# Romanzen vom Rosenkranz/Romanze VI: Pietro

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Pietro
Sieh, es schürzet Rosablanke Sich ihr Röcklein vor dem Tore, Rückt den Korb, daß er nicht wanke, Sich bequemer auf dem Kopfe.
Ganz befangen in Gedanken
Und erfüllt mit neuer Sorge Eilet durch das Feld die Schlanke Wie auf traumbeschwingter Sohle.
Höret nicht den „Guten Abend“,
Den der Wandrer ihr geboten,
Und erwidert kaum das Amen Auf ein: Jesus sei gelobet!
Aber an dem letzten Garten Steht des Gärtners Fenster offen:
„Rosablanke, Rosablanke!“
Ruft er ihr mit freudgem Tone.
„Willst du so vorüber wandeln? Nimm vorlieb; hier sind Melonen, Feigen, Ananas, Orangen,
Alle bloß für dich gebrochen!
Lange hab ich dein geharret; Die mit dir zum Markte zogen,
Sind schon lang zurückgewandert. Wo hast du so lang verzogen?“
Und die Jungfrau spricht, sich sammelnd:
„Bald hätt ich mein Wort gebrochen, Aber lieber mirs erlasse, Denn es sinket schon die Sonne!
Ängstlicher, als du geharret,
Harret mein der Vater Kosme.
Sieh, wie lange schon die Schatten! Wäre ich den Berg erst oben!
Sei Geleitsmann deinem Gaste, Ich will deine Güte loben!“
Also bittet Rosablanke;
Jener greift nach seinem Korbe,
Füllt ihn unten mit Orangen, Legt die zarten Feigen oben, Hängt zur Schulter ihn am Stabe,
Tritt heraus und schließt die Pforte.
Und er spricht zur Seite wandelnd: „Zürnen hätt ich mit dir sollen, Sehnlich hab ich dein geharret, Und nun ist auch dies verloren!
Dies ist ihrer Schritte Schallen,
Glaubt ich, wenn mein Herz so pochte, Blickte ängstlich durch die Kammer Ob auch alles sei geordnet.
Und wenn ich dann wieder dachte:
Sie versprach dirs nur zum Hohne,
Fühlt das Herz ich lauter schlagen Als den Tritt der leichten Sohlen.
Wer mir bot den guten Abend, War an mir zum Lügner worden,
Und die schnellen Stunden standen
Boshaft still an meiner Pforte.“
Also sprach er. Tränen drangen Ihm ins Aug, geheime Boten Züchtger Flamme, die gefangen
Lag bis jetzt im Jugendstolze.
Doch dies fühlt nicht Rosablanke. Ungeschickt zu seinem Troste Spricht sie: „Gib mir die Orangen, Die du für mich abgebrochen!“
Nimmt die goldne Frucht und danket.
Mutiger spricht er: „O Holde, Wolltest du mit gleichem Danke Nehmen, was du selbst gebrochen!
Was vertraulich bei dem Mahle
Ich, dein Wirt, dir bieten wollte,
Dieses Herz muß auf der Straße Scheu und unstet ich dir opfern.
Mich ernähret wohl mein Garten; Um Bologna aller Orten
Siehst du keinen so gewartet
Und so vorteilhaft geordnet.
Und, verzeih, ich muß es sagen; Also hab ich ihn erzogen In dem heimlichen Verlangen,
Daß du drinnen mögest wohnen.
Wärst du mit hineingegangen, Unter bunten Blumenkronen
Eine Königin, empfangen Hätt ich dich mit dieser Krone!“
Und nun setzt er Rosablanken
Auf das Haupt die Blumenkrone, Die er in dem Korb bewahret, Ruhend auf den Früchten oben.
Und die Jungfrau in Gedanken
Gehet mit bekränzten Locken
Ihm zur Seite durch den Abend, Gleichend einer stummen Flore.
Pietro aber spricht: „Dein Vater Könnte dann bei uns auch wohnen,
Und er wäre nie verlassen,
Eines blieb ihm stets zum Troste.
Und an manchem schönen Abend Kömmt mein Bruder Jacopone, Der an Weisheit hochgeachtet,
In den Garten, sich erholend.
Und zur Freundin wirst du haben Rosarosen, seine fromme Stille Gattin; dir gefallen Wird mein Bruder auch, Meliore.“
Aber stumm bleibt Rosablanke,
Und der Jüngling spricht betroffen: „Schweige nicht, o laß mich Armen Nicht in zweifelhaftem Troste.
Seit als Gärtner deinem Vater
Ich gepflegt die roten Rosen,
Trag ich heimlich, Rosablanke, Weißer Rosen bittre Dornen.
Ich versetzte ihm im Garten Weiße, rote, gelbe Rosen
Und begehrt am letzten Abend
Eine weiße mir zum Lohne.
Da gabst du von deinem Stamme Mir ein Zweiglein, dicht in Moose Hüllt ich’s, trug’s zu meinem Garten,
Stellt es in den besten Boden.
Schonend ist der Sonne Wagen Über dieses Reis gezogen, Segnend hat des Mondes Schale Guten Tau zu ihm gegossen.
Hoch bei goldnen Pomeranzen
Rankt sie aus den grünen Wolken, Deines Namens Sternbild strahle Günstig meinem Horizonte!
Paradiesisch blüht der Garten,
Seit die Rose bei mir wohnet,
Und ich gleich dem ersten Manne, Eh das Weib geschaffen worden.“
Aber Rosablanke dachte Nun des Traums von diesem Morgen,
„Pietro,“ sprach sie, „eine Schlange
Rankt um deinen Baum die Rose!
Und der Herr hat sie geschaffen Aus der sehnsuchtvollen Woge Seines Busens; des Entschlafnen
Herz entstieg die Traumgeborne.
Die Orange wird zum Apfel, Und der Apfel wird zum Tode,
Willst du schließen in die Arme, Die dir in dem Herzen wohnet.
Heute früh in meinem Garten
Grub er traurig bei den Rosen Nach dem göttlichen Erbarmen, Das er mit dem Weib verloren.
Und die bunte, böse Schlange
Drang zu mir und meinen Rosen,
Doch Mariens Füße traten Nieder diese Schuld des Todes.
Nimm zurücke die Orange, Die du mir vom Baum gebrochen,
Denn ich teile keinen Apfel
Weil der Herr um mich gestorben.“
Also redet Rosablanke. Pietro schweigt, und tief betroffen Legt der Jüngling die Orange
Zu den andern in dem Korbe.
Schweigend gehn sie nun zusammen Bis zu der Kapelle oben, Und des Abends Zaubergarten Schwankt vor ihrem Aug entrollet.
Aus den Tälern wächst der Schatten,
Und es betet schon die Sonne Ihren Abendsegen, schwankend Auf des Waldes goldnen Kronen.
Durch des Himmels Gründe wallen
Wolkenschafe, goldgeflocket;
In dem Abendmeere badend Trinken sie die Purpurwoge.
Und zum Rosengarten wandelt Sich zu baden nun die Sonne,
Einen Mantel webt im Schatten
Ihr die Nacht aus grauem Flore.
Als sie schwebet ob dem Bade, Gleicht es einem Feueropfer, Sie dem Phönix, der mit Flammen
Sich verjünget in dem Tode.
Aber rings aus Luft erstarren Hohe Purpurburgen, golden Wundervolle Inseln wachsen Aus des Äthers glühnden Wogen.
Und die Inseln werden Drachen
Und die Burgen all Sankt George Und der Sonne Strahlen Lanzen, Gen die Drachen blank erhoben.
Aber ewig sich verwandelnd,
Wo sie aufeinander stoßen,
Ziehn sie eine Bucht kristallen Um der Sonne Bad voll Rosen.
Wie ein Schäfer scheu und schmachtend, Lauschend schleicht auf leichten Sohlen
Zu der spröden Hirtin Bade,
Zieht der Mond schon hinter Wolken.
Nieder zuckt sie gleich Dianen; Jungfräulich erglühnd im Zorne Spritzt empor sie Goldkristalle,
Birgt den Schoß im Wellenschoße.
Und der Mond, den Tropfen trafen, Steht gehörnt gleich Aktäone,
Und zu Sternen rings erstarren Um ihn her die goldnen Tropfen.
Mahnend zieht die Nacht den Mantel
Vor des Unterganges Tore, Und die Herzen fühlen alle, Wer verloren, wer gewonnen.
Seine Schmerzen nicht mehr fassend,
Spricht nun Pietro: „Deine Rosen,
Sonne, sind im Abendgarten All verblutet an den Dornen.
Paris gab den goldnen Apfel Liebend hin der Schaumgebornen,
Aber mir ward ausgeschlagen
Die Granate, scheu geboten!
Und die Sonne gleicht dem Apfel, Paris gleicht dem Silbermonde, Und das Meer des Unterganges
Der entschleierten Dione.
Aber ach, meine Granate Gleicht den Äpfeln von Gomorrha, Innen voll von giftger Asche, Außen lustig und voll Wonne.
Und es drohet mir die blanke
Todessichel dort des Mondes, Wie in meinem armen Garten Tödlich steht die weiße Rose!“ –
„Pietro!“ spricht nun Rosablanke,
„Umschaun hat der Herr verboten,
Sahst du in den Abendflammen Sodom und Gomorrha lodern.
Gab zurück ich dir den Apfel, Denk getröstet meiner Worte:
Keinen Apfel mit dem Manne
Teil ich; Jesus ist gestorben!
Lasse sinken all dies Trachten, Lasse sinken diese Sonne, Lasse wachsen diese Schatten!
Sinkt zur Ruhe, wächst zum Troste!
Sieh, die Kerne der Granate, Die verglichen du der Sonne, Sind als Sterne aufgegangen, Leuchtend zu des Ewgen Lobe.
Betend sollst du nun betrachten,
Wie gehütet von dem Monde Sie wie Gottes Lämmer wandern, Und du sollst nicht trauern wollen.
Trauern nicht um die Granate,
Trauern nicht um eine Rose,
Trauern nicht um Rosablanke, Die dem Himmel sich verlobet!“
Und nun nimmt sie die Gewande Von Biondetten aus dem Korbe,
Legt sie an und fromm verwandelt
Steht sie eine weiße Nonne.
Pietro spricht: „Leb wohl, zum Garten Kehre ich, die Hochzeitskrone Pfleg ich dir, dir muß sie tragen
Weiße Rosen, mir die Dornen!“
Und zur Erde kniet er jammernd, Aus den dunklen Augen flossen
Tränen heiß, und seine Arme Hielt er schmerzemporgehoben.
Aber in den Büschen raschelt’s,
Und die Jungfrau spricht: „Es kommen Meine Freunde, ausgegangen Sind die Hirsche, mich zu holen.
Beten werd ich noch heut abend,
Daß die kühlen Tauestropfen
Diese Nacht dein Herz erlaben, Und dich ruhig seh der Morgen.“
Pietro spricht: „Es wird die Flamme In der Nacht noch wilder lodern,
Büßend streue meine Asche
Sich ins falbe Haar Aurore!“
Doch sie schreitet zu dem Walde: „Jesus Christus sei gelobet!“ Pietro spricht ein leises Amen,
Und der Mond tritt aus den Wolken.

## Anmerkungen des Herausgebers

* ↑ [400] Er faßt hier schon den Vorsatz, seinen Garten zu verbrennen. (S. Romanze 16.)
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