# Fernand Demany

Fernand Demany né à Liège le 26 juin 1904, mort à Uccle le 19 juin 1977 est un journaliste, écrivain, résistant éminent et homme politique belge, membre du Parti communiste belge (1946-1950).

## Biographie

Avant la guerre, il travailla comme journaliste au Matin, au Soir, tout en collaborant au Soir Illustré et à Pourquoi pas ?. Durant la guerre, il prit une part active dans la presse clandestine et participa à la création, au développement et à la direction du Front de l'indépendance. Il fut aussi impliqué dans la publication du Faux Soir en tant que rédacteur.
Lors de la libération de la Belgique, il fut nommé ministre chargé de la Résistance dans le gouvernement d'Hubert Pierlot de septembre 1944 à novembre 1944. Après son expérience ministérielle, il intègre le Parti communiste belge en 1946 et parvint à se faire élire député pour la région de Charleroi. Il quitte le parti en 1950.
À la suite de ce départ, il intégra le Parti socialiste grâce au soutien de Paul-Henri Spaak et de Victor Larock. Il reprit également la plume dans les colonnes du quotidien socialiste Le Peuple.

## Vie privée

Fernand Demany est agé de deux ans lorsqu'il perd son père. Pour subvenir à sa famille, sa mère décide de déménager à Anvers où réside son frère qui est médecin. La-bas, elle y ouvre un petit magasin d’optique. En 1928, Fernand épouse Jeanne De Backer avec qui il a une fille, Claire.

## Citation

Le 26 mars 1950, il prend la parole au Congrès national wallon extraordinaire de Charleroi:
Exclu en 1950 par les staliniens du parti communiste, il est sans doute celui qui a le mieux senti et exprimé les folles journées de juillet 1950:
   Dans cette unanime allégresse du combat – sur laquelle les incidents sanglants de Grâce-Berleur posèrent, hélas ! un voile de deuil – je n’ai guère vu apparaître l’influence, le rôle directeur du Parti communiste de Belgique que j’avais quitté quelques semaines plus tôt, l’âme meurtrie, et le cœur gonflé d’amertume. Le parti Communiste, en fait, n’était nulle part. J’ai pu mesurer alors à quel point mes camarades d’hier avaient pu se leurrer sur ce mot que l’on avait en haut lieu vidé de son contenu : le Peuple. Le Peuple, le Peuple sans nom, mais socialiste jusqu’à la moelle, c’étaient ces mineurs, ces métallos, ces cheminots, ces paysans aussi qui, dans l’aube inquiète du premier jour d’août descendaient vers Bruxelles par toutes les routes de Wallonie. Le Peuple, notre Peuple, c’est-à-dire nos compagnons souffrant, luttant, espérant et chantant, le Peuple était, sous le ciel d’été, en marche vers la victoire, vers sa victoire presque charnelle et collective. Il ne sortait pas, lui, des bureaux étouffants où les âmes se corrompent parmi les amas de paperasses poussiéreuses. Il abandonnait pour quelques journées glorieuses les usines et les champs, les laminoirs et la mine. Il retrouvait en même temps que l’ardent climat du 1er mai 1945, la joie fauve des grandes batailles que l’on gagne, lorsqu’on le veut, en puisant sa force dans son propre terroir, dans sa propre tradition, dans le chantant patois du vieux pays, et non dans le jargon obscur des clubs et des comités. Et c’est lui qui formait le vrai et le seul parti valable, et mon cœur, après tant d’années de doute, après tant de journées douloureuses si solitaires, se gonflait d’une joie nouvelle et d’une certitude merveilleuse. Le parti, il était là, parmi les hommes dont il ne faut jamais désespérer. C’était le parti des hommes libres et sans chaînes.