pu donner le change au Lecteur. En effet, il ne reste rien dans l’Épitre telle que nous l’imprimons, qui dénote que le Duc de Nevers écrivoit sous le nom d’un autre.
* ↑ Magicien, à qui les Habitans de Clazomene rendirent des honneurs divins.
* ↑ Ces Vers corrigés par Chaulieu, étoient ainsi dans l’original. Mais l’ame dans le corps est trop embarrassée  Chez le Baron de l’Arsée ; Et n’en sauroit sortir que le fatal ciseau Sans retour, &c.
* ↑ Entre ce Vers & le précédent, il y en avoit cinq que Chaulieu a retranchés. Peut-être dérouillés & changeant de nature, Leur vertu productrice en votre sang s’épure ; Et, coulant dans vos nerfs avec activité, Vous rendra quatre-vingt à la postérité,  Tel qu’un autre Scilure.
* ↑ Ce verbe est au pluriel dans S. Marc, & alors le Vers est de quatre pieds.
# Épitres (Horace, Leconte de Lisle)/I/11

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Que te semble de Chios. Bullatius, de la fameuse Lesbos, de l’élégante Samos, de la royale Sardis de Crœsus, de Smyrna et de Colophon ? Valent-elles mieux ou moins que leur réputation ? Tout cela n’est-il pas inférieur au Champ-de-Mars et au Tibéris ? Une des villes Attaliques t’a-t-elle plu ? Préfères-tu Lébédus, en haine de la mer et des voyages ?
Tu sais ce qu’est Lébédus ? un bourg plus désert que Gabiæ et que Fidénæ. Cependant, je voudrais vivre là, oublieux des miens, oublié d’eux, et contemplant du rivage la lointaine fureur de Neptunus.
Mais celui qui vient de Capua à Roma, couvert de pluie et de boue, ne voudrait pas vivre dans l’auberge où il s’arrête. Celui qui, ayant eu froid, se réjouit des fourneaux et du bain, ne croit pas que ce soit là la meilleure des existences. Si l’Auster furieux t’a fait rouler en haute mer, tu ne vendras pas pour cela ta nef après avoir passé la mer Ægæenne. Rhodos et la belle Mityléné, puisque tu es sain et sauf, ne te serviront pas plus qu’un manteau au solstice d’été, une blouse par les vents neigeux, le Tibéris dans l’hiver, et du feu en Sextilis.
Pendant que cela t’est permis et que la Fortune te fait bon visage, c’est à Roma qu’il faut vanter Samos, Chios et Rhodos. Reçois d’une main reconnaissante l’heure heureuse que t’accordent les Dieux et ne remets pas le moment du bonheur ; et, de cette façon, en quelque lieu que tu sois, tu pourras dire que tu as vécu à ton gré. Car, si c’est la raison et la sagesse qui dissipent les soucis, et non les lieux qui dominent la vaste mer, en traversant celle-ci, on change de ciel, non d’esprit ; et nous nous épuisons en une oisiveté laborieuse, montant pour vivre heureux sur des nefs et des quadriges. Ce que tu cherches est ici, à Ulubræ, si l’égalité d’âme ne te fait pas défaut.
# Épitres (Horace, Leconte de Lisle)/I/12

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Si tu sais jouir des biens que tu recueilles, Iccius, sur les terres Siculiennes d’Agrippa, il n’appartient point à Jupiter de te prodiguer une plus grande abondance. Cesse tes plaintes. Il n’est point pauvre celui qui a de quoi vivre. Si ton estomac, ta poitrine et tes pieds sont en bon état, les richesses royales ne pourront ajouter rien de mieux à cela.
Si, par hasard, au milieu de tant de biens, tu vis d’herbes et d’ortie, sans boire de vin, tu vivras toujours de même, la Fortune dût-elle t’inonder de ses flots d’or : soit parce que la richesse ne change point la nature, soit parce que tu mets la vertu au-dessus de tout.
Nous nous étonnons que les troupeaux ravagent les champs et les moissons de Démocritus, pendant que son esprit vagabonde hors de son corps, lorsque toi, au milieu de la lèpre et de la contagion générale du gain, ne songeant à rien de vulgaire, tu as le souci des choses sublimes : quelles causes enchaînent la mer, d’où vient la douceur de l’année, si les étoiles errent et vagabondent d’elles-mêmes ou obéissent à un ordre, ce qui cache l’orbe obscurci de la Lune et le montre de nouveau, quelle volonté et quelle puissance produisent la concorde des choses opposées, si Empédoclès est en délire, ou Stertinius.
Mais, soit que tu manges des poissons, des poireaux ou des oignons, traite bien Pompéius Grosphus, et, s’il te demande quelque chose, fais-le volontiers. Grosphus ne te demandera rien que de juste et de raisonnable. Une provision d’amis est aisée à faire, quand tout manque aux hommes de bien.
Cependant, de peur que tu ignores où en est la fortune Romaine, le Cantabre a été dompté par le courage d’Agrippa, et l’Arménien par celui de Claudius Néro ; Phraatès a subi à genoux le joug et les lois de Cæsar, et l’Abondance dorée répand sa pleine corne de fruits sur l’Italia.
# Voyage et recherches en Égypte et en Nubie

* I. Départ et traversée 1 août 1846
* II. Alexandrie son histoire la ville ancienne et moderne 1 septembre 1846
* III. Les Pyramides 15 novembre 1846
* IV. Le Caire ancien et moderne 1 mars 1847
* V. Méhémet-Ali Héliopolis 1 mai 1847
* VI. Le Nil 15 juillet 1847
* VII. Thèbes 15 décembre 1847
* VIII. Haute-Egypte Silsilis Ombos Syène et Philœ 1 avril 1848
* IX. Des Castes en Égypte
* X. La Nubie. — Ibsamboul et la seconde Cataracte
# À Abel

* Œuvres complètes de André Chénier, 1819/Élégie, I
* Œuvres poétiques de Chénier/Moland, 1889/À Abel
# À Alfred Brun

Tu n’as jamais sondé des yeux l’immensité De nos bois giboyeux, de nos fertiles plaines ; Notre fier Saint-Laurent n’a jamais reflété Ta voile dans les plis de son grand flot bleuté… Et tu t’épris pourtant des plages canadiennes.
Tu chéris le passé qu’avec tant de succès Crémazie évoqua sur sa lyre attendrie. Notre histoire, là-bas, t’enflamme, car tu sais Que tes nobles aïeux ont de leur sang français Fécondé pour toujours le sol de ma patrie.
Mais je crains bien d’avoir espéré vainement Étreindre sous mon ciel ta main chaude et loyale. Aussi, pour te montrer, malgré l’éloignement, Ce ciel tout à la fois rigoureux et clément, J’ai dessiné les mois de la terre natale.
Mais il m’aurait fallu les crayons immortels Échappés à la main d’un Virgile ou d’un Dante… Je rêve, malgré tout, qu’aux vieux champs paternels Tu croiras reconnaître en mes humbles pastels Un petit coin fleuri des bords de la Charente.
# « Ô toi, que mon amour profond »

Ô toi, que mon amour profond et sans mélange Formé de ton image et de ton souvenir, Avait su distinguer en l’auguste phalange Des jeunes beautés dont nous faisons notre ange Pour nous guider dans l’avenir,
Toi que tout rappelait à mon âme inquiète, Et dont l’âme sans cesse assise auprès de moi, Me dérobait du temps, qu’à présent je regrette, Le cours lent à mes vœux, quand la bouche muette, Je ne pouvais penser qu’à toi,
Qu’as-tu fait — loin de moi, tu fuis, et ton sourire Vers moi se tourne encor, adorable et moqueur, Tu sais ce que toujours, tout-puissant, il m’inspire, Tu l’adresses, hélas ! il me paraît me dire : Je te quitte de gaîté de cœur !
Tu me railles, méchante, ah ! de ta moquerie, Si tu voyais combien l’aiguillon me fait mal, Ce qu’à l’âme, il me met de douleur, de furie ! D’amour ! tu cesserais ta vile fourberie !… Mais non ! — cela t’est bien égal !
C’est trop te demander — pars, fuis où bon te semble ; Ailleurs, va-t’en verser la joie et le plaisir ; Cherche un autre amant ; Dieu fasse qu’il me ressemble !… Nous pouvions dans l’amour vivre longtemps ensemble… Seul, dans l’ennui, je vais mourir !
# À Adolphe, à son départ pour la Suisse
### À Adolphe, à son départ pour la Suisse

Tu vas errer sur ces rivages Où glisse l’onde du Léman, Où s’élance au sein des nuages La cime altière du Mont-Blanc. Ah ! que ne puis-je, sans entrave, Suivre ta course vers ces lieux, Comme l’oiseau, longtemps esclave, Dont l’aile a retrouvé les cieux !
Tu verras ces douces retraites Où Voltaire acheva ses jours, Ou Byron chanta les tempêtes, Où Rousseau peignit les amours. Près du nid de l’aigle sauvage Tu verras bondir le chamois, Près du torrent gonflé de rage S’entr’ouvrir la rose des bois.
De ces monts dont la neige blanche Réfléchit les feux du couchant, De ces glaciers d’où l’avalanche Roule son char retentissant, Du fond des bois, du sein des plaines Jette un regard, donne un soupir À ton ami, qui dans ses chaînes S’agite en vain pour s’affranchir.
Pense à lui, lorsque sous l’ombrage, Au pied des paisibles chalets,
Tu verras du pâtre sauvage Les jeux simples et sans apprêts. Pense à lui, qui, forcé de plaire À ceux même qu’il voudrait fuir, Dans leur vaine et brillante sphère, Se fait un devoir du plaisir.
Pense à lui, quand du lac tranquille Sur ta barque effleurant les eaux, Tu verras l’hirondelle agile D’un coup d’aile écumer les flots. Loin du bruit et de la poussière, Que de fois a-t-il souhaité Un ciel pur, un lac solitaire, Une barque et la liberté !
# À Adrien Remacle

* À Adrien Remaclepoème de Paul Verlaine« Votre femme chantait délicieusement »

## Éditions

Édition en français :
* À Adrien Remacle (1901, publié dans Dédicaces)
# À Albert Collignon - Vendredi 8 Octobre 1869

                         Avignon
                         8, Portail Mathéron,
                         Vendredi 8 Octobre 1869.
       Cher Monsieur,
C'est bien mal de ma part reconnaître la gracieuseté de votre souvenir très-rétrospectif que de vous parler maintenant seulement de votre livre.
J'ai pour excuse un voyage de vacances, qui a interrompu la lecture ou mieux l'étude, que demande une œuvre telle.
Mais, depuis, votre volume n'a pas quitté ma table pendant les soirées reprises ; et c'est à peine si je m'en sépare à présent, me croyant toutefois obligé, par mon long silence, à vous donner ma sensation immédiate et unique, sans la laisser se réfléchir ni s'ordonner.
Vous me pardonnerez peut-être la banalité d'un pareil jugement en faveur de ce qu'il a toujours de vrai et de la privation que je m'impose, en écartant toute la vague influence des choses que j'aimerais à vous écrire dans quelques jours.
L'art et la vie de Stendhal demeure les complètes annales de cet esprit admirable ; et votre mode de critique, lequel a cette originalité de résumer, dans ses certitudes, la critique de notre temps et d'être à la fois extrêmement spacieux, me semble précisément commandé par l'écrivain de votre choix, que ranime son intime pensée.
Mais je veux que ce billet reste le hâtif serrement de main projeté, un simple remerciement, votre livre fermé, que de bonnes heures me soient venues de si loin et de si longtemps.
Veuillez croire, Monsieur, à mon entière sympathie.
                      STÉPHANE MALLARMÉ.
# À Alexandre D.

* À Alexandre D.poème de Victor Hugo (1854)« Merci du bord des mers à celui qui se tourne »

## Éditions

Édition en français :
* À Alexandre D. (1911, publié dans Les Contemplations (éd. 1911))
# À Alfred de Musset

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À Alfred de Musset, poème de Félix Arvers
* À Alfred de Musset, poème de Louise-Victorine Ackermann
# À Albert Mérat

* À Albert Mératpoème de Paul Verlaine

## Éditions

Éditions en français :
* À Albert Mérat (1884, publié dans Jadis et naguère)
* À Albert Mérat (1891, publié dans Jadis et naguère)
* Et nous voilà très doux à la bêtise humaine (1902, publié dans Jadis et naguère)
# Étoiles peintes/Tout dort
## TOUT DORT

L’arbre du soir, l’abat-jour de la lampe et la clef du repos.
Tout tremble quand la porte s’ouvre sans éveiller de bruit.
Le rayon blanc traverse la fenêtre et inonde la table.
Une main avance à travers l’ombre, le rayon, le papier sur la table.
C’est pour prendre la lampe, l’arbre au cercle étendu, l’astre chaud qui s’évade.
Un souffle emporte tout, éteint la flamme et pousse le rayon.
Il n’y a plus rien devant les yeux que la nuit noire et le mur qui soutient la maison.
# Étoiles peintes/Mécanique verbale et don de soi
## MECANIQUE VERBALE ET DON DE SOI

Aucun mot n’aurait mieux pu, sans doute, exprimer sa joie.
Il le dit et tous ceux qui attendaient contre le mur tremblèrent.
Il y avait au centre un grand nuage — une énorme tête et les autres observaient fixement les moindres pas marqués sur le chemin.
Il n’y avait rien pourtant et dans le silence les attitudes devenaient difficiles. Un train passa derrière la barrière et brouilla les lignes qui tenaient le paysage debout.
Et tout disparut alors, se mêla dans le bruit ininterrompu de la pluie, du sang perdu, du tonnerre ou des paroles machinales du plus important de tous ces personnages.
# Étoiles peintes/Vieux port
## VIEUX PORT

Un pas de plus vers le lac, sur les quais, devant la porte éclairée de la taverne.
Le matelot chante contre le mur, la femme chante. Les bateaux se balancent, les navires tirent un peu plus sur la chaîne.
Au dedans il y a les paysages profonds dessinés sur la glace ; les nuages sont dans la salle et la chaleur du ciel et le bruit de la mer. Toutes les aventures vagues les écartent.
L’eau et la nuit sont dehors qui attendent.
Le moment viendra de sortir. Le port s’allonge le bras se tend vers un autre climat, tous les cadres sont pleins de souvenirs, les rues qui penchent, les toits qui vont dormir.
Et pourtant tout est toujours debout prêt à partir.
# Étoiles peintes/L’Ombre et l’Image
## L’OMBRE ET L’IMAGE

Si j’ai ri ce n’est pas du monde éclatant et joyeux qui passait devant moi.
Les têtes penchées ou droites me font peur et mon rire aurait changé de forme en une grimace.
Les jambes qui courent tremblent et les pieds plus lourds manquent le pas.
Je n’ai pas ri du monde qui passait devant moi — mais parce que j’étais seul, plus tard, dans les champs, devant la forêt énorme et calme et sous les voix qui, dans l’air endormi, se répondaient.
# Étoiles peintes/Mouvement interne
## MOUVEMENT INTERNE

Sa face écarlate illumine la chambre où il est seul. Seul avec son portrait qui bouge dans la glace. Est-ce bien lui ? Serait-ce l’œil d’un autre ? Il n’en aurait pas peur. Son pied manque le sol et il avance en éclatant de rire. Il croit que cette tête parle — celle qu’il a devant lui, ivre, les yeux ouverts.
Le plafond s’abaisse, les murs vont éclater et il rit. Il rit au feu qui lui chauffe le ventre ; à la pendule qui bat comme son cœur. La chambre roule — ce bateau dont le mât craquerait s’il faisait plus de vent. Et, sans s’apercevoir qu’il tombe, sur le lit où il va s’endormir, il croit encore rêver que les vagues l’emportent. Trop loin. Il n’y a plus rien que le rire idiot du réveil et le mouvement inquiétant de la porte.
# Étoiles peintes/Tumulte
## TUMULTE

La foule descendait plus vite et en criant. Ils venaient tous du fond, de derrière les arbres, de derrière le bois du cadre, de la maison. Chaque visage blanc avait un regard animé — et sur leurs traces les paroles plus lourdes s’effaçaient.
Au bruit qui se fit dans le coin le plus sombre tout s’arrêta, tout le monde s’arrêta, même celui dont la tête était tournée vers la muraille.
Et alors, à cause du vent, les fleurs de la tapisserie et des étoffes remuèrent.
# Étrange aboutissant d’une splendeur si grande

* Étrange aboutissant d’une splendeur si grande,
* Cette effroyable cire au jaune horrible et mat,
* Aux verts cadavéreux, semble d’un Goliath
* L’âpre tête tranchée où luit la mouche à viande.
* Lourd profil du dieu mort que la boucle enguirlande,
* Prince vers qui montait le sonore vivat !
* Ton front putréfié n’offre plus rien de fat,
* Ton teint momifié, de plaques se faisande.
* Le porphyre s’effrite, et le granit se fond ;
* La cire immortalise, en l’étendant, ta ride.
* Grâce antique, figée en Adonis putride.
* Et ne sera-ce pas un exemple profond,
* Si, vers la fin des temps, de ta vaste Épopée,
* Il ne reste, Grand Roi, qu’une vieille Poupée ?
# Étoiles peintes/Mémoire d’homme
## MÉMOIRE D’HOMME

De ses épaules larges, contre l’ombre qui danse sur le mur, il tient la place où les autres têtes passeraient.
L’instrument est une guitare dont les notes ne vont pas assez haut.
Personne n’entend rien, pourtant ses doigts pincent les cordes ; il joue et ses pieds battent sans cesse la mesure.
Un œil fermé, l’autre perdu derrière le rideau plissé, quand l’air s’étale et que la foule danse, tout le monde danse, tout le monde crie et enfin deux bras blancs sortis des fumées de sa pipe lui entourent le cou.
Dans le fond les danseurs arrêtés regardent le tapis.
# Œuvres posthumes (Verlaine)/Dédicace manuscrite de la bonne chanson
## DÉDICACE MANUSCRITE DE LA BONNE CHANSON

Faut-il donc que ce petit livre Où plein d’espoir chante l’Amour, Te trouve souffrante en ce jour, Toi, pour qui seule je veux vivre ?
Faut il qu’au moment tant béni Ce mal affreux t’ait disputée À ma tendresse épouvantée Et de ton chevet m’ait banni ?
— Mais puisque enfin sourit encore Après l’orage terminé L’avenir, le front couronné De fleurs qu’un joyeux soleil dore,
Espérons, ma mie, espérons ! Va ! les heureux de cette vie Bientôt nous porteront envie, Tellement nous nous aimerons !
5 juillet 1870.
# Œuvres posthumes (Verlaine)/Avertissement

On trouvera, dans cette édition définitive du Tome premier des Œuvres posthumes, toutes les œuvres, en effets, « posthumes », dont se composait le Tome unique de la première édition, mais dans un ordre plus clair et plus logique, et allégées de quelques poèmes qui, déjà publiés dans les précédents recueils, n’avaient été répétés dans celui-ci que par erreur.
# À une jeune fille

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.

## Œuvres

* À une jeune fille, poème de Victor Hugo
* À une jeune fille, poème de André Van Hasselt
* À une jeune fille, poème d’Armand Silvestre
* À une jeune fille, poème de Charles Cros
* À une jeune fille, poème de Marie Mennessier-Nodier
* À une jeune fille, poème de Louis Bouilhet
# À une jeune épousée
### UNE JEUNE ÉPOUSÉE

Le livre de la vie est le livre suprême
Dont chaque feuillet fuit sous le doigt curieux ; Vous êtes arrivée à la page où l’on aime : On la lit lentement, car on la lit à deux…
Ah ! désormais, goûtez le charme dont s’enivre, A ce riant passage, une âme de vingt ans, Et puisse-t-il, fidèle aux vœux qui vont vous suivre, Éterniser pour vous les douceurs du printemps !…
Vous êtes la beauté, la grâce, la jeunesse, Ainsi de vos beaux ans s’épanouit la fleur…
Mais, plus douces encor, les fleurs de la tendresse, Moisson toujours nouvelle, empliront votre cœur.
Soyez heureuse auprès de l’époux qu’on envie ! Que, sur vos deux cadrans où chaque heure a son tour, L’aiguille au pas furtif qui mesure la vie, S’arrête en même temps à l’heure de l’amour !
# À une jeune femme

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* À une jeune femme, poème de Victor Hugo
* À une jeune femme, poème de Friedrich Schiller
# À une jeune fille (Armand Silvestre)
### À UNE JEUNE FILLE

Comme un rideau de mousseline Tendu sur les horizons bleus, L’automne sur ses pas frileux Traîne une vapeur opaline.
Adieu l’éclat des jours vermeils ! Sur le berceau tremblant des roses, L’automne de ses doigts moroses, Ouvre l’aile des longs sommeils.
Les parfums légers qui des grèves Montent comme d’un encensoir Ne bercent plus, dans l’air du soir, Le vol alangui de nos rêves.
Tout est triste sur les chemins Où l’or des branches dépouillées Emporte l’orgueil des feuillées Avec des sanglots presque humains ;
La fuite des oiseaux s’effare Et les chevreuils sont aux abois, Sitôt que le vent dans les bois Sonne sa première fanfare.
Et la plaine, sous les autans, S’emplit d’une peur incertaine. — Hélas ! comme l’heure est lointaine Où reverdira le printemps !
Mais, en attendant qu’il renaisse, Ramenant clartés et couleurs, L’an garde ses plus belles fleurs Pour en parer votre jeunesse !
# À une jeune fille poète (Laprade)
### II À une jeune fille poète

Si j’étais jeune fille, et si, dans ma saison, J’étais belle et poëte, Pour chanter, j’aimerais mieux un nid de pinson Qu’un trépied de prophète ; Je saurais peu quel vent pousse l’humanité Et quel trône vacille ; Mais je dirais son nom à chaque fleur, l’été, Si j’étais jeune fille.
Je n’aurais jamais lu nos apôtres nouveaux ; Aimant ce qu’ils méprisent, Moi, j’irais par les bois dérober aux oiseaux Les secrets qu’ils se disent ;
J’irais, comme une sœur du peuple harmonieux Qui vole et qui babille, Saluer avec lui chaque aube dans les cieux, Si j’étais jeune fille.
Sans avoir demandé le secret de la foi, Sans connaître le doute, Comme une eau qui s’enfuit sur sa pente, ainsi moi, Je courrais sur ma route. Si le siècle s’agite en des nuits sans sommeil, Si nul phare n’y brillé, Je l’aurais ignoré !… Je verrais le soleil, Si j’étais jeune fille.
L’air des champs me ferait rêver, rire ou sauter, Tout heureuse de vivre ; La fauvette serait-mon seul maître à chanter, Les prés seraient mon livre ; Comme en un frais écrin je ferais là mon choix ; Et sous une charmille, J’irais parer ma lyre avec les fleurs des bois, Si j’étais jeune fille.
La cigale aux bluets parle dans les sillons, Aux grands blés l’alouette ; L’âtre se réjouit d’écouter les grillons : Car tout a son poëte. Moi, je serais, — bien mieux qu’un écho des docteurs. —
La voix de la famille ; Et mes vers chanteraient ce que rêvent nos sœurs, Si j’étais jeune fille.
Car il est deux trésors qu’on ne peut appauvrir, Qu’on creuse à fantaisie ; Il est deux ruisseaux purs d’où coule, sans tarir, Toute la poésie : La nature et le cœur. — Deux célestes forêts ! La musique y fourmille ; J’y chercherais la mienne, et je l’y trouverais, Si j’étais jeune fille.
Mais je donnerais tout, renom déjà fondé, Peuple ému de m’entendre, Pour un seul mot de l’être à qui j’aurais gardé Ma chanson la plus tendre ; Je jetterais mon luth pour tenir, tout le jour, Sa main sous ma mantille… Le génie est bien beau ! — J’aimerais mieux l’amour, Si j’étais jeune fille.