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# Degolladero (DAC)
## DEGOLLADERO. s. m.

El respaldo de la luneta de un teatro, o de la última cuando hay muchas, el cual suele hacerse muy fuerte para que pueda resistir las oleadas del patio.
# Defender, Sostener, Protejer (SLC)
### Defender, Sostener, Protejer.

Los tres significan en general la accion de poner algo al abrigo del mal que se le hace ó puede hacer.
Se defiende lo que puede ser atacado ; se sostiene lo que puede serlo; se proteje lo que necesita ser estimulado.
Un rey sabio y prudente debe protejer al comercio en sus estados, sostenerle contra los estrangeros y defenderle de sus enemigos. Se dice defender una causa, sostener una empresa, protejer las ciencias y las artes. Es uno protejido por sus superiores, y puede ser defendido y sostenido por sus iguales. Es protejido uno por los demas; pero puede sostenerse y defenderse á sí mismo.
Protejer supone poder, y no exije accion; defender y sostener la exijen; pero el primero supone accion mas marcada.
Un estado pequeño en tiempo de guerra es, ó defendido abiertamente ó secretamente sostenido por otro mas grande y poderoso, que se contenta con la proteccion en tiempo de paz.
# Defermon des Chapeliers (Juicios)
## DEFERMON DES CHAPELIERES, Consejero de Estado.

Este es un hombre excelente y honrado. L. C.
* ↑ Fue diputado en los Estados Generales, después en la Convención, Senador &c. Después de los sucesos de 1815, vive retirado cerca de Bruselas.
# Deidad

Como duerme la chispa en el guijarro
y la estatua en el barro,
en ti duerme la divinidad.
Tan sólo en un dolor constante y fuerte
al choque, brota de la piedra inerte
el relámpago de la deidad.
No te quejes, por tanto, del destino,
pues lo que en tu interior hay de divino
sólo surge merced a él.
Soporta, si es posible, sonriendo,
la vida que el artista va esculpiendo,
el duro choque del cincel.
Qué importan para ti las horas malas,
si cada hora en tus nacientes alas
pone una pluma bella más?
Ya verás al cóndor en plena altura,
ya verás concluida la escultura,
ya verás, alma, ya verás...
# Dedicatoria a su padre

EL SEÑOR
Padre mío:
¿A quién mejor que a ti dedicar los primeros frutos de mi pobre imaginación?
Si alguno ha de mirarlos benévolo; si alguno me ha de corregir cariñosamente, viendo los defectos que encuentre en esta pequeña obra, indudablemente has de ser tú, tierno amigo, al par que padre cariñoso.
Recibe, pues, esta pequeña muestra del acendrado amor y humilde respeto que te profesa
# El retorno (Silva)

Y vuelves —brisa, nube, flor y trino— para mi corazón que nada espera, a mis rotos palacios de quimera sepultos en la arena del camino.
El dulzor de la extinta primavera guarda mi corazón —vaso divino—, como el rosado caracol marino guarda el eco del mar en la ribera.
¡Oh, abril celeste, con el alma buena, clara y sencilla, como la azucena, como la estrella inaccesible y pura,
cuyo recuerdo mágico persiste en un renacimiento de ternura, al resplandor de tu mirada triste!
# El retorno a la tierra

Confiemos en que un haz de energías ocultas converja por fin a la inagotable creadora que las aguarda con paciencia inmortal. Máquinas, ciencia, músculo, todo importa; pero más que todo, el amor, sin el cual el mundo es una tumba. Que nuestra huerta sea también un jardín. Que una bella historia habite en cada valle y cante en sus fuentes.
La enseñanza profunda del siglo XIX es la de nuestra identidad con la naturaleza. Hemos descubierto que los fenómenos físicos obedecen a leyes, es decir, a fórmulas intelectuales. La realidad se encaja en los moldes de la razón, como la llave en su cerradura. Pero no es sólo nuestra inteligencia la que, sobre la enorme y luminosa superficie del universo, se mezcla con su propia sangre, parecidamente a esos anchos árboles que hunden su follaje en los ríos, besando la sombra que tiembla sin cesar bajo las aguas; nuestra sensibilidad, nuestra carne perecedera y dolorosa se ha revelado hermana de la humilde carne de las bestias. La arquitectura de nuestros cuerpos se ha revelado la misma: el mismo nuestro oscuro origen y el juego de nuestros instintos; la misma, quizá, nuestra destinación misteriosa.
Los mitos artificiales y provisionales que se interponían entre la verdad y nuestro corazón, se han desvanecido. Nos hemos despedido de muchas fábulas delicadas, de muchas leyendas terribles: hemos renunciado a nuestro abolengo orgulloso y estéril. No somos ya hijos de los dioses. No está ya nuestra grandeza en el pasado, sino en el futuro. No es de arriba y de lejos de donde nos viene la vida, sino que nos envuelve, nos abraza, nos penetra. Semejantes a las plantas, sentimos las partes elevadas de nuestro ser besadas y agitadas por el viento libre, al tiempo que nuestras raíces, largas y tenaces, nos atan cada vez mejor a las tinieblas fecundas. Y he aquí por qué amamos la tierra más sólidamente, más lúcidamente, más humanamente.
Fuera de las ciudades, se manifiesta la estructura natural de nuestro organismo, enervado y descastado por la lucha social. Aislado, el hombre se vuelve hombre verdaderamente. Ante la paz de los campos y el silencio puro de las noches, cae de nuestros rostros crispados la mueca ciudadana. El reposo consuela nuestras conciencias doloridas. Poco a poco, las costumbres suaves de la edad primera nos devuelven la serenidad. Consideramos sin espanto los eternos problemas que enloquecían a Hamlet. Aprendemos que el alma tiene también sus estaciones; desolados por el invierno, esperaremos en la graciosa primavera. Imitaremos a los sembrados de oro que ondulan al sol: sabremos revivir. El tronco añoso no cree nunca florecer por última vez. «Renovarse o morir» -dijo el poeta-. Pero ¿morir no es renovarse? Retornemos a la madre tierra.
Publicado en "El Cívico", 12 de setiembre de 1906.
# El retrato (De la Cruz)

—¿Qué es el dolor? —preguntó una vez un chiquillo a su madre.
—Qué dices hijito? —contestó ella, enarcando sus cejas en movimiento de complejidad y duda.
—¿Qué es el dolor? —repitió la criatura, alzando su vocecita de flautín, con el gesto mimoso de su boca rosada.
¡Oh santa ignorancia de las pasiones! ¿por qué no anidas para siempre en la cuna amorosa del alma infantil?
Dejó la joven madre su labor cerca de la lámpara, que alumbraba tibiamente el grupito amable, y tomando al nene entre sus brazos, enternecida, le habló:
— ¿Por qué me haces tan extraña pregunta, nene de mis entrañas? ¿Quién ha pronunciado a tu lado esa palabra?
Y la mamá, apretaba con sus manos largas desnudas de joyas, manos de monja o de mujer honrada, la fina cabecita.
—Mamita, me lo dijo la vecina, aquella viejecita que suele traerte flores para la Virgen.
Verás. Primero me preguntó por tí, con esa voz que parece estuviera siempre llorando. "¿Cómo está tu mamita, nene? ¿Siempre tan sola? Tienes que cuidarla mucho", dijo: Y después, suspirando, mientras yo jugaba con el gato en su puerta, ella hablaba sola y murmuraba: —Santa de Dios, y dicen que hay justicia cuando en esa pobre alma parece que la tierra se hubiese ensañado. ¡Oh dolor, dolor!, exclamó tan fuerte la viejecita, que yo me asusté y vine corriendo.
—¿Decía así?... —interrogó la madre, estremeciéndose en un impulso helado de su alma.
—Sí mamita, sí. Por eso te pregunto qué es el dolor.
Palideció la mujer; un gotear de lágrimas silenciosas rompió el cristal de sus ojos enigmáticos: ojos de iluminada y de bestia humilde.
—¿Por qué lloras mamá? ¡No quiero que llores! —gimoteó el chiquitín, acomodando su minúscula personita en el regazo maternal.
El chico miraba hacia la ventana donde se veía, a través de los cuadrados, caer la espesa obscuridad de la noche, como un presentimiento agorero en el silencio de los campos.
—Tengo miedo, mamita; tengo miedo.
—De qué, hijito mío?
—De tu llanto y de la oscuridad que veo desde aquí —y el chiquillo señalaba la ventana.
—No te asustes, nene mío, no es nada. ¿Quieres dormir?
—Bueno, mamita, —y la cabecita confiada, buscó el hueco blando de los brazos maternos.
La llama de la lámpara tenia el palpitar desmayado de un corazón enfermo. Colgado a los barrotes del lecho se balanceaba, imperceptiblemente, un negro crucifijo de ébano con sus brazos de plata, abiertos como alas lunares.
Las dos camas blancas, extendidas sin una arruga en las simples colchas, daban la impresión de que hubiese puesto en ellas las sonrisas de sus ojos la Madre de Dios.
Suspendido entre las cabeceras, relucía un marco acerado, sosteniendo, en sus extremidades la imagen de un hombre:
Dulce la mirada, correcto el corte de la nariz, funesto el pliegue de la boca.
—¿Qué es el dolor, mamita?, —balbuceó débilmente entre sueños el hijito.
La madre nada dijo, pero sus dedos afilados se crisparon, y levantándose en un gesto desconsolado y rebelde, señalaron el retrato, donde reía y reirá siempre la eterna causa del dolor femenino.
# El retorno maléfico

Mejor será no regresar al pueblo, al edén subvertido que se calla en la mutilación de la metralla.
Hasta los fresnos mancos, los dignatarios de cúpula oronda, han de rodar las quejas de la torre acribillada en los vientos de fronda.
Y la fusilería grabó en la cal de todas las paredes de la aldea espectral, negros y aciagos mapas, porque en ellos leyese el hijo pródigo al volver a su umbral en un anochecer de maleficio, a la luz del petróleo de una mecha su esperanza deshecha.
Cuando la tosca llave enmohecida tuerza la chirriante cerradura en la añeja clausura del zaguán, los dos púdicos medallones de yeso, entornando los párpados narcóticos, se mirarán y se dirán: "¿Qué es eso?"
Y yo entraré con pies advenedizos hasta el patio agorero en que hay un brocal ensimismado, con un cubo de cuero goteando su gota categórica como un estribillo plañidero.
Si el sol inexorable, alegre y tónico, hace hervir a las fuentes catecúmenas en que bañábase mi sueño crónico si se afana la hormiga; si en los techos resuena y se fatiga de los buches de tórtola el reclamo que entre las telarañas zumba y zumba; mi sed de amar será como una argolla; empotrada en la losa de una tumba.
Las golondrinas nuevas, renovando con sus noveles picos alfareros los nidos tempraneros; bajo el ópalo insigne de los atardeceres monacales, el lloro de recientes recentales por la ubérrima ubre prohibida de la vaca, rumiante y faraónica, que al párvulo intimida; campanario de timbre novedoso; remozados altares; el amor amoroso de las parejas pares; noviazgos de muchachas frescas y humildes, como humildes coles, y que la mano dan por el postigo a la luz de dramáticos faroles; alguna señorita que canta en algún piano alguna vieja aria; el gendarme que pita... ...Y una íntima tristeza reaccionaria.
* ↑ A D. Ignacio I. Gastelum
* ↑ A D. Ignacio I. Gastelum
* ↑ A D. Ignacio I. Gastelum
# El retorno (Nervo)

Vuelvo, pálida novia, que solías mi retorno esperar tan de mañana, con la misma canción que preferías y la misma ternura de otros días y el mismo amor de siempre, a tu ventana.
Y elijo para verte, en delicada complicidad con la naturaleza, una tarde como esta, desmayada en un lecho de lilas e impregnada de cierta aristocrática tristeza.
Vuelvo a ti con mis dedos enlazados en actitud de súplica y anhelo, como siempre, y mis labios, no cansados de alabarte ¡y mis ojos obstinados en ver los tuyos a través del cielo!
Recíbeme tranquila, sin encono, mostrando el dejo suave de una hermana; murmura un apacible: «Te perdono», y déjame dormir con abandono en tu noble regazo hasta mañana...
# El retrato de Dorian Gray

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* Prefacio
* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
* Capítulo VIII
* Capítulo IX
* Capítulo X
* Capítulo XI
* Capítulo XII
* Capítulo XIII
* Capítulo XIV
* Capítulo XV
* Capítulo XVI
* Capítulo XVII
* Capítulo XVIII
* Capítulo XIX
* Capítulo XX
# El león y el jabalí

ΕλληνικάEnglishfrançais
Durante el verano, cuando con el calor aumenta la sed, acudieron a beber a una misma fuente un león y un jabalí.
Discutieron sobre quien debería ser el primero en beber, y de la discusión pasaron a una feroz lucha a muerte.
Pero, en un momento de descanso, vieron una nube de aves rapaces en espera de algún vencido para devorarlo.
Entonces, recapacitando, se dijeron:
- ¡Más vale que seamos amigos y no pasto de los buitres y cuervos!
Moraleja: Las luchas inútiles sólo sirven para enriquecer y alimentar a sus espectadores.
# El león y el mosquito luchador

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Un mosquito se acercó a un león y le dijo:
- No te temo, y además, no eres más fuerte que yo. Si crees lo contrario, demuéstramelo. ¿Que arañas con tus garras y muerdes con tus dientes? ¡Eso también lo hace una mujer defendiéndose de un ladrón! Yo soy más fuerte que tú, y si quieres, ahora mismo te desafío a combate.
Y haciendo sonar su zumbido, cayó el mosquito sobre el león, picándole repetidamente alrededor de la nariz, donde no tiene pelo.
El león empezó a arañarse con sus propias garras, hasta que renunció al combate. El mosquito victorioso hizo sonar de nuevo su zumbido; y sin darse cuenta, de tanta alegría, fue a enredarse en una tela de araña.
Al tiempo que era devorado por la araña, se lamentaba de que él, que luchaba contra los más poderosos venciéndolos, fuese a perecer a manos de un insignificante animal, la araña.
Moraleja: No importa que tan grandes sean los éxitos en tu vida, cuida siempre que la dicha por haber obtenido uno de ellos, no lo arruine todo.
# El león vencido por el hombre
### FÁBULA VI

Cierto artífice pintó Una lucha, en que valiente Un Hombre tan solamente Á un horrible Leon venció. Otro Leon que el cuadro vió, Sin preguntar por su autor, En tono despreciador Dijo: Bien se deja ver Que es pintar como querer; Y no fué leon el pintor.
# El león y el delfín

ΕλληνικάEnglishfrançais
Paseaba un león por una playa y vio a un delfín asomar su cabeza fuera del agua. Le propuso entonces una alianza:
- Nos conviene unirnos a ambos, siendo tu el rey de los animales del mar y yo el de los terrestres -le dijo-.
Aceptó gustoso el delfín. Y el león, quien desde hacía tiempo se hallaba en guerra contra un loro salvaje, llamó al defín a que le ayudara. Intentó el delfín salir del agua, mas no lo consiguió, por lo que el león lo acusó de traidor.
- ¡No soy yo el culpable ni a quien debes acusar, sino a la Naturaleza --respondió el delfín--, porque ella es quien me hizo acuático y no me permite pasar a la tierra!
Moraleja: Cuando busques alianzas, fíjate que tus aliados estén en verdad capacitados de unirse a tí en lo pactado.
# El león y el asno presuntuoso

De nuevo se hicieron amigos el ingenuo asno y el león para salir de caza. Llegaron a una cueva donde se refugiaban unas cabras monteses, y el león se quedó a guardar la salida, mientras el asno ingresaba a la cueva coceando y rebuznando, para hacer salir a las cabras.
Una vez terminada la acción, salió el asno de la cueva y le preguntó si no le había parecido excelente su actuación al haber luchado con tanta bravura para expulsar a las cabras.
- ¡Oh sí, soberbia --repuso el león--, que hasta yo mismo me hubiera asustado si no supiera de quien se trataba!
Moraleja: Si te alabas a tí mismo, serás simplemente objeto de la burla, sobre todo de los que mejor te conocen.
# El león y el boyero

Un boyero que apacentaba un hato de bueyes perdió un ternero. Lo buscó, recorriendo los alrededores sin encontrarlo. Entonces prometió a Zeus sacrificarle un cabrito si descubría quien se lo había robado.
Entró de inmediato al bosque y vio a un león comiéndose al ternero. Levantó aterrado las manos al cielo gritando:
- ¡Oh grandioso Zeus, antes te prometí inmolarte un cabrito si encontraba al ladrón; pero ahora te prometo sacrificar un toro si consigo no caer en las garras del ladrón!
Moraleja: Cuando busques una solución, ten presente que al encontrarla, ésta a su vez puede convertirse en el siguiente problema.
# El león y el ciervo

français
Estaba un león muy furioso, rugiendo y gritando sin ninguna razón. Lo vio un ciervo a prudente distancia y exclamó:
- Desdichados de nosotros, los demás animales del bosque, si cuando el león estaba sosegado nos era tan insoportable, ¿de que no será capaz estando en la forma que está ahora?
Moraleja: Cuidémonos de no dar nunca poder a los irascibles y dañinos, pues si ya sin motivo nos dañan, más lo harán si por cualquier causa se sienten inconformes.
# El león y el asno

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Se juntaron el león y el asno para cazar animales salvajes. El león utilizaba su fuerza y el asno las coces de su pies. Una vez que acumularon cierto número de piezas, el león las dividió en tres partes y le dijo al asno:
- La primera me pertenece por ser el rey; la segunda también es mía por ser tu socio, y sobre la tercera, mejor te vas largando si no quieres que te vaya como a las presas.
Moraleja: Para que no te pase las del asno, cuando te asocies, hazlo con socios de igual poder que tú, no con otros todopoderosos.
# El amasijo

Dejó de castigarla, por fin cansado
de repetir el diario brutal ultraje,
que habrá de contar luego, felicitado,
en la rueda insolente del compadraje.
— Hoy, como ayer, la causa del amasijo es, acaso, la misma que le obligara hace poco, a imponerse con un barbijo que enrojeció un recuerdo sobre la cara. —
Y se alejó escupiendo, rudo, insultante,
los vocablos más torpes del caló hediondo
que como una asquerosa náusea incesante
vomita la cloaca del bajo fondo.
En el cafetín crece la algarabía,
pues se está discutiendo lo sucedido,
y, contestando a todos, alguien porfía
que ese derecho tiene sólo el marido...
Y en tanto que la pobre golpeada intenta
ocultar su sombría vergüenza huraña,
oye, desde su cuarto, que se comenta
como siempre en risueño coro la hazaña.
Y se cura llorando los moretones
— lacras de dolor, sobre su cuerpo enclenque... —
¡que para eso tiene resignaciones
de animal que agoniza bajo el rebenque!
Mentras escucha sola, desesperada,
como gritan las otras... rudas y tercas,
gozando en su bochorno de castigada,
burlas tan de sus bocas... ¡burlas tan puercas!...
# El amigo Manso

* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
* Capítulo VIII
* Capítulo IX
* Capítulo X
* Capítulo XI
* Capítulo XII
* Capítulo XIII
* Capítulo XIV
* Capítulo XV
* Capítulo XVI
* Capítulo XVII
* Capítulo XVIII
* Capítulo XIX
* Capítulo XX
* Capítulo XXI
* Capítulo XXII
* Capítulo XXIII
* Capítulo XXIV
* Capítulo XXV
* Capítulo XXVI
* Capítulo XXVII
* Capítulo XXVIII
* Capítulo XXIX
* Capítulo XXX
* Capítulo XXXI
* Capítulo XXXII
* Capítulo XXXIII
* Capítulo XXXIV
* Capítulo XXXV
* Capítulo XXXVI
* Capítulo XXXVII
* Capítulo XXXVIII
* Capítulo XXXIX
* Capítulo XL
* Capítulo XLI
* Capítulo XLII
* Capítulo XLIII
* Capítulo XLIV
* Capítulo XLV
* Capítulo XLVI
* Capítulo XLVII
* Capítulo XLVIII
* Capítulo XLIX
* Capítulo L
# El uso de las pistolas

Habiendo oido decir un viajero que en la noche inmediata debian atravesar un bosque lleno de ladrones, dijo con aire satisfecho:
— Yo, amigos mios, he tomado mis precauciones, porque para evitar una sorpresa he colocado mi par de pistolas en lo mas secreto del baúl.
# El valentón

En el año 1837 vivia en un valentón de bigote retorcido, camorrista, pendenciero y perdonavidas, de esos que cobran derecho por dejar salir á la calle de noche, y que son el coco de los solteros lugareños y el gallo de las princesas del estropajo.
La tiranía de este hombre, que podria llamarse Juan Sin-miedo, se dejaba ya caer con tal peso sobre los mozos, que dos de ellos, no pudiendo sufrirla, se resolvieron á acabar con ella de una manera estrepitosa.
Al efecto lo esperaron una noche junto á la puerta de su casa los dos, por supuesto, prevenidos de sus respectivas armas, á saber: el primero un tambor con unas estopas, y el segundo una lavativa ó geringa de formas descomunales.
Dan las doce de la noche, llega el valentón, y gritan los mozos:
— ¡Muere, traidor!
Al mismo tiempo el del tambor dá un golpe imitando el disparo de un cañón de treinta y seis, y enciende las estopas para que semejasen fogonazos.
A su vez el de la geringa dispara sobre el valentón dos libras de agua teñida de almazarrón, y que se parecía á la sangre como un huevo á otro.
— ¡Dios sea conmigo! esclamó el valentón, cayendo de espaldas; luego, cuando aproximaron una luz, y se vio cubierto de aquel líquido encarnado, prosiguió con voz desfallecida:
— Estoy muerto, he perdido toda la sangre, y apenas podré vivir algunos minutos. ¡Dios mió! lo menos mehan disparado veinte tiros: y se desmayó:
Al dia siguiente habia desaparecido del pueblo.
# El ulular de las galgas

Nadie es autor de este poema mío, Wladimiro Mayakovski
El sol ha aterrizado más allá de los trigales dorados, enviando a las montañas atestadas de altos vellones una mirada sensual que se resuelve en el rubor del crepúsculo. Abandonando la ciudad amorfa, hacia la choza cordial Marchan los campesinos, entonando canciones sencillas. Mujeres de rostro bronceado acarician a los hombres de piedra, luego las caricias se tornan en floración de risas ingenuas. Empieza la ascensión de la montaña. La marcha es lenta. La hierba sagrada anestesia al cansancio de diez horas de rudo trabajo con la espalda encorvada. La gavilla de risas ingenuas se ha convertido en silencio, las mujeres de rostro bronceado no acarician a los hombres de piedra; así ganan la cima. Hacen alto. Un extraño rumor les tamborilea en el oído, trémulos de emoción auscultan tan extraño rumor; y, admirados, descubren el ulular de las Galgas, que, exaltadas vociferan en el soñoliento paisaje: ¡Tómanos en tus brazos y en ímpetu salvaje arrójanos a la ciudad! Beethoven La noche es una sinfonía de estrellas.
# El uso de condenarse

Una señora, cuyo traje era mas lujoso de lo que correspondía á su posición social, contestaba á las reprensiones de su confesor diciendo:
— Padre, es el uso.
— También lo es el irse al infierno, hija, replicó el prudente fraile.
# El valle y el monte

Cuanta agua coge el valle en sus honduras, mísero, la guarda; la que en lluvia recibe el monte excelso, generoso, a los prados la regala; y, para hacer más noble el sacrificio,
se rasga las entrañas y con la pura leche de sus fuentes les da frescura y su verdor restaura.
¡Qué bien el valle pinta al egoísta, y cómo el monte al bienhechor retrata!