# Frischlin (Schubart)

Textdaten :
| Autor: | Christian Friedrich Daniel Schubart |
| Illustrator: | {{{ILLUSTRATOR}}} |
| Titel: | Frischlin |
| Untertitel: | |
| aus: | Sämtliche Gedichte, 2. Band, S. 426–429 |
| Herausgeber: | |
| Auflage: | 1. Auflage |
| Entstehungsdatum: | |
| Erscheinungsdatum: | 1786 |
| Verlag: | Buchdruckerei der Herzoglichen Hohen Carls-Schule |
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| Erscheinungsort: | Stuttgart |
| Übersetzer: | |
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| Originalsubtitel: | |
| Originalherkunft: | |
| Quelle: | Google = Commons |
| Kurzbeschreibung: | Gedicht auf Nikodemus Frischlin |
| Siehe auch Hohenurach ||
| Artikel in der Wikipedia ||
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| Bild ||
| Schubarts Saemtliche Gedichte 2.pdf|page=438 | |
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Frischlin *).
Wo liegt Frischlin, der Bruder meines Geistes,  Wo scharrten sie des Edeln Asche hin? Wo ist sein Grab mit stillem Moos bewachsen?  Wo liegt Frischlin?
Er schlummert nur – vielleicht auf einem Anger!
Dann Fürstenhaß lag auf ihm Hügelschwer. Und Pfaffen brüllten über seiner Leiche:  Verdammt ist er!
Und doch, Frischlin, hat dir vom Aug herunter
Der Aetherstrahl des Genius geflammt;
Und besser warst du, als die Hasser alle,  Die dich verdammt.
Als Knabe schon griefst du mit kühnem Finger  Ins Saitenspiel. Als Jüngling wirbelst du
Der Lyra Stralen. Deine Töne flogen
Den Wolken zu,
Die um den Mond wie Silberduft sich ziehen.  Versammelt waren Roma’s Dichter drauf. Sie stuzten: Aus den Wäldern der Barbaren
Steigt Sang herauf?
Dir hat Apoll, wie Plautus! deinem Bruder,  Mit eigner Hand den Sokkus angeschnürt. Und Jokus hat in seinen Nektarkeller  Dich selbst geführt.
Er reichte dir in einem Faunenhorne
Des Göttertrankes viel. Da stieg dein Herz Herauf ins Antlitz, und die Lippen trofen  Von hellem Scherz.
Dich hat Homers und Maro’s Geist belächelt,
Und selbst der Geist des stürmenden (Pindar.)
Es segneten der Alten Geister alle  Dich unsichtbar.
Dein Auge sah nicht mit dem Scholiasten  Nur Wörterkram und Periodenfluß.
Es sah das Schöne; sah das Wetterleuchten
Des Genius.
Wie silbernes Geträufel aus den Wolken  War deine Red’ im vollgedrängten Saal. Die Wahrheit schien ein Schwerdt in deinem Munde,
Ein Wetterstral.
Als Römer schriebst du; aber deine Seele  Voll Vaterland, liebt deutschen Biderton. Du sprachst den stolzen purpurnen Tirannen  Ins Antliz Hohn.
Da schlug Gewaltthat dich in Eisenfessel.
Sie gieng voll Hohn um deine Gruft herum, Und brüllte: Ha, da fault er nun, mein Hasser,  Auf ewig stumm.
Du aber schnellst mit wuthbeflammten Händen
Die dichtgeringte Eisenlast entzwei.
Entreißst dich muthig durch des Kerkers Quater  Der Sklaverei.
Doch ach! an eines grauen Felsen Wurzel  Fand er, der Edle, seinen Märtrertod.
Ein Winzer sah den Dichter blutig liegen
Im Morgenroth.
Wo ruht er nun, der Bruder meines Geistes?  Wo scharrten sie des Edlen Trümmer hin? O sagt mir’s, daß ich ihn mit Thränen salbe:
Wo liegt Frischlin??
*) Der Literator würde mich dauren, dem ich’s erst erweisen müßte, daß Frischlin ein vortreflicher Kopf war. Der Dichter, Redner, geschmackvolle Philolog, – noch mehr, der Märtirer für die Wahrheit, einigte sich in ihm. Noch hat er weder Monument, noch Biographen. Also, einstweilen nur diese Roßmarinstaude auf sein Grab! –