# Re-cursi-vidades

UN POEMARIO MÁS…
1990 OBRA POEMÁTICA COMPLETA. TOMO 19  
1 Recursividades de la re-cursi vida; cursirredes de la vida cursi… redes cursis de toda la vida, aunque denegadas, me retornan sus discursos... en enredos que se embrollan su continuo circular hacia lo mismo.
Recursividades repetibles, cacofónicas, aunque sean otros nombres; otros rostros sustantivos; otros labios verbos; otros ojos adjetivos; aunque se huya… la historia vuelve a retejerse torbellino cíclico, caracol infinito, hoyo negro, espiral clausura del abismo donde somos inercia
de las mismas huellas que se recalzan que se reciclan dialécticas antidialécticas uniéndose a contrarios; matizando saltos opuestos en lucha, pero al decurso estructura igual… aunque aparente otra; esqueletos de siempre con distintas carnes de amores que se penetran penetrándose en los penes que entran con otros que se vacían
en variables de vacías vaginas.
Recursividades somos… alborozo hormonal de los hallazgos insistentes en asir eternidades de segundos que se acaban de inmediato, silogismo en cópula resuelto en la lógica llegada del olvido en otro encuentro… desencuentro reencontrado de reencuentros condenados a nunca reencontrarse más, pero revuelven enmarañados efímeros, entrelazados sagaces que infiltran sus latidos de esperanza y amarrados en el fuego ya sabido nos consumen en la nada de la nada sin nada de nada.
Retorno sempiterno -amor atado- reticulado en lágrimas que no saben de otros textos sin pañuelos.   2 Harto el corazón de tanta entrega se cancela su servicio mensajero y mi cuerpo cotidiano lo clausura en las risas burlonas del silencio para encerrarlo en bodegas
de películas veladas por los ciegos.
Un desdén tan profundo me pasea por las letras degastadas que no quiero más cartas sobre mesas inhóspitas al rezo, sino puntos sobre íes de signos sacros y bostezando confesas, no importarme el lugar donde las rompan los carteros del fastidio…
Vacío de edades, desgajado el optimismo en anuarios de patéticas creaturas que no oyeron, mudo… me arrincono en el bochorno de esta tarde como un títere callado… que se conforma
con el hilo que le toca en su senecto teatro y sin avisos al usuario de mi nombre ni recados al lector analfabeta me corrijo la función desprogramada y reitero desnudo las escenas censuradas por silicios encrespados adaptándome al proscenio donde caigo
abandonado.
Tautológico pleonasmo de mí mismo en sobrantes reincidido.
  3 Sigo siendo un grito más
en los desiertos donde todo lo cambiante
se amordaza y prosigo dando tumbos por un mundo que se sabe feroz en bosques de hadas y se oculta en la escopeta donde duerme la bella insolencia de la guarda.
Ahogado en profecías obscenas me sacudo el aire y dejo que circulen las esporas corroyendo el cuento de las brujas que murieron de tristeza por el príncipe que las dejó tendidas en las promesas de una noche esbelta.
Caído de rodillas en el tiempo beso el humus del recuerdo. 4 Así como fui, como seré; tal cual he sido, es mi casa, mi jardín, mi mar sereno; archivo del dolor y la alegría; antigua ensoñación vuelta castillo donde vagan mis fantasmas y mi vida.
Terruño sin piedad y alto cautivo; textura del placer y eco de un niño.
Corredor de soledad y fuentes tibias; trinar de vocaciones y delirios.
Así como soy, altiva piedra, mi vestuario se teje de ladrillos, construido palmo a palmo en su destino por un futuro que se fue al pasado y se hizo infinitud de muro.
Mi presente es el ayer de un hoy ya ido que reanuda sus antiguos pergaminos.   5 Como luz penetrando mi alto dique se dispersan los recuerdos tránsfugas en mis laberintos, himnos sin salmos de guitarras locas que se ahogaron en sus brindis y en sus ropas
tiradas al borde de una cama sin huella en sus almohadas.
La vida así me viste y me desviste remolino de insomnios y de sierpes que sin matar me mueren las antorchas de mis días nocturnos.
Mas no es el arduo dolor donde acurruco los olvidos quien se asoma; ni es el miedo a cometer el mismo llanto, sino la ancha cuesta por donde tiene que trepar la angustia
de no irse hacia el cinismo…
Es aquello que callado
me incinera y me mancha al verterse en el camino con un lloro que no importa a los que ríen de ese luto prohibido
en tanto duelo hecho de amnesias que ahora entierro.
Es el miedo de esculpir la eterna mueca de corazones insolentes en mi estatua amurallada y sucumbir pasmado entre las chispas de mis velas
asfixiadas.
Ya no hay lágrimas que basten para llenar ausencias, degastadas en las suertes de mis guerras,
holocaustos mínimos.
Para qué más lamentos de vidente en las horas del encuentro, si vislumbro lo que ruegan las hormonas en el rito exultante de sus bromas…
Acepto los pasos que me agrietan y basta de más tretas…
Conozco los momentos del discurso… sus sonrisas que crecen de existencias y las últimas piruetas de una muerte tan dulce que nos lleva, calavera, hacia la sombras de una luz agónica
que se finge duradera.
Antifaz disfrazado de entelequias, donde acaba el carnaval…
en plena fiesta.
6 Ahora que la ausencia está en reposo sin el sancto sanctorum del recuerdo me acobarda saber que ya no tengo ni un sollozo
ni fuegos en mi infierno…
Al vaso derramado no le importa… La gota se deshizo en su torrente y el vacío acumulado por el tiempo se hizo añicos con el cierzo…
Soy tan solo una saudad de invierno que se marchita en su sofá de hielo.
Mas que importa si a este cauce
me desbordo entre círculos de máscaras sin miedo.
Torbellinos me llevan al encuentro de ríos desesperados, cenestesia incógnita de espectros…
y aunque solo en la corriente, no me ahogo… Me dejo fluir como durmiendo… mecedora sin aliento.
Ya no importa oponerse a tanto muerto, me asimilo al envase post-moderno…   7 La absurda soledad se me encarama al costado de una lumpen compañía y al sesgo de mis rasgos de armonía me prende la pasión su vieja cama.
Locuras ancestrales me derrama y agota su furor de brusca harpía. Con impulsos de trajín en agonía acaba por vencer mi férrea lama.
Hecho catre maltrecho me levanta retardando la oración de gracia plena y erecto el corazón la sangre canta en su flujo que corre por mis venas.
Polvo puro la memoria me acorrala en pilares de odio y rabia
sin blancura y el esperma megalítico que bala me colapsa en su rugido de basura.
  8 La vida es una pinche mentira
inmaculada, diseño de una química embustera. Cruel cocinera. Nos engaña con postizos de humo y nos adorna con ricitos de oro. Nos seduce con brebajes fugitivos que nos hacen asar a fuegos lentos cuando todos con su estirpe en alto se derraman en sus jugos densos, sintiéndose perpetuos en el horno donde cuecen sus aromas fatuos los inciensos.
Falaz ensoñación,
mayora loca, nos envuelve en sus acordes
de esperpento y sus manos agoreras en un cazo nos revuelven de ingredientes
tan dispersos que refractan el sabor
en apariencias de plato pasional,
dulce solemne bocado de los dioses; mus relleno de simple migajón,
o sobras.
Pero las llamas siguen
y los calores crecen; prosigue la luz en las hornillas y su trinar de lumbres matizando distintos amanezcos con chimeneas eléctricas murmuran pútridas sus hervores de atole con el dedo.
Falsa leña amortajada de húmeda que nos endilga su actuación de Óscar para arrumbarnos en museos de olvidos donde la vida fantasmal sonríe gozosa de habernos engañado con promesas de canosa eternidad moviendo sus mismas recetas
cada día. Confinadas a cenizas
las pulsiones se quedan humillando testimonios de guisos tan fugaces.
Todo fue en vano. La vida cocinera no nos necesita; ella es Dios y nosotros sus peleles, aunque sean reyes,
presidentes o doctores; sólo son personajes de la cena donde todo se sirve
y nada queda; donde cumplen su función de corifeos, y al final son engullidos… hechos mierda.   9 Caravanas de esplendor,
mis sensaciones atan cabos al dolor
de corazones y al matiz del placer
donde las quemo naufragan los amores
sin un remo.
Todo queda insinuante;
bordeando la testosterona
que en su estrip tan pasajero actualiza las neuronas.
Reinas locas
de los mitos agoreros
inventoras de los tronos
de los eros.
Que amor en otro yo…
sutil patraña tejida en cortesana
telaraña. Si amor es un nosotros
estratega que nos pide libertad
en cada entrega; si amor no es un capricho
de sumisos, sino sólo, como Dios,
arduos hechizos.
Si buscado y rebuscado
no lo encuentro, sólo queda liberármelo
por dentro: escape de sirenas
en marasmo, se acaba y se recursa
a cada orgasmo.   10 Ya no amaba el silencio
de cadenas lánguidas ni los sarcófagos
de taciturnas noches;
Tampoco el resonar inhóspito de los recuerdos paranoicos. Ni los ludibrios fúlgidos de algún cuerpo túrgido.
No recordaba la sutil caverna recibiendo mi fogata ardiente ni los momentos del impulso último del maremoto que se viene.
Sólo buscaba mi pasión erguida acurrucarse en un suspiro tibio donde su escándalo de resoplidos tersos me refrescara el nardo que en mi alta aurora
bullía delirios.
Sólo pedía mi plenitud
de cactus en los oasis de desiertos
calcinados para librar tanta reliquia
acumulada en los senderos de mis pasos
arenarios.
Pero ya ves… endeble el músculo aún tuvo fuerza para el envión.   11 Qué burda manía de morir en verso. Absurda ironía de un cuchillo terso.
Qué rústica flora sembrar poesía al dolor que añora su ausente armonía.
Qué voz tan dispersa en mi ruta de ansias. Qué locas vagancias, mis letras perversas.   12 A dónde está la voz que yo tenía arrumbada en mis labios de poeta; acaso se pasea entre los residuos de aquello que no quiso ser poema.
Acabaron sus andanzas mudas en el borde aventurero de palabras que indagando metáforas sedientas descubrieron el arcón de las aldabas.
Carcelera de sí misma se concluye en la inútil necedad de sus libelos y una ráfaga de bocas calcinantes le amordazan lo fugaz de sus agallas:
Hoy soy de ti; mañana de la espera… Y se concluye un mundo con olor a siesta.
Tal vez nunca alcance la potencia de grabar en un disco su insolencia.
13 Amor que me dijiste tuyo y sin embargo ajeno, me robaste el final
del cuento de hadas y no encontré la dueña nunca de zapatillas vagas.
Amor… un minuto en el rincón de los horarios; frágil crepúsculo de sueños tributarios donde apenas si bostezan llantos torvos sus deseos de plenitud cayendo corvos.
Amor… entre los ojos que cerrados corren a los recuerdos de un intacto orden te me desgranas entre el fuego terso donde anidaron embusteras las páginas que nunca fueron… amor.   14 Equinoccio de sombras invernales asoman su incoherente primavera en mi teatro donde ni un tordo cantará negruras que se presienten al caer mi escena.
Atrás estará el viento ciclorama; arriba la fiesta cenital y un robot levantará sus luces moviendo el espantajo de mi cuerpo que ya aniquila el pensamiento sobrio de construir estrellas… con la esperanza turbia de creerse la galaxia que no ostenta.
Al cerrarse los telones cada noche dormiré en mi camastro de fantoche.
  15 En las esperas de una angustia rota se me desliza el segundero infame y caigo a gotas en mullidos lechos que se olvidaron de pasiones tiesas.
Así el silencio me sumerge en el islote de un océano infinito de saudades donde no encuentro ni viernes ni domingos que me alivianen el peso de los nardos.
Robinson loco que cavó sereno la playa vacua de sepulcros altos y en el basalto de su carne vieja se le platean las esperanzas mustias de jamás vislumbrar la carabela que descubra su mundo de artificios y estafetas.
Teatro absurdo de mi propia esencia. Noveleta triste que mata de risa donde se enmudece tanta feria oscura de un pasado ido, sin más futuros que su náufrago presente.   16 En las alfombras de mi Arabia tersa paso las noches con mi ardor en loto y en disciplinas del amor me exploto hasta sangrarme la canción adversa.
En los tesoros de mi cueva inversa los llantos idos sin piedad azoto; cruel me someto en plenitud y agoto las magas artes que mi piel malversa.
En el recuento de pasadas lumbres cae disecado el higuerío de un beso sin más efrit que las incertidumbres encadenadas a mi ardor obseso.
Turgente el goce en mis castillos de antes… la media luna de mi arena vasta va emparedando mis ritmos fragantes y los encierra con su labia casta.
Preso en esta lámpara de asombros, sólo espero quien me frote los escombros.
17 He roto la duda. Deseco la fuente y el llanto se anuda audaz en mi mente.
El tiempo cobija la loca llanura y en una rendija mi mal se clausura.
Golpes de condenas taladran los pasos y sin más cadenas se cruzan los brazos.
El ansia me arropa con bullicios mudos y tiro la copa de vicios desnudos.
Se alejan los miedos de murallas viejas y escándalos quedos me tejen de rejas.
Un libro en la alcoba se me abre infinito y la muerte loba derrumba su mito.
Desato las redes de tanta agonía y pinto paredes sin melancolía.
  18 Con tanto amor re-despierto se me relaja la aurora y la noche no me acaba y la tarde se prolonga.
Dónde estarán escondidos en su hacinar de recuerdos los altibajos del río que se vistió de adefesio.
Y aunque las voces que habitan las calles de mi silencio, no hay una sola que exista para acallar mis conciertos.
¡Ay que torrente de versos me encascadan de diseños y entre sus espumas lábiles se me acumulan de añejos!
Son su puñado de asomos como un grillete de cuernos donde las púas que me cavan me tiemblan todo cimiento.
Y aunque no quiera el derrumbe me van cayendo tan dentro que deshilando vocablos es terremoto de léxicos…
  19 Me asalta la nostalgia esta mañana con sus enredos de gastadas lágrimas cuando el silencio me responde férreo que no habrá más tu calor en mis desvelos.
Y un rictus con sabor a tango se me rebota por la sangre a saltos donde se agolpa por salir a flote la blanca espuma de maduros odres.
Mi cuello triste sin rumor de dientes sucumbe loco a su ardorosa fiebre sin más alientos de excitados cuerpos con que calmaba tanta sed de versos
Y sin las manos que me florecían sembrando fuego para mis cenizas, sólo me queda arrinconarme al manto con que me cubra un corazón mecánico.   20 Este incendiar la oscuridad de las palabras con el recuerdo de la antorcha sofocada en la negrura de unos ojos yertos que decidieron ausentarse ciegos...
Este morir en el sudor friolento sin contemplar tu boca a pleno beso, sin enjugar la vacuidad del músculo que se exilió de nuestras tumbas de uso...
Este saber que nada era lo cierto, sino un soporte de fugaz intento por alcanzar estrellas de alabastro y nada en pos de fingir la liviandad del alba…
No fue sorpresa de las redes embusteras sino retornos de las lánguidas quimeras…
  21 No sé que soledad era ese grito que enturbiaba la voz de mi conciencia y me anudaba en un eco irreversible a las sepias caricias de otros tiempos de anarquista soñoliento.
No sé que lentitud era esa prisa escondida en la pátina del cuerpo donde un llanto reprimía las sábanas que tapaban nuestro aliento de insaciable esfuerzo.
No sé qué lasitud se desprendía en medio del abrazo que se ataba por no hallar un recodo en la tristeza del llanto que muerde entre el fuego que no hiere.
No sé que soledad nos embargaba al separar nuestros sudores complacidos de torsos palpitando enhiestos mientras el blanco techo contemplaba la eternidad en tu mirada. En un páramo de sombras nos vestimos y salimos a brillar en multitudes que paseaban también sus soledades como estatuas clausuradas sin más albas.
No sé que soledad nos separaba… cuando dimos un alto a la fogata
  22 Abrí los ojos al bostezar del mundo entre aires frescos de solar susurro y vi que todo parecía tan nuevo en la conciencia de mi Adán ligero que resanando los vocablos obvios pude escribir de amor sin una tacha de odio.
Con una férrea sensación de olvido me levanté como un lejano Enkidu y fui a beber del manantial gimnasta musculatura y letra para esa mañana… donde renazca la escultura atlética que centre el canto
de mi biblioteca.
Libre y sereno de mi piel de letras me volví estrofa de las carnes épicas y con los ritmos de mi dramaturgia deshojé las vidas en literaturas...   23 A mi clara vocación de libro abierto no le importan los venenos de la imprenta porque en tintes me solaza el sentimiento de ser, más que palabra, luz al viento.
Y aunque agudos linotipos me refrenen en la página sellada por la venta, sé que aromas navegantes en mi orquesta vaticinan la canción de la gran fiesta.
Es mi voz que acorralada se rebela con su tono de acentos incoloros donde vibra la emoción de antiguos ogros que cayeron carceleros de su pena.
Nada importa para mí tanta fatiga, si en un número me encierran lo indiscreto. Ejemplares vendrán, risa en el fuego, cuando sepan que gané en las estadísticas.
  24 En la esbelta cornisa de los árboles mi nuevo corazón se posa y ufano de las hojas pasajeras se sacude de ramas pajareras.
Cansado de sus cantos a los mármoles; hastiado de cantar reposa y burlando las sangres altaneras despide sus fugaces primaveras.
Qué sola plenitud de ser liberto y qué alegre acorralar de olvidos. Callado, sin reñir, lejos del llanto, pernocto entre olores de amaranto.
Envuelto en las virtudes del silencio lo arrebato a estúpidos Cupidos y en arduo sacrificio lo levanto; lo amanezco de sol y lo trasplanto.
  25 El viento canta su pregón de otoño que nos socaba la hojarasca inerme y las cortinas que de amor se mueren sólo se asoman a balcones de odio.
Un tibio añico de alboradas idas nos amortaja las veredas fatuas que pretendieron construir guadañas para atajar la mortandad de espigas.
Sólo un descanso a tantas urdidumbres se nos depara en cada esquina triturada y en el misterio de colgantes horcas cae suicidada nuestra sed de lumbres
Farol oscuro que en patrañas burdas se nos enreda con su oscura calle y cuando vuelan sus nublados aires nada nos queda, ni siquiera músicas.
  26 Cuando dije amor siempre me clavaron dardos y en la loca incertidumbre de mis nardos absurda muchedumbre con sus cardos aumentaron el dolor.
Cuando dije amé, siempre me punzaron la sonrisa de una insólita abstinencia de ceniza que rechaza la torpe penitencia tras la brisa que en mi sed ahogué.
Cuando dije amar, me tatuaron con afrentas la sorpresa del engaño en compraventas y caído de la cúspide del sueño, me ahondé en la soledad y en el despeño. 27 Sin nadie que impulse mis alas transcurre mi escarchado vuelo y un mutismo de cisnes me devora las ansias de emplumarme lo discreto.
Quiero sanar mi origen de barro y rasgar el tatuaje que llevo mas no puedo borrar los ropajes que van pegados al cuerpo.
Exacto en mi túmulo helado me quedo minado de espectros que me escupen cadencias inútiles en el amplio caudal de mis huecos.
Con el trunco pendón que me cubre se cobijan mis puños guerreros donde escudos silentes resisten su caída en flagrantes deseos…
Ardiendo el corazón me desconozco… Un vuelco me hace añicos los espejos para no ver más lágrimas. 28 Gramema de mi corazón eliminado, coraza queda, impenetrable y lánguido; plomo de un soldado sin princesas ni guerras…
En santa inquisición me mando hacer que mi cerebro sea una hoguera de interna plenitud en llamaradas donde la carne ceda a los fútiles grilletes que lo enredan a una balsa.
Insensible a los ayes de sirenas que se ahogan en su vaso de tormenta y el agua de una gota del océano les parece naufragios de receta; silencioso y taciturno el lazo, amarrado a los cantos que laceran, domaré las vorágines del yermo y venciendo en mis íntimos combates, forjaré mi fuerza, blanca longitud de mi dureza… 29 Suena el teléfono y no contesto. Estoy hundido en mis pensamientos. Sigue sonando su timbre cursi. Me voy ahogando en mis sentimientos. Oigo la contestadora con su respuesta obvia. Escucho tu voz que aún me enamora. Te dejo hablar mientras el llanto me asoma. y te recuerdo
en ese cuarto donde tu cuerpo en otro cuerpo se conturbaba. con las caricias que eran tan mías. Que fue un error… Lo has comprendido. Pides perdón… Me siento tibio. Que si no vuelvo pierdes la vida. Y yo escuchando en agonía sigo callado. Tú lloras tanto. No me abandones. Me he equivocado. Cuando se ama, No hay traicionado. Fluye el teléfono; estoy pensando: Roto el florero queda parchado. De pronto todo
se hace un disparo.
Cuelgo.   30 Trabajar, trabajar que la vida va a pasar; da unos pasos adelante y ninguno para atrás.
Colibrí sereno; movimiento alado, límpiame de duelos; lábrame en basalto.
Pedernal de fuego, púleme esmeril y estatua en incendios, cúbreme de zinc.
Escribir, escribir que este libro va a vivir; da unas páginas en venta y otras guárdalas en ti.