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# El payador

En un espacioso rancho
De amarillentas totóras,
En derredor asentadas
De una llama serpeadora,
Que ilumina los semblantes
Como funeraria antorcha,
Hirviendo el agua en el fuego,
Y de una mano tras otra
Pasando el sabroso mate
Que todos con gusto toman,
Se pueden contar muy bien
Como unas doce personas,
Pero están con tal silencio,
Con tanta calma reposan,
Que solo se escucha el éco
De guitarra gemidora,
Mezclado con los acentos
De una voz que melancólica,
Murmura tan dulcemente
Como el viento entre las hojas.
Es un payador, que tierno
Alza allí sentida trova,
Y al compás de su guitarra
Versos á raudales brota;
Pero versos expresivos,
De cadencia voluptuosa,
Y que expresan tiernamente
De su pecho las congojas.
Es verdad que muchas veces
La ingrata rima cohorta
Pensamientos que grandiosos
Se traslucen mas no asoman,
Y como nocturnas luces
Al irradiar se evaporan.
La fantasía sujeta
En las redes del idioma,
No permite que se eleve
La inspiración creadora.
Ni que sus altivas alas
Del arte los grillos rompan,
Ni que el instinto del génio
Les trace una senda propia,
Mostrándole allá en los cielos
Aquella ansiada corona,
Que iluminando el espacio
Con su luz esplendorosa
Vibra un rayo diamantino
Que el númen del vate esponja
Para embeber fácilmente
De su corazón las gotas,
Y destilarlas despues
Con el llanto de la aurora
Convertidas en cantares
Que vuelan de zona en zona.
¡Y cuántas veces no obstante
Sus desaliñadas coplas
Sin esfuerzo ni trabajo
Como las tranquilas ondas,
Una á una, dulcemente,
Van saliendo de su boca!
O derrepente veloces,
Penetrantes, ardorosas,
Se escapan como centellas
Y el fondo del alma tocan!
Porque su maestro es
La naturaleza sola,
A quien ellos sin saber
A oscuras y á tientas copian.
Así el cantor sin curarse
De reglas que no le importan,
Sigue raudo y caprichoso
Su bien comenzada trova.
          Celiar
                Alejandro Magariños Cervantes

## Nota

Esta poesía apareció publicada en algunas ediciones del libro El Gaucho Martín Fierro.
# El país del sol

Junto al negro palacio del rey de la isla de Hierro—(¡oh, cruel, horrible destierro!)— ¿cómo es que tú, hermana harmoniosa, haces cantar al cielo gris, tu pajarera de ruiseñores, tu formidable caja musical? ¿No te entristece recordar la primavera en que oíste a un pájaro divino y tornasol
En el jardín del rey de la isla de Oro—(¡oh, mi ensueño que adoro!)—fuera mejor que íú, harmoniosa hermana amaestrases tus aladas flautas, tus sonoras arpas; tú que naciste donde más lindos nacen el clavel de sangre y la rosa de arrebol,
O en el alcázar de la reina de la isla de Plata (Schubert, solloza la Serenata...) pudieras también, hermana armoniosa, hacer que las místicas aves de tu alma alabasen dulce, dulcemente, el claro de luna, los vírgenes lirios, la monia paloma y el cisne marques. La mejor plata se funde en un ardiente crisol,
Vuelve, pues, a tu barca, que tienes lista la vela—(resuena, lira, Céfiro, vuela)—y parte, harmoniosa hermana, a donde un príncipe bello, a la orilla del mar, pide liras, y versos y rosas, y acaricia sus rizos de oro bajo un regio azul parasol,
New Yoy, 1893.
# El pañuelo de mi amada
### A C.

Llorad, sí, llorad mis ojos, Y enjugue el mismo pañuelo Que enjugó las de mi amada, Las lágrimas que hora vierto. Esta cifra de su nombre Puso en él mi dulce dueño. Tocó su labio divino Esta cifra que yo beso; Y al separarnos un dia De malhadado recuerdo, Llanto bañó su megilla

### I.

Con que mojara este lienzo. Desde entonces yo le guardo Como reliquia en mi pecho, Y el lloro enjugo con él Que triste por ella vierto. Aunque no puedo gozar De dicha un solo momento. Mi agudo pesar alivia Esta prenda que poseo: Cuéntole todas mis penas, Gozos ninguno le cuento, Que con su ausencia volaron Los que tuve en otro tiempo.
# El burlador de Sevilla

Elenco - Acto I - Acto II - Acto III
# El burro

El burro había nacido bueno, alegre, sumiso, lleno de buena voluntad. Era feo, es cierto, pero se reía con tan buena gana, que a pesar de su voz horrenda, su rebuzno parecía canto. Se burlaban de él y de su facha: él sacudía las orejas y se reía, bonachón.
Pero, porque era bueno, empezaron a abusar de él. Era fuerte, por ser tan chico, lo cargaron demasiado; era sobrio, casi no le dieron de comer; era resistente, le hicieron trabajar más de lo que era posible. Y cuando ya no daba más, lo empezaron a maltratar.
Se le avinagró el genio; sus orejas no se movían ya risueñas, sino que las echaba para atrás, enojado, enseñando los dientes y aprontaba las patas.
Y el amo, desconfiando, a pesar de tener en la mano el palo amenazador, decía: «¡Qué malo es el burro!».
# El burro astrólogo

Un rey que era muy amante de los astrólogos llevaba consigo uno, á quien preguntó cierto dia:
— Dime, ¿lloverá?
— Aseguro á V. M. un bello tiempo.
Pasaba á la sazón un labrador montado en su burro, y el rey le preguntó lo mismo.
— Señor, dijo el labrador; según tiemblan las orejas de mi asno, lloverá muy pronto.
Efectivamente, á poco rato comenzó una abundante lluvia. Sonrojóse el astrólogo, y el rey dijo:
— Creo que la plaza de astrólogo es inútil, y que, á ser necesario proveerla por oposición, se debía al burro de justicia.
# El burro del aceitero

En cierta ocasion un cuero
Lleno de aceite llevaba
Un Borrico que ayudaba
En su oficio á un Aceitero. A paso un poco ligero
De noche en su quadra entraba;
Y de una puerta en la aldaba
Se dió el porrazo mas fiero.
Ai! clamó: ¿No es cosa dura
Que tanto aceite acarrée,
Y tenga la quadra obscura?
Me temo que se mosquée
De este cuento quien procura
Juntar libros que no lée;
¿Se mosquea? Bien está.
Pero este tal ¿por ventura
Mis Fábulas leerá?
# Buzón (DAC)
## BUZON. s. m.

Tapa de piedra que se pone en la abertura de un registro, pozo, &c. Véase REGISTRO.
BUZON. El conducto artificial, ó canal por donde desaguan los estanques.
# Buscar la lengua

Un caballero bretón tenia un carácter tan sombrío, y era tan lacónico y tan poco hablador, que jamás tomaba la palabra ni contestaba otra cosa que monosílabos.
La princesa de que lo convidó un dia á comer,
estaba tan persuadida de que era imposible hacerle hablar, que desafió sobre ello á otro de sus comensales, Mr. de Conten, teniente coronel de la guardia suiza, hombre de talento, que aceptó el desafío, dispuesto á salirse con la suya.
El suizo se colocó al lado del bretón, y principió por hacerle plato.
— ¿Qué sopa queréis? le dijo;
— Arroz.
— ¿Qué vino preferís?
— Blanco.
Otra porción de preguntas iguales obtuvieron respuestas por el mismo estilo.
— Señor, continuó el militar; creo que sois natural de Saint-Malo. — Sí.
— ¿Es verdad que esa ciudad está guardada por perros?
— Sí.
— ¡Oh! ¡es cosa muy singular!
— Mas lo es ver al rey de Francia guardado por suizos.
— ¡Ah, princesa! dijo el oficial; bien veis que le he hecho hablar.
# Bélgica
### BÉLGICABÉLGICA

¿Qué pueblo no lucha por sus libertades,
por su independencia contra el extranjero?
¿Qué pueblo no tiene sus heroicidades
y cuál no presume de indómito y fiero?
¿Quién de ser amado o de amar se jacta?
¿No es rutina orgánica la función de amores?
¡La luz en el lago viva se refracta
y no hay primavera sin aves ni flores!
Del valor ¿qué pueblo tiene el privilegio?
¡Y entre las naciones de valor hay pujas
—cosas de chiquillos, cosas de colegio!—
¡Te admiro en aquello que a otros sobrepujas:
en tu dulce Menling, en tu Rubens regio,
en tus carillones, en tu triste Brujas!
1917.
# Bética
## Artículos

* Manuel Rojas Marcos, «Regionalismo. I. Una tarde en el congreso» (junio de 1916) Bética, año IV, nº 59-60. (url)
* Manuel Rojas Marcos, «Regionalismo. II. La nación catalana» (julio de 1916) Bética, año IV, nº 61-62. (url)
* Manuel Rojas Marcos, «Regionalismo. III. El centralismo» (agosto de 1916) Bética, año IV, nº 63-64. (url)
# Busco en la muerte la vida

Busco en la muerte la vida,
salud en la enfermedad,
en la prisión libertad,
en lo cerrado salida
y en el traidor lealtad.
Pero mi suerte, de quien
jamás espero algún bien,
con el cielo ha estatuido,
que, pues lo imposible pido,
lo posible aún no me den.
# Bustamante Varela y Vilasa

JULIÁN Y yo los pusiera pior ataos en un hormiguero, amostrando al aire el... cüero para longiarlos mejor.
Han hecho una chamuchina de locro con carbonada, sólo había combidada pa los de la chupandina. Y aqueya gente tan fina comensaron a apedarse Y unos a otros a gritarse «Semos los netos de Flores, blancos y conservadores que se apronten pa apretarse.»
Ay estaban mesturaos los negros con los de guante. Don Varela y Justoamante y Vilaza el del Juzgao; a cual de ellos más niamao haciendo grandes cabriolas; ¡No haber tenido mis bolas pa prénderselas de firme, pero mejor pensé en dirme y dejarme de mamolas.
Boy a decirles quien son esos tigres de primera, y vean la madriguera que tiene nuestra nación.
Varela es hombre que al tranco en su vida poco ha andao, y en cuanto se han descuidao acodiyó, crudo, a un banco, aunque muy torpe, no es manco, y el momento aprovechó, y al pobre pueblo arruinó poniéndose en juerte quiebra, dispués que amoestró la hebra la boca se les golpió.
Esa pilcha, de pulpero nunca habría dejao de ser, pero a juerza de lamber se vio metido a banquero, y al verse tanto dinero quiso darle gusto al pico, quedando en poco más rico que aquel inglés ño Lafon, u a juerza de hacer javón logró engrasar el hocico.
El Vilaza, es otra papa que a las Uropas jue a dar, hay quien diga que a estudiar, y yo que lo sé de piapa, que su talento es con tapa y nunca se destapó, macho jue, mula volvió pero es paine pa otras cosas. Se trujo un puñao de mosas que a la marchanta tiró.
Y se dice que en la Unión, él vido la luz primera; ansí es que por lay debiera ser con justa y gran razón blanco puro y de openión. Pero mejor es ansí que él quede metido ayí, y siga siempre adelante que su amigo Justoamante sin él, es un ay de mí.
Aura hablemos sin recelo de este hombre maldecido, tirano ruin, que ha undido sin compasión nuestro suelo que lo ha cubierto de duelo teniéndolo en viva guerra y por poco nos entierra del modo más miserable gobernando a juerza e sable con enganchaos de otra tierra.
Él a Flores se riunió cuando la imbasión aqueya que tan doloridas güeyas a nuestra Patria dejó, 1880 y jue quien le aconsejó, la alianza con el Brasil; Dios quiera que ni un candil lo alumbre cuando se muera, y de este mundo saliera ajusilao como un vil.
Ya conocen los manates que pelean por el poder, y si llegan a vencer aprontemos los petates.
BALIENTE Son malvaos hasta el rigor esas ratas de primera, quien en el campo los viera para hacerles el favor...
CENTURIÓN Digamé pues don Julián sino es preguntarle al cuete, he visto ajuera otro flete ¿no sabe de quien será?
# Byron en Venecia

Sobre la frágil onda iluminada
 por el radiante sol, surca ligera
 del bardo inglés la góndola dorada
 desplegando a los aires su bandera.
 De pie en la popa; la apolina frente,
 bañada en rayos, la mirada inquieta
 tendida por el mar resplandeciente,
 boga triunfante el inmortal poeta.
 Desde los cincelados miradores
 las venecianas vírgenes hermosas
 fijan en él sus ojos seductores,
 y le mandan sonrisas amorosas.
 Y sueñan por la noche, enamoradas,
 con la canción del bandolín sonoro,
 el recio combatir de dos espadas
 y el choque alegre de las copas de oro.
* ↑ Nota de WS: Véase Lord Byron.
* ↑ Nota de WS: Véase Lord Byron.
* ↑ Nota de WS: Véase Lord Byron.
# Bécquer

Yo he asistido á una evocación que se hizo en mi espíritu casi carne y alma, en una antigua posesión jesuítica.
Acabábamos de cruzar la única nave de la iglesia para ver su atrio. Los viejos ladrillos agrietados, se erizaban de musgos, dentro de un parapeto en semi-círculo. A veinte metros, una ranchería ruinosa, vivienda de antiguos esclavos, envejecía á la sombra de algarrobos seculares. Nos detuvimos al pie del templo. Los techos de teja remedaban calados góticos de firme y burdo dibujo, en el aire sutilizado de la tarde.
Las ojivas con láminas de cera, cubiertas del polvo empedernido de los años; las torres unidas por anguloso puente descascarado; los esquilones sin lengua, rotos y verdeantes, acrecían la soledad desamparada del paisaje. Desde el atrio se veía el valle, cerrado por sierras de violento perfil al oeste, y al este empenachadas de fraguas de oro, con humos, chispas y rayos que se perdían en las sombras arboladas de las bases. El espíritu, angustiado por la tristeza llena de pensamientos que exhalaba el templo meditabundo, quería fundirse como una nube en la sublime serenidad del ambiente.
Una acequia de diáfano raudal, con voz acariciadora, corría serpeante, y como voz de la tarde evocaba el Angelus de los antiguos indígenas.
Nos deslizamos después al cementerio, que tenía uno de sus lados en la pared del templo.
Dos ángeles de tosca madera presidían la vegetación espontánea del recinto, y varias tumbas, como cilindros truncos, asomaban á flor de tierra.
El aire parecía inmovilizado en el misterio del silencio, y la paz descendía del color del cielo, resbalando sobre los árboles que asomaban por las tapias.
Las cruces herrumbrosas imploraban con la voz de la piedad á los hombres de fé, y á las poetas con la voz del misterio. Todas aquellas cosas pensativas, hablaban de un secreto no revelado, clamando por espíritu para vivir y ritmos para volar... ¿Quiénes eran aquellos que yacían allá en el polvo, sin un epitafio, sin un recuerdo de sus vidas, viviendo tan en la muerte?
Alcé los ojos al templo, y todo se armonizaba en una frase de tristeza misteriosa; las cruces, los ángeles, las piedras, eran versos de la leyenda ignorada. Y una imagen de alta frente hecha para anidar fantasmas brillantes, de ojos meridionales, poblados de ensueños, con la boca plegada en un gesto de amargura, y el pelo negro y el rostro pálido, pasó delante de mi, como diciendo:
—Yo tengo la palabra del conjuro.
Oh! visionario enfermo, desconocido cuando amabas y sufrías, glorioso cuando dormías á la sombra de la cruz, inmenso por los gérmenes del mundo que te llevaste. Por tí las hojas del otoño dicen un diálogo que llora; por tí las fuentes tienen en sus entrañas ojos verdes; por tí los claros del bosque forjan fantásticas mujeres en las noches de luna; y no hay hiedra que no te nombre, y no hay ruina que no te evoque, á tí que supiste alegrarlas como un pájaro.
Así dije —y sentí placer al recordar esta estrofa:
«¿Quién, en fin, al otro día, Cuando el sol vuelva á brillar, De que pasé por el mundo
¿Quién se acordará?»
# Bóreas y el Sol

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Bóreas y el Sol disputaban sobre sus poderes, y decidieron conceder la palma al que despojara a un viajero de sus vestidos.
Bóreas empezó de primero, soplando con violencia; y apretó el hombre contra sí sus ropas, Bóreas asaltó entonces con más fuerza; pero el hombre, molesto por el frío, se colocó otro vestido. Bóreas, vencido, se lo entregó al Sol.
Este empezó a iluminar suavemente, y el hombre se despojó de su segundo vestido; luego lentamente le envió el Sol sus rayos más ardientes, hasta que el hombre, no pudiendo resistir más el calor, se quitó sus ropas para ir a bañarse en el río vecino.
Moraleja: Es mucho más poderosa una suave persuasión que un acto de violencia.
# Elegía a Alberto Ortíz

Señor, si eres tan bueno
¿Por que permites que se mueran ellos
Los que llevan el alma llena de ensueños?
Señor, si tú eres el artista divino
¿Qué te importaba a tí dejarlo vivo
Armonizando el tedio del camino?
Ah! pobre amigo, ya te fuiste
Pero siempre serás para nosotros
Aquel poeta triste
De mirada febril.
Aquel muchacho pálido
Que se llamaba Alberto Ortíz.
Ah, pobre amigo mío,
Te has muerto, te has ido...
Tal vez estaba escrito.
Ya nunca más veremos
Tus ojos húmedos de versos,
Tus ojos plenos de amistad
De amor y de sinceridad.
Ya no vendrás en una tarde
A sentarte en el mismo sillón lacre
A discutir cuestiones de arte.
Ya no vendrás cansado un día
Lleno de dulzura y de unción,
A recitarme blandamente
Con los ojos empapados de Dios.
No pondrá su dulzura en mi alcoba
Tu voz que susurraba en armonías:
«¿Porque te apareciste por mi senda a esta hora
Cuando ya es imposible verter las melodias?»
Te acuerdas de esa tarde en mi escritorio
Cuando tomando el té
Nos recitamos versos mutuamente
Bajo las sacrosantas miradas de Verlaine?
Y otra tarde llegaste
Y me dijiste que te sentías mal
Y tus ojos tenían la fijeza de los ojos enfermos,
Y me decían algo que nunca he de olvidar.
Ah, pobre amigo mío
Ahora ya te has ido.
Las aves echarán uno de menos
Sobre la gris tristeza del camino
Por donde va la caravana de los sueños.
La luna al no encontrarte entre nosotros
Sentirá un gran dolor de madre
Y seguiremos por la ruta larga
Con la honda tristeza de un circo ambulante.
Ah, pobre amigo mío
Tal vez estaba escrito.
¿Qué te ha dicho de tus versos la Virgen?
Que hermosos son tus versos,
Que hermosos y que tristes
Tan dulces y tan suaves como un remanso quieto.
Ah, pobre amigo mío
Te has muerto, te has ido
Tal vez estaba escrito.
Te has llevado tus ansias y tus penas
Te has ido con el silencio de una estrella.
Ya nunca más has de ver
El rostro dulce de tu madre,
Ya nunca más sus ojos
Te envolverán en suavidades,
Ni te hablará al oído,
Ni te dirá sus penas,
Ni sentirás sus besos,
Ni amarás sus tristezas.
Ya nunca más tu madre
Verá tu rostro pálido
Y nunca más tus ojos
La envolverán en un abrazo largo,
Ni amará tus tristezas.
Ni sentirás tus besos,
Ni le dirás tus penas,
Ni escuchará tus versos.
Porque aquel que salió de su pueblo
Bajo una tarde lila
Con un cesto fragante de ilusiones doradas,
No volverá por el camino un día.
Una blanca nodriza lo arruya y lo mece:
Se durmió en las rodillas de la muerte.
# Elegía a Lícoris

Del airado Mavorte la crueza
 ¡oh! no cantes, mi lira, ni la insana
 sed de sangre, el furor y la fiereza.
   Mas di de Venus, reina soberana
 de Pafos, el poder; di los amores
 y de las Gracias la belleza humana.
 Canta del dios vendado los loores,
 de Cupido certero las doradas
 flechas, su blanda risa, y sus favores.
 Deja, Cupido santo, las preciadas
 aras de Chipre, y en tu fuego ardiente
 enciende mis entrañas frías y heladas.
 ¡Oh mil veces fatal ruego, imprudente
 súplica, por mi mal bien acogida!
 ¡Oh condición de Amor cruda, inclemente!
   Baja de Olimpo el pérfido, y fingida
 piedad muestra en su rostro y apostura
 dulce el falso, y sonrisa fementida.
 «Del Betis a la orilla una hermosura
 (amarla es tu destino eternamente)
 te ofrezco; parte, corre a tu ventura».
 Dijo y voló; yo loco encontinente
 el Manzanares dejo, y desalado
 al Betis corro con anhelo ardiente.
 Ya no hay más libertad ¡ay! ya aherrojado
 Lícoris en durísimas prisiones
 me tiene, al duro remo ¡ay! amarrado.
 Yo triste los pesados eslabones
 arrastro, mientras que tormenta horrible
 levantan en mi pecho las pasiones.
 Amor en fuego ardiente, inextinguible,
 me abrasa sin cesar; jamás la hoguera
 aparta, que esquivar me es imposible;
 que el crüel me persigue por doquiera,
 cual cierva a quien fatal punta acerada
 el costado rompió con llaga fiera;
 que el monte, el llano corre la cuitada,
 el doliente bramido al cielo alzando,
 del rabioso dolor siempre aquejada.
 Así mi cruda pena va aumentando
 la aguda flecha con que Amor me ha herido,
 siempre el enfermo pecho lastimando;
 la imagen de Licoris, el bruñido
 cabello de azabache, la alta frente,
 el sonrosado labio, el cuello erguido,
 y el hablar, y el reír suavemente
 Amor grabó con punta de diamante
 en el mezquino corazón doliente.
 Mora Licoris en mi pecho amante,
 Licoris mora en él; vos amadores,
 de Gnido desertad la ara humeante.
 Ved cuál la abandonaron los amores
 y a Lícoris festivos rodeando
 de guirnaldas la ciñen de mil flores.
 El sangriento Cupido está aguzando
 la inevitable flecha, y falsa risa
 va por sus labios pérfidos vagando.
 ¿Quién de mi dulce bien vio la sonrisa,
 y cantar pudo la ambición, la guerra
 que los tronos trastorna, rompe y pisa?
 Obra de un dios maligno es nuestra tierra;
 el duelo la pasea de contino,
 que todo bien lejos de sí destierra.
 Y cuando el placer muestra su divino
 rostro, nosotros necios le esquivamos,
 ¡oh del error efeto el más indino!
 Que la flor de la vida así pasamos;
 la vejez nos señala el tenebroso
 ataúd, que en vano tristes evitamos.
 Gusta, Lícoris mía, el delicioso
 néctar de amor, agora que te es dado
 del tiempo del placer nuestro envidioso,
 y nunca sin desdicha despreciado.
# Elegía a Carriego

Se rompió el organillo de Evaristo Carriego...
El silencio se duerme en el suburbio largo
I lloran como nunca los ojos de aquel ciego
Que aguardaba en la puerta con un aire amargo.
Cómo te habrán sentido el triste, el vagabundo,
Con qué pena tan grande te habrán llorado; acaso
Ahora se encuentra solita en el mundo
La costurerita que dio aquel mal paso.
Quién sabe si parada junto a su puerta, alguna
Muchachita se acuerda de cuando tú pasabas
I fija sus miradas llorosas en la luna,
Recordando el encanto con que tú la mirabas.
Cuando tú te alejaste lloró la sensiblera
La linda vecinita que consolabas tú,
La que hacían llorar los chicos de la acera
Cantándole el «Mambrú».
Las casas del suburbio cuchichearon su pena,
Lloraron los faroles sus lágrimas de luz,
Tu alma para todo era una madrecita buena,
Tus versos bendecian i amaban cual Jesus.
Cuando tú te alejaste una flor pueblerina
Lloró, lloró la luna hasta quedarse marchita
I entre las cuerdas dulces de una mandolina
Se suicidó una blanca vidalita.
# Elegía a doña Juana la Loca

Diciembre de 1918 (Granada) A Melchor Fernández Almagro
Princesa enamorada sin ser correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza A través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.
Eras una paloma con alma gigantesca Cuyo nido fue sangre del suelo castellano. Derramaste tu fuego sobre un cáliz de nieve Y al querer alentarlo tus alas se troncharon.
Soñabas que tu amor fuera como el infante Que te sigue sumiso recogiendo tu manto. Y en vez de flores, versos y collares de perlas Te dio la Muerte rosas marchitas en un ramo.
Tenías en el pecho la formidable aurora De Isabel de Segura, Melibea. Tu canto, Como alondra que mira quebrarse el horizonte Se torna de repente monótono y amargo.
Y tu grito estremece los cimientos de Burgos. Y oprime la salmodia del coro cartujano. Y choca con los ecos de las lentas campanas Perdiéndose en la sombra tembloroso y rasgado.
Tenías la pasión que da el cielo de España. La pasión del puñal, de la ojera y el llanto. ¡Oh princesa divina de crepúsculo rojo, Con la rueca de hierro y de acero lo hilado!
Nunca tuviste el nido, ni el madrigal doliente, Ni el laúd juglaresco que solloza lejano. Tu juglar fue un mancebo con escamas de plata Y un eco de trompeta su acento enamorado.
Y, sin embargo, estabas para el amor formada, Hecha para el suspiro, el mimo y el desmayo, Para llorar tristeza sobre el pecho querido Deshojando una rosa de olor entre los labios.
Para mirar la luna bordada sobre el río Y sentir la nostalgia que en sí lleva el rebaño. Y mirar los eternos jardines de la sombra. ¡Oh princesa morena que duermes bajo el mármol!
¿Tienes los ojos negros abiertos a la luz? ¿O se enredan serpientes a tus senos exhaustos...? ¿Dónde fueron tus besos lanzados a los vientos? ¿Dónde fue la tristeza de tu amor desgraciado? En el cofre de plomo, dentro de tu esqueleto, Tendrás el corazón partido en mil pedazos.
Y Granada te guarda como santa reliquia, ¡Oh princesa morena que duermes bajo el mármol! Eloísa y Julieta fueron dos margaritas Pero tú fuiste un rojo clavel ensangrentado, Que vino de la tierra dorada de Castilla A dormir entre nieve y ciprerales castos.
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana: Los cipreses tus cirios, La sierra tu retablo. Un retablo de nieve que mitigue tus ansias ¡Con el agua que pasa junto a ti! ¡La del Dauro!
Granada era tu lecho de muerte, Doña Juana, La de las torres viejas y del jardín callado, La de la yedra muerta sobre los muros rojos, La de la niebla azul y el arrayán romántico.
Princesa enamorada y mal correspondida. Clavel rojo en un valle profundo y desolado. La tumba que te guarda rezuma tu tristeza A través de los ojos que ha abierto sobre el mármol.