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# A Déltima

Vuelve a mí la odorífera corola y acoge la oblación de mis gorjeos, ¡oh tú, la rosa mística, la sola flor viva del jardín de mis deseos!
Tu esencia, en que mi anhelo se sacia, es tu cáliz nítido, que adoro, gota de miel en ánfora de gracia, grano de mirra en incensario de oro.
A ti van los suspiros y las quejas del nostálgico mal que me consume. Las ansias de mi afán son las abejas y tú eres la dulzura y el perfume.
Mas estas notas que mi angustia exhala son las últimas ¡ay! que habré de darte... Son los batidos lúgubres del ala de la ilusión que se despide y parte.
¡Mujer, entre mi afecto y tu cariño hay un abismo que mi orgullo ensancha, y sé que tu virtud es un armiño que no consiente ni soporta mancha!
¡Altivez infernal! ¡Deber penoso! ¡Escollos de dolor en nuestra vía...! ¡Yo no puedo sin mengua ser tu esposo y tú no puedes con honor ser mía!
¡Oh memoria... gloriosa infortunada, llévame hacia el edén que mi alma quiso! ¡Oh mi pobre pasión... Eva enlutada, toma con el recuerdo al paraíso!
¡Anda! ¡Riega y evoca con tu llanto tus agostadas primaveras puras, ángel apocalíptico en el santo valle de Josafat de las venturas!
¡Después... oh triste mártir que palpitas de nuevo bajo el paño de la muerte! ¡Noble Cristo interior que resucitas, huye del cautiverio de la suerte!
¡Rocío abrasador, quema mis ojos! ¡Lluvia de tempestad, inunda el suelo! ¡Plegaria funeral, ponte de hinojos! ¡Volcán, arroja tu erupción al cielo!
¡Oh, mi amor...! ¡Sal del féretro en que yaces! ¡Brota del corazón que has hecho trizas! ¡Sube a Dios, fénix ígneo que renaces cantando de tus mágicas cenizas!
# A Elena (Poe)
## A ELENA

Elena, tu belleza es para mí como esas barcas niceanas de otro tiempo que sobre una mar profunda llevaban dulcemente al viajero, cansado, hacia su ribera natal.
¡Oh! allá abajo, en la espléndida abertura de esa ventana, como eres parecida a una estatua, de pie, tu lámpara de ágata en la mano. ¡Oh Psiquis, tu que me has llegado de esas regiones que son la Tierra Bendita!....
# A Dorila: Oda VI

¡Cómo se van las horas,
y tras ellas los días,
y los floridos años
de nuestra frágil vida!
La vejez luego viene,
del amor enemiga,
y entre fúnebres sombras
la muerte se avecina,
que, escuálida y temblando,
fea, informe, amarilla,
nos aterra, y apaga
nuestros fuegos y dichas.
El cuerpo se entorpece,
los ayes nos fatigan,
nos huyen los placeres
y deja la alegría.
Si esto, pues, nos aguarda,
¿para qué, mi Dorila,
son los floridos años
de nuestra frágil vida?
Para juegos y bailes
y cantares y risas
nos los dieron los cielos,
las Gracias los destinan.
Ven, ¡ay!, ¿qué te detienes?
Ven, ven, paloma mía,
debajo de estas parras
do lene el viento aspira;
y entre brindis süaves
y mimosas delicias
de la niñez gocemos,
pues vuela tan aprisa.
# A Pedro Piccatto

Te veo un ángel, de hueso, piel y carne florecido, ojos de lince y aldabón de sienes golpeando en las puertas del olvido.
Y más lejos te veo, en una tarde azul y proletaria, de blusa azul con tus ojos ya claramente azules, hablando con muchachas de blusa azul, y azul de fondo el cielo.
Luego te vas por una calle solo, y en la cuarta, quinta o sexta puerta preguntas por un niño que no nació, y nacerá mañana.
Ese niño eres tú. Y te vas alegre. Porque mañana es Mañana, y detrás de las puertas definitivamente, contestan camaradas.
# A Pilar

Nota: se ha conservado la ortografía original, excepto en el caso de la preposición á.
Cuando la noche su velo
tiende por el horizonte,
y tras el más alto monte
el sol se oculta del cielo.
 En un jardín, asaz bellas,
varias y vistosas flores
con sus fragantes olores
embalsaman las estrellas.
 En el jardín, como ves,
todo el mundo tiene entrada,
pero no hay que tocar nada
porque gran delito es.
 Y en las noches apacibles
ver las flores, no tocarlas,
que aun a veces de mirarlas
resultan cosas terribles.
 ¡Cuántas blancas azucenas,
tan inocentes y hermosas,
hoy recuerdan pesarosas
aquellas frescas verbenas!
 Admirarlas es, acaso,
lo que tan sólo al que va
le permiten, y aun podrá
resultar algún fracaso.
 Ahora bien: tú tendrás pena
por saber, Pilar, en donde
tan bello jardín se esconde
y de condición tan buena.
 Pues si es que no lo adivinas
—al menos así lo creo — el jardín es... el paseo
que al presentarte iluminas.
 Y las flores delicadas
que embalsaman el ambiente,
las hermosas, que la gente
allí admira enamoradas.
 Yo por el jardín pasé,
y la belleza y color
allí admiré de una flor
que en el jardín encontré.
 Sin duda era la más bella
de aquel pensil tan hermoso,
y sobre el tallo gracioso
se miraba en una estrella.
 La seguí, pero fué en vano;
quise mirarla, y cegóme;
y a no verla condenóme
un jardinero inhumano.
 La flor eres tú, Pilar;
y en vano aspirarte quiero,
que el maldito jardinero
no quiere dejarme entrar.
# A Prometeo

¿Por qué padeces tan enormes penas? ¿Por cuál empresa tan audaz y loca de Júpiter las iras desenfrenas, y yaces circundado de cadenas sobre desnuda solitaria roca?
¿A los hijos seguiste de la Tierra que, aconsejados por la fiera Diosa, al cielo hicieron temeraria guerra, y amontonando sierra sobre sierra, Pelion alzaron sobre Olimpo y Osa?
Mas tu ayuda no obtuvo la quimera con que intentaba su demencia osada alzar empinadísima escalera que hasta el cielo llegase, y donde fuera cada montaña una gigante grada.
Compadecerte del linaje humano de los dones de Júpiter proscrito, y al hombre dar con generosa mano el radioso elemento de Vulcano: ¡ese fue tu magnánimo delito!
Le igualaba del cielo la sentencia de ciegos brutos a la abyecta plebe: y si la luz del arte y de la ciencia hoy hace menos triste su existencia, a tu enseñanza, a tu piedad lo debe.
Mas vanamente al Caúcaso lejano con eternas fortísimas amarras te hizo ligar el celestial tirano y el águila en tu pecho clava en vano su pico agudo y sus tajantes garras.
En vano irrita su furor hambriento el siempre vivo renaciente pasto del palpitante corazón sangriento; y en vano abrasa el sol y azota el viento la atada mole de tu cuerpo vasto.
Tan injusto cuán hórrido castigo con sufrimiento indómito padeces, sin que nunca el dolor pueda contigo acabar que a tu bárbaro enemigo Humi de engrías con cobardes preces.
Nunca vendrá para su orgullo el día que te arrepientas del robado fuego; y, aunque es rey de los mundos, todavía un contento le falta a su ufanía: mirar tu humillación, oír tu ruego.
# A Pæan

I
¿Cómo será leído el rito del entierro? ¿La solemne canción cantada? ¿El réquiem para las más bella muerta, que haya muerto tan joven?
II
Sus amigos están contemplándola, en su vistoso féretro. ¡Y lloran! ¡Oh!, deshonrar la belleza muerta, con una lágrima!
III
Ellos la amaban por su riqueza la odiaban por su orgullo. Pero ella creció con salud feble, y ellos la aman, pues murió.
IV
Ellos me dicen (mientras hablan de su "costosa mortaja bordada") que mi voz se está volviendo débil, que no debería cantar de ningún modo.
V
¡Oh, que mi tono debiera adecuarse a tan solemne canción tan lastimera, tan lastimera, que la muerta no sintiese agravio.
VI
Pero ella se ha ido arriba, con la joven esperanza a su lado, y yo estoy embriagado con el amor de la muerta, que es mi novia.
VII
De la muerta de la muerta que yace toda perfumada aquí, con la muerte en los ojos, y la vida en el cabello.
VIII
Así en el ataúd recio y largo yo golpeo. El susurro enviado por las grises cámaras a mi canción será el acompañamiento.
IX
Tú bien moriste en el junio de tu vida, pero no moriste demasiado bella no moriste demasiado pronto, no con demasiada calma en el aire.
X
Por eso, para ti esta noche no elevaré un réquiem, pero te llevaré en tu vuelo, con un peán de antaño.
# A Piedad

Llegas a mí con garbo presumido, tierna y gentil. ¡Cuán vario es el orgullo! Ostenta en el león crin y rugido, y en la paloma tornasol y arrullo.
Brillas y triunfas, y a carnal deseo cierras la veste con seguro alarde, y en el fulgor de tu mirada veo sonreír al lucero de la tarde.
Hay minutos de gracia, que suspenden el dolor con alivio soberano, que de la paz divina se desprenden para cruzar el infortunio humano.
Virtud celeste a la miseria mía viene contigo, y en el antro asoma y entra y cunde como una melodía, como una claridad, como un aroma.
Al triste impartes, como buena maga, tregua feliz, y en dulce desconcierto, bendigo por el bálsamo la llaga y amo por el oasis el desierto.
Y me vuelvo a mi cítara y la enfloro y la pulso, y el son que arranco a ella se va, tinto en la púrpura y el oro del puesto sol, a la primera estrella.
# A Portobelo

Portobelo ilustre, léxico de piedra, jardín de recuerdos, ciudad noble y fiel: bajo tus espesas cortinas de yedra dormita un pasado de eterno laurel.
En tu indiferencia grave y pensativa no hay una pulgada donde no se advierta el mundo vestigio de una historia muerta o la roja llama de una gloria viva.
Pasaron los tiempos del real decoro, la galantería, el fausto español, cuando resbalaban las galeras de oro como graves cisnes del País del Sol.
Hoy, rompiendo apenas tu bahía mágica -restos que un naufragio dejara al azar-, un mástil, a modo de una mano trágica, asoma, crispado, del fondo del mar.
¡Oh, tus fortalezas...! En épicas ruinas se yerguen luchando con su aciaga suerte, y ya sólo rompen su quietud de muerte, para hacer sus nidos las aves marinas.
Tus viejos cañones que de cumbre en cumbre llevaron sus ecos por el vasto mar, hoy duermen, cubiertos de olvido y herrumbre, soñando que se oyen de nuevo tronar.
En las medias noches tétricas y oscuras vagan por tus calles sombras y visiones, se escuchan murmullos, se oyen oraciones, salidos, quién sabe, de qué sepulturas.
Y en las noches fúlgidas de nácar y luna flotan sobre el ala tenue de las brisas canciones y notas, palabras y risas que turban en ecos tu quieta laguna.
Portobelo ilustre, patrio orgullo viejo, jardín florecido de eterno laurel: hoy sólo te queda tu mar, limpio espejo, que te dice cosas que saben tú y él.
Por tu bella historia, roja y estupenda, por tu breve vida de fausto y dolor, eres, Portobelo, ciudad de leyenda, ciudad de recuerdos y ciudad de amor.
# A Pompeya

Cuando amanezca el iracundo día
 que en la mente de Dios leyó el Profeta,
 y, al agrio son de la final trompeta,
 abandone de Adán la raza impía,
 ora el sosiego de l ahuesa fría,
 ora los lares de la vida inquieta,
 y pase el JUICIO extremo, y el del Planeta
 quede la extensa faz muda y vacía,
 no será tan horrendo y pavoroso
 encontrar por doquier huellas del hombre
 y ni un hombre en campiñas ni ciudades,
 como verte, sin vida ni reposo,
 desierta y mancillada por tu nombre,
 expiar ¡oh Pompeya! tus maldades.
# A Phocás el campesino
## XVI

Phocás el campesino, hijo mío, que tienes,
en apenas escasos meses de vida, tantos
dolores en tus ojos que esperan tantos llantos
por el fatal pensar que revelan tus sienes...
Tarda en venir a este dolor a donde vienes,
a este mundo terrible en duelos y en espantos;
duerme bajo los Angeles, sueña bajo los Santos,
que ya tendrás la Vida para que te envenenes...
Sueña, hijo mío, todavía, y cuando crezcas,
perdóname el fatal don de darte la vida
que yo hubiera querido de azul y rosas frescas;
Pues tú eres la crisálida de mi alma entristecida,
y te he de ver en medio del triunfo que merezcas
renovando el fulgor de mi psique abolida.
# A mi amigo D. Pedro Santacilia

La hermosa flor que engalanó tu huerto,
Con mano cariñosa cultivada
Por tí con dulce afán, hoy trasplantada
Miras, y temes al destino incierto.
No dudes, no; tu corazon abierto
Al gozo deja, pues que párte ornada
De la santa virtud quo es la preciada
Nave segura que conduce al puerto.
Será felice, y al mirar cumplida
De sus ensueños la ilusión brillante,
Te amará más y más, agradecida.
Hija, te daba su ternura amante:
Esposa y madre, llevará de egida
Tu nombre, como el faro el navegante.
# A mi buen amigo D. Pablo Saez

Verás que seguidillas, Amigo Pablo, Que peor no las canta Ni el mismo Diablo.
Vaya pues una, Como esta serán todas, Buena ninguna.
Cuando miro los ojos
De mi morena, De tanto que me gustan Me causan pena;
Porque quisiera Tan de cerca mirarlos Que no los viera.
Me gustan las morenas Por el salero, Y tambien por las blancas De amor me muero.
Si son bonitas, Lo mismo me da rubias Que morenitas.
Porque un beso la pido Se irrita Clara, Y en un mes no me mira Con buena cara.
Será preciso Besarla cuando pueda
Sin su permiso.
Si quieres que te engorden Las pantorrillas, Baila chica á menudo Las seguidillas.
Y aun mas subiera; Pero temo que alguno Me grite ¡fuera!
Tiene Paca unos dientes De tal blancura, Que á su lado la nieve Parece oscura.
¡Jesus que hechizo! Dios bendiga al dentista Que se los hizo.
Un médico y un Cura Pasean juntos
Repasando la lista De sus difuntos.
Y el boticario Les sigue de brazete Con el notario.
Me dijo un guapo mozo De Andalucía Que en Cádiz las estrellas Salen de dia.
Y no me admira, Que quien dijo andaluces Dijo mentira.
Basta de seguidillas, Pablo querido; Tú siempre sigues gordo Yo consumido.
Y ande la danza, Yo seré Don Quijote Tú Sancho Panza.
# A mi antiguo amigo

Nota:se ha conservado la ortografía original, excepto en el caso de la preposición á.
¡Qué corazón de peñasco habrá que no se conmueva ante la terrible nueva de que murió Eusebio Blasco! Intelectual incansable, alma sana y generosa, rico verso, fácil prosa y escritor siempre admirable. Por los triunfos alcanzados la gloria le da tributos, y le lloran con sus lutos, todos los desheredados.
Enrique PRINCIPE Y SATORRES.
# A mi amigo D. Miguel Delgado
### Poesia Puerto-Riqueña.

Te juro, mano Miguey, Que me tiene espiritao Ey vel que en un veyvoengrasia De sopeton te has casao: Y asigun me ise Pablo Ey goldo de Jumacao, La jembra es mosa de gaybo Y de aquey arrematao. Dios te la eje gosay Arrimaito á su lao, Jasta que ay ñeto mas nuebo
Yegues á beyo casao. ¡Ja Miguey! cuánto me acueydo De aquey queso esmoronao En ey café con apoyo, Que en Caguas bemos tomao, Dey majarete, toytiyas, Jayacas, lichon asao, Y de otras mil burundangas Que juntos bemos prebao Cuando eras mi camará En ey Barrero mentao. Aqueyo era divelsion; Cuando yo y tú á lo cayao Ca uno diba en su chongo, Ey jumaso encandilao, Pasando los matojales Pol baylal un sapateao. (No te jablo de las mosas Que bemos enamorao, Polque no sé tu mugey Como tiene el aqueyao De los selos, y es mejoy Que en esto sea arreseybao.) Pues ¿y aqueya boldonúa De Gaytan el afamao, Los trobos dey Caraqueño Y ey Güiro dey Colorao? No sabe lo que se pielde
Ey que no los ha escuchao. ¿Y lo de vey la pelea De un gayo bien coleao, Pinto, giro, canagüey, Gayina ó rubio quemao; Que son las sinco colores Que siempre mas me han gustao? Cuando ya dambos á dos En ey peso han igualao, Se da ó no pata y cabesa Confolme hubieren tratao; Los agusan, los rusían, Y si ey dia es abansao Les dan tres ó cuatro granos De mais medio mascao. Luego que la talanquera La gente ha esocupao, Jasen dos rayas iguales, Y uno y otro ñangotao En su raya cäa uno, A pical ó separao Sueytan los gayos; y empiesa Pol ensima ey apostao. —Yo doy un beinte á dos pesos, —Págole ay rubio quemao. —Pica gayo.—Engriya giro. —Mueyde al ala renegao. —Juy que puñalon de baca.
—Caniyera y espicao. —Si ey giro pica á la pluma Se juye ey rubio quemao. —Careo. Se dan aygunos, Y ey gayero que ha chupao La sangre, tiene los besos Que paese un condenao. El uno juye, ó lo tumban, O muere, ó es lebantao, Y se acabó la pelea. ¡Qué contento ey que ha ganao! Aqueyo es gusto, Miguey, Y no que aquí me han mandao A que me jaga un Dotol, O ay menos un Lisensiao; Y estoy, juro à los demoños, Jalto de estay separao Dey plátano y de la piña, Y esto me tiene.... ajorao.
# A mi buitre
### A MI BUITRE

Este buitre voraz de ceño torvo
que me devora las entrañas fiero
y es mi único constante compañero
labra mis penas con su pico corvo.
El día en que le toque el postrer sorbo
apurar de mi negra sangre quiero
que me dejéis con él solo y señero
un momento, sin nadie como estorbo.
Pues quiero triunfo haciendo mi agonía
mientras él mi último despojo traga
sorprender en sus ojos la sombría
mirada al ver la suerte que le amaga
sin esta presa en que satisfacía
el hambre atroz que nunca se le apaga.
# A mi corazón

¡Corazón! ¡Corazón! ¿Por qué suspiras? ¿Por qué los muros de tu cárcel bates? Es imposible, corazón.... ¡Deliras! Infeliz corazón, en vano lates!
Siempre contuve tu ímpetu violento
desde que pude conocer el mundo; siempre fui sordo a tu amoroso acento, sin tener compasión de tu ¡ay! profundo.
¿Sabes por qué? Tras vanas ilusiones (ilusiones no más, bien lo sabía)
quisiste ir como otros corazones a buscar, necio... ¿qué?, lo que no había.
A buscar el amor... amor no se halla; a buscar la virtud... la virtud, menos; por eso yo te opuse firme valla,
y no tuviste días de horror llenos.
Conozco el mundo y sé la red que tiende: su mano oculta enherbolada vira a cuya punta el corazón aprende lo que va del amor a la mentira...
Y tú querías con ardor vehemente lanzarte al mundo, ciego en el engaño; ibas a perecer, pobre inocente, al filo de su arma, el desengaño...
¡No, jamás corazón! Cese tu acento;
calma tu afán, desecha la esperanza; ese bien que demanda tu lamento es un bien que en el mundo no se alcanza.
¡La virtud! ¡La virtud!... es vano nombre; sonar la oirás en nuestra impura boca,
pero en verdad no la conoce el hombre ni responde a su voz cuando la invoca.
¡El amor! ¡El amor! Dulce consuelo, supremo goce de la humana vida, única flor que aromatiza el suelo,
felicidad del cielo descendida...
Mas, otra vez, oh corazón, suspiras y el fuerte muro de tu cárcel bates. ¡Es imposible, corazón!... ¡Deliras! ¡Infeliz corazón, en vano lates!
# A un árbol

El día en que yo vi la luz primera, plantó mi padre en su risueño huerto ese árbol que admiráis en primavera, de tiernas hojas y de flor cubierto.
Yo entré en la sociedad, donde hoy batallo, con la esperanza audaz de los mancebos, cuando él ennoblecía el fuerte tallo cada nueva estación con ramos nuevos.
Yo abandoné, buscando horas felices, mi pobre hogar por la mansión extraña, y él, inmutable, ahondaba sus raíces junto al arroyo que sus plantas baña.
Hoy, rugosa la frente y seca el alma, cuando hasta el eco de mi voz me asombra, vengo a encontrar la apetecida calma del tronco amigo a la propicia sombra.
Y evoco las memorias indecisas de la edad juvenil, sueños perdidos, mientras juegan sus ramas con las brisas y al alegre rumor cantan los nidos.
Mi vida agosta ese dolor interno con que los ojos y la frente enluto: él abre en mayo su capullo tierno y da en octubre el aromado fruto.
# A una adúltera

Sólo en ti, Lesbia, vemos que ha perdido
El adulterio la vergüenza al cielo,
Pues que tan claramente y tan sin velo
Has los hidalgos huesos ofendido.
Por Dios, por ti, por mí, por tu marido,
Que no sepa tu infamia todo el suelo:
Cierra la puerta, vive con recelo,
Que el pecado nació para escondido.
No digo yo que dejes tus amigos,
Mas digo que no es bien que sean notados
De los pocos que son tus enemigos.
Mira que tus vecinos, afrentados,
Dicen que te deleitan los testigos
De tus pecados más que tus pecados.
Esta obra se encuentra en dominio público. Esto es aplicable en todo el mundo debido a que su autor falleció hace más de 100 años. La traducción de la obra puede no estar en dominio público. (Más información...)
# A un viajero

Tu existir agitado y vagabundo recuerda nuestro frágil existir: todos somos viajeros en el mundo, todos andamos por llegar al fin. Pero a veces retorna el marinero
al duce puerto que le vio pasar; mas ¡ay! el hombre, mísero viajero, a las playas que amó no volverá. Nadie puede pararse en el camino, porque es preciso eternamente andar:
nos obliga a seguir nuestro destino el ciego impulso de la ley fatal. Si algo encontramos que la vista encante y que halague y deleite el corazón, al querer detenernos -«¡Adelante!»-
nos grita fiera irresistible voz. También en mi alma soñadora existe una sed misteriosa de viajar, y al mirarte partir, quédome triste: yo también te quisiera acompañar.
Quisiera visitar esas regiones donde las ruinas que ama el trovador se levantan pobladas de visiones que nos hablan del tiempo que pasó. ¡Ah! ¡quién contigo visitar pudiera
aquella Roma que tan grande fue, y esa Grecia tan bella y hechicera, maestra de las artes y el saber! ¡Quién pudiera en tu nave voladora pasear de sus deseos la inquietud,
del Occidente a la brillante Aurora y del helado Septentrión al Sur! Mas ya movidas del propicio viento, se ven las blancas velas desplegar: éste es, amigo, el último momento:
¡adiós! es fuerza separarnos ya. Cuando interponga la distancia un velo que las costas te vede distinguir, y cuando solo mires mar y cielo, entonces ¡ay! acuérdate de mí:
de mí que quedo en este triste mundo, negro e inquieto y borrascoso mar, mar más embravecido y más profundo que el que tú te preparas a surcar.
(1854)
# A una Rosa

Rosa divina, que en gentil cultura
Eres con tu fragante sutileza
Magisterio purpúreo en la belleza,
Enseñanza nevada a la hermosura.
Amago de la humana arquitectura,
Ejemplo de la vana gentileza,
En cuyo ser unió naturaleza
La cuna alegre y triste sepultura.
¡Cuán altiva en tu pompa, presumida
soberbia, el riesgo de morir desdeñas,
y luego desmayada y encogida.
De tu caduco ser das mustias señas!
Con que con docta muerte y necia vida,
Viviendo engañas y muriendo enseñas.
# A un vecino

A UN VECINO
¡Vecino, por compasión
mi paciencia tuvo fin! Tire usted por el balcón
su maldito cornetín,
el cornetín de pistón.
Si sólo un instante fuera,
me callara, ¡vive Cristo! ¡Pero una semana entera! Que lo resista quienquiera.
¡Lo que es yo no lo resisto!
Vecino, mucho lo siento, pero he perdido la calma. ¡Cállese por un momento! ¡Le aborrezco a usted en el alma sólo por ese instrumento!
Deje usted, pues, de soplar, que no le puedo sufrir! ¡Con tanto trompetear,
ni me deja usted dormir ni me deja trabajar!
–¡No sea usted egoísta!
¡Márchese usted de paseo!
¿Vuelta otra vez? ¡Qué mareo!
No hay tímpano que resista
tan continuo trompeteo.
¡Ya mi cabeza se abrasa!
¡Canastos con la manía!
¡Esto de la raya pasa! ¡O se va usted de su casa
o me voy yo de la mía
Tocando sin compasión
el cornetín de pistón,
¿cree usted hacernos felices?
Si el tocar es su afición,
tóquese usted las narices.
Será usted un buen sujeto,
pero en música denota
ser un adoquín completo. ¡Diez días la misma jota!
¡Es ya casi un alfabeto!
Y yo su afición fatal
la soportara con fe
si tocase usted tal cual;
¡pero, hombre, si toca usted
rematadamente mal!
Pídame usted lo que quiera
y déjese de bemoles.
Soplando de esa manera
no hará usted nunca carrera... ¿Vuelta otra vez? ¡Caracoles!
¡Vecino, por compasión!
¡No sea usted tan cruel!
Tire usted por el balcón
el cornetín de pistón... ¡o tírese usted sin él!