# Der Nonnenstein bei Weissig

Textdaten :
| Autor: | Widar Ziehnert |
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| Titel: | Der Nonnenstein bei Weissig |
| Untertitel: | |
| aus: | Sachsen’s Volkssagen: Balladen, Romanzen und Legenden. Band 2, S. 97–110 |
| Herausgeber: | |
| Auflage: | 1. Auflage |
| Entstehungsdatum: | |
| Erscheinungsdatum: | 1838 |
| Verlag: | Rudolph & Dieterici |
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| Erscheinungsort: | Annaberg |
| Übersetzer: | |
| Originaltitel: | |
| Originalsubtitel: | |
| Originalherkunft: | |
| Quelle: | Google und Commons |
| Kurzbeschreibung: | |
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[98] Der Nonnenstein ist ein ganz vierseitig gestalteter Felsen, ähnlich einem aus mehrern Geschossen bestehenden Thurme, beim Dorfe Weissig im Amte Pirna. Zeit und etwaige historische Grundlage dieser Sage ist unbestimmbar.
Donner rollten, Blitze zackten  blendend durch die schwarze Nacht, grausenvolle Stürme packten  Baum und Strauch mit wilder Macht.
Aus dem finstern Wolken schossen
auf die körnerschwere Saat, spitzen Pfeilen gleich, die Schloßen,  und bedeckten jeden Pfad.
Da im Wald irrt eine Dirne,
keines Zieles sich bewußt,
Todesschweiß auf ihrer Stirne,  Todesangst in ihrer Brust; und der Sturm zerwühlt ohn’ Ende  ihr das goldgelockte Haar,
und sie schluchzt und ringt die Hände,
jeder Hoffnung quitt und bar.
Denn es nagt an ihrem Herzen  sonder Rast ein gift’ger Wurm, die Gewissensbisse schmerzen
herber als der Wettersturm.
Und sie ruft: „Ihr Elemente,  tödtet mich! Erbarmt euch mein! Machet meiner Noth ein Ende,  und ein Ende meiner Pein!“
„Gebt den Tod, den Tod mir Armen,
da ich einmal strafbar bin!“ – Doch der Himmel hat Erbarmen  mit der reu’gen Sünderin. Denn ein fernes Lichtchen blinket
aus dem Thal herauf zu ihr,
und sie schleppt sich hin, und klinket  ängstlich harrend an der Thür.
Und ein Greis mit Silberlocken  öffnet ihr, und läßt sie ein,
und betrachtet sie erschrocken
bei des Lämpchens düsterm Schein. „Ha, ihr seyd – um Gottes Willen!  eine Nonn’ im Ordenskleid! – Weh euch, wehe, wenn im Stillen
ihr der Zell’ entflohen seyd!“
Clara bebt, doch bald getroster  hebt sie an mit festem Ton: „„Ja, das bin ich, meinem Kloster  seit fünf Tagen nun entflohn.
Flucht mir nicht, ich will es büßen,
büßen schwer, so schwer ich kann, seht mich hier, zu euern Füßen  fleh’ ich um den Tod euch an!““ –
„Gottes Rache wird nicht schlafen!“
spricht der Greis, „früh oder spat
wird er die Verirrte strafen,  strafen dich für deine That.
Doch was flohst du? O berichte  sonder Falsch und sonder Scheu
mir die traurige Geschichte,
und was dir geschehen sey.
Clara trocknet sich die Zähren  vom verbleichten Angesicht, und beginnt: „Ihr sollt es hören,
und dann haltet streng Gericht.
Eines frommen Mannes Leben  hab’ ich, selbst mir unbewußt, um ein falsches Herz gegeben  und um trügerische Lust!“
„Bin aus adligem Geblüte,
Böhmen ist mein Heimathsland, mancher Ritter warb sich müde  um mein Herz und meine Hand. Doch schon in dem Kindesbette
war dem Himmel ich getraut,
eines Klosters heil’ge Stätte  nahm mich auf als Gottes Braut.“
„Und so lebte ich als Nonne  sonder Harm und sonder Arg,
bis sich meines Glückes Sonne
plötzlich und auf immer barg. Einst am Sanct Urbanustage  klopft ein kranker Pilgersmann unter lauter Schmerzensklage
an die Klosterpforte an.“
„Gütig ward er aufgenommen,  und die greise Aebtissin ließ mich, als die Jüngste, kommen,  gab mich ihm zur Wärterin.
Manchen Tag am Krankenbette
hab’ ich bei ihm zugebracht, und an seiner Ruhestätte  betend manche Nacht durchwacht!“
„Er genaß. Das Roth der Wangen
kehrte wieder, und sein Blick
brannt’ im feurigen Verlangen  nach der Liebe Lust und Glück. Einen schönern kann’s nicht geben,  einen schönern nicht wie er!
Ohne ihn erschien das Leben
mir gehaltlos, öd’ und leer.“
„Liebe trug ich still im Herzen,  Liebe für den fremden Mann, reich an Wonnen und an Schmerzen,
wie ein Herz nur lieben kann.
Und er las in meinen Augen,  schmeichelte und sprach zu mir: „Mägdlein, magst hier wenig taugen!  bist zu lieblich – geh’ mit mir!“ –
Leicht war ich zur Flucht beweglich,
traute seinem glatten Wort, doch wie war die Flucht uns möglich? –  Ha, erschreckt nicht! – nur durch Mord! –
Denn der wackre Pförtner wachte
an der Pforte Tag und Nacht;
diesem hab’ ich – wie ich dachte,  einen Schlaftrunk – beigebracht.“
„Saft aus silbernen Phiolen  gab der Pilger mir, und sprach:
„Gieb ihm das im Wein verstohlen;
tiefer Schlaf erfolgt danach!“ Und ich thats. Der Pförtner dankte,  als ich ihm den Becher bot, trank ihn aus, und bebt’, und wankte,
sank zu Boden, und – war todt!“ –
„Jammernd stürzt’ ich auf die Leiche,  und der Pilger sprang herbei: „Hat’s gewirkt? – Entweich, entweiche!  Liebste, bist nun vogelfrei;
hast gemordet! Mir zu eigen
gabst du dich durch diesen Mord; mußt nun, mußt mit mit entweichen,  rasch, Herzliebste, auf und fort!““
„Und ich stand, wie ohne Leben,
stierte auf die Leiche hin:
„Gift, Gift hast du mir gegeben?  machtest mich zur Mörderin? Unthier, fleuch aus diesen Wänden,  fleuch aus diesem heil’gen Haus!“
Und er zog mich bei den Händen
zu der Pforte mit hinaus.“
„Morgenwärts nach dieser Gegend  flohen wir den ganzen Tag, bis ich matt und unvermögend
neben ihm zusammenbrach.
Lüstern hielt er mich umfangen,  widerstehen konnt’ ich nicht; seinem sündigen Verlangen  und der Liebe wich die Pflicht.“
„O, er wußte mein Gewissen,
und mein letztes Widerstehn mit betrügerischen Küssen  teuflisch zu beschwichtigen. Mörd’rin war ich schon geworden
durch die sünd’ge Gluth für ihn;
nicht genug, ich wurde dorten  auch zur Ehebrecherin!“ –
„An jedwedem Sinn durchdrungen  von der Angst und bösen Lust,
hatte mich der Schlaf bezwungen,
ohne daß ich’s mir bewußt; und, o Gott, als ich erwachte,  hatte mir der böse Mann, der mich zur Verbrechrin machte,
noch das Aergste angethan.“
„Ein Gehäng von Karniolen  und ein Kreuz von Chalcedon, hatt’ er mir im Schlaf gestohlen,  ach, und war damit entflohn.
Eins nur war mir noch geblieben,
gräßliche Erinnerung, und für all mein treues Lieben  Reue und Verzweifelung.“
„Aufgescheucht von meiner Sünde
irrt’ ich sonder Ruh und Rast
durch die Wälder, durch die Gründe,  und das Leben ist mir Last. So geschah es mit mir Armen,  seit ich meiner Zell’ entwich.
Nun – ich fordre kein Erbarmen –
richte streng und tödte mich!“
Sprach’s. Der Alte bebt zusammen:  „Ha, dir folgt dreifacher Fluch auf den Fersen; dich verdammen
Meineid, Mord und Ehebruch! –
Doch wie du dich auch vergangen,  Gott wird dich dereinst dafür vor den Richterstuhl belangen,  aber ich – verzeihe dir!“
„Will dich nicht von hinnen treiben,
meine Hütte ist zwar klein, doch du magst schon bei mir bleiben,  und es wird zum Heil dir seyn.“ So der fromme Greis. Stillweinend
nickt den Dank ihm Clara zu,
und er führt sie drauf gutmeinend  auf die Blätterstreu zur Ruh. –
Hoch im Mittag stand die Sonne,  längst schon war der Alte wach,
da erwachte auch die Nonne
auf den Binsen allgemach: „Süßer Traum! Die Leiden wälzen  sich von meiner Brust hinweg! Sprecht, Greis! Kennt ihr einen Felsen
himmelhoch und ohne Steg?“ –
Und verwundert spricht der Alte:  „Solchen Felsen kenn’ ich wohl, sieh, dort ragt er aus dem Walde!  Aber sage, was das soll? –
Ließ der Traum dir Gnade hoffen
o so gieb der Hoffnung Raum, doch erzähle mir jetzt offen  und aufrichtig deinen Traum.“
Clara drauf: „Voll Angst und Reue
irrt’ ich durch den Wald, und schrie:
Gott im Himmel du, befreie  mich von meiner Last und Müh! Nimm mir ab mein schweres Leiden,  nimm mir ab die Angst und Pein!
Schluchzend rief ich’s, und von weiten
nahte mir ein lichter Schein.
Näher kam’s heran gezogen  über Haide, Sumpf und Moor, viele tausend Engel flogen
aus dem Lichtgewölk hervor.
Einer drauf im weißen Kleide  nahte mir, und fragte mich: Wes durchirrst du Wald und Haide?  Und was weinst du, Clara? Sprich! –
Seine Stimme klang so milde,
und ich faßte mir Vertraun, ließ im ungeschminkten Bilde  meine Schuld ihn offen schaun. Und er sprach: „Für deine Sünden
trägst du die gerechte Pein;
doch du wirst Vergebung finden,  und dein Gott wird dir verzeihn!
Folge mir, du Ungetreue,  will dich führen einen Pfad,
dorten bete, dort bereue
rastlos deine Missethat! Und er nimmt mich bei den Händen,  führt mich einen langen Steg zwischen grausen Felsenwänden
über kahle Wacken weg.
Zitternd folg’ ich. Wir erreichen  endlich einen freien Raum, dort mit weitgespreitzten Zweigen  stand ein alter Tannenbaum.
Dran, am Halse mein Geschmeide,
mit verzerrtem Angesicht, hing, dem Rabenschwarm zur Beute,  der verruchte Bösewicht.
Und der Engel sprach: So richtet
Gott den Frevler. Schaue hin!
Ha, da stand ich wie vernichtet,  wie zermalmt an jedem Sinn. Zittre nicht! Dein harrt die Gnade!  fuhr der Engel sanfter fort.
Siehst du abendwärts vom Pfade
jenen Felsenkegel dort? –
Auf des Felsen Scheitel führte  nie ein Weg; kein Sterblicher, seit die Erde ist, berührte
diesen heil’gen Raum bisher.
Heilig ist er, unbetreten  von der argen Menschheit Tritt. Bete dort, die Engel beten  alle brünstig für dich mit.
Wenn die Sonne niedergehet,
jeden Abend steig’ hinan, Gott, der auch dein Herz verstehet,  bricht zur Gnade dir die Bahn! Drauf verschwand er. Ich erwachte.
Träume sind zwar eitler Schaum,
doch wen Kummer müde machte,  dem ist Labsal solch ein Traum.“
Da, von heilger Scheu erfüllet,  blickt der Alte himmelan:
„Ha, im Traumgebild enthüllet
ihr der Himmel seinen Plan! – Wie der Engel dir geheißen,  thue eifrig. Laß uns gehn; will dir jenen Felsen weisen,
den im Traume du gesehn!“
Eng umzäunt von den Gehölzen  stand unendlich hoch und steil der verhängnißvolle Felsen.  Hierher führt er sie in Eil’.
„Ja, er ist’s, den ich im Traume,
just so, wie ich ihn gesehn; laßt mich zu dem heil’gen Raume,  laßt mich, Vater, beten gehn!“
„Gott, du hast mein Herz verstanden,
brachst zur Gnade mir die Bahn,
nahmst aus Angst und Sünd’ und Schanden  gnädiglich mich wieder an. Denn dein Sturmwind warf die Eiche  also an die Felsenhöh’,
daß ich nun durch ihre Zweige,
Gott, zu dir zu beten geh’!“
Eine Eiche lag am Felsen,  reichte völlig bis hinan, und, o Wunder, den Gehölzen
hat der Sturm sonst nichts gethan.
„Sieh, mein Kind – sprach drob der Alte –  siehe Gottes Vorsehung; diesen Einen Baum im Walde  brach der Sturm – er war genung!“ –
Jeden Abend, wenn die Sonne
in die Berge niedergeht, · steigt im Ordenskleid die Nonne  auf den Felsen zum Gebet, wirft sich vor dem Höchsten nieder:
„Gott, wie drückt die Schuld mich schwer!
Gott, mein Gott!“ und kehret wieder  ruh’ger und getrösteter.
Und des Alten Auge thauet  freudvoll, wenn sie wiederkehrt,
wenn er keine Thränen schauet,
keine Klagen fürder hört. So vergingen zween Jahre,  und mit jedem Abendroth, betete dort oben Clare
reuevoll zum lieben Gott. –
„Bleib’ ich heute euch zu lange,  guter Alter, sorgt euch nicht, denn mir ahnt es, als verlange  mich der Himmel vor Gericht;
doch ich geh’ auf guten Wegen!“
So die Nonne, und begehrt knieend drauf des Greises Segen,  und empfängt ihn, geht, und kehrt –
Nie zurück! – Die Nacht sank nieder,
und der Mond ward hell und hoch,
Clara kehrte noch nicht wieder,  und der Alte harrte noch, und die Sorge läßt ihm nimmer  und die Ahnung nimmer Ruh,
in des Mondes bleichem Schimmer
eilet er dem Felsen zu.
Und da sieht er an der Eiche  ihren Schleier aufgehängt, und im Grase ihre Leiche,
roth mit Blute übersprengt.
„Ha, ihr Ahnen ward erfüllet!  seufzt der Greis im stillen Schmerz. Ihre Leiden sind gestillet,  und geheilt ihr wundes Herz!“
Drauf trägt er sie heim zur Hütte,
gräbt ein Grab beim Mondenschein in süßduft’ger Linden Mitte,  betet still und scharrt sie ein. – Bald die Kunde davon schallte
flüchtig durch das Sachsenland,
und der Felsen in dem Walde  ward der Nonnenstein genannt.