# Las hojas secas (A mi madre)

A mi madre
Dicen que todo al fin se desvanece, Todo pasa, se olvida, pierde y borra. Yo no soy infeliz, mas vivo triste, Y un torcedor arrastro en mi memoria.
Un templo, un bosque, un ave que pasando Cruza en el viento descarriada y sola, Prensan mi corazón, y a mis pupilas Solitaria una lágrima se asoma.
Pláceme ver un claro riachuelo Lamer su orilla con azules ondas, Y al resplandor del trémulo sepulcro Sentir la fuente murmurar sonora.
Pláceme ver, tras el opuesto monte, Hundir al sol su faz esplendorosa, Y despedirle desde el hondo valle Al compás de las aguas y las hojas.
Y pláceme en paseos solitarios, En dulces sueños delirando sombras, Perderme en la floresta sin camino Ideando quiméricas historias.
La mía es triste, cansa y no interesa; Sin aventuras intrincadas, corta; Es una historia solamente mía, Como otras muchas que a la vez se ignoran.
Es la historia de un sueño fatigoso, En que nada sucede, nada importa; No se comprende, pero no se olvida, Y sus vagos recuerdos nos acosan.
Yo la recuerdo con vergüenza siempre, Temo profundizarla, y sus memorias, Como gotas de mágico veneno, Caen en mi corazón una tras otra.
¿Qué os hicísteis, dulcísimos instantes De mi infancia gentil? ¿Dó están ahora Los labios de coral que me colmaron De blandos besos que mis ojos lloran?
¿Dó está la mano amiga que trenzaba Las hebras mil de mi melena blonda, Tejiéndome coronas en la frente De azucenas silvestres y amapolas?
Era ¡ay de mí! mi madre; alegre entonces, Tranquila, amante, como el alba hermosa; Jamás me ha parecido otra hermosura Tan digna de vivir en mi memoria.
Apartaos, impúdicas quimeras; Más os detesto cuanto más vosotras Tenaces me seguís; ya no sois nada, Cesó el festín, rompiéronse las copas.
Ella es mi madre; sus ardientes besos Con vuestra vil presencia se inficionan; Idos en paz, que el llanto de sus ojos, Del alma impura vuestra imagen borra.
¡Madre, te encuentro llorando! ¡Ah! ¡No atiendes a mis voces! Mírame, ¿no me conoces? ¿Tan mudado, madre, estoy? ¿Tan pronto borrar pudieron Mi rostro las desventuras? ¡Bebí tantas amarguras!… Pero al fin, madre, yo soy.
¡Cuán trémula está tu mano! Tu corazón, ¡cuán opreso! Madre, ¿no tienes un beso Ni una queja para mí? ¡Lloras! Beberé tu llanto… Mas abrasan tus mejillas… Heme, madre, de rodillas Avergonzado ante ti.
Apartas de mí los ojos; Sufres viéndome, lo veo; Mas estoy como está el reo, Humillado ante su Dios. Tornadme el rostro, señora, Y aunque lo tornéis severo, Aunque sea el favor postrero Porque me ausente de vos.
Lo sé: receláis acaso Que vendí vuestro cariño Por el impúdico aliño De otro amor más terrenal. Este color de mi frente Tal vez os parece impuro… ¡Oh, Madre mía, os lo juro: Me habéis comprendido mal!
Soñé, y me desvanecieron Mis fatales ilusiones; Sentí mis locas pasiones Dentro de mi pecho arder. La tempestad era horrible, La noche lóbrega, densa, La mar tormentosa, inmensa, Mi barca débil ¿Qué hacer?
Lanzado al mar sin aviso, Dejéme llevar del viento; Sacóme el mar turbulento A otra playa de ilusión;
Yo a lo lejos la miraba: Y era una tierra tan bella, Que el pasar, madre, por ella, Fue terrible tentación.
Bebí el agua de sus fuentes, Gocé el aura de sus flores; Embriagado en sus amores, En sus bosques me adormí; Allí, el placer me esperaba; Vos, en la opuesta ribera…… Horrible tentación era, Mas luché, madre, y vencí.
Tal vez en mi sien soñaba Glorioso laurel naciente; Yo lo arranqué de mi frente; Pensaba en vos, y le hollé. Allí quedó entre la arena, Y, al lanzarle, dije: -Crece, Que si mi sien te merece, Más ansioso volverá.
En vano mis ilusiones Me acosaron tumultuosas; A las ondas procelosas Me arrojó audaz, y volví. Sin fuerza, sin esperanza, Madre, en mi congoja fiera, Tu imagen fue la postrera Que guardé mientras viví.
¿Mas tú, inconsolable lloras Sin atender a mis voces! ¡Mi vida! ¿No me conoces? ¿Tan mudado, madre, estoy? ¿Tan pronto borrar pudieron Mi rostro las desventuras? ¡Bebí tantas amarguras!… Pero, al fin, madre, yo soy.
¡Mas no me escuchas! ¡Llorando, La faz amorosa escondes! Te llamo y no me respondes: ¡Tanto, madre, te ultrajé! Te entiendo, por fin: yo solo No basto ya a consolarte; Me será fuerza dejarte, Y a la mar me volveré.
Mas oye: Es el otoño; rebramando, El ábrego los árboles sacude; De roncos cuervos el siniestro bando, A los peñascos cóncavos acude.
Brilla sin fuerza el sol en Occidente, Y allá en la falda de espinoso risco, Guía el pastor, con paso indiferente, Las humildes ovejas al aprisco.
Seco el follaje de la selva umbría, De sus verdes doseles se despoja; Y al empuje de ráfaga bravía, El bosque se desnuda hoja por hoja.
El ábrego las huella y arrebata, Las arrastra en revuelto torbellino, Ciega en la fuente la serena plata, Borra los lindes del igual camino.
Triste fantasma del verjel ameno Y esqueleto fantástico, semeja Cada desnudo tronco, un día lleno De la sombra magnífica que deja.
Flores, ¿en dónde estáis? Y ¿dó se esconden Los céspedes que amenos os cercaban? ¿Cómo los ruiseñores no responden Al son de las alondras que pasaban?
¿Qué es del arrullo de la mansa fuente Donde a beber bajaban las palomas? ¿Qué es del aura que erraba suavemente Cargada de suspiros y de aromas?
Las galas del Abril se marchitaron, Los céfiros errantes se extinguieron, En ayes los murmullos se tornaron, Y anchos arroyos las corrientes fueron.
Todo pasó. En el valle pantanoso Hay en vez de una fuente una laguna, Y en las ramas del álamo pomposo, Las hojas se desprenden una a una.
Así, madre, van mis días, Con las hojas de consuno, Desprendiéndose uno a uno Al vaivén de la pasión.
Y así van las ilusiones De mi esperanza importuna, Desprendiéndose una a una De mi seco corazón.
Como esas hojas marchitas No volverán a su rama; El cierzo las desparrama, La lluvia las pudrirá. Como el bosque queda triste, Y silencioso y desnudo, Seco y solitario y mudo Mi corazón siento ya.
Esas hojas amarillas Que ayer nos prestaron sombra, Ni aun las querrá por alfombra El tornasolado Abril; Míralas, madre, cuál ruedan Entre la arena perdidas, Holladas y sacudidas Por el aura más sutil.
Eso son nuestras creencias, Nuestras míseras ficciones; Eso son nuestras pasiones, Nuestra vida terrenal: Nacen, dan sombra un instante, Suenan, se mecen, se cruzan, Caen, ruedan, se desmenuzan, Y las lleva el vendaval.
Si ellas al rápido soplo Del cierzo desaparecen, Otras en el árbol crecen Y se apiñan otra vez; Mas yo iré, cual hoja seca Por el viento desprendida, Arrastrando de mi vida La juventud, la vejez.
Y el negro remordimiento Irá por doquier conmigo, Como verdugo y testigo De mi perdurable afán. Y cuando a su vieja llama Encanezcan mis cabellos, Madre, debajo de aquéllos Jamás otros nacerán.
Porque estas hojas errantes que por mi memoria vagan, Estos recuerdos que amagan No dejarme hasta morir, Hojas secas de mí mismo, Que arrancadas de mi centro, A mí asidas las encuentro Sin poderlas desasir,
No pasarán como pasan, Esas hojas del otoño; No tienen otro retoño, Mas tampoco tendrán fin; Sopla el viento y no las lleva, Cae la lluvia y las perdona; Igualmente las abona El desierto y el jardín.
Dicen que todo al fin se desvanece, Todo pasa, se olvida, pierde o borra… ¿Soy infeliz? No sé. Mas vivo triste Y un torcedor arrastro en mi memoria.
Madre, ¿creerás también que todo pasa Como en alas del ábrego las hojas, Como del vago céfiro los ayes, Como del mar las fugitivas ondas?
¿Crees tú que pasarán para tu hijo, Como del bosque la agostada pompa, Tus recuerdos, tu amor, tu sacra imagen, Que todo el corazón le ocupa sola?
¿Crees, madre, que al huir desesperado A playas extranjeras y remotas, Corre tras la molicie y los placeres, Busca una libertad cínica y loca?
¿Crees tú que anhela, en climas apartados, Libre gozar su juventud fogosa? ¿Crees que, olvidado de su madre, viva?… Quien lo dijo, mintió, madre y señora,
Doquier que arrastre su existencia inútil, Suerte feliz o mísera le acorra, Ya duerma en los harapos del mendigo Ya en blanda pluma de opulenta alcoba,
Ya espere un porvenir sin esperanza, Ya circunde su sien verde corona, En la mazmorra, en el alcázar madre, Dondequiera que aliente, allí te adora.
Que es mi pecho tu altar, y aquí tu imagen Nunca pasa, se olvida, pierde o borra, Como pasan al aire del otoño, Del bosque umbrío las marchitas hojas.