# Die sieben Worte Jesu am Kreuz/Das zweite Wort Jesu am Kreuz

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In der letzten Betrachtung haben wir unseren Herrn in der Barmherzigkeit seiner Fürbitte und in der Angst seines Mittleramtes gesehen. Er bittet für alle, die nicht wissen, was sie tun. Denn er will das, was sie tun, durch sein Leiden und Sterben bezahlen. Der Zorn, den sie erregen, fällt auf ihn und die Schuld, die sie verwirken, will er bezahlen, das von Gottes Heiligkeit geforderte Opfer will er leisten. Seht, das ist das Lamm Gottes, von Gott für Gott erwählt, das die Schuld der Welt auf sich nimmt, von uns nimmt und völlig tilgt!
Heute sehen wir unseren Herrn in der Schwachheit seines Leibes, hören ihm eine Beichte armseliger Art zugesprochen und vernehmen aus seinem Munde Losspruch, Gnadenverheißung und Gnadenwerk.
Zu dem schweigsamen Herrn tritt nun, und das sei uns ein Vorbild und ein rechter Passionsgedanke, ein armseliges Schuldbekenntnis und ein armseliges Huldigungsbekenntnis.
Es ist nicht an dem, als ob man aus seinen Worten ein Bekenntnis zusammenfügen könnte, als ob müßige Theologen zusammendichten und zusammensinnen könnten, was sich über Jesus vielleicht aussagen ließe in engster Fügung von alttestamentlicher Andeutung und neutestamentlichem Vielleicht, sondern am Kreuz erstehen die Bekenntnisse, schüchtern, in Umrissen, unklar, bis sie immer deutlicher werden: Rabbi, du bist wahrlich Gottes Sohn! Man fängt mit dem schüchternen, fragenden Bekenntnis an: „Der hat nichts Ungeschicktes getan“, bis sein heiliges Bild immer lichter, sein unschuldiges, allem Vorwurf spottendes Wesen immer herrlicher hervortritt. Die bekennende Kirche wächst an dem, den sie bekennt, und die glaubende Gemeinde sucht die Worte für das, was sie bekennt, bis endlich das Bekenntnis nicht einer suchenden Theologie, sondern einer gnadensuchenden, armen Seele dahin ausmündet: Mein Herr und mein Gott! Laßt euch das recht zum Trost sagen. Bekennt nie mehr von Jesu, als ihr wirklich vertreten könnt, aber bekennt das mit allem Ernst, dann wächst es über euch hinaus, bis schließlich die Worte immer mächtiger werden! Glaubt es, ihr bekommt nicht Ruhe, bis ihr endlich sagen könnt: Mein Herr und mein Gott!
Welch ein Mut des armen Beters am Kreuz! Hier steht einer, dem die Welt der Sünde zuströmt, dem die Menge der Schuld zuwächst, der nun ganze Weltgeschichten und Höllentiefen in dieser Stunde durchmißt und erwägt – und ich mute ihm zu, daß er an mich denkt. Seht in der großen Demut des armen Beters den Heldenmut des wagenden Jüngers. Er wächst unter seinem Bekenntnis. Wir hätten vielleicht gesagt: denke an meine Freunde, denke an meine Kinder, erinnere dich derer, die mir wohlgetan haben, mir bleibt nur der Tod, – und hätten mit solcher Verzagtheit uns geschadet, jenen nicht geholfen und Jesum nicht geehrt. Aber dieser arme Schächer weiß, wenn Jesus einer Seele gedenkt, so gedenkt er auch ihrer Umgebung und wenn er einer verschuldeten Seele sich annimmt, wenn er meine enteilende Zeit in sein ewiges Erbarmen einbezieht, so wird er die, welche mit mir die Zeit durchmessen, welche unter mir in der Zeit litten, unter denen ich während der Zeit litt, nicht vergessen, noch verlassen.
Und auf diese Beichte, das sei das Letzte, folgt die gnadenreiche, selige Lossprechung, das Gnadenwerk des barmherzigen Herrn: „Wahrlich, ich sage dir.“ Zwar die Arme kann er nicht segnend erheben, die haben sie mit Nägeln durchgraben, und er kann auch nicht zu dem armen, beichtenden Beter sich wenden, sie haben ihn ja ans Kreuz geheftet, aber sein Wort, vor dessen Klang die Stürme schweigen, vor dessen Größe alle Angst zergeht, trifft ihm, das Wort, mit dem der Herr sich selbst verpfändet, seine Ehre uns als Bürgschaft gibt, indem er bei sich selbst schwört: „Wahrlich! sage ich dir.“ Dem armen Bekenntnis eine gewaltige Antwort, der suchenden Beichte der Bescheid des Besitzers, der tastenden Frage die Antwort der ewigen Gewißheit, vor der die Zweifel zerlohen, wie Nebel zergeht! „Wahrlich, ich sage dir“, so spricht der, dem alle Gewalt gegeben ist im Himmel und auf Erden, der in den suchenden Gedanken der armen Seelen wohnt, der sie von dem Tod zu erretten gekommen ist. „Wahrlich, sage ich dir“, – und indem er so spricht, vergehen die Sünden, als wären sie nie gewesen, und die Missetaten treten ins Dunkel der Vergessenheit zurück, als wären sie nie geschehen, und ein sündenbedecktes Leben, auf dessen einer Seite die Schuld und auf dessen anderer Seite die Unterlassung steht, wird von der Gnadensonne durchleuchtet.
Und weiter fährt der Herr: „Mit mir.“ Er schließt sich jetzt, der Verklärte mit dem Unfertigen, der Vollendete mit dem Unheiligen, der Meister mit dem armseligen Stückwerk, der Herr alles Schönen mit dem entstellten Menschenleben zusammen. Mit dem Herrn geht der ärmste Knecht, mit dem Erhöhten geht die einsame Seele, mit dem Triumphator geht eine geringe Beute. Und indem er sie dem Vater an der Hand vorführt, wächst diese arme Gabe über sich hinaus. „Wahrlich, heute!“ – „Mit mir“: immer enger, immer innerlicher schließt sich der Abstand zwischen Heiligkeit und Sünde, zwischen der Höhe einsamer Herrlichkeit und der Tiefe verlorener und verdammter Menschlichkeit zusammen. Immer näher tritt Gott und die Seele, sie hätten einander sonst in Ewigkeit umsonst gesucht. Es ist nicht wahr, daß Gott die Seele ohne Jesum findet.
Und das letzte, das allerletzte: „im Paradiese sein“ – in dem Paradiese, da keine Dornen und Disteln mehr stehen, denn die Dornen hat er sich ums Haupt gewunden und die Disteln haben ihn am Kreuz verwundet; in dem Paradiese, da man nicht mehr nach Menschen suchen wird, wie dort Gott nach Adam suchte, weil der Mensch nicht mehr vor Gottes Flammenauge sich verbergen muß, sondern wo Gott und die Menschheit eins geworden sind, weil die Schuld gezahlt und der Zorn gebüßt ist; in dem Paradiese, in dem die Blätter vom Baum des Lebens genossen werden dürfen und der Baum der Erkenntnis nicht mehr umhegt ist.
„Mit mir im Paradiese!“ Frage nicht, meine Seele, wo liegt dieses Paradies, sondern sage dir zum Trost: wo du mit Jesus bist, da bist du daheim. Frage auch nicht, wie ist das Paradies, sondern sage dir in schweren Stunden: so wie mein Herr leutselig und freundlich ist, so ist das Paradies. Frage auch nicht, wann werde ich dahin kommen, sondern laß an dem Heute dir genügen. Wenn sie dir die Augen zudrücken und sagen: es ist vorüber, wird er dir das Paradies aufschließen und sagen: Du bist daheim.
Laß auch uns, o Herr Christe, weil du in deiner Sterbestunde aus dem Munde eines verlorenen Sünders Freude und Wonne gehört hast, laß uns alle in unserer Scheidestunde Freude und Wonne hören, daß die Gebeine fröhlich werden, weil Leib und Seele im Paradiese weilen dürfen.

## Anmerkungen (Wikisource)

* ↑ Beginn der Strophe 3 aus Paul Gerhardts Lied „Ein Lämmlein geht und trägt die Schuld“ (EG 83).
* ↑ Beginn der Strophe 4 aus Martin Rutilius’ Lied „Ach Gott und Herr“ (EKG 168; EG 233 [dort fehlt diese Strophe]).
* ↑ Vgl. die Abbildung auf Commons.
* ↑ Vgl. Strophe 1 des gleichnamigen Liedes von Christian Knorr (EG 450).
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