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# Lo desconocido

(En el álbum de una bella desconocida)   ¿Qué instinto misterioso al hombre inclina
Al despego y frialdad por todo aquello
Que ya conoce, y a vestir de encanto
Y aun perseguir con afanosa industria
Todo lo que le es desconocido?
  La cumbre azul de inaccesible monte,
La temblorosa estrella, el pajarillo
Que canta y no se ve, la forma vaga
Que definir las sombras no permiten;
El raudal que velado entre hondo bosque
Estrepitoso se derrumba; el río
Que por arcos de selva entrando vemos
A otro mayor do navegando vamos;
Una frase fugaz de amiga boca
Que a medias, percibimos; un sarao
Desde afuera escuchado; un pie que asoma
La media estrofa de un papel rasgado;
La inscripción rota, la actitud y asunto
Del torso antiguo, el fondo del estanque,
Los remotos orígenes del Nilo;
La ignota mano que escribió un billete
La nave que en la bruma se consume;
El crepúsculo incierto, grato al alma
Muy más que el esplendor del mediodia;
Los cuasi temas, los acordes sueltos
Que de lejana música nos traen
Las ráfagas del viento caprichosas;
El recién muerto, cuyo gesto inmóvil
Calla pertinazmente el gran secreto
Que fascinada el alma le pregunta;
El héroe muerto en flor, que siempre excede
A cuantos su epopeya remataron...
Hay en todo eso el íntimo atractivo
De lo desconocido o lo incompleto
Que a investigar o a completar provoca.
  Oigo en todo eso un ¡búscame! irritante;
Imán de lo infinito a lo finito;
O una belleza de ilusión que acaso
La belleza real no alcanza nunca .
Parece que abrigara el alma humana
Tipos de toda perfección , los cuales
En infalible idealidad modelan
Los breves elementos que reciben;
Mientras que, si tentamos coronarlo
Con nuestros medios materiales, todo
De los sentidos la torpeza acusa.
  Pero ese afán perseguidor envuelve
La mejor Iucha de la vida, y llenos
Siglos y tierra están de sus conquistas.
De allí la ciencia, progresiva marcha
De lo noto a lo ignoto, a la cual deben
El cielo estrellas, y la tierra un mundo;
De allí el perdido Edén y de allí el Arte,
Cazador de hermosura, que delira
En volver a encontrar el Paraíso
De allí la Historia, la locuaz curiosa;
De allí el Amor, pues siempre en lo que amamos,
Algo, a nuestro pesar, desconocemos;
Y de allí, el desamor para el ingenio
Que, como un libro de escolar, permite
Que el corazón le aprenda de memoria;
Allí la Fe, visión de lo invisible;
Allí, en fin, el instinto, la conciencia
De un destino inmortal; de algo que abraza
Juntos misterio y solución de todo;
Unidad, perfección de perfecciones;
Causa primera y fin de cuanto existe;
Consciente posesión de lo absoluto
Ardiente vida en éxtasi inefable.
Bogotá, febrero 15 de 1881
# Lo bueno de este mundo

No es justo que viva el alma siempre acongojada y triste, que, aunque el mejor este mundo no es de los mundos posibles, cosas tiene todavía,
entre mil que nos afligen, para solaz y consuelo de los hombres infelices: hay aromáticas flores que esmaltan ricos matices;
pájaros que dulces cantan, aguas que sonando ríen; noches de luna; mujeres con rostros de querubines; de amistad dulces coloquios
y de amor indefinible; tiernas y amorosas madres que sin cesar nos bendicen; hay el poema de Dante y los de Homero sublimes,
y hay cuadros de Rafael y hay música de Rossini.
(1866)
# Lo fatal

Dichoso el árbol, que es apenas sensitivo, y más la piedra dura porque esa ya no siente, pues no hay dolor más grande que el dolor de ser vivo, ni mayor pesadumbre que la vida consciente.
Ser y no saber nada, y ser sin rumbo cierto, y el temor de haber sido y un futuro terror... Y el espanto seguro de estar mañana muerto, y sufrir por la vida y por la sombra y por
lo que no conocemos y apenas sospechamos, y la carne que tienta con sus frescos racimos, y la tumba que aguarda con sus fúnebres ramos,
¡y no saber a dónde vamos, ni de dónde venimos!...
# Lo bueno y lo malo del madrugar

Para quitar la pereza á un niño, le decia su padre:
— Uno que madrugó mucho halló un bolsillo en el camino.
— Padre, contestó el muchacho, mas debió madrugar el que lo perdió.
# El canto del cisne

Dejó caer el bardo moribundo
la cabeza en el hombro de su amada;
miró al mar, miró al cielo, miró el mundo,
y a todos dijo adiós con la mirada.
Y miró al sol sin pestañear, sin miedo,
al sol que declinaba en ese instante,
y habló así, señalando con su dedo
el disco del sangriento agonizante:
Mira amada, ese sol que paso a paso
va descendiendo como inmensa bola
de fuego, y que nos ve desde su ocaso
juntos, mañana te verá a ti... sola.
Cuán feliz ese sol que engalana
para expirar, y su vivir no trunca,
porque ese sol te mirará mañana,
yo ni mañana, ni después, ni nunca.
Mañana ese gran sol que es mago experto
abrirá con sus dardos vibradores
los picos de las aves en tu huerto,
y en tu jardín los labios de tus flores.
Ese sol todo luz, todo energías,
volverá con su faz, siempre lozana,
al nacer, a decirte: "buenos días",
y a decirte al morir: "hasta mañana".
El volverá de cielos apartados
a confundir sus oros con las densas
ondas de rubios hilos perfumados
que fulgen en los cables de tus trenzas.
Y volverá desde la cumbre agreste,
con su cortejo de celajes rojos,
a ver él –dueño del azul celeste–
un azul más azul: el de tus ojos.
Cuán feliz ese sol que te despierta
todos los días, que vendrá mañana
a asomarse al resquicio de tu puerta
y a colarse otra vez por tu ventana.
Y yo no volveré; ya la esperanza
de vivir y de verte en esta vida,
que mi razón a comprender no alcanza,
se va, se va como mi fe perdida.
Mira cómo se muere en lontananza
el postrer rayo de la tarde, mira,
así se está muriendo mi esperanza:
oye mi corazón como suspira.
Pon en mi pecho tu cabeza, escucha:
¿no oyes como el rumor de un miserere?
¿cómo el fin angustioso de una lucha?
Es mi pobre esperanza que se muere,
es mi pobre esperanza que se esfuma
como ese último rayo en la tiniebla;
mírala... ya se va... copo de espuma.
Bésame... ya se fue... gasa de niebla!
Así dijo el poeta. Su pupila
volvióse hacia las cumbre de la muerte,
y su cabeza resbaló tranquila
con los ojos inmóviles, inerte.
Sollozante la amada
lanzó un ¡ay! –gota que el dolor destila–
miró al azul, y un cálido reproche
iba a exhalar, cuando, maravillada,
vio que surgía como etéreo broche,
bajo la ardiente comba encresponada,
otro sol en la cima de la noche!
# El poder del canto

Tañe Orfeo su cítara y avanza
con pie seguro hacia el remoto oriente;
canta y su voz desbórdase en torrente
de fe y de amor, de vida y de esperanza.
Camina... y la brumosa lontananza
despéjase ante el lírico potente,
cuyo canto retumba en el ambiente
rindiendo todo cuanto a herir alcanza.
Al vasto azul se asoman los querubes...
El mago mira en torno, y sus sombríos
ojos le advierten que a distancia corta,
hombres, fieras, reptiles, aves, nubes,
montes y valles, piélagos y ríos
lo van siguiendo en procesión absorta!
# Estrellas

Estrellas que brilláis en las oscuras
profundidades de los hondos cielos,
diamantes de las hórridas negruras,
antorcha de mis lúgubres desvelos!
¿A dónde vaís así, de oro cubiertas,
por esas soledades, pensativas,
pálidas unas como novias muertas,
fúlgidas otras como flores vivas?
En vuestra procesión interminable
¿qué buscáis en los campos infinitos?
Decidme, ¿mi dolor es incurable?
¿No os llega nunca el eco de mis gritos?
Dime, tú, Sirio, enorme solitario
que alumbras mi profundo desconsuelo:
¿cuánto hace que iluminas el santuario
hondo y azul del Hacedor del cielo?
Y tú, trémulo Arturo, esplendoroso
luminar que atraviesas el vacio...
¿por qué, sin un instante de reposo,
temblando estás, cual si tuvieses frío?
Divino Aldebarán, tú que flameas
como un incendio en la inmutable hondura,
¿por qué tan dulcemente parpadeas?
¿por qué no me relatas tu amargura?
Tu, melancólica Alfa del Navío,
y tú, Prosión, a quien por triste adoro,
¿en las linfas azules de qué río
humedecéis vuestros cabellos de oro?
Contadme al punto, relatadme todas
vuestras extrañas penas y alegrías,
vuestros amores castos, vuestras bodas
en esas dilatadas lejanías.
¿Cómo os llamáis en el profundo seno
de la tremenda eternidad? ¿Alguna
de vosotras, el hondo azul sereno
recorre enamorada de la luna?
Habladme de vosotras, pudibundas
viajeras de las noche solitarias,
luminosas enfermas moribundas,
anémicas antorchas funerarias!
Habladme de vosotras y a la altura
llevadme a contemplar vuestra armonía.
Quiero saber en la celeste hondura,
cuál de vosotras es... la madre mía!
El mar se agita en la ribera y muge.
Las verdes olas en la arena estallan.
Resbala el barco, se estremece y cruje
el viento gime y las estrellas callan!
# Dos amarguras de distinta fuente

Olas, vientos y espumas,
cielo y agua,
el sol, tras de las brumas,
muere en su roja y gigantesca fragua.
Una nívea gaviota
que se aleja
en el aire la nota
de un grito agudo y penetrante deja.
Yo solo, en la baranda
del navío
que cruje y tiembla y anda
penosamente sobre el mar, sonrío
y pienso en ti, y en mis pestañas brilla,
pura y sola,
una lágrima, rueda en mi mejilla...
y cae en las arrugas de una ola.
Y allá van... ola y llanto
juntamente:
¡dos símbolos eternos de quebranto!
¡dos amarguras de distinta fuente!
# El hermano Jorge Pombo

Era su alma como el día, y era
su corazón como la primavera.
Cantaba como el pájaro vecino
del laurel y la vid.
Su alegre trino
rebosaba un frescor de agua parlera,
de agua sonante, de agua estremecida
que a la ablución y al ósculo convida
sobre la amarillez de la pradera.
Con un crujir de raso,
con un fru-fru de rama florecida
se deslizó su paso
por las sinuosidades de la vida.
Su armoniosa existencia se resume
en una gran sonrisa
estancada en un pomo de perfume.
# En el divan

¿Qué ha menester de tiempo y de cultivo
el amor? No, tú estás equivocada:
¡basta al amor un rayo fugitivo
para hacer inmortal una mirada!
¿No cabe el infinito de un anhelo
en el exiguo corazón humano?
¿Y no se mira el cielo, todo el cielo,
en cualquier onda azul del océano?
El torcedor que a las pupilas sube
¿no asoma en una lágrima, bien mío?
¿Y no se cuaja el velo de una nube
en una sola perla del rocío?
Bien puede estar lo eterno en lo instantáneo
lo mismo que lo grande en lo pequeño:
un alma cabe en la oquedad de un cráneo
y una vida en el soplo de un ensueño!
Ya ves que un amor grande como el mío
muy bien puede caber en una nada;
ya ves, yo te he entregado mi albedrío
en la fugacidad de una mirada.
# En el monte

Ya poco o nada de mis glorias queda;
hoy, lejos de la lucha en que viví,
mezo la cuna de mi niña y rueda
como un susurro la existencia aquí.
En la brisa fugaz que blanda sopla,
llega de las ciudades hasta mí,
de cuando en cuando, el eco de una copla
de amor que en otros tiempos escribí.
Y al recordar mi tormentosa vida
y lo que entre los hombres padecí,
bendigo en el silencio la escondida
senda que al fin y al cabo preferí.
Hoy todo, todo me parece un sueño,
todo, hasta las miserias que sufrí;
vivo como al influjo de un beleño,
y así resbala mi existencia, así...
Diéronme hiel en el falaz tumulto
humano hasta las bocas del rubí:
allá calumnia, allí grosero insulto,
allá traición y falsedad allí.
A mi patria, sumida en sus tristezas,
mi lira de oro y ébano le di,
ella a mí no me ha dado ni riquezas,
ni honores, no, pero su llanto sí!
Dejadme, pues en paz; nada he pedido,
más hoy que vivo retirado aquí,
mezo la cuna de mi niña y pido
olvido, sólo olvido,
olvido irrevocable para mí!
# Décima

Hizo tu mano de nieve,
tu cabellera de oro
y de diamantes tu lloro,
y de lirio tu pie breve;
tu boca, rojo manjar,
de un clavel, y al terminar
puso en tu faz de azahar
y en tu pupila traidora,
todo el carmín de la aurora
y todo el verde del mar.
# El barquero misterioso

I
Guarda tu corazón cuando me vaya,
guarda tu corazón cuando me aleje
y en esta triste y sitibunda playa
por la primera vez sola te deje.
Hoy voy a abandonar esta ribera;
la hora se avecina? ¡ya no tarda!
¿Lloras? ¿Por qué?... ¿Por qué me voy?
Espera,
si he de volver, ¿por qué llorar? ¡Aguarda!
Escucha: sólo voy hasta la orilla
de aquel islote en cuyas rocas yertas
a los rayos del sol el nácar brilla;
hoy comienzo a cumplirte mis ofertas;
¿qué a qué voy? A traerte una cestilla
de caracoles y de conchas muertas.
II
Dijo, y ya sobre el mar y bajo el cielo
el dulce amante se alejó cantando,
mientras en el azul su albo pañuelo
trazaba un volveré de cuando en cuando.
Ella desde la orilla solitaria
la vio perderse en el confín remoto;
la rodilla dobló... y una plegaria
elevó a Dios su corazón devoto.
¿Rugió la tempestad? ¿El Ponto airado
a otras playas oscuras y desiertas
arrojó al venturoso enamorado?
¡Oh secreto que el alma me acuchilla!
El dulce amante de las conchas muertas
no ha vuelto aún... ni volverá a la orilla!
# El entierro de Lila

La última rosa en el jarrón expira.
¿Quién vendrá a renovarla?... El aire vuela
sobre la flor exánime y suspira,
en tanto que? mi corazón se hiela!
Huérfano de la albura de tu mano,
y en el silencio que en la sala flota,
polvoso, en un rincón, sueña el piano,
sueña que tú? le arrancas una nota!
Mi perro, Tom, agranda el dolor mío:
aúlla y viene y va de puerta en puerta;
cree que volaste y mira hacía el vacío...
Quizás te ve... La alcoba está desierta
y el lecho tibio aún, mañana frío
y solo!... ¡Acaban de sacarte muerta!
# María (Isaacs)

Esperanto
Juicio crítico - A los hermanos de Efraín - I - II - III - IV - V - VI - VII - VIII - IX - X - XI - XII - XIII - XIV - XV - XVI - XVII - XVIII - XIX - XX - XXI - XXII - XXIII - XXIV - XXV - XXVI - XXVII - XXVIII - XXIX - XXX - XXXI - XXXII - XXXIII - XXXIV - XXXV - XXXVI - XXXVII - XXXVIII - XXXIX - XL - XLI - XLII - XLIII - XLIV - XLV - XLVI - XLVII - XLVIII - XLIX - L - LI - LII - LIII - LIV - LV - LVI - LVII - LVIII - LIX - LX - LXI - LXII - LXIII - LXIV - LXV
# María (Isaacs)/A los hermanos de Efraín
### A los hermanos de Efraín

He aquí, caros amigos míos, la historia de la adolescencia de aquél a quien tanto amasteis y que ya no existe. Mucho tiempo os he hecho esperar estas páginas. Después de escritas me han parecido pálidas e indignas de ser ofrecidas como un testimonio de mi gratitud y de mi afecto. Vosotros no ignoráis las palabras que pronunció aquella noche terrible, al poner en mis manos el libro de sus recuerdos: «Lo que ahí falta tú lo sabes; podrás leer hasta lo que mis lágrimas han borrado». ¡Dulce y triste misión! Leedlas, pues, y si suspendéis la lectura para llorar, ese llanto me probará que la he cumplido fielmente.
# María (Isaacs)/I
### Capítulo I

Era yo niño aún cuando me alejaron de la casa paterna para que diera principio a mis estudios en el colegio del doctor Lorenzo María Lleras, establecido en Bogotá hacía pocos años, y famoso en toda la República por aquel tiempo.
En la noche víspera de mi viaje, después de la velada, entró a mi cuarto una de mis hermanas, y sin decirme una sola palabra cariñosa, porque los sollozos le embargaban la voz, cortó de mi cabeza unos cabellos: cuando salió, habían rodado por mi cuello algunas lágrimas suyas.
Me dormí llorando y experimenté como un vago presentimiento de muchos pesares que debía sufrir después. Esos cabellos quitados a una cabeza infantil; aquella precaución del amor contra la muerte delante de tanta vida, hicieron que durante el sueño vagase mi alma por todos los sitios donde había pasado, sin comprenderlo, las horas más felices de mi existencia.
A la mañana siguiente mi padre desató de mi cabeza, humedecida por tantas lágrimas, los brazos de mi madre. Mis hermanas al decirme sus adioses las enjugaron con besos. María esperó humildemente su turno, y balbuciendo su despedida, juntó su mejilla sonrosada a la mía, helada por la primera sensación de dolor.
Pocos momentos después seguí a mi padre, que ocultaba el rostro a mis miradas. Las pisadas de nuestros caballos en el sendero guijarroso ahogaban mis últimos sollozos. El rumor del Sabaletas, cuyas vegas quedaban a nuestra derecha, se aminoraba por instantes. Dábamos ya la vuelta a una de las colinas de la vereda en las que solían divisarse desde la casa viajeros deseados; volví la vista hacia ella buscando uno de tantos seres queridos: María estaba bajo las enredaderas que adornaban las ventanas del aposento de mi madre.
# Marzo

| Nacimientos Día 1: Ramón Ortega y Frías (1825-1883) Día 2: León XIII (1810-1903) Día 2: Wisława Szymborska (1923-2012) Día 3: Thomas Otway (1652-1685) Día 3: William Godwin (1756-1836) Día 6: Olegario Víctor Andrade (1839-1882) Día 6: Joaquín Víctor González (1863-1923) Día 6: Gabriel García Márquez (1927-2014) Día 8: Juan María Acebal y Gutiérrez (1815-1895) Día 10: Leandro Fernández de Moratín (1760-1828) Día 10: Francisco Martínez de la Rosa (1787-1862) Día 10: Ángel de Saavedra (1791-1865) Día 10: Pedro Antonio de Alarcón (1833-1891) Día 11: Torquato Tasso (1544-1595) Día 11: Juan Meléndez Valdés (1754-1817) Día 11: Jerónimo Morán (1817-1872) Día 11: Leandro N. Alem (1842-1896) Día 12: Gregorio Romero de Larrañaga (1815-1872) Día 13: Giorgos Seferis (1900-1971) Día 14: José Núñez de Cáceres (1772-1846) Día 14: Albert Einstein (1879-1955) Día 15: José Yanguas y Miranda (1782-1863) Día 15: Paul von Heyse (1830-1914) Día 16: Sully Prudhomme (1839-1907) Día 16: César Vallejo (1892-1938) Día 16: Samael Aun Weor (1917-1977) Día 17: José María Alemán (1830-1887) Día 18: José Fornaris (1827-1890) Día 18: Stéphane Mallarmé (1842-1898) Día 19: María Josefa Massanés (1811-1887) Día 20: José Joaquín de Olmedo (1780-1847) Día 21: Benito Juárez (1806-1872) Día 20: Henrik Ibsen (1828-1906) Día 23: Gertrudis Gómez de Avellaneda (1814-1873) Día 23: Roger Martin du Gard (1881-1958) Día 24: Mariano José de Larra (1809-1837) Día 24: Antonio Romero Ortiz (1822-1884) Día 24: Dario Fo (1926-2016) Día 25: José de Espronceda (1808-1842) Día 26: Serafín Álvarez Quintero (1871-1938) Día 28: Santa Teresa de Jesús (1515-1582) Día 28: Ignacio de Luzán (1702-1754) Día 30: Juan Antonio Llorente (1756-1823) Día 30: Paul Verlaine (1844-1896) Día 31: Octavio Paz (1914-1998) Día ??: Mariano Aguiló (1825-1897) | Fallecimientos Día 1: Fernando de Zeballos (1732-1802) Día 1: José María de Pereda (1833-1906) Día 4: Mariano Moreno (1778-1811) Día 6: Pearl S. Buck (1892-1973) Día 7: Santo Tomás de Aquino (1225-1274) Día 8: Rafael Obligado (1851-1920) Día 9: Julio Herrera y Reissig (1875-1910) Día 11: Manuel José Quintana (1772-1857) Día 12: Tirso de Molina (1579-1648) Día 13: Ivo Andrić (1892-1975) Día 14: Karl Marx (1818-1883) Día 15: Cayo Julio César (100a.C.-44a.C.) Día 15: H.P. Lovecraft (1890-1937) Día 16: Juan Pablo Forner (1754-1797) Día 16: Camilo Henríquez (1769-1825) Día 16: Selma Lagerlöf (1858-1940) Día 18: Odysseus Elytis (1911-1996) Día 20: Florencio Varela (1807-1848) Día 22: Nicomedes Pastor Díaz (1811-1863) Día 22: Goethe (1749-1832) Día 23: Stendhal (1783-1842) Día 24: Julio Verne (1828 - 1905) Día 25: Íñigo López de Mendoza (1398-1458) Día 25: Joaquín Lorenzo Villanueva (1757-1837) Día 25: Novalis (1772-1801) Día 25: ‎Frédéric Mistral (1830-1914) Día 26: Cayetano Rosell (1817-1883) Día 26: Walt Whitman (1819-1892) Día 27: Bernardino de Rebolledo (1597-1676) Día 27: Gregorio Marañón (1887-1960) Día 28: Virginia Woolf (1882-1941) Día 28: Miguel Hernández (1910-1942) Día 31: Allan Kardec (1804-1869) |
# Quiero ver a mi tristeza

Quiero ver a mi tristeza Lo que por querer no quiero, Que sin querer he querido Estar, sin querer, queriendo.
En lo acerbo de mis penas Apenas penar me veo, Y sin ser el mal penoso Peno sin saber que peno.
Padezco en mi padecer Aun más de lo que padezco: Y lo que no he padecido Estoy también padeciendo.
Siento, sintiendo el sentir, Los sentimientos que siento, Y sin sentir el sentido Siento y no siento el tormento.
Quiero ver mi fin al fin, Aunque sin fin me lamento, Por ver si en el fin final Hallo fin a mi tormento.
# Quietud (Güiraldes)

Tarde, tarde,
 cae la tarde.
 Larga, larga,
 se aletarga,
 en derrumbe silencioso,
 como mirada en un pozo.
«La Porteña», 1914.
# Quien tuviere por seño(ra)

       VILLANCICO
Esta obra se encuentra en dominio público. Esto es aplicable en todo el mundo debido a que su autor falleció hace más de 100 años. La traducción de la obra puede no estar en dominio público. (Más información...)
# Quiero explicar mi daño

Quiero explicar mi daño En lo amargo dolor de un dulce engaño: Mas, cuando Anarda veo, Porque ve tanta luz, tiembla el deseo; De suerte que variando el dulce fuego, Temblores hallo, cuando al Sol me llego.
# Quiero escribir y el llanto no me deja

    Soneto 70
# Quietud (Balart)

A mi prima Antonia Cano de Lanzarote
¡Mira cuál duerme, de inquietud ajeno! En vano en el hogar, de luto lleno sus estragos derrama la fortuna. Ni ambición ni recelo le importuna: ¡no hay en la vida sueño más sereno que el sueño de la cuna! ¡Mira cuál duerme en su apacible asilo! En vano del dolor le amaga el filo; en vano el huracán furioso zumba; en vano el universo se derrumba: ¡no hay en el mundo sueño más tranquilo que el sueño de la tumba!
# Quierese morir Anton

Canción musicada en el Cancionero de Elvas
Quierese morir Anton, por amores de Mirabella diz q(u)'es mal del coraçon, mas en fin el mal es d'ella;
El tie(m)po haze mudanças, Y Anto(n) nu(n)ca ninguna, Mas segun es la fortuna Ansi son las espera(n)ças. Quie(n) le mata y con razon Bien se ve qu'es Mirabella, Quiere encubrir su mal, Mas en fin el mal es d'ella.
# Quiero brindarte versos

Quiero brindarte versos porque te finjo buena,
con no sé que bondades, y porque eres morena
como la inspiradora de mis lejanos votos...
-perspectivas azules de paisajes remotos- .
Generosa que amparas de los fríos crueles,
como un fruto viviente de tus sanos vergeles,
las rosas inviolables que tus labios oprimen.
¡Oh las instigadoras del ensueño y del crimen!
Paloma fugitiva de la ciudad vedada,
donde el dolor muriera bajo la enamorada
caricia del consuelo: ciudad donde las risas
suenan como campanas de las futuras misas!