Ella , cómplice en aquel juego inocente que su marido desaprobaba con energía , iba recogiendo luego las plumas que se desprendían a su paso y las guardaba para él , para compensarle compensar le quizá de la previsible extinción del pequeño placer que compartían , consciente ya de que en poco tiempo sólo quedaría el recuerdo de las plumas sobre una sucia franja desmochada , la degradada frontera entre su piel y esa piel tan fina y arrugada , teñida de azul celeste , hasta que el cambio de estación se encarnara en pretexto suficiente para estrenar otro par , siempre el mismo modelo .