# Samuel zieht die Bilanz und Tomi melkt die Moralkuh oder Zweier Könige Sturz

Textdaten :
| Autor: | Theodor Lessing |
| Illustrator: | {{{ILLUSTRATOR}}} |
| Titel: | Samuel zieht die Bilanz und Tomi melkt die Moralkuh oder Zweier Könige Sturz |
| Untertitel: | Eine Warnung für Deutsche, Satiren zu schreiben. Mit literarischen Beiträgen von Thomas Mann, Samuel Lublinski und den vierzig sittlichsten deutschen Dichtern und Denkern |
| aus: | Vorlage:none |
| Herausgeber: | |
| Auflage: | 2te Auflage |
| Entstehungsdatum: | |
| Erscheinungsdatum: | 1910 |
| Verlag: | Verlag des „Antirüpel“ |
| Drucker: | {{{DRUCKER}}} |
| Erscheinungsort: | Hannover |
| Übersetzer: | |
| Originaltitel: | |
| Originalsubtitel: | |
| Originalherkunft: | |
| Quelle: | Eigenscan Pdf bei Commons |
| Kurzbeschreibung: | |
| Artikel in der Wikipedia ||
| Eintrag in der GND: {{{GND}}} ||
| Bild ||
| -10- Der Doktor Lessing. Ein Pamphlet.jpg ||
| Bearbeitungsstand ||
| fertig ||
| Fertig! Dieser Text wurde zweimal anhand der Quelle Korrektur gelesen. Die Schreibweise folgt dem Originaltext. ||
| Um eine Seite zu bearbeiten, brauchst du nur auf die entsprechende [Seitenzahl] zu klicken. Weitere Informationen findest du hier: Hilfe ||
| Indexseite ||
Samuel zieht die Bilanz
und
Tomi melkt die Moralkuh
oder
Zweier Könige Sturz
Eine Warnung für Deutsche, Satiren zu schreiben
Von
Theodor Lessing
Mit literarischen Beiträgen von Thomas Mann,
Samuel Lublinski und den vierzig sittlichsten
deutschen Dichtern und Denkern
Hannover 1910
Verlag des „Antirüpel“
Diese Schrift wurde als Privatdruck hergestellt.
Im Buchhandel kann sie bezogen werden durch die
Geschäftsstelle des Vereins gegen Lärm,
Hannover, Stolzestraße.
Inhalt.
    Der Doktor Lessing. Von Thomas Mann. Ein Pamphlet 28-33
    Wider Thomas Mann 34-43
    Pamphlet II. Von Thomas Mann 43-46
    Preßgesetz § 11. Eine lehrreiche Korrespondenz 47-48
    „Berichtigung“ 48-51
    Oeffentliche Erklärung 54
    An das Ehrengericht 55-56
    Eine Aufforderung an den Doktor Lessing. Von Samuel Lublinski 58-60
    Antwort an S. Lublinski – Rom 61-64
    Antwort von Walter Nissen 64
    1) Aufgeknüpft oder Niedergeknallt. Von Erich Schlaikjer 65-66
    2) Haut ihn tot! Von Julius Weber 67-68
    3) Boykottiert ihn! Von Karl Fr. Nowack 68
    4) Alleweil zart und vornehm. Von Herwarth Walden 69
    5) „Zersetzende Elemente“. Von Karl Muth 69-70
[IV]
    6) „Hurrah, Einer am Pranger“. Von Walter Behrend 70-71
    7) Calumniare audacter. Von Paul Zschorlich. 71-72
    Erstes Kapitel: Personalia 78-80
    Zweites Kapitel: Die „Moralkuh“ 81-83
    Drittes Kapitel: Zwei Seelen 83-86
    Viertes Kapitel: Die Münchener Schule 86-88
Epilog.
Vorrede
Zittern läßt mich nicht Pallas Athene...
Hört, Leute, hört die grausliche Geschichte
Von einer schauderbaren Moritat,
Verübt von einem seelenlosen Wichte,
Trotz Polizei im deutschen Geisterstaat!
Lest, wie sie mit ihm gingen ins Gerichte,
Der einem Großen frevelnd sich genaht.
Als Dokument von unserer Zeiten Helle
Bewahr ichs auf!.. ich selbst! Der Schandgeselle...
Wo Goethes Faust erklang und Schillers Tell
Und Wielands aretinisch heitre Stanzen,
Lebt heut ein Fürst der Geister, Samuel,
Nach dessen Pfeife die Gestirne tanzen.
Viel Bücher schreibt er. Geistreich und reel
Zieht er der Weltgeschichte die Bilanzen.
Zu Pinne einst in dieser Zeiten Nacht Hat Aphrodite ihn zur Welt gebracht.
Vor Jahren harmlos hat er mich besucht
Und sprach von Kunst, Kant, Pinne, Shaw und Bentschen,
Und meine heitre Muse hat gebucht
Den lieben kleinen fetten Gallenmenschen..
Mal später eines Tages – gottverflucht – Stach meinen Pegasus, den wetterwendschen,
Aus purem Geistesübermut der Haber
Und eine Parodie entstand.. na aber!
Na aber – treibst in Deutschland Du Satirik,
Wirst boykottiert Du Schurke und gelyncht fast
Und Deine Lage schwierig und langwierig,
Viel schwieriger, als Du es Dir gewünscht hast.
Auch ich –, für Logik sehr begabt und Lyrik,
Verlor fast Brot und Amt und hab verwünscht fast
Daß, da vom schönen Spiel des Geistes brannte,
Was komisch ist, ich ehrlich komisch nannte.
Ui je! Kein Mensch verstand die Drolerie,
Obwohl man doch bei Nietzsche und Goldone,
Bei Börne, kleine, Scherr liest toller sie.
Ich weiß wohl, meine Feder ist nicht ohne,
Doch hat sie den Entrüstungskoller nie.
Ich lieb nicht wild-moralische Patrone.
Je suis d’artiste et j’aime la joie
Et voulais irriter les bourgeois...
X’ so nen Wänzchen, Tschi.. nein! Zschorlich heißt er,
Schrieb sechs Artikel über meine Schand,
Und die Kollegenschaft von Scheer und Kleister
Erklärte verschimpfiert den keuschen Stand,
Und so begann ein großer Krieg der Geister.
Sechs Wochen tobte er durch deutsches Land
Und jeder las, wofern er es nicht auch schrieb:
Ein Narr ist Th. Lessing und ein Strauchdieb.
Sehr edle Deutsche ritten in die Schranken,
Geküßt von keuscher Muse, keuschem Kuß,
Zuerst der heitre Siegfried der Gedanken
Geheimrat Doktor Avenarius,
Des Werke stark an Langerweile kranken,
Zum Glück jedoch man sie nicht lesen muß,
Ihm sekundierte Ritter Hermann Kienzl,
Zum Strome schwoll der Sittlichkeit Gerinnsel.
Da sah man Arm in Arm mit O. H. Schmitzen
(Ich kenn ihn. O! welch Pallas keuscher Sitt!)
Im Knoblauchkrönchen Jettchens Sänger sitzen,
Auch Zweig und Karl Scheffler taten mit.
Huldschiner, Lissauer, der, frei von Witzen,
Schon früher eifernd mein Genie bestritt,
Und andre zarte Lyriker erschienen, –
Doch ich bin edel und verzeihe ihnen.
Auch seelenvoll ein Literarprofessor Auszug der Thebaner. Herr Richard Moritz Meyer aus Berlin,
Des bildung-prächtig glitzernde Gewässer
Gleich wie Herrnhausens Wasserkünste sprühn,
Schwang richtend edler Sitte Schächtermesser,
Und Scholz und Schmid und Ernst verbanden kühn
Mit Schnabel-Vesper-Schäfer sich zum Haufen...
Ich glaub jedoch, ich laß die kleinren laufen.
Des Feldzugs Bonapart war ein Herr Greiner,
Ein qualmig philosophelnd Buchtalent,
Erheblich von der Streiterschar war keiner
Und Iliaden mopsen mich am End.
Schon würdger meiner Gegnerschaft war einer,
Den Ihr als Buddenbrook-Verfasser kennt.
Befreundet war ich lang mit der Familie
Herrn Tommi Manns,... so heißt die reine Lilie.
Herr Tommi, der ein gar ein zärtig Herrchen
Und Semmi Fischers art’ger Liebling ist,
Lebt keusch am Isarstrand als Millionärrchen
(Sang einst Choral bei ihm am heil’gen Christ).
Ach, eine Feder, gleich der Alfred Kerr’schen,
Zu schildern, wie man liebt dort. spricht und ißt!
Sein Frauchen Katja gab manch’ Konfession mir,
Doch ich bewahre strengste Diskretion hier.
Mit Tommis Schwester auch im Leinetale,
Mit Carla schritt ich ehmals Arm in Arm,
Verträumt und stolze Sucher nach dem Graale...
Der stillen Abende, der Verse Charme
Mit Harri unsre reinen Bachanale Und wie ich treu war, Freund in manchem Harm – Vergessen hat sie’s..... „Lump“ und „Narr“ und „Wicht“
Ließ man mich schmähn..... „Ich kenn den Menschen nicht“.
I gitt, i gitt, i gitt, i gitt, i gitte,
Wie seid Ihr selbstgerecht und voll und ganz.
Liegt auf dem Sopha in des Weltalls Mitte
Und glaubt, die Sonne dreh sich um die Manns.
Erteilt Zensur als Tribunal der Sitte
Und zieht dem lieben Gotte die Bilanz, Als Philosoph und Ethiker von Fach ich
Ruf teils „ochott!“ und andernteils ruf „ach“ ich.
Herr Adolf Bartels, ein bewährter Arier,
Fand mich semitisch, frech und seelenroh,
Und drosch ergrimmt im Leibblatt der Agrarier
Sein altbewährtes Blond-Germanenstroh.
Das ärgerte die dunkleren Triarier
Und sie vermöbeln Bartels den Popo.
So meiner Feinde wütende Kohorte
Verhaut sich wechselseitig.... haste Worte?
Och hott, och hott, och hott, och hott, och hotte,
Verspürst Du, Lessing, nicht den Tatterich? Wenn großer Geister aufgewühlte Rotte
Verschworen hat, zu Mus zu rattern Dich.
Was gibt Dir Mut zum Bänkelsanger-Spotte?
Ach, Jungens, wer von Euch denn kannte mich?
Seid nicht daheim in meines Geists Bereichen
Und schlagt nach mir, als sei ich Eures-Gleichen.
Na siehst Du, Tom, nun hast Du Deine Keile,
Und glaub, mein Sohn, es fiel zuerst mir schwer,
Denn Deiner zarten Bücher manche Zeile
Und mehr noch Bruder Heinrichs lieb ich sehr.
Ein gütig Wort!... und ich begrub die Beile!
Und hätte gern erspart Dir diese Lehr,
Denn, Tom, Du machst Dir viel zu leicht das Fechten,
Und kamst mal, armer Junge, an den rechten.
Sprich, Tömchen, kennst Du Abelsche Funktionen
Und xten Grades Kegelschnitte nicht?
Ach, Jung, ich ward daheim in manchen Zonen,
Wo’s Eurer Brust an Atemluft gebricht.
Gib dreißig Mill von Deinen Millionen,
Gib mir Dein Leben ohne Zwang und Pflicht,
Und prüf, ob ich Novellchen bosteln kann
Nicht grad so artig, wie Herr Thomas Mann.
Ja, Du hast recht.. als Medikus, Magister
Hab ich gewirkt und frisch mein Brot erschafft,
Ging abseits stets von Straßen der Philister
Und bin das, was ich bin, kraft eigner Kraft.
An Euren Orgeln kenn ich die Register
Und kenn den Punkt, wo’s fehlt an Rechenschaft,
Ihr ahnt nicht meiner Schachte goldne Barren
Und seht mich nicht, – ich aber kenn Euch, Narren!
Ich seh Dich vor mir, wie im roten Fräckchen Stammgeschlechter. In unsrer Jugend ich zuerst Dich sah, Velazguez-Prinzchen Du mit blassen Bäckchen, Das war beim Feste der Allotria. Seither in meinem Herzen gabs ein Eckchen, Da wohnten Tomi, Katja und Carla, Und hab, so oft ich kehrt zum Isarstrand, Geküßt Frau Hedwigs einst mir gütge Hand...
Vom Anti- auch, vom Antilärmvereine
Aestetelt höhnend Tom, der feine Snob,
Der „namenlose Schlucker an der Leine“,
Weltunbekannt, doch starker Art gottlob,
Durch dreier Jahre Arbeit, Fleiß und Peine,
Von früh bis nächtens ringend mit dem Mob,
So, Tom, aus steten Opfers eigner Kraft
Hab Volkswerk ich fürs deutsche Land geschafft.
Du, Tom, indes, ein Meister der Artistik,
Lagst auf dem Sopha und goutiertest zart
Des lieben Samuelchens Rabulistik,
Vor Hunger–, Bluts- und Geistesqual verwahrt,
Schriebst oder lasest neuste Belletristik
Und fandest roh-plebejisch meine Art,
Denn Ihr, so wohlig-warm in eigner Haut,
Habt nie am großen Notbau mitgebaut.
Der alte Kampf der beiden Stammgeschlechter..
Ach, Tom, daß sie einander nie verstehn!
Ihr seid Artisten, Dandys, Volksverächter,
Ich muß durch Hölle, Tod und Teufel gehn,
Ihr seid das Ich, der zarten Seele Wächter,
Ich muß zum Geist und zu den Vielen stehn,
Auf Eurer Fahne: „Neuer Bildung Lenz“,
Auf meiner Fahne: „play for puritans“.
Das ist das Brahm, das mir die Not versagt hat,
Zu Eurer Bildwelt find ich nie zurück.
Das ist der Gram, der Heinrichs Glut geplagt hat,
Zu meinen Welten sucht er neue Brück...
Das ist die Scham, die, Tom, Dein Werk benagt hat,
Dir fehlt das Heilge und des Opfers Glück –
Nie komm zu Euch ich hin und muß vernichten,
Doch lebe ich und bin, was sie nur dichten...
Moralkuh! – – Richtig Tom, das ist von Nietzsche,
Du hältst die Wendung sonst für schlechtes Nickel,
Und schreibst friseurfein: Lessings Prosa quietsche,
Drum, Vorsicht, Männchen! Nietzsche heißt’s Karnickel.
So fein wie Holzbock. Du und Ludwig Pietsche
Nehm ich und Nietzsche nie das Wort beim Wickel
Moralkuh, Tomi... ihre Milch trägt Galle
Und ihre Käse kriegste überalle.
Halt! – „Käse!“.. bei dem Wort kommt ein Histörchen
Mir à propos... ganz lehrreich!.. x so’n Gräulchen
(Beim Pfarrer Naumann dient’s als Redaktörchen)
Schliff hämisch mich durch sein Verleumdermäulchen
Und flehte, lechzte, bat... „o Theodörchen,
Gib mir ’nen Tritt!... ich bin Dein dankbar Päulchen“.
Doch Löwenjäger ich, von Stand und Ehr,
Knick nur sehr ungern Wanzen... ’s ist nicht fair.
Doch als nun Läuschen gar zu brünstig stank
Und schrie: ich halt mit Samuel krakehlt mich,
Hätt Literatenkrach, Mensurengang,
Und weiß nit was gehabt, was nur verhehlt ich.
(Ich hatte namlich nie mit Semmi Zank,
Und nur, was ich vom Liebling sah, erzählt ich.)
Da schrieb ich an den Gottesdiener Naumann
Berichtigend. – (Ehr galts und Brot!)... dem trau man!
Er schwieg... dann kam ein Brief vom Läuschenjungen.
“Geehrter Herr! Für mich sind Sie infame,
Drum bringt „die Hilfe“ nicht Berichtigungen,
Für Lumpe macht ein Naumann nicht Reklame.“ – Im Käsblatt aber schrieb aus vollen Lungen:
“Ein Lump, den ich entlarvt, Lessing mit Name,
Hat auf die Prügelsuppe feig geschwiegen.
Das dürfte Naumann-Lesern wohl genügen.“ –
..Schwamm drüber!... Unerheblich.. Dieser Hader,
Fast stahl er Leben mir, Humor und Ehr,
Das ganze Preßvolk schoß mit Hinterlader,
Die treusten Freunde grüßten schon nicht mehr...
Sogar mein Freund, Herr Fritze Philipp Baader,
Hannovers allerklügster Redakteur,
Auf hundert Spindeln spann man Lügenwerg,
Treu war mir Einer: Herbert Eulenberg.
Von Wien bis Danzig und von Genf bis Dover Kriegsgefangne. Nicht Einer glaubt an Anstand, glaubt an Mut,
Man schrieb: was fühlt er wanzig, denkt er pauvre,
Man schrieb, ich hasse Juden, selber Jud.
Man ließ mich martern in dem Nest Hannover,
Das mich gebar und quälte bis aufs Blut.
Was je Dein Herz spricht, nimmt kein andrer voll,
Nur Witz gilt, ewig Witz... Hilf Du, Apoll!
Kennt Ihr den Käfig furchtbarer Terzinen,
In denen Dante seine Gegner fing? – Kennt Ihr die Jamben, die so harmlos schienen,
An denen Milton die Verräter hing? – Ich bin ein andrer und ich gleich nicht ihnen,
Doch schmäht drum meine Muse nicht gering.
Sie hat auf ewig Euch hier eingemauert
Und Zeiten kommen, wo Ihr das bedauert.
Sind’s denn nicht mehr? nicht tausend? Dichter? Denker?
Daß ich an dreiunddreißig Preßkinädchen
Mein Schwert entweihn soll? – Bin ich denn ein Henker? – Ein Kammerjäger?.. daß ich Pasquinädchen
Auf Narren schreibe?... Kleine Tintenstänker
Gleich Flöhen knicke?.. Gott der Litterätchen!
Zeug Genien meiner würdig! denn mich widern
Lublinskis, Manns und Gegner, die erniedern!
Doch da Ihr so verhetzt und sinnlos haßtet,
Sprech ich wie Luther vor der Bulle Brand:
“Da den Geweihten Du des Herrn betastet,
Verdamm ich Dich kraft meines heilgen Stand“.
Und dieser Vers, mit Eurer Schmach belastet,
Trägt meinen Gruß in meiner Kinder Land:
Honi soit qui mal y pense den Schwachen
Und für die Starken: heilig jedes Lachen.
..Der Frühling kommt. Nun steckt vor allen Dingen
Euch erst mal sinnig ne Havana an,
Und seht Euch froh bei ihren blauen Ringen
Das Mannsche Ipekakuanah an. Könnt Ihr Euch dann auf meinen Standpunkt schwingen,
Schmeckt mein Capriccio ganz wie Mannah dann,
Ich glaub, Ihr stimmt in meine Lache ein,
Und das soll meine ganze Rache sein.
Wie Gotthold Ephraim einst Grenzen zeigte
Edier ich Tomis Schrift, damit Ihr seht
Am Lied, das ich dem lieben Semmi geigte,
Die Grenze von Satire und Pamphlet.
Satiriker bin ich hier, wie mich deuchte,
Pamphlete schrieben Tom und sein Prophet.
Dies meine Ansicht. Ob mich Irrtum narrte,
Schreibt’s bitte mir auf einer Ansichtskarte.
Eins schmerzt mich freilich: daß Papier und Letter
Enthüllen muß so zarten Bruders Blöße.
Ich habe Mut. Kreuzhimmeldonnerwetter!
Doch.. schlägt ja Tom sich nur auf Semmelklöße.
“Mein Leben für mein Wort“, schrieb ich dem Vetter,
“Mit ihnen schieß ich nicht“, schrieb sehr pompöße
Herr Tom zurück, „auch hab ich grad Migräne
Und Knallen tut den Nerven garnicht bene“.
Ich hör, gleich wie auf Heine Madame Menzeln,
So sei seither auf mich Frau Katja wütig.
Kläuschen, Ihr Bruder, frozzt sie mit Sperenzeln,
Zum Beispiel, ob wohl Tom hermaphroditisch?
Auch seines lieben Söhnleins frühreif Hänseln
Stimmt unsern armen Tom antisemitisch,
Und hört er auf der Straß den Namen Mann,
Fangen die Beinchen ihm zu zittern an...
Nicht gerne ließ ich dies Geschreibsel drucken,
Und wär es möglich, hätt ich’s unterdrückt,
Doch Tom und Samuels verfluchte Mucken
Benehmen sich ja reineweg verrückt. – Ich laß ja schließlich mich in Ruh bespucken,
Doch kommt ein Punkt, wo mich auch Zorn mal jückt,
Dann heb ich scherzend auf, was sie geschmissen,
Und zeig’s dem Volk, ich hab ein gut Gewissen.
Ein gut Gewissen, aber große Scheue:
So eigne Käuze, wie mein Tom und Schmühlchen,
Behaupten noch am End in aller Treue,
Ich wolle mahlen nur auf ihren Mühlchen,
Dukaten schlagen mir aus ihrer Spreue,
Mich wichtig tun mit ihren Haßgefühlchen.
Vor solcher Optik –, alles war schon da,
Wie schütz ich mich? ich hab es, Heureka!
Ich weih mein fröhlich Büchlein an Vereine, Jeck, Jeck elan. Zur Hälfte für den Kölner Karneval,
Zur andern Hälfte aber kriegts der meine,
Der Antilärmbund.. Und zum Faschingsball
Stell ich ’nen Wagen in der Stadt am Rheine.
Drauf laß ich Masken spielen diesen Fall:
Wie Schmuhle zieht dem Weltgeist die Bilanz
Und Tomi die Moralkuh melkt am Schwanz.
Am Ende fahr ich auch noch selber mit.
Und seid Poeten ihr, dann kommt nach Köllen,
Wir feiern ganz gemütlich dann zu dritt,
Ich werd ’nen guten Rheinwein uns bestellen.
Man lebt nur einmal. Und wir sind jetzt quitt.
Wir lassen klappern unsre Narrenschellen,
Sehn Arm in Arm uns mal den Fasching an,
Und rufen alle drei: Jeck, Jeck elan.
Hannover, am 1. April 1910.
(zur zweiten Auflage).
Der wohlwollende Leser, welcher ohne Moral- und andere Gehässigkeiten mir eine Stunde seiner Zeit schenken will, wird aus den Seiten dieses mir abgetrotzten Gelegenheitsschriftchens eine Fülle urkomischer Eindrücke erfahren. Er wird ernstem Kampfe um Leben und Ehre anwohnen und sich doch das Lachen verbeißen müssen. Er wird kunstheiter lächeln, auch wenn ihm etwa einmal die Galle überlaufen sollte...
Komisch ist zunächst das arme Opfer der Satire, mit der ich dieses Büchlein eröffne. Herr Samuel Lublinski, „Kulturkritiker“ in Weimar. Als ich ihn in karnevalistischer Laune ein wenig hänselte, nahm ich die Sache nicht sehr ernst. Ich fand sein propheteisch-orakulöses Literatentum von jeher so rührend und erhaben, als komisch. Ich amüsierte mich oft an seinen bleiern doktrinären Schwerfälligkeiten. An der ehrlich-blinden Pedanterei kettenschleppender Klugdummheit. Er erschien mir zugleich ahnungslos und überintelligent, und ich sah in ihm den Schulfall einer heutigeren Sorte talmudischer Geistigkeit, die zu wenig durchblutet und erschaut und zu viele belletristische Bücher liest.
Ich wollte jedoch dem amusisch-anmutlosen kleinen Herrn bei Leibe nicht wehe tun. Ja, ich ersehnte im Stillen, er möge frei und groß genug sein, um über seine eigene Karikatur lustig mitzulachen, wie ich es selber jederzeit vermöchte. Nun aber geschah ganz Unerwartetes.
Mein armer Lublinski, der wohl nicht eben einen eigenwüchsigen, überlegenen Geist erbte, verstand überhaupt nicht, wie in seinem Zeitalter Menschen leben können, denen seine höchst ernsthafte Person andere als höchst ernsthafte Gefühle auslöst. Er wollte daher durchaus „gehaßt“ sein. Er stellte sich also auf den Markt und heischte Bürgermitleid als weinendes Opfer frechen Attentats. Er ging mit dem Beileidsteller herum und sammelte sich die Moralgroschen „aller anständigen Redakteure“. Er ließ durch „literarische Freunde“ Listen zirkulieren und das in diesem Büchlein veröffentlichte Capriccio, welches (ich bemerke es ausdrücklich) ursprünglich nur für einen kleinen Kennerkreis von Kunstgenossen geschrieben und gedruckt worden war, durch ganz Deutschland hin verbreiten. So wurden Namen „hervorragender Zeitgenossen“ zusammengescharrt zu einem Protest gegen „Mißbrauch der Satire“.
Ein fröhliches ressentimentfreies Genre ästhetischer Karikatur ist bei uns Deutschen leider noch wenig bekannt und wohl auch wenig verstanden. Wir sind ernsthafte Leute und moralisieren. Es fanden sich daher dreiundreißig unfrohe Geister, die öffentlich nach Ehrengericht und Infamerklärung schrieen. Warum im aber mein Samuelchen gar so „hasse“, blieb ungeklärt. Eine Zeitung nur brachte die dunkle Kunde, Samuelchen meine, daß er vor zehn Jahren mich „rezensiert“ habe. Das habe mir so ans Mark gegriffen, daß im ein Jahrzehnt auf einem Basiliskenei brütete, bis die nachfolgende Natter zutage trat.
Ich habe nie eine Zeile Lublinskis über ober gegen mich gelesen. Seine urkomische Auslegung der Motive meines Schaffens machte mir leider unmöglich, die Komik, mit der ich „mein liebes Samuelchen“ behandle, durch ein paar Zeilen ernster Würdigung seiner schönen Gaben und Verdienste zu ergänzen. Ich hätte das gerne getan, denn ich habe das charmante und gespaßige Literaturfigürchen aufrichtig lieb. – Ach, er ist eine meiner unglücklichen Lieben, denn er erwidert meine Gefühle nicht.
Meine gern geübte Liberalität für Samuelchen war aber auch zu seinem Glück nicht mehr nötig. Er ist nicht so einsam wie ich, sondern fand sogleich sehr viele freundliche [13] Kollegen, Artgenossen, „literarische Freunde“. Und unter Samuels Don Quichote. ihnen fand sogar die „unvergleichlich wundervolle Signora Dulcinea“ ihren löwenkühnen Don Quichote; Herr Thomas Mann, ein „literarischer Freund“, brach für Herrn Lublinski seine Lanze. Er schrieb die hier veröffentlichten beiden Pamphlete. Sie sind wohl ein bischen ordinär, aber ihre Unanständigkeit fließt (unser Dichter versichert es selber), aus „vollkommen unegoistischer Wallung“. Man wird also Tomi, wie Herr Mann im trauten Familienkreise genannt wird, auf den folgenden Blättern mit einer wirklich feinen, hochnoblen Geste vom Leder ziehen sehen, um ein Läuschen zu töten. Ich aber, „dieses Läuschen, werde mich bemühen (aus purer Bosheit und Lust an Verstellung), so zu tun, als ob ich kein Läuschen sei, sondern ein Löwe. Ihr werdet Euer Wunder erleben, wie dann Tomi, das Weibchen, sich darob indignieren wird! Er geht nämlich, wie Katja, sein Mann, mich oft versicherte, jeder Gelegenheit, sich heroisch zu benehmen, prinzipiell aus dem Wege. „Ich brauche wohl nicht zu sagen, daß ich mich nicht ’schlage’“, ruft er dann aus. „Herrn Lessings Atemluft ekelt mich! Herr Lessing ist so unfein! Oh.. fi donc! – unfein! Er will sich nicht einmal von mir ein bischen bürgerlich infamieren lassen. Ich wünsche, ich erwarte, daß die Königliche Polizei einen so niederträchtigen Menschen einsteckt“... Mit so feiner, hochnobler Geste zieht Tom sich auf das Altenteil seines Literaturruhms mutig zurück. Mir keine andere Hoffnung lassend, als – diese Schrift.
Herr Tomi Mann aber, zu dessen Psychologie diese Schrift einen wertvollen Beitrag liefern wird, blieb keineswegs der einzige Narr im literarischen Fastnachtsspiele. Ein Narr macht... dreiunddreißig. Sie setzten sich hin, hocherfreut, ihre berühmten Namen wieder einmal in empfehlende Erinnerung bringen zu können, und veröffentlichten „Reversen“ zu bürgerlicher Aechtung eines freien Geistes, von dessen nicht ganz leichten Schriften sie gewiß noch nie eine gelesen haben, noch eine lesen werden. Ja, sie wußten garnicht, um wen, um was wohl es sich handle. Sie verfuhren wie der absolute Czar, wenn er nach dem Diner schnell ein paar Todesurteile unterschreibt... Alsbald breitete sich eine kleine moralische Entrüstungs-Epidemie aus, was so ansteckend zu sein pflegt, wie Schnupfen oder Influenza. Ich wurde unter die „Presse“ gelegt. Das ist die neuzeitliche [14] Form der heiligen Inquisition. Die Presse ist eine „eiserne Jungfrau“: In sie wird der wehrlose Delinquent eingeschlossen und hübsch bürgerlich gemetzgert unter Einhaltung gewisser altheiliger Bräuche. Die pensionsberechtigten Folterknechte der Firma Scherl singen eine Litanei über Anstand und Sittlichkeit und die berufenen Ethiker der Nation, Feuilletonredakteure und Theaterreporter bei Mosse, künden priesterlich, daß die Anprangerung nur im Interesse des „Fortschritts“ und der „Entwicklung des Menschengeschlechts“ vorgenommen werde... Man hat mich natürlich nicht nackend auf den Rost geschnallt, wie jenen Giovanni Novizan, der im Jahre 1650 zu Florenz gestäupt wurde, weil auch er auf einen Lublinski jener Tage eine Satire geschrieben hatte. Man hat mich nur um „sozialen Kredit“ gebracht. Denn die allgemeine und durchschnittliche Dummheit ist längst an die Stelle der primitiveren Grausamkeit früherer Jahrhunderte getreten, und wo immer man heute lynchen will, da ruft man nicht mehr den lieben Gott an, sondern das liebe Publikum. Man zerrt einfach den Namen des Sünders durch die „liberale Presse“, bis man ihn als Erzieher, als akademischen Lehrer, als Bürger verunmöglicht, für die Gegenwart ums Brot, für die Zukunft um bürgerliche Achtung bringt.
Ich will auf diesen Blättern ein paar schwefelnde Fünkchen aufbewahren aus dem großen Hexenkessel „Presse“. Man lese und denke dabei nicht an mich. Man denke an Nietzsche, an Heine, an Feuerbach oder an Fichte. Denn alle diese erhaben-moralischen Allokutionen sind schon seit tausend Jahren in deutscher Sprache ebenso geschrieben worden. Packt die Moralmeute einen Schwächling, dann wird Mut und Eigenart ihm gebrochen. Stößt sie auf einen Wehrhaften, dann endet der Kampf zwar mit einem Siege. Aber, glaubt mir, solche Kämpfe erquicken und fördern niemanden, und ein anständiger Kerl schämt sich, wenn er über Gegner wie Tomi und Samuel siegen muß... „In Deutschland hat man es auch noch nicht zu einer auch nur mäßig achtbaren Besprechung auch nur eines meiner Bücher gebracht. Daß doch nie jemand sich beleidigt fühlt, wenn ich beschimpft werde!... Kein Tropfen erreichte mich, kein Tau der Liebe... ein regenloses Land“... O Geduld! Du brauchst nur Gelegenheit zu geben zum „Moralisch-Entrüstetsein“ und der Nation „führende Geister“ boykottieren Dich,.. vom „Kunstwart“ bis zum Pastor Naumann.
Und warum das alles.. warum? Weil wir Deutsche Die heilige „Presse“. sind. Wir nehmen unser gleichgültig Erdenleben zu wichtig, uns fehlt der Spürsinn für Geister, die Welt, Mensch und Ich als komische Phänomene begreifen. Solch „ernsthafter“ Lublinski kann nicht fassen, daß seine sämtlichen Literatur- und Kultursorgen anders Erlebende den Teufel bekümmern. Und vollends ein „berühmter deutscher Romanzier mit dreißig Auflagen“ begreift nicht, daß seine Romane für einen anders Gestimmten nicht mehr bedeuten, als ein Zweiglein getriebenen Winterflieders, das zwischen tieferem Erleben man mit Freude beschaut und in Liebe wohl streichelt. Ein auf altem Vätererbe träumender Kulturgroschenrentner wie Tom Mann, glaubt, der Kampf mit großartigen Zeitgenossen, wie er, müsse das Selbstgefühl jedes arg erheben. Ich wolle mich neben ihm, dem Tom, im Berliner Tageblatte „gedruckt lesen“. Wie könnt ich solchen Geistes Optik anschaulich machen, daß ich, zu Selbstwehr gedrängt, in einsamer Position, durch diese Gegnerschaft mich entwürdigt fühle? Daß meine Selbstachtung höher langt, als nach dem berauschenden Bewußtsein, Ranggenosse der nicht völlig raren Thomas Manns zu heißen. Und diese „Ehrenrichter“ vollends! so hervorragende Zeitgenossen... oh, sie halten mich durchaus für größenwahnsinnig, wenn ich ehrlich gestehe, daß Aechtung oder Achtung sämtlicher dreiundzwanzigtausend aus Kürschners Literaturkalender für mein Gewissen weniger bedeuten würde, als leiseste Mahnung aus Platos Geistermund.
Die komischste Figur aber dieser kleinen Literaturposse bin – ich selber. Weil ich gelegentlich ein Spottliedchen pfiff, muß ich nun die Seele mir aus dem Leibe schreiben, um Urteilsunfähige, Uebelwillige, Ungläubige zu versichern, daß ich ein vortrefflicher Mann bin. Muß um sogenannte Ehre kämpfen... und empfinde im Grunde als ganz gleichgültig, was Samuelchen von mir denkt, und Tomi über mich schreibt. Und endlich – in diesem lachenden Siege, bin ich am Ende – auch nur... deutsch? Kein Tänzer? Kein Erlöster? Ein Kämpfer nur um höhere Ethik wider die Allerweltsmoral der „sittlichen Entrüstung“?... Litterae manent. Vielleicht, daß nach sechzig Jahren einem klugen Manne, der zugleich ein Philosoph ist und ein Künstler, dieses Schriftchen in die Hände fällt.
[16] Seele, werde ich ihn fragen, war, was ich einstens zu Lebzeiten spottete, unerlaubt? Wisse, daß ich bis zu meinem seligen Ende unfähig war, meine Sünden zu begreifen. In jenem Falle Lublinski-Mann waren Kenner der Geister, von Zartheit und Takt gefordert und seine Klärung wäre für das „literarische Leben“ meiner Tage von Nutzen gewesen. Aber man hat leider stets meine Schriften totgeschwiegen. Sage Du, Seele neuer Generation, hab ich Unerlaubtes getan oder ist an mir unerlaubtes geübt worden?... Lies die folgenden Blätter. Ich, ein Narr, warte auf Antwort.
Hannover, 1. Mai 1910.
Samuel zieht die Bilanz
oder
der kleine Profete.
Eine Satire.
Wiederabdruck aus der „Schaubühne“ 1910, Nr. 3, S. 6-73.