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# Compendio, Epítome, Resumen, Sumario (SLC)
### Compendio, Epítome, Resumen, Sumario.

El compendio es la reducción de una obra a menor volumen. El sumario indica las cosas principales que contiene la obra o cada uno de sus capítulos, a cuyo frente se pone el sumario. El epítome es mas sucinto que el compendio, aunque extracto de una obra.
De un sumario no puede hacerse un epítome, ni de un epítome un compendio; mas sí de un compendio un epítome.
# El artículo de fondo

I - II - III - IV
Esta obra se publicó en un libro que comprendía un total de 8 obras, siendo la primera de la lista la principal :
* Torquemada en la hoguera
* El artículo de fondo
* La mula y el buey
* La pluma en el viento
* La conjuración de las palabras
* Un tribunal literario
* La princesa y el granuja
* Junio
# El arte del secuestro
### El arte del secuestro

Próspero se sintió morir. La opresión del lazo le asfixiaba; el choque de su cuerpo arrastrado contra los troncones de los árboles caídos y contra las desigualdades del terreno le eran muy dolorosos. Conservó, sin embargo, toda la serenidad compatible con el caso.
Apenas llegó Próspero en el viaje brutal a que se le había sometido a las obscuridades de la arboleda, paró la acción de los fuertes brazos que tiraban del cordel. Entonces se vio rodeado de indios. No obstante la falta de luz, conoció enseguida el niño a Presto Culcufura. Este dijo a los hombres que estaban a su servicio:
-Desatadle, a caballo y en marcha, rápidamente.
Luego, dirigiéndose Presto a Próspero, añadió:
-Te lo había advertido. Si hubieses aceptado mis servicios, y sin haberme dado sino una parte pequeña del caudal que buscas, te hallarías en posesión de la herencia misteriosa. Lo rechazaste... Mira las consecuencias.
Próspero no quiso contestar, aunque le sobraban alientos, porque ya se había dado cuenta exacta de lo que ocurría y del propósito de los secuestradores.
Dos indios forzudos levantaron del suelo a Próspero, obligáronle a montar en un caballo, atáronle las piernas con una correa por debajo del vientre de la bestia. Presto exclamó:
-Sería inútil que intentaras escaparte, niñaco... Puedes estar tranquilo. Conservaremos tu vida, vivirás en calma, hasta que te convenzas que sin nosotros no hay salvación por ti. Todos los indios se han revuelto contra la Gobernación de Formosa. Están decididos a acabar con los impuestos que nos arruinan y con los atropellos de que son víctimas... Conviene a tu salud y a nuestro interés que te dejes conducir tranquilamente a donde vamos, lugar a que nunca podrán llegar los que quieran rescatarte... Los que te conducen son gentes de mi confianza. No te maltratarán.
Solo entonces habló Próspero, diciendo:
-¿Y mis hermanos?... ¿Qué será de ellos?
-Tus hermanos -dijo Presto- sabrán que no corres peligro de muerte. A menos de que hagan alguna locura. Ten confianza en nosotros... Yo me contentaba con un veinticinco por ciento del dinero de Roque Lanceote. Ahora lo quiero todo... Y será mío... ¿No ha de serlo?... Yo me quedo aquí, porque soy el jefe de la revuelta, y he de estar donde conviene. Y el hombre del rostro equino, dio la orden final:
-¡Marchad al galope!
# El arte de remozar

Un hombre, que empezaba á encanecer, se presentó á pedir una gracia á Adriano, y se la negó.
Poco tiempo después, aquel mismo hombre, que se habia teñido de negro los cabellos, volvió á pedirle la misma gracia.
Conociólo el emperador, y le dijo:
— Ya se la negué á tu padre.
# El arte

Al sol y de los vientos al socaire
sin sacudirse moscas, con la legra
más tajante que lengua de una suegra
afeita perros muertos el pelaire.
Rapa con tino y singular donaire
y así se gana la comuña negra,
y mientras rapa su trabajo alegra
cantando sus trabajos al desgaire.
Es un artista; no comete un yerro
ni para hasta dejar el rape al punto,
que si vivo es costoso hinchar un perro
no es fácil afeitarle ya difunto,
La moraleja en breve frase encierro:
es arte el dominar cualquier asunto.
# El arzobispo jóven

Acusaban á un arzobispo de ser demasiado jóven para tan alta dignidad.
— Ese es un defecto, contestó el prudente prelado, de que me iré enmendando cada dia.
# El Angel de la Sombra/XXXVI

Pasó dos días muy atareada, buscándose pretextos para evitar la soledad y caer, de noche, rendida. Huía de su propia esperanza como ante un riesgo mortal que era, a pesar de todo, la espantosa incertidumbre: Comprenderá?... Por qué me
Y esta resignación, casi suave al principio, paralizábala bruscamente en un atroz desamparo.
Asistió el jueves, con dedicación ejemplar, a la costura para los niños pobres. El viernes hizo con doña Irene la guardia del Santísimo Sacramento.
Cuando volvió para la lección, dejando, de paso, a la señora en otra cofradía que reclamaba su presencia, supo que Adelita había telefoneado la excusa de no concurrir, porque doña Encarnación la necesitaba.
Tato, que salía en eso muy elegante y perfumado con aquella esencia Jockey Club, que no le gustaba, pero que la chica habíale impuesto como prueba de amor, declarando insoportable cualquier otra, reveló el verdadero motivo de la ausencia a su hermana, quien lo zahería por demasiado oloroso:
—Pretexto!... —dijo con irónica resignación. Pero bien comprendes que no voy a jugarme su cariño por un capricho o unas gotas de extracto. Se ha dado por resentida conmigo, que soy el ofendido en realidad-política muy femenina por cierto-y me exige que vaya a verla. Y como es muy bonita y la quiero mucho, iré. En suma, es ella quien debe tener razón. No te parece?...
—Ojalá sea cierto que la quieres como dices. Esto es lo importante.
—Y que ella me quiera?... Eso no?...
Tato le acarició la barbilla:
—Estás preciosa y te admiro. Retiro mi frase, en homenaje a tu sabiduría. Bravo, señorita! Razona usted sobre el amor como si estuviera enamorada.
Y ya en el zaguán:
—Qué le digo a Adelita?...
—Que la quieres mucho!
Sintió de golpe, como un alivio, el encanto de aquella despreocupada simpatía.
# El Angel de la Sombra/XXVIII

Es de imaginar la sorpresa de doña Irene y don Tristán, que habíala buscado a la salida del concierto, mientras Tato acompañaba a Adelita y a su mamá, en ya evidente anticipo de noviazgo.
La señora hablaba de telefonear al doctor, doblemente impresionada por el suceso y por el vago remordimiento de haber dejado a su hija, reprochándose en silencio un excesivo abandono. Costóle a aquélla disuadirla, asegurando que nada había sentido, hasta que resolvió en definitiva la inutilidad del llamamiento, un triple enérgico papirotazo de don Tristán a la copa de su chistera.
Suárez Vallejo recomendó calma, en resguardo contra exageraciones y comadreos; y después de un relato que abrevió cuanto pudo, retiróse para evitar nuevas expresiones de gratitud.
El regreso de Tato renovó la narración y el comentario; y como a pesar de la orden recibida, la servidumbre había permanecido en pie, eran más de las tres cuando estaban todavía en aquéllo.
Luisa hablaba poco, pero era visible su contradictoria inquietud. Sombría y alegre a un tiempo, hacía lo posible por no acostarse; y como invitara a Tato para quedarse juntos en el patio hasta ver salir el lucero, doña Irene exclamó:
—Pero qué ocurrencia! Lo que te conviene es dormir. Dices que nada tienes, y bien se ve que algo te pasa. Como es natural... ¡Con semejante emoción!...
Cohibida de golpe, aceptó la opinión materna, dlanda las buenas noches con recobrada obediencia de niña. Ya en su habitación, desvistióse en silencio, rápidamente; paseó la mirada con vaga extrañeza por el ámbito; y encarándose ante el espejo con su propia imagen, afirmóse en alta voz:
—Lo que me pasa, pobre mamá, es que estoy enamorada.
# El Angel de la Sombra/XXXIX

La vida de Luisa aclaróse, como lejana, en una deslumbrada melancolía.
Ajena a todos y a todo, aquella misma habitación tan íntima, donde había soñado desde la niñez, mirábala con desabrida extrañeza.
El día siguiente a la confesión del amor, amaneció lloviendo. El rumor del agua fué propicio al dichoso azoramiento de su despertar. Parecía la continuación del sueño dulcísimo, logrado tras las semanas de angustia. Tan profundo en su levedad, que volvió a la luz con un sobresalto de desvarío. Un deslumbramiento de felicidad anegó su ser. "Luisa, mi cariño, mi amor del alma", repitióse con apasionado asombro, cerrando los ojos, para poseerla mejor, a la certidumbre de su cariño.
Pasó largas horas ante la ventana, intentando, más que consiguiendo, hilvanar a ratos alguna pieza de la caritativa costura; absorta realmente en el pausado rumor de la lluvia sobre los árboles tranquilos. ¡Hacía tanto bien al alma su lenitiva tristeza! Decía y guardaba con tanta su avid ad a la vez su tierno secreto!...
Su secreto sin confidencia posible, y más dulce y más puro así, puesto que todos hallábanse dispuestos a condenarlo.
Qué importaba, si sabían quererse bien! A despecho de todo, silencio, desconfianza, error, se habían querido.
Embebíala una distracción tan llena de él, que el alma se le iba con blandura irresistible en la efusión de la lluvia, como si fuera el derretimiento dulcísimo de su nieve virginal al delicado mimo con que él la enamoraba.
Cuán tiernamente contábaselo la lluvia! Volvieron a rodar por su rostro las lágrimas luminosas de la dicha.
# El Angel de la Sombra/XXX

Aunque Suárez Vallejo intentara disimularse todavía la intensidad de su propio cariño, el recuerdo de Luisa dominábalo de tal modo, que al sentir los pasos, el polvo acumulado en un pliegue de la cortina, renovóle con punzante vivacidad la impresión del yeso en los cabellos de la joven.
—La que me hiciste anoche!—reprochó un poco atropelladamente a Blas, apenas lo vió en la puerta. Ya sé que ahora a las cuatro vas a declarar ante el juez. Anda tranquilo. Estás bien recomendado. Pero ¡meterse así, en una casa respetable! Qué miedo te entró?... No tenías armas?.... ¡Y qué cuestión era esa... Con un individuo de esa calaña... Polleras, seguramente!...
—Si nunca cargo armas, pues, señor!... Cómo iba a pensar! Y por unos miserables pesos!... Una deudita que tengo con unos vecinos. El se encargó del cobro, metiéndose de puro malo... y porque no quise tratar con él—¡cuándo es juez ni procurador!—ya sacó revólver. Me aventuró, y me asusté, don Carlos... Pa qué lo vaya negar... Pero las niñas ya me habrán perdonado... y usted también... Qué se van a fijar en el mal paso de un pobre... Y por eso yo... esta mañana...
—Esta mañana qué?...
—Llevé allá un ramo de flores.
—Un ramo?... Allá?...
—Sí, pues. Unas azucenas y unas rosas más lindas!... Estuve por presentarlo en su nombre... Después no me animé...
—Y quién te autorizaba a meterte en eso?
—Como usted le dijo a don Fausto el otro día... no?... cuando volvíamos del hipódromo... que andaba.... que andaba... Bueno, que tal vez le faltaría para regalar unas flores... Y yo supe que le había ido mal en las carreras.... Entonces...
—¡Magnífico! Entonces tú te entregaste al derroche en mi lugar, como un potentado.
—No, don Carlos, no. No fué por ponerme en su lugar. No fué, señor, ni tiene importancia. Poco es lo que eso me cuesta. Yo tengo un crédito a plazos con aquel jardinero... —usted se ha de acordar—Giacomo Sassone, que es casado con una parienta mía...
Suárez Vallejo echóse a reír ante la serie de galantes compromisos que ese crédito suponía; mas casi al punto lo inquietó una sospecha:
—Y a quién le llevaste el ramo?
—A quien iba a ser, pues... A la niña... A su novia...
El joven se exaltó con indignada alarma:
—Qué barbaridades son las que estás ensartando? De dónde sacas eso? ¡A que has ido a decir allá...
Blas retrocedió un poco: y confuso, pero convencido:
—De dónde quiere que saque... Pero uno comprende, pues, señor...
—¡Te advierto, pedazo de imbécil, que esa niña no es mi novia!
Bajó la cabeza, y blanqueando ojos y dientes con humilde malicia:
—Cómo no va a ser... Si es tan linda y tan valiente!...
En lo recóndito de su alma, Suárez Vallejo vaciló entre darle un empellón o un abrazo. Pero, insistiendo en su severidad:
—Bueno, entonces. Te prohibo hablar una palabra más de todo esto. Lo que yo quiero decirte es...
—Sí, don Carlos—rió francamente—que no haga cosas de negro...
—Y que tienes que respetar a esa señorita...
—Sí, don Carlos—interrumpió otra vez, enclavijando las manos con veneración. —Sí, don Carlos: como a una virgen de altar.
En su ingenua humildad, creía que se lo ordenaban, porque a una señorita así, debía ofenderla hasta la alabanza de un negro.
# El Angel de la Sombra/XXXIII

Las dos lecciones siguientes parecieron restablecer la normalidad; y el miércoles por la noche, Suárez Vallejo comió como antes con los Almeidas. Tía Marta había intervenido, para reprochar a todos la injusta frialdad que sobrevenía hacia él, como si no se tratara, dijo, de una noble acción disimulada con tanta modestia. Pero desde el pasado viernes, acaso con motivo de alguna insinuación de aquellas visitas cuyas miradas de mal contenido interés recordaba con ansiedad, Luisa sorprendió entre Doña Irene y su hermana conciliábulos nocturnos.
Iluminada por su amor, ahora oculto como un secreto precioso, comprendió que de eso mismo se trataba; y temblando ante un riesgo cuya gravedad presentía invencible, no vaciló un instante en cometer la acción que habría tenido, hasta entonces, por suprema vileza. Espió desde la puerta intermedia, pegada a la sombra, sin rubor y sin miedo, en esa tensión de voluntad tremenda que sobre un hilo, un tiritante hilo de esperanza y de dolor, defiende al ser adorado contra las potencias de la fatalidad.
Tratábase de discernir si alguna inclinación hacia Suárez Vallejo podía nacer en ella. Pero hasta entonces, al menos, la tía Marta nada había notado. Ambas hermanas convenían, por lo demás, en que dado el carácter de Luisa, cualquier contrariedad, sobre todo si era injusta para él, podía provocar el temido efecto. Lo mejor, puesto que nada se advertía, era seguir como hasta entonces, y apresurar, acaso, un veraneo separador, dado lo prematuro de la estación calurosa.
La impresión del peligro templó a Luisa con dura limpidez. Sólo su mirada, de valerosa y sombría fijeza, aseguró al amado la irrevocable fe en la fugacidad de dos in stantes propicios.
Pero él, desconcertado por su actitud, recaía en la pasada decepción. El domingo, sobre todo, no había cambiado fuera de la lección una palabra con él. Abstraíase como al principio en aquella luz remota de su propia mirada.
Entonces decidió pedir en definitiva la comisión de visitar el consulado sospechoso, el peor, el más lejano, con que así se prolongara su ausencia.
Obtúvola sin dificultad, como esperaba.
# El Angel de la Sombra/XXXVII

La tarde habíase nublado con calurosa densidad; de suerte que cuando Suárez Vallejo entró, el salón estaba casi obscuro.
Toda la angustia de Luisa desapareció. La butaca habitual renovábale aquella confiada blandura de reposo, unida a una franca satisfacción de que la tía Marta demorara allá adentro.
Puesta enteramente de negro, en homenaje a la devota "guardia", había conservado su capelina de terciopelo, más por olvido nervioso que por coquetería, aunque consciente ya de saberse linda para él.
En la penumbra que, al fondo, el ébano del piano desteñía con difusa luminosidad, era toda ella una larga sombra, cuya mancha precisaban, apenas, como dos toques a contraluz, el vago nácar de la frente, y abajo, en incolora pincelada, el reflejo curvo del escarpín.
Quietud y silencio realizaron un instante en la eternidad la perfección de la poesía.
Luisa dejó caer sobre el regazo su mano de nítida palidez.
Y con aquella voz de ronca ternura en que arrullaba la inocencia de su abandono:
—¿Era muy chico, todavía, cuando se quedó huérfano?...
Suárez Vallejo se estremeció profundamente.
—Muy niño, respondió con asombro casi huraño. Tanto, que ni siquiera recuerdo a mi pobre madre.
Dijo "pobre" con sombría altivez, como defendiendo al acaso la doliente memoria. Luisa afirmó con mayor dulzura:
—Yo la habría querido mucho.
—No lo dudo, porque usted es capaz ele toda bondad... Como de toda valentía.
—Lo dice por lo de la otra noche?—preguntó ella, estremeciéndose violentamente a su vez.
Y con voz más opaca, pero más firme:
—No fué miedo ni valor. Sentí que tenía que seguirlo hasta la muerte.
Las manos encontráronse con temblorosa intimidad.
—A mí?... Luisa!... A pesar de todo!... Debo creer entonces...
Su actitud respondía mejor que toda palabra.
Echada la cabeza hacia atrás, vencidas las pestañas por una sombra misteriosa de ensueño, el alma, visible en la tenue palpitación de los párpados, entregábase en la boca entreabierta con la delicia casi dolorosa de un éxtasis. Un soplo tan leve, que no llegaba a suspiro, tembló en sus labios. La embriaguez de la vida imploraba en aquella sed de sumisa paloma.
# El Angel de la Sombra/XXXII

Tuvo ante Cárdenas, no obstante, una explosión de mal humor:
—Mire, hágame el favor de esconderme por ahí a Blas, porque no sé si me contengo cuando lo vea. Le debo toda mi desgracia. Me ha creado una situación desagradable, me ha hecho héroe de folletín, novio... qué sé yo! Es un idiota, un verdadero idiota!
-No creo nada de eso. Lo que hay, no más,
—Bueno, sí; es verdad; me gusta. Y por lo mismo—usted se va a asombrar, tal vez a burlarse por lo mismo, tengo que inventarme una ausencia. Hay que evitar que esto acabe mal... Como puede suceder... Porque ni yo tengo cómo... ni ellos consentirían nunca... Conmigo... usted me comprende.
—Yo no veo lo mismo. Es una exageración. Si la chica lo quiere, usted no tiene más que hacerse de su carrera consular. Y para no andar con venias judiciales y escándalos de esos...
Detúvose un instante:
—Qué edad tiene? Debe andar por los veinte años.
—Va a cumplir diecinueve.
—Diablo! Es un poco largo, pero qué se le va a hacer. Yo también opino que don Tristán no ha de consentir. Es hombre de principios... Como todos los débiles—dijera mi tío ...
—Pero esto es hablar por hablar, amigo Cárdenas. Vea lo que he pensado. En el ministerio, hay que comisionar alguno, o algunos, para la inspeción de dos viceconsulados de frontera que parecen haberse convertido, por abandono, en dos sucursales de contrabando. Nadie quiere ir, porque se trata de lugarejos miserables y de un trabajo engorroso. Si pido eso, lo consigo en el acto, y me gano un derecho a la futura designación...
Cárdenas meditó un instante, acodándose sobre el bufete.
—Está bien pensado para la carrera. Y es muy suya la ocurrencia. Fuera de que como notario ya nada tiene que aprender. Pero no lo haga sin hablar con la muchacha. No la va a olvidar con irse, y en semejantes lugares... Y para mejor la deja enamorada, y vaya la pobre a sufrir por usted. Quien sabe!...
—Si lo que busco es no hablarla, precisamente...
El escribano púsose a mirar un rincón del techo, mientras se metía con el pulgar una punta del bigote entre los dientes. Luego, bajando los ojos con simpatía sobre él:
—La quiere mucho, amigo Vallejo. La quiere mucho.
# El Angel de la Sombra/XXXIV

—He hallado una cosa muy curiosa, añadió, dirigiéndose al doctor Sandoval que paladeaba cerca de ella su café; una cosa que no quise decirle cuando chica, porque ustedes se burlaban de mí. Las almas de los pretendientes, que se llevó Mercurio, daban chillidos de murciélago. Así mismo oí yo el alma de la chica—recuerdan?—que se murió en el hospital.
Refiriólo sin ironía ni afectación, fijando en Sandoval su clara mirada. Desde muchos años ya, nunca había vuelto a hablar de eso.
El doctor preguntóle si estaba bien segura de no haber leído antes la referencia, fuera del poema mismo.
Bien segura. Pero, no fuera a creer que volvía a sus rarezas infantiles.
Al contrario; pensaba distraerse un poco más, conforme se lo tenía recomendado. Iba a hacerse socia del Corazón de María, donde las muchachas proyectaban reunirse a coser para los niños pobres.
—Los jueves y sábados, añadió con naturalidad.
Suárez Vallejo, a quien no había mirado, sintió una recóndita impresión de consuelo.
# Dido y Enéas

De la fenisa reina importunado El teucro huésped, le contaba el duro Estrago que asoló el troyano muro Y echó por tierra el Ilíon sagrado;
Contaba la traición y no esperado Engaño de Sinon falso y perjuro, El derramado fuego, el humo oscuro, Y Anquíses en sus hombros reservado;
Contó la tempestad que, embravecida, Causó á sus naves lamentable daño, Y de Juno el rigor no satisfecho;
Y mientras Dido escucha enternecida Las griegas armas y el incendio extraño, Otro nuevo y mayor le abrasa el pecho.
# Dido a Eneas

Y ¡partes y me dejas, enemigo! Y, por más que a tus plantas en un lago de lágrimas ardientes me deshago, ¡ablandar tus entrañas no consigo!
¡Oh de tanta merced inicuo pago!
Aquí náufrago y prófugo y mendigo llegaste, ingrato, y yo partí contigo mi lecho y el imperio de Cartago.
¡Ah! pues no basta a detenerte nada, permitan las deidades justicieras
que, al presentarse al fin a tu mirada
de esa tu ansiada Italia las riberas, súbita tempestad hunda tu armada, y, como yo, desesperado mueras.
(1861)
# Dictamen del Senado de la República del Perú a favor del coronel grancolombiano Juan Manuel Grau y Berrío

Señor:
La Cámara de Diputados ha aprobado una proposición concediendo al Teniente Coronel don Juan Manuel Grau (y Berrío) la pensión alimenticia de cuarenta pesos durante su vida. La solicitud que motivó la gracia está reducida a pedir alimento para sí y su familia: tal es la miseria que rodea a ese viejo soldado de la independencia americana. La Comisión Militar no puede menos que unir sus votos a los de los S.S. de la Comisión de la otra Cámara y pedir al Senado que apruebe, también, la mencionada proposición.
Dese cuenta
Sala de la Comisión Militar
Lima, Octubre 27 de 1853.
Juan José Salcedo José Rueda Pablo Cárdenas
# Dido (CM)
### DIDO,DIDO,

Desconsolada por la muerte de su desgraciado esposo Siqueo á quien el avaro y cruel Pigmalion habia degollado al pié de los altares por apoderarse de sus tesoros, se escapó del furor de aquel monstruo, y se salvó en Africa con Ana su hermana. Allí consiguió que Jarbe, rey de los Gétulos, le cediese un terreno en el cual edificó á Cartago. El príncipe africano quiso casarse con ella; pero Dido fiel á los manes de Siqueo se negó á ello. Habiéndole declarado la guerra Jarbe, la socorrió Eneas á quien una tempestad habia arrojado sobre sus costas. Dido enamorada de este héroe se casó secretamente con él; pero este segundo himeneo le fué tan fatal como el primero; porque Eneas sacrificó su ternura a las órdenes de los Dioses, se fugó, y abandonó á la desgraciada Dido, que desesperada se dió de puñaladas sobre una pira.
# Dispastos (DAC)

DISPASTOS. s. m. Véase GARRUCHA.