# Jehuda ben Halevy

Textdaten :
| Autor: | Heinrich Heine |
| Illustrator: | {{{ILLUSTRATOR}}} |
| Titel: | Jehuda ben Halevy |
| Untertitel: | |
| aus: | Romanzero. Drittes Buch: Hebräische Melodien. Seite 213–260 |
| Herausgeber: | |
| Auflage: | 1. Auflage |
| Entstehungsdatum: | |
| Erscheinungsdatum: | 1851 |
| Verlag: | Hoffmann und Campe |
| Drucker: | {{{DRUCKER}}} |
| Erscheinungsort: | Hamburg |
| Übersetzer: | |
| Originaltitel: | |
| Originalsubtitel: | |
| Originalherkunft: | |
| Quelle: | Google und Scans auf Commons |
| Kurzbeschreibung: | |
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Jehuda ben Halevy.
 (Fragment.)  I.
„Lechzend klebe mir die Zunge An dem Gaumen, und es welke Meine rechte Hand, vergäß’ ich Jemals dein, Jerusalem –“
Wort und Weise, unaufhörlich
Schwirren sie mir heut’ im Kopfe, Und mir ist, als hört’ ich Stimmen, Psalmodirend, Männerstimmen –
Manchmal kommen auch zum Vorschein
Bärte, schattig lange Bärte –
Traumgestalten, wer von euch Ist Jehuda ben Halevy?
Doch sie huschen rasch vorüber; Die Gespenster scheuen furchtsam
Der Lebend’gen plumpen Zuspruch –
Aber ihn hab’ ich erkannt –
Ich erkannt’ ihn an der bleichen
Und gedankenstolzen Stirne, An der Augen süßer Starrheit –
Sah’n mich an so schmerzlich forschend –
Doch zumeist erkannt ich ihn An dem räthselhaften Lächeln Jener schön gereimten Lippen, Die man nur bei Dichtern findet.
Jahre kommen und verfließen.
Seit Jehuda ben Halevy Ward geboren, sind verflossen Siebenhundert fünfzig Jahre –
Hat zuerst das Licht erblickt
Zu Toledo in Castilien,
Und es hat der goldne Tajo Ihm sein Wiegenlied gelullet.
Für Entwicklung seines Geistes Sorgte früh der strenge Vater,
Der den Unterricht begann
Mit dem Gottesbuch, der Thora.
Diese las er mit dem Sohne
In dem Urtext, dessen schöne, Hieroglyphisch pittoreske,
Altcaldäische Quadratschrift
Herstammt aus dem Kindesalter Unsrer Welt, und auch deswegen Jedem kindlichen Gemüthe So vertraut entgegenlacht.
Diesen echten alten Text
Rezitirte auch der Knabe In der uralt hergebrachten Singsang-Weise, Tropp geheißen –
Und er gurgelte gar lieblich
Jene fetten Gutturalen,
Und er schlug dabei den Triller, Den Schalscheleth, wie ein Vogel.
Auch den Targum Onkelos, Der geschrieben ist in jenem
Plattjudäischen Idiom,
Das wir aramäisch nennen
Und zur Sprache der Propheten
Sich verhalten mag etwa Wie das Schwäbische zum Deutschen –
Dieses Gelbveiglein-Hebräisch
Lernte gleichfalls früh der Knabe, Und es kam ihm solche Kenntniß Bald darauf sehr gut zu Statten Bei dem Studium des Talmuds.
Ja, frühzeitig hat der Vater
Ihn geleitet zu dem Talmud, Und da hat er ihm erschlossen Die Halacha, diese große
Fechterschule, wo die besten
Dialektischen Athleten
Babylons und Pumpedithas Ihre Kämpferspiele trieben.
Lernen konnte hier der Knabe Alle Künste der Polemik;
Seine Meisterschaft bezeugte
Späterhin das Buch Cosari.
Doch der Himmel gießt herunter
Zwei verschiedne Sorten Lichtes: Grelles Tageslicht der Sonne
Und das mildre Mondlicht – Also,
Also leuchtet auch der Talmud Zwiefach, und man theilt ihn ein In Halacha und Hagada. Erstre nannt’ ich eine Fechtschul’ –
Letztre aber, die Hagada,
Will ich einen Garten nennen, Einen Garten, hochphantastisch Und vergleichbar jenem andern,
Welcher ebenfalls dem Boden
Babylons entsprossen weiland –
Garten der Semiramis, Achtes Wunderwerk der Welt.
Königin Semiramis, Die als Kind erzogen worden
Von den Vögeln, und gar manche
Vögelthümlichkeit bewahrte,
Wollte nicht auf platter Erde
Promeniren wie wir andern Säugethiere, und sie pflanzte
Einen Garten in der Luft –
Hoch auf colossalen Säulen Prangten Palmen und Cypressen, Goldorangen, Blumenbeete, Marmorbilder, auch Springbrunnen,
Alles klug und fest verbunden
Durch unzähl’ge Hänge-Brücken, Die wie Schlingepflanzen aussahn Und worauf sich Vögel wiegten –
Große, bunte, ernste Vögel,
Tiefe Denker, die nicht singen,
Während sie umflattert kleines Zeisigvolk, das lustig trillert –
Alle athmen ein, beseligt, Einen reinen Balsamduft,
Welcher unvermischt mit schnödem
Erdendunst und Mißgeruche.
Die Hagada ist ein Garten
Solcher Luftkindgrillen-Art, Und der junge Talmudschüler,
Wenn sein Herze war bestäubet
Und betäubet vom Gezänke Der Halacha, vom Dispute Ueber das fatale Ei, Das ein Huhn gelegt am Festtag,
Oder über eine Frage
Gleicher Importanz – der Knabe Floh alsdann sich zu erfrischen In die blühende Hagada,
Wo die schönen alten Sagen,
Engelmährchen und Legenden,
Stille Märtyrerhistorien, Festgesänge, Weisheitsprüche,
Auch Hyperbeln, gar possirlich, Alles aber glaubenskräftig,
Glaubensglühend – O, das glänzte,
Quoll und sproß so überschwenglich –
Und des Knaben edles Herze
Ward ergriffen von der wilden, Abenteuerlichen Süße,
Von der wundersamen Schmerzlust
Und den fabelhaften Schauern Jener seligen Geheimwelt, Jener großen Offenbarung, Die wir nennen Poesie.
Auch die Kunst der Poesie,
Heitres Wissen, holdes Können, Welches wir die Dichtkunst heißen, That sich auf dem Sinn des Knaben.
Und Jehuda ben Halevy
Ward nicht blos ein Schriftgelehrter,
Sondern auch der Dichtkunst Meister, Sondern auch ein großer Dichter.
Ja, er ward ein großer Dichter, Stern und Fackel seiner Zeit,
Seines Volkes Licht und Leuchte,
Eine wunderbare, große
Feuersäule des Gesanges,
Die der Schmerzenskarawane Israels vorangezogen
In der Wüste des Exils.
Rein und wahrhaft, sonder Makel War sein Lied, wie seine Seele – Als der Schöpfer sie erschaffen, Diese Seele, selbstzufrieden
Küßte er die schöne Seele,
Und des Kusses holder Nachklang Bebt in jedem Lied des Dichters, Das geweiht durch diese Gnade.
Wie im Leben, so im Dichten
Ist das höchste Gut die Gnade –
Wer sie hat, der kann nicht sünd’gen, Nicht in Versen, noch in Prosa.
Solchen Dichter von der Gnade Gottes nennen wir Genie:
Unverantwortlicher König
Des Gedankenreiches ist er.
Nur dem Gotte steht er Rede,
Nicht dem Volke – In der Kunst, Wie im Leben kann das Volk
Tödten uns, doch niemals richten. –
II.
Bei den Wassern Babels saßen Wir und weinten, unsre Harfen Lehnten an den Trauerweiden – Kennst du noch das alte Lied?
Kennst du noch die alte Weise,
Die im Anfang so elegisch Greint und sumset, wie ein Kessel, Welcher auf dem Herde kocht?
Lange schon, jahrtausendlange
Kocht’s in mir. Ein dunkles Wehe!
Und die Zeit leckt meine Wunde, Wie der Hund die Schwären Hiob’s.
Dank dir, Hund, für deinen Speichel – Doch das kann nur kühlend lindern –
Heilen kann mich nur der Tod,
Aber, ach, ich bin unsterblich!
Jahre kommen und vergehen –
In dem Webstuhl läuft geschäftig Schnurrend hin und her die Spule –
Was er webt, das weiß kein Weber.
Jahre kommen und vergehen, Menschenthränen träufeln, rinnen Auf die Erde, und die Erde Saugt sie ein mit stiller Gier –
Tolle Sud! Der Deckel springt –
Heil dem Manne, dessen Hand Deine junge Brut ergreifet Und zerschmettert an der Felswand.
Gott sei Dank! die Sud verdampfet
In dem Kessel, der allmählig
Ganz verstummt. Es weicht mein Spleen, Mein westöstlich dunkler Spleen –
Auch mein Flügelrößlein wiehert Wieder heiter, scheint den bösen
Nachtalp von sich abzuschütteln,
Und die klugen Augen fragen:
Reiten wir zurück nach Spanien
Zu dem kleinen Talmudisten, Der ein großer Dichter worden,
Zu Jehuda ben Halevy?
Ja, er ward ein großer Dichter, Absoluter Traumweltsherrscher Mit der Geisterkönigskrone, Ein Poet von Gottes Gnade,
Der in heiligen Sirventen,
Madrigalen und Terzinen, Canzonetten und Ghaselen Ausgegossen alle Flammen
Seiner gottgeküßten Seele!
Wahrlich ebenbürtig war
Dieser Troubadour den besten Lautenschlägern der Provence,
Poitous und der Guienne, Roussillons und aller andern
Süßen Pomeranzenlande
Der galanten Christenheit.
Der galanten Christenheit
Süße Pomeranzenlande! Wie sie duften, glänzen, klingen
In dem Zwielicht der Erinnrung!
Schöne Nachtigallenwelt! Wo man statt des wahren Gottes Nur den falschen Gott der Liebe Und der Musen angebeten.
Clerici mit Rosenkränzen
Auf der Glatze, sangen Psalmen In der heitern Sprache d’oc; Und die Laien, edle Ritter,
Stolz auf hohen Rossen trabend,
Spintisirten Vers und Reime
Zur Verherrlichung der Dame, Der ihr Herze fröhlich diente.
Ohne Dame keine Minne, Und es war dem Minnesänger
Unentbehrlich eine Dame,
Wie dem Butterbrod die Butter.
Auch der Held, den wir besingen,
Auch Jehuda ben Halevy Hatte seine Herzensdame;
Doch sie war besondrer Art.
Sie war keine Laura, deren Augen, sterbliche Gestirne, In dem Dome am Charfreitag Den berühmten Brand gestiftet –
Sie war keine Chatelaine,
Die im Blüthenschmuck der Jugend Bei Turniren präsidirte Und den Lorbeerkranz ertheilte –
Keine Kußrechtscasuistin
War sie, keine Doctrinärrin,
Die im Spruchcollegium Eines Minnehofs dozirte –
Jene, die der Rabbi liebte, War ein traurig armes Liebchen,
Der Zerstörung Jammerbildniß,
Und sie hieß Jerusalem.
Schon in frühen Kindestagen
War sie seine ganze Liebe; Sein Gemüthe machte beben
Schon das Wort Jerusalem.
Purpurflamme auf der Wange Stand der Knabe, und er horchte Wenn ein Pilger nach Toledo Kam aus fernem Morgenlande
Und erzählte: wie verödet
Und verunreint jetzt die Stätte, Wo am Boden noch die Lichtspur Von dem Fuße der Propheten –
Wo die Luft noch balsamiret
Von dem ew’gen Odem Gottes –
O des Jammeranblicks! rief Einst ein Pilger, dessen Bart
Silberweiß hinabfloß, während Sich das Barthaar an der Spitze
Wieder schwärzte und es aussah,
Als ob sich der Bart verjünge –
Ein gar wunderlicher Pilger
Mocht’ es sein, die Augen lugten Wie aus tausendjähr’gem Trübsinn
Und er seufzt’: „Jerusalem!
„Sie, die volkreich heil’ge Stadt Ist zur Wüstenei geworden, Wo Waldteufel, Werwolf, Schakal Ihr verruchtes Wesen treiben –
„Schlangen, Nachtgevögel nisten
Im verwitterten Gemäuer; Aus des Fensters luft’gem Bogen Schaut der Fuchs mit Wohlbehagen.
„Hier und da taucht auf zuweilen
Ein zerlumpter Knecht der Wüste,
Der sein höckriges Kameel In dem hohen Grase weidet.
„Auf der edlen Höhe Zions, Wo die goldne Veste ragte,
Deren Herrlichkeiten zeugten
Von der Pracht des großen Königs:
„Dort, von Unkraut überwuchert,
Liegen nur noch graue Trümmer, Die uns ansehn schmerzhaft traurig,
Daß man glauben muß, sie weinten.
„Und es heißt, sie weinten wirklich Einmal in dem Jahr, an jenem Neunten Tag des Monats Ab – Und mit thränend eignen Augen
„Schaute ich die dicken Tropfen
Aus den großen Steinen sickern, Und ich hörte weheklagen Die gebrochnen Tempelsäulen.“ – –
Solche fromme Pilgersagen
Weckten in der jungen Brust
Des Jehuda ben Halevy Sehnsucht nach Jerusalem.
Dichtersehnsucht! ahnend, träumend Und fatal war sie, wie jene,
Die auf seinem Schloß zu Blaye
Einst empfand der edle Vidam,
Messer Geoffroi Rudello,
Als die Ritter, die zurück Aus dem Morgenlande kehrten,
Laut beim Becherklang betheuert.
Ausbund aller Huld und Züchten, Perl’ und Blume aller Frauen, Sei die schöne Melisande, Markgräfin von Tripolis.
Jeder weiß, für diese Dame
Schwärmte jetzt der Troubadour; Er besang sie, und es wurde Ihm zu eng im Schlosse Blaye.
Und es trieb ihn fort. Zu Cette
Schiffte er sich ein, erkrankte
Aber auf dem Meer, und sterbend Kam er an zu Tripolis.
Hier erblickt’ er Melisanden Endlich auch mit Leibesaugen,
Die jedoch des Todes Schatten
In derselben Stunde deckten.
Seinen letzten Liebessang
Singend, starb er zu den Füßen Seiner Dame Melisande,
Markgräfin von Tripolis.
Wunderbare Aehnlichkeit In dem Schicksal beider Dichter! Nur daß jener erst im Alter Seine große Wallfahrt antrat.
Auch Jehuda ben Halevy
Starb zu Füßen seiner Liebsten, Und sein sterbend Haupt, es ruhte Auf den Knien Jerusalems.
III.
Nach der Schlacht bei Arabella,
Hat der große Alexander
Land und Leute des Darius, Hof und Harem, Pferde, Weiber,
Elephanten und Dariken, Kron’ und Scepter, goldnen Plunder,
Eingesteckt in seine weiten
Macedon’schen Pluderhosen.
In dem Zelt des großen Königs, Der entflohn, um nicht höchstselbst Gleichfalls eingesteckt zu werden,
Fand der junge Held ein Kästchen,
Eine kleine güldne Truhe, Mit Miniaturbildwerken Und mit incrustirten Steinen Und Cameen reich geschmückt –
Dieses Kästchen, selbst ein Kleinod
Unschätzbaren Werthes, diente Zur Bewahrung von Kleinodien, Des Monarchen Leibjuwelen.
Letztre schenkte Alexander
An die Tapfern seines Heeres,
Darob lächelnd, daß sich Männer Kindisch freun an bunten Steinchen.
Eine kostbar schönste Gemme Schickte er der lieben Mutter;
War der Siegelring des Cyrus,
Wurde jetzt zu einer Brosche.
Seinem alten Weltarschpauker Aristoteles, dem sandt’ er Einen Onix für sein großes
Naturaliencabinet.
In dem Kästchen waren Perlen, Eine wunderbare Schnur, Die der Königin Atossa Einst geschenkt der falsche Smerdis –
Doch die Perlen waren echt –
Und der heitre Sieger gab sie Einer schönen Tänzerin Aus Corinth, mit Namen Thais.
Diese trug sie in den Haaren,
Die bacchantisch aufgelöst,
In der Brandnacht, als sie tanzte Zu Persepolis und frech
In die Königsburg geschleudert Ihre Fackel, daß laut prasselnd
Bald die Flammenlohe aufschlug,
Wie ein Feuerwerk zum Feste.
Nach dem Tod der schönen Thais, Die an einer babylon’schen Krankheit starb zu Babylon,
Wurden ihre Perlen dort
Auf dem Börsensaal vergantert. Sie erstand ein Pfaff aus Memphis, Der sie nach Aegypten brachte, Wo sie später auf dem Putztisch
Der Cleopatra erschienen,
Die die schönste Perl’ zerstampft Und mit Wein vermischt verschluckte, Um Antonius zu foppen.
Mit dem letzten Omayaden
Kam die Perlenschnur nach Spanien,
Und sie schlängelte am Turban Des Califen zu Corduva.
Abderam der Dritte trug sie Als Brustschleife beim Turnier,
Wo er dreißig goldne Ringe
Und das Herz Zuleima’s stach.
Nach dem Fall der Mohrenherrschaft Gingen zu den Christen über Auch die Perlen, und geriethen
In den Kronschatz von Castilien.
Die kathol’schen Majestäten Span’scher Königinnen schmückten Sich damit bei Hoffestspielen, Stiergefechten, Prozessionen,
So wie auch Autodafés,
Wo sie auf Balkonen sitzend, Sich erquickten am Geruche Von gebratnen alten Juden.
Späterhin gab Mendizabel,
Satans-Enkel, diese Perlen
In Versatz, um der Finanzen Defizit damit zu decken.
An dem Hof der Tuilerien Kam die Schnur zuletzt zum Vorschein,
Und sie schimmerte am Halse
Der Baronin Salomon.
So erging’s den schönen Perlen. Minder abenteuerlich Ging’s dem Kästchen, dies behielt
Alexander für sich selber.
Er verschloß darin die Lieder Des ambrosischen Homeros, Seines Lieblings, und zu Häupten Seines Bettes in der Nacht
Stand das Kästchen – schlief der König,
Stiegen draus hervor der Helden Lichte Bilder, und sie schlichen Gaukelnd sich in seine Träume.
Andre Zeiten, andre Vögel –
Ich, ich liebte weiland gleichfalls
Die Gesänge von den Thaten Des Peliden, des Odysseus.
Damals war so sonnengoldig Und so purpurn mir zu Muthe,
Meine Stirn’ umkränzte Weinlaub,
Und es tönten die Fanfaren –
Still davon – gebrochen liegt Jetzt mein stolzer Siegeswagen, Und die Panther, die ihn zogen,
Sind verreckt, so wie die Weiber,
Die mit Pauk’ und Zimbelklängen Mich umtanzten, und ich selbst Wälze mich am Boden elend, Krüppelelend – still davon –
Still davon – es ist die Rede
Von dem Kästchen des Darius, Und ich dacht’ in meinem Sinne: Käm’ ich in Besitz des Kästchens,
Und mich zwänge nicht Finanznoth,
Gleich dasselbe zu versilbern,
So verschlösse ich darin Die Gedichte unsres Rabbi –
Des Jehuda ben Halevy Festgesänge, Klagelieder,
Die Ghaselen, Reisebilder
Seiner Wallfahrt – alles ließ ich
Von dem besten Zophar schreiben Auf der reinsten Pergamenthaut, Und ich legte diese Handschrift
In das kleine goldne Kästchen.
Dieses stellt’ ich auf den Tisch Neben meinem Bett, und kämen Dann die Freunde und erstaunten Ob der Pracht der kleinen Truhe,
Ob den seltnen Basrelièffen
Die so winzig, doch vollendet Sind zugleich und ob den großen Incrustirten Edelsteinen –
Lächelnd würd’ ich ihnen sagen:
Das ist nur die rohe Schale,
Die den bessren Schatz verschließet – Hier in diesem Kästchen liegen
Diamanten, deren Lichter Abglanz, Wiederschein des Himmels,
Herzblutglühende Rubinen,
Fleckenlose Turkoasen,
Auch Smaragde der Verheißung, Perlen, reiner noch als jene Die der Königin Atossa
Einst geschenkt der falsche Smerdis,
Und die späterhin geschmücket Alle Notabilitäten Dieser mondumkreisten Erde, Thais und Cleopatra,
Isispriester, Mohrenfürsten,
Auch Hispaniens Königinnen. Und zuletzt die hochverehrte Frau Baronin Salomon –
Diese weltberühmten Perlen,
Sie sind nur der bleiche Schleim
Eines armen Austerthiers, Das im Meergrund blöde kränkelt:
Doch die Perlen hier im Kästchen Sind entquollen einer schönen
Menschenseele, die noch tiefer,
Abgrundtiefer als das Weltmeer –
Denn es sind die Thränenperlen Des Jehuda ben Halevy, Die er ob dem Untergang
Von Jerusalem geweinet –
Perlenthränen, die verbunden Durch des Reimes goldnen Faden, Aus der Dichtkunst güldnen Schmiede Als ein Lied hervorgegangen.
Dieses Perlenthränenlied
Ist die vielberühmte Klage, Die gesungen wird in allen Weltzerstreuten Zelten Jakob’s
An dem neunten Tag des Monats,
Der geheißen Ab, dem Jahrstag
Von Jerusalems Zerstörung Durch den Titus Vespasianus.
Ja, das ist das Zionslied, Das Jehuda ben Halevy
Sterbend auf den heil’gen Trümmern
Von Jerusalem gesungen –
Baarfuß und im Büßerkittel Saß er dorten auf dem Bruchstück Einer umgestürzten Säule; –
Bis zur Brust herunter fiel
Wie ein greiser Wald sein Haupthaar, Abenteuerlich beschattend Das bekümmert bleiche Antlitz Mit den geisterhaften Augen –
Also saß er und er sang,
Wie ein Seher aus der Vorzeit Anzuschaun – dem Grab entstiegen Schien Jeremias, der Alte –
Das Gevögel der Ruinen
Zähmte schier der wilde Schmerzlaut
Des Gesanges, und die Geier Nahten horchend, fast mitleidig –
Doch ein frecher Sarazene Kam desselben Wegs geritten,
Hoch zu Roß, im Bug sich wiegend
Und die blanke Lanze schwingend –
In die Brust des armen Sängers Stieß er diesen Todesspeer, Und er jagte rasch von dannen,
Wie ein Schattenbild beflügelt.
Ruhig floß das Blut des Rabbi, Ruhig seinen Sang zu Ende Sang er, und sein sterbeletzter Seufzer war Jerusalem! – –
Eine alte Sage meldet,
Jener Sarazene sei Gar kein böser Mensch gewesen, Sondern ein verkappter Engel,
Der vom Himmel ward gesendet,
Gottes Liebling zu entrücken
Dieser Erde, und zu fördern Ohne Qual in’s Reich der Sel’gen.
Droben, heißt es, harrte seiner Ein Empfang, der schmeichelhaft
Ganz besonders für den Dichter,
Eine himmlische Sürprise.
Festlich kam das Chor der Engel Ihm entgegen mit Musik, Und als Hymne grüßten ihn
Seine eignen Verse, jenes
Synagogen-Hochzeitcarmen, Jene Sabbath-Hymenäen, Mit den jauchzend wohlbekannten Melodieen – welche Töne!
Englein bliesen auf Hauboen,
Englein spielten Violine, Andre strichen auch die Bratsche Oder schlugen Pauk’ und Zimbel.
Und das sang und klang so lieblich,
Und so lieblich in den weiten
Himmelsräumen wiederhallt es: Lecho Daudi Likras Kalle.
IV.
Meine Frau ist nicht zufrieden Mit dem vorigen Capitel,
Ganz besonders in Bezug
Auf das Kästchen des Darius.
Fast mit Bitterkeit bemerkt sie: Daß ein Ehemann, der wahrhaft Religiöse sei, das Kästchen
Gleich zu Gelde machen würde,
Um damit für seine arme Legitime Ehegattin Einen Kaschemir zu kaufen, Dessen sie so sehr bedürfe.
Der Jehuda ben Halevy,
Meinte sie, der sei hinlänglich Ehrenvoll bewahrt in einem Schönen Futteral von Pappe
Mit chinesisch eleganten
Arabesken, wie die hübschen
Bombonnièren von Marquis Im Passage Panorama.
Sonderbar! – setzt sie hinzu – Daß ich niemals nennen hörte
Diesen großen Dichternamen,
Den Jehuda ben Halevy.
Liebstes Kind, gab ich zur Antwort, Solche holde Ignoranz, Sie bekundet die Lakunen
Der französischen Erziehung,
Der Pariser Pensionate, Wo die Mädchen, diese künft’gen Mütter eines freien Volkes, Ihren Unterricht genießen –
Alte Mumien, ausgestopfte
Pharaonen von Aegypten, Merovinger Schattenkön’ge, Ungepuderte Perücken,
Auch die Zopfmonarchen Chinas,
Porzellanpagodenkaiser –
Alle lernen sie auswendig, Kluge Mädchen, aber Himmel –
Fragt man sie nach großen Namen Aus dem großen Goldzeitalter
Der arabisch-althispanisch
Jüdischen Poetenschule,
Fragt man nach dem Dreigestirn, Nach Jehuda ben Halevy, Nach dem Salomon Gabirol
Und dem Moses Iben Esra –
Fragt man nach dergleichen Namen, Dann mit großen Augen schaun Uns die Kleinen an – alsdann Stehn am Berge die Ochsinnen.
Rathen möcht’ ich dir, Geliebte,
Nachzuholen das Versäumte Und hebräisch zu erlernen – Laß Theater und Conzerte,
Widme ein’ge Jahre solchem
Studium, du kannst alsdann
Im Originale lesen Iben Esra und Gabirol
Und versteht sich den Halevy, Das Triumvirat der Dichtkunst,
Das dem Saitenspiel Davidis
Einst entlockt die schönsten Laute.
Alcharisi – der, ich wette, Dir nicht minder unbekannt ist, Ob er gleich, französ’scher Witzbold,
Den Hariri überwitzelt
Im Gebiete der Makame, Und ein Voltairianer war Schon sechs hundert Jahr vor Voltair’ – Jener Alcharisi sagte:
„Durch Gedanken glänzt Gabirol
Und gefällt zumeist dem Denker, Iben Esra glänzt durch Kunst Und behagt weit mehr dem Künstler –
„Aber Beider Eigenschaften
Hat Jehuda ben Halevy,
Und er ist ein großer Dichter Und ein Liebling aller Menschen.“
Iben Esra war ein Freund Und ich glaube auch ein Vetter
Des Jehuda ben Halevy,
Der in seinem Wanderbuche
Schmerzlich klagt, wie er vergebens In Granada aufgesucht hat Seinen Freund, und nur den Bruder
Dorten fand, den Medicus,
Rabbi Meyer, auch ein Dichter Und der Vater jener Schönen, Die mit hoffnungsloser Flamme Iben Esra’s Herz entzunden –
Um das Mühmchen zu vergessen,
Griff er nach dem Wanderstabe, Wie so mancher der Collegen; Lebte unstät, heimathlos.
Pilgernd nach Jerusalem,
Ueberfielen ihn Tartaren,
Die an einen Gaul gebunden Ihn nach ihren Steppen schleppten.
Mußte Dienste dort verrichten, Die nicht würdig eines Rabbi
Und noch wen’ger eines Dichters,
Mußte nämlich Kühe melken.
Einstens, als er unterm Bauche Einer Kuh gekauert saß, Ihre Euter hastig fingernd,
Daß die Milch floß in den Zuber –
Eine Position, unwürdig Eines Rabbi’s, eines Dichters – Da befiel ihn tiefe Wehmuth Und er fing zu singen an,
Und er sang so schön und lieblich,
Daß der Chan, der Fürst der Horde, Der vorbei ging, ward gerühret Und die Freiheit gab dem Sclaven.
Auch Geschenke gab er ihm,
Einen Fuchspelz, eine lange
Sarazenenmandoline Und das Zehrgeld für die Heimkehr.
Dichterschicksal! böser Unstern, Der die Söhne des Apollo
Tödtlich nergelt, und sogar
Ihren Vater nicht verschont hat,
Als er hinter Daphnen laufend Statt des weißen Nymphenleibes Nur den Lorbeerbaum erfaßte,
Er, der göttliche Schlemihl!
Ja, der hohe Delphier ist Ein Schlemihl, und gar der Lorbeer, Der so stolz die Stirne krönet, Ist ein Zeichen des Schlemihlthums.
Was das Wort Schlemihl bedeutet,
Wissen wir. Hat doch Chamisso Ihm das Bürgerrecht in Deutschland Längst verschafft, dem Worte nämlich.
Aber unbekannt geblieben,
Wie des heil’gen Niles Quellen,
Ist sein Ursprung; hab’ darüber Nachgegrübelt manche Nacht.
Zu Berlin vor vielen Jahren Wandt’ ich mich deshalb an unsern
Freund Chamisso, suchte Auskunft
Beim Dekane der Schlemihle.
Doch er konnt’ mich nicht befried’gen Und verwies mich drob an Hitzig, Der ihm den Familiennamen
Seines schattenlosen Peters
Einst verrathen. Alsbald nahm ich Eine Droschke und ich rollte Zu dem Criminalrath Hitzig, Welcher eh’mals Itzig hieß –
Als er noch ein Itzig war,
Träumte ihm, er säh’ geschrieben An dem Himmel seinen Namen Und davor den Buchstab H.
„Was bedeutet dieses H?“
Frug er sich – „etwa Herr Itzig
Oder Heil’ger Itzig? Heil’ger Ist ein schöner Titel – aber
„In Berlin nicht passend“ – Endlich Grübelnsmüd nannt’ er sich Hitzig,
Und nur die Getreuen wußten
In dem Hitzig steckt ein Heil’ger.
Heil’ger Hitzig! sprach ich also, Als ich zu ihm kam, Sie sollen Mir die Etymologie
Von dem Wort Schlemihl erklären.
Viel Umschweife nahm der Heil’ge, Konnte sich nicht recht erinnern, Eine Ausflucht nach der andern, Immer christlich – Bis mir endlich,
Endlich alle Knöpfe rissen
An der Hose der Geduld, Und ich anfing so zu fluchen, So gottlästerlich zu fluchen,
Daß der fromme Pietist,
Leichenblaß und beineschlotternd,
Unverzüglich mir willfahrte Und mir Folgendes erzählte:
„In der Bibel ist zu lesen, Als zur Zeit der Wüstenwandrung
Israel sich oft erlustigt
Mit den Töchtern Kanaans,
„Da geschah es, daß der Pinhas Sahe wie der edle Simri Buhlschaft trieb mit einem Weibsbild
Aus dem Stamm der Kananiter,
„Und alsbald ergriff er zornig Seinen Speer und hat den Simri Auf der Stelle todtgestochen – Also heißt es in der Bibel.
„Aber mündlich überliefert
Hat im Volke sich die Sage, Daß es nicht der Simri war, Den des Pinhas Speer getroffen,
„Sondern daß der Blinderzürnte,
Statt des Sünders, unversehens
Einen ganz Unschuld’gen traf, Den Schlemihl ben Zuri Schadday.“ –
Dieser nun, Schlemihl I, Ist der Ahnherr des Geschlechtes
Derer von Schlemihl. Wir stammen
Von Schlemihl ben Zuri Schadday.
Freilich keine Heldenthaten Meldet man von ihm, wir kennen Nur den Namen und wir wissen
Daß er ein Schlemihl gewesen.
Doch geschätzet wird ein Stammbaum Nicht ob seinen guten Früchten, Sondern nur ob seinem Alter – Drei Jahrtausend zählt der unsre!
Jahre kommen und vergehen –
Drei Jahrtausende verflossen, Seit gestorben unser Ahnherr, Herr Schlemihl ben Zuri Schadday.
Längst ist auch der Pinhas todt –
Doch sein Speer hat sich erhalten,
Und wir hören ihn beständig Ueber unsre Häupter schwirren.
Und die besten Herzen trifft er – Wie Jehuda ben Halevy,
Traf er Moses Iben Esra
Und er traf auch den Gabirol –
Den Gabirol, diesen treuen Gottgeweihten Minnesänger, Diese fromme Nachtigall
Deren Rose Gott gewesen –
Diese Nachtigall, die zärtlich Ihre Liebeslieder sang In der Dunkelheit der gothisch Mittelalterlichen Nacht!
Unerschrocken, unbekümmert
Ob den Fratzen und Gespenstern, Ob dem Wust von Tod und Wahnsinn, Die gespukt in jener Nacht –
Sie, die Nachtigall, sie dachte
Nur an ihren göttlich Liebsten,
Dem sie ihre Liebe schluchzte, Den ihr Lobgesang verherrlicht! –
Dreißig Lenze sah Gabirol Hier auf Erden, aber Fama
Ausposaunte seines Namens
Herrlichkeit durch alle Lande.
Zu Corduba, wo er wohnte, War ein Mohr sein nächster Nachbar, Welcher gleichfalls Verse machte
Und des Dichters Ruhm beneidet’.
Hörte er den Dichter singen, Schwoll dem Mohren gleich die Galle Und der Lieder Süße wurde Bittre Wermuth für den Neidhart.
Er verlockte den Verhaßten
Nächtlich in sein Haus, erschlug ihn Dorten und vergrub den Leichnam Hinterm Hause in dem Garten.
Aber siehe! aus dem Boden,
Wo die Leiche eingescharrt war,
Wuchs hervor ein Feigenbaum Von der wunderbarsten Schönheit.
Seine Frucht war seltsam länglich Und von seltsam würz’ger Süße;
Wer davon genoß, versank
In ein träumerisch Entzücken.
In dem Volke ging darüber Viel Gerede und Gemunkel, Das am End zu den erlauchten
Ohren des Chalifen kam.
Dieser prüfte eigenzüngig Jenes Feigenphänomen, Und ernannte eine strenge Untersuchungscommission.
Man verfuhr summarisch. Sechzig
Bambushiebe auf die Sohlen Gab man gleich dem Herrn des Baumes, Welcher eingestand die Unthat.
Darauf riß man auch den Baum
Mit den Wurzeln aus dem Boden,
Und zum Vorschein kam die Leiche Des erschlagenen Gabirol.
Diese ward mit Pomp bestattet Und betrauert von den Brüdern;
An demselben Tage henkte
Man den Mohren zu Corduba.

## Anmerkungen (Wikisource)

* ↑ Jehuda ben Halevy (Note)