# Cancionero (Petrarca)/Al dulce tiempo de la edad primera

Al dulce tiempo de la edad primera que vio nacer, como menuda hierba, el fiero afán, hoy por mi mal crecido, pues la pena al cantar no es tan acerba, cantaré cómo en libertad viviera hasta que ingrato Amor huésped me ha sido; y diré luego cuánto es de él sentido tan altamente; y cuánta al fin la suma que me hace ser de tantos escarmiento; aunque mi gran tormento en otros versos ande, y tanta pluma haya cansado ya, y en todo prado retumbe el son de mi suspiro en vuelo, prueba fehaciente de mi vida cruda. Y si aquí la memoria no me ayuda, como así suele, excúsela mi duelo, y un pensamiento que le angustia en grado que toda otra atención deja de lado y me olvida de mí con sutileza, porque él la entraña es, yo la corteza.
Digo que desde aquel asalto el día que Amor me vio, ya tanto había pasado que había yo cambiado el tierno aspecto; y el derredor del pecho mi cuidado de adamantina costra recubría que en vano la ablandaba el duro afecto; no conocía aún del llanto efecto ni insomnio, y cuanto fui en resistir bravo por milagro pensé que a otros rindiera. ¿Qué ahora soy? ¿Qué antes era? De noche el día se ve, la vida al cabo. Porque, viendo el cruel del que ahora digo, hasta entonces la punta de su flecha non essermi passato oltra la gonna, se valió de una dama que lo abona, contra la cual en vano me aprovecha ingenio o fuerza o excusar castigo. Y así me hicieron ambos lo que sigo, mudando un hombre vivo en laurel verde, que en la fría estación la hoja no pierde.
¡Cómo me vi, cuando sentí primero trasfigurarse toda mi persona, mudarse el pelo en hoja yo de donde había esperado ya formar corona, mudar los pies con que corrí ligero (pues todo miembro al alma le responde) en dos raíces que el caudal esconde, no del Pineo y sí de mejor río, y en dos ramas volver también los brazos! No más me hizo pedazos que el ver con blanca pluma el cuerpo mío, cuando abatida ya y muerta yaciera la esperanza que tan alto volaba; que, como no sabía dónde o cuándo la volviera a encontrar solo y llorando, donde hurtada me fue, día y noche andaba, buscando por sus aguas y ribera. Después mi lengua, hasta que muda fuera, jamás calló caída tal y espanto; y así color tomé del cisne y canto.
Tanto anduve a lo largo la ribera que, si algo quería hablar, siempre cantaba, pidiendo su favor con voz extraña; mas nunca de tal modo concertaba las notas de mi cuita lastimera que abriese el corazón de aquella huraña. ¡Mirad cuál fue que hablarlo aún me daña! Mas mucho más de lo que dicho queda de la dulce y acerba mi enemiga conviene que ahora diga, aun cuanto exceda a cuanto hablar se pueda. Esta, que con mirar, el alma apura, tomó del pecho el corazón en mano, diciéndome: «No digas de esto nada». La vi sola después trasfigurada y sin reconocerla (¡oh juicio humano!) le dije con temor la verad pura. Y, vuelta ella a su común figura, me mudó, ay triste, con ligera seña en casi viva desbastada peña.
Y así aparentemente tan furiosa que yo temblaba dentro de la piedra, dijo: «Quizás no soy quien has pensado», y yo entre mí: «Si el alma me despiedra ninguna vida me será enojosa; dadme, Señor, el llanto acostumbrado». Cómo, no sé; pero escapé el cuidado, a otro no culpando que a mí mismo, más ya de muerte que de vida aborto. Mas, porque el tiempo es corto, no basta pluma a todo el paroxismo y así, saltando cosas sucedidas, sólo algunas declara la voz mía que asombro dan al que prestare oído. La muerte el corazón tenía asido, y aun callando librarlo no podía ni aliviar las virtudes afligidas; las voces, rotas ya, no eran sentidas, y así grité en papel como ahora muestro: «No mío soy: si muero, el daño es vuestro».
Mucho creí poder ante su gesto de indigno de favor mudarme en digno, y esta esperanza me volvió atrevido. Que hay vez que su desdén vuelve benigno y otras lo inflama más; mas supe de esto, luego de estar de oscuridad vestido, pues era al ruego mío mi sol ido; y, no hallando hasta allí donde veía sombra suya, ni huellas de su paso, como el que duerme al raso me recosté sobre la hierba un día. Allí, la luz no viendo fugitiva, al llanto triste mío solté el freno, dejándolo caer conforme hecho; jamás al sol la nieve se ha deshecho, como yo deshacerse sentí el seno, y al pie de un haya hacerme fuente viva. Y andando húmedo así gran tiempo iba. ¿Oyó alguno nacer de un hombre fuente? Pues cosa en mí fue clara y evidente.
El alma, a la que Dios sólo ennoblece, pues no puede venir de otro tal gracia, conforme a su Hacedor calidad tiene; y así de perdonar nunca se sacia a aquel que, si en la faz triste parece, después del yerro a disculparse viene. Y si ella contra el hábito sostiene que ha de ser requerida, en Él se espeja, que así el pecar mejor quien peca siente; pues no bien se arrepiente quien ya hecho un mal, el próximo apareja. Después que mi señora conmovida dignó mirarme y conoció en mi agravio que era pena conforme a mi pecado, benigna me volvió al primer estado. Mas nada hay de lo que fíe el sabio; que, volviendo a rogar, mi cuerpo y vida mudó en un pedernal; y así incluida voz me quedé entre lo que fuera un hombre, llamando a Muerte, y ella por su nombre.
Me acuerdo errante espíritu afligido por cavernas desiertas y extranjeras llorando mi deseo destemplado; mas puse fin a aquellas penas fieras y el ser recuperé que había sido, quizás por ver después el mal doblado. Tanto llevé adelante mi cuidado que, yendo un día a cazar, como solía, en una fuente a aquella hermosa cruda la descubrí desnuda, cuando más reciamente el sol ardía. Pues solo sacio en ella mi mirada, paré a mirarla, y ella, vergonzosa, o por pudor o por vengarse de esto, me esparció con la mano agua en el gesto. Y verdad es (aunque creáis dudosa) que mi imagen sentí de mí arrancada, y en ciervo toda ella transformada; tal que de selva en selva solo huía, y aún huyo, de mis perros la jauría.
Canción, nunca yo fui la nube de oro que, vuelta ya en preciosa lluvia, iba matando el fuego al que a Danae conquista; yo fui la llama, que encendió su vista, y el ave fui que vuela más arriba, alzando a aquella que en mi canto honoro; ni aun transformado a aquel laurel que adoro supe olvidar, en cuya sombra grata de otro placer el pecho se desata.