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# El Angel de la Sombra/XLIII

Suárez Vallejo y Luisa aprovechaban con gran prudencia las ocasiones de hablarse. Muchas veces no podían hacerlo; pero esa misma contrariedad purificaba su amor con la palidez ardiente de una llama esencial, y las almas iban desposándose por los ojos en el apego de una dulcísima aflicción.
Enterado por ella de la oposición que presumía, y que nada, seguramente, lograría vencer, impusiéronse como primer sacrificio el secreto de sus amores. "Nuestro tesoro escondido" había dicho ella con mimo delicioso.
Todo seguiría igual, sin aparentarse mayor indiferencia, sin escribirse, salvo en casos extremos, para evitar la infalible traición de las cartas, sin buscar otras ocasiones de encontrarse, ni variar por parte de Luisa la resolución de distraerse que aconsejaba el doctor. Así, hasta que ella, dueña de su albedrío...
Mas una sombra fatídica obscureció su frente. Suárez Vallejo sintió desvanecerse la voluntad en la palidez de las manos que acariciaba.
—Te he dado mi vida, afirmó resuelta; y si tú lo dispones, si debe ser así, esperaré... Pero tengo miedo.
-Sí; no sé de qué... Del destino... Del misterio...
—La injusticia con nuestro cariño te inclina a los presentimientos.
—No es presentimiento...
Acogióse a él con intimidad casi espantada:
—Es que esta dicha es demasiado grande para guardarla sin morir. Y temo...
—Luisa!... —acertó él a implorar apenas, cubriendo de besos sus ardorosas manos. Cerró ella los ojos, estrechándosele más, con un susurro de pasión desgarradora:
—...Y temo que me mate tu amor antes de darte todo el mío.
Con desesperado afán, temblaron las almas un instante al borde abismal del supremo encanto.
El paso de la tía Marta que atravesaba el patio, contuvo ese vértigo, quizá fatal, con advertencia casi instintiva; mas el sacudimiento había sido tan hondo, que aquélla los miró con vaga extrañeza.
# El Angel de la Sombra/XLIV

No podían malograr, pues, para el resguardo de su secreto, los preciosos instantes; y en la primera ocasión, Suárez Vallejo comunicó a Luisa su próximo desempeño de aquella inspección consular, que ahora lamentaba haber solicitado, pero que no podía ya declinar sin fomento de habladurías y conjeturas.
La oportunidad de semejante ausencia era tan evidente, que heló el alma de Luisa con irrevocable desolación. Pero no vaciló un instante. Llegaba el momento de ser, por su amor, valiente como una esposa.
—Tardarás mucho?—acertó tan sólo a preguntar en el reprimido sollozo de su ternura.
—De un mes a cuarenta días... —respondió él, conteniéndose lo mismo. Es un sacrificio indispensable a nuestro bien—añadió, mientras le alisaba los cabellos para serenarla, infundiéndole con el protector ademán la fortaleza de su lealtad viril. —Y queriéndonos como nos queremos, todavía nos querremos mejor.
—Mejor?... Cierto?... murmuró, sombría y dichosa.
—Cierto, mi amor. Y para esperarme más linda, y para que nadie sospeche de nuestro "tesoro escondido", no te pondrás triste...
—No me pidas eso por bondad o temor. Nada me será más querido que mi tristeza. Pero no la verá nadie... Te lo juro... Lloraré sola. Y mientras pueda llorar, me parecerá que estoy contigo.
Convinieron en dar con habilidad la noticia, aguardando el momento oportuno. La sobremesa tal vez... El propósito del uno y la tranquilidad de la otra, confirmarían su recíproca indiferencia.
# El Angel de la Sombra/XLV

Esperaba Suárez Vallejo al maestro de esgrima en la sala de armas del club, cuando entró Sandoval.
—Gracias, mil gracias. Abandono, en efecto; pero con propósito de enmienda. Me he excedido un poco en el quehacer, y comprendo que necesito recobrarme.
Suárez Vallejo advirtió entonces cuán demacrado estaba. El tono jovial no correspondía al rostro, cerrado con tenebrosa reserva. Una abolladura de petrificación descarnaba sus facciones. Más canoso también, pero no emblanquecido de plácida ancianidad, sino agrisado con rudeza de jabalí, aquella ceniza trágica, sacándole al ceño con mayor lobreguez la borra de las entrañas, reanimaba hasta lo feroz el "gesto de pirata" que solía mentar chanceando. Su boca, gruesa de fiebre, parecía consumir un gusto de sangre.
—He decidido volver al noble ejercicio—añadió—y como seguiré su ejemplo, limitándome a lo substancial, cruzaremos pronto el fierro, si le parece...
Suárez Vallejo asió al punto la ocasión que se le ofrecía para anunciar su viaje:
—Desgraciadamente, no podré aceptar por ahora tan honrosa invitación. Salgo dentro de ocho días en inspección consular y estaré ausente unas seis semanas.
La mirada de Sandoval se iluminó.
—Asciende a inspector, entonces?
—No tanto. El escalafón no lo permite. Una comisión, no más, para ganar méritos.
—Me alegro de lo poco, aunque usted merece más. Pero es una sorpresa...
—Una sorpresa! Y qué dicen por allá... sus discípulos?... O nada saben? Anoche, al menos...
—No hasta ahora. Como no se trata de verdaderas lecciones, sino de un entretenimiento, nada había que advertir...
—Pero no es reservado...
—De ningún modo, y menos para usted. Hace ya días que está aceptado y re suelto.
Los labios del doctor entumeciéronse en una sonrisa penetrante como las aristas del acero que examinaba.
# El Angel de la Sombra/XLVI

De sobremesa con los Almeidas, esa noche, entre sorbo y sorbo de café:
—Conque el profesor se les ausenta... —dijo de pronto.
—Quién! Suárez Vallejo?—exclamo Toto. No sabíamos nada.
La miradas convergieron curiosas sobre el doctor.
—Sí, para una inspección consular que durará mes y medio según creo. Me lo dijo hoy mismo, conversando, en el club.
—Pero cómo no nos ha advertido nada... —comentó doña Irene.
Luisa había alzado con la habitual lentitud sus ojos serenos.
-Seguramente mañana nos lo dirá-opinó con calma perfecta.
—De manera que los versos... —insinuó, irónico, don Tristán, hiriendo la taza con triple golpecito.
—Una lástima... —lamentó la señora.
Luisa la miró callada y tranquila.
# El Angel de la Sombra/XVI

El sábado por la tarde recibió Cárdenas dos sorpresas: el rostro sombrío de Suárez Vallejo, en quien lo notaba por primera vez, y la invitación de ir juntos el siguiente día al hipódromo.
Querrá distraerse porque habrá trabajado en exceso, pensó, relacionando ambas cosas con la entrega de los expedientes estudiados. Mas, rectificándose casi al punto con malicia:
—Mañana?... Bueno. Habrá dos carreras interesantes. Pero, usted renunció ya "su cátedra"?... La lección, sabe?—a la chica de Almeida.
—No, por ahora. Me he concedido un asueto que, de seguro, será grato allá también.
Su gesto púsose desapacible. Cárdenas echóle una mirada jovial.
—Ah, dijo sin transición, no creía que estuviesen tan adelantados.
—Cómo adelantados!...
—Sí, porque esto tiene todo el aire de un enojito con "ella".
—Pero qué disparate, Cárdenas!
—Qué barbaridad redonda! Pero cómo se le ocurre que yo, un empleaducho... sin posición social... un pobre diablo para ellos ...
—No, eso no, tampoco. Usted vale lo que vale, y el talento empareja la alcurnia.
—Hum!... puede ser. Pero no el dinero.
—Según la gente. Los Almeidas, esto es lo justo, son de los pocos que merecen sus talegas.
—Además, L... u... La hija... usted la conoce, no piensa en novios ni hace caso a nadie. Ha nacido para brillar desde arriba, como la luna.
Sintió al decirlo una firme satisfacción, junto con un vago remordimiento de injusticia. El escribano arrellanóse en su poltrona y cruzó los brazos con decisivo ademán.
—Amigo Vallejo, sentenció, pues lo nombraba siempre por su segundo apellido: mi finado tío el coronel Cárdenas solía decir que toda aventura de amor es un viaje a la luna.
# El Angel de la Sombra/XV

La noche fué desagradable. Hacía demasiado cacalor, y sólo entonces apreciaba el inconveniente de aguantarlo sin alivio posible, en ese departamento con puerta a la calle, preferido, no obstante el consejo de M. Dubard, por su mayor independencia; pues, aunque el barrio era tranquilo, siempre había que contar con la curiosidad de algún transeunte.
Tenía razón el viejo francés, cliente perpetuo de aquella casa de huéspedes cuyas habitaciones había acabado por conocer una a una; tenía razón el pobre viejo, a quien se reprochó no ver sino fugazmente, desde hacía un mes largo; pues, aunque apenas fué su colega eventual en algunas mesas de examen, debíale atenciones, corrientes si se quería, pero apreciables, dadas su edad, su finura y hasta la circunstancia de suponerlo resentido con los Almeidas, quién sabía por qué...
...Por algún menosprecio que le harían, tal vez sin notarlo, para mayor ofensa.
Revelósele, de pronto, una enternecida relación entre esa soledad de extranjero, sin nadie, acaso, en el mundo, y su desamparo de huérfano, tirado por la suerte a la buena de Dios, sin dejarle, siquiera, el recuerdo de la madre muerta siendo él tan niño... Probablemente, díjose, bajo el peso del deshonor... De un deshonor que fuí yo mismo...
Solían acometerlo de cuando en cuando aquellas crisis de angustiosa desazón ante la desgracia imaginable. Pero la de esa noche asumía una violencia singular.
—Demonio de ideas negras!, exclamó, encendiendo con rabiosa vehemencia su décimo cigarrillo. Hacía más calor aún, y la comida, que pidió en la antecámara, había contribuído a cargar la atmósfera. No podía, para colmo, abrir la ventana de aquella habitación que daba al patio central, mientras tuviera luz, porque lo veían desde otros departamentos, sobre todo desde uno donde acababa de instalarse, para peor, pues velaba hasta el amanecer, una divette francesa: con lo que la humareda del continuo fumar; llenaba a cada rato las dos piezas del suyo.
—Para eso—se zahirió—para eso eres pobre, infeliz, y tienes que aprender a resignarte.
Suspiró con despechada ironía.
Era menester, en efecto, fumarse aquel insomnio que se anunciaba tenaz, a despecho de los dos o tres expedientes aburridos cuyo estudio acometió con energía.
Por suerte, hacia las cuatro de la mañana sobrevínole una soporosa lasitud, y se durmió con sueño incómodo.
# El Angel de la Sombra/XLVIII

—Cómo es que se nos iba a ir sin decirnos nada!...
Su propósito fué advertírselo, por cierto, ésa misma tarde. Como no era por mucho tiempo, ni su ausencia reportaría inconveniente alguno...
—Al fin seré yo quien más los extrañe, dijo con sinceridad.
—No veo el motivo, replicó Luisa. Nos extrañaremos igualmente, como buenos amigos.
Y feliz hasta la travesura, al sentirse envuelta en su mirada de amor:
—Porque no creo que se proponga hacer el cónsul sentimental!...
—Después de Stendhal, sería cursi—afirmó él riendo de buena gana.
Aquella malicia dichosa tornábasela más adorable.
Una severa mirada de Tato contúvola con ligero sobresalto.
—Y cuándo es el viaje?—preguntó la tía.
—El jueves próximo. Salgo por el nocturno de las diez.
—Así es que comerá el miércoles con nosotros...
—Y será mi mejor augurio de viaje y mi mejor recuerdo.
—Supongo que nos escribirá.
-Francamente, lo haré si hay por allá algo que merezca la pena; y desde luego, sin reclamar contestación.
—Porque es tan fastidioso escribir cartas... —aprobó Luisa con indolencia.
No hubo ya lección esa tarde; y como Adelita continuaba exigente, Tato salió. Pero los enamorados no tuvieron sino un momento muy breve para hablarse. El domingo, con todo, ya que esa tarde parecía imposible, procurarían darse el último beso. El último beso! Luisa palideció.
—A menos que otro día... el lunes o martes... poniéndonos de acuerdo... —insinuó él con penosa ansiedad.
—El jueves a esta misma hora—dijo rápidamente, al advertir que alguien se acercaba—quiero que la pases pensando, solito, en mí.
Como doña Irene entrara, Suárez Vallejo pudo prometér selo con la mirada solamente, enternecido casi hasta el dolor ante aquella delicadeza de su ternura.
—Hablaban del viaje? preguntó doña Irene.
—Sí, señora. Estaba lamentando yo lo embarullado de mi apronte. Para un hombre solo, todo es problema. Y después, la cachaza oficial... Figúrense ustedes que el ministro no firmará sino el mismo jueves las órdenes de pasaje. Con lo que, hasta eso de las tres, nada sabré en definitiva. Sin contar otras mil cosas. Sólo al anochecer, a esta hora-añadió, mirando fijamente a Luisa-podré dedicarme a ultimar mis preparativos.
La joven sonrió vagamente, con sobrentendida conformidad.
—Pero, no tiene quien se comida?—insistió doña Irene. Su cochero que le es tan adicto?... La dueña de la pensión?...
—Estoy tan acostumbrado a manejarme desde la niñez, que me estorba cualquier ayuda. Y luego, antes de salir para un viaje largo, siempre es útil recapacitar un momento a solas...
—Aunque allá donde va, sobra tiempo, de seguro, para la meditación. Parece que es un lugarejo tristísimo. Cómo irá a extrañar el tráfago y el ruido de esta ciudad! El centro es una verdadera vorágine.
—Sí, señora; pero el barrio donde vivo, resulta por su modestia y su tranquilidad una anticipación de la aldea.
Callaron entonces.
De la quinta ya casi anochecida llegó clarísimo el flauteo del zorzal. En la meditabunda paz, aproximó las almas una dulzura de acongojada simpatía.
# El Angel de la Sombra/XLIX

El destino tornábase adverso para Suárez Vallejo y Luisa, que el domingo, contra toda esperanza, tampoco pudieron hablarse. Precisamente cuando uno y otra tenían como nunca un mundo de cosas que decirse.
Violentando su propia recomendación, Suárez Vallejo había pensado en la carta, al parecer inevitable; mas ella provocaría una respuesta no menos segura, con riesgosa complicación de intermediarios.
Decidió, entonces, publicar el jueves un romancillo que leería la víspera a los Almeidas, poniéndolo para mayor precaución entre otros dos de asuntos distinto. La verdad era que tenía olvidado el género. Doña Irene habíaselo recordado poco antes, lo cual daba más oportunidad a su ocurrencia.
Separaba a los amantes
La inclemencia del destino.
Tanto rigor les oponen,
Foso y muro del castillo,
Que ni mirarse podían,
Ni convenirse por signos,
Uno del otro alejados
Tras cortina de granito.
Tanta palabra amorosa
Que les inspiró el cariño,
Para los tristes no vale
Lo que esa que no se han dicho.
Esa que no se dijeron,
La más preciosa habrá sido.
El silencio en que la guardan
Forma su peor suplicio.
Tanta mirada que otrora
Les prometió el Paraíso,
Nunca igualarse podría
Con aquella que al descuido
De la sospecha celosa,
Del comentario enemigo,
Les juraría un infierno
Mejor que el cielo perdido.
Tanto beso que se dieron,
Más embriagador que el vino,
Lo catan ya desabrido.
Una vida en cada beso
Se han jugado con peligro;
Mas: con la muerte compraran
El que darse no han podido.
Un tesoro que tenían,
Ocultar han conseguido.
Suplicio, infierno y tesoro,
Por junto llevan consigo.
El infierno era la ausencia,
El silencio era el suplicio,
y el beso que no se dieron
Era el tesoro escondido.
# Divertidas aventuras del nieto de Juan Moreira

Divertidas Aventuras
del nieto de
Juan Moreira
:::: BUENOS AIRES :::: CASA EDITORA É IMPRESORA
M. RODRÍGUEZ GILES ::::CORRIENTES, NÚM. 1379::::
Primera parte:
I - II - III - IV - V - VI - VII - VIII - IX
X - XI - XII - XIII - XIV - XV - XVI - XVII - XVIII
Segunda parte:
I - II - III - IV - V - VI - VII - VIII - IX
X - XI - XII - XIII
Tercera parte:
I - II - III - IV - V - VI - VII - VIII - IX
X - XI - XII - XIII - XIV - XV
# Divagaciones sentimentales: IV

Toda mi inútil gloria no vale lo que el oro de tu risa o un rayo de tu mirar profundo. Mujer, carne de nardos y de estrellas, tesoro celeste que ilumina la conciencia del mundo.
Tú, que haces florecer jazmines en el lodo y siendo fuente humana das el divino verso, tienes por arma el llanto, la risa, el beso, todo lo fragante y lo puro que tiene el Universo...
Mujer, Diosa o Esfinge, mi corazón quisiera ser una roja adelfa a tu seno prendida, ¡que tu boca —rosado vampiro— me sorbiera la nostálgica y pura fragancia de mi vida!
# Divagaciones sentimentales: V

Como esos monjes pálidos de que hablan las leyendas, espectros de las negras crujías conventuales, yo quiero abandonar las escabrosas sendas en que urde el Mal sus siete laberintos fatales.
Encerraré en un claustro mi dolor exquisito y a solas con mis sueños cultivaré mis rosas; mi alma será un espejo que copie lo Infinito más allá del humano límite de las cosas...
Tal ha de ser mi vida de paz... Hasta que un día en la devota celda, me encuentren los Hermanos moribundo a los pies de la Virgen María, ¡teniendo tu amarillo retrato entre mis manos!
# El papá de las bellezas/Capítulo XI
## Capítulo XI

Hipólito echaba de menos el confortable dormitorio de casa de Luz, y las excelentes comidas de Luz y de Matilde, que, entre todas las demás, esmerábanse en agasajarle. Por suerte, faltaban pocos días para cumplir el mes del viaje que las anunció.
Al siguiente recibió esta carta:
«Nuestro querido padre...»
¡Caracoles! «Nuestro»... ¿era que se juntaban dos para escribirle?
Volvió la plana del pequeño pliego, y vió dos firmas: Luz, Irene.
¡Caracoles! ¡Caracoles!
Tornó á leer.
«Nuestro querido padre: enteradas del secreto que nos hace hermanas por usted, á quien bendecimos, y horrorizadas y arrepentidas de la infame vida que llevábamos, hemos tomado una resolución: refugiarnos en el convento de las Margaritas del Pilar, hacia donde partimos esta noche.
Hemos realizado todas nuestras joyas, nuestros lujos, nuestros muebles, juntando también nuestros ahorros, que así ascienden á la suma de setenta y tres mil pesetas, y en casa del señor notario D. Luis Cañedo, Clavel, 11, puede usted presentarse á reclamarlas como un legado á su favor.
Esto, amado padre, le ayudará á recobrar más pronto su rango y su fortuna. Por cuanto á nosotras, nada necesitaremos de este mundo, y con lágrimas de puro cariño sincerísimo nos despedimos de usted, rogándole su bendición.
Luz. -Irene»
El duque separó la carta todo lo largo de su brazo.
Se reía.
No estaba mal, para guasita, en las dos nenas que, como era de temer con su amistad, habíanle descubierto la guasa de su engaño.
Y menos mal que decidieron tomarlo á broma, en vez de armarle una de pópulo barbaro al «papá».
Se fué al Círculo, pensando en aquellas dos sensibles bajas, que tendría que llenar con otras dos bellezas.
En el salón de juego le salió al encuentro Fajarnés:
-¡Hombre! ¡Duque!... ¿Sabe la noticia?... ¡El diablo que lo hubiese de pensar!
-¿Qué?
-Pues, ¡nada! ¡ahí es nada!... que dicen que nuestra amiga Luz se ha metido monja.
-¡Caracoles!
-Y cuando menos, ha quitado la casa y se ha marchado de Madrid.
-¡Caracoles!
-¡Lo más raro es que dicen que se ha ido con Matilde!
¡Oh, bah!... si el bueno de Fajarnés no estaba complicado en la guasita, era caso de enterarse.
Salió del Círculo.
Un auto le llevó á casa de Luz, donde le dijo la portera que ya no estaba la inquilina y todo lo habían vendido; y luego á casa de Irene, donde obtuvo igual razón... y luego, Clavel, 11, á casa del notario.
Y cuando el auto, al día siguiente, llenas ya las debidas formalidades, alejaba al duque de casa del notario, con setenta y tres mil auténticas pesetas en fajos de billetes, el duque repetía, loco de contento:
-¡Caracoles! ¡Caracoles! ¡Caracoles...! Esto es lo que se llama ser de una vez el papá de las Bellezas!
# El papá de las bellezas/Capítulo II
## Capítulo II

-¿Señor duque?
-Adelante, Clarisa.
-Con permiso.
Pasó la simpática muchacha.
-Mira, Clarisita: tráeme... me vas á traer de desayuno, medio limón, té, rootsbif frío, queso de Roquefort con mostaza y una copa de Madera.
-Pero... ¡Señor duque!
-Vamos... de Madera. ¡Quiero decir, de-vino de Madera! -explicó el duque.
Y sonrió.
Las pobres menegildas madrileñas no estaban hechas á sus gustos pantagruélicos y exóticos, forjados sobre las costumbres rusas, inglesas, alemanas.
-Sí, sí, mujer. Trae todo eso. ¿Es que no lo hay, quizás?
-Si, señor duque; haberlo si lo hay. Pero... son las tres de la tarde.
-¡Las tres!
-¿Y á qué hora van á almorzar el señor duque y la señorita?
-¡Caramba, nena! ¡Conque las tres!... ¿Sabes que he dormido?... Abre, y que entre el sol Haz el favor de prepararme el traje claro, el de las listas...; no, el de cuadritos...; ó, no, mejor, el liso, el gris.
Mientras era obedecido, encendió perezosamente otro cigarro. Por un rato, siguiendo la veleidad del humo, planeó sus quehaceres de la tarde. Luego tornó la atención á Clarisa, honesta morenita «bastante bien empaquetada».
-¿Y la señorita?-preguntó.
-Acostada aún. Pero va también á levantarse. Ya ha pedido agua caliente.
-¿Sola?
-¿Qué, sola? ¿el agua?
-No. Ella.
-¿La señorita?
-Sí, la señorita; que si está sola en su cuarto.
-Creo que no.
-¿Con don Ramiro?
-No, señor duque; creo que no.
-¿Con quién, entonces?
-No sé. Vinieron tarde, anoche. Les abrió Cristina. Por la voz me pareció un poco don Arsenio, ó el señor Roca.
-¿Pues no dices que les has llevado agua caliente? ¿No les has visto?
-No, también Cristina. Puedo informarme, si al señor duque le interesa.
-¡Bah, quiá! ¡Déjalo!
Y como al mismo tiempo, con su perfecta naturalidad de gran señor, se desarropaba para levantarse, echando las desnudas piernas al borde de la cama, Clarisa dispúsose á partir, sintiendo alarmados sus pudores.
-¡Con permiso! ¿Se le ofrece al señor duque alguna cosa más?
-Nada, Clarisa. Anda con Dios. ¡Que esté pronto el almuerzo!
Partió la joven.
Hipólito la siguió con la vista, hasta que húbose perdido en el rojo cortinón.
Y cruzando la estancia, y tomando al paso del tocador, un frasco de Colonia, entró en la contigua con objeto de bañarse.
# El piano de genoveva

Piano llorón de Genoveva, doliente piano que en tus teclas resumes de la vida el arcano; piano llorón, tus teclas son blancas y son negras; como mis días negros, como mis blancas horas; piano de Genoveva que en la alta noche lloras, que hace muchos inviernos crueles que no te alegras: tu música es historia de poéticos males, habla de encantamientos y de princesas reales, de los pequeños novios que por robar los nidos una tarde nublada se quedaron perdidos en el bosque; y nos cuenta de la niña agraciada que recibió regalos de sus once madrinas, que no invitó a la otra a sus bodas divinas y que sufrió por ello los enojos del hada.
Me pareces, ¡oh piano!, por tu voz lastimera, una caja de lágrimas, y tu oscura madera me evoca la visita del primer ataúd que recibí en mi casa en plena juventud.
Piano de Genoveva, te amo por indiscreto; de tu alma a todo el mundo revelas el secreto; cuentas, uno por uno, todos tus desengaños.
Piano llorón, la hermosa más hermosa del valle se nos ha vuelto triste por que tiene treinta años y no hay por todo el pueblo que ronde por su calle.
Genoveva, regálame tu amor crepuscular: esos dulces treinta años yo los puedo adorar. ¡Ruégala tú que al menos, pobre piano llorón, con sus plantas minúsculas me pise el corazón!
# El picaflor

Run ... dun, run ... dun ... Y al tremolar sonoro
Del vuelo audaz y como un dardo, intenso,
Surgió de pronto, ante una flor suspenso,
En vibrante ascua de esmeralda y oro.
Fue color... luz... color... A un brusco giro,
Un haz de sol lo arrebató al soslayo;
Y al desaparecer con aquel rayo,
Su ascua fugaz carbonizó en zafiro.
# El piadoso aragonés/Elenco
## Elenco

El piadoso aragonés
Félix Lope de Vega y Carpio
Los que hablan en ella son los siguientes:
* Carlos, príncipe
* La reina doña Juana
* Don Juan de Beamonte
* Nuño, escudero
* Doña Ana
* Don Bernardo Rocaberti
* Un alcalde villano
* Mendoza, soldado
* El rey don Juan
* Don Pedro de Agramonte
* El infante don Fernando
* Doña Elvira
* Laurencia, labradora
* Un labrador
* El Almirante de Castilla
* Raimundo
# El piadoso aragonés

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