# Romanzen vom Rosenkranz/Romanze IX: Apo und Moles auf dem Turme

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Apo und Moles auf dem Turme
In des Turmes höchster Kuppel, Unter seinem Fuß die Glocke, Sitzt Apone, und die Uhren Rasseln unter ihm im Boden.
In des hohlen Spiegels Runde,
Gegenüber einem Loche, Sieht die weite Stadt er ruhen Abgetürmt am Horizonte.
Doch des Meisters Blicke suchen
Rings umher im weiten Bogen,
Bis sie auf der hohen Kuppel Des Theaters fest geworden.
Also mit den Augen wurzelnd Sieht er ziehn die wilden Wolken,
Und die hohen Sterne funkeln
Aus des Himmels tiefer Woge.
Und er spricht mit finsterm Munde: „Venus, du bist mir gewogen, Du hast mich zu guter Stunde
Immer mächtig angezogen!
Alle kenn ich euch, ihr Kunden, Die, man sagt, den Herren loben,
Doch der Herr sitzt manchmal unten Und die Diener stehen oben!
Sterne, ich bin euch verbunden,
Ich hab mich mit euch verwoben, Und ich kenne eure Stunden, Lasse euch nicht warten droben.
Auf der Erde gehn die Dummen,
Wissen nicht, was ihr nur wollet,
Doch ich kenne eure Summen, Ja, ich weiß auch, was ihr sollet!
Halb nur sind die Kreaturen, Denen Gott die Stirn erhoben
Und die göttlichen Naturen
Nicht erkennen, die da droben.
Als der große Geist des Grundes Wollte überm Lichte wohnen, Überschlug er sich im Sturze,
Und das Schwere ward geboren.
Und das Leichte muß sich suchen, Daraus ward das Licht geboren; Schweres Dunkel war nun unten, Leichtes Licht, das schwebte oben.
Und das Schwere war umrungen
Von dem Leichten, und es rollet, Bis geboren war das Runde, Das unendlich ist geformet.
Da das Licht dazu gedrungen,
Ist das Feuer aufgelodert,
Hat mit seiner bösen Zunge Schnell das Wasser hergelocket.
Und aus dieses Kampfes Schwunge Ward der Raum zur luftgen Woge,
So daß, wenn der eine zucket,
Wird der andre angestoßen.
Und dem Kampfe ist entsprungen, Was hienieden irdisch wohnet, Was da droben himmlisch rundet,
Was im Ganzen göttlich thronet.
Der gespalten, was verbunden, Ist der Geist zum Fleisch geworden, Aber Fleisch war eine Zunge, Und die Zunge ward zum Worte.
Und der Mensch, der irdisch fußet,
Suchet seinen Gott im Hohen, Der doch ist im Mittelpunkte Und ihn reißet zu dem Boden.
Doch ich habe ihn gefunden:
Er der all den Streit erhoben,
Der gestört die tote Ruhe, Ihm ist diese Welt entsprossen.
Er trägt mich mit festem Grunde, Er hat mich aus Staub geboren,
Und die Sterne, die nicht ruhen,
Ziehn mich neidisch auf im Zorne.
Adam aus dem Erdengrunde Ward als Geisel ausgeboren, Und das Licht gab einen Funken
Als ein Unterpfand von oben.
Erde, feste Burg gerundet, Schwebest in des Lichtes Wogen
Sicher, wie kein Schiff in Fluten, Wie kein Kind im Mutterschoße.
Denn es sitzt am Steuerruder
Selbst des Lichts unehl’che Tochter, Die Philosophia schlummert Nie, und hält das Richt’ge oben.
Und Astronomia suchet
Rastlos an dem Himmelsbogen
Und dem Kompaß; alle Stunden Geht die Welt nach ihren Polen.
Medizina heilt die Wunden Mutig ringend mit dem Tode,
Und Magia hat des Sturmes
Flügel und des Windes Rosse.
O Magia, du des Dunkels Schwarze, lichtentsprungne Tochter, Du allein genügst zum Schutze,
Mag das Licht auch ewig toben!
Doch zum frechen Überflusse Hat der Erdgeist auch geboren Flaggen jeglicher Naturen, Die allfarbgen Religionen.
Wenn das Schiffsvolk steht und murret
Und nicht trauet dem Piloten, Wird die Flagge aufgewunden, Und Begeistrung strahlt die Sonne.
Plagt die Krankheit und der Hunger,
Und das Wasser ist verdorben,
Da souffliert der Erdgeist dunkel, Und sie beten, die Kujonen!
Also schwebt die Erde munter Um des dunklen Geistes Pole;
Und sie dienen, dem sie fluchen,
Und er schämt sich, sie zu holen.
Doch das Licht und auch das Dunkel Haben beide sich belogen, Und die Lüge war das Wunder,
War das Wort, das Fleisch geworden.
Denn der Mann aus irdschem Grunde War vom Erdgeist nur geformet, Daß das Licht, in ihm gebunden, Sei gefesselt an den Boden.
Und vom Lichte nur durchdrungen
Ward der Mann, der Erdgeborne, Daß der Erdgeist sei gezwungen In dem Manne hin nach oben.
So im wechselnden Betruge
Ist der Streit zum Fleisch geworden,
Und er herrscht im Mittelpunkte Des unendlich ewgen Zornes.
Da das Licht den Schlaf erfunden, Ward dem Mann das Weib geboren,
Durch den Baum des Bös und Guten
Führt der Erdgeist uns zum Tode.
Nach uns greift das Licht hinunter, Ziehet mächtig uns nach oben, Die Metalle schwer und dunkel
Ziehen nieder uns zu Boden.
Beiden Welten so verbunden Wehet betend auf der Odem,
Wer erkennen will, was unten, Stiehlt das hohe Licht von oben.
Als ich war im Licht betrunken
Und um Weisheit fleht von oben, Sprach das Wort: Du sollst gesunden, Wenn du mir das Fleisch willst opfern!
Wenn das Böse du verblutet,
Wenn versiegt der irdsche Bronnen,
Wenn du wandelst in dem Guten, Magst du schauen in die Sonne.
Fasten sollte ich und hungern Und entbehren alle Wonnen,
Recht in Schmerzen sollt ich wurzeln,
Um im Lichte aufzusprossen.
Mit dem Licht stieg ich hinunter, Und der Erdgeist, leicht gewonnen, Gab zu trinken mir das Dunkel,
Das in mir zum Licht geworden.
Und in diesem Licht betrunken Ist mir die Erkenntnis worden, Ich hab meinen Geist gefunden Und verstehe seine Worte.
Wie die Sterne oben runden,
Die Metalle unten wohnen, Wie die Sonnen gehen unter, Wie herauf sich ziehn die Monde,
Fühl ich all in meinen Pulsen,
Und mein Fuß fühlt in dem Boden,
Wo die goldnen Schätze wurzeln, Wo die Quellen gehn verborgen.
Eva, Eva! schlaue Mutter, Hast den Apfel du gekostet,
Hat die Schlange dich versuchet,
Hast du uns den Tod geboren,
Hast das Böse und das Gute Du erkennet, soll verloren Mir nicht sein die teure Kunde,
Um die du das Heil verloren!
Bin der Erde ich verbunden, Bin ich an den Tod verloren Um ein Schnitzchen sauren Obstes, Dreht um mich sich doch die Sonne!
Und ich will nicht eher ruhn
In dem dunkeln Erdenschoße, Bis ich aller Sinnen Brunnen Überfüllend ausgesogen!“ –
Also sprach Apone murmelnd
Und bedeckt mit heißem Odem
Seines Wunderspiegels Runde, Daß er trüb war und umfloret.
Und der rote Mond steigt blutend Über Wolken auf im Osten;
Da er in den Spiegel funkelt,
Heult der schwarze Hund Apones.
Und der Meister wischt mit Fluchen Von dem Spiegel seinen Odem: „Will denn des Theaters Kuppel
Noch nicht auf in Flammen lodern?“
Er nimmt einen Schwefelkuchen Und ein Glas voll goldnem Korne,
Und den Schwanz von einem Fuchse Aus dem Kasten an dem Boden.
Und den Wetterhahn, der funkelnd
Stehet auf des Turmes Knopfe, Nimmt er, greifend durch die Luke, Setzt ihn zu dem goldnen Korne.
Peitschet dann den Schwefelkuchen
Mit dem Fuchsschwanz aller Orten,
Und es springen helle Funken In das Glas zum goldnen Korne.
„Simson,“ spricht er, „deine Wunder Hab ich kürzer mir geordnet;
Mir auch muß vom Schwanz des Fuchses
Der Philister Korn auflodern!
Ja, Geselle, werde munter!“ Spricht zum Hahne dann Apone, „Beug den Schnabel zu dem Futter,
Wartest du, daß ich dich stopfe?
Der du in den Blitzen fußest, Der du krähest in dem Donner, Der du in der Sonne funkelst Und die Flügel schlägst im Monde,
Wettermacher, armer Schlucker,
Du bestehst auf deinem Kopfe? Wart, ich will dich lehren schlucken, Daß dich Feuer reißt im Kropfe!“
Und er schlägt den Hahn mit Ruten,
Bis der Kamm ihm schwillt im Zorne,
Hetzet ihn mit seinem Hunde, Und nun neigt er mit dem Kopfe,
Schluckt das Feuerkorn mit Hunger, Das ihn brennt wie glühe Kohlen,
Seine Flügel schon erfunkeln
Und die roten Augen rollen.
Seine Sichel sprühet Funken, Sein Metallgefieder lodert, Plötzlich beide Flügel zucken
Breit hinaus mit heftgem Tone.
Und er greift ganz ungeduldig Nach dem schwarzen Feuerhorne, Setzt es an am dunklen Munde, Lenkt hinaus es zu dem Loche.
Setzt den Hahn bereit zum Fluge
In das weite Maul des Hornes, Der wie eine Feuerzunge Durch die Luft stürzt aus dem Horne.
Apo läßt die Feuerrufe
Durch die klare Nacht hindonnern,
Und auf des Theaters Kuppel Fliegt der Hahn, die hell auflodert.
Feuer! Feuer! schreit man unten, Und die Hörner schreien oben,
Hoch die Glocken gehn im Sturme,
Tief das Rasseln wilder Trommeln.
Aus des blauen Reno Ufern Eilen bald die gütgen Wogen, Hilfreich zu der Flammenkuppel
Durch die Hände emsgen Volkes.
Hundert Eimer um die Brunnen Kommend, gehend, Wasser fordernd;
Der Metallsirenen Busen Schimmert in der Fackeln Lohe.
Und die marmornen Neptune
Und die blasenden Tritonen Gießen aus die vollen Muscheln In die Urnen rings erhoben.
In dem Widerscheine funkelnd
Halten rings, die Menge ordnend,
Blankgestahlte Reuter Runde, Jeder steht an seinem Orte.
Aus der fernen Klöster Dunkel Tragen schon die frommen Orden,
Stille Litaneien murmelnd,
Wasser zu in Prozessionen.
Niederstürzend aus den Stuben Sammeln schnell sich die Legionen Der Studenten, und sie rufen:
Pereat Incensus! drohend.
Auf den festen Sammelpunkten Ordnen sich die Nationen, Und es schallen, sie berufend, Rings die Stimmen der Senioren.
Lärmend eilen zu den Pumpen
Bald die munteren Franzosen, Und die Hebel auf und unter Hört man kreischend, jammernd toben.
Und die langgehosten Ungern
Ziehn auf ihren kleinen Rossen
Durch die weite Stadt umtummelnd, Wache haltend nach dem Tore.
Bei dem schiefen Eselsturme Sammeln sich mailändsche Chore,
Senden rüstige Patrouillen
Den Palästen ihrer Nobels.
Bei der Kirche Sankt Proculens Stellet sich der Römer Horde Auf zum Schutz der hohen Schule
Und der edlen Professoren.
Sankt Januari Blut anrufend Füllen ihre Wasserrohre Zu der Büchersäle Schutze Neapolitansche Chore.
Und die festen deutschen Bursche,
Mit den Ellenbogen stoßend, Schleppen auf den breiten Schultern Feuerleitern, Haken, Kloben.
Bald mit Macht hinangeschwungen
Zu der hohen Fenster Bogen
Nun die sichern Leitern ruhen, Allen Fliehenden zum Troste.
Viele retten sich im Sprunge; Andre, an den Feuerkloben
Fest sich klammernd, hoch im Schwunge
Kommen nieder in dem Bogen.
Denn zum wilden Rettungssturme Sind zu eng des Hauses Tore, Und auf ewig wird verschlungen
Mancher in des Ausdrangs Woge.
In dem Brausen des Tumultes Bricht des Kerkers Tor Meliore,
Eilet zu Biondettens Brunnen, Einen Eimer voll zu holen.
Und ein kleiner blonder Junge
Hat den Eimer voll schon oben, Spricht: „Geh hin und hilf, du Guter, Traue auf die Allmacht Gottes!“
Bei der Kirche Sankt Proculens,
Wo der Maler Guido wohnet,
Steht Meliore, heftig rufend: „Komme, alter Guido, komme!
Werft die Äxte mir herunter: Ich und du und deine Tochter
Steigen auf des Brandes Kuppel,
Denn die Hilfe kömmt von oben!“
Und zum Feuer hingedrungen Mit dem Meister und der Tochter, Sieht aus einem Fenster, rufend:
„Leitern, Hilfe!“ Jacopone.
Jacopone, der sein Bruder, Hält die Gattin hoch erhoben, Und um sie im Hintergrunde Schon die roten Flammen lodern.
„Rosarosa, spring herunter!
Weihe dich der Mutter Gottes, Sie tut heut noch manches Wunder, Hält in ihrer Hut die Frommen!“
Rosarosa springt im Fluge,
Stürzt sich in den Arm Meliores;
Neben sie stürzt auch im Sprunge Jacopone an den Boden.
Als Meliore sie umschlungen, Schrie sie laut: „Gott sei gelobet!“
Und erblasset; Ströme Blutes
Stürzen von ihr aller Orten.
Und vier deutsche brave Bursche, Einen Mantel breit aufrollend, Tragen heim sie auf dem Tuche,
Jammernd folget Jakopone.
Aber mit dem Wasserkruge Dringet aufwärts nun Meliore Auf der Jakobsleiter Stufen Mit dem Maler und der Tochter.
Die die Leiter hierher trugen.
Sie sind göttliche Genossen; Hoch zu des Theaters Kuppel Steigen sie die lichten Sprossen.
Und nun hauet ohne Ruhe
Guido und die rüstge Tochter
Eine Öffnung in die Kuppel, Seinen Krug leert Meliore.
Segen ist in seinem Kruge; Wie er gießt in stetem Strome,
Ist er nimmer leer, o Wunder!
Guido kniet und seine Tochter.
Und die Hände fest verschlungen Beten sie, den Herren lobend. Aber in des Hauses Runde
Springet kühn nun Meliore.
Eine Stimme hört er rufen; Wo sie rufet, wird er folgen,
Rief sie aus der Hölle Schlunde, Rief sie von des Himmels Throne.
Als er stürzet mit dem Kruge,
Ist die wilde Feuerlohe Bald in seiner Flut ertrunken, Und die Not ist rings erloschen.
Niedersenket sich die Ruhe.
Mit des Wasser schneller Woge
Rinnen auch des Volkes Fluten Ab zum Bette ihres Stromes.
Ruhig schaut von seinem Turme In den Jammer hin Apone;
Wenn die Flammen aufwärts zucken,
Fühlt er froh sein Herz erhoben.
Aber als er auf der Kuppel Sah den Maler und die Tochter, Grüßt er sie mit bösem Fluche
Und den tapfern Meliore.
Denn aus einem armen Kruge Löschet er die wilde Lohe, Und so viele schwere Stunden Hat ihn selbst sein Hahn gekostet.
Als er solches denkt, da rufet
Laut der Hahn, der zu dem Knopfe Wiederkehrte, und im Turme Tönt herauf die Pfortenglocke.
Apo öffnet mit dem Zuge,
Lauschet nach des Trittes Tone,
Wie er auf den Wendelstufen Hell sich aufdreht hin nach oben.
Dumpfer schallte es von unten – Es war schier, als sei er doppelt –
Schwerer in dem halben Turme,
Als trüg man die Last nach oben.
Weiter oft der Tritt verstummet, Denn der Träger holet Odem, Endlich auf den letzten Stufen,
Bald wird’s an der Türe klopfen.
Apo blicket durch die Stube, Ob auch alles sei geordnet, Jagt den Hund vom roten Stuhle, Den er vor den Spiegel rollet.
Und mit einem Kranz von Blumen,
Belladonna, Hundsviolen, Frauenschuh und Eisenhute, Kränzet er des Stuhles Stollen.
Zeichnet dann mit einer Rute
In den Mehltau, auf dem Boden,
Seinem Gast zum bösen Gruße Schnell ein magisches Willkommen.
Aber mitten in der Stube Brennt an einem Totenkopfe,
Der in grüner Urne ruht,
Eine zauberische Lohe.
Eine süße Laube duftend, Von des Mondes Strahl durchflochten, Scheint des Turmes rußge Stube,
Als die Rosenflamme lodert.
Und die Flamme scheint ein Brunnen, Funkelnd in des Mondes Wonne,
Wundersüße Träume murmelnd Durch den Duft wollüstger Rosen.
Und es pocht. Herein zur Stube
Tritt der Famulus Apones, Moles, seufzend ob dem Buche, Das er anschleppt auf dem Kopfe.
„Du allein! Elender Bube!“
Flucht entgegen ihm Apone,
„Prahler! ist dir nicht gelungen, Was du frech mir zugeschworen?
Wo ist sie, die heilge Jungfer? Hat ein andrer sie gewonnen?“ –
„Meister, schone deine Zunge!“
Spricht und lacht der schlaue Moles.
„Du sitzt hier im Mondschein munkelnd Bei wollüstger Brunnen Wonne, Eine andere Laube funkelnd
War um mich und andre Bronnen!
Trug ich gleich die süße Jungfer, Sprach sie doch unselge Worte; Ihr half eine andre Jungfer, Der ich nicht bin mächtig worden.
Auch sprang von des Hauses Kuppel
Auf mich ein der Meliore, Und des Feuers wilde Zungen Leckten mich bis auf den Knochen.
Aber dummer als das Dummste
War der Weihewasserbronnen,
Den ein Mönch – im Höllenpfuhle Durst er – auf mich ausgegossen.
Meister, Meister, trotz der Gluten, Trotz dem scharfen Weihebronnen
Schwör ich, nimmer will ich ruhen,
Bis Biondette uns geworden!
Ach, wer dieses Leibes Wunder Einmal trug in seinen Pfoten, Wer den Druck des süßen Busens
Fühlte und den Duft des Odems –
Disteln sind mir alle Blumen, Seit mir nah des Mundes Rose; Der Kometen Haar gleicht Ruten Vor der Goldflut ihrer Locken.
Und der Brüste Dioskuren,
Aus der Leda Ei geboren, Duftig wie des Schwanes Busen, Da er taumelte in Wonne.
Unter ihrer Brauen Runde
Lag der Venus Stern verschlossen,
Wie in Wolkenbetten schlummern Liebestrunkne Nebelsonnen.
Und der Flammen durstge Zungen Konnten nicht die Luft austrocknen,
Die, als ich sie trug, im Blute
Mir ein süßer Quell ergossen.
Welche Hölle kann verdunkeln Dieses Himmels Wollustsonne? Ja, die Sünde hat Minuten,
Wert des Lichtes ewge Kronen!“ –
„Schweige, du berauschter Bube!“ Spricht Apone nun im Zorne –
„Soll mich in der Zauberbude Trösten dein verdorbner Odem?
Ich glaub, von dem schweren Buche
Wardst du toll in deinem Kopfe; Bringst du mir vielleicht vom Juden Dieses Buch zum schlechten Troste?“ –
„Meister, Meister, wollt nicht fluchen,
Denn von aller Liebeswonne
Und von aller Schönheit Wunder Wird dies Buch nicht aufgewogen!
Bringe mir Biondetten ruhend In dem Schoße süßer Moose,
Singend, von Gewürzen duftend,
Wie das Lied des Salomone –
Nicht kauf ich sie mit dem Buche! Vor ihm seien die Kleinode, Die in Licht und Dunkel ruhen,
Eine taube Nuß gescholten!
Ein Geschenk mit diesem Buche Mach ich dir, wenn du gelobest, Mir zu stellen diese Stunde, Ja jetzt gleich, die Horoskope.
Mir gab’s meine selge Mutter,
Die drum einen Mönch ermordet. Der es in dem Sarg gefunden Eines zauberischen Mohren,
Der von einem alten Juden
Es getauscht um heilge Brote
Wahren Leibs und wahren Blutes, Die er vom Altar gestohlen.
Und der Jude, einen Hunnen Hat er um das Buch betrogen,
Der von einem Arzt beim Sturme
Von Cracovia es erobert.
Und der Arzt kam zu dem Buche Durch die Erbschaft eines Kopten, Dessen Stamm durch manch Jahrhundert
Es erhielt, Gott weiß wie, woher!
Doch daß über Adams Schulter Einstens an dem dritten Morgen Es ein Engel abschrieb munter, Stehet auf dem letzten Bogen.“ –
„Wie kam Adam zu dem Buche?“ –
„Wisse, wann des Himmels Sonne Und die Sterne gehn zur Schule, Ist dies Büchlein in der Mode.
Da der Herr die Welt erfunden,
War die Welt von wenig Worten;
Alles war sehr kurz gebunden, Auf die lange Bank geschoben.
Des Vokals belebend Wunder, Ehgeheimnis der Diphthonge,
Und der Konsonanten Hunger
Lernt er draus zu Worten kochen.
In dem A den Schall zu suchen, In dem E der Rede Wonne, In dem I der Stimme Wurzel,
In dem O des Tones Odem,
In dem U des Mutes Fluchen, Hat er aus dem Buch geholet,
Als im H des Hauches Wunder Gottes Geist in ihm gegossen.
Auch das große Vaterunser
Und der Herr Gott wir dich loben Findst du drin in grobem Drucke, Wie es beten Mond und Sonne.
Und manch Rätsel von der Tugend
Und vom Fiat, fein verschoben;
Die Auflösung stehet unten In verkehrt gedruckten Noten.
Fabeln mischen sich mit drunter, Wie die Tiere sich besprochen,
Wie der Adam sich verwundert,
Da die Eva kam in Wochen,
Da sie trug ein groß Gelüsten Nach ausländschem Himmelsobste, Wie die Schlange sie entbunden,
Und wie sie moralisch worden.
Unterhaltung und auch Nutzen Sind verbunden hier gar vornehm, Denn du findest angebunden Kunstrezepten aller Sorten:
Färberkuppen, Tintenpulver,
Surrogate für die Toten, Restaurantia für die Tugend, Manch Rezept zu Religionen.
Freier Wille ist des Buches
Höhrer Titel in zwei Worten,
Gottes Wille heißt’s im Grunde, Seit die Freiheit ging verloren.
Und Notwendigkeit am Schlusse Heißt es auch mit anderen Worten,
Not ist hier die wahre Wurzel,
Und das Wenden wird verboten.
Gott sprach zu den Menschen: Surge, Eheu, eheu Christofore, Nam ad scholam tempus nunc est!
Und weckt ihn mit seinem Odem.
Und vom Himmel kam herunter Diese A-B-C-Methode, Und die neugeschaffne Jugend Ist daraus zum Doktor worden.
Aber schwer sind die Geburten,
Nötig sind die Rotationen, Und fatal ist das Versuchen, Seit das Weib den Tod geboren.
Und du lernst aus diesem Buche,
Wie der Kaiserschnitt zu ordnen,
Daß lebendig bleibt die Mutter Und das Kind auch sei gewonnen!
Denn wie alle ihre Wunder In den ersten Schriftleinsbogen
Die Gelehrten gern hermustern,
So ging’s hier auch den Autoren.
Und weil Adam bei dem Buche Sich den Kopf zu sehr gebrochen, Fragte Eva, Rat sich suchend,
Andere Kommentatoren.
Was im Stile oben dunkel, Hellen auf die untern Noten;
Über oben, über unten Schrieb am Rand ein Geist die Glosse.
„Schweig, es ist genug; verstumme!“
Spricht zu Moles nun Apone, „Ich weiß nicht, ob du den Dummen Spielest oder ob du spottest!
Hatt ich das in dir gesuchet?
Redest du mir Kinderpossen,
Oder bist du ein Verruchter, Der mich höhnisch denkt zu foppen?
Hat ein Arzt dies Buch beim Sturme Von Krakovia verloren,
Und hieß Amber Herr des Buches?
Rede, sage es unverhohlen?“ –
„Amber, ja, so steht im Buche, Und er war ein Äthiope.“ – „Hei! so ist ein Schatz gefunden!“
Spricht in Freuden jetzt Apone,
„Gib es her!“ – „Nein!“ spricht der Bube, „Stelle mir die Horoskope, Jetzt, sogleich, in fünf Minuten, Und dir geb ich’s, wie gelobet!“
Und Apone fragt mit Murren:
„Wann bist du geboren, Moles, Sag das Jahr, den Tag, die Stunde, Und ich stell die Horoskope.“ –
„Meister, meine letzte Mutter
Hat mich dieses Mal geboren
In dem Jahre Siebenhundert, Am Geburtstag des Herodes,
In der lustgen roten Stunde, Da die Kindlein man gemordet.
Sie hat selbst es in dem Buche
Angemerkt mit kurzen Worten.“
Apo merkt sich diese Punkte, Hat der Kreise viel gezogen Und geschrieben viele Nummern
An dem Boden mit der Kohle,
Und hierauf die ganzen Summen Von den halben abgezogen, Dann sich ernstlich drob verwundert, Als er fand die Horoskope.
„Du bist heut im Jahr der Stufen,“
Sprach er, „hüte dich vor Rosen! Du bist heut in diesen Stunden Von Gefahren schwer bedrohet!
Hüte dich, denn ob dir runden
Die Gestirne recht im Zorne,
Einge Stellen bleiben dunkel, Die vom Feuer und vom Tode.
Denn dein Schicksal ist verbunden Mit unzähligen Legionen,
Unbekannt ist eure Mutter,
Um Betrug wirst du betrogen
Und wirst sein von großem Nutzen Einem hohen Philosophen, Und dies ist schon mit dem Funde
Deines Buches eingetroffen.
Aber dunkler wird’s und dunkler, Denn ich sehe die drei Rosen,
Die zu einem starken Bunde Gegen dich sich fest verschworen.
Hüte dich vor einem Brunnen,
Wo die Kinder drinnen wohnen, Denn du teilest diese Punkte Mit dem Tage des Herodes.
Und in manchen Konjunkturen
Stehen meine eignen Pole
Mit den deinigen verbunden, Denn mir drohen auch die Rosen.
Durch dich, was mich gar sehr wundert, Wird entstehen einst ein Kloster,
Und die böse Rosenblume
Wächst im Garten dieses Klosters.
Einem ungeheuern Sturze Bist du auch noch unterworfen; Jetzt wird’s klarer: Deine Stunde
Wird dir mit dem Feuer kommen.“
Und nun greift er nach dem Buche. „Nimm es hin!“ sprach lachend Moles, „Du weissagst mir wenig Gutes, Mein Geschick ist nicht zu loben.“
Aber an dem Turme unten
Schallet heftig nun die Glocke, Und da Apo schaut hinunter, Sieht er seiner Schüler Horde.
„Was nur mag zu dieser Stunde
Dieser Troß von mir doch wollen?“
Und er öffnet mit dem Zuge Schnell des Turmes kleine Pforte,
Löschet in der grünen Urne Schnell das Licht des Totenkopfes,
Und es gleicht die schwarze Stube
Einem alten dunkeln Boden.
Da die Schüler auf den Stufen Seiner Türe näher kommen, Spricht: „O Meister, laß mich suchen
Einen Winkel!“ zu ihm Moles.
„Weil in diesen bösen Stunden, Wie du sprachst, Gefahr mir drohet; Daß die Schüler dich besuchen, Macht mich ängstlich und betroffen.“
Apo spricht: „Hier hinterm Stuhle
Bist du gänzlich wohl verborgen; Ich verhäng dich mit dem Tuche, Das ihn rings bedeckt zum Boden.“
Und es öffnet sich die Stube.
Apo sitzt wie auf dem Throne,
Und in eine halbe Runde Sich die Schüler um ihn ordnen.
Einer tritt dann mit der Urne Vor ihn, spricht: „O Herr, des Moles
Asche in der Urne ruhet!
Er starb eines seltnen Todes.
Ja, sein Tod war recht ein Wunder, Denn die Sängrin retten wollend, Stürzten zu ihm alle Gluten,
Brannten ihn vor uns zu Kohlen!
Und wie auch des Wasser Fluten Rings wir auf ihn niedergossen,
Brannt er bis zum letzten Funken, Und es blieb auch nicht ein Knochen!
Da ein Mönch geweihten Brunnen
Zu ihm sprengte ein’ge Tropfen, Ward er Asche; in der Urne Haben wir sie aufgehoben.
Herr verzeih, daß wir zur Stunde
Uns hieher zu dir erhoben,
Denn wir kommen hoch verwundert Zu dir, und entsetzt, erschrocken!“
Apo höret ihre Kunde, Und ihm stocket fast der Odem;
Ängstlich spricht er: „Deine Zunge,
Schüler, hat sie nicht gelogen?“
Alle sprechen in der Runde: „Meister, es ist nicht gelogen, Denn es sah’s die ganze Schule,
Und es sahens alle Orden.
Und es schrieen alle: Wunder! Die gelöschet in der Oper, Da sie unsern teuern Bruder Sahn zu Asche niederlodern!“ –
„So enthüllet mir die Urne!“
Sprach Apone tief erschrocken, „Daß ich Ehre an ihm tue, Denn ich war ihm stets gewogen.
Längst wußt ich, daß dieser Stunden
Große Nöten ihn bedrohten;
Seht: hier mit dem schwarzen Ruße Stellt ich seine Horoskope.
Er war eine der Naturen, Die im Zentrum aller Sonnen
Feuer tragen in dem Blute,
Das sich in sich selbst vertrocknet.
Seine Asche untersuchen Wollen wir am nächsten Morgen, Daß er uns belehrend, nutze,
Auch noch hilfreich in dem Tode!“
Da enthüllten von dem Tuche Sie die Urne; eine Wolke Schoß heraus, ganz dick und dunkel, Die rings durch die Stube rollte.
Sie drang auf mit solchem Schwunge,
Daß der Schüler stürzt zu Boden, Und die Treppentüre suchend Alle übernander stoßen.
Wunderliche Zerrfiguren
Bildete die wilde Wolke,
Flog dann summend, eine Hummel, In den schwarzen Bart Apones.
Da er sie zu jagen suchte, Wuchs sie, ihm zu großem Zorne,
Aus dem Bart als Bart herunter
Und flocht sich zu einem Zopfe.
Apo fängt nun an zu fluchen, Und ein hohles Lachen kollert Um ihn her. Nichts mehr zu suchen
Hatten die Studenten oben.
Und die Treppe schier kopfunter Schossen sie hinab von oben,
Ihre Seelen auch mitunter Diesem, jenem angelobend.
Apo glaubt in falschem Mute,
Daß sie seiner spotten wollten, Und stürzt nach mit seiner Rute Auf die armen jungen Toren,
Bis in seinem Bart verschlungen
Er hinabzustürzen drohte;
Denn er stieß mit einem Fuße Auf dem Weihbrunnkessel oben,
Der hellklingend auf den Stufen Widerspringend niederrollet
Und der fliehenden Schuljugend
Wie ein böser Donner folgte.
Hei! wie hat ein muntres Fluchen Da der zornge Mann erhoben! Aufwärts tappend nach der Stube
Ward er an dem Bart gezogen.
Da er eintrat in die Kuppel, War der Bart dem Zug gefolget Und fiel vor ihm in der Stube Schwarz als Asche auf den Boden.
Apo reißt das Tuch vom Stuhle,
Aber statt des Schelmen Moles Sieht er dort nur seinen Pudel Sitzend auf den Hinterpfoten.
Dieser Anblick macht ihn stutzen,
Und es ging sein Zorn verloren;
Vor der Überraschung Wunder War er innerlich erschrocken.
Er erkannte in dem Hunde Und in seinem Schüler Moles,
Was er nimmermehr vermutet,
Einen heimlichen Dämonen.
Und sprach nun mit kalter Ruhe: „Bist du solchen Schrot und Kornes, Soll dir alles auch zugute,
Wie du mir’s geboten, kommen!“
Greifet dann nach einem Buche Und nach einer Glasesglocke, Die bezeichnet mit Figuren Und beschrieben rings mit Formeln.
Und mit seines Fingers Drucke
Töne aus der Glocke lockt er, Die dem wundersamen Pudel Peinlich schallten in den Ohren.
Mit dem Winseln eines Hundes
Schrie: „Erbarmen!“ laut der Moles.
„Laß mich nicht so schwer verschulden, Daß ich scherzhaft bin geworden!“
Doch zu quälen ihn nicht ruhet Apo mit dem Ton der Glocke,
Bis der Geist zu allem Guten
Sich ihm hoch und tief verschworen.
„Sprich, in welcherlei Figuren Soll ich künftig bei dir wohnen?“ Fragt er, „da ich in den Gluten
Starb, nach deinem Horoskope.“
Apo sprach: „Du bleibst mein Pudel; Aber soll ich deiner schonen,
So erklär die dunklen Punkte Gleich jetzt deines Horoskopes.
Wer war deine erste Mutter?
Wer hat dich zuletzt geboren? Wie steht es mit jenem Buche? Was bedeut der Haß der Rosen?
Was hast du mit einem Brunnen,
Welchen Kinder klein bewohnen?“
Nun spricht aus dem Hundeknurren Zu dem Herrn der schlaue Moles:
„Ich weiß nichts von jenem Brunnen Und auch nichts von jenen Rosen,
Sie sind mir wie dir so dunkel,
Auch die Stiftung jenes Klosters.
Denn es gibt gar manche Wunder, Die mir ewig sind verschlossen: Aber ganz auf andre Spuren
Hab ich suchend mich geworfen!
Wenn Biondetten du errungen, Wenn getötet du Meliore, Wenn ohn Abendmahls Genusse Starb das Weib des Jacopone,
Wenn verzweifelt, ohne Buße,
Starb der Fackelgießer Kosme, Und wenn stürzt in schwere Schulden Seine jungfräuliche Tochter,
Und in Raserei zugrunde
Geht der Bruder Jacopones,
Pietro, der die schönen Blumen Ziehet vor dem römschen Tore:
Dann magst du und ich in Ruhe Ewig hausen vor den Rosen
Und dem Kinde jenes Brunnens
Und vor jenem neuen Kloster!
Aber willst du meine Mutter Kennen, lies die ersten Bogen Des dir hochgepriesnen Buches
Von dem Weib des Erdensohnes!“
Also sprach der Geist. Zum Buche Sitzt begierig nun Apone, Ihm zu Füßen liegt der Pudel Augenfunkelnd an dem Boden.
Doch die Lettern dieses Buches
Sind ihm unbekannte Formen, Und erzürnt der Meister fluchet, Moles mit den Füßen stoßend.
„Was soll mir der welsche Plunder?
Wahrlich, diese Schrift ist toller,
Als im Schnee die krausen Spuren Hungrig scharrnder Hühnerpfoten!“
Zu ihm schwänzelnd spricht der Pudel: „Meister, diesen Fall ich lobe.
Lang ging ich zu deiner Schule,
Nun kannst du zu meiner kommen.
Ich will dir zur rechten Stunde Bald ein paar Tinkturen kochen, Und hast du davon getrunken,
Liest du alle Hühnerpfoten!
Und dann geb ich dir in kurzem Auch die rechte Lesmethode,
Wie von oben du nach unten, Und von unten liest nach oben.
Denn das ist des Buches Wunder,
Trotz dem Werk der Philosophen: Du magst lesen drüber, drunter, Immer gleich bleibt dir geholfen.
Weil auf Schlüssen es beruhet,
Die von hinten aus nach vornen
Was nach oben, was nach unten Ward verknüpfet, schnell entknoten.
Konsequenz allein ist Tugend, Und das Ding verkehrt genommen,
Was man kann, weil es gerundet,
Kann das Laster selbst uns frommen.
Hast du Kraft dazu gefunden, Magst du immer unverhohlen Schwimmen gen den Strom des Flusses,
Streichen gen des Wuchs die Borsten.
So findst du der Freiheit Wurzel, Dringst vom Abgrund du nach oben; Allen Zwang hat überwunden, Wer entwurzelt das Verbotne!“ –
„Schweig mit der Moral der Hunde!“
Sprach beschämet nun Apone, „Sage her des ersten Buches Inhalt!“ – Und zu ihm spricht Moles:
„Du liest in dem ersten Buche,
Wie unendlich war ergossen
Or Haënsoph ohne Dunkel, Ein unendlich Leuchten Gottes.
Wie dem Lichte ist entsprungen, Sich rückziehend durch das Wollen,
Dunkler Raum im Mittelpunkte,
Worin ward die Welt geboren.
Wie sich in des Rückzugs Spuren Kreisend dann das Licht ergossen, Mannigfach des Raumes Dunkel
Licht erringend hat umschlossen.
Und wie, alles durchfiguret, Adam Kadmon war geboren, Aus sich selbsten ausnaturend Die zehn Kräfte Sephirote.
Wie vier Welten sind entsprungen,
Da lebendig ward das Wollen: Asia, Briat, Aziluthe Und Jezirah, Antlitz Gottes.
Aziluth der Gottesbrunnen,
Die Quellgeister drinnen wohnen;
Briat ist aus ihr entsprungen, Ihre Geister sind geboren.
Die Jezirah ist durchdrungen Von zehn hohen Engelchoren,
In astralschen Leibern funkelnd
Sind sie alle schon personet.
Die Asia ist die untre, Materialisch schon geformet, Drin die bösen Geister wurzeln,
Die in Gottes Zorn geboren.
Sie ist aus dem Streit entsprungen, Als das Ebenbildnis Gottes,
Adam Kadmon, zu bewundern Gott die Engel aufgefordert.
Luzifer ist aufgedrungen
Und hat da im ersten Stolze Adam Kadmon ausgerufen, Nicht als Bild, nein als den Gott selbst.
Denn als Gott sich ausfiguret
In der Kraft des ewgen Wollens,
Wollte Luzifer naturet, Über ihm als Herr nun thronen.
Aber aus dem Licht ins Dunkel Ward er da hinabgestoßen;
So entstand die Schwere unten,
So ward untre Welt geformet.
Die nun materialisch rundet Als die Erde, Mond und Sonne, Aber doch in ihrem Schwunge
Ist der obern unterworfen.
Und so sind in Gott entsprungen, Aber doch in ihrem Wollen Widerstreitend scharf zwei Punkte: Ewges Licht und ewges Dunkel.
Wer nun in der Tiefe suchet,
Wo die starken Geister wohnen, Der wird stark in ihrem Bunde; Jeder ist dem Geist willkommen.
Selig aber sind die Dummen,
Sie gehn auf im Schoße Gottes,
Wissen nicht das was sie tuen; Hast du Lust dazu, Apone?
Geißle blutig dir den Buckel, Schlafe auf dem harten Boden,
Küß kein Weib und bet und hungre,
Gehe stolz einher im Spotte!
Und vor allem sei ein Kluger, Wählst du in den Religionen Unter Heiden, Christen, Juden,
Daß du triffst die rechte Pforte!
Oder willst du im Abgrunde Mit dem hohen Geiste wohnen? Willst du leuchten in dem Dunkel Vor den andern Philosophen?
Jauchze dann in ewger Jugend,
Plätschre in des Lebens Wogen, Daß dich heben Wollustfluten Übers Tor des ewgen Todes!
Denn das ist das hohe Wunder
Und der Teufelsquell des Trostes,
Daß wir nimmer gehen unter, Weil wir streben nur nach oben!
Wir allein sind fest gefußet, Sind es durch Erkenntnis worden
Von dem Bösen und dem Guten;
Stürzen können die von oben,
Steigen können die von unten!“ – Also sprach der schlaue Moles, Und begann von seiner Mutter
Die Geschichte dann, wie folget.

## Anmerkungen des Herausgebers

* ↑ [400] Amber, der Adoptivvater Apos, der mit ihm nach Krakau geflohen war, hatte von seiner Schwester Zinga kabbalistische Bücher erhalten. (S. Vorgeschichte in der Einführung und „Notizen“.)
* ↑ [400] Hier zählt Moles alles auf, was geeignet ist, die durch die drei Rosen prophezeite Genugtuung zu verhindern: die durch ihn und Apo betriebene Häufung dieser Hindernisse bilden weiterhin den Hauptinhalt der Romanzen.
* ↑ [400] Die hier vorgetragene Kosmologie Moles entstammt der Kabbala. Die hebräischen Worte bedeuten nach den Feststellungen M. Morris in seiner Ausgabe der Romanzen: Or Haënsoph: Licht des Unendlichen. Adam Kadmon: Der Uradam. Die zehn Kräfte Sephirote: Die zehn Zahlen oder Kräfte Gottes als Grundlagen alles Seins. Asia, das Machen $\left.{\begin{aligned}\\\\\\\end{aligned}}\right\$ die vier Arten der Wesensentstehung Briat, das Erschaffen Aziluth, das Erneuern Jezirah, das Bilden
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