# Der leukadische Fels – Teil 2

Textdaten :
| Autor: | Caroline von Wolzogen |
| Illustrator: | {{{ILLUSTRATOR}}} |
| Titel: | Der leukadische Fels |
| Untertitel: | Fortsetzung |
| aus: | Neue Thalia. 1792–93. 1792, Zweyter Band, S. 275–297 |
| Herausgeber: | Friedrich Schiller |
| Auflage: | |
| Entstehungsdatum: | |
| Erscheinungsdatum: | 1792 |
| Verlag: | Georg Joachim Göschen |
| Drucker: | {{{DRUCKER}}} |
| Erscheinungsort: | Leipzig |
| Übersetzer: | |
| Originaltitel: | |
| Originalsubtitel: | |
| Originalherkunft: | |
| Quelle: | UB Bielefeld bzw. Scans auf Commons |
| Kurzbeschreibung: | |
| Der erste Teil erschien im fünften Heft des zweiten Bandes. ||
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Xenokrates. Lidia.
Xenokrates. Erhörung walle deinen Bitten mild entgegen, liebes Kind – es tragen noch die fernen Woogen deinen Freund – umsonst durchspähten wir die blaue Nebelferne.
Mit Recht erfleh’st du fromm der Göttin Huld;
ihr milder Strahl in deine Brust gesenkt, wird um dich her des Lebens Glorie in goldnem Schimmer ziehn. Ein blühend Haus,
der Ordnung stiller Friede sind dein Werk,
und eines edlen Mannes Glück –
Lidia.  O laß mein theurer Vater, laß vor allem nicht, der Hoffnung Seegel uns allein vertraun!
Xenokrates. Es braucht der Mensch die Hoffnung, nie die Sorge.
Die goldnen Seile wirft die erst’ um ihn
wenn er im Meer des Unmuths untergieng, Den Glücklichen ermahnt zur Mäßigkeit, zum schöneren Genuß die zweyte – ja die Aussicht guter Zukunft und auch schlimmer,
sie lehrt den irren Sinn, Gerechtigkeit,
aus der nur ein harmonisch Leben quillt. Die Jugend schifft auf hochgetriebnen Woogen, und stark ergreift, und stark verläßt das Herz, sieht Glück und Elend in erhöhtem Maaß;
Das Alter sieht allein den Unbestand
und schwebt auf leichten Wellen gleicher fort.
Lidia. Mein theurer Vater, eh ich dich verlasse möcht’ ich noch vieles fragen – eingehüllt
ist unser Frauen Leben, und die Welt
erscheint uns nur in Bildern eurer Seele.
Xenokrates. So frage, gutes Kind – wie gern vertrau’ ich deinem jungen aber richt’gen Sinn Erfahrungen, wie sie die Zeit mir reichte.
Lidia. O sage mir von unsrer Götter Tempeln.
Du sahest deren viel! – vor allen sind
des Sonnengottes heil’ge Stätte mir geweiht und heilig – höher wallt mein Herz im Wunsch, auch nur von fern der hohen Hall’n, der Lorbeerhaine seel’ge Luft zu athmen;
der Zukunft banges Räthsel löset sich
dort den verworrnen Sinnen auf, uns lehrt ein Götterspruch den besten Weg zu geh’n, der unserm Aug’ in Dämm’rung oft entschwindet.
Xenokrates. Wohl geht des Menschen Leben durch die Nacht,
und braucht, daß höh’re Weisheit des Olymps
gleich ewigen Gestirnen aus dem Blau des weiten Himmels, seine Schritt’ umleuchte.
Lidia. Ihr war’t in Delphos? Ach, wie selig muß die ganze Seel’ in jenem Thale ruh’n!
Wie muß, des Gottes Worte in der Brust
uns neue Klarheit, rein’res Leben leuchten –
Xenokrates. Der Götter Rede stärkt und stillt das Herz, sie sind uns nahe Freunde in der Noth, denn Götter und Heroen haben stets
ein offnes Aug’ und Ohr für Flehende,
da zu des Menschen engbegrenztem Sinn des fernen Freundes Ruf vergebens dringt. Von seinem goldnen Wagen schaut’ Apoll die weite Erd’ und aller Zeiten Bild.
Ulyßen hielt der Göttin mächt’ger Arm
in jedem Ungemach. Es steigen noch die Zwillingsbrüder aus des Aethers Schooß den Freunden siegertheilend nieder – Ja, geheime Kraft erblüht der innren Seele,
zum Thun und Dulden, wenn sie sich erhebt,
und durch die ewig offnen Thore des Olymps, in reinen Bitten dringt – sie faßt mit Wunderkraft der Rettung mächt’ger Arm –
Lidia. Wie gut, daß uns in jedem bangen Schmerz
der ew’gen Himmelskräfte Labung hold
erquikt! – so ist die Sage wohl auch richtig, die ich schon oft vernahm, es heile schnell die Brust, von allgewaltigem Verlangen der Lieb’ in wilden Flammen aufgezehrt,
durch einen Sturz vom Felsen Leukade’s
hinab, in Thetis blauen Schooß?
Xenokrates.  Die Sag’ ist wahr. Nach einem Opfer, dem Apoll gebracht, umkleiden seine Priester mit
verschied’nen Flügeln fest den Liebekranken,
um sanfter ihn dem Meere zu vertrau’n; also bewafnet stürzt er sich vom Fels, der seine Scheitel in die Fluthen neigt. Doch der geheilten Herzen Rettungsdank
stieg selten zum Olymp – der Orkus faßte
die meisten auf in grause Dunkelheit.
Lidia. Wer sagt, ob nicht in jener Schatten Nacht der Liebe goldne Blumen sprossen? – Dank
für deine freundliche Geduld mein Vater –
Leb’ wohl – bis wir uns besser wieder sehn –
Xenokrates. Wenn Hymens Fackel lieblich dich umlodert! (geht ab.)
Lidia. Er stürzt die Fackel um, du guter Mann – und führt mich jenen nimmer leeren Pfad der sicher sich hinab zur Tiefe windet –
Du Armer reichst mir selbst den Stahl, mit dem
ich deine Brust verwunde! Ach, du kennst die herben Früchte deiner Worte nicht! Wie muß der zarte Hauch der Lippen dir so bittre Schmerzen bringen! – Ja, ich eile
des Leidens- mit des Lebens Band zu lösen,
die bang verschlungen meine Brust umziehn. Die Ahndung eines andern neuen Seins liegt vor mir als ein duftiges Gefilde wo Sonnenstrahlen noch mit Nebeln kämpfen,
und graue Wolken sich im grünen Schooß
der Thäler, sanft und schaurig niederlegen. Der Seegenskräfte holde Fülle schwebt
in feucht und trüben Schauern zu uns nieder – Ich folg’, o hoher Phöbus, deinem Wink,
in goldnen Strahlen dem Gemüth gesendet.
Auf selten nur besuchten Pfaden eil’ ich jenem Tempel zu, nach Leukade, ein alter mir ergebner Diener lenkt die ungeübten Schritte – Lebe wohl,
du väterliches Haus! zum leztenmal
umfaßt mich, lieben Wände – Ach, die Lust der frohen Kinderjahre schwebt um euch, der ersten Liebesblüthe süßes Ahnden – die holden lieblichen Gestalten drängen
beym Scheiden fester sich an meine Brust –
In süßer Wehmuth löset sich der Sinn vom Dufte der Vergangenheit umwebt, er widerstrebt der unbekannten Ferne aus der ihn fremdes Schicksal kalt ergreift –
Doch bald umlodert ihn der Sehnsucht Flamme,
und hofnungslos treibt sie mit wilder Macht, des Lebens zarte Fäden auseinander – Wenn sich mein Herz dem Vater öffnete, wie es Irenens treuer Rath mir ließ –
dem bangen Bündniß dem entgieng ich wohl –
Wozu? – mir blüht wohl andre Hoffnung noch?
Das Leben reicht wohl dem verglühten Herzen noch neue Freuden dar – Er liebt mich nicht – Der ungetheilten Liebe Schmerzen fließen
nur mit dem Leben hin – nur Artemis
Geschoß vermags, in leichte süße Träume der Abgeschiednen, sanft sie aufzulösen. – Ich gehe – Ach, Irene – guter Vater – ihr gönnt, wenn ihr sie liebt, der Müden Ruh! –
Nur im Entschluß bestehet unser Wesen;
in Unentschlossenheit sind wir uns selbst verlohren! – Noch ein Wort laß ich zurück daß ihre Seele stiller um mich traure – (schreibt.) der Liebe Hauch wird meinen Schatten so
noch zärtlich ihrer Brust vereinen. –
(sieht sich um, dann schnell.) Fort, wohin ein Wink der Himmlischen mich leitet. (ab.)
Irene. Diagoras.
Diagoras. Sie ist nicht hier?
Irene.  Auch besser ists ich gehe,
der Freude holdem Zauber erst ihr Herz
zu öffnen, eh du selbst erscheinst. Ich eil’ in ihrer Lieblingslaube sie zu suchen, und du erwartest uns.
Diagoras.  O, kehre schnell
zurück, du fühlest, wie mein Busen brennt,
die höchste Wonne zu umfassen!
Irene.  Nimm die Ungeduld zum Lohne, daß dein Herz mißtrauend sich verschloß.
Diagoras.
O, zürne nicht!
Irene. Du Stolzer, fühlst zu sehr, wie Liebe nur mit höherm Lohn die Zartheit krönen wird. (ab.)
Diagoras (allein.) O süßer, heil’ger Liebesodem! Du, ja du bist einzig unsres Herzens Leben!
Sie liebt mich – und in seel’ger Fülle schwebt
mein Wesen, gleich den Göttern des Olimp in allbezwingend ew’ger Kraft einher – O Liebe, heil’ge Klarheit, Götterstimme, in unsrer Brust – wo ziehest du mich hin! –
Zur Schattennacht sinkt mein vergangnes Seyn,
zum wesenlosen Traum – dem Ungeliebten glänzt nicht der Sonne reinster Strahl, ihm wölbt sich nicht des reinsten Himmels Elau – So neu, so lebenvoll blühn in dem Zauberhauch
der Zärtlichkeit mir Erd’ und Himmel – Hold
umfaßt mich der Geliebten liebliche Gestalt, berührt mein Herz zum zärtern Schlag der Freude! Ach, die Holde litt’ um mich, mit süßer Lieb umschloß mich ihre Brust,
umhüllt vom Schleyer zarter Grazien –
Ich Thor erkannt’ es nicht, sah’ Kaltsinn nur, in holder Schüchternheit – ich werde hier Verzeihung in den süßen Augen finden,
der Herzen seel’gen Einklang hier vernehmen,
wo banger Schmerz oft in dem Busen rang.
Und wie das Leben nun mir neu beginnt, die süße Blum’ an meiner Brust – sie wird von mir nicht scheiden – aus der Liebe Arm vermag kein Gott, kein Schicksal sie zu reißen.
Der Liebe weichet alles, ist sie ächt.
Wie traulich hold umschließt die Zukunft mich! Zu allem Großen fühl’ ich neue Schwingen, nichts scheint mir unerreichbar – alle Kraft des Herzens strebt harmonischer empor,
des Sieg’s gewiß, erhebt die sichre Hand
sich nach der Helden – nach der Bürgerkrone. Kein Zweifel mehr entrückt dem trüben Blick das Ziel – In ihrem Arm’ ist schöner Lohn, die Liebe nährt durch große Thaten sich
und träge Ruh löscht ihre Flammen aus.
Es weben sich des Glückes goldne Bilder durch des Geliebten Hand – Wie traulich schließt mich dieses Zimmer ein, ein Zauberduft umhüllt den Sinn, und drängt mein Herz zu ihr (sieht ihre Arbeit an.)
O, liebe Hand, die diese Blumen schuf –
oft träuften Thränen aus dem schönen Aug’
auf euch – für mich – und ich, ich wähnte nur sie fielen in der Dichtung magisches Geweb’ auf Hekters? auf Patroklus Grab? –
Hier ruht der Griffel, den mit zartem Druck
ihr Finger führt. – (findet Lidias hinterlaßnen Brief.)  Ein frisch beschriebnes Blatt! Irenen zugeschrieben? –
Irene (im hereintreten.)  Ach vergebens
hab ich so lang zur Ungeduld dich hier
verdammt – ich fand sie nicht – und bin besorgt, ich läugn’ es nicht, zur ungewohnten Zeit sie fern von hier zu sehn.
Diagoras.  Dies Blatt – lag hier –
Irene (Ließt mit steigender Unruh bis ihr die Stimme versagt.)
„Leb wohl, Geliebte! tröste meinen Vater
und denket beyde meiner ohne Schmerz.
ich eile hin zum Felsen Leukade’s mein Herz von jener Flamme zu befreyn, die mir schon lang die Kraft zu leben raubt.
Mir gab ein Gott ein gnädig Zeichen.“
Diagoras. Ich eil’ ihr nach, sie aus des Orkus Nacht zu retten! – (ab.)
Irene (allein.) So brachte dir mein Zögern nur den Tod! Welch böser Dämon waltet über uns! Du süße, Holde – Ach, ich folge dir!
Dein Schicksal hüllt mein Leben auch in Nacht –
doch deinen Willen ehr’ ich – Armer Greis was mir vom Leben übrig bleibt, ist dein!
(Hain des Apoll unweit des leukadischen Felsen.)
Heliodor (allein.) Wie find’ ich mich in diesen stillen Schatten so neu, so anders wieder! Holde Nacht
senkt auf den innern lang verblendten Sinn
sich nieder von den dicht belaubten Zweigen, und tausend schöne Jugendblüthen winden sich um mein Haupt zum frischen Lebenskranz. Unfreundlich hat die Welt sie abgestreift,
hier blüh’n sie neu in milder Gluth – sie selbst?
Erscheinungen und bleiche Traumgestalten! Und waren sie denn jemals mehr – wie warm und innig auch das unerfahrne Herz ihr lieblich täuschend Flammenbild umfieng?
Wo seid ihr hin, ihr Geister meiner Jugend,
die oft aus Morgenträumen mich erwekt, daß ich dem Lager glühend mich entriß, und nach dem Schwert des Vaters griff, vom Gold der Morgensonne flammend, dann voll Muth
durch Wald und Flur die Ungeheuer suchte,
ein Held aus Theseus oder Hektors Zeit mir schien? – Wozu umschließt des Menschen Brust ein allgewaltig Streben, wenn die That der Wünsche stolzen Gipfel nie erklimmt?
Wie selten sind wir alles was wir könnten!
Der Perser Schatten bey Platea zeugen, ob ich den Ruhm, ob ich das Leben liebte! Nun da der Ruhmsucht nie gezähmter Trieb geläutert von der Liebe heil’gen Flammen,
dem Vaterland sich opferte – Wozu
der ungeduldge Drang, in jede Brust den heilgen Trieb nach Freyheit zu ergießen? Es folgt berauscht das Volk dem glatten Wort, dem schlauen Redner, der nur Herrschaft will;
ob sie Verderben bringt? ob Wohl und Weh?
das gilt ihn gleich –
Der Priester des Apoll, Heliodor.
Heliodor. Du kommst, o werther Mann das alte Lied von neuem zu vernehmen
das schmerzlich meiner Brust enttönt. Oft wähnt’
ich es verstummt an diesem stillen Ort,
in deiner Weisheit rein’ren Harmonie, doch bald erregt es neu und wild den Sinn.
Der Priester. Ich fühle deinen Schmerz, und tadle nur sein Uebermaaß. Der edle starke Sinn
beginnt mit der Nothwendigkeit den Kampf,
und widerstrebt noch, wo der Schwäch’re weicht. Des Vaterlandes Glük umfaßtest du als deines Lebens höchsten Zwek – Du meinst das Beste zu erkennen, und mußt sehn
wie es verirrt das Schlimme wählt.
Heliodor. Muß seh’n, wie es sich einem Willen beugt, der es geschikt im Nez der eig’nen Rechte fängt. Ja täglich wächst Perikles Herrschaft mehr
wer ihm begegnen könnte, hält er fern,
Thucidides und Cimon sind verbannt. Die Einigkeit der Griechen stirbt durch ihn.
Dann wird die Eigenmacht, die Tiranney sich zeigen, wenn er jeden Ausweg erst
mit Kunst verstrikt.
Priester. Dann wird des Schiksals Kraft auch einen Adler zeugen, der das Nez durchbricht – Es lehrt der stäte Gang der Welt, wie Gutes aus dem tiefsten Uebel keimt,
und wie die Kräfte ewig wechselnd ringen.
Der Uebel grauenvolles Heer erzeugt sich in des Schiksals ehr’nem Schooß, bezwingt das kurze Leben aller Sterblichen, doch gehet auch des Muthes goldne Sonne
in ihren Busen siegend auf.
Heliodor. Du stehst am Ufer, und mich drängt der Strohm – Nach Thaten strebt meines Wesens Kraft, und vor ihm thürmt das Schiksal Felsenmassen auf –
Priester.
Die bald
in leichten Nebelduft zerrinnen werden. Was ist so flüchtig als des Volkes Sinn? Auf seinen Unbestand nur baut man sicher. Ein edler Muth ergreift die Zügel leicht,
und lenkt die Menge nach den schönsten Ziel. –
Doch nur die Klugheit bricht des Sieges Frucht und weiß der Meinung Ebb und Fluth zu prüfen. Mit sichrer Klugheit lenkt ein edler Mann der Kleinen Kurzsinn, und der Bösen Tücke.
In hoher Stille wandelt er einher
als eine Wolk’ am blauen Horizont, die Menschen seh’n sie staunend, zweifelnd an, ob wohl aus ihrem dunkeln Schooß ein Blitz sich schlängeln wird, ein Regen sich ergießen?
Doch findet selbst in des Gewitters Strahl
der Weis’ und Gute Segen, nahet sich mit stiller Liebe heiligem Vertrauen. Die Arglist und der Eigennutz entflieh’n aus eines Edlen, Klugen stillem Kreis;
gleich als von höherer Gewalt umstrikt,
erkennen sie sich fremden Zwecken dienend. Dem Starken naht sich kein verkehrter Sinn,
denn er entschließt des tiefsten Herzens Falten, und Gute nur und Edle blühn um ihn,
des Vaterlandes hoffnungsvolle Saat.
Heliodor. Ich seh’ in diesem Spiegel, was mir fehlt, ich fühle, wie die Mäßigung nur frommt, wie allzurascher Trieb sich selbst zerstöhrt. Ich suchte lang des Kriegers Ungestüm
mit jenem vielgewandten Geist zu paaren,
der der Nothwendigkeit sich staatsklug unterwirft, und sicherer durch List als Muth dem Schiksal den Ausgang abgewinnt – doch jeden führt auf einem Pfade nur sein Genius.
Weh’ dem, der jenen Wink verschmäht! ihm rinnt
des Lebens schöne Kraft im Traum dahin!
Priester. Nicht alle Tugenden faßt ein Gemüth, wer Andre lenken will, muß viele üben. Die edelsten Gemüther lokt der Reiz
zu wirken öfters an der Herrschaft Klippe,
Doch auf dem Wolkenthron der Anbetung
zu stehn, ziemt keinem Erdensohn, er fühlt sich Fremdling in dem leichten Element, die eigne Kraft versagt ihm, und es stokt
der Liebe und des Lebens sanfter Puls.
O wohl uns Griechen, daß des Geistes Licht, des Herzens edler Stolz selbst Tiranney ihr wahres Antlitz zu verbergen zwingt! Von Schmeicheley umschleiert tritt sie auf,
verirrt des Volkes Sinn, doch beugt ihm nie.
Es wähnet stets der Freyheit heilig Bild nur einzig anzubeten, und bleibt groß in diesem Wahn. Der Wahrheit bleibt sein Aug’ geöfnet, stark sein Arm den Irrwahn umzustürzen.
Heliodor.
Oft ihn fruchtlos nur im Schooß
des Abgrunds zu erkennen.
Priester. Träume dir nicht Uebel, wie ein liebekrankes Herz, und wirke mit entwölkter stiller Brust.
Von deiner Hand empfängt das Vaterland
vielleicht des Friedens goldnen Zweig, wie du die Heldenkron’ empfiengst von seinen Händen. Für Andre sich zu geben gnügt dem Muth, und trägt den reinsten Lohn in eigner Brust;
für Andre handeln darf die Klugheit nur,
sie glänzet einzig in des Edlen Strahl, und wo ihr jener Sonnenschimmer fehlt sinkt sie zur List herab. Es steht in sich das Edle fest, ist unser tief’res Sein,
der Geist, der in das Ewige sich hebt.
O lernte doch in ihrer schönsten Kraft des reinen Willens deine Seele ruhn, wenn eisern dir das Schiksal widerstrebt! Es ist die That ein Zeichen unsres Wesens,
doch ist dem Schiksal ihre Spur vertraut –
ob sie in leichte Fluth gezeichnet ward, ob sie in Erz gegraben steht – gleich viel, sie ist, weil sie ein edles Herz gedacht, beglükt die Welt in einer schönren Zeit.
Heliodor.
Ihr heil’gen Wünsche, lernt dann endlich ruhn!
Verzehrt nicht mehr die Brust die euch gebahr! Ich nahe mich der Freunde holdem Kreis,
ein blühend Weib wird Kinder auferzieh’n, die meine Seele zu der Nachwelt bringen.
So nenn’ ich eine ferne Zeit noch mein,
und lerne gegenwärt’ge Fesseln tragen. O was ein liebend weiser Mensch vermag, das fühlt durch dich mein Herz in voller Macht! Wie oft hast du die Flamme sanft gekühlt,
die mich verschlang! Die wild verstimmte Brust,
gab keinen Ton der Liebe mehr zurük, als ich in diese stillen Haine kam. Ich wagte nicht den Freunden mich zu nah’n, die Hymens Altar schon für mich geschmükt.
Mein irrer Sinn sollt’ ihre Harmonie
nicht stöhren, nicht das holde Weib von mir entfernen, das des Freundes Hand mir beut. Itzt fühl’ ich, wie der Ruhe sanfte Flügel mir um den Busen weh’n –
Ein Diener des Tempels (erscheint)
Ein junges Weib,
gebeut die Priesterin dir zu verkünden, bringt Opfer in des Gottes Heiligthum und eilet sich zum Sturz von Leukade nach altem Brauche zu bereiten.
Priester.
Geh,
und laß vorerst die Fremde zu mir führen, eh’ sie zum Opfer schreitet, unterdessen bereitet alles in dem Tempel vor. (Diener ab.)
Heliodor. Und deine reine Hand leiht sich dem Wahn?
Hält nicht die Armen aus des Abgrunds Schooß
zurük, wo sie statt der gehoften Heilung gewisser Tod erwartet? Kenn ich dich, mein Freund? – Ists Schwachheit oder Trug, was dich in diese priesterliche Kleidung stekte?
Du siehst mich lächelnd an und schweigst – Nein, Nein,
unmöglich, hab’ ich dich verkannt! –