# Nueve llantos en la historia de un dolor

Domínguez Hidalgo
NUEVE LLANTOS EN LA
HISTORIA
DE UN DOLOR...
(1968-1969)
OBRA POEMÁTICA COMPLETA.
TOMO 5
LLANTO PRIMERO
Por las líneas quebradas...
OCTUBRE     I He allí el hombre... Los hombres en un hombre amotinados... He allí su nombre... Los nombres en su nombre asesinados... Helo allí... palabras de arenas y mar, estatuas de arcillas y sal, efigies de vinos y pan... El...
ellos... Así: ahogado de olivos, de besos y clavos sin pez... tendido, vencido sin sed... Helos ahí...
él... otra vez alicaído
por todos.
Fragmentaria historia de silencios ensabanados que retornan su circular de llanto navegando entre gritos su alba rota... y a fuerza de pánicos desmemoriados más allá de allí, en cobardes medias vueltas de las manos diurnas bien lavadas–diuturnas y ludibrios de urnas y mentiras nocturnas y locas taciturnas... —Ay de mis hijos. Helo allí...   II Helos así: parto del mundo... horizontes primigenios sepulturas calcinadas primaveras embaladas precipicios de baladas bengalas desfloradas sangres ocultadas y en secreto de los genios vivas carnes al profundo cementerio de aquerontes donde triunfan las torturas, donde gritan las parteras, donde clavan los suplicios, donde se olvidan las balas, donde se agotan desangres... Helos así: brújulas humíferas, edificios de neblinas, plazas de matrices, nacimiento de las muertes, rasgar de bazucas posnatales, existencias balbucientes... destazadas... desramadas— Derramadas...
Helas así...   III Hete acá...
acuanauta tácito... ahora en tu demora consumido de fatigas que tatuaron las ortigas de estériles espigas y oscuranzas enemigas de granaderas hormigas soterrado y dolorido en tu partir ahogado, reprimido en tu nacer a la promesa de los espasmos de octubre... engendrado en años nuevos tan antiguos de sus gotas, cuenta gotas, que no alcanza su diluvio... ni lo cristalizan en un otro océano más nuestro de todos cada día... como el pan y la tortilla comunales que no existen, como tú aún no nacido, pero tan muerto.
Busco el HOMBRE...   IV Dos lágrimas... Surcos sin semillas gotas desaladas, caídas a pesar del hierro, desfloradas sin fragancias, desgajadas hadas, humilladas de humos, humus liquidado, líquidos inverosímiles, símiles... brotaron en los yermos de su rostro intemporal ante el hallazgo somnámbulo de sus asombros trémulos por sus fuegos consumidos, por sus intentos perdidos, derruidos... enturbiados de paisajes en magenta tras la imagen esfumada de otro mundo enaltecido.
Dos lágrimas... acumuladas de siglos, impregnadas de opresiones, represiones,
confusiones, fusionadas de esperpentos, lentos testimonios del abismo asomaron su mutismo carcelero, por su celda ensangrentada... por sus pasos deshojados... por sus campos fusilados y su huella evaporada en un dos por tres
filibusteros. Dos...
por multitudes enterradas de anonimias... ignominias fragmentadas de los unos que detentan la constitución de todos... Dos...
por las síntesis de sus ternuras dialogando sus rencores juntos entre bien comunicadas rejas...
Dos... sin cobardías maricas... lagrimeadas rabias de imposibles coyunturas... por la nada excarcelada gritando sus respuestas en el viento flotandero, banal protesta de los esqueletos que cayeron...
¡Prismática aventura de unos sueños! ¡Convulsión de la tierra panteísta y de los mares ateos!
Dos…
lágrimas...   V Encumbrado en lejanías de su arena pedernaria —comité de gracias locas— la silueta de su aurora engendrada entre la flora de su carne transitoria —manzana efímera— surcó sobre añoranzas fragmentadas aquel tiempo irretornable barrenante de su aroma y de su risa... concebido en la apatía del paraíso, caído hechizo, devorador del fruto, asceta de los gritos, sordo a los oídos excitados, estoico del castigo, descendió hasta los sótanos secretos siete puertas, escaleras, para hallar en el íntimo subsuelo, el origen... del más allá de sus nostalgias cadeneras.   VI Al interno girar de sus silencios rotos impregnados de insólitos murmurios huecos vislumbró las apariencias tenues de peregrinos fetos... arcángeles orando por sus muertos: alborada sin alba gime por ellos... primavera sin flor llora por ellos... nocturno sin luna cava por ellos... Perdidos horizontes de otros días ahogados en el cieno de su octubre amortajado, desmayados en su búsqueda de esfuerzos, ay... sin ritornelos... Y descubrió su soledad antigua tiritando la locura mística de su unicidad... sin más olivos...   VII En las fúlgidas presencias de sus días cavados, nacidos donde siglos de luces explotaron sus avisos de urdidumbres traicioneras, se fraguó la ausencia lúbrica de sus noches encamadas aisladas en agobios de desiertos y esfumadas entre enigmas desolantes de sus antes... diuturna promisión de visionarias magas marcando el horóscopo enlutado
de impisables sendas...
En las ráfagas veladas de su vaticinio ahumado se engendraron los espectros de la esfinge que lo retaba en sus andanzas trípodes, que lo lanzaba a la pregunta paranoica, que lo sangraba en su respuesta absurda. Y subsistiendo airado, acullá de los dedazos vivos que condenaban su sed de compañías y lo agotaban de su comunal entrega, triunfo narciso, se distanció de caminantes yertos, dolor eterno, amortajado por su cruz vendida.   VIII Sempiterno dolor éste tan suyo, aunque tan nuestro... fecundado en algún tiempo de los brazos que se alzaron poderosos sobre el viento levantando mitos altaneros...
Este su dolor... nuestro dolor de invierno, es el tremular santificado en ocre de un hombre que no llegó ni pudo desnudar banderas en su reino ni romper cadenas desquebrajando afrentas...
Este llanto tan de él y tan de todos... detenido en los espacios sin distancias, extraviado en los vacíos sin existencias, diluido sin aromas en un sueño, es el sollozar sin límite, de tramar las edades comuneras soterradas en las especulaciones de razonamientos tristes por aún imposibles nuevas eras...   IX He allí…
un hombre sin olvidos ni huertos utileros encarcelado en sí... libre por fuera y tan esclavo. Helo allí... otra vez sin las devotas huellas de su iglesia hipócrita, recién nacido, pero en otoño... roto en su audacia de primavera que ahogó el verano con sus inviernos y halló la noche con sus temblores de árbol friolento.
He allí…
la espera de ser con todos desbaratada por rabias de oro, tendida entre los espejos que se persignan sus sacros cuentos, asesinada en la transparencia de turbias ventas.
He allí… aquel hombre... cuántos el mismo, pero de pronto
entre la plaza
tantos dispersos   LLANTO SEGUNDO
Por las líneas cruzadas...
NOVIEMBRE     I Cuando empezaba a sonreír el alba en las esquinas de las calles rojas derrumbaron su osadía de verticales marchas y su audacia temblorosa de rocíos huyó por las azules transparencias para refugiar la andanza de sus edades en el pozo fúnebre de las iglesias...
Y los cuerpos inclinados por torrentes de soberbias sucumbieron sus aromas de cristales entre el abuso misil de los trabucos sobre las losas antiguas de cementerios violados, tras la descarga devota de los fanáticos mandos, con el silencio lancero de oscuridades secretas. Mas levantándose de fosas colectivas preso en su ataúd de rejas concibió la soledad ardiente que lo incinera...
y se exilió en el llanto.   II La penumbra de sus noches
se agiganta en el desierto de su andanza
adormecida, extraviada en el páramo de su camastro
enrejado... —autismo de su grito
en el fondo del pozo— —ahogado misterio
que nadie oye...— y aguardando las albas incipientes que se hacen de ruegos las estáticas, arriba el ancestral vacío
de la nada... retorno a sus orígenes de nómada que lo fragmenta en su arenaria espera, bajo sábanas sin nadie, eclipse de su extravío, configuración de llama sin oleos sacros y mar que se derrite en el incendio de su alcoba...   III Se evaporó de su ludíbricos recintos en aquella alborada de vergeles donde efebos renovantes se perdieron en las quimeras de sus humos...
Y abstracto de su cuerpo, trasmutado en soledades locas, no percibió las fabricadas garras de su materia núbil, barcaza endeble, —ilusa aspiración de cosmos— y no acabó la travesía dorada de los inciensos...
En el portazo que siguió al insulto, sin paraísos volátiles
ni hadas... se bosquejó su marcha.   IV Argonauta del silencio configura su silueta en la sombra de esa noche naveganza...
Profanado en tanta audacia se rompió su arquitectura al frenético golpeo del arma...
Revolcándose en su miedo, sin más pasos anhelantes se derrumba sobre el lecho de su guarda...
Sin más alas que el insomnio se remonta a la estulticia de vencer las calles sin andanzas...
Paralíticos sus ojos sólo agrandan cada sombra con los disfraces inútiles de su calma... calma... calma...   V Ese corazón fogata que lo desvela entre dunas altaneras de la pena transita su acrobacia
de planeta en los trayectos efímeros de sus lucideces...
Y en la hazaña maromera
de sus pensamientos —palomas despiadadas— —castos lagares— se fustiga el agobio carcelero que lo saca de órbita y le ciega el caudal de sus incendios…
¡Humífera vorágine del fuego que lo marchitó!   VI No sabe si los pálidos fulgores que cabalgan el celaje de su angustia sean tan lúgubres de huidas como él...
Y no sabe si las nieblas camineras se desgarran en su paso por el sueño que infinito se aprisiona con su sed...
Sólo sabe de la hermética guardiana que lo ata a las congojas de su piel y lo hunde al abisal de sus ausencias frente al espejo doliente de su fracaso, nacido en las endebles apariencias de matorrales fatuos...     VII Tristeza marenaica… y consumiente, labradora de su ardiente corazón, arribas con tus censos pendencieros a anotar lo desgajado, a buscar lo ya fundido, a enmustiar lo perecido a y ausentar lo desolado entre los dispersos días de su primavera destazada...
Tristeza arenaica… y consumiente, tu manto funéreo se adentra impalpable en su sombra sin cuerpo y al compás de tus nubes de humo, surcadoras de océanos candentes, oprimes nostalgias punzantes en su cumbre coronada de estruendos silentes...   VIII Concibió para un mundo de tristezas la ensoñación florida de sus ansias, —erosión sin fin— y remontó su soledad de estepa, quinta esencia de sus tierras, a la región de las oscuras infinitas, calcáreas tumbas, subsuelos secos, para vivificar su sed...
Mas en la hazaña de sus huertos mustios, tras de los gallos empotrados, tras de los besos mascaradas, tras de los guantes traidores, sucumbió su florecer de estío, en pleno otoño... Y la neblina matizada de soberbias retrajo desde cuevas mortecinas la gélida tortuoria del invierno... marchitándolo...   IX Su tristeza es un rosario de tristezas por audacias de mística infructífera, fraguadas de emociones ilusorias y creídas...
Su tristeza es un vía crucis de tristezas por rehacer el universo estéril, perdido entre la rosa acústica de los vacuos...
Su tristeza es novenario de tristezas por las sombras doloridas de los mundos... por los mundos doloridos de sus sombras y por su sombra... nuestra sombra común de fugitivos yertos dando tumbos en penumbras sordas... Su tristeza es un santuario de tristezas que creyeron profanar oscuridades con capullos y en su cruz dilapidadas se clavaron en puños encorvados, borrascal infecto de las cárceles... sin rejas.
Su tristeza es un tejido de tristezas por los que nada tienen y esperan el cielo; por los que padecen y soportan el cieno; por los que fracasan y compran olvidos; por los que delinquen y ríen altivos. Su tristeza es un calvario de tristezas por la tierra que vegeta
sus cansados saurios; por el agua que padece
su condena reversiva por el fuego que subsiste
entre su fiebre yerma y por el viento exiliado  en sus éxodos vacíos.
Su tristeza es un sudario de tristezas por los que quieren justicia
y se callan prostituyendo sus almas de lacra; por los que sufren soberbias
y mercan; por los que caen desiguales y bailan su afrenta y por la incomprensión
de quienes comprenden…
Su tristeza es un osario de tristezas por nosotros que rogamos y dejamos en el aire la plegaria; por nosotros que vagamos en eternas caminatas sin destino
que nos lanzan libres,
pero esclavos del camino.
Y por él... errante redivivo... muerto por cientos cada año... asesinado en el rincón del odio... y cada tercer día resucitado...
POR ÉL... por lo que no hizo... ni hicimos...
Por lo que no tuvo ni tuvimos ni tendrá ni tendremos...
—verbo sin personas conjugado...—
¡Esférico dolor del tiempo!
Sahumado mito de un fracaso guerrillero...
urbano.     LLANTO TERCERO
Por las líneas inclinadas...
DICIEMBRE     I Sustratos de la carne... tristeza y soledad... deambulan mortecinos por su cuerpo núbil y agrietan su tersura por lo nunca conocido... solemne convivencia de otra mente que le diera sus alientos y su sol...
Y al pensar en los planetas circundantes que poseen lo que su mundo asceta nunca poseyó... se transforman los espasmos corrosivos de su piel marcada en andrajos desolados por su cruz... ¡Retorno circular de las harpías! ¡Fantoches prometeos del amor!   II En la fuga visionaria de sus cúspides labradas tras la mirada de ortigo y su palabra de hollín, asilado entre presencias de locuras, enclaustrado al viento, se engendró el enigma coronado de su humillada espina...
Y ante la ausencia monarca, sin las audacias novicias, sin las visitas al miedo, ni las esencias truhanas se desmigajó su tiempo entre las ruinas del sueño y la confusión del sol... Al latir enhiesto de su tugurio agitado, tumulto de hogueras viandantes, sin saber por qué caminos palpitarse, revuelto en sus extravíos, el corazón que lo alzaba encerró su pánico entre la soledad...
Indestructible alborada doliente de la bifurcación...   III Confundido en matices nebulosos... Odiseo se mezclaron sus vientos y sus mares; Circe se fundieron sus estruendos y sus rayos Polifemo en el tácito sollozo del silencio. Acis
Y la prístina esperanza de un encuentro... Galatea y el inhóspito paraje de los siglos… Troya se anudaron lastimeros en su cuerpo sirenas conformando los lacónicos paisajes maremoto de su sombra...
¡Ay equinoccial invierno... de sus primaveras!   IV En la sarcástica promesa de un encuentro consumióse el aroma de sus días y la eufórica presencia de un espectro desgranó su lucidez de sol...
Inmerso entre la ausencia pordiosera, alborada horizontal de su tristeza, nada pudo contener la esencia de sus alas prisioneras...
Y la audacia fugaz del tiempo núbil se le estancó en el llanto pálido que lo sucumbió doliente en su esperanza rota...     V Desierta la ceniza de su entraña, sin indicios de fuegos oropeles, se acrecienta el huracán secreto en la penuria de su mirada
Aislada en su recuerdo iluso... perdida entre confusas nieblas de su cerebro apóstata... subyuga la apariencia férrea de su carne ensangrentada...
Y al contacto del errante océano sus ojos y su rostro se derraman...
¡Prismática aventura de sus sueños!
Calcinada...     VI Ausencia sanguinaria de su noche lacrimaria nacida en el delirio de su parco cirio...
Ausencia devorante de su vuelo coruscante crecida en la vertiente de su alada mente...
Ausencia inextinguible de su búsqueda imposible nutrida en lo insaciable de su ardiente sable...
Ausencia apocalíptica de su carne sicalíptica multiplicada en la óptica de su sed sinóptica...
Ausencia putañera de su cruz aventurera muerta en la mentira de su eterna gira... nacer... crecer... nutrirse... reproducirse... fenecer...  nacer... crecer... nutrirse... reproducirse... ¡Ave Fénix del dolor!   VII Mustio de soledad en su agotado cauce fluye sangrante por sus valles grises sin encontrar la respuesta a tanta esfinge...
Olvidado de cortejos rezanderos camina con su sombra diluida entre el recuerdo monótono de sus melancolías...
Desolado
y con el mundo a cuestas, Atlas vencido, se marchita en su hojarasca fresca y en pleno invierno se ahoga en el vacío de sus exequias...     VIII Interno girar de su neblina, llanto sin dueño, oración atea... murieron como él... aunque esté vivo.
Íntimo sahumerio sin aromas, misa sin nadie, plegaria hereje... cayeron como él... aunque esté en pie.
Profundo campanario que redobla su propia muerte y entre las sombras... cuerpos llagados... manos crispadas... puños rasgados… rostros hundidos... y los pasos... los pasos escondidos... los pasos tumultuarios... los pasos agresivos... los pasos aterrados... y los gritos... los gritos maldicientes... los gritos compungidos... los gritos desgarrados... y el silencio silencio espiral de sus recuerdos, y en los demás... olvidos secos...   IX Lánguido gemir de los murmurios novenarios navegando en el intento zozobrado de la marcha... pasajera mustios de esperar lo inesperado en el atrio... campanario de otro grito... cansados de implorar los estandartes inventados por sitiales que se entronan en los lastres arrastrados fundieron sus caminos entre un mundo
que no pudo nacer a libertades... y tañendo imploraciones que se olvidan por sonares de violencias fugitivas brotadas de ráfagas altivas refugiaron sus angustias en los túneles vacíos heridos por la lluvia sonora de las luces amarradas, de los cielos perseguidos, de la tierra encadenada y los mares separados... por obra y gracia del espíritu maldito...
Amén.   LLANTO CUARTO
Por las líneas verticales...
ENERO     I Cierta noche sibilina se encumbró
sobre tormentas su figura prisionera de zozobras y de afrentas y al ahondar las lejanías entre arenas soñolientas descubrió los horizontes de la carnes polvorientas.
Y en la busca gambusina de sus manos encontró las miserias de los vanos, descubrió las soberbias de gusanos y escuchó las ofertas de retretes con sus anos.
Cierta noche de la ofrenda levantada a la quimera de nacer a la alborada de la unión entera se derrumbó en las orillas de su ribera y arrodillando su audacia de primavera le doblegaron sus giros, le castigaron suspiros, lo sometieron a tiros y le marcaron los sellos de los papiros.
Frustrados faraones aterrados, Herodes locos amotinados que atajaron la esperanza de la nueva alianza...   II Y su silueta se encerró
en las celdas donde grutas arenarias
lo enraizaron a violentos recuentos
con el odio que rasgaron su figura y en un mórbido esplendor
de sus ajadas tierras sucumbió bajo la impávida mixtura de su confusión.
Enrejado en su yerma silueta calcinada se le hundieron de cenizas
las espaldas y disperso en las cuevas infinitas
de sus ansias ya no pudo salir de sus dominios extraviándose en lo interno
de los fuegos...
Andante de su laberinto sollozó su condena de fatiga y sin saber que senda prosiguió su caminata sin destino.   III
Abisal oscuranza anímica remueve las arenas interiores resacando náuticos escombros de su naufragio...
Remolino de letales argonautas retorna hasta su mundo de tinieblas y lo impregna con las voces
del dolor perpetuo... siluetizándolo en el desértico centro de sus panoramas.
¡Parajes de medusas y de esfinges!     IV
Al latir de un corazón doliente cansado de aguardar la aurora de otras épocas... se desgaja su oprimido diástole en convulsiones estáticas y en marejadas internas, sin el retorno a su sístole, profana el silencio de los murmurios sin eco...
Soledad piraña de su sangre inmóvil.     V En el amplio panorama
de su desolación divaga la inmortal ausencia
de su juventud enclaustrada en la locura virgen de un ayer que la incendió y ornamentado en los humos
de la confusión caminó los pasos lúbricos
de la senectud aislado en su febril origen de una flor hecha rencor.     VI En sus púberes combates sin aliento ni esperanzas se cimentó la demencia de su loco amor
Y en la devota arrogancia de sus odres secos se generó la agonía de sus valles... sin irrigación.     VII Como lámpara votiva subyugada a una plegaria de estirpes ecuménicas su mirada agonizante
se fue hundiendo
entre las sombras cabizbajas de su afrenta y perdida en los dolores
de sus fúnebres resquicios se deshizo en la añoranza de la luz remisa.
Nada había más por mirar
que sus adentros, nadie más por quien orar
que por sus tiempos, aquellos que rodaron su espejismo inalterable ante el golpe de fatigas indiscretas y el estruendo decretado por culebras.   VIII Lacerado por la ortiga
de una huella se debate en su croquis
de esperanza mientras queda en un cruce amontonado su arrojo de puñales
en el aire.
Abatido de su antigua alegoría donde lince arrebataba nubes y las golpeaba con el humo intrépido de su puño hecho amor
entre las garras, yace absurdo en su estatua desquiciada… vuelta añicos de mármol
y palabras; gime histrión
las escenas destruidas en su carpa sin columnas
y sin diablas; llora terco su dolor
en nueve llantos por su historia que es la historia
de las lágrimas.   IX ¡Cuánto ultraje
puede haber
en una mueca que disfraza
con sonrisas los rencores
de su calma!
¡Cuánto insulto
se navega
entre los dedos que desertan
sus errores y señalan
sin mirarse
en la balanza! ¡Cuántos odios
se vislumbran
en la injuria de piedades
que se visten blancas farsas! ¡Cuánto erial
se condena a las migajas que le arrojan
las pulidas salamandras! ¡Cuánto debe sufrir
un hombre para redimir
al hombre!   LLANTO QUINTO
Por las líneas horizontales...
FEBRERO     I Trascendió la oscuridad
por sus regiones de solemnes rumores turbulentos donde acaso los nidos del silencio son los únicos testigos
sin pretextos y asolando su tristeza enmudecida la tiñó de alaridos espinosos hasta hacer de las sombras impelentes un rictus de secretos
que confiesan sus recintos carcomidos
por la huella de una fúnebre estructura
sin amor...     II La esencia de sus días
cuando capullo se fue desbaratando
en la añoranza de ser alas
en la búsqueda de versos que calmaran sus volanzas
con cadencias de tiempos olvidados
en el génesis.
Y al recuerdo doliente
de otra vida caminada en el éxtasis
de ritmos soñadores y discretos las horas cayeron devoradas por sus valles desangrados
de universos.
¡Ay, las sombras que retornan! ¡Ay, las sombras que lo invaden! ¡Ay, las sombras que lo adornan de rincones mortecinos donde quedó abandonada su esperanza del amor!   III
En las profundas vaguedades
de su cuerpo renacieron las presencias
de otras épocas cuando apenas un imberbe calendario deshojaba campanarios
a destiempo y al somnámbulo galope
de su ascenso, como pasos de un amante
que retorna se asomó la incompleta arquitectura que no pudo terminar
la imagen leve de su paisaje urbano. Y preso en los antiguos laberintos de su incompleta carne despeñó la iglesia virgen donde se ocultaba nítido el espacio desolado del amor.   IV Esa angustia devorante que carcome sus cavernas es la misma de los tiempos donde escarban doloridas las estirpes de su aliento y en su síntesis de ayeres confundidos con ahoras se deslizan los fallidos mensajeros de su encuentro.
Ese inhóspito fantasma de su núbil extravío son las fauces que devoran sin un rostro, sin aroma, profanante de los vuelos y las águilas sin ecos, los caminos de universos que a su sótano cayeron y en añicos dispersados retornaron a su dueño: conjunción de mil planetas en delirios de uno solo que se asfixia al descubierto de su aurora sin amor.   V Una sombra,
su sombra,
deambula por los aires marchita por seguir lo inalcanzable, cansada de aguardar lo inesperado y mustia de flotar sobre los mares.
Una sombra,
su sombra, prisionera de zozobras, quebrándose en fogata interminable, condenada a sus temblores inflamables temerosa de grabarse en el oleaje...
Su sombra... circundando las riberas sin su forma, inundando el equilibrio que la invierte, socavando las arenas que la afloran y la encienden...
¡Ay de su sombra extraviada en la eterna noche de una luna liberada!
¡Ay de su sombra bifurcada en caminos que se oponen y se mezclan
en la nada!
¡Ay ambigua informidad de su silueta que sabiéndose muy río se descubre ser tan flama!
Anhelos de ser mar en los incendios...
Deseos de ser sol entre las aguas...
Y la tierra quemándose de amor.   VI Sombra de su propia sombra lo acorrala y lo cabalga, lo desboca y lo refrena, lo acaricia y lo desgarra.
Llanto de su propio llanto lo humedece y lo reseca, lo llovizna y lo enarena, lo consume y lo gotea.
Semen de su propio semen lo fecunda y lo marchita, lo desgana y lo acelera, lo desata y lo reprime.
Polvo de su propio polvo lo enceniza y lo apedrea, lo comprime y lo dispersa lo tortura y lo hace misa.
Semen de su propio polvo.
Sombra de su propio llanto.
Llanto de su propio semen.
Polvo de su propia sombra...
Residuos olvidados del amor.   VII En el áureo intento de siluetizar
sus humos se estremeció
su corazón
de hoguera
que se apaga y ante el desgaste
de su propia lumbre se acurrucó
en el miedo que lo sofocaba.
Solitario en su vergüenza
de penumbra se quedó sosegado
en el imperio
de sus huesos y con su espectro se deshizo
en doliente mascarada, mientras su rota vanidad
de estrella se sepultaba
entre las cavernas que lo atrapaban que lo inmolaban por las eras deshojadas
sin amor.   VIII Sangrando sus labios
pusilánimes se mordieron la furia
del silencio cuando vieron adentro
del palacio la cama inmaculada
de sus sábanas.
Y al hallarse tendido
entre sus cirios descubriendo sus tímidos encajes, de tres golpes cortó su cabellera de profeta
enredada entre sus clavos.
Nada pudo deshacer
en su abandono de pregunta cotidiana
sin respuesta, porque el cielo de su padre
estuvo mudo sin dotarlo de sus rayos
de promesa.
La cruz lo poseyó
entre tantas cruces y la espada como siempre
lo tajaba, mientras loco en su dispendio pregonaba que su muerte era muerte fiel de amor.   IX Y sin saber con claridad lo que buscaba, aunque siempre al buscar claro se hacía, se esfumaron sus audacias en el cieno de las víboras intrépidas en germen.
Los azares de sus sobrias reverencias se extraviaron en la esquina de sus huertos donde antiguas inquietudes encubiertas le asestaron el final de su pujanza.
Y en su rezo empañado por andrajos se fue perpetuando en los altares para darse a sí mismo las votivas que las turbias truculencias le negaron.
Los besos sus mejillas no alteraron ni las bestias desplegadas lo mordieron, porque hundido en su tormento taciturno, sobre látigos untados a la espalda, bajo espinas tatuadas en su mente, entre rotas balanzas invidentes, su pacto fue guerrilla del amor.   LLANTO SEXTO
Por las líneas curvas...
MARZO     I Dolor sin fin... muerte acabada de labrar en sándalo, incienso cabizbajo por su acres llantos, soledad encadenada en altas torres, desolación en cruz.
Dolor sin fin... retornas destrozando la esperanza de la unión, carcelero que recorres nuestras celdas incomunicadas y levantas el muro de cristal que nos separa la inconclusa ensoñación de brazos enlazados.
Dolor sin fin... éxtasis roto en su interrupta mística, vuelves demostrando a carcajadas la insensatez del canto, la falsedad del sueño y lo pregonas alto...
Dolor sin fin.. imperecedero en sus arenales, en sus baldíos de máquina, en sus ofrendas hipócritas...
Dolor sin fin.. vuelves a triunfar sobre los templos, mientras caen rodando escalinatas guindas los antiguos calendarios de plumajes al sol ilusionados de engendrar octubres, trascender noviembres, socavar diciembres y al abrir eneros, esperar que los vientos de febrero despierten los floridos movimientos de marzo...   II Tan cerca están los unos de los otros y saber que es imposible cada enlace cuando el fatuo aserrar de los microbios separa las consejas solidarias.
Tan juntos y tan próximos los cuerpos, más distantes que estrellas separadas, imposibles de asediar el miedo y volverlos unión de cinco dedos.
Condena de aislamientos cotidianos a pesar de que los brazos se reclaman y tener que ceder a una pareja que interrumpe los amores tumultuarios.
Dolor de estar inmerso entre los todos y aceptar la vanidad del individuo por no morir asesinado entre los odios que impulsan a brotar en superficies...
Algarabía de muecas tan aisladas que se ahogan sus temores de aceptar sus presentimientos náuticos... sin solidaridad.   III Engendrado centro sin distancias, punto primordial de un círculo donde giraban las albas con sus caricias de mañana enamorada de la luz fue avanzando en sus galaxias, escanciándose de aromas con estrellas desnudadas en su vía.
Y en el quinto mes de marcha, solitario de infinito sin planetas, continuó modelándose en la fuga de su tímido anhelar de sol.
Entre líneas y vértices secretos, inmerso bajo túneles sin sed, se grabaron paraísos en su sangre que después de hecha vino, los esbirros consumieron sin verterle con inciensos su fulgor...   IV Sobre luces mortecinas se proyectan sus efigies desnudadas en alcobas agotadas de plegarias sin fusión y en el páramo infinito de su ruta sin jornal se desangra en las arenas la figura desolada de su océano corazón.
Recónditas palabras que se pierden en los vientos retorcidos de agonías por el entierro de su ignoto desamor.     V Noche pretérita de su ausencia sin alba cuando en su ufanía de estatua pregonaba la eufonía de sus esencias de canto y en el ínclito momento de crecientes lunas desafiaba las estrellas que en sus ojos titilaban.
Noche antigua de su aurora sin fogatas cuando ardientes primaveras correteaban su regazo núbil y trashumando estaciones les rechazaba los brotes de sus amores.
Noche vacía de contornos volcánicos donde engendró los desiertos que lo sepultan...     VI Diluyéndose al abismo imperceptible de sus voces convulsivas —rotas anclas— se acrecientan las angustias onduladas
de su barca e inundándose de valles lacrimarios por un tiempo arrinconado
en el descuido, se sumerge en calígenes silencios tras su secreto... sin arma.
Crucero enloquecido de tormentas que naufraga.     VII Al fluido interminable de su dolor enigma acudió la silueta alucinada de su desolación y ante la huella inusitada de su grito informe doblegó su vanidoso intento de la unión...
Caído en el sopor de su fracaso —Gólgota sin sentido— transpiró los aromas de su huerto, eructó los sabores de los peces y vomitó las caricias de los vinos.
Sin más pan que compartir, sin más luces que soñar, se lanzó vertiginoso a su pasado para resembrarlo: ¡Arenaria aventura de sus pasos!   VIII En la inmemorial fatiga de su nocturnal eclipse los contornos marenaicos de sus carnes prisioneras en no sé qué cárcel, en no sé qué rejas, se fragmentaron nostalgias y su liviandad de ensueño, por no sé qué lámpara, por no sé qué cuento, extraviada en otros días de abandonados vestigios, materializó su mundo removiendo sus escombros y lacerándolo...
¡Tiempo malogrado en arrebatos de plenitudes truncas! ¡Tiempo perdido que le palpita, aunque lo soterre!   IX Su cuerpo se arrastraba subrepticio buscando su pregunta sin respuestas y en sus giros alegóricos vencido se deshizo infinita su conciencia:
Flama nacida siendo río, agua engendrada siendo sol...
Su cuerpo doblegado en sus metáforas se inclinó taciturno a las fronteras de novicias arrogancias doblegando la inflexible puerta donde el eco de su esencia sin esencia voluptuoso lo aguardaba tras la inercia.     LLANTO SÉPTIMO
Por las líneas rectas...
ABRIL     I En sus regiones de tristezas consumidas se oye el clamor de una censura tímida que escapa entre diluvios retraídos a mitad de su oquedad visitadora profanando los ocultos sortilegios de su antigua hazaña...
Y en su pregón de lastimeras furias se escapa en erráticas volutas cada fúlgido esplendor de sus quimeras fragmentadas en su mezcla de aritméticas fallidas.
En sus regiones de penumbras sólidas donde se gesta la protesta mítica que va enredando la obsesión temprana de su extravío, discurre el tiempo su inmutable marcha y pisotea la brizna de su existencia rota, harta de lágrimas...   II Y pregonando la ubérrima congoja
de su hallazgo bulló en los temblores del olvido el perfil incorrupto de su tallo: Quiso ser aroma y nació cardo... quiso ser euforia y nació tristeza.. quiso ser aliento
y nació asfixia... quiso ser estruendo y nació rumor... quiso ser entrega y nació soberbia... quiso ser conjunto y nació único... Quiso ser lo que no es... y nació sin ser lo que es.   III Cada noche ensayará su muerte y no habrá manos piadosas que recojan los pedazos de su semen, porque al borde de la hostia dispersada cavará pervertidas ironías donde hará su sepultura putañera envuelto en los girones de su manto.
Cada noche enterrará su vida consumida en los andrajos del otoño y sin nadie que le erija la osamenta ni levante su cuerpo diluido, tan solo aguardará aquella promesa de brotar a su libre apocalipsis...     IV El viento clamará sus ayes hasta mezclarlo en la altitud silente y ante el encuentro de su germen mozo descubrirá los vuelcos de sus abandonos...
Al impacto insonoro de sus orígenes yertos gemirá la soledad impávida el dolor de su primer encuentro, cuando núbil penetraba al casto lecho que lo fecundaba y rasgaba el viejo himen que lo destrozaba...     V Las desérticas oscuras de su voz pasearán sus veranos en el nicho para abrirle las piernas al silencio y dejarle embarazadas las endechas.
Las estériles semillas de su estanque dejarán de pensar en tantos lotos y al brotar desfloradas en las llamas, desnudas parirán sus frutos...
Los inútiles vigores de su abrazo volarán sus esfuerzos masturbados y elevando una cantata a sus intentos darán gracias al coito del que nacen...     VI Al revuelto lamento de los aires resurgió la hemorragia de los siglos que callaban entre lúbricos matices el dolor entumecido de sus ayes y el interno reír de su universo.
Al sentir el candente e inicuo roce de mezquinas soldadescas en orgía estremeció su materia adormecida y su espíritu santo bipartióse, por un lado la sagrada ruta y por el otro la serpiente en ascuas.     VII Sin acústicas altivas resonaron sus lamentos y surcaron sollozantes la Babel de sus adentros para fundirlo de enigmas en los vocablos dispersos por su maldición altruista.
Y la tímida asechanza de sus lágrimas furtivas asomó su rostro umbrío entre los pálidos tintes de campanarios perversos.     VIII Cuando soberbia la divina mueca asediaba sus andanzas de ave, lo abandonó discreta y encadenándolo a columnas ciegas de vanidad suicida, le trashumó la vida
Y ya no pudo nacer espiga, como las espigas; ni pudo brotarse en alas como las águilas ni pudo impregnarse aromas de los aromas ni alzarse en luces sobre las luces, sólo quiso cubrir de rosas su lecho triste y alzar el rostro entre las llamas que lo quemaban.
Nacido tálamo con alma única quedó a la espera de la colectiva y en la rapsodia de velar su cuerpo perdió la hora de ser caricias.   IX Consumida su materia en arcones de cenizas su silueta de extraviado se quedó sin una misa acabada no sé cuando en la burla de sus días.
Y el cincel de su ironía esculpiendo su existencia modeló sin precisiones las inhóspitas cadencias de su burda alegoría.
Desvalida de su ciencia, sin geométrica estructura, resignó sus laberintos a ser trazos de la luna en el manto desteñido que arropaba su figura.   LLANTO OCTAVO
Por las líneas mixtas...
MAYO     I Sus ojos se derraman por los álgidos paisajes de su interno panorama y en torrente que aniquila, lo destruye con sus lúgubres meandros de una paz desesperada.
Y la agónica inquietud de sus entrañas se expande en la confluencia de sus ríos donde brisas efímeras lo salvan de su yerta travesía.
Sus ojos de recuerdos agua en su celda de secretos se desmayan y las trémulas gotas de sus mares se suicidan al impulso breve de los aires arrojándose en náuticos furores a la inmensa vacuidad de sus cavernas gélidas.   II Jamás configurará la niebla de su desierta fuga en el prismático eclipse de otra vida... ni orlará la oscuranza de su ausencia con la luz esferoidal de una esperanza...
Ya no regresará en confuso grito la prístina esencia de sus horas prueba y siempre cual es —revolución auténtica— pirámide elegíaca, línea humífera, onda compungida, configuración de alas y de sol, fuego y mar, estruendo y silencio, puños y amor, será... sin transmutación.   III Y en el fragor de su tormenta flagelante se reinició la ondulación del oro que iba tornando hasta su mundo esquivo para borrar el barro...
Y descubrió que su tristeza desolante gritaba la verdad de su tesoro al ver su cadáver redivivo quitándose el último guijarro...
Así comprendió que su furia desafiante, era el odio tenaz de un minotoro que cornaba resentido todo olivo destellante de su antiguo despilfarro.
  IV Su sombra... húmeda sequía... se reclinó
sobre la llanura frígida
de sus estepas y trémula... desnudó la primaria ausencia de sus primaveras.
Y la sombra
de su sombra... eco de caleidoscopio, regresó hasta el motivo taciturno de su extravío y al impulso perlado
de su infinital dolor se deshizo
en las sombras
de la sombra
de su sombra, hasta hundirse en los espejos
sin final.   V En la agotada noche de sus ausencias se abrazó a la presencia inmaculada de su cruz y en el recuento de antes la oquedad de su jardín inerte se colmó de vibraciones tenues...
Un coro de arcángeles armados lo llevaron a un insólito verdío y elevado a su féretro de cielos alumbró los recónditos dominios de la soledad...
...y a la izquierda de su padre
repobló su cuerpo, contempló a su madre magna...
y resucitó.   VI Alguna mañana de cobalto, serenado en sus flagelos, reestructurando látigos, deambulará su transparencia de alas... perpetuando su nombre nuestro como el viento perpetúa los ecos de su voz, como el agua se solaza en rizos de sus ondas, como el fuego regocija bailarinas de sus chispas, como la tierra se transviste en surcos de sus arados...
Algún mediodía reverberante, grandilocuente hazaña, magnificente intento, conmutará sus inermes sembradíos en rutas de oro, en sendas de mirra, en arcas de incienso... donde brillará incorpórea la esencia votiva de los hombres y la marca sensible de sus huellas...
Algún atardecer de siluetas nacaradas transmutará su soledad nativa en donación eterna... y a todo aquel que invada aventurado al audaz atrevimiento de sus huellas, lo vestirá con las vitales energías del pensamiento para que por otros mundos balbucientes y tal vez en otros tiempos libertarios
se derrame en equilibrios de elementos...
Alguna noche de matices índigos transformará la soledad ardiente de sus orígenes desmenuzados en lid inmarcesible de arcos iris combatiendo al final de sus colores por el triunfo pirotécnico del verdadero amor...     VII Encerrado quedará en sus castillos interiores el dolor secreto
a sangre conocido y revelado, aunque a cada iluminar
de su mirada brotará el recuerdo soledoso de sus turbulencias íntimas.
Recluido
en sus sótanos fortalecidos el torrente de erosiones montaraces que asediaban de salitres su figura mudará su agresión
en alfombrada torre y la silueta doblegada
de su cuerpo deambulará ferviente, ahogada en la nostalgia
de aquel sueño que sus palabras apenas presintieron sublimando su dolor perpetuo por la señal
de su metáfora.   VIII ¡Oh, florida edad pretérita de los álficos orígenes, en tu seno se fraguaron los misterios que lo rigen!
¡Oh florida edad primera de los mayos promisorios donde en mezcla de borrascas se templaron los horóscopos!
¡Oh florida primavera de disturbios quebradizos en tus cetros se tejieron los telares de su hechizo!     IX Vencerá sus agonías entre el coloquio aromante
de sus soledades hasta hacer de su fecundo duelo multiplicación de frutos...
Y al triunfar sobre el desierto plañidero de los cactus, cesarán sus lamentos deleznables para alzarse intemporal
sobre las lanzas que lo crucificaron...
Y allí… tornado inspiración de espejos, dará su luz a nacientes universos, olvidado de llantos que lo ahogaron. Y cuando llegue la sangre de su sangre —¡Oh piramidal encuentro que lo hará inmortal—! las tristezas primigenias de su decepción no tendrán razón de ser... porque el lánguido otoño de su octubre en otro mayo se perpetuará para darle al desencanto de su espera el triunfo de alegrías en marcha que en la efébica hora
de su desolación, no existió.   LLANTO NOVENO
Donde todas las líneas coinciden en un
 PUNTO...
JUNIO     I Nada ha pasado aquí y aunque tantos pasos se han quebrado, anonimia encarcelada, nada ha pasado.
1521, junio, julio, agosto humedecidos... efemérides nacidas de vocablos confundidos, palabras fatigadas, latigadas, tan cansadas... llanto hundido a mitad de las acequias, perdido en el recuerdo usufructuado de niños hechos hombres muertos y olvidados.
Nada ha acontecido. Nada, más allá de las fechas prostitutas que nos venden pliegos de ternuras cluecas, muecas...
Nada ha habido.
Todo es tan igual como los ocios de los socios impulsados por los rucios sostenidos sobre siempres detenidos... pendientes de aquel hilo que se baja al precipicio de un solsticio inmóvil y burócrata, se duerme en apariencias de cumplido, mantenido olvido...
Nada ha sucedido.   II Hoy... da lo mismo... los ayeres... los presentes... todos visten su egoísmo con disfraces de cinismo y olvidados de las muertes no sospechan sus futuras muertes...
Maizales arrasados, pisoteados por la bestia encaballada, espada enmohecida de tanta sangre seca, derramada en cruz... mártires ateos.
Y aunque es bueno saber por qué se muere, ellos murieron sin pensar en el insulto cotidiano del que piensa infeliz ser feliz en su ignorancia de los cuerpos que cayeron...
Ojos que no lloran, corazones que no sangran.   III Tlatelolco... escalinatas de mitos que recuerdan el fuego de los pasos lacerados... masacrados en carreras de gritos enterrados bajo el cieno, por el cieno...
Tlatelolco... piedras torturadas por los siglos, tres siglos de lloronas plañideras que no encuentran a sus hijos... y en octubre... perderlos nuevamente cuando a punto se encontraban de fundirse con Coatlicue... proceso de cambiarse la serpiente en águila... Tlatelolco...
antes o después,
hoy da lo mismo...   IV Aquí nada ha pasado.
Para qué detenerse en cachivaches
de otros tiempos y ahogarse vil en los cuarteados miedos y pudrirse en rabias y estallar en odios y rasgarse en náuseas por las avaricias de los invasores con su santo oficio de matar idólatras que no se humillaran ante el nuevo ídolo y le dieran oro
Para qué...
si todos estos pasajeros caminantes que a diario atraviesan estas huellas restauradas y se deleitan en su plaza remozada, son dichosos con su pasado en tránsito, gustosos magullados, alegres corrompidos felices desgraciados con su mundito a cuestas, gozosos de su estándar cultivado a lo way
toda la vida.
Aquí… nada ha pasado.   V Nada ha pasado aquí.
Todos van enrisados de comedias glúteas, de premios al ridículo del hombre, de sus largos domingos escuchando los trebejos del cansancio en su farsa de cultura obvia.
Todos quedan tan hinchados adorando tretas, sin darle oídos a los locos subversivos... solamente a sirenas cantadoras, encantadoras, que se dan de Casandras patrioteras y se cuelgan el mote tan arcano de cristiano.
Y tan próvidos están que da pena arrebatarles sus dulzuras waldisneanas sus sonrisas de vedette en entrevista, sus anhelos de bolsillos bien preñados de joyas, de coches y dineros...
Están tan éxtasis sus campanarios distraídos
que duele interrumpir su caminata amnésica para decirles...
Tanto hay que decirles...
…pero...   VI Decirles que ya basta de ilusiones tributarias, que no carguen más cadenas percudidas, que no compren los futboles de una gloria, que precisen realidades sus sentidos, que trasciendan las memorias oficiales y recuerden...
Recuerden los caídos mutilados, los heridos pisoteados, los robotes dirigidos, los monstruos del comando, los tanques del terror enverdecidos, las luces de bengalas alcahuetas y los frutos derretidos...
Que recuerden el dolor de escupitajos, el rencor de los ceses fanfarrones, el grito de la anciana atropellada, las carreras del que vende unos pañuelos y se queda sin alguno que le enjugue el llanto cuando llegan tecolotes agoreros y arrebatan su sostén del diario... que recuerden los engaños cotidianos de periódicos embudos de patrañas que solazan sus páginas podridas en anuncios sin muros cancelados tras las cuales se encueran las mentiras...
Y se avergüencen.   VII Decirles que no olviden el aumento fingido
de más hambres; el día de treinta horas que no bastan para saciar el sueño de comer mejor que antes... el silbato del que pide la licencia corrompido tras la amenaza de justicia que se vende... y el campesino aún llagado
y sembrado a balazos por el amo y el obrero que se embriaga para ver si así
se salva de tanto manejar mecanos que a muchos les tajaron algún dedo alguna mano; o hasta un brazo y corridos sin trabajo, con el yugo de una lástima fingida a ocho columnas de seguros, se rehambrearon y en el lumpen peor se hundieron. Y... los teocalis corroídos de boletos revendidos, las iglesias levantadas por el miedo y los falos erigidos de York Nuevo para violar la nuestra madre tuya y parir más hijos de la...   VIII Pero no... no se alarmen buenas gentes: gente del rebaño, gente de la fiesta, gente de costumbres bienfamadas, gente que presume ser honesta… no más se alarmen...
No quiero la inmoralidad de hacerlos desgraciados y darles un mal rato a sus conciencias ni ladrar demagogias enripiadas que contagian por calles apestadas microbios resentidos que no tienen presupuesto para ser igual que ustedes... excelencias. No se asusten... que un poema no mata ni una mosca, sólo al poeta, aunque rabien en su orgullo de pedantes y enfurezcan
-exhibicionistas- cualesquiera guerrilleros de las letras.
Tampoco romperé con el final de todo cuento de hadas truculentas, porque al final de cuentas: ... y vivieron muy felices.
(A pesar de la cruz y de la afrenta donde aquél se derrumbó por siempre...)   IX Aquí nada ha pasado.
Sigan ahí...
Para siempre así... que aquí: agosto trece, que aquí: octubre dos; que aquí: diez días después, el doce, sentado en esta plaza amasijante, recordando a quien amé, al lado de lo que ya no amo, llórome riendo en mi cursilería que ni siquiera un cursi nota, soledad desnuda en compañía de veinticinco banderas en la noche, testigos cómplices de un muerto más que se funde deshojado a los que pasan tan impávidos la plaza que quizá... de tanto cruzarla se olvidaron que tal vez, aquí en Tlatelolco
estará su cementerio
y su sepulcro
sin edad ni fecha.
REQUISCAT...
AMEN
1969