# Otros temas

DOMÍNGUEZ HIDALGO
OTROS TEMAS
POEMARIO
  UNO
Tan encerrado estoy en mí que no me inquietan ya las rejas de mi cárcel ni siquiera los deseos insólitos de liberarme...
Tan interna y placentera es mi cadena que aunque mire pasar cuerpos esclavos ya no siento compulsiones
como antaño por liberarlos...
Estoy tan prisionero en mí que no me importa el tamaño de mi celda, porque sé que esta atadura enérgica, más me libera...
Y en mí, tan en mí, que aunque si Dios fuera el carcelero que ortigara mis sienes altaneras, no podría transformar la libertad auténtica que me encierra...     DOS
Los árboles atraen la lluvia y hace tanto que no llueve, aunque llueve, que comienzo a sospecharme que mi cementerio a lado, tumba en alto, calle gris, asfalto, ya no tiene ni un arbusto para ser sembrado.
Y no sé si mis ojos y la lluvia tanto tiempo enamorados han roto sus relaciones como países que un día de improviso se opacaron la sonrisa diplomática de sus odios disfrazados.
Los árboles atraen la lluvia. Y hoy... ya no miro más árboles. ¿Será por eso que ya no lluevo y mis ojos se secaron?   TRES
¡Otros temas! Me gritaron. ¡Otros temas! Prometiste... Y anegándome en tu cuerpo fui a buscarlos donde acaba el silencio de inundarlos. ¡Otros temas! Continuaron. ¿Otros temas? Refingiste. Y al furor de mi sed acrecentada tu promesa me enredaba entre la nada. Fuego. Tierra. Agua. Aire. Siempre en todo: tierra y agua a piedra y lodo, fuego y aire a sol y viento. Y otros temas no me dabas. Y otros temas no encontraba para el canto cantante de tu encanto. Gira siempre. Gira, gira... Se delira. No hay contento. Nunca cesa el movimiento remolino de lo mismo, de los mismos del abismo. Tierra es aire. Agua es fuego. ¡Otros temas! No la hiedra; no miserias; no injusticias; no soberbias. ¡Otros temas! No las máscaras eternas; no las lágrimas continuas; no las risas pasajeras. ¡Otros temas! ¡Otros temas! No la afrenta; no la lucha; no la huella. ¡Otros temas! Más no amor; más no miedo. Más no auroras; más no ciegos. Otros temas que no canten, que no hieran, que no espanten, que no muerdan. ¡Otros temas! No la guerra; no la paz; no la ciencia. Ya no el átomo podrido; ya no el cosmos detenido ni la muerte ni la vida ni la sangre ni la herida. Otros temas... ¡Otros temas! El retorno que se olvide. Las ausencias que se pierdan. Las euforias que se astillen. Las tristezas a la mierda. ¡Otros temas! Otros temas... Otros temas de tu cuerpo yo quería y era igual la porquería de traiciones, de emociones, de calzones y de ligas. Otros temas...¡poesía! otros temas... pero sólo me entregabas tu vejez prostituida.
  CUATRO
De nada sirvió que te murieras. No has redimido al mundo. El hambre sigue en pie. El viento aún tiene miedo y la tormenta que inventaron tus denuestos se esperpenta.
No han servido para nada tus ejemplos. En los templos se comercia con tu afrenta y el mezquino bebe el vino que te sangra cuando es fino. Pobre huella la huella que ahora falta
en el camino, tu camino...
Perdidas las migajas brujuleras, reducido a estar tan lejos, te quedaste esperando que otras eras renazcan de asesinos perdonados y se cierre la cruz de tus heridas en un mundo sin besos comerciados. De nada sirvió tu triste muerte, muerto triste, descolgado y vuelto a colgar a cada hora en baratas camisetas con tu efigie, porque todos se conforman con ser barro de tarro, espuma bebedora en jarro, sed adormecedora, cacharro.
De nada sirvió, de nada servirán tus muertes recordadas en tour años tras años ni las muertes de tantos como tú, ametrallados, porque aún está dormido, vientre ignorado, el HOMBRE.
  CINCO
Deja tu moral entre los perros para que la devoren y puedas modelarte otra muy nuestra que no impida apaciguar deseos de manos y de senos; de aromas y de trinos; de labios y de cuerpos...
Deja tu moral para el entierro deste mundo que te afrenta y te roba la miseria convirtiéndola en negocio que no cierra.
Deja tu moral de burguesía y construye tu limpieza cierta sin prédicas que te sospechen las neurosis de tu vida reprimida en inútiles ausencias... muerta.
Deja tu moral histérica, psicópata en consumo y vibra tus sentidos, luna llena... y líbrate de ellos al hastío, dando paso al corazón abierto que habrá de sublevarte honesto al encuentro del mundo verdadero: INTELECTO.
  SEIS
Escribo para mí, porque me amo. Narciso idílico del pavimento en palcos... Y no importa si me pierdo entre las sombras olvidadas por los contaminados ignorados enajenados comercializados. Para nadie más escribo.
Soy un mito desmitificado. Soy un símbolo desimbolizado. Soy metáfora desmetaforizada y si encojo o no cojo... más el hilo de mi tiempo, qué interesa, si aún no estoy deslibertado.
Escribo para mí, objeto amado. Si me leen, les doy mi agrado: ¡Gracias mil por su atención! O enfado. Y si no... nadie malgaste y conmigo baste. Único lector sagrado de un intento de poeta desolado inmemoriado siempre a flote, siempre a nado. Si me elogian o me insultan no hay cuidado, que escribo para mí, narciso alado.
  SIETE
La soledad del artista es una matriarca loca que nos enreda serpientes y voluptuosa nos excita a naufragar entre colores, palabras o figuras imprevistas.
La soledad del artista es una hambre trapecista que nos mece hasta marearnos con murmullos promisorios de esperada entrega y al final de los orgasmos, sudorosos espasmos de la muerte, se adormece en nuestros brazos la mirada adormecida del cansancio que fecunda la obra inerte hecha de vida.
La soledad del artista es el reposo guerrero de un mensajero que viene a descubrir los secretos del misterio que contiene la asiduidad del objeto en amor nunca poseso.
La soledad del artista es una arista desnuda de corporales geométricos que se va haciendo presencias en madrigales ausencias y frugales esqueletos.
La soledad del artista es infinita...
  OCHO
No pido más de lo que quiero, porque a fuerza de labrarme al fuego, sé que nada más merezco.
Ni quiero más de lo que pido, porque al golpe azadón del campesino sé que nada más exijo.
Sólo un hijo brotado en genital abrazo sin placeres egoístas de los sexos rebajados. Sólo un hombre que no mienta tras el logro de mandar a los demás a sangre y oro. Sólo un mundo que no mate por dineros que lo visten de cruces y de ciegos. Sólo un Dios que me explique por qué vivo y me deje cantar cualquier camino.
Y no doy más de lo que siento, porque a tanto de hacerme sentimiento sé que nada más ofrezco. Ni ofrezco más de lo que pienso, porque a esfuerzo de hacerme pensamiento sé que doy lo que yo intento: una voz corriendo tras el canto que sueña renacer en un poema, una sed que trascienda lunas llenas, noches negras y condenas, una flor desnuda de mentiras donde el bien nos transmigre hacia la vida y una entrega... la entrega de mi ser abstracto. No mi carne. No mi cuerpo. No mis ojos. No mis brazos. No mi aliento. No mis manos. No mis besos, sino el tembloroso ensueño de decir: TE AMO. Sé la luz... Sé el amor... Sé tan libre que ni el viento iguale tu libertad de HUMANO.
NUEVE
Sucede aquí que no me gusta construir cadenas ni para mí ni para aquellos que se mueren por vivir encadenados.
Tengo yo una libertad tan pajarera que me viste de cantos y de albas que hasta allí donde se mecen las estrellas van mis voces y mis cuerpos y mis alas...
Es inútil entonces luchar contra los vientos que quieren desnudarme las prisiones, los candados de las celdas y mis rejas.
Para qué convencerlos si es de risa que me matan y desatan sus rencores o consejos asaltantes cuando a fuerza cobarde o valiente de martillos escondidos, encubiertos -armadillos descubiertos- intentan reprimir mis humos hace tiempo dispersados.
Sucede aquí que no me inquietan sus asaltos ni su hiel agusanada ni los comentarios rotos de su pequeñez sagrada.
Sucede aquí, hoy... en este instante, quizá también mañana, pero en sí... NUNCA.
  DIEZ
Amigo del sur, hermano, te doy mi mano aunque lejano mi cuerpo esté sembrado en hieles, labrado en llantos y en pensamientos que ya ni sé.
Amigo del sur, copihue y nieve, alta montaña, cercano mar, niño que ríe, rin de angelito, joven que canta sus diecisiete, hombre cansado de su coplear.
Amigo del sur, amado, rostro que grita su juventud, recuerdo avalado de antiguas sendas de noches blancas sin ataúd, estoy contigo pegado al viento, libre del tiempo que me enrejó. Sangre con sangre, furia con furia, aunque ni lo sepas tú.
Amigo del sur, hermano, al pensamiento que se me abre como grieta del fuego que arde en la inmensidad de tu inmensidad, te doy mi grito que vuelto puños tan se me estalla como la ira... fusil al aire, protesta al cierzo, rompiendo hielos que nos congelan cada inquietud.
Amigo del sur, allende el mundo, molino al muro, siempre contigo aunque no me mires como en las tardes en que los tres el sol nublado, tu sed vencida y mi soledad de las montañas nos descendíamos para mezclarnos entre los humos de tu ciudad.
Amigo del sur, escucha, no te sometas, persiste el canto, libra tu meta, lucha, que seguiremos en la lucha, y arranca y mata, mata la hiedra que se te enrede para enceldarte tu libertad.
  ONCE
Alguien me ha llamado Antonio y no supe por qué tener tal nombre, sea cual sea me he dicho diariamente sólo es un pretexto individual del consumo cotidiano para ser un precio más en el ambiente que me paga por dar lo que conviene al statu quo presente.
Alguien me llamó Domínguez y sonaron tan sonidos los vacíos que yo mismo me reí de mis emblemas de objeto en compraventa, siempre atento al día de pago que me mata el hambre, pero nunca me sacia esta sed
que me acrecienta.
Otro más en otra vez,
que ni me acuerdo, se le ocurrió decirme Hidalgo y sus labios desnudados y sonrientes se fruncieron cuando vieron que mi oído también está cerrado, clausurado, a la ocasión sonora que no dice lo que siente.
Sin embargo, Domínguez Hidalgo soy tan yo que el Antonio ni me importa; aunque viéndolo bien, todo es estorbo. Estadística oficial contra extravíos: el nombre. Insulso pasajero, hoy aquí, mañana allá: Antonio. Clasificación del american comerce: Domínguez. Ficha en directorios arruinada: Hidalgo. Vale más ser anónimo callado que gritar tantas mentiras que se aplaudan. Además con un nombre, un apellido, un título, un empleo, un grado, un poderío o sin ellos, da lo mismo. Lo importante es la obra que se siembre, que la siembren; que se afirme; que la afirmen y se sienta integrada al nuevo mundo, que aunque muchos no quieran, ¡YA VIENE...!