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# Pendant l’orage/Jugement
### JUGEMENTS

Laissons au-dessus de la guerre, je vous en prie, quelques noms allemands. Goethe ou Beethoven appartiennent à tous les peuples par ce qu’ils ont mis d’humain dans tous les peuples. Ils n’ont ni bombardé Reims, ni signé le manifeste des intellectuels d’outre-Rhin. La guerre n’a pas changé la valeur de leur âme. J’en dirais autant de Schopenhauer et de Nietzsche dans l’ordre philosophique. Ils n’ont pas pensé en allemand, ils ont pensé en humain. C’est à coup sûr un sot que celui qui écrivait l’autre jour « le hideux Schopenhauer ». C’est aussi un ignorant, car il devrait savoir que les crocs de son pessimisme n’ont pas épargné ses compatriotes, moins encore que les autres peuples. « En prévision de ma mort, dit-il dans ses Memorabilia, je fais cette confession que je méprise la nation allemande à cause de sa bêtise infinie et que je rougis de lui appartenir ». Je crois vraiment, que s’il était notre contemporain, il ne réviserait pas son jugement, encore qu’on puisse n’y voir qu’une rude boutade et peut-être une imitation de la manière de Voltaire. Ces grands Allemands du passé nous appartiennent d’ailleurs presque autant qu’à l’Allemagne. Ils ont tous sucé le lait de la culture française, Goethe le premier. Schopenhauer doit beaucoup à Chamfort et à Voltaire. Nietzsche, qui haussait les épaules à l’idée seule de culture allemande, avait l’esprit plein de nos plus pénétrants écrivains. Pour moi, je ne les abandonne pas plus que je n’abandonnerais Shakespeare ou Léopardi. Je n’ai pas conscience, en les aimant, d’aimer la pensée allemande, mais bien la pensée humaine.
# Pendant l’orage/La Croix-Rouge
### LA CROIX-ROUGE

L’armée n’est heureusement à l’œuvre que sur une petite, quoique importante encore, partie du territoire, mais il est une institution, souvent militaire, souvent purement civile, que l’on voit travailler jusque dans les moindres bourgades de France : c’est la Croix-Rouge. Les hommes tuent et se font tuer, les femmes soignent les blessés. À chacun sa besogne. Pour être moins périlleuse, la seconde n’est pas moins noble. C’est le moyen qui leur est donné de participer à la tâche souveraine : elles en pourraient être fières, si d’autres sentiments ne les pressaient en ce moment. La Croix-Rouge ! Que serait, aujourd’hui, une telle guerre, si la Croix-Rouge n’existait pas ? Et pourtant, elle a eu un commencement. La bataille de Solférino s’est encore déroulée, a entassé des monceaux de pauvres blessés sans que la charité privée ait eu l’idée de venir à leur secours. Alors, je pense au Génevois Dunant, à cet homme de bien auquel tant de malheureux soldats doivent l’existence, les soins, le réconfort, les secours qui permettent à la vie de lutter contre la mort. Henri Dunant était un voyageur et un historien. Je ne sais pas comment il fut appelé à s’occuper de cette question poignante, la relève des blessés sur le champ de bataille, mais il donna à l’œuvre qu’il entreprenait sa forme définitive et une forme si flexible qu’elle a pu s’adapter à toutes les circonstances, grouper toutes les bonnes volontés et toutes les charités. Il lui donna tout, sauf peut-être son nom, dont je ne connais pas l’origine. Certes, il y a toujours eu des médecins et des brancardiers militaires, mais eux-mêmes reconnaissent que sans la Croix-Rouge ils seraient insuffisants. Honorons donc ce brave Dunant et donnons-lui un souvenir et un élan d’admiration, à cette heure où s’affirme plus que jamais la beauté et la grandeur de son œuvre d’humanité.
# Pendant l’orage/Guerres d’autrefois
### GUERRES D’AUTREFOIS

Je lis dans un manuel historique : « 1692. Aux Pays-Bas, Louis XIV prend Namur. » Et dans les mêmes années on trouve aussi les noms de Mons, de Charleroi, de Bruxelles, de Dixmude, et d’autres villes associées à la guerre actuelle de la façon la plus triste. Une bataille, au xviie siècle, devait avoir quelque chose de majestueux : il nous en reste la vision dans les tableaux de Van der Meulen, encore qu’il ait peut-être mis un peu trop d’ordre dans ses parades guerrières. Mais un siège, si l’on s’en rapporte aux correspondants de guerre du temps (c’était Racine, c’était Boileau) pouvait avoir un air de fête, qui nous paraîtra bien singulier. Les gens de ce temps-là étaient évidemment très civilisés : ils passaient avec une extrême rapidité de l’état de guerre à l’état de galanterie, ou plutôt mêlaient intimement ces deux états. C’est au point qu’on ne s’y reconnaît plus. On prit Namur. Est-ce un siège, est-ce un ballet ? Mme de Maintenon préside. Elle se multiplie. Les forts se sont rendus, la ville est prise, le roi fait porter des rafraîchissements dans la tente des officiers et des soldats. Les dames vont visiter ces braves et assister à leur collation. Mais ce n’est pas tout. Mme de Maintenon veut traiter elle-même les officiers. Elle les invite et leur fait donner rendez-vous à une abbaye voisine. Les religieuses sont cloîtrées. La règle, pour cette fois, sera lettre morte. « Les officiers, les seigneurs s’installèrent au réfectoire, et par un traitement inouï de politesse, les dames servirent elles-mêmes à toutes les tables… » N’allons pas plus loin. Restons-en sur le raffinement inouï de politesse et comparons les deux époques.
# Pendant l’orage/Idées turques
### IDÉES TURQUES

C’est une manière de parler : il ne peut s’agir d’idées, mais seulement de reflets, de lueurs d’idées. Comme tous les peuples en décadence, en effet, les Turcs mêlent à beaucoup de présomption, une invincible tendance à imiter ce qui semble avoir réussi aux autres peuples avec lesquels ils sont plus ou moins en contact. Ils parlent même d’indépendance, ils parlent de liberté, ils parlent de nationalisme. Pour commencer, ils vont rendre la justice turque aux Européens qui vivent dans leur empire. Ce sera joli. Les puissances les avaient jugés incapables d’organiser vraisemblablement un service des postes. Les lettres contiennent quelquefois de l’argent. C’est bien tentant pour un Turc. On les avait soustraits à la tentation. Cependant, profitant de la folie européenne, ils ont secoué le joug postal et fermé les bureaux étrangers. Alors a commencé, de même que le règne de la justice turque, le règne de la poste turque. Il est facile de vendre des timbres et d’en encaisser le montant, mais il est ennuyeux de faire parvenir à destination les correspondances. Aussi bien, quel besoin est-il de distribuer lettres et journaux ? Les journaux surtout sont innombrables. Quel embarras ! Il serait si simple de les confisquer au passage. La besogne serait faite. Ainsi fut-il décidé pour commencer. On verra ensuite. Donc, on accepte les journaux à la poste turque, mais on les confisque du même coup. Ne sont-ils pas pleins de bavardages et de nouvelles généralement désagréables pour l’autorité ? La poste turque fonctionne.
# Qu’importe !
## Qu’importe !

* Je ne te vois plus, soleil qui flamboies,
* Pourtant des jours gris je sens la pâleur ;
* J’en ai la tristesse ; il me faut tes joies.
* Je ne te vois plus, soleil qui flamboies,
* Mais j’ai ta chaleur.
* Je ne la vois plus, la splendeur des roses,
* Mais le ciel a fait la part de chacun.
* Qu’importe l’éclat ? j’ai l’âme des choses.
* Je ne la vois plus, la splendeur des roses,
* Mais j’ai leur parfum.
* Je ne le vois pas, ton regard qui m’aime,
* Lorsque je le sens sur moi se poser.
* Qu’importe ! Un regret serait un blasphème,
* Je ne le vois pas, ton regard qui m’aime,
* Mais j’ai ton baiser.
* Mes yeux sont fermés, mais qu’importe l’ombre !
* J’ai trop de rayons et j’ai trop de jour
* Pour qu’il puisse faire en moi jamais sombre.
* Mes yeux sont fermés, mais qu’importe l’ombre,
* Puisque j’ai l’amour !
* (Dans ma Nuit.)
# Qu’inférez-vous, menteurs, par vos beaux arguments
### SONNET.

Qv’inferez vous, menteurs, par voz beaux Arguments, ﻿ Que toutes choſes ſont vn ſeul eſtre immobile ? ﻿ Vous n’auez fondement qui ne ſoit trop debile ﻿ La Nature le monſtre auec ſes mouuements. Et puiſque le Cahos reçoit les ornements
﻿ Qui donnent l’eſtre heureux à la maſſe infertile, ﻿ Ornements differents, quelle reigle ſubtile ﻿ Peut eſtablir le fonds de voz enſeignemens ? Mais diſtes moy pourquoi ores feu, ores glace, ﻿ L’eſpreuue ores la paix & ores la menace, ﻿ Si tout eſt immobil comme ma loyauté ? Et ſi l’eſtre n’eſt qu’vn, que ne ſuis-ie en ma Belle, ﻿ Et ma rebelle en moi, en eſſence eternelle, ﻿ Toute vnique en Amour, toute vnique en beauté ?
# Qu’importe ?
### QU’IMPORTE !

Ah ! puisque en ta beauté demeurent Les beautés que le temps ravit, Qu’importe que les roses meurent ! — Sur tes lèvres leur pourpre vit.
Puisque en ta splendeur se recueillent Les splendeurs qu’atteignit l’affront, Qu’importe que les lis s’effeuillent ! — Leur blancheur reste sur ton front.
Puisque en ton être se rallume La flamme qui s’éteint aux cieux, Qu’importe l’air qui la consume ! — Sa clarté renaît dans tes yeux.
Puisque en ton âme se repose L’âme de tout charme défunt, Qu’importe l’étoile ou la rose ! — Toi seule es lumière et parfum !
# Rayons perdus (1869)/Orgueil !

Non, non, je ne suis pas de ces femmes qui meurent
Et rendent ce dernier service à leurs bourreaux,
Pour qu’ils vivent en paix & sans soucis demeurent.
Vois-tu, ces dévoûments sont niais s’ils sont très-beaux.
Les hommes, je le sais, se complaisent trop vite,
Le pied sur ces cercueils, à poser en héros,
Et j’ai dégoût d’ouïr la manière hypocrite
Dont ils disent toujours de ces doux êtres morts :
« Un ange prie au ciel pour moi. Pauvre petite ! »
Tu m’as trop bien appris que l’empire est aux forts.
Mourir, c’est oublier. J’aime mieux ma misère.
Tu ne me verras pas succomber sans efforts.
Aux affres du tombeau, moi, que l’angoisse enserre,
Je ne réponds encor que par un refus ;
Car je veux qu’à défaut d’un repentir sincère,
Tu te dises un jour : « Quel aveugle je fus ! »
Juin 18…
# Rayons perdus (1869)/Regard mouillé

Quand tu constates les ravages
Du mal qu’autrefois tu m’as fait, Devant cette mer sans rivages,
Tu sembles rester stupéfait.
Et de tes paupières baissées,
Sur moi tombe un regard sans prix,
Ainsi se croisent nos pensées :
Tu soupires, moi je souris !
6 Juillet 18…
# Rayons perdus (1869)/Page blanche

Qu’écrire ? Vierge encor la page est sous mes doigts,
Prête à tout elle attend mon caprice. — Autrefois
La chantante élégie en mon cœur murmurée,
Source qui débordait de la vasque nacrée,
S’épanchait d’elle-même en vers doux & naïfs.
Les doutes, les soupçons, les aveux, flots furtifs
Qui jasent & s’en vont aux pentes inconnues,
S’échappaient nuit & jour en strophes ingénues ;
Le rêve, interrompu la veille, reprenait,
L’accent, confus d’abord, se répétait plus net,
Une larme coulait d’un sourire effacée ;
L’espérance passait légère, & ma pensée
S’égarait aux détours charmants du souvenir.
Maintenant, je n’ai plus de pleurs à retenir,
Plus de folle espérance à qui couper les ailes,
Plus d’angoisses traînant la colère après elles,
Plus d’effroi, de souci, d’amertume, plus rien !
Autrefois, les accords du grand musicien
Amour faisaient vibrer les cordes de mon âme ;
Maintenant, le foyer triste n’a plus de flamme,
Le musicien meurt, & l’instrument forcé
Ne rend plus qu’un son mat quand chante le passé.
Août 18…
# Rayons perdus (1869)/Pluie d’automne

Enfin, voici la pluie & les brumes d’automne !
Le temps est presque froid. Le soleil radieux
Depuis hier au soir nous a fait ses adieux ;
Le ciel, d’un bout à l’autre, est d’un gris monotone.
Sous les arbres feuillus l’ombre se pelotonne,
Bleue & tranquille ; un jour aveuglant, odieux
Cesse de l’accabler de traits insidieux ;
Dans l’accord des couleurs pas une ne détonne.
Le regard ébloui de trop vives clartés,
Brûlé par la splendeur des rayonnants étés,
Se détend, se repose & contemple, paisible,
Les arbres estompés, les contours amollis,
Le vallon qui se creuse en mystérieux plis,
Et l’horizon rendu par la pluie invisible.
Quand on a l’âme sombre & le cœur angoissé,
Ces aspects adoucis, ces tons mélancoliques,
Que voilent à demi des hachures obliques
(Impalpable réseau d’un faible vent poussé),
Cette nature en deuil, ce feuillage froissé,
Ces teintes d’un vert glauque aux reflets métalliques,
Cette pluie au moment des ardeurs idylliques,
Vous conviennent bien mieux que le beau temps passé.
L’été, c’est le bonheur, la joie & la lumière,
L’épanouissement sans crainte de l’esprit
À qui tout ici-bas & dans le ciel sourit.
L’été, c’est la jeunesse en sa verdeur première,
C’est la santé robuste & l’amour insensé…
Et moi, j’ai l’âme sombre & le cœur angoissé.
# Rayons perdus (1869)/Prière

Aimer, c’est la moitié de croire.
Les rideaux sont baissés & la porte est fermée : Un seul rayon perdu glisse furtivement,
Et vient illuminer l’atmosphère embaumée.
Là, dans son grand fauteuil la mère simplement,
Tenant sur ses genoux la Bible de famille,
Explique à ses enfants le Nouveau Testament.
Son jouet dans les bras, la plus petite fille Veut écouter aussi le récit merveilleux,
Comme font ses aînés dont le regard scintille.
Car il n’est pas de conte entre les contes bleus Qui vaille cette belle & pathétique histoire,
Où Jésus est si bon pour tous les malheureux.
Les autres, qui voudraient graver dans leur mémoire Chaque verset que lit leur mère à haute voix,
Se penchent, car aimer c’est la moitié de croire.
Et, rendus attentifs & graves, tous les trois Comme un parfum divin aspirent la Parole Qu’ils trouvent, disent-ils, plus belle chaque fois.
Adieu le jeu bruyant & la chanson frivole ! Ils préfèrent le Christ qui parle du devoir Et met l’enseignement dans une parabole.
Sources pures encore où le ciel peut se voir,
Leurs cœurs vierges & neufs, enivrés de lumière,
S’ouvrent avec candeur pour la mieux recevoir.
La lecture finie, ils ont fait la prière : « Amen ! » dit une voix plus grave derrière eux. C’est leur père debout & baissant la paupière.
« Allez, allez, dit-il, mes petits bienheureux,
« Laissez-moi seul auprès de votre bonne mère. »
Et, poussant un soupir profond & douloureux :
« Ah ! devant ces enfants je sens mieux ma misère,
« Et combien ma science est peu de chose en soi. « Je veux connaître aussi la chose nécessaire :
« Toi, qui m’apprends l’amour, enseigne-moi la foi ! »
# Rayons perdus (1869)/Préface

Quand, au bord de chemin, vient la biche craintive,
Elle hésite un instant avant de le passer ;
Elle voudrait cacher sa course fugitive,
Redoutant le chasseur qui la pourrait blesser.
Dans ses grands yeux scintille une larme captive,
Sur sa robe soyeuse un frisson vient glisser,
L’épouvante en son cœur comme un foyer s’active,
L’effroi de l’inconnu l’empêche d’avancer.
Mais de l’autre côté la forêt est plus verte,
Le gazon plus épais, le taillis plus fourré,
L’eau murmure plus fraîche en son lit plus serré.
Quelle arène splendide à son audace offerte !
Elle regarde encor, le courage la prend,
Et, relevant la tête, elle part en courant.
Je suis comme la biche indécise & tremblante
Devant le taillis vert au gazon savoureux ;
Un désir insensé prend mon cœur douloureux
D’échapper à tout prix à ma vie accablante.
Sous le lourd poids du sort je me sens chancelante ;
Mes rêves, succombant comme de vaillants preux,
Gisent là, devant moi, couchés en rangs nombreux,
Et l’espérance fuit, à revenir si lente !
Oh ! je veux m’en aller à la gloire, là-bas !…
Mais pour l’atteindre, il faut aussi franchir la route
Où tous les préjugés font le guet l’arme au bras.
Je les sais sans pitié, j’ai peur, je les redoute,
Le trouble où je me vois accroît encore mon doute,
Le danger est certain… Si je n’arrivais pas !…
# Rayons perdus (1869)/Pourquoi ?

Pour la première fois, quittant votre air morose,
Vous m’avez, hier soir, donné le bras. Tandis
Que j’allais près de vous ainsi, comme jadis,
J’ai senti contre moi palpiter quelque chose.
Mon visage soudain est devenu tout rose ;
Vous m’avez demandé ce que j’avais, je dis
N’importe quoi… : Mon Dieu ! c’était mon paradis,
Dont la porte s’ouvrait quand je la croyais close.
J’écoutais, j’écoutais (hélas ! le saviez-vous ?)
Votre cœur, sous ma main, qui battait à grands coups,
Et je vous regardais, disant : Il ressuscite !
Mais l’effroi s’abattit alors sur moi, plus vite
Qu’une pierre qui tombe en un lac… Oh ! pourquoi
Ton cœur bat-il si fort s’il ne bat pas pour moi ?
26 Juin 18…
# Prière du matin

* Prière du matin de Paul Verlaine« Ô Seigneur, exaucez et dictez ma prière, »

## Éditions

Édition en français :
* Prière du matin (1905, publié dans Amour)
# Prière pour les chagrins

Mon Dieu, ayez pitié de moi, car je souffre. Donnez-moi la force de souffrir sans murmurer, d’accepter les peines que vous m’envoyez, de vous offrir ces peines en punition du mal que j’ai fait ; ne permettez pas que j’oublie que je suis dans ce monde pour souffrir et pour me rendre digne par mes vertus d’entrer dans le Paradis où je n’aurais plus jamais aucune peine, aucun chagrin, et où je serai éternellement heureux avec les Anges et avec les Saints.
# Prière à Jésus crucifié

Me voici, Ô bon et très doux Jésus, prosterné en votre présence. Je vous prie et vous conjure avec toute l’ardeur de mon âme de daigner imprimer dans mon cœur de vifs sentiments de foi, d’espérance et de charité, un vrai repentir de mes fautes et une très ferme volonté de m’en corriger ; tandis qu’avec un grand amour et une grande douleur je considère et contemple en esprit vos cinq plaies, ayant devant les yeux ces paroles que le prophète David vous appliquait déjà en les mettant dans votre bouche, Ô bon Jésus : ils ont percé mes mains et mes pieds, ils ont compté tous mes os.
Indulg. plén. applicable aux âmes du purgatoire pour ceux qui, confessés et communiés, récitent cette prière avec dévotion devant une image de Jésus crucifié et prient aux intentions du souverain Pontife.
# Prière d’un Épicurien

* Prière d’un Épicurien dans Œuvres complètes de Béranger
* Prière d’un Épicurien, partition dans Musique des chansons de Béranger
# Prière envoyée au Mont Carmel

* Prière envoyée au Mont Carmelpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Si porteuse d’ailes »

## Éditions

Édition en français :
* Prière envoyée au Mont Carmel (1860, éd. Gustave Revilliod, publié dans Poésies inédites)
# Prière scoute

« Cœur de Jésus, apprenez-moi à être généreux, à vous servir comme vous le désirez, à donner sans compter, à combattre sans souci des blessures, à travailler sans chercher le repos, à me dépenser sans attendre d’autre récompense que celle de savoir que je fais votre Sainte Volonté. »
# Prière pour mon Amie

* Prière pour mon amiepoème de Marceline Desbordes-Valmore« Reine du pauvre, ouvrez ! Il est à votre porte »

## Éditions

Édition en français :
* Prière pour mon Amie (1843, publié dans Bouquets et prières)
# Prière pour les maladies

Mon Dieu, vous voulez que je sois malade ; j’accepte ce que vous m’envoyez ; en souffrant avec patience l’ennui et la douleur, je me ferai pardonner mes péchés passés. Donnez-moi du courage, mon Dieu ! Donnez-moi de la patience ! Donnez-moi de la douceur ! Et donnez-moi aussi de la reconnaissance pour ceux qui me soignent !
# Restons chez nous !/Chapitre XXIII
### XXIII

PAUL pleura sur la vie où il en est des âmes comme des fleurs.
Dans les luxueux parterres de nos demeures, il y a des fleurs, très jolies, qui poussent aidées des soins d’habiles jardiniers. Leurs corolles embaument sans cesse, le jour, sous de chauds rayons, et la nuit, sous la rosée du ciel ; l’air est pur alentour et elles grandissent, toujours belles et parfumées. Mais, en quelque champ isolé, au milieu des ronces et des pierres, il en est d’autres qui essayent de s’épanouir, seules, privées de tout soin, sans qu’aucune main ne vienne, de temps en temps, redresser leur tige fragile ; un jour, privées du rayon dont elles auraient besoin pour réchauffer leur corolle engourdie, un autre jour, ne pouvant avoir la goutte de rosée dont elles ont soif, elles finissent par pencher leur tête en un geste de découragement, et elles ferment pour toujours leur calice rempli des pleurs du regret de ne pouvoir exhaler, comme leurs sœurs des parterres, le parfum qu’elles renferment…
Triste image de quelques âmes.
Mais pour ces dernières il reste, du moins, une sorte de consolation, à l’heure de l’affaissement… Comme rien ne demeure, comme tout passe, heures exquises et fleurs, elles ont fui bien vite les bonnes années et ils ont été courts les jours heureux dont on se souvient, à certains moments. Elles ne reviendront plus, il est vrai, ces heures de si douce quiétude que le temps a emportées ; mais après tout, comme au soir agonisant d’une belle journée, le crépuscule laisse, sur le pâle horizon, un reflet chatoyant, ce qui reste de la beauté du jour disparu ; ainsi, aux termes des belles années qu’il nous a été donné de vivre, il reste aussi un crépuscule où se dessine le reflet consolant du souvenir ; du souvenir qui, au moins, étouffe, pour un instant, les regrets, et fait s’effacer les couleurs grisées des teintes mystérieuses d’un rêve trop tôt brisé.
# Procès verbaux des séances de la Société littéraire et scientifique de Castres

* 1re Année, 1857
* 2me Année, 1858
* 3me Année, 1860
* 4me Année, 1860
* 5me Année, 1862
# Proudhon - De la Capacité politique des classes ouvrières/Préface

J’ai reçu de Proudhon, quelques jours avant sa mort, la tâche de faire, sur cet ouvrage laissé par lui en épreuves et auquel il attachait une importance particulière, le travail de révision minutieuse qu’il faisait avec son éditeur pour chacune de ses publications. Je n’ai pas besoin de dire que je me suis acquitté de cette tâche avec tout le soin que me commandaient le souvenir de son amitié et le respect de son talent. Chaque ligne de ce livre a été rapprochée, par M. Dentu et par moi, du texte manuscrit et des corrections indiquées sur les placards par Proudhon lui-même. Le lecteur n’aura sous les yeux que du texte de l’auteur même, à l’exception du dernier chapitre, de la Conclusion, qu’il voulait, selon son habitude, ne rédiger qu’au dernier moment, après avoir relu en feuilles imprimées tout son livre. Cela devait former, dans son intention, douze ou quinze pages, qui n’eussent pas été sans doute les moins éloquentes de l’ouvrage. Ces pages, hélas ! c’est moi qui ai dû les écrire, et je ne saurais dire combien je suis embarrassé de l’apprendre au lecteur. J’en ai été chargé expressément par Proudhon, qui n’a cessé jusqu’à son dernier instant de se préoccuper de son œuvre, et j’ai reçu de lui à cet effet, dans une conversation suprême de plusieurs heures, des recommandations dont j’ai pris note sous ses yeux, et auxquelles je me suis scrupuleusement conformé. J’espère que le public me sera indulgent pour une collaboration si tristement imposée à mon amitié, et dont je sens mieux que personne toute l’insuffisance.
GUSTAVE CHAUDEY................................
          Mai 1865.