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# Al General Ángel Vicente Peñaloza

¡Mártir del pueblo! tu gigante talla
Más grande y majestuosa se levanta
Que entre el solemne horror de la batalla,
Cuando de fierro la sangrienta valla
Servía de pedestal para tu planta.
¡Mártir del pueblo! víctima expiatoria
Inmolada en el ara de una idea,
te has dormido en los brazos de la historia
Con la inmortal diadema de la gloria
Que del genio un relámpago clarea.
¡Mártir del pueblo! apóstol del derecho,
Tu sangre es lluvia de fecundo riego,
y el postrimer aliento de tu pecho,
que era a la fe de tu creencia estrecho,
será más tarde un vendaval de fuego.
¡Mártir del pueblo! tu cadáver yerto,
Como el ombú que el huracán desgaja,
Tiene su tumba digna en el desierto,
Sus grandes armonías por concierto
Y el cielo de la patria por mortaja.
¿Qué importa que en las sombras de occidente,
Del desencanto el doloroso emblema,
Como una virgen, que morir se siente,
Incline el sol la enardecida frente,
De los mundos magnífica diadema?
¿Qué importa que se melle en las gargantas
El cuchillo del déspota porteño,
Y ponga de escabel, bajo sus plantas,
Del patriotismo las enseñas santas
Con que iba un héroe a perturbar su sueño?
¿Qué importa que sucumban los campeones
Y caigan los aceros de sus manos,
Si no muere la fe en sus corazones,
Y del pendón del libre, los jirones
Sirven para amarrar a los tiranos?
¿Qué importa, si esa sangre que gotea
En principio de vida se convierte,
Y el humo funeral de la pelea
Lleva sobre sus alas una idea
Que triunfa de la saña de la muerte?
¿Qué importa que la tierra dolorida
Solloce con las fuentes y las brisas,
Si no ha de ser eterna la partida,
Si con nuevo vigor, con nueva vida,
Más grande ha de brotar de sus cenizas?
¡Mártir! Al borde de la tumba helada
La gloria velará tu polvo inerte,
Y, al resplandor rojizo de tu espada,
Caerá de hinojos esa turba airada
Que disputa sus presas a la muerte.
Y cuando tiña el horizonte oscuro,
Del porvenir la llamarada inmensa
Y se desplome el carcomido muro,
Que tiembla como el álamo inseguro
Ante las nubes que el dolor condensa,
Entonces los proscriptos, los hermanos,
Irán ante tu fosa, reverentes,
A orar a Dios, con suplicantes manos,
Para saber domar a los tiranos,
O morir como mueren los valientes.
Este poema, que escribe Andrade a la muerte de El Chacho, tiene una curiosa historia. Cuando a la muerte de Andrade la Cámara de Diputados decreta que se compilen todas sus obras, Mitre, a quien Andrade se refiere como el déspota porteño vive todavía; es senador, ex-presidente, historiador consagrado, y director/dueño de La Nación. El encargado de la compilación decide cambiar el título por Al General Lavalle. Así es como aparece en las dos ediciones digitalizadas fácsimil de la Cervantes Virtual y el Internet Archive.
# Cansancio (Andrade)

(Traducción de Longfellow)
¡Oh! pequeñuelos pies que en giro errante
iréis por largos años
al través de esperanzas y temores;
que a padecer iréis, al abrumante
peso de vuestra carga, mil dolores;
yo que me acerco a la postrer posada
donde tiene la paz su dulce asiento,
pienso en vuestra jomada,
y fatigado el corazón me siento!
¡Oh! pequeñuelas manos, que el destino,
 ya débiles, ya fuertes,
para el mando os reserva o la obediencia!
Yo que postrado al fin de mi camino
trabajé tanto tiempo en mi existencia
con mis libros y pluma — y generoso
al hombre consagré mi pensamiento,—
pienso en vuestra faena pesaroso,
y fatigado el corazón me siento!
¡ Oh tiernos corazones, que agitados
en febril impaciencia,
palpitáis presurosos sin que nada
sus deseos limite inmoderados!
Mi corazón, que en la vital jornada
por tanto tiempo ha ardido
su fuego oculta, ya bajo pasiones
que en cenizas la edad ha convertido!
¡Oh pequeñuelas almas! blancas, puras,  límpidas cual los rayos
que caen del cielo, su divina fuente, —
ya próximo a romper las ligaduras
del mundo halagador — mi sol poniente
cuan rojo me parece cada día,
ya envuelto entre la niebla de los años,
y cuán triste mi alma y cuan sombría!
# El 8 de Octubre

A MI DISTINGUIDO AMIGO ISIDORO DE MARÍA
Y su pendón se desplegó en los llanos,
Y allá en los montes la bandera impía
Se desplegó también de los tiranos.
          I
Al encorvar el Plata
la gigantesca espalda
y al sacudir las hebras
de su espumosa crin,
cuando recoge el cielo
su brillantina gualda,
y ensangrentadas chispas
coronan el cénit;
Cuando la mente vuela
sobre flotante nube
y el huracán arrulla
con su potente voz,
envuelto en el incendio
que en espirales sube,
quisiera pensamientos
tan grandes como Dios,
Para cantar, henchido
de inspiración sublime,
de un pueblo de valientes
su inmenso porvenir;
para pulsar mi lira
que de entusiasmo gime
y a par de la tormenta
por los espacios ir.
¡De un pueblo de valientes!
que con pujante brío
cuando templó su pecho
la lumbre de un volcán,
como la voz del trueno
y el aquilón bravío
se derramó en el mundo
su aliento de titán.
Y contempló atrevido
rodar en sus llanuras
del fiero lusitano
la indómita altivez,
y como secas ramas
que caen de las alturas,
de un cetro los pedazos
cayeron a sus pies.
Bendita, sí, mil veces
la patria en que he nacido ;
sus glorias inmortales
poeta cantaré,
guardando su recuerdo
mi corazón herido,
como la luz incierta
de mi primera fe.
          II
¡Libertad! ¡libertad! nombre sublime
que embriaga de entusiasmo el corazón,
cifra inmortal que el Hacedor imprime
como rayo de luz en la creación.
Sibila de los pueblos, esperanza
que soñara atrevido el pensamiento,
cuando a sondar su porvenir avanza
más allá del azul del firmamento.
Yo vi un pueblo gigante levantarse
como se alza en el Plata el huracán,
y lo vi en su delirio reclinarse
sobre las pardas crestas de un volcán.
Era mi patria; sacudió su frente
confundida en el humo del cañón,
y bajada su frente prepotente
pisando la melena de un león.
Después entre la bruma silenciosa
que lleva el viento en sus sonantes alas,
reclinando su frente esplendorosa
perdió sus lauros y ocultó sus galas.
Sólo sangre doquier mis ojos miran
y enlazado el incendio a la tormenta
mundos tras mundos a mi vista giran
que en rayos mil el aquilón revienta.
# El astro errante

          A ELOÍSA
          I
Perdido en los espacios infinitos,
como un ave en los mares sin riberas,
espectro de algún mundo fenecido
iba un astro de esferas en esferas.
Había extraños rumores en su seno,
mmores de huracán encadenado;
unas veces rodaba turbulento,
otras, con paso lúgubre y callado.
¿A dónde iba? Fantasma de los cielos
condenado a vagar eternamente,
parecía sentir que vacilaba
la corona de nubes en su frente.
Iba en pos de la luz y no la hallaba,
buscaba a Dios por el espacio mudo,
¡ y más allá ! el abismo le gritaba,
en su lenguaje misterioso y rudo.
Siempre girando en la extensión vacía,
siempre herido del vértigo y sin nimbo,
unas veces se alzaba, otras caía,
cual si quisiera amedrentar al mundo!
Una noche — que noche era su vida, —
noche eterna de luto y abandono,
en que soñaba hallar tras una nube
de la gloria de Dios el alto trono ;
Sintió como una ráfaga caliente
de lejanas esferas descendida,
beso de luz que acarició su frente
e hizo en su seno palpitar la vida.
Era la luz piadosa de una estrella
que en su camino de orfandad y duelo
arrojaba las flores de su lumbre,
mágicas flores del jardín del cielo !
Era la estrella plácida que al cabo
enviaba Dios al astro peregrino,
para alumbrar sus vacilantes pasos
en la noche sin fin de su destino.
          II
Y desde entonces el astro fué rodando,
coronado de vividos fulgores ;
las nubes de su lado se alejaron,
callaron de su seno los rumores!
Yo era el astro que erraba en el espacio
al azar de los vientos de la vida,
y tú fuiste la estrella misteriosa
que me brindó su lumbre bendecida.
Sin tí, la eterna noche me rodeara
como al astro maldito del vacío,
y mi vida sin tí se consumiera
en perpetuo y estéril desvarío.
Tú me diste la fe que me faltaba,
me calentó la luz de tu mirada,
y esa luz que me envidian los extraños
es la luz de tu amor: ¡es luz prestada!
# El consejo maternal

Ven para acá, me dijo dulcemente
mi madre cierto día,
(aún me parece que escucho en el ambiente
de su voz la celeste melodía).
Ven y dime qué causas tan extrañas
te arrancan esa lágrima, hijo mío,
que cuelga de tus trémulas pestañas
como gota cuajada de rocío.
Tú tienes una pena y me la ocultas:
¿no sabes que la madre más sencilla
sabe leer en el alma de sus hijos
como tú en la cartilla?
¿Quieres que te adivine lo que sientes?
Ven para acá, pilluelo,
que con un par de besos en la frente
disiparé las nubes de tu cielo.
Yo prorrumpí a llorar. Nada, le dije,
las causa de mis lágrimas ignoro;
pero de vez en cuando se me oprime
el corazón, y ¡lloro!...
Ella inclinó la frente pensativa,
se turbó su pupila,
y enjugando sus ojos y los míos,
me dijo más tranquila:
Llama siempre a tu madre cuando sufras
que vendrá muerta o viva:
si está en el mundo a compartir tus penas,
y si no, a consolarte desde arriba.
Y lo hago así cuando la suerte ruda
como hoy perturba de mi hogar la calma,
invoco el nombre de mi madre amada,
¡y entonces siento que se ensancha mi alma!
# El crepúsculo (Andrade)

(traducción de VÍCTOR HUGO)
Gime la fuente y fúnebre sudario
 envuelve el horizonte;
mudo se extiende tras el alto monte
 el valle solitario;
 siniestros y tranquilos
alzan sus ramas lúgubres los tilos.
 ¿No veis al través de ellos
brillar de amor la estrella vespertina,
y juguetear sus pálidos destellos
en la cumbre de la árida colina ?
Vosotros que adornados de guirnaldas
pasáis entre las sombras suspirando,
 ¿sois amantes felices?
Brillan en las tinieblas sueltas faldas,
despiértase la hierba y rumor blando
 melancólico zumba;
fresca y lozana hierba, ¿qué le dices
 a la callada tumba?
¡Amad! dice la hierba, amad, la fosa ;
 ¡amad! ¡vivid un día!
 Triste es la sombra, y fría
la altivez del ciprés de negros ramos.
 La mejilla de rosa
 busca el labio de fuego;
el amor y la luz nacen hermanos.
Amad, que ya el crepúsculo se acerca;
¡amad! mientras nosotros meditamos.
Dios encendió de la pasión la llama,
al mundo celos da nuestra ventura.
¡Oh! amantes que pasáis bajo los tilos
 alegres y tranquilos,
todo el amor que en vuestro pecho queda
se convierte en plegaria santa y pura
cuando feroz la muerte nos arrastra
 hacia, la tumba obscura!
El seco polvo que el sepulcro encierra
beldad fué ayer y aun el amor lo abrasa.
Las brisas turbulentas de la tierra,
de la hierba los vástagos agitan ;
 el soplo de Dios pasa,
y tumbas y cadáveres palpitan!
De la humilde morada campesina
envuelve el pardo techo la neblina,
suena en el valle que pesado huella
del segador cansado el paso lento,
y, flor de luz, la esplendorosa estrella
su radiante fulgor puro destella
en el cristal azul del firmamento!
¡Gozad, reíd! mañana será tarde,
¡es la estación de amor! se esconden rojas
las tiernas fresas en las verdes hojas,
y el ángel pensativo de la tarde,
a merced de los vientos desatados,
va indeciso y recoge confundidos
la oración de los labios apagados
y el beso de los labios encendidos!
# El ferrocarril

Lanzó a los vientos su pendón de fuego,
rasgó los aires su silbido agudo;
su aliento de humo es el fecundo riego
que anima el seno del desierto mudo
¡Miradlo!... Va tragando las distancias,
parece apenas que la tierra toca,
y devorado por febriles ansias,
nubes vomita por su ardiente boca.
¡Miradlo!... Es el guerrero del presente
el genio armado de la nueva idea
la ley del porvenir brilla en su frente
y su penacho de vapor ondea.
¡Miradlo!... Es el centauro del progreso,
es el audaz conquistador moderno.
¡Está de sangre su pendón ileso,
su gloria brilla con fulgor eterno!
¡La barbarie se esconde amedrentada
al divisar su enseña brilladora,
como las sombras de la noche alada
al centellear un rayo de la aurora!
Los tiempos del futuro, que dormitan
del desierto en las vírgenes entrañas,
a su acento despiertan y palpitan,
cual palpita el volcán en las montañas.
¡Es del progreso la primera aurora
que irradia en esta tierra bendecida,
en esta tierra, siempre vencedora,
en esta tierra, hidrópica de vida!
¡Es el acento de la audacia humana
que crece, se duplica, se agiganta;
que pone de la vida en la mañana
las alas del relámpago a su planta!
# El orto

(imitación de Longfellow)
Surgió del hondo mar adormecido
 un viento vagabundo,
diciendo a las tinieblas : ¡Recogeos,
 que ya despierta el mundo!
Pasó sobre los buques que veleros
 rompen la onda sonora
gritándoles: ¡arriba, marineros,
 que ya viene la aurora!
Se internó por la selva obscura y fría
 poblada de visiones,
¡despertad! — murmurando, — ¡viene el día
 germinador de frutos y pasiones!
A los añosos troncos de ancha copa
 y gigantesca talla:
"De verdes hojas desplegad al aire
 el pendón de batalla!"
Al ave que dormita en la espesura
 el ala entumecida:
"Batid el vuelo, que se acerca el alba,
 el ave de la vida!"
Al gallo vigilante de la choza
 perdida en la llanura:
"Cantad, cantad que avanza el enemigo
 de la tiniebla obscura!"
A la espiga del campo doblegada
 al peso de su grano:
"La aurora, vuestra hermana, se levanta
 tras el monte lejano!"
Al viejo campanario de la aldea
con lengua de metal: "Cantad el día"
y a los muertos del triste cementerio :
"Dormid, dormid, no es tiempo todavía!"
# En la muerte de mi condiscípulo y amigo don Benito Marichal

También sobre la tumba que cubre tus cenizas
resuenen, pobre amigo, los ecos de mi voz,
y lejos del bullicio de mundanales risas
llorando te dirijo mi postrimer adiós.
También, querido amigo, mis trémulos acentos
agiten temblorosos las flores de tu sien,
y unidos al sublime gemido de los vientos
se lleven a los cielos mi súplica también.
Si ayer en el columpio de plácida esperanza
dormía delirando tu joven corazón,
hoy miras del destino la imagen de venganza
que ciñe tu existencia deí fúnebre crespón.
Hoy miras, pobre amigo, rodando en el espacio
cual hoja desprendida tu rauda juventud;
y acaso en las moradas del célico palacio
desprecies esos restos que encierra el ataúd.
Las lágrimas que vierto, doblando la rodilla,
son gotas de mi sangre que arroja el corazón,
son lágrimas de fuego que queman mi mejilla,
son besos de la muerte rodando a tu mansión.
¡Adiós, querido amigo! del piélago del mundo
las ondas altaneras batieron tu existir,
y al choque de su saña con golpe furibundo
cortaron de tus días el bello porvenir.
Feliz que de los hombres la mano temeraria,
quemando do se posa, tu frente no tocó ;
y el ángel que se lleva mi candida plegaria
con vuelo bullicioso tus sueños arrulló.
¡Feliz! En el silencio del féretro sombrío
del mundo las pasiones se vienen a estrellar;
y el hombre que se agita con loco desvarío
no puede de los muertos el sueño perturbar.
Adiós, amigo; de dolor profundo
recibe el canto que te da el poeta,
mientras perdido en el desierto mundo
se agita su alma en convulsión inquieta.
Adiós, amigo; que también yo siento
helado el pecho, el corazón inerte,
y en el delirio de fatal tormento
despierto con los cánticos de muerte.
¡Silencio! el eco de mundano ruido
se pierde aquí sobre la yerta losa ;
resuene sólo el funeral gemido,
desprendido del arpa misteriosa.
¡Dios justiciero! Impenetrable arcano
que el hombre nunca a comprender alcanza,
ven, y en mi pecho tu potente mano
ponga junto al dolor una esperanza.
Dadme fuerza y valor para que mire
de un amigo los restos terrenales,
y el hálito del ábrego respire
que apaga de la vida los fanales.
Y tú, querido amigo, que en la tumba
descansas para siempre, oye mi voz:
cuando el viento los árboles derrumba
siempre oirás resonar mi último "adiós".
Mi adiós, que cual gemido de agonía
la brisa perfumada llevará,
y en las alas de mística armonía,
se remonta hacia el trono de Jehová.
Descansa en esa tumba solitaria,
descansa en ese negro panteón, que el eco de mi lira funeraria
perturba con el ¡ay! del corazón.
Descansa, pobre amigo: ya la muerte
con su manto de lava te cubrió,
y al golpe insano de su brazo fuerte,
tu débil existencia se quebró.
Yo, poeta, en el mundo peregrino
sigo siempre mis sueños de ambición;
ya estoy cerca del fin de mi camino,
ya se agita convulso el corazón.
. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . ¡Adiós, mi amigo, mi adorado amigo! Descansa en paz en esa tumba fría,
que yo en el mundo tu amistad bendigo,
llena el alma de cruel melancolía.
# La flor de mi esperanza (Andrade)

Yo diviso rodando marchita sin aroma la cándida flor que furioso huracán precipita resonando con triste fragor.
De mi seno se lleva la calma, mis ensueños de gloria, de paz, y en lugar de la dicha del alma, solo queda un recuerdo fugaz.
En un tiempo que huyó presuroso como el eco de triste canción, levantando su cáliz precioso parecía celeste visión.
Era hermosa cual nítida estrella, que refleja su plácida luz,
cuando sola la luna descuella de la noche en el negro capuz.
Su fragancia divina brindaba conmovida por mágico ambiente, y al mirarla un suspiro lanzaba con mi llanto regando su frente.
Pero pronto el impulso violento del terrible fatal aquilón, sin piedad destrozó en un momento de mi sueños la dulce ilusión.
Y nos sigue un conforme destino : yo doblego mi altiva cerviz, ella pierde su aroma divina, su precioso, variado matiz.
¡Cuán sensible es el ver marchitarse de ferviente esperanza la flor, y en la vida fugaz deslizarse por abismos de luto y horror!
# La mujer (Andrade)

Solo, como la palma del desierto,
mudo, como la boca del abismo,
triste, como la noche del recuerdo,
vago, como la niebla del vacío ;
 árbol sin hojas,
 astro caído ;
tal era el hombre en la primer mañana,
sonámbulo del sueño del destino.
Efluvios de la luz fecundadora,
aromas de los gérmenes divinos,
estrofas de dulcísima salmodia,
rumores de los bosques y los ríos;
 coro inefable
 de inmensos himnos,
como un presentimiento de la gloria
brotaba alrededor de su camino.
La bruma vagorosa de los mares,
el hálito flotante del rocío,
el humo abrasador de los volcanes,
los reflejos del éter encendido,
 eran la mirra
 del regocijo,
que en el gran incensario del espacio
quemaba el universo agradecido!
Los mundos palpitaban de alborozo,
girando sin cesar en el vacío,
los cielos azulados sonreían
con la casta sonrisa de los niños ;
 ¡ hora suprema !
 ¡ santo delirio!
¡ La tierra era la virgen desposada
y el sol brillante su nupcial anillo!
Y solo, como el árbol del desierto,
mudo, como la boca del abismo,
triste, como el silencio que precede
a la hora suprema del martirio,
 roca gigante
 de un mar bravío,
el hombre se inclinaba silencioso
ante tanta grandeza confundido.
La semilla caída de la planta,
los metales que el fuego derretía,
las estrellas, eternas mariposas
volando en torno de la luz divina ;
 la luz fecunda
 de eterna vida,
inundaba los mundos virginales
en ondas de celeste melodía.
Los astros al girar en el espacio
ardiendo de amoroso desvarío,
se enviaban en sus ósculos de fuego,
de sus entrañas el caliente fluido ;
 y el hombre mudo
 como el vacío,
no entendía el lenguaje de las almas,
arropado en la sombra de sí mismo.
Dios estaba inclinado hacia la tierra,
oyendo las plegarias de los orbes,
contemplando en el vidrio de los mares
de su aureola de luz los resplandores.
Una lágrima ardiente, cristalina,
se desprendió de su pupila entonces:
gota fecunda, de fecunda vida,
que refracta la lumbre de los soles!
La tierra abrió los sudorientos labios,
entreabrieron sus pétalos las flores,
y aquella gota de la eterna aurora
fué un beso de celestes bendiciones.
Y el hombre, mudo, solitario y triste,
sintió el fuego de mágica fruición;
y vio que de su sombra se elevaba
una llama de tibio resplandor.
Era un soplo del genio de la vida,
un rayo de la eterna inspiración;
el perfume inmortal de la esperanza,
el ritmo de la luz y del amor.
Era Eva, la sonrisa de los cielos,
la nota musical de una oración,
la mujer, el compendio de lo bello,
la hija de una lágrima de Dios!
Y el hombre, mudo, solitario, triste,
balbuceó un himno de celeste amor;
y exhaló sus cadencias más sublimes,
el arpa colosal de la Creación !
# La vuelta al hogar

Todo está como era entonces:
La casa, la calle, el río,
Los árboles con sus hojas
Y las ramas con sus nidos.
Todo está, nada ha cambiado,
El horizonte es el mismo;
Lo que dicen esas brisas
Ya, otras veces, me lo han dicho.
Ondas, aves y murmullos
Son mis viejos conocidos,
Confidentes del secreto
De mis primeros suspiros.
Bajo aquel sauce que moja
Su cabellera en el río,
Largas horas he pasado
A solas con mis delirios.
Las hojas de esas achiras
Eran el tosco abanico,
Que refrescaba mi frente
Y humedecía mis rizos.
Un viejo tronco de ceibo
Me daba sombra y abrigo
Un ceibo que desgajaron
Los huracanes de estío.
Piadosa una enredadera
De perfumados racimos
Lo adornaba con sus flores
De pétalos amarillos.
El ceibo estaba orgulloso
Con su brillante atavío,
Era un collar de topacios
Ceñido al cuello de un indio.
Todos, aquí, me confiaban
Sus penas y sus delirios:
Con sus suspiros las hojas
Con sus murmullos el río.
¡Qué triste estaba la tarde
La última que nos vimos!
Tan solo cantaba un ave
En el ramaje florido.
Era un zorzal que entonaba
Sus más dulcísimos himnos,
¡Pobre zorzal que venía
A despedir a un amigo!
Era el cantor de las selvas,
La imagen de mi destino,
Viajero de los espacios,
Siempre amante y fugitivo.
¡Adiós! parecían decirme
Sus melancólicos trinos;
¡Adiós, hermano en los sueños,
Adiós, inocente niño!
Yo estaba triste, muy triste,
El cielo oscuro y sombrío;
Los juncos y las achiras
Se quejaban al oírlo.
Han pasado muchos años
Desde aquel día tristísimo;
Muchos sauces han tronchado
Los huracanes bravíos.
Hoy vuelve el niño, hecho hombre,
No ya contento y tranquilo,
Con arrugas en la frente
Y el cabello emblanquecido.
Aquella alma limpia y pura
Como un raudal cristalino
Es una tumba que tiene
La lobreguez del abismo.
Aquel corazón tan noble,
Tan ardoroso y altivo
Que hallaba el mundo pequeño
A sus gigantes designios;
Es hoy un hueco poblado
De sombras que no hacen ruido
Sombras de sueños dispersos,
Como neblina de estío.
¡Ah! Todo está como entonces,
Los sauces, el cielo, el río,
Las olas, hojas de plata
Del árbol del infinito;
Sólo el niño se ha vuelto hombre,
¡Y el hombre tanto ha sufrido
Que apenas trae en el alma,
La soledad del vacío!
# Las flores del Guayacán

       A MARÍA
Cuenta la vieja leyenda de una raza desgraciada, que fué en los pasados siglos de esta tierra soberana
raza que tuvo su historia, pero una historia de lágrimas, copiosa como los ríos que bajan de sus montañas.
Historia que yo he leído con el alma desgarrada en las rocas y en los árboles de los valles de mi patria.
Que allá en los lejanos bosques donde florece la caña y confunden sus aromas el dátil y la guayaba.
Bosques que guardan la cuna, como muralla sagrada, del Paraná, cuyas ondas besan y lavan su planta.
Hay un árbol gigantesco de alto tronco y hojas anchas, de que el guaycurú valiente fabrica flexibles lanzas.
Arbol que el rayo respeta y acarician las borrascas, que el sol del trópico quema con sus torrentes de lava.
Arbol que en la primavera se viste de flores pálidas, que airoso lleva en la frente como guirnalda dorada.
Sabe el indio de esas flores una leyenda fantástica, que repite en el silencio de las noches estrelladas.
Dice que en el rubio seno de su corola gallarda se anida una mariposa de fosforescentes alas.
Habitante misterioso que sólo han visto las auras cuando pasan, murmurando de las ondas la insconstancia.
Mariposa que en un día rompe su cárcel dorada, y va a confiar a otras flores los secretos de su alma.
¿Qué les dice? ¿Qué les cuenta? Sólo lo saben las auras, confidentes de las penas de aquella selva encantada.
Corto es su viaje, muy corto; apenas luce sus galas, ya siente venir sobre ella las noches y las borrascas.
Ya va a ocultarse de nuevo bajo las rastreras plantas, dejando a la selva atónita el recuerdo de sus gracias.
Muere o vive - no se sabe, - tal vez ni las mismas auras con sus coloquios dulcísimos se atreven a despertarla.
Pero un día se alza erguido el "guayacán" de hojas anchas, del polvo que aquel insecto fecundizó con sus alas.
Preciosa historia a fe mía, historia de amor y lágrimas que merece acompañarse con los acordes del arpa.
Es la historia, hija querida, llena de inocente gracia, de la mujer en el mundo de mil peligros cercada.
De la mujer en el mundo, de la pasión la borrasca, ¡ay! si la lluvia del llanto viene a humedecer sus alas.
Su vida es corta, muy corta, luce un instante sus galas y derrama en los espacios el aroma de su alma.
Pero su destino es grande, aunque se oculte ignorada: ¡fecundar con sus virtudes de la familia la planta!