# El anzuelo de Fenisa/Acto II
## Acto II

Salen LUCINDO y TRISTÁN. :
| LUCINDO: | No te congoje, Tristán, que entre y salga quien quisiere; parientes suyos serán. |
| TRISTÁN: | Por mí, sea lo que fuere este español capitán.  Bien sé que en un mes y más que ninguna cosa das y mil regalos recibes. Seguro de engaños vives, pero de amor no lo estás.  Quien no da no tiene acción a pedir celos, ni hacer de agravios demostración. Solo el dar en la mujer alcanza juridicción;  ese, al injusto adulterio del trato noble y sencillo, puede llamar vituperio, porque tiene horca y cuchillo con su mero y mixto imperio. |
| TRISTÁN: | Mas has de advertir también que la vas queriendo bien; y aunque no te cuesta nada, ¡bueno quedas, si se enfada y te trata con desdén!  Que por ver que la desvía de tu gusto otro interés que enriquecerla porfía, lo que no has dado en un mes vendrás a darle en un día. |
| LUCINDO: | No pienso yo que Fenisa, Tristán, por otro me deje, que eso de interés es risa. |
| TRISTÁN: | Amor, ostinado hereje, las mismas verdades pisa.  El que en mujer se confía lejos está de discreto. |
| LUCINDO: | No ha sido la culpa mía; es la hermosura, en efeto, una breve tiranía.  Todos los sabios de Grecia, que vieran que una mujer cuanto es interés desprecia con hidalgo proceder, y que no es fea ni es necia,  Diógenes o Timón, que jamás trató con gente, que vieran tanta afición, se rindieran tiernamente por amor u obligación.  Yo me resistí unos días, mas, viendo tantas verdades, rendí mis vanas porfías. |
| TRISTÁN: | Con razón me persüades. |
| LUCINDO: | Venció las sospechas mías. |
| TRISTÁN: | Al principio fue el error. <poem> TRISTÁN:  No reprehendo el entrar en su casa, pues no hay dar el valor de un alfiler... LUCINDO: Pues ¿qué dices? TRISTÁN: El querer. LUCINDO: No lo he podido escusar.  Es bellísima, Tristán, y es justo que consideres partes que en el alma están. La hermosura en las mujeres es gracia que a todos dan.  El villano y el señor ven la hermosura exterior; la más cuerda o la más loca para cualquiera se toca, pues ha de verla en rigor. LUCINDO:  Sola una vez la hermosura goza el que llevó la palma; lo que es nuevo poco dura, lo que es secreto es el alma; esta el amor asegura,  esta se muestra en el trato, desta nace mi afición. Ya no hay amar con recato, que, tras tanta obligación, fuera bajeza de ingrato.  Yo la adoro, porque sé que es verdadero su amor. Ya por esta puerta entré, de interés competidor: no es bien que celoso esté. LUCINDO:  Este español capitán y otros que entran en su casa, ninguna pena me dan, porque es cosa que no pasa de conversación, Tristán;  fuera de que yo he venido y me iré cuando quisiere, gustoso y entretenido, a donde verla no espere y el ausencia cause olvido.  Contaré en Valencia el cuento a los amigos y damas con grande gusto y contento... TRISTÁN: Con razón cuento le llamas. LUCINDO: ¿Llamaron? TRISTÁN: Sí. LUCINDO: Gente siento. Sale CELIA, con manto, y el escudero con un tabaque con un tafetán encima cubierto. CELIA:  ¡Qué descuidado estarás desta visita! LUCINDO: Jamás, Celia, lo estoy de tu dueño. CELIA: Allá nos quitas el sueño y acá sin memoria estás.  Más qué, ¿agora te levantas? LUCINDO: No duermen los mercaderes tanto, y más con penas tantas. CELIA: ¿Penas, si adorado eres? LUCINDO: ¿De que las tenga te espantas? CELIA:  Quisiera, para un presente que traigo, hallarte acostado, y este viejo impertinente tan tarde se ha levantado -como ya ni ve ni siente-  que a mediodía he venido. ESCUDERO: Siempre me culpas a mí de tu descuido y olvido. LUCINDO: ¿Qué traes, mi Celia, aquí? CELIA: Seis camisas he traído.  Mira ¡qué flamenca holanda!, pues no pienses que esto es randa. Todo es fina cadeneta de la aguja más perfeta y de la mano más blanda. LUCINDO:  De la limpieza lo arguyo. CELIA: Este es corazón. LUCINDO: Y ¿cúyo? CELIA: De quien te le tiene dado; que más puntas que ha labrado le quedan pasando el suyo.  Mandome que te vistiese la mejor y te dijese que ojalá que ella pudiera servirte de camarera, y que un abrazo te diese. LUCINDO:  Ese te daré yo agora, y a aquella tan gran señora iré a llevarle después mil besos para los pies de donde nace el aurora.  Trae, Tristán, esa pieza de tela, que Celia lleve a su celestial belleza; que es encarnada, y su nieve tendrá mayor sutileza. TRISTÁN:  Yo voy. CELIA: Deténte, Tristán, que sé que me matarán si la llevo. LUCINDO: ¡Cosa estraña! Mucho Fenisa se engaña, porque cuantos aman dan;  y esto no fuera interés, que fuera señal de amor. CELIA: Este es su gusto; después podrás reñirla mejor, cuando en su brazos estés. LUCINDO:  Ya que ella es de condición tan esquiva, tú bien puedes tomar en esta ocasión estos escudos. CELIA: Mercedes... Como de tus manos son,  no los he de recebir. LUCINDO: Pues aquí no lo verán. ESCUDERO: Las paredes lo dirán, que todas saben oír. LUCINDO: ¡Notable mujer, Tristán! TRISTÁN:  Pintar en el viento quiero y un monte soberbio entero de átomos del sol hacer, pues he visto una mujer enemiga de dinero.  Antes pensé que la mano un letrado, un alguacil, [.......................................] un médico y un escribano, un barbero, un cirujano,  huyera al darle dinero, que una dueña quintañona y un reverendo escudero. LUCINDO: Todo Fenisa lo abona; con justa causa la quiero.  Dile, Celia, que esta tarde la iré a ver, y que me aguarde con el deseo que estoy. CELIA: A pedir albricias voy. LUCINDO: El cielo, Celia, te guarde.  Pero ¿qué miras? CELIA: Tu cama me mandó mirar mi ama, si señal se puede ver de haber dormido mujer. LUCINDO: ¿Celos? CELIA: Tienes mala fama.  También para que mirase las sábanas y almohadas, porque de allá te enviase unas de aljófar labradas. LUCINDO: ¡Grande amor! CELIA: Por celos pase,  que está ya que es compasión con tanta cara la triste. LUCINDO: Conozco mi obligación. Adiós. CELIA: Adiós. TRISTÁN: Tú naciste de pies. LUCINDO: Mis venturas son. Vanse todos, y salen ALBANO y CAMILO. CAMILO:  ¿De qué os hacéis tantas cruces? ALBANO: ¿No me tengo de espantar? ¿A qué más pueden llegar unos bríos andaluces? CAMILO:  Luego ¿dais en que es mujer? ALBANO: Si no es mujer, estoy loco. CAMILO: No será mucho. ALBANO: No es poco, si ya no hay más que perder. CAMILO:  ¿Vos no veis que es desatino ver un mancebo y decir que es mujer? ALBANO: ¿Quién puede ver la fuerza de su destino?  En la más bella ciudad que mira el sol en Europa, pues todo el oro que cría es para hacerle corona; en la gran puerta de España, pues, abriéndola a dos flotas, entra por ello el gobierno universal para todas; en Sevilla, y en la calle Baños de la Reina Mora, nació Dinarda, Camilo, tú juzgarás si es hermosa, que yo desde que la vi juzgaba que della sola hiciera Zeusis de Elena la estampa maravillosa. Servila, y después de un año de paseos y de rondas, papeles y diligencias de terceras cautelosas, rindiose a solo escribirme, que, si dijera otra cosa, a mi verdad y a su sangre haría ofensa notoria. ALBANO: Todo aqueste amor fue en letras, que a letra vista se cobran, mas no se pagó ninguna, aunque se acetaron todas. No hay estilo tan dichoso que no corte y interrompa el acelerado rayo de una estrella rigurosa. Tiene el duque de Medina -ya entenderás que es Sidonia- junto a su casa en Sevilla un corredor de pelota. ALBANO: Como era todo en un barrio, frecuentaba a todas horas su juego, o viendo o jugando, que va esta edad por la posta. Tiene aqueste corredor, no enfrente, sino en la popa, las armas de los Guzmanes, y, sobre el timbre y las hojas, que con diversos penachos cercan el escudo y orlas, al gran don Alfonso Pérez de Guzmán -y el Bueno nombran- sobre el muro de Tarifa, que al moro la daga arroja para que mate a su hijo -¡divina hazaña española!-, y, debajo de las armas, aquella sierpe espantosa que mató en África, haciendo la hazaña de Heracles corta. ALBANO: Entra por la boca el asta, sale por las duras conchas el hierro bañado en sangre, ciñe el escudo la cola. Estas armas, timbre y sierpe, que aquesta pared adornan, un día estaba mirando grande juventud ociosa, porque, acabado un partido y desde una parte a otra, peloteándose andaban, por ser la tarde lluviosa. Dio un caballero a la sierpe un pelotazo en la boca, y dijo: «En África había una contienda dudosa sobre quién mató esta sierpe, pero sepan desde agora que yo la he muerto, pues hay testigos desta pelota». ALBANO: Respondí, aunque era de burlas, por la afición que me toca a la casa de Medina: «Cuando el moro hurtó la honra en África a don Alonso desta sierpe venenosa la boca le mandó abrir, faltó la lengua, mas diola don Alonso; y así el moro perdió el crédito y la joya». «Miraré yo si la tiene», me replicó. Yo, la cólera revuelta, asile del brazo y dije: «Lo dicho sobra; que el Guzmán que tiene allí daga, si cortáis su gloria, os la tirará a los pechos». ¡Mira qué ocasión tan loca! ALBANO: Era su mayor amigo un hermano de la diosa que idolatraban mis ojos, pues fui de los suyos Troya. Llegó y dijo: «Si esta sierpe saliera echando ponzoña de donde la veis pintada, alguno que aquí blasona huyera, mientras mi primo la despedazaba y, rota, honraba también sus armas, como el Guzmán de Sidonia». Respondí, sin reparar en amor ni en otra cosa: «Pues veamos quién la mata, quién huye o quién se alborota, que yo quiero ser la sierpe de Guzmán, aunque Mendoza». ALBANO: Dije y, alzando la pala, antes de sacar la hoja, le di con ella en los pechos; y como si la persona del propio Guzmán saliera a la defensa forzosa, despejan el corredor, donde tras esta deshonra salieron heridos tres y yo con justa vitoria. Mis padres, deudos y amigos, por escusar la discordia que ya en todos se engendraba, por discreto acuerdo toman que me pasase a Sicilia, y por cartas me acomodan con el de Feria, virrey de aquestas islas famosas, donde el ausencia y el tiempo, que cuanto quieren transforman, mudándome de Dinarda, de Fenisa me enamoran, en cuya casa hoy he visto este español, esta sombra, que si no es ella, una estampa las hizo. Esta fue mi historia. CAMILO:  Oíd, que salen los dos. No paséis más adelante. Entran FENISA, DINARDA, BERNARDO y FABIO. FENISA: ¿No quieres tú que me espante de tu desdén? DINARDA: No, ¡por Dios!,  sino estar agradecida a la lealtad que he mostrado al capitán. FENISA: Tú has vengado muchos de quien fui homicida.  Mas mira que pensaré que es miedo, y que no es lealtad. DINARDA: Sabe amor que esto es verdad. Con él en tu casa entré,  él me trujo, él te ha servido. ¿No ves tú que no es razón que haga tan vil traición a un hombre tan bien nacido?  Si solo y por mí te viera, ¡ay, Dios, cuán bien me empleara! ¡Qué de veces te abrazara! ¡Qué de amores te dijera!  Mi ventura no lo quiso, sino que en este acidente fuesen tus ojos la fuente, y yo su loco Narciso.  Tántalo soy: ya me toca el morir y enloquecer, pues no te puedo beber tiniendo el agua a la boca. FENISA:  Bien puedes tú con secreto ser dueño de quien te adora. DINARDA: No me lo mandes, señora; que soy noble te prometo.  Osorio me trujo aquí; débole amor y dinero. FENISA: Pagarte esas deudas quiero. CAMILO: ¿Es ella, en efeto? ALBANO: Sí. CAMILO:  Pues, ¿cómo tratan de amor dos mujeres? ¡Loco estáis! Mas, ¿por qué no os informáis destos dos pajes mejor? ALBANO:  Aguardad, por vida mía. ¡Ah, hidalgo! FABIO: ¿Dechite a me? ALBANO: A vos digo, si podré hablaros en cortesía. FABIO:  Di gracia, patrón, ¿que cosa me volite? ALBANO: Estoy sin seso. FABIO: Parlati, siniore, adesso. ALBANO: ¡Ay, bella Dinarda hermosa!  ¿Quién es este caballero? FABIO: ¿Questo gentilhomo? ALBANO: Sí. FABIO: El sinior Rugero. ALBANO: Ansí su nombre propio es Rugero.  Pues ¿de dónde es? FABIO: Veneciano, aunque venuto de Roma. ALBANO: ¿No es español? CAMILO: ¡Qué ira toma! FABIO: ¡Guarda, españolo marrano!  ¡Cancaro che venga a tuti li traditori españoli, furfanti, ladri, marioli, assasini per tre escuti! ALBANO:  Camilo, ¡cosa inhumana! ¡Por Dios, que me vuelvo loco! FABIO: Expecta, di gracia, un poco la cancione chichiliana:  Se tuta la Chichilia fose macarrone, el faro di Micina vino moscatelo, el monte Mongibelo formacho gratato, e tutto lo españolo fossino amazato, ¡como triunfaria lo chichiliano! CAMILO:  Basta, que ya el pajecillo os da la vaya. ALBANO: Aguardad, que él me dirá la verdad. FABIO: Apenas puedo sufrillo. BERNARDO:  Disimula, Fabio, un poco; no conozcan a Dinardo. FABIO: Muero de risa, Bernardo. ¿Hablo bien? BERNARDO: Vuélvesle loco. ALBANO:  Pilla este escudo, fanchiulo, y dime... FABIO: ¿Que voi di me? ALBANO: Esta, ¿es mujer? FABIO: ¿Como? ¿Que? ¿Volite pillar trastulo?  ¿Donna lo siniore mio? ¡Ohimè! ¿Que diavolo è questo? ALBANO: Yo sé que de hombre se ha puesto. FABIO: No me fastidiar, ¡per Dio!,  ne mi facha intrar in colera. ¡Femina far lo siniore! BERNARDO: ¿Femina? FABIO: Si. BERNARDO: ¡Hu, traditore! Tache per tua vita e tolera. CAMILO:  Necio andáis. ALBANO: ¡Cómo? CAMILO: ¡Por Dios...! ALBANO: En vuestra malicia he dado. CAMILO: ¡Que pienso que han sospechado alguna fealdad de vos! ALBANO:  Pues, ¿preguntar si es mujer os parece sospechoso? CAMILO: Que nos vamos es forzoso. ALBANO: Y forzoso enloquecer. CAMILO:  Hablad después a Fenisa; que nadie os dirá mejor si es hombre o mujer. ALBANO: ¡Oh, amor!... Vanse ALBANO y CAMILO. FABIO: Muriéndome estoy de risa BERNARDO:  ¿Fuéronse? FABIO: Los dos se van. BERNARDO: Pues yo sé, Fabio, que quedo con más malicia que miedo. FABIO: ¿Qué sospechas te le dan? BERNARDO:  De que Dinardo es mujer. FABIO: Eso me parece a mí, aunque nunca me atreví a procurallo saber;  fuera de que está Fenisa loca por él. BERNARDO: Es verdad, aunque la dificultad con que la trata me avisa. FABIO:  Luego el respeto que tiene al capitán, ¿es fingido? BERNARDO: Pienso que todo lo ha sido y que de otra causa viene. FABIO:  Desde hoy emprendo saber si es mujer. BERNARDO: Y yo, ¡por Dios! FABIO: Pues comencemos los dos desde agora a pretender. FENISA:  En fin, don Juan, ¿te resuelves a no pagar este amor? DINARDA: Conociendo mi valor, Fenisa, ¿a probarme vuelves?  Haz una cosa: da traza que este capitán se ausente, pues tú podrás fácilmente esto o mudarle la plaza;  y en su ausencia te prometo corresponder a tu amor. FENISA: Pues, mi bien, de tu valor fío, y la palabra aceto. Entra CELIA. CELIA:  Aquí está Lucindo. FENISA: ¿Quién? CELIA: El mercader de Valencia. FENISA: Dame, mis ojos, licencia. DINARDA: Licencia tienes, mi bien. Vanse FENISA y CELIA. DINARDA:  Siguiendo un loco pensamiento vine desde Sevilla hasta Sicilia, cielos; de vergüenza y honor rompí los velos, que no hay cosa que amor no desatine.  Mas ¿qué le sirve al alma que camine entre tantas congojas y desvelos, si sacándome amor, me vuelven celos, y no sé de los dos a cuál me incline?  Aquí le hallé con nuevo pensamiento el alma, el gusto en otro amor estraño, con que mudó mi desatino intento.  No más perjura fe, no más engaño, que es para heridas de un amor violento divina contrayerba el desengaño. Salen LUCINDO y TRISTÁN. LUCINDO:  ¿No le dio Celia mi recado? TRISTÁN: Pienso que tiene algunos huéspedes Fenisa. LUCINDO: ¿Es caballo de Troya aquesta casa, que siempre está preñada de armas y hombres? TRISTÁN: Pues ¿cuál audiencia pública, Lucindo, iguala al patio de una cortesana? Aquí tiene sus horas y aquí juzga. Verás los abogados y terceros, los solicitadores y escribanos, procesos de papeles que le envían sobornos de regalos y presentes, pleitos en vista, pleitos en revista... A unos despacha y a otros entretiene, como tienen favor o traen dineros. LUCINDO: ¿Quién es este español que tan solícito frecuenta aquesta casa? TRISTÁN: Este es... Sospecho que es el del alma. LUCINDO: Y yo ¿qué soy? TRISTÁN: Del cuerpo. LUCINDO: Donaire tienes. Si Fenisa vive en el cuidado que la ves conmigo, si le cuesto regalos y dineros, ¿cuál otro puede haber que sea del alma? TRISTÁN: ¡Qué chapetón estás en estas Indias! ¿No sabes tú que hay almas en que caben más de dos y de tres y de trecientos? Cuando ves escribir treinta papeles una buena señora a treinta amantes, cuando ves que otros tantos la visitan, cuando ves que a uno pide el coche, a otro la basquiña, a cual tiene dentro en casa, a cual habla en la reja, a cual de noche, ¿has de pensar que es alma edificada a la traza de un grande monesterio, en que hay su dormitorio con sus celdas, que de una puerta adentro caben todas? LUCINDO: Hablaros, caballero, he deseado. DINARDA: No menos yo, que os soy aficionado. Mas si es de celos de Fenisa, os pido no los tengáis de mí, porque a su casa me ha traído cuidado diferente. ¿Cuándo os volvéis a España? LUCINDO: Yo he pensado que por todo este mes, porque a mi gusto he despachado cuanto della truje, mas tiéneme cautivo el desta dama. DINARDA: Con vos me pienso ir hasta Valencia, aunque soy de Sevilla, porque quiero ir a la corte y pretender en ella la remuneración de mis servicios, primero que a mi patria vuelva. BERNARDO: Diga, señor lacayo, ¿es español acaso? TRISTÁN: Y ellos, ¿qué son? ¿Señores pajarotes? FABIO: Noi altri semo certi gentilhomini, venuti adesso, adesso de Venecia. Diga, di gracia, e non montar in colera, como se chiama in España quella lira con que fanno ai caballi chiquichiqui. TRISTÁN: Llámase el diablo que te lleve. BERNARDO: ¿Deso no más se corre un hombre tan discreto? TRISTÁN: ¿No saben qué han de hacer, señores pajes? Tener respeto a un hombre de mi término. FABIO: Sopra la mia parola, estate sano. TRISTÁN: No entiendo de parola; háganse afuera, que les daré, en mi lengua, cuatro coces. FABIO: Bene dice, ¡per Dio!, l'è una bestia. LUCINDO: Pues tendré a gran merced que nos hablemos. DINARDA: A donde digo estoy. LUCINDO: Iré a buscaros. BERNARDO: Fabio, don Juan se va. FABIO: Señor lacayo, a revederce al altro mondo. TRISTÁN: ¡Pícaro! Caballero soy yo. FABIO: Me recomendo. DINARDA: ¿Pajes? BERNARDO: Señor... DINARDA: Hacia palacio vamos. BERNARDO: ¿Qué hay de Fenisa? DINARDA: Amores y promesas. FABIO: ¿No te da nada? DINARDA: Ya se va trazando. BERNARDO: ¿Parécete mujer? FABIO: Probarlo puedo; mas es probar cuchillo con el dedo. Vanse DINARDA, BERNARDO y FABIO, y entra CELIA. CELIA:  Mi señora te suplica, Lucindo, que la perdones; que por ciertas ocasiones que aquí no te significa,  no puede salir a verte. LUCINDO: Ya, Celia, me dio a entender que no es posible querer la mujer que se divierte.  Está muy entretenida; es lindo don Juan de Lara. Habrá picado en la cara; ahí, Celia, estará perdida.  Conozco su condición; toda mujer que profesa esta cólera francesa no es firme de corazón.  ¡Bueno quedaré yo agora, que su amor loco en exceso me ha puesto! CELIA: No digas eso, Lucindo, de mi señora,  que eres la vida por quien recibe aliento vital, y aunque el verte le esté mal, ella lo dirá más bien. Vase. LUCINDO:  Escucha. TRISTÁN: Enojada fue. LUCINDO: ¿Qué le dije? TRISTÁN: Ha sido error llamar fingido su amor. LUCINDO: ¿Qué es esto, Tristán? TRISTÁN: No sé. Sale FENISA, de luto, con una carta en la mano, y CELIA. LUCINDO:  ¡Luto vos, señora mía! ¿Qué toca es esa y qué llanto? FENISA: Para no afligiros tanto. no veros, mi bien, quería;  mas como allá dentro oí ofender mi justo amor, estimo tanto mi honor, que a defenderle salí.  Vos sois la vida que vivo, vos los ojos con que veo, el gusto con que deseo el que de veros recibo.  Sois el aire que alimenta las alas del corazón, vos sois la respiración que para vivir me alienta.  Sois el nervimiento mío, sois la fe de mi verdad, la ley de mi voluntad, el alma de mi albedrío.  Y pues en tanto dolor os hablo tan tiernamente, creed que no es acidente, sino verdadero amor. LUCINDO:  Fenisa y fénix, en quien se abrasa el alma que os di para renovarse en mí, ¿qué es lo que tenéis, mi bien?  ¿Qué os puede haber sucedido, dulce prenda destos ojos, que en nubes de agua y de enojos vuestro sol tiene escondido?  ¿Qué luto es este que enluta tu resplandeciente esfera? ¿Qué ocasión en ti tan fiera su sentimiento ejecuta?  ¡Vos eclipsada, mi sol! ¿Vos con cercos de agua y llanto? ¡Que dure mi vida tanto! FENISA: ¡Ay, mi adorado español!  Si queja podéis tener, es que estando vos presente me pueda ajeno acidente afligir y entristecer.  Mas si sabéis la ocasión, pienso que disculparéis estas lágrimas que veis porque, en fin, de sangre son. LUCINDO:  ¿Cómo de sangre? FENISA: Pues ya todo saberlo queréis, en esta carta veréis la causa y quién me la da. Lee LUCINDO la carta. LUCINDO: «Hermana mía, y la postrera vez que podré llamaros hermana: A mí me han sentenciado a muerte en vista y revista. La parte, por ruegos del príncipe de Butera, perdona por dos mil ducados. No tengo humano remedio de pagarlos; si allá hubiere alguno, vuestra sangre soy; y que anduve en las entrañas mismas donde anduvistes. De Mecina, etc. Camilo Fénix».  ¡Estraña carta! CELIA: ¡Ay de mí, que se cayó desmayada! TRISTÁN: La carta es tierna. LUCINDO: ¡Mi amada Fenisa! TRISTÁN: ¿No hay agua? CELIA: Sí. LUCINDO:  Pero no vayas por ella, que están mis ojos presentes, que es vergüenza de otras fuentes que de las suyas traella.  Coge aquí, Celia, aunque tanto dolor tiene el pecho lleno, que podrá darle veneno una drama de mi llanto.  ¡Ah, mi bien! ¿Vivís? Mas ¿quién preguntara tal error? Vivir ya es señal mayor, porque vos viváis también.  Volved en vos, que habrá medio para ese mal. FENISA: ¡Ay, mi hermano! LUCINDO: ¿Habla? TRISTÁN: Sí. LUCINDO: Amor soberano de tu piedad fue remedio.  León fue mi sentimiento, que la muerta gloria mía volvió a la vida que había llegado al último aliento.  ¿Qué puedo yo hacer por vos y ese desdichado hermano? FENISA: Todo remedio es en vano. LUCINDO: Pues busquémoslo los dos. FENISA:  El que en esto puede haber es que, pues habéis vendido la hacienda que habéis traído, según dijisteis ayer,  sobre mis joyas y hacienda me prestéis dos mil ducados; que estos rigores pasados... LUCINDO: No tratéis, mi bien, de prenda,  que no es pequeña el amor y obligación que yo os debo. FENISA: Herrarme queréis de nuevo. Tenéis español valor. LUCINDO:  Pero advertid, gloria mía, que un mercader sin dinero es como amor sin tercero, es como sin luz el día.  Habéisme de prometer pagar en breve, que ya mi partida cerca está, y será echarme a perder. FENISA:  Luego que salga mi hermano, unas casas venderemos que cerca de aquí tenemos, y os pagaré de mi mano.  Pero tomad, por mi vida, mis joyas: yo gusto desto. LUCINDO: Tristán, parte a casa presto, y en el arca guarnecida  un gato hallarás que tiene en oro dos mil ducados. Esta es la llave. CELIA: ¡Qué honrados pensamientos! FENISA: Al fin viene  de tierra ejemplo en el mundo en hacer bien y amistad. LUCINDO: Más debo a tu voluntad. FENISA: Débesme un amor profundo. LUCINDO:  ¿No vas, Tristán? TRISTÁN: Sí, señor. LUCINDO: Pues ¿qué miras? TRISTÁN: ¿Estás loco? LUCINDO: Déjame ser noble un poco y no ingrato a tanto amor.  Yo conozco esta mujer y yo lo sabré cobrar. TRISTÁN: Las joyas puedes tomar. LUCINDO: Cuando fuere menester. Vase. FENISA:  ¿Qué os dice Tristán? LUCINDO: Querría que vuestras joyas tomara. Es mercader, y repara en prendas. FENISA: ¡Por vida mía...! LUCINDO:  Por vida vuestra, mi bien, que basta un cabello en prenda de más oro; y nadie entienda que otra quiero que me den.  Las almas, ¿tienen valor? FENISA: ¿Qué mayor? LUCINDO: Si se celebra que de cada sutil hebra cuelga mil almas amor,  ¿qué más prenda que un cabello donde mil almas están? Mas voy a ver si Tristán yerra o acierta con ello,  para que lo traiga al punto. FENISA: Vente hoy a comer conmigo, bizarro español. LUCINDO: Yo digo que vendré. FENISA: Y contigo junto  vendrá todo el bien que tengo. Ven, mi señor, y encamina este dinero a Micina. LUCINDO: Espérame, que ya vengo. Vase. FENISA:  ¿Fuese? CELIA: La escalera abajo. FENISA: Mamola su señoría. CELIA: Mientras vemos luz, es día. No hagas fiestas y habla bajo,  que se puede arrepentir de aquí a la posada el hombre. Mas, ¿a quién hay que no asombre tu artificioso vivir? FENISA:  Calla, que es cosa de risa cómo eso pescar verás. No se ha de olvidar jamás el anzuelo de Fenisa.  Quedo, que llaman. CELIA: ¿Quién sube? FENISA: Mira si maula aquel gato. Sale TRISTÁN. TRISTÁN: Para no mostrarme ingrato, ni un instante me detuve.  Aquí viene aquel dinero. FENISA: Muestra a ver. Escudos son. Tristán, pilla este doblón y dile a aquel caballero  que venga luego a comer, que le aguardo agradecida, y vuélvete, por mi vida, que tengo un poco que hacer. TRISTÁN:  De lo prestado barato... ¡oh, qué mal indicio es! Este ratón al revés nos ha cogido este gato. Vase. FENISA:  ¿Bajose? CELIA: Iba murmurando. FENISA: También murmuran los ríos, y de oír y ver sus bríos se están los peces holgando.  ¿Será gran descompostura besar este gato? CELIA: No, que es de algalia, y pienso yo que de su aliento asegura. FENISA:  Ves aquí, Celia, a Lucindo besado en forma de gato. CELIA: ¿No hay mujer que sin recato quiere y besa a un perro lindo?  Pues, ¿por qué no besarás un gato que es como un oro? FENISA: Yo lo diera a quien adoro. CELIA: No lo digas. Loca estás. FENISA:  Quiero a don Juan que me pierdo. CELIA: Llama a ese gato don Juan. FENISA: ¿Llaman? CELIA: Sí, llamando están. FENISA: Pues con dinero me acuerdo  de amor, gran mal me apercibo. Guarda este Lucindo en pelo. CELIA: Voy. FENISA: Cierra bien, que recelo del alma de oro que es vivo. Vase CELIA y sale el capitán OSORIO. OSORIO:  Después que vives ya tan recogida, Fenisa, que a tu puerta y tu ventana apenas hay un hombre que resida un hora de la tarde o la mañana; después que has dado en reducir tu vida al estilo y manera valenciana, ni admites juego ni conversa quieres, que bien medran con esto las mujeres.  Solía yo ser tu galán de esquina, el bravo de tu puerta y el matante, el que echaba los hombres en cecina, y de tu encantamento era el gigante. Ya duermes, como tímida gallina, debajo de las alas de tu amante, y antes que el sol acabe su carrera, no hay una mosca de tu puerta afuera.  Estás enamorada, que parece cosa imposible en condición tan loca. ¿Qué luto es este y qué desdén que ofrece tu vista y el silencio de tu boca? ¿Es don Juan, por ventura, el que merece volver en agua tu cristal de roca? Dame parte de todo como amigo. FENISA: Bien tengo, capitán, que hablar contigo.  Siempre al favor de tu española espada en Sicilia viví, gallardo Osorio, siempre, con libertad o enamorada, mi pecho te mostré claro y notorio. OSORIO: Mira que traigo una camarada, no para alfeñicarse en locutorio, sino para provecho de tu casa. FENISA: Pues suban todos, y hasta el dueño abrasa. OSORIO:  ¡Oh, soldados! ¿Que digo? Ya hay licencia. Salen muy gallardos CAMPUZANO, TRIBIÑO y OROZCO. CAMPUZANO: Beso a vuesa merced las manos. TRIBIÑO: Todos nos remitimos ya a su elocuencia. FENISA: ¿Españoles? Haránse de los godos. OROZCO: ¿Hay sillas? FENISA: Celia... CELIA: Bueno en mi conciencia. FENISA: ¿Guardaste aquello? CELIA: Está cuarenta codos debajo de la tierra. FENISA: Bien has hecho. CELIA: ¿Qué chusma es esta? ¿Es gente de provecho? FENISA:  Soldados y españoles, plumas, galas, palabras, remoquetes, bernardinas, arrogancias, bravatas y obras malas. TRIBIÑO: Siempre me agradan estas francisquinas. OROZCO: ¡Que siempre en agua de fregar resbalas! TRIBIÑO: Vos sois poeta, allá cosas divinas... OROZCO: No sé, a fe de soldado, desta seta. Verdad es que en España fui poeta. CAMPUZANO:  Y ¿érades vos de aquellos impecables, cuyos versos distila en alambique la culta musa? OROZCO: Fui de los palpables, imitador de Laso y de Manrique. OSORIO: Juguemos. TRIBIÑO: Vengan dados. OSORIO: Como entables juego en tu casa y español se pique, habrá día que valga cien ducados, y docientos es poco. CAMPUZANO: Traigan dados. Van llegando un bufete, mete un escudero en una salvilla los dados; comiencen a echar, y entra TRISTÁN. TRISTÁN:  ¿Puédote hablar? FENISA: ¿Qué me quieres? TRISTÁN: Mi señor queda a la puerta. FENISA: ¿Qué quiere? TRISTÁN: Comer, si acierta. ¡Graciosas sois las mujeres!  ¿No le convidaste? FENISA: ¿Yo? TRISTÁN: ¿Luego olvidaste, señora, el concierto? FENISA: Pues ¿ya es hora? TRISTÁN: ¿Cómo es hora? La una dio. FENISA:  ¿La una? TRISTÁN: ¡Bien, por mi vida! Tras el gato, falsos tratos; pues cuando bajan los gatos, suelen sacar la comida. CAMPUZANO:  Más a trece. TRIBIÑO: Digo aquí. CAMPUZANO: Aquesto más. TRIBIÑO: Topo y tengo. TRISTÁN: Yo no topo a lo que vengo. No lo habrá dicho por mí. TRIBIÑO:  Nueve, y diez, y trece. CAMPUZANO: Bien. OROZCO: Esto le corre detrás. TRISTÁN: Si corriera el gato más, no le alcanzaran tan bien. FENISA:  Dile, Tristán, a tu dueño que han venido estos soldados, todos hidalgos honrados, con mi enojo, y no pequeño,  que me perdone y me vea a la tarde. TRISTÁN: No hay en casa cosa que comer, y pasa la hora. FENISA: Dios le provea. TRISTÁN:  ¿Dios le provea? Pues ¿llega a puerta de algún convento? FENISA: Vete, Tristán. CAMPUZANO: Más. TRISTÁN: Reviento. ¡Ah, juventud loca y ciega! FENISA:  ¿Oyes? TRISTÁN: ¿Qué? FENISA: Di que se venga esta tarde a merendar, que le quiero regalar. TRISTÁN: Para purgar se prevenga,  que a fe que en esta respuesta no llevo mal testimonio. FENISA: Mira que hay aquí un demonio. OROZCO: La mitad me debéis desta. TRISTÁN:  Yo le llevo gentil lazo. Aunque discreto, cayó. Él lindo gato le dio, mas ella lindo gatazo. Vase. CAMPUZANO:  No juego más. FENISA: ¿Quién ganó, para darle el parabién? OROZCO: Para que barato os den mis manos y os sirva, yo. OSORIO:  ¿Tienes qué comer? FENISA: No falta. OROZCO: Celia, tomad esto vos. OSORIO: ¿Hay criados? FENISA: Aquí hay dos. OSORIO: Vayan Cosmillo y Peralta  y traigan cuatro capones, seis perdices, tres conejos. TRIBIÑO: ¿Y vino? OSORIO: Cuatro pellejos. CAMPUZANO: ¿Fruta? OSORIO: Peras y melones. FENISA:  Echa una pastilla aquí. OSORIO: No habéis visto la limpieza de Fenisa. OROZCO: Desta pieza, ya lo demás presumí. OSORIO:  Venid, y veréis su aseo, su pintura, estrado y cama. TRIBIÑO: ¡Por Dios, que es bizarra dama! OROZCO: Días ha que la deseo  hablalla. OSORIO: Tened paciencia. OROZCO: No es posible que repose. CELIA: ¿Qué hay de Lucindo? FENISA: Quedose a la luna de Valencia. Vanse. Entran LUCINDO y TRISTÁN. LUCINDO:  Pasaré con esta daga tu pecho. TRISTÁN: Pues yo, señor, ¿qué culpa tengo, en rigor? ¿Qué quieres tú que le haga?  ¿Qué tengo de responder, si estaban cuatro soldados coseletes? LUCINDO: ¿Cómo? ¿Armados? TRISTÁN: Yo los vi resplandecer.  Antes dije mil lisonjas, viendo en dagas y en lanzones más hierro por guarniciones que a un locutorio de monjas.  Llega tú, llama y pregunta; quizá el gato te dirá: «Hacia aquel desván está». LUCINDO: Llevo la color difunta.  ¡Ah, mujer! Sospechas llevo que me has engañado. TRISTÁN: Pasa de engaño. Es rabia. LUCINDO: ¡Ah de casa! A la ventana, CELIA. CELIA: Pues, ¿qué tenemos de nuevo? LUCINDO:  Celia o infierno, ¿qué es esto que hace tu ama conmigo? CELIA: Pues, ¿de qué se queja, amigo, que viene tan descompuesto?  ¡Jesús! ¿Infierno soy yo? LUCINDO: Llámame, Celia, ese cielo. Quizá me engaña el recelo que otras veces me engañó. CELIA:  Está comiendo, no creo que podrá salirte a hablar. LUCINDO: ¡Es buen modo de burlar esto que a mis ojos veo!  ¿No era el convidado yo? Pónese FENISA. FENISA: ¿Con quién habla? ¿Qué es aquesto? LUCINDO: ¡Mi vida! FENISA: ¿Quién es? LUCINDO: ¿Tan presto de quién soy se te olvidó? FENISA:  Soy algo corta de vista. LUCINDO: Pues no se te echa de ver. Más que lince sueles ser sin que un muro te resista.  ¿Por qué tu vista condenas más que a tus ojos ingratos, pues es tal, que hasta los gatos ves en las arcas ajenas?  Y cuando fueras tan corta de vista, ¿no ha conocido mi voz, Fenisa, tu oído? FENISA: Esa, Lucindo, reporta,  y ven esta noche acá, que agora fue un acidente el estar aquí esta gente. Y no te espantes si está,  porque, como te pedí el dinero que ya sabes para ocasiones tan graves, y me dijiste que sí,  y Tristán no le ha traído, válgome de lo que puedo. LUCINDO: Agora me deja el miedo desocupado el sentido.  Tristán, ¿que no se lo diste? TRISTÁN: ¿Cómo no? ¡Qué lindo cuento! Y lo metió en su aposento Celia. LUCINDO: Pues, ¿qué es esto? ¡Ay, triste! FENISA:  ¿Mandas otra cosa? LUCINDO: Escucha: quede difinido aquí cómo el dinero te di. FENISA: Tuvieras razón, y mucha,  si tú me le hubieras dado. Vanse las dos. LUCINDO: Tristán, habla. TRISTÁN: Fuese ya. LUCINDO: ¿Qué he de hacer? TRISTÁN: Que entres allá, que yo me pondré a tu lado.  Todos españoles son, y todos te han de ayudar. LUCINDO: Las puertas quiero quebrar. TRISTÁN: Tienes enojo y razón. Llaman recio, y salen OROZCO, OSORIO, CAMPUZANO y TRIBIÑO, las espadas desnudas. OSORIO:  ¿Quién es el descomedido que, estando aquí honrada gente, llama temerariamente? LUCINDO: Yo, caballeros, no he sido. OSORIO:  Pues ¿quién? LUCINDO: Un paje, sospecho, que cuatro platos traía. OSORIO: ¿Platos? LUCINDO: Sí. CAMPUZANO: ¿De quién sería? OSORIO: De algún galán de provecho,  y como sintió el ruido se volvió. CAMPUZANO: Discreto fue. OROZCO: Vamos a comer, que, a fe, que fuera bien recebido. Éntranse todos los soldados. LUCINDO:  Con lindo anzuelo, con famoso estilo, con ser un pez tan diestro, me ha burlado. ¡Qué bien que vuelvo a España despachado! ¡Qué bien me ha herido por el mismo filo!  A llanto del famoso cocodrilo mi oído blandamente regalado, a tus manos llegué, como engañado peregrino de amor que pasa al Nilo.  Dadme, cielos, venganza del anzuelo; desta mujer cruel quebrad la caña, que es su artificio destruición del suelo.  Mirad que con sus lágrimas engaña, mirad que vuelvo, en tanto desconsuelo, lleno de amor y sin dinero a España. Vase. TRISTÁN:  Adiós, Sicilia; adiós, enredo isleño; adiós, Palermo, puerto y franca puerta a las naciones deste mundo abierta, en quien tanta codicia rompe el sueño.  Adiós, famoso gato, aunque pequeño, vivo os quedáis: nuestra esperanza es muerta, pues no volvéis a España. Cosa es cierta que no se muda el gato con el dueño.  Adiós, Fenisa; adiós, gato del gato; adiós, cabo de gato, cuyo espejo puede servir de ejemplo y de recato.  Pero permita Dios que tu pellejo antes de un mes, por tu bellaco trato, sirva de gato a un avariento viejo. |