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# Vidalitas (Del fogón)

No hay cielo más lindo,  Vidalita, Que el cielo Uruguayo; Ni sol más hermoso,  Vidalita, Que mi sol de Mayo.
Cielo y sol unidos,  Vidalita, Van en mi bandera; Que ella me amortaje,  Vidalita, Cuando yo me muera.
Es la patria mía,  Vidalita, De Dios el hechizo. Y aunque muy pequeña,  Vidalita, Todo un paraíso.
En lomas y valles,  Vidalita, Sierras y yanuras, Do quier se respiran,  Vidalita, Las auras más puras.
Himnos nunca oídos,  Vidalita, Cantan sus boscajes, Que pueblan las aves,  Vidalita, De ricos plumajes.
De entre el trébol surgen,  Vidalita, Las flores más gayas, Que adornan las trenzas,  Vidalita, De las Uruguayas.
Mi patria y la gloria,  Vidalita, Se hicieron amigas: Porque fué esta tierra,  Vidalita, La cuna de Artigas.
# Volver p'atras

¿Que no mire p'atrás? ¿Que el tiempo juido  Nunca más ha e volver? ¿Que es mejor en la zanja del olvido  Sepultar el ayer?
Bien se ve que ricién abrís los ojos  A la vida, gurí; Cuando sintás los caracuces flojos  No has de pensar asnsí.
¿Pa qué al flete e soñar vi a darle apronte  Si está maceta ya, Si por juirle al camino vive a monte  Como el guasuvirá?
Cuando a juerza e penar yegués a viejo  Como yo, ya verás Por qué quisiera ser como el cangrejo  Que anda siempre p'atrás.
¿Que vivir otra vez lo ya vivido,  Si jué amargo el vivir, Es sufrir otra vez lo ya sufrido,  Que es más pior que morir?
Pero tamién v'haciéndose de a poco  Callo en el corazón... ¡Bien amarga es la yerba y yo soy loco  Po'el mate cimarrón!
Por eso al ver tranquiar hoscos y lerdos  Mis días sin amor, Ato a soga el ternero e los recuerdos  P'apoyar la lechera del dolor...
Octubre de 1919.
# Yuyos secos

Del sol que vieron mis años mozos A gatas quedan tibios reflejos Que en el recuerdo buscan ansiosos Mis pobres ojos, sin luz, de viejos.
Eran los tiempos en que mi herraje Lucía en el lomo de un potro crudo, Y en las glorietas, entre el gauchaje, A más de una táita dejaba mudo;
Era cuando iba campiando agravios Con la altanera mirada dura, Yevando el reto pronto en los labios Y la e dos filos en la cintura;
Era cuando era mi cancha el rancho De aquella autera chiruza mía, Que jué más tarde p'al Viejo Pancho Como la musa Melancolía.
Rancho entre sáuces, que a media noche Se abría al envite de mi ternura, Como en las tardes abren el broche Las campaniyas de la espesura.
Inolvidable nido y fajina Ande mis sueños se deshojaban Entre los brazos de aqueya china Que me oprimían y me maniaban;
De aqueya china voluntariosa, Sedienta siempre de amores nuevos; De aqueya china linda y mimosa De abrasadores ojos malevos,
Que cuando al alba salía a la puerta Brindando el beso de su boca roja, Dende el palenque mi overo, alerta, La saludaba con la coscoja...
# Zonceras

Ansina es el mundo, ansina; Vivir soñando, de mozo. Y dispués del alborozo Jo... robarse y tomar quina. Yo también quise a una china Con tuito mi corazón. Y en la mejor ocasión, Pa no olvidar viejas tretas, Me largó haciendo gambetas Lo mesmo que charabón.
A la mujer, ño Pascual, Al ñudo es redemoniarla, Cuando usté ha cráido amansarla Se le va con el bozal. Yo no conozco animal Más entregáo en la doma, Pero ¡ahijuna! en cuanto toma Gusto a la pierna del freno, Morderla se le hace güeno Y dispara hasta de broma.
Y esto que es la luz del día P'al gáucho desengañáo P'al varón enamoráo Tuito es pura fantasía. Si se agarran a porfía El sueño y la realidá, Al cohete se empeñará En dar su fe la experiencia, El amor tiene su cencia Que es pura casualidá.
Es bicho zonzo el varón Cuando el amor lo palméa; Por muy bellaco que sea Lo amansa a lo mancarrón; Larga el royo a la ilusión Y a la primera partida, Cuando con voz conmovida Le canta a su china un trovo, Ya al indio se le hace robo Ser feliz toda la vida.
Jué pucha, si yo pudiera Como aquel dotor nasión, Golver a ser charabón Aunque al diablo me vendiera, La que bozal me pusiera China artera había de ser, Porque, amigo, a la mujer, Que es la imagen del olvido, Es mejor patearle el nido Que no ayudárselo a hacer.
# La soberbia es el principio de la idolatría
#### I. La soberbia es el principio de la idolatria

¿A quién doblas la bárbara rodilla, Necio inventor de simulacros ciento, Si en religion hipócrita, es tu intento Máscara vil del culto que se humilla? Tuya es la estatua que en el sólio brilla, Pues esclavo su númen de tu aliento, Cuando abrazas postrado el pavimento, Parte contigo la soberbia silla. En la torpe deidad que en mármol mientes, Sacrilego cincel deja descritos De tu pecho los monstruos diferentes; Que el execrable aplauso de tus ritos, Celebrando deidades delincuentes, Quiere hacer adorables tus delitos.
# Algo (Andersen)
## Traducciones

* «Algo». Los asadores en sopa. Biblioteca selecta para los niños. Traducción de Leopoldo García Ramón. Dibujos de Yan Dargent. París: Garnier Hermanos. 1911.
* «Algo». Cuentos de Andersen. Biblioteca «Arte y Letras». Traducción de J. Roca y Roca. Dibujos de Apeles Mestres. (Cuarta edición). Casa editorial Maucci. 1908. A transcribir

## Véase también

* Algo (página de desambiguación).
# Bajo el sauce
## Traducciones

* «Bajo el sauce». Los cisnes salvajes, Bajo el sauce, La margarita. Biblioteca selecta para los niños. Traducción de Leopoldo García Ramón. Dibujos de Yan Dargent. (Segunda edición). París: Garnier Hermanos. 1885. A transcribir
* «Bajo el sauce». Cuentos de Andersen. Biblioteca «Arte y Letras». Traducción de J. Roca y Roca. Dibujos de Apeles Mestres. (Cuarta edición). Casa editorial Maucci. 1908. A transcribir
* Bajo el sauce, traducción de Wikisource.
# Cuentos clásicos para niños

Abuelita «Algo» Ana Isabel ¡Baila, baila, muñequita! Bajo el sauce Buen humor Cada cosa en su sitio Chácharas de niños Cinco en una vaina Colás el Chico y Colás el Grande Dentro de mil años Desde una ventana de Vartou Día de mudanza Dos hermanos Dos pisones El abecedario El alforfón El Ave Fénix El abeto (El árbol de Navidad)
El ángel El bisabuelo El caracol y el rosal El cerro de los elfos El chelín de plata El cofre volador El cometa El compañero de viaje El cuello de camisa El diablo y sus añicos El duende de la tienda El duendecillo y la mujer El elfo del rosal El escarabajo El gallo de corral y la veleta El gollete de botella El gorro de dormir del solterón El hada del saúco El hijo del portero El hombre de nieve
# Desde una ventana de Vartou

Junto a la verde muralla que se extiende alrededor de Copenhague, se levanta una gran casa roja con muchas ventanas, en las que crecen balsaminas y árboles de ámbar. El exterior es de aspecto mísero, y en ella viven gentes pobres y viejas. Es Vartou.
Mira: En el antepecho de una de las ventanas se apoya una anciana solterona, entretenida en arrancar las hojas secas de la balsamina y mirando la verde muralla, donde saltan y corren unos alegres chiquillos. ¿En qué debe estar pensando? Un drama de su vida se proyecta ante su mente.
Los pobres pequeñuelos, ¡qué felices juegan! ¡Qué mejillas más sonrosadas y qué ojos tan brillantes! Pero no llevan medias ni zapatos; están bailando sobre la muralla verde. Según cuenta la leyenda, hace pocos años la tierra se hundía allí constantemente, y en una ocasión un inocente niño cayó con sus flores y juguetes en la abierta tumba, que se cerró mientras el pequeñuelo jugaba y comía. Allí se alzaba la muralla, que no tardó en cubrirse de un césped espléndido. Los niños ignoran la leyenda; de otro modo, oirían llorar al que se halla bajo la tierra, y el rocío de la hierba se les figuraría lágrimas ardientes. Tampoco saben la historia de aquel rey de Dinamarca que allí plantó cara al invasor y juró ante sus temblorosos cortesanos que se mantendría firme junto a los habitantes de su ciudad y moriría en su nido. Ni saben de los hombres que lucharon allí, ni de las mujeres que vertieron agua hirviendo sobre los enemigos que, vestidos de blanco para confundirse con la nieve, trepaban por el lado exterior del muro.
Los pobres chiquillos seguían jugando alegremente.
¡Juega, juega, chiquilla! Pronto pasarán los años. Los confirmandos irán cogidos de la mano a la verde muralla; tú llevarás un vestido blanco que le habrá costado mucho a tu madre, a pesar de estar hecho de otro viejo más grande. Te darán un pañuelo rojo, que te colgará muy abajo, demasiado; pero así se verá lo grande que es, ¡sí!, demasiado grande. Pensarás en tus galas y en Dios Nuestro Señor. ¡Qué hermoso es pasear por la muralla! Y los años transcurren, con muchos días sombríos, pero también con sus goces de juventud. Y tú encontrarás un amigo, sin saber cómo; se reunirán, y al acercarse la primavera irán a pasear por la muralla, mientras todas las campanas doblan llamando a la penitencia y a la oración. No habrán brotado todavía las violetas, pero frente al antiguo y bello palacio de Rosenborg lucirá un árbol sus primeras yemas verdeantes; se quedarán allí. Todos los años da aquel árbol nuevas ramas verdes, cosa que no hace el corazón encerrado en el pecho humano, por el cual pasan nubes negras, más negras que las que conoce el Norte. ¡Pobre niña! La cámara nupcial de tu novio será el féretro, y tú te convertirás en una solterona. Desde Vartou mirarás, por entre las balsaminas, a los niños que juegan, y te darás cuenta de que se repite tu propia historia.
Y éste es justamente el drama de la vida que se despliega ante la anciana, que está mirando a la muralla, donde brilla el sol, y los niños de rojas mejillas, sin zapatos ni medias, juegan y gozan como las avecillas del cielo.
# El Ave Fénix

En el jardín del Paraíso, bajo el árbol de la sabiduría, crecía un rosal. En su primera rosa nació un pájaro; su vuelo era como un rayo de luz, magníficos sus colores, arrobador su canto.
Pero cuando Eva cogió el fruto de la ciencia del bien y del mal, y cuando ella y Adán fueron arrojados del Paraíso, de la flamígera espada del ángel cayó una chispa en el nido del pájaro y le prendió fuego. El animalito murió abrasado, pero del rojo huevo salió volando otra ave, única y siempre la misma: el Ave Fénix. Cuenta la leyenda que anida en Arabia, y que cada cien años se da la muerte abrasándose en su propio nido; y que del rojo huevo sale una nueva ave Fénix, la única en el mundo.
El pájaro vuela en torno a nosotros, rauda como la luz, espléndida de colores, magnífica en su canto. Cuando la madre está sentada junto a la cuna del hijo, el ave se acerca a la almohada y, desplegando las alas, traza una aureola alrededor de la cabeza del niño. Vuela por el sobrio y humilde aposento, y hay resplandor de sol en él, y sobre la pobre cómoda exhalan, su perfume unas violetas.
Pero el Ave Fénix no es sólo el ave de Arabia; aletea también a los resplandores de la aurora boreal sobre las heladas llanuras de Laponia, y salta entre las flores amarillas durante el breve verano de Groenlandia. Bajo las rocas cupríferas de Falun, en las minas de carbón de Inglaterra, vuela como polilla espolvoreada sobre el devocionario en las manos del piadoso trabajador. En la hoja de loto se desliza por las aguas sagradas del Ganges, y los ojos de la doncella hindú se iluminan al verla.
¡Ave Fénix! ¿No la conoces? ¿El ave del Paraíso, el cisne santo de la canción? Iba en el carro de Thespis en forma de cuervo parlanchín, agitando las alas pintadas de negro; el arpa del cantor de Islandia era pulsada por el rojo pico sonoro del cisne; posada sobre el hombro de Shakespeare, adoptaba la figura del cuervo de Odin y le susurraba al oído: ¡Inmortalidad! Cuando la fiesta de los cantores, revoloteaba en la sala del concurso de la Wartburg.
¡Ave Fénix! ¿No la conoces? Te cantó la Marsellesa, y tú besaste la pluma que se desprendió de su ala; vino en todo el esplendor paradisíaco, y tú le volviste tal vez la espalda para contemplar el gorrión que tenía espuma dorada en las alas.
¡El Ave del Paraíso! Rejuvenecida cada siglo, nacida entre las llamas, entre las llamas muertas; tu imagen, enmarcada en oro, cuelga en las salas de los ricos; tú misma vuelas con frecuencia a la ventura, solitaria, hecha sólo leyenda: el Ave Fénix de Arabia.
En el jardín del Paraíso, cuando naciste en el seno de la primera rosa bajo el árbol de la sabiduría, Dios te besó y te dio tu nombre verdadero: ¡poesía!
# El diablo y sus añicos

Cierto día un duende malo, el peor de todos, puesto que era el diablo, estaba muy contento porque había preparado un espejo que tenía la propiedad de que todo lo bueno, bonito y noble que en él se reflejaba desaparecía, y todo lo malo, feo e innoble aumentaba y se distinguía mejor que antes.
¡Qué diablura malvada! Los paisajes más hermosos, al reflejarse en el espejo, parecían espinacas hervidas y las personas más buenas tomaban el aspecto de monstruos o se veían cabeza abajo; las caras se retorcían de tal forma que no era posible reconocerlas, y si alguna tenía una peca, ésta crecía hasta cubrirle la boca, la nariz y la frente.
-¡Vengan diablitos, miren que divertido! -decía el diablo.
Había algo peor todavía. Si uno tenía buenos pensamientos, aparecía en el espejo con una sonrisa diabólica, y el peor de todos los duendes se reía satisfecho de su astuta invención. Los alumnos de su escuela, pues tenía una porque era profesor, decían que el espejo era milagroso, porque en él se podía ver, afirmaban, cómo eran en realidad el mundo y los hombres.
Lo llevaron por todos los países y no quedó ningún hombre que no se hubiese visto completamente desfigurado. Pero los diablos no estaban satisfechos.
-¡Quisiéramos llevarlo al Cielo para burlarnos de los ángeles! -dijeron sus alumnos.
Así lo hicieron, pero cuanto más subían, más muecas hacía el espejo y más se movía, y casi no lo podían sostener. Subieron y subieron con su carga, acercándose a Dios y a los ángeles. El espejo seguía moviéndose; se agitaba con tanta fuerza que se les escapó de las manos y cayó a tierra y se rompió en más de cien millones de pedazos.
Pero entonces la cosa fue peor todavía, porque había partículas que eran del tamaño de un granito de arena y se esparcieron por todo el mundo, y si caían en el ojo de alguien, se incrustaban en él y los hombres lo veían todo deformado y sólo distinguían lo malo, porque el más pequeño trozo conservaba el poder de todo el espejo.
Lo terrible era cuando una partícula se incrustaba en el corazón de una persona, porque se convertía en un pedazo de hielo. Algunos hicieron cristales de gafas con los trozos que se encontraron pero fue espantoso. El que se ponía las gafas veía todas las cosas transformadas en cosas tristes y desagradables y ya no podía ser feliz.
El diablo se desternillaba de risa vendo lo que habían hecho sus discípulos. Se reía tan a gusto que su gordo vientre se agitaba y se cansaba de felicitar a sus alumnos.
# El escarabajo (Andersen)
## Traducciones

* El escarabajo, traducción de Wikisource.
* «El escarabajo». Cuentos de Andersen. Biblioteca «Arte y Letras». Traducción de J. Roca y Roca. Dibujos de Apeles Mestres. (Cuarta edición). Casa editorial Maucci. 1908. A transcribir

## Véase también

* El escarabajo (página de desambiguación).
# Escenas de corral
### Traducciones

* Escenas de corral, traducida por Leopoldo García Ramón.
* «Escenas de corral». Cuentos de Andersen. Biblioteca «Arte y Letras». Traducción de J. Roca y Roca. Dibujos de Apeles Mestres. (Cuarta edición). Casa editorial Maucci. 1908. A transcribir
# La mariposa (Andersen)
## Traducciones

* «La mariposa». Los zapatos colorados. Biblioteca selecta para los niños. Traducción anónima. Dibujos de Yan Dargent. París: Garnier Hermanos. 1889.

## Véase también

* La mariposa (página de desambiguación).
# A un boyero

¿Qué voz, qué armonía, qué ráfaga leve, cantor de las islas, esperas oír, que siempre pareces ansioso, anhelante, temblando al murmullo del aura sutil?
¿Esperas? Sí, esperas, lo dice a mi alma que sufre y espera, tu triste actitud; esperas mensajes de seres ausentes, ¡te alfigen y enferman las nieblas del Sud!
¿Qué extrañas? El sauce de frondas sonoras, el claro arroyuelo de limpio cristal, la tosca canoa que ataba el isleño con lazos de ibira, del verde juncal?
¿Extrañas el nido que el viente hamacaba, que a veces las ondas con furia azotó, colgado cual viejo jirón de bandera del trémulo gajo del alto timbó?
¡Ah, lejos, muy lejos, quedó la espesura que oyó tus primeros cantares de amor; en vano te agitas, esperas en vano, no oirás de las selvas el dulce rumor!
No es ruido de hojas, ni tumbos de olas, lo que oyes, boyero, con triste ansiedad: es del mar humano la ronca marea, de torvas pasiones el rudo huracán.
¡También yo he dejado muy lejos el nido a cuyo suave, gracioso vaivén, canté a la esperanza con dulces acentos, a Dios y a mis padres queridos canté!
¡Hermano! Suframos. ¡Hermano! Esperemos, no hay noche sin alba, ni eclipse inmortal; cantemos, que el alma se embriaga cantando y los dos tenemos el don de cantar!
# Después del triunfo

A eso llaman triunfar: palmas y gritos, algunos ramos de venal laurel, y después... ¡el silencio y el olvido! ¿Y después? ¡Oh, qué horrible es el después!
Abrir el corazón, verter sin tasa el perfume y la miel; arrostrar la mirada indiferente de las turbas sin fe!
Todo eso, ¿para qué? ¡Para que algunos, con grosera avidez, le claven los anteojos a la autora y la aplaudan después!
¡Si eso es triunfar, la gloria es el martirio, la gloria es la embriaguez! ¡Vale más la sonrisa de mi madre que el más rico laurel!
# Lágrima

Del Uruguay a la orilla en una noche de estío, una rosada azucena vi bordada de rocío.
Que ruborosa inclinaba su cáliz hacia otra flor, para dejarle una gota de rocío temblador.
Ya la flor que había quemado con su ardiente rayo el sol, la halló alegre y sonriente el vespertino arrebol.
Así en las almas que lloran, tan tristes como esa flor, suele descender un día una lágrima de amor.
Y como despierta el ave cuando ruge el aquilón, despierta el alma dormida temblando de inspiración.
# Nuestras almas

Dos suspiros que se juntan en el camino del cielo, porque brotan de dos pechos que sienten el mismo anhelo;
Dos blancas perlas del alba que en el cáliz de las flores se buscan, para volverles sus perfumes y colores;
Dos azules nubecillas que se unen allá en los cielos para contemplar la luna y envolverla entre sus velos;
Dos arpas que alegres riman de amor iguales poemas, y tristes si una está triste, buscan siempre iguales temas;
Dos aves que a un tiempo cantan, dos arroyos que murmuran, ¡eso son nuestras dos almas, que eterna dicha se auguran!
# A la memoria del malogrado sacerdote don Gregorio M. Céspedes

Abrazó la virtud, y del civismo
A todo un pueblo iluminó la huella.
¡Silencio! que la brisa murmura en la ribera,
las ondas agitando con fúnebre clamor;
y un eco misterioso repite por doquiera
fatídicos acentos que mueven mi dolor.
Los gritos aterrantes de un pueblo condolido
se lleva por los aires el céfiro veloz,
y un canto de ternura cual lúgubre gemido
se eleva hasta el alcázar magnífico de Dios.
¡Ha muerto! todos dicen ; el pérfido elemento
robó las esperanzas de un bello porvenir,
cual flores arrastradas al ímpetu del viento,
que pierden su belleza, su mágico vivir.
¡Ha muerto! cuando apenas su frente levantaba
mecido por los sueños de paz y de virtud;
¡ha muerto! y a ese pueblo que tanto le adoraba
le ofrece un bello ejemplo su tierna juventud.
Dejad al pobre vate que, trémulo, la lira
pulsando en el momento levante su cantar,
y el eco lastimero del pecho que suspira
consagre a ese virtuoso ministro del altar.
Y arroje en esa tumba que cubre sus despojos
diamelas y jazmines con hojas de cipré,
que borren del sepulcro los ásperos abrojos,
naciendo blancas rosas, emblema de la fe.
Ceñid su frente con esas flores
que altivo el viento no marchitó ;
pues ya la luna con sus fulgores
bosques y llanos iluminó.
Mece la brisa del manso río
las blancas olas sin murmurar;
noches hermosas las del estío
para el que siente triste pesar!
Venid, amigos; todos unidos
alcen plegarias del corazón,
que si lo agitan fuertes latidos,
cede al impulso de una emoción.
Venid, amigos; con tierno llanto
bañemos todos ese ataúd ;
nadie suspire, calle mi llanto,
que es el asilo de la virtud.
# A mi hija Agustina en su cumpleaños

Ardua montaña es la vida,
de misteriosa pendiente
en que a veces no se siente
lo que cuesta la subida
 tan soñada !
En la primera jornada
el impaciente viajero
halla más suave el sendero,
verde y florido el zarzal,
en cada soplo tina nota
y una perla en cada gota
del sonoro manantial.
Como un arpegio celeste
rueda en el aire liviano,
y los rumores del llano
forman la música agreste,
 la armonía,
de un mundo de poesía
que habitan bellas quimeras, misteriosas mensajeras
de otra vida, de otro cielo,
do flota el alma serena
indiferente y ajena
a las miserias del suelo.
¡ Qué dulces son esas horas !
pero también ¡qué ligeras!
¡ Cuan risueñas las auroras !
Las brisas ¡cuan lisonjeras!
 Una lira
es cada árbol que suspira
con languidez o ardimiento
bajo los soplos del viento,
el músico vagabundo
que en notas dulces o graves
canta el amor de las aves
o los destinos del mundo.
No entolda el alma tranquila
ni una nube, ni una pena;
negra o rubia es la melena,
limpia y clara la pupila.
 ¡ Edad breve !
Aun no ha caído la nieve
de los desengaños hondos,
que hasta los cabellos blondos
convierte en hilos de plata :
aun el cauce no se ha abierto
del llanto, que deja yerto
el corazón, y lo mata.
Ya vendrán, hija del alma,
ya vendrán, hija querida,
los nublados de la vida
que fingen mentida calma ;
 ya vendrán
con su misterioso afán,
con su efervescencia ruda
las tormentas de la duda
que barren las ilusiones,
que destiñen los matices
y remueven las raíces
de la fe en los corazones.
Un año es un paso más
hacia la cumbre lejana
que llaman la dicha humana
y no se alcanza jamás;
 hija mía,
larga y penosa es la vía,
de mil abismos surcada;
no hay arroyos, ni enramada,
a veces en el camino ;
sólo la virtud sustenta
y en las fatigas alienta
las fuerzas del peregrino.
¡La virtud! perfume santo
que los contagios aleja,
que hace dulce hasta la queja
y da hasta al dolor encanto.
 Hija amada,
esa es la joya preciada,
el talismán prodigioso
que trueca el pesar en gozo,
que las querellas concilia,
que hace a la niña más bella,
y a la mujer una estrella
del altar de la familia !