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# Las penitencias calculadas

Fue a consultar a un padre jubilado
un joven jovencito
y recién aprobado
de confesor. Llegose muy cortito
diciendo: -Yo quisiera
que su paternidad norma me diera
de aplicar penitencias competentes
a toda calidad de penitentes,
que en llegando a este caso
yo no acierto a salir, padre, del paso.
-No se aflija por eso: tome y lea,
que ahí va en este papel cuanto desea.
Toma, se humilla y sale presuroso
a ver lo que el cuaderno contenía.
¡Qué alegre! ¡ Qué gozoso!
al mirar que su título decía
Lista de penitencias calculadas.
A su confesionario marchó ufano
sin dejar el cuaderno de la mano,
y según la tarifa exactamente
va despachando todo penitente.
Un tuerto llega en esto y dice: -Padre,
yo tengo una comadre
alegre y juguetona de costumbre,
y hallándola ayer sola,
el diablo, que no huelga, aplicó lumbre...
la hice tres carambolas.
Busca las carambolas en la lista
y encuentra: carambolas de ordinario:
por cada dos, su parte de rosario.
El fraile se contrista,
pues siendo tres, dos partes no les cabe:
una es poco, y así que hacer no sabe.
Pónese a discurrir y determina
una idea fácil y peregrina:
-Vaya, le dice, y busque su comadre,
la cuarta carambola hágale al punto,
y por esta y las otras de por junto
con mucha devoción y gran sosiego
dos partes de rosario rece luego.
# Las peñas retumbaban al gemido

Las peñas retumbaban al gemido Del misero zagal, que lamentaba El dolor que á su alma lastimaba, De un obstinado desamor nacido.
El mar, que las batia, su bramido Con los retumbos dellas ayuntaba; Confuso son el viento derramaba, En cavernosos valles repetido.
Responden a mi llanto duras peñas, Ai de mí! (dijo) la mar brama y gime; Los ecos suenan de tristeza llenos:
Y tú, por quien la muerte en mí se imprime, De oir las ansias mias te desdeñas; Y cuando lloro mas, te abrando menos.
# Las pildoras sánalo todo

Un licenciado del ejército, que se retiraba á su casa sin oficio ni beneficio, halló por casualidad la receta de unas pildoras para curar todas las enfermedades habidas y por haber, y que se le habia perdido á un charlatán. Como no lo era él poco, se presentó en el pueblo diciendo que habia estudiado medicina, y creyéndolo buenamente sus paisanos, principió á ejercer la profesión con todo descaro, propinando siempre la misma medicina para todas las enfermedades, aunque la causa de ellas fuese contraria. Las pildoras obraban á las mil maravillas, algunos enfermos se curaron, otros se murieron, pero las pildoras no desmerecían por esto, y el charlatán menos.
Un dia se le acercó un paisano y le dijo:
— Las pildoras de V. ¿curan todas las enfermedades? ¿Podrán también curar la mia?
—De seguro, repuso nuestro hombre, con el aplomo de un charlatán. ¿Pero qué enfermedad es?
— Mi enfermedad, señor, es que se me ha perdido una burra, y por mas diligencias que practico no puedo encontrarla.
El médico se turbó con esta contestación, pero luego sacó media docena de pildoras, y le dijo con bastante seguridad:
— Tómelas V. , buen hombre, y verá prodigios.
El paisano las tomó con fé, y se salió al campo; y como la medicina le obligase á separarse del camino, se acercó á un espeso cañaveral y, ved aquí una coincidencia estraña; estaba allí su burra.
Esta cura prodigiosa ha sido la base de la fortuna del curandero, porque el campesino principió á publicar que aquel médico, no solo curaba las enfermedades, sino que daba recetas para encontrar las burras perdidas, que por cierto no es poco.
# La vieja y el gato

Tenía cierta vieja de costumbre,
al meterse en la cama,
arrimarse en cuclillas a la lumbre,
en camisa, las manos a la llama.
En este breve rato,
le hacía un manso gato
dos mil caricias tiernas:
pasaba y repasaba entre sus piernas.
Y como en tales casos la enarbola,
tocaba en cierta parte con la cola.
Y la vieja cuitada
muy contenta decía: -Peor es nada.
# La vieja canción

I
Ésta es la vieja canción que en una vieja guitarra, mi coplero, viejo y ciego, a quien quiere oírla, canta:
«La Muerte es una madre, la Vida una madrastra; mortal, no te importe sufrir en el mundo, el mundo es un Valle de Lágrimas [...]». «Resígnate a ser pobre si pobre eres y aguarda; los pobres del mundo son ricos del cielo, los ricos allá no son nada [...]».
Esta es la vieja canción que en una vieja guitarra, la Ilusión, viejo coplero, a quien quiere oírla canta.
II
Esta es la vieja canción; mas por vieja ya no priva, nadie escucha al pobre diablo que la espeta en una esquina.
La humanidad ya no sueña y de su fe desprovista, mas quiere un «¡ten!» aquí abajo que dos «te daré» allá arriba...
III
Tú y yo, Damiana, los últimos abencerrajes del Sueño, somos acaso los solos que oímos al pobre ciego.
La calle está solitaria, la noche tiende en el cielo sus alas imponderables agresivas de misterios.
Marchamos los dos del brazo por el bulevar desierto, y mientras que la canción sigue sonando a lo lejos, nos hundimos en la sombra, pensando: «Si fuera cierto...».
# La vida y la muerte (Rubén Darío)

Quién nos brinda la urna henchida?
¿Quién nos da la estrella escondida?
¿Quién le da sangre al Panida?
La Vida.
¿Quién la copa fragante vierte?
¿Quién detiene el paso a la suerte?
¿Quién a la Esperanza pervierte?
La Muerte.
# La vieja de Bolívar

Con este apodo se conoce hasta hoy (Julio de 1898) en la villa de Huaylas, departamento de Ancachs, á una anciana de noventa y dos navidades, y qiie á juzgar por sus buenas condiciones físicas e intelectuales, promete no arriar bandera en la batalla de la vida sino después de que el siglo xx haya principiado a hacer pinicos. Que Dios la acuerde la realidad de la promesa, y después ábrase el hoyo, ya que
       todo, todo en la tierra
       tiene descanso;
       todo... hasta las campanas
       el Viernes Santo (1)
Manuelita Madroño era, en 1824, un fresquísimo y lindo pimpollo de dieciocho primaveras, pimpollo muy codiciado, así por los Tenorios de mamadera ó mozalbetes, como por los hombres graves. La doncellica pagaba á todos con desdeñosas sonrisas, porque tenía la intuición de que no estaba predestinada para hacer las delicias de ningún pobre diablo de su tierra, así fuese buen mozo y millonario.
En una mañana del mes de Mayo de aquel año, hizo Bolívar su entrada oficial en Huaylas, y ya se imaginará el lector toda la solemnidad del recibimiento y lo inmenso del popular regocijo. El Cabildo, que pródigo estuvo en fiestas y agasajos, decidió ofrecer al Libertador una corona de flores, la cual le sería presentada por la muchacha más bella y distinguida del pueblo. Claro está que Manuehta fue la designada, como que por su hermosura y lo despejado de su espíritu, era lo mejor en punto a hijas de Eva.
A don Simón Bolívar, que era golosillo por la fruta vedada del Paraíso, hubo de parecerle Manuelita bocato di cardinali y á la fantástica niña antojósele también pensar que era el Libertador el hombre ideal por ella soñado. Dicho queda con esto que no pasaron cuarenta y ocho horas sin que los enamorados ofrendasen á la diosa Venus.
       Si el fósforo da candela;
       ¡qué dará la fosforera!
Y sea dicho en encomio del voluble Bolívar, que desde ese día hasta fines de Noviembre, en que se alejó del departamento, no cometió la más pequeña infidelidad al amor de la abnegada y entusiasta serrana que lo acompañó, como valiosa y necesaria prenda anexa al equipaje, en sus excursiones por el territorio de Ancach, y aún lo siguió al glorioso campo de Junín, regresando con el Libertador, que se proponía formar en el Norte algunos batallones de reserva.
Manuelita Madroño guardó tal culto por el nombre y recuerdo de su amante, que jamás correspondió á pretensiones de galanes. A ella no la arrastraba el río, por muy crecido que fuese.
Hoy, en su edad senil cuando ya el pedernal no da chispa, se alegra y siente como rejuvenecida cuando alguno de sus paisanos la saluda, diciéndola:
—¿Cómo está la vieja de- Bolívar?
Pregunta á la que ella responde, sonriendo con picardía :
— Como cuando era la moza.
(1) El 12 de Julio escribí este artículo y ¡curiosa coincidencia! en este mismo día falleció la nonagenaria protagonista, como si se hubiera propuesto desairar mi buen deseo.
# La vida y la muerte juntas

La vida y la muerte juntas, Barajan con mi ventura, Y ninguna m’asegura.
La vida quiere que viva Pues que la supe emplear Y la muerte se m’esquiva A dejarme la gozar. No quieren determinar Cual será por mi ventura, Ni alguna me asegura.
# La imperial de Otón/Elenco
## Elenco

La imperial de Otón
Félix Lope de Vega y Carpio
Los que hablan en ella son los siguientes:
* El conde Palatino, elector
* Federico, inglés
* Alberto, bohemio
* Don Juan de Toledo
* Embajadores
* Un paje
* Margarita, dama alemana
* Rugero, criado alemán
* Mendoza, criado español
* Cinco electores
* Un alguacil
* Un pregonero
* Camila, criada
* Un enmascarado
* Doricleo, caballero
* Ataúlfo, caballero
* Otón, rey de Bohemia
* Etelfrida, su mujer
* Un hércules
* Un león
* Un mayordomo
* Rodulfo, emperador
* Arnaldo, conde
* Anfriso, pastor
* Unas mujeres de luto y de máscara
* Lidia, pastora
* Leoncio
* Merlín, viejo
* Rosela, dama
* Don Alonso, rey de España
* Un correo
* Criados
* Soldados
# Las letanías de Satán

¡Oh tú!, el más sabio y el más hermoso de los Ángeles, Dios traicionado por la suerte y privado de alabanzas,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
¡Oh, Príncipe del exilio al cual se ha agraviado, Y que, vencido, siempre te yergues más fuerte!
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que sabes todo, gran rey de las cosas subterráneas, Curandero familiar de las angustias humanas,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que, aun a los leprosos, a los parias malditos Enseñas por el amor el gusto del Paraíso,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
¡Oh, tú, que de la muerte, tu vieja y fuerte amante, Engendras la Esperanza, —una loca encantadora!
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que infundes al proscripto esa mirada serena y altiva Que condena todo un pueblo alrededor de un patíbulo,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que sabes en qué rincones de las tierras envidiosas El Dios celoso oculta las piedras preciosas,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú, cuya clara mirada conoce los profundos arsenales Donde duerme sepultado el pueblo de los metales,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú, cuya larga mano oculta los precipicios Al sonámbulo errante en el borde de los edificios,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que, mágicamente, ablandas los viejos huesos Del borracho retardado hollado por los caballos,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que, para consolar al hombre débil que sufre, Nos enseñas a mezclar el salitre y el azufre,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que pones tu impronta, ¡oh!, cómplice sutil, Sobre la frente del Creso implacable y vil,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Tú que pones en los ojos y el corazón de las rameras El culto de la llaga y el amor de los andrajos,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Báculo de los exiliados, lámpara de los inventores, Confesor de los ahorcados y de los conspiradores,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Padre adoptivo de los que en su negra cólera Del paraíso terrestre arrojó Dios Padre,
¡Oh, Satán, apiádate de mi larga miseria!
Plegaria
¡Gloria y alabanza a ti, Satán, en las alturas Del Cielo, donde tú reinas, y en las profundidades Del Infierno, donde, vencido, sueñas en silencio! Haz que mi alma un día, bajo el Árbol de la Ciencia, Cerca de ti repose, a la hora en que sobre tu frente Como un Templo nuevo sus ramas se desplieguen!
# Las inquietudes de Shanti Andía/Índice
## Índice

Libro primero: Infancia
Capítulo I. Shanti se disculpa
Capítulo II. El mar antiguo
Capítulo III. Tengo que hablar de mí mismo
Capítulo IV La casa de mi abuela
Capítulo V La tía Úrsula
Capítulo VI. Lope de Aguirre, el traidor
Capítulo VII. El funeral de mi tío Juan
Capítulo VIII. Correrías de chico
Capítulo IX. Yurrumendi, el fantástico
Capítulo X. Las indignaciones de Shacu
Capítulo XI. El naufragio del Stella Maris
Capítulo XII. Nuestra gran aventura
Capítulo XIII. La gruta del Izarra
Libro segundo: Juventud
Capítulo I. Mis primeros viajes
Capítulo Il. Historia de la Bella Vizcaína
Capítulo III. Dolores de vanidad
Capítulo IV La palmera y el pino
Capítulo V Nuevas fatigas de amor
Capítulo VI. Grandeza y miseria
Capítulo VII. El paradero de Juan de Aguirre
Libro tercero: La vuelta al hogar
Capítulo I. La herida
Capítulo II. Lúzaro y su formación
Capítulo III. La tertulia de la relojería
Capítulo IV La playa de las Ánimas
Capítulo V Frayburu
Capítulo VI. Bisusalde
Capítulo VII. El recado
Capítulo VIII. Urbistondo y su familia
Capítulo IX. El devocionario de Allen
Capítulo X. La cueva de la serpiente
Libro cuarto: La urca holandesa El Dragón
Capítulo I. El capitán de la Dama Zuri
Capítulo II. Narración de Itchaso. Los dos caminos del marino
Capítulo III. El capitán Zaldumbide
Capítulo IV. De otras personas distinguidas que formaban la tripulación de El Dragón
Capítulo V Los dos Tristanes
Capítulo VI. La sublevación
Capítulo VII. Por el Pacífico
Libro quinto: Juan Machín, el minero
Capítulo I. Mala noticia
Capítulo II. Días felices
Capítulo III. Una noche en Frayburu
Capítulo IV Ardides de guerra
Capítulo V La tempestad
Capítulo VI. Una canción pesada
Capítulo VII. Machín desaparece
Libro sexto: La Shele
Capítulo I. Habla el médico viejo
Capítulo Il. La confesión
Capítulo III. La venta de la ternera
Capítulo IV El final de la Shele
Libro séptimo: El manuscrito de Juan de Aguirre
Capítulo I. Resolución desesperada
Capítulo II. De negrero
Capítulo III. El pontón
Capítulo IV La evasión
Capítulo V A la deriva
Capítulo VI. La casa hospitalaria
Capítulo VII. El odio estalla
Capítulo VIII. Patricio Allen y el tesoro de Zaldumbide
Epílogo
# Las lavativas

Cierta joven soltera,
de quien un oficial era el amante,
pensaba a cada instante
cómo con su galán dormir pudiera,
porque una vieja tía
gozar de sus amores la impedía.
Discurrió al fin meter al penitente
en su casa, y, fingiendo que la daba
un cólico bilioso de repente,
hizo a la vieja, que cegata estaba,
que un colchón separase
y en diferente cama se acostase.
Ella en la suya, en tanto,
tuvo con su oficial lindo recreo,
dándole al dengue tanto
que a media voz, en dulce regodeo,
suspiraba y decía:
-¡ Ay ... ! ¡Ay ... ! ¡Cuánto me aprieta esta agonía!
La vieja cuidadosa,
que no estaba durmiendo,
los suspiros oyendo,
a su sobrina dijo cariñosa:
-Si tienes convulsiones aflictivas,
niña, yo te echaré unas lavativas.
-No, tía, ella responde, que me asustan.
-Pues si son un remedio soberano.
-¿Y qué, si no me gustan?
-Con todo, te he de echar dos por mi mano.
Dijo, y en un momento levantada,
fue a cargar y a traer la arma vedada.
La mozuela, que estaba embebecida
cuando llegó este apuro,
gozando una fortísima embestida,
pensó un medio seguro
para que la función no se dejase
ni a su galán la tía allí encontrase;
montó en él ensartada,
tapándole su cuerpo y puesta en popa,
mientras la tía, de jeringa armada,
llegó a la cama, levantó la ropa
por un ladito y, como mejor pudo,
enfiló el ojo del rollizo escudo.
En tanto que empujaba
el caldo con cuidado,
la sobrina gozosa respingaba
sobre el cañón de su galán armado,
y la vieja, notando el movimiento,
la dijo: -¿Ves como te dan contento
las lavativas, y que no te asustan?
¡Apuesto a que te gustan!
A lo cual la sobrina respondió:
-¡ Ay!, por un lado sí, por otro no.
# Las joyas

La muy querida estaba desnuda, y, conociendo mi corazón, No había conservado más que sus joyas sonoras, De las que el rico conjunto le daba el aspecto vencedor Que tienen en sus días felices las esclavas de los moros.
Cuando arroja danzando su ruido vivaz y burlón, Este mundo deslumbrante de metal y de piedra Me encanta extasiándome, y amo con furor Las cosas en que el sonido se mezcla con la luz.
Así ella estaba, acostada, y dejándose amar, Y desde lo alto del diván sonreía complacida A mi amor profundo y dulce como el mar, Que hasta ella subía como hacia su acantilado
Los ojos fijos en mí, cual un tigre domado, Con un aire vago y soñador ella ensayaba poses, Y el candor unido a la lubricidad Daba un encanto nuevo a sus metamorfosis.
Y su brazo y su pierna y su muslo y sus riñones, Pulidos, como aceitados, ondulantes como un cisne, Pasaban ante mis ojos clarividentes y serenos; Y su vientre y sus senos, esos racimos de mi viña,
Adelantábanse, más mimosos que los ángeles del mal, Para turbar el reposo en que yacía mi alma, Y para apartarla de la roca de cristal En que, serena y solitaria, ella se había asentado.
Yo creí ver unidas por un nuevo diseño Las ancas del Antíope al busto de un imberbe, ¡Tanto su talle hacía resaltar su pelvis! ¡Sobre su tez leonada y parda el afeite estaba soberbio!,
—Y habiéndose la lámpara resignado a morir, Como el hogar sólo iluminaba la estancia, Cada vez que exhalaba un resplandeciente suspiro, ¡Inundaba de sangre aquella piel colorida de ámbar!
# Metempsicosis (DEIE)

Palabra compuesta de meta (preposición que indica cambio), de en (en) y de psuché (alma), esto es, paso del alma de un cuerpo á otro. El sistema de la metempsicosis, atribuido comunmente á Pitágoras, se cree todavia hoy en las Indias y en la China.
Ver este tema en otros proyectos: En Wikipedia | En Wikcionario
# Metempsícosis

Del ancho mar sonoro fui pez en los cristales, que tuve los reflejos de gemas y metales. Por eso amo la espuma, los agrios peñascales, las brisas salitrosas, los vívidos corales.
Después, aleve víbora de tintes caprichosos, magnéticas pupilas, colmillos venenosos. Por eso amo las ciénagas, los parajes umbrosos, los húmedos crepúsculos, los bosques calurosos.
Pájaro fui en seguida en un vergel salvaje, que tuve todo el iris pintado en el plumaje. Amo flores y nidos, el frescor del ramaje, los extraños insectos, lo verde del paisaje.
Tornéme luego en águila de porte audaz y fiero, tuve alas poderosas, garras de fino acero. Por eso amo la nube, el alto pico austero, el espacio sin límites, el aire vocinglero.
Después, león bravío de profusa melena, de tronco ágil y fuerte y mirada serena. Por eso amo los montes donde su pecho truena, las estepas asiáticas, los desiertos de arena.
Hoy (convertido en hombre por órdenes obscuras), siento en mi ser los gérmenes de existencias futuras. Vidas que han de encumbrarse a mayores alturas o que han de convertirse en génesis impuras.
¿A qué lejana estrella voy a tender el vuelo, cuando se llegue la hora de buscar otro cielo? ¿A qué astro de ventura o planeta de duelo, irá a posarse mi alma cuando deje este suelo?
¿O descendiendo en breve (por secretas razones), de la terrestre vida todos los escalones, aguardaré, en el limbo de largas gestaciones, el sagrado momento de nuevas ascensiones?
# Meteoro (Gutiérrez)

Fué la celeste imagen de la dicha que rozó la existencia con sus alas, el corazón se resignó a perderla y levantó una cruz en su esperanza. Fué como un astro
que errante pasa: dejó un surco de luz en la memoria y se perdió en la noche desolada.
# La lecherita

La hija de un granjero llevaba un recipiente lleno de leche a vender al pueblo, y empezó a hacer planes futuros:
-Cuando venda esta leche, compraré trescientos huevos. Los huevos, descartando los que no nazcan, me darán al menos doscientos pollos. Los pollos estarán listos para mercadearlos cuando los precios de ellos estén en lo más alto, de modo que para fin de año tendré suficiente dinero para comprarme el mejor vestido para asistir a las fiestas donde todos los muchachos me pretenderán, y yo los valoraré uno a uno.
Pero en ese momento tropezó con una piedra, cayendo junto con la vasija de leche al suelo, regando su contenido. Y así todos sus planes acabaron en un instante.
Moraleja: No te ilusiones con lo que aún no tienes.
# La lechuza

Cobardes son y traidores
Ciertos Críticos que esperan,
Para impugnar, á que mueran
Los infelices Autores,
Porque vivos respondieran.
Un breve caso á este intento
Contaba una Avuela mia.
Dizque un dia en un convento
Entró una Lechuza.... miento;
Que no debió ser un dia.
Fué, sin duda, estando el sol
Ya mui léjos del ocaso....
Ella, enfin, se encontró al paso
Una lámpara (ó farol,
Que es lo mismo para el caso:)
Y volviendo la trasera,
Exclamó de esta manera:
Lámpara; con qué deleite
Te chupara yo el aceite,
Si tu luz no me ofendiera!
Mas ya que ahora no puedo,
Porque estás bien atizada,
Si otra vez te hallo apagada,
Sabré, perdiéndote el miedo,
Darme una buena panzada.
# La lechuza y la cigüeña

En el cóncavo agujero
de la pared de una iglesia
Doña Lechuza habitaba,
y de la torre el testero
por ser la mansión que aprecia
una Cigüeña ocupaba,
de modo que sus visitas
se hacían como vecinitas.
La Lechuza en una de éstas
después del común saludo
así le habló a la cigüeña:
con mil preguntas molestas,
vecina donde ti acudo y fiel
la amistad se empeña
en que tu sabio consejo
me des para mi manejo.
No me dirás mi querida,
¿por qué en asuntos civiles,
políticos, o de Estado,
si una ley es infringida
al punto corren a miles
los soplos al magistrado,
pero en los de Religión
todos se ponen tapón?
Con relación muy prolija
el negro Cuervo ayer vino
a delatar del Milano,
que viendo una Lagartija
en el patio del vecino
atrevido le echó mano:
¡y el pobre sufrió la pena
del que viola casa ajena!
Pero al Murciélago feo
aunque saca su pitanza
de la Iglesia, yo lo vi
sostener con devaneo
que ya no estaba en usanza
creer en el Trimurtí;
y otros al desprecio dan
por fabuloso el Vedám.
¿Y no es ley constitutiva
del Estado conservar
la Religión con pureza?
¿Pues cómo no hay esa activa
diligencia en denunciar
al que niega su certeza?
aquí mis dudas tenéis,
decididlas si podéis.
La Cigüeña con sonrisa
de este modo le responde:
si la Religión, comadre,
diera buen sueldo y divisa,
hiciera Marqués o Conde
a quien en su favor ladre,
tendría muchos delatores
contra sus innovadores.
Pero como las promesas
que ofrece son reservadas
para la vida futura,
y nadie en esas larguezas,
aunque sean muy colmadas,
la bucólica asegura,
en lugar de abrir la boca,
todos dicen: no me toca.
# La lengua de las mujeres

Predicando un franciscano el dia de Pascua á unas monjas, y buscando la razón de porqué Jesucristo resucitado se apareció primero á las Marías, dijo ingenuamente:
— Como Dios queria publicar el misterio de la resurrección, quiso anunciarlo desde luego á las mujeres como medio verdadero de que llegase pronto á noticia de todos.
# La lengua del amor, a quien no sabe

    Soneto XX
# La lechera

Llevaba en la cabeza
una lechera el cántaro al mercado
con aquella presteza,
aquel aire sencillo, aquel agrado,
que va diciendo a todo el que lo advierte
¡Yo si que estoy contenta con mi suerte!
Porque no apetecía
más compañía que su pensamiento,
que alegre le ofrecía
inocentes ideas de contento.
Marchaba sola la feliz lechera,
y decía entre sí de esta manera:
"Esta leche vendida,
en limpio me dará tanto dinero,
y con esta partida
un canasto de huevos comprar quiero,
para sacar cien pollos, que al estío
merodeen cantando el pío, pío"
"Del importe logrado
de tanto pollo mercaré un cochino;
con bellota, salvado,
berza, castaña engordará sin tino;
tanto que puede ser que yo consiga
ver como se le arrastra la barriga"
"Llevarélo al mercado:
sacaré de él sin duda buen dinero;
compraré de contado
una robusta vaca y un ternero,
que salte y corra toda la campaña,
hasta el monte cercano a la cabaña".
Con este pensamiento
enajenada, brinca de manera
que a su salto violento
el cántaro cayó. ¡Pobre lechera!
¡Qué compasión! Adiós leche, dinero,
huevos, pollos, lechón, vaca y ternero.
¡Oh loca fantasía!,
¡Qué palacios fabricas en el viento!
Modera tu alegría;
no sea que saltando de contento,
al contemplar dichosa tu mudanza,
quiebre tu cantarilla la esperanza.
No seas ambiciosa
de mejor o más próspera fortuna;
que vivirás ansiosa
sin que pueda saciarte cosa alguna.
No anheles impaciente el bien futuro:
mira que ni el presente está seguro.