# Romanzen vom Rosenkranz/Romanze XVIII: Biondetta ersticht sich

| « Romanze XVII: Totenmesse – Meliore und Rosablanka beichten | Clemens Brentano Romanzen vom Rosenkranz | Romanze XIX: Moles in Biondettens Leiche » |
| fertigFertig! Dieser Text wurde zweimal anhand der Quelle Korrektur gelesen. Die Schreibweise folgt dem Originaltext. |||
| Für eine seitenweise Ansicht und den Vergleich mit den zugrundegelegten Scans, klicke bitte auf die entsprechende Seitenzahl (in eckigen Klammern). |||
Biondetta ersticht sich
„Apo, Apo, laß mich ein!“ Rufet aus des Turmes Grunde Samael, der Herr der Stunde, Zwölfmal aus kristallnem Munde.
Auf und nieder in dem Turme
Steigt Apone ohne Ruhe; Weil der König ihn besuchet, Muß sein Haus geordnet sein;
Seine Kammer macht er rein.
Bibeln, Kreuze, heilger Plunder,
Aller Sprachen Vaterunser, Lagen da seit seiner Jugend.
Zu den Stufen all hinunter Stürzet er die heilgen Kunden,
Daß es in dem Turme summet,
Wie zum Brunnen plumpt der Stein.
Alles muß er tun allein, Und er tut es unter Fluchen, Daß der untertänge Pudel,
Der abwesend ist zur Stunde,
Daß der Hund im Doktorhute Seine Kranken jetzt besuchet!
Doch die Not erhält ihn munter Und des Geistes lautes Schrein.
Seine Kammer schmückt er fein.
Frauenwurz wohl vier Gebunde, Totenblume, Hundeszunge Legt er zierlich in die Runde.
Männlein klein von Alraunwurzel,
Ausgerupft im Galgengrunde
Von dem schwer verfluchten Hunde, Setzt als Wächter er dabei.
Und ein Basiliskenei, Kinderfinger, einzutunken,
All dem König zum Genusse,
Muß bei diesem Mahle prunken.
Seinen Dolch befleckt mit Blute Stößt er in die mitte Stube; An dem Hefte der Karfunkel
Soll des Mahles Fackel sein.
„Apo, Apo, laß mich ein!“ Rufet aus des Turmes Grunde Samael, der Herr der Stunde, Zwölfmal aus metallnem Munde.
Apo blickt noch zu dem Buche,
Das ihm Moles aufgefunden: „Wo verberg ich es jetzunder Vor dem scharfen, hellen Geist?“
Von dem Pulte er es reißt,
Und an einen Stab gebunden,
Steckt er es hinaus zum Turme Durch der Kuppel offne Luke,
Daß die Blätter, in dem Sturme Hin und her geweht, die Wunder
Ihres Inhalts lauf ausrufen,
In dem klaren Sternenschein.
Das könnt ihm verderblich sein; Doch sie drehen sich so munter, Eines geht im andern unter,
Und so ists, als wenn es ruhte.
Und der Geist, emporgerufen, Schwebet leuchtend auf den Stufen, Und des Turmes Wände funkeln, Wo sein Silberfittig streift.
Schimmernd durch die Kammer schweift
Dann der Geist und spricht: „Gelungen Ists dir, Apo, aufzuputzen Deine Stube zum Besuche!“
An dem golden Weberstuhle
Sitzet Apo, und die Spule
Treibt er hin durch hell und dunkel, Webt des Geistes Flügel ein.
„Samael, ich webe fein,“ Spricht er, „nun erst ists gelungen,
Da ich, Schelm, dich fest gebunden,
Nun entflieht mir nicht die Stunde!“ –
Listig hast du mich bezwungen,“ Spricht der Geist und nimmt die Spule, „Web ich alles dir zum Wunsche,
Läßt du dann mich wieder frei?“ –
„Webe bis zum Hahnenschrei! Ist dir dann das Werk gelungen,
Ist Biondetten mir errungen, Dann sei Freiheit dir bedungen!“ –
„Apo, zähme deine Zunge,“
Spricht der Geist, „du mußt verstummen! Auf die Spule sieh, und tue, Was dir mein Gewebe zeigt!“
Apo blicket scharf und schweigt.
Vor ihm fliegt auf dunklem Grunde
Flammend hin und her die Spule, Seine Sinne gehen unter.
Dunkler bald, bald wieder bunter Woget er in Traumes Wunder,
Bild und Weber ist verschwunden,
Und er glaubet sich allein.
Sieh! Da springt mit blutgem Schein Feuerschrift aus dunklem Grunde, Und die Lettern laufen munter
Wie die Funken an dem Zunder.
Und Apone liest verwundert: „Fest ist dieser Jungfrau Tugend! An die Sünde angebunden Sie wird uns verderblich sein.
Du bist blutig, sie ist rein!
Nur in Blutschuld geht sie unter, Wenn ein Mann aus ihrem Blute, Den sie liebt, im Arm ihr ruhte!“
Also las er, und ins Dunkel
Ist die Schrift dann eingesunken.
Schnell greift Apo nun zum Kruge, Voll von giftgem Zauberwein.
Gießt ein Philtrum noch hinein, Reißt den Dolch dann aus dem Grunde,
Der im Zauberrunde funkelt,
In das Gift ihn tief eintunkend.
Und erinnernd sich des Spruches, Den er las am Weberstuhle, Spricht er: „Was auch webt die Spule,
Dennoch lock ich sie herein!
Hat den Jüngling sie allein An der Türe ruhnd gefunden, Den ich eile zu verwunden, Trägt sie ihn gewiß zur Stube!
So mag er im Arm ihr ruhen,
Und verbindend seine Wunde, Bleiben von dem giftgen Blute Ihre Hände nimmer rein,
Und sie wird bezaubert mein!
Sicher vor dem kranken Buhler
Bleibt mir ihres Leibes Blume, Die ich selber will entwurzeln.
Las ich doch in meinem Buche, Daß ich ihres Vaters Bruder;
Da sie stammt aus meinem Blute,
Sei die Lust der Blutschuld mein!“
Und er folgt dem Feuerschein, Der noch auf den hundert Stufen Von des Geistes Flügeln funkelt,
Schleichet murrend aus dem Turme.
Er umgeht das Bild des Brunnens; Venus dominiert zur Stunde,
Und Maria tut kein Wunder Freitag nachts im Mondenschein.
An Biondettens Tür allein,
In den Mantel eingewunden, Sieht er seinen Nebenbuhler Und versetzt ihm Todeswunden.
Als Meliore hingesunken
Und sein Blut das Gift getrunken,
Eilt Apone zu dem Turme. Tat ers, war es Zauberei?
Daß er jetzt ein Mörder sei, Hat er schwerer nicht empfunden,
Als den Weg zum Turm hinunter
Und hinan die hundert Stufen.
In der Kammer sitzt er dunkel; An dem Dolche den Karfunkel Traf ein Tropfen von dem Blute,
Und es starb der Edelstein.
„Mag sie nun zu Hause sein? Ihre Türe hat geklungen!“ Und er blicket von dem Turme Seufzend nach Biondettens Stube.
Auf Bologna ist die Ruhe,
Mondeskühle hingesunken, Einsam, nächtlich von dem Turme Nur der Totenvogel schreit.
Da springt aus der stillen Zeit
Ihre Stimme klangumwunden,
Kerzenhell ist ihre Stube; Apo sieht das Liebeswunder.
Auf ihr Lager hingesunken Liegt Meliore, heiß umschlungen
Von Biondetten. Apo fluchet.
„Wehe, wehe!“ schreit der Geist,
„Des Gewebes Faden reißt!“ Schreit der Geist am Weberstuhle Und lebendig schießt die Spule,
Ohne Meister, ungebunden.
„Mußt du Tölpel auch da fluchen, Da die Arbeit schier gelungen! Rückwärts fliegt die freie Spule, Meine Flügel werden frei!“ –
„Webe bis zum Hahnenschrei,“
Spricht nun Apo, „wie bedungen!“ Und er hat sich losgerungen Und gen Morgen hingeschwungen.
Und hineilend durch die Luke,
Riß er gierig in dem Fluge
Aus dem sturmdurchwehten Buche Wohl der goldnen Blätter drei.
Dann mit einem Jubelschrei Macht er um den Turm die Runde,
Stürzet jauchzend mit dem Funde
Nieder dann ins nächtge Dunkel.
„Soll der Mord mir nun nicht fruchten? Bleibt Biondette unerrungen?“ Klagt der Meister, und im Turme
Schlägt die Viertelglocke drei.
„Apo zählet eins bis drei: „Wohl, die dreimal fünf Minuten
Sind mir andre noch gebunden, Ist der Weber gleich verschwunden.“
Nun nimmt aus des Turmes Kuppel
Er die giftig grüne Kugel, Öffnet sie. Ach! nackend ruhet Drin ein wächsern Jungfräulein.
Goldner Haare süßer Schein
Fließt ihm von den zarten Schultern,
Türkis sind die Äuglein funkelnd, Ein Rubin lacht auf dem Munde.
Recht für Engel ein Puppe! Zwei Rubinen trägt der Busen,
Überm Herzen ihm figuret
Ist ein goldnes Röselein.
Einen roten Faden fein Schlingt ihm Apo um den runden Hals und stellt das kleine Wunder
In den Kreis zum Zauberplunder.
Und er betet still mit Murren In des Zirkels mächtger Runde, Zieht mit bösen Bannes Zuge Fremde Gäste in den Kreis.
In das zauberische Gleis
Zieht daher, mit fremdem Schmucke, Stolz auf des Kameles Buckel, Sarabot, mit seinem Zuge.
Ihm folgt eine Blume, duftend,
Eine Taube, zärtlich murrend,
Dann, wie Sterne rein und funkelnd, Nackt ein freundlich Geisterweib.
Klar, kristallen scheint ihr Leib; Aus der Locken tiefem Dunkel
Blicken ihre Augen funkelnd,
Kalt und lachend und betrunken.
Wie der Zug um Apo rundet, Spricht zu ihm der König murrend: „Trocken ist mir meine Zunge,
Wer ists, der den Becher reicht?“
Und von dem Kamele steigt Zürnend er, und mit dem Fuße Stampft er, daß der Turm im Grunde Schwanket wie ein Schiff im Sturme.
Und gekrümmt gleich einem Wurme
Beugt sich in des Zirkels Runde Apo, dunkle Worte summend, Bis das Schwanken ging vorbei.
Und mit einem lauten Schrei
Klagt das Geisterweib: „Mich dürstet!“
Fragt die Taube nach dem Trunke, Sprach: „Mich dürstet!“ auch die Blume.
Und Apone sprach ermutet: „Besser wär es, wenn ihr ruhtet,
Von der Eile so durchglutet
Kann der Trunk euch schädlich sein.
Saget erst, nach welchem Wein Also heftig euch gelustet, Daß ihr also schreien mußtet?“
Und sie schrieen all: „Nach Blute!“ –
„Warum hast du, böser Bube,“ Spricht der König, „mich gerufen,
Da in wenigen Minuten Schon mein kurzes Reich vorbei?“
Durch das Basiliskenei
Bringet Apo sie zur Ruhe, Und die Taube, schnabelzuckend, Pickt die Schale schnell hinunter.
Sarabot das Weiße schlucket,
Und das Gelbe zum Genusse
Reicht er, nebst dem Hahnenpunkte, Hin dem klaren Geisterweib.
Und daß nicht vergessen bleib Auch die Zauberblume duftend,
Stürzet sie die Schalenkuppe
Über sie gleich einem Hute.
Apo spricht: „Es fehlt am Trunke; Ach! ein Fäßlein süßen Blutes Hatt ich halb heraufgewunden,
Als der Strick mir tückisch reißt.
Mir hat Samael, der Geist, Nicht gehalten, was bedungen, Hat sich los von mir gerungen Und gen Morgen hingeschwungen!“
„Und wo ruht der Most jetzunder?“
Fragt der König. „Herr, er ruhet Unter jenem kühlen Brunnen, Wo die Sabbatgöttin weilt.
Wollt ihr trinken, o so eilt,
Weil er jetzo gärend sprudelt,
Da der Venusstern noch funkelt Bis zur mitternächtgen Stunde.
Da ich wußte, was euch munde, Hängt ich würzend zu dem Spunde
Von Muskaten eine Lunte,
Schwefelglühend, erst hinein!“ –
„Wohl, ich sorge für den Wein!“ Spricht der König. „Munter, munter Sei der Strick hinabgewunden
Aus der Venus Lockendunkel!“
Doch es will das Weib nicht ruhen, Weil der König heftig rupfet; Apo gibt ihr drum die Puppe, Daß sie spielend sich zerstreu.
Und sie treibet Kinderei;
Aus dem Kelch der Zauberblume Machet sie dem Kindlein Schuhe, Küßt sie, drückt sie an den Busen.
Doch es glänzt ihr zum Verdrusse
Auf dem Herz der kleinen Puppe,
Und sie riß es gern herunter, Jenes goldne Röselein.
Und sie drückt das Herz ihm ein Mit des Fingers hartem Drucke.
So beschäftigt ohne Zucken,
Dient dem Geiste sie zur Kunkel.
Und aus ihren Locken munter Dreht den Faden er, hinunter Trägt die Taube ihn die Stufen
Zu Biondettens Kämmerlein.
Dem Kamele an ein Bein Wird der Faden angebunden,
Und dies macht so lang die Runde, Bis der Faden aufgewunden.
„Ist das Fäßlein ausgetrunken,
Geb ich dir zum Eigentume Des Getränkes schönen Brunnen!“ Spricht der König und erbleicht.
Denn schon durch die Kammer streicht
Bang die Taube, und es zucket
Schon der Hammer in dem Turme, Drohend mit der zwölften Stunde.
Doch es schaukelt mit der Puppe, Daß gewieget sie entschlummre,
Singt ein Lied, sie einzulullen,
Jetzt das klare Geisterweib:
„Hast du gleich kein Herz im Leib, Hast du doch zwei ganze Schuhe. Schlummre, schlummre, ruhe, ruhe,
Träume von der bunten Kuhe!
All die Bienlein, die gesummet Zu den wunderlichen Blumen, Belladonna, Frauenschuhe, Um zu bilden deinen Leib,
Ziehen jetzt zum Zeitvertreib
In die lustge Rockenstube, Wo die schlanken Wasserjungfern Drüben bei dem grünen Sumpfe
An des Storches rotem Strumpfe
Stricken, und sie singen Wunder,
Hundert kunterbunte Wunder, Von dem Meister Langebein.
Wie er holt die Kindlein klein Aus dem milchgefüllten Brunnen,
Wie dem Mond die karge Mutter
An dem Rock stets tät zu kurze
Und ihm aus dem blauen Schurze Nimmer ganz die Mütze rundet; Von des Eichhorns lustgem Sturze
In den kalten Born hinein,
Da sein Schatz im Mondenschein Wollte lugen in den Brunnen, Ob sie sehe ihres Buhlen Abbild in der Wassergrube,
Und um mit hineinzugucken,
Tät er bücken sich und ducken, Fiel und mußte Wasser schlucken. Ei, wie lief das Jungfräulein!
Schlaf, mein Püppchen, schlafe ein!
Herdesglut ist eingesunken,
Und das Heimchen grillt im Dunkel Nun das Märchen von dem Funken,
Der der Köchin, die betrunken Schlief, eh sie ihr Lied gesungen,
In den wüllnen Rock gesprungen
Und verbrennet ihr den Leib,
Daß sie ward gleich einem Weib; Und wie aus dem falschen Kruge Für den Schwulst sie Salbe suchte,
Auf den Besen stieg und fluchte,
Wider Will den Ritt versuchte Zu der klugen Frauen Runde,
Wo die Hausfrau sie gefunden, Tanzend um den Bock den Reihn.
Als sie christlich wollte schrein,
Fiel sie durch den Schlot herunter; Morgens saß sie ganz berußet In der heißen Aschengruben;
Und die Schornsteinfegerbuben
Singen ihr: „Aus unsrer Schule
Schwatzte heut mit dir dein Buhle, Doch sein Besen fegt nicht rein!“
„Mutter, es soll Wahrheit sein!“ Sprach sogleich ein schwarzer Junge,
Der mit einem kühnen Sprunge
Aus der Schürze kam gesprungen!
Schlummre, süßes Püppchen, schlummre, Bist du dumm, es gibt noch Dummre, Bist du stumm, es gibt noch Stummre,
Schlummre, schlummre, Püppchen, ein!
Bald miau! Die Katzen schrein, Machen Diebs- und Liebesrunde, Brünstig, günstig ist die Stunde, Zu dem Mondmann heulen Hunde.
Sieh! Dort auf dem Wiesengrunde
Tanzen jetzt die Elfen munter Unterm Knabenkraut hinunter, Das die Blätter niederstreut.
Kind, sie spielen Lotto heut,
Schreiben auf die Blättchen Nummern,
Und du darfst nur kühnlich schlummern, Denn dir kommt dein Glück im Schlummer.
Du gewinnst die beste Nummer, Eine Braut wirst du im Schlummer,
Und dich wecket ohne Kummer
Hochzeit, Hochzeit, hohe Zeit!
Mondschein deckt dein Bettlein breit, Tu dich zu dem Bräutgam ducken, Wenn die Wichtlein Jubel rufend
Auf den Stufen ihre Krucken
Brechen, durch die Ritzen gucken Und zum Schlüsselloch einschlupfen: Wenn sie an der Decke zupfen, Strecke nur heraus kein Bein!
Ei, die Nacht ist wunderfein!
Vor der Kröt auf hohem Stuhle Singen Frosch und Unk im Pfuhle, Eine heilge Judenschule.
Und der Irrwisch hüpft betrunken,
Wo der Musikant versunken;
Brünstig glühn Johannisfunken, Wo jüngst fiel ein Jungfräulein,
Als ihr Buhl ihr stellt ein Bein Und ihr Kränzlein ohn Vermuten
Fiel in eines Schatzes Gluten,
Der im Acker eingetruhet
Blank zu ihren Füßen ruhet. Heim trug sie den Schatz zur Stunde, Schwerer war noch viele Pfunde
Ihr lebendger Edelstein.
Schlaf, mein Püppchen, schlafe ein!“ Also hat das Weib gesungen
Mit verwirrter, süßer Zunge, Und der Zauber ist gelungen. –
Denn Biondette, schlummertrunken,
Folgt des Zauberfadens Zuge, Geht zur Linde, und am Brunnen Liegt vor ihr ein Knabe fein.
„Jungfrau, ach, erbarm dich sein!“
Spricht sie, legt den kleinen Buben
Auf des Altars höchste Stufe, Wo sie einst auch ward gefunden.
„Bleibe unten, bleibe unten, Bete erst ein Vaterunser!“
Hört sie jetzt den Knaben rufen,
Doch sie soll verloren sein.
Und sie zieht zum Turm hinein, Steigt hinan die dunklen Stufen; Immer schwächer hört sie rufen:
„Bleibe unten, bleibe unten!“
Bis die Stimme ganz verschwunden; Und Biondette, traumumwunden, Steiget jetzt die letzte Stufe, Gehet zu dem Mahl hinein.
Rosablankens Nadel fein,
Um die sie das Haar gewunden, Zieht sie aus dem Lockenbunde, Die ihr golden niederfluten.
Nächtlich bloß den keuschen Busen,
Tritt sie an die Zauberspuren,
Und von ihrem Herzen funkelt Hell das goldne Röselein.
„Muß ich denn verloren sein? O Maria, Gottes Mutter,
Der ich einstens ward gefunden,
In die Windeln eingewunden,
Denke meiner frommen Stunden, Lasse sterbend mich gesunden!“ Lallt sie, peinlich traumumwunden,
Zu der reinen Seele Heil.
„Sei gegrüßt, du Todespfeil, Sei gegrüßt mit reinem Munde, Der nie freche Lust getrunken, Keuscher Tod in keuscher Wunde!
Flieh, du letzte sündge Stunde!
Märtyrkrone sei errungen!“ Dann ruft sie mit kühner Zunge: „O Maria, erbarm dich mein!“
Und die goldne Nadel fein
Stößt sie in den reinen Busen
Durch die goldne Rosenblume, Sinket nieder, heilig blutend.
Und es schlägt die zwölfte Stunde. „Weh, zu spät ists zu dem Trunke!“
Schreit der König, und geht unter.

## Anmerkungen des Herausgebers

* ↑ [404] Der Geisterapparat dieser Romanze ist entnommen Kornmanns Mons Beneris. (Frankfurt a. M., 1614, S. 137.)
| « Romanze XVII: Totenmesse – Meliore und Rosablanka beichten | Clemens Brentano Romanzen vom Rosenkranz | Romanze XIX: Moles in Biondettens Leiche » |
| Für eine seitenweise Ansicht und den Vergleich mit den zugrundegelegten Scans, klicke bitte auf die entsprechende Seitenzahl (in eckigen Klammern). |||