Assembleia da República

Um bombo que aguenta sucessivas e violentas pancadas sem romper a pele. Um bombo que, no momento em que leva a pancada, faz um barulho ensurdecedor, mas, no minuto seguinte, queda-se mudo à espera da próxima. Não posso continuar a viver assim. A minha pele está coberta de nódoas negras e o meu coração encharcado de sangue. Não posso viver nesta casa de morte, dor e desgraça. Teimo sempre em culpar a casa: a casa violenta-me, esmurra-me, grita-me, amarra-me. É mais fácil acusar paredes, janelas e portas do que mãos, pés e bocas. Apesar de tudo, a maciça casa de pedra é mais sensível que o meu marido, menos dura do que os seus pés em cima da minha barriga ou do que as suas mãos a apertarem-me o pescoço. É mais fácil dizer “a casa” do que dizer “o marido”. A minha resistência está por um fio. Não aguento, estou farta de ser bombo. E são tantas e tantas pancadas que receio que a pele se rompa.