# Lo gayter del Llobregat (1858) - Postas de sol

E gia la squilla s' ode di lontano Che pare il giorno pianger che si muore. Dante
¡Com es gran al morir lo astre del dia! ¡Qu' hermós quant á la terra Desde l' adusta serra, Amant, son bes postrer y dols envia; Dols pero fret, com bes qu' es de agonia!
!Quant sa llum bella, que mirar no enuja, S' estent, com pols de grana, Per la blavenca plana, O quant, obrintse en vano, hasta al cel puja Banyant lo ample horisó en daurada pluja!
¡Qu' es hermós quant del vent sobre las onas Las boyras matisadas Volan enjogassadas Entorn ta llum, ó sol, que á un temps las donas Los colors y la mort de papallonas!
¡Quant hermosa es llavors la mar de plata Y la llatina vela, Qu' en las onas qu' entela Y alsa al buscar del port la sombra grata Llaugera 's gronxa, bella se retrata!
¡Quant del cel en la volta cristallina Encen Deu sas estrellas, Com per' rebrer las bellas Un palau en sas festas il-lumina Sas salas y fachada alabastrina!
¡Quant dols lo cant ab que moxons, campanas Al jorn son adeu donan; Lo trist plant ab que sonan Lo bosch, lo riu, y en las ratlladas planas Del melós fluviol las queixas vanas!
¡Mes ay! ¿perqué mon Deu tanta bellesa, Perqué alegria tanta Prop la sombra qu' espanta Posareu y tant prop de la tristesa? ¿Eran dos sols pel mon massa grandesa?
Si tot quant mort en eixa vall obscura Desde 'l pobre al monarca Porta del dol la marca, ¿Perqué al morir del sol la llum mes pura Pren lo mon sa mes bella vestidura?
Axi pensava jo, quant misteriosa Ohí una veu que 'm deya: «Mortal, si ton Deu feya «La mort del sol tan esplendent y hermosa, «Cel, terra y mar vestint de plata y rosa,
«Es que mirante en ella, Deu volia «Grabar en ta memoria «Que tot combat te gloria, «Tot ocas orïent, tota nit dia: «Qu' está un jorn sense fi tras t'agonia!»
Valladolit, janer de 1853.
Pas que lo sol se 'n va, monarca rich y pródich, A donar á altres mons lo llum, lo goig, la vida Desde son carro d' or, Pus que la pols de llum, rastre de son passatge, Se ha perdut per lo espay, y la sombra 'ns con¬ vida Ab sa tristura oh cor:
Pus qu' en aqueix instant, ni tot llum ni tot sombra Nostre esprit, com lo cel, se cubreix de tristura Y misteri ab lo vel, Y veu al través d' ell brillar mes bella y clara La llum de veritat, com tras la boyra obscura Brilla mes clar lo estel;
Oh cor, dols instrument que trova sempre l'ánima Trempat, ja en los de dol, ó ja en los de alegria, Al to de sos cantars, Plega per un moment las alas mitg gastadas Buscant la ditxa, flor qu' en eix desert no 's cria, Y 't diré mos pesars.
¡Ay! ¿No es cert, oh mon cor, que aqueixa ho¬ ra tan trista Te parla sols de mort, de dupte, y cosa estranya, Al escoltar sa veu, Sens un alé de fret gelarte tela á tela, Semblant al vent sutíl que ve de una montanya Embossada en la neu?
¿No es sert que al mateix temps que 'l cel se umpla de sombras, Y se 'ns cubreix lo front de arrugas mes espessas, ¡Concert misteriós! Com volan los vapors entorn las serras altas, Sens que vola prop teu, ple de santas tristesas, Un núvol vaporós?
Es que tu, com lo esprit, com lo jorn, en tal hora Sentiu que 's pert un raig del jorn de la existencia En lo horisont sens fí. Es que, com lo astre rey, tenim nostres crepúscols Que' nsroban los colors, que nsroban fins la essencia De las flors del matí.
¿O sino qu' se es fet de aquella edat primera Rica en jochs innocents, aquell jorn de la infancia Ple de angélichs concerts, En que 's passa jogant devant de tants misteris, Com jogant ab lo esfing, mut y sense fragancia Passa'l vent dels deserts?
¿Qué s' es fet aquell front sempre pur y llis
sempre, Com la ona de un estany hont lo cel se retrata, Y del vent al abrich ? ¿Aquell cor vas que 'l cel, com á las flors de perlas, Umplia sols de amor; lo cor, mirall de plata En paissatges rich?
La innocencia, vestit qu' embelleix y que abriga, Y que, blanch com la neu, se desvaneix com ella Al primer vent impur, Qué s' es fet? ¡ay! buscar con rastre buscar fora, Despres de haber passat, de una nineta bella La sombra sobre 'l mur.
Y es que arriva un moment en que las flors pri- meras, Y aquells jardins vermells en que, com papallonas, Al saltar del bressol, Passarem entre jochs, lo temps secar devia; Es que de aquella edat, riu de tranquilas onas, Pondrers' devia 'l sol.
Y aquell sol se pongué, y nasqué un alba nova, Y apres d'ella un nou jorn, rich també en paissatges, En colors y perfums; Y al calor de aquell jorn lo infant passá á ser home, La ponsella á ser flor, lo esprit rich en imatges A ser sol rich en llums.
Ay, com aquella edat, ó cor meu, era hermosa! Com lo viurer es dols quant cada jorn nos porta Un vol de il-lusions; De il-lusions, aucells de alas girassoladas Que venen cada instant del cor devant la porta. A cantar llurs cansons!
Com es bella la edat en que la poesía, Y la gloria, y lo amor, verges que 'l cel anyoran, Pus son fillas del cel, Cada una en nostre cor carinyosa derrama, Per cada afany que 'ls ulls en plants convertit ploran, Una gota de mel!
Mas ay! 4 ahont son, oh cor, lo amor qu’ era ta vida, Aquell goig de llegir en lo ull que amant nos mira Lo goig de un altre cor, Aquells dolsos moments en que sense parlarse Lo pits, cordas iguals de una mateixa lira, Se diuhen son amor?
¡Mas ay! ¿ahont son, oh front, de gloria 'ls dolsos somnis, Diadema de llum que fa del front que abriga Un geni, un semi-deu ? La freda realitat cambiá de una bufada En rugas de dolor aquella llum amiga, Tot aquell foch en neu.
¿Ahont son aquells concerts que la musa 'ns cantava, Los rims, flors del talent que viuhen de deliris, Com las flors de ayre y sol; Los rims, balsam del cor, la lira, urna divina Hont lo esprit per molt grans que sien sos martiris, Trova sempre un consol?
¿Ahont sont? — ¡Ay! preguntau ahont son las flors vermellas, Los núvols de colors, las alas matisadas, Los rius, cintas de argent, Que pintavan poch ha los monts, las planas, lo ayre, Y os dirán que gelós lo sol las ha borradas Al fugir á occident.
¡Oh! tot alló ha passat, com passarán un dia Los gois graves y purs de la vellesa santa, Alba de un jorn sens fí, Com los núvols del cel, las vilas y los arbres
Passan corrent devant del mariner que canta Sens' mirarlas fugí.
Y aquells jorns ja se han post com se pondrán molts altres, Y vogarem sobr' ells, ja en calma, ja ab oratge, Fins á trovar la mort, Com marí que no sent, gronxantse 'n las onadas Que cada una que mort escursa son viatge, Lo empenya vers lo port.
Fins á trovar la mort, occident de la vida, Crepúscol misteriós, per una part tot ombra, Per altre part tot llum; Alba de un jorn etern per lo esprit, llum divina; Nit fosca per lo cos, que com no es mes que sombra Se desvaneix com fum.
Valladolit, 1853.
¿Será cert, hermosa, visió de mos somnis, Oh sol de mos dias, estel de mas nits, Que quantas al home regala 'l cel rosas Se sequen y esfullen del home entre 'ls dits?
¿Será cert, ma nina, que 'ls sols d’eixa vida, —Los somnis poétichs, la gloria, lo amor,— Tot more 'n la tomba, eix mar sense fondo, Com mort baix las onas del jorn lo astre d'or?
¿Será que 'l cor nostre, com eixas floretas Que se omplan de aromas al náixer lo sol, Y ab ellas lo encensan mentre ell las alhaga, Y al pondrers' las perdan en signe de dol,
Tot ple d'innocencia, tot ple d'esperansas De amor y de gloria, al cáurer del cel, Ho perde al obrirse del viure' á las penas, Com de urna que 's trenca s' escapa la mel?
¡Oh! trist fora 'l viurer si 'l fret de la tomba, Com nostre cor seca, secás ¡ay! sas flors; Si al pondrerse lo astre de nostra existencia Ni un rastre de aquellas quedás en los cors.
¡Mes ah! per ventura la posta del viurer, Encara que trista com ho es la del sol, Es rica, com eixa, també 'n esperansas; Raigs d’or també 'ns deixa per nostre consol.
Mes ah! per fortuna la nit del sepulcre No es mes que 'l crepúscol del jorn del esprit; Be axi com las sombras que 'l cel nostre entelan Nos diuhen que'n altres lo sol es sortit.
Axi donchs, hermosa, ¿qué importa que more Tot quant en nosaltres çreá Deu de fanch? ¿Qué importa que torne la terra á la terra, Y ab ella las rosas regadas ab planch?
¿Qué importa que 's perden los somnis que jugan Ab alas dauradas entorn dels bressols? Qué 'ns fugen las vanas clarors de la gloria, Cohets que sols brillan quant cauhen en pols?
¿Qué importa que 's sequen las flors de un sol dia, Que un jorn nos cenyiren, quant eram tan nins Lo front, si nostr’ ánima ab ella s' emporta La flor que viu sempre, de olors mes divins?
¿Si l' ánima nostra quant torna á sa patria, Quant torna á confondrers de Deu en lo alé, Ab ella s'emporta lo amor, flor divina Que unida á sa essencia un jorn d' ell rebé?
Oh si, hermosa mia; lo amor no se acaba Quant es, com lo nostre, tot foch, tot esprit, Si se ha trempat antes del mon en las penas, Si se ha alletat antes de Deu en lo pit.
Lo amor no se acaba si en lloch de guardarlo En eix vas de barro tan frágil, lo cor, Vestim d' ell las ánimas, com son front tal volta Vesteix una reyna de un vel. teixit d' or.
Oh si, hermosa mia; y pus jo t' estimo Ab santa ternura; pus que lo amor meu, No es eixa flor vana que naix en la terra, Es foch que s' exhala del trono de Deu;
No temes que passe, com passan las rosas, Que 's pongue no temes, com fan los estels. De mort la cruel dalla que tot aqui ho sega Se romp quant tallarne las flors vol dels cels.
Oh si, viurá sempre lo amor nostre, ó nina; Y si ara á vegadas al pondrers lo sol Sentim lo un y l' altre que un vent de tristesa Nostres cors que se aman vesteix com de dol;
Y si ara al recorrer los camps per las tardes, Ton front en ma espatlla, ton bras en mon bras, Vehem plens de alarmas que 'ls sols que aqui brillan, Com bell fou llurs naixer es trist llur ocas:
Un jorn quant no quede de nostra existencia Sino 'ls esprits nostres y. en ells nostre amor, Amor pur que aumente ma gloria ab la gloria, Amor sant que 'ns fasse gosar del Senyor;
Yehent que no moran las flors que alli naixen, Yehent que no's ponan los sols en lo cel, Que 'l jorn que alli brilla no te alba ni tarde, Ni 'l viurer amarga cap gota de fel,
Los camps recorrentne d' eterna verdura, Ton front en ma espatlla, ton bras en mon bras, Veurem sense alarmas passar aquells dias Tels quals hi hagué aurora, mes no hi haurá ocás!
Febrer de 1854.
¡0h! també tu, ma reyna, tu á qui 'l geni Cenyí 'l front ab sos raigs, diadema hermosa Qu' ensemps es foch y llum, Y abrigá ab son mantell, funest regalo, Que com lo del Centauro, á qui se 'l posa Ab son ardor consum:
Tu per qui 'l viure esfá ple de misteris, Pel qui es un llibre 'l cor que sols se deixa Llegir per son Criador,
Y á qui dos flors del cel, pintura y música, Han omplert lo esperit de sons aqueixa, De llum l' altre y color;
Tu també quant lo sol tras las montanyas Baixa á amagar sos raigs, si be deixantne Caurer no pochs pel cel, Com rey que al despedirse de sas vilas Ya detras seu com pluja derramantne Sos dons al poble fiel;
Tu també quant lo cel se ompla d' estrellas, Los monts de boyra, l' pla de misteriosa Sombra, de dol lo esprit, Recostant en ma espatlla ton front pálit: «Jo tinch ton cor, me dius, jo so ditxosa, Y no obstant..... ¿veus mon pit?
«Mon pit está tan trist!... Y tu m' estimas; Y tu també ets felís, y, (cosa estranya) També está trist ton cor. Oh! ¿qu' es açó, amor meu? ¿O hi ha un misteri En las postas del sol, ó es que 'ns enganya, Ditxas fingint, lo amor?
«Y no obstant en eixa hora qu' es tan trista, Mon cor y l'teu, l' amada y lo poeta, En ella 'ls dos gosem: Y no obstant, (nou misteri) mes poesia
Trovas en ta arpa tu, jo en ma paleta En eix instant suprem!»
¡Oh! si, duptes per tot, per tot misteris. Son com llibres tancats á nostra vista Lo esprit, los mons, los cels: ¿Mes qui sab si 'ls que 'ls sabis no penetran, Penetrarlos podria un cor de artista, Misteriosos vels?
¿No pot ser qu' eixas horas sian mes tristas Per los cors plens de amor y poesia, Angels del cel baixats, Perque fent d'ells una arpa, l'enriqueixan Ab los cants qu' ells mes aman, vida mia, Los cants dels desterrats?
Y qui sab si á pesar de llur tristesa, Als goigs en estas horas los cors se obran, Plens de cants, plens de amors, Perque 'l geni y lo amor, que las nits aman, En ellas mes perfums, mes galas cobran, Com de la nit las flors?
Valladolit, Juriol de 1857.
Quant de las nits las sombras Pel cel estenan Son vel, que apar qu' esmaltan Mils de anticuelas; Son vel de glassa Que un estel deixa veurer Per cada malla,
¿No has vist en l' hora aquella, Coloma mia, Com retorna á son centro Tot quant te vida; Com al niu torna Lo aucell, la boyra al mont, Al cel lo aroma?
¿No has vist com tot quant ama, Moxons, floretas, Van buscant carinyosas Llur companyera, Y entrellasadas Passan de la nit trista Las horas llargas?
Pus be, coloma mia, De la tristesa Entorn mon cor las sombras També s' espessan. ¡Fa ja tants dias Que sobre eix cor que te ama, Ton sol no brilla!
Per' mi ha sigut tan llarga Del sol la posta! ¡Fa tant temps que 'ls ulls buscan La llum que anyoran! ¡Ay, si seguia A tan etern crepúscol Una nit trista!
Oh! que 'ls cels no permeten Que la nit fosca Sorprengue ma pobre ánima Tan trista y sola: ¡Ay! la pobreta
Al nou jorn ja estaria Morta de pena.
Mes no, que ma coloma Que tant m' estima, Per' estar baix mas alas També suspira; ¡També la pobra A son niu per' tornarne Lluny de mi plora!
Ea, coloma mia, Esten tas alas Que ab las suas estesas Lo espós te aguarda. Las sombras venen, ¡Y ay si lluny lo un del altre Nos sorprenguessen!
De mare baix tas alas Ton fill abriga, Com lo aucell que al niu torna Ho fa ab sa cria, Y á fill y á mare A mon cor, qu' es sols vostre, Que os porte un ángel!
Valladolit, Agost de 1857.