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# El spleen de París

* El extranjero
* La desesperación de la vieja
* El «yo pecador» del artista
* Un gracioso
* La estancia doble
* Cada cual, con su quimera
* El loco y la Venus
* El perro y el frasco
* El mal vidriero
* A la una de la mañana
* La mujer salvaje y la queridita
* Las muchedumbres
* Las viudas
* El viejo saltimbanqui
* El pastel
* El reloj
* Un hemisferio en una cabellera
* La invitación al viaje
* El juguete del pobre
* Los dones de las hadas
* Las tentaciones, o Eros, Pluto y la Gloria
* El crepúsculo de la noche
* La soledad
* Los proyectos
* La hermosa Dorotea
* Los ojos de los pobres
* Muerte heroica
* La moneda falsa
* El jugador generoso
* La cuerda
* Las vocaciones
* El tirso
* Embriagaos
* ¡Ya!
* Las ventanas
* El deseo de pintar
* Los beneficios de la Luna
* ¿Cuál es la verdadera?
* Un caballo de raza
* El espejo
* El puerto
* Retratos de queridas
* El tirador galante
* La sopa y las nubes
* El tiro y el cementerio
* Extravío de aureola
* La señorita Bisturí
* Anywhere Out of the World
* ¡Matemos a los pobres!
* Los perros buenos
   * Epílogo
# El spleen de París: Epílogo

A la montaña he subido, satisfecho el corazón.
En su amplitud, desde allí, puede verse la ciudad:
un purgatorio, un infierno, burdel, hospital, prisión.
 Florece como una flor allí toda enormidad.
Tú ya sabes, ¡oh Satán, patrón de mi alma afligida,
que yo no subí a verter lágrimas de vanidad.
 Como el viejo libertino busca a la vieja querida,
busqué a la enorme ramera que me embriaga como un vino,
que con su encanto infernal rejuvenece mi vida.
 Ya entre las sábanas duermas de tu lecho matutino,
de pesadez, de catarro, de sombra, o ya te engalanes
con los velos de la tarde recamados de oro fino,
 te amo, capital infame. Vosotras, ¡oh cortesanas!,
y vosotros, ¡oh bandidos!, brindáis a veces placeres
que nunca comprende el necio vulgo de gentes profanas.
# Caiz (DAC)
## CAIZ. s. m.

Beso de yeso que equivale á doce fanegas cabales, y la fanega á siete arrobas y ocho libras.
# Caiga el hermoso como cedro y palma

    Soneto LIX
# Cajita de música

AGENCIA GENERAL DE LIBRERIA Y PUBLICACIONES (S. A.) :
| Rivadavia, 1571-73 BUENOS AIRES | 25 de Mayo, 577 MONTEVIDEO |
# Cal (DAC)
## CAL. s. f.

Piedra quemada en un horno, la cual después de apagada o azogada sirve para hacer mezclas o blanqueos.
CAL. Lo mismo que MEZCLA o MORTERO.
CAL VIVA. La que está en forma de terrones sin deshacer o mojar, conforme sale de la calera, o hierve quando se la moja o echa agua.
# Cal y Canto (DAC)
## CAL Y CANTO.

Expresión que se aplica comunmente á la obra de mampostería.
# Caen de un monte a un valle, entre pizarras

Describe un monte sin qué ni para qué
Caen de un monte a un valle, entre pizarras guarnecidas de frágiles helechos, a su margen carámbanos deshechos, que cercan olmos y silvestres parras.
Nadan en su cristal ninfas bizarras compitiendo con él cándidos pechos dulces naves de Amor, en más estrechos que las que salen de españolas barras.
Tiene este monte por vasallo a un prado que para tantas flores le importuna: sangre las venas de su pecho helado.
Y en este monte y líquida laguna para decir verdad como hombre honrado jamás me sucedió cosa ninguna.
# Café (DAC)
## CAFÉ. s. m.

Especie de botillería donde concurren gentes a tomar café. Hoy día se venden en los cafés todas las demas bebidas, como agua de limón, leche helada, &c. El primer café que ha habido en Europa se puso en Marsella, ciudad de Francia, en el año de 16.
# Caja (DAC)
## CAJA. s. f.

Lo mismo que CASETON.
CAJA. Agujero hecho en un madero, sin llegar a las aristas de la superficie donde se hace, para encajar la espiga de otro.
CAJA. Lo mismo que ROZA EN LA PIEDRA.
CAJA. Fábrica que se hace entre tapiales para echar en algunos casos los cimientos de los edificios.
CAJA DE CHIMENEA. El hueco que se deja en un tramado de suelo para una chimenea entre el brochal, los cábios y el muro al cual ha de ir arrimada.
CAJA DE ESCALERA. Hueco quadrángulo, circular, &c. donde se planta una escalera.
# El duelo (Barrett)

Reparación por las armas... Es opinión antigua que los aparatos de destrucción son útiles, que la muerte sirve. El honor, como los dioses, necesita sangre. Vivimos de la opinión ajena, y el público es cruel; exige espectáculos de circo: gladiadores. Nuestra virtud, por otra parte, resulta de la corrupción de los demás. Si el último de los granujas asegura que he asesinado a mi madre, todos los creerán, porque les conviene y porque me odian. ¿Cómo desagraviar al monstruo omnipotente? ¿Cuál será el sacrificio expiatorio? Un cincuenta por ciento de suicidio: el duelo.
Degeneramos, no obstante. A esa fiesta, obligatoria en algunos ejércitos, acuden los íntimos. En París, las claras toilettes de las señoras la amenizan. Un gesto a lo Artagnan, una picadura en el antebrazo, saludos cordiales, y hasta otra. Pero hay quien toma la cosa en serio. Nada más divertido entonces que la desbandada general de adversarios y padrinos. Un hombre resuelto a batirse de veras no lo consigue nunca. El siglo es práctico.
¿Quién confía, ni por un instante, su fortuna al prójimo? En cambio confiamos la honra. Al principio los desafíos eran solitarios. El moro Tarfe no menciona testigos en su célebre cartel, da la hora y el sitio. «Ven y verás cómo habla el que, delante del rey, por su respeto callaba». Después los cortesanos franceses llevaban un apoderado a dirimir los lances versallescos. Ahora urgen cuatro representantes, director de combate, médicos, etc., y se dibuja la tendencia al jury, al expedienteo, a la prudente burocracia. Ahogamos en tinta nuestro noble prurito de pincharnos.
Todo se afea rápidamente. La humanidad atraviesa una edad ingrata. Conservábamos la bella costumbre del duelo, mezcla elegante de barbarie y de cortesía, de valor individual y de llamamientos al destino. Nos queda una parodia lamentable. Y lo terrible es que la injuria no ha perdido un adarme de su poder.
No digáis que la injuria es la palabra; no hay palabra donde no hay pensamiento. La injuria a secas es un aullido, un grito de bestia. Y demasiado débiles para oponer a la injuria el espasmo fulmíneo del coraje, no hemos aprendido aún a domesticarla bajo el influjo divino de la idea.
Publicado en "Los Sucesos", Asunción, 7 de diciembre de 1906.
# El desierto (Leconte de Lisle)
## El desierto

Cuando el Beduino, que de Horeb vá á Siria, Su caballo ata al pie del datilero, Y allí, bajo la sombra polvorienta, En su burdo sayal reposa envuelto: ¿Sueña, una tregua dando á las fatigas, Con el lejano oásis, donde vieron Sus ojos madurar los dulces higos, Y de su tribu con el valle estrecho, Y con la fuente en que templó sus labios, Y con los bueyes, cuando van mugiendo, Y junto d las cisternas platicando Las mujeres, ó bien los camelleros Sobre la arena en circulo sentados, Al fulgor de la luna departiendo?
No... Más veloz que el curso de las horas, Su alma vuela al país de los ensueños, Y piensa que Alborak, corcel glorioso, Le lleva á hendir los ámbitos excelsos; Tiembla y cree ver, en las ardientes noches, Las hijas del Djennet darle sus férvidos Encantos voluptuosos — y el perfume Acre y sensual que exhalan sus cabellos — Sus cabellos obscuros cual la noche — En el despiertan lúbricos deseos! Mas, el chacal aulló sobre la duna; Su caballo, al piafar, turba su sueño: Sus quimeras disípanse; tan sólo Le circundan la llama y el silencio, Y, sobre la llanura interminable, Extiéndese, cobrizo, el vasto cielo.
# El deseo de pintar

¡Desdichado tal vez el hombre, pero dichoso el artista desgarrado por el deseo!
Ardiendo estoy por pintar a la que tan raras veces se me apareció para huir tan de prisa, como una cosa bella que se ha de echar de menos tras el viajero arrebatado en la noche. ¡Cuánto tiempo hace ya que desapareció!
Es hermosa y más que hermosa: es sorprendente. Lo negro en ella abunda; y es nocturno y profundo cuanto inspira. Sus ojos son de astros en que centellea vagamente el misterio, y su mirada ilumina como el relámpago: es una explosión en las tinieblas.
La compararía a un sol negro si se pudiese concebir un astro negro capaz de verter luz y felicidad. Pero hace pensar más a gusto en la luna, que indudablemente la señaló con su temible influjo; no en la luna blanca de los idilios, semejante a una novia fría, sino en la luna siniestra y embriagadora, colgada del fondo de una noche de tempestad y atropellada por las nubes que corren; no en la luna apacible y discreta, visitadora del sueño de los hombres puros, sino en la luna arrancada del cielo, vencida y rebelde, a quien los brujos tesalios obligan duramente a danzar sobre la hierba aterrorizada.
En su estrecha frente moran la voluntad tenaz y el amor a la presa. Sin embargo, en la parte baja de ese rostro inquietador, donde las móviles aletas de la nariz aspiran lo desconocido y lo imposible, estalla, con gracia inexpresable, la risa de un boca grande, roja y blanca y deliciosa, que hace soñar en el milagro de una soberbia flor abierta en un terreno volcánico.
Hay mujeres que inspiran deseos de vencerlas o de gozarlas; pero ésta infunde el deseo de morir lentamente ante sus ojos.
# El desgraciado (Althaus)

«Solo me miro en la tierra; cual con tenaz enemigo, están las cosas en guerra, desde que nací, conmigo; y un espíritu a mí adverso reside en el universo. »No consiente el mar turbado que a surcarle yo me atreva, y la tierra mal su grado en sus espaldas me lleva,
y me tienen odio ciego aire, tierra, mar y fuego. »Mujer ninguna me ama, ni me es ningún hombre amigo, y es; emblema de la llama
a que da mi pecho abrigo, volcán que arde triste solo entre las nieves del polo. »Cual vasta ciudad desierta o en el sueño sumergida,
donde el paso no despierta señal ninguna de vida, se me ofrece el mundo, donde nadie a mi clamor responde. »Y en vano me agito y ando
peregrino por la tierra, los portentos visitando que la vieja Europa encierra, y que allí en la patria mía por mirar me desvivía.
»Cuando me mezclo en la calle con la multitud festiva, será me digo, que no halle tal vez uno, mientras viva, uno entre tantos millares,
que comprenda mis pesares?» «No pude en ninguna parte del ancho poblado mundo, oh mitad de mi alma, hallarte, hallarte, oh mi yo segundo;
y de hallarte ¡oh dolor fiero! en la tierra desespero. »Cual si me hubiera hecho reo de algún tremendo delito antes de nacer, me veo
por cielo y hado maldito, y de herirme no se sacia con sus flechas la Desgracia. »¡Si en este colmado abismo de desventuras, siquiera
en paz yo conmigo mismo interiormente estuviera! Pero de mí propio siento un profundo descontento. »¡No, no pose el infierno
más espantoso suplicio que este descontento eterno! Quisiera perder el juicio y beber de mi amargura el olvido en la locura.
»Cuando esta máquina enferma en polvo se haya deshecho, y mi último sueño duerma en hondo y oscuro lecho, nadie a llorar irá junto
a la losa del difunto. »Ni plantará pía mano ciprés que mi tumba asombre, ni pasajero en humano labio sonará mi nombre,
ni se hará jamás presente mi recuerdo a humana mente. »Y en su ancho seno profundo me esconderá tanto olvido, como si yo en este mundo
no hubiera nunca existido; y no resarcirá nada vida tan desventurada.» Así una noche sin luna, en mudo ancho despoblado,
del rigor de su fortuna se quejaba un desdichado, haciendo a sus quejas dúo el triste canto del búho.
(1856)
# Cancionero (Petrarca)/Ahora que cielo y tierra y viento calla

Ahora que cielo y tierra y viento calla y en sueño fiera o ave alguna suena, la noche que su carro salga ordena, y en su lecho sin onda el mar se halla,
lloro y me abraso así; y quien me avasalla veo ante mí para cebar mi pena; guerra es mi estado, de ira y daño llena, y calmo sólo en ella mi batalla.
Así cuanto es amargo y cuanto suave bebo de sólo un mismo abrevadero; abre y restaña el mal la misma mano;
y, porque mi martirio no se acabe, mil veces cada día nazco y muero: tanto me estoy de mi salud lejano.
# Cancionero (Petrarca)/Al caer de una planta, que arrancada

Al caer de una planta, que arrancada fue como aquella que aire o hierro tope, dando a tierra su rama coronada, mostrando su raíz flaca y miope,
de Amor vi otra objeto señalada, sujeto en mí de Euterpe y Caliope, que al pechó se abrazó, e hizo morada, como yedra que muro o tronco arrope.
El vivo lauro, en que solía ser hecho mi pensamiento y mi suspiro ardiente, de cuyas ramas nunca faltó hoja,
al cielo transplantado, en este pecho de suerte echó raíz que aún hay doliente voz de quien llame, y no quien la recoja.
# Cancionero (Petrarca)/Al dulce abrigo de las bellas hojas

Al dulce abrigo de las bellas hojas huí corriendo una inclemente lumbre que me abrasaba desde el tercio cielo; a par que ya la nieve de los montes barría la aura que renueva el tiempo, y brotaban por los prados hierba y ramas.
No hubo en el mundo tan hermosas ramas, ni viento meneó tan verdes hojas, como aquella que vi ese primer tiempo; y así, temiendo por la ardiente lumbre, no quise sombra yo que dieran montes, sino la planta que es más grata al cielo.
Un laurel me guardó entonces del cielo, por lo cual, deseoso de sus ramas, vagué después por selvas y por montes; mas nunca reeencontré tronco ni hojas que tanto premia la suprema lumbre que no le muda su valor el tiempo.
Y así más firme aún de tiempo en tiempo, siguiendo allá donde llamaba el cielo, guïado de una suave y clara lumbre, volví devoto a las primeras ramas, ya cuando en tierra caen secas las hojas, ya cuando verdes hace el sol los montes.
Selvas, rocas, campañas, ríos, montes, cuanto es creado, vence y cambia el tiempo; y así pido disculpas a estas hojas, si, tras haber girando tanto el cielo, pretendí huir las enviscadas ramas al punto que empezó a verse lumbre.
Tanto adoré al principio aquella lumbre que pasé con regalo grandes montes por arrimarme a las amadas ramas; ahora la vida breve, el sitio y tiempo me muestran otra senda de ir al cielo, y dar más fruto que la flor y hojas.
Otro amor, otras hojas y otra lumbre, otro subir al cielo entre otros montes, busco, pues es ya tiempo, y otras ramas.
# Cancionero (Petrarca)/A menudo me dice el fiel espejo

A menudo me dice el fiel espejo, el ánimo cansado y tez mudada, y la destreza y fuerza derrengada: «No te escondas de ti, sábete viejo.
Acatar natural es buen consejo, que combatirlo es vano y sólo enfada». Yo, entonces, como fuego agua anonada, un largo y grave sueño rompo y dejo,
y veo bien que vuela nuestra vida, y no más de una vez arde su llama; y dentro de mí suena voz sentida
de aquella cuya alma hoy se derrama, y aquí fue por tan única tenida que a todas, si no yerro, quitó fama.
# Cancionero (Petrarca)/Al pie, Alejandro, de la tumba hermosa

Al pie, Alejandro, de la tumba hermosa de Aquiles fiero, cuentan que llorara: «¡Dichoso tú, que trompa sonorosa hallaste, y quien tu fama declarara!»
En cambio esta paloma primorosa, de la que par jamás aquí se hallara, suena en mi rudo estilo poca cosa: tal varia suerte el cielo a ambos depara.
Que, digna de que Homero y aun Orfeo o el pastor al que Mantua aún honora prestasen a ella sola pluma y lengua,
contraria estrella y sólo aquí hado reo la fía a aquel que, aunque su nombre adora, quizás a ella cantando su loor mengua.
# Cancionero (Petrarca)/Al pie del monte en que la bella gala

Al pie del monte en que la bella gala del cuerpo terrenal vistió primera la bella que a menudo en llanto altera el sueño del que a ti hoy nos regala,
gozábamos surcando etérea sala vida que cualquier ave apeteciera, sin sospecha de hallar celada fiera que fin diese al batir de nuestra ala.
Mas del mísero estado y de la muerte, perdida aquella vida ya serena, sólo un consuelo hay a nuestra suerte;
que es saber que el que a esto nos condena, por ajeno poder, ya casi inerte, herrado queda con mayor cadena.
# Cancionero (Petrarca)/Al gesto aquel por que suspiro y velo

Al gesto aquel por que suspiro y velo, fijé atento y amante cada ojo, cuando Amor, ofendido por mi arrojo, cubrió con mano que, tras él, anhelo.
Prendido el pecho como pez a anzuelo, por el que el bien obrar tomo y escojo, como a liga inexperto petirrojo, los ojos no aparté de su desvelo.
Mas la vista, privada de su objeto, la senda a él en sueños casi abría, sin la que no es su bien jamás completo:
el alma entre una y otra gloria mía no sé yo que placer celeste y neto, ni qué extraña dulzura percibía
# Cancionero (Petrarca)/A veces creo escuchar el mensajero

A veces creo escuchar el mensajero de mi señora, que me está llamando; ¡tanto por dentro y fuera voy mudando, y tanto ando de poco lastimero,
que apenas veo en mí quien fui primero! Todo el vivir antiguo he ido olvidando. ¡Ay si pudiera al fin saber el cuándo! Mas debe cerca andar ya el día postrero.
Oh feliz sea, cuando alzando el vuelo desta terrena cárcel, deje rota esta frágil mortal ropa de ahora;
y, alejando la tiniebla en la derrota, vuele tan alto hasta el sereno cielo, que vea a mi Señor y a mi señora.
# El sueño del cóndor
## El sueño del cóndor

Más allá de las rigidas pendientes, Más allá de las rudas cordilleras, Más allá de las brumas conocidas Por las águilas negras, Más alto que las cumbres horadadas En espirales tétricas Do el flujo hierve de las igneas lavas, Con la flotante plumazón revuelta El gran pájaro lleno de sombría Taciturna indolencia, El espacio infinito, el sol que muere, Con sus ojos impávidos contempla. Sobre salvajes pampas que se extienden
De los montes al pié, la noche rueda; Adormece de Chile las ciudades, Y el Pacífico mar y las riberas, Y el divino horizonte y el callado Continente, y por todo se pasea: Del llano á la colina y desde el valle Á la garganta oculta en la ladera, Crece, de cima en cima, el torbellino Con sorda agitación de alta marea. Como un espectro en el peñón erguido, Entre vagos fulgores, él espera Sobre la nieve que sangrar parece, Al mar siniestro que tenaz le acecha. Y el mar sube por fin y le circunda; La Cruz Austral, en tanto, centellea Del cielo en los abismos constelados. De dicha él grazna, su plumaje tiembla, Yergue el cuello pelado y musculoso, Atrás la nieve de los Andes queda, Con ronco grito sube, Sube tan alto, que ni el viento encuentra Y, distante del mundo y de la vida, Distante de la tierra, Duérmese el cóndor en el aire helado Con sus alas inmóviles abiertas.
# El sueño de la enredadera

¡Oh tierra que alimentas mis raíces! alejarme de ti es mi vivo anhelo; por eso, aunque muy débiles, mis ramas suben y suben, cual buscando el cielo.
Varas enjutas que formáis mi zarzo, aunque no alcance yo la ansiada altura os ceñiré con fraternales brazos y luciréis alegre vestidura.
Nadie en breve podré reconoceros cubiertas por mis hojas y mis flores, y a nuestra fresca sombra muchos seres vendrán a refugiarse en los calores.
Y vendrán, confundiendo sus encantos, picaflores y lindas mariposas a buscar el sustento de su vida en la miel de mis flores olorosas.
¡Cuán alegre seré la vida, entonces, cuando pueda ofrecer mi seno amigo a vivientes tan bellos e inocentes, dulce alimento y protector abrigo!
¡Oh tierra que alimentas mis raíces! alejarme de ti es mi vivo anhelo. Elevarme, dar flores, muchas flores: es esa mi misión y ese es mi cielo.
Y lo mismo que muere sin temores el hombre que fué activo, honrado y bueno, cumplida mi misión, oh madre tierra, trocada en polvo volveré a tu seno.
# El sueño de los guantes negros

Soñé que la ciudad estaba dentro del más bien muerto de los mares muertos. Era una madrugada del invierno y lloviznaban gotas de silencio.
No más señal viviente, que los ecos de una llamada a misa, en el misterio de una capilla oceánica, a lo lejos.
De súbito me sales al encuentro para volar a ti, le dio su vuelo el Espíritu Santo a mi esqueleto.
Al sujetarme con tus guantes negros me atrajiste al océano de tu seno, y nuestras cuatro manos se reunieron en medio de tu pecho y de mi pecho, como si fueran los cuatro cimientos de la fábrica de los universos.
¿Conservabas tu carne en cada hueso? El enigma de amor se veló entero en la prudencia de tus guantes negros.
¡Oh, prisionera del valle de México! mi carne... de tu ser perfecto quedarán ya tus huesos en mis huesos; y el traje, el traje aquel, con que tu cuerpo fue sepultado en el valle de México; y el figurín aquel, pardo género que compraste en un viaje de recreo...
Pero en la madrugada de mi sueño, nuestras manos, en un circuito eterno la vida apocalíptica vivieron.
Un fuerte... como en un sueño, libre como cometa, y en su vuelo la ceniza y ... del cementerio gusté cual rosa...
# El sueño de la inocencia

Soñé que comulgaba, que brumas espectrales
envolvían mi pueblo, y que Nuestra Señora
me miraba llorar y anegar su Santuario.
Tanto lloré, que al fin mi llanto rodó afuera
e hizo crecer las calles como en un temporal;
y los niños echaban sus barcos papeleros,
y mis paisanas, con la falda hasta el huesito,
según se dice en la moda de la provincia,
cruzaban por mi llanto con vuelos insensibles,
y yo era ante la Virgen, cabizbaja y benévola,
el lago de las lágrimas y el río de respeto...
Casi no he despertado de aquella maravilla
que enlazará mis Ultimos óleos con mi Bautismo;
un día quise ser feliz por el candor,
otro día, buscando mariposas de sangre,
mas revestido yo con la capa de polvo
de la santa experiencia, sé que mi corazón
hinchado de celestes y rojas utopías,
guarda aun su inocencia, su venero de luz;
¡el lago de lágrimas y el río del respeto!
# El sueño de un curioso

¿Conoces, como yo, el dolor sabroso?, Y de ti haces decir: "¡Oh, que hombre singular!" -Iba yo a morir. Era aquello en mi alma amorosa, Deseo mezclado al horror, un mal particular;
Angustia y viva esperanza, sin humor ficticio. Cuanto más se vaciaba la fatal ampolleta, Más áspera y deliciosa era mi tortura; Todo mi corazón se desprendía del mundo familiar.
Me sentía cual el niño ávido del espectáculo, Aborreciendo el telón como se odia un obstáculo... Finalmente la verdad fría se reveló:
Estaba yo muerto, inesperadamente, y la famosa aurora Me envolvía.— Y, ¿qué? Entonces, ¿no es más que esto? La cortina se había alzado y yo esperaba todavía.
# El sueño de una noche de verano (William Shakespeare)
## Traducciones

* «Sueño de una noche de verano». Dramas de Guillermo Shakespeare (José Arnaldo Márquez, trad.). Barcelona: Biblioteca Artes y Letras. 1884. A transcribir
* «Sueño en noche de verbena». Obras dramáticas de Guillermo Shakespeare (Guillermo Macpherson, trad.). Tomo I. Madrid: Librería de la viuda de Hernando y C.ª. 1897. A transcribir
# Fragmentos del duelo de la Virgen
### Fragmentos del duelo de la Virgen.

..................................................................... Ai Fiio querido, sennor de los sennores! Io ando dolorida, tu padés los dolores;
Mas a Dios por quien vino, a él ielo gradesco. Fijo, que mas alumnas que el sol nin la luna, Que gobernabas todo iaçiendo en la cuna, Tu, sennor, que non quieres perder alma ninguna, Miémbrete commo fago de lágremas laguna. Miémbrete las mis lágremas tantas commo io vierto, Los gemidos que fago, ca non son en cubierto: Tu penas e io lazdro, non fablo bien en cierto, Qua tuélleme la fabla el dolor grant sin tiento. El dolor me embarga, non me dessa fablar, Qui bien me entendiese non me debie reptar, Qua quant grant es el duelo, e quant grant el pesar, La que tal Fijo pierde lo puede bien asmar.
Tornaron al sepulcro vestidos de lorigas, Diçiendo de sus bocas muchas suçias nemigas, Controbando cantares que non valian tres figas, Tocando instrumentos, çedras, rotas, e gigas. Cantaban los trufanes unas controvaduras Que eran a su Madre amargas e muy duras: Aljama, nos velemos, andemos en corduras, Si non, farán de nos escarnio e gahurras.
# Francesco Melzi d'Eril (Juicios)
## MELZI D'ERIL (de) Duque de Lodí.

Este era un hombre acreditado por sus luces, patriotismo, y probidad. Fue, después de la toma de Milán, Presidente de la República italiana, y Canciller del reino de Italia. Era muy amante de su país. M.
* ↑ El duque de Lodi nació en 1753, y murió en 1816.