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# Cancionero (Petrarca)/¡Oh visión miserable y enojosa!

¡Oh visión miserable y enojosa! ¿Cierto es que prematura al fin se ausenta la luz con que mi vida se contenta entre pena y esperanza deleitosa?
¿Cómo es que una noticia así gravosa ni por ella, ni pregón ajeno sienta? Naturaleza ni Dios hoy lo consienta, y quede mi opinión por engañosa.
Contento el esperar aún me entretiene el gesto amado de la amada mía, que honra el siglo nuestro y me mantiene.
Mas, si huyó la morada en que vivía, por subir donde Dios su reino tiene, ruego alcanzar yo presto el postrer día.
# Cancionero (Petrarca)/«Damas, que en soledad, aunque os recele

«Damas, que en soledad, aunque os recele, todas hablando vais con alegría, ¿Dónde está quien es vida y muerte mía? ¿Por qué no os acompaña, como suele?»
«Su memoria al contento nos impele; a la queja su dulce compañía, la cual nos hurta envidia y celo hoy día, al que, si ajeno, el bien como mal duele.
«¿Quién poner freno o ley al que ama pudo?» «Al alma nadie; al cuerpo ira y dureza que hay vez que obra en nosotras como en ella.
En la cara se lee el pecho a menudo, y así vemos nublarse hoy su belleza, y sus ojos cubrirse de agua bella».
# Cancionero (Petrarca)/¡Oh mirar dulce, oh voz sensata y pura!

¡Oh mirar dulce, oh voz sensata y pura!, ¿habrá día en que de nuevo os oiga y vea? ¡oh rubias trenzas que mi amor emplea por cuerda que a la muerte me asegura!;
¡oh gesto dado a mí por suerte dura, que nunca aplace y siempre asenderea!; ¡oh engaño oculto y fraude que Amor crea por dar placer que sólo mal procura!
Si alguna vez de aquellos ojos suaves, do albergo mi cuidado y aun mi vida, recibo acaso una dulzura honesta,
al punto, porque siéntala perdida y me aleje, caballos me da o naves Fortuna, que a mi mal siempre es dispuesta.
# Cancionero (Petrarca)/¡Quién vio ventura tal, cuando de uno

¡Quién vio ventura tal, cuando de uno del par de ojos que más bello yo auguro, viéndolo de dolor malo y oscuro, llegó luz que hizo el mío enfermo y bruno!
Volviendo a deshacer así el ayuno de ver a la que aquí sola procuro, me fue Cielo y Amor hoy menos duro, por más que todo don cuento y reúno;
pues de ojo diestro (o sol mejor dijera) de ella encontró en el diestro mío hospicio el mal que me deleita y no me ulcera;
que, como si tuviera alas y juicio, casi cometa fue de la alta esfera; y la Piedad para llegar le daba indicio.
# Cancionero (Petrarca)/¡Oh cuartito, que fuiste un tiempo abrigo

¡Oh cuartito, que fuiste un tiempo abrigo a las graves tormentas mías diurnas, fuente eres de lágrimas nocturnas que el día ocultas por pudor mitigo!
¡Oh camastrillo, asilo y fiel amigo en tanto afán, de qué afligidas urnas te baña Amor, con manos siempre eburnas, crueles sólo a mí en tan gran castigo!
No sólo mi retiro y mi reposo huyo, sino aun yo y mi pensamiento que me alzó con su curso a excelso polo;
y el vulgo a mí enemigo y a mí odioso (¿quién lo pensara?) por refugio tiento: tal miedo tengo de quedarme solo.
# Cancionero (Petrarca)/¡Qué miedo tengo, cuando traigo en mente

¡Qué miedo tengo, cuando traigo en mente el día que a mi bien grave y pensosa dejé y mi corazón! Y no hay más cosa que guste así pensar frecuentemente.
La vuelvo a ver restar humildemente entre bellas mujeres, como rosa entre flores, ni triste ni gozosa, como quien teme y otro mal no siente.
Depuesta era su usada lozanía, y perlas y guirnalda y dulces paños, y risa y canto y dulce acento humano.
Dudando así dejé la vida mía; que augurios tristes hoy, sueños y daños me dan asalto, y quiera Dios que en vano.
# Cancionero (Petrarca)/¡Qué incauto fui, ay, triste, y me lastima

¡Qué incauto fui, ay, triste, y me lastima el día en el que Amor me hizo la herida, pues paso a paso dueño de mi vida se ha hecho y se ha encumbrado hasta la cima!
Jamás creí por fuerza de su lima que un punto de firmeza sostenida desfalleciese el alma endurecida; pero esto alcanza quien por más se estima.
Es tarde ya a defensa de otra clase, si no es probar que Amor un poco luego este ruego mortal atienda o tase.
Que, pues ya no hay lugar, ya no le ruego que con mesura el corazón me abrase, mas que halle ella también parte en el fuego.
# A mi hermana Grimanesa 2

¡Ah! nunca vienen las desdichas solas: siempre la pena sucedió a la pena, como del mar las incesantes olas, cual los anillos de una gran cadena. Flecha tras flecha la Desgracia vibra,
lazo ninguno su furor respeta, y en el sensible corazón no hay fibra donde no clave su mortal saeta. Y si con pecho de sufrir rendido, grita tal vez la víctima: ¿hasta cuándo?
cierra la cruda el contumaz oído, sus golpes y su saña redoblando. Y ha dos años, dos años, Grimanesa, que su implacable encarnizada diestra en partes mil de traspasar no cesa
el corazón de la familia nuestra. Y en tanto tiempo la mudable luna no acabó una vez sola su carrera, sin que al doliente corazón alguna nueva desdicha a lacerar viniera.
Y vino la más fiera, y los despojos guardó de nuestra madre el Camposanto, y derramaron nuestros tristes ojos su más amargo doloroso llanto. Y hoy es la nueva víctima tu esposo
que la Parca feroz escoger quiso: sin anunciarte el golpe doloroso, le dispara su flecha de improviso. Y cae el triste entre tus brazos yerto, y en vano de su muerte tu amor duda:
¡Ah! tu infortunio, tu infortunio es cierto, ¡pobre hermana, ayer huérfana y hoy viuda! ¡Oh terrible dolor que todavía hace más fiero la crueldad del hado, con la vasta invencible lejanía
que nos separa de tu dulce lado! ¡Ah! ¡quién alas prestara al impaciente insano ardor que nuestro pecho encierra, para volar, más raudos que la mente, a las lejanas playas de Inglaterra!
¡Quién pudiera volar a la potente ciudad soberbia, de la mar señora, que no contiene entre su inmensa gente más triste desdichada moradora! Sí; no hay, hermana, entre los tres millones
que hinchen de Londres el gigante seno, uno sólo, de tantos corazones, hoy más que el tuyo de amargura lleno. ¡Ah! ¡si aliviar pudiéramos la pena, que hace tu tierno corazón pedazos!
Si en torno de tu cuello tina cadena de amor formaran nuestros fieles brazos! Si, ya que nada en este trance fuera capaz de mitigar tu atroz quebranto, ¡el consuelo quedáranos siquiera
de mezclar con tu llanto nuestro llanto! Mas quiso el hado en su crudeza rara, con ausencia del mal acrecedora, que antes al nuestro tu dolor faltara cual falta al tuyo nuestro llanto ahora.
Deja, deja por fin la tierra extraña: no más moremos tan lejanos puntos: del hado temple nuestra unión la saña, y las desgracias nos encuentren juntos. Hijos sin madre, esposa sin marido,
más y más nuestros lazos estrechemos, y del fiero destino embravecido los futuros asaltos esperemos: Hasta que, exhaustas del dolor las heces y abandonando este mortal desierto,
al fin muramos los que tantas veces en los seres queridos hemos muerto.
# A mi hermano

Un día, si no fuera siempre huyendo,
 me sentaré en tu tumba con agudo
 dolor, ¡oh hermano de mi amor!, gimiendo
 que tan joven hallaras fin tan crudo.
 Sola hoy la Madre, lágrimas vertiendo,
 habla de mí con tu cadáver mudo;
 mas yo ambos brazos vanamente os tiendo
 y de lejos mi dulce hogar saludo.
 Siento tus mismos males torticeros,
 y al puerto pido paz do te acogiste,
 ya fatigado de estos mares fieros.
 Es la última esperanza que me asiste;
 ¡siquiera mis huesos, píos extranjeros,
 volved al pecho de la madre triste!
# A mi esposa (Corral)

Triste estoy, Josefina idolatrada, y en medio de mi fúnebre dolencia, al través de las sombras de la ausencia, inmóvil te contemplo junto a mí; y te oigo ¡ay! y te miro desolada
suelta al aire tu blonda cabellera, y tan tierna, sensible y lastimera, cual en mis brazos sollozar te oí.
El momento fatal en que el destino, como el bronce insensible a nuestro llanto,
y duro y sordo al ¡ay! de tu quebranto, de entre tu casto seno me arrancó. Y para ser más cara a mi memoria, sonriéndome feliz te trasfiguras, y cruzan por mi mente esas venturas
que el amor a tu lado me ofreció.
¿Lo recuerdas? La luna que subía, coronada su frente de ígnea aureola, trémula cintilaba en cada ola que el Chambo quebrantaba a nuestros pies;
y al quieto brillo de su faz luciente, dormidos lampos de turquí y de rosa, hermoseando esa noche misteriosa, penetraban al fondo del vergel.
Y en la luz y el silencio de esa hora,
vagaba fugitiva en tu semblante, como la imagen de un pesar distante, la sombra de las hojas del nogal; y al través de su undívago ramaje, cariñosa una estrella, desde lejos,
te prestaba los mágicos reflejos con que ardía su disco virginal.
Besé, entonces, tu frente alabastrina, e, inebriado en el ámbar de tu aliento, contemplando un instante el firmamento,
puse mis ojos otra vez en ti; y al verte me sentí lleno de orgullo, porque te hallé tan cándida y tan bella, y aún más pura y amable que esa estrella que halagaba tu cuello de marfil.
Pues, nada puede ser más doloroso de ese campo que, fresco y sin abrojos, al dulce rayo de tus lindos ojos, se llenaba de encantos y de luz. Y el vago resplandor de aquella noche
mi triste corazón hoy sólo inunda para hacer, Josefina, más profunda esa pena que sientes también tú.
Pues, nada puede ser más doloroso que el mirar las sonrisas del pasado,
al través de un presente infortunado, de un presente de luto y de pesar, ni nada más irónico y amargo que los sueños que el alma se procura, ilusa, acariciando esa ventura,
que perdida lloramos sin cesar...
Pero no, que yo guardo todavía la hechicera esperanza, el sentimiento, de aspirar otra vez el puro aliento que difunde tu labio de coral,
y estrecharte de nuevo entre mis brazos, no cual hoy, vaporosa e impalpable, sino tierna, dulcísima, adorable y viva en tu poética beldad.
# A mi esposa en sus días

¡Oh! Cuán puro y sereno despunta el Sol en el dichoso día que te miró nacer, ¡Esposa mía! Heme de amor y de ventura lleno.
Puerto de las borrascas de mi vida, objeto de mi amor y mi tesoro, con qué afectuosa devoción te adoro, ¡y te consagro mi alma enternecida!
Si la inquietud ansiosa me atormenta, al mirarte recobro gozo, serenidad, luz y ventura; y en apacibles lazos feliz olvido en tus amantes brazos de mi poder funesto la amargura.
 Tú eres mi ángel de consuelo  y tu celestial mirada  tiene en mi alma enajenada  inexplicable poder.
 Como el Iris en el cielo  la fiera tormenta calma  tus ojos bellos del alma  disipan el padecer.
Y ¿cómo no lo hicieron cuando en sus rayos lánguidos respiran
inocencia y amor? Quieran los cielos que tu día feliz siempre nos luzca
de ventura y de paz, y nunca turben
nuestra plácida unión los torpes celos.
Esposa la más fiel y más querida, siempre nos amaremos, y uno en otro apoyado, pasaremos
el áspero desierto de la vida.
 Nos amaremos, esposa,
 mientras nuestro pecho aliente
 pasará la edad ardiente,  sin que pase nuestro amor.
 Y si el infortunio vuelve
 con su copa de amargura,
 y en mí cargue su furor.
Noviembre, 1827
# A mi esposa (Riofrío)

(En su cumpleaños)
Al breve viaje que llamamos vida, buscarle paz y bendición quisimos, la fe nos alumbró, la senda vimos, y en venturosa audacia para juntos seguirla nos unimos.
Y a los dos, así juntos caminando, bajo el astro propicio que nos guía, nada cansa ni amarga, nada hastía de cuanto en fiel presagio el bendecido amor nos prometía.
Ni opacas son, ni estériles las horas que señalando van nuestro camino. ¿Qué mayor dicha ni mejor destino que paz, amor, bonanza para el que anda en el mundo peregrino?
La paz del corazón, cual suave lluvia, da al amor conyugal vida y consuelo, y así fecunda el que bendice el cielo: almo, viril trabajo, cuyo ambiente hace fértil todo suelo.
Sin anhelar profanos esplendores que dan al vicio fúlgida apariencia, tenemos el fulgor, la sacra herencia que ufana nos ofrece desde su trono augusto la conciencia.
De un año sólo en el estrecho espacio, fuiste virgen y amante y casta esposa, y después de arduo trance, aún más hermosa, el título de madre te decora con láurea majestuosa.
La que está en tu regazo es tu alta esencia por divino favor reproducida, de tu amor y mi amor hija querida que absortos contemplamos cual la antorcha que alumbra nuestra vida.
En ella está tu vivo simulacro desde que al valle del dolor viniste; como ella, tras el llanto sonreíste; en ella yo te miro desde la hora feliz en que naciste.
Así, al rayar de la risueña aurora que recuerda tu luz de primer día, unamos mi contento a tu alegría, mirando nuestra infancia que tu hija reproduce, esposa mía.
# A mi guitarra
## Á MI GUITARRA

Cuando en mis primeros años Tus cuerdas pulsé inconsciente Tu acento arrancó á mi mente La idea para cantar. Fué desde entonces mi vida Llena de amargura y llanto Y tú la única entre tanto Que me acompañó á llorar.
Cuántas veces somnoliento De ti mismo avergonzado Ante todos te he ocultado Llevándote á mi mansion Y tú como protestando De mi intimo pensamiento Lanzabas tu último acento Al dejarte en un rincon.
Si de algun trueno lejano El vago rumor sentia, Tus cuerdas lo repetian No dando á duda lugar; Y cuando en noches de insomnio Yo no conciliaba el sueño Te tomaba con empeño Para ponerme á cantar.
Hoy te dejo porque tengo Llena el alma de amargura Sin amor y sin ventura Preso del cruel sinsabor: Qué me resta? Solamente: Tú, muda, sin armonia Yo, triste, sin alegria, Luchando con mi dolor.
# A mi hermana Grimanesa 1

Con motivo de la muerte de su hija Eufemia, niña de tres años
No desesperada, llores, así de tu hija la muerte, ni maldigas de la suerte los aparentes rigores; que, siempre que deja un niño
la dura región del suelo, es porque le lleva al cielo de Dios piadoso el cariño. Y en vez de la veste negra, indicio del alma triste,
de blancas galas te viste, y en santas fiestas te alegra. Pues, por merced especial, ha sido admitida Eufemia a la gloria en que Dios premia
a los que evitan el mal: a cuantos. aquí en la tierra, con heroicos corazones, vencieron de las pasiones la dura constante guerra.
El hondo dolor pues calma, y no pongas en olvido que, sin haber combatido, tu hija ha logrado la palma. Vela en Sïón soberana
lograr feliz acogida, por ángeles recibida como una esperada hermana. Allí suplica al Señor, pues ni el cielo te olvida,
que de la madre afligida temple el agudo dolor. ¡Ah! ¡quién tu felicidad gozando, Eufemia, estuviera! ¡Por qué no morí, cuando era
niño de tu misma edad! Que no aguardan la enemiga tristeza y los desengaños al número de los años: mi triste pecho lo diga.
Pues desde mi hora primera diez giros y diez tan solo en torno al dorado Apolo cumplió la terrestre esfera, y tan breve vida ya
es a mis desdichas larga; como a quien pesada carga en hombros llevando va; que, como llegar ansía, por verse libre del peso,
larga y penosa en exceso se le hace la corta vía.
(1856.)
# A varios amigos
## A VARIOS AMIGOSA VARIOS AMIGOS

¿Sabéis lo que es, amigos, el garrote?
Pues es un aparato muy sencillo,
En que un hombre sentado en un banquillo
Siente como le aprietan el cogote.
Despues el alma vá de bote en bote
Y salva de los cielos el rastrillo,
Quedando el cuerpo en tierra ¡pobrecillo!
Donde gusanos mil sacan su escote.
De esa felicidad el gran presente
Hoy os ofrece la persona augusta
Á quien la historia llamará clemente.
¡Oh! ¡sacra majestad tierna y robusta!
No al garrote acostumbres á la gente,
Que eso en cabeza propia nunca gusta.
Madrid, 1866.
# A vos, deidad amable

A vos, deidad amable,
A vos, a quien mis ojos
No cesan de mirar;
A vos, por quien mi pecho,
Rendido a vuestras aras,
Se siente palpitar.
A vos, a quien consagro
Un corazón de fuego;
A vos, que al verte luego
No ceso de adorar.
A vos, retrato de amor,
Compendio de perfecciones
Hermosa singular;
A vos, a quien ya no pudo
Más bellaza y atractivos
Naturaleza obsequiar.
A vos, deliciosa Venus,
Prodigio a quien el pincel
Jamás podrá dibujar;
Porque al amor sólo es dado
A vuestra hechicera imagen
En mi pecho retratar.
En fin, a vos, como a dueño,
Como a mi primer amor,
Te juro sacrificar
Un alma, que te idolatra,
Con el amor más sagrado
Que puedas imaginar.
A vos, a quien consagragro
Un corazón de fuego;
A vos, que al verte luego
No ceso de adorar.
# A él (1-Gómez de Avellaneda)

Esta obra se encuentra en dominio público. Esto es aplicable en todo el mundo debido a que su autor falleció hace más de 100 años. La traducción de la obra puede no estar en dominio público. (Más información...)
# Biblia Reina-Valera 1909/Juan/2

1 Y al tercer día hiciéronse unas bodas en Caná de Galilea; y estaba allí la madre de Jesús. 2 Y fué también llamado Jesús y sus discípulos á las bodas. 3 Y faltando el vino, la madre de Jesús le dijo: Vino no tienen. 4 Y dícele Jesús: ¿Qué tengo yo contigo, mujer? aun no ha venido mi hora. 5 Su madre dice á los que servían: Haced todo lo que os dijere. 6 Y estaban allí seis tinajuelas de piedra para agua, conforme á la purificación de los Judíos, que cabían en cada una dos ó tres cántaros. 7 Díceles Jesús: Henchid estas tinajuelas de agua. E hinchiéronlas hasta arriba. 8 Y díceles: Sacad ahora, y presentad al maestresala. Y presentáron le. 9 Y como el maestresala gustó el agua hecha vino, que no sabía de dónde era (mas lo sabían los sirvientes que habían sacado el agua), el maestresala llama al esposo, 10 Y dícele: Todo hombre pone primero el buen vino, y cuando están satisfechos, entonces lo que es peor; mas tú has guardado el buen vino hasta ahora. 11 Este principio de señales hizo Jesús en Caná de Galilea, y manifestó su gloria; y sus discípulos creyeron en él. 12 Después de esto descendió á Capernaun, él, y su madre, y hermanos, y discípulos; y estuvieron allí no muchos días. 13 Y estaba cerca la Pascua de los Judíos; y subió Jesús á Jerusalem. 14 Y halló en el templo á los que vendían bueyes, y ovejas, y palomas, y á los cambiadores sentados. 15 Y hecho un azote de cuerdas, echólos á todos del templo, y las ovejas, y los bueyes; y derramó los dineros de los cambiadores, y trastornó las mesas; 16 Y á los que vendían las palomas, dijo: Quitad de aquí esto, y no hagáis la casa de mi Padre casa de mercado. 17 Entonces se acordaron sus discípulos que está escrito: El celo de tu casa me comió. 18 Y los Judíos respondieron, y dijéronle: ¿Qué señal nos muestras de que haces esto? 19 Respondió Jesús, y díjoles: Destruid este templo, y en tres días lo levantaré. 20 Dijeron luego los Judíos: En cuarenta y seis años fue este templo edificado, ¿y tú en tres días lo levantarás? 21 Mas él hablaba del templo de su cuerpo. 22 Por tanto, cuando resucitó de los muertos, sus discípulos se acordaron que había dicho esto; y creyeron á la Escritura, y á la palabra que Jesús había dicho. 23 Y estando en Jerusalem en la Pascua, en el día de la fiesta, muchos creyeron en su nombre, viendo las señales que hacía. 24 Mas el mismo Jesús no se confiaba á sí mismo de ellos, porque él conocía á todos, 25 Y no tenía necesidad que alguien le diese testimonio del hombre; porque él sabía lo que había en el hombre.
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# Charles James Fox (Juicios)
## FOX (Carlos Jacobo) ministro ingles.

En Fox el corazón inflamaba el genio. Era sincero, tenía rectitud en sus miras, y conocía los verdaderos intereses de su país. No se ha de buscar en la antigüedad el modelo de Fox; él debe servir a aquella, y su escuela tarde o temprano ha de dirigir el mundo. Seguramente la muerte de este ministro es una de las fatalidades de mi carrera. Si él hubiese vivido, los negocios hubiesen tomado otro giro diferente; la causa de los pueblos lo hubiese conseguido, y hubiéramos fijado un nuevo orden de cosas en Europa. Fox vino a Francia inmediatamente después del tratado de Amiens. Se ocupaba en escribir una historia de los Estuardos, y me pidió permiso para registrar nuestros antiguos archivos diplomáticos. Ordené que todo se pusiese a su disposición. Le recibía con frecuencia; su renombre me había hecho pensar en sus talentos; bien pronto reconocí en él una alma bella, un buen corazón, miras extensas, generosas, liberales, un ornamento de la humanidad; le amaba. Conversábamos comúnmente sin ninguna preocupación sobre una multitud de objetos; cuando lo quería contradecirlo le hablaba sobre la máquina infernal; le decía que sus ministros me habían querido asesinar; él me combatía con calor, y acababa siempre diciéndome en su malísimo francés". Primer cónsul apartad, pues, este pensamiento de la cabeza. Pero sin duda alguna el no estaba convencido de la bondad de su causa, y es de creer que él defendía mas bien el honor de su país que la moralidad de los ministros. Seria bastante una media docena de Fox y Cornwallis para hacer la fortuna moral de una nación .... con tales gentes me hubiera entendido siempre, nos hubiéramos puesto bien pronto de acuerdo. No solamente hubiéramos tenido paz con una nación substancialmente muy estimable; sino también hubiéramos hecho juntos muy buenas obras. L. C. — O.
* ↑ Murió en 1806 de una hidropesía, a la edad de 58 años.
* ↑ Tonel lleno de artificio, con el que se intentó volar al primer cónsul, al tiempo de ir a la ópera en coche. Esta máquina fue hecha por Saint-Regent y Carbon que murieron en el cadalso.
# Charadas

En la misma tertulia del ya citado Capitán general, se entretenían una noche las señoritas y caballeros jóvenes en ponerse charadas.
Estaba allí un estudiante de leyes, que iba ya a graduarse de Licenciado, y que era guapo y listo, si bien poco dichoso en amores.
Entre las señoritas presentes, así por lo graciosa como por lo coqueta, sobresalía D.ª Manolita. Nuestro estudiante la había requerido de amores, y ella, durante algún tiempo, le había querido o había fingido quererle. Después le había dejado por otro. De aquí que el estudiante estuviese con ella, y no sin razón, algo fosco y rostrituerto.
Le llegó su turno de poner una charada y le excitaron para que la pusiese.
El estudiante, encarándose con D.ª Manolita, la puso en estos términos.
-Mi primera y mi segunda, lo que es usted; mi tercera, lo que usted me dice; el todo, lo que yo siento.
En vano se calentaban la cabeza todos los del corro. No pudieron adivinar la charada y se dieron por vencidos. El estudiante entonces explicó la charada de esta manera:
-Mi primera y mi segunda; lo que es usted, infier: mi tercera, lo que usted me dice; no:y el todo, lo que yo siento; infierno.
La charada fue muy aplaudida por los circunstantes; pero D.ª Manolita tuvo alguna turbación y se sonrojó. Procuró, sin embargo, mostrarse fría, tranquila e indiferente, y para ello puso también su charada, que fue como sigue:
-Mi primera y mi segunda, una ninfa; mi tercera, un signo de música; mi cuarta, otro signo de música; y el todo, una cosa que he hecho muy bien en el día de hoy.
El auditorio no fue más feliz con esta charada que con la del estudiante quejoso. Doña Manolita tuvo también que explicarla y dijo:
-Mi primera y mi segunda, una ninfa; Eco: mi tercera y mi cuarta, dos signos de música;mi, do: y el todo, lo que he hecho muy bien hoy; he comido.
Y D.ª Manolita recalcó el he comido para que todos, incluso el estudiante, comprendieran que no había perdido el apetito y que no le importaban nada los celos y las quejas de aquel pretendiente abandonado y burlado.