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# Gotas de ajenjo/V
## V

Una cuna rosada que la luna
tras de un cristal con níveo rayo armiña;
y en el mullido fondo de la cuna
un ángel, ¡una niña!
Unos ojos ardientes, unos ojos
en que el azul del cielo es más sereno,
tersa piel, blancos dientes, labios rojos,
y un volcán de purísimos antojos
bajo la curva trémula de un seno.
Una noche muy fría. Llueve... llueve.
¡El trágico fantasma de la tisis
pasa sobre la nieve!
Es la salida del teatro. ¡Hueca
resuena entre el tumulto
ruidoso una tos seca!
¡Unos ojos abiertos, exaltados
como los de una liebre,
algunos rizos luengos y dorados
por el sudor pegados a una sien excavada por la fiebre!
Pisadas silenciosas
relampaguear de cirios,
olor de blancas rosas,
de azucenas y lirios.
# Gotas de ajenjo/VII
## VII

–¿Escuchas?
–Sí.
–¿Qué escuchas?
–Un gorjeo
que brota de los labios de mi amada.
–¡Soñador! Es tu madre que murmura,
puesta de hinojos, funeral plegaria.
–¿Escuchas?
–Sí.
–¿Qué escuchas?
–¡El crujido
del vaporoso traje de mi amada!
–¡Soñador! No te engañes, es que cosen
un sudario de lienzo tus hermanas.
–¿Ves?
–¡Sí!
–¿Qué ves?
–El ardoroso brillo
que despiden los ojos de mi amada!
–¡Soñador! Es la aurora que despunta en el mundo intangible de las almas.
–¿Sientes?
–¡Oh sí!
–¿Qué sientes?
–¡Ella! ¡Ella!
En este instante, ¡mírala...! ¡me abraza!
–¡Soñador! ¡No te engañes... no delires...
soy yo, soy yo... contempla mi guadaña!
Dijo esto con sardónica ironía
la Muerte... Y alejose de la estancia.
El poeta exhaló su último aliento,
y su espíritu huyó como una ráfaga.
Después, madre y hermanas, todas juntas,
alrededor de un féretro lloraban.
En la calle reían... y a lo lejos
doblaban por un muerto los campanas.
# Gotas de ajenjo/XCII
## XCII

Melancólica reina, pudibunda,
que vagas, por los ámbitos del cielo,
como un místico témpano de hielo
entre la negra oscuridad profunda.
En esta noche en que tu faz circunda
un halo transparente como el velo
de las vírgenes novias, un anhelo
azul y enorme como el mar, me inunda.
¿Sabes lo que mi espíritu ambiciona
en esta noche de noviembre, fría,
en que el cierzo las tumbas desmorona?
–¡Que bajes de la bóveda sombría
y pongas esa sideral corona
sobre el sepulcro de la madre mía!
# Gotas de ajenjo/LXXXVII
## LXXXVII

¡Cava, sí; cava más, sepulturero,
hasta que encuentres la candente lava;
que quede muy profundo ese agujero!
¡Nada temas, no hay nadie en el sendero;
cava más... cava más... cava más... cava!
¿Que para qué tan hondo? –Así lo quiero;
todavía columbro el negro fondo
al resplandor de un pálido lucero
que tiembla en el cénit... ¡Sepulturero,
cava más... mucho más... mucho más hondo!
Sí; será tuyo todo mi dinero
si acabas antes de que alumbre el día.
¿Ese ruido? –¡Es un pájaro agorero
que graznando pasó!... –Sepulturero,
cava más... todavía... ¡todavía!
Ahora, escucha: bájame a esa fosa...
esa fosa será mi mejor lecho;
y encima, con tu pala silenciosa,
derrámame esa tierra cariñosa...
y no cuentes a nadie lo que has hecho.
# Gotas de ajenjo/LXXXVIII
## LXXXVIII

Al escuchar mi apóstrofe, dijiste:
–¡Mi vida es agua clara!
¡Sí, muy clara... aunque triste!
¡Si a ella te asomas... te verás la cara!–
Yo me asomé; pero al hurgar su fondo,
en apariencia plácido y sereno,
debajo de aquella agua, en lo más hondo,
¡hallé un montón de pestilente cieno!
No me detengo en el principio apenas
desde entonces; me agrada verlo todo:
porque ya sé que a veces las arenas
no son arenas... ¡sino inmundo lodo!
# Gotas de ajenjo/X
## X

Tú no sabes amar; ¿acaso intentas
darme calor con tu mirada triste?
El amor nada vale sin tormentas,
¡sin tempestades... el amor no existe!
Y sin embargo, ¿dices que me amas?
No, no es el amor lo que hacia mí te mueve:
el Amor es un sol hecho de llamas,
y en los soles jamás cuaja la nieve.
¡El amor es volcán, es rayo, es lumbre,
y debe ser devorador, intenso,
debe ser huracán, debe ser cumbre...
debe alzarse hasta Dios como el incienso!
¿Pero tú piensas que el amor es frío?
¿Que ha de asomar en ojos siempre yertos?
¡Con tu anémico amor... anda, bien mío,
anda al osario a enamorar los muertos!
# Gotas de ajenjo/VI
## VI

Huyeron las golondrinas
de tus alegres balcones;
ya en la selva no hay canciones
sino lluvias y neblinas.
Me da el pesar sus espinas
sólo porque a otras regiones
huyeron las golondrinas
de tus alegres balcones.
Insondables aflicciones
se posan entre las ruinas
de mis ya muertas pasiones.
¡ay, que con las golondrinas
huyeron mis ilusiones!
# Gotas de ajenjo/XC
## XC

Empaña la tristeza del pecado sus ojos:
de un pecado que nunca borró el agua bendita;
cuajada está en sus labios, antes puros y rojos,
la dolorosa mueca de una angustia infinita!
Una vez... despertaron sus dormidos antojos;
¡fue una noche muy dulce! ¡Fue una noche maldita!
Él la rogaba, y ella cubierta de sonrojos,
no pudo más... y, loca... se entregó... ¡Pobrecita!
Y sucedió... lo mismo que sin cesar sucede:
¡Él huyó, y ella, sola, con placer y amargura,
recuerda aquella noche que ya volver no puede!
¡Y a un vago escalofrío de miedo y de ternura,
de cuando en cuando, todo su frágil cuerpo cede, al ver que se deforma su escultural cintura!
# Juvenilia (Segunda edición)/Capítulo 14

Una mañana vagábamos en el claustro, asombrados que hubiese pasado un cuarto de hora del momento infalible en que M. Jacques se presentaba. De pronto, un grito penetrante hirió nuestros oídos; conocí la voz de Eduardo Fidanza, uno de los discípulos más distinguidos del Colegio. Corrí a la portería y encontré a Fidanza pálido, desencajado, repitiendo como en un sueño: "¡Monsieur Jacques ha muerto!" La impresión fue indescriptible; se nos hizo un nudo en la garganta y nos miramos unos a otros con los rostros blancos, lívidos, como en el momento de una desventura terrible. El portero había recibido orden de no dejarnos salir; lo echamos violentamente a un lado, y muchos, sin sombrero, desolados, corrimos a casa de M. Jacques.
Estaba tendido sobre su cama, rígido, y con la soberbia cabeza impregnada de una majestad indecible. La muerte lo había sorprendido al llegar a su casa después de una noche agitada. El rayo de la apoplejía lo derribó vestido, sin darle tiempo para pedir ayuda. Tendía su mano derecha fuera de la cama; uno por uno, por un movimiento espontáneo, nos fuimos arrodillando y posando en ella los labios, como un adiós supremo a aquel a quien nunca debíamos olvidar. Su espíritu liberal, abierto a todas las verdades de la ciencia, libre de preocupaciones raquíticas, ha ejercido su influencia poderosa sobre el de todos sus discípulos.
Lo llevamos a pulso hasta su tumba, y levantamos en ella un modesto monumento con nuestros pobres recursos de estudiantes. Duerme el sueño eterno al abrigo de los árboles sombríos, no lejos del sitio donde reposan mis muertos queridos. Jamás voy a la tumba de los míos sin pasar por el sepulcro del maestro y saludarlo con el respeto profundo de los grandes cariños.
# Juvenilia (Segunda edición)

Juvenilia
* Introducción
* Capítulo 1
* Capítulo 2
* Capítulo 3
* Capítulo 4
* Capítulo 5
* Capítulo 6
* Capítulo 7
* Capítulo 8
* Capítulo 9
* Capítulo 10
* Capítulo 11
* Capítulo 12
* Capítulo 13
* Capítulo 14
* Capítulo 15
* Capítulo 16
* Capítulo 17
* Capítulo 18
* Capítulo 19
* Capítulo 20
* Capítulo 21
* Capítulo 22
* Capítulo 23
* Capítulo 24
* Capítulo 25
* Capítulo 26
* Capítulo 27
* Capítulo 28
* Capítulo 29
* Capítulo 30
* Capítulo 31
* Capítulo 32
* Capítulo 33
* Capítulo 34
* Capítulo 35
* Capítulo 36
# Juvenilia (Segunda edición)/Capítulo 11

Nada mortificaba más a Jacques que ver un alumno dormido durante sus explicaciones; el desdichado tenía siempre un despertar violento. Los cuchicheos, la novela debajo del banco, leída a hurtadillas, lo ponían fuera de sí. Entraba a la clase con su paso reposado, y durante media hora, con un enorme pedazo de tiza en la mano, que solía limpiar negligentemente en la solapa de le levita, explicaba la materia con su voz grave y sonora. A medida que se animaba, sacaba un cigarrillo de papel, lo armaba y lo colocaba sobre la mesa. Pero mientras buscaba fósforos, se olvidaba del cigarro, sacaba otro y así sucesivamente, hasta que, agotada su provisión, se dirigía a uno de nosotros y nos pedía uno, que nos apresurábamos a darle, encendido el rostro, pero sin hacerle la menor indicación hacia los que estaban enfilados sobre la mesa.
Luego nos dictaba nuestros cuadernos, pero con una rapidez tal de palabra que, siendo casi imposible seguirlo, habíamos adoptado con mi vecino del primer banco y amigo Julián Aguirre, hijo de Jujuy y actualmente magistrado distinguido, un sistema de signos abreviativos. Así las voces largas, como circunferencia perpendicular etc., eran reemplazadas por el signo del infinito, a, las letras griega a, w , etc.
Un día, habiéndose interrumpido para reñir a alguno, me tocó la mala suerte de que eligiera mi cuaderno para reanudar el hilo de la exposición. Aquel galimatías de signos le puso furioso, y me tiró con mi propio manuscrito.
# Juvenilia (Segunda edición)/Capítulo 17

Conocíamos también en el Colegio la existencia de un café clandestino, donde se reunían a jugar al billar Pellegrini, Juan Carlos Lagos, Lastra, Quirno y Terry, a quien Pellegrini corría todas las noches hasta su casa, sin faltar una sola a esta higiénica costumbre.
Los combates homéricos del mercado no nos eran desconocidos, ni las pindáricas escenas de la clase de griego, de Larsen, donde este y su único discípulo, el pobre correntino Fernández, muerto en plena juventud, se disputaban la fama de los juegos pythios, recitando con sin igual entusiasmo los versos de la Ilíada. En la universidad se sostenía calumniosamente que el sueldo de la clase de griego se dividía entre Larsen y Fernández pero el hecho curioso es que Fernández, solo en clase, conseguía armar unos barullos colosales, respondiendo imperturbablemente a las imprecaciones de Larsen: «¡No soy yo!».
Recuerdo que más tarde, cuando fuimos estudiantes de Derecho, Patricio Sorondo nos invitaba a entrar en masa en la clase de griego, como oyentes. Cuando Larsen leía algún verso, Patricio sonreía con lástima. Interpelado, aseguraba al buen profesor que su pronunciación helénica era deplorable; que a lo sumo, solo podía compararse al dialecto de los porteros de Atenas en tiempo de Pericles.
Fernández se indignaba, y, encarándose con Patricio, le dirigía una alocución en griego que ni él mismo, ni Larsen, ni nadie entendía.
La escena concluía siempre poniéndonos Larsen a todos en la puerta, y encerrándose de nuevo con Fernández, que a todo trance quería saber el griego...
# Juvenilia (Segunda edición)/Capítulo 13

Jacques llegaba indefectiblemente al Colegio a las nueve de la mañana; averiguaba si había faltado algún profesor, y en caso afirmativo, iba a la clase, preguntaba en qué punto del programa nos encontrábamos, pasaba la mano por su vasta frente como para refrescar la memoria, y enseguida, sin vacilación, con un método admirable, nos daba una explicación de química, de física, de matemáticas en todas sus divisiones, aritmética, álgebra, geometría descriptiva o analítica, retórica, historia, literatura, ¡hasta latín! El único curso, de todo aquel extenso programa, que no lo he visto dictar por accidente, era de inglés, dado por mi buen amigo David Lewis, que nos hacía leer a Milton y a Pope, a Addison, y a todos los buenos prosistas del Spectator.
Debe estar fija en la memoria de mis compañeros aquella admirable conferencia de M. Jacques sobre la composición del aire atmosférico. Hablaba hacía una hora, y ¡fenómeno inaudito en los fastos del Colegio!, al sonar la campana de salida, uno de los alumnos se dirigió, arrastrándose hasta la puerta, la cerró para que no entrara el sonido, y por medio de esta estratagema, ayudada por la preocupación de Jacques, tuvimos media hora más de clase. Había venido de buen humor ese día, y su palabra salía fácil, elegante y luminosa.
En ciertos momentos se olvidaba, y nos hablaba en francés, que todos entendíamos entonces. ¡Qué pintura inimitable de ese maravilloso fenómeno de la vegetación, de aquellas plantas con corazón de madre, absorbiendo el leal carbono de la atmósfera, y esparciendo a raudales el oxígeno, la esencia de la vida! ¡ Cómo nos hablaba de la bajeza miserable del hombre que pisotea una planta, o abate un árbol para coger su fruto! ¡ Aún suena en mis oídos su palabra, y, al recordarla, aún se apodera de mi alma aquella emoción nueva e inexplicable entonces para mi!
Cuando empezó a dictar el curso de filosofía, que debía concluir tan brillantemente Pedro Goyena, dio como texto el manual en colaboración con Simón y Saisset. En la primera conferencia dijo bien claro que aquella era la filosofía ecléctica; más tarde añadió a algunos compañeros: "el día que yo escriba mi filosofía, comenzaré por quemar ese manual".
No ha dejado nada al respecto; pero si es posible rehacer sus ideas personales con el estudio de su naturaleza intelectual y sus opiniones científicas, no es arriesgado afirmar que, discípulo directo de Bacon, pertenecía a la escuela positivista, que hasta entonces no había tenido divulgadores como Littre, pero que antes de haberla formulado Augusto Comte, ha sido la filosofía de los hombres de ciencia, realmente superiores, en todos los tiempos.
Adorábamos a Jacques, a pesar de su carácter; jamás faltábamos a sus clases, y nuestro orgullo mayor, que ha persistido hasta hoy, es llamarnos sus discípulos. A más, su historia, conocida por todos nosotros y pintorescamente exagerada, nos hacía ver en él, no solo un mártir de la libertad, como lo fue en efecto, sino un hombre que había luchado cuerpo a cuerpo con Napoleón, nombre simbólico de la tiranía.
# El granizo

(Premiada)
-«¿Por qué corres por la huerta »con tan recio temporal? »¿No ves que te estás mojando, »loquilla?»- -«Calla, papá »que recojo hermosas perlas
»para tejerme un collar.»- Y levantando las puntas de su blanco delantal: -«Mira, -clamaba la niña
con un gozo singular:-
»piedras preciosas del cielo. »¡Qué bien que me sentarán!»- ¡Pobre hija mía! esas joyas que creíste atesorar, eran granizo de marzo,
y al tocarlas, por tu mal, se deshicieron en agua dejando muerto tu afán.
¿Verdad que las ilusiones son de condición igual?
Perlas, al brillar de lejos; agua, cuando las tocáis.
# El grito de Polonia
### XII
#### EL GRITO DE POLONIA

¿Las armas aguzasteis? La Patria os necesita; Que hoy es el día en que á lidiar os lanza. Oscuro está el Oriente; mas ya su antorcha agita, Para abriros camino, la Matanza, Y excita á la terrífica Venganza Que bajo el férreo cetro dormitaba, y ahora Envuelta entre sus llamas va á alzarse triunfadora.
La Libertad os llama; si el sol su luz os niega, ¿Qué importa? Ella ilumina vuestros pechos; En medio á los horrores que el incendio despliega, El sacro altar y los nativos techos Señala, y os anima á excelsos hechos; Y á los hijos pregunta de un pueblo altivo y bravo, Si han de llevar eterna la marca del esclavo.
¡Por la Patria que el déspota ahogar quisiera en vano; Por la sangre de heroicos adalides; Por aquel gran Kosciusko, vuestro glorioso hermano, Una vez y otra vencedor en lides, Corazón de león, segundo Alcides; Por cuantos guarda impulsos nobles, el alma, y bellos, ¡Luchad cual vuestros padres, ó sucumbid cual ellos!
¿Las armas aguzasteis para el festín de muerte? ¿Hicisteis el solemne juramento? ¿Resueltos consagrasteis á la voltaria suerte De frágil vida el fugitivo aliento? Vais á ser nación libre. ¡Oh gran portento! ¡Que vibre cada espada de independencia el grito, En su acerada hoja con roja sangre escrito!
# El grumete
### El grumete

Hace años que encontrándome yo en Cádiz, me invitaron a que visitase uno de los vapores que entonces hacían la carrera de Canarias. Salimos del puerto en un bote en el que había tres remeros. El vapor se hallaba a media milla de la costa. Saltaban las olas, soplaba el viento, el terrible levante, verdugo de aquellas playas. A las veces embarcábamos una cantidad enorme de agua. Nos pusimos perdidos.
Entre los que manejaban los remos había un niño de unos catorce años. Era el que con más empuje tiraba de la pala. Vestido con un pantalón de lienzo, con una chilabita blanca, ceñido el cráneo con una boina negra, parecíame entonces el único ser tranquilo en aquella ridícula aventura, de la que yo fui casi autor. No valía la pena de ir a almorzar a un vapor anclado en la bahía, por bueno que fuese el almuerzo, si antes era preciso atravesar la vorágine de los vientos y de las olas. Cuando llegamos a la escala del barco, el capitán nos dijo:
-Han pasado ustedes un mal rato. Si yo lo hubiera previsto no les hubiera invitado.
Saltamos a la escala, subimos al puente. Entonces dije:
-Y ese muchacho, el más pequeño de los remeros, el más pobre, el peor vestido, ¿cómo se llama?
El capitán contestó:
-Ese es Tolete. Famoso en la bahía. Fuerte como el acero, es un niñito incansable, valeroso, firme en sus obligaciones, muy buen niño.
A todo esto la lancha en que quedaban Tolete y los otros remeros, subía y bajaba, rascando las paredes del barco. Y yo rogué al capitán que me concediese el honor de que subiese Tolete a bordo y almorzara con nosotros.
El capitán contestó:
-Idea magnífica la de usted.
Y adelantándose sobre el compás de la escalera, gritó:
-¡Tolete! Sube, y que los otros se vayan con el bote al puerto.
Tolete obedeció. Arrancó de su cráneo la boinita. Se nos presentó cuadrado como un recluta. He de advertir que, así en tierra como en el mar, los que están destinados al servicio de la nación y del rey aprenden, antes de que nadie se lo enseñe, la sabiduría de la ordenanza.
El capitán dijo a Tolete:
-Este señor, al que has traído desde el muelle, quiere que almuerces con nosotros. Pero no va a ser en la cocina, con los galopines del servicio. Vas a almorzar con nosotros, en nuestra propia mesa, y vas a comer lo mismo que nosotros comamos.
Tolete se nos apareció entonces como un efebo de la antigua Grecia: esbelto, glacial, enérgico y dulce... Y el niño marinero contestó, no sin emoción:
-No merezco tanto, señor capitán.
Y comimos con el grumete, nombre clásico de los niños que trabajan en los mares. Y Tolete fue sentado en la silla presidencial; él nos amparó en esa fiesta.
Volvimos a tierra. Ya el levante había calmado. La navegación fue dichosa. Y al llegar al muelle, pregunté a Tolete:
-¿Tú qué quieres ser?
Y Tolete me contestó:
-¿Yo? Nada, lo que soy. Dentro de pocos años iré a servir a la Patria en un barco, porque soy inscripto de mar. Cumpliré mi obligación. Y no me olvidaré nunca de que usted me haya hecho el honor de este almuerzo. Ha sido la única vez en mi vida en que me he saciado... ¡Qué rico todo!... ¡Qué buenos platos!... ¡Cuánto cariño!... ¡Qué bien se está entre caballeros!
# El grillo del hogar

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Primer grito Segundo grito Tercer grito
# En Santa Águeda de Burgos

do juran los hijosdalgo, le tomaban jura á Alfonso, por la muerte de su hermano. Tomábasela el buen Cid, ese buen Cid castellano, sobre un cerrojo de fierro y una ballesta de palo,
y con unos Evangelios y un crucifijo en la mano. Las palabras son tan fuertes que al buen rey ponen espanto: —Villanos mátente, Alfonso, villanos que no fidalgos, de las Asturias de Oviedo, que no sean castellanos; mátente con aguijadas no con lanzas ni con dardos, con cuchillos cachicuernos, no con puñales dorados; abarcas traigan calzadas, que no zapatos con lazo; capas traigan aguaderas, no de contray ni frisado; con camisones de estopa, no de holanda, ni labrados; cabalguen en sendas burras, que no en mulas ni en caballos; frenos traigan de cordel, que no cueros fogueados; mátente por las aradas, que no en villas ni en poblado; sáquente el corazón vivo, por el siniestro costado, si no dices la verdad, de lo que eres preguntado, sobre si fuíste ó no en la muerte de tu hermano.— Las juras eran tan fuertes que el rey no las ha otorgado. Allí habló un caballero, que del rey es más privado: —Haced la jura, buen rey, no tengáis d’eso cuidado,
que nunca fué rey traidor, ni papa descomulgado.— Jurado había el buen rey que en tal nunca fué hallado; pero también dijo presto, malamente y enojado: —¡Muy mal me conjuras, Cid! ¡Cid, muy mal me has conjurado! Porque hoy le tomas la jura á quien has de besar mano. Vete de mis tierras, Cid, mal caballero probado, y no vengas más á ellas dente este día en un año. —Pláceme, dijo el buen Cid, pláceme, dijo, de grado, por ser la primera cosa que mandas en tu reinado; por un año me destierras, yo me destierro por cuatro. Ya se partía el buen Cid á su destierro de grado con trescientos caballeros; todos eran hijosdalgo, todos son hombres mancebos, ninguno allí no había cano, todos llevan lanza en puño, con el fierro acicalado y llevan sendas adargas con borlas de colorado, y no le faltó al buen Cid adonde asentar su campo.
# En Nápoles

Entre cien luces y ciento, tan clara del firmamento resplandece en la mitad la blanca hermana de Febo, que es la noche día nuevo, de más suave claridad. Tiempo ha que la hermosa fiesta no vi de noches como ésta: Las noches de mi país, rivales del día ufanas, Oh noches napolitanas, a mi recuerdo mentís. De las brisas al halago, ¿No semeja el mar un lago, de tormentas incapaz, en cuyas aguas serenas moran hermosas sirenas, amigas de calma y paz? Se está dormida quedando Parténope bella, al blando vago arrullo de la mar: ¡Qué quietud! vosotras solas murmuráis, continuas olas, apenas, al expirar. No; que la brisa sonora la canción me trae ahora de fino amador que al píe del usado balcón vela, y al son de blanda vihuela canta su amorosa fe, El fresco nocturno ambiente todo empapado ¡se siente en el aroma sutil, que hurta a vecinos jardines, de azahar, mirto, jazmines, y olorosas flores mil. Cuanto siento, escucho y veo es deleites; el deseo anhelar no puede más; ¿Por qué pues, dime, alma mía, llena de melancolía aquí y en tal noche estás? ¡Ah! porque ningún amigo o amada goza conmigo de tal noche la beldad, y aun en sitios tan amenos mi corazón echa menos su otra no hallada mitad.
(1857)
# En Puntarenas

Aroma suave da la reseda
y el mar sus tumbos rima en la playa
donde la espuma vibrando queda
como heliotropo que se desmaya.
Un marinero fuma cachimba
viendo dos barcos en lontananza;
allá las notas de una marimba
se unen rimando costeña danza.
Una morena de ojos quemantes,
de curvaturas hechas pecado,
ha vuelto locos dos navegantes
que van tras ella para el mercado.
Se ven dos bongos en el Estero
dando tirones a las amarras,
y junta notas el marimbero
acompañado de dos guitarras.
# En Sant Pedro de Cardeña

está el Cid embalsamado, el vencedor no vencido de moros ni de cristianos.
Por mando del rey Alfonso en su escaño está asentado, su noble y fuerte persona de vestidos arreado; descubierto tiene el rostro, de gran gravedad dotado, su blanca barba crecida como de hombre estimado; la buena espada Tizona puesta la tiene á su lado: no parece que está muerto, sino vivo y muy honrado. Siete años estuvo así, como está ya razonado; por su alma, que es en gloria, hacen fiesta cada año. A ver su cuerpo tan bueno mucha gente se ha llegado, fuera de donde está el Cid la fiesta se hizo un año; su cuerpo quedaba solo, ninguno le ha acompañado. Estando d’esta manera un judío había llegado; cuidando estaba entre sí d’esta suerte razonando: —Este es el cuerpo del Cid por todos tan alabado, y dicen que en la su vida nadie á su barba ha llegado. Quiero yo asirle d’ella y tomarla en la mi mano; que pues aquí yace muerto, por él no será excusado; yo quiero ver qué fará, si me pondrá algún espanto.—
Tendió la mano el judío para hacer lo que ha pensado, y antes que á la barba llegue, el buen Cid había empuñado á la su espada Tizona, y un palmo la había sacado. El judío que esto vido muy gran pavor ha cobrado: tendido cayó de espaldas, amortecido de espanto. Halláronlo allí caído los que en la iglesia han entrado; agua le echan por el rostro, para facerlo acordado, y vuelto que fuera en sí todos le han preguntado qué cosa fuera la causa de verlo tan mal parado. Él luégo les declaró la causa de lo pasado. Todos dan gracias á Dios por el milagro contado, en se acordar que su siervo no quiso fuese ensuciado por mano de aquel judío que tan mal lo había pensado. Cristiano se volvió luégo, Diego Gil era llamado: fincó en servicio de Dios en San Pedro el ya nombrado, y en él acabó sus días como cualquier buen cristiano.