# Mondnächte

Textdaten :
| Autor: | Richard Dehmel |
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| Titel: | Mondnächte |
| Untertitel: | |
| aus: | Aber die Liebe |
| Herausgeber: | |
| Auflage: | 1. Auflage |
| Entstehungsdatum: | |
| Erscheinungsdatum: | 1893 |
| Verlag: | Dr. E. Albert & Co. Separat-Conto |
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| Erscheinungsort: | München |
| Übersetzer: | |
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| Originalsubtitel: | |
| Originalherkunft: | |
| Quelle: | Scans dieser Ausgabe auf Commons S. 102-105 |
| Kurzbeschreibung: | |
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[102] Mondnächte.
 I.
Damals, Seele, ja; ich war ein Kind – und das alte Forsthaus dumpf und eng. Und in hellen und in dunkeln Nächten, wenn ich so am Kammerfenster stand
und die großen Eichen schwarz erschauern hörte,
wurde mir das Dach noch dumpfer. Denn immer sah ich, drüben, drüben fern,
wo aus der Waldnacht um die Felder
die Eine hohe Kiefer in den Himmel horchte, immer ruhte dann da drüben durch die Wolken
jener weitgewobne Schimmerkreis.
Und in bleichen Nächten
war er blaß und flehend wie ein Heiligenschein, aber in den grauen tröstlich blau und schirmend
wie der Glanz von einem klaren Stahlschild
oder mild und gelb wie Kronengold; und ich wollte König werden. Meine Mutter aber sagte mir’s, dort lag Berlin ...
[103] Damals wußt’ich nicht, warum mir bangte,
als sie mir die Stirne küßte. Dort lag die Lichtstadt und straalte ...
Heute ist auch Nacht;
der Mond will in mein Fenster,
und ich sehe über tausend Dächer. Im schweren, weichen Schnee ruhn und horchen mit verhaltnem Atem die Schatten der Stadt.
Bis in den blauen Silberschein der Ferne
schwillt in langen Falten weiß und zart die sanfte Decke hin, wie über die Kissen eines Täuflings.
Die aber, die darunter schlafen –
und wachen? – – Schwarz und scharf stechen die Türme, Kirche neben Kirche,
in den kühlen Himmel;
stahlspitz flittert ein Glanz um die finsterhohe Kuppelkrone jenes Palastes, und über einem dicken Schlote
stockt ein Schild von Qualm.
Jetzt, unten an der Ecke drüben, wo eine Gaslaterne trübgelb mit dem Mondlicht kämpft, schimpft ein frierender Schutzmann
ein betrunknes Straßenmädchen aus.
Seele, ja: da liegt Berlin ...
 II.   [104] Der Nebel staut sich, Hütten dunkeln,
Dorfgiebel fliegen über Lichtern hin,
noch bleicher wird die Nacht; die jagende Wagenkette, schwenkend, strafft sich, die Maschine heult Warnung,
und vorbei.
Ein entlaubter Kirchhof, und wieder kreisen um mein klirrendes Fenster die toten Wiesen,
huschen Büsche,
eilt der fahle Streifen Horizont auf den kriechenden Wäldern lang; mich fröstelt.
Drei Monate:
da war die Mondnacht warm und anders.
Wie auf Wolken trug der kleine Kahn des stummen Fischers uns den Strom hinab, selbst die Schatten gaben Licht;
an meiner Seite saß ein Freund,
und ich sagte ihm alle meine Sünde – und ihr Glück. Und über ihrem Giebel, unterm Baldachin der Königspappel,
als wir durch die Brücke bogen,
stand groß und strahlend,
wie in einem Tabernakel, der goldne Mond
[105] und neigte flimmernd auf das Moos des Daches
sein grünes Haar.
Gestern aber, als ich Abschied nahm: „Mein Fräulein, Glück?“ – Und jener Freund dachte wol schon damals: du Tropf und Schuft!
Mein Fenster schwitzt;
das kühlt die Stirne; gleich und gleich gesellt sich gern. Wirbelnd rollt ein funkendurchwirkter Dampfknäul bleich ins bleiche Feld;
ein Dornbusch zerreißt ihn.
Jetzt: dort starrt, wie durch ein Gitter ein Wahnsinnskopf, der grelle Vollmond durch die kahlen Birken; die Zacken weichen,
mit seinen langen blassen Füßen
läuft er auf den blanken Schienen meinen rasenden Gedanken nach.