# Primera parte
## Introducción

Nació Doña Beatriz para monja destinada, mas salió al mundo inclinada y no fue eleccion feliz.
Con demasiado devoto corazon, en su preñéz hizo su Madre tal vez tan desatinado voto.
Porque fué tal el tormento que antes de nacer la dió Beatriz, que se temió por ella y con fundamento.
Y ella, á impulsos del fatal dolor, á Dios hizo ofrenda de aquella azarosa prenda de la dicha maternal.
¿Mas por qué á Dios ofrecer lo que otro ha de cumplir? ¿Quién puede ¡necio! decir lo que otro ha de querer?
Ello es una aberracion, mas ello es cierto tambien que de estas cosas se ven, y asi muchas madres son.
En vez de ofrecer por sí, en mal de que bien salieron, por sus hijos ofrecieron ¡tantos malos hay asi!
Pero ¡oh lector! felizmente en los tiempos que alcanzamos de estos sucesos no hallamos ejemplos tan comunmente.
Aunque tú te acordarás por vano que hayas el seso, que pasaban con esceso diez ó doce años atrás.
¿No era duelo ver un chico de seis años enredando por la calle, y ya arrastrando un hábito dominico?
¿O asida á los guardapieses de una fresca montañesa hecha una Santa Teresa una chica de once meses?
Asi Beatriz anduvo toda su infancia, asi oia las razones noche y dia que para el hábito hubo.
Y asi pasaron sus bellos y primeros ocho abriles, entre juegos infantiles, sin ver lo que iba tras ellos.
Hasta que al fin una noche lujosamente ataviada y de flores coronada la metieron en un coche.
Ella al mirarse tan linda con errado pensamiento juzga que solo el convento con dicha y flores la brinda.
Y el ser monja no la pesa si siempre ha de ser querida, como cuando recibida fue por la madre Abadesa.
Quedóse en el locutorio su Madre y la Superiora, llevó, pues era hora a cenar al refectorio.
Allí todas á porfia las madres la acariciaron, la dieron y la otorgaron cuanto en gana la venia.
Asi Doña Beatriz quedó á monja destinada y en el convento encerrada; mas ¿fue dentro de él feliz?
¡Ah! fueron unos tras otros sus dulces años huyendo, nacer en su ánima haciendo el deseo y la razon. Y huyéronse una por una las deliciosas visiones, las dichosas ilusiones que adoró su corazon.
Sintió dentro de él entonces desconocido, insufrible, un deseo incomprensible, una triste vaguedad que turbaba eternamente sus oraciones, sus sueños, con recuerdos halagüeños de otro mundo y de otra edad.
Del órgano delicioso entre la santa armonía, otras músicas oía de mas alegre compás. Y de los santos ejemplos en las sagradas memorias el germen de otras historias mas sedutoras quizás.
Y ella bulliciosa un tiempo y alegre y entretenida, silenciosa y distraida, y triste á andar empezó; y oculta allá de su celda, en un rincon solitario, el ídolo en formas vário de la libertad amó.
Presentáronse á su ardiente y exaltada fantasía los gustos á que algun dia renunció sin grande afan; y vió con mortal tristeza que ahora los apetece, ¡ah! porque de ellos carece, porque vedados la están.
Aquella verde y frondosa ribera fresca de un rio, que paseaba en el Estío de la luna el resplandor: aquella fuente escondida del soto entre los jarales, en cuyos frescos raudales su sed templaba y su ardor:
Aquellos anchos balcones, sin reja y sin celosía, que allá en su casa tenia la calle para mirar: y á través de cuyos lienzos podia tranquilamente el tumulto de la gente y el aire libre gozar:
Todos los dulces recuerdos de su deliciosa infancia dorados por la distancia mas caros á su ansiedad, hervian en su memoria, despertando sus pasiones las primeras emociones de su juvenil edad.
Y en la orilla de aquel rio, y en redor de aquella fuente, y entre la turba de gente que vía por su balcon, tal vez alcanzaba errando una vision hechicera cuya sombra pasajera turbaba su corazon.
¡Ay! exclamaba la triste, contristaba y dolorida: ¡cuán monotona es mi vida, cuán sin gloria y sin placer! ¿Qué es para mí el universo, si yo cual ave entre redes estoy entre esas paredes condenada á nunca ver?
¿Qué valen las maravillas que Dios sembró por su suelo si solo alcanzo del cielo un giron escaso y ruin, y el cántico pasajero de algun pajarillo errante que se detiene un instante en las ramas del jardin?
Asi en el fondo del claustro donde cautiva moraba, allá á sus solas pensaba la olvidada Beatriz. Y asi corriendo los años se prepara, aunque la pesa, á quedar monja profesa y á no ser nunca feliz.
Mas ¡ay! que oculto veneno de estas memorias amargas, prensadas de horas tan largas en la larga soledad en su corazon fermenta, y del corazon brotando va en su cuerpo germinando peligrosa enfermedad.
Profunda melancolía el corazon la devora, víbora desgarradora que con él ha de acabar. Y lenta é inextinguible que sin descanso la deja, fiebre ardorosa la aqueja imposible de atajar.
Hierve en sus venas la sangre sin alivio de un momento acosan su pensamiento mil delirios en tropel. Asaltan su fantasía mil imposibles antojos, y llanto vierten sus ojos mas amargo que la hiel.
Las drogas de los empíricos no pueden con su dolencia, ninguno logra la ausencia de su recóndito mal. En vano su ciencia apuran, sus elíxires destilan en vano, nunca aniquilan aquella fiebre infernal.
¡Pobre niña! consumida por fuego íntimo y secreto busca en vano un amuleto contra tal desolacion. Ma en vano los Doctores con sus brebajes la afligen, si del mal está el origen en su ardiente corazon.
¿Quién ocasiona sus lágrimas? ¿quién la arranca sus suspiros? ¿quién ¡ay! tan fatales giros á sus desvaríos da? «Lejos de mí» en los accesos grita de su calentura! vuestra vista es mi tortura; ¡quién de vos me librará!
Lejos de mí, lejos, lejos! fieros espectros con tocas, que con hipócritas bocas me predicais la virtud, y con fraternales manos me estais preparando un traje con que mas horrenda baje despechada al ataud.
Lejos! dejadme tranquila; me estais ahogando… dejadme; abrid la reja, aire dadme, quiero el aura respira…, y asi Beatriz diciendo se desespera y se agita con violencia inaudita, con iracundo pesar.
Hasta que al cabo la fiebre la debilita y la estenúa, y el hondo letargo atenúa de su delirio el ardor; y las madres aterradas conjuran con oraciones de sus horrendas visiones el tropel fascinador.
Sus Padres (que al cabo lo eran) con intento mas humano oro médico mundano resolviéronse á llevar, y á pesar de los obstáculos que las monjas opusieron, una tarde consiguieron hasta la celda llegar.
El Doctor, hombre de graves conocimientos científicos, condenó los específicos y las drogas condenó: y enterado de los síntomas, con la fria indiferencia del oficio y de la ciencia tal plática ocasionó.
| EL DOCTOR. | ¿Que edad tiene esta muchacha? |
| El PADRE. | Quince años. |
| EL DOCTOR. | ¿Ha profesado? |
| EL PADRE. | Aun está en el noviciado. |
| EL DOCTOR. | Pues remedio tiene aun. |
| EL PADRE. | Decid cuál. |
| EL DOCTOR. | Uno tan solo: si adoptarlo no se quiere esta muchacha se muere. |
| LA ABADESA. | Decidnos cuál, y segun… si no es algun sortilegio ó algun infernal conjuro… |
| EL DOCTOR. | Madre, aqui no hay nada impuro por vida de Barrabás! Yo tengo un coche á la puerta, la vestimos al momento y la saco del convento. |
| LA ABADESA. | Sacarla, Jesus! |
| EL DOCTOR. | No hay mas. |
| LA ABADESA. | Sacarla dice! que audacia! extraer una novicia! el Rey nos hará la justicia; no será. |
| EL DOCTOR. | ¿Cómo que no? enfermo á quien tomo el pulso y á quien remedio consigo se salva ó muere conmigo. |
| LA ABADESA. | Yo haré… |
| EL DOCTOR | (interrumpiéndola). Quien hará soy yo. (al padre) Señor mio, tener hija quereis ó no? Vamos claros. |
| EL PADRE. | Sí, sí. |
| EL DOCTOR. | Pues fuera reparos y agarrad de ese colchon. |
| EL PADRE. | Qué vais á hacer? |
| EL DOCTOR. | A llevármela. |
| EL PADRE. | Y el poder de la Abadesa? |
| EL DOCTOR. | Si la chica no es profesa nada puede en conclusion. Con que asid de esas dos puntas ó vámonos y que muera. |
Y hablando de esta manera entre el Padre y el Doctor, á pesar de todo el claustro, de su hija Beatriz asieron y en el coche la pusieron; y las mulas con vigor arrancando les sacaron de la grita y confusion con que el coro de las monjas á despedirles salió. Y desde aqui, tras aquesta necesaria introduccion, toma principio la historia ¡oh carísimo lector! Y esta no es fábula vieja hallada en un cronicon; no es fantástica leyenda de que soy el inventor. Es tal cual voy á escribirla del pueblo una tradicion, de boca de un pueblo oida, siendo un viejo el narrador, y la cual voy á contarte como á mi me la contó.