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# En una tempestad

Huracán, huracán, venir te siento,
Y en tu soplo abrasado Respiro entusiasmado Del señor de los aires el aliento.
En las alas del viento suspendido Vedle rodar por el espacio inmenso, Silencioso, tremendo, irresistible En su curso veloz. La tierra en calma Siniestra; misteriosa, Contempla con pavor su faz terrible. ¿Al toro no miráis? El suelo escarban, De insoportable ardor sus pies heridos: La frente poderosa levantando, Y en la hinchada nariz fuego aspirando, Llama la tempestad con sus bramidos.
¡Qué nubes! ¡qué furor! El sol temblando Vela en triste vapor su faz gloriosa, Y su disco nublado sólo vierte Luz fúnebre y sombría, Que no es noche ni día... ¡Pavoroso calor, velo de muerte! Los pajarillos tiemblan y se esconden Al acercarse el huracán bramando, Y en los lejanos montes retumbando Le oyen los bosques, y a su voz responden.
Llega ya... ¿No le veis? ¡Cuál desenvuelve Su manto aterrador y majestuoso...! ¡Gigante de los aires, te saludo...! En fiera confusión el viento agita Las orlas de su parda vestidura... ¡Ved...! ¡En el horizonte Los brazos rapidísimos enarca, Y con ellos abarca Cuanto alcanzó a mirar de monte a monte!
¡Oscuridad universal!... ¡Su soplo Levanta en torbellinos El polvo de los campos agitado...! En las nubes retumba despeñado El carro del Señor, y de sus ruedas Brota el rayo veloz, se precipita, Hiere y aterra a suelo, Y su lívida luz inunda el cielo.
¿Qué rumor? ¿Es la lluvia...? Desatada Cae a torrentes, oscurece el mundo, Y todo es confusión, horror profundo. Cielo, nubes, colinas, caro bosque, ¿Dó estáis...? Os busco en vano: Desparecisteis... La tormenta umbría En los aires revuelve un oceano Que todo lo sepulta... Al fin, mundo fatal, nos separamos: El huracán y yo solos estamos.
¡Sublime tempestad! ¡Cómo en tu seno, De tu solemne inspiración henchido, Al mundo vil y miserable olvido, Y alzo la frente, de delicia lleno! ¿Dó está el alma cobarde Que teme tu rugir...? Yo en ti me elevo Al trono del Señor: oigo en las nubes El eco de su voz; siento a la tierra Escucharle y temblar. Ferviente lloro Desciende por mis pálidas mejillas, Y su alta majestad trémulo adoro.
# En una función

Pasaron ya los venturosos dias
En que con rica vena no agotada,
Esta de inspiracion sacra morada
Llenaste con tus dulces armonías.
Aun resuena en las anchas galerías
El ¡bravo! de la gente entusiasmada;
Aun ansiosa te busca la mirada
Donde tu imágen ostentar solías.
¡Bárbara y triste ley de la natura!
Ruin desenlace de la humana historia,
Así el dolor concluye y la ventura;
Pero si es esta vida transitoria,
Algo hay en ella que subsiste y dura:
¡La eternidad del genio y de la gloria!
# En una selva al dispuntar del dia

En una selva al dispuntar del dia Estaba Endimion triste y lloroso, Vuelto al rayo del sol, que presuroso Por la falda de un monte descendia.
Mirando al turbador de su alegría, Contrario de su bien y su reposo, Tras un suspiro y otro, congojoso, Razones semejantes le decia:
Luz clara, para mi la mas escura, Que con esse paseo apresurado, Mi sol con tu teniebla escureciste;
Si allà pueden moverte en esa altura Las quejas de un pastor enamorado, No tardes en volver á dó saliste.
# En una estación de metro

La aparición de esos rostros entre la muchedumbre; Pétalos en una rama húmeda, oscura.
# La cautiva (Echeverría)/La espera
### Parte sexta: La espera

¡Qué largas son las horas del deseo! Moreto
La espera
Triste, obscura, encapotada
llegó la noche esperada,
la noche que ser debiera
su grata y fiel compañera;
y en el vasto pajonal
permanecen inactivos
los amantes fugitivos.
Su astro, al parecer, declina,
como la luz vespertina
entre sombra funeral.
Brian, por el dolor vencido
al margen yace tendido
del arroyo; probó en vano
el paso firme y lozano
de su querida seguir;
sus plantas desfallecieron,
y sus heridas vertieron
sangre otra vez. Sintió entonces
como una mano de bronce
por sus miembros discurrir.
María espera, a su lado,
con corazón agitado,
que amanecerá otra aurora
más bella y consoladora;
el amor la inspira fe
en destino más propicio,
y la oculta el precipicio
cuya idea sólo pasma:
el descarnado fantasma
de la realidad no ve.
Pasión vivaz la domina,
ciega pasión la fascina;
mostrando a su alma el trofeo
de su impetuoso deseo
la dice: tú triunfarás.
Ella infunde a su flaqueza
constancia allí y fortaleza;
Ella su hambre, su fatiga,
y sus angustias mitiga
para devorarla más.
Sin el amor que en sí entraña,
¿qué sería? Frágil caña,
que el más leve impulso quiebra,
ser delicado, fina hebra,
sensible y flaca mujer.
Con él es ente divino
que pone a raya el destino,
ángel poderoso y tierno
a quien no haría el infierno
vacilar y estremecer.
De su querido no advierte
el mortal abatimiento,
ni cree se atreva la muerte
a sofocar el aliento
que hace vivir a los dos;
porque de su llama intensa
es la vida tan inmensa,
que a la muerte vencería,
y en sí eficacia tendría
para animar como Dios.
El amor es fe inspirada,
es religión arraigada
en lo íntimo de la vida.
Fuente inagotable, henchida
de esperanza, su anhelar
no halla obstáculo invencible
hasta conseguir victoria;
si se estrella en lo imposible
gozoso vuela a la gloria
su heroica palma a buscar.
María no desespera,
porque su ahínco procura
para lo que ama, ventura;
y al infortunio supera
su imperiosa voluntad.
Mañana -el grito constante
de su corazón amante
la dice-, mañana el cielo
hará cesar tu desvelo,
la nueva luz esperad.
La noche cubierta, en tanto,
camina en densa tiniebla,
y en el abismo de espanto,
que aquellos páramos puebla,
ambos perdidos se ven.
Parda, rojiza, radiosa,
una faja luminosa
forma horizonte no lejos;
sus amarillos reflejos
en lo obscuro hacen vaivén.
La llanura arder parece,
y que con el viento crece,
se encrespa, aviva y derrama
el resplandor y la llama
en el mar de lobreguez.
Aquel fuego colorado,
en tinieblas engolfado,
cuyo esplendor vaga horrendo,
era trasunto estupendo
de la inferna terriblez.
Brian, recostado en la yerba,
como ajeno de sentido,
nada ve: ella un ruido
oye; pero sólo observa
la negra desolación,
o las sombrías visiones
que engendran las turbaciones
de su espíritu. ¡Cuán larga
aquella noche y amarga
sería a su corazón!
Miró a su amante; espantoso,
un bramido cavernoso
la hizo temblar, resonando:
era el tigre, que buscando
pasto a su saña feroz
en los densos matorrales,
nuevos presagios fatales
al infortunio traía.
En silencio, echó María
mano a su puñal, veloz.
# La caza (Sosa Escalante)
## LA CAZA.LA CAZA.

¡Cuán alegre y feliz sobre la rama
De roble erguido que respeta el viento,
Gozosa lanza su amoroso acento
Canora el ave que á su dueño llama!
En tanto fiero el hombre que proclama
Ser rey del Universo, y es portento
De bondad y saber y sentimiento,
A quien la sacra inspiración inflama,
Siente envidia tal vez de un sér dichoso,
Su trino placentero le lastima
Y le recuerda de su amor la suerte.
Prepara el arma, y luego, cauteloso,
Oculto entre las hojas, se aproxima
Y al ave encantadora da la muerte.
# La cautiva (Echeverría)/Epílogo
### La cautiva: Epílogo

Douce lumière, es-tu leur âme?
(Lamartine)
"¿Eres, plácida luz, el alma de ellos?"
¡Oh María! Tu heroísmo,
tu varonil fortaleza,
tu juventud y belleza
merecieran fin mejor.
Ciegos de amor, el abismo
fatal tus ojos no vieron,
y sin vacilar se hundieron
en él ardiendo en amor.
De la más cruda agonía
salvar quisiste a tu amante,
y lo viste delirante
en el desierto morir.
¡Cuál tu congoja sería!
¡Cuál tu dolor y amargura!
Y no hubo humana criatura
que te ayudase a sentir.
Se malogró tu esperanza;
y cuando sola te viste
también mísera caíste
como árbol cuya raíz
en la tierra ya no afianza
su pompa y florido ornato.
Nada supo el mundo ingrato
de tu constancia infeliz.
Naciste humilde, y oculta,
como diamante en la mina,
la belleza peregrina
de tu noble alma quedó.
El Desierto la sepulta,
tumba sublime y grandiosa,
do el héroe también reposa
que la gozó y admiró.
El destino de tu vida
fue amar, amor tu delirio,
amor causó tu martirio,
te dio sobrehumano ser;
y amor, en edad florida,
sofocó la pasión tierna
que, omnipotencia de eterna,
trajo consigo al nacer.
Pero, no triunfa el olvido,
de amor, ¡oh bella María!
que la virgen poesía
corona te forma ya
de ciprés entretejido
con flores que nunca mueren;
y que admiren y veneren
tu nombre y su nombre hará.
Hoy, en la vasta llanura,
inhospitable morada,
que no siempre sosegada
mira el astro de la luz;
descollando en una altura,
entre agreste flor y yerba,
hoy el caminante observa
una solitaria cruz.
Fórmale grata techumbre
la copa extensa y tupida
de un ombú donde se anida
la altiva águila real;
y la varia muchedumbre
de aves que cría el desierto,
se pone en ella a cubierto
del frío y sol estival.
Nadie sabe cuya mano
plantó aquel árbol benigno,
ni quién a su sombra, el signo
puso de la redención.
Cuando el cautivo cristiano
se acerca a aquellos lugares,
recordando sus hogares,
se postra a hacer oración.
Fama es que la tribu errante,
si hasta allí llega embebida
en la caza apetecida
de la gama y avestruz,
al ver del ombú gigante
la verdosa cabellera,
suelta al potro la carrera
gritando: -allí está la cruz.
Y revuelve atrás la vista
como quien huye aterrado,
creyendo, se alza el airado,
terrible espectro de Brian.
Pálido, el indio exorcista
el fatídico árbol nombra;
ni a hollar se atreven su sombra
los que de camino van.
También el vulgo asombrado
cuenta que en la noche obscura
suelen en aquella altura
dos luces aparecer;
que salen, y habiendo errado
por el desierto tranquilo,
juntas a su triste asilo
vuelven al amanecer.
Quizá mudos habitantes
serán del páramo aéreo,
quizá espíritus, ¡misterio!,
visiones del alma son.
Quizá los sueños brillantes
de la inquieta fantasía,
forman coro en la armonía
de la invisible creación.
# La cautiva (Espronceda)

Ya el sol esconde sus rayos, el mundo en sombras se vela, el ave a su nido vuela. Busca asilo el trovador.
Todo calla: en pobre cama duerme el pastor venturoso: en su lecho suntüoso se agita insomme el señor.
Se agita; mas ¡ay! reposa al fin en su patrio suelo; no llora en mísero duelo la libertad que perdió.
Los campos ve que a su infancia horas dieron de contento, su oído halaga el acento del país donde nació.
No gime ilustre cautivo entre doradas cadenas, que si bien de encanto llenas, al cabo cadenas son.
Si acaso, triste lamenta, en torno ve a sus amigos, que, de su pena testigos, consuelan su corazón.
La arrogante erguida palma que en el desierto florece, al viajero sombra ofrece, descanso y grato manjar.
Y, aunque sola, allí es querida del árabe errante y fiero, que siempre va placentero a su sombra a reposar.
Mas ¡ay triste! yo cautiva, huérfana y sola suspiro, el clima extraño respiro, y amo a un extraño también.
No hallan mis ojos mi patria; humo han sido mis amores; nadie calma mis dolores y en celos me siento arder.
¡Ah! ¿Llorar? ¿Llorar?... no puedo ni ceder a mi tristura, ni consuelo en mi amargura podré jamás encontrar.
Supe amar como ninguna, supe amar correspondida; despreciada, aborrecida, ¿no sabré también odiar?
¡Adiós, patria! ¡adiós, amores! La infeliz Zoraida ahora sólo venganzas implora, ya condenada a morir.
No soy ya del castellano la sumisa enamorada: soy la cautiva cansada ya de dejarse oprimir.
# El príncipe de las montañas

Abrud y Vidra se rebelan,
La Transilvania entera se levanta,
Mostrando claros signos de revuelta -
Las estrellas mismas susurran un mensaje :
"Seguid a Avram Iancu, rumanos,
Tened coraje, tened valor e id a Blaj"
El pueblo vio que es inútil pedir derechos al emperador,
Deva, Turda, Cluj, Alba, todas las ciudades esperan a Iancu.
Es el rey de los dacios, Iancu Avram,
Y en este día él es, como todos los patriotas de entonces,
La luz de su nación.
Desde Vidra hasta el cielo,
Desde Ţebea hasta el Paraíso,
Podemos ver sus ojos azules, que permanecieron aquí,
Guardando la verdad sublime y magnética, en soledad,
El icono perfecto del alma rumana.
Seguid a Avram Iancu y a su ejército de "moţi",
Los muertos deben despertar, los hermanos deben unirse,
Los montes Cárpatos deben cantar con nosotros.
Ahora todos los rumanos tienen su corazón en Transilvania,
Los valacos de Islaz y los moldavos de Putna,
Todos siguen al caballo blanco de Iancu.
Horea y Cloşca se levantan de la rueda,
Sobre la cual los mataron los invasores extranjeros,
Crişan se quita el dogal de su suicidio,
Y Cristo vuelve su mirada hacia los rumanos.
Mil años de duras luchas y opresión,
El rey dacio Decébalo mismo,
Parece estar en los ojos y el corazón de Iancu.
Desde Vidra hasta el cielo,
Desde Ţebea hasta el Paraíso,
Podemos ver sus ojos azules, que permanecieron aquí,
Guardando la verdad sublime y magnética, en soledad,
El icono perfecto del alma rumana.
Debemos hacer homenaje a Iancu,
Es el más grande cuando camina,
O cuando cabalga victoriosamente,
¡ Respeto eterno para Avram Iancu !
A su llamada, deben reunirse los patriotas,
Nos hace a todos sentir el sufrimiento del país,
Él, el "moţ" entre los "moţi".
Estamos todos hartos de mentirosos y ladrones,
Transilvania es una parte santa y esencial
De nuestra querida tierra rumana.
Nuestro querido Bărnuţiu, Transilvania no está vacía,
Hemos construido esos baños que querías en Vidra,
Y esa escuela rumana en Sibiu.
No importaría si 10 Imperios Austríacos existieran,
O un águila con dos cabezas y aves negros de presa,
Igual que los dacios, nuestros antepasados,
Nosotros solo tenemos temor a Dios.
Mientras seremos rumanos, hijos de rumanos,
Guardaremos la patria en nuestras almas y armas en las manos,
Seremos nuestros propios dueños.
Pero mirad, Iancu de repente fallece,
Sus armas gloriosas empiezan a decaer,
Sobre sus ojos empieza a nevar.
Se quedó sin un ejército, sin su caballo,
Iancu ya no es de esta tierra,
¡ Se convirtió en el espíritu de Transilvania !
Desde Vidra hasta el cielo,
Desde Ţebea hasta el Paraíso,
Podemos ver sus ojos azules, que permanecieron aquí,
Guardando la verdad sublime y magnética, en soledad,
El icono perfecto del alma rumana.
# El príncipe constante

françaispolski
Elenco - Acto I - Acto II -
# El príncipe constante/Elenco
## Elenco

El príncipe constante
Pedro Calderón de la Barca
# Guapeza valenciana
### Guapeza valenciana

I - II - III
# Guadarnés (DAC)
## GUADARNÉS. s. m.

Pieza accesoria de una caballeriza, donde se guardan las sillas y guarniciones, &c. de los caballos y mulas.
# Grúa (DAC)
## GRÚA. s. f.

Máquina para mover y subir piedras grandes á las fábricas. Consta de una rueda muy grande que mueven uno ó dos hombres, andando dentro de ella, y de un tímpano en que se envuelve una maroma que sustenta el peso, y le va elevando por medio de una polea ó garrucha puesta en alto.
# Guadiana (MAQ)

A: Adulación - Afrenta - Agüeros - Alba - Amantes - Ambición - Amigos - Amor - Armas - Artillería
B: Barcelona - Bestias - Bien y Mal
C: Caballeros - Caballería andante - Caballeros andantes - Caballos famosos - Calumnia - Casado - Caza - Censores - Combate naval - Comedia - Comparaciones - Cosas difíciles - Criados - Cuidados - Culpado - Curiosidad
D: Desdicha - Diligencia
E: Ebro - Enemigos - Enmienda - Envidia - Ermitaños - Escritores - Esperanza - Estudiante
F: Fábulas - Fama buena - Farsantes - Fortuna
G: Gigantes - Gracias - Grandes y ricos - Guadiana
H: Hambre - Hechizos - Heredero - Hermosura - Héroes - Hidalgas - Hijos - Historiadores y poetas - Honestidad
I: Igualdad en la muerte - Imitación - Impresiones - Inclinaciones - Ingenio - Ingratitud
J: Jueces - Justicia
L: Lágrimas - Letras - Leyes - Libertad - Libros - Libros de caballería - Linage
M: Médicos - Memoriales - Milagros - Muerte - Mujer - Mundo - Música
N: Naciones - Necesidad - Noche
P: Pasión - Patria - Pereza - Plumas - Pobreza - Poesía - Pragmáticas - Premios - Pretensiones - Prudencia - Pueblo
R: Reinos - Reprensiones - Rotunda
S: Salud - Sepulcros - Siglo de Oro - Sitios públicos - Soldado - Sueño
T: Templanza - Traducciones - Trajes - Tristeza
V: Valentía - Vasallos - Venganza - Verdad - Vestido - Vida - Virtud - Vizcaino - Vulgo
Apéndice
# Fuerza y bondad

Yo te admiro, Señor, en la tormenta que iracunda revienta por cima de los montes y los mares; yo te adoro, Señor, en esa altura cuya techumbre oscura tachonan las estrellas a millares. Sujetas ambas a tu augusta mano, ante el linaje humano una te aclama fuerte y otra bueno; pero, en la turbación como en la calma, mejor comprende el alma la luz del astro que la voz del trueno.
# Fuga de centauros
## Fuga de centauros

Huyen, enloquecidos de muerte y rebelión, Hacia el abrupto monte que oculta su morada; El miedo les empuja; perciben la pisada Y aspiran en la noche un olor de león.
Atraviesan, hollando la hydra, el estelión, Abismos y torrentes, sin arredrarles nada; Y sobre el cielo miran, de lejos, la elevada Cresta de Ossa, de Olimpo y del negro Pelión.
De pronto, un fugitivo de la horda perseguida Detiénese y escruta, con la cerviz erguida, Para seguir huyendo con el rebaño errante;
Pues al volver los ojos miró la luna llena Tras ellos proyectando, magnífica y serena, De Herakles invencible la sombra amenazante.
# Funambulesca

Mis pesares son alegres y mi dicha llanto vierte;
son mis duelos danzarines y mis júbilos son frailes;
yo he sentido en los saraos la amargura de la muerte,
y he sentido ante la muerte la alegría de los bailes.
¡Cómo gimen las venturas en mi lívida cabeza!
¡Cómo canta en el cordaje de mis nervios la agonía!
Soy cigarra que se nutre con aljófar de tristeza
y que luego enhebra dianas al fulgor del mediodía.
Soy Heráclito y Demócrito á la vez, sol y nublado;
sorbo ajenjos en las risas y en el llanto sorbo mieles,
y es el sueño de mis noches un amor crucificado
que repica sollozando muchos, muchos cascabeles! . . .
# Fugitivo cristal, el curso enfrena

    Soneto 183
Fugitivo cristal, el curso enfrena
en tanto que te cuento mis pesares; pero ¿cómo te digo que te pares, si lloro y creces por la blanda arena?
 Ya de la sierra que de nieves llena te da principio humilde Manzanares, por dar luz al que tiene tantos mares, mi sol hizo su ocaso en la Morena.
 Ya del Betis la orilla verde adorna en otro bosque de árboles desnudos, que en aire dan por fruto plata en barras.
 Yo, triste, en tanto que a tu margen torna, de aquestos olmos, a mis quejas mudos, nidos deshago y desenlazo parras.
# Fulminado

¡Vibras, rayo! La muerte va contigo:
tronchas el árbol y huye tu reflejo; las aves lloran al frondoso amigo; ¿cómo no han de llorar al árbol viejo que les dió sombra y bienestar amigo?
Salta el rayo en la nube! Alfanje de oro, raja el ámbito negro y atraviesa el abismo; desciende á la dehesa y húndese en el testuz del viejo toro.
Tras el brusco esplendor del meteoro, del verde llano á la montaña espesa el trueno pasa retumbando!.... Y cesa de la borrasca el fecundante lloro.
El huracán, terrible y altanero, cierra sus fauces lúgubres; ya nada se mueve. En el cenit brilla un lucero.
Y desde la llanura dilatada, sube como un reproche lastimero, la gran lamentación de la vacada!
# Fuerza del Manzanares

La voz de bronce no hay quien la estrangule: mi voz de bronce no hay quien la corrompa. No puede ser ni que el silencio anule su soplo ejecutivo de pasión y de trompa.
Con esta voz templada al fuego vivo, amasada en un bronce de pesares, salgo a la puerta eterna del olivo, y dejo dicho entre los olivares...
El río Manzanares, un traje inexpugnable de soldado tejido por la bala y la ribera, sobre su adolescencia de juncos ha colgado.
Hoy es un río y antes no lo era: era una gota de metal mezquino, un arenal apenas transitado, sin gloria y sin destino.
Hoy es un trinchera de agua que no reduce nadie, nada, tan relampagueante que parece en la carne del mismo sol cavada.
El leve Manzanares se merece ser mar entre los mares.
Al mar, al tiempo, al sol, a este río que crece, jamás podrás herirlos por más que les dispares.
Tus aguas de pequeña muchedumbre, ay río de Madrid, yo he defendido, y la ciudad que al lado es una cumbre de diamante agresor y esclarecido.
Cansado acaso, pero no vencido, sale de sus jornadas el soldado. En la boca le canta una cigarra y otra heroica cigarra en el costado.
¿Adónde fue el colmillo con la garra?
La hiena no ha pasado a donde más quería.
Madrid sigue en su puesto ante la hiena, con su altura de día.
Una torre de arena ante Madrid y el río se derrumba.
En todas las paredes está escrito: Madrid será tu tumba.
Y alguien cavó ya el hoyo de este grito.
Al río Manzanares lo hace crecer la vena que no se agota nunca y enriquece.
A fuerza de batallas y embestidas, crece el río que crece bajo los afluentes que forman las heridas.
Camino de ser mar va el Manzanares: rojo y cálido avanza a regar, además del Tajo y de los mares, donde late un obrero de esperanza.
Madrid, por él regado, se abalanza detrás de sus balcones y congojas, grabado en un rubí de lontananza con las paredes cada vez más rojas.
Chopos que a los soldados levanta monumentos vegetales, un resplandor de huesos liberados lanzan alegremente sobre los hospitales.
El alma de Madrid inunda las naciones, el Manzanares llega triunfante al infinito, pasa como la historia sonando sus renglones, y en el sabor del tiempo queda escrito.
# Fuerzas nuevas. El gran ejemplo que el fascismo italiano viene a ofrecer al mundo

«Fascismo»... Ya el título es bello y d'anunziano. El haz latino, los bastones de la justicia rodeado el hacha, que es la fuerza. Nosotros no debiéramos decir «fascismo», sino «hacismo», los «hacistas», los del apretado y heráldico haz.
Movimiento intelectual y juvenil. ¡Para que nos riamos de los intelectuales! El «hacismo» tuvo su nucleolo en Marinetti, el futurista, el anómalo, y su brazo de acción en ese Mussolini, que a los treinta y nueve años hace la revolución sin sangre, buscando en el sagaz Víctor Manuel un colaborador, y no un obstáculo.
Qué significa el «hacismo»? No es un movimiento extremo radical, y significa el desplome de lo conservador y del liberalismo caduco. Tiene de nacionalista y de expansivo. Hace años, pocos, un español creó entre nosotrosalgo parecido, el «nacionalismo ibérico». Italia, más inflamable que España, prendióse en llamas ante la idea nueva. España es burlona, y casi todas nuestras iniciativas se dibujan en ironía neutra y estéril. Aquí lo único verdaderamente serio es el chanchullo, y el buen color, el gris.
Empero, el ejemplo de Italia nos ha confortado y seducido. ¿Tiene nuestra caja de Pandora la sorpresa de un grave renacimiento juvenil e intelectual? Debemos afirmarlo para no caer en la afasia. Tenemos que sentir esaesperanza y para muy pronto. Hay que darle a España su «hacismo», otro, muy de aquí, pero que sea eso: juventud e ideal inteligente.
Mussolini, salvando a Italia de la desesperación bolchevista, y, lo que es peor, de la desesperación burguesa, le ha hecho un enorme bien a la humanidad. Mussolini nos dice que el mundo es susceptible de llegar a formas nuevas y capaz de tener nuevos ideales.
Y es grato.
Porque la forma de hoy y el ideal de ahora (carencia de todo ideal que no sean el oro y el place) no pueden ser más aburridos ni más sucios.
# Enciclopedia Chilena/Folclore/Toca-pelota, El

El toca-pelota Artículo de la Enciclopedia Chilena
Este artículo es parte de la Enciclopedia Chilena, un proyecto realizado por la Biblioteca del Congreso Nacional de Chile entre 1948 y 1971. Código identificatorio: ECH-1328/147 Título: Toca-pelota, El Categoría: Folclore
* Toca-pelota, El.
* Juego infantil en el que participan 20 o más niños, que se sitúan en fila circular con el frente al centro; uno de los jugadores, designado como "Toca-pelota", se coloca en el centro y se dirige a tocar con las manos el balón que tiene uno de los jugadores, o el jugador mismo; este, a su vez, a otro y así sucesivamente. Cada niño que tenga el balón repite una o más veces: "Toca-toca", invitándole a tocarlo. Si la toca en el aire, pierde el que la lanzó; si en el suelo, cuando nadie la tiene, pierde, o el ultimo que la tiro, aquel a quien se la hayan enviado, según convenio.
* Variación: Dos pelotas y dos jugadores en el interior del circulo.