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# TRENO V. EL POETA

Del Leviatán terráqueo contra el poder ignoto que tiende las ciudades y montes de través, sobre los tumbos de ebrio del ciego terremoto, los genios sólo pueden asegurar los pies. Granada, si tu suelo por él ha de ser roto, si hundirte por sus grietas te sientes y te ves por ley a quien no hay otro que Dios que ponga coto, y ley que de la tierra desaparezcas es… ¡Encanto de los ojos, nidal de la alegría, luciérnaga entre abrojos, cocuyo en un ciprés, hurí plantel de antojos, edén de Andalucía, si Dios en sus enojos de su haz te borra un día… ¿quién en tus montes rojos te cantará después? Yo habré ya muerto: mudos, ya mis cantares a despertar perdidos no irán los ecos de tus Torres-Bermejas ni de Comares, que ya ciegos con tierra tendrán sus huecos. ¡Granada mía! Dios afirme tus montes hasta los mares: Dios encaje tus torres en sus cimientos, Dios mantenga tus arcos en sus pilares, del globo equilibrando los movimientos: y ¡ojalá! un día vuelva en que vuelvan todos tus moradores a salir a las puertas de sus solares, y vuelvan a ajimeces y miradores a asomar su risueña fisonomía las muchachas alegres de tus lugares, a oír de estos cantares la algarabía que trae su ritmo, origen y melodía, de cristianos, muzárabes y mudejares; y ojalá que conjuro de tus pesares, sea, gentil Granada, mi poesía, y que por ella brille fija en el cielo tu buena estrella.
Treno I. Granada
Treno II. ¡Ay de mi Alhama!
Treno III. El rey
Treno IV. El terremoto
Treno V. El poeta
Despedida
# DESPEDIDA

¡Adiós, ciudad sagrada, ciudad bendita! ¡Adiós, vida y cariño de mis entrañas! ¡Adiós!…, porque las fuerzas y voz me quita la vejez, que más útil serte en tu cuita no me deja en tus barrios y en tus montañas. ¡Adiós!, pasó mi tiempo y a nada aspiro: ya, sin voz, cuando quiero cantar me quejo y al hablar del pasado, yerro y deliro. ¡Adiós!…, entre los brazos de Dios te dejo: ya más no puedo enviarte que este suspiro, rezagado RECUERDO DEL TIEMPO VIEJO.
Treno I. Granada
Treno II. ¡Ay de mi Alhama!
Treno III. El rey
Treno IV. El terremoto
Treno V. El poeta
Despedida
# Granada mía!

Treno I. Granada
Treno II. ¡Ay de mi Alhama!
Treno III. El rey
Treno IV. El terremoto
Treno V. El poeta
Despedida
# I

Vuelve a surgir, inspiración dormida, en el fondo de mi alma fatigada, sobre los desengaños de la vida y ante su fin ya próximo… la nada. En tu pulmón la voz enmudecida busca y tu fuerza juvenil pasada, y ven antes que el tiempo se me huya y el hálito vital se me concluya.
Lo sé: los años sobre mí se apilan: ya abre ante mí la eternidad sus puertas; sobre la tierra ya mis pies vacilan: mis oídos ya torpes y ya inciertas mis miradas están: ya se aniquilan mis fuerzas corporales: pero aún vive la fe en mi alma; en mi cerebro aún arde esa chispa del sol, la inteligencia, emanación de Dios; que de ÉL recibe el poeta de fe que a Dios concibe; que en el hombre de fe se nubla tarde y se apaga no más con su existencia: porque Dios a su espíritu la adhiere con la inmortalidad, y a su presencia ya con el alma cuando el cuerpo muere. Y aún vive en mí, fermenta todavía y en mi caliente corazón se esconde esa honda fe que por doquier me guía, y aun a la voz de la alma poesía mi independiente corazón responde.
Aún vive: siento aun y aun oigo y veo por donde fijo la insegura planta la faz de Dios y su presencia santa, de negarle o no verle nunca reo: hoy que la tierra en mi vejez paseo, sus maravillas ante mí levanta; y poeta de Dios, porque en Dios creo, mi inspiración sus maravillas canta.
Leyenda en verso: I
Introducción - El bufón de Vidiago: I - II - III - IV - V - VI - VII
Primera parte - Ida: I - II - III - IV - V
Segunda parte - Mariposa: I - II - III - IV - V
Tercera parte - Vuelta: I - II - III - IV - V - VI - VII
# El crimen de Sylvestre Bonnard/034

29 de diciembre.
Cuando entré en casa de la señora de Gabry hallé a Juanita transfigurada.
¿Habría, como yo, invocado a quien hizo el cielo y el rocío? Sonreía con dulce quietud.
La señora de Gabry la llamó para acabar de peinarla, porque aquella afectuosa mujer quiso arreglar con sus propias manos el cabello de la niña que la confiaron. Por haberme presentado un poco antes de la hora convenida, interrumpí aquel interesante aseo. Para castigarme, hiciéronme aguardar en el salón. El señor de Gabry entró poco después, Sin duda llegaba de la calle, porque aún tenía en la frente la señal del sombrero. Su rostro expresaba alegre animación. No creí oportuno hacerle ninguna pregunta, y nos reunimos todos para almorzar. Cuando los criados hubieron acabado de servimos, Pablo, que reservaba su historia para el café, nos dijo:
—Ya he ido a Levallois.
—¿Y has visto al señor Mouche? —le preguntó vivamente la señora de Gabry.
—No le vi —respondió; y observaba nuestras fisonomías, que revelaron una decepción.
Después de gozar con nuestra inquietud, sin prolongarla excesivamente, aquel hombre buenísimo prosiguió:
—El señor Mouche no está en Levallois. El señor Mouche no está siquiera en Francia. Hace ocho días que huyó con el dinero de sus clientes, una cantidad bastante crecida. Encontré la Notaría cerrada. Una vecina me ha referido el caso, adornándolo con bastantes imprecaciones y maldiciones. El notario, al tomar el tren de las siete y cincuenta y cinco, no iba solo: llevaba consigo a la hija de un peluquero de Levallois. El comisario de Policía me confirmó el hecho. Francamente, ¿no hemos de agradecer al señor Mouche que se haya escapado? Con retrasar una semana su fechoría pudo empapelarle a usted y presentarle como un criminal ante los jueces, mientras él se presentara como defensor de la moralidad. Ahora nada hemos de temer. ¡Bebamos a la salud del señor Mouche! —exclamó el señor Gabry, sirviéndonos vino.
Quisiera vivir mucho para recordar durante largo tiempo aquel almuerzo. Estábamos los cuatro reunidos en el espacioso comedor blanco, en torno de la mesa de roble. La alegría de Pablo era estrepitosa, casi ruda; bebía el vino a grandes sorbos. La señora de Gabry y Juanita Alexandre me sonreían, y su sonrisa me recompensó con creces de todas mis amarguras.
Al volver a casa tuve que soportar las más terribles amonestaciones de Teresa, que no concebía mi nueva manera de vivir, y me juzgaba falto de juicio.
—Si, Teresa; soy un viejo loco, y usted una vieja loca. Es indudable. Que Dios nos bendiga, Teresa, y nos dé nuevas fuerzas para cumplir nuestros nuevos deberes. Pero déjeme que me tumbe sobre este sofá, que no puedo tenerme en pie.
# El crimen de Sylvestre Bonnard/038

21 de agosto 1869.
Página ochenta y siete… Sólo faltan algunas líneas para que mi libro acerca de los insectos y de las flores quede terminado… Página ochenta y siete y última… «Como acabamos de ver, las visitas de los insectos son de gran importancia para los vegetales; tienen la misión de transportar al pistilo el polen de los estambres. Diríase que la flor, ya dispuesta y engalanada, espera esa visita nupcial». Creo haber demostrado que el néctar de la flor destila un jugo dulce que atrae al insecto, y le obliga a operar inconscientemente la fecundación directa o cruzada. Este último sistema es el más frecuente. He demostrado también que las flores están coloreadas y perfumadas de un modo propio para atraer a los insectos, y construidas interiormente de manera que ofrezcan a esos visitadores una estancia tal, que si penetran en la corola depositen sobre el estigma el polen de que van cargados. Sprengel, mi maestro venerable, decía a propósito del polvillo que cubre la corola del geranio silvestre: «El sabio autor de la naturaleza no ha querido crear ni un solo pelo inútil». Yo digo a mi vez: «La azucena de los valles citada en el Evangelio está más ricamente revestida que Salomón, porque su manto de púrpura es un manto nupcial, y ese adorno perpetúa su existencia$^{[1]}$».
_______________________
$^{[1]}$ $_{SilvestreBonnardignorabaqueilustresnaturalistashacíanalmismotiempoinvestigacionesacercadelasrelacionesentrelosinsectosylasplantas.DesconocíalostrabajosdeDarwin,losdeHermannMüller,ytambiénlasobservacionesdesirJohnLubbock.EsjustoadvertirquelasdeduccionesdeSilvestreBonnard,seaproximanmuchoalasdetansabiosnaturalistas.Tambiénharemospresente,porcreerlointeresante,quesirJohnLubbockfue,comoSilvestreBonnard,unarqueólogodedicadoalascienciasnaturalesenelocasodesuvida.(Notadeleditor).}$
# El crimen de Sylvestre Bonnard/039

Brolles, 21 de agosto de 1869.
¡Brolles! Mi casa es la última que se encuentra en la calle Mayor del pueblo, con vistas al bosque. Su techumbre de pizarra forma un agudo caballete y brilla irisada por el sol, como el cuello de una paloma. La veleta erguida en lo más alto me vale más consideraciones en el país que todos mis trabajos de historia y de filología; no hay un solo chiquillo que no conozca la veleta del señor Bonnard. Está enmohecida y rechina ásperamente cuando el viento la mueve. A veces se niega en absoluto a servir, como Teresa, la cual gruñe al verse ayudada por una campesina joven. La casa no es grande, pero yo vivo a mis anchas. Tiene mi aposento dos balcones, y recibe por la mañana los primeros rayos del sol. En el piso de arriba está el aposento de los jóvenes; Juanita y Enrique vienen dos veces al año.
El niño Silvestre tenía su cuna. Era precioso, pero muy pálido. Cuando jugaba sobre la yerba su madre clavaba los ojos en él; inquieta, a cada instante dejaba su labor para sentar al niño sobre sus rodillas. El infeliz no quería dormirse; decía que dormido le llevaban lejos, muy lejos, donde todo era obscuro, y donde veía figuras horribles y espantosas.
Entonces, llamado por la madre me sentaba yo junto a la cuna; el niño me apretaba un dedo entre su manecita caliente y seca, y me decía:
—Padrino, cuéntame un cuento.
Le contaba toda clase de cuentos y me oía sin rechistar. Le interesaban todos, y muy especialmente El pájaro azul. Al terminarse la infantil narración, el niño exclamaba:
—¡Más! ¡Más!
Repetíamos el cuento, y veía yo, angustiado, reclinarse y desmayar su cabecita pálida.
A todas nuestras preguntas el médico respondía:
—No tiene nada, nada de particular.
Sí; el pequeño no tenía nada de particular.
Una noche del año pasado, me llamó su padre.
—Venga usted —me dijo—, el niño está peor.
Me acerqué a la cuna, junto a la cual vi a la madre, inmóvil, sujeta por todos los lazos de su alma.
El niño volvió lentamente hacia mí sus pupilas, casi cubiertas por los párpados, como si no quisieran dejarse ver.
—Padrino —me dijo—, cuénteme cuentos.
Ya no era posible contarle cuentos.
¡Pobre Juanita! ¡Pobre madre!
Soy demasiado viejo para sentir mucho; sin embargo, la muerte del pobre niño es para mí un misterio doloroso.
Hoy llegaron los padres de mi Silvestre, y pasarán mes y medio en compañía del pobre viejo. Regresan del bosque cogidos del brazo. Cubre la cabeza de Juanita un manto negro. Enrique lleva un luto en su sombrero de paja; pero los dos están radiantes de juventud y sonríen con ternura; sonríen a la tierra que pisan, al aire que los envuelve; sonríen mirándose a los ojos, y sus ojos brillan sonrientes. Desde mi ventana les hago una seña con el pañuelo ¡y sonríen a mi vejez!
Juanita sube de prisa la escalera, me abraza y murmura a mi oído algunas palabras, que adivino más bien que oigo; yo contesto:
—Dios te bendiga y haga que las bendiciones que tú y tu marido merecéis alcancen a vuestra posteridad.
Et nunc dimitiis servum tuum Domine.
# IV

Este eco juguetón, hijo intranquilo del aire, que del agua va envidioso dentro del hondo socavón asilo a buscar cuando el agua está en reposo, susurra intermitente, rumoroso, cual manantial oculto que hilo a hilo se oye apenas manar dentro de un silo; y su son subterráneo y misterioso la atención de quien le oye tiene en vilo.
Es que su padre el aire, que le crea de la boca de piedra a la salida, de la boca en el fondo se recrea en hacerle bullir y juguetea con él, y en una hebra de su aliento le mece, le columpia, le cunea con un murmullo igual y soñoliento. Una brizna silvestre que, prendida su raíz al peñón, flexible ondea con aquel flébil hálito menea: y el eco con la voz adormecida entre vigilia y sueño se estremece, y a intervalos despierta y se adormece; y turba a quien le escucha, y le marea con la aprensión de cosa indefinida; pues parece la boca chimenea de algún laboratorio en que se anida algún gnomo, que está con mala idea trabajando en labor desconocida.
Este eco, empero, caprichoso, extraño, vario y falaz como mujer coqueta, finge dormir con malicioso engaño móvil siempre y sin pie como veleta: pues cuando más halagador arrulla, móvil esclavo de la mar inquieta, en cuanto siente que la mar murmulla a la boca exterior del subterráneo, ante el mar que se encrespa se levanta, y con ímpetu al suyo simultáneo se sacude con ímpetu instantáneo: y al que le oía entretenido espanta el ruido inesperado del embite repentino del mar, que en su garganta de piedra el eco del cavón repite.
Leyenda en verso: I
Introducción - El bufón de Vidiago: I - II - III - IV - V - VI - VII
Primera parte - Ida: I - II - III - IV - V
Segunda parte - Mariposa: I - II - III - IV - V
Tercera parte - Vuelta: I - II - III - IV - V - VI - VII
# Fantasía al Sr. Muriel/2
## II.

Mas la planta ¡oh Muriel! ten un momento Antes que huelles su frondosa Vega, Porque traidor me asalta un pensamiento.
Mal retenida entre tus labios juega La sonrisa del que oye y, caballero, Aunque tenáz no crée, cortés no niega.
Que estrañas ¡ay de mi! por ella infiero, Que con sincera conviccion cristiana, Hoy en són tan veráz como severo
Mi voz resuene, cuando ayer mundana Y de la tierra escándalo profano El vicio y el placer cantó liviana.
¿Quieres saber, Muriel, porqué el mundano Laüd dejando, en harpa vibradora Las glorias de la Cruz canto Cristiano?
¿Quieres saber porqué, bebiendo ahora Mi inspiracion en el venero vivo De nuestra Fé, mi voz consoladora
Levanto en el tumulto revulsivo De nuestro siglo turbulento, al duelo Del corazon buscando lenitivo?
Pues voy audáz á descorrer el velo Que tal misterio encubre, en una historia Que con orgullo y sin temor revelo.
Reservada y recóndita memoria Del libro inmaterial del alma mia: Historia solo para mí: ílusoria,
Poética y gentil alegoría Nada mas para el mundo, à cuyo oido Jamás imaginé que llegaria.
Aparta, pues, del límite florido De granada, que estás casi pisando, Tu pié, menos feráz y entretenido
Sendero agreste tras de mí tomando, Y avancemos, Muriel… pero medita Que en la region del alma vás entrando.
# V

Es que las ondas de la mar agita ya la marea equinoccial que avanza: es que el mar, que sus olas necesita extender o romper, con infinita creciente progresión sus olas lanza más altas cada vez contra la roca; y allí abre al mar el socavón su boca, y allí el oleaje al socabón alcanza, y el mar al eco con su voz provoca: es que ya entre aire y mar la lid estalla, y es que el aire que ocupa la caverna, la defiende del mar: por lo que eterna es del agua y el aire la batalla.
¡Ya la lid se trabó! Ya la marea se desborda en la cueva: el aire grita, silba, gime y tenaz puja y jadea prensado sin cesar: el mar se agita cada momento más: toca, rodea y asalta el antro; de encontrar se irrita al aire en el cavón: con él pelea bajo la tierra: embravecido ondea, y olas sobre olas al echar se comba, y llena el socavón de espuma y ruido: el eco, entre agua y aire comprimido cual de prensa neumática en la bomba, su hálito arrullador convierte en tromba, su flébil son en infernal rugido.
Bufa el aire furioso: el mar rebrama y ondas tras ondas en su auxilio llama: montañas de agua sobre el aire arroja: él reventando de furor se esprita: dobla su empuje el agua: el aire afloja sintiendo que, por fin, se debilita, y muge con hondísima congoja: pero por más tenaz que forcejea, el agua de delante se le quita, y él pro la encañonada chimenea, fugitivo huracán, se precipita.
¡Dios! Por el fondo del calcáreo embudo de ciclones con fuerza estremeciendo la mole inmensa del peñasco rudo, aire y eco a la vez salen rompiendo de la atmósfera el tul en cien jirones; haciendo al desgarrarla más estruendo que el que harían rugiendo cien leones, cien ballenas un golfo revolviendo y reventando a un tiempo cien cañones.
De darle con inútil esperanza caza en el viento, tras del aire lanza gigante surtidor de agua en espuma furioso el mar; pero en su altura suma de su empuje a pesar ya no le alcanza: y él, vuelto ya de su pavor, se engríe y, en lo alto, de él y de su afán se ríe.
Entonces, alardeando por despecho, desplega el agua espléndido penacho de opalino cristal y perlas hecho, que en cada grieta cóncava o picacho saliente, punta ruin o áspera escama del cóncavo peñasco, desparrama rizo, madejas, cintas, trenzas, blondas y velos mil sin adhesión ni trama; cuyos hilos fugaces culebrean, y van a reunirse con las ondas del socavón por el conducto estrecho, en donde serpenteando burbujean, sin conseguir jamás hacerse lecho.
El aire, que la siente bajo tierra tornarse hirviendo al mar tras la resaca, detrás del agua al socavón se arroja; vuelve otra vez a provocarla a guerra: otra vez del cavón la desaloja ella: él entra otra vez: otra le saca el agua y otras mil… y no se aplaca de aire y agua la horrísona pelea de la caverna en el peñasco hueco hasta que se retira la marea, y vuelve, al fin, del socavón ya seco a apoderarse el aire con el eco.
Leyenda en verso: I
Introducción - El bufón de Vidiago: I - II - III - IV - V - VI - VII
Primera parte - Ida: I - II - III - IV - V
Segunda parte - Mariposa: I - II - III - IV - V
Tercera parte - Vuelta: I - II - III - IV - V - VI - VII
# VI

Y vuelve a oír quien a escuchar se inclina al cono, por el mar filigranado como un joyel precioso colocado bajo una recamada muselina, cómo el aire del antro enseñoreado en aspirar ufano se recrea del agua, inmóvil ya, la ventolina tenue y fugaz, bajo la cual no ondea: y engreído, el cavón porque domina, aun bufa por lo bajo y aletea: y la brizna flexible que se inclina enraizada en el peñón menea y con su tallo móvil juguetea: mientras, sin miedo de la mar vecina, el eco imitador bufa y bravea otra vez susurrando a la sordina, y escondido en el fondo de la mina con la brisa y el agua coquetea.
Leyenda en verso: I
Introducción - El bufón de Vidiago: I - II - III - IV - V - VI - VII
Primera parte - Ida: I - II - III - IV - V
Segunda parte - Mariposa: I - II - III - IV - V
Tercera parte - Vuelta: I - II - III - IV - V - VI - VII
# Fantasía al Sr. Muriel/4
## III. Aspiración

¡Cristiana inspiración, hija del cielo, Que diste sér á mi cancion primera, De mi ecsistencia en el placer y el duelo Guia siempre lëal y compañera! Tú que, al vestirme mi mortuorio velo, Diás conmigo mi oracion postrera: Tú que abrirás con el sepulcro al alma De la tranquila eternidad la calma:
Tú que, al soplo de un áura perfumada, Con mí espíritu errante has recorrido Los desiertos del Africa abrasada, Pensil del palmas, de Serpientes nido: Y los cármenes frescos de Granada, Edén para los Arabes perdido: Y los talleres de Albíon oscura: Y de París la bacanal impura:
Tú que, perenne, con materna mano Conservaste en mi alma por dó quiera De la Esperanza el incorrupto arcano Y de la Fé la inestinguible hoguera: Tú que, al cruzar el arenal mundano, Has templado mi sed rabiosa y fiera Aplicando á mis labios la ambrosía Del cáliz de la dulce poesía:
No me abandones hoy que necesito Purificar y esclarecer mi idéa, Al fuego santo del fanal bendito Dó inflamó Dios tu inestinguible téa. Hoy que anhelo una voz de eco infinito, Que mas que de mortal robusta sea, Para enviar à la tierra en que ví el dia En alas de un cantar el alma mia.
¡Inspiracion Católica, mas fuerte Que los tres elementos destructores De la envidia, del tiempo y de la muerte! Ciñe mi sien y mi laüd de flores: Mágico encanto en mis palabras vierte Y, en brazos de los vientos voladores, Del túrbio Sena al pobre Manzanares Lleva mi corazon en mis cantares.
Vuela y á España dí que todavía Sin ira y sin pavor mi voz resuena Sobre el festin de la centuria impía, Que á sus míseros hijos envenena Brindándoes las copas de su orgía, Que la revolucion con sangre llena: Dila que hasta que espire en mi garganta Celebrará su gloria y su Fé santa.
# VII

CONCLUSIÓN (Vidiago, 23 de septiembre de 1882)
Llaman a esto un bufón aquí en Vidiago porque bufa, en verdad, y estruendo mete que da pavura y amenaza estrago: a mí nombre poner no me compete a las obras de Dios: lo que aquí hago
es venir a adorar a este boquete al Dios para quien es la mar un lago, y este extraño fenómeno un juguete.
Leyenda en verso: I
Introducción - El bufón de Vidiago: I - II - III - IV - V - VI - VII
Primera parte - Ida: I - II - III - IV - V
Segunda parte - Mariposa: I - II - III - IV - V
Tercera parte - Vuelta: I - II - III - IV - V - VI - VII
# Granada. Poema oriental/08
## IV.

Y hé aquí que la Sultana - que el real Jeneralife, Cual reina soberana, - en esta noche mora, Y acaso en su ventana - velaba en esta hora, Detras de la persiana - tendida en un divan, Oyó sobrecogida - cruzar el arrecife, Que por la peña hendida - conduce hácia la sierra, Diez hombres que, en huida - veloz y són de guerra, Corriendo á toda brida - hácia la sierra van.
El rostro peregrino - llegando á la ventana, Zoraya hácia el camino - miró: mas ¡vana empresa! De polvo un remolino - velaba con espesa Sombra el pais vecino - al ojo mas sutíl. ¿Quién puede á estos parages - (se dijo la Sultana) Lanzarse en tal salvages - caballos, audazmente Tan ásperos pasages - salvando? —Solamente Los diez Abencerrages - que salvan á Abú Abdil.
Primer tomo:
Libro primero «Esposición» (I. Invocación - II. Narración)
Libro segundo «Las sultanas» (I. El camarín de Lindaraja - II. El salón de Comares)
Libro tercero «Zahara» (I. Gonzalo Arias de Saavedra - II - III - IV)
Segundo tomo:
Invocación
Libro cuarto «Azäel» (I - II - III - IV - V)
Libro quinto (Introducción - «Narración»: I - III - IV - V - VI)
Libro sexto «Las torres de la Alhambra» (Introducción - «Narración»: I - II - III - IV)
Libro séptimo (I - II - III - IV)
Libro octavo «Delirios» (I - II -III - IV - V - VI - VII - VIII - IX. Kaleb - X)
Libro noveno «Primera parte» (Introducción - I - II - Serenata morisca)
# I

Todo en la tierra se olvida, todo el tiempo lo confunde, todo cae, todo se hunde en la nada con la vida.
Quien muere…, ¡a la eternidad!, quien tras él queda…, ¡a vivir! mas ¿quién sabe con verdad cómo y cuándo ha de morir?
Mientras le viene siguiendo, nadie sabe hasta que cae en la eternidad, viviendo, lo que la muerte le trae.
Fuerza, juventud, riqueza, preciso que viváis es con Dios sobre la cabeza, la tumba bajo los pies.
Eso es la vida; eso el hombre: ir unos de otros en pos, dar al olvido hasta el nombre: pero al morir, dar con Dios.
Todo en la tierra se olvida, todo el tiempo lo confunde, todo cae, todo se hunde en la nada con la vida.
Dos días vive la rosa, dos noches el tulipán… ¿Quién piensa ya en Mariposa? ¿Quién se acuerda de don Juan?
Dos años ha que se fueron: dos días de ellos se habló… con las hojas que cayeron el aire se los llevó.
Mas nadie ande con descuido en los muertos sin pensar, que hay muertos que en el olvido no se dejan bien echar.
¡Bah!, nadie vuelve: la llave de las tumbas guarda Dios. Ninguno ha vuelto. ¿Quién sabe? Se cuenta de más de dos.
Leyenda en verso: I
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