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# Trilce/LIX
### Poema LIX

La esfera terrestre del amor que rezagóse abajo, da vuelta y vuelta sin parar segundo, y nosotros estamos condenados a sufrir como un centro su girar.
Pacifico inmóvil, vidrio, preñado de todos los posibles. Andes frío, inhumanable, puro. Acaso. Acaso.
Gira la esfera en el pedernal del tiempo, y se afila, y se afila hasta querer perderse; gira forjando, ante los desertados flancos, aquel punto tan espantablemente conocido, porque él ha gestado, vuelta y vuelta, el corralito consabido.
Centrífuga que sí, que sí, que Sí, que sí, que sí, que sí, que sí: NO! Y me retiro hasta azular, y retrayéndome endurezco, hasta apretarme el alma!
# Trilce/LVII
### Poema LVII

Craterizados los puntos más altos, los puntos del amor, de ser mayúsculo, bebo, ayuno ab- sorbo heroína para la pena, para el latido lacio y contra toda corrección.
¿Puedo decir que nos han traicionado? No. ¿Qué todos fueron buenos? Tampoco. Pero allí está una buena voluntad, sin duda, y sobre todo, el ser así.
Y qué quien se ame mucho! Yo me busco en mi propio designio que debió ser obra mía, en vano: nada alcanzó a ser libre.
Y sin embargo, quién me empuja. A que no me atrevo a cerrar la quinta ventana. Y el papel de amarse y persistir, junto a las horas y a lo indebido.
Y el éste y el aquél.
# Trilce/LV
### Poema LV

Samain diría el aire es quieto y de una contenida tristeza.
Vallejo dice hoy la Muerte está soldando cada lindero a
cada hebra de cabello perdido, desde la cubeta de un frontal,
donde hay algas, toronjiles que cantan divinos almácigos en
guardia, y versos anti sépticos sin dueño.
El miércoles, con uñas destronadas se abre las propias uñas de alcanfor, e instila por polvorientos harneros, ecos, páginas vueltas, sarros, zumbidos de moscas cuando hay muerto, y pena clara esponjosa y cierta esperanza.
Un enfermo lee La Prensa, como en facistol. Otro está tendido palpitante, longirrostro, cerca a estarlo sepulto. Y yo advierto un hombro está en su sitio todavía y casi queda listo tras de éste, el otro lado.
Ya la tarde pasó diez y seis veces por el subsuelo empatrullado, y se está casi ausente en el número de madera amarilla de la cama que está desocupada tanto tiempo  allá .....................................  enfrente.
# Trilce/LII
### Poema LII

Y nos levantaremos cuando se nos dé la gana, aunque mamá toda claror nos despierte con cantora y linda cólera materna. Nosotros reiremos a hurtadillas de esto, mordiendo el canto de las tibias colchas de vicuña ¡y no me vayas a hacer cosas!
 Los humos de los bohíos ¡ah golfillos en rama! madrugarían a jugar a las cometas azulinas, azulantes, y, apañuscando alfarjes y piedras, nos darían su estímulo fragante de boñiga,  para sacarnos al aire nene que no conoce aún las letras, a pelearles los hilos.
Otro día querrás pastorear entre tus huecos onfalóideos  ávidas cavernas,  meses nonos,  mis telones. O querrás acompañar a la ancianía a destapar la toma de un crepúsculo, para que de día surja toda el agua que pasa de noche.
Y llegas muriéndote de risa, y en el almuerzo musical, cancha reventada, harina con manteca, con manteca, le tomas el pelo al peón decúbito que hoy otra vez olvida dar los buenos días, esos sus días, buenos con b de baldío, que insisten en salirle al pobre por la culata de la v dentilabial que la vela en él.
# Trilce/LVIII
### Poema LVIII

En la celda, en lo sólido, también se acurrucan los rincones.
Arreglo los desnudos que se ajan, se doblan, se harapan.
Apéome del caballo jadeante, bufando líneas de bofetadas y de horizontes; espumoso pie contra tres cascos. Y le ayudo: Anda, animal!
Se tomaría menos, siempre menos, de lo que me tocase erogar, en la celda, en lo líquido.
El compañero de prisión comía el trigo de las lomas, con mi propia cuchara, cuando, a la mesa de mis padres, niño, me quedaba dormido masticando.
Le soplo al otro: Vuelve, sal por la otra esquina; apura ...aprisa,... apronta!
E inadvertido aduzco, planeo, cabe camastro desvencijado, piadoso: No creas. Aquel médico era un hombre sano.
Ya no reiré cuando mi madre rece en infancia y en domingo, a las cuatro de la madrugada, por los caminantes, encarcelados, enfermos y pobres.
En el redil de niños, ya no le asestaré puñetazos a ninguno de ellos, quien, después, todavía sangrando, lloraría: El otro sábado te daré de mi fiambre, pero no me pegues! Ya no le diré que bueno.
En la celda, en el gas ilimitado hasta redondearse en la condensación, ¿quién tropieza por afuera?
# Trilce/L
### Poema L

El cancerbero cuatro veces al día maneja su candado, abriéndonos cerrándonos los esternones, en guiños que entendemos perfectamente.
Con los fundillos lelos melancólicos, amuchachado de trascendental desaliño, parado, es adorable el pobre viejo. Chancea con los presos, hasta el tope los puños en las ingles. Y hasta mojarrilla les roe algún mendrugo; pero siempre cumpliendo su deber.
Por entre los barrotes pone el punto fiscal, inadvertido, izándose en la falangita del meñique, a la pista de lo que hablo, lo que como, lo que sueño. Quiere el corvino ya no hayan adentros, y cómo nos duele esto que quiere el cancerbero.
Por un sistema de relojería, juega el viejo inminente, pitagórico! a lo ancho de las aortas. Y sólo de tarde en noche, con noche soslaya alguna su excepción de metal. Pero, naturalmente, siempre cumpliendo su deber.
# Trilce/LIII
### Poema LIII

Quién clama las once no son doce! Como si las hubiesen pujado, se afrontan de dos en dos las once veces.
Cabezazo brutal. Asoman las coronas a oír, pero sin traspasar los eternos trescientos sesenta grados, asoman y exploran en balde, dónde ambas manos ocultan el otro puente que les nace entre veras y litúrgicas bromas.
Vuelve la frontera a probar las dos piedras que no alcanzan a ocupar una misma posada a un mismo tiempo. La frontera, la ambulante batuta, que sigue inmutable, igual, sólo más ella a cada esguince en alto.
Veis lo que es sin poder ser negado, veis lo que tenemos que aguantar, mal que nos pese. ¡Cuánto se aceita en codos que llegan hasta la boca!
# Trilce/LVI
### Poema LVI

Todos los días amanezco a ciegas a trabajar para vivir; y tomo el desayuno, sin probar ni gota de él, todas las mañanas. Sin saber si he logrado, o más nunca, algo que brinca del sabor o es sólo corazón y que ya vuelto, lamentará hasta dónde esto es lo menos.
El niño crecería ahito de felicidad  oh albas, ante el pesar de los padres de no poder dejarnos de arrancar de sus sueños de amor a este mundo; ante ellos que, como Dios, de tanto amor se comprendieron hasta creadores y nos quisieron hasta hacernos daño.
Flecos de invisible trama, dientes que huronean desde la neutra emoción,  pilares libres de base y coronación, en la gran boca que ha perdido el habla.
Fósforo y fósforo en la oscuridad, lágrima y lágrima en la polvareda.
# ¡Brillante estrella! si fuera tan constante

Estrella brillante, quien fuera tan constante como tu no en solitario esplendor colgada arriba en la noche y observando, con eternos párpados abiertos como el eremita paciente e insomne de la naturaleza. las aguas ondeantes en su clerical tarea de ablución pura de las playas humanas de la tierra redonda
o mirando sobre la nueva mascara caida de nieve sobre las montañas y las llanuras No-- y aun así constante, aun sin cambio, almohadado sobre el pecho en maduración de mi amada sentir por siempre su suave respiración despierto para siempre en un dulce insosiego aun, aun escuchando su tierno respirar y asi vivir por siempre o desfallecer en la muerte.
# ¡Cigarra!

3 de agosto de 1918 (Fuente Vaqueros, Granada) A María Luisa
¡Cigarra! ¡Dichosa tú! Que sobre el lecho de tierra Mueres borracha de luz.
Tú sabes de las campiñas El secreto de la vida, Y el cuento del hada vieja Que nacer hierba sentía En ti quedóse guardado.
¡Cigarra! ¡Dichosa tú! Pues mueres bajo la sangre De un corazón todo azul.
La luz es Dios que desciende, Y el sol Brecha por donde se filtra.
¡Cigarra! ¡Dichosa tú! Pues sientes en la agonía Todo el peso del azul.
Todo lo vivo que pasa Por las puertas de la muerte Va con la cabeza baja Y un aire blanco durmiente. Con habla de pensamiento. Sin sonidos... Tristemente, Cubierto con el silencio Que es el manto de la muerte.
Mas tú, cigarra encantada, Derramando son, te mueres Y quedas transfigurada En sonido y luz celeste.
¡Cigarra! ¡Dichosa tú! Pues te envuelve con su manto El propio Espíritu Santo, Que es la luz.
¡Cigarra! Estrella sonora Sobre los campos dormidos, Vieja amiga de las ranas Y de los oscuros grillos, Tienes sepulcros de oro En los rayos tremolinos Del sol que dulce te hiere En la fuerza del Estío, Y el sol se lleva tu alma Para hacerla luz.
Sea mi corazón cigarra Sobre los campos divinos. Que muera cantando lento Por el cielo azul herido Y cuando esté ya expirando Una mujer que adivino Lo derrame con sus manos Por el polvo.
Y mi sangre sobre el campo Sea rosado y dulce limo Donde claven sus azadas Los cansados campesinos.
¡Cigarra! ¡Dichosa tú! Pues te hieren las espadas invisibles Del azul.
# ¡Cinco de Mayo!
## ¡CINCO DE MAYO!

Soñaba ¡oh patria! Napoleón Tercero
Hollarte impune, destrozarte un día,
Y olvidó que en Anáhuac existia
Heróico y noble corazón entero.
Del bravo Cuauhtemoc estóico y fiero,
A la sombra irritada no temía,
Despreciando en su loca villanía
La memoria de Hidalgo y de Guerrero.
Trajo las huestes que llevó con gloria
Doquiera Francia entre el fulgor del rayo,
Dejando inmarcesible su memoria,
Y no halló ni en débiles desmayo
Y vio confuso que grabó la Historia
En su libro inmortal: ¡Cinco de Mayo!
# El sueño (Martínez de la Rosa)
### AL SUEÑO.

Único alivio del mortal infausto, Bálsamo dulce del herido pecho, Ven, blando Sueño, y mis cansado ojos Lánguido cierra!
Ven, y cobija con tus graves alas, Dios silencioso, mi apartado lecho, de amor un tiempo venturoso nido, Mísero ahora. Goce adormido en tas tranquilos brazos, Al son del viento que las hojas mueve, O al sordo ruido de lejana lluvia, Plácida calma. La hermosa imagen de mi dueño ausente Miren mis ojos y mis brazos ciñan; Y el dulce néctar de su dulce boca Avido beba. Ni oscura sombra ni mortal gemido Turben, ó Sueño, mi infeliz descanso; Ni de mi frente en el beleño escondas Aspero abrojo.
# Mis penas
### MIS PENAS.

Pasa fugaz la alegre primavera, Rosas sembrando y coronando amores; Y el seco estío, deshojando flores, Haces apiña en la tostada era; Mas la estación á Baco lisonjera Torna á dar vida á campos y pastores Y ya el invierno anuncia sus rigores, Al libio sol menguando la carrera. Yo una vez y otra vez vi en mayo osas, Y la mies ondear en el estío; Vi de otoño las frutas abundosas, Y el hielo estéril del invierno impíc Vuelan las estaciones presurosas... ¡Y solo dura eterno el dolor mió!
# La madre desventurada
### LA MADRE DESVENTURADA.

Junto al tronco que hirió el rayo, Está la infeliz Dorila, Y en el aciago torrente Clavada tiene la vista. Al hijo de sus entrañas Perdió la triste en mal dia, Recuerdo de un caro esposo, Su único bien y delicia: Y de entonces la cuitada Ni sosiega ni respira, Secos de llorar sus ojos; Su débil razou perdida. Ya errante vaga en los bosques, Como cierva fugitiva; Ya inmóvil yace en la yerba, Sin dar señales de vida: Alzase luego azorada: Huye, vuelva, corre, grita; Acusa al cielo y la tierra; Desgarra pecho y mejillas... Mas tal vez ilusiou breve Da tregua á su amarga cuita, leje una cuna de mimbres, Y vivo al hijo imagina; Sobre la grama le mece,
Con frescas flores le brinda, Y cariñosa le arrulla Con esta caución sentida «Duerme, tierno niña, Daerme, dulce amor, Mientras con las ramas Te guardo del sol: La rosa de mayo Te envidia el color; Los rubios panales Tan rubios no son... Duerme, tierno niño, Duerme, dulce amor, Alivio y consuelo De mi corazón: Por ti, hijo del alma, Por ti vivo yo; Asi desde el cielo Te bendiga Dios!... « Un quejido dio la triste Que el pecho se le partía; Y cuajáronse en sus ojos Las lágrimas suspendidas: Otra vez correal torrente, Causador de su desdicha; Y con la cuna en los brazos Al fondo se precipita.
# A Eliza

¿No ves cuán pronto por la azul esfera el vuelo de las horas se desliza?, ¿no ves, amable Eliza, marchitarse al nacer las tiernas flores de la fugaz y alegre primavera? Pues ¡ay!, con más presteza nacen, desaparecen los amores, las gracias de la edad y la belleza. Feliz en todas partes quien con el grato estudio de las artes mezclando las lecciones de virtud y piedad, engaña, burla del tiempo y de sus hijas estaciones la ciega rapidez y la inconstancia.
Así cuando la bella primavera pierde su gala y virginal sonrisa y se retira triste
de tu jardín, Eliza, huyendo del invierno los enojos,
al fuego de tu genio y de tus ojos con sus vivos colores y fragancia bajo de tu pincel nace en tu estancia.
En tu estancia feliz que yo contemplo será con tu presencia el más hermoso templo del gusto, la piedad y la inocencia, a cuyo culto y plácidos misterios vestal sacerdotisa con tu graciosa hermana será Eliza.
# A Emilio Castelar

Con el triste motivo del fallecimiento de su buena hermana Concha.
¿Ves? ¿Oyes mientras lloras? Apenas su guadaña blandió la muerte, hiriendo al ángel de tu hogar, en torno de su féretro se agrupa toda España y a pie y de luto el pueblo su féretro acompaña al espontáneo impulso de tu aura popular.
Tu Concha encerró un alma creyente y entusiasta que era una perla pura de limpia nitidez, de cándidos instintos, de pensamiento casta, de duración perpetua, porque jamás se gasta de la virtud sincera la aquilatada prez.
Que te haga no receles vulgares reflexiones; no en vano setenta años a mi pesar viví, y sé que heridas tales y tales reflexiones ni curan las palabras, ni calman las razones; ni doy yo en la estulticia de hacértelas a ti.
Tú sabes que, admirándote, yo siempre te he querido; yo sé que tu palabra leal por mí abogó: dudar no puedes nunca del viejo agradecido; tú sabes lo que te amo, yo sé lo que has perdido; mas ¡ay! contra Dios nada podemos tú ni yo.
¡Qué soledad te espera! No hay sombra, no hay asilo, no hay bien como la casa, la mesa familiar, el pan con fe, paz y honra, cabe el hogar tranquilo; la casa es en la tierra del Cielo el peristilo como la guarda tiene de un ángel tutelar.
La gloria es humo y ruido: la fama un manto regio de púrpura en que escupe la estupidez vulgar, el vulgo que osa a todo lo superior y egregio; pero el hogar es santo lugar de privilegio do el mal halla consuelos y la virtud altar.
En sus primeras horas de duelo y amargura, que ni consuelan frases ni calma la razón, en que el pesar anhela de lágrimas hartura y el alma desolada la soledad oscura, no osé pasar sus puertas cerradas con crespón.
No veas hoy, leyéndolas, el métrico artificio de las estrofas francas que encierra este papel: te escribo, Emilio, en verso, por hábito de oficio, por mi costumbre vieja, que al cabo paró en vicio de mis cansados años, y moriré con él.
Acaso te distraiga del verso la armonía. ¡Qué te diría en prosa! Tú sabes más que yo: cuando hablas, tus palabras rebosan poesía; hablar a tu alma en prosa jamás podrá la mía: tu hondo pesar en mi alma los versos evocó.
Mis versos son mis lágrimas, por ti de mi alma brotan; ¡pluguiera a Dios que fuesen de perlas un montón! Ahí van, versos y lágrimas: se secan o se agotan al fin, las de los ojos; pero los versos flotan en la memoria siempre, pues las del alma son.
¡Adiós, Emilio! y llora mientras la tuya abrigo a tu pesar inmenso e inexorable da; y cuando busques uno para llorar contigo, aquí, en mi pecho, tienes un corazón amigo que hecho a sufrir y henchido de lágrimas está.
La lloraremos juntos: mas y a no es grande oferta; mis días ya son pocos; mi fosa ya está abierta y pronto irá mi alma de la de Concha en pos; si la hallo atravesando la eternidad incierta, yo haré con ella rumbo para llegar a Dios.
# A Elpino

¡Feliz, Elpino, el que jamás conoce
otro cielo ni sol que el de su patria!
¡Ay, si ventura tal contar pudiera...!
Tú, empero, partes, y a la dulce patria
tornas... ¡Dado me fuera
tus pisadas seguir! ¡Oh! ¡cuán gozoso
tu triste amigo oyera
el ronco son con que la herida playa
al terrible azotar del Océano
responde largamente! Sí; la vista
de sus ondas fierísimas, hirviendo
bajo huracán feroz, en mi alma vierte
sublime inspiración y fuerza y vida.
Yo contigo, sus iras no temiendo,
al vórtice rugiente me lanzara.
¡Oh! ¡cómo palpitante saludara
las dulces costas de la patria mía,
al ver pintada su distante sombra
en el tranquilo mar del mediodía!
¡Al fin llegado al anchuroso puerto,
volando a mi querida,
al agitado pecho la estrechara,
y a su boca feliz mi boca unida,
las pasadas angustias olvidara!
Mas, ¿a dónde me arrastra mi delirio?
Partes, Elpino, partes, y tu ausencia
de mi alma triste acrecerá el martirio.
¿Con quién ¡ay Dios! ahora
hablaré de mi patria y mis amores,
y aliviaré, gimiendo, mis dolores?
El bárbaro destino
del Texcoco en las márgenes ingratas
me encadena tal vez hasta la muerte.
hermoso cielo de mi hermosa patria,
¿No tornaré yo a verte?
Adiós, amigo: venturoso presto
a mi amante verás... Elpino, díla
que el mísero Fileno
la amará hasta morir... Díla cual gimo
Lejos de su beldad, y cuantas veces
regó mi llanto sus memorias caras.
Cuéntala de mi frente, ya marchita,
la palidez mortal...
¡Adiós, Elpino,
adiós, y sé feliz! Vuelve a la patria,
y cuando tu familia y tus amigos
caricias te prodiguen, no perturbe
tu cumplida ventura
de Fileno doliente la memoria.
mas luego no me olvides, y piadoso
cuando recuerdes la tristeza mía,
un suspiro de amor de allá me envía.
# A Elena (Tapia)

Colúmpiase en el valle una azucena tan pura y tan galana como de abril la cándida mañana. El zumbador que la enamora tierno de su pudor y su beldad celoso,
no se atreve a libar en su corola el néctar delicioso; del sustento es priva porque lozana y candorosa viva, y muriera contento
gozando los perfumes de su aliento: encantadora Elena, yo soy el zumbador, tú la azucena.
# A Elisa
### XXIV.

En vano, Elisa, describir intento. El dulce afecto, que tu nombre inspira; Y aunqué Apolo me dé su acorde lira, Lo que pienso, diré, no lo que siento. Puede pintarse el invisible viento, La veloz llama, que ante el trueno gira, Del cielo el esplendor, del mar la ira; Mas no alcanza al amor pincel ni acento. De la amistad la plácida sonrisa, Y el puro fuego, que en las almas prende, Ni al labio, ni á la cítara confio;
Mas podrás conocerlo, bella Elisa, Si ese tu hermoso corazon entiende La muda voz, que le dirige el mio.
# A Emilia (Marchena)

Bella Emilia, perdón; yo te lo ruego
 por tu belleza; ¡ah cielos! ¡mi osadía
 cuánta disculpa tuvo! ¿Dó se halla
 aquel que a tu hermosura indiferente
 sin amarte te mira? ¿Quién tu dulce,
 tu suave elocuencia escuchar pudo
 sin la emoción más viva? ¿Y yo cuitado,
 yo solo ¡ay triste! sentiré tus iras?
 ¿Te aplacas, bella Emilia? ¿Me perdonas?
 A un eterno silencio me condeno;
 no más de amor hablarte; no fue dado
 a mí, mortal, la dicha soberana.
   Seamos amigos, adorable Emilia;
 si de amor no soy digno, podré al menos
 serlo de la amistad: sencillo, franco,
 jamás la vil lisonja, la mentira
 infame mi conducta han afeado.
 ¡Mi corazón sensible cuántas veces
 en lágrimas se exhala en las desdichas
 de mis amigos! ¡Las perfidias bajas,
 las mentidas caricias, las lisonjas
 envenenadas, la insultante mofa
 de los que fingen serlo, cuánto acíbar
 sobre mi triste vida han derramado!
 Almas villanas, yo lo he merecido;
 ingratos, yo os he amado; esto es bastante.
 ¡Ay! pasemos en blanco mis desdichas.
 De mis falsos amigos las injurias
 atroces, las envidias, los crueles
 encarnizados odios olvidemos.
 Seamos amigos, vuelvo a repetirlo,
 de la santa amistad, y de las ciencias
 al sagrario acogidos, los profanos
 asestarán en balde sus saetas
 contra nosotros. Ora, la balanza,
 y el compás de Neutón en nuestra mano
 teniendo, aquel cometa seguiremos
 en su alongada elipse. Ora a Saturno,
 y a Júpiter pesando las distancias
 de Marte a nuestra tierra mediremos,
 o bien por el calor de nuestro globo
 su edad sabremos. Ora calculando,
 el infinito mismo, que no es dado
 al hombre conocer, numeraremos.
 Otras veces, la historia recorriendo,
 teatro vasto de horrores y miserias,
 la suerte lamentable de la débil
 humanidad, del despotismo injusto,
 de la superstición, del falso celo
 siempre oprimida compadeceremos.
 O bien hasta el Eterno nuestras almas
 por grados elevando, nuestras manos
 puras de iniquidad levantaremos
 a la extensión inmensa, do el muy alto
 habita todo en todo; en respetoso,
 en profundo silencio el bello orden,
 la perfección que reina en el gran todo
 absortos admirando, y en tranquila
 paz el último día aguardaremos,
 do el alma nuestra libre de cadenas,
 de Marco Aurelio y Sócrates al lado,
 en la contemplación del universo
 gozará de placeres inefables.
# A la bandera del batallón de Ciudad Rodrigo

¡Sombra y honor bajo tus pliegues dame,
 santo pendón de Cristo y de Castilla!
 Tu ley, que juro, hincada la rodilla,
 en generoso ardor mi pecho inflame.
 No más estérilmente se derrame
 mi vida en torpe amor y vil mancilla...
 Roja está de la patria la mejilla...
 ¡Despierte el corazón de su ocio infame!
 De un naufragio entre lágrimas y errores
 salva mi fe, que combatida muere
 por enemigo viento y mar contrario...
 Sé tú el manto que envuelva mis dolores,
 mi tienda en el desierto; y si cayere
 en la revuelta lid... ¡sé mi sudario!
# A la batalla de Ayacucho

¡Mudo EL cañón, del campo fratricida
 el suelo en sangre tinto; la bandera
 que triunfadora el orbe recorriera,
 por española menos abatida!
 ¡Oh Pizarro! ¡Oh dolor! Si aquí blandida
 tu centelleante espada reluciera,
 del mundo de Colón señora fuera,
 no de mis propios hijos, ¡ay!, vencida.
 Así, sobre los Andes, real matrona,
 el manto desprendido, adusto el ceño,
 con llanto de furor su mal pregona.
 Y al ver un mundo en manos de otro dueño,
 a la vencida tropa, por desdoro,
 lanza en pedazos mil el centro de oro.
# A la amistad (Althaus)

Aunque de corte innúmera seguido, el orgulloso Amor, tu bello hermano, contigo aspira a competir en vano: es grande, milagroso su poder; mas, con poder igual, mayor pureza
asegura tu triunfo esclarecido, que él no rompe los lazos del Sentido ni las dulces cadenas del Placer. Mas nunca logra en ti, divino afecto, el Sentido mezclar impura parte;
y desde aquí el mortal al contemplarte, comprende cómo, en la ciudad de Dios, se ama la noble angelical familia, que, creada sin sexo diferente, de un sólo afecto en la pureza siente
lo que siente el mortal partido en dos. Con la más lenta dilatada vida tu duración y tu firmeza igualas, que tú no tienes las inquietas alas con que Amor siempre fugitivo fue:
cual clava de alta cumbre en dura roca hondísima raíz roble gigante, en base de granito o de diamante así tú arraigas el inmóvil pie. Cual tal vez al Amor, duda no enturbia
a ti jamás, ni veladores celos; tú, inmóvil y tranquila cual los cielos, él, mudable o inquieto como el mar: tú, siempre en un semblante permaneces, y él, cambiando a cada hora de semblante,
es tal vez aún al Odio semejante que también, al morir, suele engendrar. Ya de ilusión y de esperanzas lleno, di al crudo Amor mis juveniles años; mas amarguras sólo y desengaños
en su pérfida corte coseché: harto por larga prueba escarmentado de sus ansias y celos y pesares, vengo, oh Diosa, a tus plácidos altares a ofrecerte mis votos y mi fe.
(1865)
# A la brisa

Rompe en oriente sus prisiones Eolo, Tiende sus alas, y con blando aliento Bate en la concha del neptúneo carro Lleno de Pompa.
Siguen su rumbo los tritones, siguen Cándidas ninfas sus etéreos pasos Liras templando de cristal sonoro Dulces sirenas.
Bajo sus alas el campeón ibero Llega a regiones peregrinas donde Guarda su gloria y su memoria el ancho Valle de Otumba.
Sobre tapices de esmeralda Ceres
Dulces placeres con Pomona parte Cuando reparte la risueña brisa Gratos aromas.
Puesto a la sombra del abeto, entonces Oigo los mirtos y laureles santos Cómo conversan con el aire, y cómo Flora se anima.
La ave de Venus con amante pico Llama al consorte de su nido ausente, Dando al ambiente el parabién, y dando Tiernos arrullos.
Todo se mueve con festivo enlace, Driades y Faunos en sus verdes templos Danzan los unos, y los otros tocan Rudos silbatos.
Cuando tú soplas oh sagrada brisa, Todo revive con tu aliento, y cuando Vienes se alegra la fecunda en oro Tórrida zona.