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# La imitación

Se moria un hombre gracioso, y sin decir para qué, mandó llamar á toda priesa á un posador y á un molinero, sus conocidos.
Llegaron los pobres hombres, entraron en la alcoba, y apenas los vio el moribundo les dijo:
— Amigos mios, hacedme el favor de poneros el uno al un lado y el otro al otro de la cama.
Los dos hombres obedecieron en silencio, después le dijeron:
— ¿Qué quieres que hagamos por tí, pobre amigo?
El enfermo levantó las manos al cielo y esclamó:
— ¡Gracias, Dios mió! pues queréis concederme el favor de que imite en mis últimos momentos á mi Señor Jesucristo, muriendo como él, entre dos ladrones.
# La imperial de Otón

Elenco - Acto I - Acto II - Acto III
# Morir vos queredes, padre

sant Miguel vos haya el alma; mandástedes vuestras tierras á quien bien se os antojara. Diste á don Sancho á Castilla, Castilla la bien nombrada; á don Alonso á León y á don García á Vizcaya. Á mí, porque soy mujer, dejáisme desheredada. Irme he yo por estas tierras como una mujer errada, de lo que ganar pudiere haré bien por vuestra alma.— Allí preguntara el Rey: —¿Quién es esa que así habla? Respondiera el Arzobispo: —Vuestra hija doña Urraca. —Calledes, hija, calledes, no digades tal palabra, que mujer que tal decía meresce de ser quemada.
Allá en Castilla la Vieja un rincón se me olvidaba, Zamora había por nombre, Zamora la bien cercada; de una parte la cerca el Duero, de otra, Peña tajada, del otro la Morería; ¡Una cosa es muy preciada! ¡Quien os lo tomare, hija, la mi maldición le caiga! Todos dicen amen, amen, sino don Sancho, que calla.
# Morillos (DAC)
## MORILLOS. s. m. pl.

Llámase así la piedra menuda redonda.
MORILLOS. Caballete de hierro que se pone en el hogar de la chimenea para sustentar la leña.
# Morir por falta de memoria

Algunos, no muchos, de nuestros suscritores, se han olvidado al suscribirse de remitir el importe del tomo corriente, y como es tanto el cariño que les tenemos, vamos, en su obsequio, á principiar traspasando los límites del plan de la obra, refiriéndoles, en vez de un cuento, una historia verdadera.
Es la triste de D. Camilo de Lelis, aquel célebre solteron, que al disponer para su cena un huevo pasado por agua, puso en el puchero su reloj de plata, y se colocó lindamente el huevo en el bolsillo del chaleco.
Este desgraciado no se acordaba, por lo regular, ni de su nombre ni de las señas de su casa, y llevaba siempre uno y otro apuntado en la cartera. Pero las carteras se suelen perder, y el infeliz perdió un dia la suya, echándola en el buzon del correo en vez de una carta.
Al dia siguiente se leía en el Diario este anuncio:
En la fonda de... se encuentra un caballero, que parece tal en su traje y en sus maneras, que fué conducido anoche por el sereno del barrio, y que no sabe á donde dirigirse, porque se le han olvidado completamente su nombre y las señas de su casa. La persona que, por estas, venga en conocimiento de quién es, podrá llegarse á recogerlo y pagar un huevo pasado por agua, que fué su cena.
Cuando leí este anuncio, grité al momento, él es. En efecto, era él.
Este buen hombre vivia solo, y como estaba fuera de casa la mayor parte del dia, le habian roto muchas veces el cordon de la campanilla los areneros y los repartidores de prospectos. Para economizar este gasto puso en la puerta un letrero que decia: Cuando no se abra al segundo campanillazo, es señal de que nadie hay en casa. Llega él á pocos dias, se olvida de que es su habitación, llama una vez, dos, tres, se exaspera, levanta la vista y vuelve piés atrás esclamando. —¡Qué diablo! ¿Cómo he de abrir si no estoy en casa?
¡Ah! la muerte de este infeliz ha sido muy original.
Acostumbraba todas las noches fumarse un puro, y su última operación, que era doble, consistia en echarse en la cama, y tirar despues por la ventana, que estaba allí cerca, la punta del cigarro.
Parece imposible equivocarse en una operación tan sencilla; pero, ¡oh suerte de las criaturas! andamos siempre al borde de un abismo espuestos á que se nos vayan los pies.
Hace cuatro ó cinco noches que, después de reflexionar un rato sobre lo que estaba haciendo, por miedo de equivocarse, tanto se quiso asegurar, que se equivocó, y trocando los frenos, echó el cigarro en la cama y su cuerpo en las losas de la calle. ¡Vaya una equivocacion!
La memoria le faltó hasta en los últimos momentos. —Grande golpe ha sido, señor sereno; dijo él mismo con voz desfallecida al primero que se acercó, y continuó diciendo: ¿Sabe usted quién es ese desgraciado? No le arriendo la ganancia.
Ni siquiera se acordaba de que era él.
# Morir debiera sin verte

Morir debiera sin verte, Hermosísima pastora, Pues que osé tan sola una hora Estar vivo y no quererte.
De un dichoso amor gozára, Dejado el tormento aparte, Si en acordarme de amarte De mi olvido me olvidára.
Que de morirme y perderte, Tengo recelo, pastora, Pues que osé tan sola una hora Estar vivo y no quererte.
# Morir habemus

Ese pollo que ves en la cocina
Colgado de las patas y sin pluma,
Ese vaso de vino con espuma
Que te hace andar á ratos de bolina:
Esa apretada y roja tagarnina
Que ménos arde cuanto más se fuma,
Ese dolor de muelas que te abruma
Y esa baja de fondos que te arruina;
No son, como tú piensas, nimiedades,
Ni caprichos tampoco de la suerte
Que otros suelen llamar casualidades.
Ejemplos son con que el Señor te advierte
forma que cumple á sus bondades,
Que todo es ilusión, menos la muerte.
Madrid, 1867.
# La noche llega (Jorge Isaacs)

Contemplando estas pampas se medita...
En mi valle nativo el alma sueña; Donde yace el sepulcro de mi dicha
Dadme una tumba do tranquilo duerma.
¿Olvidarán los muertos? ¡Oh!, si olvidan
Mi tierra devolved pronto a la tierra;
Libradme de las heces de la vida... ¡Sólo las heces en la copa quedan!
¿Morir es olvidar? ¿Y ella mentía? "¡Yo juro amarte hasta después de muerta!" La terrible jornada está vencida. ¡Ay! ¡Dejadme morir; ella me espera!
Contemplando estas pampas se medita...
En mi valle nativo el alma sueña; Donde yace el sepulcro de mi dicha
¡Dadme una tumba do tranquilo duerma!
La Soledad!
# La noche de la verbena/IV

(A Antonio desde la puerta.) Pero, déjate ya de trabajar.
(Saliendo del despacho con el señor Matías.) Na, chi- ca, que no salen las cuentas, y este Matías, que le tié uno allí en la obra de persona de confianza, la da de lila perdió.
Diga usté que no, maestra. (Matías saca un papel donde sigue echando cuentas, que a juzgar por los gestos que hace, no le salen bien.)
No te enfades, hombre.
(Con mucho mimo.) Quita, tonta, si no me enfado, y contigo, Dios me libre, (a Matías.) Faltan cuatro portes, y esas tres carretas de ladrillos recochos no aparecen por ninguna parte: y le dice usté al carpintero de taller que la madera de los montantes está reseca: y al maestro vidrios, que avive, que se echa el plazo encima: y usté cuidao con los ladrillos.
No estés ocecao: no creerás que mojo ladrillos en el chocolate; es que en esto de las cuentas se enreda uno en un cuatro y no sale uno de él. (Todo este tiempo estará Carmen cogida al brazo de Antonio.)
Sobre tó, que no quiero que te calientes más la cabeza, ¡tanto afanar!
Es que estos obreritos se creen que lo roba uno, y que si llega uno a lo que llega uno es porque sí; y yo he sío obrero como ellos, y he ido con mi blusilla y mi tartera, a la que amanecía, al currelo, y he aguantao la helá y el sol.
Eso; y a las doce iba yo a buscarte con el piri mu amarillito, y al pie de la obra nos lo comíamos, y pa postre me dabas un pellizco que me sabía a gloria.
Es verdaz, chiquilla. Bueno, bueno, anda, arréglate. (Llevándola mimosamente del brazo hacia la puerta lateral izquierda.)
Pero, ¿qué pretendes que tan engalaná me quiés ver?
Es que esta noche es la verbena de nuestro barrio y aunque no salgas quiero verte arreglá.
¡Mi verbena de la Paloma! (Mutis.)
¡Pobre! ¡Con qué resignación lleva su desgracia!
# La noche no tiene ruido

La noche no tiene ruido, En la sombra no hay color, No hay en los viejos cuidado, Las dueñas no tienen voz; Pero cuando todos duermen Estamos velando dos: Ella, en la reja sentada, Y al pie de la reja, yo.
Mis ojos no ven sus ojos, No ven su tez transparente, No ven su rosada frente Ni su sonrisa de amor; No ven el rubor de virgen Que sus mejillas colora; Tiene quince años ahora…, Las niñas tienen rubor.
No ven mis ojos avaros Su casi desnuda espalda, Ni entre la revuelta falda Asomado el blanco pie: Como en la orilla de un río, Rompiendo la inquieta espuma, Tender la flotante pluma Nevado un cisne se ve.
Ni en su garganta y sus hombros El alto pecho imagino, Ni por su rostro adivino. Del corazón la inquietud; Y tiene la áspera reja Centinela desvelado: Delante el amor osado, Detrás la frágil virtud.
Mas ¡pese a la densa reja, Pese a la noche sombría, Ya tengo ¡paloma mía! El alma bañada en ti! Tengo mis labios de fuego Sobre tus labios de rosa, Y en tu pecho late, hermosa, Un corazón para mí.
¡Adiós!, que por el Oriente La luz importuna sube, Y envuelto en húmeda nube Las tinieblas rasga el sol, Y para una niña en vela Y el galán que la enamora, Mucha luz tiene la aurora En el brillante arrebol.
Vierte el alba en su sonrisa Su armonía y su color, Y se columpia la brisa En el cáliz de la flor; De rosa, lirio y claveles, Robando el fragante olor, Cuelga en los anchos laureles Gemido murmurador.
Y gime la fresca fuente Bajo el manto de cristal, Y gime lánguidamente La tórtola angelical; Y enamorada paloma Bebe la luz matinal, Meciendo el aura de aroma Con arrullo desigual.
En tanto el noble mancebo El ancho jardín cruzó, Murmurando por lo bajo Enamorada canción. «¡Oh! Vuelve, noche sin ruido, Con tu sombra sin color, Con tus viejos sin cuidado Y cien tus dueñas sin voz; Porque, cuando todos duerman, Volvamos a velar dos: Ella, en la reja sentada, Y al pie de la reja, yo.»
# La noche viene descorriendo el velo

    Soneto 106
# La noche pura

Floreció, con la lluvia, en los jardines,
El cándido jazmín de primavera.
La noche, cual profunda enredadera,
Cuaja también en luz claros jazmines...
# Por más que quiera la prudencia mia

Por mas que quiera la prudencia mia Reflecsiva y sumisa á la cordura, Sujetarse á la ley terrible y dura Que le impuso á mi amor tu tiranía;
Un oculto poder, la simpatía, Á que llamas, cruël, fatal locura, Impide el olvidarte, y su ternura Será en mi pecho hasta la tumba fria.
Si ofreciera tranquilo obedecerte En tan duro precepto y tan terrible, Fuera mi vida prolongada muerte:
Fuera yo entonces como tú, insensible
Al fuego del amor, pues de otra suerte Ofrecer olvidarte, es imposible.
# Por qué

Aquella flor anónima de pétalos iguales que sola está en el páramo de grises pizarrales, ¿por qué ha nacido allí? Y aquella moza rústica que a ser esclava aspira de aquel pastor selvático que huraño y torvo mira, ¿por qué lo adora así?
¿Por qué mete el cernícalo su nido en la hendidura y el colorín minúsculo lo guarda en la espesura del viejo carrascal? ¿Por qué las oropéndolas lo cuelgan del encino y aquellos otros pájaros sotiérranlo en el fino tapiz del arenal?
¿Por qué a la loba escuálida creó Naturaleza vecina de la tórtola que arrulla en la maleza la calma del cubil? ¿Por qué son hermosísimos los blancos recentales? ¿Por qué tan torvos y hórridos, por qué tan desleales la hiena y el reptil?
¿Por qué vivirá errático, sin nido, el necio cuco? ¿Por qué será el polícromo vistoso abejaruco tan áspero cantor? ¿Por qué de dulce música tesoro tal Dios guarda para el pardillo mísero, para la alondra parda y el pardo ruiseñor?
¿Por qué destila bálsamos el mísero cantueso que vive en las estériles calvicies de aquel teso paupérrimo vivir? ¿Por qué las pomposísimas peonías fastuosas producen esas fétidas grasientas grandes rosas de enfático vestir?
¿Por qué vierten las víboras ponzoñas dañadoras? ¿Por qué las beneméritas abejas labradoras producen rica miel? ¿Por qué si bajan límpidas a un labio que sonría las gratas puras lágrimas que arrancan la alegría también saben a hiel?
¿Por qué?... Curioso espíritu, no quieras indagarlo, ni en tristes secas fórmulas pretendas encerrarlo si no quieres llorar. Misterios que sois únicos divinos bebederos de encantos sabrosísimos: ¡tocaros es perderos! ¡viviros es gozarlos!
# Por qué esos lirios que los hielos matan

¿Por qué esos lirios que los hielos matan? ¿Por qué esas rosas a que agosta el sol? ¿Por qué esos pajarillos que sin vuelo se mueren en plumón?
¿Por qué derrocha el cielo tantas vidas que no son de otras nuevas eslabón? ¿Por qué fue dique de tu sangre pura tu pobre corazón?
¿Por qué no se mezclaron nuestras sangres del amor en la santa comunión? ¿Por qué tú y yo, Teresa de mi alma no dimos granazón?
¿Por qué, Teresa, y para qué nacimos? ¿Por qué y para qué fuimos los dos? ¿Por qué y para qué es todo nada? ¿Por qué nos hizo Dios?
# Por qué murió

He buscado en tu cuerpo la canción. Alguien lleva un tesoro entre las manos.
# Por nada, como ves

-Siete duros al mes de peluquero;
para calzarme, nueve; las criadas
-que necesito dos- no están pagadas
si no les doy cien reales en dinero.
Diez duros al bribón de mi casero;
telas, plumas, caireles, arracadas,
blondas, medias, hechuras y puntadas
de madama Burlet y del platero...
noventa duros, poco más. -Noventa,
diez, siete, nueve, cinco... ¡Y la comida!
-¿No la quiere pagar, y somos cuatro?
-¿Y esto en un mes? -Si a usted no le contenta...
-Sí, calla. Bien. ¡Hermosa de mi vida!...
¡Ay del que tiene amor en el teatro!
# Por no sé que capricho

Por no sé qué capricho Filis juró olvidarme. Pasados pocos días, Hizo otra ves las paces. Pero fue tan gustoso Aquel feliz instante, Que le digo mil veces: "Filis, vuelve a olvidarme, Con tal que a pocos días Vuelvas a hacer las paces".
# Por qué me has abandonado?
### POR QUÉ ME HAS ABANDONADO?

L' homme est perissable. II se peut; mais
périssons en resistant, et si le néant nous est
reservé, ne faisons pas que ce soit une justice.
Por si no hay otra vida después de esta
haz de modo que sea una injusticia
nuestra aniquilación; de la avaricia
de Dios sea tu vida una protesta.
Que un anhelo sin pago así nos presta
y envuelto de su luz en la caricia
el dardo oscuro que al dolor enquicia
en la raíz del corazón asesta.
Tu cabeza, abrumada del engaño,
en la roca descansa que fué escaño
de Prometeo, y cuando al fin te aplaste
la recia rueda de la impía suerte,
podrás, como consuelo de la muerte
clamar: «por qué, mi Dios, me abandonaste?»
# Plenitud/XXXVIII (Facilita la vida de los otros)

Bella tarea es aquella que facilita la vida de los otros. Gentil acto es aquel que facilita la vida de los otros. Noble y gracioso movimiento el del pie o de la mano que remueven el obstáculo puesto por la Naturaleza o por los Hombres en medio del camino: desde la corteza de fruta en que se resbala, hasta la rama de espino que desgarra las carnes; desde el guijarro puntiagudo hasta las lianas que cierran los senderos y que a través de ellos parecen serpientes. ¡Qué alegre, que ágil marcha el que va apartando de los caminos y las veredas todo lo que es impedimento y obstáculo para la marcha de los otros! Cantando va el peregrino. Sin sentir recorre las rutas, y al atardecer se da cuenta, con jubilosa sorpresa, de que al apartar y remover los obstáculos que entorpecían los caminos de los otros, él despejó maravillosamente su propio camino.
# Plenitud/XXXVII (La pregunta)

En los días de mayores agitaciones dolorosas, en que hayas sufrido más choques de tus semejantes, más rozamientos penoso; en que hayas tratado más negocios difíciles y ásperos, en que hayas, en suma, sufrido más contrariedad y disgustos; en que a pesar de tu esfuerzo y de tu voluntad de dominio sobre ti mismo, hayas sentido en tu interior el aguijón de la impaciencia, aun cuando nada dejases ver en tu rostro; en esos días en que toda la cosecha de espinas de la jornada parece haber sido para ti solo, pregúntate simplemente, en el silencio del atardecer y después de inventariar tus dolores: ¿He hecho, por desgracia, mal a alguien? Y si por ventura no lo has hecho, si la víctima has sido tú, si los únicos desgarramientos producidos por las malezas han sido de tu carne, regocíjate cuanto puedas; pon en tu cara la más luminosa de tus sonrisas, y vete a dormir con el corazón sereno y reposado. Pero, si no solamente no has hecho ningún mal, sino que en medio de la tormenta has acertado a hacer algún bien, que tu regocijo no tenga límites y tu alma esté más luminosa que el crepúsculo.
# Plenitud/XXXVI (Amor vedado)

La riqueza no te está vedada, pero la desdeñas. El poder no te está vedado, pero no lo buscas. En cambio, te está vedado ya el Amor. Las puertas del amor se cerraron para ti hace muchos años. Y en vano llamas y llamas. El aldabón resuena misteriosamente en la noche. Pegas el oído a la cerradura y oyes tumulto alegre, risas de oro y de plata; convulso chasquear de besos. Miras por el ojo de la gran cerradura, y ves pasar túnicas blancas, rosadas, azules, que mal encubren formas estatuarias. Todo allí es promesa o realización, bajo la luz azulosa de la luna o los blandos clarores de los crepúsculos. Pasa la rubia, pasa la morena, y se llevan prendidos tus anhelos. Te miran los ojos azules, los ojos verdes, los ojos negros, los ojos castaños, y tú imploras lo que parecen ofrecer esas miradas ... Pero un fallo enigmático de tu destino mantiene lejos de ti -el enamorado del amor- toda posibilidad de realizar lo que los hados parecían ofrecerte al elegir tu nombre. Y comprendes que tus ansias son imposibles y anhelas el término de ellas. Empero, por resuelto que esté tu Dios a impedir que te amen, no puede impedir que ames tú a todos los seres y todas las cosas. ¡Qué más! No puede impedir que le ames a EL
Cabe, pues, que repitas con el poeta francés: "Mon Dieu, tout puissant que vous etes, vous ne pouvez pas empecher que je vous aime!" Nada parece haber sido para ti solo, pregúntate simplemente en el silencio del atardecer y después de inventar tus dolores: "¿Has hecho, por desgracia, mal a alguien?" Y si por ventura no lo has hecho, si la sola víctima has sido tú, si los únicos desgarramientos producidos por las malezas han sido los de tu carne, regocíjate cuanto puedas; pon en tu cara la más luminosa de tus sonrisas, y vete a dormir con el corazón sereno y reposado, ... Pero si no solamente no has Hecho ningún mal, sino que en medio de la tormenta Has acertado a hacer algún bien, que tu regocijo no tenga límites y tu alma esté más luminosa que el crepúsculo.
# Plenitud/XXXIV (Este pensamiento te consolará)

En los momentos de mayor desamparo, de mayor abandono APARENTE de lo invisible; en esos momentos que hicieron gritar al propio Cristo, sí, gritar de dolor, diciendo: Deus meus, Deus meus ut quid dereliquisti me? -Cuando te parezca que estás solo en un infinito hostil y no tienes ni asidero ni refugio, piensa este pensamiento capital: "Por mucho que yo me ame a mí mismo. Dios me ama infinitamente más..." "Yo no me amo a mí mismo, sino desde la edad de la razón; Dios, en cambio, ya me amaba antes de nacer. ¡Qué digo!, En Sí mismo me amaba ya desde toda la eternidad, desde todas las eternidades. "Yo he estado siempre en El (sea El lo que fuere, personal o impersonal, esencia, sustancia o ley), y El, al amarse con un amor infinito, con el propio amor me amaba a mí, pues no podía amarse totalmente sin amarme. "¿Por qué, pues, imaginar ni un solo momento que estoy desamparado, que nadie me quiere, que algo malo ha de acontecerme? ¿Puede, por ventura, acontecerle algo malo a Dios, en quien VIVIMOS, NOS MOVEMOS Y SOMOS? "El me ama infinitamente: lo que me acontezca, pues, por áspero e inexplicable que sea en apariencia, tiene por fuerza que acontecerme para mi bien Este pensamiento te consolará.
# Plenitud/XXXI (Bueno ¡Y qué!)

Me dices que a pesar de toda tu filosofía y de tu resolución de permanecer serena, muchas cosas te conturban y entristecen; estás inquieta y tienes aprensiones continuas. Voy a darte una pequeña receta, vulgar e ingenua, para que te tranquilices de todo temor, de toda inquietud: En cuanto un recelo, un miedo, una aprensión quieran turbar los cristales de tu alma, repite dentro de ti estas palabras: "BUENO, ¡Y QUÉ!" -"Vas a agravarte de tus dolencias”. -"BUENO, ¡Y QUÉ!" -"Vas a morirte..." -"BUENO, ¡Y QUÉ!" -"Tu fortuna está minada, y si viene un posible pánico de bolsa, te arruinará". -"BUENO, ¡Y QUÉ!" --"Tu amiga Fulana no te quiere: es una solapada enemiga que te causará grandes males". -"BUENO, ¡Y QUÉ!" Si incrustas esta frase en tu alma, te inundará una gran paz. Si penetras en el fondo de ese "Y QUÉ", verás que es infinitamente tranquilizador. En lo más hondo de todas las catástrofes, por espantosas que las supongas, quedará siempre tu yo, inmortal, inaccesible, al cual nada ni nadie puede hacer mal.
# Plenitud/XX (La sorpresa)

Por lo demás, es acaso oportuno nada pedir, pero esperarlo todo. Si a diario te levantas con el propósito de no reclamar mercedes a la Vida, no habrá jornada sin bella sorpresa, porque la Vida te otorgará siempre algún don. Tú te dirás: "Hoy aceptaré todos los dolores, todas las fatigas y dificultades del día con ánimo igual". No pensarás en ningún placer. Verás sólo el surco que debes abrir bajo el chorro de fuego del sol. Ningún espejismo engañará tu camino. Estarás de antemano resignado a todos los golpes. No atisbarás ni atalayarás el horizonte para ver si se acerca alguna dicha. Y así pasarán los días, monótonos, con pocas satisfacciones y muchos deberes. Como nada pides y todo lo aceptas, tú estarás ensimismado y distraído en tu labor. .. .Mas de pronto, la Vida, que te preparaba su sorpresa, te mandará su enviado: el esclavo nubio de las ajorcas de oro llevará sobre sus manos de ébano la bandeja de malaquita, y sobre ella brillará el presente mágico, el presente inesperado, y por inesperado maravilloso.
# Plenitud/XXXIX (Tu heredad)

El mundo, dices vase estrechando cada día más ante mi paso: ¡qué pequeño es el mundo! ¡Y como si no lo fuera bastante, lo empequeñecen aún más los prejuicios y la miseria de los hombres! "Ya no puedes viajar, añades, y además, ¡para qué! Todo es lo mismo. La uniformidad tediosa ha invadido el planeta, y no hay forma de encontrar ni un rincón inédito, ni un silencio no mancillado por el vacuo y gárrulo turismo". Mas yo te digo: ¿qué te importa esto si te queda la noche? ¡La noche con todos sus milagros, la noche con todos sus soles y mundos! En cuanto sales a tu balcón se te ofrece ella en su inmensidad divina. ¡Qué pequeñas son las distancias que separan sus orbes para el poder de tus alas! ¡Cómo vas y vienes, ave silenciosa del alma, por entre el enjambre de oro! Cada uno de tus anhelos de belleza puede escoger un mundo para realizarse. Y cuando el sueño sella tus párpados, tus ojos y tu corazón están llenos de maravillas.
# Plenitud/XXXII (Iras por el camino)

Iras por el camino buscando a Dios; pero atento a las necesidades de tus hermanos. En cualquier momento, en cualquier lugar, entre cualquier compañía, te formularas la admirable pregunta de Franklin:
-"¿Qué bien puedo hacer yo aquí?" Y siempre encontrarás una respuesta en lo hondo de tu corazón. Apareja el oído, los ojos y las manos para que ninguna necesidad, ninguna angustia, ningún desamparo, pasen de largo. Y cuando a nadie veas en la carretera llena de huellas, que relumbra al sol, cuando el camino esté ya solitario, vuélvete inmediatamente hacia tu Dios escondido. Si El te pregunta dentro de ti mismo:
-¿Cómo es que no me buscabas, hijo mío? Le dirás: -Te buscaba, Señor, pero en los otros. -¿Y me habías encontrado? -Sí, señor; estabas en la angustia, en la necesidad, en el desvalimiento de los otros. Y El, por toda respuesta" sonreirá dulcemente.