Allons, Flipote, allons, que d'eux je me délivre. Vous marchez d'un tel pas qu'on a peine à vous suivre. Laissez, ma bru, laissez, ne venez pas plus loin : Ce sont toutes façons dont je n'ai pas besoin. De ce que l'on vous doit envers vous on s'acquitte, Mais ma mère, d'où vient que vous sortez si vite ? C'est que je ne puis voir tout ce ménage-ci, Et que de me complaire on ne prend nul souci. Oui, je sors de chez vous fort mal édifiée : Dans toutes mes leçons j'y suis contrariée, On n'y respecte rien, chacun y parle haut, Et c'est tout justement la cour du roi Pétaud. Si.... Vous êtes, mamie, une fille suivante Un peu trop forte en gueule, et fort impertinente : Vous vous mêlez sur tout de dire votre avis. Mais.... Vous êtes un sot en trois lettres, mon fils. C'est moi qui vous le dis, qui suis votre grand'mère ; Et j'ai prédit cent fois à mon fils, votre père, Que vous preniez tout l'air d'un méchant garnement, Et ne lui donneriez jamais que du tourment. Je crois.... Mon Dieu, sa soeur, vous faites la discrète, Et vous n'y touchez pas, tant vous semblez doucette ; Mais il n'est, comme on dit, pire eau que l'eau qui dort, Et vous menez sous chape un train que je hais fort. Mais, ma mère,... Ma bru, qu'il ne vous en déplaise, Votre conduite en tout est tout à fait mauvaise ; Vous devriez leur mettre un bon exemple aux yeux, Et leur défunte mère en usait beaucoup mieux. Vous êtes dépensière ; et cet état me blesse, Que vous alliez vêtue ainsi qu'une princesse. Quiconque à son mari veut plaire seulement, Ma bru, n'a pas besoin de tant d'ajustement. Mais, Madame, après tout.... Pour vous, Monsieur son frère, Je vous estime fort, vous aime, et vous révère ; Mais enfin, si j'étais de mon fils, son époux, Je vous prierais bien fort de n'entrer point chez nous. Sans cesse vous prêchez des maximes de vivre Qui par d'honnêtes gens ne se doivent point suivre. Je vous parle un peu franc ; mais c'est là mon humeur, Et je ne mâche point ce que j'ai sur le coeur. Votre Monsieur Tartuffe est bien heureux sans doute.... C'est un homme de bien, qu'il faut que l'on écoute ; Et je ne puis souffrir sans me mettre en courroux De le voir querellé par un fou comme vous. Quoi ? je souffrirai, moi, qu'un cagot de critique Vienne usurper céans un pouvoir tyrannique, Et que nous ne puissions à rien nous divertir, Si ce beau Monsieur-là n'y daigne consentir ? S'il le faut écouter et croire à ses maximes, On ne peut faire rien qu'on ne fasse des crimes ; Car il contrôle tout, ce critique zélé. Et tout ce qu'il contrôle est fort bien contrôlé. C'est au chemin du Ciel qu'il prétend vous conduire, Et mon fils à l'aimer vous devrait tous induire. Non, voyez-vous, ma mère, il n'est père ni rien Qui me puisse obliger à lui vouloir du bien : Je trahirais mon coeur de parler d'autre sorte ; Sur ses façons de faire à tous coups je m'emporte ; J'en prévois une suite, et qu'avec ce pied plat Il faudra que j'en vienne à quelque grand éclat. Certes c'est une chose aussi qui scandalise, De voir qu'un inconnu céans s'impatronise, Qu'un gueux qui, quand il vint, n'avait pas de souliers Et dont l'habit entier valait bien six deniers, En vienne jusque-là que de se méconnaître, De contrarier tout, et de faire le maître. Hé ! merci de ma vie ! il en irait bien mieux, Si tout se gouvernait par ses ordres pieux. Il passe pour un saint dans votre fantaisie : Tout son fait, croyez-moi, n'est rien qu'hypocrisie. Voyez la langue ! À lui, non plus qu'à son Laurent, Je ne me fierais, moi, que sur un bon garant. J'ignore ce qu'au fond le serviteur peut être ; Mais pour homme de bien, je garantis le maître. Vous ne lui voulez mal et ne le rebutez Qu'à cause qu'il vous dit à tous vos vérités. C'est contre le péché que son coeur se courrouce, Et l'intérêt du Ciel est tout ce qui le pousse. Oui ; mais pourquoi, surtout depuis un certain temps, Ne saurait-il souffrir qu'aucun hante céans ? En quoi blesse le Ciel une visite honnête, Pour en faire un vacarme à nous rompre la tête ? Veut-on que là-dessus je m'explique entre nous ? Je crois que de Madame il est, ma foi, jaloux. Taisez-vous, et songez aux choses que vous dites. Ce n'est pas lui tout seul qui blâme ces visites. Tout ce tracas qui suit les gens que vous hantez, Ces carrosses sans cesse à la porte plantés, Et de tant de laquais le bruyant assemblage Font un éclat fâcheux dans tout le voisinage. Je veux croire qu'au fond il ne se passe rien ; Mais enfin on en parle, et cela n'est pas bien. Hé ! voulez-vous, Madame, empêcher qu'on ne cause ? Ce serait dans la vie une fâcheuse chose, Si pour les sots discours où l'on peut être mis, Il fallait renoncer à ses meilleurs amis. Et quand même on pourrait se résoudre à le faire, Croiriez-vous obliger tout le monde à se taire ? Contre la médisance il n'est point de rempart. À tous les sots caquets n'ayons donc nul égard ; Efforçons-nous de vivre avec toute innocence, Et laissons aux causeurs une pleine licence. Daphné, notre voisine, et son petit époux Ne seraient-ils point ceux qui parlent mal de nous ? Ceux de qui la conduite offre le plus à rire Sont toujours sur autrui les premiers à médire ; Ils ne manquent jamais de saisir promptement L'apparente lueur du moindre attachement, D'en semer la nouvelle avec beaucoup de joie, Et d'y donner le tour qu'ils veulent qu'on y croie : Des actions d'autrui, teintes de leurs couleurs, Ils pensent dans le monde autoriser les leurs, Et sous le faux espoir de quelque ressemblance, Aux intrigues qu'ils ont donner de l'innocence, Ou faire ailleurs tomber quelques traits partagés De ce blâme public dont ils sont trop chargés. Tous ces raisonnements ne font rien à l'affaire. On sait qu'Orante mène une vie exemplaire : Tout ses soins vont au Ciel ; et j'ai su par des gens Qu'elle condamne fort le train qui vient céans. L'exemple est admirable, et cette dame est bonne ! Il est vrai qu'elle vit en austère personne ; Mais l'âge dans son âme a mis ce zèle ardent, Et l'on sait qu'elle est prude à son corps défendant. Tant qu'elle a pu des coeurs attirer les hommages, Elle a fort bien joui de tous ses avantages ; Mais, voyant de ses yeux tous les brillants baisser, Au monde, qui la quitte, elle veut renoncer, Et du voile pompeux d'une haute sagesse De ses attraits usés déguise la faiblesse. Ce sont là les retours des coquettes du temps. Il leur est dur de voir déserter les galants. Dans un tel abandon, leur sombre inquiétude Ne voit d'autre recours que le métier de prude ; Et la sévérité de ces femmes de bien Censure toute chose, et ne pardonne à rien ; Hautement d'un chacun elles blâment la vie, Non point par charité, mais par un trait d'envie, Qui ne saurait souffrir qu'une autre ait les plaisirs Dont le penchant de l'âge a sevré leurs désirs. Voilà les contes bleus qu'il vous faut pour vous plaire. Ma bru, l'on est chez vous contrainte de se taire, Car Madame à jaser tient le dé tout le jour. Mais enfin je prétends discourir à mon tour : Je vous dis que mon fils n'a rien fait de plus sage Qu'en recueillant chez soi ce dévot personnage ; Que le Ciel au besoin l'a céans envoyé Pour redresser à tous votre esprit fourvoyé ; Que pour votre salut vous le devez entendre, Et qu'il ne reprend rien qui ne soit à reprendre. Ces visites, ces bals, ces conversations Sont du malin esprit toutes inventions. Là jamais on n'entend de pieuses paroles : Ce sont propos oisifs, chansons et fariboles ; Bien souvent le prochain en a sa bonne part, Et l'on y sait médire et du tiers et du quart. Enfin les gens sensés ont leurs têtes troublées De la confusion de telles assemblées : Mille caquets divers s'y font en moins de rien ; Et comme l'autre jour un docteur dit fort bien, C'est véritablement la tour de Babylone, Car chacun y babille, et tout du long de l'aune ; Et pour conter l'histoire où ce point l'engagea... Voilà-t-il pas Monsieur qui ricane déjà ! Allez chercher vos fous qui vous donnent à rire, Et sans... Adieu, ma bru : je ne veux plus rien dire. Sachez que pour céans j'en rabats de moitié, Et qu'il fera beau temps quand j'y mettrai le pied. Allons, vous, vous rêvez, et bayez aux corneilles. Jour de Dieu ! je saurai vous frotter les oreilles. Marchons, gaupe, marchons. Je n'y veux point aller, De peur qu'elle ne vînt encor me quereller, Que cette bonne femme... Ah ! certes, c'est dommage Qu'elle ne vous ouït tenir un tel langage : Elle vous dirait bien qu'elle vous trouve bon, Et qu'elle n'est point d'âge à lui donner ce nom. Comme elle s'est pour rien contre nous échauffée ! Et que de son Tartuffe elle paraît coiffée ! Oh ! vraiment tout cela n'est rien au prix du fils, Et si vous l'aviez vu, vous diriez :  C'est bien pis !  Nos troubles l'avaient mis sur le pied d'homme sage, Et pour servir son prince il montra du courage ; Mais il est devenu comme un homme hébété, Depuis que de Tartuffe on le voit entêté ; Il l'appelle son frère, et l'aime dans son âme Cent fois plus qu'il ne fait mère, fils, fille et femme. C'est de tous ses secrets l'unique confident, Et de ses actions le directeur prudent ; Il le choie, il l'embrasse, et pour une maîtresse On ne saurait, je pense, avoir plus de tendresse ; À table, au plus haut bout il veut qu'il soit assis ; Avec joie il l'y voit manger autant que six ; Les bons morceaux de tout, il faut qu'on les lui cède ; Et s'il vient à roter, il lui dit :  Dieu vous aide !  Enfin il en est fou ; c'est son tout, son héros ; Il l'admire à tous coups, le cite à tout propos ; Ses moindres actions lui semblent des miracles, Et tous les mots qu'il dit sont pour lui des oracles. Lui, qui connaît sa dupe et qui veut en jouir, Par cent dehors fardés a l'art de l'éblouir ; Son cagotisme en tire à toute heure des sommes, Et prend droit de gloser sur tous tant que nous sommes. Il n'est pas jusqu'au fat qui lui sert de garçon Qui ne se mêle aussi de nous faire leçon ; Il vient nous sermonner avec des yeux farouches, Et jeter nos rubans, notre rouge et nos mouches. Le traître, l'autre jour, nous rompit de ses mains Un mouchoir qu'il trouva dans une Fleur des Saints, Disant que nous mêlions, par un crime effroyable, Avec la sainteté les parures du diable. Vous êtes bien heureux de n'être point venu Au discours qu'à la porte elle nous a tenu. Mais j'ai vu mon mari : comme il ne m'a point vue, Je veux aller là-haut attendre sa venue. Moi, je l'attends ici pour moins d'amusement, Et je vais lui donner le bonjour seulement. De l'hymen de ma soeur touchez-lui quelque chose. J'ai soupçon que Tartuffe à son effet s'oppose, Qu'il oblige mon père à des détours si grands ; Et vous n'ignorez pas quel intérêt j'y prends. Si même ardeur enflamme et ma soeur et Valère, La soeur de cet ami, vous le savez, m'est chère ; Et s'il fallait... Il entre. Ah ! Mon frère, bonjour. Je sortais, et j'ai joie à vous voir de retour. La campagne à présent n'est pas beaucoup fleurie. Dorine... Mon beau-frère, attendez, je vous prie : Vous voulez bien souffrir, pour m'ôter de souci, Que je m'informe un peu des nouvelles d'ici. Tout s'est-il, ces deux jours, passé de bonne sorte ? Qu'est-ce qu'on fait céans ? comme est-ce qu'on s'y porte ? Madame eut avant-hier la fièvre jusqu'au soir, Avec un mal de tête étrange à concevoir. Et Tartuffe ? Tartuffe ? Il se porte à merveille, Gros et gras, le teint frais, et la bouche vermeille. Le pauvre homme ! Le soir, elle eut un grand dégoût, Et ne put au souper toucher à rien du tout, Tant sa douleur de tête était encore cruelle ! Et Tartuffe ? Il soupa, lui tout seul, devant elle, Et fort dévotement il mangea deux perdrix, Avec une moitié de gigot en hachis. Le pauvre homme ! La nuit se passa toute entière Sans qu'elle pût fermer un moment la paupière ; Des chaleurs l'empêchaient de pouvoir sommeiller, Et jusqu'au jour près d'elle il nous fallut veiller. Et Tartuffe ? Pressé d'un sommeil agréable, Il passa dans sa chambre au sortir de la table, Et dans son lit bien chaud il se mit tout soudain, Où sans trouble il dormit jusques au lendemain. Le pauvre homme ! À la fin, par nos raisons gagnée, Elle se résolut à souffrir la saignée, Et le soulagement suivit tout aussitôt. Et Tartuffe ? Il reprit courage comme il faut, Et contre tous les maux fortifiant son âme, Pour réparer le sang qu'avait perdu Madame, But à son déjeuner quatre grands coups de vin. Le pauvre homme ! Tous deux se portent bien enfin ; Et je vais à Madame annoncer par avance La part que vous prenez à sa convalescence. À votre nez, mon frère, elle se rit de vous ; Et sans avoir dessein de vous mettre en courroux, Je vous dirai tout franc que c'est avec justice. A-t-on jamais parlé d'un semblable caprice ? Et se peut-il qu'un homme ait un charme aujourd'hui À vous faire oublier toutes choses pour lui, Qu'après avoir chez vous réparé sa misère, Vous en veniez au point...? Halte-là, mon beau-frère : Vous ne connaissez pas celui dont vous parlez. Je ne le connais pas, puisque vous le voulez ; Mais enfin, pour savoir quel homme ce peut être.... Mon frère, vous seriez charmé de le connaître, Et vos ravissements ne prendraient point de fin. C'est un homme.... Qui.... Ha !... Un homme.... Un homme enfin. Qui suit bien ses leçons goûte une paix profonde, Et comme du fumier regarde tout le monde. Oui, je deviens tout autre avec son entretien ; Il m'enseigne à n'avoir affection pour rien, De toutes amitiés il détache mon âme ; Et je verrais mourir frère, enfants, mère et femme, Que je m'en soucierais autant que de cela. Les sentiments humains, mon frère, que voilà ! Ha ! si vous aviez vu comme j'en fis rencontre, Vous auriez pris pour lui l'amitié que je montre. Chaque jour à l'église il venait, d'un air doux, Tout vis-à-vis de moi se mettre à deux genoux. Il attirait les yeux de l'assemblée entière Par l'ardeur dont au Ciel il poussait sa prière ; Il faisait des soupirs, de grands élancements, Et baisait humblement la terre à tous moments ; Et lorsque je sortais, il me devançait vite, Pour m'aller à la porte offrir de l'eau bénite. Instruit par son garçon, qui dans tout l'imitait, Et de son indigence, et de ce qu'il était, Je lui faisais des dons ; mais avec modestie Il me voulait toujours en rendre une partie.  C'est trop, me disait-il, c'est trop de la moitié ; Je ne mérite pas de vous faire pitié ;  Et quand je refusais de le vouloir reprendre, Aux pauvres, à mes yeux, il allait le répandre. Enfin le Ciel chez moi me le fit retirer, Et depuis ce temps-là tout semble y prospérer. Je vois qu'il reprend tout, et qu'à ma femme même Il prend, pour mon honneur, un intérêt extrême ; Il m'avertit des gens qui lui font les yeux doux, Et plus que moi six fois il s'en montre jaloux. Mais vous ne croiriez point jusqu'où monte son zèle : Il s'impute à péché la moindre bagatelle ; Un rien presque suffit pour le scandaliser ; Jusque-là qu'il se vint l'autre jour accuser D'avoir pris une puce en faisant sa prière, Et de l'avoir tuée avec trop de colère. Parbleu ! vous êtes fou, mon frère, que je crois. Avec de tels discours vous moquez-vous de moi ? Et que prétendez-vous que tout ce badinage...? Mon frère, ce discours sent le libertinage : Vous en êtes un peu dans votre âme entiché ; Et comme je vous l'ai plus de dix fois prêché, Vous vous attirerez quelque méchante affaire. Voilà de vos pareils le discours ordinaire : Ils veulent que chacun soit aveugle comme eux. C'est être libertin que d'avoir de bons yeux, Et qui n'adore pas de vaines simagrées, N'a ni respect ni foi pour les choses sacrées. Allez, tous vos discours ne me font point de peur : Je sais comme je parle, et le Ciel voit mon coeur. De tous vos façonniers on n'est point les esclaves. Il est de faux dévots ainsi que de faux braves ; Et comme on ne voit pas qu'où l'honneur les conduit Les vrais braves soient ceux qui font beaucoup de bruit, Les bons et vrais dévots, qu'on doit suivre à la trace, Ne sont pas ceux aussi qui font tant de grimace. Hé quoi ? vous ne ferez nulle distinction Entre l'hypocrisie et la dévotion ? Vous les voulez traiter d'un semblable langage, Et rendre même honneur au masque qu'au visage, Égaler l'artifice à la sincérité, Confondre l'apparence avec la vérité, Estimer le fantôme autant que la personne, Et la fausse monnaie à l'égal de la bonne ? Les hommes la plupart sont étrangement faits ! Dans la juste nature on ne les voit jamais ; La raison a pour eux des bornes trop petites ; En chaque caractère ils passent ses limites ; Et la plus noble chose, ils la gâtent souvent Pour la vouloir outrer et pousser trop avant. Que cela vous soit dit en passant, mon beau-frère. Oui, vous êtes sans doute un docteur qu'on révère ; Tout le savoir du monde est chez vous retiré ; Vous êtes le seul sage et le seul éclairé, Un oracle, un Caton dans le siècle où nous sommes ; Et près de vous ce sont des sots que tous les hommes. Je ne suis point, mon frère, un docteur révéré, Et le savoir chez moi n'est pas tout retiré. Mais, en un mot, je sais, pour toute ma science, Du faux avec le vrai faire la différence. Et comme je ne vois nul genre de héros Qui soient plus à priser que les parfaits dévots, Aucune chose au monde et plus noble et plus belle Que la sainte ferveur d'un véritable zèle, Aussi ne vois-je rien qui soit plus odieux Que le dehors plâtré d'un zèle spécieux, Que ces francs charlatans, que ces dévots de place, De qui la sacrilège et trompeuse grimace Abuse impunément et se joue à leur gré De ce qu'ont les mortels de plus saint et sacré, Ces gens qui, par une âme à l'intérêt soumise, Font de dévotion métier et marchandise, Et veulent acheter crédit et dignités À prix de faux clins d'yeux et d'élans affectés, Ces gens, dis-je, qu'on voit d'une ardeur non commune Par le chemin du Ciel courir à leur fortune, Qui, brûlants et priants, demandent chaque jour, Et prêchent la retraite au milieu de la cour, Qui savent ajuster leur zèle avec leurs vices, Sont prompts, vindicatifs, sans foi, pleins d'artifices, Et pour perdre quelqu'un couvrent insolemment De l'intérêt du Ciel leur fier ressentiment, D'autant plus dangereux dans leur âpre colère, Qu'ils prennent contre nous des armes qu'on révère, Et que leur passion, dont on leur sait bon gré, Veut nous assassiner avec un fer sacré. De ce faux caractère on en voit trop paraître ; Mais les dévots de coeur sont aisés à connaître. Notre siècle, mon frère, en expose à nos yeux Qui peuvent nous servir d'exemples glorieux : Regardez Ariston, regardez Périandre, Oronte, Alcidamas, Polydore, Clitandre ; Ce titre par aucun ne leur est débattu ; Ce ne sont point du tout fanfarons de vertu ; On ne voit point en eux ce faste insupportable, Et leur dévotion est humaine, est traitable ; Ils ne censurent point toutes nos actions : Ils trouvent trop d'orgueil dans ces corrections ; Et laissant la fierté des paroles aux autres, C'est par leurs actions qu'ils reprennent les nôtres. L'apparence du mal a chez eux peu d'appui, Et leur âme est portée à juger bien d'autrui. Point de cabale en eux, point d'intrigues à suivre ; On les voit, pour tous soins, se mêler de bien vivre ; Jamais contre un pécheur ils n'ont d'acharnement ; Ils attachent leur haine au péché seulement, Et ne veulent point prendre, avec un zèle extrême, Les intérêts du Ciel plus qu'il ne veut lui-même. Voilà mes gens, voilà comme il en faut user, Voilà l'exemple enfin qu'il se faut proposer. Votre homme, à dire vrai, n'est pas de ce modèle : C'est de fort bonne foi que vous vantez son zèle ; Mais par un faux éclat je vous crois ébloui. Monsieur mon cher beau-frère, avez-vous tout dit ? Oui. Je suis votre valet. De grâce, un mot, mon frère. Laissons là ce discours. Vous savez que Valère Pour être votre gendre a parole de vous ? Oui. Vous aviez pris jour pour un lien si doux. Il est vrai. Pourquoi donc en différer la fête ? Je ne sais. Auriez-vous autre pensée en tête ? Peut-être. Vous voulez manquer à votre foi ? Je ne dis pas cela. Nul obstacle, je crois, Ne peut vous empêcher d'accomplir vos promesses. Selon. Pour dire un mot faut-il tant de finesses ? Valère sur ce point me fait vous visiter. Le Ciel en soit loué ! Mais que lui reporter ? Tout ce qu'il vous plaira. Mais il est nécessaire De savoir vos desseins. Quels sont-ils donc ? De faire Ce que le Ciel voudra. Mais parlons tout de bon. Valère a votre foi : la tiendrez-vous, ou non ? Adieu. Pour son amour je crains une disgrâce, Et je dois l'avertir de tout ce qui se passe. Mariane. Mon père. Approchez, j'ai de quoi Vous parler en secret. Que cherchez-vous ? Je vois Si quelqu'un n'est point là qui pourrait nous entendre ; Car ce petit endroit est propre pour surprendre. Or sus, nous voilà bien. J'ai, Mariane, en vous Reconnu de tout temps un esprit assez doux, Et de tout temps aussi vous m'avez été chère. Je suis fort redevable à cet amour de père. C'est fort bien dit, ma fille ; et pour le mériter Vous devez n'avoir soin que de me contenter. C'est où je mets aussi ma gloire la plus haute. Fort bien. Que dites-vous de Tartuffe notre hôte ? Qui, moi ? Vous. Voyez bien comme vous répondrez. Hélas ! j'en dirai, moi, tout ce que vous voudrez. C'est parler sagement. Dites-moi donc, ma fille, Qu'en toute sa personne un haut mérite brille, Qu'il touche votre coeur, et qu'il vous serait doux De le voir par mon choix devenir votre époux. Eh ? Eh ? Qu'est-ce ? Plaît-il ? Quoi ? Me suis-je méprise ? Comment ? Qui voulez-vous, mon père, que je dise Qui me touche le coeur, et qu'il me serait doux De voir par votre choix devenir mon époux ? Tartuffe. Il n'en est rien, mon père, je vous jure. Pourquoi me faire dire une telle imposture ? Mais je veux que cela soit une vérité, Et c'est assez pour vous que je l'aie arrêté. Quoi ? vous voulez, mon père...? Oui, je prétends, ma fille, Unir par votre hymen Tartuffe à ma famille. Il sera votre époux, j'ai résolu cela ; Et comme sur vos voeux je.... Que faites-vous là ? La curiosité qui vous presse est bien forte, Mamie, à nous venir écouter de la sorte. Vraiment, je ne sais pas si c'est un bruit qui part De quelque conjecture, ou d'un coup de hasard ; Mais de ce mariage on m'a dit la nouvelle, Et j'ai traité cela de pure bagatelle. Quoi donc ? la chose est-elle incroyable ? À tel point, Que vous-même, Monsieur, je ne vous en crois point. Je sais bien le moyen de vous le faire croire. Oui, oui, vous nous contez une plaisante histoire. Je conte justement ce qu'on verra dans peu. Chansons ! Ce que je dis, ma fille, n'est point jeu. Allez, ne croyez point à Monsieur votre père : Il raille. Je vous dis.... Non, vous avez beau faire, On ne vous croira point. À la fin mon courroux.... Hé bien ! on vous croit donc, et c'est tant pis pour vous. Quoi ? se peut-il, Monsieur, qu'avec l'air d'homme sage Et cette large barbe au milieu du visage, Vous soyez assez fou pour vouloir...? Écoutez : Vous avez pris céans certaines privautés Qui ne me plaisent point ; je vous le dis, mamie. Parlons sans nous fâcher, Monsieur, je vous supplie. Vous moquez-vous des gens d'avoir fait ce complot ? Votre fille n'est point l'affaire d'un bigot : Il a d'autres emplois auxquels il faut qu'il pense. Et puis, que vous apporte une telle alliance ? À quel sujet aller, avec tout votre bien, Choisir une gendre gueux ?... Taisez-vous. S'il n'a rien, Sachez que c'est par là qu'il faut qu'on le révère. Sa misère est sans doute une honnête misère ; Au-dessus des grandeurs elle doit l'élever, Puisqu'enfin de son bien il s'est laissé priver Par son trop peu de soin des choses temporelles, Et sa puissante attache aux choses éternelles. Mais mon secours pourra lui donner les moyens De sortir d'embarras et rentrer dans ses biens : Ce sont fiefs qu'à bon titre au pays on renomme ; Et tel que l'on le voit, il est bien gentilhomme. Oui, c'est lui qui le dit ; et cette vanité, Monsieur, ne sied pas bien avec la piété. Qui d'une sainte vie embrasse l'innocence Ne doit point tant prôner son nom et sa naissance, Et l'humble procédé de la dévotion Souffre mal les éclats de cette ambition. À quoi bon cet orgueil ?... Mais ce discours vous blesse : Parlons de sa personne, et laissons sa noblesse. Ferez-vous possesseur, sans quelque peu d'ennui, D'une fille comme elle un homme comme lui ? Et ne devez-vous pas songer aux bienséances, Et de cette union prévoir les conséquences ? Sachez que d'une fille on risque la vertu, Lorsque dans son hymen son goût est combattu, Que le dessein d'y vivre en honnête personne Dépend des qualités du mari qu'on lui donne, Et que ceux dont partout on montre au doigt le front Font leurs femmes souvent ce qu'on voit qu'elles sont. Il est bien difficile enfin d'être fidèle À de certains maris faits d'un certain modèle ; Et qui donne à sa fille un homme qu'elle hait Est responsable au Ciel des fautes qu'elle fait. Songez à quels périls votre dessein vous livre. Je vous dis qu'il me faut apprendre d'elle à vivre. Vous n'en feriez que mieux de suivre mes leçons. Ne nous amusons point, ma fille, à ces chansons : Je sais ce qu'il vous faut, et je suis votre père. J'avais donné pour vous ma parole à Valère ; Mais outre qu'à jouer on dit qu'il est enclin, Je le soupçonne encor d'être un peu libertin : Je ne remarque point qu'il hante les églises. Voulez-vous qu'il y coure à vos heures précises, Comme ceux qui n'y vont que pour être aperçus ? Je ne demande pas votre avis là-dessus. Enfin avec le Ciel l'autre est le mieux du monde, Et c'est une richesse à nulle autre seconde. Cet hymen de tous biens comblera vos désirs, Il sera tout confit en douceurs et plaisirs. Ensemble vous vivrez, dans vos ardeurs fidèles, Comme deux vrais enfants, comme deux tourterelles ; À nul fâcheux débat jamais vous n'en viendrez, Et vous ferez de lui tout ce que vous voudrez. Elle ? elle n'en fera qu'un sot, je vous assure. Ouais ! quels discours ! Je dis qu'il en a l'encolure, Et que son ascendant, Monsieur, l'emportera Sur toute la vertu que votre fille aura. Cessez de m'interrompre, et songez à vous taire, Sans mettre votre nez où vous n'avez que faire. Je n'en parle, Monsieur, que pour votre intérêt. C'est prendre trop de soin : taisez-vous, s'il vous plaît. Si l'on ne vous aimait.... Je ne veux pas qu'on m'aime. Et je veux vous aimer, Monsieur, malgré vous-même. Ah ! Votre honneur m'est cher, et je ne puis souffrir Qu'aux brocards d'un chacun vous alliez vous offrir. Vous ne vous tairez point ? C'est une conscience Que de vous laisser faire une telle alliance. Te tairas-tu, serpent, dont les traits effrontés...? Ah ! vous êtes dévot, et vous vous emportez ? Oui, ma bile s'échauffe à toutes ces fadaises, Et tout résolument je veux que tu te taises. Soit. Mais, ne disant mot, je n'en pense pas moins. Pense, si tu le veux, mais applique tes soins À ne m'en point parler, ou... : suffit. Comme sage, J'ai pesé mûrement toutes choses. J'enrage De ne pouvoir parler. Sans être damoiseau, Tartuffe est fait de sorte.... Oui, c'est un beau museau. Que quand tu n'aurais même aucune sympathie Pour tous les autres dons.... La voilà bien lotie ! Si j'étais en sa place, un homme assurément Ne m'épouserait pas de force impunément ; Et je lui ferais voir bientôt après la fête Qu'une femme a toujours une vengeance prête. Donc de ce que je dis on ne fera nul cas ? De quoi vous plaignez-vous ? Je ne vous parle pas. Qu'est-ce que tu fais donc ? Je me parle à moi-même. Fort bien. Pour châtier son insolence extrême, Il faut que je lui donne un revers de ma main. Ma fille, vous devez approuver mon dessein.... Croire que le mari.... que j'ai su vous élire.... Que ne te parles-tu ? Je n'ai rien à me dire. Encore un petit mot. Il ne me plaît pas, moi. Certes, je t'y guettais. Quelque sotte, ma foi ! Enfin, ma fille, il faut payer d'obéissance, Et montrer pour mon choix entière déférence. Je me moquerais fort de prendre un tel époux. Vous avez là, ma fille, une peste avec vous, Avec qui sans péché je ne saurais plus vivre. Je me sens hors d'état maintenant de poursuivre : Ses discours insolents m'ont mis l'esprit en feu, Et je vais prendre l'air pour me rasseoir un peu. Avez-vous donc perdu, dites-moi, la parole, Et faut-il qu'en ceci je fasse votre rôle ? Souffrir qu'on vous propose un projet insensé, Sans que du moindre mot vous l'ayez repoussé ! Contre un père absolu que veux-tu que je fasse ? Ce qu'il faut pour parer une telle menace. Quoi ? Lui dire qu'un coeur n'aime point par autrui, Que vous vous mariez pour vous, non pas pour lui, Qu'étant celle pour qui se fait toute l'affaire, C'est à vous, non à lui, que le mari doit plaire, Et que si son Tartuffe est pour lui si charmant, Il le peut épouser sans nul empêchement. Un père, je l'avoue, a sur nous tant d'empire, Que je n'ai jamais eu la force de rien dire. Mais raisonnons. Valère a fait pour vous des pas : L'aimez-vous, je vous prie, ou ne l'aimez-vous pas ? Ah ! Qu'envers mon amour ton injustice est grande, Dorine ! Me dois-tu faire cette demande ? T'ai-je pas là-dessus ouvert cent fois mon coeur, Et sais-tu pas pour lui jusqu'où va mon ardeur ? Que sais-je si le coeur a parlé par la bouche, Et si c'est tout de bon que cet amant vous touche ? Tu me fais un grand tort, Dorine, d'en douter, Et mes vrais sentiments ont su trop éclater. Enfin, vous l'aimez donc ? Oui, d'une ardeur extrême. Et selon l'apparence il vous aime de même ? Je le crois. Et tous deux brûlez également De vous voir mariés ensemble ? Assurément. Sur cette autre union quelle est donc votre attente ? De me donner la mort si l'on me violente. Fort bien : c'est un recours où je ne songeais pas ; Vous n'avez qu'à mourir pour sortir d'embarras ; Le remède sans doute est merveilleux. J'enrage Lorsque j'entends tenir ces sortes de langage. Mon Dieu ! de quelle humeur, Dorine, tu te rends ! Tu ne compatis point aux déplaisirs des gens. Je ne compatis point à qui dit des sornettes Et dans l'occasion mollit comme vous faites. Mais que veux-tu ? si j'ai de la timidité. Mais l'amour dans un coeur veut de la fermeté. Mais n'en gardai-je pas pour les feux de Valère ? Et n'est-ce pas à lui de m'obtenir d'un père ? Mais quoi ? si votre père est un bourru fieffé, Qui s'est de son Tartuffe entièrement coiffé Et manque à l'union qu'il avait arrêtée, La faute à votre amant doit-elle être imputée ? Mais par un haut refus et d'éclatants mépris Ferai-je dans mon choix voir un coeur trop épris ? Sortirai-je pour lui, quelque éclat dont il brille, De la pudeur du sexe et du devoir de fille ? Et veux-tu que mes feux par le monde étalés...? Non, non, je ne veux rien. Je vois que vous voulez Être à Monsieur Tartuffe, et j'aurais, quand j'y pense, Tort de vous détourner d'une telle alliance. Quelle raison aurais-je à combattre vos voeux ? Le parti de soi-même est fort avantageux. Monsieur Tartuffe ! oh ! oh ! n'est-ce rien qu'on propose ? Certes Monsieur Tartuffe, à bien prendre la chose, N'est pas un homme, non, qui se mouche du pied, Et ce n'est pas peu d'heur que d'être sa moitié. Tout le monde déjà de gloire le couronne ; Il est noble chez lui, bien fait de sa personne ; Il a l'oreille rouge et le teint bien fleuri : Vous vivrez trop contente avec un tel mari. Mon Dieu !... Quelle allégresse aurez-vous dans votre âme, Quand d'un époux si beau vous vous verrez la femme ! Ha ! cesse, je te prie, un semblable discours, Et contre cet hymen ouvre-moi du secours. C'en est fait, je me rends, et suis prête à tout faire. Non, il faut qu'une fille obéisse à son père, Voulût-il lui donner un singe pour époux. Votre sort est fort beau : de quoi vous plaignez-vous ? Vous irez par le coche en sa petite ville, Qu'en oncles et cousins vous trouverez fertile, Et vous vous plairez fort à les entretenir. D'abord chez le beau monde on vous fera venir ; Vous irez visiter, pour votre bienvenue, Madame la baillive et Madame l'élue, Qui d'un siège pliant vous feront honorer. Là, dans le carnaval, vous pourrez espérer Le bal et la grand'bande, à savoir, deux musettes, Et parfois Fagotin et les marionnettes, Si pourtant votre époux.... Ah ! Tu me fais mourir. De tes conseils plutôt songe à me secourir. Je suis votre servante. Eh ! Dorine, de grâce.... Il faut, pour vous punir, que cette affaire passe. Ma pauvre fille ! Non. Si mes voeux déclarés.... Point : Tartuffe est votre homme, et vous en tâterez. Tu sais qu'à toi toujours je me suis confiée : Fais-moi.... Non, vous serez, ma foi ! Tartuffiée. Hé bien ! puisque mon sort ne saurait t'émouvoir, Laisse-moi désormais toute à mon désespoir : C'est de lui que mon coeur empruntera de l'aide, Et je sais de mes maux l'infaillible remède. Hé ! là, là, revenez. Je quitte mon courroux. Il faut, nonobstant tout, avoir pitié de vous. Vois-tu, si l'on m'expose à ce cruel martyre, Je te le dis, Dorine, il faudra que j'expire. Ne vous tourmentez point. On peut adroitement Empêcher.... Mais voici Valère, votre amant. On vient de débiter, Madame, une nouvelle Que je ne savais pas, et qui sans doute est belle. Quoi ? Que vous épousez Tartuffe. Il est certain Que mon père s'est mis en tête ce dessein. Votre père, Madame.... A changé de visée : La chose vient par lui de m'être proposée. Quoi ? sérieusement ? Oui, sérieusement. Il s'est pour cet hymen déclaré hautement. Et quel est le dessein où votre âme s'arrête, Madame ? Je ne sais. La réponse est honnête. Vous ne savez ? Non. Non ? Que me conseillez-vous ? Je vous conseille, moi, de prendre cet époux. Vous me le conseillez ? Oui. Tout de bon ? Sans doute. Le choix est glorieux, et vaut bien qu'on l'écoute. Hé bien ! c'est un conseil, Monsieur, que je reçois. Vous n'aurez pas grand'peine à le suivre, je crois. Pas plus qu'à le donner en a souffert votre âme. Moi, je vous l'ai donné pour vous plaire, Madame. Et moi, je le suivrai pour vous faire plaisir. Voyons ce qui pourra de ceci réussir. C'est donc ainsi qu'on aime ? Et c'était tromperie Quand vous.... Ne parlons point de cela, je vous prie. Vous m'avez dit tout franc que je dois accepter Celui que pour époux on me veut présenter : Et je déclare, moi, que je prétends le faire, Puisque vous m'en donnez le conseil salutaire. Ne vous excusez point sur mes intentions. Vous aviez pris déjà vos résolutions ; Et vous vous saisissez d'un prétexte frivole Pour vous autoriser à manquer de parole. Il est vrai, c'est bien dit. Sans doute, et votre coeur N'a jamais eu pour moi de véritable ardeur. Hélas ! Permis à vous d'avoir cette pensée. Oui, oui, permis à moi ; mais mon âme offensée Vous préviendra peut-être en un pareil dessein ; Et je sais où porter et mes voeux et ma main. Ah ! je n'en doute point ; et les ardeurs qu'excite Le mérite.... Mon Dieu, laissons là le mérite : J'en ai fort peu sans doute, et vous en faites foi. Mais j'espère aux bontés qu'une autre aura pour moi, Et j'en sais de qui l'âme, à ma retraite ouverte, Consentira sans honte à réparer ma perte. La perte n'est pas grande ; et de ce changement Vous vous consolerez assez facilement. J'y ferai mon possible, et vous le pouvez croire. Un coeur qui nous oublie engage notre gloire ; Il faut à l'oublier mettre aussi tous nos soins : Si l'on n'en vient à bout, on le doit feindre au moins ; Et cette lâcheté jamais ne se pardonne, De montrer de l'amour pour qui nous abandonne. Ce sentiment, sans doute, est noble et relevé. Fort bien ; et d'un chacun il doit être approuvé. Hé quoi ? vous voudriez qu'à jamais dans mon âme Je gardasse pour vous les ardeurs de ma flamme, Et vous visse, à mes yeux, passer en d'autres bras, Sans mettre ailleurs un coeur dont vous ne voulez pas ? Au contraire : pour moi, c'est ce que je souhaite ; Et je voudrais déjà que la chose fût faite. Vous le voudriez ? Oui. C'est assez m'insulter, Madame, et de ce pas je vais vous contenter. Fort bien. Souvenez-vous au moins que c'est vous-même Qui contraignez mon coeur à cet effort extrême. Oui. Et que le dessein que mon âme conçoit N'est rien qu'à votre exemple. À mon exemple, soit. Suffit : vous allez être à point nommé servie. Tant mieux. Vous me voyez, c'est pour toute ma vie. À la bonne heure. Euh ? Quoi ? Ne m'appelez-vous pas ? Moi ? Vous rêvez. Hé bien ! je poursuis donc mes pas. Adieu, Madame. Adieu, Monsieur. Pour moi, je pense Que vous perdez l'esprit par cette extravagance ; Et je vous ai laissé tout du long quereller, Pour voir où tout cela pourrait enfin aller. Holà ! seigneur Valère. Hé ! que veux-tu, Dorine ? Venez ici. Non, non, le dépit me domine. Ne me détourne point de ce qu'elle a voulu. Arrêtez. Non, vois-tu ? c'est un point résolu. Ah ! Il souffre à me voir, ma présence le chasse, Et je ferai bien mieux de lui quitter la place. À l'autre. Où courez-vous ? Laisse. Il faut revenir. Non, non, Dorine ; en vain tu veux me retenir. Je vois bien que ma vue est pour elle un supplice, Et sans doute il vaut mieux que je l'en affranchisse. Encor ! Diantre soit fait de vous si je le veux ! Cessez ce badinage, et venez çà tous deux. Mais quel est ton dessein ? Qu'est-ce que tu veux faire ? Vous bien remettre ensemble, et vous tirer d'affaire. Êtes-vous fou d'avoir un pareil démêlé ? N'as-tu pas entendu comme elle m'a parlé ? Êtes-vous folle, vous, de vous être emportée ? N'as-tu pas vu la chose, et comme il m'a traitée ? Sottise des deux parts. Elle n'a d'autre soin Que de se conserver à vous, j'en suis témoin. Il n'aime que vous seule, et n'a point d'autre envie Que d'être votre époux ; j'en réponds sur ma vie. Pourquoi donc me donner un semblable conseil ? Pourquoi m'en demander sur un sujet pareil ? Vous êtes fous tous deux. çà, la main l'un et l'autre. Allons, vous. À quoi bon ma main ? Ah ! Çà la vôtre. De quoi sert tout cela ? Mon Dieu ! vite, avancez. Vous vous aimez tous deux plus que vous ne pensez. Mais ne faites donc point les choses avec gêne, Et regardez un peu les gens sans nulle haine. À vous dire le vrai, les amants sont bien fous ! Ho çà n'ai-je pas lieu de me plaindre de vous ? Et pour n'en point mentir, n'êtes-vous pas méchante De vous plaire à me dire une chose affligeante ? Mais vous, n'êtes-vous pas l'homme le plus ingrat...? Pour une autre saison laissons tout ce débat, Et songeons à parer ce fâcheux mariage. Dis-nous donc quels ressorts il faut mettre en usage. Nous en ferons agir de toutes les façons. Votre père se moque, et ce sont des chansons ; Mais pour vous, il vaut mieux qu'à son extravagance D'un doux consentement vous prêtiez l'apparence, Afin qu'en cas d'alarme il vous soit plus aisé De tirer en longueur cet hymen proposé. En attrapant du temps, à tout on remédie. Tantôt vous payerez de quelque maladie, Qui viendra tout à coup et voudra des délais ; Tantôt vous payerez de présages mauvais : Vous aurez fait d'un mort la rencontre fâcheuse, Cassé quelque miroir, ou songé d'eau bourbeuse. Enfin le bon de tout, c'est qu'à d'autres qu'à lui On ne vous peut lier, que vous ne disiez  oui.  Mais pour mieux réussir, il est bon, ce me semble, Qu'on ne vous trouve point tous deux parlant ensemble. Sortez, et sans tarder employez vos amis, Pour vous faire tenir ce qu'on vous a promis. Nous allons réveiller les efforts de son frère, Et dans votre parti jeter la belle-mère. Adieu. Quelques efforts que nous préparions tous, Ma plus grande espérance, à vrai dire, est en vous. Je ne vous réponds pas des volontés d'un père ; Mais je ne serai point à d'autre qu'à Valère. Que vous me comblez d'aise ! Et quoi que puisse oser.... Ah ! jamais les amants ne sont las de jaser. Sortez, vous dis-je. Enfin.... Quel caquet est le vôtre ! Tirez de cette part ; et vous, tirez de l'autre. Que la foudre sur l'heure achève mes destins, Qu'on me traite partout du plus grand des faquins, S'il est aucun respect ni pouvoir qui m'arrête, Et si je ne fais pas quelque coup de ma tête ! De grâce, modérez un tel emportement ; Votre père n'a fait qu'en parler simplement. On n'exécute pas tout ce qui se propose, Et le chemin est long du projet à la chose. Il faut que de ce fat j'arrête les complots, Et qu'à l'oreille un peu je lui dise deux mots. Ha ! tout doux ! Envers lui, comme envers votre père, Laissez agit les soins de votre belle-mère. Sur l'esprit de Tartuffe elle a quelque crédit ; Il se rend complaisant à tout ce qu'elle dit, Et pourrait bien avoir douceur de coeur pour elle. Plût à Dieu qu'il fût vrai ! la chose serait belle. Enfin votre intérêt l'oblige à le mander : Sur l'hymen qui vous touche elle veut le sonder, Savoir ses sentiments, et lui faire connaître Quels fâcheux démêlés il pourra faire naître, S'il faut qu'à ce dessein il prête quelque espoir. Son valet dit qu'il prie, et je n'ai pu le voir ; Mais ce valet m'a dit qu'il s'en allait descendre. Sortez donc, je vous prie, et me laissez l'attendre. Je puis être présent à tout cet entretien. Point. Il faut qu'ils soient seuls. Je ne lui dirai rien. Vous vous moquez : on sait vos transports ordinaires, Et c'est le vrai moyen de gâter les affaires. Sortez. Non : je veux voir sans me mettre en courroux. Que vous êtes fâcheux ! Il vient. Retirez-vous. Laurent, serrez ma haire avec ma discipline, Et priez que toujours le Ciel vous illumine. Si l'on vient pour me voir, je vais aux prisonniers Des aumônes que j'ai partager les deniers. Que d'affectation et de forfanterie ! Que voulez-vous ? Vous dire.... Ah ! mon Dieu, je vous prie, Avant que de parler prenez-moi ce mouchoir. Comment ? Couvrez ce sein que je ne saurais voir : Par de pareils objets les âmes sont blessées, Et cela fait venir de coupables pensées. Vous êtes donc bien tendre à la tentation, Et la chair sur vos sens fait grande impression ? Certes je ne sais pas quelle chaleur vous monte : Mais à convoiter, moi, je ne suis point si prompte, Et je vous verrais nu du haut jusques en bas, Que toute votre peau ne me tenterait pas. Mettez dans vos discours un peu de modestie, Ou je vais sur-le-champ vous quitter la partie. Non, non, c'est moi qui vais vous laisser en repos, Et je n'ai seulement qu'à vous dire deux mots. Madame va venir dans cette salle basse, Et d'un mot d'entretien vous demande la grâce. Hélas ! très volontiers. Comme il se radoucit ! Ma foi, je suis toujours pour ce que j'en ai dit. Viendra-t-elle bientôt ? Je l'entends, ce me semble. Oui, c'est elle en personne, et je vous laisse ensemble. Que le Ciel à jamais par sa toute bonté Et de l'âme et du corps vous donne la santé, Et bénisse vos jours autant que le désire Le plus humble de ceux que son amour inspire. Je suis fort obligée à ce souhait pieux. Mais prenons une chaise, afin d'être un peu mieux. Comment de votre mal vous sentez-vous remise ? Fort bien ; et cette fièvre a bientôt quitté prise. Mes prières n'ont pas le mérite qu'il faut Pour avoir attiré cette grâce d'en haut ; Mais je n'ai fait au Ciel nulle dévote instance Qui n'ait eu pour objet votre convalescence. Votre zèle pour moi s'est trop inquiété. On ne peut trop chérir votre chère santé, Et pour la rétablir j'aurais donné la mienne. C'est pousser bien avant la charité chrétienne, Et je vous dois beaucoup pour toutes ces bontés. Je fais bien moins pour vous que vous ne méritez. J'ai voulu vous parler en secret d'une affaire, Et suis bien aise ici qu'aucun ne nous éclaire. J'en suis ravi de même, et sans doute il m'est doux, Madame, de me voir seul à seul avec vous : C'est une occasion qu'au Ciel j'ai demandée, Sans que jusqu'à cette heure il me l'ait accordée. Pour moi, ce que je veux, c'est un mot d'entretien, Où tout votre coeur s'ouvre, et ne me cache rien. Et je ne veux aussi pour grâce singulière Que montrer à vos yeux mon âme toute entière, Et vous faire serment que les bruits que j'ai faits Des visites qu'ici reçoivent vos attraits Ne sont pas envers vous l'effet d'aucune haine, Mais plutôt d'un transport de zèle qui m'entraîne, Et d'un pur mouvement.... Je le prends bien aussi, Et crois que mon salut vous donne ce souci. Oui, Madame, sans doute, et ma ferveur est telle.... Ouf ! vous me serrez trop. C'est par excès de zèle. De vous faire autre mal je n'eus jamais dessein, Et j'aurais bien plutôt.... Que fait là votre main ? Je tâte votre habit : l'étoffe en est moelleuse. Ah ! de grâce, laissez, je suis fort chatouilleuse. Mon Dieu ! que de ce point l'ouvrage est merveilleux ! On travaille aujourd'hui d'un air miraculeux ; Jamais, en toute chose, on n'a vu si bien faire. Il est vrai. Mais parlons un peu de notre affaire. On tient que mon mari veut dégager sa foi, Et vous donner sa fille. Est-il vrai, dites-moi ? Il m'en a dit deux mots ; mais, Madame, à vrai dire, Ce n'est pas le bonheur après quoi je soupire ; Et je vois autre part les merveilleux attraits De la félicité qui fait tous mes souhaits. C'est que vous n'aimez rien des choses de la terre. Mon sein n'enferme pas un coeur qui soit de pierre. Pour moi, je crois qu'au Ciel tendent tous vos soupirs, Et que rien ici-bas n'arrête vos désirs. L'amour qui nous attache aux beautés éternelles N'étouffe pas en nous l'amour des temporelles ; Nos sens facilement peuvent être charmés Des ouvrages parfaits que le Ciel a formés. Ses attraits réfléchis brillent dans vos pareilles ; Mais il étale en vous ses plus rares merveilles ; Il a sur votre face épanché des beautés Dont les yeux sont surpris, et les coeurs transportés, Et je n'ai pu vous voir, parfaite créature, Sans admirer en vous l'auteur de la nature, Et d'une ardente amour sentir mon coeur atteint, Au plus beau des portraits où lui-même il s'est peint. D'abord j'appréhendai que cette ardeur secrète Ne fût du noir esprit une surprise adroite ; Et même à fuir vos yeux mon coeur se résolut, Vous croyant un obstacle à faire mon salut. Mais enfin je connus, ô beauté toute aimable, Que cette passion peut n'être point coupable, Que je puis l'ajuster avec la pudeur, Et c'est ce qui m'y fait abandonner mon coeur. Ce m'est, je le confesse, une audace bien grande Que d'oser de ce coeur vous adresser l'offrande ; Mais j'attends en mes voeux tout de votre bonté, Et rien des vains efforts de mon infirmité ; En vous est mon espoir, mon bien, ma quiétude, De vous dépend ma peine ou ma béatitude, Et je vais être enfin, par votre seul arrêt, Heureux si vous voulez, malheureux s'il vous plaît. La déclaration est tout à fait galante, Mais elle est, à vrai dire, un peu bien surprenante. Vous deviez, ce me semble, armer mieux votre sein, Et raisonner un peu sur un pareil dessein. Un dévot comme vous, et que partout on nomme.... Ah ! Pour être dévot, je n'en suis pas moins homme ; Et lorsqu'on vient à voir vos célestes appas, Un coeur se laisse prendre, et ne raisonne pas. Je sais qu'un tel discours de moi paraît étrange ; Mais, Madame, après tout, je ne suis pas un ange ; Et si vous condamnez l'aveu que je vous fais, Vous devez vous en prendre à vos charmants attraits. Dès que j'en vis briller la splendeur plus qu'humaine, De mon intérieur vous fûtes souveraine ; De vos regards divins l'ineffable douceur Força la résistance où s'obstinait mon coeur ; Elle surmonta tout, jeûnes, prières, larmes, Et tourna tous mes voeux du côté de vos charmes. Mes yeux et mes soupirs vous l'ont dit mille fois, Et pour mieux m'expliquer j'emploie ici la voix. Que si vous contemplez d'une âme un peu bénigne Les tribulations de votre esclave indigne, S'il faut que vos bontés veuillent me consoler Et jusqu'à mon néant daignent se ravaler, J'aurai toujours pour vous, ô suave merveille, Une dévotion à nulle autre pareille. Votre honneur avec moi ne court point de hasard, Et n'a nulle disgrâce à craindre de ma part. Tous ces galants de cour, dont les femmes sont folles, Sont bruyants dans leurs faits et vains dans leurs paroles, De leurs progrès sans cesse on les voit se targuer ; Ils n'ont point de faveurs qu'ils n'aillent divulguer, Et leur langue indiscrète, en qui l'on se confie, Déshonore l'autel où leur coeur sacrifie. Mais les gens comme nous brûlent d'un feu discret, Avec qui pour toujours on est sûr du secret : Le soin que nous prenons de notre renommée Répond de toute chose à la personne aimée, Et c'est en nous qu'on trouve, acceptant notre coeur, De l'amour sans scandale et du plaisir sans peur. Je vous écoute dire, et votre rhétorique En termes assez forts à mon âme s'explique. N'appréhendez-vous point que je ne sois d'humeur À dire à mon mari cette galante ardeur, Et que le prompt avis d'un amour de la sorte Ne pût bien altérer l'amitié qu'il vous porte ? Je sais que vous avez trop de bénignité, Et que vous ferez grâce à ma témérité Que vous m'excuserez sur l'humaine faiblesse Des violents transports d'un amour qui vous blesse, Et considérerez, en regardant votre air, Que l'on est pas aveugle, et qu'un homme est de chair. D'autres prendraient cela d'autre façon peut-être ; Mais ma discrétion se veut faire paraître. Je ne redirai point l'affaire à mon époux ; Mais je veux en revanche une chose de vous : C'est de presser tout franc et sans nulle chicane L'union de Valère avecque Mariane, De renoncer vous-même à l'injuste pouvoir Qui veut du bien d'un autre enrichir votre espoir, Et.... Non, Madame, non : ceci doit se répandre. J'étais en cet endroit, d'où j'ai pu tout entendre ; Et la bonté du Ciel m'y semble avoir conduit Pour confondre l'orgueil d'un traître qui me nuit, Pour m'ouvrir une voie à prendre la vengeance De son hypocrisie et de son insolence, À détromper mon père, et lui mettre en plein jour L'âme d'un scélérat qui vous parle d'amour. Non, Damis : il suffit qu'il se rende plus sage, Et tâche à mériter la grâce où je m'engage. Puisque je l'ai promis, ne m'en dédites pas. Ce n'est point mon humeur de faire des éclats : Une femme se rit de sottises pareilles, Et jamais d'un mari n'en trouble les oreilles. Vous avez vos raisons pour en user ainsi, Et pour faire autrement j'ai les miennes aussi. Le vouloir épargner est une raillerie ; Et l'insolent orgueil de sa cagoterie N'a triomphé que trop de mon juste courroux, Et que trop excité de désordre chez nous. Le fourbe trop longtemps a gouverné mon père, Et desservi mes feux avec ceux de Valère. Il faut que du perfide il soit désabusé, Et le Ciel pour cela m'offre un moyen aisé. De cette occasion je lui suis redevable, Et pour la négliger, elle est trop favorable : Ce serait mériter qu'il me la vînt ravir Que de l'avoir en main et ne m'en pas servir. Damis... Non, s'il vous plaît, il faut que je me croie. Mon âme est maintenant au comble de sa joie ; Et vos discours en vain prétendent m'obliger À quitter le plaisir de me pouvoir venger. Sans aller plus avant, je vais vuider d'affaire ; Et voici justement de quoi me satisfaire. Nous allons régaler, mon père, votre abord D'un incident tout frais qui vous surprendra fort. Vous êtes bien payé de toutes vos caresses, Et Monsieur d'un beau prix reconnaît vos tendresses. Son grand zèle pour vous vient de se déclarer : Il ne va pas à moins qu'à vous déshonorer ; Et je l'ai surpris là qui faisait à Madame L'injurieux aveu d'une coupable flamme. Elle est d'une humeur douce, et son coeur trop discret Voulait à toute force en garder le secret ; Mais je ne puis flatter une telle impudence, Et crois que vous la taire est vous faire une offense. Oui, je tiens que jamais de tous ces vains propos On ne doit d'un mari traverser le repos, Que ce n'est point de là que l'honneur peut dépendre, Et qu'il suffit pour nous de savoir nous défendre : Ce sont mes sentiments ; et vous n'auriez rien dit, Damis, si j'avais eu sur vous quelque crédit. Ce que je viens d'entendre, ô Ciel ! est-il croyable ? Oui, mon frère, je suis un méchant, un coupable, Un malheureux pécheur, tout plein d'iniquité, Le plus grand scélérat qui jamais ait été ; Chaque instant de ma vie est chargé de souillures ; Elle n'est qu'un amas de crimes et d'ordures ; Et je vois que le Ciel, pour ma punition, Me veut mortifier en cette occasion. De quelque grand forfait qu'on me puisse reprendre, Je n'ai garde d'avoir l'orgueil de m'en défendre. Croyez ce qu'on vous dit, armez votre courroux, Et comme un criminel chassez-moi de chez vous : Je ne saurais avoir tant de honte en partage, Que je n'en aie encor mérité davantage. Ah ! traître, oses-tu bien par cette fausseté Vouloir de sa vertu ternir la pureté ? Quoi ? la feinte douceur de cette âme hypocrite Vous fera démentir...? Tais-toi, peste maudite. Ah ! laissez-le parler : vous l'accusez à tort, Et vous feriez bien mieux de croire à son rapport. Pourquoi sur un tel fait m'être si favorable ? Savez-vous, après tout, de quoi je suis capable ? Vous fiez-vous, mon frère, à mon extérieur ? Et, pour tout ce qu'on voit, me croyez-vous meilleur ? Non, non : vous vous laissez tromper à l'apparence, Et je ne suis rien moins, hélas ! que ce qu'on pense ; Tout le monde me prend pour un homme de bien ; Mais la vérité pure est que je ne vaux rien. Oui, mon cher fils, parlez : traitez-moi de perfide, D'infâme, de perdu, de voleur, d'homicide ; Accablez-moi de noms encor plus détestés : Je n'y contredis point, je les ai mérités ; Et j'en veux à genoux souffrir l'ignominie, Comme une honte due aux crimes de ma vie. Mon frère, c'en est trop. Ton coeur ne se rend point, Traître ? Quoi ! ses discours vous séduiront au point.... Tais-toi, pendard. Mon frère, eh ! levez-vous, de grâce ! Infâme ! Il peut.... Tais-toi. J'enrage ! Quoi ? je passe.... Si tu dis un seul mot, je te romprai les bras. Mon frère, au nom de Dieu, ne vous emportez pas. J'aimerais mieux souffrir la peine la plus dure, Qu'il eût reçu pour moi la moindre égratignure. Ingrat ! Laissez-le en paix. S'il faut, à deux genoux, Vous demander sa grâce.... Hélas ! vous moquez-vous ? Coquin ! vois sa bonté. Donc.... Paix. Quoi ? je.... Paix, dis-je. Je sais bien quel motif à l'attaquer t'oblige : Vous le haïssez tous ; et je vois aujourd'hui Femme, enfants et valets déchaînés contre lui ; On met impudemment toute chose en usage, Pour ôter de chez moi ce dévot personnage. Mais plus on fait d'effort afin de le bannir, Plus j'en veux employer à l'y mieux retenir ; Et je vais me hâter de lui donner ma fille, Pour confondre l'orgueil de toute ma famille. À recevoir sa main on pense l'obliger ? Oui, traître, et dès ce soir, pour vous faire enrager. Ah ! je vous brave tous, et vous ferai connaître Qu'il faut qu'on m'obéisse et que je suis le maître. Allons, qu'on se rétracte, et qu'à l'instant, fripon, On se jette à ses pieds pour demander pardon. Qui, moi ? de ce coquin, qui, par ses impostures.... Ah ! tu résistes, gueux, et lui dis des injures ? Un bâton ! un bâton ! Ne me retenez pas. Sus, que de ma maison on sorte de ce pas, Et que d'y revenir on n'ait jamais l'audace. Oui, je sortirai ; mais.... Vite quittons la place. Je te prive, pendard, de ma succession, Et te donne de plus ma malédiction. Offenser de la sorte une sainte personne ! Ô Ciel, pardonne-lui la douleur qu'il me donne ! Si vous pouviez savoir avec quel déplaisir Je vois qu'envers mon frère on tâche à me noircir.... Hélas ! Le seul penser de cette ingratitude Fait souffrir à mon âme un supplice si rude.... L'horreur que j'en conçois.... J'ai le coeur si serré, Que je ne puis parler, et crois que j'en mourrai. Coquin ! je me repens que ma main t'ai fait grâce, Et ne t'ait pas d'abord assommé sur la place. Remettez-vous, mon frère, et ne vous fâchez pas. Rompons, rompons le cours de ces fâcheux débats. Je regarde céans quels grands troubles j'apporte, Et crois qu'il est besoin, mon frère, que j'en sorte. Comment ? vous moquez-vous ? On m'y hait, et je vois Qu'on cherche à vous donner des soupçons de ma foi. Qu'importe ? Voyez-vous que mon coeur les écoute ? On ne manquera pas de poursuivre, sans doute ; Et ces mêmes rapports qu'ici vous rejetez Peut-être une autre fois seront-ils écoutés. Non, mon frère, jamais. Ah ! Mon frère, une femme Aisément d'un mari peut bien surprendre l'âme. Non, non. Laissez-moi vite, en m'éloignant d'ici, Leur ôter tout sujet de m'attaquer ainsi. Non, vous demeurerez : il y va de ma vie. Hé bien ! il faudra donc que je me mortifie. Pourtant, si vous vouliez.... Ah ! Soit : n'en parlons plus. Mais je sais comme il faut en user là-dessus. L'honneur est délicat, et l'amitié m'engage À prévenir les bruits et les sujets d'ombrage. Je fuirai votre épouse, et vous ne me verrez.... Non, en dépit de tous vous la fréquenterez. Faire enrager le monde est ma plus grande joie, Et je veux qu'avec elle à toute heure on vous voie. Ce n'est pas tout encor : pour les mieux braver tous, Je ne veux point avoir d'autre héritier que vous, Et je vais de ce pas, en fort bonne manière, Vous faire de mon bien donation entière. Un bon et franc ami, que pour gendre je prends, M'est bien plus cher que fils, que femme, et que parents. N'accepterez-vous pas ce que je vous propose ? La volonté du Ciel soit faite en toute chose. Le pauvre homme ! Allons vite en dresser un écrit, Et que puisse l'envie en crever de dépit ! Oui, tout le monde en parle, et vous m'en pouvez croire, L'éclat que fait ce bruit n'est point à votre gloire ; Et je vous ai trouvé, Monsieur, fort à propos, Pour vous en dire net ma pensée en deux mots. Je n'examine point à fond ce qu'on expose ; Je passe là-dessus, et prends au pis la chose. Supposons que Damis n'en ait pas bien usé, Et que ce soit à tort qu'on vous ait accusé ; N'est-il pas d'un chrétien de pardonner l'offense, Et d'éteindre en son coeur tout désir de vengeance ? Et devez-vous souffrir, pour votre démêlé, Que du logis d'un père un fils soit exilé ? Je vous le dis encore, et parle avec franchise, Il n'est petit ni grand qui ne s'en scandalise ; Et si vous m'en croyez, vous pacifierez tout, Et ne pousserez point les affaires à bout. Sacrifiez à Dieu toute votre colère, Et remettez le fils en grâce avec le père. Hélas ! je le voudrais, quant à moi, de bon coeur : Je ne garde pour lui, Monsieur, aucune aigreur ; Je lui pardonne tout, de rien je ne le blâme, Et voudrais le servir du meilleur de mon âme ; Mais l'intérêt du Ciel n'y saurait consentir, Et s'il rentre céans, c'est à moi d'en sortir. Après son action, qui n'eut jamais d'égale, Le commerce entre nous porterait du scandale : Dieu sait ce que d'abord tout le monde en croirait ! À pure politique on me l'imputerait ; Et l'on dirait partout que, me sentant coupable, Je feins pour qui m'accuse un zèle charitable, Que mon coeur l'appréhende et veut le ménager, Pour le pouvoir sous main au silence engager. Vous nous payez ici d'excuses colorées, Et toutes vos raisons, Monsieur, sont trop tirées. Des intérêts du Ciel pourquoi vous chargez-vous ? Pour punir le coupable a-t-il besoin de vous ? Laissez-lui, laissez-lui le soin de ses vengeances ; Ne songez qu'au pardon qu'il prescrit des offenses ; Et ne regardez point aux jugements humains, Quand vous suivez du Ciel les ordres souverains. Quoi ? le faible intérêt de ce qu'on pourra croire D'une bonne action empêchera la gloire ? Non, non : faisons toujours ce que le Ciel prescrit, Et d'aucun autre soin ne nous brouillons l'esprit. Je vous ai déjà dit que mon coeur lui pardonne, Et c'est faire, Monsieur, ce que le Ciel ordonne ; Mais après le scandale et l'affront d'aujourd'hui, Le Ciel n'ordonne pas que je vive avec lui. Et vous ordonne-t-il, Monsieur, d'ouvrir l'oreille À ce qu'un pur caprice à son père conseille, Et d'accepter le don qui vous est fait d'un bien Où le droit vous oblige à ne prétendre rien ? Ceux qui me connaîtront n'auront pas la pensée Que ce soit un effet d'une âme intéressée. Tous les biens de ce monde ont pour moi peu d'appas, De leur éclat trompeur je ne m'éblouis pas ; Et si je me résous à recevoir du père Cette donation qu'il a voulu me faire, Ce n'est, à dire vrai, que parce que je crains Que tout ce bien ne tombe en de méchantes mains, Qu'il ne trouve des gens qui, l'ayant en partage, En fassent dans le monde un criminel usage, Et ne s'en servent pas, ainsi que j'ai dessein, Pour la gloire du Ciel et le bien du prochain. Hé, Monsieur, n'ayez point ces délicates craintes, Qui d'un juste héritier peuvent causer les plaintes ; Souffrez, sans vous vouloir embarrasser de rien, Qu'il soit à ses périls possesseur de son bien ; Et songez qu'il vaut mieux encor qu'il en mésuse, Que si de l'en frustrer il faut qu'on vous accuse. J'admire seulement que sans confusion Vous en ayez souffert la proposition ; Car enfin le vrai zèle a-t-il quelque maxime Qui montre à dépouiller l'héritier légitime ? Et s'il faut que le Ciel dans votre coeur ait mis Un invincible obstacle à vivre avec Damis, Ne vaudrait-il pas mieux qu'en personne discrète Vous fissiez de céans une honnête retraite, Que de souffrir ainsi, contre toute raison, Qu'on en chasse pour vous le fils de la maison ? Croyez-moi, c'est donner de votre prud'homie, Monsieur.... Il est, Monsieur, trois heures et demie : Certain devoir pieux me demande là-haut, Et vous m'excuserez de vous quitter sitôt. Ah ! De grâce, avec nous employez-vous pour elle, Monsieur : son âme souffre une douleur mortelle ; Et l'accord que son père a conclu pour ce soir La fait, à tout moment, entrer en désespoir. Il va venir. Joignons nos efforts, je vous prie, Et tâchons d'ébranler, de force ou d'industrie, Ce malheureux dessein qui nous a tous troublés. Ha ! je me réjouis de vous voir assemblés : Je porte en ce contrat de quoi vous faire rire, Et vous savez déjà ce que cela veut dire. Mon père, au nom du Ciel, qui connaît ma douleur, Et par tout ce qui peut émouvoir votre coeur, Relâchez-vous un peu des droits de la naissance, Et dispensez mes voeux de cette obéissance ; Ne me réduisez point par cette dure loi Jusqu'à me plaindre au Ciel de ce que je vous do, Et cette vie, hélas ! que vous m'avez donnée, Ne me la rendez pas, mon père, infortunée. Si, contre un doux espoir que j'avais pu former, Vous me défendez d'être à ce que j'ose aimer, Au moins, par vos bontés, qu'à vos genoux j'implore, Sauvez-moi du tourment d'être à ce que j'abhorre, Et ne me portez point a quelque désespoir, En vous servant sur moi de tout votre pouvoir. Allons, ferme, mon coeur, point de faiblesse humaine. Vos tendresses pour lui ne me font point de peine ; Faites-les éclater, donnez-lui votre bien, Et, si ce n'est assez, joignez-y tout le mien : J'y consens de bon coeur, et je vous l'abandonne ; Mais au moins n'allez pas jusques à ma personne, Et souffrez qu'un couvent dans les austérités Use les tristes jours que le Ciel m'a comptés. Ah ! voilà justement de mes religieuses, Lorsqu'un père combat leurs flammes amoureuses ! Debout ! Plus votre coeur répugne à l'accepter, Plus ce sera pour vous matière à mériter : Mortifiez vos sens avec ce mariage, Et ne me rompez pas la tête davantage. Mais quoi...? Taisez-vous, vous ; parlez à votre écot : Je vous défends tout net d'oser dire un seul mot. Si par quelque conseil vous souffrez qu'on réponde.... Mon frère, vos conseils sont les meilleurs du monde, Ils sont bien raisonnés, et j'en fais un grand cas ; Mais vous trouverez bon que je n'en use pas. À voir ce que je vois, je ne sais plus que dire, Et votre aveuglement fait que je vous admire : C'est être bien coiffé, bien prévenu de lui, Que de nous démentir sur le fait d'aujourd'hui. Je suis votre valet, et crois les apparences : Pour mon fripon de fils je sais vos complaisances, Et vous avez eu peur de le désavouer Du trait qu'à ce pauvre homme il a voulu jouer ; Vous étiez trop tranquille enfin pour être crue, Et vous auriez parue d'autre manière émue. Est-ce qu'au simple aveu d'un amoureux transport Il faut que notre honneur se gendarme si fort ? Et ne peut-on répondre à tout ce qui le touche Que le feu dans les yeux et l'injure à la bouche ? Pour moi, de tels propos je me ris simplement, Et l'éclat là-dessus ne me plaît nullement ; J'aime qu'avec douceur nous nous montrions sages, Et ne suis point du tout pour ces prudes sauvages Dont l'honneur est armé de griffes et de dents, Et veut au moindre mot dévisager les gens : Me préserve le Ciel d'une telle sagesse ! Je veux une vertu qui ne soit point diablesse, Et crois que d'un refus la discrète froideur N'en est pas moins puissante à rebuter un coeur. Enfin je sais l'affaire et ne prends point le change. J'admire, encore un coup, cette faiblesse étrange. Mais que me répondrait votre incrédulité Si l'on vous faisait voir qu'on vous dit vérité ? Voir ? Oui. Chansons. Mais quoi ? si je trouvais manière De vous le faire voir avec pleine lumière ? Contes en l'air. Quel homme ! Au moins répondez-moi. Je ne vous parle pas de nous ajouter foi ; Mais supposons ici que, d'un lieu qu'on peut prendre, On vous fît clairement tout voir et tout entendre. Que diriez-vous alors de votre homme de bien ? En ce cas, je dirais que.... Je ne dirais rien, Car cela ne se peut. L'erreur trop longtemps dure, Et c'est trop condamner ma bouche d'imposture. Il faut que par plaisir, et sans aller plus loin, De tout ce qu'on vous dit je vous fasse témoin. Soit : je vous prends au mot. Nous verrons votre adresse, Et comment vous pourrez remplir cette promesse. Faites-le moi venir. Son esprit est rusé, Et peut-être à surprendre il sera malaisé. Non : on est aisément dupé par ce qu'on aime, Et l'amour-propre engage à se tromper soi-même. Faites-le moi descendre. Et vous, retirez-vous. Approchons cette table, et vous mettez dessous. Comment ? Vous bien cacher est un point nécessaire. Pourquoi sous cette table ? Ah, mon Dieu ! laissez faire : J'ai mon dessein en tête, et vous en jugerez. Mettez-vous là, vous dis-je ; et quand vous y serez, Gardez qu'on ne vous voie et qu'on ne vous entende. Je confesse qu'ici ma complaisance est grande ; Mais de votre entreprise il faut vous voir sortir. Vous n'aurez, que je crois, rien à me repartir. Au moins, je vais toucher une étrange matière : Ne vous scandalisez en aucune manière. Quoi que je puisse dire, il doit m'être permis, Et c'est pour vous convaincre, ainsi que j'ai promis. Je vais par des douceurs, puisque j'y suis réduite, Faire poser le masque à cette âme hypocrite, Flatter de son amour les désirs effrontés, Et donner un champ libre à ses témérités. Comme c'est pour vous seul, et pour mieux le confondre, Que mon âme à ses voeux va feindre de répondre, J'aurai lieu de cesser dès que vous vous rendrez, Et les choses n'iront que jusqu'où vous voudrez. C'est à vous d'arrêter son ardeur insensée, Quand vous croirez l'affaire assez avant poussée, D'épargner votre femme, et de ne m'exposer Qu'à ce qu'il vous faudra pour vous désabuser : Ce sont vos intérêts ; vous en serez le maître, Et.... L'on vient. Tenez-vous, et gardez de paraître. On m'a dit qu'en ce lieu vous me vouliez parler. Oui. L'on a des secrets à vous y révéler. Mais tirez cette porte avant qu'on vous les dise, Et regardez partout de crainte de surprise. Une affaire pareille à celle de tantôt N'est pas assurément ici ce qu'il nous faut. Jamais il ne s'est vu de surprise de même ; Damis m'a fait pour vous une frayeur extrême, Et vous avez bien vu que j'ai fait mes efforts Pour rompre ses desseins et calmer ses transports. Mon trouble, il est bien vrai, m'a si fort possédée, Que de le démentir je n'ai point eu l'idée ; Mais par là, grâce au Ciel, tout a bien mieux été, Et les choses en sont dans plus de sûreté. L'estime où l'on vous tient a dissipé l'orage, Et mon mari de vous ne peut prendre d'ombrage. Pour mieux braver l'éclat des mauvais jugements, Il veut que nous soyons ensemble à tous moments ; Et c'est par où je puis, sans peur d'être blâmée, Me trouver ici seule avec vous enfermée, Et ce qui m'autorise à vous ouvrir un coeur Un peu trop prompt peut-être à souffrir votre ardeur. Ce langage à comprendre est assez difficile, Madame, et vous parliez tantôt d'un autre style. Ah ! si d'un tel refus vous êtes en courroux, Que le coeur d'une femme est mal connu de vous ! Et que vous savez peu ce qu'il veut faire entendre Lorsque si faiblement on le voit se défendre ! Toujours notre pudeur combat dans ces moments Ce qu'on peut nous donner de tendres sentiments. Quelque raison qu'on trouve à l'amour qui nous dompte, On trouve à l'avouer toujours un peu de honte ; On s'en défend d'abord ; mais de l'air qu'on s'y prend, On fait connaître assez que notre coeur se rend, Qu'à nos voeux par honneur notre bouche s'oppose, Et que de tels refus promettent toute chose. C'est vous faire sans doute un assez libre aveu, Et sur notre pudeur me ménager bien peu ; Mais puisque la parole enfin en est lâchée, À retenir Damis me serais-je attachée, Aurais-je, je vous prie, avec tant de douceur Écouté tout au long l'offre de votre coeur, Aurais-je pris la chose ainsi qu'on m'a vu faire, Si l'offre de ce coeur n'eût eu de quoi me plaire ? Et lorsque j'ai voulu moi-même vous forcer À refuser l'hymen qu'on venait d'annoncer, Qu'est-ce que cette instance a dû vous faire entendre, Que l'intérêt qu'en vous on s'avise de prendre, Et l'ennui qu'on aurait que ce noeud qu'on résout Vînt partager du moins un coeur que l'on veut tout ? C'est sans doute, Madame, une douceur extrême Que d'entendre ces mots d'une bouche qu'on aime : Leur miel dans tous mes sens fait couler à longs traits Une suavité qu'on ne goûta jamais. Le bonheur de vous plaire est ma suprême étude, Et mon coeur de vos voeux fait sa béatitude ; Mais ce coeur vous demande ici la liberté D'oser douter un peu de sa félicité. Je puis croire ces mots un artifice honnête Pour m'obliger à rompre un hymen qui s'apprête ; Et s'il faut librement m'expliquer avec vous, Je ne me fierai point à des propos si doux, Qu'un peu de vos faveurs, après quoi je soupire, Ne vienne m'assurer tout ce qu'ils m'ont pu dire, Et planter dans mon âme une constante foi Des charmantes bontés que vous avez pour moi. Quoi ? vous voulez aller avec cette vitesse, Et d'un coeur tout d'abord épuiser la tendresse ? On se tue à vous faire un aveu des plus doux ; Cependant ce n'est pas encore assez pour vous, Et l'on ne peut aller jusqu'à vous satisfaire, Qu'aux dernières faveurs on ne pousse l'affaire ? Moins on mérite un bien, moins on l'ose espérer. Nos voeux sur des discours ont peine à s'assurer. On soupçonne aisément un sort tout plein de gloire, Et l'on veut en jouir avant que de le croire. Pour moi, qui crois si peu mériter vos bontés, Je doute du bonheur de mes témérités ; Et je ne croirai rien, que vous n'ayez, Madame, Par des réalités su convaincre ma flamme. Mon Dieu, que votre amour en vrai tyran agit, Et qu'en un trouble étrange il me jette l'esprit ! Que sur les coeurs il prend un furieux empire, Et qu'avec violence il veut ce qu'il désire ! Quoi ? de votre poursuite on ne peut se parer, Et vous ne donnez pas le temps de respirer ? Sied-il bien de tenir une rigueur si grande, De vouloir sans quartier les choses qu'on demande, Et d'abuser ainsi par vos efforts pressants Du faible que pour vous vous voyez qu'ont les gens ? Mais si d'un oeil bénin vous voyez mes hommages, Pourquoi m'en refuser d'assurés témoignages ? Mais comment consentir à ce que vous voulez, Sans offenser le Ciel, dont toujours vous parlez ? Si ce n'est que le Ciel qu'à mes voeux on oppose, Lever un tel obstacle est à moi peu de chose, Et cela ne doit pas retenir votre coeur. Mais des arrêts du Ciel on nous fait tant de peur ! Je puis vous dissiper ces craintes ridicules, Madame, et je sais l'art de lever les scrupules. Le Ciel défend, de vrai, certains contentements ; Mais on trouve avec lui des accommodements ; Selon divers besoins, il est une science D'étendre les liens de notre conscience, Et de rectifier le mal de l'action Avec la pureté de notre intention. De ces secrets, Madame, on saura vous instruire ; Vous n'avez seulement qu'à vous laisser conduire. Contentez mon désir, et n'ayez point d'effroi : Je vous réponds de tout, et prends le mal sur moi. Vous toussez fort, Madame. Oui, je suis au supplice. Vous plaît-il un morceau de ce jus de réglisse ? C'est un rhume obstiné, sans doute, et je vois bien Que tous les jus du monde ici ne feront rien. Cela certes est fâcheux. Oui, plus qu'on ne peut dire. Enfin votre scrupule est facile à détruire : Vous êtes assurée ici d'un plein secret, Et le mal n'est jamais que dans l'éclat qu'on fait ; Le scandale du monde est ce qui fait l'offense, Et ce n'est pas pécher que pécher en silence. Enfin je vois qu'il faut se résoudre à céder, Qu'il faut que je consente à vous tout accorder, Et qu'à moins de cela je ne dois point prétendre Qu'on puisse être content et qu'on veuille se rendre. Sans doute il est fâcheux d'en venir jusque-là, Et c'est bien malgré moi que je franchis cela ; Mais puisque l'on s'obstine à m'y vouloir réduire, Puisqu'on ne veut point croire à tout ce qu'on peut dire, Et qu'on veut des témoins qui soient plus convaincants, Il faut bien s'y résoudre, et contenter les gens. Si ce consentement porte en soi quelque offense, Tant pis pour qui me force à cette violence ; La faute assurément n'en doit pas être à moi. Oui, Madame, on s'en charge ; et la chose de soi.... Ouvrez un peu la porte, et voyez, je vous prie, Si mon mari n'est point dans cette galerie. Qu'est-il besoin pour lui du soin que vous prenez ? C'est un homme, entre nous, à mener par le nez ; De tous nos entretiens il est pour faire gloire, Et je l'ai mis au point de voir tout sans rien croire. Il n'importe : sortez, je vous prie, un moment, Et partout là dehors voyez exactement. Voilà, je vous l'avoue, un abominable homme. Je n'en puis revenir, et tout ceci m'assomme. Quoi ? vous sortez si tôt ? vous vous moquez des gens. Rentrez sous le tapis, il n'est pas encor temps ; Attendez jusqu'au bout pour voir les choses sûres, Et ne vous fiez point aux simples conjectures. Non, rien de plus méchant n'est sorti de l'enfer. Mon Dieu ! l'on ne doit point croire trop de léger. Laissez-vous bien convaincre avant que de vous rendre, Et ne vous hâtez point, de peur de vous méprendre. Tout conspire, Madame, à mon contentement : J'ai visité de l'oeil tout cet appartement ; Personne ne s'y trouve ; et mon âme ravie.... Tout doux ! vous suivez trop votre amoureuse envie, Et vous ne devez pas vous tant passionner. Ah ! Ah ! l'homme de bien, vous m'en voulez donner ! Comme aux tentations s'abandonne votre âme ! Vous épousiez ma fille, et convoitiez ma femme ! J'ai douté fort longtemps que ce fût tout de bon, Et je croyais toujours qu'on changerait de ton ; Mais c'est assez avant pousser le témoignage : Je m'y tiens, et n'en veux, pour moi, pas davantage. C'est contre mon humeur que j'ai fait tout ceci ; Mais on m'a mise au point de vous traiter ainsi. Quoi ? vous croyez...? Allons, point de bruit, je vous prie. Dénichez de céans, et sans cérémonie. Mon dessein.... Ces discours ne sont plus de saison : Il faut, tout sur-le-champ, sortir de la maison. C'est à vous d'en sortir, vous qui parlez en maître : La maison m'appartient, je le ferai connaître, Et vous montrerai bien qu'en vain on a recours, Pour me chercher querelle, à ces lâches détours, Qu'on n'est pas où l'on pense en me faisant injure, Que j'ai de quoi confondre et punir l'imposture, Venger le Ciel qu'on blesse, et faire repentir Ceux qui parlent ici de me faire sortir. Quel est donc ce langage ? et qu'est-ce qu'il veut dire ? Ma foi, je suis confus, et n'ai pas lieu de rire. Comment ? Je vois ma faute aux choses qu'il me dit, Et la donation m'embarrasse l'esprit. La donation.... Oui, c'est une affaire faite. Mais j'ai quelque autre chose encor qui m'inquiète. Et quoi ? Vous saurez tout. Mais voyons au plus tôt Si certaine cassette est encore là-haut. Où voulez-vous courir ? Las ! que sais-je ? Il me semble Que l'on doit commencer par consulter ensemble Les choses qu'on peut faire en cet événement. Cette cassette-là me trouble entièrement ; Plus que le reste encore elle me désespère. Cette cassette est donc un important mystère ? C'est un dépôt qu'Argas, cet ami que je plains, Lui-même, en grand secret, m'a mis entre les mains : Pour cela, dans sa fuite il me voulut élire ; Et ce sont des papiers, à ce qu'il m'a pu dire, Où sa vie et ses biens se trouvent attachés. Pourquoi donc les avoir en d'autres mains lâchés ? Ce fut par un motif de cas de conscience : J'allai droit à mon traître en faire confidence ; Et son raisonnement me vint persuader De lui donner plutôt la cassette à garder, Afin que, pour nier, en cas de quelque enquête, J'eusse d'un faux-fuyant la faveur toute prête, Par où ma conscience eût pleine sûreté À faire des serments contre la vérité. Vous voilà mal, au moins si j'en crois l'apparence ; Et la donation, et cette confidence, Sont, à vous en parler selon mon sentiment, Des démarches par vous faites légèrement. On peut vous mener loin avec de pareils gages ; Et cet homme sur vous ayant ces avantages, Le pousser est encor grande imprudence à vous, Et vous deviez chercher quelque biais plus doux. Quoi ? sous un beau semblant de ferveur si touchante Cacher un coeur si double, une âme si méchante ! Et moi qui l'ai reçu gueusant et n'ayant rien.... C'en est fait, je renonce à tous les gens de bien : J'en aurai désormais une horreur effroyable, Et m'en vais devenir pour eux pire qu'un diable. Hé bien ! ne voilà pas de vos emportements ! Vous ne gardez en rien les doux tempéraments ; Dans la droite raison jamais n'entre la vôtre, Et toujours d'un excès vous vous jetez dans l'autre. Vous voyez votre erreur, et vous avez connu Que par un zèle feint vous étiez prévenu ; Mais pour vous corriger, quelle raison demande Que vous alliez passer dans une erreur plus grande, Et qu'avecque le coeur d'un perfide vaurien Vous confondiez les coeurs de tous les gens de bien ? Quoi ? parce qu'un fripon vous dupe avec audace Sous le pompeux éclat d'une austère grimace, Vous voulez que partout on soit fait comme lui, Et qu'aucun vrai dévot ne se trouve aujourd'hui ? Laissez aux libertins ces sottes conséquences ; Démêlez la vertu d'avec ses apparences, Ne hasardez jamais votre estime trop tôt, Et soyez pour cela dans le milieu qu'il faut : Gardez-vous, s'il se peut, d'honorer l'imposture, Mais au vrai zèle aussi n'allez pas faire injure ; Et s'il vous faut tomber dans une extrémité, Péchez plutôt encor de cet autre côté. Quoi ? mon père, est-il vrai qu'un coquin vous menace ? Qu'il n'est point de bienfait qu'en son âme il n'efface, Et que son lâche orgueil, trop digne de courroux, Se fait de vos bontés des armes contre vous ? Oui, mon fils, et j'en sens des douleurs nonpareilles. Laissez-moi, je lui veux couper les deux oreilles : Contre son insolence on ne doit point gauchir ; C'est à moi, tout d'un coup, de vous en affranchir, Et pour sortir d'affaire, il faut que je l'assomme. Voilà tout justement parler en vrai jeune homme. Modérez, s'il vous plaît, ces transports éclatants : Nous vivons sous un règne et sommes dans un temps Où par la violence on fait mal ses affaires. Qu'est-ce ? J'apprends ici de terribles mystères. Ce sont des nouveautés dont mes yeux sont témoins, Et vous voyez le prix dont sont payés mes soins. Je recueille avec zèle un homme en sa misère, Je le loge, et le tiens comme mon propre frère ; De bienfaits chaque jour il est par moi chargé ; Je lui donne ma fille et tout le bien que j'ai ; Et, dans le même temps, le perfide, l'infâme, Tente le noir dessein de suborner ma femme, Et non content encor de ces lâches essais, Il m'ose menacer de mes propres bienfaits, Et veut, à ma ruine, user des avantages Dont le viennent d'armer mes bontés trop peu sages, Me chasser de mes biens, où je l'ai transféré, Et me réduire au point d'où je l'ai retiré. Le pauvre homme ! Mon fils, je ne puis du tout croire Qu'il ait voulu commettre une action si noire. Comment ? Les gens de bien sont enviés toujours. Que voulez-vous donc dire avec votre discours, Ma mère ? Que chez vous on vit d'étrange sorte, Et qu'on ne sait que trop la haine qu'on lui porte. Qu'a cette haine à faire avec ce qu'on vous dit ? Je vous l'ai dit cent fois quand vous étiez petit : La vertu dans le monde est toujours poursuivie ; Les envieux mourront, mais non jamais l'envie. Mais que fait ce discours aux choses d'aujourd'hui ? On vous aura forgé cent sots contes de lui. Je vous ai déjà dit que j'ai vu tout moi-même. Des esprits médisants la malice est extrême. Vous me feriez damner, ma mère. Je vous dis Que j'ai vu de mes yeux un crime si hardi. Les langues ont toujours du venin à répandre, Et rien n'est ici-bas qui s'en puisse défendre. C'est tenir un propos de sens bien dépourvu. Je l'ai vu, dis-je, vu, de mes propres yeux vu, Ce qui s'appelle vu : faut-il vous le rebattre Aux oreilles cent fois, et crier comme quatre ? Mon Dieu, le plus souvent l'apparence déçoit : Il ne faut pas toujours juger sur ce qu'on voit. J'enrage. Aux faux soupçons la nature est sujette, Et c'est souvent à mal que le bien s'interprète. Je dois interpréter à charitable soin Le désir d'embrasser ma femme ? Il est besoin, Pour accuser les gens, d'avoir de justes causes ; Et vous deviez attendre à vous voir sûr des choses. Hé, diantre ! le moyen de m'en assurer mieux ? Je devais donc, ma mère, attendre qu'à mes yeux Il eût.... Vous me feriez dire quelque sottise. Enfin d'un trop pur zèle on voit son âme éprise ; Et je ne puis du tout me mettre dans l'esprit Qu'il ait voulu tenter les choses que l'on dit. Allez, je ne sais pas, si vous n'étiez ma mère, Ce que je vous dirais, tant je suis en colère. Juste retour, Monsieur, des choses d'ici-bas : Vous ne vouliez point croire, et l'on ne vous croit pas. Nous perdons des moments en bagatelles pures, Qu'il faudrait employer à prendre des mesures. Aux menaces du fourbe on doit ne dormir point. Quoi ? son effronterie irait jusqu'à ce point ? Pour moi, je ne crois pas cette instance possible, Et son ingratitude est ici trop visible. Ne vous y fiez pas : il aura des ressorts Pour donner contre vous raison à ses efforts ; Et sur moins que cela, le poids d'une cabale Embarrasse les gens dans un fâcheux dédale. Je vous le dis encore : armé de ce qu'il a, Vous ne deviez jamais le pousser jusque là. Il est vrai ; mais qu'y faire ? À l'orgueil de ce traître, De mes ressentiments je n'ai pas été maître. Je voudrais, de bon coeur, qu'on pût entre vous deux De quelque ombre de paix raccommoder les noeuds. Si j'avais su qu'en main il a de telles armes, Je n'aurais pas donné matière à tant d'alarmes, Et mes.... Que veut cet homme ? Allez tôt le savoir. Je suis bien en état que l'on me vienne voir ! Bonjour, ma chère soeur ; faites, je vous supplie, Que je parle à Monsieur. Il est en compagnie, Et je doute qu'il puisse à présent voir quelqu'un. Je ne suis pas pour être en ces lieux importun. Mon abord n'aura rien, je crois, qui lui déplaise ; Et je viens pour un fait dont il sera bien aise. Votre nom ? Dites-lui seulement que je viens De la part de Monsieur Tartuffe, pour son bien. C'est un homme qui vient, avec douce manière, De la part de Monsieur Tartuffe, pour affaire Dont vous serez, dit-il, bien aise. Il vous faut voir Ce que c'est que cet homme, et ce qu'il peut vouloir. Pour nous raccommoder il vient ici peut-être : Quels sentiments aurai-je à lui faire paraître ? Votre ressentiment ne doit point éclater ; Et s'il parle d'accord, il le faut écouter. Salut, Monsieur. Le Ciel perde qui vous veut nuire, Et vous soit favorable autant que je désire ! Ce doux début s'accorde avec mon jugement, Et présage déjà quelque accommodement. Toute votre maison m'a toujours été chère, Et j'étais serviteur de Monsieur votre père. Monsieur, j'ai grande honte et demande pardon D'être sans vous connaître ou savoir votre nom. Je m'appelle Loyal, natif de Normandie, Et suis huissier à verge, en dépit de l'envie. J'ai depuis quarante ans, grâce au Ciel, le bonheur D'en exercer la charge avec beaucoup d'honneur ; Et je vous viens, Monsieur, avec votre licence, Signifier l'exploit de certaine ordonnance.... Quoi ? vous êtes ici.... Monsieur, sans passion : Ce n'est rien seulement qu'une sommation, Un ordre de vuider d'ici, vous et les vôtres, Mettre vos meubles hors, et faire place à d'autres, Sans délai ni remise, ainsi que besoin est.... Moi, sortir de céans ? Oui, Monsieur, s'il vous plaît. La maison à présent, comme savez de reste, Au bon Monsieur Tartuffe appartient sans conteste. De vos biens désormais il est maître et seigneur, En vertu d'un contrat duquel je suis porteur : Il est en bonne forme, et l'on n'y peut rien dire. Certes cette impudence est grande, et je l'admire. Monsieur, je ne dois point avoir affaire à vous ; C'est à Monsieur : il est et raisonnable et doux, Et d'un homme de bien il sait trop bien l'office, Pour se vouloir du tout opposer à justice. Mais.... Oui, Monsieur, je sais que pour un million Vous ne voudriez pas faire rébellion, Et que vous souffrirez, en honnête personne, Que j'exécute ici les ordres qu'on me donne. Vous pourriez bien ici sur votre noir jupon, Monsieur l'huissier à verge, attirer le bâton. Faites que votre fils se taise ou se retire, Monsieur. J'aurais regret d'être obligé d'écrire, Et de vous voir couché dans mon procès-verbal. Ce Monsieur Loyal porte un air bien déloyal ! Pour tous les gens de bien j'ai de grandes tendresses, Et ne me suis voulu, Monsieur, charger des pièces Que pour vous obliger et vous faire plaisir, Que pour ôter par là le moyen d'en choisir Qui, n'ayant point pour vous le zèle qui me pousse, Auraient pu procéder d'une façon moins douce. Et que peut-on de pis que d'ordonner aux gens De sortir de chez eux ? On vous donne du temps, Et jusques à demain je ferai surséance À l'exécution, Monsieur, de l'ordonnance. Je viendrai seulement passer ici la nuit, Avec dix de mes gens, sans scandale et sans bruit. Pour la forme, il faudra, s'il vous plaît, qu'on m'apporte, Avant que se coucher, les clefs de votre porte. J'aurai soin de ne pas troubler votre repos, Et de ne rien souffrir qui ne soit à propos. Mais demain, du matin, il vous faut être habile À vuider de céans jusqu'au moindre ustensile : Mes gens vous aideront, et je les ai pris forts, Pour vous faire service à tout mettre dehors. On n'en peut pas user mieux que je fais, je pense ; Et comme je vous traite avec grande indulgence, Je vous conjure aussi, Monsieur, d'en user bien, Et qu'au dû de ma charge on ne me trouble en rien. Du meilleur de mon coeur je donnerais sur l'heure Les cent plus beaux louis de ce qui me demeure, Et pouvoir à plaisir sur ce mufle assener Le plus grand coup de poing qui se puisse donner. Laissez, ne gâtons rien. À cette audace étrange, J'ai peine à me tenir, et la main me démange. Avec un si bon dos, ma foi, Monsieur Loyal, Quelques coups de bâton ne vous siéraient pas mal. On pourrait bien punir ces paroles infâmes, Mamie, et l'on décrète aussi contre les femmes. Finissons tout cela, Monsieur : c'en est assez ; Donnez tôt ce papier, de grâce, et nous laissez. Jusqu'au revoir. Le Ciel vous tienne tous en joie ! Puisse-t-il te confondre, et celui qui t'envoie ! Hé bien, vous le voyez, ma mère, si j'ai droit, Et vous pouvez juger du reste par l'exploit : Ses trahisons enfin vous sont-elles connues ? Je suis toute ébaubie, et je tombe des nues ! Vous vous plaignez à tort, à tort vous le blâmez, Et ses pieux desseins par là sont confirmés : Dans l'amour du prochain sa vertu se consomme ; Il sait que très souvent les biens corrompent l'homme, Et, par charité pure, il veut vous enlever Tout ce qui vous peut faire obstacle à vous sauver. Taisez-vous, c'est le mot qu'il vous faut toujours dire. Allons voir quel conseil on doit vous faire élire. Allez faire éclater l'audace de l'ingrat. Ce procédé détruit la vertu du contrat ; Et sa déloyauté va paraître trop noire, Pour souffrir qu'il en ait le succès qu'on veut croire. Avec regret, Monsieur, je viens vous affliger ; Mais je m'y vois contraint par le pressant danger. Un ami, qui m'est joint d'une amitié fort tendre, Et qui sait l'intérêt qu'en vous j'ai lieu de prendre, A violé pour moi, par un pas délicat, Le secret que l'on doit aux affaires d'État, Et me vient d'envoyer un avis dont la suite Vous réduit au parti d'une soudaine fuite. Le fourbe qui longtemps a pu vous imposer Depuis une heure au Prince a su vous accuser, Et remettre en ses mains, dans les traits qu'il vous jette, D'un criminel d'État l'importante cassette, Dont, au mépris, dit-il, du devoir d'un sujet, Vous avez conservé le coupable secret. J'ignore le détail du crime qu'on vous donne ; Mais un ordre est donné contre votre personne ; Et lui-même est chargé, pour mieux l'exécuter, D'accompagner celui qui vous doit arrêter. Voilà ses droits armés ; et c'est par où le traître De vos biens qu'il prétend cherche à se rendre maître. L'homme est, je vous l'avoue, un méchant animal ! Le moindre amusement vous peut être fatal. J'ai, pour vous emmener, mon carrosse à la porte, Avec mille louis qu'ici je vous apporte. Ne perdons point de temps : le trait est foudroyant, Et ce sont de ces coups que l'on pare en fuyant. À vous mettre en lieu sûr je m'offre pour conduite, Et veux accompagner jusqu'au bout votre fuite. Las ! Que ne dois-je point à vos soins obligeants ! Pour vous en rendre grâce il faut un autre temps ; Et je demande au Ciel de m'être assez propice, Pour reconnaître un jour ce généreux service. Adieu : prenez le soin, vous autres.... Allez tôt : Nous songerons, mon frère, à faire ce qu'il faut. Tout beau, Monsieur, tout beau, ne courez point si vite : Vous n'irez pas fort loin pour trouver votre gîte, Et de la part du Prince on vous fait prisonnier. Traître, tu me gardais ce trait pour le dernier ; C'est le coup, scélérat, par où tu m'expédies, Et voilà couronner toutes tes perfidies. Vos injures n'ont rien à me pouvoir aigrir, Et je suis pour le Ciel appris à tout souffrir. La modération est grande, je l'avoue. Comme du Ciel l'infâme impudemment se joue ! Tous vos emportements ne sauraient m'émouvoir, Et je ne songe à rien qu'à faire mon devoir. Vous avez de ceci grande gloire à prétendre, Et cet emploi pour vous est fort honnête à prendre. Un emploi ne saurait être que glorieux, Quand il part du pouvoir qui m'envoie en ces lieux. Mais t'es-tu souvenu que ma main charitable, Ingrat, t'a retiré d'un état misérable ? Oui, je sais quels secours j'en ai pu recevoir ; Mais l'intérêt du Prince est mon premier devoir ; De ce devoir sacré la juste violence Étouffe dans mon coeur toute reconnaissance, Et je sacrifierais à de si puissants noeuds Ami, femme, parents, et moi-même avec eux. L'imposteur ! Comme il sait, de traîtresse manière, Se faire un beau manteau de tout ce qu'on révère ! Mais s'il est si parfait que vous le déclarez, Ce zèle qui vous pousse et dont vous vous parez, D'où vient que pour paraître il s'avise d'attendre Qu'à poursuivre sa femme il ait su vous surprendre, Et que vous ne songez à l'aller dénoncer Que lorsque son honneur l'oblige à vous chasser ? Je ne vous parle point, pour devoir en distraire, Du don de tout son bien qu'il venait de vous faire ; Mais le voulant traiter en coupable aujourd'hui, Pourquoi consentiez-vous à rien prendre de lui ? Délivrez-moi, Monsieur, de la criaillerie, Et daignez accomplir votre ordre, je vous prie. Oui, c'est trop demeurer sans doute à l'accomplir : Votre bouche à propos m'invite à le remplir ; Et pour l'exécuter, suivez-moi tout à l'heure Dans la prison qu'on doit vous donner pour demeure. Qui ? moi, Monsieur ? Oui, vous. Pourquoi donc la prison ? Ce n'est pas vous à qui j'en veux rendre raison. Remettez-vous, Monsieur, d'une alarme si chaude. Nous vivons sous un prince ennemi de la fraude, Un prince dont les yeux se font jour dans les coeurs, Et que ne peut tromper tout l'art des imposteurs. D'un fin discernement sa grande âme pourvue Sur les choses toujours jette une droite vue ; Chez elle jamais rien ne surprend trop d'accès, Et sa ferme raison ne tombe en nul excès. Il donne aux gens de bien une gloire immortelle ; Mais sans aveuglement il fait briller ce zèle, Et l'amour pour les vrais ne ferme point son coeur À tout ce que les faux doivent donner d'horreur. Celui-ci n'était pas pour le pouvoir surprendre, Et de pièges plus fins on le voit se défendre. D'abord il a percé, par ses vives clartés, Des replis de son coeur toutes les lâchetés. Venant vous accuser, il s'est trahi lui-même, Et par un juste trait de l'équité suprême, S'est découvert au Prince un fourbe renommé, Dont sous un autre nom il était informé ; Et c'est un long détail d'actions toutes noires Dont on pourrait former des volumes d'histoires. Ce monarque, en un mot, a vers vous détesté Sa lâche ingratitude et sa déloyauté ; À ses autres horreurs il a joint cette suite, Et ne m'a jusqu'ici soumis à sa conduite Que pour voir l'impudence aller jusques au bout, Et vous faire par lui faire raison du tout. Oui, de tous vos papiers, dont il se dit le maître, Il veut qu'entre vos mains je dépouille le traître. D'un souverain pouvoir, il brise les liens Du contrat qui lui fait un don de tous vos biens, Et vous pardonne enfin cette offense secrète Où vous a d'un ami fait tomber la retraite ; Et c'est le prix qu'il donne au zèle qu'autrefois On vous vit témoigner en appuyant ses droits, Pour montrer que son coeur sait, quand moins on y pense, D'une bonne action verser la récompense, Que jamais le mérite avec lui ne perd rien, Et que mieux que du mal il se souvient du bien. Que le Ciel soit loué ! Maintenant je respire. Favorable succès ! Qui l'aurait osé dire ? Hé bien ! Te voilà, traître.... Ah ! Mon frère, arrêtez, Et ne descendez point à des indignités ; À son mauvais destin laissez un misérable, Et ne vous joignez point au remords qui l'accable : Souhaitez bien plutôt que son coeur en ce jour Au sein de la vertu fasse un heureux retour, Qu'il corrige sa vie en détestant son vice Et puisse du grand Prince adoucir la justice, Tandis qu'à sa bonté vous irez à genoux Rendre ce que demande un traitement si doux. Oui, c'est bien dit : allons à ses pieds avec joie Nous louer des bontés que son coeur nous déploie. Puis, acquittés un peu de ce premier devoir, Aux justes soins d'un autre il nous faudra pourvoir, Et par un doux hymen couronner en Valère La flamme d'un amant généreux et sincère.