# La araucana primera parte/VII
## VII

Llegan los españoles a la ciudad de la Concepción hechos :
| pedazos, cuentan el destrozo y pérdida de nuestra gente y vista la ||
| poca que para resistir tan gran pujanza de enemigos en la ciudad ||
| había, y las muchas mujeres, niños y viejos que dentro estaban, se ||
| retiran en la ciudad de Santiago. Asimismo en este canto se ||
| contiene el saco, incendio y ruina de la ciudad de la concepción ||
| | Tener en mucho un pecho se debría a do el temor jamás halló posada, temor que honrosa muerte nos desvía por una vida infame y deshonrada. En los peligros grandes la osadía merece ser de todos estimada; el miedo es natural en el prudente y el saberlo vencer es ser valiente. Esto podrán decir los que picaban los cansados caballos aguijando; pues tanto de temor se apresuraban que les daremos crédito aun callando; con los prestos calcaños lo afirmaban, con piernas, brazos, cuerpo ijadeando, también los araucanos sin aliento, la furia iban perdiendo y movimiento. Que del grande trabajo fatigados en el largo y veloz curso aflojaron, y por el gran tesón desalentados a seis leguas de alcance los dejaron. Los nuestros, del temor más aguijados, al entrar de la noche se hallaron en la estrema ribera de Biobío adonde pierde el nombre y ser de río, y a la orilla un gran barco asido vieron de una gruesa cadena a un viejo pino; los más heridos dentro se metieron abriendo por las aguas el camino; y los demás con ánimo atendieron hasta que el esperado barco vino y con la diligencia comenzada a la ciudad arriban deseada. |
* Puédese imaginar cuál llegarían
* de trabajos y heridas maltratados;
* algunos casi rostros no traían,
* otros los traen de golpes levantados;
* del infierno parece que salían:
* no hablan ni responden, elevados
* a todos con los ojos rodeaban
* y más callando el daño declaraban.
* Después que dio el cansancio y torpe espanto
* licencia de decir lo que pasaba,
* dejando el pueblo atónito ya cuanto,
* súbito en triste tono levantaba
* un alboroto y doloroso llanto,
* que el gran desastre más solenizaba
* y al són discorde y áspera armonía
* la casa más vecina respondía.
* Quién llora el muerto padre, quién marido,
* quién hijos, quién sobrinos, quién hermanos;
* mujeres como locas sin sentido
* ansiosas tuercen las hermosas manos;
* con el fresco dolor crece el gemido
* y los protestos de acidente vanos;
* los niños abrazados con las madres
* preguntaban llorando por sus padres.
* De casa en casa corren publicando
* las voces y clamores esforzados;
* los muertos que murieron peleando
* y aquellos infelices despeñados;
* mozas, casadas, viudas lamentando,
* puestas las manos y ojos levantados
* piden a Dios para dolor tan fuerte
* el último remedio de la muerte.
* La amarga noche sin dormir pasaban
* al són de dolorosos instrumentos;
* mas el día venido, se atajaban
* con otro mayor mal estos lamentos,
* diciendo que a gran furia se acercaban
* los araucanos bárbaros sangrientos,
* en una mano hierro, en otra fuego,
* sobre el pueblo español, de temor ciego.
* Ya la parlera Fama pregonando
* torpes y rudas lenguas desataba;
* las cosas de Lautaro acrecentando,
* los enemigos ánimos menguaba;
* que ya cada español casi temblando,
* dando fuerza a la Fama, levantaba
* al más flaco araucano hasta el cielo,
* derramando en los ánimos un yelo.
* Levántase un rumor de retirarse
* y la triste ciudad desamparalla,
* diciendo que no pueden sustentarse
* contra los enemigos en batalla;
* corrillos comenzaban a formarse;
* la voz común aprueba el despoblalla,
* algunos con razones importantes
* reprobaban las causas no bastantes.
* Dos varias partes eran admitidas
* del temor y el amor de la hacienda;
* la poca gente, muertes y heridas
* dicen que la ciudad no se defienda;
* las haciendas y rentas adquiridas
* al liberal temor cogen la rienda,
* mas luego se esforzó y creció de modo
* que al fin se apoderó de todo en todo.
* La gente principal claro pretende
* desamparar el pueblo y propio nido;
* el temeroso vulgo aun no lo entiende
* mas tiende oreja atenta a aquel ruido;
* visto el público trato, más no atiende,
* que súbito, alterado y removido,
* de nuevo esfuerza el llanto y las querellas
* poniendo un alarido en las estrellas.
* Quién a su casa corre pregonando
* la venida del bárbaro guerrero;
* quién aguija a la silla, procurando
* cincharla en el caballo más ligero;
* las encerradas vírgines llorando
* por las calles, sin manto ni escudero,
* atónitas, de acá y de allá perdidas,
* a las madres buscaban desvalidas.
* Como las corderillas temerosas
* de las queridas madres apartadas,
* balando van perdidas, presurosas,
* haciendo en poco espacio mil paradas,
* ponen atenta oreja a todas cosas,
* corren aquí y allí desatinadas,
* así las tiernas vírgines llorando,
* a voces a las madres van llamando.
* De rato en rato se renueva y crece
* el llanto, la aflición y el alarido;
* tal vez hay que de súbito enmudece,
* reduciendo el sentir sólo al oído;
* cualquier sombra Lautaro les parece,
* su rigurosa voz cualquier ruido,
* alzan la grita y corren, no sabiendo
* más de ver a los otros ir corriendo.
* Era cosa de oír bien lastimosa
* los sospiros, clamores y lamento,
* haciéndoles mayores cualquier cosa
* que trae de nuevo el miedo por el viento;
* desampara la turba temerosa
* sus casas, posesión y heredamiento,
* sedas, tapices, camas, recamados,
* tejos de oro y de plata atesorados.
* Si alguno hace protestos requiriendo
* que no sea la ciudad desamparada,
* responde el principal: «Yo no lo entiendo,
* ni de mi voluntad soy parte en nada».
* Pero el temor un viejo posponiendo,
* les dice: «¡Gente vil, acobardada,
* deshonra del honor y ser de España!
* ¿Qué es esto?, ¿dónde vais?, ¿quién os engaña?»
* No fue esta correción de algún provecho
* ni otras cosas que el viejo les decía;
* muestran todos hacerse a su despecho
* y van al que más corre ya la vía.
* Es justo que la fama cante un hecho
* digno de celebrarse hasta el día
* que cese la memoria por la pluma
* y todo pierda el ser y se consuma.
* Doña Mencía de Nidos, una dama
* noble, discreta, valerosa, osada,
* es aquella que alcanza tanta fama
* en tiempo que a los hombres es negada;
* estando enferma y flaca en una cama,
* siente el grande alboroto y esforzada
* asiendo de una espada y un escudo,
* salió tras los vecinos como pudo.
* Ya por el monte arriba caminaban,
* volviendo atrás los rostros afligidos
* a las casas y tierras que dejaban,
* oyendo de gallinas mil graznidos;
* los gatos con voz hórrida maullaban,
* perros daban tristísimos aullidos:
* Progne con la turbada Filomena
* mostraban en sus cantos grave pena.
* Pero con más dolor doña Mencía,
* que dello daba indicio y muestra clara,
* con la espada desnuda los seguía,
* y en medio de la cuesta y dellos para;
* el rostro a la ciudad vuelto, decía:
* «¡Oh valiente nación, a quien tan cara
* cuesta la tierra y opinión ganada
* por el rigor y filo de la espada!,
* decidme ¿Qué es de aquella fortaleza,
* que contra los que así teméis mostrastes?
* ¿Qué es de aquel alto punto y la grandeza
* de la inmortalidad a que aspirastes?
* ¿Qué es del esfuerzo, orgullo, la braveza
* y el natural valor de que os preciastes?
* ¿Adónde vais, cuitados de vosotros,
* que no viene ninguno tras nosotros?
* ¡Oh cuántas veces fuistes imputados,
* de impacientes, altivos, temerarios,
* en los casos dudosos arrojados,
* sin atender a medios necesarios;
* y os vimos en el yugo traer domados
* tan gran número y copia de adversarios,
* y emprender y acabar empresas tales
* que distes a entender ser inmortales!
* Volved a vuestro pueblo ojos piadosos,
* por vos de sus cimientos levantado;
* mirad los campos fértiles viciosos
* que os tienen su tributo aparejado;
* las ricas minas y los caudalosos
* ríos de arenas de oro y el ganado
* que ya de cerro en cerro anda perdido,
* buscando a su pastor desconocido.
* Hasta los animales que carecen
* de vuestro racional entendimiento,
* usando de razón, se condolecen,
* y muestran doloroso sentimiento;
* los duros corazones se enternecen
* no usados a sentir, y por el viento
* las fieras la gran lástima derraman
* y en voz casi formada nos infaman.
* Dejáis quietud, hacienda y vida honrosa
* de vuestro esfuerzo y brazos adquirida,
* por ir a casa ajena embarazosa
* a do tendremos mísera acogida.
* ¿Qué cosa puede haber más afrentosa,
* que ser huéspedes toda nuestra vida?
* ¡Volved, que a los honrados vida honrada
* les conviene o la muerte acelerada!
* ¡Volved, no vais así desa manera,
* ni del temor os deis tan por amigos,
* que yo me ofrezco aquí, que la primera
* me arrojaré en los hierros enemigos!
* ¡Haré yo esta palabra verdadera
* y vosotros seréis dello testigos!
* «¡Volved, volved!» gritaba, pero en vano,
* que a nadie pareció el consejo sano.
* Como el honrado padre recatado
* que piensa reducir con persuasiones
* al hijo, del propósito dañado,
* y está alegando en vano mil razones;
* que al hijo incorregible y obstinado
* le importunan y cansan los sermones:
* así al temor la gente ya entregada
* no sufre ser en esto aconsejada.
* Ni a Paulo le pasó con tal presteza
* por las sienes la Iáculo serpiente,
* sin perder de su vuelo ligereza,
* llevándole la vida juntamente,
* como la odiosa plática y braveza
* de la dama de Nidos por la gente;
* pues apenas entró por un oído
* cuando ya por el otro había salido.
* Sin escuchar la plática, del todo
* llevados de su antojo caminaban;
* mujeres sin chapines por el lodo
* a gran priesa las faldas arrastraban;
* fueron doce jornadas deste modo
* y a Mapochó al fin dellas arribaban.
* Lautaro, que se siente descansado,
* me da priesa, que mucho me he tardado.
* No es bien que tanto dél nos descuidemos
* pues él no se descuida en nuestro daño,
* y adonde le dejamos volveremos,
* que fue donde dejó el alcance estraño.
* En muy poco papel resumiremos
* un gran proceso y término tamaño,
* que fuera necesario larga historia
* para ponerlo estenso por memoria.
* Mas con la brevedad ya profesada
* me detendré lo menos que pudiere
* y las cosas menudas, de pasada
* tocaré lo mejor que yo supiere.
* Pido que atenta oreja me sea dada,
* que el cuento es grave y atención requiere,
* para que con curiosa y fácil pluma
* los hechos destos bárbaros resuma.
* Que luego que el alcance hubo cesado
* volviendo al hijo de Pillán gozoso,
* que atrás un largo trecho había quedado
* más por autoridad que de medroso,
* al General despachan un soldado,
* alojándose el campo en el gracioso
* valle de Talcamávida importante,
* de pastos y comidas abundante.
* Un bárbaro valiente que tenía
* la estancia y heredad en aquel valle,
* halló un indio cristiano por la vía;
* pero no se preciando de matalle,
* prisionero a su casa le traía
* y comienza en tal modo a razonalle:
* «La vida, ¡oh miserable!, quiero darte
* aunque no la mereces por tu parte.
* Pues que ya a la guerra tú venías,
* gozando del honor de los guerreros,
* ¿por qué con las mujeres te escondías
* viendo a hierro morir tus compañeros?
* Mujer debes de ser, pues que temías
* tanto de alguna espada los aceros;
* y así quiero que tengas el oficio
* en todo lo que toca a mi servicio».
* Mandó que del oficio se encargase
* que a la mujer honesta es permitido,
* y la posada y cena concertase
* en tanto que del sueño convencido
* los fatigados miembros recrease;
* y habiéndose a su cama recogido,
* al mundo el sol dos vueltas había dado
* y no había el araucano despertado,
* sepultado en un sueño tan profundo
* como si de mil años fuera muerto,
* hasta que el claro sol dio luz al mundo
* a la vuelta tercera; que despierto
* pidió la usada ropa, y lo segundo
* si estaba la comida ya en concierto;
* el diligente siervo respondía
* que después de guisada estaba fría,
* diciéndole también cómo había estado
* cincuenta horas de término en el lecho,
* del trabajo y manjares olvidado,
* con todo lo demás que se había hecho;
* y que el comer estaba aparejado
* si del sueño se hallaba satisfecho.
* El bárbaro responde: «No me espanto
* de haber sin despertar dormido tanto;
* que el cuidoso Lautaro apercibido,
* por hacer desear vuestra llegada,
* la gente en escuadrones ha tenido
* con tanta diciplina castigada,
* que aun el sentarnos era defendido
* en acabando Apolo su jornada,
* hasta que ya los rayos de su lumbre
* nos daban de la vuelta certidumbre.
* Si alguno de su puesto se movía,
* sin esperar descargo le empalaba,
* y aquel que de cansado se dormía
* en medio de dos picas le colgaba;
* quien cortaba una espiga allí moría,
* demás de la ración que se le daba:
* con órdenes estrechas y precetos
* nos tuvo, como digo, así sujetos.
* Desta suerte estuvimos los soldados
* más de catorce noches aguardando,
* las picas altas, a ellas arrimados,
* vuestra tarda venida deseando;
* del sueño y del cansancio quebrantados
* pasando gran trabajo, hasta cuando
* supimos que llegábades ya junto,
* que nos quitó el cansancio en aquel punto».
* Viendo el silencio que en el valle había
* le pregunta si el campo era partido;
* el mozo dice: «Ayer antes del día
* salió de aquí con súbito ruido;
* afirmarte la causa no sabría
* aunque por claras muestras he entendido
* que la ciudad de Penco torreada
* era del español desamparada».
* Así era la verdad: que caminado
* habían los escuadrones vencedores
* hacia el pueblo español, desamparado
* de los inadvertidos moradores.
* La codicia del robo y el cuidado
* les puso espuelas y ánimos mayores;
* siete leguas del valle a Penco había
* y arribaron en sólo medio día.
* A vista de las casas ya la gente
* se reparte por todos los caminos,
* porque el saco del pueblo sea igualmente
* lleno de ropa, y falto de vecinos;
* apenas la señal del partir siente
* cuando cual negra banda de estorninos
* que se abate al montón del blanco trigo,
* baja al pueblo el ejército enemigo.
* La ciudad yerma en gran silencio atiende
* el presto asalto y fiera arremetida
* de la bárbara furia, que deciende
* con alto estruendo y con veloz corrida;
* el menos codicioso allí pretende
* la casa más copiosa y bastecida;
* vienen de gran tropel hacia las puertas
* todas de par en par francas y abiertas.
* Corren toda la casa en el momento
* y en un punto escudriñan los rincones;
* muchos por no engañarse por el tiento
* rompen y descerrajan los cajones;
* baten tapices, rimas y ornamento,
* camas de seda y ricos pabellones,
* y cuanto descubrir pueden de vista
* que no hay quien los impida ni resista.
* No con tanto rigor el pueblo griego
* entró por el troyano alojamiento,
* sembrando frigia sangre y vivo fuego,
* talando hasta en el último cimiento
* cuanto de ira, venganza y furor ciego,
* el bárbaro, del robo no contento,
* arruina, destruye, desperdicia
* y aun no puede cumplir con su malicia.
* Quién sube la escalera y quién abaja,
* quién a la ropa y quién al cofre aguija,
* quién abre, quién desquicia y desencaja,
* quién no deja fardel ni baratija;
* quién contiende, quién riñe, quién baraja,
* quién alega y se mete a la partija,
* por las torres, desvanes y tejados
* aparecen los bárbaros cargados.
* No en colmenas de abejas la frecuencia,
* priesa y solicitud cuando fabrican
* en el panal la miel con providencia,
* que a los hombres jamás lo comunican,
* ni aquel salir, entrar y diligencia
* con que las tiernas flores melifican,
* se puede comparar, ni ser figura
* de lo que aquella gente se apresura.
* Alguno de robar no se contenta
* la casa que le da cierta ventura,
* que la insaciable voluntad sedienta
* otra de mayor presa le figura;
* haciendo codiciosa y necia cuenta
* busca la incierta y deja la segura,
* y llegando, el sol puesto, a la posada,
* se queda, por buscar mucho, sin nada.
* También se roba entre ellos lo robado,
* que poca cuenta y amistad había,
* si no se pone en salvo a buen recado,
* que allí el mayor ladrón más adquiría;
* cuál lo saca arrastrando, cuál cargado
* va, que del propio hermano no se fía;
* más parte a ningún hombre se concede
* de aquello que llevar consigo puede.
* Como para el invierno se previenen
* las guardosas hormigas avisadas,
* que a la abundante troje van y vienen
* y andan en acarretos ocupadas;
* no se impiden, estorban, ni detienen;
* dan las vacías el paso a las cargadas:
* así los araucanos codiciosos
* entran, salen y vuelven presurosos.
* Quien buena parte tiene, más no espera,
* que presto pone fuego al aposento;
* no aguarda que los otros salgan fuera
* ni tiene al edificio miramiento;
* la codiciosa llama de manera
* iba en tanto furor y crecimiento,
* que todo el pueblo mísero se abrasa,
* corriendo el fuego ya de casa en casa.
* Por alto y bajo el fuego se derrama,
* los cielos amenaza el són horrendo,
* de negro humo espeso y viva llama
* la infelice ciudad se va cubriendo;
* treme la tierra en torno, el fuego brama
* de subir a su esfera presumiendo;
* caen de rica labor maderamientos
* resumidos en polvos cenicientos.
* Piérdese la ciudad más fértil de oro
* que estaba en lo poblado de la tierra,
* y adonde más riquezas y tesoro
* según fama en sus términos se encierra.
* ¡Oh, cuántos vivirán en triste lloro,
* que les fuera mejor continua guerra!
* Pues es mayor miseria la pobreza
* para quien se vio en próspera riqueza.
* A quién diez a quién veinte y a quién treinta
* mil ducados por año les rentara;
* el más pobre tuviera mil de renta,
* de aquí ninguno dellos abajara;
* la parte de Valdivia era sin cuenta
* si la ciudad en paz se sustentara,
* que en torno la cercaban ricas venas
* fáciles de labrar y de oro llenas.
* Cien mil casados súbditos servían
* a los de la ciudad desamparada;
* sacar tanto oro en cantidad podían,
* que a tenerse viniera casi en nada.
* Esto que digo y la opinión perdían
* por aflojar el brazo de la espada,
* ganados, heredades, ricas casas,
* que ya se van tornando en vivas brasas.
* La grita de los bárbaros se entona;
* no cabe el gozo dentro de sus pechos
* viendo que el fuego horrible no perdona
* hermosas cuadras ni labrados techos,
* en tanta multitud no hay tal persona
* que de verlos se duela así deshechos,
* antes sospiran, gimen y se ofenden,
* porque tanto del fuego se defienden.
* Paréceles que es lento y espacioso
* pues tanto en abrasarlos se tardaba,
* y maldicen al Tracio proceloso,
* porque la flaca llama no esforzaba;
* al caer de las casas sonoroso
* un terrible alarido resonaba,
* que junto con el humo y las centellas,
* subiendo amenazaba las estrellas.
* Crece la fiera llama en tanto grado
* que las más altas nubes encendía;
* Tracio con movimiento arrebatado
* sacudiendo los árboles venía
* y Vulcano al rumor, sucio y tiznado,
* con los herreros fuelles acudía,
* que ayudaron su parte al presto fuego
* y así se apoderó de todo luego.
* Nunca fue de Nerón el gozo tanto
* de ver en la gran Roma poderosa
* prendido el fuego ya por cada canto,
* vista sola a tal hombre deleitosa;
* ni aquello tan gran gusto le dio, cuanto
* gusta la gente bárbara dañosa
* de ver cómo la llama se estendía,
* y la triste ciudad se consumía.
* Era cosa de oír dura y terrible
* los estallidos y fornace estruendo,
* el negro humo espeso e insufrible,
* cual nube en aire así se va imprimiendo;
* no hay cosa reservada al fuego horrible,
* todo en sí lo convierte, resumiendo
* los ricos edificios levantados,
* en antiguos corrales derribados.
* Llegado al fin el último contento
* de aquella fiera gente vengativa,
* aun no parando en esto el mal intento,
* ni planta en pie ni cosa dejan viva;
* el incendio acabado como cuento,
* un mensajero con gran priesa arriba
* del hijo de Leocán, y su embajada
* será en el otro canto declarada.