# Último amor (Domínguez)

Último Amor
POEMARIO
Domínguez Hidalgo
OBRA POEMÁTICA COMPLETA:
Tomo 18     UNO
Último amor... POESÍA... único amor que nos queda cuando envuelta de la vida se desnuda en un poema...
DOS
Coger una palabra... masturbarla, exprimirle cada sema tiernamente y engendrar un poema que nos gima en el coito sin fin de dos silencios, dedos silencios...
Preñar cada palabra... conturbarla, darle matices que no viste ni calza en sus entrañas... innovarla, dotarla de brazos que no existen y bañarla con sentidos fulgurantes, trocando el horizonte en mañaneras caricias de los pubis y las piernas castas.
Rasgar toda palabra... desmenuzarla en sus íntimas tibiezas y al poseerla hacerla sangrar hasta que implore vasta... basta.   TRES
Sáciame con tu cuerpo esta sed de alegorías, aunque las máquinas bofas nos reduzcan a estadísticas y en la sinécdoque erótica de nuestras marcas poéticas hazme vislumbrar señeras ensoñaciones estetas.
Cúbreme con tus besos esta hambre de poesía, aunque hermeneutas retóricas nos desgañiten salivas, pues la metonimia atlética de mi gramática erecta ha de embarazar los textos con explosión de existencias.
Y a cada mito que brote de nuestra carne disecta, destejeremos libreros de enredadas bibliotecas donde usureros los datos se disfrazan de recetas y piensan que con inflables los poemas se concretan.
Locas literaturas que se esfuerzan por llegar al centro de las metáforas y se olvidan que en las glándulas nos crecen todas las páginas...   CUATRO
En una esquina la vida me enripia de amor rendida y en su corset homicida me muestra lo emblandecida de su mueca humedecida que me abraza enloquecida.
De amor difuso me impera y me palpa aventurera... me golpea su cabellera y me monta guerrillera levantando la bandera de mi pasión novelera.
Y huele a mis años mozos de sudores sin reposos, de nocturnos alborozos y de llantos y de gozos y de cantos y de esbozos y de gritos ardorosos.
Y libre ya del silencio con su sola voz sentencio cuando turgente presencio el orgón que reverencio: De gozarla me licencio y en ella me residencio.   CINCO
Amor en su quinta vista desde el primero soñado, inalcanzable, alcanzado, llorando de pesimista, tejido de hoy optimista, pero quizá malogrado, siendo risa, siendo enfado, tal vez sado–masoquista.
Amor que otra vez regresas con tus pezuñas diabólicas a desgarrarme bucólicas serenidades con tiesas energumenias, malezas que en bacanales alcohólicas dejan siempre melancólicas las huellas de tus larguezas.
Amor que otra vez reinvades la sangre que me explosiona y en sutilezas de encona más horas al tiempo añades... Sólo te pido que apiades tu insensatez valentona y en tu embestida cabrona mi corazón ya no horades.   SEIS
Acróbata mi corazón en un trapecio danza de amor sin temer a las alturas y entre cables de acero inobjetables se lanza al clamor sin dolor de multitudes desarmables. Girando maromero por los aires retoza sus espacios de alborozo y en la sístole completa de su baile se aferra a su lectura inenarrable. Cirquero corazón, músculo imberbe, no olvides que en algunos de tus saltos has caído desangrando tus despliegues y el aplauso que esperabas y los bravos se quedaron apresados en las redes...   SIETE
Muero de amor incontrolable y loco en este océano de concretos y canteras, mientras me inunda mojigata la atadura que me detiene ante su cárcel húmeda. Sucumbe el cuerpo con la piel urgida y vuela el sueño con pesadas cargas hasta la cama donde me agoniza el beso que la carne brama. Lleno de hiel,
rasco cielos,
tiendo antenas y rompo en mi tropel toda barrera: la del sonido insulso... la de la luz violeta... la de la quinta dimensión aún virgen... la del infierno flagelado a rímel. Agonizante y túrgido,
volante al tacto, el sexo busca en la extensión de un páramo la fosa tibia donde beba ardiente el magma sólido que más no se vende y calle en mí,
viaducto esclavo, nivel sin fondo,
pasión sin altos se me revuelcan los manejos turbios y sobre el bálano... baila el prepucio.   OCHO
Decir amor es comprender el bosque desde una rama que se agita seca y en el instante de cortar manzanas tener que huir tras de la sed dispersa.
Decir amor es resanar el tiempo con los escombros de murallas rotas donde gimieron los clarines locos tras el derrumbe de incendiarias horas.
Decir amor es sucumbir al nunca que se recubre en el temblor de un siempre mientras al paso que jamás se vuelve, caen Babilonias y Gomorras putas.
Decir amor es ascender al monte donde nos dictan mandamientos sordos y en el instante de pecar por orden gritar que sí… a latigazos de odio.
Decir amor es desterrarse al huerto donde unos labios besarán su oprobio y entre las cruces de algún cementerio cavar la tumba de un martirio tonto.   NUEVE
Con un bulto de amor bajo la ropa te busco en el rincón de algún pretexto y apenas vislumbro tus cadencias, como torpe cazador de miedos, se me alza la pasión con tu promesa.
Y violo tu silencio con mi prisa de torpe sembrador en un desierto y te hago de palabras una hoguera para aunar mi desnudez a los incendios con que tiembla mi red ante su presa.
Mas no pueden desvestirse los misterios en la absurda intemperie de lo nuevo, porque escarbo y no encuentro las fisuras donde intente rescribir tu música. E indago en los recuerdos que me tientan su agotada soledad de oferta y detengo los labios y las manos trémulas para acallar la fuerza… que se me nota enhiesta.   DIEZ
Amor que vas escondido, oculto entre mis vergüenzas, envuelto en palabras densas de rumores y de olvido.
Amor que brindas sentido a soledades intensas y esculpiéndolas, inciensas tus estatuarias sin ruido.
Amor que naces del semen fogonero en sed eterna, atízale tu lucerna, haz que sus fuegos blasfemen y entre las llamas que quemen sus terrores sin linterna, húndetele en su caverna donde tus delirios tremen.
Y ante la lucha que llega, con tu fortaleza en alto, con durezas de basalto, con tus armas de estratega, su terca iglesia doblega; embriágala por asalto y con furor de cobalto liquídala con tu brega.   ONCE
Un miedo nos separa y nos acerca como oleajes que se van... pero regresan.
Y huyes de mí, aunque nunca lo quisieras y huyo de ti, aunque acaso lo pudiera...
Poseídos de amor nos enlazamos como arenas que se pierden de tan tersas y en abrazo genital nos anudamos sin temer a los escándalos del delta...
Y exploro el laberinto
de tus labios y me inundo con tus ojos
de cascada y navego por el torso tibio
de tu océano hasta hallar la carabela
que nos salva y nos eleva.   DOCE
Como todo amor atado, envuelto en cirios, no me importa derretirme entre los siglos esperando que tu cuerpo llegue brujo a revivir mi cadáver de nocturno, pues en el hechizo de tus brazos sierpes –y detenido el mundo– barajo las cartas del sesenta y nueve e indagando tormentosos albedríos, liberamos nuestros miedos conturbados al saber que en las alquimias de los magos nos divagan incansables en sus giros las volutas pitonisas del prodigio.
Y aunque milenios bailotean sus años sobre los minutos que sienten tus pasos y aunque las princesas danzan sus semánticas y aunque los pastores retañen sus flautas mis estatuas de marfil no se doblegan –inmóviles aladas– y persisten encantadas y hechiceras alargándome a destiempo el duro goce de sentir el cesto fiel de tu venida que me ofrece su manzana y blanca sidra para hacer en plenitud de hogaza insomne el cálido pan nuestro,
de cada noche.
Y con el ritmo impulsor de nuestros sueños, moldeando milagros, dedos pasajeros erguirán nuestros altares de franquicias que serán la recompensa a mis vigilias cambiando brujerías al exorcismo de tu cuerpo en mi cuerpo, hecho divino, en sacro espectáculo donde las hostias salen de su cáliz a calmar las horas consumando entre labores de gemidos aquel lánguido acoplar de los ladrillos donde se concluye paredes exactas para encerrarnos en nuestra casa sancta.     TRECE
Glorifico tu inocencia de terruño virgen donde mi espiga floreció un verano a mitad de tu núbil primavera, diecinueve emociones otoñales penetrando el secreto de un invierno que aún no sabes...
Glorifico el recuerdo de tus sueños prófugos en la escondida de tu sangre huyendo tras la ronda de pilares dulces donde dejaste mariposas íntimas revoloteando tus carreras cuerdas sobre avionetas pegadas al suelo de tus cielos.
Glorifico el fulgor de tu asombrada risa cuando se burla de fines felices y en pose ingenua de veintenas locas te me distancias en cámara lenta mientras contempla mi cinematógrafo la foto del recuerdo
que se cierra.
  CATORCE
Ahora que no tenemos prisa...
Ahora que apacibles tibios fuegos nos seducen al reposo desnudo de las ansias y se escuchan apenas allá afuera las calles retorciéndose de manchas...
Ahora que no hay brasas truculentas en la cama bailoteando su frenética esperanza de alcanzar la plenitud de su estrategia...
Ahora que dormita el guerrillero las blanduras de su fuerza y ha dejado de temblar en las paredes la voraz sombra chinesca de mil monstruos en escena y el candil que nos delira y nos altera está apagado...
Ahora que no hay sí ni sigue entre las voces que se abren matizando los encantos de la fiebre al impulso más violento de los roces y sin tarde ni alborada nos escurre el tiempo enerve...
Ahora que no hay yas ni resoplar ni lágrimas...
Ahora que no hay más… ni eternidad ni acaba... Ahora que no hay nombres en pulsión apretujados ni un caerse al infinito sin pasar del mismo espacio...
Ahora...
sólo queda sentirse ensoñación de terciopelo, lasitud de nube envuelta en sedas y arrinconarse en el centro de un diván tan ancho que nos llene los recintos torturados por el burdo martilleo de las hormonas francas.
Ahora que no hay prisa por disfrazar el cuerpo con vestuarios del arcón trillado, abierto a los engaños cadenciosos
de creerse en paraísos, ni hay porqué revestir con ardideces
la carne pasajera ni el corazón hipócrita ni la palabra aventurera...
Ahora,
en este instante de extasiados muslos y vientres serenos, de punzantes pantorrillas y brazos amenos; placidez de ojos cerrados uniéndose al recuerdo, ahora es conveniente suspirar por los ahora... ahora...
ahora... que acoplaron la llegada fugitiva de unos segundos fúlgidos para tantas horas fútiles...   QUINCE
De todos modos el silencio muerde aunque estén satisfechas con su hechizo las glándulas más íntimas y nos recline en una angustia tenue que se disfraza de sonrisas verdes.
Esclavo de un amor que me encadena, sucumbo otra vez en mis giros de veleta y ninguno de los cuatro escurridizos vientos, lastimados en su treta de refrescos, puede hacerme recobrar el movimiento.
Intento separarme los grilletes, mas no puede mi miedo a ser liberto, porque en esta plenitud de encierro, prisionero en mi cárcel que se alarga, disfruto sepulturas que me atan a tu cuerpo.
  DIECISEIS
Aislado en mi tortuosa inercia, solo en mi lecho de anticuadas rosas, me aborda el sentimiento de tu ausencia a plena noche y quedo hecho una estatua que suspira, doblegado ante ti, que estás ya en otro sexo repitiendo estribillos sin recuerdos.
Y un incendio me derrite los aceros de tanto imaginar tus danzas lúbricas, de tanto pensarme en aquel cuerpo que no es mi yo, sino un extremo, allí donde se mueven tristes lunas que no alcanzan la mitad de mi reflejo. Y ahogándome los llantos con arenas mis párpados cansados de rabiar me encierran y me quiebran
en los vastos diagramas donde duermo los regazos de algún sueño: esclavo de tus piernas que me anidan, prisionero de tu piel que me empecina, sujeto a tus labios y a tu incendio, enceldado en tu mirada y en tus besos cadeneros te poseo y en videos instantáneos te contemplo gimiendo indiscreciones de otros sexos.
Y descubierto el fuego donde abrasas tus deseos me incinero solitario, sin ti que te vas en carabelas,
Y de pronto me quedo en medio de los gritos que maldicen el insomnio que en tus locas risotadas se despierta y me desgarra cáustico, libre de magias, sin sortilegios, sin artilugios, mientras perezco en la verdad que siempre acepto, envuelto en vocaciones de tormento.     DIECISIETE
Amor... con tus candados de cristales apresas emociones estivales, lejos ya la primavera que me deja al borde de un abismo que se queja.
Amor... cuarentena de horarios cada paso te me inundas de lluvia a cielo raso y el descuido que se paga con el llanto enmascara mis lágrimas de espanto.
Triste sonrisa conceder el fuego cuando le apaga nuestro propio riego. Arduo dolor que nos escupe infame y paraliza inicuo, mientras te ame...     DIECIOCHO
Desciendo rutinario hasta tu cuerpo mientras yaces muñeca de nieve sobre el lecho y dejándote amar... sin más pretextos, me descubro en tu pubis de concreto.
Discurro mi furor por tus entrañas e inmóvil tú,
paja de hielo, bajo mi ardor, indiferente al beso, te abandonas a mis choques locos sin importarte mi tenaz asedio.
Me quemo de ti mientras te guardas en un ciego paisaje que no leo y en el curso cursi de nuestro discurso quieto tu mirada vacía me parece la tácita frialdad de un esqueleto.
Y perdido en los espacios de mi entrega, turbado el pulso alado en sus fragores, disperso mi potencia doblándose a tu inercia y mi voz agotada en sus pulsores divaga en universos de rencores.
Rabiando circulares las envidias me clavan sus dudas las insidias:
En qué callada filmación proyectas temblores de imágenes erectas... En qué recuerdos te diseñas llama que forja incendios en oculta cama;
En qué distante carnaval te esfumas mientras sucumbo en el dolor que exhumas.
Mas tú... hierática silueta.. hermética careta... dormitas en quietud tan extendida que es risible la historieta y yo caigo en la cuenta conocida
...conocida...     DIECINUEVE
Cómo ronca el amor
sus borracheras largas y bosteza de sed
en sus ojeras; cómo yace en desespero ardiente anhelando la copa que no llega; cómo ahoga el dolor
sus juegos arduos inútiles al beso
y al embauco, porque todo se enreda en los azares que cambiaron la ruta de sus aires.
El esfuerzo de las piernas sostenidas, el alegre complot de detenerse, el precoz conceder sin entregarse y tenderse a recibir los alcatraces.
Todo es llanto al recordarlo pasajero; ya sin calor,
sin el ardor del ruego; sin la promesa de otra noche lánguida que nos acabe hasta las gotas falsas; sin la esperanza de cambiar secretos por algún estremecer
sincero.   VEINTE
Artesano corazón que te has quemado en la hoguera, otra vez última, de la rima patrañera y el ripio sin dolor, consumido en la madera
de tu absurda compulsión, deja de labrar piruetas en la mórbida caldera del amor y olvídate la oferta que en un marketing siniestro te confunde en los mercados de las urbes de cartón.
Carpintero corazón ya no inventes bastidores que sostengan las paredes donde tramas clavo a clavo sostenerte la ilusión destornillada de otra voz. Tampoco tejas loco los vestuarios
que se han roto a mitad del escenario cuando diálogos cañutos han tirado tu telón.
Corazón de orfebre son, ceramista de algodón, deja ya tus liviandades que no admiten más edades en tu burdo diapasón y no bailes contradanzas
en tus borrachas andanzas, porque en labriego sosiego nacido a pólvora y fuego se va haciendo triste el ruego y risible el lexicón.     VEINTIUNO
Qué adiós tan sutilmente diseñado... qué manera de calarme con tu ausencia, qué intriga soportar la espera que no termina nunca y cuando acaba, recomienza.
Qué remolino de espejos en la mente excitada por memorias cínicas que palpitan de pasión y envidia, morbo insolente de no ser tú en mí por ti mi cuerpo víctima.
Qué torbellino de tormentos lentos saber que en otro ser te siembras y comprender que en el arado surco, tierras irónicas, se muere el árbol que te dio su fruto.
Qué confusión al contemplar las sombras y no acertar si es la tuya que retorna y entre puñados de fantasmas músicos, cantatas ciegas, perder tu voz que se me borra muda.
Qué angustia esta angustia de distancias que se deja morir emparedada y oxidando la cadena que sepulta, rota la escala, yace al fin en el vacío,
sin más palabras.   VEINTIDOS
Algo de ti murió esta tarde al paso del sol que te vestía...
Fue como un distanciamiento de palomas que lloraban de amor en la ventana.
Fue como saber que otra conciencia temblaba entre las ropas que se iban y al centro de tus ojos la nostalgia te quebraba de urgencias que esperaban.
Y comprendí las rapideces de tu oficio ante los pesos de una mente ajena y ni mis labios anchos ni mi lengua pudieron retener tus aforismos. Algo de ti huyó por siempre y mi inventado paraíso absurdo - último - tiró el adagio de los epicúreos para erigirse monumento estoico.   VEINTITRES
Agraz hoy nuestra misa ha terminado y tú vas feliz orando risas, mientras que yo,
amén solemne, consumo el vino de mi sed funesta y sin más verme, pero acaso mirando irreverencias, enciendes el auto sacro de tu juego escarnio y te alejas sin unciones cuando los clavos y el martillo truenan el aullido de mis manos y el campanario de mi iglesia rota toca a rebato por mi fe caída y ya sin esperanzas lábiles dejo escapar mi caridad hipócrita: que la dicha te acompañe en otra cama y oprimiendo mi ansiedad de abrazos, eternas cruces, golondrinas burdas, me abstengo la alegría del cáliz y excomunión abierta arengo a mis presas herejías y mancillo el muro de tus arquitecturas hasta roerme los cimientos.
Si un castillo y una dala sostenían tu mundo de piedras y de inciensos ahora con dos golpes de piqueta y una pala sin amor para el escombro derrumbo el calicanto de tus bardas falsas y rompo los estucos de mi cárcel sitiada por tu Biblia muerta.   VEINTICUATRO
Suena el silencio su funérea sombra y gritan sus campanas solitarias mudeces entumidas de plegarias por miedo de saber a quien se nombra. A paladas su escándalo se escombra entre llantos de manos arenarias que han dejado cernirse pasionarias el dolor de una muerte que no asombra. Así se va el amor, sin más sospecha que el aroma cambiante de una hora o la espera que a gotas se desecha. Así se va el amor que nos devora taciturno en su tumba que lo estrecha con turbios cementerios donde llora...     VEINTICINCO
Un llanto de amor reseca el aire y lo diluye entre las tierras huecas de un suspiro donde se engendran esperanzas ruecas de tejer otros olivos.
Llanto que nace de una siembra ida en el decurso de un labrar tardío y entumecido no alcanzó ni a renacerse espiga ni a cosechar alivios o por lo menos lirios.
Llanto que brota sin vergüenzas machas burlando sierpes de maricas fauces y florecido ya nada impide consumar cadalsos donde se ahorquen humos y se humillen tedios o en un jamás los versos.
Llanto que libra del cansancio eterno por tanta ansiedad de retenido géiser que a pleno incendio nunca le alcanza para hacer del fuego, agua que vuele tras su propia escarcha hasta saciar sus ruegos de unidad dialéctica que no desangre el tiempo.
Llanto que arrulla a la razón volátil en su jaula de universo en cero y revistiendo trinos con renacientes alas nos conduce subyugando duelos entre los aires de guitarras sobrias y violines locos para aclarar sofismas de tragedias mínimas y resolverlos en las diafanías
...de una sonrisa críptica.     VEINTISEIS
Olvidaré... en una sonrisa tan solemne que nadie... nadie, nadie pueda sospechar frivolidades en mi claustro y al centro de mis sobrios enrejados encerraré tu huella donde burdos candados de un poema apresen las ganas de pedir que vuelvas.     VEINTISIETE
... pero si rompo el yugo se caerá la higuera donde libaban chupamirtos locos y los tezontles del palacio trunco se harán arenas de harineros torvos.
Mis tempestades romperán los nardos para asfixiarte con perfumes muertos y en el velorio de tu red de plomo enterraré mis horizontes cándidos entre la escoria de tu amor cobarde.
Las invictas erupciones de mi infierno taladrarán las aventuras de tus nichos donde rotas en esquirlas mis estatuas caerán a los mictlanes del asombro. Orgías celestes pulsarán las arpas; harpías del llanto cantarán insomnios y las columnas de funéreos músculos dormitarán de su fulero espasmo.
Vientos de calma romperán esquemas de telarañas marrulleras rutas entre las moscas que darán su ofrenda a tu zumbido de infectadas músicas. ... pero si rompo el yugo serás, me comprometo,
el amor último.   VEINTIOCHO
Por ti me astillé las manos y no grité...
Con tu cuerpo de tablones burdos me convertí en piltrafa de carpintería y en una escuadra de dolor desajustado se me turbó la duela fina.
Y hoy... en un crujir sin odio –Tanto he odiado– astilla más,
astilla menos, sólo me duele la que entró esta tarde, y ahogando llantos, no puede salir de entre mi piel que aún me arde...   VEINTINUEVE
Un corazón –señuelo triste– se acurrucó en mi daga para cubrir el llanto de las palabras y en el transcurso ciego de sus desahogos sorbió la huella de un dolor cansado entre los despojos de camas sudadas con que embalsamaron su dolor de semen.
Y a la pregunta de algún ruego intacto se acongojó en respuestas claras, porque mi sed adormecida en tiempos de látigos sombreados más no supo aprisionar su liquen que destrozaba el viento como a unas hojas que cayendo indagan lo que marchito pasa.
Mustio después –bajo exiliados tálamos– lo levanté sin lacras para entregarlo al sol hambriento que devoraba nupcial –diástole túrgida– su alba dispersa.   TREINTA
Inacabable sed que no sacia ninguna agua, porque no hay agua para esa sed que no quiere agua, sino mortaja, vasija que la dome y la evapore, aunque caiga después desperdiciada en otros surcos sin nada. Ineluctable frío que ningún fuego lo entibia, porque no hay fuego para ese frío que no quiere fuego, sino ceniza, residuo que lo acabe y lo disperse, aunque un día cualquier mano calculada, piadosa lo recuerde en una frente. Imperturbable inercia que no mueve ningún aire, porque no hay aire para esa inercia que no quiere aire, sino su asfixia, soga sin carne que se desgarre, aunque el cadalso donde se impulse sólo se vista con su cadáver. Irrevocable andanza que no busca más su tierra, porque no hay tierra para esa andanza que no quiere tierra, sino guadaña, tajo que corte con los hervores de la semilla, aunque con ello se tire al rictus de las alquimias que van tramando la vida degollada...   TREINTA Y UNO
Cuando el amor se nos cayó al silencio de las espaldas y ya no quise navegar sin vientos, dejé el velero, tiré las anclas y convertido en el punto muerto de mis amarras me ahondé en la arena de álgidas playas.
Náufrago estricto, sin siquiera un viernes, no acepté derivas y al oleaje impacto de tus signos tercos me vestí con dunas los tesoros tristes y en la exacta nota de mi puño a rastras, la botella a cuestas, escribí el bullicio de mi muerte casta: como no encuentro soledad que entronque con mi red poética, cavo en esta isla de mi mar sin letras las últimas páginas de un cualquier poema.   TREINTA Y DOS
Me vestiré como mañana fría con trusa gris y neblina por camisa, pantalones de rocío tan húmedos que no puedan calentarse los conductos de las ganas ni los cuerpos cavernosos ni la sangre que se inflama y al medio día de los inviernos pálidos ascenderé montañas frígidas sin importarme el viento helado ni los senderos gélidos de las escarchas...
Desnudo al látigo de la ventisca algente doblegaré las garras de los aires estrellados y templaré mi carne pordiosera entre el blancor de alguna falda trágica para llegar a las alturas níveas de mi cumbre a toda asta donde rodando aludes despeñaré una lágrima.   TREINTA Y TRES
Guardé el amor en un arcón de hielo, harto de llantos y ultrajarme en celos.
Colgué el desvelo de unos ganchos grises, muerto de intentos y poses risibles.
Boté en un cesto mis esperas náufragas, loco de ruegos y sonrisas máscaras.
Seco de labios y de brazos mustios, sin más ropas íntimas ni más ojos turbios metí en el armario la ilusión pagana de un amarse ateo y desvencijado me tendí en la sábana escarchando el nervio.
Piel glacial... me acurruqué en la nieve.   TREINTA Y CUATRO
Quiero morir de poesía esta noche... mientras el viento me descifra lento el orgullo herido en mi fe de arrullo y nido; mientras el recuerdo se desnuda en mi garganta y lucubra vericuetos de silencio donde duda y me quebranta; mientras mi alforja ruda sólo guarda una neblina rota donde el fantasma de mi sueño flota.
Quiero sentir en mi nocturno quiebre el llanto gris de un ataúd pesebre que se solace en la promesa fatua de amanecer solemne en urna parca inerme.
Quiero morir entre unos versos nítidos que no hablen más de vagas risas ni de óperas sumisas ni de farsas profetisas.
Quiero hacer con mis estrofas copuleras unciones de cantatas y elegías confesas donde corran sus cadencias frescos himnos que derramen sus octavas redondillas en las odas madrigales de sus liras por un mundo renovado en mis delirios,
Quiero matar la copla inútil y perecer en la sílaba inconsútil que ya no cante en suplicantes labios a aquella espina de los desagravios donde quedaron los acres resabios de una soneto vacuo y un romance fútil.
Quiero saberme en mi tendida alfombra, lejos de ti,
de tu esperanza calva; harto de mí, sin componer la salva que me rotule en sombra la cursiva vana de un poemario magro y un rosario flagro por un amor que agonizó mañana.
Quiero morir de poesía esta noche... como una afrenta a tu libreta en blanco que se esperpenta tras la careta de tu mundo manco que nunca pudo, siempre espacio mudo, renacerse manos para redactar estrellas o pintarse de árbol para amar centellas o cifrar castillos en la arena informe o trazar acaso algún borrón deforme o escribir siquiera... tu nombre.   TREINTA Y CINCO
En el sofá me tiendo a desecar el llanto para formar la estatua de un desencanto y en los mullidos versos de mi almohada sobria humedezco el sueño que ya no retorna...
Tibia estalactita de un sutil veneno que me va nevando cada sentimiento y en los besos lánguidos de su fantasía le da el toque justo a un adiós suicida.   TREINTA Y SEIS
Ay qué corazón tan roto por culpa de unas carnes putas que me vendieron su astucia en tres centavos de burla y disfrazadas de lúbricas me lo embarraron de estorbos donde colgajos de lodo lo convirtieron en plomo.
Ay qué corazón marchito por mis locuras de flama que no ven tras las palabras sus calabozos de paja y en sus ardores de magia se quema en cualquier cerillo donde un flamazo sin ruido lo vuelve escombro vacío.
¡Ay qué corazón tan otro!   TREINTA Y SIETE
Ripioso el corazón encanecido sabe tanto de amor como de llanto y corto se repliega al diccionario que lo ciega para ver solamente los vocablos que no encuentra.
Juicioso en desamor, encallecido, sonríe con los besos que deslíe y cuelga a tenderos
donde secan sus esmeros la locura de cazar abriles.
Añoso el tierno amor…
endurecido se calla la furia
que lo estalla y cerrando los ojos a luciérnagas
- de hinojos - las deja circular
con sus erratas.
  TREINTA Y OCHO
Eso que nombran amor me sulfura y me provoca, me devasta y me sofoca con su cadena de actor; me amortaja y me convoca, me reduce y me trastoca con su condena de error.
Eso que claman amor me seduce y me abandona, me atormenta y me apasiona con su tórrido escozor; me avejenta y me ilusiona, me congela y me emociona con un sórdido temblor.
Eso que llaman amor se me acomoda en el pecho, se me desnuda en el lecho y me confunde el dolor de ver mi universo estrecho y un porvenir contrahecho que se disfraza de flor.
Eso que gritan amor se nos viene gota a gota por cada glándula rota en sus hormonas de ardor y en el espasmo que brota con su frenesí que agota, nos sucumbe en su furor.
Eso que exclaman amor se nos acerca y nos cura labrando la sepultura donde se entierra el fragor y en la hora de alba madura se nos convierte en basura que nos cala con su hedor.
Eso que citan amor desde el primero hasta el último siempre es un antepenúltimo que desmorona el rencor.
    TREINTA Y NUEVE De todo hago un poema... qué cruel cursilería, dicen los sabios del control televisivo, pero me alivia de leyes cretinas y acaso estos mis vómitos que por hoy sólo me cuestan la vida, mañana o cualquier día hasta muy caros se vendan cuando algunos ratoneros de espaciales bibliotecas escarben las antiguallas de estos siglos primitivos y descubran que en mis letras había vergas precursoras del avance en mi planeta; cuando libros cosmonautas de su cápsula comprendan lo que era vivir de estrellas en épocas virulentas donde atávica y salvaje en su estentórea veintena la tierra aún se espantaba de sexologías sin dioses y persignando culos exorcizaba vírgenes, si ya no eran estrechas y conjurando clítoris de hipócritas deslices los vestía de blanco en camas de altas almohadas humedecidas de llantos y de bendiciones sacras.
De todo hago un poema… qué me queda, hombres y mujeres de otras estrategias, de siglos futuros libres de conjuros… donde a carcajadas nuestras calaveras los miren amarse sin programas mudos y en el coito terso de ayudas eléctricas, amantes virtuales no les hagan tretas y bien escogidas según estadísticas
de sus cibernéticas, siempre los envuelva la energía hedonista de la poesía.     CUARENTA
Amé todos los sexos y todas las entrañas... busqué en toda tibieza la lumbre que esperaba; ahondé en templadas vainas de fuego arrebatadas y resistí la angustia de penetrarme dagas.
Aré en la red suntuosa de telarañas viles... pisé la vid agreste de la primera virgen; tomé el aroma fatuo de trasnochados filmes y derramé en el aire los putañeros ligues.
Agité mis banderas en las cuevas celestes... y doncellas sedientas me tatuaron sus preces; victorioso de embates violenté el himen feble y en un hijo volátil me quedé entre sus leyes. Trepidé bajo ropas que bailaban de teas... y fingiéndome teatro me exhibí sin fronteras; desnudado en proscenios que alababan mi fuerza, me vendí a las posturas de vestales sin rejas.
Cavé en el miedo abstemio de confrontar tres cuerpos.. y me clavé en la hondura de los nuevos deseos; ceñí la alforja de agua mediando experimentos y emparedado en placer sucumbí en manifiestos.
Me revolqué en la noche de espionajes sin tacha... y sin sentirlo nadie me vestí de ventana; recorrí las cortinas y me ahogué en tantas camas que mirando en las sombras me sacié con fantasmas.
Sacudí las neurosis con fetiches de polvo... y en botellas sin vinos me bebí los escombros; recogí fantasías de diluvios tortuosos y un espejo narciso me baño con su lodo.
Busqué en la flor pequeña de los besos oscuros... y mi espadaña cálida derrotó su escudo; metí los puños rígidos y los dedos mustios, mas no encontré a mi asombro la plenitud de junio.
Vibró mi piel deshecha tras el señuelo hipócrita... de medio rato absurdo y eternidades yogas; abandonado al borde de mi zozobra histriónica pensé en la soledad para siempre en mis alcobas.
Y giré hacia los ritmos de las sangres mensuales y escondí mi leyenda rebordando antifaces como erecto cometa que retorna a sus cauces y en un hosco revuelo se libera de mares.   CUARENTA Y UNO
Caminaré entre libertades sobrias con un verso de amor sobre mis manos, sin que pueda explicar qué es estar solo, sin que intente decir qué es lo que no amo.
Si mi cuerpo con los cuerpos se ha erigido y mi carne con las carnes se ha deshecho, cómo voy a confiar en escultores que revivan lo que ofende de tan muerto. Sólo resta comprender tantos descuadres en mi música estrujada de saetas y volver a principiar la sinfonía en la lúcida feria de otra orquesta.
Sólo queda murmurar unos segundos las cosquillas fugaces de mi química y después de enjuagar las mariposas retomar tu sendero, poesía...
Nutrida de pasiones consumadas la vida dictará literaturas y el aroma que nos deje en sus palabras parirá con semiosis sus liturgias.
Amar y desamarse... impecable labor en cada oficio; atarse y desatarse sutilmente de estribillos saturados diseñando estrategias al estilo.
Y volver a enamorarse y cumplir irreprochable superando las siluetas de los libros y otra vez abandonarse saboreando el recuerdo de los himnos.
Y reacoplarse en otro tiempo inoxidable con el trino alborotado y en rincones de largos erotismos hollarnos las máscaras sagradas con que fingen cobrarnos alquileres los estados deleznables.
Hallazgos de existencias duraderas sin falseadas ficciones de lo eterno con distancias se alimenta y se atesora y en un encuentro viejo se renueva la aventura de las rosas.
Sentir la dialéctica del juego con que mueven tantas fichas nuestra historia, es mejor que prometo eternidades… da más luz que quedarse en ciegas copas a cantar oscuridades.     CUARENTA Y DOS
Regreso a ti... poesía... con la voz enarbolada y el corazón en alto; con los sueños vivos y el caminar más ancho; con la esperanza tenue, pero seguro el paso.
Regreso a ti...poesía... como se vuelve al ritmo de una guitarra; como se canta el verso que se olvidaba; como se aspira el aire cuando nos falta;
Poesía… te abandoné en una esquina bancaria seducido en las imberbes artimañas de esas calles promisorias de aventuras que al final de tantas luces de artificio te derruyen en las sombras de los ruidos, te derrumban si no vendes a penumbras y hasta el íntimo pudor te rasgan.
Poesía… si vuelvo cabizbajo y nostalgioso no es por eso que dejé en los basureros con sus olores agrios y sus sudores muertos, sino por ti, que aún sigues tan intacta como cuando te orillé a los límites de un despertar sin salvas y tu quedaste paciente en los facsímiles... inmersa en tu inocencia de primera amada.
Poesía… déjame acurrucar en tu regazo de palabras como el niño solitario que jugaba con metáforas y volaba en su azotea hasta la plaza; déjame anidar entre tus versos campanarios como el niño arrodillado que en su canto creía que Dios no era de barro; déjame jugar con tu visión de fantasías como antaño, sin horarios ni maquilas... solamente esperando el rumor de tus espigas. Poesía… hazme sentir tu compañía de mitos en el desierto de estos días sin símbolos como quien sabe descifrar enigmas entre los motivos de tu alegría y en un abrazo de rituales prístinos cubre mi cuerpo con telajes místicos como quien vuelve a despertar más casto al ver tu imagen en eterno orgasmo.     CUARENTA Y TRES
  Último amor ya tan frío que irá congelando el tiempo y en un glacial infinito tendrá su estatua de hielo...