# Poemas entresacados de los sueños consuetudinarios...

POEMAS
ENTRESACADOS DE LOS SUEÑOS CONSUETUDINARIOS QUE SE HAN VENIDO CRECIENDO
DESDE HACE
MILES DE AÑOS,
CUANDO APENAS
EL PRIMER HUMANO
SE DABA COLOR
DE SUS PRIVILEGIOS EN COMPARACIÓN
CON LOS DEMÁS ANIMALES
QUE JUNTO CON ÉL,
SE LA PASABAN
TAN SIMPLE
Y TAN COMPLEJO, LUCHANDO
POR COMER
Y COPULAR
Y QUE AL VERSE
ÚNICO,
DISTINGUIDO
ENTRE LOS TODOS, MINERALES, VEGETALES...
¡SOLO! ¡LIBRE!... CON EL ARTIFICIO
DE CREAR
SIGNOS,
DECIDIÓ ACOMPAÑARSE
DE UN ENGAÑO
QUE LO PROTEGIERA
E INVENTÓ DIOSES
A LA IMAGEN
Y SEMEJANZA
DE LO QUE COMÍA,
DE LO QUE BEBÍA,
PARA ESCLAVIZARSE
Y LUEGO LIBERARSE
Y ENSEGUIDA QUEDARSE SOLO OTRA VEZ
Y DESPUÉS, ANGUSTIARSE CON SUS IMAGINARIOS
Y ESTUDIAR
EL PORQUÉ
DE SUS NEUROSIS
Y...
AL FINAL, DESCIFRÁNDOSE, SUICIDARSE.
AUTORES:
Extrañas voces que se los dictaron a
DOMÍNGUEZ HIDALGO.
OBRA POEMÁTICA COMPLETA. TOMO 11     POEMA DONDE SE DISEÑA UNA ELEGÍA POR LOS PROGRAMADOS QUE SE SIENTEN MUY SATISFECHOS DE CUMPLIR AL PIE DEL NÚMERO LA RUTA CRÍTICA
DE SUS DIAGRAMAS DE FLUJO,
REFLUJO E INFLUJO...
Programados... máquinas de sueños que se oxidan entre tuercas y tornillos rotos donde escurre enmohecida la desvencijada esperanza de un inútil albedrío.
Programados... lubricándose en aceites que no incendian sus bostezos esquiroles y los hacen impregnarse estereotipos con que marchan bien sus moldes de chatarra cavernícola. Programados... obedientes de fórmulas perversas que estructuran su equilibrio biónico de absurdas bobinas que no saben su rango cibernético.
Programados... nacidos entre apólogos excelsos de encandilantes mentiras con que principian su muerte, enseguida que dos cuerpos
estrujaron su nostalgia rastreadora del instinto conservador de su especie en la ficción de un amor brotado de las obvias químicas y palabras compulsivas de imaginerías inventadas y grabadas hace siglos para hacer con su falacia, mitos.
Programados... cebados en corrales premurosos, pre-muros que han de encerrarlos, pre-juicios que han de alienarlos, pre-textos que han de marcarlos, preámbulos necesarios
para embaucarlos a la orden de voraces sanguijuelas
que dominan las jugadas de la abeja y de la hormiga, en convenios fabricados por el zángano agresivo y la reina matriarcal que los resella.
Programados... creciendo entre carteles de la oferta que promete hipotecas a la vida tras los ojos de una harpía perfecta y que embute satisfecha sus beldades impostadas y hace sexis sus bocanas estiradas
con sabor a menta.
Programados... desde el grito primero que los marca
con promesas de ser altos,
grandes,
paladines, dignos de la patria que los vio nacer y los verá nutrirse,
crecer
y en un de pronto, como toda mujercita, como todo un hombrecito, él a trabajar para ella y ella... a dejarse coger para saldar la cuenta inacabada: noviecitos de mirar sudados, galanteos de cómo, pero nunca el fuego;
lloriqueos por no decir
prosigue,
algún pleito para entretejer
la gana; dos, tres pellizcos,
mano abajo,
excitación entre recuerdos porno y matrimonio...
aunque no quieran...
Programados... sacar la foto de vivieron muy felices, luego la fiesta en su ritual de suertes, y parches monetarios al vestuario casadero donde todos aprueban la penumbra y el escape a los deseos... entre aplausos alcahuetes.
Programados... reproducirse como mandan las revistas o las películas; la pose básica y sus variantes mejoradas, muy perfumados con la moda hipócrita y embellecidos con jabones antivirus y lociones módicas, desodorantes ávidos,
toallas higiénicas, alguna cama que no dé sospechas ni haga el ruido ejecutorio con sus colchones posturopédicos y al darse el clímax... que como todos saben...
quedar soñando en próximos viernes o sábados... cuando el trabajo se los permita.
Programados... morir vivientes y darse cuenta,
cuando la muerte, que estaban muertos y sólo quedan deudas de herencia o empeños sin alicientes, porque el programa debe seguir sin variaciones al mismo tema: nacer, nutrirse,
crecer y cópula;
morir; nacer, nutrirse,
crecer y cópula;
morir; nacer, nutrirse,
crecer y cópula; morir... así, no más,
sin ver la cuasi natural afrenta
de ahogar la vida en tele-cavernas.
Programados... sin darse otros nacimientos que las órdenes logísticas: pariste para el destajo, engendraste para el polvo y te apareaste
para que los oligarcas, plutócratas,
matriarcas,
demagogos, autócratas,
dictadores,
farsantes populeros, impostores democráticos, les manejen la rienda en el rebaño o en la manada donde les arrinconen
las falsedades necesarias y los acribillen con mesiánicos vocablos
o con balas.
Programados... sin más nutrimentos que los pútridos venenos que ofrecen luminosos
supermercados en latas de felicidades aparentes, con rubias de categoría puta o morenas peludas perniabiertas
de brazos alargados, y uñas esbeltas; con labios propicios para el chupón de acero o miradas promisorias de húmedos sueños; o también empaquetados paraísos que les dan la oferta de alcanzar la fama escondida en su precio de oro subterráneo y fiesta. Programados... en bolsitas de plástico fetal que hacen el cronch el pinch, el ponch, el pup, el pam y el prip, o escuash, esmach, o flash… en medio de sonrisas animadas
por Donald
o por Bugs
que son la misma maniobra
de ternuras fútiles, tras el gusto regusto de sentirse aureola de una estampa comercial televisiva.
Programados... sin crecer más allá de lo previsto, sino hasta allí, donde convenga
a los detentadores de mercados fieros, solazándose en promesas de estirarlos rascacielos en dominio sin dominio; condominio previamente enajenado
en el contrato después de cien años de apariencias
propietarias.
Programados... nada más hasta donde no sea peligroso
el crecimiento, sin que encuentren las alas... que no saben si tuvieron... y mucho menos la puerta de la jaula. Mientras no lleguen
a la conciencia... subversiva guerrillera
de otros rumbos que alteren la perenne ruta de la orquesta
y el grupo directivo subsista en la batuta; aferrado al miedo de perderla. Después de todo,
hay buenos premios para aquellos que a la tal unidad aporten fuerzas. Programados... como minerales, nada más; como vegetales, nada más; como animales, nada más; como mecanos, nada más.
Programados... Sus libertades son engaños milenarios. Sus religiones son un chisme
para el miedo diario. Sus voluntades, un cuento de hadas bien tejido. Y su creatividad a plazos,
perfecto control para el mercado. Programados... Cómo los atan y desatan de sí mismos y no trascienden... Cómo los exprimen engreídos de su triunfo
y de su sueldos y cómo los matan con alcoholes en el tedio de la esbelta careta de una vida cómoda.
Programados... sombras de manantial; asfixias de mar; cenizas de fuego destruidas tras sonrisas
de satisfacción comprada, pagada; bien pagada; envanecidos de encarnados espermas
que los levanta jefes de familia beata, frustrada promesa de un ensueño empantuflado que se derrite anonadando sábanas y tras orgasmos ociosos, sin saltar al regocijo de lo nuevo, sentarse embatado a disfrutar barajas y especuleras amistades.
Programados... entre mandatos rayados, meditados,
premeditados graffitis burocráticos: Disminuya su velocidad; no corra para ser una vacante; flechas desviadas hacia el cáncer; congestión de llanto; luces falsas, sin mostrar más que senderos fatuos, ostentación de náuseas, dislocación de encuentros, lo efectuamos por usted... usted es nuestro sino.
Programados... para hacer lo que los dioses dicen y no lo que un anarca diferente
como yo, lo dicte,
discurso ensordecido,
luego del asesinato diario: -Sean ustedes mismos; creen,
pequeños dioses, aunque sea los hilos negros; libérense de miasmas cadeneros, robotes de infratextos, para amar la floración del cosmos; desobedezcan las telarañas y recuperen al humano encarcelado en los túneles de su ignominia.
Programados... qué honda pesadumbre los naufraga, envidia; qué trabajo fracasado y mugre, rutina; qué esperanza ultrajada de no ser
más que una gota estancada
en la prisión de los sistemas paralíticos, abulia y en el charco que se pudre, amargura. Programados... esclavos de oficinas siendo artistas
que quieren ser del aire; tamemes de un taller
o de una fábrica que recuerdan su derrotada idea de hacerse ciencia; leves esposas que lavando platos
o tejiendo chambras se beben sus lágrimas por no haber llegado
a técnicas. Y muchos,
tantos,
que no se dieron cuenta...
ni se dan... ni se darán...
Programados... en medio de letreros que prometen un pronto que no es pronto, que no llega... sino sólo disfraz del cotidiano techo del que solo se queda en lo que vive, sin tramontar el alba, porque no quiere; sin pergeñar auroras, porque no puede; sin levantarse en soles, porque no tiene…
lo que le quitan
los programadores...     POEMA DE LAS CALLES... Y CALLES... Y CALLES...
Y CALLES... Y CALLES...
Y CALLES MUERTAS...
Tendidas a lo largo -laberinto- desveladas sin velas plañideras, nostalgia a cuatro cirios, les van cayendo los días, derrumbándose sus auras y entre neurosis que trotan
sus algias de noches rojas van muriendo en la agonía de los pasos que las pisan y las mutilan.
Deambulando ausencias
las engañan con caprichos de luces
que las marcan carnaval de utilería y al vaivén de balumbas imprecisas se quedan lloriqueando al verse tumbas por un sueño de amor insatisfecho, ahogado en los escándalos perversos de su sed fracasada de universos.
Cadáveres, sólo cadáveres, son vestidas con manchones tricolores que fingen a gritos sus dolores de canción. Esqueletos, sólo esqueletos, son, paseando sus lástimas roídas por gusanos triunfadores de las ruinas.
Fantasmas, sólo fantasmas, son.
Negrera marcha de túnicas desviadas donde el llanto contenido de una mano pregona tanta súplica asfaltada.
Y fantasías, sólo fantasías, son, trazadas por lloviznas dramaturgas esperando en cada esquina
el precio de su fe nocturna.
O mariposas, tan sólo agoreras mariposas son las calles pardas, las calles y calles y calles y calles y calles secas, muertas, polvorientas cales, huyendo sin huir de la luz que les estampa su negrura al sol, melancolías, las calles yertas, extendidas en cuadrángulos viciados rebosantes de vidas fugitivas que jamás les habitan su ternura, empalidecidas. Sepulturas... eso son, amarguras desmayadas en los cauces de las horas sin espera de volver al fresco regazo de llanuras que eran.
Marcadas, solitarias, enredadas sin fin entre el escándalo del humo, distantes de las llamas, sin alturas, encadenadas al silencio que se deja, violadas por la máquina asesina, peregrina que les da sus acres óleos, gasolina, en negocios controlada, marcada su piel,
sobre rayadas, van quedándose en las sombras, diluidas a penumbras, ocluidas, no encontradas, esperando el entierro que no llega, abandonadas, taciturnas, tendidas a lo largo - otra vez el eterno laberinto falseado - de su muerte intacta, sin los llantos que acompañen enlutados su soledad compacta.     POEMA DEL CANTO INÚTIL
DE UN MUCHACHO CUALQUIERA
BAJO UNA VENTANA CERRADA.
Muchacho sin alas, o muchacha... pues tan lejos o tan cerca no distingo lo que seas desde mi balcón, me complica tu larga cabellera, arcángel pues,
o andrógino... que tocas la angustia de unas cuerdas duras como la ventana que no se abre para darte el beso que reclama tu ternura hambrienta y sentado en tu tristeza aguardas mudo, casi implorando, una respuesta abierta. Muchacho sin fogatas o muchacha... que has hecho cuadrícula tu vida, encuadrada en el marco del comercio, primer cuadro, zona rosada descuadrada, mas siempre cuadrado vicioso: Llegar a las esquinas putañeras para encontrarse en otra, frente al mismo grito de semáforos y buscando las salidas hallarse en un rincón acorralado y volverse a suscitar lo mismo, llanto muerto, risa rota, humo de ángeles caídos.
Muchacho de quince años, o catorce o tirando a diecisiete, no descubres otra luz en el camino y no te salvas de tantos enredos que te cercan.
Flotando el veneno te corroe y te mina poco a poco, como al héroe que levanta sus plumajes y su lanza en la calle hecha cruz, crucero del insulto, carcomido por la peste que los coches pean.
¿A dónde vas con tu guitarra a cuestas? ¿A qué calvario negociado? No te das color. Estás tan pálido. Simón en el desierto del asfalto. Chale explosivo, incrédulo en su pánico de será cierto. ¿A dónde vas sin movimiento, tras de qué encuentro? ¿A formar el mañana más podrido? ¿A caer en el pasado agusanado de mentiras?
No lo sabes ni te importa, ni le importa a tu mentada madre ni a tu padre encajonado en la oficina.
Qué has de hacer, sino colgarte a una guitarra y cantar a berridos tus vacíos eléctricos, creyendo que te escuchan grabadoras que no graban, carriles descompuestos, bloques magnéticos frustrados... y el silencio, un silencio que no entiendes, este silencio despierto desde arriba tratando de decirte lo que no oyes, buscándole palabras a tus ruegos y acaso alguna chispa para darte verdaderos fuegos que sobrepasen la coperacha...
¡Ah, muchacho sin soñares cósmicos! Esclavo pequeño de la tierra cadenera, atado a los sentidos que ni gozas drogadicto por el miedo de morir sonriendo
¡Ah muchacho relajo, relajado! No te jales la noche tan dormido ni te la prolongues.
Busca el día... el día de las voz y de la milpa el día de los tunales rojos el día descifrador de enigmas.
Pronto, despierta.
Aliviánate los hierros psicodélicos, esferas de metal que te condenan a vivir nada más para mercarte y ponte las alas, inicia el vuelo. Deja de estarle cantando a una ventana domadora que no siente, cerrada, claudicada, convenenciera.
Enmarcada en electrónicos fanales que te deslumbran con bisuterías.
No pierdas más el tiempo enamorándote de nada, de la nada. Mueve el movimiento. Muévete... no sigas porcelana.
Deja muñequeces de barro, embarrado en las trampas de las féminas vóragines para el alto usufructo de los mandos.
Muévete y cámbialas.
Ve con ellas en pos del Arco Iris y resiembra sin gorgojos la cosecha.
Haz algo más que el juego, rompe el engaño de las electrices, acaba la asechanza de sirenas bien usadas y empieza la aventura indómita de destrozar la inercia, y construir nuevos planetas.   POEMA DONDE SE PRUEBA
QUE UNA MISMA FUNCIÓN ESTRUCTURAL,
PUEDE SER DESEMPEÑADA
POR LA FORMA QUE SEA
AD HOC...
Amigo Confucio,
fuiste chino como Buda hindú o Zaratustra, persa o judío, Jesús. Poco hay de extraño... Todos somos de algún lado. Nada hay humano que no sea humano. Sólo quedan accidentes de la historia agrandados por esos duchos comodines, capitalistas de los miedos públicos, que les dan a estos famosos
de más espíritu que carne,
la virtud de dioses
siendo sólo espléndidos filósofos, amorosos del bien de la verdad y la belleza incomprendida por los protoantrópidos.
Todos ellos ahora pueblan la misma fosa inlocalizable, mas ubicua en fantasías
de sus cuerpos elevados
por esas mentes mañosas que defienden conveniencias de capillas y promueven la esperanza de otra vida que no existe en la desnuda realidad
de sus rezos demagógicos -ambiciones pardas- Vicarios que se creen la voz viviente de los grandes, homérica ficción
de película filmada
para saldar el hambre de ilusiones
a lo Cecil B. de Mill.
Sin actuación, Confucio mágico,
quién te viera cuando vivo gozando de los sexos; o Lao-Tsé brindando al viento la alegría del tao... con la espuma hipnótica del té
o Buda practicando el Kama Sutra hasta sentir la plenitud de Kundalini o Mahoma, el alabado, en mil poses y una pose
entre su harem bienquisto o Zaratustra quemándose el cerebro
allá en la cumbre de su incendio o Jesús y sus doce carilindos
-según Da Vinci- mirándose en amor bendito de pan al pan y al vino, vino entre olores de pescado fresco y la furia salvaje de los bárbaros ambiciosos de expandir dominios. ¿Hijos de dioses esta inmensidad de humanos?
Espejismo encastillado
al servicio de la afrenta,
porque en verdad os digo,
que fueron hombres -descomunales hombres- sudorosos y hormonales
como aquél que protesta por la calle y desgañita furias sudorosas
o se sube a un estrado virulento defendiendo infortunados
o cava su tumba en cualquier fábrica sin más esperanza que calmar la maquinaria
del dinero o rueda los arados con su cónyuge -beatitud de ingenuidades- y se acuesta en su misérrimo colchón de sexo sin saber para qué tantas pulsiones.
Tan hombres como todos,
pero más hombres que los que se creen muy hombres, tremendos hombres adheridos al azar nunca tramado por ellos, fugitivos de su tiempo,
raros odiados amados, acaso diferentes por el cerco donde presos deambulaban
sus dialécticas burlonas,
sin proponerse más allás que su inmediato acá, trascendieron sus grandezas al revuelo del asombro envueltos en sus halos de Mesías y no vieron las perversas tracaladas que en verdad los elevaron hasta el trono de los sacros. Y eso que no había televisión... ni prensa. Así es el mito olvidadizo de segundos reales e inflador de los minutos inventados tejidos para conservar prebendas de los listos y volverse eras...
Señor Confucio, mírate hoy, dominador de tanta tinta china, roja por fuera, mas por debajo verde, con su muralla aislante de ruidos
y esquiroles, tan te encerraste en tu ciudad sagrada que te olvidaron los que a otro nuevo santo han elevado:
Mao.
Y tú señor Lao-Tsé
de los senderos luminosos empinado en Himalayas crueles, te hacen contemplar la siempre dieta de la India para robarle un poco de mercado
al gordito de la suerte -¡lotería!- que medita como loto iluminado y crece en su propia alegoría -siempre sereno- ofreciendo la panza suertuda a los viajeros que de tanto buscarse un buen nirvana terminan comprándose nostalgias en el club más refinado en cortesías jalando palos de golf y hasta raquetas en un ping-pong que les serena el alma tras su cabeza de campana y champán a secas. Y Zaratustra,
señor de las llamas apagadas, arrinconado en la montaña absurda de cualquier filmador de símbolos jocundos. Tan solo cien mil,
ni más ni menos,
la enciclopedia ladra que te adoran, los muy creídos,
como ciertos creyentes
de otras farsas impotentes de aguantar el miedo de saberse solamente entes, químicas efervescentes
que se desvanecen, entidades biológicas perdidas
en el páramo fecundo de las euforias cósmicas que necesitan ritos
para alivianarse cargas a su egocentro en preces y sentirse a salvo. Y ve tú, señor Mahoma, como detentan tu feérica santidad al centro de millones agachados
besando el suelo parco en éxtasis de alfombras mágicas
pisoteadas por el ruego creyente hasta el orgasmo, mientras que arriba
los que mandan el aproveche se revientan de amenazas y heroicos comandos, para el mundo que no baja sus labios a besarles los pies con todo y callos, creídos obedecen. Cómo usan tu lúcida voluntad de ser guerrero del bien. ¡Ah qué las formas del sometimiento!
Y tú, mi joven Joshua... hombre tan roble, inmarcesible ejemplo,
a pesar de los ingratos de tu pueblo, nunca jamás tanto temple al aire libre visto en su caminera cruz, y por nadie competido ni por sus legionarios millonarios que lo han hecho el best-seller
de las cosmogonías. Se le opuso a traidores y romanos
y venció crucificándose. Por eso tantos dicen amarlo, aunque de lengua todos comen platos.
Ya los sabios de Sion planificaron, premeditaron, alevosos, ventajosos, calculantes el factor del miedo. Se sintieron muy padres
y se han hecho verdad sus entusiasmos. Pretexto para adueñarse del mundo,
con dagas y cruces promotoras, casi ya todo. Joshua, joven señor, te han encumbrado en tu dolor y los fans utilizados incrementan los mercados para hacer que se aumenten los dominios que cosechan un reinado que no es tuyo, sino de los aprovechados... dos mil años sin pagar ofensas, aunque algún día,
la historia nos lo dice, aunque nos maten, esa loca Casandra hecha de parches, los que en ti tanto han creído, caerán a su espanto lacerados, al descubrir la falsedad del llanto y sin ti,
no podrán ya jamás recuperarse, reconsolarse y te dirán,
como dijiste,
como decimos,
día tras día, por qué el telón bajaron.
Y es que como ustedes sabrán queridos personajes consagrados, dioses creados a la imagen y semejanza de lo que quisieran ser los tristes hombres, si ya no hay socios y no conviene, ya no hay negocios y hay que hacer nuevas alianzas. Lo que más concierta a los genios que se creen muy sacros usufructuando el pecado y que nadan muy bien entre sus sectas, más acá de lo mejor, lejos de peores, es clausurar la casa vieja, sancto sanctorum y construir la nueva, casa neo-sancta, para según las conveniencias del manejo, hacerle un grande boom a la que crezca y entonces presentar con otro nombre, la misma estructura
disfrazada
de rituales apariencias.
¡DIOS ESTÁ APARTE!   POEMA DEL OBRERO MECÁNICO  BAJO EL COCHE.
Aquí, junto a ti, pero tan lejos... sentado en el recuerdo, bostezando ayeres muertos, aburrido de trajinadas urbes, sin sentido, perdido en el océano de martillos y tornillos
que me ruedan al mutismo inasible de tu noche, te miro: piel curtida al fuego del hambre, devastado en tu creerte bueno, luchando por comer tu muerte circulación continua que no sientes tan cercana, obrero, mecánico de mi destino, accesorio vivo ajustando los fierros del volante que me guía para no estrellarme un púgil día con tu rostro embarrado de esperanza, derrotando tu derrota en risas, hecho trizas al impacto del humo que te asfixia y que me asfixia. Aquí, mirándote desde mi adentro altivo, te digo sin decirte nada. ¡Cuánto quisiera decirte! Ajusta tu llanto comprimido. Entuerca tu furia suprimida. Balancea tus manos de callosa angustia. Alinea tu desdicha. No esperes vivir una otra vida prometida que jamás llegará con sus racimos de alegrías a gotas. No finjas dar tu voto a los gobiernos que te atraen como la luz hipócrita de una llama que después te quema sin volverte sol ni estrella, sino ceniza y broza. No engrases cada tarde lubricando tus durezas con perpetuas borracheras que te borran la verdad de esta miseria de creerte gran riqueza. Y no me oyes. Insulsa máquina estúpida soy, ahora quieta, y tú bajo de mí, astilla de hombre, bebiendo tu sudor sin otro vino de amores ofrecido sin altares, tendido sin cruz, en cruz, sobre el suelo caliente de verano, pero tan frío. Y miro cómo te revuelcas en el cansancio con tu rostro aceitado de salarios mínimos sin poder decirte: yo lo hago. Tú, descansa amigo. Después sólo me enrabia la limosna del dinero que te da un señor tan dueño de ti como de mí, aunque no quiero ni quieras ni quisiera. El tiene el poder sobre nosotros, sin ser el rey ungido ni el burgués enriquecido de ignominias. El tiene el poder sobre mi vida cáscara y tu vida... más digna de otra máscara. Ahora veo que ríes...
sí... ríes y sin embargo lloras en lenguaje obsceno, porque el pan que tragarás de noche jamás llenará tu gran vacío excitante de tu sexo paraíso que acrecienta las hambres con más hijos sin llegar a nada más que el mito, macho de rebaños amaestrados. Aquí, sentado apenas, sin más penas que esperar el momento de partir a loca rueda para explotar haciendas, tú te debates por un pago insufructuable, obrero amigo, enemigo de todos y de nadie, aunque siempre de ti mismo; aquí, contrasentido, vago sin moverme, angustiándome en tu fe desposeída, a pesar de la medalla agujerada, ya nunca virgen, que te cuelga en tu cristero pecho: aquí, al pensamiento que corre en grito sostenido, máquina muerta, desvielada, estoy tan de quietudes congelado y sin embargo siento largos siglos transcurrir en tu momento, hora y media, cinco horas, todo un día perdido y sin encuentro; aquí, te miro hastiado y me agito en remolinos, mas no me muevo, no puedo, como tú... que a pesar de tu cuerpo en movimiento, también como yo, máquina, en este tiempo, permaneces siempre yerto.     POEMA DEL FETO
QUE PIDIENDO AYUDA
NO LE HIZO CASO
NI SU MADRE.
¡Ayúdenme! ¡Sáquenme de aquí! Ya no resisto la paz del paraíso. Tan silencio es el silencio de la nada que ni un nombre aún existe. Sólo oscura tibieza entre las aguas donde flota mi espíritu nacido de dos cuerpos reducidos a su espasmo antiguo. ¡Qué se haga la luz! No resisto tanto tiempo sin tiempo sumergido. Quiero ser yo sobre del magma, tan yo como ninguno, diferente a las placentas que me envuelvan y usar lo que siento son mis puños altaneros y correr con las piernas que hoy me tejen a un cuerpo sin aliento y alzarme la frente en grito abierto, hecho ser... un nuevo ser al viento. ¡Ayúdenme ! ¡sáquenme de aquí! ¡Por qué no me escuchan sus máquinas corruptas mi alarido incendio! Estoy harto de rodar al mismo sitio sin voz que me precise a los oídos tiesos. Estoy harto de cadenas sanguijuelas
que me prestan vida y la cobran al precio dolor y el miedo. Estoy harto, hastiado de la espina matriarcal que taladra punzante mi cerebro. ¡QUIERO SER! Brotar creativo al fuego. Desgarrarme solidario sobre el agua. Revolcarme entre el polvo brotando
al coito con la tierra y engendrar otra Via Láctea. Sáquenme del paraíso. No me dejen en las trampas agiotistas
del jardín de las delicias que me explotan hecho nada, disperso en los placeres que me compran
la voluntad por el mí mismo y me diluyen como esclavo. Expúlsenme tras la manzana conocida que después cubriré mis desvergüenzas
con tapa carnes vegetales. Ya sé del árbol y la serpiente, de los orígenes de mi simiente, de las promesas que nos empeñan, de todo el sueño que desparrama ayeres en mi ontogenia milenaria. Sé de Babeles y de Sodomas, de Jericós y de los Egipcios. Sé de murallas y Taj-Majales, de partenones y Romas putas. Sé de las noches de mil arabias y de feudales torres del miedo. Sé de comedias y reyes luengos, emperadores y dictadores y democracias convenencieras. Sé de las luchas de los esclavos en sus absurdas revoluciones para cambiar solamente gallos. Ya no resisto. Deseo otra aurora en estas prisiones: vestirme de albas enamoradas, nadar de estrellas sin engañifas de altas palabras, besar los soles de otros mañanas y desprenderme de tanta inercia con que me anclan. Pido mi senda errante, la cumbre de mi montaña, los buitres que me devoren las cicatrices de mi entrañas. NO TENGO MIEDO. Afronto el hecho de ser tan solo, de estar tan solo sin el parámetro de un molde vientre, como la huella del arca rota en los misterios de un solitario mar
sin prehistoria. -Dios está solo- ¿Nadie me escucha? ¡Sáquenme de aquí! Quiero estar fuera entre los desiertos y degollar a las tentaciones; quiero estar fuera entre los demonios carcajearme de su rubores; quiero estar fuera entre las asfixias y respirar sobre de las pestes; quiero estar fuera entre las traiciones y dar mi espalda a todas las dagas; quiero estar fuera entre las astillas y recogerlas para mi estatua. Quiero estar fuera entre los escombros y hacer de nuevo todos los mapas. Quiero estar fuera... fuera... fuera...
aunque algún día me doble en llanto tras el retorno.     POEMA DEL HIJO QUE PIDE PERDÓN
A SU PADRE POR TENER UN ESPÍRITU,
AUNQUE NO MUY SANTO,
EN DESACUERDO CON LOS MOLDES
DE LA SOCIEDAD CONSUMISTA
DONDE HA PRETENDIDO DISEÑARLO.
Padre mío que aún estás en la tierra, santificando tu nombre me postro ante ti y arrodillado...
¡qué más podría hacer!... te pido perdón por no haber querido tu reino ni haber hecho tu santa voluntad, así en tu cielo como en tu infierno, mas sigue dándome el pan tan nuestro
de cada día y olvida mis adeudos así como yo nunca recuerdo tus ofensas y no me dejes caer en la tentación de odiarte librándome de todo el mal machista
que me propones, y que no acepta mi conciencia. Perdóname mis sueños de ser sol
entre las noches y la absurda algarabía de entregar siempre
mis dones a quien pueda ayudar sin ilusiones de rendirme pleitesías. Perdóname por no haberme tirado a los vicios
de luciérnagas noctámbulas
acompañándote en tus goces de cabaret en cabaret comprando putas ni en los bares del insulto a las proezas ni en cantinas donde bajan las podridas compraventas. Perdóname si vivo enamorado de los libros, fetichista que soy,
me reconozco,
y no me importa; menos a los otros que critican mis hechizos de ser obra que perdure en algún eco. Perdóname mi augusta soledad de cóndor que no desciende sobre nidos de gorriones locos para venderles falsas pedrerías de cobre. Perdóname mis tálamos cambiantes
sin horarios para rústicas ateas y la estatua maricona que desnuda
me acompaña cada noche crucificada sobre mi cabecera y las griegas... Perdóname que no ame tantos nietos
como quieres, qué vergüenza traer más críos a este mundo hambreado, corrupto, contaminado, egoista, cruel, consumista,
superficial, neurótico y todo lo que dicen los peores puritanos de roperos; qué mal gusto irresponsable de las hembras
y los escuálidos matriarcas que se cuelgan el letrero de hombres; perdóname que malgaste mis orgasmos
creando versos, algún cuento, treinta libros o más, quince discos de larga duración tan aburrida, algún drama adolescente, mientras pienso ser quetzal sin rejas. Perdóname mis letras que no puedes cambiar
por kilos de oro para cumplir tus sueños de fenicio,
como mi abuelo, en su palacio flotante con salario y todo. Perdóname la voz que se me quiebra
en un canto hecho poema, o viceversa, y no aúlla las canciones
que podría vender la radio,
la tevé o las películas y pagarlas estupidizados públicos
por sus sonsonetes de discoteques decadentes o por sus salsas paleolíticas. Perdona mis arranques de grandeza que no admite pequeñeces ni miserias, pues aunque barro,
detesto ser el lodo que se bate en las fatuas pretensiones de folclóricos machistas engreídos de su falo, penito usufructuado entre cadenas,
adormecidos, o de su virgen culo improductivo, conservado por el miedo a descubrirse homosexuales señoritos siendo don juanes
o insistentes casanovas de la calle o casados muy sonrientes de sus coitos caros. Perdóname porque nunca me has visto noviecitas sudándoles el sexo entre mis manos a cambio de unos trapos o un eterno verano. Perdóname por las mujeres libres que me ves en algún rato, cuando a veces me visitan cualquier sábado sin pedirme casamientos tan formales que se adornen con largos vestidos
de por fuera blancos, autos de alquiler muy largos y azahares de plástico barato. Perdóname por despreciar los toros y las vacas chichonas del establo; perdóname por no gritar el gol en los futboles ni ser fanático de boxeadores gachos o de tenis nacos
o corredores de asco o de muchos otros golfos,
payos. Perdóname porque amo la belleza que nos cuesta tanto sacrificio mantenerla
y prefiero una pintura añeja a un calendario con paisajes de oquis o encueradas en mi fiesta. Perdóname por no darte mi tiempo
en tus horas de barajas, dominós, ajedrez y cubiletes; ni acompañarte en el café donde me arreglas o desbaratas según los comentarios vampirables de hipócritas conocidos y me vuelves tu pérdida o tu ganancia. Perdóname por no fumar horas tras horas consumiéndome con humos las tristezas para preferir levantarme hechos de rabias y romperles la madre a las afrentas. Perdóname las burlas de la gente
que me muerde, los odios de las bestias que me ladran, la envidia de los tristes que me lacran y el llanto que me brota cuando caigo. Perdóname, si quieres, que lo puedes, por no haber consumado los proyectos
que quizá tenías para mí y los quebré saliendo a contramano, desprogramado: mal jugador,
sin más parrandas que los cines,
los teatros, los museos y alguna galería; peor bebedor,
sólo los jugos que me roban años o un whisky aligerándome presiones o una cerveza para entregarme al sueño y acaso vino...
para no odiar perennemente; nunca putañero, solamente cuando amo cojo y jamás humillando a mi pareja
escondiéndonos en los moteles como ratas,
sino en el vasto imperio de mi cama; jamás pendenciero, temprano en el estudio me recojo y me pongo a platicar con tantos muertos
que jamás murieron hasta fundirme a sus pensares viejos. Un gran cursi que soy pero nunca demagogia ni convenenciero menos detentador de miserables aborregados. Rompedor de los programas fijos. Lo más honesto en lo que digo y lo que hago. Caminero tal vez, mucho viajero, promotor de libertades mensajeras, despeñador de cantos, enemigo de apariencias vanas, buscador de las verdades nuevas y alegrador de los llorones valles. Perdóname,
pero comprende padre mío que lucho por ganarle al tiempo un pedazo de recuerdo para ti, uno más de las generaciones
de generaciones ciegas que los altos mandatarios del dinero
y los poderes a propósito han perdido haciéndoles sentir orgullo de sus huecos, mientras ellos, aquellos y hasta ésos aprovechan el pretexto para vivir soberbios gozando las zaleas de su ganado. Perdóneme señor, si te he ofendido, que errar es de humanos y perdonar divino, pero el hombre si es que vale, es porque ama y el amor es salvación tan mía, donación, tan tuya, tan nuestra, sin esperar idolatrías, tan de todos lo que quieran ser eterna vida en incesante flama, que es lo único que puedo hacer y hago.     POEMA DE LA OFICINA ARRINCONADA
POR EL TRIUNFO
DE LOS CAMPESINOS-OBREROS.
Una mañana... o quizás en una tarde... o una noche... o casi al alba... clavarán sus balas enrejadas en el mustio corazón de su pereza y en el infierno delicioso de los sueros se dormirán en cuartos negros manchados de blancura, heridos colgando de los gritos, carteles altaneros en las sábanas, prisioneros de su antigua fama, caerán arrodillados de insolencias. Excelencias, señorías, venia y mercedes serán sólo recuerdos enterrados en arduos calabozos, bajo escaleras sin retorno, ojos lacrimosos manchoneados por ojeras despintadas anhelando ser los mismos chics de antaño peinándose pestañas londinenses, parisinas o romanas; no tomarán más cocas ni dictados que irán a arrumbarse entre las nauseas del embargo. Y el arriero campanario de los muertos no tendrá que preguntar por quién se dobla... ha triunfado el poder tan proletario sobre el hueco de una luna rosa que el engaño se atará al engaño y el altivo ocho cilindros de largura turca llorará su motor desquebrajado ante el impulso violento de las horas, prontas horas de exterminio a los inútiles holgados; sirenas histéricas enredarán las calles y ventanas doradas abiertas el espanto pedirán el auxilio a su vileza, mas no habrá ni escalinatas que las salven de la asfixia por el humo igualitario levantado. La música confort en su sepulcro de paredes quizá seguirá sin ser oída, frecuencia baja, modulación estérea... o tal vez como todo en el derrumbe habráse rodeado al principio del estruendo donde bailarán su vientre seco de tantas hambres las llamas furibundas. No habrá cartel de huida, escapatoria ni salida ni exilios de gusanos vengativos. Tapiada toda puerta quedará por las fuerzas muchedumbres de manos callosas y martillos
que labraron en un tiempo madres viejas, tierras muertas sin frutos ni jilotes promisorios de blancas tortillas. Estarán allí rabiosos... de una rabia tan inmersa en los escombros que del hondo gemir de la miseria se caerán de los hombros cargadores las señoras y señores, señoritas a medias y sin medias de las impunes fiestas sobre el robo, ritual fingido de la élite emplumada sin serpiente, hipocresía de los brindis y las copas. Y los tamemes de aquel mundo que existía, muriente entonces, agonizante, pegando sus últimas boqueadas arremeterán con hoces y palas
las cabezas gestadoras de la ofensa, de la envidia, de los odios, de pobrezas y miserias, mientras el asesino principal
recargado en la oficina, sin pensar nunca más en calendarios ni en las hojas desprendidas cada octubre ni en guerras primeras, que nunca segundas fueron buenas, sólo las últimas terceras,
caerá también, fragmentos de una mente agusanada
en esa tromba. Y al impacto de la fuerza liberada no habrá ningún rincón que sea vestigio del mundo que a su fin están llamando, llamando, llamando... diluvio sin un ya que lo termine llamando... ahogando cadenas de agonías, llamando... devastará para siempre los tatuajes y las máscaras,
llamando, y las joyas, llamando, y las cárceles. Llamando. El torrente de overoles rasgará las sedas, llamando, quedarán tan limpias, llamando, que no habrá más sin razón para ocultarlas llamando, y los sexos volarán sobre condenas para mostrar su verdadera siembra. El viento frío no traerá más aromas
de comidas ricas ni narices famélicas soñarán bocados, porque el hambre borrada de los mapas no tendrá más que acudir a las plegarias ni a cirujanos para hacer operación de cambios porque chispas muchachadas campesinas radiantes cantarinas de cultivos, trabajando por el bien de todos, trabajando, no de un amo pendenciero y drogo; trabajando, trabajando sin lástimas que ruegan compresión a sus sentidos huecos; trabajando, pasearán sus cuerpos bienhechores, plenos de músculos solares, sin panzas repletas de cantinas y burdeles, ni distingos de ansiedades egoístas. Trabajando. Entonces...
mundo nuevo que fermenta su precoz inteligencia, las furias batirán las inmundicias detenidas, apestadas, en el círculo reducto,
siempre el mismo, -corrupto- de tus vicios pagados a demora -oficina- y no habrá para ti ya escapatoria que dejarte irrumpir en tu parálisis donde tu espacio prostituto cesará de oficiar sin más oficios de buró ni de escritorios, porque la ubérrima potencia de otros éxtasis, te vestirán de obrera y tendrás que caminar frente a levante, vida y bosques, mano con mano, largo horizonte, tras de los hombres nuevos... nuevos... llamando nuevos... trabajando nuevos... creando nuevos...   POEMA DONDE SE ROMPE
EL TRADICIONAL ELOGIO PRECIOSISTA A LAS PERFUMADAS ROSAS
Y SE DA UNA PEQUEÑA VARIANTE HACIA LA BASCA
Y SU VOMITONA.
Cálida a torrentes surges de los cráteres borrachos, combinada entre fugas y deslices; envuelta en pecados maromeros. Arrepentida caes a los polvos de la tierra y la fermentas. Viscosa. Oliente como caño de baño destapado también perfumas... ¿Cuál es tu diferencia con la rosa? ¿Acaso no eres tú también materia
a espinas cosechada? ¿Acaso no le dueles a los labios que te besan como pobre prostituta putrefacta? ¿Cuál es tu diferencia con el lirio? ¿Acaso no te siembran floreciente, florecida, humilde, proletaria, en apenas un rincón que te mereces sin merecerte? ¿Por qué primero te han gozado y luego te devuelven asquerosa? ¡Qué triste pago! ¿Acaso es el destino del que da placeres consumados y al final siempre lo escupen solo... apestado? ¿Qué culpa tienes tú, mi vomitona, si eres mea culpa?**
POEMA DEL SUICIDA
QUE HABÍA MUERTO TANTAS VECES
Y QUE HARTO DE TODAS SUS MUERTES, QUERÍA ACABAR POR FIN
CON ESA CLASE DE VIDA.
A quién le importará si muero esta mañana en convulsivos tiros o en medio de una daga el corazón se sacrifica...
Qué lágrimas caerán tras mi cultivo de sonrisas que siempre devinieron en burlescas mascaradas después de sostenerme hirientes la esperanza.
Y en dónde quedará el desecho de mi cuerpo, indomeñable a su piel desesperada, aferrado al fracaso de bellezas diluidas por sus locos albedríos de máquina.
En cuál tumba esperaré el jolgorio de gusanos voluptuosos que devoren las antiguas altiveces de mi carne tersa y escarben los ojos que buscaron soles
tras las noches de sombras musculares en coitales siluetas de abandonos y muerdan los labios que dijeron hambres en las mesas de panes conyugales y molicies de bocas vinateras y degraden la lengua que succionó amores creyendo en los placeres de migajas temporales.
Hastiado de mi propio escombro, cabellera de pinares cóncavos, me busco un arma que me sea gemela con estas ansias de morir sin rabias.
Navegué por un sueño de horizontes y apenas despertando entre marismas escuché la voz de mi altanero padre fatuo, trueno de experiencias tras el látigo, prohibiéndome morder aquellos frutos de un delicioso delta.
Obediente vi nacer de mis costillas la serpiente y envuelto por sus nalgas escarbé vaginas que apresaron mi pasión erecta. Y sucumbí ante la fruta de promesas vacuas y en los pelos de la Eva fraudulenta me enredé para emprender la afrenta.
Su cuerpo revoltoso hipnotizaba cada día y a cada hora no cesaba de labrar en su regazo, noche y día... sediento de sus brazos... el orgasmo encarcelaba todo intento de empiernado escape.
Hundido en la pasión de calabozo, sin otros pasos que el perpetuo movimiento de meter y sacar melancolías, preso en la nostalgia de su cuerpo, entumecida la búsqueda divina de los soles, su noche me tatuaba a carne y agua sin más cúspides que un hijo y otro hijo y más hijos en manada hambrienta.
Entonces con la furia de su nombre mi padre descubrió nuestros incestos y armado de rayos sus palabras sin llantos me expulsó de su engreído paraíso. Y perdí la brillantez del oro por el mustio recubrir del cobre, pero la luna de serpientes que yo amaba me dieron el valor para la marcha.
Y poco a poco el sudor de mi frente y de mi sangre fue dándoles el pan de cada día. La luz era el aviso de la garra en lucha; las sombras, el señuelo de compensas húmedas.
Y no importaba, matriarca convertido,
distante de mi padre, distinto patriarca de las luces, ir olvidando los senderos y atado me quedé en la Tierra que yo fecundaba...
De pronto me vi centro de nudos, la piel vencida por parejas locas, rey de los hijos que partían sin verme y hecho de amigos, mientras ella duerme.
Huí de fes, sin esperanzas mínimas cayó el diluvio en mis goteras náufragas
y añoré el tiempo que perdí por sierpes que me fingieron ser eterna algarabía.
Hoy me derrumbo en soledad desnudo, tendido al viento que ni me acaricia y la ventana como único testigo del castillo donde habito sin rosarios.
Abajo grita el equinoccio: primavera... la sangre enciende los motores que se pasan. Los hijos de los hijos se acrecientan y ríen en mi feria de rituales las mismas falsedades promisorias de vinos y rosas estivales.
A quién le importará si muero en esta noche, si nadie ve; todo esta oscuro. El fuego único está oculto por dos cuerpos o más...que se lo funden. Y sólo por comer se desenlazan.
Con cantos de clarines insensatos,
la mierda envuelve los telares rotos. Los armaduras ya no existen ni el candado, lejano el cinturón, la bestia brama y corrosiva, opaca sueños eleva mares, estanca suelos, descorre espumas.
El viento mueve los olivos y ni la cruz reaviva la piedad del abandono. ¿Por qué? Constante grito en un circo de pan y de reventas, que sean cual son, no como deben Mejor callarse en el punto eléctrico de los neutrones de la venganza.
Serpentario de benditos, eso se dicen, nidos de áspides, cobras, corales, y pitones. Todo invadido. Nada se salva.
Sólo el mortífero golpe de átomos podrá acabarlos. Esperanza mínima de renacer galáctico.
Morir ahora sin más espinas de coronas; me crucifico. Narciso diabólico me vuelvo, muero tranquilo porque en mí mueren las imágenes que se me asemejaban: me suicido.
Muere canalla humanidad conmigo. Aprieta el botón y la tierra se transforma en espléndido escándalo de hidrógenos
y atómicas.     POEMA DEL TIEMPO
DETENIDO BAJO LA LLUVIA
DESPUÉS DE QUE LOS HIJOS
DE LA GRAN PUTA MATRIARCA
NOS LLEVARON AL SUICIDIO.
Ahora tiemblo aquí...
y estoy tan trémulo
otra vez sin génesis... como aquella sombra hastiada
de su oscuridad sin mapa escurriendo los pasos de un silencio que parece putañero macho que se amarica amontonando cansancios despectivos por los cuerpos que le dieron al fulgor de sus neuronas. Proyectándome diverso me transcurro incrédulo, sorprendido por el cuento eterno
que ya no es el mismo cuento... a pesar de tantos siglos prometidos, novelados, a pesar de los afanes maquinarios, tecnicistas, por detenerme al movimiento y sin embargo no... ya nunca... Otra vez, como cuando muy vencido me detuve a sollozar el llanto que me lloraba sus griteríos imbéciles por los estúpidos cuadrumanos
condenados a morir antes de creerse sabios y les pedí el aliento que hoy me baña de riesgos aspirados, no pensados, como cuando en mi carrera seca, moribundo de sed les até a sus manos el deseo impedido de enjugarlos. Detenido, idiotizado, mirando caer la misma lluvia, como siempre, de siempre, destructora, bienhechora, desmayándose en su manto tierno sobre arenas sobre asfaltos, sobre esteros; derramándose en abrazos húmedos sobre escombros, sobre ruinas, sobre cueros; agitándose en torrentes turbios sobre cráneos, sobre muecas, sobre vísceras. Y llagado en estas horas de mutismo, ahogados los trinos, aturdido el viento, me anudo en el rumor, y en el olor y en el dolor de lo funéreo. Una risa en el cielo se contempla colmilluda y se burla en humaredas sobre el hombre, vanidad consumida en un instante de dominios y ambiciones, egoísmos, compulsiones, sinrazones... Escalan radiaciones sus temblores en el aire y un ardor de infinito en cada llama... Las ciudades arrumbadas por el odio al fin se han aquietado y los campos arrasados se revisten de cenizas... Aquí, otra vez y para siempre, aunque en el nunca persistente, bajo la lluvia que me aburre los caminos, inmóvil, discontinuo, sin mirar hacia atrás ni por siquiera un poco, loco, alicaído, paralítico reloj, triángulo imperfecto de las guerras últimas, no más avanzo. Si ahora nadie más recuerda, para quién seguir hilando texturas de memorias extinguidas en cerebros hechos lodo. Todo está tan cieno que ya nadie pensará siquiera en explosiones ni en los gritos de los enllamados, ni en las voces de los lacerados, ni en las llagas de los cuerpos vírgenes. Todo es tan inútil bajo el llanto que me inhuma y contempla el funeral sin pompas de una vida aniquilada y a la deriva, ajustándome a mi tumba, repienso tan un ancho pensamiento como aquél de los retornos huecos al ayer deshecho; como aquél de las veredas muertas en su afán caduco de perpetuar encuentros y tan muy hondo como un mucho suspirar por nada que sin embargo sabe a algo profundo. Estoy así de ahora sin delante dándome palabras que no existan y sintagmas expatriados, anacrónicos, no clasificados, imposibles de vivirse nuevos, creyendo que me escucho y me comprendo; sintiéndome sumergir en ciegas tentaciones
de ser agua y no poderlo; de ser fuego
y no quemarme; de ser aire
y no planearme; de ser tierra
y no sembrarme, porque no hay más ojos
ya. Los testigos de qué sirven
ya. Son tan mudos como el muro de antes,
ya. Y ya qué espero si hasta
yo, después de tantas crónicas
yo, muero, lentamente muero
yo, porque no hay hombre nuevo
ya, ni mujer reciente
ya, sólo destrozos de aguacero, hoy; y granizal de pólvoras,
hoy; y brazos alaridos,
hoy; y piernas detenidas,
hoy;
y rostros estacados,
hoy; y roídos huesos,
hoy; y yo con ellos
voy... voy palideciendo, voy desapareciendo, voy... Termine de llover o no termine.... Ya no hay tiempo, no hay tiempo, sólo carroña y un tufo ligero a hidrógeno, y a asfixia; y a azufre y a neutrones. Consumatum est. Tempus fugit… Ad aeternum.   POEMA DEL POEMA
DONDE TODO ES POEMA
Y SOLO AL FINAL ES POESÍA.
Voy a decir con palabras precisas la imprecisión del poema que quiere sentirse vida y sólo subyace muerte entre vocablos que lloran su detenerse.
¡Qué ruda labor hipócrita de su escritura! Sagrado engaño de mentirle al sueño falsificando miedos y confundir el alba con racimos de uvas. Y aún así, creerle e intentar descifrarle sin tener vocablos claros, no inventados e inventados e inventarlos o inventariarlos. Y entender ni madres, aunque se finja muy padre
el que dice comprenderle.
¡Qué ardua labor de crucifijo en un poblado ateo! Sentirse inmerso en un caudal vacío, palabrerío de fragmentos voces, donde la imagen nos esconde el rojo de su sudario verde y en sus metáforas ensudoradas se le tropieza el ruego de una ráfaga becaria.
Los hallazgos literarios de qué sirven, para qué,
para quién,
si a nadie visten y hoy sólo de pan vive el hambre y el hombre
sin importarle el antediluviano que destruye las economías
construyendo un poema de más,
sin más ni menos. Taller de producción que no interesa, manía charlatana de rarezas que se adornan diciéndose poetas y no cantan,
pues no saben, y no danzan,
pues no pueden y no tocan la vihuela o la guitarra ni siquiera una oxidada pandereta como aquellos trovadores, juglares,
cancioneros o teopixques. que sí eran y se la fajaban sin más prensas.
Hoy sólo interesan calzonarios,
gruesos chismes,
putas libres de impuesto y recargos y unos cien dólares diarios con políticos del diablo.
Quiénes van a pasearse entre poemas cuando hay tantos canales en la tele y diarios...
Sólo queda cagarse
en los lirismos cada vez que nos dan ganas
de puñetas lexicales y ascender al trono de concretos poemas y pedantes hilos negros que en sus tretas
pretenden innovar lo muerto del residuo con maromas de arcaísmos mesolíticos.
¡Cómo decirlo sin que te rajen la lengua! ¡Cómo renovarse vocablo nunca oído, si todas la palabras están hechas a medida de expresar lo que señalen los indicadores fijos! Si se cambian, no hay sentido y sin sentido, quién entiende, ¿entendido...?
Traidor poema, traidor que no me traes ni algo... sólo el mismo silabeo aspirante a ritmo de danzante cojo lisiado en sus caminos de tanto pergeñar bocetos en el aire.
Ay poema,
poemanía de sentir tu taladro
en mi bienaventuranza de concupiscencias, ventana sin cristales guardas y aún así, a pesar de los dispendios,
buscarte en la pasión de ser poseso de ti...
proceso poemado, adverso verso, versículo tajado, versado en el fracaso gambusino de no hallar las voces de oro que te esculpen y me esculpen
las culpas exculpadas de estatua indefinida, proyecto de abstracciones singeométricas, poema, torrente sonoro del enigma que ni sé,
que ni sabes, que ni saben; fragmento de mi vida y otra... que no cabe entre los marcos rotos de tu herida…
POESÍA   POEMA DE LAS VOCES
QUE DEFINEN LA VIDA SEGÚN SE LES DA LA GANA
A CADA UNA DE ELLAS...*
Pregunta obvia para los fatuos que se dan de intelectuales: -¿Y qué es la vida? Respuestas obvias de los ingenuos que se creen poetas: -Todo. -Una luz que no acaba de encenderse. -Una barca alocada sobre mares estancados
de petróleo...
que indiferente pasa
y pasa... y pasa... y pasa... indiferente... -El viento. -Una golondrina. -Las gaviotas que planean sin saber qué hacer. -Oleaje. -Puños de arena. -Una mujer abierta de piernas. -Un sueño interpretado por un mecanismo biónico de avanzado diseño. -Euforia. -Locura de una monja convertida
en trabajadora social. -Humo. -Ciudad convertida en fuegos apagados. -Penes erectos. -Billeteras repletas de cheques viajeros. -Una soledad. -El silencio. -Cinco palabras de amor. -Dos palabras de desamor. -Un retrato. -El art nouveau. -Una casita mona de dos pisitos sobre una inmensa alfombra verde en la esquina de Avenida de las Palmas y Berverly Hills. -Una mosca que vuela,
gira, roza y pasa, gira, roza, y pasa. -Una linda mariposa detenida en la rubia cabellera de caperucita en el momento en que pierde su virginidad con el cazador a los catorce años. -Tres ausencias. -Unos cuantos números. -El ruido. -Un ocaso. -Un ferrocarril cruzando un puente. -Aquel rascacielos. -Un orgasmo continuo. -Un parto. -Una boina de piel de ballena. -Literatura. -Un camión a tiempo.
-Un avión que no sufre retrasos. -Las calles sin tránsito. -Los viaductos atascados. -Una pendejada. -Marihuana pura. -Una tarde anaranjada de tanto otoño. -Las nalgas de mi amada. -Un soplo de viento fresco
al meter el pan al horno. -Un niñito culo al aire meando. -Las noches pasionales. -El infinito. -Una decena de juguetes importados. -Aunque sea un muñeco de trapo. -Tomar el café haciéndose el sabio. -El optimismo del triunfo. -Una borrachera. -La música. -Una bicicleta. -Unos ojos azules. -Un riñón electrónico. -Las novelas de Vicente Riva palacio. -Dios. -El odio. -Desprecio. -Una nube. -Una paloma. -Otra nube, pero más grande. -Otra paloma, pero perdida. -Una camisa de prestigiada marca comprada en los Champs Elisées. -King kong enamorado. -Una bolsa de palomitas, pero muy llena. -Una fotografía. -Un muro. -Un mitin. -Un dístico de protesta. -El festival de la canción de San Remo. -Marlene Districh en el papel de Lola. -Un Banquete Tepitense. -Passolini cogiendo diariamente con distintos obreros. -Renoir. -Baudelaire. Superman. -Las aventuras de Borola Burrón en contra de los malvados agentes asaltantes y extorsionadores al salvar a Macuca de una obsoleta violación. -Una catedral embadurnada de estatuas. -Una revista porno. -Una incesante violación. -Un chiquero. -Una escupidera.
-Un retrete más. -Alguna letrina. -María Luisa Landín cantando Amor perdido. -Salsa. -Una cumbia. -Jazz. -Blues. -Tango. -Chachachá. -Mambo. -Surf. -El salón México lleno de condesas descalzas. -Una gorda cuenta bancaria en dólares para
comprarse chucherías. -Músculos. -Una elegía. -Una estudiantina secundariana interpretando De colores como si fuera sinfónica. -La ciudad bajo la lluvia. -No, después de la lluvia. -No, antes. -Varias barcas en alta mar cerca del triángulo de las Bermudas. -Ser jefe burócrata. -Masturbarse -Ciudad Satélite. -Buñuel burlándose de las mujeres. -La mano que hizo sonreír a la Gioconda o La Gozosa desde el pincel y abajo de su falda. -El estreno mundial de una película mexicana rechazada en todos los festivales cinematográficos por exceso de artisticidad y moralismo. -Cualquier deporte. -Villiers de Lisle Adam. -Una orquesta. -Comprar todas las ofertas de un supermercado. -Florencia y Paseo de la Reforma. -Abstenerse de votar. -Un poema sin terminar. -Una porquería. -El hombre. -La amistad. -Un libro. -Dos anillos en forma de corazón y con apariencias de felicidad. -Un aborto. -Completar para el motel. -Una aventura. -Otra más. -Boris vian. -Una traición. -Amanecer soleado con un fondo de azul rococó. -Dormir. -La portada de un disco snob. -Una cruz. -Una vagina opresora. -Las perlas de la virgen. La sonrisa de una anciana en patines por el rumbo del Central Park. -Corrupción en cadena. -Un Volswagen superequipado por un pobretón que quiere sentirse tripulante de un Porsche y le dice de cariño bocho. -Mi fiesta de quince años rodeada de mis guapos chambelanes y mis graciosas damitas bailando la marcha de Aída combinada con ultra moderna música de discoteque. -Baudelaire enojado. Un Kandinsky. -Un Miró. -Mejor un Klee.
-Un sabroso helado de fresa invitado por mi novio. -Casarse y ser feliz. -Un huracán. -Joyce. -Una viuda llorando su desgracia en la cama del compadre. -Un día más que se nos va. -Un reloj que nos promete eternidad. -Una recámara enorme donde flota el vacío y sólo queda la huella de un cuerpo en el lecho. -Una noche que parece nunca terminar. -Un amor que no es tan bello como se quisiera. -Romanticismo. -Fantaciencia. -Una mala traducción del paraíso. -Un cazador matando a un mamut. -La última moda antes de estallar la última bomba de neutrones en la última guerra entre los malvados americanos y los desalmados rusos, con gran éxito para el tercer mundo. -Brassens. -Hipocresía. -La tibieza de unos labios al besar. -Una casa. -Un rico despojado de su piscina y su smoking comiendo frijoles. -Un laberinto no inventado. -Una playera. -Ser. -Este momento. -El vacío. -Brecht. -La felicidad de no ser desgraciado como los demás. -La envidia constante de los siempre tristes porque tienen lo que no les gusta. -Un buen diccionario donde se acumulen todas las palabras que nos dan idea de mundo. -Un fantasma organizado. -Alfred Jarry. -Un periódico barato. -Sorpresas bajo una piel sonrosada. -Creacionismo. -Ganas. -Experiencias muertas.
-Lujo de terciopelos en el jacal de una ciudad perdida. -Papá y mamá rodeada de sus hijitos a la hora del desayuno tal como aparecen en los anuncios de pan o mermelada. -Estridentismo. -Una invención. -Luchar. -Una motocicleta. -La televisión. -Globos y globos y globos y globos: Todos de colores pastel. -Zaratustra. -La pintura medieval. -Un convento laico. -Una colección de incunables. -La piedra del sol descifrada por cualquier chichimeca. -Una plegaria. -Wagner. -Un tatuaje. -Alegría. -Un legrado. -Un mapa sin indicaciones. -La venus del Milo abrazándome. -Una computadora. -Un satélite ebrio. -Una estadística.
-Un etcétera.