# Entre la soledad y el silencio

ENTRE LA SOLEDAD
Y EL
SILENCIO...
Domínguez Hidalgo
OBRA POEMÁTICA COMPLETA.
TOMO 13     NO…
No escribo para los poetas... ellos tienen la palabra a flor de mano y los ensueños les nacen nacarados tras el beso de unos puños agrios o la sed de sus caricias soñolientas asiladas en la esquina de una calle abandonada por la siesta.
No…
No escribo para los cantores de plumajes y añoranzas... porque ellos dominan atabales de esperanzas, flautas,
chirimías
y altivas antiguallas. No… No escribo para ellos.
Yo voy tejiendo escrituras para otros... para aquellos que callan sus ausencias impidiendo que sus labios las florezcan; para aquellos que tiemblan su furia desgajada en apariencias y derrumban su fatiga de herramienta sobre mesas de balanzas ebrias.
Para estos es el mundo... mi mundo,
su mundo interpretado; para esos que asemejan a los vientos arropados tras el árbol,
tras la nube, tras la sombra y de pronto en mis vocablos
se dan forma.
Obrero de palabras tras su orquesta que ejecute nuestra alianza manifiesta yo escribo para aquellos que han perdido la voz en el mutismo de mecánicos castillos de soberbias.
Para estos sólo escribo…
Albañil de metáforas, soy… Carpintero de sinécdoques, voy… Pintor de metonimias, doy… Tejedor de alegorías…, hoy…
Campesino de la imagen, gambusino de los símbolos, minero del enigma, pescador de la visión. soñador de mitos...
Humildemente existo a ratos, artesano del arpegio que murmura el silencio equivalente de una vida, otra vida,
cada vida, que parece ser la vida que revive a cada muerte
en los poliédricos espejos de mi vida.
Y de ser un más Morfeo, a veces me resulto un más Proteo, o tal vez un Prometeo... ¿Quién sabrá lo que yo veo?
Y si acaso me estremezco en la ficción de ser poeta, mas no de esos que se creen
que solo ellos... es por saber si alguien solloza o ríe entre los odres que durmieron con vinos sus amores y vive realidades que no se atan a la treta de un purista
o de un esteta. No… No escribo para aquel presumido de laureles que mece su genio
poniendo cascabeles y se deja pagar con altos premios, alaridos de flores negociadas por mecenas egocéntricos que de tanto requisito exquisito hasta al rey hacen burócrata.
Ni soy para el creído de su altura
y sus cristales, loco, mustio, envanecido, que se pasa la existencia entre colgajos
de señales y carteles, mordiendo polvos, masticando venenos y muerto en su sed... ensartado de hambres, termina de político amoroso, gañán de diccionarios con que engaña a los ciegos con su ojo.
Yo soy el paréntesis, (lo que queda de la vida en verso) para los pocos que me lean, pero tan muchos, que navegan tras preguntas que no tienen su respuesta, mas que a veces dan a luz en mi poema.
Los demás… magnos poetas, o que se creen, no me interesan, ya son los personajes de la encuesta donde dictan los modos de escribir al día y los decálogos narcisos de su alter mismo generando títeres epígonos de un libro.
No… Definitivo. Yo no escribo para los poetas…
Acaso para ti desconstruyo con palabras
lo que sueñas     ¡ AH !
¡Ah, mi conciencia tan cabra...! ¡Cabrona! Sin temer a la palabra ni a las mentes pordioseras que se espantan al oír que alguno dice lo que muy por dentro callan pero gritarlo quisieran.
¡Ah, mi conciencia clavada en las torpes dignidades, en las cursis gratitudes, en los ateísmos bestias y en la honestidad inútil!
¡Ah, mi conciencia tirana que no me deja ser falso, que no me suelta sonrisas ante las pestes del mando, que no me arrebata besos devoradores de callos todopoderosos y altos
¡Ah, mi conciencia que grita ante el negocio del hambre, ante rebaños de partos, ante blancuras panzonas que luego de hoteles caros van al mundo persignando!
¡Ah, mi conciencia maldita que me atormenta la dicha de estar gozando futboles y jaiboles boxeadores o beisbolistas de cobre!
¡Ah, mi conciencia tan loca que no se ahoga en el vaso que le proponen las fiestas de calendarios comprados ni se impresiona con cantos de músicas atoradas en sus sonsonetes de asco!
¡Ah, mi conciencia tan bruta que no acepta ser de trapo, ni de cinismos pagados ni de eclesiastas banderas ni de tricolores santos ni de burócratas cubos, ni de maquinarias ventas ni de mostradores anchos!
¡Ah, mi conciencia tan terca que se rehusa a ser pasto y sufre ante ancianos cuerpos, y llora por los soberbios, y muere por los silencios e implora por tiempos muertos!
¡Ah, mi conciencia jodona que no me deja acostarme en la placidez del sueño
irresponsable y siempre está martillando mi derecho a ser esclavo!   LETRAS
Si mi palabra no se hiciera letra, se me asfixiaría en los labios y ahogada en su silencio altivo se desgarraría por el precipicio de mi corazón sarcástico.
Y si callara mi garganta abierta bajo los desprecios de una soga inmóvil, turbia pasaría la noche sin la luz de cantos viejos donde viven desnudando hiedras las desolaciones de mis sentimientos.
Y si doblegara las voces arácnidas que me van tejiendo torturas en verso, las ansias de amar resurrecciones tras vocablos encubiertos, estrellarían los candiles donde las proyecto.
Si mi palabra no encontrara texto su cadáver vagaría en los ruidos
sin itinerario que a diario se pierden
despojados de universos.
De nada serviría la hazaña epopeya de las letras… errantes los pensamientos con sus costales de signos
se irían vagando invisibles sin darle a nadie su cuerpo.   RITMO
Traspasando los escombros de la rima libero los vocablos que la cierran y doy alas a su risa carcelera para que bailen al ritmo de su sola prisa, sin atenerse a conteos de marmóreos mausoleos ni a pedantes
represores ni a retóricos
censores, de los cachondeos músico-poéticos. Volcán de sueños y de las hormonas,
clara química cognitiva, el pensamiento nace, luego de nadar en magmas,
sentimientos, un poco lava,
un algo fuego, y al pacto sereno
del sentido, fonemas iluminados, embudos de tormentos, baila sus tanteos como quien tramita el goce
de una muerte danzarina y epiléptica. El pulso mueve conmociones tersas y al balance de sus sílabas tónicas de sangre, átonas de nieve, se resquebraja el silencio con su propuesta de música.
Y al quedarse palimpsesto
entre su ataúd de letras, el quieto velatorio del poema, se vuelve domador de voces, de timbres comprimidos, de registros apresados de alegretos o de andantes, de prestos majestuosos o juguetes, bagatelas que subyacen al esfuerzo ronronero del poeta, silente fajador que nos anuncia la palabra florecida, flor y canto floreciente, hecha de todos hecha por todos hecha con todos.
  TELENOVELA
Aquel amor se construyó de teleteatros donde luchaban tres bandos, los buenos, los malvados y tú y yo...
Al final tú encartelaste las bondades
y las maldades yo... porque te llené de sexo que nunca rechazabas, violé tu intimidad de mariposa y me juzgaste depravado, cuando sólo una vez por cada noche hacíamos el puto amor y no más...
Sin embargo, actuaste bien tus movimientos y tu furia de sentir la libertad acorralada entre mis brazos, tanto, que me venía en torrentes de cursilería, como todos los enfermos de ese mal burgués —los miserables se sienten millonarios
cuando aman— (linda ficción)
Y te rodeaba de besos con mis manos y te regalaba ternura con la boca y caricias con los vellos y mimos con la lengua baja...
O le compraba vestuarios a tu vanidad respingada, o automóviles a tu mirada de ascua y hasta aviones para saciar tus anchos labios... o cansancios. No obstante, ya lo ves, qué bien lo veo, el fin feliz es para ti.
Ahora gozas practicando lo aprendido en los segundos de tu pasión fingida con quien se mueve en usufructo de su venta —prostitución legalizada y muy muy cara– mas es tu gusto y yo… al carajo...
Después comprenderás,
acaso un día, que esta vida es circulares de lo mismo y a ti te tocará ser tan crueldad que muchos van a hablar de tu delito por esos hijos que se mueren de hambre y no alcanzan los sueldos de tu frente ni de tus nalgas taxistas ni los sudores pedigüeños de tus ventas.
Y cuando estés en tu cuarto tan redondo, con los muebles a limosnas adquiridos, verás la vileza hecha de cuernos y de insultos.
Después de todo,
cada quien tiene derecho a elegir su miseria o su grandeza —según su pequeñez de inteligencia— y ser obra inmortal,
reserva de selectos, o una más de las telenovelas.     LUNA
Como barcaza triste
la luna se inundó en el lago de mis sollozos y ahogada por la niebla pálida de su efigie acuática se estancó en mi rezo
penitente.
Y al compás altanero de su fuga nupcial, mi perdida mirada de luciérnaga vacua, desfloró las cortinas donde me cegaba.
Y al recuerdo insonoro de sus labios ajenos, descifré las escenas de su marejada... máscara hecha añicos por limosnas que compraban apariencias de felicidad, preferencia de sótanos embargados sobre libres velas para navegar y al hallazgo del teatro sumergido, fluyó la agonía de mi zozobra imbécil para encallar en islas de coral
y acero.   POETA
Poeta, ¿qué eres tú?
Sólo un fragmento de ensueños, sólo un montón de recuerdos y amor...
Poeta, ¿qué eres tú?
Sólo sonrisa callada, eco de un mundo profundo y dolor...
Poeta, ¿qué eres tú?
Sólo lamento nocturno, una lágrima oprimida y furor...
Sólo una explosión de juegos, sólo ilusión de balumbas, perpetuar de multitudes y clamor...
Sembrador de las audacias, constructor de los espejos y rumor...
Poeta, ¿qué eres tú?
Sólo enigma de algún siglo, sólo aroma de otro tiempo y Dios.   ENCUADRE
En el lacrimario encuadre de esa fecha, septiembre, el corazón enloqueció sereno… mientras un estéril calendario de promesas encanecía sus hojas y moría...
Entonces mi altivez templada
se creció en los vértigos de la derrota e inconmovible y soberbia, asesinando sus lágrimas, sin más súplicas baratas, dejó que se cumplieran los presagios
de la compra, porque nublada en lo interno se sujetó a la renuncia
de su pordiosero flash y engendrando tormentas re veladas, hechas de odios tan amados, vomitó los cuervos
y los sapos y las hienas
y los fetos y los enanos bocones y las serpientes colgantes y los catequismos falsos y se liberó de infiernos que lo condenaban a la imploración de un beso imposible para máscaras sin labios; monigotes de cartón colgando
en su felicidad titiritera,
engreídos con el hilo hipócrita
que les sostenía la seguridad de su ocasional fotografía.     POEMAS
Para qué tantos poemas se me escapan de mis jaulas si quiero encarcelarlos con silencios prófugos... donde el antiguo grito que me consumía, se ahogue y en su naufragio, morir tan hondo, que ya jamás mi voz errante bese los aires cotidianos apestados de las calles ni los humos presumidos de su peso que destrozan la barca barcarola de mi pavimentado lago...
Para qué... para quién... si a nadie importan las locuras de un poeta ni las maricas pavoneadas de la poesía.
No se vende en los burdeles ni en la misa ni se compra en los cuartitos de un mercado súper.
Es mala onda sin comerciales que saquen risas o distracciones por cada verso.
Ninguno busca tejer estrofas
ni destejerlas pariendo ideas.
Todos se pierden en devaneos televisivos o en boletrónicos de caros culos.
Para qué... para quién... Si todos llevan nupcias a cuestas
que no los dejan leer de noche y van cargando su falsa vida
con la alegría de haber pagado
todas las letras del automóvil
o de una plancha o una cocina; de tener sala y comedores finos, y colchas amplias
y candiles de latón cortado.
Para qué... para quién... si muchos piensan que cada estrofa
no es discoteca que les divierta los viernes libres ni les derrame de semen hueco
entre los vómitos de su asco... encadenado los sábados.
Para qué... para quién... tantos poemas. Y sin embargo no puedo detenerlos, contenerlos en paredes de cristal
que siempre rompen, retenerlos en el sótano vencido
de mis torpes ensueños de castillo donde vive solitaria mi querida
archivándolos, rompiendo los cinturones enmohecidos
de mi castidad: Literatura Laberinto hermeneuta de la vida, lánguida hetaira de mis cenas solipsistas,
vagina de mis poemas,
literatura, compañera de mi desolación por tanta mierda viva.     PIERROT
Al hundirme en el recuerdo de las horas murmuradoras de siglos,
entre los segundos de una dicha, me maquillo la tristeza cómica de mi Charlot gemelo y actuando en risas
mi proscenio trágico salgo a cantar en la oquedad
del escenario, acústica de ojeras que dejaron resonantes comedias de veranos.
Y al intento de mi acción tras los aplausos las butacas me miran tan vacías que el payaso recibe bofetadas
de silencios donde lloran los ecos
de una ausencia carcomiendo mi inquietud de teatro clausurado.
Y ahogada en soledad
mi ópera bufa Pierrot sonríe
de su Grotowsky a cuestas.   EL HOMBRE QUE RÍE…
Soy el hombre que ríe para ahuyentar nostalgias y al dolor que deslíe impregnarlo de magias.
La risa que me llena es la máscara vana con que salgo a la escena… …por amor peino canas.
Siempre el mismo vestuario en un burdo proscenio. Solo cambio escenario. Es mi teatro convenio Y un falaz maquillaje me disfraza ante el mundo y en mi arsénico encaje me desgarro jocundo.
Ríe, ríe…
No llores más que el mundo cambia;
nunca es igual.
Ríe, ríe… No sufras ya. Amores niños… viejos se harán.
Y al mirar los rincones desflorados de hastío donde tibios fogones se murieron de frío.
Dónde están tus amores con promesas tejidos… se asfixiaron sus flores… se han deshecho sus nidos.
Y las horas grotescas… juramentos dispersos. Hoy son sombras chinescas en un diario sin versos
Y yo sólo el payaso que reboso de encanto, aunque ya sin regazo por dentro muero en llanto. Rían, rían… Búrlense bien. El clown resiste. Gocen su edén.
Rían, rían… porque después su cráneo triste… reirá también.
  HISTORIETA
Esta es la historia de un hombre primavera que parecía una flor, pero ÁRBOL
era.
En el amplio invernadero se escuchaba el devaneo de su taconeo…
Corría, reía, sonreía; miraba, soñaba y resoñaba.
Sus ojos de mujer profunda bañaban su carne rubicunda.
Decía: amar las flores es mi vida, pero nadie le creía al final de la comida.
Y vivía... con la rosa y el clavel, la azucena y el jazmín, siempre dándoles amores a todas las flores de su jardín.
Y como era un ser tan tierno con sensible paso vano, se moría en cada invierno, sollozaba en el verano.
Esta es la historia de un hombre primavera que parecía una flor, pero ÁRBOL
era.
Sus manos de campesino se volvieron de asesino cuando al llegar un otoño pisaron cada retoño y él mató a la bestia humana que lo atacó con macana.
Dos
de octubre,
fecha
era.
Se asomaron las bengalas… por hojas cayeron balas y él se sembró en la cantera defendiendo gayas ciencias. Esta es la historia de un hombre primavera que parecía una flor, pero ÁRBOL
era.
Injusto que las flores sean de uno, cuando hay tantos que viven en ayuno.
Escuchó las voces nuevas esa tarde y cambió su por vivir sin gran alarde.
Comprendió que las flores son serviles existiendo en un mundo de fusiles y aunque todos lo llamaban florecito, murió luchando contra el mito. Esta es la historia de un hombre primavera que parecía una flor, pero ÁRBOL
era.     CANCIÓN
Hoy canto porque yo tengo el derecho de sentir la libertad correr en mi canción; amar la soledad tendida en el rincón donde quedó la flor que ya no crecerá. Hoy canto porque sé lo que quiero cantar: la huella del ayer, el grito del azar y el llanto inútil que trenzó la loca red hasta envolver el hoy que romperá mi sed. Hoy canto porque al fin me siento renacer en el silencio luz de una guitarra en mí, al comprender que tú me cubres con tu sol para vencer viril un vetusto dolor. Hoy canto porque voy abriendo con mi voz la brecha que también me marcas con tu fe de escalar nuestra unión en solidaridad que aunque instante fugaz lo logra una canción.   QUE
Qué duro es agrietarse la conciencia con los (gritos que te estrellan sus hambres desgarradas que no sientes... Qué arduo caminar entre palabras
(alcahuetas de vacíos que condenan injusticias por afuera
(mientras ves que la pasan tan a gusto los labios que las mientan...
Qué tremendo escozor de cada letra que se empuña memorando afrentas que la encierran tan tranquila en su
(holocausto de páginas estrechas que... Que qué duro es odiar lo
que hay que odiar porque lo dicen los que dicen amar lo
que no aman y tener que tambalearte las castillos que con grietas construiste entre tanto
(trabajo que a destajo de tus ojos y tu mente te
(pariste... Qué penumbra aceptar la luz tan cómoda
entre tanta oscuridad que te acorrala y enceguecido no ver que la razón oscila a veces pendular,
contra reloj… Qué lucha tan dialéctica donde protestan
(los unos por los otros que sí rabian su jodida papeleta y los que siendo otros son los unos que luchan por los otros... Qué herido este paseo por tantos que... queriendo ser amor por todos y tener que ser el odio a la deriva sin más que...     REVUELTAS
Porque tu mundo no es de billeteras te pusieron en letras menores, José, más pequeñas que limosnas, apenas insinuadas en algún rincón del diario que pudieron regalarte sobre anuncios de putas
en reventa, carteles de calzones con vaqueros
que no tapan sus vergüenzas; columnas con las mismas demagogias
de culeras nalgas retratos de los siempre oportunistas
tras la paga.
Porque tus palabras no eran las perdidas
que repiten sus ofertas en cualquier esquina, sino las verdades que nos hieren las mentiras del espectáculo
o las cursi-largas series de tevé, no te quisieron José.
Y porque pudiste ser pluma y ser hoz que segó los mitos y aureolas
de la iglesia en falsa fe y rasgaste máscaras a los espantajos sin imitar los descensos de diletantes rayuelas, ahogamientos egoístas
de individuos trapos moribundos en su mínima tragedia de propiedad privada, no te leyeron, José, ni te velaron en el palacio de la puercas artes anticuadas con su desfile de payasos emplumados, enfundados en sus pingüinas elegancias; ni te condecoraron a ser muerto distinguido
en la rotonda de los hijos de la patria chichona, que si revivieran,
remorirían avergonzados
de tanta hipocresía.
Por eso… no fingieron llorarte mucho, José, ni los buitres pudieron estrenarse aún
el gris tan Oxford para hacer acaso un sólo día
juego
con el luto nacional.     CUÁNTICO
Colgado de la duda,
soga reacia, pende mi cuerpo, cuanto entre respuestas abreviadas, sus despojos de altaneras ciencias y asfixiado de sí mismo, moribundo deslenguado, erecta la vida que se aterca a continuar sus paraísos, se deja violar por tanta muerte que lo marca momento de un proceso donde no importa el disenso, donde no importa el consenso, donde no se estanca nada, pero se estanca; donde la estructura bala y la mente echa conversa; donde los constructos marchan y sin resonancias quedan en su antifísica.. Cuerda locura de los ismos, todos creen en su razón, pero ninguno… salva. Cuántas horas extraviadas en el hueco
del hastío, cuántas risas devastadas al impacto
de las dagas, cuántas luces confundidas en su pugna con las sombras, cuántos sueños despertados por los húmedos orgasmos, cuántos oleajes perdidos
en el cuántico sollozo
de un mar...     SOLO
Qué solo es estar solo en tantos sueños —obsesiones somnámbulas las mías— sin tener con quien pasarse la esperanza —estafeta que se muere de sequías— ni encontrar una sonata que nos paute la certeza de sabernos sinfonías.
Qué solo es no vivir en otra mente transformado en absurdas fantasías y quedarse aprisionado entre las páginas donde lloran las ardientes armonías su tristeza de narcisas violas que no tienen nada más que sus manías.
Y que sólo es hallarse imaginado entre una loca multitud de harpías, sin dar crédito a ladrares amarillos que nos envuelven sus redes de elegías, mientras hipócritas defensas rotas van inhumándonos de alegorías.
Pero qué más que solo es estar solo... sin soñar que se está sólo solo.   NADA
Si todo está acabado... cuán arduo comenzarlo todo.
El tiempo siempre es vuelta imaginaria hacia el pasado y sólo existe en el martillo obseso golpeteando su volver a construir presentes fatuos.
Así los muros derrumbados sobrios podrán ser reconstruidos por los ebrios y en su delirio de berreantes copas crearán las leyes para nuevos cupos y tan borrachos de su triunfo en tantos... no olisquearán que alguien les cava
los cimientos. Los de hasta arriba se caerán de sus sitiales y alguno que otro listo de allá abajo, divino ascenderá a ser del comando y a hacerse el nuevo Cristo de los ramos.
El tiempo es incesante reciclaje que permite a las larvas incubarse y acomodadas por termómetros celestes resistir hasta el brote de sus alas.
Así transcurre esta condena constructora.
Abrir de puertas y cambiar ventanas; otros pasillos, escaleras nuevas; ahora en la esquina, mañana afuera. Destruye fuentes; construye afluentes; mueve los techos, rompe barandas; clausura cuartos; mueve las bardas.
El tiempo es soledades que se visten
y desnudan; y es silencio que contrata sus entregas para darse encuerado a la soberbia lábil de unos labios viniéndose estrategias…
Qué reto divagar por esta vida, recomenzando siempre,
reterminando siempre, para el extraño hallazgo de la nada.
Y si nada está acabado... cuán arduo rellenar la nada.
  SILENCIO
Debe existir un silencio, un silencio oportuno, donde los gritos se enreden de laberintos callados y el mutismo de sus horas me paralice las manos.
Debe existir un silencio, un silencio tan profano, donde los ruegos marcados por rodillas que cayeron, más no recen a las voces que renegaron de miedo.
Debe existir un silencio, tan inflexible silencio, que resista tentaciones de enmascarar los infiernos o desnudar promociones tras encerronas de cielos.
Debe existir un silencio, tan infinito silencio, que me degüelle las lenguas y me recorte los labios para evitar comuniones con quien se castre los pasos.
Debe existir un silencio, tan silencioso destino, que enarbolándose nardos y acompañado de cirios me llore tan solitario y como yo... esté tendido. Debe existir un silencio que se parezca a este mío, amortajado silencio a fuerza de tanto grito…     MUERTE
Con qué mentiras me enamoras muerte entre los labios que tu amor pervierte;
con qué promesas de serenos cielos mientras me inundo en ardorosos celos;
con que sonrisas me seduces falsa cuando a mi lecho te acercas descalza;
con qué caricias me agotas los miedos que me desvistes con tus propios dedos;
con qué esperanzas me anuncias tu vida… si sólo es polvo y osamenta herida;
con qué misterios te me abrazas bestia y me eyaculas de blanca modestia;
con qué engañifas de otros paraísos me haces añicos todos los hechizos;
con qué palabras voy a convencerte que no me importan amoríos de muerte.
VIDA
Y la muerte me abrazó llorando rogona de ser vida putañera, servida de placer tan vitabundo que me asustó su borrachera.
Y abierta de piernas sin vagina, sólo vi su osamenta desflorada, harta de polvo, sobre hastiada, sitiada en su guacal sin goces, hecha astillas nostalgiosas de la carne joven.
Y acostándose conmigo quiso amarme simultánea a otros amores que deseaba y en pirueta de poses y de cuerpos a algunos orgasmó con rojos cuentos y los cubrió de hielo...
Pero viendo que yo no me venía deshizo sus alcoholes puñeteros, y furibunda, al mirar que la vida me cogía y me daba la fe de sus calores, arrebató sus sábanas y se largó a esperar en otra esquina
¡Ay muerte cogelona tan pelona, por ahora me la pelas! Y éntrale vida a mis brazos que quiero verte movida...   SUEÑO
Muchos creen que en el sueño está la muerte con su estrip de lugares tan comunes: guadañas, esqueletos sin rubores, huesos en equis bajo calaveras tontas, locas de tanta carcajada irónica que no las deja llorar por su calvario hueco.
Otros piensan que el sueño es un descanso para el vacuo alquiler de nuestra fuerza agotada entre esquirolas máquinas
que no protestan, sólo dejan caer algún tornillo y ya no marchan hasta hacerse valer sin movimientos farsas.
Y alguien piensa que el sueño es el escape a intrincados laberintos de una vida que palpita disfrazada muy de muerte donde vierten los deseos insatisfechos sus ganas de volar por las mentiras.
He vencido una vez más la muerte, puta consuetudinaria, amortajadora hipócrita, y sobre su cráneo roto, tras su risotada loca, encendí votivas, derramé las ceras y tras el recuerdo de su cuerpo ahumado, tiré su osamenta a fosos sin llantos. Y al sarcófago mugre de sus restos antiguos le borré iniciales que me amenazaban para regrabarle con letras de vida mi energía florida.     MIENTRAS
Si el llanto viene a inundarme, que se calme, que se calme; si el miedo viene a asustarme, que se largue, que se largue; si el odio viene a humillarme, que se alarme, que se alarme, pues dentro y por fuera tengo con que librarme, con que librarme.
Si el sueño de la fatiga me hace trizas; me hace trizas; si el desengaño me espina con su ira, con su ira; si la envidia me lastima con su risa, con su risa; que tiemblen sus pequeñeces mientras viva, mientras viva.   CREO
Entre la soledad
y el silencio brotan voces espigadas
de muy dentro, revelación de la mirra y el incienso, bullentes de sorpresas
y recuerdos, hallazgos del espejo
rojinegro, partos de oros,
renovados pensamientos, penachos con serpientes
en ascenso.
Y un coro avecindado
entre cavernas desata sus madejas
sempiternas repitiendo su cantata
de linternas que se ahogaban en sus íntimas
tabernas y filtraban sus aguas
muy internas con ríos de sentimientos
mis cisternas.
Entre tan solo y sin habla,
arte mágica, me van tasando senderos
y labranzas calculando mis nocturnos
y alboradas, descifrando mis sonrisas
y mis rabias y en delirante vocerío
de calmas me desnudan los ropajes
de las ansias.
Y en el misterioso abrazo,
sueño que remuéveme un insólito
diseño donde esfinge sin ludibrios
me despeño al saber la respuesta
ante mi empeño y revelado en otro ser
pergeño otro tiempo de amores
más risueño.