# Maria Stuart/Zweiter Aufzug

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Der Pallast zu Westminster.
Der Graf von Kent und Sir William Davison (begegnen einander).
Davison. Seid ihr’s, Milord von Kent? Schon vom Turnierplatz Zurück, und ist die Festlichkeit zu Ende?
Kent. Wie? Wohntet ihr dem Ritterspiel nicht bei?
Davison. Mich hielt mein Amt.
Kent.  Ihr habt das schönste Schauspiel Verloren, Sir, das der Geschmack ersonnen, Und edler Anstand ausgeführt – denn wißt! Es wurde vorgestellt die keusche Vestung Der Schönheit, wie sie vom Verlangen Berennt wird – Der Lord Marschall, Oberrichter
Der Seneschal nebst zehen andern Rittern Der Königin vertheidigten die Vestung, Und Frankreichs Kavaliere griffen an. Voraus erschien ein Herold, der das Schloß Aufforderte in einem Madrigale, Und von dem Wall antwortete der Kanzler. Drauf spielte das Geschütz, und Blumensträuße, Wohlriechend köstliche Essenzen wurden Aus niedlichen Feldstücken abgefeuert. Umsonst! die Stürme wurden abgeschlagen, Und das Verlangen mußte sich zurückziehn.
Davison. Ein Zeichen böser Vorbedeutung, Graf, Für die Französische Brautwerbung.
Kent. Nun, nun, das war ein Scherz – Im Ernste denk’ ich, Wird sich die Vestung endlich doch ergeben.
Davison. Glaubt ihr? Ich glaub’ es nimmermehr.
Kent. Die schwierigsten Artikel sind bereits Berichtigt und von Frankreich zugestanden. Monsieur begnügt sich, in verschlossener Kapelle seinen Gottesdienst zu halten, Und öffentlich die Reichsreligion
Zu ehren und zu schützen – Hättet ihr den Jubel Des Volks gesehn, als diese Zeitung sich verbreitet! Denn dieses war des Landes ew’ge Furcht, Sie möchte sterben ohne Leibeserben, Und England wieder Pabstes Fesseln tragen, Wenn ihr die Stuart auf dem Throne folgte.
Davison. Der Furcht kann es entledigt seyn – Sie geht Ins Brautgemach, die Stuart geht zum Tode.
Kent. Die Königin kommt!
Die Vorigen. Elisabeth, von Leicester geführt. Graf Aubespine, Bellievre, Graf Schrewsbury, Lord Burleigh mit noch andern Französischen und Englischen Herren treten auf.
Elisabeth (zu Aubespine). Graf! Ich beklage diese edeln Herrn, Die ihr galanter Eifer über Meer Hieher geführt, daß sie die Herrlichkeit Des Hofs von S. Germain bei mir vermissen. Ich kann so prächt’ge Götterfeste nicht Erfinden, als die königliche Mutter Von Frankreich – Ein gesittet fröhlich Volk,
Das sich, so oft ich öffentlich mich zeige, Mit Segnungen um meine Sänfte drängt, Dieß ist das Schauspiel, das ich fremden Augen Mit ein’gem Stolze zeigen kann. Der Glanz Der Edelfräulein, die im Schönheitsgarten Der Katharina blühn, verbärge nur Mich selber und mein schimmerlos Verdienst.
Aubespine. Nur Eine Dame zeigt Westminsterhof Dem überraschten Fremden – aber alles, Was an dem reizenden Geschlecht entzückt, Stellt sich versammelt dar in dieser einen.
Bellievre. Erhabne Majestät von Engelland, Vergönne, daß wir unsern Urlaub nehmen, Und Monsieur, unsern königlichen Herrn, Mit der ersehnten Freudenpost beglücken. Ihn hat des Herzens heiße Ungeduld Nicht in Paris gelassen, er erwartet Zu Amiens die Boten seines Glücks, Und bis nach Kalais reichen seine Posten, Das Jawort, das dein königlicher Mund Aussprechen wird, mit Flügelschnelligkeit Zu seinem trunknen Ohre hinzutragen.
Elisabeth. Graf Bellievre, dringt nicht weiter in mich. Nicht Zeit ist’s jetzt, ich wiederhohl es euch, Die freud’ge Hochzeitfackel anzuzünden. Schwarz hängt der Himmel über diesem Land, Und besser ziemte mir der Trauerflor, Als das Gepränge bräutlicher Gewänder. Denn nahe droht ein jammervoller Schlag Mein Herz zu treffen und mein eignes Haus.
Bellievre. Nur dein Versprechen gieb uns, Königin, In frohern Tagen folge die Erfüllung.
Elisabeth. Die Könige sind nur Sklaven ihres Standes, Dem eignen Herzen dürfen sie nicht folgen. Mein Wunsch war’s immer, unvermählt zu sterben, Und meinen Ruhm hätt’ ich darein gesetzt, Daß man dereinst auf meinem Grabstein läse: Hier ruht die jungfräuliche Königin. Doch meine Unterthanen wollens nicht, Sie denken jetzt schon fleißig an die Zeit, Wo ich dahin sein werde – Nicht genug, Daß jetzt der Segen dieses Land beglückt, Auch ihrem künftgen Wohl soll ich mich opfern, Auch meine jungfräuliche Freiheit soll ich,
Mein höchstes Gut, hingeben für mein Volk, Und der Gebieter wird mir aufgedrungen. Es zeigt mir dadurch an, daß ich ihm nur Ein Weib bin, und ich meinte doch, regiert Zu haben, wie ein Mann, und wie ein König. Wohl weiß ich, daß man Gott nicht dient, wenn man Die Ordnung der Natur verläßt, und Lob Verdienen sie, die vor mir hier gewaltet, Daß sie die Klöster aufgethan, und tausend Schlachtopfer einer falschverstandnen Andacht Den Pflichten der Natur zurückgegeben. Doch eine Königin, die ihre Tage Nicht ungenützt in müßiger Beschauung Verbringt, die unverdrossen, unermüdet Die schwerste aller Pflichtet übt, die sollte Von dem Naturzweck ausgenommen seyn, Der Eine Hälfte des Geschlechts der Menschen Der andern unterwürfig macht –
Aubespine. Jedwede Tugend, Königin, hast du Auf deinem Thron verherrlicht, nichts ist übrig, Als dem Geschlechte, dessen Ruhm du bist, Auch noch in seinen eigensten Verdiensten Als Muster vorzuleuchten. Freilich lebt Kein Mann auf Erden, der es würdig ist, Daß du die Freiheit ihm zum Opfer brächtest.
Doch wenn Geburt, wenn Hoheit, Heldentugend Und Männerschönheit einen Sterblichen Der Ehre würdig machen, so –
Elisabeth.  Kein Zweifel, Herr Abgesandter, daß ein Ehebündniß Mit einem königlichen Sohne Frankreichs Mich ehrt! Ja, ich gesteh es unverhohlen, Wenn es seyn muß – wenn ichs nicht ändern kann, Dem Dringen meines Volkes nachzugeben – Und es wird stärker seyn als ich, befürcht’ ich – So kenn’ ich in Europa keinen Fürsten, Dem ich mein höchstens Kleinod, meine Freiheit, Mit minderm Widerwillen opfern würde. Laßt dieß Geständniß euch Genüge thun.
Bellievre. Es ist die schönste Hoffnung, doch es ist Nur eine Hoffnung, und mein Herr wünscht mehr –
Elisabeth. Was wünscht er?
(Sie zieht einen Ring vom Finger und betrachtet ihn nachdenkend)
 Hat die Königin doch nichts Voraus vor dem gemeinen Bürgerweibe! Das gleiche Zeichen weißt auf gleiche Pflicht,
Auf gleiche Dienstbarkeit – Der Ring macht Ehen, Und Ringe sind’s, die eine Kette machen. – Bringt seiner Hoheit dieß Geschenk. Es ist Noch keine Kette, bindet mich noch nicht, Doch kann ein Reif draus werden, der mich bindet.
Bellievre. (kniet nieder, den Ring empfangend) In seinem Namen, große Königin, Empfang’ ich knieend dieß Geschenk, und drücke Den Kuß der Huldigung auf meiner Fürstin Hand!
Elisabeth. (zum Grafen Leicester, den sie während der letzten Rede unverwandt betrachtet hat) Erlaubt, Milord!
(Sie nimmt ihm das blaue Band ab, und hängt es dem Bellievre um.)
 Bekleidet Seine Hoheit Mit diesem Schmuck, wie ich euch hier damit Bekleide und in meines Ordens Pflichten nehme. Hony soit qui mal y pense! – Es schwinde Der Argwohn zwischen beiden Nationen, Und ein vertraulich Band umschlinge fortan Die Kronen Frankreich und Brittannien!
Aubespine. Erhabne Königin, dieß ist ein Tag Der Freude! Möcht’ er’s allen seyn und möchte
Kein Leidender auf dieser Insel trauern! Die Gnade glänzt auf deinem Angesicht, O! daß ein Schimmer ihres heitern Lichts Auf eine unglücksvolle Fürstin fiele, Die Frankreich und Brittannien gleich nahe Angeht –
Elisabeth.  Nicht weiter, Graf! Vermengen wir Nicht zwey ganz unvereinbare Geschäfte. Wenn Frankreich ernstlich meinen Bund verlangt, Muß es auch meine Sorgen mit mir theilen, Und meiner Feinde Freund nicht seyn –
Aubespine.  Unwürdig In deinen eignen Augen würd’ es handeln, Wenn es die Unglückselige, die Glaubens- Verwandte, und die Witwe seines Königs In diesem Bund vergäße – Schon die Ehre, Die Menschlichkeit verlangt –
Elisabeth.  In diesem Sinn Weiß ich sein Fürwort nach Gebühr zu schätzen. Frankreich erfüllt die Freundespflicht, mir wird Verstattet seyn, als Königin zu handeln. (Sie neigt sich gegen die französischen Herrn, welche sich mit den übrigen Lords ehrfurchtsvoll entfernen.)
Elisabeth. Leicester. Burleigh. Talbot.
(Die Königin setzt sich)
Burleigh. Ruhmvolle Königin! Du krönest heut Die heißen Wünsche deines Volks. Nun erst Erfreun wir uns der segenvolle Tage, Die du uns schenkst, da wir nicht zitternd mehr In eine stürmevolle Zukunft schauen. Nur eine Sorge kümmert noch dieß Land, Ein Opfer ist’s, das alle Stimmen fodern. Gewähr auch dieses, und der heut’ge Tag Hat Englands Wohl auf immerdar gegründet.
Elisabeth. Was wünscht mein Volk noch? Sprecht, Milord.
Burleigh.  Es fodert Das Haupt der Stuart – Wenn du deinem Volk Der Freiheit köstliches Geschenk, das theuer Erworbne Licht der Wahrheit willst versichern, So muß sie nicht mehr seyn – Wenn wir nicht ewig Für dein kostbares Leben zittern sollen, So muß die Feindin untergehn! – Du weißt es, Nicht alle deine Britten denken gleich,
Noch viele heimliche Verehrer zählt Der röm’sche Götzendienst auf dieser Insel. Die alle nähren feindliche Gedanken, Nach dieser Stuart steht ihr Herz, sie sind Im Bunde mit den lothringischen Brüdern, Den unversöhnten Feinden deines Namens. Dir ist von dieser wüthenden Parthey Der grimmige Vertilgungskrieg geschworen, Den man mit falschen Höllenwaffen führt. Zu Rheims, dem Bischofssitz des Kardinals, Dort ist das Rüsthaus, wo sie Blitze schmieden, Dort wird der Königsmord gelehrt – Von dort Geschäftig senden sie nach deiner Insel Die Missionen aus, entschloßne Schwärmer, In allerley Gewand vermummt – Von dort Ist schon der dritte Mörder ausgegangen, Und unerschöpflich, ewig neu erzeugen Verborgne Feinde sich aus diesem Schlunde. – Und in dem Schloß zu Fotheringhay sitzt Die Ate dieses ew’gen Kriegs, die mit Der Liebesfackel dieses Reich entzündet. Für sie, die schmeichelnd jedem Hoffnung giebt, Weiht sich die Jugend dem gewissen Tod – Sie zu befreien, ist die Loosung, sie Auf deinen Thron zu setzen, ist der Zweck. Denn dieß Geschlecht der Lothringer erkennt
Dein heilig Recht nicht an, du heißest ihnen Nur eine Räuberin des Throns, gekrönt Vom Glück! Sie warens, die die Thörichte Verführt, sich Englands Königin zu schreiben. Kein Friede ist mit ihr und ihrem Stamm! Du mußt den Streich erleiden oder führen. Ihr Leben ist dein Tod! Ihr Tod dein Leben!
Elisabeth. Milord! Ein traurig Amt verwaltet ihr. Ich kenne eures Eifers reinen Trieb, Weiß, daß gediegne Weisheit aus euch redet, Doch diese Weisheit, welche Blut befiehlt, Ich hasse sie in meiner tiefsten Seele. Sinnt einen mildern Rath aus – Edler Lord Von Schrewsbury! Sagt ihr uns eure Meinung.
Talbot. Du gabst dem Eifer ein gebührend Lob, Der Burleighs treue Brust beseelt – Auch mir, Strömt es mir gleich nicht so beredt vom Munde, Schlägt in der Brust kein minder treues Herz. Mögst du noch lange leben, Königin, Die Freude deines Volks zu seyn, das Glück Des Friedens diesem Reiche zu verlängern. So schöne Tage hat dieß Eiland nie Gesehn, seit eigne Fürsten es regieren.
Mög’ es sein Glück mit seinem Ruhme nicht Erkaufen! Möge Talbots Auge wenigstens Geschlossen seyn, wenn dieß geschieht!
Elisabeth. Verhüte Gott, daß wir den Ruhm befleckten!
Talbot. Nun dann, so wirst du auf ein ander Mittel sinnen, Dieß Reich zu retten – denn die Hinrichtung Der Stuart ist ein ungerechtes Mittel. Du kannst das Urtheil über die nicht sprechen, Die dir nicht unterthänig ist.
Elisabeth.  So irrt Mein Staatsrath und mein Parlament, im Irrthum Sind alle Richterhöfe dieses Landes, Die mir dieß Recht einstimmig zuerkannt –
Talbot. Nicht Stimmenmehrheit ist des Rechtes Probe, England ist nicht die Welt, dein Parlament Nicht der Verein der menschlichen Geschlechter. Dieß heut’ge England ist das künft’ge nicht, Wie’s das vergangne nicht mehr ist – Wie sich Die Neigung anders wendet, also steigt Und fällt des Urtheils wandelbare Woge.
Sag nicht, du müssest der Nothwendigkeit Gehorchen und dem Dringen deines Volks. Sobald du willst, in jedem Augenblick Kannst du erproben, daß dein Wille frei ist. Versuch’s! Erkläre, daß du Blut verabscheust, Der Schwester Leben willst gerettet sehn, Zeig denen, die dir anders rathen wollen, Die Wahrheit deines königlichen Zorns, Schnell wirst du die Nothwendigkeit verschwinden Und Recht in Unrecht sich verwandeln sehn. Du selbst mußt richten, du allein. Du kannst dich Auf dieses unstet schwanke Rohr nicht lehnen. Der eignen Milde folge du getrost. Nicht Strenge legte Gott in’s weiche Herz Des Weibes – Und die Stifter dieses Reichs, Die auch dem Weib die Herrscherzügel gaben, Sie zeigten an, daß Strenge nicht die Tugend Der Könige soll seyn in diesem Lande.
Elisabeth. Ein warmer Anwald ist Graf Schrewsbury Für meine Feindin und des Reichs. Ich ziehe Die Räthe vor, die meine Wohlfahrt lieben.
Talbot. Man gönnt ihr keinen Anwald, niemand wagt’s, Zu ihrem Vortheil sprechend, deinem Zorn
Sich bloß zu stellen – So vergönne mir, Dem alten Manne, den am Grabesrand Kein irdisch Hoffen mehr verführen kann, Daß ich die Aufgegebene beschütze. Man soll nicht sagen, daß in deinem Staatsrath Die Leidenschaft, die Selbstsucht eine Stimme Gehabt, nur die Barmherzigkeit geschwiegen. Verbündet hat sich alles wider sie, Du selber hast ihr Antlitz nie gesehn, Nichts spricht in deinem Herzen für die Fremde. – Nicht ihrer Schuld red’ ich das Wort. Man sagt, Sie habe den Gemahl ermorden lassen, Wahr ist’s, daß sie den Mörder ehlichte. Ein schwer Verbrechen! – Aber es geschah In einer finster unglücksvollen Zeit, Im Angstgedränge bürgerlichen Kriegs, Wo sie, die Schwache, sich umrungen sah Von heftigdringenden Vasallen, sich Dem Muthvollstärksten in die Arme warf – Wer weiß durch welcher Künste Macht besiegt? Denn ein gebrechlich Wesen ist das Weib.
Elisabeth. Das Weib ist nicht schwach. Es giebt starke Seelen In dem Geschlecht – Ich will in meinem Beiseyn Nichts von der Schwäche des Geschlechtes hören.
Talbot. Dir war das Unglück eine strenge Schule. Nicht seine Freudenseite kehrte dir Das Leben zu. Du sahest keinen Thron Von ferne, nur das Grab zu deinen Füßen. Zu Woodstock war’s und in des Towers Nacht, Wo dich der gnäd’ge Vater dieses Landes Zur ersten Pflicht durch Trübsal auferzog. Dort suchte dich der Schmeichler nicht. Früh lernte, Vom eiteln Weltgeräusche nicht zerstreut, Dein Geist sich sammeln, denkend in sich gehn, Und dieses Lebens wahre Güter schätzen. – Die Arme rettete kein Gott. Ein zartes Kind Ward sie verpflanzt nach Frankreich, an den Hof Des Leichtsinns, der gedankenlosen Freude. Dort in der Feste ew’ger Trunkenheit, Vernahm sie nie der Wahrheit ernste Stimme. Geblendet ward sie von der Laster Glanz, Und fortgeführt vom Strome des Verderbens. Ihr ward der Schönheit eitles Gut zu Theil, Sie überstrahlte blühend alle Weiber, Und durch Gestalt nicht minder als Geburt – –
Elisabeth. Kommt zu euch selbst, Milord von Schrewsbury! Denkt, daß wir hier im ernsten Rathe sitzen.
Das müssen Reize sondergleichen seyn, Die einen Greis in solches Feuer setzen. – Milord von Lester! Ihr allein schweigt still? Was ihn beredt macht, bindet’s euch die Zunge?
Leicester. Ich schweige für Erstaunen, Königin, Daß man dein Ohr mit Schrecknissen erfüllt, Daß diese Mährchen, die in Londons Gassen Den gläub’gen Pöbel ängsten, bis herauf In deines Staatsraths heitre Mitte steigen, Und weise Männer ernst beschäftigen. Verwunderung ergreift mich, ich gesteh’s, Daß diese Länderlose Königin Von Schottland, die den eignen kleinen Thron Nicht zu behaupten wußte, ihrer eignen Vasallen Spott, der Auswurf ihres Landes, Dein Schrecken wird auf einmal im Gefängniß! – Was, beim Allmächt’gen! machte sie dir furchtbar? Daß sie dieß Reich in Anspruch nimmt, daß dich Die Guisen nicht als Königin erkennen? Kann dieser Guisen Widerspruch das Recht Entkräften, das Geburt dir gab, der Schluß Der Parlamente dir bestätigte? Ist sie durch Heinrichs letzten Willen nicht, Stillschweigend abgewiesen, und wird England
So glücklich im Genuß des neuen Lichts, Sich der Papistin in die Arme werfen? Von dir, der angebeteten Monarchin, Zu Darnleys Mörderin hinüberlaufen? Was wollen diese ungestümen Menschen, Die dich noch lebend mit der Erbin quälen, Dich nicht geschwind genug vermählen können, Um Staat und Kirche von Gefahr zu retten? Stehst du nicht blühend da in Jugendkraft, Welkt jene nicht mit jedem Tag zum Grabe? Bei Gott! Du wirst, ich hoff’s, noch viele Jahre Auf ihrem Grabe wandeln, ohne daß Du selber sie hinabzustürzen brauchtest –
Burleigh. Lord Lester hat nicht immer so geurtheilt.
Leicester. Wahr ist’s, ich habe selber meine Stimme Zu ihrem Tod gegeben im Gericht. – Im Staatsrath sprech’ ich anders. Hier ist nicht Die Rede von dem Recht, nur von dem Vortheil. Ist’s jezt die Zeit, von ihr Gefahr zu fürchten, Da Frankreich sie verläßt, ihr einz’ger Schutz, Da du den Königssohn mit deiner Hand Beglücken willst, die Hoffnung eines neuen Regentenstammes diesem Lande blüht?
Wozu sie also tödten? Sie ist todt! Verachtung ist der wahre Tod. Verhüte, Daß nicht das Mitleid sie ins Leben rufe! Drum ist mein Rath: Man lasse die Sentenz, Die ihr das Haupt abspricht, in voller Kraft Bestehn! Sie lebe – aber unterm Beile Des Henkers lebe sie, und schnell, wie sich Ein Arm für sie bewaffnet, fall’ es nieder.
Elisabeth (steht auf). Milords, ich hab’ nun eure Meinungen Gehört, und sag’ euch Dank für euren Eifer. Mit Gottes Beistand, der die Könige Erleuchtet, will ich eure Gründe prüfen, Und wählen, was das Bessere mir dünkt.
Die Vorigen. Ritter Paulet mit Mortimern.
Elisabeth. Da kommt Amias Paulet. Edler Sir, Was bringt ihr uns?
Paulet.  Glorwürd’ge Majestät! Mein Neffe, der ohnlängst von weiten Reisen Zurückgekehrt, wirft sich zu deinen Füßen Und leistet dir sein jugendlich Gelübde.
Empfange du es gnadenvoll und laß Ihn wachsen in der Sonne deiner Gunst.
Mortimer. (läßt sich auf ein Knie nieder) Lang lebe meine königliche Frau, Und Glück und Ruhm bekröne ihre Stirne!
Elisabeth. Steht auf. Seid mir willkommen, Sir, in England. Ihr habt den großen Weg gemacht, habt Frankreich Bereist und Rom und euch zu Rheims verweilt. Sagt mir denn an, was spinnen unsre Feinde?
Mortimer. Ein Gott verwirre sie und wende rückwärts Auf ihrer eignen Schützen Brust die Pfeile, Die gegen meine Königin gesandt sind.
Elisabeth. Saht ihr den Morgan und den Ränkespinnenden Bischof von Roße?
Mortimer.  Alle Schottische Verbannte lernt’ ich kennen, die zu Rheims Anschläge schmieden gegen diese Insel. In ihr Vertrauen stahl ich mich, ob ich Etwa von ihren Ränken was entdeckte.
Paulet. Geheime Briefe hat man ihm vertraut, In Ziffern, für die Königin von Schottland, Die er mit treuer Hand uns überliefert.
Elisabeth. Sagt, was sind ihre neuesten Entwürfe?
Mortimer. Es traf sie alle wie ein Donnerstreich, Daß Frankreich sie verläßt, den festen Bund Mit England schließt, jezt richten sie die Hoffnung Auf Spanien.
Elisabeth.  So schreibt mir Walsingham.
Mortimer. Auch eine Bulle, die Pabst Sixtus jüngst Von Vatikane gegen dich geschleudert, Kam eben an zu Rheims, als ichs verließ, Das nächste Schiff bringt sie nach dieser Insel.
Leicester. Vor solchen Waffen zittert England nicht mehr.
Burleigh. Sie werden furchtbar in des Schwärmers Hand.
Elisabeth (Mortimern forschend ansehend). Man gab euch Schuld, daß ihr zu Rheims die Schulen Besucht und euren Glauben abgeschworen?
Mortimer. Die Miene gab ich mir, ich läugn’ es nicht, So weit gieng die Begierde, dir zu dienen!
Elisabeth. (zu Paulet, der ihr Papiere überreicht). Was zieht ihr da hervor?
Paulet.  Es ist ein Schreiben, Das dir die Königin von Schottland sendet.
Burleigh (hastig darnach greifend). Gebt mir den Brief.
Paulet (giebt das Papier der Königin).  Verzeiht, Lord Großschatzmeister! In meiner Königin selbsteigne Hand, Befahl sie mir, den Brief zu übergeben. Sie sagt mit stets, ich sey ihr Feind. Ich bin Nur ihrer Laster Feind, was sich verträgt Mit meiner Pflicht, mag ich ihr gern erweisen.
(Die Königin hat den Brief genommen. Während sie ihn liest, sprechen Mortimer und Leicester einige Worte heimlich mit einander.)
Burleigh (zu Paulet). Was kann der Brief enthalten? Eitle Klagen, Mit denen man das mitleidsvolle Herz. Der Königin verschonen soll.
Paulet.  Was er Enthält, hat sie mir nicht verhehlt. Sie bittet Um die Vergünstigung, das Angesicht Der Königin zu sehen.
Burleigh (schnell).  Nimmermehr!
Talbot. Warum nicht? Sie erfleht nichts ungerechtes.
Burleigh. Die Gunst des königlichen Angesichts Hat sie verwirkt, die Mordanstifterin, Die nach dem Blut der Königin gedürstet. Wer’s treu mit seiner Fürstin meint, der kann Den falsch verrätherischen Rath nicht geben.
Talbot. Wenn die Monarchin sie beglücken will, Wollt ihr der Gnade sanfte Regung hindern?
Burleigh. Sie ist verurtheilt! Unterm Beile liegt Ihr Haupt. Unwürdig ist’s der Majestät, Das Haupt zu sehen, das dem Tod geweiht ist. Das Urtheil kann nicht mehr vollzogen werden,
Wenn sich die Königin ihr genahet hat, Denn Gnade bringt die königliche Nähe –
Elisabeth. (nachdem sie den Brief gelesen, ihre Thränen trocknend) Was ist der Mensch! Was ist das Glück der Erde! Wie weit ist diese Königin gebracht, Die mit so stolzen Hoffnungen begann, Die auf den ältsten Thron der Christenheit Berufen worden, die in ihrem Sinn Drei Kronen schon auf’s Haupt zu setzen meinte! Welch andre Sprache führt sie jetzt als damals, Da sie das Wappen Englands angenommen, Und von den Schmeichlern ihres Hofs sich Königin Der zwei brittann’schen Inseln nennen ließ! – Verzeiht Milords, es schneidet mir ins Herz, Wehmuth ergreift mich und die Seele blutet, Daß Irdisches nicht fester steht, das Schicksal Der Menschheit, das entsetzliche, so nahe An meinem eignen Haupt vorüberzieht.
Talbot. O Königin! Dein Herz hat Gott gerührt, Gehorche dieser himmlischen Bewegung! Schwer büßte sie fürwahr die schwere Schuld, Und Zeit ist’s, daß die harte Prüfung ende! Reich’ ihr die Hand, der tiefgefallenen,
Wie eines Engels Lichterscheinung steige In ihres Kerkers Gräbernacht hinab –
Burleigh. Sei standhaft, große Königin. Laß nicht Ein lobenswürdig menschliches Gefühl Dich irre führen. Raube dir nicht selbst Die Freiheit, das Nothwendige zu thun. Du kannst sie nicht begnadigen, nicht retten, So lade nicht auf dich verhaßten Tadel, Daß du mit grausam höhnendem Triumph Am Anblick deines Opfers dich geweidet.
Leicester. Laßt uns in unsern Schranken bleiben, Lords. Die Königin ist weise, sie bedarf Nicht unsers Raths, das würdigste zu wählen. Die Unterredung beider Königinnen Hat nichts gemein mit des Gerichtes Gang. Englands Gesetz, nicht der Monarchin Wille, Verurtheilt die Maria. Würdig ist’s Der großen Seele der Elisabeth, Daß sie des Herzens schönem Triebe folge, Wenn das Gesetz den strengen Lauf behält.
Elisabeth. Geht, meine Lords. Wir werden Mittel finden, Was Gnade fodert, was Nothwendigkeit
Uns auferlegt, geziemend zu vereinen. Jetzt – tretet ab!
(Die Lords gehen. An der Thüre ruft sie den Mortimer zurück.)
 Sir Mortimer! Ein Wort!
Elisabeth. Mortimer.
Elisabeth. (nachdem sie ihn einige Augenblicke forschend mit den Augen gemessen) Ihr zeigtet einen kecken Muth und seltne Beherrschung eurer selbst für eure Jahre. Wer schon so früh der Täuschung schwere Kunst Ausübte, der ist mündig vor der Zeit, Und er verkürzt sich seine Prüfungsjahre. – Auf eine große Bahn ruft euch das Schicksal, Ich prophezeih’ es euch, und mein Orakel Kann ich, zu eurem Glücke! selbst vollziehn.
Mortimer. Erhabene Gebieterin, was ich Vermag und bin, ist deinem Dienst gewidmet.
Elisabeth. Ihr habt die Feinde Englands kennen lernen. Ihr Haß ist unversöhnlich gegen mich,
Und unerschöpflich ihre Blutentwürfe. Bis diesen Tag zwar schützte mich die Allmacht, Doch ewig wankt die Kron’ auf meinem Haupt, So lang sie lebt, die ihrem Schwärmereifer Den Vorwand leiht und ihre Hoffnung nährt.
Mortimer. Sie lebt nicht mehr, sobald du es gebietest.
Elisabeth. Ach Sir! Ich glaubte mich am Ziele schon Zu sehn, und bin nicht weiter als am Anfang. Ich wollte die Gesetze handeln lassen, Die eigne Hand vom Blute rein behalten. Das Urtheil ist gesprochen. Was gewinn’ ich? Es muß vollzogen werden, Mortimer! Und ich muß die Vollziehung anbefehlen. Mich immer trifft der Haß der That. Ich muß Sie eingestehn, und kann den Schein nicht retten. Das ist das schlimmste!
Mortimer.  Was bekümmert dich Der böse Schein, bei der gerechten Sache?
Elisabeth. Ihr kennt die Welt nicht, Ritter. Was man scheint, Hat jedermann zum Richter, was man ist, hat keinen.
Von meinem Rechte überzeug’ ich niemand, So muß ich Sorge tragen, daß mein Antheil An ihrem Tod in ew’gem Zweifel bleibe. Bei solchen Thaten doppelter Gestalt Giebts keinen Schutz als in der Dunkelheit. Der schlimmste Schritt ist, den man eingesteht, Was man nicht aufgiebt, hat man nie verloren.
Mortimer (ausforschend). Dann wäre wohl das Beste –
Elisabeth (schnell).  Freilich wär’s Das Beste – O mein guter Engel spricht Aus euch. Fahrt fort, vollendet, werther Sir! Euch ist es ernst, ihr dringet auf den Grund, Seid ein ganz andrer Mann, als euer Oheim –
Mortimer (betroffen). Entdecktest du dem Ritter deinen Wunsch?
Elisabeth. Mich reuet, daß ich’s that.
Mortimer.  Entschuldige Den alten Mann. Die Jahre machen ihn Bedenklich. Solche Wagestücke fodern Den kecken Muth der Jugend –
Elisabeth (schnell).  Darf ich euch –
Mortimer. Die Hand will ich dir leihen, rette du Den Namen, wie du kannst –
Elisabeth.  Ja, Sir! Wenn ihr Mich eines Morgens mit der Botschaft wektet: Maria Stuart, deine blut’ge Feindin, Ist heute Nacht verschieden!
Mortimer.  Zählt auf mich.
Elisabeth. Wann wird mein Haupt sich ruhig schlafen legen?
Mortimer. Der nächste Neumond ende deine Furcht.
Elisabeth. – Gehabt euch wohl, Sir! Laßt es euch nicht leid thun, Daß meine Dankbarkeit den Flor der Nacht Entlehnen muß – Das Schweigen ist der Gott Der Glücklichen – die engsten Bande sind’s, Die zärtesten, die das Geheimniß stiftet!
(Sie geht ab.)
Mortimer allein. Geh’, falsche, gleißnerische Königin! Wie du die Welt, so täusch’ ich dich. Recht ist’s, Dich zu verrathen, eine gute That! Seh’ ich aus wie ein Mörder? Lasest du Ruchlose Fertigkeit auf meiner Stirn? Trau nur auf meinen Arm und halte deinen Zurück, gieb dir den frommen Heuchelschein Der Gnade vor der Welt, indessen du Geheim auf meine Mörderhilfe hoffst, So werden wir zur Rettung Frist gewinnen!
 Erhöhen willst du mich – zeigst mir von ferne Bedeutend einen kostbarn Preiß – Und wärst Du selbst der Preiß und deine Frauengunst! Wer bist du Ärmste, und was kannst du geben? Mich locket nicht des eiteln Ruhmes Geiz! Bei ihr nur ist des Lebens Reiz – Um sie, in ew’gem Freudenchore, schweben Der Anmuth Götter und der Jugendlust, Das Glück der Himmel ist an ihrer Brust, Du hast nur todte Güter zu vergeben! Das Eine höchste, was das Leben schmückt, Wenn sich ein Herz, entzückend und entzückt,
Dem Herzen schenkt in süßem Selbstvergessen, Die Frauenkrone hast du nie besessen, Nie hast du liebend einen Mann beglückt! – Ich muß den Lord erwarten, ihren Brief Ihm übergeben. Ein verhaßter Auftrag! Ich habe zu dem Höflinge kein Herz, Ich selber kann sie retten, ich allein, Gefahr und Ruhm und auch der Preiß sei mein!
(Indem er gehen will, begegnet ihm Paulet.)
Mortimer. Paulet.
Paulet. Was sagte dir die Königin?
Mortimer.  Nichts, Sir. Nichts – von Bedeutung.
Paulet(fixiert ihn mit ernstem Blick).  Höre, Mortimer! Es ist ein schlüpfrig glatter Grund, auf den Du dich begeben. Lockend ist die Gunst Der Könige, nach Ehre geizt die Jugend. – Laß dich den Ehrgeiz nicht verführen!
Mortimer. War’t ihr’s nicht selbst, der an den Hof mich brachte?
Paulet. Ich wünschte, daß ich’s nicht gethan. Am Hofe Ward unsers Hauses Ehre nicht gesammelt. Steht fest, mein Neffe. Kaufe nicht zu theuer! Verletze dein Gewissen nicht!
Mortimer. Was fällt euch ein? Was für Besorgnisse!
Paulet. Wie groß dich auch die Königin zu machen Verspricht – Trau ihrer Schmeichelrede nicht. Verläugnen wird sie dich, wenn du gehorcht, Und ihren eignen Namen rein zu waschen, Die Blutthat rächen, die sie selbst befahl.
Mortimer. Die Blutthat sagt Ihr –
Paulet.  Weg, mit der Verstellung! Ich weiß, was dir die Königin angesonnen, Sie hofft, daß deine ruhmbegier’ge Jugend Willfähr’ger seyn wird, als mein starres Alter. Hast du ihr zugesagt? Hast du?
Mortimer.  Mein Oheim!
Paulet. Wenn du’s gethan hast, so verfluch’ ich dich, Und dich verwerfe –
Leicester (kommt).  Werther Sir, erlaubt Ein Wort mit eurem Neffen. Die Monarchin Ist gnadenvoll gesinnt für ihn, sie will, Daß man ihm die Person der Lady Stuart Uneingeschränkt vertraue – Sie verläßt sich Auf seine Redlichkeit –
Paulet.  Verläßt sich – Gut!
Leicester. Was sagt Ihr, Sir?
Paulet.  Die Königin verläßt sich Auf ihn, und ich, Milord, verlasse mich Auf mich und meine beiden offnen Augen. (Er geht ab.)
Leicester. Mortimer.
Leicester (verwundert). Was wandelte den Ritter an?
Mortimer. Ich weiß es nicht – Das unerwartete Vertrauen, das die Königin mir schenkt –
Leicester (ihn forschend ansehend). Verdient Ihr, Ritter, daß man Euch vertraut?
Mortimer (eben so). Die Frage thu’ ich euch, Milord von Lester.
Leicester. Ihr hattet mir was in geheim zu sagen.
Mortimer. Versichert mich erst, daß ichs wagen darf.
Leicester. Wer giebt mir die Versicherung für euch? – Laßt euch mein Mistraun nicht beleidigen! Ich seh’ euch zweierley Gesichter zeigen An diesem Hofe – Eins darunter ist Nothwendig falsch, doch welches ist das wahre?
Mortimer. Es geht mir eben so mit euch, Graf Lester.
Leicester. Wer soll nun des Vertrauens Anfang machen?
Mortimer. Wer das geringere zu wagen hat.
Leicester. Nun! Der seid ihr!
Mortimer.  Ihr seid es! Euer Zeugniß, Des vielbedeutenden, gewalt’gen Lords, Kann mich zu Boden schlagen, meins vermag Nichts gegen euren Rang und eure Gunst.
Leicester. Ihr irrt euch, Sir. In allem andern bin ich Hier mächtig, nur in diesem zarten Punkt, Den ich jetzt eurer Treu Preiß geben soll, Bin ich der schwächste Mann an diesem Hof, Und ein verächtlich Zeugniß kann mich stürzen.
Mortimer. Wenn sich der allvermögende Lord Lester So tief zu mir herunterläßt, ein solch Bekenntniß mir zu thun, so darf ich wohl Ein wenig höher denken von mir selbst, Und ihm in Großmuth ein Exempel geben.
Leicester. Geht mir voran im Zutraun, ich will folgen.
Mortimer. (den Brief schnell hervorziehend) Dieß sendet euch die Königin von Schottland.
Leicester. (schrickt zusammen und greift hastig darnach) Sprecht leise, Sir – Was seh’ ich! Ach! Es ist Ihr Bild!
(küßt es und betrachtet es mit stummen Entzücken.)
Mortimer. (der ihn während des Lesens scharf beobachtet)  Milord, nun glaub ich euch!
Leicester. (nachdem er den Brief schnell durchlaufen) Sir Mortimer! Ihr wißt des Briefes Innhalt?
Mortimer. Nichts weiß ich.
Leicester.  Nun! Sie hat euch ohne Zweifel Vertraut –
Mortimer.  Sie hat mir nichts vertraut. Ihr würdet Dieß Räthsel mir erklären, sagte sie. Ein Räthsel ist es mir, daß Graf von Lester, Der Günstling der Elisabeth, Mariens Erklärter Feind und ihrer Richter einer, Der Mann seyn soll, von dem die Königin In ihrem Unglück Rettung hofft – Und dennoch Muß dem so seyn, denn eure Augen sprechen Zu deutlich aus, was ihr für sie empfindet.
Leicester. Entdeckt mir selbst erst, wie es kommt, daß ihr Den feur’gen Antheil nehmt an ihrem Schicksal, Und was euch ihr Vertraun erwarb.
Mortimer.  Milord, Das kann ich euch mit wenigem erklären. Ich habe meinen Glauben abgeschworen Zu Rom, und steh’ im Bündniß mit den Guisen. Ein Brief des Erzbischofs zu Rheims hat mich Beglaubigt bei der Königin von Schottland.
Leicester. Ich weiß von eurer Glaubensänderung, Sie ist’s, die mein Vertrauen zu euch weckte. Gebt mir die Hand. Verzeiht mir meinen Zweifel. Ich kann der Vorsicht nicht zu viel gebrauchen, Denn Walsingham und Burleigh hassen mich, Ich weiß, daß sie mir laurend Netze stellen. Ihr konntet ihr Geschöpf und Werkzeug seyn, Mich in das Garn zu ziehn –
Mortimer.  Wie kleine Schritte Geht ein so großer Lord an diesem Hof! Graf! ich beklag’ euch.
Leicester.  Freudig werf’ ich mich An die vertraute Freundesbrust, wo ich Des langen Zwangs mich endlich kann entladen. Ihr seid verwundert, Sir, daß ich so schnell Das Herz geändert gegen die Maria. Zwar in der That haßt’ ich sie nie – der Zwang Der Zeiten machte mich zu ihrem Gegner. Sie war mir zugedacht seit langen Jahren, Ihr wißt’s, eh sie die Hand dem Darnley gab, Als noch der Glanz der Hoheit sie umlachte. Kalt stieß ich damals dieses Glück von mir, Jetzt im Gefängniß, an des Todes Pforten Such’ ich sie auf, und mit Gefahr des Lebens.
Mortimer. Das heißt großmüthig handeln.
Leicester.  – Die Gestalt Der Dinge, Sir, hat sich indeß verändert. Mein Ehrgeiz war es, der mich gegen Jugend Und Schönheit fühllos machte. Damals hielt ich Mariens Hand für mich zu klein, ich hoffte Auf den Besitz der Königin von England.
Mortimer. Es ist bekannt, daß sie euch allen Männern Vorzog –
Leicester.  So schien es, edler Sir – Und nun, nach zehn Verlornen Jahren unverdroßnen Werbens, Verhaßten Zwangs – O Sir, mein Herz geht auf! Ich muß des langen Unmuths mich entladen – Man preißt mich glücklich – wüßte man, was es Für Ketten sind, um die man mich beneidet – Nachdem ich zehen bittre Jahre lang Dem Götzen ihrer Eitelkeit geopfert, Mich jedem Wechsel ihrer Sultanslaunen Mit Sklavendemuth unterwarf, das Spielzeug Des kleinen grillenhaften Eigensinns, Geliebkost jetzt von ihrer Zärtlichkeit, Und jetzt mit sprödem Stolz zurückgestoßen, Von ihrer Gunst und Strenge gleich gepeinigt, Wie ein Gefangener vom Argusblick Der Eifersucht gehütet, ins Verhör Genommen wie ein Knabe, wie ein Diener Gescholten – O die Sprache hat kein Wort Für diese Hölle!
Mortimer.  Ich beklag’ euch, Graf.
Leicester. Täuscht mich am Ziel der Preiß! Ein andrer kommt, Die Frucht des theuren Werbens mir zu rauben.
An einen jungen blühenden Gemahl Verlier ich meine lang beseßnen Rechte, Heruntersteigen soll ich von der Bühne, Wo ich so lange als der Erste glänzte. Nicht ihre Hand allein, auch ihre Gunst Droht mir der neue Ankömmling zu rauben. Sie ist ein Weib, und er ist liebenswerth.
Mortimer. Er ist Kathrinens Sohn. In guter Schule Hat er des Schmeichelns Künste ausgelernt.
Leicester. So stürzen meine Hoffnungen – ich suche In diesem Schiffbruch meines Glücks ein Bret Zu fassen – und mein Auge wendet sich Der ersten schönen Hoffnungen wieder zu. Mariens Bild, in ihrer Reize Glanz, Stand neu vor mir, Schönheit und Jugend traten In ihre vollen Rechte wieder ein, Nicht kalter Ehrgeiz mehr, das Herz verglich, Und ich empfand, welch Kleinod ich verloren. Mit Schrecken seh’ ich sie in tiefes Elend Herabgestürzt, gestürzt durch mein Verschulden. Da wird in mir die Hoffnung wach, ob ich Sie jetzt noch retten könnte und besitzen. Durch eine treue Hand gelingt es mir,
Ihr mein verändert Herz zu offenbaren, Und dieser Brief, den ihr mir überbracht, Versichert mir, daß sie verzeiht, sich mir Zum Preiße schenken will, wenn ich sie rette.
Mortimer. Ihr thatet aber nichts zu ihrer Rettung! Ihr ließt geschehn, daß sie verurtheilt wurde, Gabt eure Stimme selbst zu ihrem Tod! Ein Wunder muß geschehn – Der Wahrheit Licht Muß mich, den Neffen ihres Hüters, rühren, Im Vatikan zu Rom muß ihr der Himmel Den unverhofften Retter zubereiten, Sonst fand sie nicht einmal den Weg zu euch!
Leicester. Ach, Sir, es hat mir Qualen gnug gekostet! Um selbe Zeit ward sie von Talbots Schloß Nach Fotheringhay weg geführt, der strengen Gewahrsam eures Oheims anvertraut. Gehemmt ward jeder Weg zu ihr, ich mußte Fortfahren vor der Welt, sie zu verfolgen. Doch denket nicht, daß ich sie leidend hätte Zum Tode gehen lassen! Nein, ich hoffte, Und hoffe noch, das Äußerste zu hindern, Bis sich ein Mittel zeigt, sie zu befreyn.
Mortimer. Das ist gefunden – Lester, euer edles Vertraun verdient Erwiederung. Ich will sie Befreien, darum bin ich hier, die Anstalt Ist schon getroffen, euer mächt’ger Beistand Versichert uns den glücklichen Erfolg.
Leicester. Was sagt ihr? Ihr erschreckt mich. Wie? Ihr wolltet –
Mortimer. Gewaltsam aufthun will ich ihren Kerker, Ich hab’ Gefährten, alles ist bereit –
Leicester. Ihr habt Mitwisser und Vertraute! Weh mir! In welches Wagniß reißt ihr mich hinein! Und diese wissen auch um mein Geheimniß?
Mortimer. Sorgt nicht. Der Plan ward ohne euch entworfen, Ohn’ euch wär’ er vollstreckt, bestünde sie Nicht drauf, euch ihre Rettung zu verdanken.
Leicester. So könnt ihr mich für ganz gewiß versichern, Daß in dem Bund mein Name nicht genannt ist?
Mortimer. Verlaßt euch drauf! Wie? So bedenklich, Graf, Bei einer Botschaft, die euch Hülfe bringt!
Ihr wollt die Stuart retten und besitzen, Ihr findet Freunde, plötzlich, unerwartet, Vom Himmel fallen euch die nächsten Mittel – Doch zeigt ihr mehr Verlegenheit als Freude?
Leicester. Es ist nichts mit Gewalt. Das Wagestück Ist zu gefährlich.
Mortimer.  Auch das Säumen ist’s!
Leicester. Ich sag’ euch, Ritter, es ist nicht zu wagen.
Mortimer (bitter). Nein, nicht für euch, der sie besitzen will! Wir wollen sie bloß retten, und sind nicht so Bedenklich –
Leicester.  Junger Mann, ihr seid zu rasch In so gefährlich dornenvoller Sache.
Mortimer. Ihr – sehr bedacht in solchem Fall der Ehre.
Leicester. Ich seh’ die Netze, die uns rings umgeben.
Mortimer. Ich fühle Muth, sie alle zu durchreißen.
Leicester. Tollkühnheit, Raserey ist dieser Muth.
Mortimer. Nicht Tapferkeit ist diese Klugheit, Lord.
Leicester. Euch lüstet’s wohl, wie Babington zu enden?
Mortimer. Euch nicht, des Norfolks Großmuth nachzuahmen.
Leicester. Norfolk hat seine Braut nicht heimgeführt.
Mortimer. Er hat bewiesen, daß er’s würdig war.
Leicester. Wenn wir verderben, reißen wir sie nach.
Mortimer. Wenn wir uns schonen, wird sie nicht gerettet.
Leicester. Ihr überlegt nicht, hört nicht, werdet alles Mit heftig blindem Ungestüm zerstören, Was auf so guten Weg geleitet war.
Mortimer. Wohl auf den guten Weg, den ihr gebahnt? Was habt ihr denn gethan, um sie zu retten?
– Und wie? Wenn ich nun Bube gnug gewesen, Sie zu ermorden, wie die Königin Mir anbefahl, wie sie zu dieser Stunde Von mir erwartet – Nennt mir doch die Anstalt, Die Ihr gemacht, ihr Leben zu erhalten.
Leicester (erstaunt). Gab euch die Königin diesen Blutbefehl?
Mortimer. Sie irrte sich in mir, wie sich Maria In euch.
Leicester.  Und ihr habt zugesagt? Habt ihr?
Mortimer. Damit sie andre Hände nicht erkaufe, Bot ich die meinen an.
Leicester.  Ihr thatet wohl. Dieß kann uns Raum verschaffen. Sie verläßt sich Auf euren blut’gen Dienst, das Todesurtheil Bleibt unvollstreckt, und wir gewinnen Zeit –
Mortimer (ungeduldig). Nein, wir verlieren Zeit!
Leicester.  Sie zählt auf euch, So minder wird sie Anstand nehmen, sich
Den Schein der Gnade vor der Welt zu geben. Vielleicht, daß ich durch List sie überrede, Das Angesicht der Gegnerin zu sehn, Und dieser Schritt muß ihr die Hände binden. Burleigh hat Recht. Das Urtheil kann nicht mehr Vollzogen werden, wenn sie sie gesehn. – Ja, ich versuch’ es, alles biet’ ich auf –
Mortimer. Und was erreicht ihr dadurch? Wenn sie sich In mir getäuscht sieht, wenn Maria fortfährt, Zu leben – Ist nicht alles wie zuvor? Frei wird sie niemals! Auch das mildeste, Was kommen kann, ist ewiges Gefängniß. Mit einer kühnen That müßt ihr doch enden, Warum wollt ihr nicht gleich damit beginnen? In euren Händen ist die Macht, ihr bringt Ein Heer zusammen, wenn ihr nur den Adel Auf euren vielen Schlössern waffnen wollt! Maria hat noch viel verborgne Freunde, Der Howard und der Percy edle Häuser, Ob ihre Häupter gleich gestürzt, sind noch An Helden reich, sie harren nur darauf, Daß ein gewalt’ger Lord das Beispiel gebe! Weg mit Verstellung! Handelt öffentlich! Vertheidigt als ein Ritter die Geliebte,
Kämpft einen edlen Kampf um sie! Ihr seid Herr der Person der Königin von England, Sobald ihr wollt. Lockt sie auf eure Schlösser, Sie ist euch oft dahin gefolgt. Dort zeigt ihr Den Mann! Sprecht als Gebieter! Haltet sie Verwahrt, bis sie die Stuart frei gegeben!
Leicester. Ich staune, ich entsetze mich – Wohin Reißt euch der Schwindel? – Kennt ihr diesen Boden? Wißt ihr, wie’s steht an diesem Hof, wie eng Dieß Frauenreich die Geister hat gebunden? Sucht nach dem Heldengeist, der ehmals wohl In diesem Land sich regte - Unterworfen Ich alles, unterm Schlüssel eines Weibes, Und jedes Muthes Federn abgespannt. Folgt meiner Leitung. Wagt nichts unbedachtsam. – Ich höre kommen, geht.
Mortimer.  Maria hofft! Kehr ich mit leerem Trost zu ihr zurück?
Leicester. Bringt ihr die Schwüre meiner ew’gen Liebe!
Mortimer. Bringt ihr die selbst! Zum Werkzeug ihrer Rettung Bot ich mich an, nicht euch zum Liebesboten!
(Er geht ab.)
Elisabeth. Leicester.
Elisabeth. Wer gieng da von euch weg? Ich hörte sprechen.
Leicester. (sich auf ihre Rede schnell und erschrocken umwendend) Es war Sir Mortimer.
Elisabeth.  Was ist euch, Lord? So ganz betreten?
Leicester (faßt sich).  – Über deinen Anblick! Ich habe dich so reizend nie gesehn, Geblendet steh ich da von deiner Schönheit. – Ach!
Elisabeth.  Warum seufzt ihr?
Leicester.  Hab’ ich keinen Grund Zu seufzen? Da ich deinen Reiz betrachte, Erneut sich mir der namenlose Schmerz Des drohenden Verlustes.
Elisabeth.  Was verliert ihr?
Leicester. Dein Herz, dein liebenswürdig Selbst verlier ich. Bald wirst du in den jugendlichen Armen Des feurigen Gemahls dich glücklich fühlen, Und ungetheilt wird er dein Herz besitzen. Er ist von königlichem Blut, das bin Ich nicht, doch trotz sey aller Welt geboten, Ob einer lebt auf diesem Erdenrund, Der mehr Anbetung für dich fühlt, als ich. Der Düc von Anjou hat dich nie gesehn, Nur deinen Ruhm und Schimmer kann er lieben. Ich liebe Dich. Wärst du die ärmste Hirtin, Ich als der größte Fürst der Welt geboren, In deinem Stand würd’ ich herunter steigen, Mein Diadem zu deinen Füßen legen.
Elisabeth. Beklag’ mich, Dudley, schilt mich nicht – Ich darf ja Mein Herz nicht fragen. Ach! das hätte anders Gewählt. Und wie beneid’ ich andre Weiber, Die das erhöhen dürfen, was sie lieben. So glücklich bin ich nicht, daß ich dem Manne, Der mir vor allen theuer ist, die Krone Aufsetzen kann! – Der Stuart wards vergönnt, Die Hand nach ihrer Neigung zu verschenken, Die hat sich jegliches erlaubt, sie hat Den vollen Kelch der Freuden ausgetrunken.
Leicester. Jetzt trinkt sie auch den bittern Kelch des Leidens.
Elisabeth. Sie hat der Menschen Urtheil nichts geachtet. Leicht wurd’ es ihr zu leben, nimmer lud sie Das Joch sich auf, dem ich mich unterwarf. Hätt’ ich doch auch Ansprüche machen können, Des Lebens mich, der Erde Luft zu freun, Doch zog ich strenge Königspflichten vor. Und doch gewann sie aller Männer Gunst, Weil sie sich nur befliß, ein Weib zu seyn, Und um sie buhlt die Jugend und das Alter. So sind die Männer. Lüstlinge sind alle! Dem Leichtsinn eilen sie, der Freude zu, Und schätzen nichts, was sie verehren müssen. Verjüngte sich nicht dieser Talbot selbst, Als er auf ihren Reiz zu reden kam!
Leicester. Vergieb es ihm. Er war ihr Wächter einst, Die List’ge hat mit Schmeicheln ihn bethört.
Elisabeth. Und ist’s denn wirklich wahr, daß sie so schön ist? So oft mußt’ ich die Larve rühmen hören, Wohl möcht’ ich wissen, was zu glauben ist. Gemählde schmeicheln, Schilderungen lügen,
Nur meinen eignen Augen würd’ ich traun. – Was schaut ihr mich so seltsam an?
Leicester.  Ich stellte Dich in Gedanken neben die Maria. – Die Freude wünscht ich mir, ich berg’ es nicht, Wenn es ganz in geheim geschehen könnte, Der Stuart gegenüber dich zu sehn! Dann solltest du erst deines ganzen Siegs Genießen! Die Beschämung gönnt’ ich ihr, Daß sie mit eignen Augen – denn der Neid Hat scharfe Augen – überzeugt sich sähe, Wie sehr sie auch an Adel der Gestalt Von dir besiegt wird, der sie so unendlich In jeder andern würd’gen Tugend weicht.
Elisabeth. Sie ist die jüngere an Jahren.
Leicester.  Jünger! Man siehts ihr nicht an. Freilich ihre Leiden! Sie mag wohl vor der Zeit gealtert haben. Ja, und was ihre Kränkung bittrer machte, Das wäre, dich als Braut zu sehn! Sie hat Des Lebens schöne Hoffnung hinter sich, Dich sähe sie dem Glück entgegen schreiten!
Und als die Braut des Königssohns von Frankreich, Da sie sich stets so viel gewußt, so stolz Gethan mit der französischen Vermählung, Noch jetzt auf Frankreichs mächt’ge Hilfe pocht!
Elisabeth (nachlässig hinwerfend). Man peinigt mich ja sie zu sehn.
Leicester (lebhaft).  Sie foderts Als eine Gunst, gewähr es ihr als Strafe! Du kannst sie auf das Blutgerüste führen, Es wird sie minder peinigen, als sich Von deinen Reizen ausgelöscht zu sehn. Dadurch ermordest du sie, wie sie dich Ermorden wollte – Wenn sie deine Schönheit Erblickt, durch Ehrbarkeit bewacht, in Glorie Gestellt durch einen unbefleckten Tugendruf, Den sie, leichtsinnig bulend, von sich warf, Erhoben durch der Krone Glanz, und jetzt Durch zarte Bräutlichkeit geschmückt – dann hat Die Stunde der Vernichtung ihr geschlagen. Ja – wenn ich jetzt die Augen auf dich werfe – Nie warst du, nie zu einem Sieg der Schönheit Gerüsteter als eben jetzt – Mich selbst Hast du umstrahlt wie eine Lichterscheinung, Als du vorhin ins Zimmer tratest – Wie?
Wenn du gleich jetzt, jetzt, wie du bist, hinträtest Vor sie, du findest keine schön’re Stunde –
Elisabeth. Jetzt – Nein – Nein – Jetzt nicht, Lester – Nein, das muß ich Erst wohl bedenken – mich mit Burleigh –
Leicester (lebhaft einfallend).  Burleigh! Der denkt allein auf deinen Staatsvortheil, Auch deine Weiblichkeit hat ihre Rechte, Der zarte Punkt gehört vor Dein Gericht, Nicht vor des Staatsmanns – ja auch Staatskunst will es, Daß du sie siehst, die öffentliche Meinung Durch eine That der Großmuth dir gewinnest! Magst du nachher dich der verhaßten Feindin, Auf welche Weise dirs gefällt, entladen.
Elisabeth. Nicht wohlanständig wär mir’s, die Verwandte Im Mangel und in Schmach zu sehn. Man sagt, Daß sie nicht königlich umgeben sey, Vorwerfend wär mir ihres Mangels Anblick.
Leicester. Nicht ihrer Schwelle brauchst du dich zu nahn. Hör’ meinen Rath. Der Zufall hat es eben Nach Wunsch gefügt. Heut ist das große Jagen, An Fotheringhay führt der Weg vorbei,
Dort kann die Stuart sich im Park ergehn, Du kommst ganz wie ohngefähr dahin, Es darf nichts als vorher bedacht erscheinen, Und wenn es dir zuwider, redest du Sie gar nicht an –
Elisabeth.  Begeh’ ich eine Thorheit, So ist es eure, Lester, nicht die meine. Ich will euch heute keinen Wunsch versagen, Weil ich von meinen Unterthanen allen Euch heut am wehesten gethan.
(Ihn zärtlich ansehend.)
Sey’s eine Grille nur von euch. Dadurch Giebt Neigung sich ja kund, daß sie bewilligt Aus freier Gunst, was sie auch nicht gebilligt.
(Leicester stürzt zu ihren Füßen, der Vorhang fällt.)
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