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# Œuvres (Ferrandière)/Fables/Fable 021
#### FABLE XXI. L’ENFANT ET LA RUCHE.

Simonnet annonçoit un méchant caractère ; À le morigéner chacun perdoit son temps. C’étoit un villageois ; il n’avoit que douze ans, Et déjà ne trouvoit de plaisir qu’à mal faire. Les bergers le fuyoient : lorsqu’il venoit aux champs, Il frappoit sans pitié les troupeaux innocens, Enlevoit un agneau quand il tétoit sa mère, Et lorsque du hameau, quelque jeune bergère Admiroit ses appas, au bord d’un clair ruisseau, ﻿Le malin enfant troubloit l’eau, ﻿Étant bien sûr de lui déplaire. Des amours au printemps il étoit la terreur : Dénichant, détruisant les hôtes du bocage, ﻿De tous les nids il troubloit le bonheur. ﻿Si le sèvère Aréopage
﻿Avoit décidé de son sort, Dans Athènes jadis il eût souffert la mort ; Mais chez nous, grâce au ciel, on a plus d’indulgence. ﻿Laissons venir l’expérience, ﻿Nous verrons Simonnet changer ; ﻿C’est le meilleur moyen, je pense, ﻿Que l’homme ait pour se corriger. Un jour que cet enfant ne savoit trop que faire, ﻿Le jour le plus chaud de l’été, ﻿Il renverse avec cruauté ﻿La ruche, le trésor de Pierre, Le plus pauvre vieillard, mais le plus respecté, Qui toujours lui préchoit d’être bon, doux et sage, ﻿Mais qui jamais n’en étoit écouté. ﻿Miel et cire, tout fut gâté : Le petit scélérat paya cher le dommage ; ﻿L’essaim chassé, de fureur bourdonnant, ﻿Fond tout à coup sur cet enfant, ﻿Qui ne put éviter sa rage. Le vieillard l’entendit crier de sa maison ; Il vient à son secours : alors plus de sermon ; Il calme ses douleurs, sans regrets ni murmures, ﻿En répandant sur ses blessures ﻿Un baume exquis de sa façon. L’enfant pleure et lui dit : Oh ! quels soins sont les vôtres ! Je vous croirai toujours, cher et trop bon vieillard : Oui, je vois que l’on fait son malheur tôt ou tard, ﻿En troublant le bonheur des autres.
* ↑ Fameux tribunal d’Athènes ; il condamna à la mort un enfant qui avoit crevé les yeux d’une caille, parce que cette action anonçoit un caractère cruel.
# Œuvres (Ferrandière)/Fables/Fable 019
#### FABLE XIX. LES DIFFÉRENS SOUHAITS.

﻿Trois jeunes sœurs dans un jardin Causoient et respiroient le bon air du matin. ﻿L’une de la brillante rose, Par les pleurs de l’aurore en ce moment éclose, ﻿Désiroit l’éclat, la fraîcheur.
﻿L’autre du lis souhaitoit la blancheur, ﻿Elle étoit brune, ainsi c’étoit pour cause. La plus jeune des trois leur dit naïvement : Mes sœurs, vous ne voulez que beauté, qu’agrément, ﻿Je vous soupçonne un peu coquettes : Éblouir, enchanter, oh ! quelle vanité ! Pour moi je n’envîrois que la simplicité ﻿De ces aimables violettes. Il faut les imiter, chérir douces retraites, Et du désir de plaire on n’est point tourmenté.
# Œuvres (Ferrandière)/Fables/Fable 022
#### FABLE XXII. LES DEUX LOUPS.

﻿Un loup malade, et gardant sa tanière, Détestoit les forfaits de sa dent meurtrière, Et le cœur bien contrit renonçoit à pécher, Un autre loup voisin, son ami, son confrère, Pour de nouveaux exploits accourut le chercher. Le malade dévot se met à lui prêcher ﻿La morale la plus austère. Troublerons-nous, dit-il, sans cesse le repos ﻿Et des bergers et des troupeaux ? Sur leurs malheurs, hélas ! mon âme est attendrie ; Grâce au ciel, je deviens aussi doux, aussi bon ﻿Qu’un mouton, Et je vais l’être enfin le reste de ma vie. Oui, si les dieux encor m’accordent quelques jours, Je veux les employer à courir au secours ﻿De tous les troupeaux du village. ﻿Crois-moi, devenons bonnes gens ; Quel plaisir d’être aimé de tout le voisinage ! ﻿On vit très-bien de racines, de glands. N’es-tu pas effrayé, dégoûté du carnage ? Les végétaux sont sains et plus appétissans. ﻿Son voisin l’écoute, l’admire, Mais craint que l’orateur ne soit dans le délire. ﻿Il gémit, plaint son sort, ﻿Fait ses adieux, et se retire. ﻿Trois jours après, tremblant qu’il ne fût mort, ﻿Il veut revoir le pauvre sire ;
﻿Sans médecins, on guérit promptement ; ﻿Il le trouve convalescent, ﻿Et mangeant Un jeune et tendre agneau ; puis aperçoit sa mère ﻿Qui dans un coin de la tanière, Se débattoit encore, et pleuroit son enfant. Oh ! oh ! dit-il alors, flairant la bonne chère, Tu devenois mouton, disois-tu l’autre jour ; Tu prenois sa douceur, ses goûts, son caractère, ﻿Et tu voulois désormais tour-à-tour Protéger les troupeaux ainsi que la bergère. ﻿Ton pathétique et beau sermon Avoit sur mon esprit fait telle impression Que j’allois me réduire au triste pâturage, ﻿Brouter ou l’herbe ou le feuillage. — Quoi ! tu serois si sot ?… On ne vit pas de rien. ﻿Tiens, partageons, cher camarade ; ﻿J’étois mouton, lorsque j’étois malade, ﻿Mais je suis loup quand je me porte bien.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/Au vicomte de Chateaubriand, 1804 (6)
### Au vicomte de Chateaubriand.

Je ne te dirai plus : Ne viens plus me voir, — parce que n’ayant désormais que quelques jours à passer à Paris, je sens que ta présence m’est essentielle. Ne me viens tantôt qu’à quatre heures ; je compte être dehors jusqu’à ce moment. Mon ami, j’ai dans la tête mille idées contradictoires de choses qui me semblent exister et n’exister pas, qui ont pour moi l’effet d’objets qui ne s’offriraient que dans une glace, dont on ne pourrait, par conséquent, s’assurer, quoiqu’on les vît distinctement. Je ne veux plus m’occuper de tout cela ; de ce moment-ci, je m’abandonne. Je n’ai pas comme toi la ressource de changer de rive, mais je sens le courage de n’attacher nulle importance aux personnes et aux choses de mon rivage et de me fixer entièrement, irrévocablement, dans l’auteur de toute justice et de toute vérité. Il n’y a qu’un déplaisir auquel je crains de mourir difficilement, c’est de heurter en passant, sans le vouloir, la destinée de quelque autre, non pas par l’intérêt qu’on pourrait prendre à moi ; je ne suis pas assez folle pour cela.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/Au vicomte de Chateaubriand, 1804 (1)
### Au vicomte de Chateaubriand.

Me crois-tu sérieusement, mon ami, à l’abri de quelque impertinence de M. Chênedollé ? Je suis bien décidée à ne point l’inviter à continuer ses visites ; je me résigne à ce que celle de mardi soit la dernière. Je ne veux pas gêner sa politesse. Je ferme pour toujours le livre de ma destinée, et je le scelle du sceau de la raison ; je n’en consulterai pas plus les pages, maintenant, sur les bagatelles que sur les choses importantes de la vie. Je renonce à toutes mes folles idées ; je ne veux m’occuper ni me chagriner de celles des autres ; je me livrerai à corps perdu à tous les événements de mon passage dans ce monde. Quelle pitié que l’attention que je me porte ! Dieu ne peut plus m’affliger qu’en toi. Je le remercie du précieux, bon et cher présent qu’il m’a fait en ta personne et d’avoir conservé ma vie sans tache : voilà tous mes trésors. Je pourrais prendre pour emblème de ma vie la lune dans un nuage, avec cette devise : Souvent obscurcie, jamais ternie. Adieu, mon ami. Tu seras peut-être étonné de mon langage depuis hier matin. Depuis t’avoir vu, mon cœur s’est relevé vers Dieu, et je l’ai placé tout entier au pied de la croix, sa seule et véritable place.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/Au vicomte de Chateaubriand, 1804 (3)
### Au vicomte de Chateaubriand

Sois tranquille, mon ami ; ma santé se rétablit à vue d’œil. Je me demande souvent pourquoi j’apporte tant de soin à l'étayer. Je suis comme un insensé qui édifierait une forteresse au milieu d’un désert. Adieu, mon pauvre frère.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/Au vicomte de Chateaubriand, 1804 (2)
### Au vicomte de Chateaubriand.

Lorsque madame de Farcy existait, toujours près d’elle, je ne m’étais pas aperçue du besoin d’être en société de pensées avec quelqu’un. Je possédais ce bien sans m’en douter. Mais depuis que nous avons perdu cette amie, et les circonstances m’ayant séparée de toi, je connus le supplice de ne pouvoir jamais délasser et renouveler son esprit dans la conversation de quelqu’un ; je sens que mes idées me font mal lorsque je ne puis m’en débarrasser ; cela tient sûrement à ma mauvaise organisation. Cependant je suis assez contente, depuis hier, de mon courage. Je ne fais nulle attention à mon chagrin, et à l’espèce de défaillance intérieure que j’éprouve. Je me suis délaissée. Continue à être toujours aimable envers moi : ce sera humanité ces jours-ci. Bonjour, mon ami. À tantôt, j’espère.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/Au vicomte de Chateaubriand, 17 janvier 1804
### Au vicomte de Chateaubriand.

Je me reposais de mon bonheur sur toi et sur madame de Beaumont, je me sauvais dans votre idée de mon ennui et de mes chagrins : toute mon occupation était de vous aimer. J’ai fait cette nuit de longues réflexions sur ton caractère et ta manière d’être. Comme toi et moi nous sommes toujours voisins, il faut, je crois, du temps pour me connaître, tant il y a diverses pensées dans ma tête ! tant ma timidité et mon espèce de faiblesse extérieure sont en opposition avec ma force intérieure ! En voilà trop sur moi. Mon illustre frère, reçois le plus tendre remerciment de toutes les complaisances et de toutes les marques d’amitié que tu n’as cessé de me donner. Voilà la dernière lettre de moi que tu recevras le matin. J’ai beau te faire part de mes idées, elles n’en restent pas moins tout entières en moi.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/Au vicomte de Chateaubriand, 1804 (4)
### Au vicomte de Chateaubriand.

Comme ce soir je souffre beaucoup de la tête, je viens tout simplement, au hasard, de t’écrire quelques pensées de Fénelon pour remplir mon engagement :
— On est bien à l’étroit quand on se renferme au dedans de soi. Au contraire, on est bien au large quand on sort de cette prison pour entrer dans l’immensité de Dieu.
— Nous retrouverons bientôt ce que nous avons perdu. Nous en approchons tous les jours à grands pas. Encore un peu, et il n’y aura plus de quoi pleurer. C’est nous qui mourons : ce que nous aimons vit et ne mourra point.
— Vous vous donnez des forces trompeuses, telles que la fièvre ardente en donne au malade. On voit en vous, depuis quelques jours, un mouvement convulsif pour montrer du courage et de la gaieté avec un fond d’agonie.
Voilà tout ce que ma tête et ma mauvaise plume me permettent de t’écrire ce soir. Si tu veux, je recommencerai demain et t’en conterai peut-être davantage. Bonsoir, mon ami. Je ne cesserai point de te dire que mon cœur se prosterne devant celui de Fénelon, dont la tendresse me semble si profonde et la vertu si élevée. Bonjour, mon ami.
Je te dis à mon réveil mille tendresses et te donne cent bénédictions. Je me porte bien ce matin et suis inquiète si tu pourras me lire, et si ces pensées de Fénelon te paraîtront bien choisies. Je crains que mon cœur ne s’en soit trop mêlé.
# Œuvres de Lucile de Chateaubriand/Au vicomte de Chateaubriand, 1804 (5)
### Au vicomte de Chateaubriand.

Pourrais-tu penser que je m’occupe follement depuis hier à te corriger ? Les Blossac m’ont confié dans le plus grand secret une romance de toi. Comme je ne trouve pas que dans cette romance tu aies tiré parti de tes idées, je m’amuse à essayer de les rendre dans toute leur valeur. Peut-on pousser l’audace plus loin ? Pardonnez, grand homme, et ressouvenez-vous que je suis ta sœur, qu’il m’est un peu permis d’abuser de vos richesses.
# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/À un Pêcheur
### À UN PÊCHEUR

Pêcheur, qui des flots de la Seine Vers Neuilly remontes le cours, À ta poursuite toujours vaine Les poissons échappent toujours.
Tu maudis l’espoir infidèle Qui sur le fleuve t’a conduit, Et l’infatigable nacelle
Qui t’y promène jour et nuit.
Des deux pêcheurs de Théocrite Ton sommeil t’offrit le trésor ; Hélas ! désabusé trop vite, Tu vois s’enfuir le songe d’or.
Ici, rêvant sur ma terrasse, Je n’ai pas un sort plus heureux : J’invoque la muse d’Horace, La muse est rebelle à mes vœux.
Jouet de son humeur bizarre, Je dois compatir à tes maux ; Tiens, que ce faible don répare Le prix qu’attendaient tes travaux.
La nuit vient : vers le toit champêtre D’un front gai reprends ton chemin, Dors content : tes filets peut-être Sous leur poids fléchiront demain.
Demain peut-être, en cet asile, Au chant de l’oiseau matinal, Mon vers coulera plus facile Que les flots purs de ce canal.
# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/À une jeune Anglaise
### À UNE JEUNE ANGLAISE

Pourquoi viens-tu chercher sans cesse L’ombre de ces pins toujours verts ? Pourquoi d’un voile de tristesse Tes doux attraits sont-ils couverts ?
Ton attitude est recueillie, Quelques pleurs ont mouillé ton œil ; Telle on peint la Mélancolie Rêvant à côté d’un cercueil.
À ton âge on ne peut connaître D’autres tourments que ceux du cœur C’est l’amour seul qui les fait naître : Un amant cause ton malheur.
N’est-il plus ? Serait-il volage ? Est-il parti pour d’autres lieux ? Et cet arbre au sombre feuillage Fut-il témoin de ses adieux ?
J’approche, et tu changes de route, En laissant tomber sur tes pas Un papier qui contient, sans doute, Le nom qui t’occupe tout bas.
Je cours vers toi : ma main fidèle Te remet l’écrit égaré ; Je n’ai point lu ce qu’il recèle, Ton cœur doit être rassuré.
Que j’aime ta rougeur naïve ! Oh ! que ton trouble a d’intérêt ! Ta reconnaissance est trop vive, Elle peut trahir ton secret.
Ton air dit plus que tes paroles ; Je veux répondre… Mais tu pars, Et dans les bois où tu revoles, Mes regards trouvent tes regards.
Desdémona fut moins charmante Aux yeux du More trop jaloux ;
De Roméo la jeune amante N’eut jamais un éclat si doux.
Ton sein bat, mon âme est émue ; J’irai,… je veux,… tu disparais, Et sur la place où je t’ai vue Je reste plein de tes attraits.
Ainsi du haut de l’Empirée Descend un songe gracieux, Qui, sur son aile bigarrée, Soudain remonte dans les cieux.
Il fuit par la porte d’ivoire, Il n’a duré que peu d’instants ; Mais il est cher à la mémoire Et s’y conserve en tous les temps.
* ↑ Nous voici arrivés au temps où M. de Fontanes cessa de publier des vers ; la plupart de ceux qui suivent sont inédits. On a conservé, autant que l’on a pu, l’ordre chronologique des compositions. Ces stances à une jeune Anglaise doivent se rapporter si un souvenir du premier voyage d’Angleterre (avant 1789).
# Œuvres complètes (M. de Fontanes)/À la Fontaine du Vivier
### À LA FONTAINE DU VIVIER.

Toi, dont l’urne féconde embellit ces prairies, L’été quarante fois a brillé dans les cieux, Depuis le dernier jour où tes Nymphes chéries  Ont reçu mes adieux.
Elles n’ont point perdu leur riante parure, Leurs bords sont aussi verts, leur cristal aussi frais ; Et du temps destructeur l’inévitable injure  N’a vieilli que mes traits.
La céleste Hygia, propice à ma naissance, M’éleva près des lieux dont ta source est l’honneur ; Ah ! rends-moi cet air pur où jadis mon enfance  Respira le bonheur.
Ranime, s’il se peut, ma vie et mes pensées, Comme, en ce frais vallon, cher à mon souvenir, On voit l’herbe et les fleurs, de ton eau caressées,  Tous les ans rajeunir.
Vains souhaits ! des beaux jours la fugitive image N’est qu’un regret de plus pour mon cœur attristé ; Là, mon frère autrefois, l’ami de mon jeune âge,  Marchait à mon côté.
Il soutenait mes pas, et sa muse pensive Suivait ces flots errants dans ces prés toujours verts ; Les prés, et l’orme antique, et le flot et la rive  Me répètent ses vers.
Quand mes faibles talents commencèrent d’éclore, Il nourrissait mon goût de ses doctes leçons, Et, dans mes jeunes mains, d’un luth timide encore  Dirigeait tous les sons.
Il n’est plus ! il comptait quatre lustres à peine ; De la gloire à ses vœux l’espoir était permis, S’il eût pu désarmer la rigueur inhumaine  Des astres ennemis.
Tel, quand il est couvert de son nouveau plumage, Un jeune rossignol, pour la première fois Suit l’instinct paternel, et d’un tendre ramage  Fait retentir les bois.
Tout à coup, suspendant sa voix fraîche et brillante, Il tombe, il est percé des ongles du vautour ;
Hélas ! il eût charmé, sans la griffe sanglante,  Tous les lieux d’alentour.
Des bocages voisins jusqu’aux cieux parvenue, Sa voix de ses rivaux eût vaincu les concerts ; Mais, presque à sa naissance, elle expire inconnue  Dans le fond des déserts.
Cher frère ! ô mon ami, mon maître, mon modèle, Ô de mes premiers ans le tendre compagnon ! Puisse un jour l’amitié, sur ma lyre fidèle,  Éterniser ton nom !
Il n’est point d’autre honneur où je veuille prétendre, C’est le vœu de l’amour et non pas de l’orgueil ; Puisse, en secret du moins, ma voix se faire entendre  Au fond de ton cercueil !
Encor quelques moments, et la mort nous rassemble ! Quand mes derniers soleils vont bientôt expirer, Aux bords de la fontaine où nous chantions ensemble  Il m’est doux de pleurer.
# À Madame Henriette F…

* À Madame Henriette F.poème de Marceline Desbordes-Valmore« Quand ma pensée oiseau s’envole et fend l’absence »

## Éditions

Édition en français :
* À Madame Henriette F… (1839, publié dans Pauvres fleurs)
# À Madame Li…

* À Madame Lipoème de Marceline Desbordes-Valmore« Vous que j’ai connue »

## Éditions

Édition en français :
* À Madame Li… (1843, publié dans Bouquets et prières)
# À Madame Desbordes-Valmore
#### À MADAME DESBORDES VALMORE.
##### STANCES.

Peintre et poëte tour à tour, Tendre et touchante Marceline, Apollon, au nom de l’Amour, Te prêta sa lyre divine. Tout cède au prestige charmant Des chants plaintifs que tu soupires,
Chantre naïf du plus doux sentiment, ﻿Tu le peins comme tu l’inspires.
﻿J’avais vu fuir avec douleur ﻿Cette tendre mélancolie, ﻿Ce vague heureux, premier bonheur ﻿Et premier besoin de la vie. ﻿Je pleurais ce prisme enchanté ﻿Par qui tout plaît, tout se colore, Mais je t’écoute, et mon cœur agité ﻿Te doit une seconde aurore.
﻿De l’amour les brûlants désirs ﻿À ta voix échauffent mes veines ; ﻿Tu fais envier ses plaisirs, ﻿Et tu fais regretter ses peines. ﻿On voit renaître sous tes doigts ﻿La muse dont Lesbos s’honore, Et chaque son de ton luth, de ta voix, ﻿Nous dit : Sapho respire encore !
# À Madame Henri Heine

Vous avez des yeux noirs, et vous êtes si belle, Que le poète en vous voit luire l’étincelle Dont s’anime la force et que nous envions : Le génie à son tour embrase toute chose ; Il vous rend sa lumière, et vous êtes la rose  Qui s’embellit sous ses rayons.
# À Madame Henriette Favier

* À Madame Henriette Favierpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Si je brisais de la terre »

## Éditions

Édition en français :
* À Madame Henriette Favier (1843, publié dans Bouquets et prières)
# À Madame Holdt, en lui envoyant un rosier…
### À MADAME HOLDT En lui envoyant un rosier

Quand vingt roses, sortant d’une tige commune, En parfumant les airs charment nos sens flattés, Le groupe s’embellit des grâces de chacune : C’est ainsi qu’une belle, à nos yeux enchantés, ﻿Présente à la fois vingt beautés ﻿Qui tout ensemble n’en font qu’une. Pour le croire, il suffit de vous voir un moment, ﻿Vous, en qui la nature assemble Tant de fleurs de beauté, d’esprit et d’agrément ; Chacune plaît à part, elles plaisent ensemble, Et de leur union résulte un tout charmant.
﻿De mon rosier si je vous fais hommage, ﻿Vous le voyez, ce n’est pas sans raison,
﻿Chloé, puisqu’il est votre image ;
Mais sans trop s’arrêter à la comparaison, Mon cœur à vous l’offrir trouve un grand avantage. J’ai raisonné ; j’ai dit : la plus brillante fleur ﻿Ne dure, hélas ! qu’une journée. ﻿Et, fût-elle un tribut du cœur, ﻿Dès qu’elle a perdu sa fraîcheur On oublie aisément la main qui l’a donnée ; ﻿Mais, tant que mon rosier vivra, ﻿Mon rosier portera des roses, Et, que sait-on, peut-être en les voyant écloses ﻿Chloé de moi se souviendra. Puissent l’amitié tendre et mes destins propices ﻿Confirmer un penser si doux ! Que cet arbuste heureux, croissant sous vos auspices, Ait chaque jour au moins une rose pour vous.
* ↑ Donné pour la première fois dans l’édition de 1824.
# À Madame Ida Dumas
### À MADAME IDA DUMAS

J’étais assis chantant aux pieds de Michaël ; Mithra sur notre tête avait fermé sa tente ; Le Roi des rois dormait dans sa couche éclatante, Et tous deux en rêvant nous pleurions Israël
Quand Tippoo se leva dans la nuée ardente… Trois voix avaient crié vengeance au bord du ciel ; Il rappela d’en haut mon frère Gabriel, Et tourna vers Michel sa prunelle sanglante :
« Voici venir le loup, le tigre et le lion… L’un s’appelle Ibrahim, l’autre Napoléon, Et l’autre Abd-el-Kader qui rugit dans la poudre ;
» Le glaive d’Alaric, le sabre d’Attila, Ils les ont… Mon épée et ma lance sont là ; Mais le César romain nous a volé la foudre. »
# À Madame Sand
### À MADAME SAND

« Ce roi voûté par art, chef-d’œuvre d’un autre âge, Ce roi de Tarascon hébergeait autrefois Les géants descendus des montagnes de Foix, Dont tant d’os excessifs rendent sûr témoignage. »
Ô seigneur Du Bartas, je suis de ton lignage, Moi qui soude mon vers à ton vers d’autrefois : Mais les frais descendants des vieux comtes de Foix Ont besoin de témoins pour parler dans notre âge.
J’ai passé près Salzbourg sous des rochers tremblants ; La cigogne d’Autriche y nourrit les milans. Barberousse et Richard ont sacré ce refuge.
La neige règne au front de leurs pics infranchis Et ce sont, m’a-t-on dit, les ossements blanchis Des anciens monts rongés par la mer du déluge.
# À Madame Caroline Angebert
### À Madame Caroline Angebert

Chanter, mais dans le soir sonore Et pour ses amis seulement, Fuir le bruit qui nous déshonore Et le vil applaudissement ;
Brûler, mais conserver sa flamme Pour le seul but essentiel, Être cette espérance, une âme Qui chaque jour s’emplit de ciel ;
Avec une pensée insigne Qui vous berce dans ses éclairs, Vivre, blanche comme le cygne Parmi les flots dorés et clairs ;
Ne rien chercher que la lumière, S’envoler toujours loin du mal Sur les ailes de la Prière, Jusqu’au glorieux idéal ;
Sentir l’Ode au grand vol qui passe En ouvrant ses ailes sans bruit, Mais ne lui parler qu’à voix basse Dans le silence et dans la nuit ;
Rappeler sa pensée errante Dans les pourpres de l’horizon ; Être cette fleur odorante Qui se cache dans le gazon ;
Telle est votre gloire secrète, Esprit de flammes étoilé, Dont l’inspiration discrète Fait tressaillir un luth voilé !
Ah ! que la grande poëtesse, Devant les vastes flots déserts Maudissant la bonne Déesse, Jette sa plainte dans les airs !
Que la douloureuse Valmore, En arrachant l’herbe et les fleurs, Montre à l’insoucieuse aurore Ses beaux yeux brûlés par les pleurs !
Mais celle qui pourrait comme elles Suivre le grand aigle irrité, Et qui domptant ses maux rebelles Se résigne à l’obscurité,
Celle-là, guérie en ses veines, Sent le calme victorieux Triompher des angoisses vaines ; Et ces êtres mystérieux
Dont l’invincible souffle enchante Ce qui vit et ce qui fleurit, Disent entre eux lorsqu’elle chante : Écoutons-la, c’est un esprit.
# À Madame Récamier

* À Madame Récamierpoème de Marceline Desbordes-Valmore« Ne me plaignez pas, Madame ! »

## Éditions

Édition en français :
* À Madame Récamier (1843, publié dans Bouquets et prières)
# Œuvres de M. de Crébillon/Au Roy

IRE,
Votre Majesté vient de me faire  une grâce ſi peu méritée, que j’oſe à peine  lui offrir l’hommage de ſes propres bienfaits :  témoin des merveilles de votre règne, je devrois rougir de les avoir ſi mal célébrées, tandis que  Votre Majesté daigne immortaliſer  mes ouvrages. Quel bonheur fut égal au mien ! j’ai commencé de voir le jour ſous l’empire  d’un Roi ſi grand, que ſans ſon Succeſſeur,  il n’auroit jamais eu de rival ; j’ai vieilli ſous  les loix du plus aimable & du meilleur de  tous les Rois ; j’ai vû naître, pour ainſi dire,  ſa gloire, je l’ai vûe chaque jour prendre un  nouvel éclat, & je la vois enfin conſommée  par le don d’une paix qui ne peut être  enviſagée ſans admiration, ni oubliée ſans  ingratitude.
Je ſuis avec le plus profond reſpect, & la  plus parfaite ſoûmiſſion,
       SIRE,
          De Votre Majesté,
       Le très-humble, très-obéiſſant & très-fidèle ſujet  & ſerviteur, Prosper Jolyot de Crébillon.