# Cancionero (Petrarca)/Italia mía, aunque el hablar sea vano

Italia mía, aunque el hablar sea vano a las llagas mortales que veo en tu bello cuerpo dolorido, quiero al menos que sean mis quejas tales cual pide Arno toscano, y Tibre y Po, donde hoy lloroso anido, Señor cortés, te pido que la piedad que te condujo a tierra te vuelva aquí a tu amado y almo suelo; verás, Rector del cielo, por qué liviana causa hay cruda guerra. Los pechos que arde y cierra fiero y soberbio Marte, ábralos tu Piedad, Señor, y apague; y en ellos, aun sin arte, haz que mi lengua tu Verdad propague.
Vosotros, a quien dio Fortuna el freno de esta Italia granada, por la que compasión ninguna os pliega, ¿qué hace aquí tanta extranjera espada? ¿Por qué el verde terreno con la sangre barbárica se riega? Un vano error os ciega; veis poco, y os creéis ver demasiado, pues en mano venal buscáis fe ardiente; y cuanta es más la gente más del rival es cada cual cercado. ¡Oh diluvio engendrado de desiertos lejanos para inundar nuestra campiña opima! Si esto hacen nuestras manos ¿quién habrá que nos salve y nos redima?
Le dio Naturaleza a nuestro estado, haciendo el Alpe escudo, defensa ante la cólera germana; mas ciego afán contra su bien tal pudo, que luego ha procurado que el sano cuerpo estrague sarna insana. En esta jaula, hircana fiera salvaje y grey mansa e incruenta de modo están que siempre el mejor gime; y, porque más lastime, viene este mal de gente a ley no atenta, a quien, como se cuenta, abrió tal Mario el flanco que aún vive la memoria de su brío, cuando, en cansancio franco, sangre fue el agua que bebió del río.
De César callo, quien de todo prado bañó en sangre la hierba, allá donde su hueste el pie ponía, Hoy parece, ¡oh estrella ahora proterva!, que a Dios damos enfado: vosotros ved, pues tanto Italia os fía. Vuestra discordia impía gastan del mundo la más bella parte. ¿Qué culpa o juicio ordena, o qué destino sitiar pobre vecino, ansiar menguada hacienda incontinente, y la extranjera gente buscar al ver que a gusto vierte la sangre y pone al alma precio? A la verdad me ajusto, que no me anima el odio ni el desprecio.
¿Y no os catáis aún, tras tanta seña, del bavárico engaño, que alzando el dedo con la muerte juega? Peor siento la burla yo que el daño. Mas vuestra sangre preña más la campiña, pues la ira os ciega. Pensad mientras se llega la tercia hora y podréis ver cómo el hombre precia al extraño cuando a sí abomina. Gentil sangre latina, el peso de esta carga no os asombre; no hagáis ídolo un nombre hinchado y sin cimiento; que el que derrote hoy gente riscosa a nuestro entendimiento pecado es nuestro, y no natural cosa.
¿No es éste el lar que vi yo el primer día? ¿No es éste el nido mío donde crïado fui tan dulcemente? ¿Y no es ésta la patria de que fío, madre benigna y pía, que sirve de mortaja hoy a mi gente? Por Dios, esto la mente os mueva y con piedad miréis cada uno las lágrimas del pueblo doloroso, que, pues en vos reposo sólo espera tras Dios, si de consuno mostráis favor alguno, virtud, no destemplanza, tomando el arma, hará el combate breve, que la antigua pujanza aún Italia por sus venas mueve.
Señores, ved cuán presto el tiempo viaja y cómo huye la vida, y la muerte a la espalda va tras ella. Pensad, aunque hoy viváis, en la partida, que el alma sin alhaja aquella última vía sola huella. Aquí antes que aquella, dejad odio o desdén poco cristiano, que son para el reposo contratiempo; y aquel que pierde el tiempo en hostigar al otro, en más humano acto de ingenio o mano, en más bella alabanza, en más honesto estudio se divierta. Así más bien se alcanza, y la vía del cielo se halla abierta.
Canción, yo ahora te exhorto a que des tu mensaje cortésmente, porque entre gente altiva que irás veo y vicia su deseo aquel uso ya antiguo e impertinente de oír sólo a quien miente. Allí, cuando en la cita te escuchen los que aún son del bien oidores, diles: «¿Quién me acredita? Yo, que gritando voy: "¡Paz, paz, señores!"»