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Author: Thomslionel
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widget: source_sentence: Les trois malles
sentences: Autrefois, la hyène et le chien étaient camarades. Un jour, la hyène dit au chien qu'elle connaissait un endroit où il y avait du miel. Le chien dit qu'il en savait un également. « Allons manger chacun notre miel, » dit la hyène, « et nous en rapporterons un peu sur le bout de notre queue pour le faire goûter à l'autre. » La hyène, stupide, ne savait pas ce qu'était le miel et, après avoir mangé de la boue, elle en rapporta au bout de sa queue. Le chien, lui, rapporta vraiment du miel.

« Viens goûter, » dit la hyène. « Mais ce n'est pas du miel, » dit le chien, crachant. « Viens goûter, » dit à son tour le chien, et la hyène sut ce qu'était le miel. « Montre-moi l'endroit tout de suite ou je te tue, » dit-elle au chien. Celui-ci, effrayé, s'enfuit au village et depuis ce temps-là, hyène et chien ne sont plus camarades., Une femme jolie était recherchée par un roi : le général du roi la recherchait aussi : un forgeron aussi. Elle ne voulait pas se décider. Un joli garçon vivait au village : il était pauvre : c’était lui que la femme aimait. Le roi le met en prison. La femme vient chez le roi, et demande qu’on relâche son amoureux. Le roi dit : « Tu sais bien que je t’aime : si tu veux coucher avec moi, je te rendrai ton amoureux ». La femme accepte et lui dit : « Il faut que tu viennes chez moi. » Le roi dit : « J’écrirai demain au chef de la prison et je ferai mettre ton ami en liberté ; à quelle heure puis-je venir chez toi ? ». « À sept heures du soir », dit la femme. La femme va chez le général : « Je viens te demander de faire délivrer mon ami. » Il répond : « Si tu veux coucher avec moi, je le ferai délivrer ». « Bien, dit la femme. Viens à huit heures du soir. » Elle va chez le forgeron, et lui dit : « Je veux que tu me fabriques trois malles ». « Oui, dit le forgeron, si tu couches avec moi ». « Bien, dit la femme. Apporte-les à quatre heures, et viens le soir à neuf heures. »

Le forgeron fait les trois malles. À sept heures arrive le roi déguisé pour qu’on ne le reconnaisse pas. Il apporte une lettre portant son cachet et la donne à la femme pour faire sortir de prison l’ami de la femme. Elle prend le papier, le garde, et dit au roi : « Couche ici jusqu’à demain ».

Le général vient à huit heures, il salue, devant la porte le roi dit : « Qui est là ? ». La femme dit : « C’est le général ». « Dis-lui de se retirer », dit le roi. « Je ne peux pas le renvoyer », dit la femme. « N’y a-t-il pas un endroit où me cacher ? », dit le roi. « Non, dit la femme, mais si tu veux te mettre dans une malle, il ne te verra pas ». Il se met dedans, elle ferme et fait entrer le général. Celui-ci se repose. Mais le forgeron arrive et salue devant la porte. Le général dit : « Qui est-ce ? ». « Le forgeron », dit la femme. « Défends-lui d’entrer », dit le général. « Je ne peux pas, dit la femme ». « Ne puis-je me cacher quelque part ? », dit le général. « Mets-toi dans cette malle », dit la femme. Il s’y met et elle l’enferme. Le forgeron rentre et cause avec la femme.

Elle lui dit : « Tu m’as fait des malles trop petites : on ne peut y faire coucher un homme ». « Si, dit le forgeron, on peut y coucher, vois plutôt ». Il se met dans la malle, elle ferme le couvercle, met les trois malles l’une sur l’autre, le roi en bas, et s’en va coucher dans une autre maison.

Le lendemain, elle va à la prison et fait sortir son bon ami : elle lui dit : « Quittons cette ville, car j’ai enfermé le roi, le général et le forgeron dans des malles ». Ils se sauvent.

Personne ne voit le roi, le général, ni le forgeron. Tout est sans dessus-dessous en ville : la foule s’amasse devant la porte du roi. Les femmes disent aux curieux : « Depuis hier soir le roi n’a pas couché ici ». La foule va chez le général, on fait la même réponse. De même chez le forgeron. Tous les soldats sont rassemblés et vont dans la ville, demandent si on a vu le roi. Les soldats arrivent devant la maison où la femme avait enfermé le roi, on brise la porte, et on trouve le roi qui sanglotait dans la malle. Le forgeron, qui était à moitié mort, urine dans sa malle, et cela tombe sur le général qui en fait autant ; le tout tombe sur le roi.

Les soldats ouvrent les malles, et délivrent les prisonniers. Le général envoie quelqu’un chez lui pour qu’on lui apporte d’autres vêtements : il s’habille : le roi lui ordonne de se rendre au palais et de faire partir tous les gens qui étaient devant la route, puis d’y faire prendre des habits et de les lui apporter. Il envoie 20 hommes chercher la femme : mais ils ne la trouvent pas. Le roi n’a jamais plus cherché à coucher avec les femmes., Il y avait un génie qui volait la femme des nouveaux mariés. Quiconque se mariait, se voyait privé de sa nouvelle épouse, enlevée par le génie. 

Un brave et téméraire chasseur apprit la nouvelle et annonça qu'il irait chercher une femme dans ce pays, afn

de savoir si les hommes y sont sans valeur.

Après avoir dit cela, il se prépara et partit. Quand il arriva dans la cité, on le reçut avec faste. Le roi lui demanda le motif de sa visite. Le chasseur lui dit qu'il venait prendre femme.

Le roi lui dit :

- Ici tu ne peux obtenir une femme, car à tous ceux à qui on a donné une épouse, le génie l'a enlevée et toutes ces épouses ont été ainsi perdues à jamais.

Le jeune homme répondit au roi :

- Moi je suis un chasseur. Si tu me donnes ta flle en mariage et si le génie me la prend, je lutterai avec lui. Toi, observe-moi simplement ; ne te préoccupe que de moi.

- Ce que tu dis, est-ce que c'est sûr ? demanda le roi.

- C'est sûr, répondit l'homme.

Le roi lui donna une femme. Le mariage fut célébré durant trois jours.

Lorsque les invités furent partis, le jeune homme rentra avec son épouse dans leur chambre. 

Dès qu'ils se couchèrent, le mari tenta de la toucher dans l'obscurité, mais ne trouva rien. Il s'inquiéta. Il se leva et alla voir le père de la mariée. Il lui dit qu'en effet, il avait eu raison. 

Le génie était venu voler son épouse !

Le matin, il alla trouver un marabout et lui dit :

- J'ai épousé une femme et le génie est venu la prendre.

Le marabout regarda les signes et lui dit :

- Le génie, toutes les personnes qu'il a enlevées d'ici, il les a emportées au-delà du feuve.

Si tu peux dépasser le feuve, tu pourras tuer les génies.

Les génies se trouvent dans une antilope-jument. Dans cette antilope, il y a un kewel. Dans cette petite antilope, il y a un corbeau. Dans ce corbeau, il y a un œuf. Cet œuf, si tu l'écrases, les femmes volées par

le génie vont t'apparaître.

Le marabout dit encore :

- L’antilope Koba quitte son logis vers onze heures pour aller boire à la roche qui se trouve dans le feuve. Louti est son nom.

Le chasseur prit sa gibecière, y mit sa nourriture et partit, accompagné de son chien.

Aussitôt qu'ils furent sortis de la ville, un lion les vit, rugit et courut vers eux. L'homme

s'agenouilla pour tirer, mais le lion lui demanda :

- Que vas-tu faire ?

- On a volé ma femme, je suis à sa recherche; si tu veux m'attaquer, je te tue !

Le lion lui dit :

- Partons donc, je m'en vais t'aider. Ce que peut faire un ou deux, trois le feront mieux.

Ils marchèrent longtemps ; un aigle venant on ne sait d'où, plana au-dessus du chasseur.

L'homme voulut le tuer, l'aigle dit :

- Que vas-tu faire de moi ?

- On a volé ma femme, je suis à sa recherche. Si tu m'attaques, je te tue tout de suite.

L'aigle lui dit :

- Allons-y, je vais t'aider. Ce que deux ou trois peuvent faire, quatre le pourront mieux.

L'homme, avec les trois animaux, chemina dans la brousse. Quand ils arrivèrent au bord du feuve, le lion creusa un trou profond ; ils s'y tapirent, bien cachés.

Vers onze heures, l'antilope-Koba arriva pour boire au rocher du feuve. Le lion bondit et tomba sur elle ; il l'éventra. La petite antilope sortit du ventre et se mit à courir. Le chien la poursuivit. Ils coururent sur deux longueurs de sas, le chien l'attrapa et l'éventra. Un corbeau en sortit et s'envola. L'aigle le rencontra en l'air et le percuta : le corbeau tomba, l'aigle l'éventra. Un œuf en sortit et roula sur le sol, le chasseur l'écrasa.

Aussitôt on entendit de l'autre rive du feuve, les cris de nombreuses femmes.

L'homme retourna à la ville pour appeler les habitants. Quand ils vinrent, chacun prit sa pirogue.

 Le chasseur, lui, monta sur le lion et ils traversèrent le feuve. Là-bas, il reconnut sa femme, la reprit et rentra avec elle. 

C'est là que le conte alla tomber dans la mer ; celui qui le respire ira au paradis., source_sentence: L'arbre creux
sentences: En ce temps-là, le ciel vivait sur la terre. Ses fils, les nuages, tourbillonnaient et roulaient au ras du sol, s'accrochant aux branches d'acacias. Sa fille, la pluie, adorait arroser le monde du haut des grands palmiers et son plus grand plaisir était de se mêler aux eaux joyeuses des fleuves. En bons voisins, le ciel et la terre se rendaient de menus services. Par exemple, quand la sécheresse sévissait, la terre s'adressait directement au ciel pour arroser ses champs et abreuver ses bêtes, et le ciel lui envoyait sa fille, la pluie. Mais un jour, la terre eut une fille, Mahura. Aussi intelligente que belle et très attachée à sa mère, Mahura n'avait qu'un défaut : elle travaillait trop. Chaque soir, à la même heure, Mahura sortait son grand mortier de la case maternelle et pilait, écrasait, broyait les grains de mil et les racines de manioc. Elle pilait, pilait, inlassablement. Mais le pilon était long, si long, que chaque fois qu'elle le soulevait, il venait cogner douloureusement le front du ciel. « Oh ! pardon, ciel ! » s'excusait-elle. « Veux-tu te pousser un peu ? Je n'ai pas assez de place pour mon pilon. » Et le ciel, maugréant et se frottant la bosse qu'il avait au front, se haussait un peu. Mahura poursuivait sa besogne. Un, deux, trois coups de pilon ! « Ah ! pardon, ciel ! » s'exclamait la jolie fille toute à son ouvrage. « Pousse-toi encore, veux-tu ? » Et le ciel de se hausser encore, aussi furieux qu'embarrassé : que faire, en effet, contre une fille qui travaille avec tant d'ardeur ? Mahura, quant à elle, pilait toujours. Et plus elle pilait, plus le pilon s'allongeait, s'allongeait, et heurtait le ciel qui s'éloignait chaque soir un peu plus, emportant avec lui ses fils, les nuages facétieux, et sa fille, la pluie, qui pleurait, qui pleurait… Tous les jours, la même scène se renouvelait. Il n'en pouvait vraiment plus, le ciel ! Son front était tout bosselé et tuméfié par le pilon de Mahura. Un soir, il résolut d'en finir. Il venait de recevoir tant de coups qu'il se fâcha ! « Ah, tenez, je vous abandonne ! Prenez-la donc, votre terre, et gardez-la pour vous ! Là où je vais, foi de ciel, jamais pilon ne m'atteindra ! Adieu ! » Rappelant alors à lui les myriades de petits nuages et la pluie désolée d'abandonner fleuves et marigots, le ciel s'en alla si haut, si haut, que la terre s'en inquiéta : et s'il allait disparaître ? Mahura, elle, resta près de sa mère avec son pilon, son mortier et ses grains. Un jour pourtant, le ciel lui manqua. Les nuages la saluaient de trop loin à présent, et la jolie pluie n'avait plus aucune conversation tant elle était fatiguée en tombant de si haut. Alors, Mahura voulut se faire pardonner : dans l'eau du fleuve elle trouva une énorme pépite d'or et au fond d'une caverne elle ramassa un beau caillou d'argent. À la pépite, elle donna le nom de soleil et au caillou, celui de lune. Puis elle les expédia bien vite là-haut, tout là-haut, avec des messages d'amitié pour le ciel. Si vous ne croyez pas cette histoire, levez donc la tête un soir d'été : vous vous apercevrez alors que les étoiles, si brillantes au firmament, ne sont que les cicatrices des coups portés par Mahura au front du ciel ! D'ailleurs, ne dit-on pas de la lune qu'elle brille comme de l'argent, et du soleil qu'il est d'or ? Mais le ciel, lui, jamais ne revint sur terre., Dans un village appelé Godo, vivait avec toute sa famille un Foutanké appelé Kalidou. Il va demeurer dans le Fouta, devient très malheureux, et déclare qu’il veut partir pour Saint-Louis. Un traitant appelé Niondé le prend comme travailleur, le met dans le chemin de fer avec d’autres travailleurs qui le prennent pour chef et l’envoie à Guedgi : le wagon se brise et tous tombent à l’eau. Kalidou se sauve à la nage et atteint un grand arbre creux, dont le haut était percé. Il y entre et tombe au fond. Il y trouve beaucoup d’hommes qui d’abord se sauvent puis reviennent. Quand il leur parle, ils répondent, mais ils ne se comprennent pas. Les hommes apportent un coran et un papier : ils écrivent en arabe pour lui demander comment il s’appelle et d’où il vient. Il écrit : « Je viens de Godo, je suis fatigué et malheureux, je cherche du travail », et il raconte son histoire. Les hommes lisent le papier et écrivent : « Tu veux retourner chez toi ? ». « Oui », dit-il. Ils lui donnent quelque chose pour manger, et lui disent de remonter par le trou où il était descendu. « Quand tu seras sorti du trou, tu attendras qu’un grand oiseau vienne s’y percher : tu te tiendras à ses plumes et il t’emportera ». Il le fait et l’oiseau l’emmène vers le nord. Cet oiseau (en peul liouré) prenait tous les jours un chameau dans le nord et venait le manger sur l’arbre creux du fleuve. Au moment où il prenait un chameau, Kalidou lâche les plumes et saute à terre : le berger le saisit et il lui raconte son histoire. Le berger lui dit : « Repose-toi ici et attends qu’il passe une caravane, qui t’emmènera dans ton pays ». Le berger le nourrit et un jour lui montre la route de son pays. Il part seul : les Maures le font prisonnier et lui attachent une corde au cou : il se sauve la nuit et arrive au fleuve sans pouvoir traverser. Il se met à l’eau, un caïman l’attrape et le fait entrer dans son trou sans le tuer. Un autre caïman vient pour le tuer, mais le premier s’y oppose et l’empêche d’entrer dans le trou. Kalidou creuse la terre avec ses mains pour sortir. Le lendemain, un berger vient abreuver son troupeau : une vache met le pied à l’endroit où Kalidou a creusé et y fait un trou.

Kalidou sort par là. Il arrive dans un village et demande comment il s’appelle : on lui dit : Fôri. Puis les gens lui montrent le chemin et il arrive dans son village de Fouta où il écrit tout ce qui lui est arrivé. Il va à Saint-Louis et raconte tout à Niondé, car il est le seul des travailleurs qui se soit sauvé lors de l’accident. Niondé réunit tous ses amis pour entendre le récit. L’absence de Kalidou avait duré quatre ans : Niondé lui paye tout à raison de trente francs par mois., Il était une fois un homme qui vivait avec sa femme. Ils semèrent un champ de mil ; mais la récolte ne fut pas heureuse et ils n'eurent que très peu de mil. Le vieux se dit : — Mon Dieu, que vais-je faire avec une si petite quantité de mil ? Ce n'est guère suffisant pour nous assurer la nourriture.

Dans le coin de la maison était dressé un gros baobab. Le vieux alla s'y aménager un gros trou et il commença à y loger son mil à l'insu de tous les membres de sa famille. Quand tout fut fini, il appela sa femme et lui dit : — Bonne épouse, je me sens faible, mes forces m'abandonnent et le chagrin me ronge. J'ai une recommandation importante à te faire. Quand je mourrai, veille à ce qu'on me place dans le trou pratiqué dans le tronc de ce baobab. J'y tiens et je sens que ma fin n'est plus loin.

Quelques temps après ces recommandations, le vieux fit le mort. La femme cria et tout le village se rassembla pour la toilette funèbre. La femme leur dit alors que son mari avait manifesté le désir d'être enfoui dans le trou du baobab. Ainsi fut fait et la femme commença sa période de deuil.

Le vieux, dans son trou, avait retrouvé toutes ses forces et tous les matins, il pilait son mil, préparait son couscous dont il se gavait seul. Un mois après, son fils s'aventura auprès du baobab et il lui sembla percevoir un bruit insolite. Il s'adossa au tronc et chanta. Du fond du trou, le vieux lui répondit en entonnant un autre air ! L'enfant courut vite vers la case de sa mère : — Maman, c'est mon père qui chante dans le trou de ce baobab, je le jure, c'est bien la voix de mon père que j'ai entendue et reconnue.

La mère, furieuse, prit l'enfant et lui administra une très grande fessée pour avoir menti.

L'enfant pleura et le lendemain, il retourna au baobab, entonna le même air que la veille. Du fond du trou s'éleva une fois encore la voix de son père. — Je t'affirme, mère, que c'est mon père qui chante dans le trou de cet arbre. Tu peux me tuer mais je ne retire pas ma parole. Mon père est là. Tu peux venir avec moi ou me faire accompagner.

La femme, dans ses voiles, suivit son fils et tous les deux arrivèrent au pied de l'arbre. L'enfant chanta, le vieux répondit et la femme resta stupéfaite. Après s'être remise de sa torpeur, elle s'approcha du trou, reconnut son mari et poussa un si long cri que tout le village s'assembla.

Pris de peur, le vieux sortit de son trou et tomba. Il mourut cette fois de la vraie mort., source_sentence: Le passeport d'ivoire
sentences: Il était une fois, dans les savanes africaines, il y a bien longtemps, un Peulh qui avait deux femmes. Sa première épouse lui avait donné deux filles, dont l'une était mariée au loin, et la petite dernière, Saratta, qui restait encore avec sa mère. La jeune enfant était jalousée par sa marâtre, la seconde épouse de son papa, qui n'avait pas eu d'enfants. Saratta, ayant peut-être été trop gâtée par une mère vieillissante, avait tendance à désobéir. Elle ne suivait même pas le simple conseil de ne pas marcher pieds nus ! Or, chacun sait que l'empreinte d'un pas peut être volée par quelque sorcier, qui vous vole aussi votre vie, ou vous enferme dans une prison magique ! La maman de Saratta sentit que ses jours lui étaient comptés par le Très-Haut, loué soit-Il, et Mohamed est son prophète. Alors, elle emmena sa fille en brousse. Elles atteignirent un manguier majestueux isolé au milieu de la savane. Il était un peu éloigné de la concession familiale, cet ensemble de cases qui composait la maison. Sous l'ombre nocturne du manguier, la maman montra à sa fillette un petit ivoire : un demi-œuf. Il portait en creux une tête de vache sur la partie plate. Elle lui dit : « Ta sœur, qui est mariée au troisième village au-delà du fleuve, ne te reconnaîtrait pas si tu allais la voir ! Dans la concession de son mari, il y a un grand manguier comme celui-ci. Donne-lui ce passeport, elle saura qui tu es et te gardera avec elle ! » Et, devant Saratta, sa maman enfouit l'objet sous l'arbre. Ensuite, sa mère lui dit : « Ceci est un secret, n'en parle à personne. Si un jour malheur m'arrivait, tu viendras prendre ce passeport. Mais avant, laisse-le là où je l'ai mis. » Sur le chemin du retour, Saratta entendait sa mère mais ne l'écoutait pas. Elle répondait par des « Oui, maman » pour scander les recommandations de sa mère et faire semblant d'écouter. Elle avait déjà trop envie de désobéir et de déterrer l'objet de sa cachette ! Dès le lendemain, durant la sieste, elle ne manqua pas d'exécuter son projet et alla voir sous le manguier : elle déterra l'ivoire, le regarda et le prit avec elle. Elle ne savait pas que sa marâtre l'avait magiquement suivie, car Saltiogo, tel était le nom de la coépouse de sa mère, moulait chaque jour l'empreinte du pied nu de l'enfant et, après quelques incantations, devinait tout ce qui la préoccupait ! Car la marâtre était sorcière. Ce fut facile pour elle, quelques jours après, de chiper le passeport d'ivoire et de le jeter dans le feu : ainsi, la petite fille de la première épouse ne lui échapperait pas ! En envoûtant la fillette, elle voulait obtenir des enfants pour elle-même, qui était stérile. Saratta ne retrouva pas son ivoire, mais l'oublia, trop préoccupée à désobéir à toute grande personne qui lui interdisait quelque chose. La mère de Saratta s'affaiblissait et les pluies n'étaient pas venues qu'elle se mourait ; elle appela sa fille : « Va chercher le passeport que j'ai enterré sous le manguier et va rejoindre ta sœur, ne reste pas avec ton père maintenant que ma coépouse aura les mains libres pour te maltraiter. Souviens-toi : va droit vers l'est, le troisième village après le fleuve, une concession avec un grand manguier. » Et elle mourut. Saratta pleurait : voir sa maman mourir lui avait fait beaucoup de peine. Mais cette histoire de passeport ne la préoccupait pas. Elle n'essaya pas de rejoindre sa sœur et, si elle désobéissait encore, c'est que sa marâtre était très gentille avec l'orpheline à qui elle donnait du lait et du miel dans du couscous de mil, plat que la fillette adorait. Mais, dans le lait qu'elle donnait à la petite, Saltiogo mélangeait de la bouse de vache sur laquelle elle avait fait des incantations sorcières. Un jour, Saratta fit des rêves particulièrement étranges et inquiétants lors de la sieste : elle s'était transformée en génisse toute blanche ! Mais quand elle se réveilla, elle comprit que ce n'était pas un rêve : elle était devenue une vache ! Et cela, par la méchanceté de sa marâtre, et par sa propre désobéissance aux injonctions de sa maman. Elle comprit les recommandations de sa mère, mais c'était trop tard. Elle s'échappa de la hutte dans laquelle elle dormait en la détruisant car l'entrée en était basse et étroite, taillée pour une fillette, pas pour une vache. Son père rattrapa la génisse et l'incorpora à son troupeau en la marquant de son signe : trois larges balafres au coutelas sur les flancs qui la firent durement souffrir. Cette vache blanche le consola grandement du départ de sa gamine désobéissante qui l'avait si souvent lassé. De toute façon, il oublia sa fille car son épouse lui dit que la petite avait rejoint sa sœur venue la prendre pendant la sieste. Personne n'avait osé appeler le maître de la maison, et la sœur de Saratta n'avait pas voulu qu'on le réveillât ! Métamorphosée en génisse, Saratta passa des heures à pleurer. Elle aurait voulu mourir de faim mais ne le put. Désormais, elle comprenait tout ce que sa mère lui avait dit, mais c'était trop tard ; elle réentendait les conseils de la défunte. Elle comprit son destin quand sa marâtre entreprit de convaincre son père de sacrifier lui-même cette bête aux prochaines fêtes. Saratta comprit que la sorcière arriverait à ses fins, il fallait fuir. Mais un espoir naquit en elle : Saratta se dit que sa mère savait ! Elle connaissait bien la sorcellerie de sa coépouse ! Il fallait avoir confiance. Un jour que le troupeau était amené près du grand manguier par le pasteur qu'employait son papa, elle fouilla sous les feuilles et trouva son passeport ! Ce devait être le sien, il fallait avoir confiance et fuir ! Elle le prit dans la bouche. Elle profita de l'inattention du berger pour se sauver. Mais au lieu de filer directement dans la direction qu'elle devait prendre, elle prit la direction opposée, arriva sur un plateau latéritique sec où ses sabots ne laissèrent aucune marque. De là, elle reprit la direction de l'est, vers le village où était mariée sa grande sœur. Elle marchait vivement et la nuit la surprit mais elle ne s'arrêta pas. Dans cette même nuit, elle entendit un lion. Serrant la pièce d'ivoire dans sa bouche, elle s'aplatit au sol afin de donner à croire qu'elle était épuisée. Le chasseur s'approcha et, quand il bondit, elle se redressa et fit front : le fauve s'empala de lui-même sur ses cornes de lyre. Elle se dégagea d'un brusque élan de tout le corps et s'enfuit, laissant le lion blessé derrière un buisson. Au coucher du soleil, alertés parce que le troupeau ne revenait pas (le pasteur, effrayé par la perte d'une bête, s'était enfui !), le père et sa femme allèrent battre la brousse. Ils ne retrouvèrent le troupeau qu'au matin. Il y manquait la vache blanche que le père rechercha, mais il perdit les traces de sa génisse d'albâtre sur le plateau de latérite. Il renonça à la poursuite : la génisse était partie comme elle était venue, Dieu l'avait voulu ! Mais Saltiogo, elle, ne désarma pas. Elle avait plus d'un jour de retard sur la génisse mais elle savait où Saratta s'obstinait à vouloir aller : rejoindre sa sœur ! Mais qui la reconnaîtrait en vache ? La marâtre la récupérerait facilement avec les marques de propriété des trois grands traits sur les flancs ! Le passeport était parti en fumée et, sans lui, Khadi, la grande sœur de Saratta, ne la reconnaîtrait jamais. Saltiogo prit donc directement la route de l'est et marchait sous le soleil quand elle entendit une respiration derrière un buisson. « Elle est là ! », se dit-elle en s'approchant. C'est alors que le lion blessé par les cornes de Saratta bondit et la tua. Saratta traversa le fleuve quand le soleil était déjà haut. Elle pressait le pas et compta un village, puis un autre, et au soir atteignit le troisième. Les femmes du village s'étonnaient de voir cette génisse inconnue à la robe virginale qui marchait d'un pas décidé et elles l'entourèrent. Saratta leur lécha les mains de reconnaissance en se demandant qui était sa sœur parmi elles. Elle fit alors le tour des concessions, dispersées comme dans tout village Peulh, et vit un gros et majestueux manguier : c'était là qu'habitait sa sœur, sa maman le lui avait bien dit ! Saratta était arrivée ! Les femmes s'exclamèrent : « Khadi, c'est chez toi qu'elle va ! » La femme interpellée s'approcha, la génisse se tourna vers elle et meugla. En s'approchant de sa grande sœur, Saratta fouilla sa main de son museau humide et laissa tomber de sa bouche, gluante de bave, le passeport d'ivoire. Interdite, Khadi le regarda et le reconnut. Elle se précipita chez elle et revint avec un passeport dans chaque main : tous deux en ivoire, tous deux étaient de même forme ; tous deux représentaient une tête de vache aux cornes de lyre, à un détail près : l'un était gravé en creux, l'autre était sculpté en relief. Les femmes restaient silencieuses, étonnées que Khadi et la génisse aient eu deux passeports semblables et opposés, deux passeports en miroir. Khadi rapprocha les deux ivoires, elle hésita un peu puis les joignit face contre face. Les deux têtes de vaches s'encastrèrent si bien l'une dans l'autre que les dos ronds des deux passeports réunis formaient comme un œuf d'ivoire bruni. Les femmes applaudirent. Elles s'émerveillèrent plus encore lorsque la génisse s'évapora et qu'apparut à sa place une belle jeune fille. C'est cette Saratta que Victoria Awa a dessinée et dont le portrait illustre ce conte. Et le conteur, lui, remet ce conte où il l'a trouvé en en donnant quand même la morale : il faut toujours obéir à sa maman et ne jamais oublier de porter des sandales quand on marche dans le sable !, Le roi pleurait la disparition de son animal préféré, un bouc qu'il avait nommé Monplaisir. Il promet une fortune à celui qui pourra lui apporter quelques éclaircissements sur cette mystérieuse disparition. En vérité, Malice était le coupable. Il avait tué Monplaisir, l'avait dépecé, avait tanné sa peau et avec sa chair, s'était concocté un délicieux tasso de cabri.

Il se présenta devant le roi et lui donna le conseil suivant : « Lors de la veillée de prière pour Monplaisir, demandez donc aux participants d'offrir une chanson ou un poème. Vous trouverez peut-être quelques indices qui vous éclaireront sur la disparition de Monplaisir que vous aimiez tant. Sire mon roi, croyez bien que je compatis à votre douleur. » ajouta Malice, qui échafaudait un plan diabolique contre son souffre-douleur préféré, Bouki le balourd.

Le roi se laissa tenter par la proposition de Malice mais, néanmoins, lui promit le pire des supplices en cas d'échec. Malice, donc, coupa dans la peau du bouc qui avait fait son régal, un habit fort élégant, et composa une chansonnette avec paroles et mélodie. Il convoqua Bouki et lui fit miroiter que le roi proposait au plus élégant des invités de la veillée mortuaire les meilleurs morceaux du banquet et qu'en outre, il offrait cinq barils d'argent à celui qui offrirait la plus jolie chanson composée en l'honneur de Monplaisir.

« Hélas, » glissa Malice, « j'ai tout ce qu'il me faut, habit et chanson, mais je souffre d'un 'gaz' qui me paralyse l'épaule et je ne pourrai pas participer à la veillée. » Bouki se tortilla, toussa, se gratta le crâne et pleurnicha. Il pourrait fort bien remplacer Malice, vu leurs liens d'amitié.

« Je te vends l'habit à prix d'ami, un baril d'argent, » proposa Malice. « Tope-la ! » fit Bouki qui tomba dans le panneau. « Et la chanson? » « Également à prix d'ami. » « Un baril d'argent ? » coupa Bouki, qui, très rapidement, avait calculé qu'il lui resterait trois barils d'argent, des cinq que lui donnerait le roi en récompense de son élégance et de son chant.

Le soir de la veillée mortuaire, le palais débordait de monde. Le roi n'avait pas lésiné, c'était une veillée digne de celui qui lui donnait tant de plaisir. Des bœufs entiers rôtissaient sur de grands boucans, des porcs cuisaient à la broche, d'innombrables barriques de rhum coulaient à flots. Bouki, gonflé comme Léon le paon, s'avança en relevant les pans de son habit. Il arriva juste à temps pour chanter :

« Wa, wa, wa, M'tande ou fè yon rasanble, Ou pa t'envite mwen, Ala m'tande ou pedi Monplaisir, Men po li sou do mwen, Ren ben den beng, Men kui li sou do mwen. »

L'assistance s'agita, le roi encouragea le chanteur à donner à nouveau de la voix. Bouki s'exécuta aussitôt :

« Roi, roi, roi, J'apprends qu'il y a une veillée À laquelle je n'étais point convié. J'apprends, de même, la perte de Monplaisir. Voilà sa peau sur mon dos, Ren ben den beng, Voilà son cuir sur mon dos. »

Les invités enhardis s'approchèrent de Bouki, tournèrent autour de lui et palpèrent le vêtement. C'était en effet la peau de Monplaisir que le chanteur avait sur le dos. Le roi, terrassé, ordonna à ses gardes de s'emparer de l'assassin et de le battre à coups de bâton, à coups de coco-macaque. Bouki tenta de s'expliquer : « C'est la faute à Malice. »

Malice, qui s'était glissé dans l'assistance, cria aussitôt aux gardes de lui rompre les dents, de ne pas le laisser parler sinon Bouki prononcerait une formule magique et disparaîtrait. Quand la bastonnade cessa, Bouki n'était plus qu'une masse informe. Malice, lui, reçut cinq barils d'argent et devint conseiller du roi de ce pays où régnait l'impunité., La hyène va trouver l’éléphant et lui emprunte une vache ; elle en emprunte une autre à l’hippopotame. Comme elle ne leur a jamais rien rendu ni à l’un ni à l’autre, ils lui réclament sans cesse leur vache, que ce soit dans la brousse ou lorsqu’elle allait boire au fleuve. Un jour, elle prend une grande corde et va trouver l’éléphant en lui disant : « Tiens bien le bout de cette corde, car à l’autre bout j’ai attaché une grosse vache. Quand je tirerai sur la corde, tu amèneras la vache à toi. Maintenant, je ne te dois plus rien ». Elle fait saisir à l’hippopotame l’autre bout de la corde en lui tenant le même discours. Chacun tire de son côté la corde pendant deux jours : tantôt c’est l’éléphant qui fait sortir l’hippopotame du fleuve, tantôt c’est l’hippopotame qui attire l’éléphant sur le bord de l’eau. Enfin, l’éléphant impatienté tire l’hippopotame de l’eau et ils se rencontrent, se demandent ce que cela signifie et s’expliquent la ruse de la hyène. L’éléphant dit : « Dès maintenant, j’interdis à la hyène de venir dans la brousse : toi, empêche-la de venir boire au fleuve ». La hyène, qui n’avait plus où demeurer, trouve une biche morte dans la brousse et toute pourrie. Elle se glisse dans la peau et va pour boire. L’hippopotame ne la reconnaît pas et lui dit : « Eh là, biche ! Qui t’a arrangé la peau de la sorte ? ». « C’est la hyène : je lui avais prêté une vache ; je l’ai réclamée et elle m’a donné cette maladie ». L’hippopotame dit : « Si tu rencontres la hyène, dis-lui que je la tiens quitte de sa dette ».

Elle monte dans la brousse et va trouver l’éléphant, qui lui demande pourquoi elle a une maladie de peau. Elle explique que c’est la hyène qui la lui a donnée parce qu’elle a réclamé une dette. L’éléphant lui dit : « Si tu rencontres la hyène, dis-lui que je lui remets sa dette et qu’elle pourra se promener tout à son aise dans la brousse ».

Au bout de deux jours, la hyène, qui a jeté sa peau de biche, va trouver l’éléphant qui lui dit : « Où donc étais-tu pendant ces deux jours ? ». La hyène répond : « J’ai été loin d’ici pour chercher une vache pour te rendre celle que je t’ai empruntée ». « Comment, dit l’éléphant : tu n’as donc pas rencontré une biche malade ? Je l’avais chargée de te dire que je te remets ta dette ».

La hyène va au fleuve trouver l’hippopotame. Même conversation qu’avec l’éléphant. La hyène va alors au village et se loge dans une maison. Les gens ne la connaissaient pas ; elle leur dit : « Je suis un toucouleur : voulez-vous me prendre pour berger ? ». « Bien », disent les gens : « tu prendras le troupeau, et avec le samedi tu le ramèneras ». On lui donne le bétail, et elle s’en va. « Vous m’avez dit de ramener le troupeau avec le samedi. J’ai ramené le samedi et c’est pourquoi je suis revenue ». « Va-t-en, disent les gens, nous ne pouvons garder un berger comme toi. Où est le samedi ? ». La hyène va à la porte et dit : « Es-tu là, Samedi ? ». Et elle répond : « Oui ! ». Alors les gens du village la renvoient., source_sentence: Le serpent des DIAOUBÉ
sentences: Une femme diaoubé était enceinte : elle accoucha d’un garçon et d’un serpent, Tchamaba. Elle donnait à téter au petit enfant, puis exprimait de son lait dans une calebasse et le donnait au serpent, à qui elle avait fait un petit enclos. Le père, plus tard, lui apportait du lait dans une calebasse, et lui construisait de temps à autre un enclos plus grand. Quand le père mourut, la mère continua à soigner le serpent, et sur le point de mourir elle-même, elle appela son fils et lui dit : « N’épouse jamais une femme pauvre, ni une femme bavarde, car elle racontera à tout le monde que ton frère est un serpent ». Il se maria et la femme remarqua qu’il portait toujours du lait dans l’enclos. Elle alla voir et aperçut le serpent. « Ah ! voilà celui à qui mon mari porte le lait, dit-elle : je vais lui parler quand il rentrera ». Le serpent attend son frère et lui dit : « Ta femme veut te reprocher le lait que tu me donnes : je ne veux pas que tu te disputes avec elle ni que tu la battes : je te remercie du lait et de la viande que tu m’as donnés et je m’en irai aujourd’hui. Remplis ta peau de bouc, prends tes sandales et ton bâton, car tu auras à me suivre ».

À minuit, le serpent sort, son frère le suit jusqu’à ce que le serpent entre dans le fleuve : il le suit jusqu’à ce que l’eau vienne à la poitrine. « Retourne chez toi, dit le serpent, tu trouveras chez toi une calebasse et une entrave. Tant que tu garderas ces deux objets, tu ne manqueras pas de vache à qui tirer du lait ». Depuis ce temps, les Diaoubé ont toujours eu beaucoup de vaches.

Les Diaoubé ont pour totem le serpent, tchama, et le varan, ella.

Le fleuve où s’est jeté Tchamaba, c’est le Déboé dans le Macina. Tous les zigzags qu’il a faits sont devenus des marigots., Un jour, le lièvre Soamba alla trouver l'engoulevent Lâbo et lui dit : « J'ai grand désir de rendre visite à mon beau-père. Voudrais-tu bien m'accompagner ? » « Assurément, cher ami, mais promets-moi de ne point user de ruse à mon égard. » Le chemin parut court aux deux compères et on les reçut avec empressement. Le lendemain, l'engoulevent fit mine d'aller à la chasse mais il se percha secrètement sur le cercle de liane le plus élevé de la case, car il se méfiait. Soamba dit à sa belle-mère : « Prépare-moi un bon riz car ce glouton d'engoulevent a dévoré ma part durant cette nuit. » Et Soamba se mit en posture de manger. Le plat était à peine posé que Lâbo se présenta, comme par hasard. Force fut au lièvre de partager avec l'oiseau. Le deuxième jour, même manège. Le troisième jour enfin Soamba se fit apprêter des haricots, en remplit son sac pour sa progéniture et ne réserva rien pour son compagnon. Lorsque ce dernier fut de retour, il se contenta de lui dire : « Ami, il est temps de regagner notre village. » Sur ce, il prit la route. Lâbo voletait en arrière, le cœur mauvais, attendant l'occasion de se dédommager. À un détour du sentier, Soamba s'embarrassa un instant dans d'épaisses broussailles et Lâbo se faufila avec adresse dans le sac de son compère. Il le vida consciencieusement, le remplit en échange de déchets et sortit, comme il était entré, sans que l'autre s'en aperçût : « Rira bien qui rira le dernier », se disait-il ! On ne tarda pas à arriver. « Venez, mes enfants, cria joyeusement Soamba à ses petits, au nez même de l'oiseau. Je vais vous régaler des bonnes provisions de mon sac. » Il l'ouvre. Horreur ! Et aussitôt de se précipiter sur l'engoulevent pour lui faire un mauvais parti. Le malin esquive le coup et se poste effrontément sur la tête de Raogo, le premier levreau. « Tiens ta tête bien droite, lui crie son père ; je vais tuer ce maudit oiseau. » Et pan ! De toutes ses forces, il assène un coup si violent qu'il écrase la tête de son fils ; car vous pensez bien que Lâbo s'était retiré juste à temps... pour se percher, goguenard, sur la tête de Poko, la femme de Soamba. Fou de rage, le lièvre, d'un même geste, assomme sa femme. Croyant à tous les coups en finir avec son damné compagnon, il tue de la même manière Rabila, Tampouré, Pogoliba, Sambo et Lallé ses autres enfants. Jouant d'audace, Lâbo s'assoit enfin sur la tête de Soamba et il se met à le narguer avec insolence. Celui-ci, au comble de l'exaspération, s'accroche, d'un bond furieux, au toit de sa case et, tête première, il se précipite au sol... où il se fracasse tout entier. Lâbo reçut ce jour-là la palme de la ruse pour avoir joué le plus malin de tous les animaux de la brousse., Les forgerons sont parents des collines et des montagnes. Autrefois, ils habitaient dans celles-ci. Une année, la famine vint et les forgerons demandèrent aux montagnes : « Comment allons-nous faire pour nous nourrir ? » Alors les montagnes montrèrent au chef des forgerons certaines pierres : « Prends ces pierres, dirent-elles, coupe du bois pour les faire brûler. Quand elles seront fondues, elles donneront un métal avec lequel vous ferez des instruments de travail que vous irez vendre au loin. » Le chef des forgerons réunit tous les forgerons et fit ainsi. C'est alors que ceux-ci quittèrent les montagnes et vinrent habiter auprès des autres indigènes pour leur faire des pioches., source_sentence: Papabondieu, l'homme
 et le tigre
sentences: Comme le dit le proverbe : « Papabondieu est le premier, l'homme le deuxième, et le tigre le dernier. » Un jour, tigre croise l'homme à la rivière et lui demande s'il croit que le proverbe dit la vérité. « Permets-moi de grimper sur ce cocotier pour réfléchir et te répondre. » Lorsqu'il se retrouve très, très haut, sur la cime de l'arbre, l'homme crie à tigre : « Le proverbe dit la vérité : Papabondieu est le premier, l'homme le deuxième, et le tigre le dernier. »

Tigre grogne, rugit et siffle longuement pour rameuter ses frères qui accourent aussitôt en rangs serrés. « L'homme qui est dans ce cocotier prétend que : Papabondieu est le premier, l'homme le deuxième, et le tigre le dernier. » « Mensonge, » rétorquent les tigres qui ceinturent l'arbre, lui labourent le tronc avec leurs griffes, le secouent sans pour autant arriver à y grimper. Du haut du cocotier, l'homme regarde la scène avec un sourire narquois. « Nous ferons la courte échelle, » s'écrie tigre, « et avec nos corps nous élèverons une tour assez haute pour que le dernier d'entre nous puisse faire tomber l'homme de son perchoir. Tigre ne sera jamais le dernier ! »

Et c'est ce que les tigres firent avec entrain et détermination. Les vieux et les moins vieux consolidèrent la base, les adultes et les jeunes grimpèrent au sommet de l'échelle. C'est alors que l'homme, perché sur la cime qu'avait atteint le plus jeune des tigres, se pencha et lui glissa à l'oreille, assez fort pour qu'on l'entende : « Si tu bouges d'une semelle, je te coupe la tête avec mon couteau. » En entendant la menace faite à son petit, la mère du jeune tigre qui se trouvait au milieu de la tour, rugit de terreur : « Yooowwwwwwwwwwwwwwwww ! »

Les tigres sursautèrent et déséquilibrèrent la tour qui s'écroula ; ils tombèrent et prirent la poudre d'escampette. Quand ils eurent tous disparu, l'homme debout au pied du cocotier déclara : « Et toc ! Comme le dit la parole : Papabondieu est le premier, l'homme le deuxième et le tigre le dernier. », L’autruche était depuis toujours la Reine des Oiseaux. Grande et forte, elle savait courir très vite, mais surtout, elle était extrêmement sage et perspicace. Cependant, certains oiseaux, surtout ceux qui étaient fiers de voler haut et bien, se plaignaient de leur reine.

L’aigle protestait plus que les autres :

« Comment se fait-il que l’autruche soit notre reine puisqu’elle ne sait pas voler ? Pendant que nous y sommes, une poule pourrait aussi bien faire l’affaire ! »

Le cormoran, l’albatros, puis le serpentaire se rallièrent à l’aigle, obtenant que l’on procède à de nouvelles élections. L’oiseau qui volerait le plus haut, régnerait sur les autres. L’autruche ne participa même pas à la compétition et, de honte, cacha sa tête dans le sable.

La compétition commença. Le cormoran, l’albatros et le serpentaire s’élevèrent très haut dans le ciel, mais l’aigle vola encore plus haut. Il planait triomphalement dans les nuages, quand il vit soudain un petit troglodyte s’agiter au-dessus de lui. Il s’était caché subrepticement dans le plumage de l’aigle qui l’avait emporté jusque dans le ciel.

L’aigle tenta en vain de voler encore plus haut, mais les forces lui manquèrent. Les oiseaux furent interloqués et mécontents. Ce minuscule troglodyte ferait, en vérité, un piètre roi ! Le petit oiseau se hâta de les rassurer :

« Je ne veux pas être roi. Quel souverain pourrais-je faire ? Aussi mauvais que ce stupide aigle qui se laisse duper par n’importe qui ? Que la sage autruche continue à être notre reine ! »

Et c’est ainsi que l’autruche resta la Reine des Oiseaux., Zita avait à s'occuper de son petit frère car sa mère devait aller aux champs aider son papa. Le petit frère pleurait fort, car il avait faim, alors Zita décida de rejoindre ses parents aux champs pour que sa maman donne le sein au bébé. C'est alors qu'elle rencontra une hyène, une belle hyène, bien adulte, qui salivait en voyant les deux enfants. Zita comprit tout de suite que la suite n'allait pas être une partie de plaisir pour elle et son petit frère : les intentions de la hyène étaient claires, elle comptait bien les manger. La fillette domina sa peur, resta tranquille et dit à la hyène d'une voix doucereuse : « Monsieur le phacochère, soyez discret et silencieux. » « Et pourquoi donc, belle enfant ? Alors que ton frère pleure et ameute la terre entière... » « Il pleure pour attirer les hyènes, mentit effrontément Zita, car il aime la viande de hyène et mon papa est derrière les herbes, prêt à tirer sur la première qu'attireront ses pleurs, afin de le nourrir ! C'est la seule viande qu'il aime. » « Ah ! répondit alors la hyène avec un rictus de peur, laisse-moi vite passer, nous, les phacochères, on n'aime pas ces histoires d'hommes et de hyènes. » Il n'est de situation qu'avec de l'astuce et de l'intelligence, on ne se sorte. Zita l'a prouvé. Et le conteur laisse ce conte où il l'a trouvé : entre une hyène et un sanglier africain.
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Created: 2025-04-15 08:27:52