# El desafío del diablo/07
## VI.

En una de aquellas noches sombrías y melancólicas en que todo en torno calla y todo en torno reposa: en que tardía la luna por el horizonte asoma entre cenicientas nubes que su luz pálida entoldan, y en que á renovar convidan dulces y antiguas memorias el aislamiento del alma, la soledad silenciosa, la tranquilidad del mundo y el misterio de las sombras; noches serenas de agosto en que se vive y se goza, y de que nunca se olvidan las sabrosísimas horas: en una pues de estas noches mas oscura que las otras, de pechos en su ventana está Beatriz absorta en secretos pensamientos y consigo mismo á solas. El codo en el antepecho, la sien en la palma apoya de una mano, y la otra mano, dejada á voluntad propia, arranca el menudo césped que en el antepecho brota con la humedad de la lluvia y en la union de las baldosas. En su arrobamiento dulce, sin intencion que conozca, sin voluntad que la acuda, sin anhelo y sin zozobra, nada escuchan sus oidos, en nada sus ojos posa, su corazon nada espera, solo pensar es su obra. Solo en meditar se ocupa; ¿mas en qué piensa? Lo ignora. Sucédense sus ideas en cadena nunca rota; nacen unas do otras mueren, do las unas se evaporan las otras se patentizan mas ó menos luminosas y sin razon ni trabajo su inquieta mente las forja cual brotan de un manantial una, diez, ciento, mil gotas. Ninguna en la limpia peña se atropella ni se estorba, ninguna se precipita sin tiempo, ni se desborda; sino que todas á un tiempo el limpio arroyuelo forman, y como salen de un caño arroyo se truecan todas. Asi Beatriz medita en su ventana á deshoras de la noche, y asi estando adormida en vaporosas infantiles ilusiones, creyó en la empinada loma, saliendo de las malezas, distinguir una persona. El corazon á su vista con violencia latióla; los ojos clavó en el bulto cuyo contorno en las lóbregas tinieblas no se distingue, mas cuyos pasos se notan poco á poco aproximándose por la vereda tortuosa. Llegó por fin; era un hombre; y en la plazoleta angosta que de la quinta delante hace la terra escabrosa, paróse como dudando mientra á favor de esta corta pausa pudo Beatriz examinar su persona. Era de alzada estatura, de presencia muy airosa, y andar resuelto y seguro: su traje casi á la moda de mil setecientos quince; gaban cuya manga angosta ciñe al brazo con gran vuelta que en la muñeca se dobla. Pequeña falda y con cuerpo que á la cintura se abrocha con un corchete de acero: ancho calzon que abotona por ambos lados, y que ata por encima de la bota: larga espada, gran sombrero, y en la cinta dos pistolas, y de una vez cercenando descripciones enfadosas, facha á lo Felipe quinto (que es la edad de nuestra historia). Tal es el hombre que espera en la estrecha plataforma que hay delante de la quinta, y las señas que le toma Beatriz, que á salvo verle desde su ventana logra, aunque esta es harto elevada y la claridad muy poca. Alzó él repentinamente la cabeza, y retiróla la muchacha, mas no andubo en retirarla tan pronta que no lo notara el hombre: y sin duda conocióla porque dijo con voz cauta: «¿Por qué ocultarse, Señora? ¿por qué de un sincero amigo recatar la faz hermosa cuando él en su corazon tiene estampada una copia? Salid, pues, á esa ventana Beatriz encantadora, que no vereis mas que un hombre que mas placer no ambiciona que el de oir el dulce acento de vuestra divina boca.»
Qué es lo que pasa por ella Beatriz no entiende ahora: de esta repentina y franca declaracion amorosa no comprende Beatriz las palabras seductoras; lo que escucha la enloquece, lo que sospecha la azora. La voz que ha oido es la misma que oyó otra noche mas próxima, cuando con dulces palabras le hizo ofertas generosas. Él es, el bandido, ¡cielos! ¿qué ha de hacer? pues que la nombra, la ha conocido, y es fuerza que á sus palabras responda. Esto pensaba la niña cuando mas recia y sonora sonó la voz del de abajo, aunque siempre respetuosa, diciendo: «Si las palabras con que os he hablado os enojan no os asomeis para darlas contestacion enojosa; pero asomaos si os place para recibir Señora las gracias del hospedaje; ó que teneis á deshonra imaginaré sino recibirlas de mi boca.» Lo cual Beariz oyendo, grosería parecióla no dar alguna respuesta á quin su callar sonroja. Salió, pues, á la ventana, y á no estorbarlo la sombra mostrára el rostro modesto mas rojo que una amapola. Salió, mas quedóse muda, pues de puro vergonzosa no atinó con las palabras para la respuesta propias. Lo cual mirando el de abajo de esta manera atajóla á la ventana acercándose para que mejor le oiga.
| ÉL. | A mejorar mi fortuna que volvería ofrecí, mas me parece ¡ay de mi! que os es mi vuelta importuna. |
| ELLA. | Yo creo buen caballero que siempre causa un placer tornar un amigo á ver. |
| ÉL. | Que tal me juzgueis espero. Yo por mí puedo jurar, sin hacer ofensa á Dios, que desque partí de vos no pensé mas que en tornar. ¿Y vos pensásteis en mí? |
| ELLA. | Muchas veces me acordé… (se interrumpe.) |
| ÉL. | ¿Os acordásteis? ¿de qué? |
| ELLA. | (con candidéz.) De que estuvísteis aqui. |
| ÉL. | ¿No os acordásteis de mas? |
| ELLA. | ¿Y de qué mas que acordára si el embozo de la cara no separásteis jamás? |
| ÉL. | Teneis Beatriz razon, y de esta descortesía esta noche suponia que me otorgárais perdon. |
| ELLA. | Por mí perdonado estais: pero á fe que me alegrara de haberos visto la cara. |
| ÉL. | Y ¿por qué lo deseais? |
| ELLA. | Porque yo siempre he vivido como al claustro destinada, dentro del claustro encerrada, y alli nunca he conocido nadie cuyo corazon fuera conmigo sincero, y habeis vos sido el primero que me ha mostrado aficion. |
| ÉL. | No habeis amado jamás? |
| ELLA. | A Dios y á mis Padres sí, que á ninguno conocí que me interesára más. |
| ÉL. | Pues yo os juro Beatriz que á lograr yo interesaros y mi amor comunicaros fuera el hombre mas feliz. |
| ELLA. | Con que me amais? |
| ÉL. | Sí, á fe mia; de veros desde el momento no tuve otro pensamiento ni de noche ni de dia. Por veros un solo instante no conociera temores á los peligros mayores que encontrára por delante. |
| ELLA. | Callad, callad. |
| ÉL. | Oigo ruido. |
| ELLA. | Van poco á poco una llave volviendo… mi hermano es ese; santos del cielo amparadme. |
| ÉL. | Pedid solo á Dios por él si es que os maltrata cobarde. |
| ELLA. | ¡Ay! huid, que os va á matar. |
| ÉL. | Me conoce lo bastante para tenerme respeto. |
| ELLA. | No. Idos. |
| Él. | Voime si os place. |
Hízolo asi el misterioso galan, lijero alejándose como un gamo, y se perdió por entre los matorrales. Mas trémula é insegura que las hojas de los arboles quedó en la reja Beatriz sin atreverse á quitarse. Abrió á muy poco la puerta su hermano, y á todas partes mirando y viendo á su hermana díjola airado: ¿qué haces?
| BEATRIZ. | Nada, turbada repuso. |
| CARLOS. | Con quién hablabas? |
| BEATRIZ. | Con nadie. |
| CARLOS. | Pues jurára que oí voces. |
| BEATRIZ. | Seria el rumor de el aire. |
Tosió Carlos, y entre dientes murmurando airada frase que ella no oyó, dijo recio: «Ea, á cerrar y á acostarse.» Cerró Beatriz las maderas, mas al postigo quedándose vióle tomar el sendero que el forastero tomó antes. Siguiéronle con afan sus ojos, mas un instante bastó á que se le ocultaran los espesos matorrales.
FIN DE LA PRIMERA PARTE.