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# Gotas de sangre/Las Manos sangrientas...
### Las Manos sangrientas...

Como mujer es ordinaria y sucia. Tiene la mirada vaga, en éxtasis; los pómulos, excesivamente pronunciados, y los labios, muy gruesos y tumbones, imprimen a la fisonomía un aspecto bestial. Frisa en la cincuentena.
Tal es la señora Dognon, acusada por el señor Dognon, mutilador y matador de su propio hijo, de monstruoso incesto... Este es uno de los casos en que la conciencia pública desea que una acusación no tenga ningún fundamento. Las gentes se dicen: «No debe de ser cierto... No, no puede ser...» Y el espíritu se deleita en la negativa.
Creamos, pues, que no; que la denuncia de Dognon es aberración de alcohólico, cuya imaginación, enferma, ha acumulado sobre la mujer de él inenarrables perversidades de sexo demente.
Aun así y todo, la señora Dognon resulta una mujer cualquiera, sin ningún atractivo físico ni moral. Ayer, desconocida, vegetaba en una guardilla. Hoy, después de la infamante acusación que se ha lanzado a su cabeza cana, es otra cosa.
«Con motivo del abominable crimen -dicen los periódicos- el señor Rieux, comisario de policía, recibe todos los días numerosas cartas de hombres que quieren casarse con la señora Dognon».
Es la repetición del caso de la señora Weber, llamada la «ogresa». Desde que la acusaron de haber estrangulado criaturas para saciar torpes apetitos de lujuria sádica, empezó a recibir cartas pidiéndole la mano -estranguladora- y uno de los aspirantes, deseando vivir maritalmente con ella, la condujo a su propia casa, en donde, agradecida, le estranguló a su hijo.
Es, a la inversa, la repetición del caso de las damas «exquisitas» que en plena audiencia mandaron cartitas amorosas a Soleilland -cuyo hermano, dicho sea de paso, ganoso de presenciar la muerte de él, pregunta diariamente cuándo le ejecutan...
¿Qué «fiebre caliente» se ha extendido por París? ¿Qué microbio lúgubre anida en los cerebros? ¿Qué atracción de imán tienen las manos sangrientas y los ojos que vieron la última mueca de la muerte en el atormentado semblante de una víctima?... Si los Dognon, los Soleilland y las Weber están muy enfermos, mucho más lo están sus admiradoras y admiradores; los hombres que anhelan tener en sus brazos a estranguladoras e incestuosas; las mujeres que sueñan con ser acariciadas por manos llenas de sangre de violaciones e infanticidios.
No es lo más triste para una sociedad el desfile de tantos Dognon, de tantos Soleilland, de tantas Weber, llevando a cuestas el fardo de sus víctimas, sino el otro desfile, el de admiradores que brindan amorosa protección a la mujer que estranguló un niño, entre espasmos de lujuria lúgubre, y de admiradoras que echan flores y besos a quien lleva, como trofeo de victoria, el ensangrentado corazón de una chicuela mártir...
# Gotas de sangre/Locos de remate
### Locos de remate

Por fin tenemos un drama que no es «bien parisiense», sino bien ruso, o bien yanqui, o bien ruso-yanqui, y, por tanto, envuelto en las nieblas del misterio novelesco, que tanto gusto da a los lectores de folletines.
Actores: un joven ruso, M. Rydzewsky, y una joven americana, la señora Ellen Gore, divorciada de su esposo. Cantante el joven, cantante la joven, llegados ambos a París a cultivar el dúo del amor, que estaba indicado para estas dos almas cantantes.
Muy distinguido por su casa el ruso: hijo de una dama de la Corte y de un general que asaltó una fortaleza; sobrino de un político que asaltó una cartera de ministro; antiguo paje en el cuerpo de pajes de Petersburgo, de grandes duquesas y de la misma Emperatriz de todas las Rusias, y, en fin, oficial del regimiento de Preobrajensky, cuyo coronel es el mismísimo Zar, nada menos.
En suma, un personaje que se dedicó al canto porque, según parece, en Rusia todos los personajes cantan un poco, y después de asaltar una fortaleza, cubriéndose de gloria y de cicatrices, se dedica uno a cantar La Traviata.
álzate la bata, etc., etc
¡Qué tiempos aquellos en que yo también cantaba estas cosas, sin haber asaltado ninguna fortaleza!...
De la americana Gore no dicen los datos recogidos hasta hoy que fuese paje o paja de Mac-Kinley, ni que descendiera de algún asaltador de fortalezas; pero se sabe que era persona de mucha distinción por su casa y personalmente.
A París vino recomendada a mi amigo el inteligente artista Vicente Toledo, que se salvó de buenas o de que el celoso ruso lo «suicidase». Precisamente el día de la defunción de la señora Gore, que según ha dicho Toledo a L'Eclair, «era encantadora (Vicentito...), admirable (¡Vicentito!...) y trabajaba con ardor (¡¡¡Vicentito!!!)», dicha señora le había citado para que la acompañase al teatro.
La ha acompañado a la Morgue, que no es lo mismo. Armado de sus butacas la estaba esperando, tomando café, cuando apareció la casta diva muerta en la cama del Sñr. Rydzewsky.
¿Qué había ocurrido? Ni el mismo Vargas lo averigua. ¿Fué homicidio por imprudencia?... ¿Suicidio?... ¿Fué otra cosa, que no me atrevo a decir de un ruso visitado por las notabilidades rusas de París y defendido por la Prensa, que no pierde ocasión de rendir homenaje a la alianza francorrusa?
Misterio aparte, no hay motivo para que estos periódicos se muestren sorprendidos de tal desenlace entre dos personas de tanta alcurnia.
Ruso él, yanqui ella, artistas ambos, ambos locos de remate.
Pero admiremos, ¡oh cielos!, las extrañas conjunciones de los seres. Salir de Petersburgo un caballero y de San Francisco de California una dama a cantar en París el dúo de La Traviata, interrumpido, ¡ay!, por un tiro de revólver.
# El canal

En la dulce fragancia De la dulce San Juan, Recuerdos de mi infancia Enredados están.
Mi casa hacia los fondos Tendía su vergel; Allí canales hondos Entre abejas y miel.
De enrojecidas ondas Y pequeño caudal Era el mío, entre frondas, Predilecto canal.
Vagas melancolías Llevábanme a buscar En los oscuros días Aquel dulce lugar.
Barquitos trabajaba En nevado papel Y en el agua soltaba Tan menudo bajel.
Y navegaban hasta Que un recodo fugaz Se interponía: ¡basta! No los veía más.
Y al perder mi barquito Solíanme embargar Ideas de infinito Y rompía a llorar.
Niña: ya presentías Lo que ocurrir debió: Todo, por otras vías, Se ha ido y no volvio.
# El candil (López Velarde)

A Alejandro Quijano
En la cúspide radiante
que el metal de mi persona
dilucida y perfecciona,
y en que una mano celeste
y otra de tierra me fincan
sobre la sien la corona;
en la orgía matinal
en que me ahogo en azul
y soy como un esmeril
y central y esencial como el rosal;
en la gloria en que melifluo
soy activamente casto
porque lo vivo y lo inánime
se me ofrece gozoso como pasto;
en esta mística gula
en que mi nombre de pila
es una candente cábala
que todo lo engrandece y lo aniquila;
he descubierto mi símbolo
en el candil en forma de bajel
que cuelga de las cúpulas criollas
su cristal savio y su plegaria fiel.
Oh candil, oh bajel, frente al altar
cumplimos, en dúo recóndito,
un solo mandamiento: venerar!
Embarcación que iluminas
a las piscinas divinas:
en tu irisada presencia
mi humanidad se esponja y se anaranja,
porque en la muda eminencia
están anclados contigo
el vuelo de mis gaviotas
y el humo sollozante de mis flotas.
¡Oh candil, oh bajel: Dios ve tu pulso
y sabe que anonadas
en las cúpulas sagradas
no por decrépito ni por insulso!
Tu alta oración animas
con el genio de los climas.
Tú no conoces el espanto
de las islas de leprosos,
el domicilio polar
de los donjuanescos osos,
la magnética bahía
de los deliquios venéreos,
las garzas ecuatoriales
cual escrúpulos aéreos,
y por ello ante el Señor
paralizas tu experiencia
como el olor que da tu mejor flor.
Paralelo a tu quimera,
cristalizo sin sofismas
las brasas de mi ígnea primavera,
enarbolo mi jubilo y mi mal
y suspendo mis llagas como prismas.
Candil, que vas como yo
enfermo de lo absoluto,
y enfilas la experta proa
a un dorado archipiélago sin luto;
candil, hermético esquife:
mis sueños recalcitrantes enmudecen cual un cero
en tu cristal marinero,
inmóviles excelsos y adornantes.
# El candil (Saavedra)
## Romance primero

Romance primero - Romance segundo - Romance tercero
# El campanero

Me contó el campanero esta mañana
Que el año viene mal para los trigos.
Que Juan es novio de una prima hermana
Rica y hermosa. Que murió Susana.
El campanero y yo somos amigos.
Me narró amores de sus juventudes
Y con su voz cascada de hombre fuerte,
Al ver pasar los negros ataúdes
Me hizo la narración de mil virtudes
Y hablamos de la vida y de la muerte.
-¿Y su boda, señor? -Cállate, anciano.
-¿Será para el invierno? -Para entonces,
y si vives, aun cuando su mano
me dé la Muerte, campanero hermano,
haz doblar por mi ánima tus bronces.
# El campesino

Aquí, castigando el campo con el pie, por las besanas, entrañable como un surco, crespo como un Guadarrama, un hombre abundante de hombre de un empujón se levanta. Valentín tiene por nombre, por boca un golpe de hacha, por apellido González y por horizonte España.
Aquí, entre muertos y heridos y alrededor de las balas, fieramente se pasea, castellanamente habla. Con el aire de sus hombros la atmósfera se huracana. Sus labores son de guerra y de muerte sus campañas. Ha matado muchas bestias y quiere acabar la casta.
Su actitud de león, negro el pelo, roja el alma, recorre al sol de la pólvora las anchuras castellanas, y el corazón, de tan ancho, se le sale por las mangas. Lleva, como la madera del noble y de la carrasca, revuelta la sien oscura y masculina la savia, que por los tempestuosos ojos le bulle y le salta.
Lleva el pecho como un monte, lleva la boca con rabia, y una ráfaga de sombra dando vueltas a su barba. Miradlo cómo reluce cuando dice una palabra. Ante este varón del pueblo, hasta las piedras más bravas débiles y sin defensa se sienten y se desgranan.
La cobardía lo esquiva y el valor duerme en su casa. Hombre que seguís a este hombre por laberintos que marchan a páramos de derrota ya viñas de triunfo y palma: que sus cejas de coraje, y su frente de arrogancia y su piel de valentía hallen eco en vuestra cara.
Con él ganaréis Castilla, con él ganaréis España a los de la morería y a los de la canallada: con él podremos ganar toda la tierra del mapa. Yo he de cantar sus proezas, yo he de romper mi garganta en alabanza al pueblo y al hombre de sus entrañas, hasta que queden de mí los restos de una guitarra. Hombres que nunca veía, porque no tengo bastantes
# El candidato

¡Miradle! De un jumento sobre el lomo
De recorrer acaba su distrito,
Donde al verle llegar, un solo grito
Ha rasgado los aires: — ¡ecce homo!
De un título conoce al mayordomo
Y le apoya el Gobierno por escrito;
Toda su ciencia es ciencia de garito
Con algunas nociones de hipodromo.
Mañana le vereis en la tribuna
Discutiendo las leyes ó el catastro,
Y aplaudireis su plática importuna.
Del cielo del poder vendrá á ser astro...
Y quizá si le ayuda la fortuna
Llegue á vender cerillas en el Rastro.
Madrid, 1864.
# Enviando unos versos

¿Me pides unos versos? En buen hora:
Allá van, á escoger, dulces ó graves;
Que aun de mi inspiración guardo las llaves
Y desairar no debo á una Señora.
Según de humor te encuentren, rie ó llora,
Si es que en tu pura sencillez no sabes
Que cantan los poetas y las aves
Lo mismo á las tinieblas que á la aurora.
Verás en ellos sátiras y amores;
Ni unas te alarmen, ni en los otros creas,
Sueños son de la infancia seductores:
En mar de frases soledad de ideas:
Los que dicen A tí son los mejores....
Pero es casi mejor que no los leas.
Madrid, 1869.
# Envío (Silva)

Apolinada a las voces lejanas de la siringa del fauno sonoro ponen oído las musas hermanas en el dormido crepúsculo de oro.
Un manantial melodioso de lloro tiembla en la flauta de risas paganas, Apolonida a las voces lejanas de la siringa del fauno sonoro.
# Envío (Amado Nervo)

La canción que me pediste
la compuse y aquí está:
Cántala bajito y triste;
ella duerme (para siempre);
la canción la arrullará
Cántala bajito y triste;
cántala...
# Envidia dulce

Tras el desdén de las que argenta escamas, goza el amante del vellón que dora; pasó el rigor del yelo y ya de Flora es el campo galán en mil retamas.
El pajarillo entre las dulces ramas corresponde a la voz que le enamora; el tierno amante, aljófar del aurora, blancas flores abraza y verdes gramas.
¡Oh, todos venturosos amadores, a quien asignan los piadosos cielos, para un rigor, sin número favores!
¿Cuándo saldrá mi sol de tantos yelos? ¿Cuándo se oirá esta voz? ¿Cuándo habrá flores? ¿Cuándo tendrán reposo mis desvelos?
# Envía una rosa a la virreina

Ésa, que alegra y ufana
de carmín fragante esmero,
del tiempo al ardor primero,
se encendió llama de grama;
preludio de la mañana
del rosicler más ufano
es primicia del verano,
Lisi divina, que en fe
de que la debió a tu pie
la sacrifica tu mano.
# Envidia (MAQ)

¡Oh envidia, raíz de infinitos males, y carcoma de las virtudes! Todos los vicios, Sancho, traen un no sé qué de deleite consigo; pero el de la envidia no trae sino disgustos, rancores y rabias.
Donde reina la envidia no puede vivir la virtud, ni adonde hay escasez la liberalidad.
A: Adulación - Afrenta - Agüeros - Alba - Amantes - Ambición - Amigos - Amor - Armas - Artillería
B: Barcelona - Bestias - Bien y Mal
C: Caballeros - Caballería andante - Caballeros andantes - Caballos famosos - Calumnia - Casado - Caza - Censores - Combate naval - Comedia - Comparaciones - Cosas difíciles - Criados - Cuidados - Culpado - Curiosidad
D: Desdicha - Diligencia
E: Ebro - Enemigos - Enmienda - Envidia - Ermitaños - Escritores - Esperanza - Estudiante
F: Fábulas - Fama buena - Farsantes - Fortuna
G: Gigantes - Gracias - Grandes y ricos - Guadiana
H: Hambre - Hechizos - Heredero - Hermosura - Héroes - Hidalgas - Hijos - Historiadores y poetas - Honestidad
I: Igualdad en la muerte - Imitación - Impresiones - Inclinaciones - Ingenio - Ingratitud
J: Jueces - Justicia
L: Lágrimas - Letras - Leyes - Libertad - Libros - Libros de caballería - Linage
M: Médicos - Memoriales - Milagros - Muerte - Mujer - Mundo - Música
N: Naciones - Necesidad - Noche
P: Pasión - Patria - Pereza - Plumas - Pobreza - Poesía - Pragmáticas - Premios - Pretensiones - Prudencia - Pueblo
R: Reinos - Reprensiones - Rotunda
S: Salud - Sepulcros - Siglo de Oro - Sitios públicos - Soldado - Sueño
T: Templanza - Traducciones - Trajes - Tristeza
V: Valentía - Vasallos - Venganza - Verdad - Vestido - Vida - Virtud - Vizcaino - Vulgo
Apéndice
# Envidiar, Tener envidia (SLC)
### Envidiar, Tener envidia.

Se dirá envidiar las cosas, tener envidia á las personas. Cierto escritor en una carta dirigida á otro, se esplica en estos términos, que pueden servir de ejemplo. «Yo, que siempre me alegro de tus satisfacciones mas que de las mias propias, y que no envidio tu talento, tu ciencia, ni tu celebridad, te tengo envidia de haber estado ocho dias con el señor de Balzac."
# Envío (Ramón López Velarde)

A ti, con quien comparto la locura de un arte firme, diáfano y risueño; a ti, poeta hermano que eres cura de la noble parroquia del Ensueño; va la canción de mi amoroso mal, este poema de vetustas cosas y viejas ilusiones milagrosas, a pedirte la gracia bautismal.
Te lo dedico porque eres para mí dos veces rico; por tus ilustres órdenes sagradas y porque de tu verso en la riqueza la sal de la tristeza y la azúcar del bien están loadas.
# El poeta dice la verdad

Quiero llorar mi pena y te lo digo para que tú me quieras y me llores en un anochecer de ruiseñores, con un puñal, con besos y contigo.
Quiero matar al único testigo para el asesinato de mis flores y convertir mi llanto y mis sudores en eterno montón de duro trigo.
Que no se acabe nunca la madeja del te quiero me quieres, siempre ardida con decrépito sol y luna vieja.
Que lo que no me des y no te pida será para la muerte, que no deja ni sombra por la carne estremecida.
# El poeta alaba los ojos de la muy amada

¡Oh sus ojos!
¡Oh sus ojos insondables i profundos i sombríos!
Oh! el misterio de los rios,
Oh! el misterio de las pálidas estrellas
I el misterio de los lagos
Reflejado en sus pupilas hondas, bellas
En sus ojos verdes, vagos.   ¡Oh el milagro de sus ojos
Que yo cantaré de hinojos!
¡Oh el milagro sorprendente de sus ojos!
¡Oh los ojos de la amada!
Que me muestran lo que es la eternidad!
¡Oh que honda! Oh que inmensa su mirada!
Su mirada iluminada
Donde duerme la tristeza i la espiritualidad.
Oh! sus ojos llenos de sonambulismo
De hipnotismo
I de abismo.
Sorber quiero yo con todos mis sentidos,
Esos fluidos,
Esos fluidos apacibles de sus ojos misteriosos
I bañarme en esos rayos luminosos
Que se enredan en el arco de sus místicas pestañas
I se tejen i destejen como áureas telarañas...   ¡Oh sus ojos!
¡Cómo miran!
¡Cómo admiran!
Nunca miran
Nunca admiran.
I cuando miran no ven
Porque miran vagamente,
Solo a mi me miran bien
Como el cielo, fijamente
Dulcemente,
Suavemente.
¡Oh! lo estraño de sus ojos insondables i sombríos
Cuando vuelven a lo cierto ya cansados de soñar
I se posan en los mios
Como algo que ha dejado de volar.
Siento frio,
Siento frio
Su mirada me penetra, me traspasa i me adivina,
Llega al fondo de mi alma i la ilumina
Como un rayo de luna
Que se clava en la laguna.   ¡Oh sus ojos!
Que me bañan en un baño que suaviza
I poetiza.
I que son cual dos espejos
En que el espacio se encierra
I que siempre vagan léjos,
Léjos, léjos de la tierra.   ¡Oh sus ojos!
¡Oh sus ojos infinitos!
Sus santos ojos contritos
Que se abrazan con el cielo,
I se enferman de desvelo,
De nostaljias i de anhelos,
I se espiritualizan
I se divinizan...   I esos ojos
I esos ojos insondables i profundos i sombríos
Misteriosos
Milagrosos
¡Esos ojos ya son míos!
# El poeta a su amada
### EL POETA A SU AMADA

Amada, en esta noche tú te has crucificado sobre los dos maderos curvados de mi beso; y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado, y que hay un viernesanto mas dulce que ese beso.
En esta noche rara que tanto me has mirado, la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso. En esta noche de Setiembre se ha oficiado mi segunda caída y el mas humano beso.
Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos; se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura; y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.
Y ya no habrán reproches en tus ojos benditos; ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.
# La conciencia y el espíritu

Nota: Se ha conservado la ortografía original.
LA CONCIENCIA Y EL ESPÍRITU.
Asi como la inteligencia es el lazo entre el Criador y la criatura, asi la conciencia es la que acorta ó alarga, por decirlo asi, la distancia que debemos recorrer para unirnos con ese mismo Criador; por eso la tenemos por juez de nuestras acciones, para dar a los espíritus más adelantados cuenta de nuestro progreso: es el espejo en que todo ser racional debe mirarse de grado ó por fuerza.
Es el espejo del alma, porque facultad suya es, y por tanto independiente de la materia; más os la definire segun las relaciones que con la moral y dicha materia tiene diciendo que: Es el dictámen práctico de la rama sobre la bondad ó malicia de una accion determinada.
Hay conciencia errónea segun sea interpretada por la razon.
Yo no sé cómo hablaros, hombres de la tierra, mas cómo pienso os lo diré.
El espíritu es como un globo que á medida que se va llenando de gas, se va inclinando hacia el ciclo de vuestra vista o atmósfera, y cuando tiene lo bastante para vencer la presion del aire, se eleva y quiere dejar este planeta, para remontarse lejos de la materia, porque le es muy pequeño este mando para vivir en él.
Así el espiritu puede considerarse como un punto matemático, una acumulacion de inteligencia, que cuando tiene la suﬁciente para remontarse del planeta que le sirve de estudio, le abandona y pasa á otro unía adelantado.
El espiritu fué creado solo, y como el gusano de seda que en una serie de transformaciones labra su capullo, y cuando está elaborado, sale por el aire y abandona la materia que le sirvió de base para su tranformacíon; asi el espíritu labra su bien por medio de su inteligencia, el capullo de su adelanto; para. dejar la materia y remontarse al ciclo del progreso espiritual.
# La confesión (Samaniego)

Confesándose un soldado
dijo muy arrepentido:
-Acúsome que he jodido
un barril de bacalao.
El fraile, muy admirado,
le preguntó: -¿Cómo ha sido?
-Porque el barril he robado,
en la plaza le he vendido,
del dinero que me han dado
varias veces he jodido,
aunque no con gran exceso.
-Toma, toma, dijo el padre,
según eso,
si se ajustan cuentas mías,
también habré yo jodido
más de cuatrocientas misas.
# La confesión (Vital Aza)

LA CONFESIÓN
–¡Señor cura! ¡Señor cura! ¿Qué tendré en mi corazón, que a veces siento dulzura y otras tanta agitación? ¿Qué tendré que el alma mía ríe y llora sin cesar, y a veces siento alegría y otras me mata el pesar? ¿Qué tendré, que aquí en las sienes llega el calor a abrasarme?... –¡Hija mía, lo que tienes es ganas de fastidiarme!
# El terror de 1824/XXIX
### XXIX

¿Qué sabía él?... A pesar de ser fraile discreto y gran sabedor de teología, ¿qué sabía él si su penitente había ido al Limbo o a otra parte? ¿Quién puede afirmar a dónde van las almas inflamadas en entusiasmo y fe? ¿Habrá quien marque de un modo preciso la esfera donde el humano sentido merecedor de asombro y respeto, se trueca en la enajenación digna de lástima? Siendo evidente que en aquella alma se juntaban con extraña aleación la excelsitud y la trivialidad, ¿quién podrá decir cuál de estas cualidades vencía a la otra? Glorifiquémosle todos. Murió pensando en la página histórica que no había de llenar, y en la fama póstuma que no había de tener. ¡Oh, Dios poderoso! ¡Cuántos tienen esta con menos motivo, y cuántos ocupan aquella habiendo sido tan locos como él, y menos, mucho menos sublimes!
MADRID, Octubre de 1877.
# La hermana de la Caridad/Capítulo XXV
## Capítulo XXV

El conde Asthur estaba en su gabinete agrupando números, cuando entró un ser pequeñuelo y grotesco.
-¡Hola, mi buen amigo; adelante!
-Grandes noticias -dijo aquella figura saltando y frotándose las manos.
-¿De veras? Mucho me complace.
-Están perdidos.
-¿Sí?
-Están perdidos, señor.
-Vamos, habla.
-Ya van al abismo.
-¡Oh! Ese era mi deseo, mi gran deseo.
-Pues lo tenéis cumplido.
-Casi casi no lo creo.
-Se han concertado con vuestros enemigos.
-Mejor.
-Van a una sociedad secreta a que yo pertenezco.
-¿La célebre sociedad?
-La célebre.
-¿De suerte que allí los cogeremos?
-Sí; caerán en nuestras manos.
-Ya veo que en realidad traes buenas noticias.
-No hubiera yo venido aquí sin ellas.
-Dejémoslos antes que se ceben bien, que traguen el anzuelo.
-Y cuando ya lo hayan tragado...
-Entonces morirán con bien poco esfuerzo.
-¿Morirán?
-Tal es mi pensamiento.
-Pues vos pertenecéis al número de los que cumplen lo que a sí mismos se prometen, saltando por todo.
-¡Oh! Y, sin embargo, no he podido saltar por cima del poder de una mujer.
-¿Del poder de Margarita?
El Conde lanzó una carcajada.
-No, no -dijo-; no seas tan malintencionado. Compadécelos al verlos cómo se dirigen por sus propios pasos a las fauces del lobo.
-Tengo curiosidad, verdadera curiosidad de saber qué muro es ese que habéis encontrado a vuestro deseo.
-Ya te lo he dicho: el corazón de una mujer.
-¿De una mujer? ¡Parece imposible!
-Mira: amo.
-¿Vos?
-Yo amo, sí.
-¡Oh! Se va a concluir el mundo.
-¿Qué quieres?
-Ese corazón... tan duro...
-Está, sin embargo, traspasado.
-Y ¿se puede saber?
-No tengo inconveniente en decírtelo.
-¿Alguna gran señora?
-No por cierto.
-No adivino.
-Es Ángela.
-¡Ah! La cantora.
-Sí, la cantora.
-¡Santo cielo!
-¿Te maravillas?
-Me maravillo.
-¿Qué quieres? El corazón está sujeto a influencias de que no puede libertarse.
-Y ¿habéis pensado seriamente?...
-Muy seriamente. Y no quiero que me hables más de esto.
-Os hablaré de vuestra venganza.
-Justo.
-Pues van a la sociedad secreta.
-Tanto mejor.
-¿Estáis apercibido?
-Los aplastaré bajo mis plantas.
-Pues mañana a la noche van.
-Está bien: vete.
# Las pascuas del tiempo

I. Su majestad el tiempo
II. Fiesta popular de ultratumba
III. Llegada de los meses y de las horas
IV. Recepción instrumental del gran polígloto Orfeo
V. La gran soirée de la elegancia. La danza de los meses y de las horas. Galanterías eternas
VI. El canto de las horas
VII. El canto de los meses
VIII. Terminación de la fiesta. Despedidas y quejas. Llueve. Desfile de la concurrencia