# Once poemas

SOCIEDAD HISPÁNICA DE AMÉRICA
RUBÉN DARÍO
TRADUCCIONES POR THOMAS WALSH Y SALOMÓN DE LA SELVA
INTRODUCCIÓN POR PEDRO HENRÍQUEZ UREÑA
| | Página |
| Introducción | v |
| Primaveral (Primaveral) | 3 |
| Autumnal (Autumnal) | 7 |
| Portico (Pórtico) | 13 |
| The Three Wise Kings (Los Tres Reyes Magos) | 23 |
| Song of Hope (Canto de Esperanza) | 25 |
| Poets! Towers of God (¡Torres de Dios! Poetas!) | 29 |
| A Sonnet on Cervantes (Soneto a Cervantes) | 31 |
| On the Death of a Poet (En la Muerte de un Poeta) | 33 |
| Antonio Machado (Oración por Antonio Machado) | 35 |
| Bagpipes of Spain (Gaita Galaica) | 37 |
| Song of Autumn in the Springtime (Canción de Otoño en Primavera) | 39 |
| Bibliografía | 45 |
| Críticas | 47 |
M
en ronda a la vasta selva a recoger miel y aromas en las flores entreabiertas. Amada, ven. El gran bosque es nuestro templo; allí ondea y flota un santo perfume de amor. El pájaro vuela de un árbol a otro y saluda tu frente rosada y bella como un alba; y las encinas robustas, altas, soberbias, cuando tú pasas agitan sus hojas verdes y trémulas, y enarcan sus ramas como para que pase una reina. ¡Oh, amada mía! Es el dulce tiempo de la primavera.
Allá hay una clara fuente que brota de una caverna, donde se bañan desnudas las blancas ninfas que juegan. Ríen al son de la espuma,
hienden la linfa serena; entre polvo cristalino esponjan sus cabelleras; y saben himnos de amores en hermosa lengua griega, que en glorioso tiempo antiguo Pan inventó en las florestas. Amada, pondré en mis rimas la palabra más soberbia de las frases de los versos de los himnos de esa lengua; y te diré esa palabra empapada en miel hiblea... ¡oh, amada mía, en el dulce tiempo de la primavera!
E
yerran nubes tranquilas en el azul; en las ardientes manos se posan las cabezas pensativas. ¡Ah, los suspiros! ¡Ah, los dulces sueños! ¡Ah, las tristezas íntimas! ¡Ah, el polvo de oro que en el aire flota, tras cuyas ondas trémulas se miran los ojos tiernos, húmedos, las bocas inundadas de sonrisas, las crespas cabelleras y los dedos de rosa que acarician!
En las pálidas tardes me cuenta un Hada amiga las historias secretas llenas de poesía: lo que cantan los pájaros, lo que llevan las brisas, lo que vaga en las nieblas, lo que sueñan las niñas.
Una vez sentí el ansia de una sed infinita. Dije al Hada amorosa: "Quiero en el alma mía
tener la inspiración honda, profunda, inmensa: luz, calor, aroma, vida." Ella me dijo: ¡Ven! con el acento con que hablaría un arpa. En él había un divino idioma de esperanza. ¡Oh sed del ideal! Sobre la cima de un monte, a media noche, me mostró las estrellas encendidas. Era un jardín de oro con pétalos de llamas que titilan. Exclamé: ¡Más! La aurora vino después. La aurora sonreía, con la luz en la frente, como la joven tímida que abre la reja, y la sorprenden luego ciertas curiosas mágicas pupilas. Y dije: ¡Más! Sonriendo la celeste Hada amiga prorrumpió: "Y bien! ¡las flores!" Y las flores estaban frescas, lindas, empapadas de olor: la rosa virgen, la blanca margarita, la azucena gentil y las volúbiles que cuelgan de la rama estremecida. Y dije: ¡Más!... El viento arrastraba rumores, ecos, risas,
murmullos misteriosos, aleteos, músicas nunca oídas. El Hada entonces me llevó hasta el velo que nos cubre las ansias infinitas, la inspiración profunda y el alma de las liras. Y lo rasgó. Y allí todo era aurora. En el fondo se veía un bello rostro de mujer. ¡Oh, nunca, Piérides, diréis las sacras dichas que el alma sintiera! Con su vaga sonrisa "¿más…?" dijo el Hada. Y yo tenía entonces clavadas las pupilas en el azul; y en mis ardientes manos se posó mi cabeza pensativa....
Y
el verso azul y la canción profana; en cuya noche un ruiseñor había que era alondra de luz por la mañana.   El dueño fuí de mi jardín de sueño, lleno de rosas y de cisnes vagos; el dueño de las tórtolas; el dueño de góndolas y liras en los lagos.   Y muy siglo diez y ocho; y muy antiguo; y muy moderno; audaz, cosmopolita; con Hugo fuerte, y con Verlaine ambiguo; y una sed de ilusiones infinita.   Yo supe de dolor desde mi infancia; mi juventud... ¿fué juventud la mía? Sus rosas aun me dejan su fragancia,— una fragancia de melancolía...   Potro sin freno se lanzó mi instinto; mi juventud montó potro sin freno; iba embriagada y con puñal al cinto... Si no cayó, fué porque Dios es bueno.
En mi jardín se vió una estatua bella; se juzgó mármol, y era carne viva; un alma joven habitaba en ella, sentimental, sensible, sensitiva.   Y tímida ante el mundo, de manera que encerrada en silencio no salía sino cuando en la dulce primavera era la hora de la melodía.   Hora de ocaso y de discreto beso; hora crepuscular y de retiro; hora de madrigal y de embeleso, de ¡te adoro!, de ¡ay! y de suspiro   Y entonces era en la dulzaina un juego de misteriosas gamas cristalinas, un renovar de notas del Pan griego y un desgranar de músicas latinas,   con aire tal y con ardor tan vivo, que a la estatua nacían de repente en el muslo viril patas de chivo y dos cuernos de sátiro en la frente.   Como la Galatea gongorina me encantó la marquesa verleniana; y así juntaba a la pasión divina una sensual hiperestesia humana;
todo ansia, todo ardor, sensación pura, y vigor natural; y sin falsía, y sin comedia, y sin literatura... Si hay un alma sincera, esa es la mía.   La torre de marfil tentó mi anhelo; quise encerrarme dentro de mí mismo, y tuve hambre de espacio y sed de cielo desde las sombras de mi propio abismo.   Como la esponja que la sal satura en el jugo del mar, fué el dulce y tierno corazón mío, henchido de amargura por el mundo, la carne y el infierno.   Mas por gracia de Dios, en mi conciencia el bien supo elegir la mejor parte; y si hubo áspera hiel en mi existencia, melificó toda acritud el arte.   Mi intelecto libré de pensar bajo, lavó el agua castalia el alma mía; peregrinó mi corazón, y trajo de la sagrada selva la armonía.   ¡Oh la selva sagrada! ¡Oh, la profunda emanación del corazón divino de la sagrada selva! ¡Oh, la fecunda fuente cuya virtud vence al destino!
Bosque ideal que lo real complica; allí el cuerpo arde y vive, y Psiquis vuela; mientras abajo el sátiro fornica, ebria de azul deslíe Filomela.   Perla de ensueño y música amorosa en la cúpula en flor del laurel verde; Hipsipila sutil liba en la rosa, y la boca del fauno el pezón muerde.   Allí va el dios en celo tras la hembra y la caña de Pan se alza del lodo; la eterna Vida sus semillas siembra y brota la armonía del gran Todo.   El alma que entra allí debe ir desnuda, temblando de deseo y fiebre santa, sobre cardo heridor y espina aguda. ¡Así sueña, así vibra y así canta!   Vida, luz y verdad: tal triple llama produce la interior llama infinita. El Arte puro, como Cristo, exclama: Ego sum Lux et Veritas et Vita.   Y la vida es misterio; la luz ciega, y la verdad inaccesible asombra. La adusta perfección jamás se entrega y el secreto ideal duerme en la sombra.
Por eso ser sincero es ser potente. De desnuda que está, brilla la estrella. El agua dice el alma de la fuente en la voz de cristal que fluye de ella.   Tal fué mi intento: hacer del alma pura mía, una estrella, una fuente sonora, con el horror de la literatura y loco de crepúsculo y de aurora.   Del crepúsculo azul que da la pauta que los celestes éxtasis inspira: bruma y tono menor ¡toda la flauta! y aurora, hija del sol ¡toda la lira!   Pasó una piedra que lanzó una honda, pasó una flecha que aguzó un violento. La piedra de la honda fué a la onda, y la flecha del odio fuese al viento.   La virtúd está en ser tranquilo y fuerte. con el fuego interior todo se abrasa, se triunfa del rencor y de la muerte, y hacia Belén... la caravana pasa.
Y
Vengo a decir: La vida es pura y bella. Existe Dios. El amor es inmenso. Todo lo sé por la divina Estrella!
—Yo soy Melchor. Mi mirra aroma todo. Existe Dios. El es la luz del día. La blanca flor tiene sus pies en lodo y en el placer hay la melancolía!
—Soy Baltasar. Traigo el oro. Aseguro que existe Dios. El es el grande y fuerte. Todo lo sé por el lucero puro que brilla en la diadema de la Muerte.
—Gaspar, Melchor y Baltasar, callaos. Triunfa el amor y a su fiesta os convida. Cristo resurge, hace la luz del caos y tiene la corona de la Vida!
U
Un soplo milenario trae amagos de peste. Se asesinan los hombres en el extremo Este.
!Ha nacido el apocalíptico Anticristo? Se han sabido presagios y prodigios se han visto y parece inminente el retorno de Cristo.
La tierra está preñada de dolor tan profundo que el soñador imperial, meditabundo, sufre con las angustias del corazón del mundo.
Verdugos de ideales afligieron la tierra; en un pozo de sombra la humanidad se encierra con los rudos molosos del odio y de la guerra.
¡Oh, Señor Jesucristo! ¿Por qué tardas, qué esperas para tender tu mano de la luz sobre las fieras y hacer brillar al sol tus divinas banderas?
Surge de pronto y vierte la esencia de la vida sobre tanta alma loca, triste o empedernida que, amante de tinieblas, tu dulce aurora olvida.
Vén, Señor, para hacer la gloria de ti mismo. Vén con temblor de estrellas y horror de cataclismo, vén a traer amor y paz sobre el abismo.
Y tu caballo blanco, que miró el visionario, pase. Y suene el divino clarín extraordinario. Mi corazón será brasa de tu incensario.
(Versos escritos en el ejemplar de Prosas profanas enviado al poeta Juan R. Jiménez.)
T
Pararrayos celestes, que resistís las duras tempestades, como crestas escuetas, como picos agrestes, rompeolas de las eternidades!
La mágica Esperanza anuncia el día en que sobre la roca de armonía expirará la pérfida sirena. Esperad, esperemos todavía!
Esperad todavía. El bestial elemento se solaza En el odio a la sacra poesía, y se arroja baldón de raza a raza. La insurrección de abajo tiende a los Excelentes. El caníbal codicia su tasajo con roja encía y afilado dientes.
Torres, poned al pabellón sonrisa. Poned ante ese mal y ese recelo, una soberbia insinuación de brisa y una tranquilidad de mar y cielo….
H
paso en mi soledad. Pero Cervantes es buen amigo. Endulza mis instantes ásperos, y reposa mi cabeza.
El es la vida y la naturaleza; regala un yelmo de oro y de diamantes a mis sueños errantes. Es para mí: suspira, ríe y reza.
Cristiano y amoroso caballero parla como un arroyo cristalino. ¡Así le admiro y quiero,
viendo cómo el destino hace que regocije al mundo entero la tristeza inmortal de ser divino!
E
y le vieron hundirse en las brumas del lago del Misterio, los ojos de los Cisnes.
Su manto de poeta reconocieron los ilustres lises, y el laurel y la espina entremezclados sobre la frente triste.
A lo lejos alzábanse los muros de la ciudad teológica en que vive la sempiterna Paz. La negra barca llegó a la ansiada costa y el sublime espíritu gozó la suma gracia: y vió la cruz erguirse, y halló al pie de la sacra Vencedora el helado cadáver de la Esfinge.