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# Les Hirondelles (Esquiros)/Les deux Anges.
### Les deux anges.

Deux anges éclos d’un sourire
Un jour, sur les lèvres de Dieu, Abandonnèrent au zéphyre
Leurs ailes dans l’horizon bleu ;
Jumeaux de goûts, de forme et d’âge, Un même amour est leur partage ; Souvent le regard des élus
Ne distinguait pas les deux frères, Et Dieu qui les créa naguères
Déjà ne les reconnait plus.
Leurs yeux conversaient sans parole : Tous deux aimaient la même fleur : Ils portaient le même symbole
Et l’azur était leur couleur : Auprès de la couche timide
Ils veillaient dans la nuit humide ; Et protégeant la chasteté, Entre leurs doigts tressaient la rose
Que l’hymen promet et dépose
Au front de la virginité.
Du jeune enfant à la lumière, Quand il dormait dans son berceau, Leur baiser ouvrait la paupière ; Sa mère levant le rideau, Et voyant son sourire étrange, Disait : Il joue avec un ange !
Ses yeux rêvaient de beaux palais, Et de sa langue embarrassée
Leur main toujours plus empressée
Déliait les tendres filets.
Si même à son printemps, l’enfance
Laissait tomber dans un cercueil
La couronne de l’innocence ; Les anges tissaient son linceul,
Et puis, déliant sa belle ame, Portaient sur leurs ailes de flamme
Ce nouvel ange au paradis.
Ils disaient : C’est un jeune frère
Que nous dérobons à la terre
Et qui fuit les bommes maudits !   Un soir, sur le bord d’une rive
Où des saules pleurent sur l’eau, Où de son haleine plaintive
Le vent soulève un vert rideau, Ils s’arrêtèrent, et de l’onde
Qui fuit devant eux vagabonde, Ils virent (songe merveilleux !)
Sortir le sein d’une baigneuse : C’était Nanette la glaneuse
Qui regarde avec des yeux bleus.
Personne ne lui fut rebelle, Car l’enfant lui rit au berceau, Car les vieillards la trouvent belle, Et les filles de son hameau, Quand on danse sur les pelouses, N’osent plus en être jalouses.
Sur les anges sa vue agit ; Car leur front sur leur sein se penche
Et du bout de son ailel)lanche
L’un se voila ; — l’autre rougit.
Le lendemain ils s’en allèrent, L’un pour rallumer le soleil, L’autre, quand les cieux s’éclairèrent, D’un enfant bercer le réveil.
— Ne retourne pas sur la rive, Dit l’ange d’une voix craintive, Ève perdit l’homme innocent.
Ne crains rien, répondit son frère, Mon regard n’est pas téméraire ; Adieu, je pars en t’embrassant.
Quand du ciel la sainte milice
Revint se ranger au saint lieu.
De l’amour portant le calice
Pour étancher la soif de Dieu ; Au milieu du cercle splendide, Hélas ! une place était vide ; Son frère pleura ; Salomon
Le premier devina l’histoire ; En vain on refusa d’y croire…
L’ange n’était plus qu’un démon.
À son loyer, le soir, on attendit Nanette, Mais vainement ; la lune en sa chambre muette
Pâlissait ; sur la rive, on reconnut ses pas
Et ceux d’un étranger : on trouva sa dentelle, On vit le long du bord blanchir deux plumes d’aile, Mais elle, ne reparut pas.
# Les Hirondelles (Esquiros)/Léthargie.
### Léthargie.

— Frère, entendez-vous pas une voix dans la nuit ? — Sur l’herbe des tombeaux c’est le vent qui bruit.
Oh ! si vous l’aviez vue avec un pied timide
Ouvrir en se baignant l’onde, miroir humide ; De nos champs pour parure elle avait la couleur ; Quand, portant sur le front une verte corbeille, Elle courait pieds nus ; bien souvent une abeille
Prit sa lèvre pour une fleur.
Jeune brune aux yeux noirs, rieuse, insouciante, Qu’un nuage, une mouche, un rien impatiente ; Qui cueillait, en jouant, les épis du sillon, Et gravissant, au soir, le rocher qui surplombe, Eût donné sa beauté pour un nid de colombe, Ses jours pour un bleu papillon :
Quand le village en rond danse sur la pelouse, Elle accourt, une fleur dans les cheveux : jalouse La mort y vint aussi sous d’étranges appas.
Quand le cercle tournait, l’imprudente danseuse
Sentit frémir sa main rebelle et paresseuse
Sous la main froide du trépas.
Au lieu d’un voile blanc on lui mit un suaire, Et son lit nuptial fut une pauvre bière ; Un prêtre avec des chants l’endormit au tombeau ; Le trépas, l’habillant comme une fiancée, Lui mit de blanches fleurs sur sa tête glacée Et dans les mains un lourd flambeau.
Le cercueil avec bruit dans la fosse entr’ouverte
Tomba ; chacun y mit une guirlande verte : Mais, oh ! quel fut l’effroi de cette vierge en deuil
Qui, naguère rieuse, agaçante, enjouée, S’éveilla, se tordit et se trouva clouée
Entre les planches d’un cercueil.
— Ma mère !… où suis-je ? encor nul soleil ne se lève : Hier je me souviens (n’est-ce pas, c’est un rêve), Que l’on m’enveloppait dans un étroit manteau : J’aurais voulu crier : mais ma bouche muette
Ne pouvait ; puis après dans mon ame inquiette
Tintait le bruit d’un lourd marteau.
Des pas !… je les connais : on marche sur ma tête.
Je me souviens encor ( mais je crois qu’on s’arrête)
Qu’Héralde, mon amant, qui me tenait de près, M’avait dit : Si sans moi tu descends dans la tombe, Ô mon unique amour, j’irai quand le jour tombe
M’agenouiller sous ton cyprès.
J’ai froid : entre ces draps que je suis mal à l’aise !
Je ne puis remuer : ce lit si dur me blesse : J’entends sur le bois neuf filtrer des gouttes d’eau : Où suis-je donc enfin !… Oh ! je respire à peine, Car je sens sur mon sein dans la nuit avec peine
Plomber un énorme fardeau.
Si j’étais… Non, d’effroi l’ame à cette pensée
Se soulève : au trépas si j’étais fiancée, Si… Dieu ! tomber vivante au fond de cet écueil ! N’avoir plus que mes bras à ronger ! ô nature ! Entendre remuer, disputant leur pâture, Les vers autour de mon cercueil !
Entendez-vous encore un bruit au cimetière ?
Tout est calme, et la lune argente la bruière.
# Les Hirondelles (Esquiros)/L’Orage.
### L’Orage.

C’était un beau spectacle au milieu des ténèbres.
La lune qui sortait de ses voiles funèbres, Et qui glissait entre deux tours ;
L’orage qui là-bas s’avançait dans les nues ; Le château qui voyait, de ses têtes chenues
L’éclair sillonner les contours.
Les arbres, balancés par le vent qui murmure, Qui secouaient, la nuit, leur longue chevelure, Avec un bruit religieux.
La cloche du hameau qui tintait l’agonie, Et l’écho qui mêlait une sombre harmonie
À ce concert prodigieux.
Poètes, voici l’heure où vos têtes divines
Doivent, ainsi qu’une ombre errer sur les collines, Mesurer les cieux d’un coup d’œil ; Planer avec l’orfraie aux penchans de l’abîme ; Mêler des sons confus à ce concert sublime }
Chercher la gloire ou le cercueil.
Allez la tête haute et l’œil brillant de flamme, À la tempête en feu mêler aussi votre ame }
Volez sur la croupe des vents ; Respirez le tonnerre, enivrez-vous d’orage, Comparez votre cœur, et voyez si la plage
Gémit autant que les vivans.
Laissez vibrer sur vous les doigts de la nature, Vous êtes son clavier, et voici, je le jure, Son heure d’inspiration ;
Elle fera sortir de vos touches divines
Ces accens dont vous-même au milieu des ruines, Serez en admiration.
Le monde est une harpe immense ; chaque corde
Rend un son merveilleux, se cadence et s’accorde
Sous les doigts d’un musicien.
Le poète qui tient le monde en son génie, De ce vaste concert répétant l’harmonie, En est l’écho magicien.
# Les Mœurs du jour

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Les Mœurs du jour, de Guy de Maupassant
* Les Mœurs du jour, de James Fenimore Cooper
# Les Mœurs du jour (Cooper)

* Chapitre II
* Chapitre III
* Chapitre IV
* Chapitre V
* Chapitre VI
* Chapitre VII
* Chapitre VIII
* Chapitre IX
* Chapitre X
* Chapitre XI
* Chapitre XII
* Chapitre XIII
* Chapitre XIV
* Chapitre XV
* Chapitre XVI
* Chapitre XVII
* Chapitre XVIII
* Chapitre XIX
* Chapitre XX
* Chapitre XXI
* Chapitre XXII
* Chapitre XXIII
* Chapitre XXIV
* Chapitre XXV
* Chapitre XXVI
* Chapitre XXVII
* Chapitre XXVIII
* Chapitre XXIX
* Chapitre XXX
# Les Deux Persans

* Les Deux Persansfable de Jean-Pierre Claris de Florian

## Éditions

Édition en français :
* Les Deux Persans (1793)
# Les Deux Notaires

Hé ! bonjour, maître Robin. — Collègue, ouvrez-moi la porte ; C’est un contrat que j’apporte À parapher, ce matin. La cliente est fort gentille ; Vous savez que c’est la fille De monsieur André Bontemps ; Elle a bientôt dix-huit ans. Ah ! maître Lebègue, Mon très-cher collègue, Vous souvenez-vous du temps Où nous avions dix-huit ans ? Nous etions de gais compères, Et nous n’étions pas, Hélas ! Et nous n’étions pas Notaires !
Que nous étions beaux à voir Au sein de la capitale ! Comme feu Sardanapale, Nous festinions chaque soir. On disait : « Voilà des princes Oui sortent de leurs provinces… — Nous disons que le futur Se nomme monsieur Arthur… — Ah ! maître Lebègue, Mon très-cher collègue,
Paris est un bel endroit ; Nous y faisions notre droit ; Nous étions célibataires ; Et nous n’étions pas, Hélas ! Et nous n’étions pas Notaires !
Avons-nous joué des tours À la portière majeure, Qui nous gourmandait, à l’heure Où l’on ne vient pas du cours ! Un soir, que nous étions quatre, Nous avons failli la battre… — Nous disons que les parents Compteront cent mille francs… — Ah ! maître Lebègue, Mon très-cher collègue, Nous fumions et nous chantions ; Même parfois nous dansions Des polkas un peu légères ; Et nous n’étions pas, Hélas ! Et nous n’étions pas Notaires !
— Te rappelles-tu Clara ? — Parbleu ! ’était la grisette, Avec son nez en trompette, Ses yeux noirs, et cætera. Et puis, elle était si vive, Si fidèle, si naïve !… — Hum ! le régime adopté
Sera la communauté… — Ah ! maître Lebègue, Mon très-cher collègue, Elle m’adorait… — Tais-toi : Elle était folle de moi. — Nous étions déjà confrères ; Mais nous n’étions pas, Hélas ! Mais nous n’étions pas Notaires !
— Chut ! Robin, tâchons, mon vieux , De nous regarder sans rire ; Songe à ce qu’on pourrait dire Si l’on nous connaissait mieux. Tu sais bien que mon épouse Est un tant soit peu jalouse. Il faut bien se résigner… Il ne reste qu’à signer. — Ah ! maître Lebègue, Mon très-cher collègue, Vous êtes un scélérat… — N’oublions pas mon contrat : Nous nous en passions naguères, Quand nous n’étions pas, Hélas ! Quand nous n’étions pas Notaires !
# Les Deux Paysans et le Nuage

* Les Deux Paysans et le Nuagefable de Jean-Pierre Claris de Florian« Guillot, disoit un jour Lucas »

## Éditions

Éditions en français :
* Les Deux Paysans et le Nuage (1793, publié dans Fables de Florian)
* Les Deux Paysans et le Nuage (1913)
# Les Deux Présidences
## LES DEUX PRÉSIDENCES

De bons amis m’ont donné leurs suffrages
Et m’ont élu président du Caveau ; Dans ce fauteuil — un trône exempt d’orages —
Joyeusement je m’assieds de nouveau, Garantissant à tous l’indépendance, Le verre en main, je préside un repas…
Ah ! monsieur Thiers, en fait de présidence, Avec vous, moi, je ne changerais pas !
J’ai simplement un grelot pour insigne, Pas de crachats et pas de Toison d’or ;
Dans nos banquets, mon unique consigne
Est d’éveiller la gaîté qui s’endort.
Nul n’y discute avec outrecuidance, La politique a pour nous peu d’appas : Ah ! monsieur Thiers, en fait de présidence,
Avec vous, moi, je ne changerais pas !
Les vendredis, au seuil de l’assemblée
Quand je parais pour présider aux chants, Sans appareil, ma foi, j’entre d’emblée, Et les tambours ne battent point aux champs. Je vois, non pas l’intrigue et l’impudence, Mais l’amitié s’empresser sur mes pas : Ah ! monsieur Thiers, en fait de présidence, Certes, avec vous je ne changerais pas !
Tous vos discours sont, à chaque passage, À gauche, à droite, attaqués sans façon ; Les miens, jamais ! Si je lis un message, C’est, tous les mois, un toast à la chanson.
Des vers ce toast empruntant la cadence, À droite, à gauche, excite des hurras : Ah ! monsieur Thiers, en fait de présidence, Certes, avec vous je ne changerais pas !
Les communards, de Paris à Versailles, Vous ont forcé vite à déménager ;
Sans redouter ces horribles canailles, En paix, chez Blot, je persiste à siéger.
Vous vous parquez là-bas avec prudence.
Tandis qu’ici nous prenons nos ébats : Ah ! monsieur Thiers, en fait de présidence.
Non, avec vous je ne changerais pas !
Nul prétendant contre moi ne conspire ; La royauté me cause peu d’émoi, Je ne vois pas le spectre de l’empire, Soir et matin, se dresser devant moi.
Pendant un an, par une dissidence, Je n’ai pas peur que l’on me jette à bas : Ah ! monsieur Thiers, en fait de présidence, Certes, avec vous je ne changerais pas !
Que le pouvoir vous tente, ça s’explique ; Assurément, il est très glorieux
D’être le chef de notre république, Et les profits sont des plus sérieux, À gouverner suivez votre tendance, Et, s’il se peut, jusqu’à votre trépas, Gardez, monsieur, gardez la présidence ; Mais avec vous je ne changerais pas !
# Les Petits poèmes grecs/Pindare/Pythiques/VII
#### VII. À MÉGACLÈS, D’ATHÈNES,

Pour célébrer dignement l’antique puissance des enfans d’Alcméon et les triomphes de leurs coursiers, pourrais-je mieux préluder à mes chants que par le nom de la superbe Athènes ? Fut-il jamais patrie plus fameuse dans la Grèce ! fut-il jamais un nom plus illustre que celui d’Alcméon !
La renommée a porté chez tous les peuples la gloire des citoyens à qui Érecthée dicta ses lois. Ce sont eux, ô Apollon ! qui, dans l’enceinte de Pytho, rebâtirent ton divin sanctuaire. Que de victoires, ô Mégaclès, tes ancêtres et toi n’offrez-vous pas à mes chants ! Cinq à l’Isthme, une plus glorieuse aux champs de Jupiter, à Olympie, deux enfin à Cirrha.
Ton nouveau triomphe surtout me comble d’allégresse ; mais une pensée m’afflige… Tant de belles actions ne vont-elles pas attirer sur toi les traits du sort jaloux ? Telle est la destinée des mortels : le bonheur le plus durable n’est jamais ici-bas à l’abri des revers.
# Les Petits poèmes grecs/Pindare/Pythiques/VI
#### VI. À XÉNOCRATE, D’AGRIGENTE,

Mortels, prêtez l’oreille à mes accens ! me voici dans la terre consacrée à l’aimable Vénus et aux Grâces, après avoir porté mes pas vers le temple d’Apollon Pythien : c’est là que pour célébrer à l’envi la victoire de Xénocrate, la félicité des Emménides et la belle Agrigente, qu’un fleuve du même nom arrose de ses eaux, j’ai trouvé dans le sanctuaire un trésor où j’ai puisé mes chants, trésor indestructible, qui n’a à redouter ni les pluies de l’hiver, ni les orages qui s’entre-choquent comme des bataillons armés, ni les vents qui roulent en tourbillons sur le gouffre des mers. Il brille de l’éclat le plus pur, ô Thrasybule, et devient pour moi une source de chants harmonieux qui, répétés de bouche en bouche, rediront à la postérité la gloire de ton père et de tes descendans, et la victoire curule qu’il a remportée dans la vallée de Crisa.
Digne fils de Xénocrate, avec quelle attention ne remplis-tu pas le précepte que jadis le Centaure né de Philyre donnait sur le mont Pélion au fils de Pélée, qu’il élevait loin de ses parens. « Mon fils, lui disait-il, honore parmi tous les dieux de l’Olympe le redoutables maître du tonnerre et garde-toi bien de priver pendant ta vie du tribut de ta reconnaissance le mortel qui te donna le jour. »
Tel fut le valeureux Antiloque qui se dévoua à la mort pour sauver les jours de son père, et seul s’exposa aux coups homicides de Memnon, sous qui combattaient les Éthiopiens. Blessé par les traits de Pâris, un des coursiers de Nestor retardait la fuite de son char, et Memnon s’avançait brandissant une longue javeline. Déjà le vieillard éperdu crie à son fils de ne pas affronter le trépas ; c’est en vain, le jeune héros vole au combat, et, par le sacrifice de sa vie, il achète celle de son père, laissant aux races futures un modèle admirable de piété filiale.
Cette antique vertu des siècles passés, Thrasybule nous en donne aujourd’hui le touchant exemple : il marche dans le sentier que lui a tracé son père et le dispute en magnificence à son oncle Théron. Avec quelle modération jouit-il de ses richesses ! Formé à la sagesse dans le sanctuaire des Muses, jamais il ne permit à l’injustice ni à l’aveugle prévention d’égarer un instant son cœur. Comme sa jeune ardeur se plaît à tes nobles exercices, Neptune, toi dont le trident ébranle la terre et qui appris aux mortels l’art de dompter les coursiers ! Enfin son caractère aimable et bienveillant fait la joie de ses amis, et, dans les festins, ses paroles coulent avec la douceur du miel que distille l’industrieuse abeille.
# Les Petits poèmes grecs/Pindare/Pythiques/XII
#### XII. À MIDAS D’AGRIGENTE,

Ô toi ! la plus belle des cités qu’ait jamais construites la main des mortels, demeure riante de Proserpine, Agrigente, qui t’élèves comme une colonne sur les bords fertiles de l’Acragas, agrée avec cette bienveillance qui charme et les hommes et les dieux la couronne que dans Pytho Midas vient de remporter : daigne accueillir en lui un vainqueur qui a surpassé les Grecs dans l’art inventé par Minerve.
Jadis cette déesse voulut imiter les affreux gémissemens des Gorgones et les sifflemens que poussèrent les serpens entrelacés sur leurs têtes, alors que Persée, les plongeant dans un deuil éternel, trancha la tête à Méduse leur troisième sœur et avec cet horrible trophée porta la mort dans la maritime Sériphe.
Ainsi fut anéantie la race monstrueuse du divin Phorcus par le fils de Danaé qu’une pluie d’or rendit féconde ; ainsi ce héros, après avoir enlevé la tête hideuse de Méduse, rendit funeste à Polydecte l’odieuse hospitalité qu’il en avait reçue, et brisa les liens de l’hymen que la victoire avait imposé à sa mère.
Cependant quand Pallas eut délivré de ces travaux périlleux le mortel cher à son cœur, elle inventa la flûte pour imiter par les sons de cet instrument les cris lugubres que de sa bouche effroyable poussait la féroce Euryale. Bientôt elle en fit présent aux mortels, et lui donna un nom qui leur rappela que ses sons belliqueux font mouvoir des peuples entiers, en donnant le signal des combats. Modifiés ensuite par l’airain et les joncs que produit le bois sacré du Céphise, près de la ville des Grâces, les accens mélodieux de la flûte présidèrent partout à nos danses et à nos concerts.
S’il est parmi les hommes quelque félicité, elle a été acquise par de pénibles efforts. Ce que le Destin nous refuse aujourd’hui, demain peut-être il nous l’accordera : ses décrets sont inévitables ; mais tantôt l’inconstante fortune dispense aux mortels ce qu’ils n’espéraient point obtenir, tantôt elle leur enlève ce qu’ils se croyaient déjà sûrs de posséder.
# Les Paradis artificiels/À J. G. F.
### À J. G. F.

Le bon sens nous dit que les choses de la terre n’existent que bien peu, et que la vraie réalité n’est que dans les rêves. Pour digérer le bonheur naturel, comme l’artificiel, il faut d’abord avoir le courage de l’avaler ; et ceux qui mériteraient peut-être le bonheur sont justement ceux-là à qui la félicité, telle que la conçoivent les mortels, a toujours fait l’effet d’un vomitif.
À des esprits niais il paraîtra singulier, et même impertinent, qu’un tableau de voluptés artificielles soit dédié à une femme, source la plus ordinaire des voluptés les plus naturelles. Toutefois il est évident que comme le monde naturel pénètre dans le spirituel, lui sert de pâture et concourt ainsi à opérer cet amalgame indéfinissable que nous nommons notre individualité, la femme est l’être qui projette la plus grande ombre ou la plus grande lumière dans nos rêves. La femme est fatalement suggestive ; elle vit d’une autre vie que la sienne propre ; elle vit spirituellement dans les imaginations qu’elle hante et qu’elle féconde.
Il importe d’ailleurs fort peu que la raison de cette dédicace soit comprise. Est-il même bien nécessaire, pour le contentement de l’auteur, qu’un livre quelconque soit compris, excepté de celui ou de celle pour qui il a été composé ? Pour tout dire enfin, indispensable qu’il ait été écrit pour quelqu’un ? J’ai, quant à moi, si peu de goût pour le monde vivant, que, pareil à ces femmes sensibles et désœuvrées qui envoient, dit-on, par la poste leurs confidences à des amies imaginaires, volontiers je n’écrirais que pour les morts.
Mais ce n’est pas à une morte que je dédie ce petit livre ; c’est à une qui, quoique malade, est toujours active et vivante en moi, et qui tourne maintenant tous ses regards vers le Ciel, ce lieu de toutes les transfigurations. Car, tout aussi bien que d’une drogue redoutable, l’être humain jouit de ce privilége de pouvoir tirer des jouissances nouvelles et subtiles même de la douleur, de la catastrophe et de la fatalité.
Tu verras dans ce tableau un promeneur sombre et solitaire, plongé dans le flot mouvant des multitudes, et envoyant son cœur et sa pensée à une Électre lointaine qui essuyait naguère son front baigné de sueur et rafraîchissait ses lèvres parcheminées par la fièvre ; et tu devineras la gratitude d’un autre Oreste dont tu as souvent surveillé les cauchemars, et de qui tu dissipais, d’une main légère et maternelle, le sommeil épouvantable.
# Les Pardaillan

* I. Les deux frères
* II. Minuit !
* III. La Gloire du nom
* IV. Le Serment fraternel
* V. Loïse !
* VI. Le Retour du prisonnier
* VII. Pardaillan
* VIII. La Route de Paris
* IX. L’Immolation
* X. La Dame en noir
* XI. Pardaillan, Galaor, Pipeau et Giboulée
* XII. La Maison de la rue des barrés
* XIII. Vox populi, vox Dei !…
* XIV. La Reine de de Navarre
* XV. Les Trois Ambassadeurs
* XVI. Une cérémonie païenne
* XVII. Le Tigre à l’affût
* XVIII. Catherine de Médicis
* XIX. Le Maréchal de Damville
* XX. L’Hôtel de Mesmes
* XXI. L’Espionne
* XXII. L’Auberge de Mareil
* XXIII. Alice de lux
* XXIV. Pipeau
* XXV. La Bastille
* XXVI. La lettre de Jeanne de Piennes
* XXVII. Le Confesseur
* XXVIII. La Politique de Catherine
* XXIX. Une Rencontre
* XXX. Les Huguenots
* XXXI. François de Montmorency
* XXXII. Monsieur Pardaillan père
* XXXIII. Les Prisonnières
* XXXIV. Rue de la hache
* XXXV. Le Père et le fils
* XXXVI. Le Père et le fils (suite)
* XXXVII. Au Louvre
* XXXVIII. Le Premier Amant
* XXXIX. Le Siège du Marteau qui cogne
* XL Comment M. de Pardaillan fils désobéit une fois encore à M. Pardaillan Père
* XLI. Le Gîte
* XLII. La reine mère
* XLIII. À quoi s’amusait le petit Jacques Clément
* XLIV. Les Caves de l’hôtel de Mesmes
* XLV. Jeanne d’Albret
* XLVI. Étonnement de Gilles et Gillot
* XLVII. Étonnement de Pardaillan et de Pardaillan fils
* XLVIII. Un épisode homérique
* XLIX. Le Diamant
* L. La Fin d’une douleur
# Les Facéties érotiques de Bebelius/38
### 38. — DISTINGUONS !

Trois bonnes sœurs vont à confesse. La première balbutie :
— « Mon père, j’ai mis un couteau étranger dans ma gaine. »
Le frocard ne comprend pas ce qu’elle veut dire, mais il réfléchit que les femmes superstitieuses voient souvent un péché dans une bagatelle, et il prononce la formule d’absolution.
La seconde bredouille :
— « Mon père, j’ai mis deux couteaux dans ma gaine. »
Le frocard prononce encore la formule d’absolution.
La troisième bégaye :
— « Mon père, j’ai mis trois couteaux dans ma gaine. »
Le frocard finit par se méfier :
— « Ouais, ma fille ! Et quel mal y a-t-il à cela ? »
— « C’est que, mon père… je suis restée seule… avec trois hommes ! »
Le frocard constate qu’on s’est payé sa tête. Il refuse la troisième absolution, et court après les deux premières pénitentes, en criant :
— « Écoutez-moi, putains ! Vous avez trop d’esprit ! Votre absolution ne compte pas. Vous avez triché en vous confessant : Couteau et vis font deux ! »
* ↑ Livre III, 8. De confessione trium Monialium.
# Les Facéties érotiques de Bebelius/40
### 40. — FRANCHISE DE NONNE

Une religieuse avait forniqué, dans un même dimanche, par devant et par derrière, avec un évêque, un jardinier, et un moine mendiant.
Le soir, elle s’asperge d’eau bénite, cette opération passant pour abolir les péchés de la journée. Elle recommence, en criant :
— « Lave-moi de mes péchés ! Lave-moi ! »
Puis, se croyant seule, elle relève sa jupe, montre ses deux pertuis, et les asperge plus abondamment, à des reprises plus nombreuses, en criant plus fort :
— « Lave-moi ce con, lave-moi ce cul ! Ce sont eux, les pires coupables ! La bouche n’a fauté qu’une seule fois ! »
* ↑ Livre III, 19. De moniali.