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# La rehabilitación del trabajo

En nuestra sociedad el trabajo es una maldición. La sociedad, como el Dios del Génesis, castiga con el trabajo, ¿a quién? A los pobres, porque el único delito social es la miseria. La miseria se castiga con trabajos forzados. El taller es el presidio. Las máquinas son los instrumentos de tortura de la inquisición democrática.
Hemos envenenado el trabajo. Le hemos hecho temer y odiar. Le hemos convertido en la peor de las lepras.
¡Y pensar que el trabajo será un día felicidad, bendición y orgullo, que quizá lo ha sido en sus orígenes! Mientras escribo estas líneas, mi hijo -de dos años y medio- juega. Juega con tierra y con piedras, imitando a los albañiles; juega a trabajar. La idea de ser útil germina en su tierno cerebro con alegría luminosa. ¿Por qué no trabajan los hombres, alegres y jugando, como trabajan los niños? El trabajo debe ser un divino juego; el trabajo es la caricia que el genio hace a la materia, y si la maternidad de la carne está llena de dicha, ¿no ha de estarlo también la del espíritu? Y he aquí que hemos prostituido el trabajo; hemos hecho de la naturaleza una hembra de lupanar, servida por el vicio y no por el amor, hemos transformado al obrero en siervo de eunucos y de impotentes.
El trabajo ha de ser la bienaventurada expansión de las fuerzas sobrantes; el resplandor de la juventud. Ha de ser hermano de las flores, del encendido plumaje que ostentan las aves enamoradas; hermano de todos los matices irisados de la primavera. Compañero de la belleza y de la verdad, fruto, como ellas, de la salud humana, del santo júbilo de vivir.
Entretanto, es compañero de la desesperación y de la muerte, carga de los exhaustos, frío y hambre de los desfallecidos, abandono de los desarmados, desprecio de los inocentes, ignominia de los humildes, terror de los condenados a la ignorancia, angustia de los que no pueden más.
Pero lo absurdo no subsiste mucho tiempo. Libertaremos a los pobres de la esclavitud del trabajo, y a los ricos, de la esclavitud de su ociosidad.
Publicado en "El Alba", Asunción, 31 de diciembre de 1910.
# La reina de la aguja
### La reina de la aguja

Allá, en Tordesillas, encontrábase una vez la Corte española. La reina doña Isabel I descansaba una tarde a la sombra de unos arbolillos, en la humilde huerta de la Casa Real... Entonces los monarcas no nadaban en la abundancia ni en el lujo. Míseramente vivían. No gozaban en esa hora de espléndida lista civil, que es como se llama en los tiempos modernos el presupuesto de los monarcas. La buena y santa reina preparaba la guerra contra el moro, decidida a concluir con la invasión musulmana en la península. Esto ocurría de 1482 a 1492. En ese período, la reina de Castilla y su esposo el rey don Fernando de Aragón, desvelábanse preparando la campaña.
Todo era miseria en las tierras de ambos soberanos. Poco antes hubo la invasión de la peste negra que diezmó las villas. Era una dolencia de origen oriental. Los peregrinos la traían y la iban derramando. Millares de millares de españoles cayeron por la que entonces se denominaba «Landre». La ciencia médica aun no existía. Algunos geniales descubridores intentaban medios de salud. Pueblos hubo en que, según la crónica, no quedó para contarlo, sino un pobre viejo que se salvó de la mortandad por milagro divino. Y él iba cada mañana al templo abandonado, tocaba la campana, y no pudiendo oír la misa, porque no había sacerdote, rezaba el santo rosario ante la imagen de la Virgen de los Dolores.
Iban a llegar a Tordesillas ciertos embajadores del país que había enviado la peste. Un príncipe de la Persia. Él traía de sus tierras la riqueza máxima entonces conocida. Decíase que este príncipe iba seguido de más de cien caballos, de innumerables mulas y camellos. Iba a ofrecer a los reyes castellanos y aragoneses el homenaje, con la esperanza de un convenio para la circulación de las especies por los puertos del Cantábrico.
Y la reina Isabel de Castilla examinó el bagaje de su esposo; encontrolo averiado. Y ella misma tomó en sus manos el tabardo del rey don Fernando y lo remendó gentilmente con su aguja.
# La reina de los caribes

* I: El Corsario Negro
* II: Hablar o morir
* III: La traición del intendente
* IV: Sitiados en el torreón
* V: El asalto al Rayo
* VI: La llegada de los filibusteros
* VII: El brulote
* VIII: Un combate terrible
* IX: El odio de Yara
* X: Las costas de Yucatán
* XI: La escuadra de los filibusteros
* XII: Un terrible abordaje
* XIII: La rendición de la fragata
* XIV: La laguna de Tamihaua
* XV: La almadía
* XVI: La caza del Lamantino
# La regla

De niño me inculcaron con seriedad que se debe decir la casa y no el casa; yo como y no yo comes. Se obstinaron igualmente en asegurarme que tarde es un adverbio y sobre una preposición. Cuando había aprendido bien una regla me descubrían que no era tal regla, que había numerosas excepciones, las cuales a su vez tenían excepciones. Al fin me libraron del colegio y me di prisa en olvidar cuanto en él había sucedido. Con asombro noté que no me hacía falta saber gramática para hablar en castellano.
Asombroso me pareció también que personas que no conocen la anatomía ni la fisiología del estómago digieran durante largos años imperturbablemente. Cuando me hube habituado a estos hechos, sospeché que las reglas no tienen quizá la importancia que los académicos y los dómines quisieran. Leí verdaderos libros, y vi que el talento y el genio suelen fundar la gramática futura sin molestarse en saludar la presente. La policía aduanesca de mis profesores perdía su prestigio. De dictadores pasaban a copistas. Encargados de medir el idioma, creían engendrarlo.
-Hombre se escribe con h -me corrigieron un día.
-¿Por qué? -pregunté, tímido.
-Porque viene del latín homo.
-¿Por qué entonces no escribimos todo igual: homo?
-¡Silencio!
Observé en los ojos del maestro la misma furia del presbítero que nos dictaba doctrina cristiana. Una regla no se discute. No se discute el código ni el catecismo. Explicar una regla es profanarla.
Escribir hombre sin h, ¡qué vergüenza! Y si en Italia se escribiera uomo con h, ¡qué vergüenza! Si una soltera pare, ¡qué vergüenza! Y si un hotentote encuentra virgen a su esposa, ¡qué vergüenza!
No examinéis las reglas. Examinar es desnudar, y el pudor público no lo permite. Perteneced, si podéis, a la innumerable, a la invencible clase de los archiveros, guardianes y administradores de LA REGLA, y si no podéis, doblad el pescuezo. Pensar es exponerse a ser decapitado, porque es levantar la frente.
La regla es la mentira, porque es la inmovilidad; pero no lo digáis, no lo deis a entender; defended el pan de vuestros hijos.
Publicado en "Los Sucesos", Asunción, 17 de diciembre de 1906.
# La reina de la noche

No quiero saber el nombre con que distinguen los botánicos á esta flor de cactus de la India. Horrorizada tal vez de ella alguna alma poética, le encendió la soberanía de las sombras. Nace envuelta en los velos de la noche, y las gasas de la aurora la sirven de mortaja. Parece que la matara la vergüenza, la virgen más honesta, si descubre su belleza al rayo de la luna...
Quien dude de los amores de las plantas y las flores, no conoce la pal- mera de los trópicos. La mimosa de América, es más impresionable que la mujer más nerviosa. Abruma el empeño de darse cuenta exacta de los misterios de esas naturalezas delicadas, de sus goces y de sus dolores. Las flores jamás desmienten su origen. Unas son modestas y delicadas como el hubieren nacido en el jardín de Margarita: otras embriagadoras y voluptuosas, como si hubieran sido regadas en el serrallo, por la mano de la favorita del sultán. Hijas espléndidas del Mediodía éstas, pálidas hijas del Norte aquellas, todas oculten las espinas de la senda del hombre.
La reina de la noche parece formada de alas de mariposas blancas. Viéndola destacarse de la oscuridad del jardín, podría decirse que es una flor que acude recatadamente á la cita de otra flor. Ella trata de tapadillo, como los reyes, los casos amorosos. Sin embargo, denuncia su presencia un delicado y penetrante perfume, semejante al aroma de los cabellos de las mujeres prolijas. Tal vez la vió Mefistófeles en el jardín de Margarita, cuando le asaltó la idea de conjurar las flores, para que coadyuvaran con la embriaguez de sus perfumes á consumar su influjo seductor.
Cuando pretendáis, poético lector, encontrar una compañera á esa hija de las sombras, colocadla en el velador de la novia en la noche de sus bodas. Sorprenderála la aurora mustia como la corona de azahares de la desposada.
Semejante á la ilusión, la reina de la noche brilla y pasa. La he visto marchitarse en las primeras horas del año nuevo. El vaso de cristal que la sostenía estaba rodeado de las copas del festín. Así vemos marchitarse caras ilusiones en mundana tiesta, y así mueren también las dichas soñadas en el albor de un día esplendoroso.
Esa flor debe vivir, debe sentir.
Una mano cariñosa, la pasada noche, colocó una en la mesa en que escribo. Cuando traté de echarme á descansar, quise alejarla, aconsejado por el recato. La coloqué en el antepecho del balcón, dejé abierta la celosia y maté la luz. Un rayo de luna penetró en la alcoba. La flor, pálida como Julieta, parecia el espíritu de una mujer enamorada, suspendido en la atmósfera azul.
# Juicios de Napoleón: 2
## Advertencia.

La acogida favorable hecha a los PENSAMIENTOS DE NAPOLEÓN, nos ha animado a ofrecer, en un cuadro tan reducido como es posible, la coleccion completa de los retratos esparcidos en los memoriales históricos, de los cuales no se puede en el día contestar la autenticidad, así como que los pasajes mas remarcables, en donde el gran hombre se ha juzgado a sí mismo, y ha preparado, por decirlo así, los principales puntos de en defensa para el tribunal de la posteridad. Algunas opiniones sobre los hombres que él había encadenado a su carro, y que olvidaron después lo que debían a su bienhechor, parecerán quizás demasiado exageradas, mas no nos pertenece alterar el texto que nosotros hemos reproducido en esta traduccion. Solo son nuestras las notas que se hallan en ellos, porque nos han parecido útiles para fijar al lector sobre los principales personajes de quienes se trata.
# Juicios de Napoleón: 1
## Dedicación

Los Editores de los Juicios del gran hombre que preparó su ilustración bajo las sagradas banderas de la libertad, hacen homenaje de ellos al Sr. General D. TOMAS GUIDO, uno de los que más han contribuido poderosamente a fijarla para siempre en la América del Sud.
# Juicios de Napoleón: 3
## Abreviaturas empleadas en esta obra

L. C. — Memoria de Santa Helena, por el Conde Las Cases.
M.— Memoria del General Montholon.
G. — Id. del General Gourgaud.
R. — Id. del General Rapp.
O. — Id. del General O'meara.
F. — Id. del Baron. Fain.
P. A. — Coleccion de Piezas Auténticas.
# Juez y enamoradizo

La regia prohibición de que los Oidores pudieran contraer matrimonio en el territorio en que administraban justicia, obligaba á estos señores á doblegar muchas veces la inflexible vara ante empeño de faldas.
Si no miente el obispo Villarroel, en sus Dos cuchillos, hubo, allá por los años de 1630, un don Juan, Oidor de la Real Audiencia de Lima, que en lo mujeriego, fué otro don Juan Tenorio. Andaba el tal que bebía los vientos por alcanzar los favores de una muchacha, de esas cuyos ojos hablan de tú al prójimo á quien miran; pero que tenía el femenil capricho de gastar, para con el doctor del tibi quoque, resistencias de piedra berroqueña.
Empezaba ya el galán á desesperar de la victoria, cuando una mañana, que fué la del sábado, víspera del Domingo de Ramos, recibió, zahumado billetico que á la letra, así decía:
«La correspondencia en mí será hija de las finezas de vuesamerced. Un mi deudo, Pedro Otárola, está penado con ocho meses de cárcel, y le restan de cinco á seis para quedar quito. En el querer de vuesamerced está el complacer á su amiga.—Isabel.»
Su señoría se restregó muy alegre las manos, y dijo á la fámula portadora del billete, después de darla por vía de alboroque un dobloncito de oro:—Dí á tu señorita que será servida hoy mismo.
De práctica era que la víspera de Ramos hiciese un Oidor la visita de cárceles, con facultad para disponer la excarcelación de los presos por causa leve, y aun la de aquellos á quienes faltare poco tiempo de castigo. También era costumbre que el Jueves Santo conmutase el Virrey la pena á un reo sentenciado á muerte.
Como en chirona nunca hay un sólo criminal, sino que todos están por una calumnia ó una mala voluntad, los jueces creen en ocasiones que hacen obra meritoria para conquistarse el cielo, poniendo en libertad á tanto y tanto inocente angelito.—¡Ah! tunante, tus vicios te han traído á la cárcel, dijo un juez.—No señor, contestó el preso, quien me ha traído es la policía.—Pues que lo suelten. La policía es siempre muy arbitraria.
En su alborozo, olvidó el señor Oidor echarse la carta en el bolsillo de la chupa y la dejó sobre la escribanía, siéndole imposible, en el acto de la visita, recordar el apellido del recomendado delincuente. Estaba, sí, seguro de que era Pedro el nombre de pila.
—He empeñado palabra (se dijo su señoría) de dar libertad á un Pedro, y en el conflicto en que mi falta de memoria me pone, no tengo otro camino que el de dar por horros de pena á todos los Pedros de la cárcel.
Y como lo pensó, lo dispuso.
Y tres pícaros, por sólo haber tenido la buena suerte de ser bautizados con el nombre del apóstol de las llaves, salieron á respirar la fresca brisa de la calle, gracias á que su señoría tuvo en poco el rigor de la justicia, y en mucho sus anhelos de galanteador.
# Las mil y una noches:102

PERO CUANDO LLEGO LA 71ª NOCHE
Ella dijo:
Cuando Daul'makán respiró aquella brisa deliciosa, pensó inmediatamente en la ausencia de su hermana y en el dolor de sus padres al verle volver solo, y se puso a llorar mientras recitaba estas estrofas:
       ¡Objeto a quien amo! ¿No podré jamás acercarme a ti? ¡Objeto a quien amo! ¿Este silencio reinará siempre entre nosotros?
       ¡Cuán cortas son las horas de la unión! ¡Cuán largos son los días de la ausencia!
       ¡Ven, cógeme de la mano! ¡He aquí que mi cuerpo se ha derretido en todo el ardor de mi deseo!
       ¡Ven y no digas que te olvide! No digas que me consuele. ¡Mi único consuelo sería sentirte entre mis brazos!
Entonces el encargado dijo: "Hijo mío, cesa en tus lamentos. Piensa que estamos cerca de la tienda del chambelán y de su esposa". Pero Daul'makán contestó: "No me impidas recitar estos poemas, que pueden amortiguar la llama de mi corazón". Y sin atender al encargado, volvió la cara hacia Bagdad, en medio de la claridad de la luna. En aquel momento, Nozhatú, tendida en la tienda, no podía dormir pensando en los ausentes, y oyó una voz que cantaba apasionadamente estos versos:
       Ha brillado un instante el relámpago de la felicidad. Pero después de este relámpago, la noche es más noche todavía. Así se transformó en amarga la dulce copa en que el amigo me hizo beber sus delicias.
       Cuando asomó su rostro el Destino, se alejó la paz de mi corazón. Mi alma ha muerto antes de la unión esperada con el muy amado.
Y apenas acabó de cantar, Daul'makán se desplomó sin conocimiento. En cuanto a la joven Nozhatú, esposa del chambelán, en seguida que oyó aquel canto que se elevaba entre la noche, se irguió ansiosa, y llamó al eunuco que dormía a la puerta de la tienda, y le dijo: "Ve en busca del hombre que acaba de cantar esos versos y tráemelo aquí". Y el eunuco exclamó: "¡Oh señora mía! no he oído nada, porque estaba dormido. Y ahora no podré encontrarlo en medio de la noche, como no despierte a toda nuestra gente".
Pero ella dijo: "Es necesario que lo busques. El que encuentres despierto será seguramente aquel cuyos versos acabo de oír". Y el eunuco no se atrevió a insistir más, y salió en busca del hombre de los versos.
En este momento de su narración, Schehrazada vió aparecer la mañana y se calló discretamente.
# La fontana de oro

* Prólogo
* Capítulo I
* Capítulo II
* Capítulo III
* Capítulo IV
* Capítulo V
* Capítulo VI
* Capítulo VII
* Capítulo VIII
* Capítulo IX
* Capítulo X
* Capítulo XI
* Capítulo XII
* Capítulo XIII
* Capítulo XIV
* Capítulo XV
* Capítulo XVI
* Capítulo XVII
* Capítulo XVIII
* Capítulo XIX
* Capítulo XX
* Capítulo XXI
* Capítulo XXII
* Capítulo XXIII
* Capítulo XXIV
* Capítulo XXV
* Capítulo XXVI
* Capítulo XXVII
* Capítulo XXVIII
* Capítulo XXIX
* Capítulo XXX
* Capítulo XXXI
* Capítulo XXXII
* Capítulo XXXIII
* Capítulo XXXIV
* Capítulo XXXV
* Capítulo XXXVI
* Capítulo XXXVII
* Capítulo XXXVIII
* Capítulo XXXIX
* Capítulo XL
* Capítulo XLI
* Capítulo XLII
* Capítulo XLIII
# La flor seca

Adorno de la túnica del prado
Fueron ayer tus azuladas hojas,
Te mecieron los besos de las auras,
Lloró en tu cáliz de placer la aurora!
Rayo fecundo de la luz del cielo
Acarició tu púdica corola Y, al süave calor extremecida,
Bañó tu seno generoso aroma.
¡Hoy en lijera tumba sepultadas
Yacen secas y pálidas tus hojas!
¿Por qué del tallo te arrancó una mano
Cruel contigo, para mí piadosa?
¡Cruel! ¡Ah, no! Si me guardó en su seno, Si mi olor aspiró su dulce boca,
Si ella misma formó mi sepultura,
¿Qué flor ha sido como yo dichosa?
# La flor que fué
### LA FLOR QUE FUE

Estás ante mi vista en el búcaro Te mueres, anguideces... Yo te arranqué del tallo, fuí perversa, Me vengué en ti de algún pasado agravio.
Estás ante mi vista ya vencida, Tus hojas se desprenden una a una, Te vás... Hay una gota de agua sola En tu corola y pienso en una lágrima.
Por la ventana, el sol, que es buen amigo De tí, quiere impedirte la agonía... Y es por eso que llega con un rayo Intentando volverte a lo que fuiste.
En vano! En vano! Te quité del tallo Y te mueres, te mueres lentamente, Quieres darme razón porque se caen Mientras pienso tres pétalos al suelo.
Y estás bella, bellísima, tan pálida Como la muerte misma... ¡Y eres tan generosa que al verdugo Le brindas la belleza de tu pena!
Me das lástima ahora, mucha lástima... Me vence tu bondad. ¡Oh, cuánto frío En el búcaro triste! ¡Ven y muere Por lo menos mimada entre mis manos!
Y quiero aproximarte con cuidado, Pero acaso tu odio se despierta Recién y te deshojas totalmente Al sentir mi contacto!
El sol aprisionado en una nube Huye de tí; tus pétalos escuálidos Están sobre mis pies suaves y quietos, Cansadamente...
# La anciana y el recipiente de vino

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Una anciana encontró un recipiente vacío que había sido llenado con el mejor de los vinos y que aún retenía la fragancia de su antiguo contenido.
Ella insaciablemente lo llevaba su nariz, y acercándolo y alejándolo decía:
-¡Que delicioso aroma! ¡Qué maravilloso debió haber sido el vino que dejó en su vasija tan encantador perfume!
Moraleja: La memoria de todo lo bueno es perdurable.
# La antigua edad juzgó por imposibles

    Al Conde de Lemos
    Soneto 74
# La antofagasta

Ven acá, sol de mi vida Ven salitrera de mi alma, Que aunque tu madre no quiera Tú serás mi Antofagasta.
Desde que te he dado un beso En ese tu lindo pico Ya no me importan tus padres, Negra, yo te revindico. [sic]
Te reivindico, ñata Flor de canela Cofrecito de alhajas Mi salitrera.
–Que sí –que no–que cuando, –Ya voy, que me están peinando.
Mientras que vienen por ti Déjame comerte a besos, Ámeme cielo sin nubes Que después emplumaremos.
Déjame mirar tus ojos De mi amor, blanca azucena Ábreme tu corazón Que allí están mis salitreras.
Mis salitreras, vida, Vida de mi alma Tu eres toditita, Mi Antofagasta
–Que sí –que no– que cuando, –Ya voy, que me están peinando.
# La antorcha viviente

Marchan ante mí, estos Ojos llenos de luces, Que un Ángel sapientísimo sin duda ha imantado; Avanzan, esos divinos hermanos que son mis hermanos, Sacudiendo ante mis ojos sus fuegos diamantinos.
Salvándome de toda trampa y de todo pecado grave, Conducen mis pasos por la ruta de lo Bello; Son mis servidores y yo soy su esclavo; Todo mi ser obedece a esa viviente antorcha.
Encantadores ojos, brilláis con el fulgor místico Que tienen los cirios ardiendo en pleno día; el sol Enrojece, pero no extingue su llama fantástica;
Ellos celebran la Muerte, vosotros cantáis el Despertar; ¡Vosotros marcháis entonando el despertar de mi alma, Astros de los cuales ningún sol puede marchitar la llama!
# La apelación para ante el mismo juez

Macheta, mujer anciana, litigaba un dia y defendía ella misma su pleito ante Filipo, rey de Macedonia.
Este príncipe, que se levantaba de la mesa soñoliento, nada habia oido; de suerte que, cansado de su locuacidad la condenó injustamente.
Oyó Macheta la sentencia, y sin alterarse ni descomponerse, dijo en alta voz:
— Apelo.
— Y ¿á quien? le preguntó Filipo.
— Apelo de Filipo, que acaba de comer y está dormido, á Filipo, en ayunas y despierto.
— Admito ese recurso, dijo Filipo, porque tienes razón.
# La ninfa del cielo

Personas - Acto I - Acto II - Acto III
# La negrina

Esta obra se encuentra en dominio público. Esto es aplicable en todo el mundo debido a que su autor falleció hace más de 100 años. La traducción de la obra puede no estar en dominio público. (Más información...)
# La nieve y las vacas

Unas majas chuscas estaban sentadas tomando el fresco á la orilla de un camino á fines de setiembre; y viendo pasar un anciano con todo su pelo blanco, queriendo burlarse de él, le preguntaron:
— ¿Ha nevado ya en las montañas?
— ¿Quién duda eso, cuando las vacas se han bajado á la llanura?
# La necedad del discreto/Elenco
## Elenco

La necedad del discreto
Félix Lope de Vega y Carpio
Los que hablan en ella son los siguientes:
* LAUREANO.
* CELIO.
* LEVINIA, dama.
* TEODORA.
* EL DUQUE DE FERRARA.
* POLIBIO, su secretario.
* BELETA, criada.
* MONGIL, lacayo.
* COSTANCIA, dama.
* LISARDO, caballero.
* MÚSICOS.
* OTAVIO.
* FABIA.
* JULIA.
* CAMILA.
# La encina y el sauce

La inmoble encina al cielo inmoble alza redonda
la copa prieta que ni cierzo fiero riza
mientra el sauce llorón en el agua huidiza
la cabellera tiende hundiéndola en la onda.
Van sus hojas de otoño del río en la ronda
hacia el mar en que el río vencido agoniza
y al llegar del invierno los cielos ceniza
menea su manojo de varas sin fronda.
Deme Dios el vigor de la encina selvática
que huracanes respira en su copa robusta
y del alma en el centro una rama fanática
con verdor de negrura perenne y adusta
que no quiero del sauce la fronda simpática
que á las aguas que pasan doblega su fusta.
# La enmienda

Nota: se ha conservado la ortografía original, excepto en el caso de la preposición á.
Como corolario del capítulo anterior, daré a ustedes una prueba de lo incurable que es en la mujer española ese vicio de escribir deplorablemente.
Una mujer cuyo corazón fué propiedad mía una temporada, finalizaba una de sus cartas de este modo:
—Adiós, ingato.
No pude tolerar tal palabra, y la escribí:
Me has llamado ingato y eso no está bien. Si alguna vez vuelves a insultarme, insúltame por completo, porque hoy se te ha olvidado una r.
Al día siguiente recibí una carta de aquella mujer, que acababa con estas palabras:
—¡Adiós, ingarto!
# La emperatriz

Mueven al aire rosa sus alas los pavones... Huella la Emperatriz la escalera de jade y su traje de luna y aúreas constelaciones de un aroma inefable los jardines invade.
Sus ojos de luz tibia y de mirada sabia hacen palidecer astros y pedrerías; su carne macerada en ungüentos de Arabia, de nardo ungieron siete noches y siete días.
Lagrimea una estrella en el cielo escarlata... Reza el ángel del éxtasis su faz de terciopelo y un anhelo infinito su corazón dilata...
(Enlazan alma y cuelo pensamientos humanos... y en los sus diáfanos ojos se ve pasar un vuelo de vagamundos ibis havia reino).
# La enferma que trageron anoche

La enferma abrió los ojos cuando la hermana,
que aún no ha descansado ni un solo instante,
decía sus temores al practicante
que pasa la visita de la mañana.
Desde que la trageron ha rechazado
sin contestar palabra, todo remedio,
y por más que se hizo no hubo medio
de vencer un mutismo tan obstinado.
Y ahora, en la pesada semi-inconciencia
del último momento, su indiferencia
silenciosa parece ceder, por fin,
pero en los labios secos y en la mirada
sólo tiene un reproche de abandonada
para las compañeras del cafetín.