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# Memorial que hizo a su corazón, que parte al desconocimiento de su amiga donde él tiene todos sus sentidos

I
Allá verás mis sentidos,
corazón, si los buscares,
pienso que harto perdidos,
con gran sobra de pesares.
Envíame acá al oír,
porque mucho me conviene,
porque oiga de quien los tiene
algunas veces decir.
II
Allá está mi pensamiento,
allá mi poca alegría
que perdí en mi vencimiento,
y todo el bien que tenía.
Si tú los pudieres ver,
mucho me los encomienda;
mas cata que no lo entienda
la que los tiene en poder.
III
Allá está mi libertad
allá toda mi cordura;
tiénelo en cargo Bondad,
cautivolos Hermosura;
la portera es Honestad,
por lo cual nunca podrás
hablar con quien tú querrás,
si no buscas a Piedad.
IV
Mas está tan encerrada,
que si tú hablarla esperas
tal será la tu tornada
que antes que partas mueras.
Si no buscas algún arte
como hables con quien quieres,
cuanto en Piedad no esperes
alcanzar ninguna parte.
V
CABO
Y dirás a la señora
que tiene toda esa gente,
que soy presto toda hora
a su mandar y obediente;
y que es vuelto a mi servicio
un público vasallaje,
y mi fe en pleito homenaje,
y mi penar en oficio.
# Nombrar, Llamar (SLC)
### Nombrar, Llamar.

Se nombra para distinguir en el discurso. Se llama para hacer que uno venga.
El Señor llamó á todos los anímales y los nombró delante de Adán para enseñarle sus nombres: tal es el sentido del testo hebreo.
No siempre se deben nombrar las cosas por sus nombres, ni llamar en auxilio á toda clase de gentes.
# Nomen, numen, lumen

Cuando EL ya su obra terminado había,
y los astros sin cuento en la bóveda azul del firmamento tuvieron armoría,
se dijo: —Creador ¿cómo te nombras? Alzóse entre las sombras y exclamó: ¡Jehovah!
Las siete letras luego,
cayendo en el espacio,
del cielo reverberan en medio á la extensión,
formando con su brillo de vívido topacio,
los siete astros gigantes del negro septentrión.
# Non es de sesudos homes

n
ni de infanzones de pro, facer denuesto á un fidalgo que es tenudo más que vos; non los fuertes barraganes del vuestro ardid tan feroz
prueban en homes ancianos el su juvenil furor; no son buenas fechorías que los homes de León fieran en el rostro á un viejo, y no el pecho á un infanzón. Cuidarais que era mi padre de Laín Calvo sucesor, y que no sufren los tuertos los que han de buenos blasón. Mas ¿cómo vos atrevisteis á un home, que sólo Dios, siendo yo su fijo, puede facer aquesto, otro non? La su noble faz ñublasteis con nube de deshonor, mas yo desfaré la niebla, que es mi fuerza la del sol; que la sangre dispercude mancha que finca en la honor, y ha de ser, si bien me lembro, con sangre del malhechor. La vuesa, Conde tirano, lo será, pues su fervor os movió á desaguisado privándovos de razón. Mano en mi padre pusisteis delante el Rey con furor; cuidá que lo denostasteis, y que soy su fijo yo. Mal fecho fecisteis, Conde, yo vos reto de traidor; y catad si vos atiendo si me causaréis pavor. Diego Laínez me fizo bien cendrado en su crisol;
probaré en vos mi fiereza y en vuesa falsa intención. Nos vos valdrá el ardimiento de mañero lidiador, pues para vos combatir traigo mi espada y trotón.— Aquesto al conde Lozano dijo el buen Cid Campeador, que después por sus fazañas este nombre mereció. Dióle la muerte y vengóse, la cabeza le cortó, y con ella ante su padre contento se afinojó.
# Non me pregunteis a mis males

Non me pregunteis: a mis males que tales som preguntaldo al coraçon.
los males que siento aca. se reparte(n) em los sentidos: cada vno da gemidos: por a parte que le cabem. Mas el coraçon do estaa toda iuncta la passion hos dirá que tales som.
# Non omnis moriar
### NON OMNIS MORIAR!

Odi profanium vulgum.
Horacio.
«No todo moriré!» Así nos dice
henchido de sí mismo aquel poeta
que odia al vulgo profano y que le reta
á olvidarte esperando le eternice
el reto mismo; es calculada treta
para mejor domarle y que bautice
su gloria. Mas se escapa al infelice
que aun quien al cabo su licor enceta
jamás lo apura. Y le llegó su hora
y consagrado fué; su poesía
en nuestras mentes vive aun sonora...
vive... esto es, se gasta: No sabía
creyendo entrar en la eternal aurora
que hasta los muertos morirán un día!
# Non me culpedes si he fecho

n
mi justicia y mi deber, magüer que siendo pequeño me nombraste por jüez. Entre todos me escogistes por de más madura sién, porque ficiese derecho de lo fecho mal y bien. Non fagáis desaguisado si al robador enforqué, que en homes este delito
no causa ninguna prez. Como de veras me pago, de las burlas non curé, que el que pugna por la honra enemigo d’ella fué. Atended que la justicia, en burlas y en veras, fué vara tan firme y derecha que non se pudo torcer. Verdad, entre burla y juego, como es fija de la fe, es peña que al agua y viento para siempre está de un sér. Miémbraseme que mi abuelo, en buen siglo su alma esté, muchas veces me decía aquesto que agora oiréis: «El home en sus mancebías siempre debiera aprender á facer siempre derecho cuando en más burlas esté.» Así fice esta vegada; yo cuido que fice bien, que sigo un abuelo honrado que nadie se quejó dél.— Esto decía Rodrigo afinojado ante el Rey, delante los que juzgaba antes de los años diez.
# Nompere de Champagni (Juicios)
## CHAMPAGNI (Nompere de) Ex-Ministro, Duque de Cadore.

En los últimos acontecimientos manifestó que era muy poca cosa. Tayllerand lo había juzgado con una palabra, diciendo, con su espíritu y su malicia ordinaria, que este era un hombre propio para todos los empleos, la víspera del día que se le nombraba. L. C.
* ↑ Nació en 17S6, fue miembro de la Asamblea constituyente, y llegó a serlo en tiempo del imperio, Duque, Ministro, Senador, y Secretario de Estado de María Luisa en 1814. El Duque de Cadore es en el día Par de Francia, y Gran Cordon de casi todas las órdenes de la Europa.
# Non omnis Moriar

¡No moriré del todo, amiga mía! De mi ondulante espíritu disperso, algo en la urna diáfana del verso, piadosa guardará la poesía.
¡No moriré del todo! Cuando herido caiga a los golpes del dolor humano, ligera tú, del campo entenebrido levantarás al moribundo hermano.
Tal vez para entonces por la boca inerme que muda aspira la infinita calma, oigas la voz de todo lo que duerme con los ojos abiertos de mi alma.
Hondos recuerdos de fugaces días, ternezas tristes que suspiran solas; pálidas, enfermizas alegrías sollozando al compás de las violas...
Todo lo que medroso oculta el hombre se escapará vibrante, del poeta, en áureo ritmo de oración secreta que invoque en cada cláusula tu nombre.
Y acaso adviertas que de modo extraño suenan mis versos en tu oído atento, y en el cristal, que con mi soplo empaño, mires aparecer mi pensamiento.
Al ver entonces lo que yo soñaba, dirás de mi errabunda poesía: era triste, vulgar lo que cantaba... mas, ¡qué canción tan bella la que oía!
Y porque alzo en tu recuerdo notas del coro universal, vívido y almo; y porque brillan lágrimas ignotas en el amargo cáliz de mi salmo;
porque existe la Santa Poesía y en ella irradias tú, mientras disperso átomo de mi ser esconda el verso, ¡no moriré del todo, amiga mía!
# Platero y yo/XXVI
   ## El aljibe

    Míralo; está lleno de las últimas lluvias, Platero. No tiene eco, ni se ve, allá en su fundo, como cuando está bajo, el mirador con sol, joya policroma tras los cristales amarillos y azules de la montera.
    Tú no has bajado nunca al aljibe, Platero. Yo sí; bajé cuando lo vaciaron, hace años. Mira; tiene una galería larga, y luego un cuarto pequeñito. Cuando entré en él, la vela que llevaba se me apagó y una salamandra se me puso en la mano. Dos fríos terribles se cruzaron en mi pecho cual dos espadas que se cruzaran como dos fémures bajo una calavera... Todo el pueblo está socavado de aljibes y galerías, Platero. El aljibe más grande es el del patio del Salto del Lobo, plaza de la ciudadela antigua del Castillo. El mejor es este de mi casa, que, como ves, tiene el brocal esculpido en una pieza sola de mármol alabastrino. La galería de la iglesia va hasta la viña de los Puntales y allí se abre al campo, junto al río. La que sale del hospital nadie se ha atrevido a seguirla del todo, porque no acaba nunca...
    Recuerdo, cuando era niño, las noches largas de lluvias, en que me desvelaba el rumor sollozante del agua redonda que caía, de la azotea, en el aljibe. Luego, a la mañana, íbamos, locos, a ver hasta dónde había llegado el agua. Cuando estaba hasta la boca, como está hoy, ¡qué asombro, qué gritos, qué admiración!
    ... Bueno, Platero. Y ahora voy a darte un cubo de esta agua pura y fresquita, el mismo cubo que se bebía de una vez Villegas, el pobre Villegas, que tenía el cuerpo achicharrado ya del coñac y del aguardiente...
# Platero y yo/XXIV
   ## Don José, el cura

    Ya, Platero, va ungido y hablando con miel. Pero la que, en realidad, es siempre angélica, es su burra, la señora.
    Creo que lo viste un día en su huerta, calzones de marinero, sombrero ancho, tirando palabrotas y guijarros a los chiquillos que le robaban las naranjas. Mil veces has mirado, los viernes, al pobre Baltasar, su casero, arrastrando por los caminos la quebradura, que parece el globo del circo, hasta el pueblo, para vender sus míseras escobas o para rezar con los pobres por los muertos de los ricos...
    Nunca oí hablar más mal a un hombre ni remover con sus juramentos más alto el cielo. Es verdad que él sabe, sin duda, o al menos así lo dice en su misa de las cinco, dónde y cómo está allí cada cosa... El árbol, el terrón, el agua, el viento, la candela, todo esto tan gracioso, tan blando, tan fresco, tan puro, tan vivo, parece que son para él ejemplo de desorden, de dureza, de frialdad, de violencia, de ruina. Cada día, las piedras todas del huerto reposan la noche en otro sitio, disparadas, en furiosa hostilidad, contra pájaros y lavanderas, niños y flores.
    A la oración, se trueca todo. El silencio de don José se oye en el silencio del campo. Se pone sotana, manteo y sombrero de teja, y casi sin mirada, entra en el pueblo oscuro, sobre su burra lenta, como Jesús en la muerte...
# Platero y yo/XXIII
   ## La verja cerrada

    Siempre que íbamos a la bodega del Diezmo, yo daba la vuelta por la pared de la calle de San Antonio y me venía a la verja cerrada que da al campo. Ponía mi cara contra los hierros y miraba a derecha e izquierda, sacando los ojos ansiosamente, cuanto mi vista podía alcanzar. De su mismo umbral gastado y perdido entre ortigas y malvas, una vereda sale y se borra, bajando, en las Angustias. Y, vallado suyo abajo, va un camino ancho y hondo por el que nunca pasé...
    ¡Qué mágico embeleso ver, tras el cuadro de hierros de la verja, el paisaje y el cielo mismos que fuera de ella se veían! Era como si una techumbre y una pared de ilusión quitaran de lo demás el espectáculo, para dejarlo solo a través de la verja cerrada... Y se veía la carretera, con su puente y sus álamos de humo, y el horno de ladrillos, y las lomas de Palos, y los vapores de Huelva, y al anochecer, las luces del muelle de Riotinto y el eucalipto grande y solo de los Arroyos sobre el morado ocaso último...
    Los bodegueros me decían, riendo, que la verja no tenía llave... En mis sueños, con las equivocaciones del pensamiento sin cauce, la verja daba a los más prodigiosos jardines, a los campos más maravillosos... Y así como una vez intenté, fiado en mi pesadilla, bajar volando la escalera de mármol, fui, mil veces, con la mañana, a la verja, seguro de hallar tras ella lo que mi fantasía mezclaba, no sé si queriendo o sin querer, a la realidad...
# Platero y yo/XXVII
   ## El perro sarnoso

    Venía, a veces, flaco y anhelante, a la casa del huerto. El pobre andaba siempre huido, acostumbrado a los gritos y a las pedreas. Los mismos perros le enseñaban los colmillos. Y se iba otra vez, en el sol del mediodía, lento y triste, monte abajo.
    Aquella tarde, llegó detrás de Diana. Cuando yo salía, el guarda, que en un arranque de mal corazón había sacado la escopeta, disparó contra él. No tuve tiempo de evitarlo. El mísero, con el tiro en las entrañas, giró vertiginosamente un momento, en un redondo aullido agudo, y cayó muerto bajo una acacia.
    Platero miraba al perro fijamente, erguida la cabeza. Diana, temerosa, andaba escondiéndose de uno en otro. El guarda, arrepentido quizás, daba largas razones no sabía a quién, indignándose sin poder, queriendo acallar su remordimiento. Un velo parecía enlutecer el sol; un velo grande, como el velo pequeñito que nubló el ojo sano del perro asesinado.
    Abatidos por el viento del mar, los eucaliptos lloraban, más reciamente cada vez hacia la tormenta, en el hondo silencio aplastante que la siesta tendía por el campo aún de oro, sobre el perro muerto.
# Platero y yo/XXXII
   ## Libertad

    Llamó mi atención, perdida por las flores de la vereda, un pajarillo lleno de luz, que, sobre el húmedo prado verde, abría sin cesar su preso vuelo policromo. Nos acercamos despacio, yo delante, Platero detrás. Había por allí un bebedero umbrío, y unos muchachos traidores le tenían puesto una red a los pájaros. El triste reclamillo se levantaba hasta su pena, llamando, sin querer, a sus hermanos del cielo.
    La mañana era clara, pura, traspasada de azul. Caía del pinar vecino un leve concierto de trinos exaltados, que venía y se alejaba, sin irse, en el manso y áureo viento marero que ondulaba las copas. ¡Pobre concierto inocente, tan cerca del mal corazón!
    Monté en Platero, y, obligándolo con las piernas, subimos, en un agudo trote, al pinar. En llegando bajo la sombría cúpula frondosa, batí palmas, canté, grité. Platero, contagiado, rebuznaba una vez y otra, rudamente. Y los ecos respondían, hondos y sonoros, como en el fondo de un gran pozo. Los pájaros se fueron a otro pinar, cantando.
    Platero, entre las lejanas maldiciones de los chiquillos violentos, rozaba su cabezota peluda contra mi corazón, dándome las gracias, hasta lastimarme el pecho.
# Platero y yo/XXX
   ## El canario vuela

    Un día, el canario verde, no sé cómo ni por qué, voló de su jaula. Era un canario viejo, recuerdo triste de una muerta, al que yo no había dado libertad por miedo de que se muriera de hambre o de frío, o de que se lo comieran los gatos.
    Anduvo toda la mañana entre los granados del huerto, en el pino de la puerta, por las lilas. Los niños estuvieron, toda la mañana también, sentados en la galería, absortos en los breves vuelos del pajarillo amarillento. Libre, Platero, holgaba junto a los rosales, jugando con una mariposa.
    A la tarde, el canario se vino al tejado de la casa grande, y allí se quedó largo tiempo, latiendo en el tibio sol que declinaba. De pronto, y sin saber nadie cómo ni por qué, apareció en la jaula, otra vez alegre.
    ¡Qué alborozo en el jardín! Los niños saltaban, tocando las palmas, arrebolados y rientes como auroras; Diana, loca, los seguía, ladrándole a su propia y riente campanilla; Platero, contagiado, en un oleaje de carnes de plata, igual que un chivillo, hacía corvetas, giraba sobre sus patas, en un vals tosco, y poniéndose en las manos, daba coces al aire claro y suave...
# Platero y yo/XXXI
   ## El demonio

    De pronto, con un duro y solitario trote, doblemente sucio en una alta nube de polvo, aparece, por la esquina del Trasmuro, el burro. Un momento después, jadeantes, subiéndose los caídos pantalones de andrajos, que les dejan fuera las oscuras barrigas, los chiquillos, tirándole rodrigones y piedras...
    Es negro, grande, viejo, huesudo —otro arcipreste—, tanto, que parece que se le va a agujerear la piel sin pelo por doquiera. Se para, y, mostrando unos dientes amarillos, como habones, rebuzna a lo alto ferozmente, con una energía que no cuadra a su desgarbada vejez... ¿Es un burro perdido? ¿No lo conoces, Platero? ¿Qué querrá? ¿De quién vendrá huyendo, con ese trote desigual y violento?
    Al verlo, Platero hace cuerno, primero, ambas orejas con una sola punta, se las deja luego una en pie y otra descolgada y se viene a mí, y quiere esconderse en la cuneta, y huir, todo a un tiempo. El burro negro pasa a su lado, le da un rozón, le tira la albarda, lo huele, rebuzna contra el muro del convento y se va trotando, Trasmuro abajo...
    ...Es, en el calor, un momento extraño de escalofrío —¿mío, de Platero?— en el que las cosas parecen trastornadas, como si la sombra baja de un paño negro ante el sol ocultase, de pronto, la soledad deslumbradora del recodo del callejón, en donde el aire, súbitamente quieto, asfixia... Poco a poco, lo lejano nos vuelve a lo real. Se oye, arriba, el vocerío mudable de la plaza del Pescado, donde los vendedores que acaban de llegar de la Ribera exaltan sus asedías, sus salmonetes, sus brecas, sus mojarras, sus bocas; la campana de vuelta, que pregona el sermón de mañana; el pito del amolador...
    Platero tiembla aún, de vez en cuando, mirándome, acoquinado, en la quietud muda en que nos hemos quedado los dos, sin saber por qué...
    —Platero, yo creo que ese burro no es un burro...
    Y Platero, mudo, tiembla de nuevo todo él de un solo temblor, blandamente ruidoso, y mira, huido, hacia la gavia, hosca y bajamente...
# Platero y yo/XXIX
   ## Idilio de abril

    Los niños han ido con Platero al arroyo de los chopos, y ahora lo traen trotando, entre juegos sin razón y risas desproporcionadas, todo cargado de flores amarillas. Allá abajo les ha llovido —aquella nube fugaz que veló el prado verde con sus hilos de oro y plata, en los que tembló, como en una lira de llanto, el arco iris—. Y sobre la empapada lana del asnucho, las campanillas mojadas gotean todavía.
    ¡Idilio fresco, alegre, sentimental! ¡Hasta el rebuzno de Platero se hace tierno bajo la dulce carga llovida! De cuando en cuando, vuelve la cabeza y arranca las flores a que su bocota alcanza. Las campanillas, níveas y gualdas, le cuelgan, un momento, entre el blanco babear verdoso y luego se le van a la barrigota cinchada. ¡Quién, como tú, Platero, pudiera comer flores..., y que no le hicieran daño!
    ¡Tarde equívoca de abril!... Los ojos brillantes y vivos de Platero copian toda la hora de sol y lluvia, en cuyo ocaso, sobre el campo de San Juan, se ve llover, deshilachada, otra nube rosa.
# Platero y yo/XXVIII
   ## Remanso

    Espérate, Platero... O pace un rato en ese prado tierno, si lo prefieres. Pero déjame ver a mí este remanso bello, que no veo hace tantos años...
    Mira cómo el sol, pasando su agua espesa, le alumbra la honda belleza verdeoro, que los lirios de celeste frescura de la orilla contemplan extasiados... Son escaleras de terciopelo, bajando en repetido laberinto; grutas mágicas con todos los aspectos ideales que una mitología de ensueño trajese a la desbordada imaginación de un pintor interno; jardines venustianos que hubiera creado la melancolía permanente de una reina loca de grandes ojos verdes; palacios en ruinas, como aquel que vi en aquel mar de la tarde, cuando el sol poniente hería, oblicuo, el agua baja... Y más, y más, y más; cuanto el sueño más difícil pudiera robar, tirando a la belleza fugitiva de su túnica infinita, al cuadro recordado de una hora de primavera con dolor, en un jardín de olvido que no existiera del todo... Todo pequeñito, pero inmenso, porque parece distante, clave de sensaciones innumerables, tesoro del mago más viejo de la fiebre...
    Este remanso, Platero, era mi corazón antes. Así me lo sentía, bellamente envenenado, en su soledad de prodigiosas exuberancias detenidas... Cuando el amor humano lo hirió, abriéndole su dique, corrió la sangre corrompida, hasta dejarlo puro, limpio y fácil, como el arroyo de los Llanos, Platero, en la más abierta, dorada y caliente hora de abril.
    A veces, sin embargo, una pálida mano antigua me lo trae a su remanso de antes, verde y solitario, y allí lo deja encantado, fuera de él, respondiendo a las llamadas claras, «por endulzar su pena», como Hylas a Alcides en el idilio de Chénier, que ya te he leído, con una voz «desentendida y vana...»
# Proclama: Mes del Patrimonio Caribeño-Estadounidense, 2008

<< Autor: George Walker Bush

## Mes del Patrimonio Caribeño-Estadounidense, 2008

Proclama por el Presidente de Estados Unidos de Norteamérica
El Mes del Patrimonio Caribeño-estadounidense es la oportunidad para demostrar nuestro aprecio por las muchas maneras en que los Caribeño- estadounidenses han contribuido a nuestro país.
Los Caribeño-estadounidenses han ayudado a darle forma a nuestro acervo nacional con sus vibrantes tradiciones y su singular historia. Han alegrado nuestra vida con el espíritu y vitalidad de su cultura. Con firme liderazgo y el orgullo que sienten por su patrimonio, han enriquecido a Estados Unidos. En todos los campos, han aportado sus muchos talentos y aumentado el desarrollo y prosperidad de nuestra nación.
Queremos expresar especialmente nuestra gratitud a los hombres y mujeres de origen caribeño que han servido valientemente en nuestras Fuerzas Armadas y que todavía están prestando servicios. Estos héroes han respondido a un llamado que trasciende al individuo, y siempre están en nuestras oraciones.
Durante el mes de junio, celebramos y reconocemos a los caribeño- estadounidenses cuya determinación y trabajo arduo nos han ayudado a ser un mejor país.
AHORA, POR LO TANTO, YO, GEORGE W. BUSH, Presidente de Estados Unidos de Norteamérica, en virtud del poder que me otorgan la Constitución y las leyes de Estados Unidos, proclamo por la presente que junio del 2008 es el Mes del Patrimonio Caribeño-estadounidense. Insto a todos los estadounidenses a que aprendan más sobre la historia y la cultura de los caribeño-estadounidenses y sus aportes a nuestro país.
EN FE DE LO CUAL, suscribo la presente este vigésimo noveno día de mayo del año del Señor dos mil ocho, y el ducentésimo trigésimo segundo desde la Independencia de Estados Unidos de Norteamérica.
GEORGE W. BUSH
# Proclama: Día del Padre del 2008

<< Autor: George Walker Bush

## Día del Padre del 2008

Proclama por el Presidente de Estados Unidos de Norteamérica
El Día del Padre rendimos homenaje a los padres de nuestra nación por el amor incondicional que les brindan a sus hijos y su dedicación desinteresada al bienestar de su familia.
Los padres desempeñan un papel único e irremplazable en la vida de sus hijos e imparten valores que ayudan a los niños a convertirse más adelante en adultos responsables. Al sentar un ejemplo positivo para sus hijos, los padres ayudan a darles la base que necesitan para tomar decisiones sensatas durante toda la vida. Los padres se esmeran por inspirar a sus hijos a llevar una vida con integridad, honor y sentido, y oran por tener sabiduría y fortaleza para darles a sus hijos el amor y apoyo que necesitan para alcanzar sus sueños.
Todos los estadounidenses están agradecidos por los extraordinarios esfuerzos de los padres, padrastros, abuelos y padres tutelares en nuestra nación. Su devoción y aliento como consejeros, fuentes de sustento y modelos a seguir contribuyen a fortalecer a sus familias y nuestro país. Estamos particularmente agradecidos con los padres que sirven a nuestra nación en las Fuerzas Armadas. Estos dedicados padres protegen la libertad de manera que todos los niños puedan tener un futuro más promisorio. Oramos por el seguro retorno de todos quienes sirven a la patria en el extranjero, y les agradecemos a los padres que apoyan a hijos e hijas que defienden nuestra libertad en todo el mundo.
AHORA, POR LO TANTO, YO, GEORGE W. BUSH, Presidente de Estados Unidos de Norteamérica, conforme a la resolución conjunta del Congreso aprobada el 24 de abril de 1972, tal como ha sido modificada (36 U.S.C. 109), por la presente proclamo el 15 de junio de 2008 como el Día del Padre. Insto a todos los estadounidenses a expresar su aprecio a todos los padres por sus muchas contribuciones a la niñez de nuestra nación. Doy instrucciones a los debidos funcionarios del gobierno para que desplieguen ese día la bandera de Estados Unidos en todos los edificios del gobierno. También insto a los gobiernos estatales y locales, y a los ciudadanos a que conmemoren ese día con los debidos programas, ceremonias y actividades.
EN FE DE LO CUAL, suscribo la presente este décimo segundo día de junio del año del Señor dos mil ocho, y el ducentésimo trigésimo segundo desde la Independencia de Estados Unidos de Norteamérica.
GEORGE W. BUSH