From: dariov@dolcetto.ico.atc.olivetti.com (Dario Voltolini)
Newsgroups: alt.prose
Subject: Italian prose
Date: 26 Jan 93 14:18:26 GMT
Organization: Olivetti ICO


Hello friends, could I post to this newsgroup an Italian prose?
I hope yes.


                   NOTTI DI FINE D' ANNO


Ed eravamo  gia` lo  scorso anno  tutti riuniti  a  celebrare
questa  laica,  astrale  ricorrenza.  Tutti?  Questo  non  e`
esatto. Mancava  chi non c' era piu` e chi non c' era ancora,
chi non ci sarebbe piu` stato e chi non ci sarebbe stato mai.
E tuttavia.
     Allora, scherzando,  ci si interrogava su come ciascuno
per se stesso immaginasse l' anno nuovo. Non i contenuti, ma
la forma. Quale raffigurazione ciascuno avesse dell' aspetto
per cosi` dire del calendario. Se come gli antichi col futuro
dietro e  il passato  davanti, o  come il  manager  col  suo
organizer a  pila scarica, o come l' alpinista col futuro in
su. O il palombaro col futuro in giu`.
     Le risposte,  le piu`  varie. Uno,  ad esempio, stava li`
fermo. Paralizzato.  E l' anno nuovo, ma tutto il futuro, in
realta` e a perdita d' occhio, gli veniva addosso.
     Gli veniva  addosso fragorosamente, come un treno, come
un mare.  E lui  li`, coi  pugni stretti e le nocche bianche,
gli occhi  socchiusi e  una smorfia  per respirare. Gennaio,
rumore, strepito:  e uno.  Febbraio, baraonda,  scossoni:  e
due. Marzo,  rolli`o, turbine:  e tre.  Mentre parlava, io lo
vedevo come  un monumento  impietrito, magari di Scanderbeg.
Povero Castriota,  e se  cosi` fisso  e impalato  ti  venisse
chiesto un  appiglio, tanto  per non  naufragare  in  questo
mare? Rotoleresti  via  rimbalzando  tutto  squadernato  sul
bagnasciuga, lo so, ti vedo.
     Invece lei,  che gli era amica, rifiutava l' immobilita`
di questa  visione, e  lo faceva  scrollando le  spalle. Uno
slalom, uno slalom gigante, anzi, no, speciale. L ' anno che
viene e`  sempre un po' speciale. Ma non e` che viene, lo vedo
piuttosto stare  in attesa,  coi suoi  pendi`i e  con i  suoi
paletti piantati  nella neve. Io vado, mi getto, corro porta
dopo porta, cado e proseguo.
     Cosi` diceva.  Una sua  amica, pero`,  le obietto`  che in
questo modo,  all' arrivo,  al fondo  della  valle,  non  ci
sarebbe stato  posto per l' anno ancora successivo. E vedeva
se stessa sulla cresta di un monte e un altro monte le stava
di fronte  e l'  anno era  un cadere  precipitando mese dopo
mese e  poi un  risalire, sempre  mese dopo  mese, fino alla
prossima vetta. E poi ancora, e ancora, e ancora.
     Lo stesso per me, sosteneva lo straniero, ma capovolto.
Capovolto come? Cadi di schiena?
     Capovolto nel senso che io mi inerpico da ora fino all'
estate e  quando e`  estate, allora io sono in cima al monte.
Guardo tutta  la scena  intorno, me ne compiaccio, mi lascio
andare. Passo  l' autunno,  viene l'  inverno ed  eccomi  di
nuovo qua.
     E invece io ma invece tu, no no parla pure, allora dico
io, e lui, e lei, e ormai si parlava tutti insieme: per me e`
un ascensore che scende, per me che sale, per me sono scale,
e` un  vento che  mi prende, un serpente circolare, e` come il
mare, l'  hai gia`  detto, no  quello era il treno, e` come la
notte a  cui segue  il giorno,  come uno  che parte  e  dice
ritorno.
     Un botto.
     Cicalare di antifurti.
     Notte.
     E l'  anno, sospinto dal moto indifferente delle sfere,
leopardianamente  era   arrivato.  Si   scivolo`  nel  sonno,
complice  il   buio.  Si  sognava.  All'  alba  qualcuno  si
svegliava, altri  sognavano l'  alba. Il  confine tra le due
cose era sfumato e cosi` chi era sveglio entrava nel sogno di
chi dormiva  e molti dormienti camminavano tra le cose, come
fossero desti. L' anno fu cosi`, per dodici mesi.
     E adesso  di nuovo l' appuntamento. Forse ci si scambia
le parti,  forse chi e` ancora assopito viene svegliato da un
rumore, da un tappo che parte e rimbalza sui muri, mentre l'
alcol piano  piano occupa  il cervello di quelli lucidi e li
manda fuori  sul balcone.  Questi camminano,  ma superano la
ringhiera e volano. Giungono in citta` bianche che credono di
riconoscere. Ne percorrono i portici e le piazze, osservando
la vita  degli abitanti.  Sembra la  solita vita  di tutti i
giorni, ragazzi  che escono  da scuola, tram, auto in tripla
fila.
     Ma non  ci sono  rumori, non ci sono suoni. All' angolo
della  via   un  uomo  con  la  chitarra  blu  sta  cantando
Yesterday, per  far su  qualche spicciolo.  Ma le  corde non
risuonano, la  bocca  si  muove  senza  fiato.  Le  monetine
rimbalzano ai suoi piedi senza tintinnare.
     Incongruenze. Vorrebbero  chiedersi l' un l' altro come
hanno potuto capire che quello cantava proprio Yesterday. Ma
sono muti.
     Vanno ad  una festa.  C' e` molta gente che passa da una
stanza all'  altra portando  vassoi  carichi  di  bicchieri,
cesti di  frutta, dolciumi  e bottiglie.  Sembra di sognare,
pensano, perche` quel bicchiere inavvertitamente fatto cadere
si e` frantumato in silenzio.
     In una  sala un  gruppo siede  attorno ad un tavolo. Un
gioco di  societa`. Si  avvicinano, per  sbirciare. Una carta
geografica e`  adagiata sul  piano e  attorno ci  sono carte,
dadi e  piccoli oggetti  di plastica  colorata  a  forma  di
carrarmati e  bandiere triangolari.  Una ragazza  difende il
Montenegro dall'  attacco della Cappadocia. Perde. Le truppe
passano in  Montenegro e  dichiarano guerra  al Gargano. Che
strana mappa.  Il Gargano  resiste e  l' attaccante passa la
mano. Ora  il Friuli  attacca la Romagna e vince. Che strana
mappa silenziosa,  che strana guerra. L' Oca attacca l' Onda
passando per la Jakuzia.
     Parte una  stella filante  che si  srotola compiendo un
arco nella  stanza. Dapprima  sale piano, come frenata dalla
scena di  ovatta, poi  accelera e  quando scende e` un vivido
lampo colorato.  Urta lo  schienale di  una poltrona  che la
devia  verso   il  centro   della  mappa.  Cade  prorio  li`,
scombinando le  pedine con  allegria. Cadono  dal  tavolo  e
fanno il rumore del riso ai matrimoni.
     E` tutto  da rifare,  dicono. Stavo  per raggiungere l'
obiettivo, ridono.  Mi mancava  l' Alberta.  E voialtri,  vi
siete svegliati?  Neanche coi  cannoni  vi  abbiamo  scosso.
Avete fatto sogni belli?
     - Abbiamo sognato una citta`.
     - Tutti quanti la stessa citta`?
     - Si`, proprio cosi`.
     - Ma che strano! E com' era?
     - Bianca.
     - Ma era un bel sogno?
     - No, era un incubo. Era la fine dell' anno e i ragazzi
andavano a scuola, era tutto silenzioso e c' eravate voi, ma
irriconoscibili.
     - Meno male che e` finito.
     Meno male.
     Per l' anno nuovo.
     Un botto.
     Cicalare di antifurti.
     Notte.



Dario Voltolini

dariov@dolcetto.ico.olivetti.com