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# Pauvres fleurs/Ave Maria

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### AVE MARIA.

Ave Maria ! Sur l’âme qui pleure, Chante et verse l’heure, Où l’ange pria !
Quand j’entendais le soir, Trembler à mon oreille, L’Angélus qui s’éveille, Comme un germe d’espoir,
Rêveuse, sur ma porte, Je rappelais tout bas, Quelque espérance morte, D’absence ou de trépas.
Ave Maria ! Sur l’âme qui pleure, Chante et verse l’heure, Où l’ange pria !
Tout ce que nous pleurons,
Plein d’une grâce austère, Revient-il sur la terre, Pour nous dire « Espérons ! » Car à ce ciel qui sonne, Ma tristesse a frémi, Comme une main frissonne, Sous la main d’un ami !
Ave Maria ! Sur l’âme qui pleure, Chante et verse l’heure, Où l’ange pria !
Ainsi qu’au fond des fleurs, Passe une brise errante, Cette cloche vibrante, Entrait dans mes douleurs ; Je sentais que Dieu même À son secret d’amour, Et j’osais dire : j’aime ! À ce bon soir du jour.
Ave Maria ! Sur l’âme qui pleure, Chante et verse l’heure, Où l’ange pria !
Soupirs de l’Angélus, Vos tintemens tranquilles, Dans les cris de nos villes, Ne me parviennent plus : Mais, seule et triste encore, Quand s’en va le soleil, Ma mémoire sonore, Tinte dans mon sommeil :
Ave Maria ! Sur l’âme qui pleure, Chante et verse l’heure, Où l’ange pria !
# Pauvres fleurs/Au Médecin de ma Mère

Pour les autres éditions de ce texte, voir Au médecin de ma mère.

### AU MÉDECIN DE MA MÈRE, M. Taranget de Douay

Toi dont l’âme à la fois lumineuse et sensible, Sur nos pâles douleurs s’use comme un flambeau, Duelliste sublime et vainqueur du tombeau, Laisse chanter mon cœur sous ton laurier paisible : Laisse-le se rouvrir au rayon qu’autrefois Ton regard attacha sur un enfant débile, Qui n’oublia jamais dans son destin mobile, Que ton nom a tremblé dans sa fébrile voix ;
Que ta main de mon père entr’ouvrait la demeure, Quand Dieu sous ta figure y désaffligeait l’heure, Alors que maladive et lourde à mon berceau, Comme l’oiseau blessé pèse sur un roseau, L’heure traînait son vol au toit de ma famille, Et menaçait d’éteindre une petite fille ; Que c’est ta volonté qui ralluma mon sort ; Qui me reprit deux fois dans l’aile de la mort ; Et quand je vacillais, luciole éphémère, Me rendit toute vive aux larmes de ma mère.
Oui, tu plains de nos maux la triste profondeur, Toi ; tu comprends tout l’homme en t’écoutant toi-même ; Car ton étoile veuve au sein de sa splendeur, Sait que l’on meurt déjà quand on perd ce qu’on aime ;
Ne meurs pas ! souffre encore ; aide-nous à souffrir ; Laisse à mon doux pays ta charité savante, À quelque humble famille une mère vivante ; Et quelque pauvre enfant qui ne veut pas mourir !
# Pauvres fleurs/Au Poète

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### AU POÈTE.

Quand chacun, tout fini, s’en alla de son bord, Oh ! dites ! du cercueil de cette jeune femme Ou du sentiment mort, abimé dans notre âme, Lequel était plus mort ?
Au-devant de cet hymne et si grave et si tendre, Que les cœurs dévastés seuls ont le droit d’entendre, Par mes enfans cachée aux dédains de mon sort, Demandant à la vie un chant avant la mort, Je venais me signer sur le seuil de votre âme ; Elle est fermée ; et moi, mère, timide et femme, Je n’appellerai pas deux fois : je frapperai, Et si vous n’ouvrez pas, triste, je m’en irai.
Puis, seule comme vous, je fermerai ma porte : Agenouillant mon cœur sur quelque amitié morte, Je causerai tout bas avec votre âme encor, Car, du plus malheureux votre âme est le trésor, Et son livre est à moi, comme l’écho qui pleure. Oui ! vous avez en vous, j’y rêvais tout à l’heure, Ces mots inattendus que ne sait pas l’esprit, Comme en ont les enfans, et que Dieu vous apprit !
Oui ! vous avez souffert de la même blessure, Dont rien, rien, n’est-ce pas, ne ferme la morsure ? Si bien, que je ne sais, si c’est par amitié Pour vous, que je vous aime, ou bien, dans ma pitié Pour moi, que j’ai tant lu ce livre empli de charmes, Et le relis tout haut pour écouter mes larmes !
# Pauvres fleurs/Au Soleil

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### AU SOLEIL. Italie.

Ami de la pâle indigence ! Sourire éternel au malheur ! D’une intarissable indulgence, Aimante et visible chaleur : Ta flamme, d’orage trempée, Ne s’éteint jamais sans espoir ; Toi ! tu ne m’as jamais trompée Lorsque tu m’as dit, au revoir !
Tu nourris le jeune platane, Sous ma fenêtre sans rideau, Et de sa tête diaphane À mes pleurs tu fais un bandeau : Par toute la grande Italie, Où je passe le front baissé, De toi seul, lorsque tout m’oublie, Notre abandon est embrassé !
Donne-nous le baiser sublime Dardé du ciel dans tes rayons, Phare entre l’abîme et l’abîme Qui fait, qu’aveugles nous voyons ! À travers les monts et les nues Où l’exil se traîne à genoux, Dans nos épreuves inconnues, Âme de feu, plane sur nous !
Oh ! lève-toi pur sur la France Où m’attendent de chers absens ; À mon fils, ma jeune espérance,
Rappelle mes yeux caressans !
De son âge éclaire les charmes ; Et s’il me pleure devant toi, Astre aimé ! recueille ses larmes, Pour les faire tomber sur moi !
# Pauvres fleurs/Angelus

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### ANGELUS.

À genoux ! l’angelus appelle ! Le pasteur monte à la chapelle ; L’aveugle accorde son vieux luth ; C’est le moment de la prière Qui veut notre âme tout entière : Silence, amour ! silence… chut !
À genoux ! l’église promène, Dans les airs sa fervente haleine, Et le ciel répond au salut ! La fleur s’incline sur sa tige : Tout s’émeut sous l’humble prodige : Silence, amour ! silence… chut !
À genoux ! le village prie, Et c’est demain qu’on nous marie ; Dis un ave pour mon salut ! Hélas ! pour songer à moi-même Je suis trop près de ce que j’aime : Silence, amour ! silence… chut !
À genoux ! la vierge regarde ! Et la cloche nous dit : « prends garde ! » Car c’est l’heure où l’ange apparut ; Les cierges ont mêlé leurs flammes, Comme tout à l’heure nos âmes : Silence, amour ! silence… chut !
# Pauvres fleurs/Au Christ

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### AU CHRIST.

Que je vous crains ! que je vous aime ! Que mon cœur est triste et navré ! Seigneur ! suis-je un peu de vous-même, Tombé de votre diadême : Ou, suis-je un pauvre ange égaré ?
Du sable où coulèrent vos larmes, Mon âme jaillit-elle un jour ? Tout ce que j’aime a-t-il des armes, Pour me faire trouver des charmes Dans la mort, que but votre amour ?
Seigneur ! parlez-moi, je vous prie ! Je suis seule sans votre voix ; Oiseau sans ailes, sans patrie, Sur la terre dure et flétrie, Je marche et je tombe à la fois !
Fleur d’orage et de pleurs mouillée, Exhalant sa mourante odeur, Au pied de la croix effeuillée, Seigneur, ma vie agenouillée Veut monter à votre grandeur !
Voyez : je suis comme une feuille Qui roule et tourbillonne au vent ;
Un rêve las qui se recueille ; Un lin desséché que l’on cueille Et que l’on déchire souvent.
Sans savoir, d’indolence extrême, Si l’on a marché sur mon cœur : Brisé par une main qu’on aime, Seigneur ! un cheveu de nous-même, Est si vivant à la douleur !
Au chemin déjà solitaire, Où deux êtres unis marchaient, Les voilà séparés… mystère ! On a jeté bien de la terre Entre deux cœurs qui se cherchaient !
Ils ne savent plus se comprendre ; Qu’ils parlent haut, qu’ils parlent bas, L’écho de leur voix n’est plus tendre ; Seigneur ! on sait donc mieux s’entendre, Alors qu’on ne se parle pas ?
L’un, dans les sillons de la plaine, Suit son veuvage douloureux ; L’autre, de toute son haleine, De son jour, de son aile pleine, Monte ! monte ! et se croit heureux !
Voyez : à deux pas de ma vie, Sa vie est étrangère à moi, Pauvre ombre qu’il a tant suivie, Tant aimée et tant asservie ! Qui mis tant de foi dans sa foi !
Moi, sous l’austère mélodie, Dont vous m’envoyez la rumeur, Mon âme soupire agrandie ; Mon corps se fond en maladie Et mon souffle altéré se meurt.
Comme l’enfant qu’un rien ramène, L’enfant, dont le cœur est à jour,
Faites-moi plier sous ma chaîne ; Et désapprenez-moi la haîne, Plus triste encore que l’amour !
Une fois, dans la nuit profonde, J’ai vu passer votre lueur : Comme alors, enfermée au monde, Pour parler à qui me réponde, Laissez-moi vous voir dans mon cœur !
Rendez-moi, Jésus que j’adore, Un songe où je m’abandonnais : Dans nos champs que la faim dévore, J’expiais… j’attendais encore ; Mais, j’étais riche et je donnais !
Je donnais et, surprise sainte : On ne raillait plus ma pitié ; Des bras du pauvre j’étais ceinte ; Et l’on ne mêlait plus l’absinthe Aux larmes de mon amitié !
Je donnais la vie au coupable, Et le temps à son repentir ! Je rachetais à l’insolvable ; Et pour payer l’irréparable, J’offrais l’amour seul et martyr.
# Pauvres fleurs/Aveu d’une Femme

Pour les autres éditions de ce texte, voir Aveu d’une femme.

### AVEU D’UNE FEMME.

Savez-vous pourquoi, madame, Je refusais de vous voir : J’aime ! et je sens qu’une femme, Des femmes craint le pouvoir. Le vôtre est tout dans vos charmes, Qu’il faut, par force, adorer ; L’inquiétude a des larmes : Je ne voulais pas pleurer.
Quelque part que je me trouve, Mon seul ami va venir ; Je vis de ce qu’il éprouve ; J’en fais tout mon avenir : Se souvient-on d’humbles flammes, Quand on voit vos yeux brûler ? Ils font trembler bien des âmes ; Je ne voulais pas trembler.
Dans cette foule asservie, Dont vous respirez l’encens, Où j’aurais senti ma vie, S’en aller à vos accens, Celui qui me rend peureuse, Moins tendre, sans repentir, M’eut dit : « N’es-tu plus heureuse ? » Je ne voulais pas mentir.
Sous l’éclat de vos conquêtes, Si votre cœur s’est donné,
Triste et fier au sein des fêtes, N’a-t-il jamais frissonné ? La plus tendre, ou la plus belle, Aiment-elles sans souffrir ? On meurt pour un infidèle : Je ne voulais pas mourir.
# Pauvres fleurs/Boïeldieu

Pour les autres éditions de ce texte, voir Boieldieu.

### BOÏELDIEU.

Toujours quelque cyprès se cache dans nos fleurs ; Toujours les noms aimés sont arrosés de pleurs !
Boïeldieu ! ton nom seul nous fut une caresse : Qui de nous n’a chanté les chants de ta jeunesse ? Qui ne porte avec soi dans un frais souvenir, Tes cantates d’amour volant vers l’avenir ? Chaque note échappée à ta lèvre suave, Chaque songe attendri que modula ton cœur,
Bondissant de musique ou poignant de langueur, Enchante l’homme libre ou fait pleurer l’esclave : L’adolescent rêveurt te gémit dans les bois ; Sur ses vœux oppressés ta romance murmure, Car les ruisseaux n’ont pas une grâce plus pure, Que la grâce qui coule aux hymnes de ta voix !
Aussi, ta gloire est sainte entre toutes les gloires ; Jamais un fiel amer n’en corrompit le cours ; Tu n’eus que des amis au monde ! et tes beaux jours Sont encor chauds et doux au fond de leurs mémoires !
Et ta cité s’émeut ! la Normande aujourd’hui, S’éveille et veut ton cœur et le nom de ta mère ! Qu’a-t-elle répandu sur l’indigent ennui, Qui te rendit la gloire amère ?
Elle ! qui marchanda les traits de son enfant, Qu’une savante main incrusta sur l’albâtre ; Elle ! qui t’ignorait, quand la France idolâtre, Lui jeta ton nom triomphant !
Ô richesse dormeuse, es-tu partout la même ? Boïeldieu ! sur le sol où séchait ton laurier, Écoute ! au toit du pauvre et dans l’humble atelier, Écoute si c’est là qu’on te pleure et qu’on t’aime !
À ton corps qui n’a plus qu’un cercueil pour gardien, Qui donc ose arracher le cœur qui fut si tendre ? Couronnement hardi ! ne pouvait-on attendre, Que le temps sous la tombe ait dissous leur lien ?
Tout mon être a pris froid devant cette œuvre étrange, Comme si l’on brisait une fibre à mon cœur. L’espérance est pieuse ! et voit avec terreur, Déchirer l’enveloppe où s’enfermait un ange !
Sur tant de pleurs chantés, dans les cieux attendus, Les encensoirs chrétiens n’ont pas brûlé leur flamme : Mais, les sanglots poussés au départ de ton âme, Ton âme qui montait, les a tous entendus !
Oui ! l’église d’en haut t’ouvrait une chapelle, Sans porte ! temple immense où ton auteur t’appelle ; Plein d’anges rougissans de tes maux d’ici-bas, Qui tendaient à ton vol leurs ailes et leurs bras !
Alors que pour l’un d’eux l’éternité s’allume, Qu’importe qu’à ses pieds un cierge se consume ?
Là, qui l’a demandé : « D’où viens-tu Boïeldieu ? »
Le rossignol sait-il l’arbre de sa naissance ? Un sonore univers vibra sous sa puissance ; Tombé du ciel, il chante et s’en retourne à Dieu !
# Petits poèmes russes/K. R. (le grand-duc Constantin)
## K. R. Le grand-duc Constantin
### LES DEUX ROSSIGNOLS

J’ouvris la fenêtre… Ah ! que j’étais triste et las… Et je m’agenouillai vers le doux paysage.
Le souffle de la nuit printanière au visage
﻿Me jeta l’odeur des lilas.
Le rossignol chantait sa chanson de féerie ! Je l’écoutai, les yeux par les pleurs envahis, Et je rêvai, mélancolique, à mon pays, ﻿À ma si lointaine patrie…
Là-bas, un rossignol, que je n’entendrai pas, Chante sans rien savoir de l’humaine misère, Chante toute la nuit sa chanson familière ﻿Sur une branche de lilas !
# Petits poèmes russes/Koltsov
## KOLTSOV
### LEVER DE SOLEIL VIEILLE CHANSON DE GUERRE

* Ce n’est pas un nuage où le tonnerre dort,
* C’est l’escadron du tzar de Moscou, du Terrible,
* Qui jaillit, comme un vol de grains rompant le crible,
* D’à travers les forêts du Nord !
* ----------Comme l’eider à l’aile avide
* ----------Franchit l’Océan hérissé,
* ----------La Force russe a traversé
* ----------La steppe impénétrable et vide,
* Et voici qu’en l’illustre empire de Kasan,
* Chez le féroce Khan, chez le Tatar athée,
* Elle entre et dit : « C’est moi » sans qu’on l’ait invitée,
* Boïard, Kosak et paysan.
* ----------Et l’horizon se rose à peine
* ----------Qu’elle égorge les Turcs épars,
* ----------Et sur les débris des remparts
* ----------Par la ville elle se promène,
* Et lorsque, piétinant le carnage vermeil,
* Les chevaux ont du sang jusques à la crinière,
* Se lève sur la tour en l’or de sa bannière
* Le jeune Tsar, comme un soleil !
# Petits poèmes russes/Nékrassov
## NÉKRASSOV
### LES SEULES LARMES

* Lorsqu’aux champs de combat, pour les rois sans remords
* Gisent, sanglants, les corps qu’étreint la mort jalouse,
* Je ne plains pas l’ami, je ne plains pas l’épouse,
* Je ne plains pas même les morts.
* L’épouse s’éprendra, demain, d’un nouveau rêve,
* L’ami ne saura plus le nom de son ami,
* Mais il est quelque part une âme qui, parmi
* Tant d’oublis, souffrira sans trêve.
* Parmi l’œuvre hypocrite et les fausses douleurs,
* La bassesse et la prose et toutes nos ivraies,
* En l’univers humain il n’est de larmes vraies,
* Ô pauvres mères ! que vos pleurs.
* Elles n’oublîront point, les chères douloureuses,
* Les enfants égorgés loin de leurs tendres bras,
* Pas plus, Saule, que, toi, tu ne relèveras
* Tes fidèles branches pleureuses !
# Poèmes incongrus/À Fontainebleau (ronde)

Pour les autres éditions de ce texte, voir À Fontainebleau<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/%C3%80_Fontainebleau' />.

### À FONTAINEBLEAU RONDE

Un soir, à Fontainebleau,
Une carpe centenaire,
Sortant sa tête de l’eau.
Dit : — C’est extraordinaire,
Dites-moi donc qui je vois,
Carpillons, carpillonnettes,
Dites-moi donc qui je vois
Se promener près du bois ?
— C’est peut-être un roi puissant
Qui vient près de nous, grand’mère,
Se reposer en passant
Des fatigues de la guerre !
— Si c’était un puissant roi,
Carpillons, carpillonnettes,
Si c’était un puissant roi,
Il aurait beau palefroi !
— C’est peut-être un empereur…
Voyez son regard céleste
Et son front plein de candeur,
Comme il est simple et modeste ! — Si c’était un empereur,
Carpillons, carpillonnettes,
Si c’était un empereur ! Il aurait garde d’honneur !
C’est un prince, pour le moins,
Favori de la fortune,
Il vient ici sans témoins
Rêver au clair de la lune ! — Non, car un prince du sang,
Carpillons, carpillonnettes.
Non, car un prince du sang
Serait d’or éblouissant !
— Plus de prince, d’empereur,
Ni de roi… joie éphémère ! Il est parti, quel malheur ! Le reverrons-nous, grand’mère ? — Ne vous désolez pas tant,
Carpillons, carpillonnettes.
Ne vous désolez pas tant,
Car c’est notre président !
# Poèmes ironiques

   * Lamentation de la lumière
   * Lutte parisienne
LES BILLETS BLEUS
   * La révolte de la machine
# Poèmes incongrus/Une pleine Eau

Pour les autres éditions de ce texte, voir Une pleine eau<link itemprop='mainEntityOfPage' href='https://fr.wikisource.org/wiki/Une_pleine_eau' />.

### UNE PLEINE EAU

La s’maine, et surtout l’dimanche,
Ça devrait pas êt’ permis
De nager et d’fair’ la planche
Dans l’eau qui coule à Paris.
À Paris, la Seine est trouble
Et ça n’est pas drôl’ du tout
D’barboter dans du gras double ; J’m’en vas m’baigner à Chatou.
À Chatou, près d’la rivière,
Je me transporte aussitôt,
Mais j’me dis : « L’eau n’est pas claire,
Allons nous baigner plus haut. »
Je marche et j’arrive en face
Du dépotoir de Saint-Ouen,
Alors je fais un’ grimace,
La Seine est jaun’ comme un coing.
Je r’mont’ le cours de la Seine
Toujours sur le bord de l’eau
En m’disant tout bas : « Pas d’veine,
Allons nous baigner plus haut ! »
Plus haut, près du pont d’Asnières,
J’m’apprête à faire un plongeon,
Mais le fleuv’, chos’ singulière,
Est plus noir que du charbon !
Je r’mont’ le cours de la Seine
Toujours sur le bord de l’eau,
En m’disant tout bas : « Pas d’veine,
Allons nous baigner plus haut ! »
Au détour de Courbevoie,
Je m’écrie : « C’est là, parbleu ! Que j’me baign’rais avec joie ; Mais le liquide est tout bleu ! »
Je r’mont’ le cours de la Seine
Toujours sur le bord de l’eau,
En m’disant tout bas : « Pas d’veine,
Allons nous baigner plus haut ! »
Bientôt j’arrive à Suresnes
Près d’un site ravissant,
Mais soudain je vois la Seine
Qui devient couleur de sang !
Je r’mont’ le cours de la Seine
Toujours sur le bord de l’eau,
En m’disant tout bas : « Pas d’veine,
Allons nous baigner plus haut ! »
Plein d’une ardeur opiniâtre,
Je pousse jusqu’à Meudon ; Mais là, le fleuve est blanchâtre
Et roul’ des flots d’amidon !
Je r’mont’ le cours de la Seine
Toujours sur le bord de l’eau,
En m’disant tout bas : « Pas d’veine,
Allons nous baigner plus haut ! »
Enfin, trouvant l’eau moins grasse,
Je m’décide à Billancourt ; J’pique un’ tête dans la carcasse
D’un chien crevé d’puis quinz’ jours !
Depuis c’jour-là je m’méfie
Et chaq’ soir de huit à neuf
Je m’en vais sans cérémonie
Tirer ma coup’ sous l’Pont-Neuf !
# Poèmes ironiques/Lutte parisienne
### LUTTE PARISIENNE

Brillamment tout le jour, il avait combattu
Pour ses rêves, pour ses amours, pour ses idées, Lançant, audacieux, ses forces débridées
À l’assaut du bonheur, cet assiégé têtu.
Les assistants disaient : Ce lutteur est vêtu
D’ironie et de grâce, et, par larges bordées.
Le rire éclate aux coins de ses lèvres fardées : On ne l’a vu jamais ni las, ni courbatu.
Le soir, il salua debout la galerie.
Clown élégant qui veut qu’au public on sourie ; Puis, pour aller dormir un peu, se retira
Dans le logis hanté du spleen et des migraines ; Il lorgna vaguement les étoiles sereines, Et quand il eut fermé sa fenêtre, il pleura.
# Préface d’un album destiné à une vente de charité

* Préface d’un album destiné à une vente de charitépoème de Sully Prudhomme« Que le pauvre est à plaindre ! Il n’a pas de loisir »

## Éditions

Édition en français :
* Préface d’un album destiné à une vente de charité (1908, publié dans Épaves)
# Préface d’un livre patriotique
### PRÉFACE D’UN LIVRE PATRIOTIQUE

QUOI ? Toujours l’éternel regret !
Toujours l’Alsace et la Lorraine !
Mais la perte est déjà lointaine ;
Un peuple pratique oublierait.
N’avez-vous pas l’instinct secret
Que ce serait la paix certaine,
Si nous abjurions notre haine,
Et qu’enfin l’on désarmerait ?
Quand un arbre perd une branche,
En meurt-il ? Nos cris de revanche
Gênent l’Europe et lui font peur.
Ce chant de guerre qu’on entonne,
C’est importun, c’est monotone… — Soit ! Seulement, c’est notre honneur.
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Le Pasteur
### LE PASTEUR.
#### IMITÉ DE GOUDELIN.

À l'heure où s’éteignait le chant de l’alouette, À cette heure tranquille où, sous leurs frais abris, Les oiseaux gazouillaient de moisson, d’amourette, Que les ailes d’un songe enveloppaient Lyris ; Quand la Nuit, pâle encor, d’étoiles couronnée, Prenait timidement sa course dans les cieux ; Quand la rose d’un jour, languissante et fanée, Exhalait en mourant ses parfums précieux ; ﻿Quand d’une journée orageuse ﻿La nature se reposait, ﻿Pour s’éveiller plus belle et plus heureuse, Lyris dormait comme elle, et le pasteur disait :
« À cette heure où tout brûle, où je meurs, la cruelle » A fermé ses beaux yeux qui m’ont fait tant de mal. » Lorsque j’entends couler le limpide cristal » Du ruisseau qu’en hiver j’ai vu glacé comme elle, » Farouche avec l’amour, elle rit au sommeil : » Il règne seul sur elle, il la berce, il l’embrasse.
» Oh ! dans tes bras charmans si j’obtenais sa place, » Lyris, tu ne pourrais m’en chasser au réveil ! » Un doux étonnement, une amoureuse flamme » Enchaînerait ta force et vaincrait ta rigueur ; » Et mon âme, en passant pour aller à ton âme, » Échaufferait la neige où s’enferme ton cœur. »
# Poésies (Desbordes-Valmore, 1822)/Le Miroir
### LE MIROIR.

Comme un enfant cruel tourmente la douceur ﻿De l’agneau craintif qu’il enchaîne, Amour je t’ai vu rire à l’accent de ma peine : J’en ai pleuré, pour toi, de honte et de douleur. Mais l’agneau gémissant rêve au joug qui l’opprime ; Il le brise en silence, et retourne au vallon : Adieu, cruel enfant dont je fus la victime, Adieu, le pauvre agneau m’a rendu la raison. Joyeux et bondissant des vallons aux prairies, ﻿Dégagé de l’anneau de fer Qui le blessa long-temps sous des chaînes fleuries, Il voit l’herbe plus verte et le ruisseau plus clair. Ma fierté languissante est enfin éveillée ; Je repousse en fuyant tes amères faveurs ; ﻿Et, sous ma guirlande effeuillée, ﻿J’ai brisé tes fers imposteurs.
Ne viens pas me troubler : va-t’en, je suis heureuse ; Je ne sens plus le poids d’un lien détesté. Mais quoi ! sa fraîche empreinte est encor douloureuse : Ah ! laisse un long repos au cœur qui l’a porté !
Va rendre ce lien à l’ingrat que j’oublie : C’est à toi d’obéir, tu n’es plus mon vainqueur ; Tu ne l’es plus ! Mes chants, ma liberté, ma vie, ﻿J’ai tout repris avec mon cœur, Qu’il promène le sien sur tes ailes légères ; Je le verrai sans trouble, il n’est plus rien pour moi. Je ne l’attendrai plus aux fêtes bocagères ; À peine il me souvient qu’il y surprit ma foi. Je l’ai fui tout un jour sans répandre des larmes ; Tout un jour ! ah ! pour lui mes yeux n’ont plus de pleurs Je souris au miroir en essayant des fleurs, Et le miroir m’apprend qu’un sourire a des charmes. Comme le lin des champs flotte au gré des zéphyrs, ﻿J’abandonne ma chevelure, ﻿Qui va flotter à l’aventure ﻿Ainsi que mes nouveaux désirs. Oui, l’air qui m’environne, épuré par l’orage, Me rendra, comme aux fleurs, l’éclat et la beauté ; ﻿Et bientôt mon sort, sans nuage, ﻿Brillera comme un jour d’été.
Mais non, je ne veux point de fleurs dans ma parure ; ﻿Ce qu’il aimait ne doit plus m’embellir. Cachons-les avec soin ; s’il venait, le parjure, Il croirait que pour lui j’ai daigné les cueillir. S’il venait… qu’ai-je dit ? quoi ! son audace extrême
Le ramènerait-elle où mon courroux l’attend ? Pourrait-il s’arracher à ce monde qu’il aime, À ce juge léger qui flatte un inconstant ?
Au fond de mon miroir je vois errer son ombre ; Une ombre plus légère appelle son regard ; Il la cherche lui-même, il l’aborde ; il fait sombre ; Il soupire… Ah ! perfide ! est-ce encor le hasard ? Oh ! comme il la regarde ! Oh ! comme il est près d’elle ! Comme il lui peint l’ardeur qu’il feignit avec moi ! ﻿Il ne feint plus, car elle est belle Amour ! va les unir, ils n’attendent que toi.
Je garde mes bouquets. Ma parure est finie : Ma parure ! et pour qui tant de soins superflus ? Ce beau jour est voilé, cette glace est ternie, ﻿Et le miroir ne sourit plus.