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# La Science nouvelle (Vico)/Livre 3/Chapitre 2

Presque toutes les cités de la Grèce se disputèrent la gloire d’avoir donné le jour à Homère. Plusieurs auteurs ont même cherché sa patrie dans l’Italie, et Léon Allacci (De patria Homeri) s’est donné une peine inutile pour la déterminer. S’il est vrai qu’il n’existe point d’écrivain plus ancien qu’Homère, comme Josèphe le soutient contre Appion le grammairien, si les écrivains que nous pourrions consulter ne sont venus que longtemps après lui, il faut bien que nous employions notre critique métaphysique à trouver dans Homère lui-même et son siècle et sa patrie, en le considérant moins comme auteur de livre que comme auteur ou fondateur de nation ; et, en effet, il a été considéré comme le fondateur de la civilisation grecque.
L’auteur de l’Odyssée naquit sans doute dans les parties occidentales de la Grèce, en tirant vers le midi. Un passage précieux justifie cette conjecture : Alcinoüs, roi de l’île des Phéaciens, maintenant Corfou, offre à Ulysse un vaisseau bien équipé, pour le ramener dans son pays, et lui fait remarquer que ses sujets, experts dans la marine, seraient en état, s’il le fallait, de le conduire jusqu’en Eubée ; c’était, au rapport de ceux que le hasard y avait conduits, la contrée la plus lointaine, la Thulé du monde grec (ultima Thule). L’Homère de l’Odyssée qui avait une telle idée de l’Eubée, ne fut pas sans doute le même que celui de l’Iliade, car l’Eubée n’est pas très éloignée de Troie et de l’Asie Mineure, où naquit sans doute le dernier.
On lit dans Sénèque que c’était une question célèbre que débattaient les grammairiens grecs, de savoir si l’Iliade et l’Odyssée étaient du même auteur.
Si les villes grecques se disputèrent l’honneur d’avoir produit Homère, c’est que chacune reconnaissait dans l’Iliade et l’Odyssée ses mots, ses phrases et son dialecte vulgaires. Cette observation nous servira à découvrir le véritable Homère.
# La Muse au cabaret/Qu’est-ce que tu fais cette année ?
### QU’EST-CE QUE TU FAIS﻿ ﻿CETTE ANNÉE ?…

* Ce jour de l’an, un camarade
* Que je n’attendais du tout point,
* Vint me régaler d’une aubade,
* Et me dire à brûle-pourpoint :
* « — Qu’est-ce que tu fais cette année ? »
* Sur le même ton qu’il m’eût dit :
* Quel est l’emploi de ta journée ?
* Ah ! la canaille ! le bandit !
* Puis, réfléchissant qu’une année
* Est, hélas ! sans nulle merci,
* Presque aussitôt morte que née,
* Je lui répondis donc : « Voici :
* Bien entendu, ma vieille branche,
* Nous laissons de côté Janvier,
* Qui n’est guère qu’un long dimanche.
* Je commence par Février.
* Or, en Février, j’ai la flemme.
* Je ne saurais rien combiner,
* C’est un mois trop court. On n’a même
* Pas le temps de se retourner.
* En mars, si je bouge d’un pouce,
* C’est bien par curiosité ;
* Je vais voir si la feuille pousse
* À l’arbre de la Liberté.
* Mais quoi ! tous les ans, je constate
* Qu’il n’est toujours qu’un échalas.
* En Avril, mon Dieu !… je me tâte
* Et j’attends les premiers lilas
* De Mai. L’âpre désir me gagne,
* Alors, de fuir loin de Paris,
* Et de distraire à la campagne
* Si j’ose dire… mes esprits.
* À ces fins, en juin, je consulte
* L’Indicateur, lequel, pour moi,
* Est comme une science occulte.
* J’y renonce, et je me tiens coi.
* En Juillet, si le soleil brille,
* Avec tout un peuple fringant,
* Je vais reprendre la Bastille…
* C’est mon mois le plus fatigant.
* Si bien qu’en Août, mon petit père,
* Je bois, et j’y suis bien forcé.
* Faut-il pas que je récupère
* Sang et sueur que j’ai versés ?
* En Septembre ?… voyons… que fais-je ?…
* Je ne puis pas me rappeler.
* Mais sois sûr que, comme au collège,
* Je ne dois guère me fouler.
* En Octobre, encore qu’en panne
* Au sein de mon appartement,
* Comme le vulgaire profane,
* Je rentre officiellement.
* En Novembre, mois triste et blême,
* Afin d’honorer mieux les morts,
* Ne voulant pas poser moi-même
* Pour un être vivant, je dors.
* Et, pendant le mois de Décembre,
* À l’instar de Chose et Machin,
* Je fais, ce qu’ils font à la Chambre,
* De beaux projets pour l’an prochain. »
# La Muse au cabaret/Saint Vincent
### SAINT VINCENT

Ainsi, grand saint Vincent, c’est aujourd’hui ta fête.
Je l’eusse mieux aimée en un plus heureux mois.
Alors que nos coteaux défient toute épithète,
﻿Plutôt qu’en ce mois de tempête. ﻿Mais tu n’y peux rien, non plus moi.
Autre chose : d’après la « Légende Dorée »
Je sais bien que tu fus un martyr de la Foi,
Et que, de sa prison ton âme libérée,
﻿Alla fleurir dans l’Empyrée,
﻿À la droite du Roi des Rois ;
Mais, ô Vincent ! pardonne à ma sombre ignorance ; Je me demande encore, à cette heure, pourquoi
Les braves vignerons du beau pays de France
﻿T’ont voué cette révérence, ﻿Et vont se réclamant de toi ?
Cultivas-tu la Vigne avant que d’être apôtre, Et d’évangéliser, aux premiers temps chrétiens ? Ou si tu cumulas ? L’un n’empêche pas l’autre.
﻿Mais, vois quel dépit est le nôtre, ﻿Que l’Histoire n’en dise rien !
Ou bien, si de ton nom la syllabe première
Les aurait à ce point frappés, qu’ils t’ont choisi
Pour patron, voyant là comme un trait de lumière ? ﻿La foule est assez coutumière
﻿De jouer sur les mots ainsi.
Quoi qu’il en soit, je crois à ton rôle, et t’honore, Je te regarde comme un saint de tout repos.
Et te prie accepter, d’autant que j’en ignore, ﻿À défaut d’un chant plus sonore, ﻿L’humble fredon de mes pipeaux.
Gloire à toi sur les monts ! Gloire à toi sous les treilles ! Ô Vincent ! qui, là-haut, as, sans doute, l’honneur
De vendanger pour les élus à pleines seilles, ﻿Ainsi que de mettre en bouteilles
﻿Le vin des Vignes du Seigneur !
Sois favorable au bon vigneron qui t’implore.
Avec l’aide de Dieu, réserve à ses pressoirs
Un vin prestigieux, rose comme l’aurore, ﻿Un vin en or, ou bien encore
﻿Couleur de la pourpre des soirs !
Ne le destine pas aux seuls bourgeois notables, Surtout, grand saint Vincent ! prince des sommeliers ! Ils vont le mélangeant à des eaux impotables.
﻿C’est plutôt sur les gueuses tables
﻿Que sont tes autels familiers !
Ici, s’arrêtera, si tu veux, mon ramage.
Les mots dont je me sers n’ont pas assez d’accent.
Je crois que prosterné devant ta sainte image, ﻿Je te rendrai plus bel hommage.
﻿En buvant du vin, ô Vincent !
Il fait luire parfois, en l’obscure matière, Qui me sert de cerveau, quelques joyeux couplets.
Ainsi l’on voit — dit-on — dans un vieux cimetière, ﻿Ou sur une sombre tourbière, ﻿Danser de légers feux-follets.
# La Muse au cabaret/Un amateur d’alcool
### UN AMATEUR D’ALCOOL

Vous ne connaissez pas la salle Dupuytren ?…
﻿Je vous en félicite, Il faut avoir le cœur bardé d’un triple airain, ﻿Pour lui faire visite.
Des mille objets hideux entassés en ce lieu, ﻿Qu’il faut voir pour y croire, Je ne veux retenir qu’une chose, pour le
﻿Besoin de mon histoire :
Et ce sont des fœtus ignoblement bouffis, ﻿Sans nulle forme humaine, Mollissant dans l’alcool comme des fruits confits.
﻿Eh bien, ces phénomènes,
Ces monstruosités que vous, gens délicats, ﻿Trouveriez horrifiques, Pour ceux du « bâtiment » sont simplement des « cas » ﻿Rares et magnifiques !
Or, un jour, le docteur que le Gouvernement
﻿Prépose à ce musée, Comme il s’y promenait pour passer un moment, ﻿Crut sa vue abusée,
Constatant ses fœtus à sec dans leurs bocaux…
﻿Indicibles merveilles, Acquises à quel prix d’efforts chirurgicaux ! ﻿ « Tu dors, ou si tu veilles ?… »
Se dit-il. — « Tant d’alcool que l’on m’a dérobé ! ﻿Car je ne puis pas croire
Que jamais mes fœtus aient le tout absorbé.
﻿Quelqu’un doit me le boire… »
En effet. Quelque temps après, le gardien
﻿De salle, un vrai colosse, Raconta qu’il buvait son verre quotidien
﻿De cet alcool atroce.
Et le plus curieux, c’est que cet animal, ﻿Loin de tomber en cendre, Bien mieux, n’avait pas l’air de s’en porter plus mal.
﻿C’était de quoi surprendre.
« Palsambleu ! songea le savant — ce gaillard-là
﻿Doit avoir les entrailles
En furieux état. Il faudra voir cela, ﻿Après ses funérailles. »
Il le fit venir et lui dit : « Vieux dégoûtant ! ﻿Va, je connais ton vice.
Vends-moi ton corps (pour quand tu seras mort, s’entend)
﻿Service pour service. »
Vous devez bien penser que notre saligaud
﻿Accepta tout de suite.
Ayant de l’or, il but à tire-larigot
﻿Un jus moins insolite.
Il se fut vite « bu ». Dame ! c’était fatal.
﻿Mettez-vous à sa place…
Ce qui fait qu’il revint à son alcool fœtal, ﻿Dont le nom seul nous glace.
Au surplus, le patron ses bocaux emplissait, ﻿Au fur et à mesure
Que l’autre les vidait. Parfois il s’accusait
﻿De sa manœuvre obscure :
« Mon Dieu — se disait-il — ce malheureux « Coupeau » ﻿À coup sûr il me navre, Mais, n’est-il pas heureux ? Et puis, combien plus beau
﻿En sera son cadavre ! »
Hélas ! Dans son ardeur scientifique, il n’avait
﻿Pas songé que peut-être
Il pouvait bien aussi dans le « champ de navets » ﻿Avant lui disparaître.
C’est justement ce qu’il advint. Quant au gardien
﻿Il bénit sa mémoire, Et vécut fort longtemps, avec son air de rien, ﻿Et sans cesser de boire.
C’est la Vie ! Et comme en définitive, son
﻿Corps lui restait pour compte, Et qu’il en connaissait la valeur, mon cochon
﻿Alla de sorte prompte,
Chez un autre docteur, au courant de son cas, ﻿Afin de le revendre.
Il en tira, dit-on, deux ou trois cents ducats.
﻿C’est toujours bon à prendre.
Puis, de nouveau, laissant ses bocaux au rebut, ﻿D’autant qu’ils étaient vuides, Pour la seconde fois, notre ivrogne se « but »…
﻿Ou du moins je le cuyde.
# La Muse au cabaret/Un miracle
### UN MIRACLE

* Sur une route interminable,
* Et par un soleil qui chauffait
* Dieu sait !… j’allais, flapi, minable,
* Mourant de soif. Et j’avais fait
* Déjà maint et maint kilomètre,
* Sans rencontrer un cabaret.
* Tu m’entends, Saint-Amant, mon maître !
* Qu’en dis-tu, son ami, Faret ?
* Et, devant mes yeux de presbyte,
* Pas un toit, pas une maison !
* C’est ici que le Diable habite —
* Pensais-je, avec quelque raison.
* Enfin, pour comble de disgrâce,
* Je voyais au loin des rustauds
* Grouillant, de terrasse en terrasse,
* Qui vendangeaient sur les coteaux.
* On m’eût pris avec une pelle,
* Tant j’étais flasque et m’affaissant,
* Quand j’aperçus une chapelle
* Dédiée au grand Saint Vincent.
* Devant son image rustique,
* Courbant le plus chauve des fronts,
* Je lui dis d’une voix mystique :
* « Ô bon patron des vignerons !
* Du haut de la voûte éternelle,
* De grâce, prends pitié de moi.
* Tu sais que je suis ton fidèle,
* Tu connais mon culte pour toi.
* J’ai là, vois-tu, comme une racle
* Dans le gosier — ça n’est pas gai.
* Fais, en ma faveur, un miracle.
* Et, quand ici je reviendrai,
* Je te promets un fameux cierge :
* Indique-moi de quel côté
* Se trouve la plus proche auberge,
* Où te porter une santé. »
* Alors, voilà bien le prodige :
* Le saint me tendit un flacon…
* Je l’ai vu de mes yeux — vous dis-je
* Un flacon de vin rubicond !
* Ce vin me parut sans nuance,
* Un peu dur… ce qui m’épata,
* Étant donné sa provenance.
* N’importe ! il me réconforta.
* C’est donc avec plus de courage
* Que je poursuivis mon chemin,
* Jusqu’à l’auberge d’un village
* Où je fus bientôt, verre en main.
* Là, se trouvaient en train de boire,
* Quelques vignerons du pays,
* À qui je contai mon histoire.
* Tout d’abord je les ébahis.
* Puis l’un d’eux se mit à me rire
* Au nez : « Eh bien, vrai ! mon ami —
* Fit-il — permets-moi de te dire
* Que tu n’es pas « jeune » à demi.
* « Tu sauras que c’est la consigne,
* Chez nous, je dis plus, le devoir,
* D’offrir au patron de la Vigne
* Le premier vin hors du pressoir.
* « C’est ainsi que cette bouteille,
* Que tu bus comme un innocent,
* Aujourd’hui — c’est moi qui, — la veille,
* L’avais offerte à Saint Vincent. »
# La Muse au cabaret/Rondel
### RONDEL

* Ah ! la promenade exquise
* Qu’ils ont faite, tous les deux,
* Mon corps, ce monstre hideux,
* Mon âme, cette marquise,
* Dans la Vie, au milieu d’Eux !…
* Et l’un et l’autre à sa guise.
* Ah ! la promenade exquise,
* Qu’ils ont faite, tous les deux !
* Si mon corps, que le Mal grise,
* Prit des chemins hasardeux,
* Mon âme dut plaire aux Dieux,
* Étant au Bien tout acquise,
* Ah ! la promenade exquise !
# La Muse au cabaret/Souvenir de voyage
### SOUVENIR DE VOYAGE

* Nous étions, une année, en Suisse
* Un ami et moi, son complice,
* Ni plus ni moins que deux Anglais ;
* Quand il nous prit la fantaisie
* D’aller voir, en leur Valaisie,
* Ces messieurs crétins du Valais.
* Un jour, donc, par un temps propice,
* Nous dévalions à Saint-Maurice.
* Sis entre deux monts sourcilleux,
* Et le chef-lieu du crétinisme,
* Si l’on en croit ceux du tourisme.
* Nous ne pouvions espérer mieux.
* Nous gagnâmes une guinguette,
* Où déjà le patron nous guette,
* En nous souhaitant « bon matin » :
* « Ces messieurs dîneront, sans doute ? »
* Nous l’interrompîmes : « Écoute !
* Trouve-t-on ici des crétins ? »
* Mais lui, fixant comme une cible
* Nos deux visages impassibles,
* Hésita, craignant de choisir
* La réponse définitive,
* Qui ferait de nous ses convives,
* Ou nous déciderait à fuir.
* Enfin, avec un bon sourire,
* Il prit le parti de nous dire :
* « Non, messieurs, non. — C’est malheureux ! »
* Fîmes-nous. « Oui, c’est bien dommage,
* Car, désirant leur rendre hommage,
* Nous n’étions venus que pour eux. »
* Voilà notre homme fort en peine,
* Mais, de peur de perdre une aubaine,
* « Quoi, messieurs ! c’est donc sérieux !.
* Nous dit-il. « Eh bien ! que je meure !
* Si vous n’en voyez, tout à l’heure,
* Au moins un, des plus curieux. »
* Alors, nous nous mîmes à table.
* Et bientôt un être minable
* Entra, fichu comme Scarron,
* Torticol, et bigle et bancroche,
* En lequel absurde fantoche,
* Nous reconnûmes le patron…
* Étant, ce jour-là, d’humeur tendre,
* Nous feignîmes de nous méprendre
* À cet artifice enfantin,
* Sans autrement lui chercher noise.
* Plus tard en réglant notre ardoise
* Nous lui dîmes : « Bravo, crétin ! »
* Et lui : « Messieurs, point de colère !
* Ce que j’en fis c’est pour vous plaire.
* Mais, si vous m’avez bien compris,
* Nous n’avons de crétins en Suisse,
* Non plus ailleurs qu’à Saint-Maurice,
* Que quand il en vient de Paris. »
# La Muse au cabaret/Sécheresse
### SÉCHERESSE

* Les champs ont soif, les malheureux !
* Moi, de même. Pitié pour eux !
* ﻿Vierge Marie,
* Aussi pour moi, je vous en prie.
* Voyez, clochant sur leurs fémurs,
* Les blés, avant qu’ils ne soient mûrs.
* ﻿À la malheure !
* Ils seront fichus tout à l’heure.
* Et moi, Madone, qui n’ai bu
* Depuis la mort du père Ubu,
* ﻿Voyez ma gorge…
* Il n’y passerait un grain d’orge.
* Voulez-vous faire des heureux ?…
* Du vin pour moi, de l’eau pour eux.
* ﻿Oh ! l’œuvre pie
* Que de guérir notre pépie !
* Intercédez, Reine des lis !
* Auprès de votre divin fils :
* ﻿Rien ne le touche
* Comme un mot dit par votre bouche !
* Dès qu’il entendra votre voix,
* Je suis sûr qu’il me dira : bois,
* ﻿Te désaltère.
* Il dira, de même, à la terre.
* Et, dans l’instant, il répandra
* Un bienfaisant Niagara,
* ﻿D’une main preste,
* D’eau divine et de vin céleste.
* « Voici de l’eau, vous dira-t-il,
* Chère maman, à plein baril,
* ﻿À pleine tonne,
* Pour que ta campagne mitonne.
* « Voilà du vin pour ton ponchon,
* Voilà du vin pour ce cochon…
* ﻿Qui croit que vivre,
* Ne vaut qu’autant que l’on est ivre. »
* Et tout aussitôt je verrai
* Un vin sympathique et doré
* ﻿Sourdre, rapide
* Dans mon verre à cette heure vide.
* Tout aussitôt les lourds épis
* Réveillés, sans plus de répits,
* ﻿Gonflés de sèves,
* Se tiendront droits comme des glaives,
* Et vous verrez les pauvres gens
* À pas nombreux et diligents,
* ﻿En vos chapelles,
* Apporter leurs primes javelles.
* En procession ils iront
* Ceindre, ô Madone ! votre front
* ﻿De marguerites,
* Et de lis, vos fleurs favorites.
* Et moi le profane rimeur,
* Si j’en dois croire la rumeur,
* ﻿Moi, dont la muse
* Est une bacchante camuse,
* Je saurai bien, dans un couplet,
* Vous égrener un chapelet
* ﻿De rimes blanches,
* Sur ma lyrette des dimanches.
# La Muse au cabaret/Un appétit royal
### UN APPÉTIT ROYAL

* La jeune reine de Hollande
* Serait, à ce qu’on dit, gourmande,
* Sans choir dans les pires excès
* D’une voracité vulgaire.
* Voilà qui ne m’étonne guère ;
* Car, aussi bien, je me disais —
* Sauf son respect — que si moi-même,
* Moine quelque peu de Thélème,
* Tant sobre jadis, qui depuis !…
* Si, me disais-je, pauvre ivrogne,
* Je n’ai pas obtenu ma trogne
* En léchant des cordes à puits ;
* De même, elle, si grassouillette,
* Si bien en point, si vermeillette,
* Je veux croire que ce n’est pas
* D’un hareng-saur, d’une sardine,
* Qu’elle déjeune et qu’elle dîne.
* Elle fait donc ses six repas,
* Par jour ! Et l’on la dit friande
* De saine et de robuste viande,
* — Sans croire pour cela déchoir —
* En l’arrosant de vin de France,
* Qu’elle absorbe, de préférence,
* Pur, le matin, sans eau, le soir,
* Ainsi que fait toute personne
* Digne de ce nom, qui raisonne,
* Aimant la table et son confort.
* Et, qu’est-ce donc que l’on m’assure
* C’est, qu’au dessert elle se cure
* Les dents avec un pied de porc…
* Mais sans doute l’on exagère.
* Qui veut, parlant à la légère,
* Trop prouver, il ne prouve rien.
* Quoi qu’il en soit, ce fier régime
* Me paraît excellentissime,
* Car elle se porte fort bien.
* Et, qui l’en blâmerait, la chère
* Enfant, d’aimer la bonne chère ?…
* Ces conducteurs de nations,
* Ces chefs d’État et ces dynastes,
* Malgré leurs pompes et leurs fastes.
* Ont-ils tant de distractions ?
* En définitive, j’estime
* Qu’un monarque est plus magnanime,
* Qui jouit d’un bon appétit ;
* Cependant que d’un autre prince,
* N’ayant qu’un estomac fort mince,
* Je me méfierais un petit !
# La Muse au cabaret/Un apôtre
### UN APÔTRE

* Un monsieur Grunn ayant appris
* Que l’alcoolisme dans Paris,
* Si ce n’est par toute la France,
* Sévissait, un beau jour, se dit :
* « Allons dans ce pays maudit,
* Pour y prêcher la tempérance. »
* Bientôt, un train le déposait
* À Paris, soit — comme il disait
* Cette Babylone moderne.
* Là, sans qu’il perdît un instant,
* Il se dirigea, haletant,
* Vers la plus prochaine taverne,
* Où tout de suite, il demanda
* Je ne sais quel « brandy-soda »
* Histoire de se mettre en verve :
* « — Ladies et gentlemen — dit-il —
* Qui buvez de cet alcool vil,
* Quel sort l’avenir vous réserve !… »
* Les clients, d’abord ahuris,
* L’interrompirent par des cris :
* « — Non… mon vieux… assez… qu’on le sorte
* — Tu nous embêtes, mon garçon. »
* Là-dessus, sans plus de façon,
* Le patron le mit à la porte.
* « Allons — pensa-t-il — j’ai gaffé.
* Et puis, il changea de café.
* Et certainement notre apôtre.
* N’eut pas à le chercher bien loin,
* La Providence ayant pris soin
* De mettre un café près d’un autre.
* Là, vidant « cocktail » sur cocktail.
* Contre l’affreux poison mortel
* Il reprit son réquisitoire.
* Mais il fut derechef semé.
* Et d’un pas déjà moins rythmé
* Il dut autre part aller boire.
* On le vit donc, de bar en bar,
* Faire le tour des boulevards,
* Sans pouvoir placer sa harangue ;
* Cependant que des « gin » hideux,
* Des whisky combien hasardeux
* Empâtaient quelque peu sa langue.
* Le soir, après un bon dîner,
* Il résolut d’endoctriner
* Divers cabarets de la Butte.
* « J’espère — se dit-il — que là
* Du moins, quelqu’un me comprendra.
* À Montmartre on n’est pas des brutes.
* Mais tôt il fut édifié.
* Ces dames… sexe sans pitié !
* Dès qu’il avait ouvert la bouche,
* — Son verre une fois absorbé —
* Lui criaient : « Ta bouche, bébé !
* À quelle heure est-ce qu’on te couche ? »
* Alors, il rentra dans Paris.
* Et vous ne serez pas surpris,
* Si nous le retrouvons aux Halles,
* Toujours buvant, et pérorant,
* Devant un peuple indifférent
* À ses sottes mercuriales.
* Tant que, ce Grunn, au petit jour,
* Affalé dans un carrefour,
* Disait — la gueule « en palissandre » :
* « — S’il est de pires saligauds
* Au monde que ces Parigots,
* Je veux qu’on me réduise en cendre ! »
# La Muse au cabaret/Sur mon Portrait par Cappiello
### SUR MON PORTRAIT PAR CAPPIELLO

* Cappiello, mon bon ami,
* Ce portrait, dessiné trop vite,
* Ne me ressemble qu’à demi,
* Bien que le génie y palpite.
* Vraiment, par le Dieu d’Isaac
* Je ne croyais pas, je te jure,
* Ressembler autant à Reinach,
* Cela lui soit dit sans injure.
* Je sais bien que tu me diras :
* « On ne se connaît pas soi-même ».
* Mais, franchement, suis-je aussi gras ?..
* J’en aurais une peine extrême.
* Sans être maigre comme un loup,
* J’attends que la graisse me vienne ;
* Je bedonne un peu, voilà tout,
* C’est rapport à mon hygiène.
* Je n’ai pas ce cou de taureau,
* Dont se prévaudrait un hercule ;
* Sur un corps de mon numéro
* Ce serait plutôt ridicule.
* Tu me fais des mains d’assassin,
* Moi, de qui les doigts sont si vagues,
* Qu’à peine, et malgré mon dessein,
* Je les puis illustrer de bagues.
* Mais, qui m’a le plus contristé,
* Vois-tu, dans ta caricature,
* C’est l’air dur que tu m’as prêté.
* Il n’est du tout dans ma nature.
* D’abord, je n’ai pas, tant s’en faut,
* La moustache aussi provocante ;
* Avec ces crocs à la prévôt,
* J’ai l’air d’en défier cinquante.
* C’est de moi beaucoup présumer,
* Qu’un vol d’abeilles effarouche,
* Et qu’une rose fait pâmer.
* Je n’ai pas non plus cette bouche
* Dédaigneuse, je te promets,
* Surtout quand je regarde un verre…
* De plus, pour personne, jamais
* Je n’eus le droit d’être sévère.
* Et je n’ai pas non plus cet œil
* De magistrat dans son prétoire.
* Il est de bien meilleur accueil.
* Viens y voir, si tu n’y veux croire.
* Tu ne m’as jamais abordé,
* Sans quoi, tu saurais que ma haine
* Tiendrait aisément dans un dé,
* Sans que cette coupe soit pleine.
* Le front… est par trop important,
* Pour mes ordinaires pensées ;
* Il n’en roule pas tant et tant,
* Encor lui fous-je des fessées.
* Le chapeau ?.. très bien, le chapeau.
* Le voilà tel que je le porte.
* Quant à l’absinthe, ô Cappiello !
* Tu me l’as servie un peu forte.
* Et puis, n, i, ni, c’est fini.
* Et je te fais une risette,
* Pour m’avoir, à propos, fourni
* Le sujet de cette gazette.
# La Femme Auteur, ou les Inconvéniens de la célébrité/Tome 1/II
## CHAPITRE II.

Le lendemain, à déjeûner, Anaïs parut rêveuse. Es-tu souffrante, lui demanda le comte ? — Non, mon père ; mais je réfléchis. — À quoi donc ? — À la conversation d’hier. — Tu y penses encore ? — J’y penserai toute ma vie. — Elle se hasarde alors à l’interroger sur les femmes illustres dont elle enviait le destin, écoute avec la plus grande attention, tout ce que lui en raconte M. de Crécy, et quand il a cessé de parler, se jette à son col, en s’écriant : Mon père, nous serons heureux, vous m’aimerez autant que vous aimez Racine ; je deviendrai célèbre, soyez-en certain ; je le deviendrai. Puis elle courut chercher une superbe poupée dont on lui avait fait présent il y avait peu de jours, et qu’elle avait reçue avec transport, demandant la permission à sa mère de l’envoyer à une de ses amies. Prends garde de te repentir de ce trait généreux, observa le comte. — Jamais, mon père : je ne veux conserver aucun objet de distraction ; je ne veux plus songer qu’à devenir savante. Vous me donnerez beaucoup de livres, et j’étudierai du matin au soir. — Ce zèle est beau, mais je doute qu’il dure. — Il durera. S’il arrive que l’étude m’ennuie, je penserai à vous, et je n’y trouverai plus que du plaisir. — Bonne, chère Anais ! Ma Virginie, presse avec moi notre enfant sur ton cœur. La comtesse embrassa sa fille en soupirant. — Mon projet vous déplairait-il, maman, demanda la petite avec inquiétude. J’approuve toujours tout ce que ton père approuve, répondit la comtesse ; mais je serais fâchée que de nouvelles occupations t’éloignassent de celles que tu partageais avec moi. — Oh ! ne craignez rien, maman, je ne veux pas être moins aimée de vous que de mon père, je trouverai du temps pour tout. — À la bonne heure. — Me donnerez-vous bientôt des maîtres, mon père ? — Dès demain. — Vous me le promettez. — Je te le promets. — La femme-de-chambre vint chercher Anaïs, pour faire sa toilette ; elle la suivit, non sans avoir prié plusieurs fois le comte de ne pas oublier sa parole.