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# Los Kennedy/La carrera al Uruguay

Todos los días la prensa oficial distribuye entre el pueblo “prontuarios” de los Kennedy. Resultan tres gauchos que turban el sueño de la opinión, sacan a la grupa de sus redomones “la flor del pago” y huyen con ella por el boscaje. Han cometido crimen de lesa patria. Así el peso no podrá valorizarse. Es deber de todo buen ciudadano cooperar a la extinción del fuego. Son campanas rotas. El pueblo no oye este “rebato”. Está con la oreja en tierra esperando el paso silencioso de los Kennedy para jugarse con ellos. Como el correo inca, el mensaje pasa de mano en mano. Los correntinos se queman por salvarles. Con sus guantes blancos los sostuvo una joven matrona argentina. Desgarrando sus encajes en las zarzas, junto a lo tres pumas custodios, corrió hasta dejarlos en poder de otro varón. Este cumple con su deber. Los Kennedy avanzan agazapados entre “raleras”. Los autos y camiones militares pasan velozmente. Levantan polvo. Entre esas nubes los revolucionarios cruzan el camino y vuelven a gatear. Desde su rancho, el puestero insomne, piensa: “deben salvarse”. Es alta la noche. La peonada despierta mira el fogón y afirma: “deben salvarse”. Para eso rezan las mujeres. En su alcoba el ciudadano estruja con rabia los periódicos. Apaga la luz. Se propone dormir y no lo consigue; pues a cada instante evoca a los Kennedy y murmura: “deben salvarse”. En la metrópoli el estudiante locuaz se cruza con el primer obrero cejijunto y ambos gritan: “deben salvarse”. De cada voluntad digna, en toda la nación, en América toda, sale un rayo, forma un haz, converge hacia los montes correntinos y es algo casi maternal que ahora empuja a los Kennedy. Ellos van descalzos, en los huesos, desnudos de ropa y carne, envueltos en la ternura nacional. Pero si es necesario fuera, cruzarían sobre le pecho la enemistad del país y la llevarían de arrastro. Ahora mismo están cercados. Encuentran un cazador. Los reconoce. Ese gaucho les lleva por senderos de cabras. Y burlan otra vez al dictador. Tampoco aquí hay traiciones. Si un niño ve pasar a esas tres sombras, traza en sus labios la señal de la cruz. Han acampado entre dos arroyos. El enemigo acosa. Ven el desfile constante... Llueve. El tiempo corre su cortina deshilachada. Se hunden en el cieno. El frío sube. Los mosquitos bajan. Los centinelas continúan firmes. Habrá llegado la hora de morir? Todavía no. Apenas anochece un caballero amigo, cruza a nado el arroyo. Trae al purgatorio su cultura, el pecho mojado y tibio. Ese demócrata está trabajando para llevarse a los Kennedy en su auto poderoso. Burlarán las guardias. Solo les pide paciencia. Otro atardecer lleva a su hijita, para que mire largamente a esos tres hombres y no olvide sus caras nunca más... La niña tiene diez años. Lleva un traje celeste y un sombrero blanco. Ondea ante ellos como una bandera candorosa.
# Los Kennedy/La pesada canoa

Después las águilas se desperezan y dan el primer aletazo contra los barrotes. Buscan la salida. Presumen que el dictador está ofendido personalmente con ellos. Esos tres “gauchos alzaos”, tiraron de la sábana. Pusieron en peligro la majestad del duende. No deben esperar cuartel. Y no lo esperan. Primero inspeccionan la parte Norte del quebrachal. Por allí, en orden disperso y tendidos en línea, descubren gran cantidad de enemigos: no hay paso. Entonces deciden abrir camino por el Oeste, atraviesan el río... En fila india, cargados de vituallas, municiones y armas, llegan a la costa. Avistan una embarcación, pero está amarrada en la margen opuesta del riacho. Mario Kennedy cruza a nado. Poco después los cuatro saltan a la canoa. Empiezan a bogar sin prisa. A ritmo con sus corazones. Alcanzan el Paranacito. Surcan ya su corriente. Detrás quedan centenares de enemigos. El monte les tapó los ojos para que los Kennedy se fueran. Después el río criollo, servicial, trae una cuarta. Todos arriman el hombro. Trabajan callados. Ya navegan firme. Nadie los ha descubierto. Se van! Y de pronto, la vieja canoa empieza a hundirse. Pesa. Embarca agua. Es imposible alcanzar la otra margen. Tampoco pueden tirarse a nado con el parque; ni abandonarlo. Tienen que volver a la jaula. Viran. Hasta ese instante las cosas habían sido revolucionarias, amigas. Y es un leño crecido en la selva entrerriana, un bote del pago, quien primero traiciona a los Kennedy!... Embican, saltan a tierra y se agazapan entre el juncal; en la boca del río acaba de aparecer un “aviso” de la Armada. El sol relampaguea en los cañones. Si la canoa no “siente” ese peligro y se niega a seguir adelante, los cuatro van directa, matemáticamente, a embestir al cañonero. Sonríen. Amarran entre los junco a esa gaucha vieja, ventruda como una madre y se abrigan en el quebrachal.
# Los Kennedy/La segunda guardia

Avanzan cinco héroes: Roberto, Mario, Eduardo Kennedy, Molinari y Franco. El resto de los revolucionarios permanecen en la puerta cubriendo la retirada. Al ver al comisario de servicio, Roberto le intima a la rendición. Desde su bufete el policía responde con varios disparos. Kennedy hace fuego entonces. Hiere. Es éste un bello encuentro personal, bala por bala. Pero se aproxima un gendarme. Y entra en pelea. Ambos apuntan al brioso Roberto. -“Mátalo, Mario” – dice encarándose con el gendarme. Suenan dos detonaciones. Mario derriba al comisario de un balazo en la frente, Roberto hiere al soldado en las manos y le hace caer el máuser. Así a plomo y bravura toman la segunda guardia.
# Los Kennedy/Los algarrobos

Nacieron en su vieja estancia “Los Algabrrobos”, cita en el Distrito “Estacas” del Departamento de La Paz. Es grande y arisco el solar. Tierra entrerriana de rancio abolengo democrático. Allí el derecho amanece con Artigas y llega al meridiano con Urquiza. Cuna de gauchos cantores y altaneros, prontos siempre a saltar a caballo para cruzarse por la dignidad. Honrada gente de campo acostumbrada a vivir mal y morir bien. Borrosas figuras de friso. Muy humildes, muy simples, sin letras casi. Rubrican con el lazo. Crecen en los peligros. Mueren en la jaula, como los churrinches. El predio familiar ofrece a los Kennedy su mano áspera: montes de quebracho que amacizan arbustos espinosos. Cada rotura tiene un zurcido de liana. Duerme el “montés” en sus horquetas y el crótalo en los lunares de sol. De tanto el tanto el monte se detiene a respirar. La boca. Una abra. En seguida vuelve a cerrarse, tupido, elástico de enredaderas. Los senderos se arrastran, glisan. Forman nudos, se destrenzan. Pasan en silencio los arroyos. Son ceñudas las picadas A ese “camoatí”, los Kennedy entran a sacar caballos salvajes. Allí olfatean al “clinudo” que los ve, salta y huye barriendo el campo con la cola. Le siguen. No es fácil; porque el monte defiende al potro: se cruza el quebracho, saca las uñas el tala, los esteros convertidos en cangrejal, pialan al “montao”, mientras el “añapindá” gaturno, araña al jinete. Gana distancia el perseguido; porfía el seguidor. Para ver al salvaje por entre el malezal, es preciso correr inclinado hasta el suelo, seguir desde allí el único rastro: aquella cola abrojuda que barre los yuyos. El caballo a media rienda, salta albardones, cuerpea ramas, pierde pié. No importa. La vida va en un hilo. No importa. Desde allá abajo Kennedy desata las “Tres Marías”. Luego, por instinto, adivina el abra que elegirá el “salvaje”, cierra piernas, llegan a una y hace el infaltable tiro de boleadora.
# Los Kennedy/Los cóndores

Fuera todo sigue quieto. Por qué no avanzarán las tropas? Y a las dos de la tarde empiezan a sentir un zumbido lejano. Serán los cóndores? Miran... - “Hay viene un avión” – observa Eduardo Kennedy – “y otro”. Se entretienen contándolos. Aparece la tercer máquina. Se agranda. Ronca. Sigue . . . Avistan la cuarta . . . Crece y pasa con su copete vibrátil y la tenue cola de humo. En suma; siete aviones de guerra. Ya está cerrado el aire también. - “Cuántos!” dice Mario Kennedy. “Habrá estallado algún movimiento en el Norte?” He ahí lo único vital para ellos: un foco más de rebelión. Dilatan el pecho. Aspiran hondo ese olor a patria. Se van con los norteños. Si lo soldados atacasen ahora, encontrarían tres hombres sonrientes, distraídos, que necesitan hacer un esfuerzo para volver y combatir. Entonces las aves de hierro describen un semicírculo... Regresan... - “No”, rectifica Eduardo – Estos son para nosotros.
# Los Kennedy/Los Kennedy

En este libro refiero la verdad, tal como la oí de labios de los austeros protagonistas. Los admirables episodios de la epopeya ocurrieron como los describo y me limité a transcribir los diálogos. Fuera de la profunda admiración que siento por los Señores Kennedy y por su patria, no he puesto en este libro nada mío. Son glorias argentinas. Tuve el honor de contarlas. Lo hice a todo entusiasmo en homenaje al gran pueblo de Alberdi, por el bien que le debo y por el respeto cariñoso que me inspiró. Lamento que las circunstancias, de todos conocidas, nos hayan impedido entregar a la admiración de los argentinos, los nombres y los altos hechos de todos los revolucionarios de “La Paz”. Esa misma razón es la que me obliga a silenciar los nombres de las personas que tendieron a los hermanos Kennedy en peligro, su mano amiga, símbolo de la hidalguía, de generosa amistad y de sacrificio. Yamandú Rodríguez.
Diciembre de 1934.
Un día Bernaldo de Quirós ve surgir del Paraná a Mario Kennedy y estudia a lápiz, la gracia firme de ese modelo. Llevan el corazón cómodo en la campana del pecho bronceado a sol. Sus tórax los bate el pampero, cuando le atropellan en sus caballos de “confianza”. Esas piernas de acero, se modelan ahogando baguales. Hacen a “bola” y “sobeo” sus bíceps. Levantan la “armada” de sol a sol para “guampiar” en fija, siempre. Incansables, “lujosos”, gauchos. Trabajan como peones. Se lucen. Se hacen. Día tras día llegan al límite de sus fuerzas y cuando le alcanzan y van a caer, piensan en el duro abuelo Cárdenas y dan un paso más. Por eso, a boca de noche los Kennedy se gastan todavía: “Piden puerta”. El corral les entrega novillos encrespados, con humo en los cuadriles. Dispara el vacuno. Un Kennedy revolea, tira. La “armada” se cierra silbando en las pezuñas. El animal cae de rodillas, pide perdón, hace ovillo y chicotea con el lomo... - Valió trago! Se recalientan los lazos. Llega la noche. Y los Kennedy se gastan aún. ¿Qué les mueve a prueba tan porfiada? ¿Porqué luchan así contra todo hasta domarlo? Para adquirir nombradía de camperos. Esos creen ellos y cuantos admiran su criollismo. Hoy sabemos que obedecían al genio de las ciudades y los campos. Que esos tres varones fueron elegidos. Iban a caminar en la tormenta. - Háganse fuertes como de bronce, - les dijo – ustedes un día, salvarán el honor de la democracia. Y cuando llegó la hora, los tres hermanos pusieron ese honor en la custodia de sus corazones y lo llevaron a través del fuego y el agua y la muerte; “a pesar de los Dioses”. Para eso tenían de hierro las piernas y el brazo y el alma. Con él cruzaron los ríos, en alto el mensaje. A pulso los sostuvieron durante muchas noches hasta llegar a la orilla y aún más allá!...
# Los Kennedy/Mario

Hombre joven, elegante, urbano. Se mueve con cierto abandono muy personal. Parece estar siempre un poco abstraído, lejos... Habla reposadamente. Cuando necesita un vocablo expresivo cierra los ojos, le busca, atrapa y su diestra parece entregarlo al interlocutor. Después la mano desmaya y Mario Kennedy continúa hablando, caídos los brazos, vivaz la mirada, grave la expresión. Administra su vigor. Ahorra como los atletas. Bajo esa calma se adivina el músculo pronto para el salto. Hay en él una fuerza imponente, tranquila, como la de su patria. Ninguno de los tres conoce el miedo; pero Mario ni siquiera cree que exista. Su vida es un himno de voluntad. Prueba dura y tenaz. Necesita obstáculos. Después, necesita vencerlos. Respira donde los demás se ahogan. Doma bestias y ríos. Hace pié en lo más hondo. Es un hombre. Tiene derecho a la vertical. Hace algunos años, vestido a la inglesa, llegó a un gran establecimiento ganadero. Pensaba ocupar su mayordomía. El administrador de la estancia ve a ese desconocido enguantado, cortés y encuentra que el “pueblero maturrango” no sirve para el puesto. Allí necesitan “un hombre”. Todo un varón capaz de imponer respeto por su carácter y su pericia. Así lo declara sin ambages. Al oír esto, cualquier campero salta hacia un caballo; piala el primer novillo. Lo monta en pelo o lo voltea de un manotón o de un balazo. Se muestra. Y después renuncia al puesto. Pues Mario Kennedy permanece inmutable. Solo pide se pongan a prueba sus condiciones. El otro accede. Es cuanto el entrerriano necesita. Ha decidido permanecer un año allí, haciendo este ejercicio de voluntad: no ponerse un “culero”, no probar un arisco, no “guampear” una vez. Durante meses y meses soporta las decortesías de unos, las burlas de otros, la compasión de todos. A veces su garra atraviesa el guante. Domina el arrebato. No deja su caballo lerdo, su montura inglesa, su fusta, su calma. Realiza menesteres de hortera: cuenta trigo, anota cifras, las ordena en los libros. Ni una vez su aletazo levanta la bandada de papeles. Soporta. Persevera. Quema tenacidad. Por las noches mira las “Tres Marías”, sus boleadores imposibles o toca a Chopin en el piano de la estancia. Por fin transcurre aquel año de penitencia. Kennedy ha cumplido su voto. Es libre. Dejará la celda. Esa misma mañana ve que el domador del establecimiento se dispone a montar un potro. Parece temer al animal pues le ha “maniao” las orejas. -“Un buen bagual” – le dice Kennedy, “se jinetea sin más recurso que el de las espuelas”. -“Porqué no lo sube usté” – responde el paisano “ansí apriendo”. -“No hay inconveniente”. Y sobre la palabra el salto y la doma con hambre de rebeldías. Ya Mario tiene el corazón en un somatén de corcovos. Tierra elástica. El vuelo. Sol y viento que se lleven tanta herrumbre. “Transija” al potro. Le trae a cachetadas. Descarga el puño entre las orejas... El animal se arrodilla... Y Kennedy cae de pié. Los mirones se palpan. Qué ha ocurrido? Enseguida Mario sube a su “lerdo” y se aleja para siempre de aquella estancia, con sus guantes, su fusta, su tranquilidad.
# Los Kennedy/Papaelo se ha ido

Ya han soportado tres horas de bombardeo. Los aviones se cansan. Descienden por turno, tras el monte. Respiran. Cargan municiones y recrudece la tormenta. Varía a cada instante el escenario. Se acelera el martilleo. Rondan los aeroplanos. Se detienen. Entonces, parece que rondara la selva, mientras sigue fijo el sol. Crece la sed. Los revolucionarios ven venir cada bomba derecho a sus frentes. Pican a corta distancia. No es esa! Baja otra, se aleja y desvía... tampoco ésta. Paciencia!... Hay algo roto y brusco entre ese paisaje lleno de dinamita y el lago quieto del pastizal. Los patriotas deben seguir inmóviles. Alinean a látigo los impulsos. Saben que un disparo certero les aliviaría la sed... y cruzan los brazos... Después, se enfría el bombardeo. Los aviones “pican” y empiezan a posar tras la selva. Entonces los Kennedy advierten que Papaleo ha desaparecido. Queda su fusil entre los pastos. Presa de un ataque de locura, el desdichado amigo corrió hacia la costa y se entregó a las fuerzas de desembarco. Los marineros respetaron su vida. Quiere atardecer cuando el último aeroplano describe un semicírculo, sube... Luego para el motor y de allá se viene silencioso, rozando el pajonal. Tienen la impresión de haber sido descubiertos. Recomenzará la acción? Esperan... Ningún avión vuelve a subir... Entonces Mario Kennedy se sienta. - “Para ser gratis – dice, con su calma inalterable – no ha estado del todo mal el espectáculo”.
# Los Kennedy/Pelea del quebrachal

Es indudable que el carraspeo de Eduardo Kennedy fue la guía del enemigo. A media luz del alba en el monte, los gendarmes avanzan recogiendo ese hilo de tos... Gatean... tocan el borde del alba... se tienden en guerrilla. Forman una hoz. Vienen por el desquite. A segar. Son muchos. Elegidos. Desde sus parapetos de maleza hacen fuego graneado. Los proyectiles llegan por tres punto, se concentran en el “guaraniná” y hace caer sobre los revolucionarios una garúa de hojas. Cada tirador acciona tendido boca abajo. Semiempotrado en tierra. Ha ojalado con el fusil el malezal. Sólo se ven caños de acero, Veinte crótalos furiosos que asoman y asoman sus lenguas de llama. Desde treinta metros, fusilan el “batallón” de los cuatro. Papleo responde el primero. No da en el blanco. Al advertirlo, el jefe de los atacantes lanza un alarido de triunfo al que sigue redonda frase cambroniana: - “Ya c . . ¡” Qué tembló el brazo de un Kenndy? No. Ahora Eduardo y Roberto se levantan a recoger el guante clavado a plomo en el “guaraniná”. Ya están de pié, Winchester en mano. Cada uno escoge su enemigo. Buscan entre las ramas sus cabezas. Hacen fuego, caen dos gendarmes. Es la respuesta. Mario Kennedy se tira del observatorio. Elástico. Empuña en el aire su arma. Entra en acción. Quedan firmes los tres. Son tres árboles. Y son tres leñadores. Pelean a campo abierto, a corazón limpio. Eran grandes y crecen más en la tormenta. Entre el humo y el acoso, empujados a bala, blanco impávido de veinte fusiles jadeantes, continúan administrando energía. Emplean la justa. Se mueven lo necesario. Ni un ademán excesivo. Ni una palabra de más. Ni un disparo inútil. Ponen para morir, la misma dignidad con que vivieron. No combaten al dictador, sino a la dictadura. Hunden sus balas en las frentes de los enemigos como semillas en la tierra. Lobos convertidos en cazadores, habituados a “centrear” a rumbo, no pierden el tiempo; descubren, abocan, disparan. Una cabeza cae de bruces sobre el paso. Buscan otra. Agujerean la frente. Duerme. Buscan otra más. En el otro campo sueltan plomos y gritos. Los Kennedy responden con su puntería. Con su altivez. Con su formidable decisión de vencer. Es imposible! Son muchos gendarmes, hombres probados, de pelo en pecho, duros. Tiran por debajo del poncho de liana. Abrieron boca para el máuser y por allí respiran agitados, de prisa, impacientes por acabar con esos tres varones invulnerables. Sus alientos caldean el monte. Entre el chisperío afiebrado de los fusiles, se oyen pausados los puntos finales que clavan los winchesters. Para cada revolucionario hay siete gendarmes. Pero éstos tiran a cubierto. Por no perder las ventajas de su posición disminuyen la justeza de sus disparos. Atacan a la defensiva. En cambio los Kennedy no tienen nada que cuidar. Están bien ocultos tras su armadura de carne. Disponen de todo su poder combativo. Y lo gastan. Se oye una voz de mando: - “Avancen!” Estréchase la fila en el flanco derecho. Algunos gendarmes continúan a cuerpo tierra. Hay dos hombre de pié, uno disimulado por los arbustos: el Jefe. Otro en descubierto: el Sargento. Roberto y Mario Kennedy le apuntan.
# Los Kennedy/Por montes crudos

Mucho Después alcanzan un molino. Sacian la sed. Son las dos de la madrugada. En las tinieblas cantan algunos gallos. - “Qué rancho será ese?” - “Es La Amalia” – responde el guía. Sabe que es el único punto del pago donde hay un criaderos de orpingtons. El canto que acaba de oír es de aves de dicha raza. Distinción apreciable para un observador entendido. Cualquier puestero podría tener un orpington, mas no muchos. Y ese era precisamente, un coro de anunciadores del día. Es “La Amalia” en efecto, estancia del señor Florencio Crespo, casado con doña Amalia Kennedy. A pesar de ello, siguen andando. Y una legua después, se guarecen en las grandes manchas del monte. Allí pasan el día. Duermen tranquilos en esas islas quietas... Habla de Dios el silencio. No cruza un alma. A nadie ven. Nada turba esa paz caliente y honda. Es el último halago del terruño... Ahora marcharán por una región casi desconocida. Atardece. Saben a qué distancia se encuentran del Paraná. Toman este río como base. Trazan una recta de Sur a Norte y así calculan la altura a que deben alcanzar el “Guayquiraró”. Es preciso estar atentos a la entrada del sol. Marcar el Norte. Esperan inmóviles la salida de las primeras estrellas y, fijado el rumbo seguir la guía. Una hora después, esa “madrina” luminosa, busca su querencia del poniente. Hay que “ensillar” otra y cansarla! Toda la noche así. Y la cuña de carne se hunde en montes inmensos tupidos de pajonal. Tierras bajas. Pantanos en invierno; cangrejales en estío. El tránsito del vacuno durante las lluvias, labra el barro. Los soles resecan esas huellas. El moho la tapiza. Los pies resbalan y se tuercen sobre estos campos con viruelas. Las lianas y mimbres enroscan sus maneas en las rodillas. Es un chicoteo, constante, despiadado. Al unísono tira garfadas el ramaje. Y aunque todo resiste y lastima, la cuña de carne se hunde igual. Deben conservar la línea recta. Así lo exige el rumbo. No pueden buscar sendas ni alivio. Han de embestir contra todo, siempre. Bajan la cabeza. Rompen. Pasan. En la oscuridad vislumbran ramas fuertes. Se agachan. Entonces el maletín con los proyectiles se tumba. Eduardo Kennedy vuelve a echárselo a hombros, una y diez mil veces. Se acalambra el brazo. Lo galvaniza y sigue hombreando plomo. Llevan las armas en la diestra firma. Cada rama espinosa, o por lo menos áspera, corre por el fusil, araña la mano y al pasar roza todo el brazo. Esta irrita a otra llaga, la otra hiere. Y al ver sangre, todas se ensañan. La cuña de carne se hunde todavía. Van sudorosos. Casi desnudos de ropa y de epidermis. Sucios. Les siguen los insectos. A cada instante, Roberto y Mario, corren su pregunta: - “Qué tal te sientes, Eduardo, ¿soportarás la marcha?” Eduardo Kennedy clava en el cangrejal su pié deforme. El maletín se empecina en caer. Y el dolor pugna por subir. Los mantiene a raya. Lleva tres noches de tormento. Ha crecido mucho. Toca el umbral del grito. Pero no pasará! - “Voy bien” – responde naturalmente – “voy bien . . . adelante!”
# Los Kennedy/Primeras disposiciones

El Comando revolucionario, que forman los tres Kennedy, resuelve que Don Pedro Otaño se entreviste con el Jefe de Policía y le de el domicilio por cárcel. Destaca guardias para custodiar los bancos. Recomienda, bajo penas severísimas, prudencia y respeto para toda la población. Requisa las armas. Interviene Correos, Telégrafos y Teléfonos. Imprime un bando y una proclama. Entonces, tomadas las medidas que aconseja el patriotismo, Eduardo Kennedy establece comunicación con Concordia. Debe pedir instrucciones al Comando General. El entrerriano vibra. No puede con sus alas. Necesita comunicar el triunfo. El pantallazo de plomo se llevó la obsesión. La muerte ha pasado cerca, que renacieron. Son niños. Sus caballos apuntan al Sur y piden rienda. Y reciben el primer golpe; Concordia está tranquila. Enseguida interceptan despachos de Goya y Curuzú-Cuatiá. Estas Jefaturas militares alarmadas, piden refuerzos. En todos los puntos, excepto “La Paz” el intento revolucionario ha fracasado. Los Kennedy y sus compañeros de heroísmo están solos. Hoguera en medio del campo dormido. Los montes se desperezan y les aguardan. Un mar aceite de aceite rodea sus voluntades afiladas como proas. Las alas caen, se pegan en el orden. Pesan. Ahora son catorce entrerrianos locos que una noche serena salieron a redimir la patria. Están fuera de la ley. También la nación está fuera de la ley. Quedan en buena compañía. Permanecen enteros. Sufren en la sangre y en la idea, en la raíz patricia y en la floración democrática; por el rudo esfuerzo quemado, por la esperanza que se rompe entre las manos alucinadas y porque saben que los pueblos se acostumbran a renunciar a sus derechos. Están perdidos; pero no se arrepienten. Volverían a empezar. Caiga sobre ese grupo de hombres honrados el baldón de la dictadura. Infámeles la prensa complaciente. Resulten gauchos asesinos, bandoleros. No importa. Por la patria y su honor volverán a empezar.