# Romanzen vom Rosenkranz/Romanze IV: Rosablanka und Biondetta

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Rosablanka und Biondetta
Nieder auf Bolognas Gassen Brennt die volle Mittagssonne, Und aus hohen Schloten wallen Weiß des dichten Rauches Wolken.
In den Kellern klimpern Flaschen,
Und auf kühlem Marmorboden Wird mit silbernem Gerassel Schon des Reichen Tisch geordnet.
Suchend hie und da den Schatten,
Schleichen von der Klosterpforte
Auch die Bettler zu dem Mahle, Mit dem vollen Suppentopfe.
Und der Ochse lauscht am Wagen, Wiederkäuend in der Sonne
Einsam auf dem heißen Markte,
Auf das Plätschern hoher Bronnen.
Aber in der Linde Schatten, Wo die fromme Tänzrin wohnet, Scheint der Mittag selbst entschlafen
An dem lieben, stillen Bronnen.
Leis umgrast von seinem Lamme Auf dem dicht berasten Boden
Ruht ein süßer, kleiner Knabe, Schlummerglühnd in goldnen Locken.
Jede Blüte hör ich fallen,
Hör des Knaben leisen Odem, Und die reine Rosablanke Tritt einher mit ihrem Korbe.
Auf den Stufen des Altares,
Wo sie früh den Kranz geflochten,
Ladet sie zum armen Mahle Kindlich ein die Mutter Gottes.
Eine goldne Honigwabe, Auch ein Stückchen weißen Brotes
Und die milchgefüllte Flasche
Nimmt sie aus dem weißen Korbe.
Da erwacht der blonde Knabe Und steht harrend bei dem Bronnen, Und es rief ihn Rosablanke:
„Komm, ich geb dir Honigbrote!“
Und er nahet mit dem Lamme Freundlich sich der Jungfrau Schoße, Auch ein Vöglein kommt zu Gaste Von der Linde abgeflogen.
Liebreich lächelt Rosablanke,
Heißt sie allesamt willkommen, Und es spricht der blonde Knabe: „Du bist mild, o fromme Tochter!
Was du teilest mit den Armen,
Das hast du dem Herrn geboten,
Der sich deiner wird erbarmen In der Stunde deines Todes!“
Von der Gäste lautem Danke Ward Biondetta hergelocket,
Schaut herab zur offnen Tafel,
Will mit ihrer Kunst sie loben.
Leis ergreift sie ihre Harfe, Singet still herabgebogen: „Heil dir, Jungfrau, mit dem Lamme,
Mit dem Knaben, mit dem Vogel.
Über deinem frommen Mahle Weile gern das Auge Gottes, Denn so liebe Gäste saßen Einstens um das Tischlein Josefs.
Herr, dies Mahl laß dir gefallen
Zum Gedächtnis deines Sohnes, Und die arme irdsche Harfe Klinge bald am Himmelstore.“
Als die Worte niederklangen,
Saß die Jungfrau stille horchend,
Ließ die Gäste munter naschen Brot und Honig aus dem Schoße.
Und Biondetta flüstert sachte: „Mägdlein, sieh nach deinem Korbe,
Denn das Lamm hat mit der Nase
Schon das weiße Tuch erhoben.
Kindisch horchend meiner Harfe, Bist du um dein Brot gekommen; Darf ich dich zu Gaste laden,
So tritt ein in meine Pforte!“
Doch nun spricht der blonde Knabe: „Eh du gehest, fromme Tochter,
Gib drei Kerzlein mir vom Wachse, Daß ich sie heut abend opfre.
Ich will dir ein Lied auch sagen,
Wenn ich wieder zu dir komme, Von dem Knaben und dem Lamme Und drei wundervollen Rosen.
Ich kenn deines Vaters Garten;
Will es Gott, so komm ich morgen.“
Und sie gibt drei schön gemalte Kerzen ihm, daß er sie opfre.
Eine rote, eine schwarze; Und er spricht: „Für dich, du Fromme,
Ist die weiße hier – drei Farben
Will ich für drei Rosen opfern!“
Und nun wendet sich der Knabe, Spricht: „Gedenke dieses Morgens, Denk der Schlange und des Mannes,
Folge seinen ernsten Worten.
Daß sich unser mög erbarmen, Der du gabst die frischen Rosen, Die zertreten hat die Schlange, Die den Heiland hat geboren!“
Und nun schied er. Tief erbanget
Denkt die Jungfrau seiner Worte, Bis Biondetta sie ermahnte Mit der Saiten goldnem Tone.
Ihren Korb nimmt Rosablanke;
Wie von lieber Hand gezogen
Steigt sie zu Biondettas Kammer Und spricht schüchtern: „Willst du Rosen?
Rosen, rot wie deine Wangen, Kerzen, rein und schlank gezogen,
Wie dein klarer Leib gestaltet?“
Sprichts und zieht das Tuch vom Korbe.
Kann die Antwort nicht erwarten, Setzt sich nieder an den Boden, Fleht: „O schlage an die Harfe,
Singe, singe rein und golden!“
Und Biondetta spricht: „O klare Jungfrau, schöne Harfe Gottes, Woll an meinem Herzen schlagen Von den Armen lieb umschlossen!“
Und es sinket Rosablanke
Ihr ans Herz, und heilig lodert Über sie die Gottesflamme, Daß die Seelen dicht verschmolzen.
Daß von ihren süßen Wangen,
Von den rot und weißen Rosen,
Von dem Klang verborgner Harfen Heilge Tränenquellen flossen.
„Hörst du, hörst du, wie vom Klange Mir des Herzens Saiten pochen,
Wie von göttlichem Gesange
Sich ein Netz um uns gezogen?
O, wer bist du? meine Arme Haben einen Schatz gehoben; O, wer sind wir, die sich fanden?
Sprich, wo wir uns einst verloren?“
Also ward in süßen Fragen Ihrer Arme Bund erschlossen,
Der mit heimlichen Gewalten Ihrer Seele Bund geschlossen.
„Da ich früh heut am Altare
Einen Rosenkranz geflochten, Fühlte ich in dem Gesange, Liebe, mich an dich verloren.
Durch die Rosen meines Kranzes
Und durch meines Blutes Rosen,
Die in Lieb und Andacht wachsen, Flocht ich deine Töne golden!“ –
„Da ich dich gesehn beim Mahle Mit dem Knaben, Lamm und Vogel,
Fühlte ich ein tief Erbarmen,
Daß ich hier so einsam wohne.
Wie ein Himmelsglanz die Kammer Heilgen Mönchen in Visionen Füllet, also füllte strahlend
Mich Verlangen, Lieb und Hoffen!“
Um sich blicket Rosablanke, Sieht das Stübchen wohl geordnet, Spiegelblank sind Stuhl und Tafel, Schrank und Wand von edlem Holze.
Reicher Stoff in reichen Falten
Schwebet um der Fenster Bogen, Und ein Bilderteppich spannet Augerquickend sich am Boden.
Und wo es erwünscht, da ragen
An den Wänden, halb erhoben,
Kunstgebildete Gestalten: Mensch und Vase schön geformet.
Marmor, Glas und Alabaster, Erze, Silber, Gold und Bronze,
Die Metalle und Kristalle
Sprechen, was der Meister wollte.
„Reich ist, Jungfrau, wohl dein Vater, Der dir all dies Gut erworben? Solchen Reichtum zu betrachten,
Ist mir früher nie geworden.“ –
„Nur der Welt gehört dies alles,“ Spricht Biondetta, „aber folge Jetzt mir auch zum eigenen Schatze, Den ich selber mir erworben.
Trete in die enge Kammer,
Sieh mein Bett von trocknem Moose, Wo ich mit dem Licht erwache, Mit der Schwalbe Gott zu loben.
Vor dem Fenster schwebt ein Garten
Auf der alten Mauerkrone,
Wo zwei süße Nachtigallen Meine Lieder wiederholen.
Aber deine Augen fragen, Was das Tüchlein dort verborgen
Über meinem Betstuhl halte:
Sieh, das Bildnis einer Nonne.
Schlecht ist nur das Bild gemalet, Doch in seinen Zügen wohnet Strenge, die mich liebreich strafet,
Liebe, die mich ernsthaft lobet.
Heiliger als alles, alles, Ist mir dieses Bild geworden,
Seinen Linnenvorhang achte Höher ich, als sei er golden.
Aber über deine Wangen
Seh ich sanfte Tränen rollen?“ „Kann ich,“ saget Rosablanke, „Vor dem Bild nicht weinen wollen?
Denn ich seh auf seinen Wangen
Blasser Lilien Kelch erschlossen,
Der von Tränen bittren Grames Bis zum Tode überflossen.
Wer hat dir das Bild gemalet, Wer hat dir das Tuch gesponnen,
Daß sie lieb dir über alles
Und mir auch so lieb geworden?“ –
„Was ich weiß, sollst du erfahren,“ Spricht Biondetta, „doch zu sorgen Bleibt mir vieles noch heut Abend;
Ich muß meinen Putz noch ordnen;
Muß noch stimmen Leir und Harfe Und die Lieder wiederholen, Denn schon mahnet mich der Schatten Meiner Uhr dort an der Sonne.“
Schüchtern fraget Rosablanke:
„Hohe Gäste hat entboten Wohl dein Vater für heut Abend, Die so reichen Putz erfordern?“ –
„Alles das will ich dir sagen,“
Spricht Biondetta, „doch nun folge
Mir zu meinem Kleiderschranke, Hilf mir die Gewande ordnen.“
Vor den Blicken Rosablankens Stehn die blanken Türen offen:
Ach, die seltsamen Gewande
Und die bunten, reichen Stoffe,
Und die schönen Blumen, wankend Bei den Sternen silbern, golden, Wie die zarten Federn schwonken
Um die leichten, duftgen Flore,
Wie die Diamanten strahlen Lachend in rotgoldnen Kronen, Wie die Perlenschnüre fallen Weinend durch des Purpurs Wogen.
Und in blanken Silberpanzern
Spiegeln dunkle Seidenrosen, Windend sich um Schwert und Lanze Aus des Goldhelms stolzem Schoße.
Muschelhut und Pilgerflasche
Hängt am sarazenschen Bogen,
Falsche Stern und Monde prangen Auf des Turbans üppgen Wolken.
Flitterschuhe und Sandalen, Bei Kothurn und Goldpantoffeln
Und gespornten Schienen, paaren
Traulich unten sich am Boden.
„Reich ist, Jungfrau, wohl dein Vater, Der dir all dies Gut erworben?“ – „Nur der Welt gehört dies alles,
Ich bin freier Künste Tochter.
Muß auf offner Bühne tanzen, Bin zur Lust der Welt erzogen;
Heute sind es nun sechs Jahre, Daß ich sang die erste Rolle.
Heute sind es zwanzig Jahre,
Daß ich bin gefunden worden Als ein Kindlein am Altare, Wo du früh den Kranz geflochten.
Findelkind Mariens nannte
Mich die Tänzrin, die hier wohnte,
Ihr verdank ich Sang und Harfe, Sie ist meine Mutter worden.
Was mit Staunen du betrachtest, Ist das Gut, das sie erworben
Und mir gütig hat gelassen,
Als ich sie im Tod verloren.
Da zur Jungfrau ich erwachsen, Übernahm ich ihre Rollen, Und sie hat vom offnen Wandel
Sich zu Gott zurückgezogen.
In dem Kloster zu Sankt Claren Ward sie endlich aufgenommen. Und im heilgen Kleid begraben Als ein Mitglied jenes Ordens.
Sterbend hat sie mir gestanden,
Daß ich ihre Findeltochter, Und mir Zeit und Ort gesaget, Da ich bin gefunden worden,
In dem Tüchlein eingeschlagen,
Mit dem Bilde jener Nonne,
Und dem Ringlein, das ich trage, Am Altare bei dem Bronnen.
Heute sind es zwanzig Jahre; Freitag nachts, als aus der Oper
Einsam sie nach Haus gegangen,
Nahm sie auf mich von dem Boden.
Hat mit mir sich in der Kammer Mutterheimlich eingeschlossen, Und von den gemalten Wangen
Liebestränen auf mich flossen.
Da sie sterbend mir dies sagte, Fragt ich: wer hat mich geboren? Doch sie konnte mirs nicht sagen, Ihre Lippe war verschlossen.
Ihre Blicke, aufgeschlagen,
Sahen nach dem Bild der Nonne, Und auf ihre bleichen Wangen Kalte Tränen niederflossen,
Die noch traurig darauf standen
Als ich ihr das Aug geschlossen;
Und so sind mit ihr mir Armen Beide Mütter mir gestorben:
Die mich hilflos mußte lassen Als sie mich zum Licht geboren,
Die mich treu in ihre Arme
Als ein Kind hat aufgenommen.
Heute nun zum letzten Male Will ich tanzen in der Oper, Will ich meine Wangen malen
Meiner Lehrerin zum Lobe,
In der Künste bunter Flamme Ihrem Leben noch dies Opfer,
Und dann fromm die jungen Tage Opfern ihrem selgen Tode.“
Alles höret Rosablanke,
Dinge, die sie nie vernommen, Über manches möcht sie fragen, Stünd der Schrank nicht vor ihr offen.
Lange steht sie vor den Masken,
Wie umgafft von fremdem Volke;
Kindisch wagt sie nicht zu fragen, Wer die Augen ausgestochen.
Doch fragt sie bei Armors Larve, Der ein Band von leichtem Flore
Um die Augen war gefaltet:
„Ist ihm auch das Aug genommen?“ –
„Da ich einstens trug die Larve, Sprach Apone unterm Volke: Wer darf deine Mutter tadeln,
Wenn du spielst des Vaters Rolle!
Da erglühten meine Wangen, Durch die Maskenöffnung rollten Heiße Tränen, und die Farben Um die Augen her verloschen.
Darum hab ich mit dem Bande
Diesen Schaden schnell verborgen, Und blieb ferner an dem Abend Von dem Toren unverspottet.
Aber nun sollst du die Haare
Mir für heute Abend ordnen,
Wie um eine Silbernadel Du die deinen hast geflochten.
Willst du mir die Zöpfe machen? Ich knie nieder an den Boden,
Und indessen sollst du sagen,
Wer dein Vater, wo du wohnest.“
Und sie flicht Biondettens Haare, Windet sie in feste Knoten, Während sie vom Rosengarten
Spricht und von dem Vater Kosme.
Wie im Traume heut die Schlange Gegen sie emporgeschossen, Wo der ernste Mann gegraben, Der versunken in den Boden.
Wie dann später am Altare
Sie ihn wieder angetroffen: „Ach, da hört ich deine Harfe, Hab mit ihm den Kranz geflochten!
Und jetzt hat der blonde Knabe
Mit dem Lamme und dem Vogel
Zu bedenken ernst ermahnet, Was der ernste Mann gesprochen.
Ach, ich bin mit Angst umfangen! Mich umdrängen diesen Morgen
Jener Mann, der Knab, die Schlange,
Du, dein Glanz, das Bild der Nonne!
Beten will ich noch heut Abend, Beten, recht von Herzen, morgen An der armen Mutter Grabe,
Die mich sterbend hat geboren.
Auch sie ruhet bei Sankt Claren; Ich hab morgen angeordnet
Ihre Messe, eh es taget; Willst auch du hin beten kommen?
Aber halte fest, du wankest!
Sieh, jetzt durch den Flechtenknoten Steck ich meine Silbernadel, Bleib der Geberin gewogen!“
Und Biondetta spricht: „Die Nadel
Will ich heut ins Herz mir stoßen,
Wenn ich auf des Spieles Bahnen Mich dem schönsten Tode opfre.
Wenn die Fluten des Gesanges Weltlich alle sind zerronnen,
Wenn die Schwingungen des Tanzes
Alle nieder sind gezogen.
Wenn die Saiten meiner Harfe Weltlich alle sind gebrochen, Denk ich deiner, Rosablanke,
Dient die Nadel mir zum Dolche!
Und das Ringlein, das ich trage, Das mit mir gefunden worden, Nimm es hin zur Gegengabe! Also bin ich dir gewogen!
Aber wähl auch aus dem Schranke
Irgend ein Gewand dir, Holde! Zur Erinnrung dieses Tages Zeige es dem Vater Kosme.
Morgen will ich nach Sankt Claren
Zu der Totenmesse kommen,
Und dann dir zum Rosengarten Deines ernsten Vaters folgen.“
Lange wählet Rosablanke Welch Gewand sie nehmen sollte,
Und Biondetta singt zur Harfe,
Ihre Rolle wiederholend:
„Lebet wohl, ihr falschen Farben, Eitler Tränen Regenbogen, Sterne, die mit falschem Glanze
Dienten einem Flittermonde!
Meine Tränen sollen wachsen, Daß sie mit den bittern Wogen Ganz mein Irdsches überwallen, Bis die Schuld ist hingenommen.
Aus dem Argen in die Arche
Geh ich, eine Tochter Noä, Kleide mich in schwarzer Farbe, Wie der Rabe ausgeflogen.
Kleide schwarz mich gleich dem Raben,
Der als Bote ausgeflogen,
Und so traurig auf den Wassern Schwebte, bis sie abgenommen.
Schleire mich mit weißer Farbe Gleich der Taube, die als Bote
Wiederkehrte mit dem Blatte,
Das dem Friedensbaum entsprossen.
Sei gegrüßt, du Tag der Gnade! Durch den Friedensbogen Gottes Will ich zu den Vätern wallen
Auf der Opferflamme Wolken.“
Also sang sie. Rosablanke Wählt das Röcklein einer Nonne,
Weiß den Schleier, schwarz den Mantel, Wie die beiden Friedensboten.
Da sie dies im Korb bewahret,
Und ihn auf das Haupt gehoben, Singen scheidend sie zusammen, Wie Biondetta angehoben:
„Lebet wohl, ihr falschen Farben,
Eitler Tränen Regenbogen,
Sterne, die mit falschem Glanze Dienten einem Flittermonde!“

## Anmerkungen des Herausgebers

* ↑ [400] Rosablanka und Biondetta fühlen unbewußt ihre schwesterliche Verwandtschaft.
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