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# El hombre que doliente está de muerte
### XIII.

El hombre que doliente está de muerte Y vecino á aquel trago temeroso, Cualquiera beneficio le es dañoso Y en la causa del mal se le convierte. Ansí mi alma triste, en sólo verte Halla daño de busca haber reposo, Viniendo del bien cierto el mal dudoso, Del dulce verte, el duro conocerte. La vana fantasía y confianza En desesperacion se torna luégo, Que el seso reconoce la ocasion. Donde vence al remedio la pasion, Sobrado ver es luz que torna ciego, Y confiado vivir sin esperanza.
# Canción de la mujer astuta
## CANCION DE LA MUJER ASTUTA

Cada rítmica luna que pasa soy llamada, por los números graves de Dios, a dar mi vida en otra vida: mezcla de tinta azul teñida; la misma extraña mezcla con que he sido amasada.
Y a través de mi carne, miserable y cansada, filtra un cálido viento de tierra prometida. y bebe, dulce aroma, mi nariz dilatada a la selva exultante y a la rama nutrida.
Un engañoso canto de sirena me cantas. ¡Naturaleza astuta! Me atraes y me encantas para cargarme luego de alguna humana fruta.
Engaño por engaño: mi belleza se esquiva al llamado solemne y de esta fiebre viva, algún amor estéril y de paso, disfruta.
# Canción de la novia
### CANCION DE LA NOVIA

E
A pequeñas puntadas coso la blanca tela; De vez en cuando miro la paloma que vuela Y el insecto de oro en la tenue cortina.
Se me acercan, descalzos, deliciosos chiquillos, Y en su nariz pequeña, de transparente cera, Mi dedal se introduce. Reímos. Uno espera A mi lado con una canasta de membrillos.
Grandes cactus sedientos sobre arenas doradas, Y cigarras sonoras, y piedras calcinadas, Se asoman a mis largas siestas, sin que concluya
Este lento desfile de puntos por mis manos. Y a ratos, en el aire que impregnan los manzanos, Van y vienen dos frases: Eres mía. Soy tuya.
# Canción de la torre más alta

Juventud con pereza a todo sometida, por delicadeza perdí hasta mi vida. ¡Que venga el tiempo donde los corazones se corresponden!
Me dije: ¡ya deja!, que no puedan mirarte: y sin la promesa de dichas gigantes. ¡Que no puedan pararte, del retiro apartarte!
Esperé tanto tiempo, que ahora sólo olvido; temores, sufrimientos al cielo se han ido. La sed malsana llena y oscurece mis venas.
Así la pradera al olvido entregada, crecida y florida de incienso y cizaña, en la melodía hosca de cien sucias moscas.
¡Ah! Las mil viudeces del alma sufridora, que no tiene más preces que a Nuestra Señora! ¿Quién reza en su agonía a la virgen María?
Juventud con pereza a todo sometida, por delicadeza perdí hasta mi vida. ¡Que venga el tiempo donde los corazones se corresponden!
# Canción de la muerte

Débil mortal no te asuste mi oscuridad ni mi nombre; en mi seno encuentra el hombre un término a su pesar. Yo, compasiva, te ofrezco lejos del mundo un asilo, donde a mi sombra tranquilo para siempre duerma en paz.
Isla yo soy del reposo en medio el mar de la vida, y el marinero allí olvida la tormenta que pasó; allí convidan al sueño aguas puras sin murmullo, allí se duerme al arrullo de una brisa sin rumor.
Soy melancólico sauce que su ramaje doliente inclina sobre la frente que arrugara el padecer, y aduerme al hombre, y sus sienes con fresco jugo rocía mientras el ala sombría bate el olvido sobre él.
Soy la virgen misteriosa de los últimos amores, y ofrezco un lecho de flores, sin espina ni dolor, y amante doy mi cariño sin vanidad ni falsía; no doy placer ni alegría, más es eterno mi amor.
En mi la ciencia enmudece, en mi concluye la duda y árida, clara, desnuda, enseño yo la verdad; y de la vida y la muerte al sabio muestro el arcano cuando al fin abre mi mano la puerta a la eternidad.
Ven y tu ardiente cabeza entre mis manos reposa; tu sueño, madre amorosa; eterno regalaré; ven y yace para siempre en blanca cama mullida, donde el silencio convida al reposo y al no ser.
Deja que inquieten al hombre que loco al mundo se lanza; mentiras de la esperanza, recuerdos del bien que huyó; mentiras son sus amores, mentiras son sus victorias, y son mentiras sus glorias, y mentira su ilusión.
Cierre mi mano piadosa tus ojos al blanco sueño, y empape suave beleño tus lágrimas de dolor. Yo calmaré tu quebranto y tus dolientes gemidos, apagando los latidos de tu herido corazón.
# Canción de Los Mayos

| Autor: |
| Letra: | Anónimo |
| Música: | Anónimo |
| Año: | Desconocido |
Canción de Los Mayos en Pedro Muñoz
Estamos a treinta
de abril cumplido
mañana entra mayo
hermoso y florido.
Esperando estamos
luz de la mañana
ver el cielo abierto
el sol en tu cara.
Cara muy hermosa
sol de amaneceres
para dibujarte
no tengo pinceles.
Pinceles o plumas
una me has de dar
de tus alas bellas
águila Imperial.
Águila Imperial
que en sueño reposas
despierta si duermes
y oirás la copla.
Pintaré en tu pierna,
menudito pie,
cuajada de encantos
hechicera eres.
Hechicera eres
mi reina y señora
que *(...) se llama
de este pueblo aurora.
Adiós alhelí
adiós azucena
adiós flor de lis
adiós rosa bella.
Adiós fin del mayo,
lleno de mil faltas,
perdonadlas todas
o disimularlas.
Ya nos despedimos
pero nos quedamos
nuestros corazones
aquí los dejamos.
Y si estás conforme
con el mayo dado
saca la botella
y echamos un trago. :
    *El nombre de la dama
# Canción de cuna para Rosalía Castro, muerta

¡Levántate, mi amiga, que ya cantan los gallos del día! ¡Levántate, mi amada, porque el viento muge, como una vaca!
Los arados van y vienen desde Santiago a Belén. Desde Belén a Santiago un ángel viene en un barco. Un barco de plata fina que trae el dolor de Galicia.
Galicia tumbada y queda transida de tristes hierbas.
Hierbas que cubren tu lecho y la negra fuente de tus cabellos.
Cabellos que van al mar donde las nubes tienen su limpio palomar.
¡Levántate, mi amiga, que ya cantan los gallos del día! ¡Levántate, mi amada, porque el viento muge, como una vaca!
    El presente texto es una traducción. Vea la versión original, en gallego, en gl.wikisource: gl:Canzón de cuna pra Rosalía Castro, morta.
# Canción de la ametralladora

De mis hombros desciende, codorniz de metal, y a su nido de arena va la muerte a incubar.
Acaricio su lomo, de humeante crueldad. Su mirada de cráter, su pasión de volcán atraviesa los cielos cuando se echa a mirar, con mis ojos de guerra desplegados detrás.
Entre todas las armas, es la mano y será siempre el arma más pura y la más inmortal. Pero hay tiempos que exigen malherir, disparar y la mano precisa esgrimir, además de los puños de hierro, hierro más eficaz.
Frente a mí varias líneas de asesinos están, acechando mi vida, campeadora y audaz, que acobarda al acecho y al cañón más fatal.
Con el alba en el pico, delirante y voraz, con rocío, mi arma se dedica a cantar.
Donde empieza su canto el relámpago va: donde acaba el disparo de su trino mortal, no es posible la vida, no es posible jamás.
¡Ay, cigьeña que picas en el viento del mal, fieramente, anhelando su exterminio total! Canta, tórtola en celo, que en mis manos estás encendida hasta el ascua, disparada hasta el mar.
Malas ansias se acercan, pero no pasarán. Escuchadla en el centro del combate, escuchad.
Hambre loca, insaciada con la carne y el pan; sed que aumenta la fuente de mi sed fraternal; fuego bien orientado, que ni el agua es capaz, ni la nieve más larga, de rendir, de aplacar.
Sobre cada colina de la tierra que hay, sobre todas las cumbres, en un rapto animal, abalánzate, ciérnete, canta y vuelve a cantar, máquinas de mi alma y de mi libertad.
Sed, ametralladoras, desde aquí y desde allá, contra aquellos que vienen a coger sin sembrar.
Vedme a mí desvelado, sepultando maldad con semilla de plomo que jamás verdeará, sobre España mi sombra, sobre el sol mi verdad.
Sed la máquina pura que hago arder y girar; la muralla de máquinas de la frágil ciudad del sudor, del trabajo, defensor de la paz. Y al que intente invadirla de vejez, enturbiad sus paredes con sangre, ¡disparad!
# Canción de la marinera (Otto Julius Bierbaum)

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La canción de la marinera o Lied der Schiffermädels es un poema de Otto Julius Bierbaum celebre por haber sido musicado por Alban Berg en uno de sus lieder.

# Texto original en alemán

Auf der fernen See ein Segel steht, Mein Schatz ist auf der See; Der Wind mir an die Beine weht, Der Wind, der Wind von der See.
Blas ihn her zu mir, blas ihn schnell zu mir her, Du Wind, du Wind auf der See; Mein Herz ist so tief, so tief wie das Meer Und so stark wie der Wind auf der See.

# Traducción al castellano

En el mar distante se alza una vela, mi amor se encuentra en el mar; el viento golpea mis piernas, el viento, el viento del mar.
Sopla, tráemelo, empújale raudo hacia mí, tú, viento, viento del mar; mi corazón tan profundo, tan profundo como el mar y tan fuerte como la tempestad.
# Canción de la tarde

Aunque tus cejas malas Te infunden un aire extraño Que no es digno de un ángel, Hechicera de los ojos atrayentes,
¡Yo te adoro!, ¡oh, mi frívola, Mi terrible pasión! Con la devoción del sacerdote por su ídolo.
El desierto y la floresta Embalsaman tus trenzas rústicas. Tu cabeza tiene las actitudes Del enigma y del secreto.
Sobre tu carne el perfume vaga Como alrededor del incensario; Tú encantas como la noche, Ninfa tenebrosa y cálida.
¡Ah! los filtros más fuertes Nada valen para tu pereza, ¡Y tú conoces la caricia Que hace revivir a los muertos!
Tus caderas están enamoradas De tus hombros y de tus senos, Y tú enardeces los cojines Con tus actitudes lánguidas.
Algunas veces, para aplacar Tu rabia misteriosa, Tú prodigas, seria, La mordedura y el beso;
Tú me desgarras, mi morena, Con una risa burlona, Y luego pones sobre mi corazón Tu mirada suave como la luna.
Bajo tus escarpines de satín, Bajo tus encantadores pies de seda, Yo, yo deposito mi inmensa alegría, Mi genio y mi destino,
Mi alma por ti curada, ¡Por ti, luz y color! Explosión de calor ¡En mi negra Siberia!
# El pavo real á Juno

Vino el pavo real á la diosa Juno, quejándose, de que no le hubiese dado la voz del ruiseñor, cuya voz era la admiracion de cuantos le oían, y él era la risa de todos, luego que empezaba á cantar. Entonces por consolarle le dijo la diosa; pero le haces ventaja en la hermosura y grandeza: los brillos de la esmeralda resplandecen en tu cuello, y con las matizadas plumas de tu cola formas una rueda de perlas. ¿De qué me sirve, replicó el pavo, esta belleza muda, si me excede en la voz? A vosotros, respondió la diosa, se os repartieon las propiedades al arbitrio de los hados. Á tí la hermosura, al águila las fuerzas, al ruiseñor la melodía, al cuervo el buen auspicio, á la corneja el mal agüero, y todos estan contentos con su suerte. No quieras pretender lo que no se te ha dado á tí, no sea que burlada tu esperanza, pare en queja.
Et soror, & conjux, Æneid. 1, v. 50.
Nitor smaragdi. Una de las mas hermosas pinturas del pavo real es la que hace el P. Jacobo Vanier, Prædii Rust. l. 12.
# El pastor y el mar

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Un pastor que cuidaba su rebaño en las costas, veía al mar muy calmado y suave, y planeaba con hacer un viaje de comercio.
Entonces vendió todo su rebaño y lo invirtió en un cargamento de dátiles, y se echó a la mar. Pero vino una fuerte tempestad, y estando en peligro de hundirse la nave, tiro por la borda toda la mercancía, y escasamente escapó con vida en la barca vacía.
No mucho tiempo después cuando alguien pasaba y observaba la ordenada calma del mar, él le interrumpía y le decía:
-De nuevo está el mar deseando dátiles y por eso luce calmado.
Moraleja: Nunca generalices conclusiones basándote en un solo suceso.
# El pato y las gallinas

Dos gallinas se disputaban a picotazos una espiga de maíz; como si no fuera bastante el trabajo de desgranarla.
Un pato, después de considerarlas y de reflexionar un rato, expresó su opinión con su voz melodiosa, y tomando por su cuenta la espiga, empezó a golpearla con tanta fuerza que por todos lados rodaron los granos.
Las dos gallinas dejaron de pelear, para comer apuradas lo poco que pudieron agarrar, pues el pato devoraba, revolcando sin cesar la espiga en el lodo; y sintieron no haber hecho las paces antes, conociendo algo tarde que evitar un pleito es ganarlo.
# El pato

Las gallinas y los pavos se burlaban del pato, porque no sabía correr; animal más lerdo, más pesado y menos elegante para caminar, aseguraban todos no haber visto jamás; y hasta de volar y quizá de nadar opinaban que se había vuelto incapaz, desde que se había acostumbrado a la buena vida del corral. El pato benévolamente se sonreía, sin decir nada en contra, y casi dejaba entender que la misma opinión tenía él de sus facultades locomotoras.
De repente cruzó un perro disparando por entre las aves y la fuga fue general; los pavos y las gallinas, corriendo y volando lo mejor que podían, se desparramaron, y cuando se acordaron de mirar lo que había sido del pato con asombro vieron que, de un vuelo poderoso, había ido a dar a una laguna bastante retirada y que la estaba atravesando a nado con gran rapidez, habiendo hecho por lo menos dos veces más camino que el más liviano de ellos.
Con el susto, no hay gente lerda, y el que no corre vuela.
# El pavo real y sus admiradores

El pavo real, con la cola desplegada, erguido en un delicioso cuadro de prados verdes, de aguas relucientes y de arbustos, parecía sacudir alrededor suyo, bajo los rayos del sol, una lluvia de pedrerías, un rocío de esmeraldas, de zafiros y de oro.
Le rodeaba un espeso círculo de admiradores extasiados, y él gozaba de veras.
Pero se le ocurrió a uno de los que allí estaban decir en voz alta que también era muy lindo el faisán dorado. Por cierto, no le quitaba al pavo real nada de su mérito, y sin embargo se quedó éste tan triste, casi como si le hubieran llamado feo.
Muchos pavos, que no siempre son reales, así piensan que el mérito ajeno rebaja el de ellos.
# El pavo y el gallo

Un pavo estaba pegando una tremenda soba a su pobre compañera; y un gallo le preguntó el por qué de tanto furor.
Resolló un tanto el pavo, y secándose el sudor:
-¿No ve -dijo-, que fue esa pava a contar por todas partes un secreto que yo le había confiado?
-¿Y por esto le pegas? -dijo el gallo-. Pues, amigo, otra vez no la maltrates, que será más decente: ni le confíes tus secretos, que será más prudente.
# El pavo real, la urraca y el hornero

¡Pero, mire, ¡qué lindo está el pavo real! -decía el hornero sin envidia a su comadre la urraca.
Es un gusto verle abrir su magnífica cola, y gozo al ver llevada tanta riqueza con tanta elegancia. Debe de ser feliz el pavo real: hermoso, elegante, rico, amado, no hay duda; y el espectáculo de la felicidad siempre me ha dado placer.
-Pues a mí me revienta -contestó la urraca-; y lo encuentro a su pavo real, un orgulloso, chocante y tilingo.
-De envidiosa, no más, comadre; por no saber apreciar sino las cualidades que también puede usted tener. Mal hecho; no sienta a cualquiera cualquier adorno. Míreme a mí, por ejemplo. ¿Cree usted por un momento que quisiera tener la riqueza del pavo real? ¡Dios me libre!, pues no la sabría aprovechar; si la escondiese por timidez, renegarían todos de mí; me tratarían de avaro, y si la quisiera lucir, ¡pobre de mí!, en qué ridículo caería, y como se burlarían todos del medrado orgulloso.
La hermosura y la riqueza, efímeras ambas, juntas, están bien y se completan; mientras que el que no nació para rico siempre vive, cuando adquirió fortuna, sin poderla gozar, entre el deseo de aumentarla y el miedo de perderla.
# El pato y la serpiente

A orillas de un estanque
Diciendo estaba un Pato:
¿A qué animal dió el cielo
Los dones que me ha dado?
Soi de agua, tierra y aire:
Quando de andar me canso,
Si se me antoja, vuelo,
Si se me antoja, nado.
Una Serpiente astuta,
Que le estaba escuchando,
Le llamó con un silbo,
Y le dixo: Seo guapo,
No hai que echar tantas plantas;
Pues ni anda como el Gamo,
Ni vuela como el Sacre,
Ni náda como el Barbo:
Y así tenga sabido
Que lo importante y raro
No es entender de tódo,
Sinó ser diestro en algo.
# El sombrero de tres picos (1874)/Capítulo V
## Capítulo V: Un hombre visto por fuera y por dentro

El tío Lucas era más feo que Picio. Lo había sido toda su vida, y ya tenía cerca de cuarenta años. Sin embargo, pocos hombres tan simpáticos y agradables habrá echado Dios al mundo. Prendado de su viveza, de su ingenio y de su gracia, el difunto obispo se lo pidió a sus padres, que eran pastores, no de almas, sino de verdaderas ovejas. Muerto Su Ilustrísima, y dejado que hubo el mozo el seminario por el cuartel, distinguiolo entre todo su ejército el general Caro, y lo hizo su ordenanza más íntimo, su verdadero criado de campaña. Cumplido, en fin, el empeño militar, fuele tan fácil al tío Lucas rendir el corazón de la señá Frasquita, como fácil le había sido captarse el aprecio del general y del prelado. La navarra, que tenía a la sazón veinte abriles, y era el ojo derecho de todos los mozos de Estella, algunos de ellos bastante ricos, no pudo resistir a los continuos donaires, a las chistosas ocurrencias, a los ojillos de enamorado mono y a la bufona y constante sonrisa, llena de malicia, pero también de dulzura, de aquel murciano tan atrevido, tan locuaz, tan avisado, tan dispuesto, tan valiente y tan gracioso, que acabó por trastornar el juicio, no sólo a la codiciada beldad, sino también a su padre y a su madre.
Lucas era en aquel entonces, y seguía siendo en la fecha a que nos referimos, de pequeña estatura (a los menos con relación a su mujer), un poco cargado de espaldas, muy moreno, barbilampiño, narigón, orejudo y picado de viruelas. En cambio, su boca era regular y su dentadura inmejorable. Dijérase que sólo la corteza de aquel hombre era tosca y fea; que tan pronto como empezaba a penetrarse dentro de él aparecían sus perfecciones, y que estas perfecciones principiaban en los dientes. Luego venía la voz, vibrante, elástica, atractiva; varonil y grave algunas veces, dulce y melosa cuando pedía algo, y siempre difícil de resistir. Llegaba después lo que aquella voz decía: todo oportuno, discreto, ingenioso, persuasivo... Y, por último, en el alma del tío Lucas había valor, lealtad, honradez, sentido común, deseo de saber y conocimientos instintivos o empíricos de muchas cosas, profundo desdén a los necios, cualquiera que fuese su categoría social, y cierto espíritu de ironía, de burla y de sarcasmo, que le hacían pasar, a los ojos del académico, por un don Francisco de Quevedo en bruto.
Tal era por dentro y por fuera el tío Lucas.
# El sombrero de tres picos (1874)/Capítulo IX
## Capítulo IX: ¡Arre, burra!

Por dondequiera que pasaban el personaje y su apéndice, los labradores dejaban sus faenas y se descubrían hasta los pies, con más miedo que respeto; después de lo cual decían en voz baja:
-¡Temprano va esta tarde el señor Corregidor a ver a la señá Frasquita!
-¡Temprano... y solo! -añadían algunos, acostumbrados a verlo siempre dar aquel paseo en compañía de otras varias personas.
-Oye, tú, Manuel: ¿por qué irá solo esta tarde el señor Corregidor a ver a la navarra? -le preguntó una lugareña a su marido, el cual la llevaba a grupas en la bestia.
Y, al mismo tiempo que la pregunta, le hizo cosquillas por vía del retintín.
-¡No seas mal pensada, Josefa! -exclamó el buen hombre-. La señá Frasquita es incapaz...
-No digo lo contrario... Pero el Corregidor no es por eso incapaz de estar enamorado de ella... Yo he oído decir que, de todos los que van a las francachelas del molino, el único que lleva mal fin es ese madrileño tan aficionado a faldas...
-¿Y qué sabes tú si es o no aficionado a faldas? -preguntó a su vez el marido.
-No lo digo por mí... ¡Ya se hubiera guardado, por más Corregidor que sea, de decirme los ojos tienes negros!
La que así hablaba era fea en grado superlativo.
-Pues mira, hija, ¡allá ellos! -replicó el llamado Manuel-. Yo no creo al tío Lucas hombre de consentir... ¡Bonito genio tiene el tío Lucas cuando se enfada!...
-Pero, en fin, ¡si ve que le conviene!... -añadió la tía Josefa, retorciendo el hocico.
-El tío Lucas es hombre de bien... -repuso el lugareño-; y a un hombre de bien nunca pueden convenirle ciertas cosas...
-Pues entonces, tienes razón. ¡Allá ellos! ¡Si yo fuera la señá Frasquita!...
-¡Arre, burra! -gritó el marido, para mudar de conversación.
Y la burra salió al trote; con lo que no pudo oírse el resto del diálogo.
# El sombrero de tres picos (1874)/Capítulo VII
## Capítulo VII: El fondo de la felicidad

Adorábanse, sí, locamente el Molinero y la Molinera, y aun se hubiera creído que ella lo quería más a él que él a ella, no obstante ser él tan feo y ella tan hermosa. Dígolo porque la señá Frasquita solía tener celos y pedirle cuentas al tío Lucas cuando éste tardaba mucho en regresar de la ciudad o de los pueblos adonde iba por grano, mientras que el tío Lucas veía hasta con gusto las atenciones de que era objeto la señá Frasquita por parte de los señores que frecuentaban el molino; se ufanaba y regocijaba de que a todos les agradase tanto como a él; y, aunque comprendía que en el fondo del corazón se la envidiaban algunos de ellos, la codiciaban como simples mortales y hubieran dado cualquier cosa porque fuese menos mujer de bien, la dejaba sola días enteros sin el menor cuidado, y nunca le preguntaba luego qué había hecho ni quién había estado allí durante su ausencia...
No consistía aquello, sin embargo, en que el amor del tío Lucas fuese menos vivo que el de la señá Frasquita. Consistía en que él tenía más confianza en la virtud de ella que ella en la de él; consistía en que él la aventajaba en penetración, y sabía hasta qué punto era amado y cuánto se respetaba su mujer a sí misma; y consistía principalmente en que el tío Lucas era todo un hombre: un hombre como el de Shakespeare, de pocos e indivisibles sentimientos; incapaz de dudas; que creía o moría; que amaba o mataba; que no admitía gradación ni tránsito entre la suprema felicidad y el exterminio de su dicha.
Era, en fin, un Otelo de Murcia, con alpargatas y montera, en el primer acto de una tragedia posible... Pero ¿a qué estas notas lúgubres en una tonadilla tan alegre? ¿A qué estos relámpagos fatídicos en una atmósfera tan serena? ¿A qué estas actitudes melodramáticas en un cuadro de género?
Vais a saberlo inmediatamente.
# Canción del Barco Skye

Coro: Acelera, barca bonnie, como un ave en el aire, ¡Adelante! arengan los marinos, llevan al muchacho que ha nacido para ser Rey, sobre el mar hacia la Isla de Skye.
Fuerte aúllan los vientos, fuerte rugen las olas del mar, truenos desgarran el aire, desconcertados, nuestros enemigos de pie por la orilla, ellos a seguirnos no se aventurarán.
Coro
Aunque las olas salten, habrás suave de dormir, ya que el Océano es un aposento real, con cimientos en la profundidad, Flora sabrá cuidar de tí, y mirar por tu agotamiento.
Coro
Muchos fueron los hombres que batallaron ese día, que muy bien podían el claymore blandir, más cuando la noche llegó, silenciosos yacieron, muertos en el campo de Culloden.
Coro
Quemados nuestros hogares, exilio y muerte, se dispersan los hombres leales, sin embargo oír la espada fria descansar en la vaina, Carlos volverá otra vez.
Coro

## Notas de la traductora

* ↑ Heroína Flora MacDonald.
* ↑ Claymore: espada escocesa.
* ↑ Batalla de Culloden en 1746.
* ↑ Príncipe Carlos Eduardo Estuardo.
* ↑ Canción del Barco Skye. Letra de Harold Edwin Boulton. Publicado en 1870 por Anne Campbelle MacLeod.
# Canción del antiavionista

Que vienen, vienen, vienen los lentos, lentos, lentos, los ávidos, los fúnebres, los aéreos carniceros.
Que nunca, nunca, nunca su tenebroso vuelo podrá ser confundido con el de los jilgueros.
Que asaltan las palomas sin hiel. Que van sedientos de sangre, sangre, sangre, de cuerpos, cuerpos, cuerpos.
Que el mundo no es el mundo. Que el cielo no es el cielo, sino el rincón del crimen más negro, negro, negro.
Que han deshonrado al pájaro. Que van de pueblo en pueblo, desolación y ruina sembrando, removiendo.
Que vienen, vienen, vienen con sed de cementerio dejando atrás un rastro de muertos, muertos, muertos.
Que ven los hospitales lo mismo que los cuervos.
Que nadie duerme, nadie. Que nadie está despierto. Que toda madre vive pendiente del silencio, del ay de la sirena, con la ansiedad al cuello, sin voz, sin paz, sin casa, sin sueño.
Que nadie, nadie, nadie lo olvide ni un momento. Que no es posible el crimen. Que no es posible esto. Que tierra nuestra quieren. Que tierra les daremos en un hoyo, a puñados: que queden satisfechos.
Que caigan, caigan: caigan. Que fuego, fuego: fuego.