# Die Jesuiterkirche in G.

Textdaten :
| Autor: | E. T. A. Hoffmann |
| Illustrator: | {{{ILLUSTRATOR}}} |
| Titel: | Die Jesuiterkirche in G. |
| Untertitel: | |
| aus: | Nachtstücke in E.T.A. Hoffmann – Gesammelte Werke in Einzelausgaben, Bd. 3 |
| Herausgeber: | |
| Auflage: | |
| Entstehungsdatum: | 1815 |
| Erscheinungsdatum: | 1994 |
| Verlag: | Aufbau-Verlag |
| Drucker: | {{{DRUCKER}}} |
| Erscheinungsort: | Berlin und Weimar |
| Übersetzer: | |
| Originaltitel: | |
| Originalsubtitel: | |
| Originalherkunft: | |
| Quelle: | Scans auf Commons |
| Kurzbeschreibung: | |
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* Die Jesuiterkirche in G.
* [110]
* In eine elende Postchaise gepackt, die die Motten, wie die Ratten
* Prosperos Fahrzeug, aus Instinkt verlassen hatten, hielt ich endlich,
* nach halsbrechender Fahrt, halb gerädert, vor dem Wirtshause auf dem
* Markte in G. Alles Unglück, das mir selbst begegnen können, war auf
* meinen Wagen gefallen, der zerbrochen bei dem Postmeister der letzten
* Station lag. Vier magere abgetriebene Pferde schleppten nach mehrern
* Stunden endlich mit Hülfe mehrerer Bauern und meines Bedienten das
* baufällige Reisehaus herbei; die Sachverständigen kamen, schüttelten
* die Köpfe und meinten, daß eine Hauptreparatur nötig sei, die zwei,
* auch wohl drei Tage dauern könne. Der Ort schien mir freundlich,
* die Gegend anmutig, und doch erschrak ich nicht wenig über den mir
* gedrohten Aufenthalt. Warst du, günstiger Leser! jemals genötigt, in
* einer kleinen Stadt, wo du niemanden – niemanden kanntest, wo du jedem
* fremd bliebst, drei Tage zu verweilen, und hat nicht irgendein tiefer
* Schmerz den Drang nach gemütlicher Mitteilung in dir weggezehrt, so
* wirst du mein Unbehagen mit mir fühlen. In dem Wort geht ja erst der
* Geist des Lebens auf in allem um uns her; aber die Kleinstädter sind
* wie ein in sich selbst verübtes, abgeschlossenes Orchester eingespielt
* und eingesungen, nur ihre eignen Stücke gehen rein und richtig, jeder
* Ton des Fremden dissoniert ihren Ohren und bringt sie [111] zum Schweigen. – Recht mißlaunig schritt ich in meinem Zimmer auf
* und ab; da fiel mir plötzlich ein, daß ein Freund in der Heimat, der
* ehemals ein paar Jahre hindurch in G. gewesen, oft von einem gelehrten
* geistreichen Manne sprach, mit dem er damals viel umgegangen. Auch des
* Namens erinnerte ich mich: es war der Professor im Jesuiter-Collegio
* Aloysius Walther. Ich beschloß hinzugehen und meines Freundes
* Bekanntschaft für mich selbst zu nutzen. Man sagte mir im Collegio,
* daß Professor Walther zwar eben lese, aber in kurzer Zeit endigen
* werde, und stellte mir frei, ob ich wiederkommen oder in den
* äußeren Sälen verweilen wolle. Ich wählte das letzte. Überall sind
* die Klöster, die Kollegien, die Kirchen der Jesuiten in jenem
* italienischen Stil gebaut, der, auf antike Form und Manier gestützt,
* die Anmut und Pracht dem heiligen Ernst, der religiösen Würde
* vorzieht. So waren auch hier die hohen, luftigen, hellen Säle mit
* reicher Architektur geschmückt, und sonderbar genug stachen gegen
* Heiligenbilder, die hie und da an den Wänden zwischen ionischen Säulen
* hingen, die Superporten ab, welche durchgehends Genientänze oder gar
* Früchte und Leckerbissen der Küche darstellten. – Der Professor trat
* ein, ich erinnerte ihn an meinen Freund und nahm auf die Zeit meines
* gezwungenen Aufenthalts seine Gastlichkeit in Anspruch. Ganz wie ihn
* mein Freund beschrieben, fand ich den Professor; hellgesprächig –
* weltgewandt – kurz, ganz in der Manier des höheren Geistlichen, der,
* wissenschaftlich ausgebildet, oft genug über das Brevier hinweg in das
* Leben geschaut hat, um genau zu wissen, wie es darin hergeht. Als ich
* sein Zimmer auch mit moderner Eleganz eingerichtet fand, kam ich auf
* meine vorigen Bemerkungen in den Sälen zurück, die ich gegen den
* Professor laut werden ließ. „Es ist wahr“, erwiderte er, „wir haben
* jenen düstern Ernst, jene sonderbare Majestät des niederschmetternden
* Tyrannen, die im gotischen Bau unsere Brust beklemmt, ja wohl ein
* unheimliches Grauen erregt, aus unseren Gebäuden verbannt, und es ist
* wohl verdienstlich, unsern Werken [112]
* die regsame Heiterkeit der Alten anzueignen.“ – „Sollte aber“, erwiderte ich, „nicht eben jene heilige
* Würde, jene hohe, zum Himmel strebende Majestät des gotischen Baues
* recht von dem wahren Geist des Christentums erzeugt sein, der,
* übersinnlich, dem sinnlichen, nur in dem Kreis des Irdischen
* bleibenden Geiste der antiken Welt geradezu widerstrebt?“ – Der
* Professor lächelte. „Ei“, sprach er, „das höhere Reich soll man
* erkennen in dieser Welt, und diese Erkenntnis darf geweckt werden
* durch heitere Symbole, wie sie das Leben, ja der aus jenem Reich ins
* irdische Leben herabgekommene Geist darbietet. Unsere Heimat ist wohl
* dort droben; aber solange wir hier hausen, ist unser Reich auch von
* dieser Welt.“ Jawohl, dachte ich: in allem, was ihr tatet, bewieset
* ihr, daß euer Reich von dieser Welt, ja nur allein von dieser Welt
* ist. Ich sagte aber das, was ich dachte, keinesweges dem Professor
* Aloysius Walther, welcher also fortfuhr: „Was Sie von der Pracht
* unserer Gebäude hier am Orte sagen, möchte sich wohl nur auf die
* Annehmlichkeit der Form beziehen. Hier, wo der Marmor unerschwinglich
* ist, wo große Meister der Malerkunst nicht arbeiten mögen, hat man
* sich, der neuern Tendenz gemäß, mit Surrogaten behelfen müssen. Wir
* tun viel, wenn wir uns zum polierten Gips versteigen, mehrenteils
* schafft nur der Maler die verschiedenen Marmorarten, wie es eben
* jetzt in unserer Kirche geschieht, die, Dank sei es der Freigebigkeit
* unserer Patronen, neu dekoriert wird.“ Ich äußerte den Wunsch, die
* Kirche zu sehen; der Professor führte mich hinab, und als ich in den
* korinthischen Säulengang, der das Schiff der Kirche formte, eintrat,
* fühlte ich wohl den nur zu freundlichen Eindruck der zierlichen
* Verhältnisse. Dem Hochaltare links war ein hohes Gerüste errichtet,
* auf dem ein Mann stand, der die Wände in Gialloantik übermalte. „Nun,
* wie geht es, Berthold?“ rief der Professor hinauf. Der Maler wandte
* sich nach uns um, aber gleich fuhr er wieder fort zu arbeiten, indem
* er mit dumpfer, beinahe unvernehmbarer Stimme sprach: „Viel Plage –
* krummes [113]
* verworrenes Zeug – kein Lineal zu brauchen – Tiere – Affen –
* Menschengesichter – Menschengesichter – o ich elender Tor!“ Das letzte
* rief er laut mit einer Stimme, die nur der tiefste, im Innersten
* wühlende Schmerz erzeugt; ich fühlte mich auf die seltsamste Weise
* angeregt, jene Worte und der Ausdruck des Gesichts, der Blick, womit
* er zuvor den Professor anschaute, brachten mir das ganze zerrissene
* Leben eines unglücklichen Künstlers vor Augen. Der Mann mochte kaum
* über vierzig Jahre alt sein; seine Gestalt, war sie auch durch
* den unförmlichen schmutzigen Maleranzug entstellt, hatte was
* unbeschreiblich Edles, und der tiefe Gram konnte nur das Gesicht
* entfärben, das Feuer, was in den schwarzen Augen strahlte, aber nicht
* auslöschen. Ich frug den Professor, was es mit dem Maler wohl für eine
* Bewandtnis hätte. „Es ist ein fremder Künstler“, erwiderte er, „der
* sich gerade zu der Zeit hier einfand, als die Reparatur der Kirche
* beschlossen worden. Er unternahm die Arbeit, die wir ihm antrugen,
* mit Freuden, und in der Tat war seine Ankunft ein Glücksfall für uns;
* denn weder hier noch in der Gegend weitumher hätten wir einen Maler
* auftreiben können, der für alles, dessen es hier zu malen bedarf, so
* tüchtig gewesen wäre. Übrigens ist es der gutmütigste Mensch von der
* Welt, den wir alle recht lieben, und so kommt es denn, daß er in
* unserm Collegio gut aufgenommen wurde. Außer dem ansehnlichen Honorar,
* das er für seine Arbeit erhält, verköstigen wir ihn; dies ist aber für
* uns ein sehr geringer Aufwand, denn er ist beinahe zu mäßig, welches
* freilich seinem kränklichen Körper zusagen mag.“
* „Aber“, fiel ich ein, „er schien heute so mürrisch – so aufgeregt.“
* – „Das hat seine besondere Ursache“, erwiderte der Professor, „doch
* lassen Sie uns einige schöne Gemälde der Seitenaltäre anschauen,
* die vor einiger Zeit ein glücklicher Zufall uns verschaffte. Nur
* ein einziges Original, ein Domenichino, ist dabei, die anderen
* sind von unbekannten Meistern der italienischen Schule, aber sind
* Sie vorurteilsfrei, so werden Sie gestehen müssen, daß jedes den [114] berühmtesten Namen tragen dürfte.“ Ich fand es ganz so, wie der
* Professor gesagt hatte. Es war seltsam, daß das einzige Original
* gerade zu den schwächern Stücken gehörte, war es nicht wirklich das
* schwächste, und daß dagegen die Schönheit mancher Gemälde ohne Namen
* mich unwiderstehlich hinriß. Über das Gemälde eines Altars war eine
* Decke herabgelassen; ich frug nach der Ursache. „Dies Bild“, sprach
* der Professor, „ist das schönste, was wir besitzen, es ist das Werk
* eines jungen Künstlers der neueren Zeit – gewiß sein letztes, denn
* sein Flug ist gehemmt. – Wir mußten in diesen Tagen das Gemälde aus
* gewissen Gründen verhängen lassen, doch bin ich vielleicht morgen oder übermorgen imstande, es Ihnen zu zeigen.“ – Ich wollte weiter
* fragen, indessen schritt der Professor rasch durch den Gang fort, und
* das war genug, um seine Unlust zu zeigen, mir weiter zu antworten.
* Wir gingen in das Collegium zurück, und gern nahm ich des Professors
* Einladung an, der mit mir nachmittags einen nahgelegenen Lustort
* besuchen wollte. Spät kehrten wir heim, ein Gewitter war aufgestiegen,
* und kaum langte ich in meiner Wohnung an, als der Regen herabströmte.
* Es mochte wohl schon Mitternacht sein, da klärte sich der Himmel
* auf, und nur noch entfernt murmelte der Donner. Durch die geöffneten
* Fenster wehte die laue, mit Wohlgerüchen geschwängerte Luft in das
* dumpfe Zimmer, ich konnte der Versuchung nicht widerstehen, unerachtet
* ich müde genug war, noch einen Gang zu machen; es glückte mir, den
* mürrischen Hausknecht, der schon seit zwei Stunden schnarchen mochte,
* zu erwecken und ihn zu bedeuten, daß es kein Wahnsinn sei, noch um
* Mitternacht spazierenzugehen; bald befand ich mich auf der Straße.
* Als ich bei der Jesuiterkirche vorüberging, fiel mir das blendende
* Licht auf, das durch ein Fenster strahlte. Die kleine Seitenpforte war
* nur angelehnt, ich trat hinein und wurde gewahr, daß vor einer hohen
* Blende eine Wachsfackel brannte. Näher gekommen, bemerkte ich, daß vor
* der Blende ein Netz von Bindfaden ausgespannt war, hinter dem eine
* dunkle [115]
* Gestalt eine Leiter hinauf- und hinuntersprang und in die
* Blende etwas hineinzuzeichnen schien. Es war Berthold, der den
* Schatten des Netzes mit schwarzer Farbe genau überzog. Neben der
* Leiter auf einer hohen Staffelei stand die Zeichnung eines Altars. Ich
* erstaunte über den sinnreichen Einfall. Bist du, günstiger Leser, mit
* der edlen Malerkunst was weniges vertraut, so wirst du ohne weitere
* Erklärung sogleich wissen, was es mit dem Netz, dessen Schattenstriche
* Berthold in die Blende hineinzeichnete, für eine Bewandtnis hat.
* Berthold sollte in die Blende einen hervorspringenden Altar malen.
* Um die kleine Zeichnung richtig in das Große zu übertragen, mußte er
* beides, den Entwurf und die Fläche, worauf der Entwurf ausgeführt
* werden sollte, dem gewöhnlichen Verfahren gemäß mit einem Netz
* überziehn. Nun war es aber keine Fläche, sondern eine halbrunde
* Blende, worauf gemalt werden sollte; die Gleichung der Quadrate,
* die die krummen Linien des Netzes auf der Höhlung bildeten, mit den
* geraden des Entwurfs und die Berichtigung der architektonischen
* Verhältnisse, die sich herausspringend darstellen sollten, war daher
* nicht anders zu finden als auf jene einfache geniale Weise. Wohl
* hütete ich mich, vor die Fackel zu treten und mich so durch meinen
* Schlagschatten zu verraten, aber nahe genug zur Seite stand ich,
* um den Maler genau zu beobachten. Er schien mir ganz ein anderer,
* vielleicht war es nur Wirkung des Fackelscheins, aber sein Gesicht
* war gerötet, seine Augen blitzten wie vor innerm Wohlbehagen, und
* als er seine Linien fertig gezeichnet, stellte er sich mit in die
* Seite gestemmten Händen vor die Blende hin und pfiff, die Arbeit
* beschauend, ein muntres Liedchen. Nun wandte er sich um und riß das
* ausgespannte Netz herunter. Da fiel ihm meine Gestalt ins Auge. „He
* da! he da!“ rief er laut, „seid Ihr es, Christian?“ – Ich trat auf ihn
* zu, erklärte ihm, was mich in die Kirche gelockt, und den sinnreichen
* Einfall mit dem Schattennetz hoch preisend, gab ich mich als Kenner und
* Ausüber der edlen Malerkunst zu erkennen. Ohne mir darauf [116]
* weiter zu antworten, sprach Berthold: „Christian ist auch weiter nichts als ein
* Faulenzer; treu wollte er aushalten bei mir die ganze Nacht hindurch,
* und nun liegt er gewiß irgendwo auf dem Ohr! – Mein Werk muß
* vorrücken, denn morgen malt sich's vielleicht hier in der Blende
* teufelmäßig schlecht – und allein kann ich doch jetzt nichts machen.“
* Ich erbot mich, ihm behülflich zu sein. Er lachte laut auf, faßte mich
* bei beiden Schultern und rief: „Das ist ein exzellenter Spaß; was
* wird Christian sagen, wenn er morgen merkt, daß er ein Esel ist und
* ich seiner gar nicht bedurft habe? Nun, so kommt, fremder Geselle und
* Bruder, helft mir erst fein bauen.“ Er zündete einige Kerzen an, wir
* liefen durch die Kirche, schleppten Böcke und Bretter herbei, und bald
* stand ein hohes Gerüst in der Blende. „Nun frisch zugereicht“, rief Berthold, indem er heraufstieg. Ich
* erstaunte über die Schnelligkeit, mit der Berthold die Zeichnung ins
* Große übertrug; keck zog er seine Linien, niemals gefehlt, immer
* richtig und rein. An dergleichen Dinge in früherer Zeit gewöhnt, half
* ich dem Maler treulich, indem ich, bald oben, bald unter ihm stehend,
* die langen Lineale in die angedeuteten Punkte einsetzte und festhielt,
* die Kohlen spitz schliff und ihm zureichte, und so weiter. „Ihr seid ja gar ein
* wackerer Gehülfe“, rief Berthold ganz fröhlich. „Und Ihr“, erwiderte
* ich, „in der Tat einer der geübtesten Architekturmaler, die es geben
* mag; habt Ihr denn bei Eurer fertigen kecken Faust nie andere Malerei
* getrieben als diese? – Verzeiht meine Frage.“ – „Was meint ihr denn
* eigentlich?“ sprach Berthold. „Nun“, erwiderte ich, „ich meine, daß
* Ihr zu etwas Besserem taugt, als Kirchenwände mit Marmorsäulen zu
* bemalen. Architekturmalerei bleibt doch immer etwas Untergeordnetes;
* der Historienmaler, der Landschafter steht unbedingt höher. Geist und
* Phantasie, nicht in die engen Schranken geometrischer Linien gebannt,
* erheben sich in freiem Fluge. Selbst das einzige Phantastische Eurer
* Malerei, die sinnetäuschende Perspektive, hängt von genauer Berechnung
* ab, und so ist die Wirkung das [117]
* Erzeugnis nicht des genialen Gedankens, sondern nur mathematischer Spekulation.“ Der Maler hatte,
* während ich dies sprach, den Pinsel abgesetzt und den Kopf in die Hand
* gestützt. „Unbekannter Freund“, fing er jetzt mit dumpfer feierlicher
* Stimme an, „Unbekannter Freund, du frevelst, wenn du die verschiedenen
* Zweige der Kunst in Rangordnung stellen willst wie die Vasallen eines
* stolzen Königs. Und noch größerer Frevel ist es, wenn du nur die
* Verwegenen achtest, welche, taub für das Klirren der Sklavenkette,
* fühllos für den Druck des Irdischen, sich frei, ja selbst sich Gott
* wähnen und schaffen und herrschen wollen über Licht und Leben. –
* Kennst du die Fabel von dem Prometheus, der Schöpfer sein wollte und
* das Feuer vom Himmel stahl, um seine toten Figuren zu beleben? – Es
* gelang ihm, lebendig schritten die Gestalten daher, und aus ihren
* Augen strahlte jenes himmlische Feuer, das in ihrem Innern brannte;
* aber rettungslos wurde der Frevler, der sich angemaßt, Göttliches zu
* fahen, verdammt zu ewiger fürchterlicher Qual. Die Brust, die das
* Göttliche geahnt, in der die Sehnsucht nach dem Überirdischen
* aufgegangen, zerfleischte der Geier, den die Rache geboren und der
* sich nun nährte von dem eignen Innern des Vermessenen. Der das
* Himmlische gewollt, fühlte ewig den irdischen Schmerz.“ – Der Maler
* stand in sich versunken da. „Aber“, rief ich, „aber Berthold, wie
* beziehen Sie das alles auf Ihre Kunst? Ich glaube nicht, daß irgend
* jemand es für vermessenen Frevel halten kann, Menschen zu bilden, sei
* es durch Malerei oder Plastik.“ Wie in bitterm Hohn lachte Berthold
* auf: „Ha, ha – Kinderspiel ist kein Frevel! – Kinderspiel ist's, wie
* sie's machen, die Leute, die getrost ihre Pinsel in die Farbentöpfe
* stecken und eine Leinwand beschmieren, mit der wahrhaftigen Begier,
* Menschen darzustellen; aber es kommt so heraus, als habe, wie es in
* jenem Trauerspiele steht, irgendein Handlanger der Natur versucht,
* Menschen zu bilden, und es sei ihm mißlungen. – Das sind keine
* freveliche Sünder, das sind nur arme unschuldige Narren! Aber, Herr! –
* wenn man nach [118]
* dem Höchsten strebt – nicht Fleischeslust, wie Tizian
* – nein, das Höchste der göttlichen Natur, der Prometheusfunken im
* Menschen – Herr! – es ist eine Klippe – ein schmaler Strich, auf dem
* man steht – der Abgrund ist offen! – über ihm schwebt der kühne Segler,
* und ein teuflischer Trug läßt ihn unten – unten das erblicken, was er
* oben über den Sternen erschauen wollte!“ – Tief seufzte der Maler auf,
* er fuhr mit der Hand über die Stirn und blickte dann in die Höhe.
* „Aber was schwatze ich mit Euch, Geselle, da drunten für tolles Zeug und male nicht weiter? – Schaut her, Geselle, das nenne ich treu und
* ehrlich gezeichnet. Wie herrlich ist die Regel! – alle Linien einen
* sich zum bestimmten Zweck, zu bestimmter, deutlich gedachter Wirkung.
* Nur das Gemessene ist rein menschlich; was drüber geht, vom Übel. Das
* Übermenschliche muß Gott oder Teufel sein; sollten beide nicht in der
* Mathematik von Menschen übertroffen werden? Sollt es nicht denkbar
* sein, daß Gott uns ausdrücklich erschaffen hätte, um das, was nach
* gemessenen erkennbaren Regeln darzustellen ist, kurz, das rein
* Kommensurable, zu besorgen für seinen Hausbedarf, so wie wir
* unsrerseits wieder Sägemühlen und Spinnmaschinen bauen, als
* mechanische Werkmeister unseres Bedarfs. Professor Walther behauptete
* neulich, daß gewisse Tiere bloß erschaffen wären, um von andern
* gefressen zu werden, und das käme doch am Ende zu unserm Nutzen
* heraus, so wie z.B. die Katzen den angebornen Instinkt hätten, Mäuse
* zu fressen, damit diese uns nicht den Zucker, der zum Frühstück bereit
* läge, wegknappern sollten. Am Ende hat der Professor recht – Tiere
* und wir selbst sind gut eingerichtete Maschinen, um gewisse Stoffe zu
* verarbeiten und zu verkneten für den Tisch des unbekannten Königs.
* – Nun frisch – frisch, Geselle – reiche mir die Töpfe! – Alle Töne
* hab ich gestern beim lieben Sonnenlicht abgestimmt, damit mich der
* Fackelschein nicht trüge, sie stehn numeriert im Winkel. Reich mir
* Numero eins, mein Junge! – Grau in Grau! – Und was wäre das trockne
* mühselige Leben, wenn [119]
* der Herr des Himmels uns nicht so manches bunte
* Spielzeug in die Hände gegeben hätte! – Wer artig ist, trachtet nicht,
* wie der neugierige Bube, den Kasten zu zerbrechen, in dem es orgelt,
* wenn er die äußere Schraube dreht. – Man sagt, es ist ganz natürlich,
* daß es drinnen klingt; denn ich drehe ja die Schraube! – Indem ich
* dies Gebälk richtig aus dem Augenpunkt aufgezeichnet, weiß ich
* bestimmt, daß es sich dem Beschauer plastisch darstellt. – Numero
* zwei heraufgereicht, Junge! – Nun male ich es aus in den regelrecht
* abgestimmten Farben – es erscheint vier Ellen zurücktretend. Das weiß
* ich alles gewiß; oh! man ist erstaunlich klug. – Wie kommt es, daß die
* Gegenstände in der Ferne sich verkleinern? Die einzige dumme Frage
* eines Chinesen könnte selbst den Professor Eytelwein in Verlegenheit
* setzen; doch könnte er sich mit dem orgelnden Kasten helfen und
* sprechen, er habe manchmal an der Schraube gedreht und immer dieselbe
* Wirkung erfahren – Violett Numero eins, Junge! – ein anderes Lineal
* – dicken ausgewaschenen Pinsel! Ach, was ist all unser Ringen und
* Streben nach dem Höheren anders als das unbeholfene bewußtlose
* Hantieren des Säuglings, der die Amme verletzt, die ihn wohltätig
* nährt! – Violett Numero zwei – frisch, Junge! – das Ideal ist ein
* schnöder lügnerischer Traum, vom gärenden Blute erzeugt. – Die Töpfe
* weg, Junge – ich steige herab. – Der Teufel narrt uns mit Puppen,
* denen er Engelsfittiche angeleimt.“ – Nicht möglich ist es mir, alles
* das wörtlich zu wiederholen, was Berthold sprach, indem er rasch
* fortmalte und mich ganz wie seinen Handlanger brauchte. In der
* angegebenen Manier fuhr er fort, die Beschränktheit alles irdischen
* Beginnens auf das bitterste zu verhöhnen; ach, er schaute in die
* Tiefe eines auf den Tod verwundeten Gemüts, dessen Klage sich nur in
* schneidender Ironie erhebt. Der Morgen dämmerte, der Schein der Fackel
* verblaßte vor den hereinbrechenden Sonnenstrahlen. Berthold malte
* eifrig fort, aber er wurde stiller und stiller, und nur einzelne Laute – zuletzt nur Seufzer – entflohen der gepreßten Brust. [120]
* Er hatte den ganzen Altar mit gehöriger Farbenabstufung angelegt, und schon jetzt,
* ohne weiter ausgeführt zu sein, sprang das Gemälde wunderbar hervor.
* „In der Tat herrlich – ganz herrlich“, rief ich voll Bewunderung aus.
* „Meinen Sie“, sprach Berthold mit matter Stimme, „meinen Sie, daß
* etwas daraus werden wird? – Ich gab mir wenigstens alle Mühe, richtig
* zu zeichnen; aber nun kann ich nicht mehr.“ – „Keinen Pinselstrich
* weiter, lieber Berthold!“ sprach ich, „es ist beinahe unglaublich,
* wie Sie mit einem solchen Werk in wenigen Stunden so weit vorrücken
* konnten; aber Sie greifen sich zu sehr an und verschwenden
* Ihre Kraft.“ – „Und doch“, erwiderte Berthold, „sind das meine
* glücklichsten Stunden. – Vielleicht schwatzte ich zu viel, aber es
* sind ja nur Worte, in die sich der das Innere zerreißende Schmerz
* auflöst.“ – „Sie scheinen sich sehr unglücklich zu fühlen, mein armer
* Freund“, sprach ich, „irgendein furchtbares Ereignis trat feindlich
* zerstörend in Ihr Leben!“ – Der Maler trug langsam seine Gerätschaften
* in die Kapelle, löschte die Fackel aus, kam dann auf mich zu, faßte
* meine Hand und sprach mit gebrochener Stimme: „Könnten Sie einen
* Augenblick Ihres Lebens ruhigen, heitern Geistes sein, wenn Sie sich
* eines gräßlichen, nie zu sühnenden Verbrechens bewußt wären?“ –
* Erstarrt blieb ich stehen. Die hellen Sonnenstrahlen fielen in
* des Malers leichenblasses zerstörtes Gesicht, und er war beinahe
* gespenstisch anzusehen, als er fortwankte durch die kleine Pforte in
* das Innere des Collegiums.
* Kaum erwarten konnte ich am folgenden Tage die Stunde, die mir
* Professor Walther zum Wiedersehen bestimmt hatte. Ich erzählte ihm
* den ganzen Auftritt der vorigen Nacht, der mich nicht wenig aufgeregt
* hatte; ich schilderte mit den lebendigsten Farben des Malers
* wunderliches Benehmen und verschwieg kein Wort, das er gesprochen,
* selbst das nicht, was ihn selbst betroffen. Je mehr ich aber auf des
* Professors Teilnahme hoffte, desto gleichgültiger schien er mir, ja er
* lächelte selbst über mich auf eine höchst [121]
* widrige Weise, als ich nicht nachließ, von Berthold zu reden und in ihn zu dringen, mir ja alles,
* was er von dem Unglücklichen wüßte, zu sagen. „Es ist ein wunderlicher
* Mensch, dieser Maler“, fing der Professor an, „sanft – gutmütig –
* arbeitsam – nüchtern, wie ich Ihnen schon früher sagte, aber schwachen
* Verstandes; denn sonst hätte er sich nicht durch irgendein Ereignis
* im Leben, sei es selbst ein Verbrechen, das er beging, herabstimmen
* lassen vom herrlichen Historienmaler zum dürftigen Wandpinsler.“
* Der Ausdruck Wandpinsler ärgerte mich so wie des Professors
* Gleichgültigkeit überhaupt. Ich suchte ihm darzutun, daß noch jetzt
* Berthold ein höchst achtungswerter Künstler und der höchsten regsamen
* Teilnahme wert sei. „Nun“, fing der Professor endlich an, „wenn Sie
* einmal unser Berthold in solch hohem Grade interessiert, so sollen
* Sie alles, was ich von ihm weiß, und das ist nicht wenig, ganz genau
* erfahren. Zur Einleitung dessen lassen Sie uns gleich in die Kirche
* gehen! Da Berthold die ganze Nacht hindurch mit Anstrengung gearbeitet
* hat, wird er heute vormittags rasten. Wenn wir ihn in der Kirche
* fänden, wäre mein Zweck verfehlt.“ Wir gingen nach der Kirche, der
* Professor ließ das Tuch von dem verhängten Gemälde herunternehmen, und
* in zauberischem Glanze ging vor mir ein Gemälde auf, wie ich es nie
* gesehen. Die Komposition war wie Raffaels Stil, einfach und himmlisch
* erhaben! – Maria und Elisabeth, in einem schönen Garten auf einem
* Rasen sitzend, vor ihnen die Kinder Johannes und Christus, mit Blumen
* spielend, im Hintergrunde seitwärts eine betende männliche Figur! –
* Marias holdes himmlisches Gesicht, die Hoheit und Frömmigkeit ihrer
* ganzen Figur erfüllten mich mit Staunen und tiefer Bewunderung. Sie
* war schön, schöner als je ein Weib auf Erden, aber so wie Raffaels
* Maria in der Dresdner Galerie verkündete ihr Blick die höhere Macht
* der Gottes-Mutter. Ach! mußte vor diesen wunderbaren, von tiefem
* Schatten umflossenen Augen nicht in des Menschen Brust die
* ewigdürstende Sehnsucht aufgehen? Sprachen die weichen halbgeöffneten [122] Lippen nicht tröstend, wie in holden Engelsmelodien, von der
* unendlichen Seligkeit des Himmels? – Nieder mich zu werfen in den
* Staub vor ihr, der Himmelskönigin, trieb mich ein unbeschreibliches
* Gefühl – keines Wortes mächtig, konnte ich den Blick nicht abwenden
* von dem Bilde ohnegleichen. Nur Maria und die Kinder waren ganz
* ausgeführt, an der Figur Elisabeths schien die letzte Hand zu fehlen,
* und der betende Mann war noch nicht übermalt. Näher getreten, erkannte
* ich in dem Gesicht dieses Mannes Bertholds Züge. Ich ahnte, was mir
* der Professor gleich darauf sagte. „Dieses Bild“, sprach er, „ist
* Bertholds letzte Arbeit, das wir vor mehreren Jahren aus N. in
* Oberschlesien, wo es von einem unserer Kollegen in einer Versteigerung
* gekauft wurde, erhielten. Unerachtet es nicht vollendet ist, ließen
* wir es doch statt des elenden Altarblatts, das sonst hier stand,
* einfügen. Als Berthold angekommen war und dies Gemälde erblickte,
* schrie er laut auf und stürzte bewußtlos zu Boden. Nachher vermied
* er sorgfältig, es anzublicken, und vertraute mir, daß es seine
* letzte Arbeit in diesem Fache sei. Ich hoffte ihn nach und nach zur
* Vollendung des Bildes zu überreden, aber mit Entsetzen und Abscheu
* wies er jeden Antrag der Art zurück. Um ihn nur einigermaßen heiter
* und kräftig zu erhalten, mußte ich das Bild verhängen lassen, solange
* er in der Kirche arbeitet. Fiel es ihm nur von ungefähr ins Auge, so
* lief er, wie von unwiderstehlicher Macht getrieben, hin, warf sich laut
* schluchzend nieder, bekam seinen Paroxysmus und war auf mehrere Tage
* unbrauchbar.“ – „Armer – armer unglücklicher Mann!“ rief ich aus,
* „welch eine Teufelsfaust griff so grimmig zerstörend in dein
* Leben.“ – „Oh!“ sprach der Professor, „die Hand samt dem Arm ist ihm an
* den Leib gewachsen. – Ja, ja! – er selbst war gewiß sein eigner Dämon –
* sein Luzifer, der in sein Leben mit der Höllenfackel hineinleuchtete.
* Wenigstens geht das aus seinem Leben sehr deutlich hervor.“ Ich bat
* den Professor, mir doch nur jetzt gleich alles zu sagen, was er über
* des unglücklichen Malers [123]
* Leben wüßte. „Das würde viel zu weitläufig sein und viel zu viel Atem kosten“, erwiderte der Professor.
* „Verderben wir uns den heitern Tag nicht mit dem trüben Zeuge! Lassen
* Sie uns frühstücken und dann nach der Mühle gehen, wo uns ein tüchtig
* zubereitetes Mittagsmahl erwartet.“ Ich hörte nicht auf, in den
* Professor zu dringen, und nach vielem Hinundherreden kam es endlich
* heraus, daß gleich nach der Ankunft Bertholds sich ein Jüngling, der
* auf dem Collegio studierte, mit voller Liebe an ihn anschloß, daß
* diesem Berthold nach und nach die Begebenheiten seines Lebens
* vertraute, die der junge Mann sorglich aufschrieb und dem Professor
* Walther das Manuskript übergab. „Es war“, sprach der Professor, „solch
* ein Enthusiast wie Sie, mein Herr, mit Ihrer Erlaubnis! Aber das
* Aufschreiben der wunderlichen Begebenheiten des Malers diente ihm in
* der Tat zur trefflichen Stilübung.“ Mit vieler Mühe erhielt ich von
* dem Professor das Versprechen, daß er mir abends nach geendeter
* Lustpartie das Manuskript anvertrauen wolle. Sei es, daß es die
* gespannte Neugierde war, oder war der Professor wirklich selbst daran
* schuld, kurz, niemals hab ich mehr Langeweile empfunden, als den Tag.
* Schon die Eiskälte des Professors rücksichts Bertholds war mir fatal;
* aber seine Gespräche, die er mit den Kollegen, die an dem Mahl
* teilnahmen, führte, überzeugten mich, daß trotz aller Gelehrsamkeit,
* aller Weltgewandtheit sein Sinn fürs Höhere gänzlich verschlossen
* und er der krasseste Materialist war, den es geben konnte. Das System
* von dem Fressen und Gefressenwerden, wie es Berthold anführte,
* hatte er wirklich adoptiert. Alles geistige Streben, Erfindungs-,
* Schöpfungskraft leitete er aus gewissen Konjunkturen der Eingeweide
* und des Magens her, und dabei kramte er noch mehr närrische abnorme
* Einfälle aus. Er behauptete zum Beispiel sehr ernsthaft, daß jeder Gedanke
* durch die Begattung zweier Fäserchen im menschlichen Gehirne erzeugt
* würde. Ich begriff, auf welche Weise der Professor mit solchen tollen
* Dingen den armen Berthold, der in verzweifelnder [124]
* Ironie alle günstige Einwirkung des Höheren anfocht, quälen und in die noch blutenden
* Wunden spitze Dolche einsetzen mußte. Endlich am Abend gab mir der
* Professor ein paar beschriebene Bogen mit den Worten: „Hier, lieber
* Enthusiast, ist das Studentenmachwerk. Es ist nicht übel geschrieben,
* aber höchst sonderbar und wider alle Regel rückt der Herr Verfasser,
* ohne es weiter anzudeuten, Reden des Malers wörtlich in der ersten
* Person ein. Übrigens mache ich Ihnen mit dem Aufsatz, über den ich
* von Amts wegen verfügen kann, ein Geschenk, da ich weiß, daß Sie kein
* Schriftsteller sind. Der Verfasser der ,Fantasiestücke in Callots
* Manier’ hätte es eben nach seiner tollen Manier arg zugeschnitten und
* gleich drucken lassen, welches ich nicht von Ihnen zu erwarten habe.“
* Der Professor Aloysius Walther wußte nicht, daß er wirklich
* den reisenden Enthusiasten vor sich hatte, wiewohl er es hätte
* merken können, und so gebe ich dir, mein günstiger Leser! des
* Jesuiten-Studenten kurze Erzählung von dem Maler Berthold. Die Weise,
* wie er sich mir zeigte, wird dadurch ganz erklärt, und du, o mein
* Leser! wirst dann auch gewahren, wie des Schicksals wunderliches Spiel
* uns oft zu verderblichem Irrtum treibt.
* „Laßt euern Sohn nur getrost nach Italien reisen! Schon jetzt ist
* er ein wackrer Künstler, und es fehlt ihm hier in D. keinesweges an
* Gelegenheit, nach den trefflichsten Originalen jeder Art zu studieren,
* aber dennoch darf er nicht hierbleiben. Das freie Künstlerleben muß
* ihm in dem heitern Kunstlande aufgehen, sein Studium wird dort sich
* erst lebendig gestalten und den eignen Gedanken erzeugen. Das
* Kopieren allein hilft ihm nun nichts mehr. Mehr Sonne muß die
* aufsprießende Pflanze erhalten, um zu gedeihen und Blüt und Frucht zu
* tragen. Euer Sohn hat ein reines wahrhaftiges Künstlergemüt, darum
* seid um alles übrige unbesorgt!“ So sprach der alte Maler Stephan
* Birkner zu [125]
* Bertholds Eltern. Die rafften alles zusammen, was ihr
* dürftiger Haushalt entbehren konnte, und statteten den Jüngling aus
* zur langen Reise. So ward Bertholds heißester Wunsch, nach Italien zu
* gehen, erfüllt.
* „Als mir Birkner den Entschluß meiner Eltern verkündete, sprang ich
* hoch auf vor Freude und Entzücken. – Wie im Traum ging ich umher die
* Tage hindurch bis zu meiner Abreise. Es war mir nicht möglich, auf
* der Galerie einen Pinsel anzusetzen. Der Inspektor, alle Künstler, die
* in Italien gewesen, mußten mir erzählen von dem Lande, wo die Kunst
* gedeiht. Endlich war Tag und Stunde gekommen. Schmerzlich war der
* Abschied von den Eltern, die, von düstrer Ahnung gequält, daß sie mich
* nicht wiedersehen würden, mich nicht lassen wollten. Selbst der Vater,
* sonst ein entschlossener fester Mann, hatte Mühe, Fassung zu erringen.
* ,Italien – Italien wirst du sehen’, riefen die Kunstbrüder, da loderte,
* von tiefer Wehmut nur stärker entzündet, das Verlangen auf, und rasch
* schritt ich fort – vor der Eltern Hause schien mir die Bahn des
* Künstlers zu beginnen.“
* Berthold, in jedem Fache der Malerei vorbereitet, hatte sich doch
* vorzüglich der Landschaftsmalerei ergeben, die er mit Liebe und Eifer
* trieb. In Rom glaubte er reiche Nahrung für diesen Zweig der Kunst
* zu finden; es war dem nicht so. Gerade in dem Kreis der Künstler
* und Kunstfreunde, in dem er sich bewegte, wurde ihm unaufhörlich
* vorgeredet, daß der Historienmaler allein auf der höchsten Spitze
* stehe und ihm alles übrige untergeordnet sei. Man riet ihm, wolle
* er ein bedeutender Künstler werden, doch nur gleich von seinem Fach
* abzugehen und sich dem Höheren zuzuwenden, und, dies, verbunden mit
* dem nie sonst gefühlten Eindruck, den Raffaels mächtige Freskogemälde
* im Vatikan auf ihn machten, bestimmte ihn wirklich, die Landschaft
* zu verlassen. Er zeichnete nach jenen Raffaels, er kopierte kleine
* Ölgemälde anderer berühmter Meister; alles fiel bei seiner tüchtigen
* Praktik recht wohl und schicklich aus, aber nur zu sehr fühlte er, daß
* das Lob der [126]
* Künstler und Kenner ihn nur trösten, aufmuntern sollte. Er
* sah es ja selbst, daß seinen Zeichnungen, seinen Kopien alles Leben
* des Originals fehle. Raffaels, Correggios himmlische Gedanken
* begeisterten (so glaubte er) zum eignen Schaffen, aber sowie er sie
* in der Phantasie festhalten wollte, verschwammen sie wie im Nebel, und
* alles, was er auswendig zeichnete, hatte, wie jedes nur undeutlich,
* verworren Gedachte, kein Regen, keine Bedeutung. Über dieses
* vergebliche Ringen und Streben schlich trüber Unmut in seine Seele,
* und oft entrann er den Freunden, um in der Gegend von Rom Baumgruppen
* – einzelne landschaftliche Partien heimlich zu zeichnen und zu
* malen. Aber auch dies geriet nicht mehr wie sonst, und zum erstenmal
* zweifelte er an seinem wahren Künstlerberuf. Die schönsten Hoffnungen
* schienen untergehn zu wollen. „Ach, mein hochverehrter Freund und
* Lehrer“, schrieb Berthold an Birkner, „Du hast mir Großes zugetraut,
* aber – hier, wo es erst recht licht werden sollte in meiner Seele, bin
* ich inneworden, daß das, was Du wahrhaftes Künstlergenie nanntest,
* nur etwa Talent – äußere Fertigkeit der Hand war. Sage meinen Eltern,
* daß ich bald zurückkehren würde, um irgendein Handwerk zu erlernen,
* das mich künftig ernähre“, und so weiter. Birkner schrieb zurück: „Oh, könnte ich
* doch bei Dir sein, mein Sohn, um Dich aufzurichten in Deinem Unmut!
* Aber glaube mir, Deine Zweifel sind es gerade, die für Dich, für
* Deinen Künstlerberuf sprechen. Der, welcher in stetem unwandelbaren
* Vertrauen auf seine Kraft immer fortzuschreiten gedenkt, ist ein
* blöder Tor, der sich selbst täuscht; denn ihm fehlt ja der eigentliche
* Impuls zum Streben, der nur in dem Gedanken der Mangelhaftigkeit ruht.
* Harre aus! – Bald wirst Du Dich erkräftigen und dann ruhig, nicht
* durch das Urteil, durch den Rat der Freunde, die Dich zu verstehen
* vielleicht gar nicht imstande, gezügelt, den Weg fortwandeln, den Dir
* Deines Ichs eigne Natur vorgeschrieben. Ob Du Landschafter bleiben,
* ob Du Historienmaler werden willst, wirst Du dann selbst entscheiden
* können und an [127]
* keine feindliche Absonderung der Zweige eines Stammes
* denken.“
* Es begab sich, daß gerade zu der Zeit, als Berthold diesen tröstenden
* Brief von seinem alten Lehrer und Freunde erhielt, sich Philipp
* Hackerts Ruhm in Rom verbreitet hatte. Einige von ihm dort
* aufgestellte Stücke von wunderbarer Anmut und Klarheit bewährten des
* Künstlers Ruf, und selbst die Historienmaler gestanden, es läge auch
* in dieser reinen Nachahmung der Natur viel Großes und Vortreffliches.
* Berthold schöpfte Atem – er hörte nicht mehr seine Lieblingskunst
* verhöhnen, er sah einen Mann, der sie trieb, hochgestellt und verehrt;
* wie ein Funke fiel es in seine Seele, daß er nach Neapel wandern und
* unter Hackert studieren müsse. Ganz jubilierend schrieb er an Birkner
* und an seine Eltern, daß er nun nach hartem Kampf den rechten Weg
* gefunden habe und bald in seinem Fach ein tüchtiger Künstler zu
* werden hoffe. Freundlich nahm der ehrliche deutsche Hackert den
* deutschen Schüler auf, und bald strebte dieser dem Lehrer in regem
* Schwunge nach. Berthold erlangte große Fertigkeit, die verschiedenen
* Baum- und Gesträucharten der Natur getreu darzustellen; auch
* leistete er nicht Geringes in dem Dunstigen und Duftigen, wie es auf
* Hackertschen Gemälden zu finden. Das erwarb ihm vieles Lob, aber auf
* ganz eigene Weise schien es ihm bisweilen, als wenn seinen, ja selbst
* den Landschaften des Lehrers etwas fehle, das er nicht zu nennen
* wußte und das ihm doch in Gemälden Claude Lorrains, ja selbst in
* Salvator Rosas rauhen Wüsteneien entgegentrat. Es erhoben sich
* allerlei Zweifel gegen den Lehrer in ihm, und er wurde vorzüglich ganz
* unmutig, wenn Hackert mit angestrengter Mühe totes Wild malte, das
* ihm der König zugeschickt. Doch überwand er bald dergleichen, wie er
* glaubte, freveliche Gedanken und fuhrt fort, mit frommer Hingebung
* und deutschem Fleiß nach seines Lehrers Muster zu arbeiten, so daß er
* in kurzer Zeit es ihm beinahe gleichtat. So kam es denn, daß er auf
* Hackerts ausdrücklichen Anlaß eine große [128]
* Landschaft, die er treu nach der Natur gemalt hatte, zu einer Ausstellung, die mehrenteils aus
* Hackertschen Landschaften und Stilleben bestand, hergeben mußte. Alle
* Künstler und Kenner bewunderten des Jünglings treue saubre Arbeit und
* priesen ihn laut. Nur ein ältlicher, sonderbar gekleideter Mann sagte
* selbst zu Hackerts Gemälden kein Wort, sondern lächelte nur bedeutsam,
* wenn die Lobeserhebungen der Menge recht ausgelassen und toll
* daherbrausten. Berthold bemerkte deutlich, wie der Fremde, als er
* vor seiner Landschaft stand, mit einer Miene des tiefsten Bedauerns
* den Kopf schüttelte und dann sich entfernen wollte. Berthold, etwas
* aufgebläht durch das allgemeine Lob, das ihm zuteil geworden, konnte
* sich des innern Ärgers über den Fremden nicht erwehren. Er trat auf
* ihn zu und frug, indem er die Worte schärfer betonte als gerade
* nötig: „Ihr scheint mit dem Bilde nicht zufrieden, mein Herr,
* unerachtet es doch wackre Künstler und Kenner nicht ganz übel finden
* wollen? Sagt mir gefälligst, woran es liegt, damit ich die Fehler nach
* Euerm gütigen Rat abändere und bessere.“ Mit scharfem Blicke schaute
* der Fremde Berthold an und sprach sehr ernst: „Jüngling, aus dir
* hätte viel werden können.“ Berthold erschrak bis ins Innerste vor des
* Mannes Blick und seinen Worten; er hatte nicht den Mut, etwas weiter
* zu sagen oder ihm zu folgen, als er langsam zum Saale hinausschritt.
* Hackert trat bald darauf selbst hinein, und Berthold eilte, ihm den
* Vorfall mit dem wunderlichen Mann zu erzählen. „Ach!“ rief Hackert
* Lachend, „laß dir das ja nicht zu Herzen gehen! Das war ja unser
* brummige Alte, dem nichts recht ist, der alles tadelt; ich begegnete
* ihm auf dem Vorsaal. Er ist auf Malta von griechischen Eltern geboren,
* ein reicher wunderlicher Kauz, gar kein übler Maler; aber alles, was er
* macht, hat ein phantastisches Ansehen, welches wohl daher rührt, weil
* er über jede Darstellung durch die Kunst ganz tolle absurde Meinungen
* und sich ein künstlerisches System gebaut hat, das den Teufel nichts
* taugt. Ich weiß recht gut, daß er gar nichts [129]
* auf mich hält, welches ich ihm gern verzeihe, da er mir wohlerworbnen Ruhm nicht streitig
* machen wird.“ Dem Berthold war es zwar, als habe der Malteser irgendeinen wunden Fleck seines Innersten schmerzhaft berührt, aber so wie der wohltätige Wundarzt, um zu forschen und zu heilen; indessen schlug
* er sich das bald aus dem Sinn und arbeitete fröhlich fort wie zuvor.
* Das große, wohlgelungene, allgemein bewunderte Bild hatte ihm Mut
* gemacht, das Gegenstück zu beginnen. Einen der schönsten Punkte in
* Neapels reicher Umgebung wählte Hackert selbst aus, und so wie jenes
* Bild den Sonnenuntergang darstellte, sollte diese Landschaft im
* Sonnenaufgang gehalten werden. Berthold bekam viel fremde Bäume, viele
* Weinberge, vorzüglich aber viel Nebel und Duft zu malen.
* Auf der Platte eines großen Steins, eben in jenem von Hackert
* gewählten Punkte, saß Berthold eines Tages, den Entwurf des großen
* Bildes nach der Natur vollendend. „Wohl getroffen in der Tat!“ sprach
* es neben ihm. Berthold blickte auf, der Malteser sah in sein Blatt
* hinein und fügte mit sarkastischem Lächeln hinzu: „Nur eins habt Ihr
* vergessen, lieber junger Freund! Schaut doch dort herüber nach der
* grün berankten Mauer des fernen Weinbergs! Die Türe steht halb
* offen; das müßt Ihr ja anbringen mit gehörigem Schlagschatten – die
* halbgeöffnete Türe macht erstaunliche Wirkung!“ – „Ihr spottet“,
* erwiderte Berthold, „ohne Ursache, mein Herr! Solche Zufälligkeiten
* sind keinesweges so verächtlich, wie Ihr glaubt, und deshalb mag sie
* mein Meister wohl anbringen. Erinnert Euch doch nur des aufgehängten
* weißen Tuchs in der Landschaft eines alten niederländischen Malers,
* das nicht fehlen darf, ohne die Wirkung zu verderben. Aber Ihr scheint
* überhaupt kein Freund der Landschaftsmalerei, der ich mich nun einmal
* ganz ergeben habe mit Leib und Seele, und darum bitt ich Euch, laßt
* mich ruhig fortarbeiten.“ – „Du bist in großem Irrtum befangen,
* Jüngling“, sprach der Malteser. „Noch einmal [130]
* sage ich, aus dir hätte viel werden können; denn sichtlich zeugen deine Werke das rastlose
* Bestreben nach dem Höheren, aber nimmer wirst du dein Ziel erreichen,
* denn der Weg, den du eingeschlagen, führt nicht dahin. Merk wohl auf,
* was ich dir sagen werde! Vielleicht glückt es mir, die Flamme in
* deinem Innern, die du, Unverständiger! zu überbauen trachtest,
* anzufachen, daß sie hell auflodert und dich erleuchtet; dann wirst du
* den wahren Geist, der in dir lebt, zu erschauen vermögen. Hältst du
* mich denn für so töricht, daß ich die Landschaft dem historischen
* Gemälde unterordne, daß ich nicht das gleiche Ziel, nach dem beide,
* Landschafter und Historienmaler, streben sollen, erkenne? – Auffassung
* der Natur in der tiefsten Bedeutung des höhern Sinns, der alle Wesen
* zum höheren Leben entzündet, das ist der heilige Zweck aller Kunst.
* Kann denn das bloße genaue Abschreiben der Natur jemals dahin
* führen? – Wie ärmlich, wie steif und gezwungen sieht die nachgemalte
* Handschrift in einer fremden Sprache aus, die der Abschreiber nicht
* verstand und daher den Sinn der Züge, die er mühsam abschnörkelte,
* nicht zu deuten wußte. So sind die Landschaften deines Meisters
* korrekte Abschriften eines in ihm fremder Sprache geschriebenen
* Originals. – Der Geweihte vernimmt die Stimme der Natur, die in
* wunderbaren Lauten aus Baum, Gebüsch, Blume, Berg und Gewässer von
* unerforschlichem Geheimnis spricht, die in seiner Brust sich zu
* frommer Ahnung gestalten; dann kommt, wie der Geist Gottes selbst, die
* Gabe über ihn, diese Ahnung sichtlich in seine Werke zu übertragen.
* Ist dir, Jüngling! denn bei dem Beschauen der Landschaften alter
* Meister nicht ganz wunderbarlich zumute geworden? Gewiß hast du nicht
* daran gedacht, daß die Blätter des Lindenbaums, daß die Pinien, die
* Platanen der Natur getreuer, daß der Hintergrund duftiger, das Wasser
* klarer sein könnte; aber der Geist, der aus dem Ganzen wehte, hob dich
* empor in ein höheres Reich, dessen Abglanz du zu schauen wähntest. –
* Daher studiere die Natur zwar auch im [131]
* Mechanischen fleißig und sorgfältig, damit du die Praktik des Darstellens erlangen mögest, aber
* halte die Praktik nicht für die Kunst selbst. Bist du eingedrungen in
* den tiefern Sinn der Natur, so werden selbst in deinem Innern ihre
* Bilder in hoher glänzender Pracht aufgehen.“ – Der Malteser schwieg;
* als aber Berthold tief ergriffen, gebückten Hauptes, keines Wortes
* mächtig dastand, verließ ihn der Malteser mit den Worten: „Ich habe
* dich durchaus nicht verwirren wollen in deinem Beruf; aber ich weiß,
* daß ein hoher Geist in dir schlummert: ich rief ihn an mit starken
* Worten, damit er erwache und frisch und frei seine Fittiche rege. Lebe
* wohl!“
* Dem Berthold war es so, als habe der Malteser nur dem, was in seiner
* Seele gärte und brauste, Worte gegeben; die innere Stimme brach
* hervor – „nein! Alles dieses Streben – dieses Mühen ist das
* ungewisse, trügerische Umhertappen des Blinden, weg – weg mit allem,
* was mich geblendet bis jetzt!“ – Er war nicht imstande, auch nur einen
* Strich weiter an dem Bilde zu zeichnen. Er verließ seinen Meister
* und streifte voll wilder Unruhe umher und flehte laut, daß die höhere
* Erkenntnis, von der der Malteser gesprochen, ihm aufgehen möge.
* „Nur in süßen Träumen war ich glücklich – selig. Da wurde alles wahr,
* was der Malteser gesprochen. Ich lag, von zauberischen Düften umspielt,
* im grünen Gebüsch, und die Stimme der Natur ging vernehmbar im
* melodisch klingenden Wehen durch den dunklen Wald. – ,Horch – horch
* auf – Geweihter! Vernimm die Urtöne der Schöpfung, die sich gestalten
* zu Wesen, deinem Sinn empfänglich.’ – Und indem ich die Akkorde
* deutlicher und deutlicher erklingen hörte, war es, als sei ein neuer
* Sinn in mir erwacht, der mit wunderbarer Klarheit das erfaßte, was mir
* unerforschlich geschienen. – Wie in seltsamen Hieroglyphen zeichnete
* ich das mir aufgeschlossene Geheimnis mit Flammenzügen in die Lüfte;
* aber die Hieroglyphenschrift war eine wunderherrliche Landschaft, auf
* der Baum, Gebüsch, [132]
* Blume, Berg und Gewässer, wie in lautem wonnigem
* Klingen sich regten und bewegten.“
* Doch eben nur im Traume kam solche Seligkeit über den armen Berthold,
* dessen Kraft gebrochen und der im Innersten verwirrter war als in
* Rom, da er Historienmaler werden wollte. Schritt er durch den dunklen
* Wald, so überfiel ihn ein unheimliches Grauen; trat er heraus und
* schaute in die fernen Berge, so griff es wie mit eiskalten Krallen
* in seine Brust – sein Atem stockte – er wollte vergehen vor innerer
* Angst. Die ganze Natur, ihm sonst freundlich lächelnd, ward ihm zum
* bedrohlichen Ungeheuer, und ihre Stimme, die sonst in des Abendwindes
* Säuseln, in dem Plätschern des Baches, in dem Rauschen des Gebüsches
* mit süßem Wort ihn begrüßte, verkündete ihm nun Untergang und
* Verderben. Endlich wurde er, je mehr ihn jene holden Träume trösteten,
* desto ruhiger, doch mied er es, im Freien allein zu sein, und so kam
* es, daß er sich zu ein paar muntern deutschen Malern gesellte und mit
* ihnen häufig Ausflüge nach den schönsten Gegenden Neapels machte.
* Einer von ihnen, wir wollen ihn Florentin nennen, hatte es in dem
* Augenblick nicht sowohl auf tiefes Studium seiner Kunst als auf
* heitern Lebensgenuß abgesehen, seine Mappe zeugte davon. – Gruppen
* tanzender Bauernmädchen – Prozessionen – ländliche Feste – alles das
* wußte Florentin, so wie es ihm aufstieß, mit sichrer leichter Hand
* schnell aufs Blatt zu werfen. Jede Zeichnung, war sie auch kaum mehr
* als Skizze, hatte Leben und Bewegung. Dabei war Florentins Sinn
* keinesweges für das Höhere verschlossen; im Gegenteil drang er mehr
* als je ein moderner Maler tief ein in den frommen Sinn der Gemälde
* alter Meister. In sein Malerbuch hatte er die Freskogemälde einer
* alten Klosterkirche in Rom, ehe die Mauern eingerissen wurden, in
* bloßen Umrissen hineingezeichnet. Sie stellten das Martyrium der
* heiligen Katharina dar. Man konnte nichts Herrlicheres, reiner
* Aufgefaßtes sehen als jene Umrisse, die auf Berthold einen ganz
* eignen Eindruck machten. Er sah Blitze [133]
* leuchten durch die finstre Öde, die ihn umfangen, und es kam dahin, daß er für Florentins heiteren
* Sinn empfänglich wurde und, da dieser zwar den Reiz der Natur, in ihr
* aber beständig mehr das menschliche Prinzip mit reger Lebendigkeit
* auffaßte, ebendieses Prinzip für den Stützpunkt erkannte, an den er
* sich halten müsse, um nicht gestaltlos im leeren Raum zu verschwimmen.
* Während Florentin irgendeine Gruppe, der er begegnete, schnell
* zeichnete, hatte Berthold des Freundes Malerbuch aufgeschlagen und
* versuchte Katharinas wunderholde Gestalt nachzubilden, welches ihm
* endlich so ziemlich glückte, wiewohl er, so wie in Rom, vergebens
* darnach strebte, seine Figuren dem Original gleich zu beleben. Er
* klagte dies dem, wie er glaubte, an wahrer Künstlergenialität ihm weit
* überlegenen Florentin und erzählte zugleich, wie der Malteser zu
* ihm über die Kunst gesprochen. „Ei, lieber Bruder Berthold!“ sprach
* Florentin, „der Malteser hat in der Tat recht, und ich stelle die
* wahre Landschaft den tief bedeutsamen heiligen Historien, wie sie die
* alten Maler darstellen, völlig gleich. Ja, ich halte sogar dafür, daß
* man erst durch das Darstellen der uns näherliegenden organischen
* Natur sich stärken müsse, um Licht zu finden in ihrem nächtlichen
* Reich. Ich rate dir, Berthold, daß du dich gewöhnst, Figuren zu
* zeichnen und in ihnen deine Gedanken zu ordnen; vielleicht wird
* es dann heller um dich werden.“ Berthold tat so, wie ihm der Freund
* geboten, und es war ihm, als zögen die finstern Wolkenschatten, die
* sich über sein Leben gelegt, vorüber.
* „Ich mühte mich, das, was nur wie dunkle Ahnung tief in meinem Innern
* lag, wie in jenem Traum hieroglyphisch darzustellen, aber die Züge
* dieser Hieroglyphenschrift waren menschliche Figuren, die sich in
* wunderlicher Verschlingung um einen Lichtpunkt bewegten. – Dieser
* Lichtpunkt sollte die herrlichste Gestalt sein, die je eines Bildners
* Phantasie aufgegangen; aber vergebens strebte ich, wenn sie im Träume,
* von Himmelsstrahlen umflossen, mir erschien, ihre Züge zu erfassen.
* Jeder Versuch, sie darzustellen, [134]
* mißlang auf schmähliche Weise, und ich verging in heißer Sehnsucht.“ – Florentin bemerkte den bis zur
* Krankheit aufgeregten Zustand des Freundes, er tröstete ihn, so gut er
* es vermochte. Oft sagte er ihm, daß dies eben die Zeit des Durchbruchs
* zur Erleuchtung sei; aber wie ein Träumer schlich Berthold einher,
* und alle seine Versuche blieben nur ohnmächtige Anstrengungen des
* kraftlosen Kindes.
* Unfern Neapel lag die Villa eines Herzogs, die, weil sie die schönste
* Aussicht nach dem Vesuv und ins Meer hinein gewährte, den fremden
* Künstlern, vorzüglich den Landschaftern, gastlich geöffnet war.
* Berthold hatte hier öfters gearbeitet, öfter noch in einer Grotte
* des Parks zur guten Zeit sich dem Spiel seiner phantastischen Träume
* hingegeben. Hier in dieser Grotte saß er eines Tages, von glühender
* Sehnsucht, die seine Brust zerriß, gemartert, und weinte heiße Tränen,
* daß der Stern des Himmels seine dunkle Bahn erleuchten möge; da
* rauschte es im Gebüsch, und die Gestalt eines hochherrlichen Weibes
* stand vor der Grotte.
* „Die vollen Sonnenstrahlen fielen in das Engelsgesicht. – Sie schaute
* mich an mit unbeschreiblichem Blick. – Die heilige Katharina – nein,
* mehr als sie – mein Ideal, mein Ideal war es! Wahnsinnig vor Entzücken,
* stürzte ich nieder, da verschwebte die Gestalt, freundlich lächelnd! –
* Erhört war mein heißestes Gebet!“
* Florentin trat in die Grotte, er erstaunte über Berthold, der mit
* verklärtem Blick ihn an sein Herz drückte. – Tränen stürzten ihm aus
* den Augen. – „Freund – Freund!“ stammelte er, „ich bin glücklich –
* selig – sie ist gefunden – gefunden!“ Rasch schritt er fort in seine
* Werkstatt – er spannte die Leinwand auf, er fing an zu malen. Wie von
* göttlicher Kraft beseelt, zauberte er mit der vollen Glut des Lebens
* das überirdische Weib, wie es ihm erschienen, hervor. – Sein Innerstes
* war von diesem Augenblicke ganz umgewendet. Statt des Trübsinns, der
* an seinem Herzmark gezehrt hatte, erhob ihn Frohsinn und Heiterkeit.
* Er [135]
* studierte mit Fleiß und Anstrengung die Meisterwerke der alten
* Maler. Mehrere Kopien gelangen ihm vortrefflich, und nun fing er an,
* selbst Gemälde zu schaffen, die alle Kenner in Erstaunen setzten. An
* Landschaften war nicht mehr zu denken, und Hackert bekannte selbst,
* daß der Jüngling nun erst seinen eigentlichen Beruf gefunden habe.
* So kam es, daß er mehrere große Werke, Altarblätter für Kirchen, zu
* malen bekam. Er wählte mehrenteils heitere Gegenstände christlicher
* Legenden, aber überall strahlte die wunderherrliche Gestalt seines
* Ideals hervor. Man fand, daß Gesicht und Gestalt der Prinzessin
* Angiola T... zum Sprechen ähnlich sei, man äußerte dies dem jungen
* Maler selbst, und Schlauköpfe gaben spöttisch zu verstehen, der
* deutsche Maler sei von dem Feuerblick der wunderschönen Donna tief ins
* Herz getroffen. Berthold war hoch erzürnt über das alberne Gewäsch der
* Leute, die das Himmlische in das Gemein-Irdische herabziehen wollten.
* „Glaubt ihr denn“, sprach er, „daß solch ein Wesen wandeln könne
* hier auf Erden? In einer wunderbaren Vision wurde mir das Höchste
* erschlossen; es war der Moment der Künstlerweihe.“ – Berthold lebte
* nun froh und glücklich, bis nach Bonapartes Siegen in Italien sich die
* französische Armee dem Königreich Neapel nahte und die alle ruhigen
* glücklichen Verhältnisse furchtbar zerstörende Revolution ausbrach.
* Der König hatte mit der Königin Neapel verlassen, die Citta war
* angeordnet. Der Generalvikar schloß mit dem französischen General
* einen schmachvollen Waffenstillstand, und bald kamen die französischen
* Kommissarien, um die Summe, die gezahlt werden sollte, in Empfang zu
* nehmen. Der Generalvikar entfloh, um der Wut des Volks, das sich von
* ihm, von der Citta, von allen, die ihm Schutz gewähren konnten gegen
* den andringenden Feind, verlassen glaubte, zu entgehen. Da waren alle
* Bande der Gesellschaft aufgelöst; in wilder Anarchie verhöhnte der Pöbel
* Ordnung und Gesetz, und unter dem Geschrei: „Viva la santa fede“
* rannten seine wahnsinnigen Horden durch die Straßen, die Häuser der
* Großen, von [136]
* welchen sie sich an den Feind verkauft wähnten, plündernd
* und in Brand steckend. Vergebens waren die Bemühungen Moliternos und
* Rocca Romanas, Günstlinge des Volks und zu Anführern gewählt, die
* Rasenden zu bändigen. Die Herzoge della Torre und Clemens Filomarino
* waren ermordet, aber noch war des wütenden Pöbels Blutdurst nicht
* gestillt. – Berthold hatte sich aus einem brennenden Hause, nur halb
* angekleidet, gerettet, er stieß auf einen Haufen des Volks, der mit
* angezündeten Fackeln und blinkenden Messern nach dem Palast des
* Herzogs von T. eilte. Ihn für ihresgleichen haltend, drängten sie ihn
* mit sich fort. – „Viva la santa fede“, brüllten die Wahnsinnigen, und in
* wenigen Minuten waren der Herzog – die Bedienten, alles, was sich
* widersetzte, ermordet, und der Palast loderte hoch in Flammen auf.
* – Berthold war immer fort und fort in den Palast hineingedrängt. –
* Dicker Rauch wallte durch die langen Gänge. – Er lief schnell durch
* die aufgesprengten Zimmer, aufs neue in Gefahr, in den Flammen
* umzukommen – vergebens den Ausgang suchend. – Ein schneidendes
* Angstgeschrei schallt ihm entgegen – er stürzt durch den Saal. – Ein
* Weib ringt mit einem Lazzarone, der es mit starker Faust erfaßt hat
* und im Begriff ist, ihm das Messer in die Brust zu stoßen. – Es ist
* die Prinzessin – es ist Bertholds Ideal! – Bewußtlos vor Entsetzen,
* springt Berthold hinzu – den Lazzarone bei der Gurgel packen – ihn
* zu Boden werfen, ihm sein eignes Messer in die Kehle stoßen – die
* Prinzessin in die Arme nehmen – mit ihr fliehen durch die flammenden
* Säle – die Treppen hinab – fort, fort, durch das dickste Volksgewühl
* – alles das ist die Tat eines Moments! – Keiner hielt den fliehenden
* Berthold auf; mit dem blutigen Messer in der Hand, vom Dampfe schwarz
* gefärbt, in zerrissenen Kleidern sah das Volk in ihm den Mörder und
* Plünderer und gönnte ihm seine Beute. In einem öden Winkel der Stadt
* unter einem alten Gemäuer, in das er, wie aus Instinkt, sich vor
* der Gefahr zu verbergen, gelaufen, sank er ohnmächtig nieder. Als er
* erwachte, kniete die Prinzessin [137]
* neben ihm und wusch seine Stirne mit kaltem Wasser. „O Dank!“ lispelte sie mit wunderlieblicher Stimme;
* „Dank den Heiligen, daß du erwacht bist, du mein Retter, mein alles!“
* – Berthold richtete sich auf, er wähnte zu träumen, er blickte mit
* starren Augen die Prinzessin an – ja, sie war es selbst – die herrliche
* Himmelsgestalt, die den Götterfunken in seiner Brust entzündet. –
* „Ist es möglich – ist es wahr – lebe ich denn?“ rief er aus. „Ja, du
* lebst“, sprach die Prinzessin – „du lebst für mich; was du nicht zu
* hoffen wagtest, geschah wie durch ein Wunder. Oh, ich kenne dich
* wohl, du bist der deutsche Maler Berthold, du liebtest mich ja und
* verherrlichtest mich in deinen schönsten Gemälden. – Konnte ich denn
* dein sein? – Aber nun bin ich es immerdar und ewig. – Laß uns fliehen,
* o laß uns fliehen!“ – Ein sonderbares Gefühl, wie wenn jählinger
* Schmerz süße Träume zerstört, durchzuckte Berthold bei diesen
* Worten der Prinzessin. Doch als das holde Weib ihn mit den vollen
* schneeweißen Armen umfing, als er sie ungestüm an seinen Busen
* drückte, da durchbebten ihn süße, nie gekannte Schauer und im Wahnsinn
* des Entzückens höchster Erdenlust rief er aus: „Oh, kein Trugbild des
* Traumes – nein! es ist mein Weib, das ich umfange, es nie zu lassen –
* das meine glühende dürstende Sehnsucht stillt!“
* Aus der Stadt zu fliehen war unmöglich; denn vor den Toren stand das
* französische Heer, dem das Volk, war es gleich schlecht bewaffnet
* und ohne alle Anführung, zwei Tage hindurch den Einzug in die
* Stadt streitig machte. Endlich gelang es Berthold, mit Angiola von
* Schlupfwinkel zu Schlupfwinkel und dann aus der Stadt zu fliehen.
* Angiola, von heißer Liebe zu ihrem Retter entbrannt, verschmähte es,
* in Italien zu bleiben, die Familie sollte sie für tot halten und so
* Bertholds Besitz ihr gesichert bleiben. Ein diamantnes Halsband und
* kostbare Ringe, die sie getragen, waren hinlänglich, in Rom (bis dahin
* waren sie langsam fortgepilgert) sich mit allen nötigen Bedürfnissen
* zu versehen, und so kamen sie glücklich nach M. im südlichen
* [138]
* Deutschland, wo Berthold sich niederzulassen und durch die Kunst
* sich zu ernähren gedachte. – War's denn nicht ein nie geträumtes,
* nie geahnetes Glück, daß Angiola, das himmlisch schöne Weib, das Ideal
* seiner wonnigsten Künstlerträume, sein werden müßte, unerachtet sich
* alle Verhältnisse des Lebens wie eine unübersteigbare Mauer zwischen
* ihm und der Geliebten auftürmten? – Berthold konnte in der Tat dies
* Glück kaum fassen und schwelgte in namenlosen Wonnen, bis lauter und
* lauter die innere Stimme ihn mahnte, seiner Kunst zu gedenken. In M.
* beschloß er, seinen Ruf durch ein großes Gemälde zu begründen, das er
* für die dortige Marienkirche malen wollte. Der einfache Gedanke, Maria
* und Elisabeth in einem schönen Garten auf einem Rasen sitzend, die
* Kinder Christus und Johannes vor ihnen im Grase spielend, sollte der
* ganze Vorwurf des Bildes sein, aber vergebens war alles Ringen nach
* einer reinen geistigen Anschauung des Gemäldes. So wie in jener
* unglücklichen Zeit der Krisis verschwammen ihm die Gestalten, und
* nicht die himmlische Maria, nein, ein irdisches Weib, ach, seine
* Angiola selbst, stand, auf greuliche Weise verzerrt, vor seines Geistes
* Augen. – Er gedachte Trotz zu bieten der unheimlichen Gewalt, die ihn
* zu erfassen schien, er bereitete die Farben, er fing an zu malen; aber
* seine Kraft war gebrochen, all sein Bemühen, so wie damals, nur die
* ohnmächtige Anstrengung des unverständigen Kindes. Starr und leblos
* blieb, was er malte, und selbst Angiola – Angiola, sein Ideal, wurde,
* wenn sie ihm saß und er sie malen wollte, auf der Leinwand zum toten
* Wachsbilde, das ihn mit gläsernen Augen anstierte. Da schlich sich
* immer mehr und mehr trüber Unmut in seine Seele, der alle Freude des
* Lebens wegzehrte. Er wollte – er konnte nicht weiterarbeiten, und so
* kam es, daß er in Dürftigkeit geriet, die ihn desto mehr niederbeugte,
* je weniger Angiola auch nur ein Wort der Klage hören ließ.
* „Der immer mehr in mein Innerstes hereinzehrende Gram, erzeugt von
* stets getäuschter Hoffnung, wenn ich [139]
* immer vergebens Kräfte aufbot, die nicht mehr mein waren, versetzte mich bald in einen Zustand, der
* dem Wahnsinne gleich zu achten war. Mein Weib gebar mir einen Sohn,
* das vollendete mein Elend, und der lange verhaltene Groll brach aus
* in hell aufflammenden Haß. Sie, sie allein schuf mein Unglück. Nein –
* sie war nicht das Ideal, das mir erschien, nur mir zum rettungslosen
* Verderben hatte sie trügerisch jenes Himmelsweibes Gestalt und Gesicht
* geborgt. In wilder Verzweiflung fluchte ich ihr und dem unschuldigen
* Kinde. – Ich wünschte beider Tod, damit ich erlöst werden möge von der
* unerträglichen Qual, die wie mit glühenden Messern in mir wühlte! –
* Gedanken der Hölle stiegen in mir auf. Vergebens las ich in Angiolas
* leichenblassem Gesicht, in ihren Tränen mein rasendes freveliches
* Beginnen. – ,Du hast mich um mein Leben betrogen, verruchtes Weib’,
* brüllte ich auf und stieß sie mit dem Fuße von mir, wenn sie
* ohnmächtig niedersank und meine Knie umfaßte.“
* Bertholds grausames wahnsinniges Betragen gegen Weib und Kind erregte
* die Aufmerksamkeit der Nachbaren, die es der Obrigkeit anzeigten. Man
* wollte ihn verhaften, als aber die Polizeidiener in seine Wohnung
* traten, war er samt Frau und Kind spurlos verschwunden. Berthold
* erschien bald darauf zu N. in Oberschlesien; er hatte sich seines
* Weibes und Kindes entledigt und fing voll heitern Mutes an, das Bild
* zu malen, das er in M. vergebens begonnen hatte. Aber nur die Jungfrau
* Maria und die Kinder Christus und Johannes konnte er vollenden,
* dann fiel er in eine furchtbare Krankheit, die ihn dem Tode, den
* er wünschte, nahe brachte. Um ihn zu pflegen, hatte man alle seine
* Gerätschaften und auch jenes unvollendete Gemälde verkauft, und er
* zog, nachdem er nur einigermaßen sich wieder erkräftigt, als ein
* siecher elender Bettler von dannen. – In der Folge nährte er sich
* dürftig durch Wandmalerei, die ihm hie und da übertragen wurde.
* [140]
* „Bertholds Geschichte hat etwas Entsetzliches und Grauenvolles“,
* sprach ich zu dem Professor, „ich halte ihn, unerachtet er es nicht
* geradezu ausgesprochen, für den ruchlosen Mörder seines unschuldigen
* Weibes und seines Kindes.“ – „Es ist ein wahnsinniger Tor“, erwiderte
* der Professor, „dem ich den Mut zu solcher Tat gar nicht zutraue. Über
* diesen Punkt läßt er sich niemals deutlich aus, und es ist die Frage,
* ob er sich nicht bloß einbildet, an dem Tode seiner Frau und seines
* Kindes schuld zu sein; er malt eben wieder Marmor, erst in künftiger
* Nacht vollendet er den Altar, dann ist er bei guter Laune, und
* Sie können vielleicht mehr über jenen kitzlichen Punkt von ihm
* herausbekommen.“ – Ich muß gestehen, daß, dachte ich es mir lebhaft,
* um Mitternacht mit Berthold allein in der Kirche mich zu befinden,
* mir, nachdem ich seine Geschichte gelesen, ein leiser Schauer durch
* die Glieder lief. Ich meinte, er könnte mitunter was weniges der
* Teufel sein, trotz seiner Gutmütigkeit und seines treuherzigen Wesens,
* und wollte mich deshalb lieber gleich mittags im lieben heitern
* Sonnenschein mit ihm abfinden.
* Ich fand ihn auf dem Gerüste, mürrisch und in sich gekehrt, Marmoradern
* sprenkelnd; zu ihm herausgestiegen, reichte ich ihm stillschweigend
* die Töpfe. Erstaunt sah er sich nach mir um. „Ich bin ja Ihr
* Handlanger“, sprach ich leise, das zwang ihm ein Lächeln ab. Nun fing
* ich an, von seinem Leben zu sprechen, so daß er merken mußte, ich wisse
* alles, und er schien zu glauben, er habe mir alles selbst in jener
* Nacht erzählt. Leise – leise kam ich auf die gräßliche Katastrophe,
* dann sprach ich plötzlich: „Also in heillosem Wahnsinn mordeten Sie
* Weib und Kind?“ – Da ließ er Farbentopf und Pinsel fallen und rief,
* mich mit gräßlichem Blick anstarrend und beide Hände hoch erhebend:
* „Rein sind diese Hände vom Blute meines Weibes, meines Sohnes! Noch
* ein solches Wort, und ich stürze mich mit Euch hier vom Gerüste herab,
* daß unsere Schädel zerschellen auf dem steinernen Boden der Kirche!“ –
* [141]
* Ich befand mich in dem Augenblick wirklich in seltsamer Lage, am
* besten schien es mir, mit ganz Fremden hineinzufahren. „O sehn Sie
* doch, lieber Berthold“, sprach ich so ruhig und kalt, als es mir
* möglich war, „wie das häßliche Dunkelgelb auf der Wand dort so
* verfließt.“ Er schauete hin, und indem er das Gelb mit dem Pinsel
* verstrich, stieg ich leise das Gerüst herab, verließ die Kirche und
* ging zum Professor, um mich über meinen bestraften Vorwitz tüchtig
* auslachen zu lassen.
* Mein Wagen war repariert, und ich verließ G., nachdem mir der Professor
* Aloysius Walther feierlich versprochen, sollte sich etwas Besonderes
* mit Berthold ereignen, mir es gleich zu schreiben.
* Ein halbes Jahr mochte vergangen sein, als ich wirklich von dem
* Professor einen Brief erhielt, in welchem er sehr weitschweifig unser
* Beisammensein in G. rühmte. Über Berthold schrieb er mir folgendes:
* „Bald nach Ihrer Abreise trug sich mit unserm wunderlichen Maler viel
* Sonderbares zu. Er wurde plötzlich ganz heiter und vollendete auf
* die herrlichste Weise das große Altarblatt, welches nun vollends alle
* Menschen in Erstaunen setzt. Dann verschwand er, und da er nicht das
* mindeste mitgenommen, und man ein paar Tage darauf Hut und Stock
* unfern des O.-Stromes fand, glauben wir alle, er habe sich freiwillig
* den Tod gegeben.“