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# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/À M. de Chênedollé, 1er juillet 1803
### À M. de Chênedollé.

Je vais répondre de suite à votre lettre du 7 messidor, parce que je pars aujourd’hui pour la campagne, où il me sera moins facile de vous écrire. Je suis bien touchée de l’empressement que vous témoignez de me voir ; mais, en vérité, cela n’est guère possible. Si vous connaissiez ma bizarre position, vous ne seriez pas étonné de ce que je vous dis. Si pourtant il est absolument essentiel que vous me parliez, venez donc me trouver, en dépit de tout, à Lascardais, chez Madame de Chateaubourg, près de Saint-Aubin-du-Cormier, à quatre lieues de Fougères, sur la route de Rennes.
Je vous prie de ne point me parler dans vos lettres de ce voyage. Si vous persistez à vouloir l’exécuter, marquez-moi simplement, quelque temps avant, que tel jour vous comptez accomplir le projet dont vous m’avez fait part. Si j’ai le plaisir de vous voir, je vous dirai le pourquoi de ces précautions, qui doivent vous paraître folles et qui pourtant ne sont que simples. Tout ce que vous saurez pour le moment, c’est que j’ai la certitude qu’on voit mes lettres et celles que je reçois. Je vais faire en sorte que celle-ci évite le sort des autres. Je vous avoue que ce n’est pas sans impatience que je vois qu’on cherche à me dérober la connaissance de mes sentiments et de mes pensées les plus intimes, et que je m’indigne que les lettres des personnes qui m’écrivent tombent en d’autres mains que les miennes. Je suis surprise que mon frère ne vous ait pas encore écrit ; il ne peut sûrement pas vous avoir oublié. Attendez-vous au premier moment à recevoir de son griffonnage. Je vous confie bonnement que la chose du monde qui me rendrait la plus heureuse, ce serait de voir mon frère dans le cas de vous être utile. Adieu ; je vous écris en courant, ayant beaucoup de petits arrangements à faire. Gardez de moi quelque souvenir, et ne négligez rien pour le rétablissement de votre santé.
Adressez-moi désormais vos lettres chez Madame de Chateaubourg, à Lascardais, à Saint-Aubin-du-Cormier, par Fougères.
Mandez-moi le plus tôt que vous pourrez que vous avez reçu cette lettre, et n’oubliez pas non plus de me marquer un certain temps d’avance le moment de votre arrivée à Lascardais, par la raison que je ne vais point être fixe nulle part une partie de l’été.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/À la Lune
### À LA LUNE

Chaste déesse ! déesse si pure, que jamais même les roses de la pudeur ne se mêlent à tes tendres clartés, j’ose te prendre pour confidente de mes sentiments. Je n’ai point, non plus que toi, à rougir de mon propre cœur. Mais quelquefois le souvenir du jugement injuste et aveugle des hommes couvre mon front de nuages, ainsi que le tien. Comme toi, les erreurs et les misères de ce monde inspirent mes rêveries. Mais plus heureuse que moi, citoyenne des cieux, tu conserves toujours la sérénité ; les tempêtes et les orages qui s’élèvent de notre globe glissent sur ton disque paisible. Déesse aimable à ma tristesse, verse ton froid repos dans mon âme.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/À Mlle de Beaumont, 30 juillet 1803
### À Madame de Beaumont.

J’ai été si charmée, madame, de recevoir enfin une lettre de vous, que je ne me suis pas donné le temps de prendre le plaisir de la lire de suite tout entière : j’en ai interrompu la lecture pour aller apprendre à tous les habitants de ce château que je venais de recevoir de vos nouvelles, sans réfléchir qu’ici ma joie n’importe guère, et que même presque personne ne savait que j’étais en correspondance avec vous. Me voyant environnée de visages froids, je suis remontée dans ma chambre, prenant mon parti d’être seule joyeuse. Je me suis mise à achever de lire votre lettre, et, quoique je l’aie relue plusieurs fois, à vous dire vrai, madame, je ne sais pas tout ce qu’elle contient. La joie que je ressens toujours en voyant cette lettre si désirée nuit à l’attention que je lui dois.
Vous partez donc, madame ? N’allez pas, rendue au Mont-Dore, oublier votre santé ; donnez-lui tous vos soins, je vous en supplie du meilleur et du plus tendre de mon cœur. Mon frère m’a mandé qu’il espérait vous voir en Italie. Le destin, comme la nature, se plaît à le distinguer de moi d’une manière bien favorable. Au moins, je ne céderai pas à mon frère le bonheur de vous aimer : je le partagerai avec lui toute ma vie. Mon Dieu, madame, que j’ai le cœur serré et abattu ! Vous ne savez pas combien vos lettres me sont salutaires, comme elles m’inspirent du dédain pour mes maux ! L’idée que je vous occupe, que je vous intéresse, m’élève singulièrement le courage. Écrivez-moi donc, madame, afin que je puisse conserver une idée qui m’est si nécessaire.
Je n’ai point encore vu M. Chênedollé ; je désire beaucoup son arrivée. Je pourrai lui parler de vous et de M. Joubert ; ce sera pour moi un bien grand plaisir. Souffrez, madame, que je vous recommande encore votre santé, dont le mauvais état m’afflige et m’occupe sans cesse. Comment ne vous aimez-vous pas ? Vous êtes si aimable et si chère à tous : ayez donc la justice de faire beaucoup pour vous.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/À Mlle de Beaumont, 2 septembre 1803
### À Madame de Beaumont

Ce que vous me mandez, madame, de votre santé, m’alarme et m’attriste ; cependant je me rassure en pensant à votre jeunesse, en songeant que, quoique vous soyez fort délicate, vous êtes pleine de vie.
Je suis désolée que vous soyez dans un pays qui vous déplaît. Je voudrais vous voir environnée d’objets propres à vous distraire et à vous ranimer. J’espère qu’avec le retour de votre santé, vous vous réconcilierez avec l’Auvergne : il n’est guère de lieu qui ne puisse offrir quelque beauté à des yeux tels que les vôtres. J’habite maintenant Rennes : je me trouve assez bien de mon isolement. Je change, comme vous voyez, madame, souvent de demeure ; j’ai bien la mine d’être déplacée sur la terre : effectivement, ce n’est pas d’aujourd’hui que je me regarde comme une de ses productions superflues. Je crois, madame, vous avoir parlé de mes chagrins et de mes agitations. À présent, il n’est plus question de tout cela, je jouis d’une paix intérieure qu’il n’est plus au pouvoir de personne de m’enlever. Quoique parvenue à mon âge, ayant, par circonstance et par goût, mené presque toujours une vie solitaire, je ne connaissais, madame, nullement le monde : j’ai fait enfin cette maussade connaissance. Heureusement la réflexion est venue à mon secours. Je me suis demandé qu’avait donc ce monde de si formidable et où résidait sa valeur, lui qui ne peut jamais être, dans le mal comme dans le bien, qu’un objet de pitié ! N’est-il pas vrai, madame, que le jugement de l’homme est aussi borné que le reste de son être, aussi mobile et d’une incrédulité égale à son ignorance ? Toutes ces bonnes ou mauvaises raisons m’ont fait jeter avec aisance, derrière moi, la robe bizarre dont je m’étais revêtue : je me suis trouvée pleine de sincérité et de force ; on ne peut plus me troubler. Je travaille de tout mon pouvoir à ressaisir ma vie, à la mettre tout entière sous ma dépendance.
Croyez aussi, madame, que je ne suis point trop à plaindre, puisque mon frère, la meilleure partie de moi-même, est dans une situation agréable, qu’il me reste des yeux pour admirer les merveilles de la nature, Dieu pour appui, et pour asile un cœur plein de paix et de doux souvenirs. Si vous avez la bonté, madame, de continuer à m’écrire, cela me sera un grand surcroît de bonheur.

### Au vicomte de Chateaubriand.

J’avais commencé l’autre jour une lettre pour toi ; je viens de la chercher inutilement ; je t’y parlais de madame de Beaumont, et je me plaignais de son silence à mon égard. Mon ami, quelle triste et étrange vie je mène depuis quelques mois ! Aussi ces paroles du prophète me reviennent sans cesse à l’esprit : Le Seigneur vous couronnera de maux et vous jettera comme une balle. Mais laissons mes peines et parlons de tes inquiétudes. Je ne puis me les persuader fondées : je vois toujours madame de Beaumont pleine de vie et de jeunesse, et presque
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/À M. de Chênedollé, 23 juillet 1803
### À M. de Chênedollé.

J’ai reçu le 19 de ce mois votre lettre en date du 12, par laquelle vous m’annonciez votre arrivée. Je vous ai attendu, comme bien vous pensez, avec impatience. Ne vous voyant pas paraître, je me suis livrée à mille diverses inquiétudes. J’espère qu’une cause toute simple est la seule raison qui vous a empêché d’accomplir votre projet ; je vous prie de m’écrire pour lever tous mes doutes à cet égard. Je vous préviens que je suis dans un pays si perdu, que vos lettres mettent un temps infini à me parvenir, qu’elles pourront même se perdre en route, ainsi que les miennes. Ainsi, ne soyez pas surpris du silence que je pourrai paraître garder avec vous. Tenez-vous convaincu pour jamais que mes sentiments pour vous sont inaltérables, et que vous êtes et serez toujours présent à ma pensée.
Je vous remercie de la manière dont vous avez écrit votre dernière lettre ; croiriez-vous pourtant qu’on a deviné de quel projet vous vouliez me parler ? Je crois qu’on serait charmé de le détourner, mais je ne vois pas comment, si vous y êtes bien résolu. Adieu ; je n’ajoute rien de plus à cette lettre, pensant que vous êtes à peu près aussi habile que moi sur tout ce que mon amitié pourrait me dicter de plus. Je vais écrire à mon frère et lui faire les reproches qu’il mérite à votre égard ; soyez certain qu’il n’est coupable envers vous que de négligence. Persistez donc dans la bonne résolution de lui conserver tout votre attachement. Adieu encore une fois.
# Œuvres complètes de La Fontaine (Marty-Laveaux)/Tome 2/Epigramme

Alis malade, et se sentant presser,
Quelqu’un luy dit : Il faut se confesser ; Voulez-vous pas mettre en repos vostre ame ? Oüy, je le veux, luy répondit la Dame : Qu’à Pere André l’on aille de ce pas ; Car il entend d’ordinaire mon cas.
Un Messager y court en diligence ;
Sonne au Convent de toute sa puissance.
Qui venez-vous demander ? luy dit-on.
C’est Pere André, celuy qui d’ordinaire
Entend Alis dans sa confession :
Vous demandez, reprit alors un Frere,
Le Pere André, le Confesseur d’Alis ?
Il est bien loin : helas ! le pauvre Pere
Depuis dix ans confesse en Paradis.
# Œuvres de Albert Glatigny/Lamento
#### VI. Lamento.

Le ciel ne se fait plus rôtisseur d’alouettes
Depuis de nombreux jours,
Et nous chantons en vain sur nos lyres muettes
Des chansons pour les sourds.
Nos paletots s’en vont, combattants d’un autre âge,
Vers des bords inconnus.
Et nos chapeaux rasés comme un dernier outrage
Font voir nos crânes nus !
Rien de cela n’est gai, surtout lorsque les choses
Se compliquent encor
Par les méfaits nombreux d’une amante aux doigts roses
Éprise d’un ténor.
Sa lèvre était divine et, par son abondance,
Son corsage étonnait ;
Mais ses cheveux crêpés conviaient a la danse
Les fleurs de son bonnet
Le bonnet a dansé comme dansent les gueuses
Qu’on rencontre à Bullier,
Si bien qu’il a sauté, dans ses valses fougueuses,
Par-dessus l’espalier,
Ô dieux ! quel front charmant. Sa bouche fraîche et ronde
Riait d’un air divin,
Et jamais on n’a pu voir de tête aussi blonde…
— Tiens ! parlons de Havin.
Jure-moi que l’esprit français dans sa boutique
À trouvé le trépas ;
Débinons entre nous cet homme politique
Que je ne connais pas.
J’ai la rose en horreur, car sa lèvre était rose,
Et je hais le jasmin,
Car sa blanche couleur, sur qui l’œil se repose,
Est celle de sa main.
Hélas ! elle a donné tout cela, ma compagne,
Entièrement donné.
Hélas ! pour Vanneau d’or du comte de Saldagne,
Je suis abandonné !
Verse des pleurs, mon frère, imite les fontaines
Qui sont dans leur emploi ;
Quant à moi, je poursuis mes courses incertaines
Au hasard, devant moi.
Ah ! si j’étais bâtard d’un roi de la finance,
Comme avec volupté
Je saurais mettre un terme à la longue abstinence
Dont je suis embêté !
Hélas ! je ne suis rien que le fils d’un gendarme
Et je rime des vers !
Sûr moyen pour offrir contre mes mœurs une arme
Au peuple des pervers.
Non, sérieusement, toute chose me navre ;
Sans femme, sans un sou,
Je suis joyeux autant que peut l’être un cadavre
Dans le fond de son trou.
Eh bien, abuse un peu de la vaste influence
Que t’accordent les grands,
Et par un sénateur d’une belle nuance
Fais-moi prêter cinq francs !
          Sézanne, juillet 1863.
# Œuvres de Albert Glatigny/Latone
#### Latone

Proscrite par la haine implacable d’Héré, Latone au peplos bleu fuyait. Les noirs rivages, Où bouillonne l’épaisse écume aux bonds sauvages, Refusaient leur sol dur à son pas abhorré.
Parfois, devant la gueule horrible des repaires, Où les fauves grondants abritent leurs petits, Levant avec effort, ses bras appesantis, Lasse, elle demandait un asile aux vipères.
Mais l’antre même, au front du rocher inhumain, Était sourd ; et, pareille au sourcil qui se fronce Sur un œil effrayant et difforme, la ronce Croissait affreusement pour barrer le chemin.
De hideux tourbillons de vautours et d’orfraies La menaçaient du haut des airs avec leurs cris, Cependant que bavaient, sur ses beaux pieds meurtris, Les crapauds vils, râlant parmi les oseraies.
Dans l’angoisse des nuits, lentes et sans rayons D’étoiles, elle errait ; l’arbre au feuillage sombre Se tordait, grandissait, et ressemblait dans l’ombre Aux spectres par l’effort de ses contorsions.
La tempête sonore ébranlait sur leur base Les montagnes, et les brisait avec fracas. Pour reposer, le soir, ses membres délicats, La proscrite couchait par terre, dans la vase !
Ses beaux enfants pleuraient. Apollon avait faim, La petite Diane avait froid, et Latone, Qu’ils contemplaient d’un œil ingénu qui s’étonne, Demandait quand ses maux toucheraient à leur fin.
Alors, triste et navrée, elle disait : « Oh ! n’ai-je Pas encore versé tous les pleurs de mes yeux ! Quand donc luira le jour miséricordieux Où tu pardonneras, Déesse aux bras de neige ?
Oui, je t’ai grandement blessée en ton orgueil ! Ta colère de reine et d’épouse outragée Eut raison, je le sais. Mais n’es-tu pas vengée Suffisamment par mon exil et mon long deuil ? »
La foudre répondait ; la forêt, que secoue L’âpre bise, agitait ses arbres furieux, Et les hommes, avec des mots injurieux, Pour l’en marquer au front lui jetaient de la boue.
C’est ainsi que d’exil en exil, en tout lieu, Pâture que les loups se disputaient, victime Lamentable, elle errait pour expier le crime D’avoir senti son cœur battre à l’appel d’un Dieu !
# Œuvres de Albert Glatigny/Le Départ
#### Le Départ.

Espoirs ! ruines écroulées !
Le bonheur avare s’enfuit.
Voici ses heures désolées
Qui tintent dans la grande nuit.
Le vieux château sur les ténèbres
Détache son bloc sombre et dur.
Un nid rempli d’oiseaux funèbres
Hurle dans les fentes du mur.
Dans la solitude qui pleure,
Nul écho de rire ou de chants ;
Mais sur le seuil de la demeure
Les sphinx ouvrent leurs yeux méchants,
Et, dans cette ruine immense
Qui penche sur ses noirs piliers,
Le Deuil austère et la Démence
Passent, l’un à l’autre liés.
Salut, ô mes vieux camarades ! C’est vous dont la voix m’appelait
Dans ces menteuses mascarades
Où l’éclat de rire râlait !
Voilà qu’il faut se mettre en route,
Aujourd’hui plutôt que demain.
Soit ! Nous emmènerons le Doute
Pour nous divertir en chemin.
Certes, la voie est bien déserte,
Le chemin n’est pas des plus gais :
Pas un seul brin de mousse verte
Propice a nos pas fatigués !
Il faut avancer dans la boue
Lentement et péniblement ;
L’averse en passant nous bafoue,
L’hiver nous raille méchamment.
Même notre bâton se casse,
Et nos vêtements en lambeaux
Semblent montrer notre carcasse
Au bec sinistre des corbeaux.
Là, pas d’auberge bienveillante,
Balançant sa branche de houx.
ma pauvre âme ! sois vaillante,
Car le sort est cruel pour nous !
À chaque ascension perdue
Vers le bonheur, nous retombons
Brisés sur cette route ardue,
Vouée au pas des vagabonds !
Il faut marcher, souffrir sans trêve,
Épuiser l’amère liqueur ;
L’amour même nous est un glaive
Qui se rompra dans notre cœur ;
Et les yeux de la bien-aimée,
Pour d’autres bons et consolants,
De ta blessure mal fermée
Feront jaillir des pleurs sanglants.
Évite tout ce que l’on aime ;
Fuis jusqu’à la fleur, reste seul,
Et, dans ton navrement suprême,
Drape-toi comme en un linceul.
Va sans répit, ô misérable !
Par les ennuis du Sahara.
Ta plaie est la plaie incurable
Que nul baume ne guérira.
Enivre-toi de la souffrance
Comme d’autres des printemps verts :
Le cadavre de l’Espérance
Derrière toi se mange aux vers.
Et voici la bonne Folie
Ouvrant sa porte à deux battants,
Afin que ta douleur oublie
Et s’endorme quelques instants !
# Œuvres de Albert Glatigny/Le Donec gratus… de la rue Monsieur-le-Prince

Je me souviens d’une époque
Où nous nous aimions au mieux ;
Chaque fais que je révoque,
Des pleurs me viennent aux yeux.
Nous dépensions à main pleine
Nos trésors inépuisés ;
Ton souffle était mon haleine,
Je vivais dans tes baisers.
Tes propos d’écervelée
Se mêlaient à mes chansons,
Et nous donnions leur volée
Aux rires, de cent façons.
Avec des airs de princesse
Tu m’arrêtais quelquefois,
Et moi, j’admirais sans cesse
L’ongle rosé de tes doigts.
Un jour, une cabotine
Laissa, comme je passais,
L’empreinte de sa bottine
Sur le sable, et, tu le sais,
Toi dont toujours les pieds roses
Ont frémi sous mes baisers,
J’adore, entre toutes choses,
Les petits pieds bien chaussés.
Un jeune clerc de notaire
Vint, cravate blanche au cou.
La cravate et son mystère
Ont failli me rendre fou l
Tu suivis le beau légiste,
Moi, Dorine au fin corset :
L’Amour était l’aubergiste
Chez qui le vent nous poussait,
Comme par un jour de pluie,
Voilà que, seul à présent,
Je bâille et que je m’ennuie,
Malade, le front pesant.
Dona Sol s’est égarée
Au bras de je ne sais qui ;
On croit ravoir rencontrée,
L’autre soir, chez Markowski.
Ton amant et ses cravates
N’ont pas duré le printemps ;
À l’ennui vous arrivâtes,
Comme nous, en peu d’instants.
C’est ià toute notre histoire,
Lugubre jusqu’à la mort,
Et qui chanterait victoire
Aurait vraiment bien grand tort.
Ainsi que moi, tu regrettes
La saison des jours heureux
Où nous portions des aigrettes
Sur nos deux fronts d’amoureux.
Quand ta gorge bien-aimée
Palpitait contre mon sein,
J’aimais ta lèvre pâmée,
Pareille au sang du raisin.
Ta chevelure soyeuse
Se déroulait doucement ;
Tu m’enveloppais, joyeuse,
Dans cet or pur et charmant.
Pourquoi remonter les fleuves
Qu’hier on a descendus ? Pourquoi fuir les routes neuves
Pour tant de sentiers perdus ?
C’est que le fleuve aux eaux vives
Avait de charmants îlots,
Des îlots aux vertes rives,
Endormis dans le repos.
Dans les sentiers de la veille,
Abandonnés aujourd’hui,
Un frais souvenir s’éveille
Du bonheur qui nous a lui.
Si nous nous aimions encore,
Si nous revenions au nid
Où nous chantions, dès l’aurore,
Des refrains à l’infini ?…
Si ta paresseuse tête
Me renvoyait ces parfums
Qui mettaient mon âme en fête
En ce temps des jours défunts t
Si ta lèvre, peu farouche,
Qui s’enivre de langueur,
Cherchait encor sur ma bouche
L’ombreux chemin de mon court. »
Veux-tu nous aimer, Lydie ? y ai congédié Chloé :
Hélas de la comédie
Le dernier acte est joué.
Léandres et Sganar elles
Chez eux s’en vont souper tous ;
On a soufflé les chandelles ;
Tout est dit : retirons-nous.
Que de son côté, Mignonne,
Chacun s’en aille en rêvant.
La pièce est courte mais bonne,
Nous y penserons souvent.
# Œuvres de Albert Glatigny/Le Revenant
#### II Le Revenant.

Journaux veufs, vos désirs là-haut sont exaucés.
Dieu, qui tient dans sa main les rédacteurs passés,
Rend parfois, pour qu’un autre abonné lui sourie,
Le même Limayrac à la même Patrie.
Le journal dont je veux vous parler possédait
Guéroult pour directeur. Devant lui tout cédait.
Je le connus ami du père Delamarre,
Et ses bureaux touchaient à ceux du Tintamarre.
Il avait tous les gens dont le ciel fait cadeau
À ses élus : Mornand, Sauvestre, Azevedo.
Il eut About. Ce fut une ineffable joie.
Ce jeune rédacteur chercha longtemps sa voie ;
Saverne l’envoyait. Il avait fait un four
Au Théâtre-Français ; il s’égarait autour
De Taine ; mais Guéroult adorait ses chroniques.
Et trouvait tous ses mots à double entente uniques.
Pauvre Adolphe ! souvent, les besicles à l’œil,
Il s’allongeait heureux dans un large fauteuil,
Les pieds enveloppés en des pantoufles neuves,
Son bureau surchargé d’une masse d’épreuves,
Et souriait au gros About, et l’appelait
Montaigne, Siraudin, Pascal, comme il voulait.
Oh ! comme il savourait sa prose bien brossée.
About riait, charmant, et du rez-de-chaussée,
Joyeux, prenait son vol jusqu’au Premier-Paris.
Il poussait en jouant de jolis petits cris
Qui résonnaient dans le quartier de la Huchette ;
On le laissait courir dans la maison Hachette,
Et Guéroult lui disait : « Edmond ! » et reprenait :
« Voyez comme il est fort mon About. Son bonnet
Ne tient plus. On ne peut jamais le faire taire ;
Bon jeune homme ! parfois je me dis : « C’est Voltaire ! »
Et, publiciste heureux que nous admirions tous,
Il se replongeait dans son canard à trois sous.
Un jour, — nous avons tous de ces choses fâcheuses, —
Une feuille grincheuse entre les plus grincheuses
Le journal de Legendre, attaqua cet About,
Et l’exemple donné se vit suivi partout.
Diogène, Gaulois, tout s’en mêla, nouvelles
À la main, faits divers, hélas ! Quelles cervelles
Résisteraient au bruit qui se faisait alors ?
About, qui ne sentait point ses reins assez forts,
Se retira.
Se retira. Le vieux Guéroult, sombre et farouche,
Resta seul. Aucun mot ne tombait de sa bouche :
Un numéro faillit se trouver en retard.
En vain on lui donna Deschamps et Villetard,
Rien ne put arrêter la source lacrymale
De ses yeux ; il disait à l’École normale :
« Rends-le-moi ! » Quelqu’un dit, pour consoler son cœur :
« Mettons, au lieu d’About, un autre chroniqueur. »
Le Temps survint.
Le Temps survint. Soudain un nouveau bon jeune homme
Parut, qui rappelait Biéville. Mais comme
Il s’avançait, Guérouît s’écria vite : « Non !
Je ne veux même pas qu’on me dise son nom ! »
Mais tout à coup, pendant que, droit comme une borne,
Immobile, il songeait, pâle, pensif et morne,
Moins au Sarcey présent qu’à l’About disparu,
Et demeurait plongé dans son chagrin accru,
Ô doux miracle ! ô feuille au bonheur revenue !
Guéroult, en relisant une prose connue,
Entendit le Sarcey qui lui disait tout bas :
« Tu regrettes About, c’est moi, ne le dis pas ! »
          Paris, août 1861.