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# Cours d’agriculture (Rozier)/BOUE, GADOUE

BOUE, GADOUE. Immondice, fange, ordure qui s’amasse sur les chemins, dans les rues & les places publiques. J’ignore s’il existe un meilleur engrais, soit pour les jardins, soit pour placer au pied des arbres, ou pour amender un champ, parce qu’aucune substance ne contient une plus grande quantité de terre soluble, (voyez le mot Terre) ni un mélange plus intime de substances animales, végétales & terreuses, & toutes réduites à la plus extrême division. Quelle différence dans la manière d’administrer la police dans les villes ! À Paris, il en coûte immensément pour faire enlever les boues & les porter aux voiries ; à Lyon, les gens de la campagne viennent souvent de plus d’une grande lieue les charger, ou sur des ânes, ou dans des tombereaux ; à Genève, l’enlèvement des boues est une des fermes de la ville, & qui lui rapporte beaucoup. Dans les petites villes, dans les villages, &c. où chaque habitant est propriétaire de fonds, il a grand soin de faire nettoyer la rue devant toute l’étendue de la maison, & la boue & les ordures sont si recherchées, que souvent le pavé est décharné, & les chevaux ont peine à se tenir. N’est-il pas étonnant qu’il soit défendu aux jardiniers ou maraîchers de Paris & de ses environs, d’employer ce fumier par excellence dans leurs jardins potagers, dans la crainte, pense-t-on, qu’il ne communique un mauvais goût, ou une qualité malfaisante aux légumes, fruits ? &c. Il est constant que lorsque ce fumier fermente, il répand une odeur très-désagréable, & cette odeur a été le principe de la conclusion bisarre qu’on a tirée. Mais lorsque cet engrais est resté en grande masse amoncelé pendant 10 à 15 mois, il n’a plus d’odeur, & dans cet état, il est impossible qu’il communique ni mauvais goût, ni mauvaise odeur aux plantes même les plus délicates. C’est alors un terreau par excellence.
Il n’existe de la boue dans les grands chemins, dans les chemins ruraux, que lorsque l’eau ne trouve pas une issue pour s’échapper. Dès-lors ce bas fond sert de réceptacle aux eaux des endroits supérieurs. Ces eaux se sont appropriés la terre soluble, la terre végétale qu’elles ont entraînées, ainsi que les débris des excrémens des animaux ; cette terre devenue boue, & encore divisée & pétrie de mille manières, par le piétinement des chevaux, toutes les parties en sont mélangées intimément : enfin elles forment à la longue une terre noire & végétale par excellence. C’est ne point entendre du tout ses intérêts, que de ne pas chercher à accumuler le plus qu’il est possible cette terre précieuse, soit en faisant des fossés pour la recevoir, soit en l’enlevant dès qu’elle commence à se sécher. C’est le cas de rapporter sur la place de nouvelle terre, afin de ne pas détériorer & rendre le chemin plus mauvais, & l’on sera bien dédommagé de son travail. Heureux celui qui peut se procurer celle des villes, ou des chemins !
# Cours d’agriculture (Rozier)/BOUILLIE

BOUILLIE, Nourriture & Médicament. C’est une nourriture grossière & indigeste, dont on a coutume de farcir l’estomac des enfans à la mamelle. Les gens éclairés ont beau représenter combien cet usage est pernicieux à la santé délicate de ces êtres foibles ; l’aveuglement est tellement opiniâtre, que l’abus croît & se multiplie comme les têtes de l’hydre.
Ces ignorans entêtés voient en-vain les maladies nombreuses & meurtrières être les suites de cet usage de donner de la bouillie, rien ne peut déraciner ce préjugé : le plus grand nombre des enfans qu’on nourrit avec la bouillie, sont sujets aux aigreurs, aux vers, aux engorgemens & aux obstructions des glandes du ventre, au carreau, aux coliques, aux dévoiemens & aux convulsions : quelques personnes croyant rendre la bouillie plus salutaire & moins nuisible, on a conseillé de faire rôtir la farine : mais qu’arrive-t-il de ce procédé ? La partie aqueuse s’envole par le feu, & il ne reste qu’une espèce de cendre qui ne renferme point de partie nourricière.
Le riz est moins malfaisant, mais c’est encore une espèce de farine qui pour devenir digestible, doit éprouver un mouvement de fermentation.
Pour obvier à ces abus, & pour substituer à la bouillie une nourriture saine aux enfans du premier âge, voyez l’article Enfans, où nous avons réuni les maladies de cet âge tendre, & la conduite qu’il faut tenir dans leur éducation physique ; cet objet est assez important pour en faire un article à part.
La bouillie comme médicament est un excellent remède en cataplasme, dans les douleurs violentes de goutte, de rhumatisme, d’engorgement de lait dans le sein, & dans les douleurs du ventre. M. B.
# Critique du jugement

Première section. — Analytique du jugement téléologique 7
Deuxième section. — Dialectique du jugement téléologique 49
Première section. — Analytique du jugement téléologique 7
Deuxième section. — Dialectique du jugement téléologique 49
# Critique du jugement (trad. Barni)/Tome I/DivGene

Analytique du Jugement téléologique §. 61—67.
Dialectique du Jugement téléologique §. 68 —77
Méthodologie du Jugement téléologique §. 78—90.
# Curiosités historiques et littéraires - Sir John Maundeville

* I - L'homme et le conteur
* II - Le philosophe
# Curiosités historiques et littéraires - La Duchesse et le Duc de Newcastle

* I. La duchesse
* II. Le duc
* III. Les Écrits de la Duchesse
# Cœur de sceptique/Présentation

Paru en 1893, le roman Cœur de sceptique, a eu plus de 100 éditions, comment ce livre a-t-il pu avoir autant de succès ? Est-ce parce qu'il montre les classes supérieures qui socialisent sur les cours de tennis ? Est-ce par ce qu’à cette époque, l’on pouvait écrire un roman sentimental où le futur mari de 35 ans appelle sa future femme de 18 ans "mon enfant"… Prix Botta de l’académie française.
# C’est de Brichemeir

* C’est de Brichemeirpoème de Rutebeuf« Rimer m’estuet de Brichemer »

## Éditions

Édition en français :
* De Brichemer (1839, éd. Achille Jubinal, publié dans Œuvres complètes de Rutebeuf)
# C’est aujourd’hui…

* Un jour (recueil, Jammes)/C’est aujourd’hui…
* De l’Angélus de l’aube à l’Angélus du soir/C’est aujourd’hui
# C’est la complainte dou roi de Navarre

* La complainte du roi de Navarrepoème de Rutebeuf« Pitiez à compleindre m’enseigne »

## Éditions

Édition en français :
* C’est la complainte au roi de Navarre (1839, éd. Achille Jubinal, publié dans Œuvres complètes de Rutebeuf)
# C’est la bonne heure où la lampe s’allume
#### XII

Tout est si calme et consolant, ce soir, Et le silence est tel, que l’on entendrait choir
Des plumes.
C’est la bonne heure où, doucement, S’en vient la bien-aimée, Comme la brise ou la fumée, Tout doucement, tout lentement.
Elle ne dit rien d’abord — et je l’écoute ; Et son âme, que j’entends toute, Je la surprends luire et jaillir
Et je la baise sur ses yeux.
Où les aveux
De s’être aimés le jour durant,
Du fond du cœur profond, mais transparent,
S’exhument.
Et l’on se dit les simples choses : Le fruit qu’on a cueilli dans le jardin ;
La fleur qui s’est ouverte,
D’entre les mousses vertes ;
Et la pensée éclose, en des émois soudains,
Au souvenir d’un mot de tendresse fanée
Surpris au fond d’un vieux tiroir,
Sur un billet de l’autre année.
# C’est ce désir du monde

C'est ce désir du monde qui m'hallucine ! La hantise de ce qui reste à créer dans les contrées neuves comme mon ardeur.
L'aube monte, éclate aux vitres et joue un instant avec les rainures du volet. C'est avant l'aube qu'il faut partir..! La douceur du jour vous rattache aux choses qui ont bercé l'enfance. Avec rudesse : il faut partir ! Ceindre ses reins de la ceinture d'acier dont les clous mordent la chair à la moindre défaillance. Traverser le jardin, sans cueillir de fleurs, ne pas s'attarder à la barrière qui grince ! Partir... avant l'heure. C'est la rudesse qui dirige. C'est la ligne droite et la route poudreuse, dans l'aurore malléable, qui attirent. Et la poussière se fait légère et douce aux talon nus qui s'y enfoncent avec volupté ! Les horizons ne sont pas des mythes Ils sont là pour être traversés ! vaincus ! Livrés ! Tous les secrets des montagnes, toute la langueur des rivières, toute la force mystique de l'océan indomptable et le désert, qui noie, mieux que l'onde sont pour nous.
Pour Toi : Voyageur désirable ! Que rien n'harasse et que rien ne déçoit : avec ta besace grise sur ta hanche ton dur bâton ! Sans arme ! Et sans fortune ! Livré au ciel, comme Jésus-Christ Le fut aux hommes, Livré avec le seul vêtement de ta chair : à la source qui coule en chantant sur tes reins.
Les cimes ! Les cimes ! Nous appellent, se dressant multiples et farouches comme un désir qui s'amplifie. Elle s'exhaussent les unes sur les autres, harcelant nos yeux qui ne peuvent tout posséder !
Ô courses folles dans la nuit, avec les constellations jusqu'aux épaules et la tentation de les prendre à pleine main. Usure exquise de tout ce qui dort en nous
et s'éveille, au contact des ouragans et des soleils, absorptions entière de la Terre par tous les pores de la peau cuivrée, durcie !
Possession enfin palpable de ce que Dieu donna à l'homme pour l'aider à conquérir le ciel. Possession unique ! Dure comme un arc bandé, dont la flèche serait, un désir insatiable d'une portée illimitée.
Voici la nuit sur la ville. En haut de la grande Tour, un paon s'éploie comme un drapeau d'azur. Et c'est le signe ! Et c'est le flambeau ! Ah ! Partons sans détour, pendant que la soif dure encore et avant d'être résignés. Pendant que sur ce mur, l'oiseau sonore clame la détresse des prisonniers.
Dans mes libres membres bouillonne, La folle promesse de l'univers qui s'abandonne à mon désir.
# C’est d’une jeune fille
### C’EST D’UNE JEUNE FILLE

* C’est d’une jeune fille, allons gai,
* C’est d’une jeune fille
* De Saint-Martin-des-Prés,
* Ma luron, ma lurette,
* De Saint-Martin-des-Prés
* Ma luron, ma luré.
* Son amant va la voir
* Bien tard après souper.
* Il la trouva seulette
* Sur son lit qui pleurait.
* Lui a demandé : Belle,
* Qu’avez-vous à pleurer ?
* — J’ai beau pleurer, dit-elle,
* Si pleurs me servaient ;
* J’ai ouï de vos nouvelles
* Que v’alliez nous quitter.
* — Ceux qui vous l’ont dit, belle,
* Vont dit la vérité !
* Les chevaux sont aux portes
* Tout sellés, tout bridés.
* Faut plus que la gaulette
* Pour les faire marcher.
* Quand il fut sur les landes
* Entend cloches sonner.
* Il demande à son page :
* — Qu’ont les cloch’ à sonner ?
* — C’est le glas de la belle
* Qui vient de trépasser.
* — Prête-moi, camarade,
* Ton épée pour me tuer.
* — Faut-il pour une fille
* Qu’un garçon se tuerait !
* J’allons à la Hollande
* J’en trouverons assez,
* Des petites et des grandes,
* Des brunettes à charmer.
* Sur le mot de son page
* L’amant s’est consolé !
# C’est faillir grandement de penser que notre âme
### LXXIX.

C’eſt faillir grandement de penſer que noſtre ame ﻿ En l’abſence de l’œil qui la domte en aymant, ﻿ Recognoiſſe amoindrir ſon amoureux tourment, ﻿ Et viue ſans ſoucy, ſans danger, & ſans blaſme. Non, cela n’eſt point vray, ie le ſçay bien, Madame, ﻿ Car ores eſlongné de mon contentement, ﻿ Ton ſouuenir parfait me nuit plus durement ﻿ Que ne fait pres de toy le doux traict qui m’entame : Les bois n’ont peu cacher ſoubz leurs rameaux touffus ﻿ Mes dures paſſions qu’ont cauſé tes refus, ﻿ Bien que ſoubs ceſt eſpoir i’euſſe fuy ta preſence : Las ! on ne peut forcer l’ordonnance des Cieux, ﻿ Amour eſt inuaincu de tous temps, en tous lieux, ﻿ Et par diuers effects nous monſtre ſa puiſſance.
# C’est la bergère Nannette
### C’EST LA BERGÈRE NANNETTE

C’est la bergère Nannette,
Qui pleurait et soupirait,
Quand elle entendait sa mère
Qui sans cesse lui disait :
Marions-ci, marions-ça,
Et jamais marions-la.
Suis-je pas bien misérable
De passer ainsi mon temps ?
Soit aux champs, soit à la table,
On me dit incessamment :
Marions-ci, marions-ça,
Et jamais marions-la.
Tous les jours il faut que j’aille
Mener paître les moutons,
Et quand je suis revenue
L’on me dit cette chanson :
Marions-ci, marions-ça,
Et jamais marions-la.
Or je vous supplie, ma mère,
Pour une dernière fois,
Que si vous aimez Nannette
Vous redisiez désormais :
Marions-ci, marions-ça,
Mais dites : marions-la.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Petit Fantôme
### XII LE PETIT FANTÔME

J’habite l’Océan, Les joncs des marécages, Les étranges pacages Et le gouffre béant.
Je plonge sous les flots, Je danse sur la vague, Et ma voix est si vague Qu’elle échappe aux échos.
Je sonde les remous Et, sur le bord des mares, Je fais des tintamarres Avec les crapauds mous.
Je suis dans les gazons Les énormes vipères, Et dans leurs chauds repaires J’apporte des poisons.
Je sème dans les bois Les champignons perfides ; Quand je vois des sylphides, Je les mets aux abois.
J’attire le corbeau Vers l’infecte charogne, J’aime que son bec rogne Ce putride lambeau.
Je ris quand le follet Séduit avec son leurre L’enfant perdu qui pleure De se voir si seulet.
Je vais dans les manoirs Où le hibou m’accueille ; J’erre de feuille en feuille Au fond des halliers noirs.
Mais, malgré mon humour Satanique et morose, Je vais baiser la rose Tout palpitant d’amour.
Les nocturnes parfums Me jettent leurs bouffées ; Je hais les vieilles fées Et les mauvais défunts.
La forêt me chérit, Je jase avec la lune ; Je folâtre dans l’une Et l’autre me sourit.
La rosée est mon vin. Avec les violettes Je bois ses gouttelettes Dans le fond du ravin.
Quelquefois j’ose aller Au fond des grottes sourdes ; Et sur les brumes lourdes Je flotte sans voler.
À moi le loup rôdant Et les muets cloportes ! Les choses qu’on dit mortes M’ont pris pour confident.
Quand les spectres blafards Rasent les étangs mornes, J’écoute les viornes Parler aux nénuphars.
Invisible aux humains, Je suis les penseurs chauves Et les poètes fauves Vaguant par les chemins.
Quand arrive minuit, Je dévore l’espace, Dans l’endroit où je passe On n’entend pas de bruit.
Mais lorsque le soleil Vient éclairer la terre, Dans les bras du mystère Je retourne au sommeil.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Pêcheur à la ligne
### LXIII LE PÊCHEUR À LA LIGNE

Mon liège fait plus d’un plongeon Dans l’onde au lit de sable fin. Ça mord à tout coup ; mais enfin Je n’ai pas pris un seul goujon.
Et je tiens ma perche de jonc, Patient comme un séraphin. Mon liège fait plus d’un plongeon Dans l’onde au lit de sable fin.
Derrière moi, le vieux donjon ; Devant, un horizon sans fin. Un brochet dort comme un dauphin À fleur d’eau, près d’un sauvageon. Mon liège fait plus d’un plongeon.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Pacage
### XVII LE PACAGE

Couleuvre gigantesque il s’allonge et se tord, Tatoué de marais, hérissé de viornes, Entre deux grands taillis mystérieux et mornes Qui semblent revêtus d’un feuillage de mort.
L’eau de source entretient dans ce pré sans rigole Une herbe où les crapauds sont emparadisés. Vert précipice, il a des abords malaisés Tels, que l’on y descend moins qu’on n’y dégringole.
Ses buissons où rôde un éternel chuchoteur Semblent faits pour les yeux des noirs visionnaires ; Chaque marais croupit sous des joncs centenaires Presque surnaturels à force de hauteur.
À gauche, tout en haut des rocs du voisinage, Sous un ciel toujours bas et presque jamais bleu, Au fond de l’horizon si voilé quand il pleut, Gisent les vieux débris d’un château moyen âge.
Le donjon sépulcral est seul resté debout, Et, comme enveloppé d’un réseau de bruines, Sort fantastiquement de l’amas des ruines Que hantent le corbeau, l’orfraie et le hibou.
À droite, çà et là, sur des rocs, sur des buttes, Qui surplombent aussi le bois inquiétant, Au diable, par delà les landes et l’étang, S’éparpille un hameau de quinze ou vingt cahutes.
Et ce hameau hideux sur la côte isolé, Les ténébreux taillis, la tour noire et farouche, À toute heure et surtout quand le soleil se couche, Font à ce pré sinistre un cadre désolé.
Aussi l’œil du poète halluciné sans trêve En boit avidement l’austère étrangeté. Pour ce pâle voyant ce pacage est brouté Par un bétail magique et tout chargé de rêve.
Je ne sais quelle horreur se dégage pour eux De l’herbe où çà et là leurs pelages font taches, Mais tous, bœufs et taureaux, les juments et les vaches, Ont un air effaré sous les saules affreux.
Tout enfant je rôdais sous la bise et l’averse Aux jours de canicule et par les plus grands froids, Et ce n’était jamais sans de vagues effrois Que je m’engageais dans un chemin de traverse.
Loin de la cour de ferme où gambadaient les veaux, Loin du petit hangar où séchaient des bourrées, J’arpentais à grands pas les terres labourées, Les vignes et les bois, seul, par monts et par vaux.
En automne surtout, à l’heure déjà froide, Où l’horizon décroît sous le ciel assombri, Alors qu’en voletant l’oiseau cherche un abri, Et que les bœufs s’en vont l’œil fixe et le coup roide ;
J’aimais à me trouver dans ce grand pré, tout seul, Fauve et mystérieux comme un loup dans son antre, Et je marchais, ayant de l’herbe jusqu’au ventre, Cependant que la nuit déroulait son linceul.
Alors au fatidique hou-hou-hou des chouettes, Aux coax révélant d’invisibles marais, La croissante pénombre où je m’aventurais Fourmillait vaguement d’horribles silhouettes.
Puis aux lointains sanglots d’un sinistre aboyeur Les taureaux se ruaient comme un troupeau de buffles, Et parfois je frôlais des fanons, et des mufles Dont le souffle brûlant me glaçait de frayeur.
Et le morne donjon s’en allait en ténèbres, La haie obscurcissait encor son fouillis, Et sur les coteaux noirs la cime des taillis Craquait sous la rafale avec des bruits funèbres !
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Pâtre
### LXXXVIII LE PÂTRE

Que ce pâtre à jambe de bois Est donc vieux malgré son jeune âge ! — Il chante, comme c’est l’usage. Mais quelle épouvantable voix !
Jamais sourire plus narquois N’a ridé plus hideux visage. Que ce pâtre à jambe de bois Est donc vieux malgré son jeune âge !
Voici que ma chienne aux abois Flaire un calamiteux présage ; Quant à moi, dans le paysage, Je ne regarde et je ne vois Que ce pâtre à jambe de bois.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Rat
### LXXIX LE RAT

Ma chatte avait peur de cet énorme rat Qui toutes les nuits dévalisait l’armoire, Rongeait aussi bien le bois que le grimoire Et fourrait partout son museau scélérat.
Lourd, il trottinait, fouilleur comme un verrat. Tout y passait : fil, toile, velours et moire ! Ma chatte avait peur de cet énorme rat Qui toutes les nuits dévalisait l’armoire.
Il mangeait le cuir, le liège, et cætera, Renversait les pots et traînait l’écumoire ; Et même une nuit, si j’ai bonne mémoire, Je sentis sa queue ignoble sous mon drap. Ma chatte avait peur de cet énorme rat.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Petit Chalet
### LVIII LE PETIT CHALET

Qu’elle aime ce petit chalet D’une si plaisante carcasse ! Le fait est qu’il est si cocasse, Qu’il m’inspire ce rondelet.
Dans ce castel humble et drôlet, Elle brode, lit et fricasse. Qu’elle aime ce petit chalet D’une si plaisante carcasse !
Elle y goûte un bonheur complet. Et puis, quelle paix efficace ! Personne ici qui la tracasse, Elle y vit comme ça lui plaît. Qu’elle aime ce petit chalet !
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Petit Chien
### V LE PETIT CHIEN

Caniche étrange, beau Marquis, Tes poils frisent comme la mousse, Un œil noir aux regards exquis Luit dans ta petite frimousse.
Tout fier de ta toison de lin, Toujours vif et jamais morose, Tu vas, tapageur et câlin, Offrant ton museau noir et rose
Ta prunelle parle et sourit Aussi fine que peu traîtresse. Oh ! comme elle est pleine d’esprit Quand tu regardes ta maîtresse !
Ta joie et ton plus cher désir C’est, devant un bon feu qui flambe, De sentir sa main te saisir Quand tu lui grimpes sur la jambe.
Tu te carres svelte et brillant, Et tu fais frétiller ta queue Quand elle te noue en riant Ta petite cravate bleue.
Si tu la vois lire, broder, Ou bien faire la couturière, Tu restes sage sans bouder, L’œil mi-clos et sur ton derrière.
Dans les chambres et dans la cour Tu la suis, compagnon fidèle, Et trottinant quand elle court, Tu ne t’écartes jamais d’elle.
Quand elle veut quitter son toit, Tu la guettes avec alarmes, Et lorsqu’elle s’en va sans toi, Tu gémis, les yeux pleins de larmes.
Mais si tu n’as plus de gaieté Loin de celle dont tu raffoles, Comme son retour est fêté Par tes milles gambades folles !
Sur la table, à tous les repas, Devant ton maître peu sévère, Tu fais ta ronde, à petit pas, Frôlant tout, sans casser un verre.
L’amour ne te fait pas maigrir Près d’une chienne langoureuse ; N’ayant aucun mal pour t’aigrir, Tu trouves l’existence heureuse.
Ton air mignon et goguenard T’obtient tout ce qui t’affriande, Et tu croques un gros canard Après avoir mangé ta viande.
Rien que la patte d’un poulet T’amuse pendant des semaines, Et content d’un joujou si laid, Dans tous les coins tu le promènes.
Bruyant, lorsqu’on te le permet, Calme, lorsqu’on te le commande, Ta turbulence se soumet Sans qu’on use de réprimande.
Aussi ton maître te sourit Avec sa gravité si bonne ; Sa douce femme te chérit, Et tu fais l’amour de la bonne.
Pour moi, que tu reçois toujours Avec des yeux si sympathiques, Je te souhaite de longs jours Et de beaux rêves extatiques.
Cher petit chien pur et charmant, De l’amitié vivant emblème, En moi tu flairas un tourment Dès que tu vis ma face blême.
Tes aboiements qui sont des voix M’ont crié : « Courage ! Espérance ! » Et tes caresses m’ont dit : « Vois ! Je m’associe à ta souffrance ! »
Accepte donc ces pauvres vers Que t’offre un poète malade, Et parfois, sur tes coussins verts, Songe à lui comme à ton Pylade.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Petit Renardeau
### LXXII LE PETIT RENARDEAU

Au bord de l’étang, le petit renardeau Suit à pas de loup sa mère la renarde, Qui s’en va guettant, sournoise et goguenarde, Le canard sauvage ou bien la poule d’eau.
— Des nuages bruns couvrent d’un noir bandeau Le soleil sanglant que l’âpre nuit poignarde. Au bord de l’étang, le petit renardeau Suit à pas de loup sa mère la renarde.
Sur un bois flottant qui lui sert de radeau, Soudain la rôdeuse en tremblant se hasarde ; Et moi, curieux et ravi, je regarde, Caché par les joncs comme par un rideau, Au bord de l’étang le petit renardeau.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Pivert
### XLVI LE PIVERT

Dans la grande chênaie, à l’ombre du coteau, Je m’en vais en fumant, seul, à pas de tortue, Par la petite route âpre et si peu battue, Quand un pivert criard arrive d’un plateau.
— Son long bec, lui servant de vrille et de couteau. Déloge les fourmis d’une branche tortue. Dans la grande chênaie, à l’ombre du coteau, Je m’en vais en fumant, seul, à pas de tortue.
Et gai, puisque mon crâne échappe à son étau, J’admire sur un tronc, que la vieillesse tue, Le joli perforeur dont la tête pointue Se relève et s’abat comme un petit marteau, Dans la grande chênaie, à l’ombre du coteau.
# Dans les brandes, poèmes et rondels/Le Petit Coq
### LIV LE PETIT COQ

Mon âme veuve les jalouse La poulette et le petit coq. — En plein soleil, près d’un vieux soc, Tous deux vont picotant la bouse.
En vain je vis avec la blouse, Avec le chêne, avec le roc : Mon âme veuve les jalouse La poulette et le petit coq.
— Chemin faisant, sur la pelouse. Que de fois, avec l’air ad hoc, Le petit mari — toc toc toc — Caresse la petite épouse ! Mon âme veuve les jalouse.