# Die sieben Worte Jesu am Kreuz/Das siebte Wort Jesu am Kreuz

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Auf diese sechs Worte, in die er sein Leben für uns und in denen er unser Leben wieder in seines geschlossen hat, mit denen er seine Sorge für uns und unsere Untreue gegen ihn umspannte und begriff, folgt majestätisch abschließend und doch so kindlich schlicht, wie wenn ein müdes Kind im Schoße der Mutter ausruhen will, das letzte Wort: „Vater, ich befehle meinen Geist in deine Hände.“
Wir sagen, das ist
ein freudiges, ein dankbares und ein trostreiches Wort.
Menschliches Wesen, was ist’s gewesen? In einer Stunde geht es zugrunde, Sobald das Lüftlein des Todes dreinbläst.
So arm trifft der Tod seine Beute. Er sieht sie noch eine Weile an, fast wie höhnend – nun bist du mein, nun magst du mir nicht mehr entrinnen – dann setzt er dem Sterbenden härter zu, es wird immer einsamer um ihn, die Augen brechen, das Gesicht vergeht, die Ohren wollen nicht mehr hören und die Lippen haben sich längst geschlossen. Das ist der Mensch und das ist das Ergebnis seines Traumes, ein Leben geheißen. Er hat es mit Hoffnungen begonnen, im Sturm der Leidenschaft fortgesetzt, er hat es in die Enttäuschungen einführen müssen und nun er mit der Enttäuschung würde zu Ende kommen, tritt das Sterben näher – es ist vorüber.
Aber am Kreuz hängt der, der dem Tode die Macht genommen hat, an den er sich nimmer wagen kann, weil er nicht sterben muß, sondern sterben will. Es liegt auf diesen letzten Minuten unseres Heilandes der vorahnende und vorscheinende Glanz des triumphierenden Siegers. Und das erste Wort, das dem sterbenden Herrn, nachdem er die Schrecken der Gottverlassenheit und die Gewißheit des endlichen Sieges erfahren hat, das letzte Wort, das dem sterbenden Herrn über die Lippen kommt, ist: „Vater!“
So freudig und so getrost, so stark und so gewiß kann der Herr Jesus jetzt sprechen. Das sind ja die Hände, die ihn von Anbeginn geleitet und gesegnet haben, die sich ihm aufgelegt haben von uran, in die er seine Hand hat legen dürfen, die Hand des Gehorsams: „Ja, Vater, ja von Herzensgrund, leg auf, ich will dir’s tragen“ – die Hände der gebenden und spendenden Gnade: Aus deiner Fülle will ich Gnade um Gnade nehmen, aus meiner Fülle sollen sie Gnade um Gnade empfangen. Das sind ja die treuen Hände, die den Sohn geleitet haben all Zeit und Stunde. „In deine Hände!“ – nicht in die starren und starken Hände eines dumpfen und stumpfen Geschickes, nicht in die unfaßbaren, so abwehrenden und abweisenden Hände, die bloß geschäftig sind zu nehmen, aber nicht bereit zu geben, die nur das Leben fördern, um es zu zerpflücken, sondern „in deine Hände“, in die Hände, die mütterlich besorgt das Leben umschirmen, die väterlich stark das Leben bewahren, bewähren, fortführen und zum Siege gelangen lassen.
„Vater, in deine Hände!“ Sind das nicht die Hände, die ihn geschlagen haben? Ja! Aber im Schlage hat es der Sohn empfunden: durch meines Vaters Hände geht unablässig wie ein Strom vom Herzen die suchende, die verheißende, die vergeltende Treue. Es sind nicht todesstarre Hände, die das Leben vernichten, nicht lebensferne Hände, die jeden Lebenswunsch, wie der Frost den jungen, frühlingsfrohen Keim, ersticken, sondern deine Hände, aus denen wir alle Gnade um Gnade nehmen. „In deine Hände!“.
„In deine Hände“ – es ist, als ob nun alle Lebensrätsel gelöst wären, nein, es ist nicht nur, als ob – sie sind gelöst. Alle Lebensrätsel, wie sie von der Hand der ewigen Weisheit geschürzt sind, werden auch von der Hand der ewigen Liebe gelöst. Und alle Lebensfragen, wie sie von der geheimnisvoll suchenden und ordnenden Gotteshand aufgeweckt und aufgezeigt werden, werden von der segnenden und sorgenden und vollendenden Gotteshand in Frieden gelöst.
„In deine Hände“. Es ist ein so schmiegsames, so trostvolles, so gewaltiges Wort, klein zugleich und doch alle Größe in sich schließend, schüchtern zumal und allmächtig herausfordernd, suchend, tastend und doch im Besitz frohlockend, fragend und forschend und doch in der Gewißheit so groß.
Das sind die Hände, welche eine suchende Menschenseele mit ihrem Erzhirten in der Nacht des Verrates, in der Stunde des Todes verbanden. Das sind die Hände, welche eine auf die Ewigkeit angelegte Innerlichkeit mit dem für die Zeitlichkeit sich opfernden Arzt und Heiland verbinden. „In deine Hände“ – die den Arzt sandten und mit dem Arzt die Arznei. „In deine Hände“ – die alles Elend sammeln, um dem großen, seligen Arzt alles Elend zu erwecken. „In deine Hände“, das ist ein freudiges, ein dankbares Wort.
„Vater, in deine Hände!“. Seht, Geliebte, nichts mehr von Todesgrauen, sondern aufjauchzende Freiheit, nichts mehr von Gottverlassenheit, sondern vor seinen heiligen Augen steht die Gewißheit: „Wer will mich scheiden von der Liebe meines Vaters?“ (Röm. 8, 35.) Das ist der Dank dessen, durch den der Sieg gewonnen war, und der Dank dessen, für den der Sieg gewonnen ward, und der schüchterne Dank dessen, zu dessen Gunsten der Sieg gewonnen ist. Das ist des Vaters Dank für des Sohnes Treue und des Sohnes Lobpreis für des Vaters Wahrhaftigkeit und meiner Seele einsamer Dank dafür, daß Gott und sein heiliger Sohn sich um sie mühten.
„Vater, in deine Hände befehle ich meinen Geist“ – es ist ein freundliches, ein dankbares und endlich ein trostreiches Wort.
„Meinen Geist“. Welche Geschichte hat dieser heilige Jesusgeist hinter sich! Er hat gelernt, da er litt, er hat gelitten um der Sünde willen, er hat gelernt von Sündern. Menschen haben ihren Heiland belehrt und Sünder haben den Heiligen ans Leben gewöhnt. „Er hat an dem, das er litt, Gehorsam gelernt“ (Ebr. 5, 8). Es war ein kindlicher Geist, der zum Mannesgeist heranreifen mußte. Es war ein fragender, forschender, lernender, suchender Geist, der zum Besitz von Gottes Treue herangezogen wurde. Es ist mit einem Wort: der verlernende, um zu lernen und der lernende, um zu verlernen.
„In deine Hände befehle ich meinen Geist“ – alles, was mich innerlich bewegt, alles, was mich äußerlich verarmt, alles, was mich innerlich erfreut, alles, was mich äußerlich schmerzt und traurig macht, alles, was mich reif macht für die Heimkehr, alles, was mich fremd macht für die Erde, alles, was mich froh in Hoffnung macht und stark in der Geduld, und alles das, womit ich dich, den heiligen Vater, womit ich Welt und Heimat, Fremde und Himmel, Sünde und Friede, Not und Todesüberwindung umfasse, alles befehle ich in deine Hände. Ein sehr starkes und ein sehr hoffnungsreiches Wort!
Alles Denken, das den Herrn Jesus erfüllt und erfaßt, gravitiert auf zwei Pole: zu dem Vater, an den er denkt, und zu uns, für die er sorgt. In deine Hände befehle ich meine Gedankenwelt, jeden einzelnen Menschen, der mir Sorge gemacht, jeden einzelnen Lebensweg, der mir Mühe erweckt hat. In deine Hände befehle ich alles, was meinen Geist bewegt: alle die Tausende von Seelen, die meiner Sorge anvertraut sind, alle die vielen Lebensformen, die sich anders geartet haben, als du es wolltest und ich es dachte, all die Lebensbilder, die du mit der ewigen Liebe gezeichnet und ich mit der suchenden Treue wieder erkennen wollte, und die sich selbst verzeichnet und verzerrt haben.
Alles, was meinen Geist beschäftigt, was mein Denken erfüllt, das befehle ich in deine Hände, damit kein Gedanke abirre. Wenn der eine Gedanke deine Seele wäre und er würde von Gott abgeirrt sein, von Christus vergessen in seiner Todesstunde, wo bliebe dann deine Seele? Wenn nur ein einziger Gedanke, ein einziger, kurzer, eiliger, schnell abschweifender Gedanke, der deine oder meine Seele wäre, an Gott vorübergegangen wäre, dann wäre deine oder meine Seele für immer vergessen und für immer verloren. Meine Gedankenwelt im großen und ganzen und jeden Gedanken im kleinen und all die Sorgen und Sünden, die mich bewegen, die seien dir alle anvertraut. Denn ich habe sie für dich getragen und diese Sorgen habe ich dir zu Ehren überwunden und diese Seelen dir heimbringen wollen. In deine Hände befehle ich meine Gedankenwelt.
Das ist ein großer Trost für den Herrn und eine große Sorge fürs uns. Für ihn ist’s ein großer Trost, daß seine werbenden Worte nicht leer zurückkommen. Für uns aber ist’s eine Sorge, weil die Worte die nicht erreichten, für die sie zunächst bestimmt sind, und andere erreichen, an die sie zunächst nicht gerichtet waren; für uns ist’s die Sorge, nicht daß die Worte leer zurückkommen, sondern daß sie bei uns keine Stätte mehr haben. In deine Hände befehle ich all meine Worte. Laß sie nicht vergeblich sein, sondern laß sie ausrichten, wozu ich sie gesprochen habe, laß sie vollbringen, wozu du sie mir schenktest.
Vater, in deine Hände befehle ich meine Worte. Es ist, als ob in dieser Abschiedsstunde alle Gebete des Herrn, auch die wir nie gehört oder erfahren haben, weil die Jünger, so oft sie dieselben uns geben wollten, erschraken über die Größe der Gedanken, alle die Reden, die kein menschlicher Griffel aufzeichnete, da sie sich selbst für zu gering und unrein dazu hielten, alle Gebete, die kein Menschenherz erlauschte, weil es zu unrein und dumpf war, all das, was der Herr auf Erden gedacht, gesonnen und geredet, das Unscheinbarste, für das jedes Menschenwort hinreicht, und das über Menschenvernunft Gehende, für das noch kein Wort geprägt ist, all das befiehlt er in seiner Abschiedsstunde dem Vater.
Und nun frage ich dich, sollte er, wo er all seine Gedanken und all seine Worte dem Vater befiehlt, damit, wenn er jetzt eine kleine Weile ins Schweigen hinabstieg, nichts vor ihm verschwiegen sei, sollte er nicht auch all seine Werke, die von der Welt her sind, dem Vater befehlen, wenn er ihm seinen Geist vertraut? Alles, was seinen heiligen Geist beschäftigt, meiner Seelen Angst und Not und Frieden, meines Hauses Licht und Trost und Segen, meiner Kirche Angst und Not und Sünde, der ganzen Menschheit bitteres Leid und selige Hoffnung, alles das, was sein Wort erreicht und errungen, gewollt und gewirkt, beabsichtigt und wirklich vollbracht hat, sein ganzes Werk befiehlt er jetzt in die Hände des Vaters.
Und nun bittet der Herr: in deine Hände befehle ich mein Werk, alles, was ich gearbeitet habe, jede umworbene, gewonnene, nicht mit Gold oder Silber, sondern mit meinem heiligen Blut errettete Seele. In deine Hände befehle ich den Irrweg, ob er nicht doch noch zum Ziel führt, den Umweg, ob er nicht doch noch zur Heimat gelangt, und die einsamen Wege, ob sie nicht doch noch zu Lob und Preis ausmünden. Was meinen Geist unablässig und unaufhörlich beschäftigt, befehle ich in deine Hände.
Vater, was mein Denken beschäftigt, was meine Worte gewirkt und was mein Werk gewollt hat, befehle ich in deine Hände!
Und nun ist das große Werk getan. Was Ewigkeiten hofften und nicht glauben konnten, was Engel ahnten und nicht fassen durften, was Menschen bis auf diesen Tag unter heißen Tränen ersahen und erflehen und können es doch nicht glauben, das ist in dieser Stunde geschehen. Es ist erfüllt, es vollbracht! Nachdem er in sechs lockenden, werbenden, ladenden Stunden und Worten sich um unsere Seele mühte und um unser Leben sich gesorgt hat, soll sein letztes Wort ihn ganz dem Vater befehlen. Es ist, als ob das, was sich zwischen ihn und den Vater gestellt hat, ausgetan und zurückgetreten wäre, als ob die ganze Welt seinen heiligen Blicken entsänke und nur er und der Vater, in der heiligen Freundschaft des Geistes verbunden und übrig wären. Es ist, als ob die ganze Welt in der Glorie der Verklärung und in der Herrlichkeit der Vollendung dastünde, wenn der Sohn heimkehrt und spricht: „Herr, es ist geschehen, was du befohlen hast“ (Luk. 14, 22). Und der Vater, tief aufatmend an der Freude des Wiedersehens und im Stolz über den Sieg, spricht zu ihm: Kehre ein zu deines Vaters Freuden! – Höher geht unsere Gedankenwelt nicht – und wenn sie über diese Höhe steigen wollte, würde sie nicht glauben, sondern träumen. Aber aus tiefstem Herzensgrund, so sehr nur ein Mensch danken kann und so innig eine Seele danken darf, preisen wir ihn für die Siebenzahl seiner Worte am Kreuze.
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