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# La inteligencia
## XVIII

Nosotros, hoy, que vemos en calma estas edades exaltadas por su fe y sus pasiones, ¿no seremos imparciales con ellas? –Las cruzadas, ¿Han sido nada más grandes locuras, causa no más de atraso y desventuras en naciones por dicha encarriladas ya por vías de error más despejadas? ¿Nada influyó la religión en ellas? ¿Nada ellas en el mundo? Su heroísmo, ¿no dejó más que sangre tras sus huellas? ¿Son no más que un borrón del cristianismo, cuya fe las creó? Cuando la historia sus hechos en sus fastos inventarie, ¿cuál la marca será de su memoria? ¿La civilización o la barbarie?

## XIX

Yo, que aunque es evidente que estoy loco, algunas veces reflexiono un poco, tengo la convicción de que la guerra es la más fuerte y vergonzosa valla que el adelanto de los pueblos halla; que es el mayor azote de la tierra. Un gran conquistador, un gran guerrero, que la razón poniendo en las espadas, se la da a las naciones conquistadas escrita con el filo de su acero, en la piel de sus razas degolladas; hablemos francamente, por más que preconice el mundo entero, la gloria de este bárbaro valiente, desde Nembrod a Napoleón Primero, nunca es más que un insigne bandolero. Si el hombre, hecho por Dios inteligente, ha de legitimar sus pretensiones a ser hijo de Dios y hecho a su imagen, como él dice, orgulloso e insolente, por mucho que los sabios nos barajen con sus razones la razón, yo entiendo que creando ha de ser, no destruyendo. Yo no creo en la gloria que se alumbra del destructor incendio con la tea; mi mente a concebir no se acostumbra que la caliente sangre que gotea, digno alimento de la gloria sea. Pero no hay ningún mal que no conduzca a algún futuro bien; no hay podredumbre que la tierra no abone, y no produzca, o pasto, o fruto, o flor. No nos seduzca
la opinión de parciales escritores, que del catolicismo en las doctrinas, muestran a la ignorante muchedumbre los páramos no más que dan espinas, no los jardines que producen flores.
Cuatro palabras
Primera parte
Introducción y prospecto
La noche de la celebración de los Juegos Florales en La Habana
Historia de una voz: I - II - III - IV - V
Il Delatore
A la memoria del insigne actor mejicano Antonio Castro
Los pobres
En el álbum de Mariana R.
En la distribución de premios del Colegio Nacional de San Juan de Letrán
Segunda parte.— La inteligencia
Introducción - I - II - III - IV - V - VI - VII - VIII - IX - X - XI - XII - XIII - XIV (Arabia - La lengua Árabe - Mahoma - El Korán) - XV - XVI - XVII - XVIII-XIX - XX - XXI - XXII-XXIV - XXV - XXVI - XXVII - XXIX
Tercera parte
Al ateo
Confidencias y Serenata a S.M.C. Doña Isabel II
Composición leída en la distribución de premios
Inauguración del Teatro Nacional de Méjico
La corona de pensamientos
Confidencias y cantinela a S.M.C. Doña Isabel II
# La inteligencia
## XXII

Basta. Aunque la verdad decir me toca do con ella mi pluma se tropieza, verdades hay que, si a mi pluma loca cumple escribir, no cumple a mi nobleza; porque lanzarlas de mi osada boca, allá fuera valor, aquí bajeza. Hombres y tiempos a revista evoco; mas ni adulo, ni insulto, aunque estoy loco.

## XXIII

Ya es tiempo de que pase más ligera mi revista; veloz, casi fosfórica puede tan sólo soportarla entera la lectura al vapor de nuestra era. Yo estoy loco; si abordo las cuestiones de sentido común con pretensiones, al mundo voy a convencer muy pronto de que no soy un loco, sino un tonto; así pues, abreviemos las razones.

## XXIV

En prueba de lo dicho, ahí va un axioma: La humanidad es bestia. Leer da grima su historia desde Adán hasta Mahoma. El hombre nace estúpido; lástima
tener que confesar, aunque sea en broma, que ésta es una verdad como una loma.
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Historia de una voz: I - II - III - IV - V
Il Delatore
A la memoria del insigne actor mejicano Antonio Castro
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Introducción - I - II - III - IV - V - VI - VII - VIII - IX - X - XI - XII - XIII - XIV (Arabia - La lengua Árabe - Mahoma - El Korán) - XV - XVI - XVII - XVIII-XIX - XX - XXI - XXII-XXIV - XXV - XXVI - XXVII - XXIX
Tercera parte
Al ateo
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La corona de pensamientos
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# La inteligencia
## XXVI

Ya basta: inútil es ir en revista pasando de los siglos la memoria, y al hombre más allá seguir la pista; en todos es igual, una es su historia. Dios le hizo racional e inteligente, y él se empeña en ser bárbaro y valiente.
Siempre la inteligencia, luz divina, las espesas tinieblas ilumina que a la barbarie y al valor rodean; y aunque con ella sin cesar pelean, a la barbarie y al valor domina: pero ¿cómo su antorcha no brillara, si el universo entero de paz universal al fin gozara, y en vez de pelear, raciocinara? ¡Ay! de la fuerza entre el furor guerrero la inteligencia sobresale; empero, con ella en lucha, en perennal fatiga, como una rica mies entre maleza, do alguna que otra vigorosa espiga asoma entre las zarzas la cabeza.
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# Historia de una voz
## II

Pero, así como todo cuanto existe tiene una voz, así sobre la tierra todo tiene una historia, todo un secreto encierra, desde el peñón que al huracán resiste hasta la humilde planta, y el musgo inútil que el peñasco viste.
La historia de la voz con que levanta sus himnos el poeta es cuento triste. Yo sé la historia de su voz; yo he ido a preguntar su historia a cuanto canta, zumba, susurra, gime, trina o suena, a cuanto tiene un eco o un sonido; y de cuanto hay con voz, ruda o serena, a pedazos por fin la he recogido. Es una historia efímera fantástica, como cuanto al poeta pertenece, como su porvenir, como su gloria: leve, voluble, rápida, ilusoria; humo, sueño, vapor que desparece, sin dejar ni aún recuerdo en la memoria; mas que contarse alguna vez merece.
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# La inteligencia
## XXIX

CONCLUSIÓN Aquí podría preguntarme alguno: ¿Y a qué viene todo esto? ¿Para qué pensó usted que era oportuno zurcir todo este fárrago indigesto de historia universal mal estudiada y peor hilvanada, en un metro monótono y molesto y en unos versos, francamente, malos? ¿Qué es lo que usted pretende probar aquí? ¿Qué ataca, qué defiende, qué quiere usted decir, al retortero trayendo a los fenicios y a los galos, persas, griegos…; en fin, al mundo entero?
Esto: que el hombre, el ente que, altanero, pretende ser del mundo el ser primero, rey de la creación, para quien sólo las maravillas que hay de polo a polo Dios hizo y se las dió como regalos; el hombre, en fin, de cuyo ser la esencia es el alma, es decir, LA INTELIGENCIA, debe de razonar, no andar a palos.
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# Historia de una voz
## III

En el primer vigor de sus alientos, al escuchar el hombre su armonía, la buscó por instinto los acordes, y encontró de su voz la melodía. Poco a poco inventó los instrumentos, para hacer a su acento compañía; pero faltaba aún algo a sus acentos, y su voz era pobre todavía.
Era ya tan melódica y tan suave como el murmullo manso de los vientos, el son del agua y el cantar del ave; mas no correspondía a sus intentos: ¿Qué le faltaba aún?, no lo sabía; mas no expresaba aún sus sentimientos.
Esta necesidad creó al poeta, que ignoraba el valor con que nacía, mas cuya ardiente inspiración inquieta, tal vez jugando con su voz un día, tendió sobre el pentágrama las frases, ajustó la palabra a sus compases, a la nota ajustó sus pensamientos; y, al lograr en la nueva melodía que la palabra al son fuese sujeta, al rumor de la música incompleta, su palabra prestó la poesía.
Pero entonces la música, traidora, al poeta la voz robó villana; y brillante, gentil, fascinadora, como oscura crisálida en galana mariposa cambiada, en la sonora atmósfera lanzóse, audaz, ufana, embelesando al universo rudo, y al poeta infeliz dejando mudo.
Entonces el poeta desdichado, que palabra a la música había dado, viendo su muda poesía muerta, su palabra robada y su voz yerta bajo el poder de su traidora amiga, en los brazos se echó de la fortuna, por los campos vagó con planta incierta, y rendido de sed y de fatiga, fué sus inspiraciones una a una, como Homero, a narrar de puerta en puerta; o, errante trovador, cantó a la luna a alguna dama que, en mullido lecho sumida en sueño, en perfumada alcoba, no escuchó nunca la amorosa trova que enronqueció su enamorado pecho.
Vino después Gutenberg con su imprenta, en libros extendió su poesía, y al universo se la puso en venta, sin sonido, sin voz, sin armonía; y el infeliz poeta, sus cantares en el frágil papel reproducidos, ir por el universo vió a millares, y a los ojos llamar, no a los oídos.
Desde entonces la frase del poeta va a la tirana música sujeta. Ahora escuchad el fin de tal historia; pero tened su conclusión secreta, y aplaudid del poeta la victoria.
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# Historia de una voz
## IV

Hoy ha dado la música al olvido al poeta, y su orgullo la ha perdido. Hoy, vanidosa y en su triunfo ciega, se derrama la música en el viento con armonía tal, que ya no llega con su rumor a herir más que el oído, ahogando su rumor su pensamiento.
Hoy vierte por las auras derramada, un torrente riquísimo de notas, que sostenidas a su antojo o rotas, a través de la atmósfera rasgada ruedan como una rápida cascada, o se van a perder en el ambiente, cual de un chubasco las postreras gotas traga voraz el arenal caliente.
Hoy, coqueta, mimada y opulenta, su placer nada más tomando en cuenta, y a placer por la atmósfera perdida, en mecerse en sus auras se recrea, y ufana por el viento se pasea, silba, trina y gorjea, y en sus trinos fantásticos olvida del poeta la voz, que la dió vida, y el mágico poder con que hoy campea. Hoy la música loca sobre un trono de ruido se levanta, y unos ecos titánicos provoca, con las orquestas monstros con que toca, y al universo, a quien aturde, encanta.
Y hoy el poeta, que en cobrar se empeña su rima, que la música desdeña, y la voz que robó de su garganta, vuelve a su voz de su palabra dueña a hacer, y, libre sus endechas canta.
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# Historia de una voz
## V

Pálidas hijas del ardiente suelo de esta isla feliz, que se adormece de la marina niebla bajo el velo, al son del oleaje del Atlántico, que en torno suyo con amor se mece, vuestro aliento mi ser rejuvenece, el aire de este Eden rico y romántico la voz vuelve a mi musa, que envejece, y en él voy a lanzar mi último cántico.
Oíd: yo siempre amé la poesía; y sintiendo nutrirse en mis entrañas un volcán de entusiasmo y de armonía, fuí a buscar una voz para la mía, por el viento, la mar y las montañas.
Yo la mitad del mundo he recorrido, y por doquiera que en la mar, el viento en el monte o el llano oí perdido, un cantar, un suspiro o un lamento, una incógnita voz o un leve ruido, me he lanzado al momento a pedir a aquel son desconocido un eco musical para mi acento, para mis pobres versos un sonido.
Y de Fez en los bárbaros adoares, del Indus en las márgenes extrañas, del Rhin en los castillos seculares, del Nilo y del Jordán entre las cañas, de Grecia en los olímpicos altares, de Méjico en las míseras cabañas, por cuanto abarcan los opuestos mares, amparado por Dios y mi fortuna, he ido recogiendo una por una las notas de mis nómades cantares.
Y hoy, que mi voz, henchida de armonía, siento hervir otra vez en mi garganta, y siento de mi fe y mi poesía arder dentro de mí la llama santa, voy a dar a los vientos la voz mía con mi postrer cantar, para que suba a espirar mi postrera melodía al firmamento espléndido de Cuba.
Y ¡ojalá de mis cantos el sonido quede perpetuamente confundido con el del mar, a vuestros pies dormido, y el sonoro rumor de vuestras palmas; y eternos tras de mí, después de ido, mi nombre resonando en vuestro oído, mi recuerdo hospedado en vuestras almas!
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# Album de un loco

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# XVI. El poema del mal poeta

E
El mal poeta tiene un orgullo satánico. Es de los que hacen burla bellaca de Rubén y componen pueriles mixtificaciones de los viejos maestros románticos—fáciles becquerianas y humoradas sin el hondo espíritu campoamoriano—. El mal poeta escribe mucho. Sus versos son una infección de todos los periódicos. Su ramplonería es una bomba de gases asfixiantes. Yo os confieso que degollaría con mucho gusto al poeta malo.
Es un sujeto más de cuarentón. Posee una calva sucia, los ojos pitañosos, los dientes verdes de nicotina, y un bigote rubianco y abatido. Lleva un abominable hongo, representativo de su vulgaridad interior. Suele parlarnos de Filomela cuando complica a los sencillos ruiseñores en sus octavas reales, sin duda para despistar al ingenuo lector. El pensil ameno y el rosicler de la aurora le son tan familiares como su terno de lanilla. Ama con ansia loca, pierde la calma en cuanto tiene que rimar con alma, y todos los labios le causan agravios, sin saber por qué. El beso le parece un exceso —y a sus años, es natural—, y la luz de la luna siempre le sorprende en una laguna, cosa muy perjudicial para sus achaques reumáticos.
El poeta malo se entretiene en colocar uno sobre otro sus endecasílabos, como los ladrillos en una construcción. Luego entrega las cuartillas a una niña rubia que aguardaba para llevarlas a un periódico.
El hijastro de Apolo charla después conmigo de literatura. Me lee una oda Al Sol, un soneto A una ingrata y una elegía A la muerte de la virgen de sus amores primeros. ¡Hace ya tantos años! Este poeta tiene una memoria feliz.
El pobre hombre no acierta ni por casualidad. Tanto artificio, tanta falsificación poética, la lluvia de lugares comunes, me ponen muy nervioso. Tal vez hubiera llegado a agredirle si no llega a volver la niña rubia que llevó los versos al periódico y que retorna con cinco duros. El mal poeta la besa en la frente con sincera ternura.
—Esta es la mayor—exclama—. En casa quedan otros cinco leones. ¡Calcule usted los versos que tendré que hacer!
La niña rubia, una grácil adolescente de catorce años, tiene los ojos zarcos e ilusionados.
—Ahora le voy a comprar unos zapatos, ¿sabe usted? Los romperá en seguida, porque estas criaturas...
Sin querer, miro a los pies de la niña, unos pies lindos y pequeños de princesa china, envueltos en unas botas muy rotitas, muy rotitas...
Esta dolora no la siente ni la rima el poeta malo. Pienso en los cinco leones que quedan en casa, y este emocionante poema del mal poeta casi me hace llorar.
Y le veo alejarse, amorosamente abrazado a la niña, en cuyos ojos zarcos arde una llamita de ilusión, y en este momento, el mal poeta me parece más grande que Shakespeare y que Hugo...
# La copa de Verlaine

Capítulo I: La copa de Verlaine Capítulo II: En Madrid se come mal Capítulo III: El viejo poeta Nerval Capítulo IV: Hábitos y extravagancias de los escritores Capítulo V: Los argonautas del vellocino de... cobre Capítulo VI: La última copa de Edgar Poe Capítulo VII: Los poetas borrachos Capítulo VIII: Un duelo romántico Capítulo IX: Las manos de Elena Capítulo X: Siles y su carrik Capítulo XI: Glosario pintoresco Capítulo XII: Elegía de un hombre inverosímil Capítulo XIII: Nuestro amigo el alquimista Capítulo XIV: El galán de los «ouistitis» Capítulo XV: Sindulfo, arqueólogo y cazador de alimañas Capítulo XVI: El poema del mal poeta Capítulo XVII: La sombra del rey galán Capítulo XVIII: La plazoleta de los fracasados Capítulo XIX: Las paellas de un revolucionario Capítulo XX: La noche Capítulo XXI: Un viejo café galante Capítulo XXII: Perfil de tragicomedia Capítulo XXIII: Santaló Capítulo XXIV: La capa bohemia Capítulo XXV: La capa de mendigo
# Ecos de las montañas/16
## V

¿Qué pudo, pues, el conde decir a Genoveva de ese cantar de amores universal al son? ¿Qué pudo oír de él ella, que en sus entrañas lleva el germen del incendio de su primer pasión?
De amor hablaron ambos. ¿Hay alguien que se atreva ni a imaginar que tengo la absurda pretensión de traducir la lengua que celestial y nueva inspira a un labio virgen un virgen corazón?
De amor hablaron ambos: el corazón baldío de la amorosa virgen voraz se abrió al amor, como la tierra seca recibe en el estío de la primera lluvia el jugo bienhechor.
De amor hablaron… basta. Cuando al castillo entraron sus lenguas de palabras no habían menester: se hablaban sus dos almas, el corazón cambiaron, y así el amor primero se expresa, y así hablaron de amor el primer hombre y la primer mujer.
Mas quien con brasas juega por abrasarse acaba, y es presa de las ondas quien juega con el mar. El del mayor incendio, el de la mar más brava, no es del amor primero con el peligro par.
De la pasión de virgen de la gentil doncella irresistible el fuego prendió en su corazón, y el cortesano experto cayó a las plantas de ella. Amor es dios, y un monstruo muy torpe la ambición.
La poesía virgen de aquel amor primero, el celestial hechizo de su virgínea fe del conde embelesaron el corazón artero. Amor es dios, y aplasta los monstruos con el pie.
El cazador tendía su red a la paloma y con su pico débil el ave la rompió: él queda en su red preso y el ave vuelo toma. Amor es dios: él prende, ninguno le prendió.
A la inexperta virgen adora el cortesano, e idólatra en su alma la levantó un altar: jugaba con las ascuas y se abrasó la mano, jugaba con las ondas y se perdió en el mar.
Introducción El castillo de Waifro Capítulo Primero (I - II - III - IV - V), Capítulo II, Capítulo III (I - II - III), Capítulo IV, Capítulo V (I - II - III - IV - V - VI - VII), Capítulo VI (A - I - II - III - IV - V), Capítulo VII (I - II - III - IV - V - VI), Capítulo VIII (I - II - III - IV - V), Epílogo (I - II - III - IV - V - VI - VII) Los encantos de Merlín: I - II
# Capítulo VI
## I

Once meses después hechos extraños, por fábulas tomados si la historia de ellos no diera incontestables pruebas, la faz cambiaron de la inquieta Europa. En su arremolinado torbellino nuestra leyenda humilde desarrolla su poética acción, que con él rueda cual en un huracán rueda una hoja. Por eso en derredor de las figuras de sus cuadros fantásticos coloca la poesía pláticas, escenas, imágenes y fábricas históricas. Confundido lo cierto y lo inventado en la corriente va de sus estrofas, cual la de un río dulce y cristalino con la del mar salobre en que se arroja.
Introducción El castillo de Waifro Capítulo Primero (I - II - III - IV - V), Capítulo II, Capítulo III (I - II - III), Capítulo IV, Capítulo V (I - II - III - IV - V - VI - VII), Capítulo VI (A - I - II - III - IV - V), Capítulo VII (I - II - III - IV - V - VI), Capítulo VIII (I - II - III - IV - V), Epílogo (I - II - III - IV - V - VI - VII) Los encantos de Merlín: I - II