From: riccardo@chianti.crs4.it (Riccardo Scateni)
Subject: Ancora canzoni (R.Vecchioni)
Date: Wed, 16 Dec 1992 17:09:53 GMT
Organization: CRS4, Center for Adv.Studies, Research and Development in Sardinia

Visto che nessuno finora ha preso in considerazione il povero Vecchioni, che era
il mio cantautore preferito una dozzina di anni fa, vi sottopongo al giudizio tre
suoi testi, relativamente noti.

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LUCI A SAN SIRO

Hanno ragione
sono un coglione
mi han detto
<<E' vecchio tutto quello che lei fa,
parli di incesti
di coiti anali
di questo han voglia, se non l'ha capito gia`>>.

E che gli dico?
<<Guardi, non posso
io quando ho amato
ho amato dentro gli occhi suoi
magari urlando
fra le sue gambe
ma ho sempre pianto per la sua felicita`...>>

Ragazza bionda
ragazza bella
luci a S. Siro, freddo, voglia che ho di te
facciamo un gioco
dentro la nebbia
tu ti nascondi e se ti trovo ti amo li`.
Ma stai barando
tu stai gridando
cosi` non vale, e troppo facile cosi`
trovarti
amarti
gettarti nuda
sull'erba morta, con il freddo che fa qui.

Ma il tempo emigra
mi han messo in mezzo
non son capace piu di dire un solo no
ti vedo
e a volte
ti vorrei dire
<<ma questa gente intorno a noi, che cosa fa?>>
fa la mia vita
fa la tua vita
tanto doveva prima o poi finire li`
ridevi e forse avevi un fiore
non t'ho capita
tu non mi hai capito mai.

Scrivi Vecchioni
scrivi canzoni
che piu ne scrivi piu sei bravo e fai i dane'
tanto che importa
a chi le ascolta
se lei c'e` stata o non c'e` stata e lei chi e`?
Fatti pagare
fatti valere
piu` lecchi il culo e piu` ti dicono di si
e se hai la lingua
sporca
che importa?
Chiudi la bocca, nessuno lo sapra`.

Milano mia
portami via
ho tanto freddo, schifo e non ne posso piu`
facciamo un cambio
prenditi pure
quel po' di soldi, quel po' di celebrita`
ma dammi indietro
la mia seicento
i miei vent'anni e la ragazza che tu sai...

Milano e tardi
scusa, ho scherzato
luci a San Siro non ne accenderanno piu.

(Parabola, 1971) e
(L'uomo che si gioca il cielo a dadi, 1973)

* notare il testo in versione originale, che era stata, in alcune parti,
modificata, per passare la "censura" dell'epoca (!).
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FIGLIA

Sapeva tutta la verita`
il vecchio che vendeva carte e numeri
pero` tua madre e stata dura da raggiungere
lo so che senza me non c'era differenza:
saresti comunque nata
ti avrebbe comunque avuta.

Non c'era il fiume
quando l'amai
non era propriamente ragazza
pero` penso di avere fatto del mio meglio,
cosi a volte guardo se ti rassomiglio,
lo so, lo so che non e` giusto
pero` mi serve pure questo.

Poi ti diranno
che avevi un nonno generale
e che tuo padre era al contrario
un po' anormale e allora saprai
che porti il nome di un mio amico,
di uno
dei pochi che non mi hanno mai tradito,
perche' sei nata il giorno
che a lui moriva un sogno.

E i sogni, i sogni,
i sogni vengono dal mare
per tutti quelli
che han sempre scelto di sbagliare,
perche' perche' vincere significa accettare
se arrivo vuol dire che
a qualcuno puo` servire
e questo, lo dovessi mai fare,
tu questo, non me lo perdonare.

E figlia, figlia,
non voglio che tu sia felice,
ma sempre contro
finche' ti lasciano la voce.
Vorranno
la foto col sorriso deficiente,
diranno,
<<Non ti agitare, che non serve a niente>>,
e invece
tu grida forte
la vita contro la morte.

E figlia, figlia,
figlia
sei bella come il sole,
come la terra,
come la rabbia, come il pane,
e so che t'innamorerai senza pensare
e scusa
scusa se ci vedremo poco e male:
lontano
mi porta il sogno
ho un fiore qui dentro il pugno.

(Elisir, 1976)

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A.R.

La miseria di una stanza a Londra
le fumerie di Soho,
gia` grande si buttava via.
E sua madre, nel fienile e nel ricordo,
vecchia scassata borghesia.
Ribaltare le parole, invertire il senso
fino allo sputo,
cercando un'altra poesia.
E Verlaine che gli sparava e gli gridava:
<<Non lasciarmi, no,
non lasciarmi, vita mia>>....

E nave, porca nave vai
la gamba mi fa male, dai
le luci di Marsiglia non arrivano mai.
<<Un Hydrolat Lacrimal Lave
Les Cieux Vert-Chou, Les Cieux Vert-Chou
Sous L'Arbre Tendronnier
Qui Bave Vos Cautchous...>>
Portoghesi, inglesi e tanti altri
uccelli di rapina
scelse per compagnia;
Quella voglia di annientarsi
di non darsi
e basta, basta poesia.
E volersi fare male al punto di finire, lui,
mercante d'armi
fra l'Egitto e la follia
e una negra grande come un ospedale
da aspettare
e poi la gamba e l'agonia.

E nave, porca nave vai,
fa freddo e manca poco, dai,
le luci di Marsiglia non arrivan mai.
Ho visto tutto e cosa so,
ho rinunciato, ho detto <<No>>,
ricordo a malapena quale nome ho:
Arthur Rimbaud,
Arthur Rimbaud...

(Elisir, 1976)

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Ancora grazie a Mac, Omnipage, Epson scanner etc. etc.

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