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# El cardenal Cisneros/XLVII

Cuando Cisneros volvió á España después de la expedición de Orán, huyó de todas las ovaciones con que se le quiso obsequiar, y ni se presentó en Valladolid, donde le esperaba la Corte, ni en Alcalá quiso autorizar el recibimiento entusiasta que se le habia preparado. Tres dias estuvo recogido, huyendo de las gentes que acudian á felicitarle y dando gracias á Dios en el oratorio, en donde diariamente pasaba dos horas, oyéndosele exclamar con frecuencia: Domine, non est exaltatum cor meum, neque elati sunt occuli mei.
No era el ilustre Cardenal como esos héroes postizos que en todos tiempos han procurado, aprovechar en beneficio de su popularidad el entusiasmo ó el frenesí del pueblo por una causa que ellos creen representar, y por la que, si bien se mira, han hecho escasos ó ningún sacrificio. Los hombres que, como Cisneros, viven con su conciencia y para la posteridad, dan poca importancia á esas ruidosas manifestaciones que ciegan y embriagan á los ídolos de un día. Por eso se dirigió desde luego á su querida residencia del Henares y se oscureció voluntariamente, aprovechando aquellos ocios para acabar su célebre Universidad y emprender otros trabajos que debían también inmortalizar su nombre, y á los cuales es hora ya de que consagremos con especialidad nuestra atención, como que tuvieron una grande influencia en las glorias y en los progresos literarios de nuestra pátria en aquel siglo y siguientes.
Gracias á estos cuidados, los hijos de la Reina Católica eran considerados en Europa como modelos de educación, y su hija menor, que casó con Enrique VIII, llamaba la atención de los sabios de Inglaterra, y la misma Juana, la desdichada loca de amor, admiraba al ilustre Vives con sus discursos latinos improvisados. La nobleza seguía estos ilustres ejemplos: Isabel I instituyó una Academia, como Carlo-Magno su Escuela Palatina, que acompañaba á la Corte en sus expediciones guerreras ó en sus viajes de placer, y los Nobles, que al principio no tenían más afición que la de las armas, debieron bien pronto á aquella Academia, dirigida por Pedro Mártir, una cultura, una ilustración, un saber que arranca al célebre Erasmo tan entusiastas elogios. Las damas más ilustres daban lecciones públicas de elocuencia y literatura clásica en las Academias, y en la Universidad de Salamanca figuraban como Profesores un primo del Rey, hijo del Duque de Alba, y otro hijo del Conde de Haro.
No, no eran aquellos tiempos como los nuestros en que es tan fácil y económico adquirir una educación sólida, variada y brillante; en aquellos tiempos era esto harto difícil y caro, y sin embargo, los hijos de nuestros Reyes y los hijos de nuestros Nobles y nuestras damas más insignes, brillaban por su ilustracion y su cultura, hasta el punto de que en los pueblos más adelantados los Españoles podían pasar por modelos. ¡Qué contraste con la educación que hoy reciben algunos Príncipes y las ocupaciones frívolas y livianas de la nobleza de ambos sexos! Por eso era tan alta la misión social que desempeñaban en los siglos XVI y XVII, y es tan desdichada y triste la que desempeñan en el nuestro!
# El misterio y otros cuentos

El misterio
y otros cuentos
La traducción del ruso ha sido hecha por N. Tasin.
# El modo de hacer pontífices

Un joven arriscado
de una soltera estaba enamorado
y el tiempo que a su lado estar podía
el dedo la metía
para saciar de amor su ardiente llama
sin que pierda su fama,
y ella, en tanto, la mano deslizando
por bajo de la capa
(que es quien urgencias semejantes tapa),
manejándole aquello, cariñosa,
le sacaba la savia pegajosa.
A este entretenimiento
puso fin de la iglesia el cumplimiento;
fue a confesar el joven, cabizbajo,
y contándole al fraile su trabajo,
en vano se disculpa
pues Su Paternidad siente que es culpa
su diversión muy grave,
y en tono de sermón dice que sabe
que el Espíritu Santo
maldice al hombre que con vicio tanto,
por su infame malicia,
en la tierra su jugo desperdicia
cuando, bien empleado en cuerpo humano,
quizá produciría
un obispo o pontífice romano;
Y que si le absolvía
era con condición de que volviese
pasada una semana
enmendado de culpa tan liviana
y que lo mismo hiciese
la cómplice infeliz de su delito.
Pasó el tiempo prescrito
y el penitente presentose ufano.
-Padre, le dijo, ya, porque no en vano
en la tierra se vierta la simiente
al tiempo que al salir se precipita,
mi amada, diligente,
la ha recogido en esta redomita,
que traigo para que haga lo que quiera,
echándola a su gusto en cuerpo humano;
pero si mi opinión prevaleciera,
sólo haría un pontífice romano.
# El molino

Elenco - Acto I - Acto II - Acto III
# El molino/Elenco
## Elenco

El molino
Félix Lope de Vega y Carpio
Los que hablan en ella son los siguientes:
* EL PRÍNCIPE ARÍSTIPO.
* EL REY,su padre.
* EL CONDE PRÓSPERO.
* VALERIO, caballero.
* RUFINO, caballero.
* ALBERTO.
* LERIDANO, viejo.
* MELAMPO.
* UN DESPOSO
* CELIA, duquesa.
* TEODORA, su dama.
* MADAMA PRINCESA.
* LAURA, hija de Leridano.
* SOLDADO 2.º
* UN PAJE
# El Libro del Trópico

ARTURO AMBROGI
EL LIBRO DEL TRÓPICO
1915
INDICE
* La siesta
* La pesca bajo el sol
* En la Sacadera
* Mediodía
* La Historia de la "Cuta"
* Después del chaparrón
* La vejez de la Ceiba
* La Culebra
* La víspera del día de la Cruz
* El aporreo del arroz
* Las primeras lluvias de Mayo
* La siesta de los zopilotes
* La Tormenta
* La Semana Santa en el pueblo
* De vuelta al rancho
* La muerte del perro
* El toque de Angelus
* La sombra del amate
* Camino de la quebrada
* La partida de las carretas
* Elogio de la chicharra
* La quema
* Vida del "Calero"
* El paso de la recua
* La quebrada
* La muerte del copinol
Nota final:
"El Libro del Trópico" se acabó de imprimir en los talleres de la Imprenta Nacional de El Salvador, el dia 23 de Abril del año de 1915.
# El Madrid de las rondas

Hay un Madrid que no tiene ni flores, ni fuentes, ni frondas.
 Un Madrid paria y viudo. Sus acacias orondas
 y sus olmos son muy pobre limosna para sus vías mondas.
 ¡Oh, Madrid de las rondas!
 Madrid de los gasómetros redondos, cual grandes tambores.
 Madrid de las esbeltas humeantes chimeneas.
 Madrid de los obreros denegridos y trabajadores
 y de las hembras feas.
 Madrid de los alegres lavaderos. La carnal materia
 se hacina en vergonzosos absurdos falansterios.
 Madrid compendio de desdicha y hambre. Haz de la miseria
 y de los cementerios.
 ¡Oh, Manzanares, al que motejaba de arroyo aprendiz
 el buen Francisco Gómez de Quevedo y Villegas!
 ¡Ruin y estéril complemento del grato goyesco tapiz
 que ni bañas ni riegas!
 Dehesa de la Arganzuela. Primavera. Luz de esmeraldinas
 praderas como aquellas de Patinir, divinas;
 un manzano en flor contempla en las aguas azules, hialinas,
 sus guedejas albinas.
 Granja del Atanor toda de oro. Otoño dehiscente.
 El follaje desgrana su ambarino abalorio.
 Lleno de hojas-monedas parece el tazón de la fuente
 plato de petitorio.
 Suciedad, senectud. Fragmentos de mil ruinas herrumbrosas
 tiradas en el polvo: la Ronda de Toledo.
 Bajo el sol, juega al cané la canalla con cartas pringosas
 sin zozobra ni miedo.
 Bajo un convento y un Palacio Real la Ronda de Segovia
 se arrodilla sumisa como una pobre novia.
 Allí hay hambre. El hombre como un can aúlla en su hidrofobia.
 La sed social agobia.
 Allí se tuestan bajo el sol las chozas del pobre suburbio.
 Allí están virtualmente la huelga y el disturbio.
 Hierve en el pecho de sus habitantes un odio intenso y turbio.
 ¡Oh, rencor del suburbio!
 Rudos brazos transforman la energía en útil trabajo.
 Negras locomotoras jadean arrastrando
 su gusano de acero y de madera. ¡Hombre del andrajo,
 te redimes sudando!
 Estación de las Pulgas, manufacturas, fábricas rojizas.
 Las arterias fabriles laten con feroz pulso.
 Los enigmas se rompen con volantes, hullas y cenizas,
 con ciencia y con impulso.
 Igual que flautas las máquinas silban. Como contrabajos
 zumban roncas dínamos un sinfónico scherzo.
 Es la gran orquesta de los armoniosos pujantes trabajos.
 ¡Sonata del esfuerzo!
 Tras el tapial de un viejo camposanto se alzan con dolor,
 negros, aciculares, con perfil neto y fuerte,
 los siniestros cipreses que recuerdan al hombre en su labor
 la Miseria y la Muerte.
# El Manzanares

río de alegres sonatas, río de hermosas verbenas, río de graciosas danzas, claro espejo de la Corte, paraíso de las almas, edén de dulces coloquios, ilusión de las tapadas, arboleda de las musas de la lira castellana, sitio de bellas intrigas, de caballerescos dramas. Río que durmiendo corres, que deslizándote cantas, que bellos nombres invocas, que repites mil hazañas, que viste tus reyes moros sin corona y cimitarra, las glorias de los Felipes, mil lujosas cabalgatas, que San Antonio te vela, que un rico puente te abraza: ¿Qué resta de tu poesía, que fué el encanto de España? En tus márgenes no escribe Ruiz de Alarcón sus dramas, ni las redes del amor prepara Villamediana; ni en la noche misteriosa el recatado monarca al pie de tus alamedas de dulces amores trata; ni los aceros se cruzan, ni las mozas se desmayan, ni se escuchan juramentos, ni los preludios del arpa. En tu florida alameda, como un nido entre las ramas, no tiene Goya su estudio; aquella preciosa casa, que tanto misterio encierra, que tanto secreto guarda, gruta de bellas ondinas de rica y crujiente falda, que el rumboso don Francisco en querubes trasformaba, poniendo el sol en sus ojos y en sus bellos cuerpos alas. No recorre tus orillas, cuando el claro sol desmaya, Máiquez, solo con su pena, Máiquez, solo con su fama, y airado, fiero y celoso por desdenes que le matan, recita con todo el fuego que ha puesto Dios en su alma el Otello, maldiciendo á bella y voluble dama, que le arrojó de la cima del cielo de su esperanza. Ya don Ramón de la Cruz, con su capa que se escapa, forma corro con chisperos, se codea con las majas, habla el lenguaje del pueblo, toma parte en su algazara, reza en la devota ermita con toda la fe del alma, recorre tus alamedas en la alegre sanjuanada, y al arrullo de tus ondas medita, escribe y descansa. No se escucha junto al puente la melodiosa guitarra de Antón el de los cantares, que con delirio ensalzaba la bella Virgen del Puerto, tus fiestas y alegres danzas, las devotas romerías, las amantes serenatas, la niña de ojos azules que en la Almudena lloraba pidiendo con puro acento dulce amor y no venganza. Hoy no bajan á tu orilla la Corte ni ilustres damas, artistas, corregidores, vates de renombre y fama, y sólo en la primavera el pueblo en tu vega canta, bailando con alborozo la jota, vito y tiranas, al son de los organillos, que los oídos desgarran.
# El préstamo de la difunta

I - II - III - IV
# El préstamo de la difunta (Novelas)

* i: i
* Ibañez: Ibáñez
# En la muerte de Francisco Gómez del Palacio
## EN LA MUERTEEN LA MUERTE

del Sr. Lic. Don
FRANCISCO GOMEZ DEL PALACIO
De sacra libertad en los altares,
Constante y fuerte consagró su vida
De su patria al honor, que fué su egida
En las horas de dicha, en los pesares.
Patria y Ciencia por dioses tutelares
Tuvo su heróica fé, siempre encendida
En ese santo amor que no se olvida
A despecho del tiempo y sus azares.
El, de las leyes el recinto augusto
Con noble acento varonil llenaba,
En defensa del débil, de lo justo;
Y si la lira de marfil pulsaba
¡Qué tierno su cantar! ¡qué excelso gusto
En su verso magnifico mostraba!
# En la muerte de S. M. la Reina Doña María de las Mercedes

Mariposa brillante cual ninguna, vivió en Sevilla entre azahar y rosas: Dios nos la envió en un rayo de la luna; mas duró aquí su gloria y su fortuna lo que suelen durar las mariposas.
Un regio amor sirviéndola de abono, confiada en su amor se juzgó fuerte; y en su inocente y cándido abandono, tendió sus alas, se posó en el trono… y en ataúd se le trocó la muerte.
Su alma pasó, de un día en el espacio, desde el palacio a las empíreas salas. ¿Qué deja ¡ay! de sí misma en el palacio? Lo que las mariposas de sus galas, lo que guardan no más los ataúdes: que es el polvo impalpable de sus alas.
Sol de virtud, en sus diez y ocho soles, deja en el corazón de un buen marido, deja en la alma de un Rey hoy más querido, deja en los corazones españoles un amor libre de baldón y olvido: y guardarán su incólume memoria en España el honor, Dios en su gloria.
# En la muerte de Sennucio, poeta y amante

Aunque quedo sin ti, solo y desierto,
 caro Sennucio, al cabo me consuelo;
 porque del cuerpo donde estabas muerto
 gloriosa tu alma remontó su vuelo.
 Ya puedes, lejos de este mundo incierto,
 las maravillas contemplar del cielo,
 y de mil y mil astros el concierto;
 yo templo así con tu placer mi duelo.
 Te ruego que de Venus en la esfera
 por mí saludes al divino Dante
 y a Beatriz su dulce compañera;
 y dile a Laura que su triste amante,
 mientras con ella reunirse espera,
 en lloro vive y en dolor constante.
# En la muerte de...

En la muerte de...
Con una palma en la mano acompañando al talento, iba un ángel junto a un hombre por un tortuoso sendero.
Después de largos afanes pararon los dos viajeros bajo un bosque de laureles en los umbrales de un templo.
A los acordes sonoros de un misterioso concierto, pisando alfombra de flores salió una diosa a su encuentro.
–¿Quiénes sois vosotros? dijo: en este recinto bello no habitan mas que los sabios, los artistas y los buenos.
Aquí las frentes ilustres que otros de espinas ciñeron obtienen rosas y mirtos, óleo de santo consuelo:
Las víctimas de la envidia, los trovadores modestos, espíritus superiores que viven en el silencio,
los amigos de la ciencia, los nobles hijos del genio, aquí en recompensa logran veneración y respeto.
–¿Quién eres tú? dijo el hombre: Jamás te he visto en mis sueños, ni pensé llegase un día de hollar este sitio ameno.
Yo soy un alma olvidada que pasó todo su tiempo en explotar ambicioso las minas del pensamiento.
Pregunta al ángel custodio que va mis pasos siguiendo, por qué razón he llegado a las puertas de tu templo.
Y exclama el ángel: –¡oh gloria! yo soy aquel de tus siervos que en la senda del sepulcro busca los grandes talentos.
Hallé muchos en el polvo, muy pocos dignos de premio, y entre los más escogidos aquí tienes el primero.
No habló más, volvió la espalda, alzó los ojos al cielo, y ocultóse solitario por el tortuosos sendero.
La Habana, 1855.
# En la muerte de Rafael Nuñez
## EN LA MUERTE DE RAFAEL NÚÑEZ

El pensador llegó a la barca negra;
y le vieron hundirse
en las brumas de lago del Misterio,
los ojos de los Cisnes.
Su manto de poeta
reconocieron, los ilustres lises
y el laurel y la espina entremezclados
sobre la frente triste.
A lo lejos alzábanse los muros
de la ciudad teológica, en que vive
la sempiterna Paz. La negra barca
llegó a la ansiada costa, y el sublime
espíritu gozó la suma gracia;
y ¡oh Montaigne! Núñez vió la cruz erguirse,
y halló al pie de la sacra Vencedora
el helado cadáver de la Esfinge
# En la muerte de mi hermana

¿Y eres tú Dios? ¿A quién podré quejarme?
 inebriado en tu gloria y poderío.
 ¡ver el dolor que me devora impío
 y la mirada de piedad negarme!
 Manda alzar otra vez por consolarme
 la grave losa del sepulcro frío,
 y restituye, oh Dios, al seno mío
 la hermana que has querido arrebatarme.
 Yo no te la pedí. ¡Qué! ¿es por ventura
 crear para destruir, placer divino,
 o es de tanta virtud indigno el suelo?
 ¿o ya del todo absorto en tu luz pura
 te es menos grato el incesante trino?
 Dime, ¿faltaba este ángel a tu cielo?
# En la muerte de ***

No de sentido llanto raudal ardiente verterán mis ojos ante el túmulo santo que guarda tus despojos: sonoro, altivo, triunfador acento del arpa mía brotará, y mi canto no exhalará a tus manes ni un lamento.
En la región eterna presentóse tu espíritu tranquilo, y de Dios la paterna mano en el firmamento le dió asilo. Márir triunfaste al sucumbir: prefiero, pues, a llorarte en elegía tierna tu muerte celebrar, buen caballero.
El laurel de la gloria sobreará estremeciéndose sonoro tu lápida mortuoria, do radiará tu nombre en letras de oro. Bardos le cantarán: un pueblo atento le oirá conmovido, y tu memoria durará cuanto dure el firmamento.
Águila vigilante en tu laurel anidará, cuidando que tu dormir no espante de aves sinestras agorero bando. Y cuando en noche azul tu alma dichosa vague invisible con el aura errante bajando a visitar tu térrea fosa,
el ave no vencida, tendiendo ante ella sus potentes alas, la volverá atrevida hasta el dintel de las empíreas salas: y allí, de Dios la bendición tomando, descenderá trayendo a tu dormida sombra paz sempiterna, y sueño blando.
# El último borincano

De la anhelada victoria perdida ya la esperanza, podrá tan solo la muerte aliviar nuestra desgracia. Al fuego de los cristianos
es la resistencia vana, y todo cede ante el filo de sus cortantes espadas. A sus golpes formidables tal vez sucumbido haya
el más valiente cacique de la tierra de Agueinaba; sin su aliento poderoso y sin su brazo, ¡oh desgracia! ¿qué intentaremos nosotros
en situación tan amarga? Los cristianos nunca mueren, Borinquen su imperio guarda, ¡ah! nuestra vida ocultemos en las ásperas montañas.
Así las indianas huestes en su dolor exclamaban, al ver en Yagüeca un día destruida su arrogancia. Unidos luego al caudillo
que fue un tiempo su esperanza, el intrépido Humacao que dio nombre a su comarca, llevaron su duelo triste a la sierra que elevada
saluda al sol cuando nace y al Mar del Caribe, guarda. Allí en aquella eminencia el cacique, la pujanza del bravo campeón cristiano
resistiera época larga, ora asaltando llanuras o haciendo de sus gargantas un terrífico baluarte, testigo de cien hazañas.
Allí sucumbió postrero de las huestes borincanas-. Y cuéntase que su sombra en aquellas cumbres ásperas do tiempo en tiempo se ofrece
a las vecinas miradas.
Yo imagino que su espíritu fue bañado en la luz santa, con que el cielo en su piedad ilumina allá las almas:
que al sucumbir por su ley, a ella fiel aunque pagana, la eterna misericordia tuvo en cuenta su ignorancia. Y desde entonces errante
al ver en su tierra alzada la digna cruz redentora, se postra y tierna plegaria eleva desde la altura que fue su glorioso alcázar,
porque su tierra querida deba a la cruz bienandanza-. Tales son los ecos tristes que allá en noche solitaria, se escuchan en las alturas
de la ríspida montaña. Tal la sombra vagabunda que se divisa postrada, en el Yunque gigantesco cuando la luna lo baña-.
Al ver la cristiana grey, del cacique la arrogancia, la incansable intrepidez con que lidió por su patria y que loco era su empeño;
dio por nombre a la comarca el de Sierra del Loquillo y hora Luquillo se llama.
# El ñandubay la paja

Un pequeño trozo de ñandubay, entre las cenizas del fogón, lentamente se iba consumiendo. Poca llama salía de sus ascuas, pero cantaba suavemente el agua de la pava, y podría seguir cantando así durante muchas horas, antes de que se apagase el fuego.
No muy lejos estaba un gran montón de paja; y la misma brisa que, al correr por la llanura, de vez en cuando avivaba el resplandor de la brasa, susurró al oído del trozo de leña lo que en tono de desprecio venía diciendo él de la paja:
-No sé cómo se llamará esto -decía-, pero seguramente da más compasión que calor. Casi tengo ganas de ofrecerle mi ayuda para enseñarle lo que es fuego.
De acuerdo con el ñandubay, la brisa, soplando fuerte, echó encima del fogón todo el montón de paja.
Soberbia fue la llamarada, pero tan rápida pasó y se extinguió tan pronto, que dejó apenas una ceniza liviana, sin haber siquiera conseguido hacer hervir el agua. Y con calma se siguió consumiendo el pequeño trozo de leña, haciendo suavemente cantar durante muchas horas todavía el agua en la pava.
Lo que vale en la vida es el esfuerzo que dura.
# Eldorado
## Traducciones

* Eldorado, traducción de Leopoldo Díaz, 1897.
* Eldorado, traducción de Alberto Lasplaces, 1919.
# Eldorado (Lasplaces tr.)
## ELDORADO

Brillantemente ataviado, un galante caballero, viajó largo tiempo al sol y a la sombra, cantando su canción, a la busca del Eldorado.
Pero llegó a viejo, el animoso caballero, y sobre su corazón cayó la noche porque en ninguna parte encontró la tierra del Eldorado.
Y al fin, cuando le faltaron las fuerzas, pudo hallar una sombra peregrina.—Sombra,— le preguntó — ¿donde podría estar esa tierra del Eldorado?
—«Más allá de las montañas de la Luna, en el fondo del valle de las sombras; cabalgad, cabalgad sin descanso—respondió la sombra,—si buscais el Eldorado....».
# Eldorado (Díaz tr.)

Iba un audaz caballero Vistosamente adornado — Infatigable viajero — Que canta un himno guerrero Y vuela en pos de Eldorado.
Tanto mundo ha recorrido El caballero esforzado, Que, por fin, ha envejecido Sin ver nada parecido Al misterioso Eldorado.
Y cuando marcha sin tino, Sin fuerzas, desalentado, Ve una sombra en su camino Y le dice: — ¿Peregrino, Dónde se encuentra Eldorado?
— En los Montes de la Luna, Y en un Valle inexplorado, Dice, hallarás la Fortuna: — ¡Galopa en la noche bruna Si vas en pos de Eldorado!
# Gotas de ajenjo/C
## C

En el lugar donde tu seno arranca
ostenta su blancor una flor breve;
pero esa flor, para vivir tan blanca,
en ese vaso en que el rubor se estanca,
tiene que ser de mármol... ¡o de nieve!
# Gotas de ajenjo/CVII
## CVII

Sientes el alfiler que te atraviesa,
y en lenta convulsión la vida exhalas;
mas la Muerte, que en mísera pavesa
todo lo torna, a ti te deja ilesa:
no destruye ni el polvo de tus alas!
¡Mariposa!... ¿Por qué, di, la hermosura
de la mujer disgrégase en la calma
de la Muerte?
–Porque ella es carne impura:
Va al crisol de la hueca sepultura,
y yo vengo de allí... ¡Yo soy el alma!
# Gotas de ajenjo

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# Gotas de ajenjo/CI
## CI

Muerde, pasión horrible... muerde, clava
con ímpetu colérico tu diente
corvo, largo y agudo, en mi doliente
corazón hecho de encendida lava!
¡Muerde sin compasión!... ¡Tu inmunda baba,
de mi sangre refunde en el torrente!
Anonádame... acaba ya, serpiente,
de hacer pedazos mi existencia... ¡acaba!
Sí... no me martirices... no te enrosques a mi ser, cual se enroscan tus hermanas
a los troncos marchitos de los bosques!
Por piedad... ¡filtra tu mortal veneno!
Mas no te tornes en cenizas vanas... no vayas a morir...¡Vive en mi seno!
# Gotas de ajenjo/CIII
## CIII

¡Oh, calavera sombría:
cuántos misterios ocultas...
y a mi razón cómo insultas
con tu mueca amarga y fría!
Yo sé que tuviste un día
carne que te dio hermosura,
y ojos de lumbre tan pura,
que un amante, en sus excesos,
quiso devorarte a besos
hasta morir de ventura.
¡Y hoy, con las cuencas vacías
y las mandíbulas secas,
aquella ventura truecas
en sordas melancolías,
pues de los pasados días
sólo conservas, inerte,
a los cambios de la suerte,
la estúpida realidad,
y la fosca oscuridad,
de la noche de la muerte!
# Gotas de ajenjo/CIV
## CIV

Cuando se destrenzó tu cabellera
como un manojo de áspides sombríos,
y entre tus labios húmedos y fríos
se hundió mi boca por la vez primera,
sentí en el alma renacer la hoguera
de mis locos y ardientes desvarios;
y al perdonar tus bárbaros desvíos,
olvidé tus infamias de ramera.
Al roce de tu carne sonrosada,
crespa saltó la sangre entre mis venas
con el ímpetu audaz de la cascada.
Y en horas de calor y éxtasis llenas,
a la luz de tu fúlgida mirada,
vi deshojarse el árbol de mis penas.
# Gotas de ajenjo/CIX
## CIX

Cuando llegué a tu fosa, madre mía,
no hallé nada en tu fosa:
¡Nada!: ¡estaba vacía!...
Pero vi que una blanca mariposa,
con rumbo hacia el azul... de allí salía.