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# Œuvres complètes de Béranger/Mon Âme

Pour les autres éditions de ce texte, voir Mon Âme.

### MON ÂME

C’est à table, quand je m’enivre  De gaîté, de vin et d’amour,
 Qu’incertain du temps qui va suivre,
 J’aime à prévoir mon dernier jour. (bis.) Il semble alors que mon âme me quitte. Adieu ! lui dis-je, à ce banquet joyeux :
| Ah ! sans regret, mon âme, partez vite ; En souriant remontez dans les cieux. | ${\Big \}$ bis. |
Remontez, remontez dans les cieux. (bis.)
 Vous prendrez la forme d’un ange ;  De l’air vous parcourrez les champs.  Votre joie, enfin sans mélange,
 Vous dictera les plus doux chants. L’aimable paix, que la terre a proscrite,
Ceindra de fleurs votre front radieux. Ah ! sans regret, mon âme, partez vite ; En souriant remontez dans les cieux.  Remontez, remontez dans les cieux.
Vous avez vu tomber la gloire  D’un Ilion trop insulté,
 Qui prit l’autel de la victoire  Pour l’autel de la liberté. Vingt nations ont poussé de Thersite Jusqu’en nos murs le char injurieux. Ah ! sans regret, mon âme, partez vite ; En souriant remontez dans les cieux.  Remontez, remontez dans les cieux.
 Cherchez au dessus des orages  Tant de Français morts à propos,
 Qui, se dérobant aux outrages,
 Ont au ciel porté leurs drapeaux. Pour conjurer la foudre qu’on irrite,
Unissez-vous à tous ces demi-dieux. Ah ! sans regret, mon âme, partez vite ; En souriant remontez dans les cieux.  Remontez, remontez dans les cieux.
 La Liberté, vierge féconde,
 Règne aux cieux, qui vous sont ouverts.  L’amour seul m’aidait en ce monde  À traîner de pénibles fers. Mais, dès demain, je crains qu’il ne m’évite ; Pauvre captif, demain je serai vieux. Ah ! sans regret, mon âme, partez vite ; En souriant remontez dans les cieux.  Remontez, remontez dans les cieux.
 N’attendez plus, partez, mon âme,
 Doux rayon de l’astre éternel !
Mais passez des bras d’une femme  Au sein d’un Dieu tout paternel. L’aï pétille à défaut d’eau bénite ; De vrais amis viennent fermer mes yeux. Ah ! sans regret, mon âme, partez vite ; En souriant remontez dans les cieux.  Remontez, remontez dans les cieux.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### MON ÂME.

↑ Haut
# Œuvres complètes de Béranger/Monsieur Judas

Pour les autres éditions de ce texte, voir Monsieur Judas.

### MONSIEUR JUDAS

* Monsieur Judas est un drôle
* Qui soutient avec chaleur
* Qu’il n’a joué qu’un seul rôle,
* Et n’a pris qu’une couleur.
* Nous qui détestons les gens
* Tantôt rouges, tantôt blancs,
* Parlons bas,
* Parlons bas ;
* Ici près j’ai vu Judas,
* J’ai vu Judas, j’ai vu Judas.
* Curieux et nouvelliste,
* Cet observateur moral
* Parfois se dit journaliste,
* Et tranche du libéral :
* Mais voulons-nous réclamer
* Le droit de tout imprimer,
* Parlons bas,
* Parlons bas ;
* Ici près j’ai vu Judas,
* J’ai vu Judas, j’ai vu Judas.
* Sans respect du caractère,
* Souvent ce lâche effronté
* Porte l’habit militaire
* Avec la croix au côté.
* Nous qui faisons volontiers
* L’éloge de nos guerriers,
* Parlons bas,
* Parlons bas ;
* Ici près j’ai vu Judas,
* J’ai vu Judas, j’ai vu Judas.
* Enfin sa bouche flétrie
* Ose prendre un noble accent,
* Et des maux de la patrie
* Ne parle qu’en gémissant.
* Nous qui faisons le procès
* À tous les mauvais Français,
* Parlons bas,
* Parlons bas ;
* Ici près j’ai vu Judas,
* J’ai vu Judas, j’ai vu Judas.
* Monsieur Judas, sans malice,
* Tout haut vous dit : « Mes amis,
* « Les limiers de la police
* « Sont à craindre en ce pays. »
* Mais nous qui de maints brocards
* Poursuivons jusqu’aux mouchards,
* Parlons bas,
* Parlons bas ;
* Ici près j’ai vu Judas,
* J’ai vu Judas, j’ai vu Judas.
Air noté dans Musique des chansons de Béranger :

### MONSIEUR JUDAS

↑ Haut
# À travers ma vie

Dans le caveau des miens, plongeant mes pas nocturnes,
J’ai compté mes aïeux suivant leur vieille loi.
.................... À peine une étincelle a relui dans leur cendre,
C’est en vain que d’eux tous le sang m’a fait descendre,
Si j’écris leur histoire, ils descendront de moi.
# Voyage d’exploration en Indo-Chine

Instructions du gouverneur de l’Indo-Chine : But de l’expédition Mode d’organisation — Attributions du chef de l’expédition Journal de l’expédition Publication au retour de l’expédition — Hivernage de 1866. — Laos inférieur Laos moyen et Laos supérieur Régions du Nord. — Durée du voyage. — Renseignements à prendre. — Précautions hygiéniques. — Discipline, etc.
# Wilhelmshoehe

C’est un château galant, trianon germanique, Qu’un bottier de Cassel, laissant là sa manique, Construisit en l’honneur des grâces et des ris. Les fourrés sont épais, les sentiers sont fleuris ; L’ombre est douce, l’eau court dans le parc, les statues Agacent le regard, blanches et court-vêtues. On voit bondir parfois de beaux cerfs familiers, Et les roses, lançant leurs parfums par milliers, Ignorent que l’on parle allemand autour d’elles ; Les oiseaux au soleil font un charmant bruit d’ailes. On rêve en ce retrait, dans un frais demi-jour,
Quelque jeune margrave, aux airs de Pompadour, Devant un grand miroir ajustant une mouche…
Non ! C’est un vieux soudard, au front bas, à l’œil louche, Qui bâille en regardant les panneaux de Lancret. Bazile, en le voyant rire, se convaincrait Que sa race hideuse est encor de ce monde ; Car s’il a dépouillé la souquenille immonde Du vieux maître de chant, pour se chamarrer d’or, Ce cuistre n’a pas su se défroquer encor De son masque à soufflets et de son œil atone, Qu’un rayon de soleil ou de franchise étonne. Ce fantoche cassé que, dans ses doigts étroits, La démence a saisi, c’est Napoléon Trois. La honte ne rougit pas même sa pommette. Il mange. Il est heureux pourvu qu’on lui permette De s’habiller en chien savant. Il est d’un sang Où l’on aime à l’excès les plaques de fer-blanc. Que de croix ! Il en a jusques aux jarretières ! Et pour jouer avec met des heures entières. Il a pour ces hochets un sourire enfantin : On les met dans sa couche, afin que le matin Il ne pleure pas trop.
 Il rumine, il digère ; Sa conscience est nulle, et son âme est légère ; Et cependant, le vent dans les arbres, le soir, Gémit lugubrement, et l’homme pourrait voir Les morts de Wissembourg et les morts de décembre
Coller leurs faces pâles aux vitres de la chambre… Il en vient de Cayenne, il en vient des pontons, Soldats, proscrits, martyrs, ceux dont nous racontons Dans les veilles d’hiver l’histoire épouvantable… Alors il se réveille, il s’accroche à la table, Et tremblant, effaré, s’écrie avec stupeur : « Apportez des flambeaux ! Piétri ! Piétri ! J’ai peur ! »
5 octobre
# Westminster

* Lazare (Auguste Barbier)/Westminster
* Iambes et Poèmes/Westminster
# Whistler

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
# Œuvres complètes de Thucydide et de Xénophon (Buchon)/Helléniques

Pour les autres éditions de ce texte, voir Helléniques.
# Œuvres posthumes (Verlaine)/Écrit sur un livre de notes intimes
## ÉCRIT SUR UN LIVRE DE NOTES INTIMES

Ma vie en ce gros livre obscène tient à peine : Obscène, ce gros livre ? Hélas ! à peine obscène
Au prix de ma vie et du vivant que je suis ! Et cette vie et ce vivant, de quantes nuits
Et de combien de jours se somme leur scandale, Pour faire du bouquin cette pyramidale
Surface encore entée en tel sous-entendu ? Mon Dieu, sans qu’ils soient vieux comme il semblerait dû
Cinquante ans bien sonnés couronnent de verveine
Et de soucis leurs fronts aux fiertés jadis vaines
Et maintenant aux sévérités d’apparat…
Et j’ai dit tout afin que nul n’en ignorât, Tout, — et rien, pour qu’on ne sût rien, tiens ! qui m’importe
Vraiment, — et semblant fort, surtout, mettre à la porte
Toute prudence ou réticence, j’ai gardé
Toute prudence et me suis tu quand m’a guidé
Mon idée, et c’est bien pourquoi n’est pas obscène
Ni gros assez ce livre où je me mets en scène.
Hôpital Bichat, 7 décembre 94.
# Œuvres posthumes (Verlaine)/Voyages
### VOYAGES

Je voyageai dernièrement hors de Paris.
Où ça ? Bien Loin, hélas, du marbre et des lambris
Pompeux, où j’ai depuis longtemps l’honneur de vivre
Mal et peu. —
﻿J’y grisai mes yeux du plus fin cuivre
Et du plus rare argent des Pays-Bas. De l’or
De France, non ! Car la France est un fier trésor
De travail et, disons-le, de patriotisme,
D’or aussi, mais saint ; l’or de mon pays, — cet isthme
Vers l’Alsace et vers la Lorraine, ô natal Metz ! —
N’est pas pour mes besoins.
﻿Donc, par monts tant famés,
Par vaux si renommés, par campagnes trop belles
Que l’amour du pays a faites immortelles,
Je rôdais, aimant, presqu’autant que mon pays,
Ces amis de là-bas, point de chez vous, faillis
À l’honneur militaire en dépit de vos forces,
Arbres réduits à rien en dépit des écorces
Diverses que donc le printemps vous flanque au dos,
— Printemps, faiseur de guerre et leveur de rideaux !
— Mais, j’oubliais, je ne parle que de voyages
Artistiques — et ceci n’est guère que gages
D’union fraternelle avec tous les pays.
Donc vivent Belgique et Hollande et que haïs
Soient tous les ennemis de la sainte Alliance
Dont nous serions si bien, l’Allemagne et la France.
1er mai 1893.
# Œuvres poétiques

    Cette page répertorie les différents œuvres ou auteurs partageant un même nom.
* Œuvres poétiques, de Théophile de Viau
* Œuvres poétiques, de Georges Chennevières
* Œuvres poétiques, d’André Gaillard
# Œuvres philosophiques de Sophie Germain/Préface

Sophie Germain était oubliée.
L’édition de 1879, quoique fort incomplète, rappela son nom aux amis des sciences et de la philosophie ; elle fut rapidement épuisée. Depuis plusieurs années, il était impossible de la trouver et, cependant, de toutes parts, en France comme à l’étranger, on la réclamait avec instance.
Notre Nouvelle édition répond donc à un vœu de l’opinion. Nous publions, aux Annexes, les manifestations d’admiration et de sympathie que la publication de ses œuvres a provoquées.
Sophie Germain a repris cette seconde vie qui est faite du souvenir des vivants : son œuvre et sa biographie ont conquis leur place dans la mémoire des hommes ; son tombeau, délaissé, a été retrouvé et restauré ; le Conseil municipal de Paris, toujours soucieux des gloires parisiennes, a donné le nom de Sophie Germain à l’une des rues de la Capitale, à l’une de ses écoles supérieures de jeunes filles, et son buste, reconstitué d’après la tête phrénologique qui existe au Museum d’histoire naturelle, orne la cour principale de cette école. De plus, une plaque commémorative a été apposée sur la maison où elle est morte.
Si l’édition de 1879 a eu pour effet la glorification méritée de l’auteur de tant d’importants travaux scientifiques et philosophiques, nous espérons que notre Nouvelle édition, mieux soignée, révisée, enrichie de détails et de documents qui faisaient défaut à sa devancière, consacrera définitivement la mémoire de Sophie Germain et donnera satisfaction à ceux qui, aujourd’hui, connaissant son nom, sont encore imparfaitement renseignés sur sa vie et sur son œuvre.
* ↑ Rue de Jouy.
* ↑ C’est celui que nous reproduisons en tête de ce volume.
# À l’heure des mains jointes (1906)/À la Bien-Aimée
### À LA BIEN-AIMÉE

Vous êtes mon palais, mon soir et mon automne, Et ma voile de soie et mon jardin de lys, Ma cassolette d’or et ma blanche colonne, Mon parc et mon étang de roseaux et d’iris.
Vous êtes mes parfums d’ambre et de miel, ma palme, Mes feuillages, mes chants de cigales dans l’air, Ma neige qui se meurt d’être hautaine et calme.
Et mes algues et mes paysages de mer.
Et vous êtes ma cloche au sanglot monotone, Mon île fraîche et ma secourable oasis…
Vous êtes mon palais, mon soir et mon automne, Et ma voile de soie et mon jardin de lys.
# À l’honorable M. l’orateur Papineau
## À L’HONORABLE M. L’ORATEUR PAPINEAU.

﻿Hélas ! déchu de ton sublime espoir, Ma muse te suivra sur la terre étrangère, Où l’ombre te grandit comme l’astre du soir ! Elle honore ton nom, car mon cœur le vénère. Ta grande âme s’épure au creuset du malheur, Et ton cœur se nourrit de souvenir d’honneur ! ﻿Ô fils aîné de ma patrie ! Ô toi ! de ton pays et l’orgueil et l’espoir ! Évoque ton passé comme un vivant miroir. ﻿Un monument s’élève à ton génie, ﻿Ce monument est immortel : L’amour te l’érigea dans l’âme de tes frères ﻿Comme on bâtit un saint autel Pour transmettre à nos fils le culte de leurs pères !…
Qu’importe que mes pleurs suivent ton souvenir Quand le malheur dévore un si grand avenir ?… Ta chute ton exil rend ma lyre muette… Mais, c’est à te chanter que grandit un poête ! ﻿Sacré martyr de liberté ! Gémiras-tu long-temps dans la captivité ? ﻿As-tu vu périr la mémoire ? Au livre du destin ton nom a-t-il pâli ? Ne trouverait-il plus une page de gloire,
Ce nom que tu gravas au cœur d’un ennemi ?… ﻿Tu vieillis de jours d’infortune ﻿Pour rajeunir à la prospérité : Ton astre a son déclin, — le soleil et la lune S’effacent dans la nue au tems d’obscurité : ﻿Mais leur splendeur plus pure ﻿Rayonne la Nature ﻿Quand ils viennent tout radieux Reprendre leur beau cours dans la voute des cieux ; Tel, sur le Canada, comme une étoile heureuse Renaît en souriant la nuit voluptueuse, Tu reviendras, un jour, brillant de ton éclat, Régner dans la Tribune et gouverner l’État ! ﻿Ô PAPINEAU ! j’ai chéri ta mémoire Et je ne mourrai pas sans chanter ta victoire ! Ton front n’a pas courbé sous le sceptre des rois, À ce front plébéien nivelant la couronne, Ton cœur n’adore pas le prostitué d’un trône ﻿Ni ses serviles lois ! .................... .................... Les cœurs de tout un peuple ont frémi d’être esclaves
﻿Et palpité de liberté : À la voix de Nelson la cohorte de braves, Sous l’immortel drapeau marchant avec fierté, Sut mêler son sang pur à du sang mercenaire Dont a rougi nos fers la marâtre Angleterre ! Et toi, brave Chénier, magnanime héros, Dont la cendre sacrée éveille nos sanglots, Ton vengeur sortira du champ où tu reposes ! Sur le tertre où tu dors, il est des lauriers-roses ﻿Qui devaient couronner ton front… Dans la foule des morts le trépas te confond, Mais ces mots, à jamais, se liront sur la tombe : « Un martyr gît ici pour qu’une larme y tombe ! »
# À l’heure des mains jointes (1906)/Vous pour qui j’écrivis
### VOUS POUR QUI J’ÉCRIVIS

Vous pour qui j’écrivis, ô belles jeunes femmes ! Vous que, seules, j’aimais, relirez-vous mes vers Par les futurs matins neigeant sur l’univers, Et par les soirs futurs de roses et de flammes ?
Songerez-vous, parmi le désordre charmant De vos cheveux épars, de vos robes défaites : « Cette femme, à travers les sanglots et les fêtes, A porté ses regards et ses lèvres d’amant. »
Pâles et respirant votre chair embaumée, Dans l’évocation magique de la nuit : Direz-vous : « Cette femme eut l’ardeur qui me fuit… Que n’est-elle vivante ! Elle m’aurait aimée… »
# À l’heure des mains jointes (1906)/Viviane

Pour les autres éditions de ce texte, voir Viviane.

### VIVIANE

Une odeur fraîche, un bruit de musique étouffée
Sous les feuilles, et c’est Viviane la fée.
Elle imite, cachée en un fouillis de fleurs, Le rire suraigu des oiseaux persifleurs.
Souveraine fantasque, elle s’attarde et rôde
Dans la forêt, comme en un palais d’émeraude.
L’eau qui miroite a la couleur de son regard.
Elle se voile des dentelles du brouillard.
Parfois, une langueur monte de l’herbe et plane : Les violettes ont salué Viviane.
Sa robe a des lueurs de perles et d’argent, Son front est variable et son cœur est changeant.
Son pouvoir féminin s’insinue à la brune : Elle devient irrésistible au clair de lune.
Des pâtres ont cru voir, de leurs yeux ingénus, Des serpents verts glisser le long de ses bras nus.
À minuit, la plus belle étoile la couronne ; Parfois, elle est cruelle et parfois elle est bonne.
Et Viviane est plus puissante que le sort ; Elle porte en ses mains le sommeil et la mort.
Plus que l’espoir et plus que le songe, elle est belle.
Les plus grands enchanteurs sont des enfants près d’elle.
Dans ses bras, la mémoire est un rêve aboli.
Son magique baiser est plus froid que l’oubli.
Ses cheveux sont défaits et le soleil les dore.
Chaque matin, elle est plus blonde que l’aurore.
Ondoyante, elle sait promettre et décevoir. Vers le couchant, elle est rousse comme le soir.
À l’heure vague où le regret se dissimule, Elle a les yeux lointains et gris du crépuscule.
Lorsque le fil ambré du croissant tremble et luit
Sur les chênes, elle est brune comme la nuit.
Des rois ont partagé son lit d’or et sa table, Mais nul n’a jamais vu sa face véritable.
Elle renaît, elle est plus belle chaque jour, Et ses illusions trompent le simple amour.
Elle erre, comme un vent d’avril, sous la ramée, Et vous reconnaissez en elle votre aimée.
Elle est celle qu’on ne rencontre qu’une fois.
Écoutez… Nulle voix n’est pareille à sa voix.
Elle approche, et ses doigts effeuillent des corolles.
Vous tremblez… Vous avez oublié les paroles…
Mais vous savez — le bois merveilleux l’a chanté —
Qu’elle vous appartient depuis l’éternité.
Elle a changé de nom, de voix et de visage ; Malgré tout, vous l’avez reconnue au passage.
Elle réveille en vous tous les anciens désirs.
À l’ombre de ses pas brillent des souvenirs.
Vous l’avez pressentie et vous l’avez rêvée
Longuement, et surtout vous l’avez retrouvée.
Elle trame pour vous des jardins et des ciels.
Et vous vous endormez en ses bras éternels.
# À l’heure des mains jointes (1906)/À l’Heure des mains jointes

Pour les autres éditions de ce texte, voir À l’Heure des mains jointes.

### À L’HEURE DES MAINS JOINTES

J’ai puérilisé mon cœur dans l’innocence De notre amour, éveil de calice enchanté. Dans les jardins où se parfume le silence, Où le rire lascif retrouve l’innocence, Ô chère ! je t’adore avec simplicité.
Tes doigts se sont noués autour de mon cœur rude. En un balbutiement pareil au cri naïf
De l’inexpérience et de la gratitude, Je te dirai comment, lasse de la mer rude, J’ai jeté l’ancre au port où s’amarre l’esquif.
Tes cheveux et ta voix et tes bras m’ont guérie. J’ai dépouillé la crainte et le brutal soupçon. Et l’artificiel et la bizarrerie… J’abrite ma langueur de malade guérie Sous le toit amical de la bonne maison.
J’ai la sécurité pourtant un peu tremblante De celles dont les yeux, pleins d’images, sont lourds, Et je me réjouis de l’herbe et de la plante ; Dans ces jardins aux bleus midis, un peu tremblante D’avoir trop redouté l’aspect des mauvais jours.
À l’heure sororale et douce des mains jointes, J’ai contemplé, sereine, un visage effacé, Tels les convalescents aux fraîches courtepointes, La fièvre disparue… À l’heure des mains jointes, Je t’ai donné les derniers lys de mon passé.
# À l’heure des mains jointes (1906)/Éminé
### ÉMINÉ

Le couchant répandra la neige des opales, Et l’air sera chargé d’odeurs orientales.
Les caïques furtifs jetteront leur éclair
De poissons argentins qui traversent la mer.
Ce sera le hasard qu’on aime et qu’on redoute…
À pas lents, mon destin marchera sur la route.
Je le reconnaîtrai parmi les inconnus
Malgré les ciels changés et les temps survenus…
Mon cœur palpitera, comme vibre une flamme…
Et mon destin aura la forme d’une femme,
Et mon destin aura de profonds cheveux bleus…
Il sera le fantasque et le miraculeux.
Involontairement, comme lorsque l’on pleure, Je me répéterai : « Toute femme a son heure :
« Aucune ne sera pareille à celle-ci : Nul être n’attendra ce que j’attends ici. »
Celle qui brillera dans l’ombre solitaire
M’emmènera vers le domaine du mystère.
Près d’elle, j’entrerai, pâle autant qu’Aladin, Dans un prestigieux et terrible jardin.
Mon cher destin, avec des lenteurs attendries, Détachera pour moi des fruits de pierreries.
Je passerai, parmi le féerique décor, Impassible devant des arbres aux troncs d’or.
Et je mépriserai le soleil et la lune
Et les astres en fleur, pour cette femme brune.
Ses yeux seront l’abîme où sombre l’univers
Et ses cheveux seront la nuit où je me perds.
À ses pieds nus, pleurant d’extases infinies, Je laisserai tomber la lampe des génies…
# À l’heure des mains jointes (1906)/Voici mon Mal
### VOICI MON MAL

Parmi mes lys fanés je songe que c’est toi Qui me fis le plus grand chagrin d’amour, Venise ! Tu m’as trahie autant qu’une femme et conquise En me prenant ma force, et mon rêve et ma foi.
… Je ne cherche plus rien dans Venise : l’ivresse Des beaux palais n’est plus en moi ; le chant banal Des gondoliers me fait haïr le Grand Canal, Et je n’espère plus aimer la Dogaresse.
Voici mon mal : il est négligeable et profond. Rendue indifférente à la beauté que j’aime, J’erre, portant le deuil éternel de moi-même, Parce que je n’ai pas de lauriers à mon front.
# À la recherche du bonheur/Préface

Sous ce titre général : À la recherche du bonheur, j’ai réuni la plupart de ces contes populaires où le grand romancier, tout en nous familiarisant, dans un style d’une simplicité merveilleuse, avec sa morale, nous initie en même temps, d’une manière attrayante et dramatique, à la vie et aux mœurs si curieuses des paysans russes.
On sait que les derniers écrits du comte Léon Tolstoï ont soulevé de nombreuses discussions aussi bien en Russie qu’en France, où l’on ne connaissait, jusqu’à présent, les idées philosophiques de l’écrivain russe que d’après son livre didactique : Ma religion.
Ce sont les graves questions de l’essence de la vie, du parfait bonheur, de la vérité, tous ces problèmes qui passionnèrent et passionneront encore longtemps l’humanité, que le comte Tolstoï essaie de résoudre par sa morale. Cette morale, il cherche à la propager tantôt par des articles arides, tantôt aussi, heureusement pour les lettres, à l’aide de ces admirables récits dont je donne, dans ce volume, au public français, une traduction aussi rigoureusement littérale que possible.
En écrivant ces pages d’une grandeur biblique, l’auteur de La Guerre et la Paix avait encore un autre but ; il l’expliqua dans une conversation qu’il eut tout dernièrement avec l’écrivain russe Danilevsky :
«… Les millions de Russes qui savent lire, disait le comte Tolstoï, demeurent devant nous bouche bée, comme de jeunes choucas, et nous disent : — Messieurs nos écrivains, jetez-nous dans la bouche de la nourriture intellectuelle, digne de vous et de nous ; écrivez aussi pour nous autres, les altérés d’une parole vivante et littéraire, débarrassez-nous de ces Erouslan Lazarevitch, de ces Mylord George et autre nourriture de foire !
Le simple et honnête peuple russe vaut bien que nous répondions à l’appel de son âme bonne et juste. J’y ai beaucoup pensé, et je me suis décidé à tenter quelque chose en ce sens dans la mesure de mes forces. »
Je dois ajouter que la tentative du comte Tolstoï a pleinement réussi. La presse russe a en effet annoncé que ces contes, déjà goûtés par l’élite, sont compris et accueillis, avec plus de faveur encore, par la masse non cultivée.
Quant à la traduction, j’ai essayé, comme je l’ai déjà dit, de suivre autant que possible le texte original, malgré toutes les difficultés que présentait un pareil travail. Car jamais encore, ni dans mes traductions précédentes, ni dans celles des autres traducteurs, on n’avait eu à rendre à la fois et ce style biblique que l’auteur emploie à dessein, et cette couleur locale dont il imprègne ses scènes familières de la vie des moujiks.
Et si on veut bien trouver que cette tentative hardie a été couronnée de quelque succès, je tiens à déclarer ici qu’une part en revient à mon ami Ernest Jaubert, qui a bien voulu joindre ses efforts aux miens pour initier les lecteurs français à ces petits chefs-d’œuvre jugés intraduisibles par bon nombre de mes compatriotes.
Juillet 1886.
# À la recherche du bonheur

COMTE LÉON TOLSTOÏ
À LA
RECHERCHE DU BONHEUR
TRADUIT
ET PRÉCÉDÉ D’UNE PRÉFACE
PAR
M. E. HALPÉRINE
QUATRIÈME ÉDITION
PARIS
LIBRAIRIE ACADÉMIQUE DIDIER
PERRIN ET C$^{ie}$, LIBRAIRES-ÉDITEURS
35, QUAI DES GRANDS-AUGUSTINS, 35
1886
TABLE DES MATIÈRES