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# Rodrigo
### RODRIGO.

Cesa en la octava noche el ronco estruendo De la sangrienta militar porfia: El campo godo destrozado ardia Con llama, que descubre estrago horrendo.
Rodrigo en tanto, su peligro viendo, Por ignorada senda se desvía, Y muerto Orelia, entre la sombra fria, Herido y débil se acelera huyendo.
En vano el Lete con raudal undoso El paso estorba al Príncipe, á quien ciega De cadena ó suplicio el justo espanto.
Surca las aguas. Cede al poderoso Ímpetu, espira el infeliz, y entrega El cuerpo al fondo, á la corriente el manto.
# Roguemos a Dios por(paz)

       VILLANCICO
Esta obra se encuentra en dominio público. Esto es aplicable en todo el mundo debido a que su autor falleció hace más de 100 años. La traducción de la obra puede no estar en dominio público. (Más información...)
# Rojeces de Marte: 1
## OBRAS PRINCIPALES DEL AUTOR
### CRÍTICA

    REFLEJOS. (Prólogo de Emilia Pardo Bazán).
    ESCARAMUZAS. (Prólogo de Clarín).
    CAPIROTAZOS.
    TRIQUITRAQUES.
    SOLFEO.
    LA VIDA INTELECTUAL.
    GRAFÓMANOS DE AMÉRICA.
    SINTIÉNDOME VIVIR.

### POESÍAS

    FIEBRES.
    RELÁMPAGOS. (Prólogo de Rafael Montoro).
    MOSTAZA. (Epigramas).
    VORTICE. (Prólogo de J. M. de Heredia, de la Academia Francesa).
    CON LA CAPUCHA VUELTA.
    MUECAS.
    BULEVAR ARRIBA, BULEVAR ABAJO.

### NOVELAS

    NOVELAS EN GERMEN.
    A FUEGO LENTO.
    EN LA NOCHE DORMIDA…
    EN POS DE LA PAZ.

### VIAJES

    VIAJANDO POR ESPAÑA. (Prólogo de B. Pérez Galdós).

### EN PRENSA

    OCASOS DEL ALMA. (Sonetos).
    SAGITARIO. (Rimas).
    RUMBOLIA O EL AUTO DE FE. (Novela).
    EL ARCA DE NOÉ. (Novela).
    DE CANAL EN CANAL. (Bélgica y Holanda).
    POR ESCANDINAVIA. (Visiones de viaje).
    TEATRO VIOLENTO.
    JAULA DE MONOS. (Novela).
    LO QUE YO PIENSO. (Crítica).
    DESDE MI CELDA. (Crítica).
    CON LAS VENTANAS ABIERTAS. (Crítica).
    LA SOMBRA EN LA PARED. (Novela).
# Roger Ducos (Juicios)
## DUCOS (Roger) Senador.

No era un hombre de gran talento; pero tenia un entendimiento recto, y era bien intencionado. G.
* ↑ Ducos votó por la muerte de Luis XVI, fue miembro del Directorio, tercer Cónsul y Senador en tiempo del Imperio. Desterrado de Francia a la segunda entrada del Rey; pereció cerca de Ulm arrojándose de su carruaje en el momento que este se volcaba.
# Rojeces de Marte

Obras principales del autor
I
Cosecha de cabezas
El caballo de Atila
¡Es la guerra!
El asedio
A orillas del río
Después del bombardeo
La retirada
El año 1916
El combate de Ostende
Iluso
Milicias anónimas
Primavera lúgubre
Desolación
Horas fatídicas
Impasibilidad
Dos ¿qué?
La fuente envenenada
París en la guerra
El aviador
Invasión teutónica
A lo lejos...
Kultura
Cromatismo de un campamento
El héroe delincuente
Sombras románticas
A raíz del saqueo
El valor de la vida
Flandes
Ah, la Historia
El verdadero héroe
Patriotismo
El despertar de la trinchera
Sarcófagos y cunas
Cuadro lúgubre
Destrucción conciente
Modernismo bélico
Todo igual
La Alemania de ayer y de hoy
La hierba mala
La paloma de la paz
Tout Passe!
¡No haya paz!
Lección de Filosofía
El tanque
Después de la batalla
A oscuras
El héroe
El zar Nicolás II
La paz de la aldea
El Kaiser
Leyendo las bajas
La fundición de la campana
Vanitas!
Combatiente empedernido
El reloj de la iglesia
La poesía de la destrucción
Sombras chinescas
Mayo catastrófico
Mi patria intelectual
Moscovia
El capitán homicida
Desolación flamenca
El emperador: I - II
La rendición de la flota
Presentimiento
Matar
Inglaterra
¡Al fin!
La vuelta
Italia
Bélgica
Ciencias mal aplicadas
América
¡Así es la vida!
Derroche nocivo
# A D. Jacinto de Salas y Quiroga

Es el poeta en su misión de hierro, Sobre el sucio pantano de la vida, Blanca flor que, del tallo desprendida, Arrastra por el suelo el huracán Un ángel que pecó en el firmamento, Y el Señor en su cólera le envía Para arrostrar sobre la tierra impía Largas horas de lágrimas y afán.
Por eso su memoria tiene un cielo, Y una sublime inspiración su alma; Por eso el corazón, de triste duelo Vestido está también. Que por único alivio en su tormento Sólo le queda una canción inútil, Y una corona que la arranca el viento De la abrasada sien.
Tú lo sabes mejor, que lo has llorado, Poeta del dolor, bardo sombrío; Tú que a remotos climas has llevado Tu noble y melancólico cantar, Como los pliegues de la parda niebla Errante cruza un ave misteriosa, Y de armonía con sus cantos puebla La corrompida atmósfera, al pasar.
Que tú a la vida naciste Como pacífico arrullo De aislada tórtola triste; Como fuente abandonada Que levanta su murmullo Sobre la peña olvidada. Como el ósculo inocente Con que el maternal cariño
Selló la tranquila frente De su hijo más pequeño; Como el suspiro de un niño Al despertar de su sueño.
Cumple, sí, tu misión sobre la tierra, Camina en paz, errante peregrino, Hasta leer el porvenir que encierra El libro del destino Escrito para ti; Hasta que expiren los revueltos días Que señaló en su mente Jehová, Y en tu destierro tu delito expías, ¡Ay! porque escrito está Que has de salir de aquí.
De aquí, del hediondo suelo Donde te mandó el Señor Detener tu raudo vuelo, Para cantar tu dolor Sin que se oyera en el cielo. Y bien posó tu amargura Al traerte a esta mansión, Dando al hombre en su locura Una soñada ventura Que no está en tu corazón. Que él no comprende el tormento Que tu espíritu combate, Ese amargo sentimiento Que tu noble orgullo abate, Nacido en tu pensamiento. -« Hay una flor que embalsama »El ambiente de la vida, »Y su fragancia perdida »Tan sólo no se derrama »En tu alma dolorida.»- Es un privilegio impío Mirar el placer ajeno En su loco desvarío, Y en el corazón vacío Sentir acerbo veneno. Y con ojo avaro, ardiente, Ver tanta mujer hermosa, Con esa tez transparente, Con esa tinta de rosa Sobre la tranquila frente. Ver tanto feliz galán, Tanta enamorada bella, Que en plática amante van Sin curarse él de tu afán, Sin adivinarle ella ¡Y el poeta en su misión Apurando su tormento! Sin alivio el corazón, ¡Sin más que una maldición Escrita en el pensamiento! De su sentencia mortal Con un día y otro día Llenando el cupo fatal,, Cual lámpara funeral Iluminando una orgía.

## Referencias

* ↑ Jacinto de Salas y Quiroga (1813 - 1849)
* ↑ Jacinto de Salas y Quiroga (1813 - 1849)
* ↑ Jacinto de Salas y Quiroga (1813 - 1849)
# A D. Juan Valero de Tornos

Nota:se ha conservado la ortografía original, excepto en el caso de la preposición á.
Sr. D. Juan Valero de Tornos
Querido amigo: Me invitas a escribir dos palabras en el número dedicado a honrar la memoria de nuestro compañero Eusebio Blasco y deseas que los colaboradores de Gente Vieja, depositen, como literatos, una flor en la tumba del que ha dejado, Dios quiera que por mejor habitación, esta vida de ilusiones y desengaños. Cuando tan buenos escritores acceden gustosos a tu ruego, sobra el encargo que se me hace; porque ni mi pluma puede como la de otros escribir, ni yo conocía bastante a nuestro compañero para contar de él lo que otros no cuentan, ni juzgarle como sabrán hacerlo otros. Pero nos debemos un mutuo recuerdo, y no seré yo quien lo omita. Yo admiraba, y no lo digo ahora por primera vez, la flexibilidad del talento de Blasco, su dominio del público, su conocimiento de las cosas extranjeras, que hoy son casi las nuestras, y el don de la claridad que distingue a los que observan bien y que, al contrario de lo que ocurre con la vista física se despeja con los años. Recuerdo otra cosa que tal vez pase inadvertida para nuestros compañeros: él, cuando la idea no se comprendía bien y la palabra estaba proscripta, levantóla enseña del socialismo católico. Ahora lo ha explicado quien puede y sabe mejor que todos hacerlo, y más que en otras ocasiones podemos recordar este título de Blasco.
Cuando el tiempo transcurre sin que lo sintamos, y mientrías lo hacemos, según frase de la que España tiene el privilegio exclusivo, nos deshace, de admirar es como lo aprovechan algunos y dejan multiplicadas muestras de su actividad, a pesar de la vida de salones, de tertulias, de todo y para todos, que suelen llevar nuestros literatos. No nos creamos muchas veces cuando escribimos, al leer ciertos artículos, nosotros los que estamos en el secreto: Blasco escribió en un periódico de los rotativos donosísimas observaciones sobre la variación de horas en las oficinas, censurando la modificación; el no la necesitaba para trabajar y trabajar mucho; él tenía la divisa de Apeles: Ningún dia sin una línea, y líneas eran las suyas que se leían con gusto, como las de maestro, y en la imaginación quedaban grabadas.
Probada ha sido en poco tiempo nuestra Redacción por muchas y sensibles pérdidas: mejor es que al reunimos prescindamos de contarnos, sin perjuicio de que, en ocasiones parecidas a la presente, empleemos nuestra pluma en recordar lo que de bueno hayan hecho los que sucesivamente desaparecen de nuestro lado. Es lo menos que unos por otros podemos hacer, sin olvidar, empero, que si ayer fué día de recordarnos como escritores, lo será mañana de portarnos como cristianos. Que no hicieron mejor al expresarse así los buenos caballeros de Villalar que nosotros haríamos si en obras y en palabras los imitásemos.
Sabes te recuerda siempre con la intimidad de condiscípulo, tu afectísimo
# A Cristo crucificado (Álvarez de Toledo)

De cuatro aceradas puntas con cruda violencia roto, vierte el divino cadáver cuatro sangrientos arroyos. Bárbara impiedad le ciñe
de espinas diadema tosco en que le añade al tormento nuevas puntas el oprobio. En la esfera de su frente la infame nube de abrojos
palideces de su bulto inunda en licores rojos. ¡Oh coronas! ¡Oh laureles! Venid a aprender el modo de halagar como apreciables
hiriendo como injuriosos. ¿Es éste, es éste el semblante en quien los ángeles todos, con temblor reverentes, fijan los sedientos ojos?
¿Éste, a cuyos sacros rayos el serafín respetoso en las abrasadas plumas oculta trémulo el rostro? ¿Cómo, gran Sol de justicia,
sufres que en vuelo afrentoso los vapores de la culpa suban a empañar tu solio? Pero quieres que deshechos esos infieles estorbos,
subiendo a tu luz injuria, bajen piedad a mi polvo; Que mal el velo purpúreo cela su oculto tesoro, pues si le emboza en afrentas
le descubren los embozos. ¿Cómo, a pesar del tormento, se ostenta el sagrado rostro más divino en lo paciente que antes se mostró en lo hermoso?
Vuelto hacia la tierra espera, que al hombre, a sus voces sordo, como enamorado busca y busca como piadoso. La sangre que sobra al pecho
ofrece inclinado el rostro, que al amor sobran piedades si falta crueldad al odio. Desnudo el sagrado cuerpo, sufre que el rencor rabioso
con dura irrisión le labre nuevas cruces de sus ojos. Ya de la ofrecida tierra el racimo misterioso, exploradores robados
muestran de la cruz los hombros. La cándida vestidura, teñida en el sacro mosto, se queja de que ha pisado el duro lagar él solo.
Yo veo que mis errores, cuando a decirlos me postro, a la voz de confesarlos eco responde piadoso.
# A Cándida

I
¿Quieres, Cándida saber cuál es la niña mejor? Pues medita con amor lo que ahora vas a leer.
La que es dócil y obediente, la que reza con fe ciega, con abandono inocente. la que canta, la que juega.
La que de necias se aparta, la que aprende con anhelo cómo se borda un pañuelo, cómo se escribe una carta.
La que no sabe bailar y sí rezar el rosario y lleva un escapulario al cuello, en vez de un collar.
La que desprecia o ignora los desvaríos mundanos; la que quiere a sus hermanos; y a su madrecita adora.
La que llena de candor canta y ríe con nobleza; trabaja, obedece y reza... ¡esa es la niña mejor!
II
¿Quieres saber, Candidita, tú, que aspirarás al cielo, cuál es perfecto modelo de cristiana jovencita?
La que a Dios se va acercando, la que, al dejar de ser niña, con su casa se encariña y la calle va olvidando.
La que borda escapularios en lugar de escarapelas; la que lee pocas novelas y muchos devocionarios.
La que es sencilla y es buena y sabe que no es desdoro, después de bordar en oro ponerse a guisar la cena.
La que es pura y recogida, la que estima su decoro como un preciado tesoro que vale más que su vida.
Esa humilde jovencita, noble imagen del pudor, es el modelo mejor que has de imitar, Candidita.
III
¿Y quieres, por fin, saber cuál es el tipo acabado, el modelo y el dechado de la perfecta mujer?
La que sabe conservar su honor puro y recogido: la que es honor del marido y alegría del hogar.
La noble mujer cristiana de alma fuerte y generosa, a quien da su fe piadosa fortaleza soberana.
La de sus hijos fiel prenda y amorosa educadora; la sabia administradora de su casa y de su hacienda.
La que delante marchando, lleva la cruz más pesada y camina resignada dando ejemplo y valor dando.
La que sabe padecer, la que a todos sabe amar y sabe a todos llevar por la senda del deber.
La que el hogar santifica, la que a Dios en él invoca, la que todo cuanto toca lo ennoblece y dignifica.
La que mártir sabe ser y fe a todos sabe dar, y los enseña a rezar y los enseña a crecer.
La que de esa fe a la luz y al impulso de su ejemplo erige en su casa un templo al trabajo y la virtud...
La que eso de Dios consiga es la perfecta mujer, ¡y así tienes tú que ser para que Dios te bendiga!
# A D. Andrés Lamas

De hastío el alma y de pesares llena Busqué en el ocio la deseada paz,
Y del laud que acompañó mi pena
Rompí las cuerdas y dejé el cantar.
¿Qué sirve, dije, que contino ímplore
Consuelo breve para tanto mal,
Y de ese mundo descarriado llore
El perdurable roedor afan,
Si he de hallar solo corazones frios
Que no latieron de dolor jamás,
Si han de perderse los cantares mios
Como las brisas en revuelto mar?
Yo quiero lejos del humano ruido
Muda plegaria dirijir a Dios,
Antes que pongan una cruz de olvido
Sobre mi cuerpo sin vital calor.  
Como hoguera mal cubierta
Que una roja chispa enciende
Y de sí llama desprende
Con mas vivo resplandor,
En mi pecho el puro fuego
Que el pesar ahogado habia,
Encendió tu fantasia
Aun mas férvida que el sol.   Y senti a tu noble acento
En mis ojos seco el llanto,
En los lábios sed de canto
En el alma intenso ardor.
Sí, cantemos: de la lira
Salgan sones elocuentes
Que conmuevan a las gentes
Y sean gratos al Señor.   Descendamos a la arena
Con la frente sin mancilla
Doblegando la rodilla
De virtud ante el altar;
Y halaguemos con cantares
De suavísima armonía
Al que yazga en agonía,
Al que sufra acerbo mal.
Arrastrando una cadena
De insufrible pesadumbre,
El esclavo vé la lumbre
Y maldice su nacer,
Porque el sol de cielo estraño
Al que agovia torpe yugo
Sirve solo de verdugo
Que le dice— «hoy lo que ayer.»   Sobre blanco mármol frio
El mendigo vé la aurora
Y sustento en vano implora
Por el Santo de Israel;   Y a la párvula inocente
Que de sí la madre arroja,
El rocio acaso moja
De algun templo en el dintel.
Tiene América rasgados
Por las lides fraternales
Los ropages virginales
Con que el cielo la vistió;
Y su seno mal velado
A ese viejo mundo incita,
Que usa vírgen necesita
Para alivio a su pasion.
¿Por qué, pues, bajan al llana
Esas huestes iracundas
Y en contiendas infecundas
Sangre dán, y hacen correr?   —Por que quieren sus caudillos
Con el hierro de la lanza
Do virtud tan solo alcanza
Alcanzar ellos tambien!
¿Y porqué labran tiranos
En su bárbara locura
El agena desventura
Y su propia perdicion?
Pues no mas que leves pajas
Ellos son para el Eterno
Que arrojar puede al infierno
Con su soplo estirpador.
¿Y callar podrán los lábios,
En la lira no habrá acentos
Que mitiguen los tormentos
De la América infeliz?
Si, que el vate es para el pueblo
Un fanal que en la tormenta
El pavor del alma ahuyenta
Con la luz del porvenir.
Lucha el torrente con terrible zaña
Contra los diques que a su paso halló,
Pero ya rotos apacible baña
Los secos prados, la tostada flor.
Asi tambien cuando elevados vates
Rompen las vallas de revuelta grey
Exenta corre de furor ni embates
Prestando fuerza a la olvidada ley.
Vendrán, amigo, los serenos dias
Si fé tenemos y confianza en Dios,
Si al pueblo abrimos anchurosas vias
Por donde corra de la dicha en pos.
Al lucir tan bella aurora
Para el mundo de Colon
Tendrá fin ese tormento
Que te oprime el corazon.
En la lira no habrá, amigo,
Cual ahora cruda hiel,
Pues del vate, largo y dulce
Será entonces el placer.   Como el beso sin mancilla
Que en la noche nupcial
El esposo dá en el seno
De su amada al despertar.
# A Cristóbal Colón

¿Quién La fiereza insulta de mis olas?
 ¿Quién del rumbo apartado y de la orilla,
 entre cielos y abismos hunde la quilla
 de tristes naves, náufragas y solas?
 Las banderas triunfantes que enarbolas,
 en la mojada arena con mancilla
 miedo al mundo serán, no maravilla
 y el casco de tus naves española.
 Rugiendo el mar clamó; pero sonora
 ¡Colón! dijo una voz, y al fuerte acento
 inclina la cerviz, besa la prora.
 Cruje el timón, la lona se hincha al viento
 y, Dios guiando, el nauta sin segundo
 a los pies de Isabel arroja un mundo.
# A Cupido

Mira, traidor Cupido; Mira, rapaz aleve Ya que mi mal te place Y mis tormentos quieres, Que no temo los tiros De las saetas crueles Con que en el pecho triste Tan sin piedad me hieres. Y si gustas burlarte Y atormentarme siempre; Hiere tambien à Elvira Y dos cautivos tienes.
# A Córdoba

¡Oh excelso muro, oh torres coronadas
de honor, de majestad, de gallardía!
¡Oh gran rio, gran rey de Andalucia,
de arenas nobles, ya que no doradas!
¡Oh fértil llano, oh sierras levantadas,
que privilegia el cielo y dora el día!
¡Oh siempre gloriosa patria mía,
tanto por plumas cuanto por espadas!
Si entre aquella ruinas y despojos
que enriquece Genil y Darro baña
tu memoria no fue alimento mío,
¡nunca merezcan mis ausentes ojos
ver tus muros, tus torres y tu río,
tu llano y sierra, oh patria, oh flor de España!
# A don José Gálvez

¿Y de la tumba en el sagrado seno aún te persigue la venganza impía? ¡Mas el inicuo, en su odio contra el bueno, aún no perdona a su ceniza fría! Y los que ayer rieron con tu muerte,
que fue de un mundo universal lamento, hoy no quisieran ni en imagen verte de Mayo coronando el monumento. Y es razón; que aún en mármol tu semblante, como ya en vida tu presencia austera
cruda amenaza a la maldad triunfante y perennal remordimiento fuera. Y creyeran tu mármol impaciente ver arder a su vista en ira santa, y ellos bajaran con rubor la frente
y aterrados cayeran a tu planta. Mas, si a tus manes el honor postrero niega la envidia, en su rencor constante, pronto será que el popular dinero monumento más digno te levante.
Aunque el más digno de tus altos hechos no son mármol ni bronce; no, tu gloria otro tiene mayor en nuestros pechos donde olvido no teme tu memoria. Y en asilo tan santo y tan secreto
seguro vives, porque allí no alcanza poder sañoso, infamador decreto, ni torpe envidia, ni feroz venganza.
(1868)
# A don Fernando Velarde

¡No te amedrente el ponzoñoso dardo
 de turba vil, que con rencor bastardo
 te provoca y te insulta!; ¡firme lidia!...
 ¡Porque jamás vio el mundo, oh noble bardo,
 fuego sin humo, gloria sin envidia!

## Referencias

* ↑ Fernando Velarde - Poeta y periodista español.
* ↑ Fernando Velarde - Poeta y periodista español.
* ↑ Fernando Velarde - Poeta y periodista español.
# A don Francisco Giner de los Ríos
## ELOGIOS
### I
#### A DON FRANCISCO GINER DE LOS RÍOS

Como se fué el maestro, la luz de esta mañana me dijo: Van tres días que mi hermano Francisco no trabaja. ¿Murió?... Sólo sabemos que se nos fué por una senda clara, diciéndonos: Hacedme un duelo de labores y esperanzas. Sed buenos y no más, sed lo que he sido entre vosotros: alma. Vivid, la vida sigue, los muertos mueren y las sombras pasan; lleva quien deja y vive el que ha vivido. ¡Yunques, sonad; enmudeced, campanas!
Y hacia otra luz más pura partió el hermano de la luz del alba,
del sol de los talleres, el viejo alegre de la vida santa. ... Oh, sí, llevad, amigos, su cuerpo a la montaña, a los azules montes del ancho Guadarrama. Allí hay barrancos hondos de pinos verdes donde el viento canta. Su corazón repose bajo una encina casta, en tierra de tomillos, donde juegan mariposas doradas... Allí el maestro un día soñaba un nuevo florecer de España.
# A don José Amador de los Ríos

«Si en la frente del hombre se leyeran escritos los afanes de su pecho, ¡cuántos que envidia dan, lástima dieran!»
Esto en algún momento de despecho dijo el buen Metastasio en italiano: ponerlo en español es lo que he hecho.
Y con ese terceto que te hilvano tus dos primeros contestados dejo; ¿me entiendes, Amador? -Vamos al grano.
No pienses, caro amigo, que me quejo del importuno enjambre pretendiente que en pos me sigue, impávido cortejo:
no me quejo de ver que se presente uno a quien nunca vi, ni me hace falta, y me diga: «¡Aquí estoy!... Soy tu pariente.»
No me quejo del sandio que me asalta porque le gusta la casaca roja y quiere que le dé la Cruz de Malta.
Ni del chinche a quien verme se le antoja cuando voy a afeitarme o a vestirme, y si no le recibo se me enoja.
Ni de los que me aguardan a pie firme en el portal de casa, en la escalera, sin poder de sus garras desasirme.
Ni de la viuda cócora y parlera que me repite siempre el estribillo de que le den seis pagas tan siquiera.
«Vamos, sáqueme usted un socorrillo. Usted lo puede hacer en un momento; usted tiene a la Reina en el bolsillo.»
No me quejo, Amador, no me lamento de esa turba procaz; que al encumbrarme ya esperaba sufrir este tormento.
De quienes debo con razón quejarme es de amigos cual tú; sí, de ti sólo que pides hora y sitio para hablarme.
¡Y vive San Francisco Caracciolo, que a no venir tu ruego impertinente en el idioma del celeste Apolo,
circunstancia que ha sido suficiente a desarmar mi enojo, la respuesta fuera una interjección poco decente!
Mas no quiero reñir: pase por esta. Sabes mi casa: a ver si yo consigo, entre tanta visita y tan molesta, recibir una vez a un tierno amigo.
# A don Juan Bautista Conti
### Á DON JUAN BAUTISTA CONTI.

Febo desde la tierna infancia mia (12) Quiso que el plectro de marfil pulsara, Y en las alturas de Helicon gozára Sus verdes bosques y su fuente fria.
Mas dudosa la mente desconfia, Conti, aspirar al premio que prepara Á solo el que mostró, con union rara, Talento y arte en docta poesía.
Pero si tú, mi amigo generoso, La cumbre me señalas eminente, Y el paso incierto dirigir no excusas,
Imitando tu verso numeroso, Veré de lauros coronar mi frente, Suspenso al canto el coro de las Musas.
# A don Julián Romea

Ilustre actor de la española escena, Descansa en paz bajo la losa fria, Aunque tu nombre sin cesar resuena En el glorioso templo de Talía.
Al soplo de tu génio se animaban Las nobles obras del ingenio humano, La frente de su tumba levantaban Calderon, Lope, honor del arte hispano.
De tu talento creador fecundo, Reciben nuevo sér Guzman el Bueno, Gran Capitan, sagaz Hombre de mundo, Glocester sin rival de ambicion lleno.
Bandera negra, ¿Qué dirán?, Padilla, La ausencia, Súllivan, Guerras civiles Realzó Julian del arte maravilla, Del público arrancando aplausos miles.
No temas del olvido los rigores, Poeta, ornan tu sien bellas auréolas, Y te rinden tributo los cantores Amantes de las glorias españolas.
Madrid 1867.
# A don Gaspar de Jovellanos

* Poesía de Juan Meléndez Valdés
* Epístola de Leandro Fernández de Moratín
* Oda de Leandro Fernández de Moratín
# A ti (Dacarrete)

Triste, en la noche solitaria y fria
Entre sueños te llamo;
Triste, al brillar el trabajoso dia
Le digo que te amo!
Tu seno implora mi abrasada frente
Que abaten los enojos;
Por tí preguntan con afan doliente
A cuanto ven mis ojos!
Tiendo los brazos al vapor liviano
De la niebla lijera,
Y buscó entre las sombras con mi mano
Tu undosa cabellera!
¿Dónde estás? ¡Ven á mí! ¡Que otra vez suene
Tu palabra en mi oido!
¡Que este vacío de mi pecho llene
De tu pecho el latido!
¡De tu mirada con la luz tranquila
Serena mi alma loca,
Y el llanto que en mis párpados oscila
Enjuga con tu boca!
# A ti (Salvador Díaz Mirón)

Portas al cuello la gentil nobleza del heráldico lirio; y en la mano el puro corte del cincel pagano; y en los ojos abismos de belleza.
Hay en tus rasgos acritud y alteza, orgullo encrudecido en un arcano, y resulto en mi prez un vil gusano que a un astro empina la bestial cabeza.
Quiero pugnar con el amor, y en vano mi voluntad se agita y endereza, como la grama tras el pie tirano.
Humillas mi elación y mi fiereza; y resulto en mi prez un vil gusano que a un astro empina la bestial cabeza.