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# A un bostezo de Floris. Madrigal

Bostezó Floris, y su mano hermosa,
Cortésmente tirana y religiosa,
Tres cruces de sus dedos celestiales
Engastó en perlas y cerró en corales,
Crucificando en labios carmesíes,
O en puertas de rubíes,
Sus dedos de jazmín y casta rosa.
Yo, que alumbradas de sus vivas luces
Sobre claveles rojos vi tres Cruces,
Hurtar quise el engaste de una de ellas,
Por ver si mi delito o mi fortuna,
Por mal o buen Ladrón, me diera una;
Y fuera buen Ladrón, robando Estrellas.
Mas no pudiendo hurtarlas,
Y mereciendo apenas adorarlas,
Divino Humilladero
De toda libertad, dije, «Yo muero,
Si no en Cruces, por ellas, donde veo
Morir virgen y mártir mi deseo».
Esta obra se encuentra en dominio público. Esto es aplicable en todo el mundo debido a que su autor falleció hace más de 100 años. La traducción de la obra puede no estar en dominio público. (Más información...)
# A un bujarrón

Epitafio
Aquí yace Misser de la Florida, y dicen que le hizo buen provecho a Satanás su vida. Ningún coño le vio jamás arrecho. De Herodes fue enemigo, y de sus gentes, no porque degolló los inocentes, mas porque, siendo niños, y tan bellos, los mando degollar, y no jodellos, pues tanto amó los niños, y de suerte (inmenso bujarrón hasta la muerte) que si él en Babilonia se hallara, por los tres niños en el horno entrara.
¡Oh tú, cualquiera cosa que seas, pues por su sepultura te paseas, o niño o sabandija, o perro o lagartija, o mico o gallo o mulo, o sierpe o animal que tengas cosa que de mil leguas se parezca a culo: Guárdate del varón que aquí reposa, que tras un rabo, bujarrón profundo, si le dejan, vendrá del otro mundo!
No en tormentos eternos condenaron su alma a los infiernos; mas los infiernos fueron condenados a que tengan su alma y sus pecados. Pero si honrar pretendes su memoria, di que goze de mierda, y no de gloria; y pues tanta lisonja se le hace, di: «Requiescat in culo, mas no in pace.»
# Al domingo

Tú el día más dichoso de los siete fueras, festivo suspirado día, si nos dieras la paz y la alegría que tu víspera dulce nos promete. Mas la esperanza que nos das, cercano,
la desvaneces, al lucir presente; y tedio el hombre, en tu reposo, siente, en vez de goces con que sueña en vano. Que a tan fatal alternativa impía condena al hombre su hado rigoroso: el trabajo le abruma, y el reposo, por el que tanto suspiró, le hastía. Y de sombra y temor también te viste, la vecindad del afanoso lunes, haciendo que las mentes importunes con el recuerdo del trabajo triste. Sigue, sigue llamándote mañana, hoy no quieras llamarte todavía: larga mire tu dulce cercanía. el que tan solo en esperar se ufana. Detén, detén las alas voladoras, aún no asomes tu rostro, ni tan presto quieras hacer al mundo manifiesto que sólo tedio traerán tus horas. Mas ya tu luz al horizonte vino,
y el desengaño a la ilusión sucede: en ti el hombre infeliz encontrar puede la semejanza fiel de su destino. Es nuestra vida igual a la semana: dulce sábado tiene; mas funesta nos es la misma suspirada fiesta, triste domingo de la vida humana.
(1862)
# Al estilo de Lope

Cabe la vida entera en un soneto empezado con lánguido descuido... Y, apenas iniciado, ha transcurrido la infancia, imagen del primer cuarteto.
Llega la juventud, con el secreto de la vida, que pasa inadvertido, y que se va también ¡que ya se ha ido! antes de entrar en el primer terceto.
Maduros, a mirar ya tornamos, añorantes y, ansiosos, a mañana... Y así el primer terceto malgastamos.
Y cuando en el terceto último entramos, es para ver, con experiencia vana,
que se acaba el soneto... y que nos vamos.
Pero, cuando logramos, tal vez, del arte el último secreto, si la vida se va, queda el soneto.

## Referencias

* ↑ (Al estilo de Lope), soneto de Manuel Machado, en el diario Azul, 20 de enero de 1937, pág. 4.
# Al examinar por primera vez la traducción de Homero, hecha por Chapman

Mucho he viajado por los dominios del oro, y muchos reinos y estados hermosos he visto; alrededor de muchas islas occidentales estuve
que poetas en lealtad defienden para Apolo.
A menudo me han hablado de un vasto espacio
que el profundo Homero gobernó como heredad; pero nunca respiré su pura serenidad hasta que escuché a Chapman hablar recio y osado:
entonces me sentí como un observador de los cielos
cuando un nuevo astro deslízase en su visión;
o como el fornido Cortés cuando con ojos aquilinos
miró al Pacífico; y todos sus hombres
miráronse entre sí con desenfrenada conjetura:
en silencio, desde un cima sobre Darién.
# Al faro de Malta

Envuelve al mundo extenso triste noche; ronco huracán y borrascosas nubes confunden, y tinieblas impalpables, el cielo, el mar, la tierra:
y tú invisible, te alzas, en tu frente ostentando de fuego una corona, cual rey del caos, que refleja y arde con luz de paz y vida.
En vano, ronco, el mar alza sus montes y revienta a tus pies, do, rebramante, creciendo en blanca espuma, esconde y borra el abrigo del puerto:
tú, con lengua de fuego, «Aquí está.., dices, sin voz hablando al tímido piloto, que como a numen bienhechor te adora y en ti los ojos clava.
Tiende, apacible noche, el manto rico, que céfiro amoroso desenrolla; recamado de estrellas y luceros, por él rueda la luna;
y entonces tú, de niebla vaporosa vestido, dejas ver en formas vagas tu cuerpo colosal, y tu diadema arde al par de los astros.
Duerme tranquilo el mar; pérfido, esconde rocas aleves, áridos escollos; falsos señuelos son; lejanas cumbres engañan a las naves.
Mas tú, cuyo esplendor todo lo ofusca, tú, cuya inmoble posición indica el trono de un monarca, eres su norte; les adviertes su engaño.
Así de la razón arde la antorcha, en medio del furor de las pasiones; o de aleves halagos de fortuna, a los ojos del alma.
Desque refugio de la airada suerte, en esta escasa tierra que presides, y grato albergue, el Cielo bondadoso me concedió, propicio;
ni una vez sola a mis pesares busco dulce olvido, del sueño entre los brazos, sin saludarte, y sin tomar los ojos a tu espléndida frente.
¡Cuántos, ay, desde el seno de los mares al par los tomarán!... Tras larga ausencia, unos, que vuelven a su patria amada, a sus hijos y esposa.
Otros, prófugos, pobres, perseguidos, que asilo buscan, cual busqué, lejano, y a quienes que lo hallaron tu luz dice, hospitalaria estrella.
Arde, y sirve de norte a los bajeles que de mi patria, aunque de tarde en tarde, me traen nuevas amargas y renglones con lágrimas escritos.
Cuando la vez primera deslumbraste mis afligidos ojos, ¡cuál mi pecho, destrozado y hundido en amargura. palpitó venturoso!
Del Lacio, moribundo, las riberas huyendo, inhospitables, contrastado del viento y mar entre ásperos bajíos. vi tu lumbre divina:
viéronla como yo los marineros, y, olvidando los votos y plegarias que en las sordas tinieblas se perdían. «¡Malta, Malta!». gritaron;
y fuiste a nuestros ojos aureola que orna la frente de la santa imagen en quien busca afanoso peregrino la salud y el consuelo.
Jamás te olvidaré, jamás... Tan sólo trocara tu esplendor. sin olvidarlo, rey de la noche, y de tu excelsa cumbre la benéfica llama,
por la llama y los fúlgidos destellos que lanza. reflejando al sol naciente, el arcángel dorado que corona de Córdoba la torre.
# Al enredador, vecinas

Al enredador, vecinas, al enredador. El hijo de la Vagasa, de Venus el bastardillo, el que usa de quadrillo y con él las almas pasa, al que ni fuera ni en casa dexa de darnos dolor. Al enredador, vecinas...
Tendido en la manta yaçe, asido tengo al crüel, venid y hagamos con él lo que con nosotros haçe, para hazer burlas nace, mofemos al burlador. Al enredador, vecinas...
Hémosle un laço fuerte, porque escaparse no pueda, que también él nos enreda con lazo que da la muerte, y si lagrimillas vierte, sepa que es rigor. Al enredador, vecinas...
No hemos de dexar el juego porque grite y forme quexa, pues, tan poco amor nos dexa por lástima ni por ruego, buele por el aire el ciego como buela su favor. Al enredador, vecinas...
# Al entreabrirse la Flor del Coyol

Siento una vaga ternura infantil cuando al frescor de las húmedas huertas sus indecibles plegarias inciertas lloran las dulces cigarras de abril.
Trémulos llantos que el aura sutil lleva en sus alas, igual que a hojas muertas hacia las blandas llanuras, abiertas bajo los cielos de rosa y de añil...
¡Oh!, las cantoras del riente bohío, que con sus ternezas aduermen al río al entreabrirse la flor del coyol...
Y en sus cantares suspiran y lloran entre los claros boscajes que doran las melancólicas puestas de sol...
# Al estanque se le ha muerto
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Al estanque se le ha muerto hoy una niña de agua. Está fuera del estanque, sobre el suelo amortajada.
De la cabeza a sus muslos un pez la cruza, llamándola. El viento le dice «niña» más no pueden despertarla.
El estanque tiene suelta su cabellera de algas y al aire sus grises tetas estremecidas de ranas.
Dios te salve. Rezaremos a Nuestra Señora de Agua por la niña del estanque muerta bajo las manzanas.
Yo luego pondré a su lado dos pequeñas calabazas
para que se tenga a flote, ¡ay! sobre la mar salada.
# Año nuevo (Barrett)

No es el año quien se renueva. El mismo rosario, con tantas cuentas como días, se deslizará otra vez entre nuestros dedos. Por un solo reloj resbalan todas las horas y todos los minutos. Omega es también alfa; el tiempo no avanza, gira; no tiene edad. ¿No comenzó un año ayer, y no comenzará mañana? ¿Qué importa hacer aquí o allá la raya en el río? Cada instante es principio y fin.
Año nuevo: y el verano continúa. El viento no tropezará el 1 de enero, ni el canto del pájaro quedará cortado en dos, ni tampoco el gemido del moribundo. Soldadura invisible a cuyo través pasan las cosas sin estremecerse. Ninguna quilla de buque ha chocado con el Ecuador. Traspasamos al año nuevo nuestro activo y pasivo intactos, nuestras energías y las lacras de nuestra carne; se nos arrastra con idéntica rapidez, englobados en la enorme continuidad de la naturaleza. El año ha empezado; somos un poquito más viejos y nada más.
No es el tiempo el que envejece, somos nosotros. Cuando jóvenes parece llevarnos sobre su ala; más tarde nos deja atrás, y nos fatigamos corriendo en pos de él, hasta que nos abandona, y su terrible corriente nos echa a un lado. Un cadáver es un despojo escupido a la orilla. Pero, ¿por qué entristecemos? Lo que no tiene remedio se examina y se acepta. Envejecer es una prueba de haber vivido, de que se está viviendo aún, y vivir es renovarse para los que son dignos de vivir. Lo dijo el poeta: «Puesto que hay que usamos, usémonos noblemente».
Ya que no el año, su contenido será nuevo y bello si nos usamos noblemente. Compadezcamos a los seres pasivos que consideran 1909 como un número de lotería, y el horario como una ruleta. Preferible es entregarse al más bárbaro de los dioses y no al azar. En Moloch queda todavía el tosco designio de lo bestial, mientras que la casualidad es totalmente estúpida; prostituirse a ella es prostituirse a las tinieblas, suicidarse con un arma sin nombre. No; que nuestras divinidades sean humanas; que trabajen con nosotros, que nos comprendan y, si lo merecemos, que nos admiren. En cualquier circunstancia hay lugar para el heroísmo, ¿y a qué hemos venido al mundo si no a ser héroes? No necesitamos esperar a que concluya el 31 de diciembre; cosecharemos el año próximo lo que hayamos sembrado antes, y seguiremos sembrando para después. La realidad no se acota; olvidemos el calendario, y atendamos al manantial constante y silencioso que nos brota del alma.
Publicado en "La Razón", 2 de enero de 1908.
# Año nuevo (Darío)

A las doce de la noche por las puertas de la gloria
Y el fulgor de perla y oro de una luz extraterrestre,
Sale en hombros de cuatro ángeles, y en su silla gestatoria,
San Silvestre.
Más hermoso que un rey mago, lleva puesta la tiara, De que son bellos diamantes Sirio, Arturo y Orión; Y el anillo de su diestra, hecho cual si fuese para
Salomón.
Sus pies cubren los joyeles de la Osa adamantina,
Y su capa raras piedras de una ilustre Visapur;
Y colgada sobre el pecho resplandece la divina
Cruz del Sur.
Va el pontífice hacia Oriente ¿va encontrar el áureo barco, Donde al brillo de la aurora viene en triunfo el rey Enero?
Ya la aljaba de Diciembre se fué toda por el arco Del Arquero.
A la orilla del abismo misterioso de lo Eterno
El inmenso Sagitario no se cansa de flechar; Le sustenta el frío Polo, lo corona el blanco Invierno, Y le cubre los ríñones el vellón azul del mar.
Cada flecha que dispara, cada flecha es una hora;
Doce aljabas, cada año, para él trae el rey Enero;
En la sombra se destaca la figura vencedora
Del Arquero.
Al redor de la figura del gigante se oye el vuelo
Misterioso y fugitivo de las almas que se van,
Y el ruido con que pasa por la bóveda del cielo
Con sus alas membranosas el murciélago Satán.
San Silvestre bajo el palio de un zodiaco de virtudes,
Del celeste Vaticano se detiene en los umbrales
Mientras himnos y motetes canta un coro de laudes
Inmortales. Reza el santo y pontifica; y al mirar que viene el barco
Donde en triunfo llega Enero,
Ante Dios bendice al mundo; y su brazo abarca el arco
y el Arquero.
# Añoranza

Íbamos en la tarde que caía
 rápidamente sobre los caminos.
 Su belleza, algo exótica, ponía
 aspavientos en ojos campesinos.
 -Gozaremos el libro- me decía
 de tus epigramáticos y finos
 versos. En el crepúsculo moría
 un desfile de pájaros marinos...
 Debajo de nosotros, la espesura
 aprisionaba en forma de herradura
 la población. Y de un charco amarillo
 surgió la luna de color de argento,
 y a lo lejos, con un recogimiento
 sentimental, lloraba un caramillo...
# Añoranzas (Silva)

Y fue en Versailles, en la dorada fiesta —¡oh eglógica pastora deliciosa!— que te ofrendé mi amor en una rosa, al arrullo sonoro de la orquesta.
El alma al sueño de la dicha, presta, abrevió su existencia dolorosa al pronunciar tus labios la amorosa confesión pasional, en la floresta...
Todo volvióse para mí risueña: la luz, el lago, el parque y las canciones de la fontana que arrulló mi ensueño.
Y cabe los perfumes de las frondas, renacieron mis blancas ilusiones bajo la seda de tus crenchas blondas.
# Aún
## Aún

Mil veces me engañó; más de mil veces abrió en mi corazón sangrienta herida; de los celos la copa desabrida me hizo beber hasta agotar las heces.
Fue en mi vida, con todas sus dobleces, la causa de mi angustia -no extinguida- aunque, ¡pobre de mí! toda la vida su mentiroso amor... pagué con creces.
Los tiempos han pasado; ya su boca no me da sus caricias, ni me abrasa el fuego de sus ósculos de loca;
¡y sin embargo mi pasión persiste... pues, cuando a veces por mi senda pasa, me alejo mudo... y cabizbajo... y triste!
# Año nuevo (Storni)
### AÑO NUEVO

Ven, haremos vida nueva, en mi pecho tu cabeza, Tu linda cabeza negra que surcan hilos de plata; Ven, haremos vida nueva y del año que se acaba Olvidaremos las penas escanciando del amor Elixir nuevo de vida para hacer obra de raza. Ven; que harto lejos estamos y el dolor quiere matarnos! El dolor que me hizo suya, el dolor que hirió tu alma. Aquel que nos vió impasibles, ¿te acuerdas?... Quise nombrarlo Y el corazón se me parte; martillea muy adentro; Hiere cosas del pasado Que se enroscan a mi alma como serpientes de fuego... Ven; que harto lejos estamos y el dolor quiere matarnos! Anoche soñé contigo; era otra vida, otro año, Los campos dándose enteros. A los graos, Y estos maduros, risueños, anunciando en sus entrañas Tudo el gérmen de la vida donde adivin un canto.
Y los jardines floridos, y las fontanas de plata Cascando agua de colores como ilusiones del alma. Y de pronto una casita con flores en la ventana Puso en mi sueño bendito una nota de bonanza.
Muchas flores, mucha luz, Más luces aún, más flores, Y como lecho de amores Un jardín bajo el capuz.
Y la risa retozando Siempre en tu boca y tu boca Soñando siempre en mi boca Con arrebatos de loca!
Ven; hay que hacer vida nueva; tengo miedo del pasado Que me negó tus cariños, que me dejó sin tus besos Que quiso arrojarme sola de la vida en los senderos... Tengo llagadas las plantas, el camino es largo, tiene Muchos guijarros y zarzas, pero tu cariño puede Curar todos mis pesares. Ven. Hagamos vida nueva, Tu alma esti echada en mi alma rescanciando del amor elixir de nueva raza!
# Añoranzas (Méndez Ramos)

(Ofrenda) (Octubre 15/ 1920)
¿Recuerda amada mía? Era al caer de la tarde... y al oído te decía mientras la tarde moría: ;Mi corazón de amor arde; Y en tu faz vi retratada duda... Asombro... Alegrías... y una fugitiva mirada, me hizo ver Aída, adorada, que tú también me querías.
Mientras la fuente ritmaba su canción en la pradera, con cuanto amor te miraba, con ternura te hablaba de mi ideal, de mi quimera...
Por las montañas plateadas surgió pálida la luna; y en las sendas perfumadas las manos entrelazadas corrimos tras la fortuna.
En la quietud del ambiente sólo la fronda cantaba su canción triste y doliente. Mientras tanto, dulcemente con tu aliento me embriagaba.
# Aún no es bien amanescido

qu’el cielo estaba estrellado, cuando se armaba en Zamora el buen viejo Arias Gonzalo: ármanle sus cuatro hijos, qu’ellos ya estaban armados. Mientras las armas le ponen les dice el viejo esforzado: —De cinco que sois, mis hijos, escogí sólo los cuatro, por ser yo el quinto y postrero, que me hallaré en el campo. Bien conozco, hijos míos, que este afán me era excusado, pues do vosotros estáis ya yo soy privilegiado; mas el repto de don Diego á ninguno había excusado, ni viejo, chico ni mozo, ni por nacer ni finado.
Hierbas, aguas, plantas, peces, todo lo tienen reptado, y pues él nada reserva, no quiero ser reservado. Mirad, hijos, que lleváis delante al que os ha engendrado; mirad que dice el refrán en Castilla muy usado: «Por su ley y por su rey »y su tierra, está obligado »á morir cualquiera bueno. »y mejor si es hijodalgo.» Mirad, hijos, que lo sois de sangre d’este mi lado, y que el honor ó la afrenta eso queda en vuestra mano.
# Cartas a Lucilio - Carta 2

Séneca a su Lucilio saluda,
Por lo que me escribes y por lo que escucho, albergo buenas esperanzas respecto de ti: no te dispersas ni te inquietas por cambiar de lugar de vida. Tal agitación resultaría de un ánimo enfermizo: la primera muestra de un espíritu equilibrado es la facultad de situarse y permanecer en sí mismo.
Por otra parte presta atención que tu afán de múltiples autores y de todo tipo de lecturas no conlleve algo de vago e inestable. Es el talento probado lo que debes alojar y nutrir para asentar lo fidedigno en tu espíritu. En ningún lado está aquel que está en todos lados. La vida de peregrinaje trae aperejada muchos anfitriones y ningún amigo. Lo mismo acontece inevitablemente a quien, en lugar de aplicarse a profundizar un autor de talento, sobrevuela varios agitada y precipitadamente.
No aprovecha ni nutre el cuerpo el alimento que ni bien consumido es regurgitado. Nada obsta más a la salud que el cambio frecuente de remedios, no cicatriza la herida en la que se ensayan curaciones ni crece el árbol que frecuentemente se trasplanta. Nada es tan perdurable que pueda aprovecharse simplemente de pasaje. Mantente alejado de plétora de libros: si no puedes leer todo lo que puedas poseer, suficiente te sea poseer lo que puedas leer.
A veces - dices - quiero hojear tal libro, a veces tal otro. Empalagarse con muchas cosas es lo propio de los estómagos hastiados. Lo mucho y lo muy diverso, no nutre: contamina. Cíñete a los genios reconocidos y si para distraerte te complaces con lecturas diversas, retorna siempre a los primeros. Emprende cotidianamente algo contra la pobreza, algo contra la muerte y no menos contra otras calamidades. Luego de andar camino, procúrate un extracto para reflexionar en dicho día.
Yo mismo hago tal cosa: de lo mucho que leo siempre retengo algún pasaje. El de hoy día proviene de Epicuro (suelo deambular por el campo extraño, pero no como desertor, sino como un explorador):
"honorable " - dice - "es la pobreza feliz".
Pero en tal caso, si feliz, no puede aquella denominarse pobreza: no es pobre aquel que poco posee, sino aquel que mucho ambiciona. ¿Qué importa, en efecto, cuánto se detiene en arcas, cuánto se acumula en graneros, el ganado que se posee o el dinero colocado a interés, si se codicia lo de otro, si no es lo que ya se tiene lo que cuenta sino aquello que se estima deber tener?
Me preguntas cuál debería ser la medida de la riqueza: primero tener lo necesario, luego lo suficiente.
Que sigas bien.

## Notas

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# Contrastes (Acosta)
## Contrastes

Del carcomido tronco
brota lozano el pámpano florido;
flota el astro en los pliegues de la sombra
y nace á orillas del pantano el lirio.
Debajo la onda amarga
yace la perla: al borde del abismo
tiende la flor sus pétalos de seda
y vaga en medio del silencio el ritmo.
Duerme en la nube el rayo
como el delito en la conciencia; el limpio
fulgor del sol empaña espesa niebla,
siempre una sombra eclipsa su áureo brillo.
Tiene insectos la rosa
y rasgos de belleza el tosco ídolo:
flores hay en la tumba, impuro cieno
en el fondo del lago cristalino.
Gusanos mil rebullen
en la dorada poma; junto al risco
colúmpiase la rubia espiga; esconde
en su concha tesoros el marisco.
Como el beso en los labios
y la mirada en las pupilas, trinos
duermen en el boscaje, del que un arpa
es cada rama y cada eco un ritmo.
Hay risas que disfrazan
la convulsión del odio comprimido:
carcajadas que son una agonía,
y lágrimas que son un lenitivo,
y senos de alabastro
en cuyo fondo se revela el vicio,
como el monstruo que yace bajo la onda
o el áspid en las flores escondido.
Las aves cuando vuelan
surcando los espacios infinitos,
¿quién sabe dónde pararán el vuelo
y sobre qué árbol construirán su nido?
¿Quién sabe lo que dice
de la ola aprisionada el ronco grito,
lo que brilla en el fleco de la estrella,
lo que encierra la gota de rocío?
¿Qué murmuran los ecos
sobre la copa de enhiestado pino,
lira de melancólicos arrullos
que pulsan leves, invisibles silfos?
¿Qué hay en el matiz vago
del celaje, cual velo suspendido
por la mano de un ángel en el cielo?
¿Qué en la queja, en la nota, en el suspiro?
¡Esta es la ley del mundo!
¡Siempre el misterio á la existencia unido!
¡Este el destino que el Supremo Artífice
en la conciencia universal ha escrito!
# Contravención, Desobediencia (SLC)
### Contravención, Desobediencia.

Ambos designan en general la accion de apartarse de lo que se manda.
La contravencion es á las cosas; la desobediencia á las personas. Contravenir á un reglamento es una desobediencia.
# Convalecencia

Es como un lento y triste retornar a la vida... y es el inevitable cansancio de volver del borde de la negra playa desconocida, donde mueren tus olas, ¡oh, río del No-ser!
 Y el alma, que creía mirar la aurora eterna, vuelve, cual un iluso viajero macilento que fue a calmar su sed a lejana cisterna, equivocó el camino... y ¡torna más sediento!