# Der 2. Glaubensartikel/Jesus Christus ist mein Herr

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Gemeinde des Herrn! Am Anfang eines neuen Jahres, das ebenso düster und dunkel anhebt als das alte geschlossen hat, trifft es sich freundlich, daß wir in unseren Katechismusbetrachtungen zu dem Worte gekommen sind: Er ist mein Herr! In die Unruhe und in die Ratlosigkeit der sich drängenden Erscheinungen, in die Fülle der ungelösten Fragen, in die Menge all der Sorgen und Ängste ist wie eine große Ruhe und wie eine heilige und selige Stille das Wort – nicht mit menschlichem Griffel, sondern mit Gottes barmherziger Hand – hineingeschrieben: „Jesus Christus ist mein Herr!“
Da mögen die größten Schwierigkeiten sich erheben und die bittersten Nöte einkehren und das für unmöglich Gehaltene mag zur Wirklichkeit werden, so hoch reicht nichts und so schwer wiegt nichts und so furchtbar scheint nichts, daß nicht dieses Wort den Sieg behielte: „Jesus ist mein Herr!“ Mit der Nüchternheit, die der Katechismus gebietet und mit der Gewißheit, die solche Nüchternheit schenkt, sagen wir heute in den ersten Wochen des neuen, schweren Jahres:
Jesus ist! – das gilt allen Fragen, Jesus ist Herr! – das gilt allen Sorgen, Jesus ist mein! – das gilt allen Ängsten.
Meine Christen! Es ist wohl immer schwere Zeit in der Nachfolge Jesu gewesen, und der Gedanke, es sei einmal eine leichtere Zeit den Bekennern des Herrn Jesus erschienen, ist mehr freundlich als wahr. Wo ein Bekenner Jesu es ernst meint, da weiß er, es ist böse Zeit und das Böseste in der Zeit ist er selbst mit seiner Untreue und mit seiner Sünde, mit der Menge des Abfalles und mit der Fülle des unguten und undankbaren Wesens. So lange Christen über die Welt gehen, klagen sie nicht sowohl über die Zeit, sondern über sich selbst, die der Zeit nicht das abgewinnen, was zu ihrem Frieden dient, weil sie in ihrem Herzen nicht den tragen, der ihr Friede ist. Und darum bringt die Zeit so viele Fragen, weil das einzige Gewisse uns eben nicht gewiß ist: Jesus ist!
Meine Christen! Laßt euch – es handelt sich um das stille Gleichmaß eueres Lebens, ja um euer ewiges Heil – laßt euch den Trost nicht wegdisputieren weder durch scharfe noch durch schöne Worte, daß Jesus ist, und daß jeder Tag sein Tag ist. Nicht umsonst haben wir zum Eingange die Worte aus dem 14. Kapitel des Römerbriefes gelesen: „Leben wir, so leben wir dem Herrn, sterben wir, so sterben wir dem Herrn. Darum, wir leben oder sterben, so sind wir des Herrn.“ – Was brauchst du dann noch nach dem nächsten Tage fragen? Was fragst du lange, was er dir bringen wird? Was redest du ins Ungewisse hinein: Was bringt, was nimmt der Tag? Sage vielmehr: Jesus lebt; kein Tag, der nicht ihn mir und mich ihm näher brächte! Dank sei für jeden Tag, an dem ich Jesum finde. Warum fragst du denn über Dinge, deren Wissen dich nicht reicher, deren Kenntnis dich nicht ärmer macht? Nimm doch das Allerreichste, das dein Leben mit Wohlgefühl, mit Sicherheit und mit Frieden erfüllt: „Jesus ist!“ Schreib dir’s, wenn der neue Tag graut und du ihm so verständnis- und ratlos gegenüberstehst, in dein Herz: Einer ist es, der auch den neuen, unbekannten Tag durchlebt: Jesus. Dann können die Tage bringen, was sie wollen. – Reicheres als ihn bringen sie nicht. Dann mögen sie nehmen, was sie können. Ihn nehmen sie dir nimmer, im Gegenteil, je mehr sie dir und deinem Leben nehmen, je mehr sie von deinem Leben Jahre abbrechen, desto enger, desto inniger verbinden sie dich mit ihm und der letzte Tag ist der Tag der Begegnung. Jesus ist! Das ist die Antwort auf alle Fragen.
Darum möge das neue Jahr Sorgen bringen, die wir kaum ahnen; wir stehen vor Sorgenbergen, wer hilft uns hinüber? Glatte, steile, gen Himmel ragende Sorgenfelsen, finstere Abgründe und große Tiefen warten unser, ein Berg um den andern; ist einer erklommen, so erhebt sich ein anderer, der noch weit mächtiger und steiler, weit schwieriger und härter ist. Aber auf dem höchsten Berge, wo kein Menschenauge mehr hinreicht und kein Menschenfuß mehr hinträgt, steht der, der gesprochen hat: „Ich bin bei euch alle Tage bis an der Welt Ende.“ (Matth. 28, 20).
Stark ist meines Jesu Hand, Und ich will sie ewig fassen, Hat zu viel an mich gewandt, Um mich wieder los zu lassen.
Sind das vielleicht fromme Sprüchlein, von dem alten Großmütterlein erzählt? Und wenn es so wäre, gesegnet sei es für solche Geschichten. Aber nein, das sind Tatsachen, es sind die Großmächte, mit denen die Kirche steht und fällt, es sind die Majestäten, die aus Todesnacht und Höllenfinsternis heraus geboren sind an Ostern: „Christ ist erstanden von der Marter alle; des solln wir alle froh sein, Christ soll unser Trost sein! Kyrieleis!“
Er wird helfen. Jesus ist Herr!
Ach, ich möchte das Sorgenmeer kennen, das er nicht mit einer einzigen Bewegung glättete und in Frieden wandelte! Nein, ich will die Not nicht kennen, die ihn auf die Probe stellte, ich will ihm vielmehr meine und eure Sorgen anheimstellen und unsere Not ihm beichten, um sein Wort zu hören: „Fürchte dich nicht. Ich bin es!“ (Matth. 14, 27.)
Und das letzte: „Jesus ist mein, mein Herr!“ Das gilt gegenüber all den Ängsten. Je älter man wird, desto mehr wird man allein. Die Menschen, mit denen wir eine gute Weile gegangen sind, gehen von uns. Wir sehen uns um – sie sind eben ins Grab gesunken. Die Scholle, die uns noch trägt, hat sie nicht mehr getragen. Es ist, wie wenn das Eis, auf dem ich mit meinem Gefährten stand, brüchig würde. Die Scholle trägt wohl mich noch, aber mein Begleiter ist unter der Fläche verschwunden. Und dann kommt eine andere Scholle, die geht eine Weile neben der meinigen her. Ich habe an ihr noch einen Halt und an ihrer Nähe noch einen Trost. Und dann blicke ich mich nach einem Weilchen um, und die Scholle wurde ins weite Meer fortgetragen und fortgetrieben, und ich bin wieder allein.
Man merkt es: auch bei den treuesten Menschen ist kein Trost. Wir werden, je älter wir werden, immer einsamer. Die Erscheinungen fremden uns an. Das Einerlei von Pflicht und Leistung erkältet uns, die Tage werden so kurz und sind doch so lang, die Wochen eilen im Fluge und schleichen doch so dahin. Man spürt es, man wird fremd auf der Erde. Alles berührt uns so kühl und der Abendwind streicht merklich spürbar herüber. Es ist, als sähe man durch entlaubte Bäume, und die Bäume wollen nicht mehr grünen, und die Sterne wollen nicht recht glänzen, und es wird alles so still. Man liest, und das Buch rührt nicht mehr; man hört, und das Gehörte trifft nicht mehr; man läßt sich berichten, und der Bericht erquickt nicht mehr. Man spürt, es geht nach innen. Alle Organe werden nicht mehr aufnahmsfähig, sondern, daß ich töricht rede, kehren in sich zurück. Wes soll ich mich trösten, wenn, je mehr ich Hilfe brauche, ich desto einsamer werde? Wes soll ich mich trösten, wenn nur Eins mich immer besucht, das ich mit tausend Wünschen von meiner Schwelle bannen möchte: die Erinnerung? Wes soll ich mich trösten, wenn sie alle vor mich kommen die verlorenen Tage, wenn die vergeudeten Stunden mich anklagen,und die von mir gekränkten Menschen alle einkehren, wenn alle, denen ich ein Leid getan habe, sich bei mir einstellen, und wenn ich nun eine doppelte Arbeit habe: der Vergangenheit ledig und der Zukunft mächtig zu werden? Wes soll ich mich trösten, wenn meine Reue niemand mehr besänftigt, keine schwere Erinnerung mehr bannt, nein, im Gegenteil, die Gestalten, die ich tausendmal beschwor, wiederkehren, die Gestalten, denen ich hätte wohl tun müssen und sollen, bei mir sich immer wieder einstellen?
Gemeinde Jesu! Ich glaube, du weißt es nicht, was für ein unausgründlicher, unaussprechlicher, unausdenklicher Trost es ist, zu einem einzigen Menschen mit der vollsten Gewißheit, die die Hölle nicht erschüttern kann, sagen zu dürfen: Du bist mein! Und nun – Jesus ist mein! Tausendmal von mir betrogen, hast du dich nicht von mir gewendet. Tausendmal von mir belogen, hast du immer noch den Mut, mir zu glauben. Von mir so oft gemieden, da ich mich deiner schämte vor diesem verkehrten Geschlechte, bist du so bald bereit, meine Hand zu fassen, als nur die tastende dich beschämt wieder sucht. Ich kenne nicht bloß Stunden und Tage, ich kenne Monate und Jahre, in denen du mir nicht einmal mehr feindlich, sondern völlig gleichgültig warst, in denen es mich gar nicht berührt hätte, wenn mir jemand gesagt hätte, daß du gar nicht seiest. Ach, ich kenne Tage und Jahre, die ohne Jesum dahinschwanden. Nun ich merke, daß das Einzige, was mich noch hält, und der Einzige, dem ich trauen darf, du, mein Herr Jesus, bist, komme ich zu dir und spreche: „Sei du Vergebung für Vergangenes, Stärke für die Gegenwart, Trost für die Zukunft!“
Sei du Vergebung für Vergangenes: denn
Allen Seelenschaden deckt Jesus nun in Gnaden Mit seinem Purpurmantel zu.
Allen Seelenschaden! – und damit alle Seelenangst jetzt und einst in meiner Sterbestunde und vor deinem Throne, o Jesu, mein Herr!
Seht, die Zukunft mit allem was sie bringt – und sie bringt noch Schweres genug – findet dich nicht allein, wenn er dein Trost ist.
Und nun frage ich: Ist der Katechismus wirklich so traurig, daß man sich weigern muß, unsere armen Kinder mit dieser harten Speise zu quälen? Ist der Katechismus wirklich so dürftig, daß ihn nur noch die Begriffsspaltung und Wortzerlegung unserer Theologen mühsam noch bereichert? Wer so sagt, der weiß nicht, welch eine Kraft in einfachen Katechismuswahrheiten ruht:
Jesus Christus vom Vater in Ewigkeit geboren sei mein Herr!
Dieses Mein laßt uns festhalten im neuen Jahre, da alles neu werden wird. Dieses Mein schreib auch tief in deine Seele; denn
Kein Elend mag so schwer ja sein, Dein teurer Name lindert’s fein!
So wollen wir miteinander durchs Jahr und durch den Katechismus gehen als Leute, die jeden Tag fragen: Bist du der letzte? und an jedem Tag die Antwort empfangen: „Ich bin bei dir in der Not! Ich will dich herausreißen und zu Ehren setzen. Ich will dich sättigen dein Leben lang und will dir zeigen mein Heil! (Ps. 91, 15 u. 16.)
Es ist doch das Herrlichste, was man am Abend beten kann: Gott Lob, ein Schritt zur Ewigkeit ist abermals vollendet!
Und das Größte, was man erwarten kann: Der enteilende Tag bringt uns dem bleibenden näher, und das Sterben ist der Eingang zum Leben.
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