Le comte de Comminge, ou Les amans malheureux
Arnaud, François-Thomas-Marie de Baculard d' (1718-1805)
Éditeur : Le Jay
Date : 1768


Le comte de commihge, pu les amans malheureux. ï> R A M K
Le comte de comminge,ouLES AMANS MALHEUREUX.P R A M e,././. ,t.-i-m,r ••".•■ ./.r/i/.vvLe comte de comminge,ouLES AMANS MALHEUREUX,DRAMEPAR M. D’A "U A U D ;
. .. Et qui pungit cor
Proscrt sensum. Ecclcsiastic. ch. xxij. v. vj.

TROISIÈME ÉDITION*

A PARIS,

Chez LE J A Y, Libraire, Quay de Gcvres,
au Grand Corneille.
wn—WBwinnnm m »;M. dcc. lxviii.Avec Approbation & PermiJJioih
■*Â. JOE*AX>JÊMOX£jËX.XJÊ**En lui envoyant h DRAME
DU COMTE DE COMMINGE ;

for U iDÉ par un Peintre flatteur,
Qui pour vous ne lc sçauroit être,
Quelque talent qu’il íìt paraître
Dans votre portrait enchanteur ;
Inspire par ce Dieu, sincère
Quand c’est vous qu’il prétend louer ;
Dans quelques vers lus de fa mère,
Et que le coeur daigne avouer,
J’ai crayonné votre art de plaire ,
Vos charmes, tous les agrémens:
Je cédois à mes sentimens ;
'Au tableau ramené fans cesse,
J’ai peint la fille du Printemps ;
Et la Rose de la Jeunesse ;
J’ai fait voir l’Amour, TAmitié,
Par le Goût fixés fur vos traces ;
Je vous ai nommée AGLAÉ :
N’êws-YQUî pas une des Grâces ì
AMais ce n’est point à leurs attraits
Qu*aujourd’hui j’offre mon.hommage:
C’est à cette aine faite exprès
Pour embellir l’cfprit d’un Sage ;
C’est au plus sensible des coeurs
Que le mien présente les larmes
De deux Amans, dont les allarmes »
Les ennuis, les sombres douleurs
Pour la tendresse auront des charmes,
& vos yeux leur donnent des pleurs.COMMINGE, s’armant d’un saint ïèle
Contre l’ardcur qui l’cnflammoit,
A ses voeux put rester fidèle :
Ce n’étoit pas vous qu’il aimoit.Par un effort rare & suprême >
ADÉLAÏDE constamment
Refuse au sein de ce qu’elle aime,
D’épancher ses pleurs, son tourment ;Tant de vertu vient me confondre :
Mais, satisfait de la vanter,
Je n’ose en vérité répondre
Que je pusse en tout l’imuer »Discours PRÉLIMINAIRES ; premier discoursQui/e trouve à la t*tt de la première Ediáonijff A R LE R de soi ennuie, & souvent révolte ;
S’entretenir fur son art avec le public connaisseur ».
avec cette portion d’hommes éclairés, qui feule
assure le vrai succès, & indique les moyens de l’obtenir,
c’est converser , s’instruire avec ses maîtres ;
& contribuer, autant qu’on le peut, à la perfection
du talent.

Si la Pitié & la Terreur font les deux ressorts dominants
que doive employer le Théâtre , jamais
Fable ne fut plus susceptible de ces deux mouvemens
énergiques que le sujet du COMTE DE CCMWINGE.
On ne sçauroit lire ces Mémoires fans émotion
 ; on est surtout attendri au dernier tableau qu’ils
nous présentent ; c’est dans ce morceau que se trou-*
Ces Mémoires, ils font de Madame deT**, Auteur des
Kaìkeurs deiyAmour,Ai) Le Su'et de
h Piccc.
ïv DISCOURS

ve déployée, avec toute sa pompe, cette noble 8c
touchante majesté des douleurs de Stace. On a donc
osé mettre en vers cette action ; on s’est contenté de
l’annoncer fous le titre simple & générique de Drame,
Avec cette forte de ménagement, on fera fur de
ne pas indisposer les partisans superstitieux des règles
, qui ne voulant jamais s’élancer du cercle étroit
oìi les enchaîne l’esprit d’imitation , pleurent précisément
aux endroits qu’Aristote & d’Aubignac leuE
ont permis de goûter. Qiu l’on aît eu le bonheur
d’intéresser, de iairc couler quelques larmes , de
nous ramener à cette grande, cette importante vérité:
les plus faibles étincelles dans les passions conduisent
"à de terribles incendies, souvent la source de tous
les malheurs, & quelquefois de tous les crimes ; &
ensuite on pourra perdre le tems à disputer sur le
nom propre qui convient à ce poeme.

Il y a des héros de tout genre. On sçait que c’est
l’enthousiasme qui crée cette espèce d’hommes supé^-
rieure à la nôtre ; lorsqu’à cet enthousiasme vient
se joindre la religion , l’image la plus majestueuse ,
ïa plus frappante pour les yeux de l’humanité , on
doit s’attendre, que l’on me pardonne ces expressions
, à voir jaillir de ce double foyer des ctrea
tes Rclil’ÌCdXde 1.Préliminaires. v
merveilleux. Faire mourir dans son coeur jusqu’au
moindre germe des passions humaines ; se pénétrer ,
se .'emplir de l’idée à la fois consolante & terrible
d’une Divinité qui récompense & punit ; veiller ea
quelque sorte sur soi-même comme sur son plus cruel
ennemi ; se combattre & se subjuguer avec une
barbarie inconcevable ; fouler aux pieds l’orgueil,
ce ressort si puissant de notre nme ; tirer fa gloire
de la plus profonde humilité ; perdre entièrement de
vue la terre & ses révolutions pour avoir les yeux
fans cesse levés vers le ciel ; mourir avec autant de
joie que les autres hommes en goíitcroient à naître ,
s’ils étoient en ce moment susceptibles de connais’
sance ; se détruire ensin tout entier, pour devenir un
etre d’une nouvelle nature : c’est-là le grand tableau
que nous ossrent les Solitaires de la Trappe. Privée
meme de l’cclat de la religion , il n’y a point de
regards que cette image n’étonne , n’attache. A
Constantinople , à Nangasaki on admireroit de tels
humains, comme on les admire cri France, dans les
La terre &* ses n’iolutiors. On prétend qu’à la mort de
Louis XIV i il y a cu des Religieux de la Trappe qui ont ignoré
longtemps cette nouvelle , dont l’Euroj>c étoit remplie.

vj DISCOURS

lieux qu’ils habitent. C’est bien de ces Religieu*
que l’on peut dire à la lettre : cinerem tanquam panem
manducabam ., & potum meum cum fletu miscebam*
Qu’on se souvienne que le silence le plus rigide est
la base de leurs statuts, que le P. Abbé accorde seul
îa permission de parler, que leur Noviciat a quelquefois
été prolongé plus de deux ou trois ans, qu’ils
se prosternent devant les Étrangers & le P. Abbé,
qu’ils s’appellent Frères, n’y ayant que ce dernier
seul qui ait le nom de Père. Toutes ces circonstances
ne doivent pas être indifférentes aux personnes qui
voudront goûter quelque plaisir à la lecture de ce
Drame. J’oubliois dédire que ces Religieux,avant
que d’expirer, sont couchés fur un lit de cendre &
de paille ; ils boivent à longs traits toute l’horreur
du calice de la mort. Je doute que la philosophie la
plus éprouvée s’accommodât de cette façon de mourir.
II n’y a que la religion qui puisse tenter des
efforts si pénibles, si révoltans pour la nature humaine
, qui soit capable de verser des consolations
dans ces coeurs desséchés de pénitence ; & c’est assurément
ce que ne feroit pas notre prétendue sagesse.


PRÉLIMINAIRES. vij

C’est dans un fonds si riche & si neuf que j’ai puisé i
mon Costume, J’ai cherché à répandre dans ma piéce Jj !
ce sombre, qui est peut-être la première magie du
pittoresque, partie dramatique, que les anciens onc
si bien connue, & que les modernes parmi nous ont
Ignorée, ou entièrement négligée. Qu’il me soit permis
de m’arrcter un peu fur cette partie intérestante
pour les peintres & les poètes. Jetions les yeux fur
les grands maîtres dans ces arts : nous voyons
Rembrant, Rubens, le Poussin atteindre par cette
route au sublime de la peinture. Qu’on lise VEnser
du Dante, le Paradis perdu de Milton , les Nuits du
Docteur Young, & l’on sentira combien cette branche
du pathétique a d’empire sur tous les hommes.
Fut-on jamais autant affecté d’une prairie émaillée
de fleurs, d’un jardin somptueux, d’un palais moderne
, que d’une perspective sauvage, d’une forêt
silencieuse , d’un bâtiment sur lequel les années senv
• blent accumulées ? Je voudrois bien que nos métaRcmbrant

dans fa RésunecTion au Lc^are ; Rubens dans son
l/lavyre des :nnocens, Sc la Chute des Réprouvés, LePoulÏÏn »
ttaus ic célèbre Tejlamtnt à'Eudimidds,
LtSomlrtt
partie Dra*
mat’Kjuç,
viij DISCOURS

physiciens se donnassent la peine d’éclairer la cause
de ce sentiment qui nous maîtrise, nous emporte,
nous ramené à ces débris de monumens antiques, de
tombeaux, &c.

C’est cette nouvelle partie du Théâtre que j’ai
entrevue, & qui dans les mains d’un homme de
génie scroit susceptible des plus grands effets, & produiroit
une source d’horreurs délicieuses pour l’amei
On seroit tenté de croire que nous sommes nés pour
la douleur, pour le ténébreux. II y a encore un
autre avantage à employer ce ressort dramatique :
îl fait mourir autour de nous toutes les illusions de
la dissipation, nous porte à réfléchir , nous fait replier
fur nous-mêmes , nous rend enfin l’humanité
plus propre, & l’on n’ignore pas que ce sentiment
approfondi excite nécessairement les vertus, les belles
actions , &c.

5 J’ai cherché à simplifier les moyens qui sont multipliés
dans les Mémoires du COMTE DE COMMINGE,
persuadé que c’est de cette noble simplicité que découlent
les vraies beautés du Drame. Je citerai encore
les anciens. Rien de plus simple que les Grecs,
parmi nous Corneille en général, & Racine presque

Simplicité
d’Action.
PRÉLIMINAIRES. ix

ique toujours. Je ne prétends point faire le procès à
mon siécle : mais me scroit-il permis de me plaindre
 ? Aujourd’hui on ne veut plus que des scènes
marquées à la craie ; tout est esquille ; rien de développé
$ plus de caractères exposés dans toute leur
force, plus de traits prononcés ; une manière efféminée
, énervée : voilà ce que nous offrent la plupart
de nos pièces modernes. De-là l’impossibilite
de poursuivre surtout cette route dramatique que
Quinault a parcourue avec tant de succès. Pourvu
qu’on fasse passer rapidement devant les yeux une
multitude d’évenemens incroyables, que l’on entaste
coups de théâtre fur coups de théâtre, tous plus forcés
, plus ridicules, plus extravagans les uns que les
autres, l’auteur croit avoir saisi le secret de l’art *
& une infinité de spectateurs crie au miracle : mais
veut-on soumettre ce succès à l’épreuve de l’expérience
 ? ces mêmes spectateurs ne sont pas arrivés
chez eux , que toute cette illusion & ce faste théâtral
sont détruits : au lieu qu’on emporte & garde dans
le silence du cabinet les prosondes impressions qu’excitent
les chcss-d’ccuvres de nos maîtres ; Polyeucte,
Phèdre, Zaïre se gravent dans notre ame ; & c’est
alors que le Théâtre peut contribuer à faire naître ,
B
x DISCOURS

ou à nourrir la chaleur du sentiment, feu sacre
qu’on ne sçauroit trop conserver & an:mer.

Ces Réflexions semées au hasard n e conduisent
assez naturellement à faire part au public de quelques
détails relatifs à cet ouvrage. On s’échauffe &
on se perfectionne en faisant entrer les autres dans le
mécanisme des ressorts que l’on a mis en oeuvre.

J’ai regardé le silence rigoureux de la Trappe
comme la force motrice de l’intérêt qui animeroit
le fond de mon Drame. Un de mes premiers personnages
contraint de se taire pendant deux actes,
& agité d’une grande passion, forme, ce me semble,
un tableau qui irrite la curiosité. On n’auroit pu
étendre ce sentiment plus loin que deux actes,
parce qu’alors cette curiosité auroit été fatiguée :
c’est ce qui m’a obligé à ne donner que trois actes
à cette Tragédie ; j’ai risqué le mot, car je ne crois .
pas, je parle du sujet, que l’on en puisse imaginer
une plus touchante. On verra encore pour quelle
raison allant contre toutes les règles, j’ai si fort étendu
la derniere scène du dernier acte. J’imagine
que les coeurs sensibles me la pardonneront, & même
que les esprits qui se piquent d’impartialité l’approuveront.
Pour juger cette scène , il saut se péniíur
la Picce.
PRÉLIMINAIRES. xj

trer du tableau. C’est le développement d’un caractère
passionné. Le personnage ouvre son coeur par
gradations, en montre les divers jours, en fai "livre
& saisir les impressions les plus legeres ; ces
mouvements d’abord imperceptibles l’ont entraîné à
des faiblesses qu’il doit, en ce moment de vérité,
regarder comme des crimes. Si le Chevalier des
Grieux, ou Clarisse qui n’a commis qu’une imprudence
d’où sont nées toutes ses infortunes,
étoient morts dans le sein de leurs parents, je*
crois qu’ils se seroient répandus dans cette effusion
d’ame. Ou ne perdra point encore de vue que
cet infortuné EUTHIME , rendu tout à coup à Dieu,
fait une sorte de confession générale ; si on l’accuso
Se fénétrer du tableau. Peu d’ames ont assez de force & de
vivacité pour s’élancer hors d’elles-mêmes & fc transporter dans
Vaine d’autrui ; de là tant de façons de voir fi louches & si
opposées, tant de jugements faux aussi absurdes que barbares ;
que les hommes, se dépouillant d’un amour propre-, grossier &
aveugle , sçachcnt s’approprier les divers inqdes d’existence
de leurs semblables ; qu’ils prennent les yeux , le coeur de la
situation • la sensibilité gagnera des plaisirs, & la Philosophie do
nouvelles lumières. …
Bij
*ij DISCOURS

d’appuyer 1 avec un peu trop de complaisance fur le*
circonstances de ses sautes, l’avouerohs nous ? ce
plaisir secret de se rappeller de cheres erreurs , plaisir
qu’assurément rejettent la vertu & la religion, &
dont à peine on ose soi-même se rendre compte, est
peut-être dans le coeur humain. Qu’on s’examine l&~
dessus de bonne toi. Que de lecteurs dans ce morceau
trouveront leur histoire !

Les Mémoires nous font voir lé COMTE DE CóntMINGE
venant à là Trappe avec beaucoup d’indifférence
pour la religion, & rempli de fa feule douleur*
J’ai pensé qu’en lui donnant de la piété k jé varierois
ce caractère, que je le rendrois plus naturel,
plus enflammé, plus bouleversé par ces orages de
passion , qui au Théâtre produisent presque toujours
des effets furs de plaire. Un personnage vraiment
dramatique doit nous offrir l’agitation d’un vaisseau
continuellement battu de la tempêté. Zaïre intéresseroit
beaucoup moins, si, après l’entreyue de Luíìgnan,
elle cedoit tout de fuite, fans combat, à
Ja religion de ses pères. COMMINQE peu dévot,
comme il l’est dans le Roman , ressembleroit à fa
Maîtresse ; c’est à ce dernier rôle que j’ai attaché

PRÉLIMINAIRES. *í

toute la fureur de l’amour ; ce n’est qu’au fflómeht !
de sa mort qu’elle reconnaît ses erreurs ; & ce passage
subit de la passion à la serveur la plus vive ì
au repentir le plus amer * doit, selon moi, flatter &
déchirer le spectateur, Je croirois mémo qu’il est
dans la nature qu’une femme aime avec beaucoup
plus de flamme qu’un homme ; l’Antiquité nous
cn a laissé une image terrible : Médée tue ses enfants ;
parce que Jason, qu’elle aime éperdument, l’a trahie,
& en épouse une autre ; & nous ne voyons pas que
la Scène Grecque nous montre un père meurtrier
de ses enfants. J’ai pris plaisir à exposer dans le
Jt\ Abbé toute la dignité, la pitié » la tendresse de
la religion que les hommes ont cherché à défigurer,
en nous l’offrant armée toujours de foudres &
de vengeances.

On ne me fera point un crime d’avoir francisé
U'. \oms Espagnols qui sont dans les Mémoires,

C’est en avoir dit assez, je crois, fur cet ouvrage.
S’il ne réussit point, il faut en convenir, ce
fera ma faute , car je ne pense pas qu’il puisse y
avoir de sujet plus intéressant, plus théâtral. Ce
fera toujours beaucoup pour moi d’avoir réveillé

xïv DISCOURS

l’attention des gens de lettres fur une partie dra*
matique qui manque absolument à notre Scène ,
& j’aime assez mort art pour sacrifier ma vanité
%u plaisir de le voir se perfectionner dans des
mains plus heureuses.

PRELIMINAIRES. xv
Second discoursQui a paru dans la féconde Edition*\)  UELQUE flatteur que puisse être pour moi le
succès constant que l’indulgence du Public semble
assurer au Drame du COMTE DE COMMINGE , mon
amour propre, car qui n’en a pas, a le courage de
s’avouer que ces applaudissements, la récompense la
plus brillante de l’homme de lettres, & la feule à
laquelle il doive être sensible, sont donnés beaucoup
plus au choix du sujet, qu’à la façon dont il est
traité. On se supposeroit des talents supérieurs pour
la poésie , toutes les connaissances de l’art dramatique
, on auroit de la peine à se dissimuler qu’une
1 able heureusement choisie sera toujours la cause
principale de la réussite d’une piéce de théâtre j
nous en avons des exemples frappants dans Andronic,
Inès de Castro, &c. N’oublions jamais pour rabbattre
de notre vanité poétique, que Pradon a fait
couler nos larmes dans Régulus : & peut-être les
chûtes de notre maître, du grand Corneille, doivent*
le choix
lu Sujet.
*vi DISCOURS

elles être attribuées plutôt à l’ingratitude, ne çrai-« 
gnons pas d’ajouter, à la maladresse de ses sujets,
qu’aux incorrections du style 6c des détails ; on n’apperçoit
point ces fautes dans Cinna , Polyeucte,
Rodogune, & elles ne se sont que trop sentir dans
Théodore, Agésilas, Attila, Pertharite, Surèna, &c*
On a nommé les poètes une sorte d’Enchanteurs:
celui qui scait revêtir ses imperfections de l’intérêt
séducteur du sentiment, est le plus habile magicien ;
& comment se pénétrer de ce sentiment si nécessaire
à tout écrivain, quand lc sujet ne nous fait
pas illusion à nous - mêmes , & qu’il ne nous
élevé point au-dessus de la sphère de l’humanité
 ? Mes idées par un hazard heureux se sont arrêtées
fur le COMTE DE COMMINGE J mon ame aussitôt
s’est enfoncée dans les tombeaux, dans la profonde
solitude, dans l’ombre majestueuse du cloître
où règne » je ne sçais quoi d’attendrissant & d’au »
guste. » J’ai creusé, j’ai fouillé dans le sein d’une
nouvelle nature. Eh ! quelles richesses n’y ai-je pas
découvertes ! qu’un écrivain de génie auroit à puiser
Je nesçais quoi, propres paroles de M, de Voltaire. Remarques
à U lin d’Olympie.

où

PRÉLIMINAIRES. xvij

OÙ je n’ai fait qu’entrevoir ma faiblesse ! Les personnes
sensées, cette classe privilégiée d’hommes
qui ne sont pas menés à la lesse, que l’on me passe ce
mot familier, par le préjugé, par l’csprit servile
d’imitation, ont conçu par cet essai, que ces trésors
transportés fur notre Scène y produiroient un genre
de spectacle neuf & intéressant. Quelques gens du
bel air , qui fans le sçavoir, sont les esclaves do
cette multitude ignorante qu’ils méprisent, & quï
rampent avec cc troupeau, umhinkìng peoplc, des
Automates importants pourroient d’abord rires
mais que l’on ait le secret de réveiller leur léthargie
par les secousses de la terreur, de leur faire trouver
dans leur ame déboutée & aride, l’attrait de la
mélancolie, une source de larmes: il ? cesseront bien*
tôt de s’armer de leurs prétendus bons mots parasites,
& céderont fans peine à la plus délicieuse des
impressions, au plaisir que l’on goûte à sentir son
coeur.

C’est donc cette nouveauté de moeurs & de costume
qui m’a gagné les suffrages du Public ; il a vu
encore mieux que moi, quoique je connaisse assjz
mon art pour me convaincre de ses difficultés &
de mon impuissance, il a YU, dis-jc, toutes mes fauC

xvïij DISCOURS

tes, qui sorit considérables : mais il a été attendri, il
a pleuré, & des juges qui pleurent, ont b'ivn près
de faire grâce. Si je mortifie en mol fugueil en convenant
que mes faibles talents ont peu de part à
mon succès, mon amour pour la vérité me console
de cet aveu humiliant ; & peut-être y a-t’il un rasinement
de vanité à vouloir prouver par sa propre
expérience, que c’est presque du choix du sujet que
dépend la réputation d’un ouvrage dramatique.

On m’a reproché de n’avoir pas approfondi des
idées rapides & jettées au hazard dans le Discours
précédent, fur l’ait de la Tragédie. Le Public aura
la bonté de se rappeller l’especc d’engagement que
j’ai pris avec lui, & que j’observerai toute ma vie ;
bien loin d’instruire , de donner des leçons, j’en demande
, je cherche à m’éclairer ; ce seront là toujours
mes fentimens, Je vais donc, je le répète, continuer
de m’entretenir avec mes maîtres. Je répans
mon ame & ma façon de penser avec cette franchise
courageuse & naïve, la seule qualité que l’on puiflo
emprunter du sublime & inimitable Montagne. S’il
m’échappe dans la chaleur do la composition des
hardiesses déplacées, des jugements faux, dès ce moment
je me rétracte. Si je me trouve d’accord avec

PRELIMINAIRES. xîx

les connaisseurs, fans trop m’applaudir do cet avantage
, je m’attacherai à mériter encore plus leur approbation.


Portons d’abord nos regards fur notre Théâtre
Tragique. Je crois que Corneille , Racine, Crébillon
, M. de Voltaire , chacun dans leur genre, ont
parcouru & rempli leur carrière, qu’ils doivent être
nos modelés, nous échauffer, nous enflammer, fans
que nous nous obstinions à nous traîner fur leurs pas,
à nous montrer leurs copistes superstitieux. Je
prends la liberté d’interroger les gens dégoût. Que
font Campistron, la Grange, qui cependant ont beaucoup
de mérite , auprès de ces génies créateurs ?
Qu’arrivc-t’il de cette idolâtrie mal entendue ? Que
nous sommes accablés d’un nombre infini de pièces
jettées dans le meme moule. On composeroit un
excellent ouvrage & très-utile aux auteurs naissants,
où l’on rapprocheroit, depuis nos tréteaux ju qu’au
dernier changement de notre cccne, toutjs les ressemblances
serviles, j’ose dire indécentes, qui reviennent
jusqu’au dégoût dans nos Tragédies. Les
jeunes gens, qui se livrent à cette étude si séduis
nie & si ingrate, seront essrayés, quand ils sçauront
que d’environ trois mille Drames Français composes
CijMonotonie
de nos i i:-CC3.
xx DISCOURS

jusqu’à nos jours, il n’y en a pui une cinquantaine
qui surnage dans ce déluge immense. II saudroit donc,
pour marcher dans une route moins battue, & où il
y eût plus de gloire à recueillir, se former un esprit,
une manien à soi, le résultat des caractères dissérents
de nos grands maîtres, prendre le noble, le sublime
de Corneille, l’élégant, le tendre , le séduisant do
Racine,le mâle, le vigoureux, le tragique de Crébillon,
le pathétique, le brillant, le philosophique
de M, de Voltaire, mais surtout remonter à la naissance
de la Tragédie.

II en est de cet art, comme de la plupart des
autres inventions de Pesprit humain, On s’est essorcé
d’altérer le trait primitif de la nature j des mains
ennemies ont entassé fur ce beau tableau vingt couches
de vernis, toujours plus étrangères à la vraie
couleur} ce feroit une entreprise digne du génie,
de lever tout cet amas d’un fard imposteur, & de
nous remontrer la nature telle qu’elle étoit dans son
origine j où trouverons-nous cette belle nature ,
dans fa sublime, sa décente nudité, dont l’ccil puisse
admirer, saisir les contours heureux , les formes arrondies
, les sages proportions, la vérité éncrgitjuç ?

PRÉLIMINAIRES. xxj

Chez les Grecs, les premiers que nous sçachions
qui ayent eu un Théâtre.

Ce sont eux qui nous ont enseigné cette simplicité
ob
touchante dont nous sommes aujourd’hui si éloi- fo
gnés, Les hommes qu’une sorte de prédilection de lu
la nature semble distinguer des autres hommes, aiment
selon Shastersbury à rencontrer partout cette
noble simplicité qui les inspire, qui se répand dans
leurs moeurs, dans leurs actions. C’étoit la meme
source parmi les Grecs, qui produisoit des vertus
fans faste, & des Tragédies simples. Ils avoient une
idée bien plus distincte que nous ne l’avons, de ce
K« &« , de ce Beau, la base du bon esprit, comme
du véritable héroisme ; ils touchoient en quelque
façon au berceau de la nature, & la voyoient plus
pure, plus ingénue, & dans un climat plus favorable
à ses impressions que le nôtre. Les plaintes de PhiJoctete,
(Edipe à Colone, Antigone prosternée aux
pies de Créon, & lui demandant avec des larmes les
honneurs de la sépulture pour le cadavre de son
frère : ces attitudes simples ont suffi pour animer
des Tragédies entières, pour arracher des pleurs à
toute la Grèce assemblée,
Nouvelle !
observation »
sur lajími>/tciti
Tktàtr* »
lu
xxij DISCOURS

Je m’arrcterai quelques instants fur cettQ simplicité

si chere à quiconque veut se donner la peine d’étudier
la vérité de Part dramatique. Nos modernes
mêmes nous ossrent des exemples qui établifient la
beauté & le succès du simple, Les trois derniers actes
de Zaïre, de l’aveu de tous les connaifieurs, sont
un chef-d’oeuvre, par la raison qu’ils marchent,
se soutiennent, se développent sans nul secours d’épisodes.
M. de Voltaire à vingt-cinq ans nous a fait
voir Philoctete amoureux de Jocaste, comme si ce
n’étoit pas assez de la situation terrible d’OEdipe
pour remplir un Drame ; mais ce grand poète sacrifioit
alors au mauvais goût de ses contemporains.
Plus éclairé par Pexpérience, pouvant à son tour servir
de modelé, il s’est bien gardé de faire la même
faute dans Mérope : aussi cette Tragédie est-elle une
des meilleures du Théâtre Français. » Plus un sujet
 » est compliqué, l’a judicieusement observé M. Di »
derot, plus le dialogue en est facile Î » au lieu que
dans une Tragédie simple, si l’on ne veut pas tomber
dans la déclamation, il faut nécefiairement répandre
une ame vigoureuse , enflammée, pleno profuat
pcclore : & c’est-là ce feu sacré du génie, que possèdent
par malheur poui le progrès de Part, si peu
d’écrivains,
Préliminaires. xxiij
Un trait, que j’emprunte de la Gazette littéraire
de cette année (176c) , achèvera de démontrer
combien le simple est préférable à tous les faux
ornement ? du composé,

Un jeune Officier Anglais est fait prisonnier dans
un combat par une nation de Sauvages. II est prêt de
tomber sous la hache ; un vieux guerrier se disposoit
à le percer d’une flèche : il fixe ses regards, se
laisse attendrir ; Parc lui écliappe des mains ; il s’assiire
de POflìcier, Pemmcne dans fa cabane, lui fait des
caresses, en prend soin, Pinstruit dans fa langue.
Ils vivoient ensemble comme deux tendres amis 3
une feule chose inquiétoit PAnglais : il furprenoit
souvent les yeux du Sauvage attachés fur lui, &C
mouillés de larmes. Le vieillard, au retour de la belle
saison, rentré en campagne avec sa Nation ; l’Officier
le suivoit ; ils découvrent un Camp d’Anglais ; le
vieux guerrier observe la contenance de son prisonnier
: il lui demande, après un long silence, s’il fera
jamais assez ingrat pour porter les armes contre le
peuple chez qui il a trouvé un ami : le jeune homme
avec des pleurs s’écrie, que, tant qu’il vivra, ils
seront toujours ses frères ; le Sauvage met les deux
mains fur son visage en baissant la tête, & après

xxiv DISCOURS

avoir été quelque-temps dans cette attitude, il con*
sidère i'Anglais, & lui dit d’un ton mêlé de tendresse
&dc douleur : as-tu un père ? II vivoit encore,
réplique le jeune homme, lorsque j’ai quitté ma patrie,
Ah ! qu’il est malheureux , s’écrie le Sauvage !
& après s’être tû quelques moments : fçais-tu que j’ai
été père ? je ne le fuis plus 1 j’ai vu tomber mon fils
dans le combat 1 il étoit à mon côté î je Pai vu mourir
en homme ; il étoit couvert de blessures, mon
fils, quand il est tombé ! mais je Pai vengé.

En prononçant ces mots avec force, il frissonnoit,"
il refpiroit avec peine, & sembloit suffoqué par des
gémissements qu’il ne vouloit pas laisser échapper j
ses yeux étoient égarés, & ses larmes ne couloient
pas. II se calma feu à peu , & se tournant du côté de
POrient, il montra le Soleil levant au jeune Anglais,
& lui dit : vois-tu ce beau Soleil resplendissant de
lumière ? as-tu du plaisir à le regarder ? Oui, répond
I'Anglais, j’ai du plaisir à le regarder.— Eh bien ,
je n’en ai plus iAprès avoir dit ce peu de mots, le Sauvage
regarda un Manglier qui étoit en fleurs : vois ce
bel arbre, dit-il au jeune homme ? as-tu du plaisir à
le regarder ? Oui, j’ai du plaisir à le regarder.. Je

n’en

PRÉLIMINAIRES. xxv

h*en ai plus, reprit le vieillard avec précipitation, 8c
auflitôt il ajouta: pars, vas chez les tiens, afin que
ton père ait encore du plaisir à voir le Soleil qui so
levé, & les fleurs du Printemps.

Quel tableau pathétique, cV comme on y saisit fa
touche de la nature 1 Malheur au coeur assez insensible
pour n’en être pas attendri jusqu’aux larmes !
Voilà de ce Beau simple qui nous frappe par tout chez
les Grecs, & moins souvent chez les Latins, Les premiers
ne l’cmployoient pas seulement dans \a fable,
dans l’expreflionj il dirigeoit le choix de leurs caraclcres,
Ennemis de ces charges grossières que nous
avons adoptées, on ne voyoit point dans leurs Drames
un avare précisément en contraste avec un prodigue ;
ils fçavoicnt varier les nuances de ces car.itt:-
res par des dégradations légères & perceptibles pour
le goût. Je comparcrois volontiers nos poètes dans
cette partie, à ces peintres mal-à-droits, qui pour
donner plus d’embellissement & de force à leur sujet,
& de ton à leurs couleurs, plaçoient dans leurs
tableaux un Nègre à côté d’une jolie femme. Je citerai
toujours des exemples, parce que des exemples
instruisent mieux que des raisonnements. Corneille a

deux héros à nous représenter, tous deux d’une égale
Dicrcji
xxvj DISCOURS

valeur, Horace & Curiacc ; il a Pheureusc adresse ,•

sans Partiíìcc groslìer de ces opposions triviales,
de nous ossrir sous des traits particuliers chacun do
ses deux personnages. C’est-là le talent du grand
homme, de ce beau génie qui étoit rempli de la nature,
qui sçavoit immoler les accessoires, les beautés
étrangères, pour conserver le fonds, pour être simple
& vrai, qui nous a peint ensin les Romains tels qu’ils
étoient : car il faut mettre au rang des lieux communs
de la conversation, répétés par les gens du monde
qui n’approfondiflent rien, ce prétendu apophtegme:
 » Racine a peint les hommes tels qu’ils sont, & Cor »
neille tels qu’ils devroient ctre , » jugement des
plus faux : Corneille a représenté les Romains tels
qu’ils étoient réellement, & suivant les divers âges
de leur empire.

Nous observerons qu’il faut que ccsìmple soit animé
par des Images, Malgré toutes les règles qu’on
m’objectera, je ne doute pas que tout ne puisse s’offrir
aux yeux, quand on a Pheureufe faculté de faire
pasler dans l’ame du spectateur le trouble qui est
censé déchirer celle du personnage. Un génie heureusement
audacieux présenteroit avec des applaudissements
i <>u je me trompe fort > Barncwelt assassinant
Dcj luugeí.Préliminaires, xxvij
son oncle, Medéc égorgeant un de ses enfants :
mais qu’on prenne garde que j’ai dit un génie ; fans
cette qualité si puissante , si rare, la t rreur refroidie
devient Vhorreur dégoûtante : plusieurs de nos auteurs
Pont éprouvé.

Si cette terreur doit être l’ame de la Maclvne dramatique
, me pardonnera-t’on de regarder jEfchile (
comme le seul Tragique en ce genre que nous puissions
proposer pour modelé ? Je ne nierai pas qu’il
lui manque les connaissances cultivées, la correction,
Part des Sophocles, des Euripides: mais trouve-t-on
chez ces derniers, des tableaux aussi imposants que
ceux qui sont sortis en foule de la main de ce père
du Théâtre ? Vulcain ministre de la vengeance divine,
attachant fur un rocher Pinfortuné Prométhée,
& clouant ses fers à ce rocher ; ce malheureux luttant
en quelque sorte contre Jupiter lui-même, se
répandant en blasphèmes contre ce tyran céleste,
englouti enfin par un tourbillon rapide dans les abîmes
de la terre ; POmbre de Darius s’élevant du
tombeau aux évocations d’Atossa , & frappant de
respect & d’estroi une troupe de vieillards prosternés
 ; les portes du palais d’Agamemnon s’ouvrant
avec un bruit épouvantable, & laissant voir son caJ

Dij
JECCVÌU 'c
premier <rijnií
en c*
genre »
xxviij DISCOURS

davrc ensanglanté ; Orcstc un bandeau sur le front,
tenant , une branche d’olivier d’une main, & de
l’autre une épée teinte encore de sang, environné des
Furies qui le poursuivent avec des hurlements ; Clytemnestre
elle-même sortant des gouffres infernaux,
& appellant à haute voix ces Divinités vengeresses.
Quels spectacles ! Qu’on joigne à cette richesse de tableaux
, des vers sublimes, 8c d’un rhytme pittoresque
& analogue au sujet, qu’on y ajoute le choc , la
flamme des pallions, la noblesse & la variété des caractères
 ; ne conviendra-t-on pas que voilà la Tragédie
fur son trône, dans son plus haut point de splendeur
& d’énergie ?

C’est donc là le grand objet que je voudrois que
tout poëte dramatique eût toujours devant les yeux ;
cc seroit ensuite au goût à marquer l’emploi de ces
moyens tragiques.

Je reviens , fans trop m’en appercevoir, à cette

partie théâtrale que j’aime, & qui à mon gré, est
une des plus heureuses créations du génie d’jEschile ;
je veux parler de ce sombre le ressort, qu’on doit le
plus faire mouvoir dans la Tragédie. La nature ellemême
ne nous donnc-t-elle pas cette leçon ? La majesté
d’tm orage nous frappe plus que tout le brillant
Nouvelles
liícs fur íc
jombre.
PRÉLIMINAIRES. xxíx
d’une belle aurore ; le tonnerre enferme dans la nue,
scintillant & éclatant par intervalle, en impose
plus que le Soleil dardant ses rayons à travers des
nuages colorés ; la mer calme* ne produira pas dans
notre ame les essets sublimes de la tempête. Qu’on
fasse attention que les impressions qu’excite le sombre
sont toujours plus profondes, maîtrisent davantage
la nature humaine. Pergoleze est beaucoup plus
grand, plus musicien dans son Stabat que dans la Serra
Padrona, Cette remarque en fait naître une autre,
II est bien singulier que notre musique en ce genre
ait fait des progrès supérieurs à ceux de notre poésie.
Le quatrième acte de Zoroastre, je parle du musicien
, le morceau de Castor, tristes apprêt^,peuvent
donner à nos auteurs une idée suffisante du succès
qu’auroit le sombre porté au Théâtre de la Nation.
II ne faut pas conclure d’après la timide médiocrité
de l’Abbé Nadal, que l’apparition d’une Ombre
Naâíiì. II fc félicite dans fa Préface de fa Tragédie de
Saiil, de n’avoir pas fait paraître l’Ombrc de Samuel 5 &
il a raison. L’cmploi de ces hardiesses de Théâtre n’appartient
qu’au génie, 5c ces scènes du sublime, dans des mains faibles &
malheureuses, ne produisent que le bizarre & l’abfurde.
xxx DISCOURS

nous révolteroit, Ce spectacle a réussi dans Sémiramis
, & il ne seroit pas impossible de lui prêter un
nouveau degré de terreur, M, de Voltaire , dans fa
dissertation intéressan*e pour les amateurs de la Tragédie
, à la tête de cette même Sémiramis, prévient
à ce sujet les insipide: objections de ces fades plaisants
qui pensent avoir laissé échapper un bon mot, quand
ils ont répété qu’//í ne croient point aux revenants,.
Assurément M. de Voltaire ne doit pas être soupçonné
d’y croire : 8c il a judicieusement remarqué que cet
appareil au Théâtre produisoit des effets. Ne rougissons
pas d’avouer que le Commandeur dans la farce
du Festin de Pierre nous fait quelque plaisir. L’Om*
bre de Didon dans Enée & Lavinie, Opéra de Fontenelle,
la derniere fois qu’on Pa joué, m’a paru
affecter le spectateur. Qui ne trouvera pas un ténébreux
sublime dans ce passage de Job, chap. 45* ?
 »>Dans Phorreur d’une vision nocturne, lorsque le
 » sommeil assoupit davantage tous les sens des hom*
mes, je fus saisi de crainte & de tremblement, & la
 » frayeur pénétra jusqu’à mes os. Un Esprit se pré »
senta devant moi, & les cheveux m’en dressèrent
 » à la tête. Je vis quelqu’un dont je ne connaissois pas,
s le visage 5 un Spectre parut devant moi, & j’enten-

PRÉLIMINAIRES. xxxj
 » dis une voix faible , comme un petit souffle qui
 » me dit : Phommc comparé à Dieu scra-t-il justifié,
 » 8c sera-t-il plus que celui qui Pa créé ? »

Que l’on me permette de m’appuycr encore d’un
exemple. J’emprunte une scène terrible de Shakespear,
ce fidèle imitateur d’jEschile à bien des égards.
J’avertis mes lecteurs que je ne traduis pas : je retranche
, j’ajoute, heureux si je pouvois me pénétrer
du génie de mon modelé ! Je ne feaurois me dispenser
en faveur des personnes qui n’ont pas f Histoire
d’Angleterre présente , de tracer une esquisse de la
Tragédie de Richard III, dont cette scène est tirée:
cette piecc est intitulée : Hie lise and death os Richard
1U, la vie & la mort de Richard III. Henri VI
de la Maison de Lancastre a été détrône par le Duc
d’Yorck.qui bientôt essuyé à son tour les révolutions
De Shahesp:ar. Jamais Tragique n’a plus rcsicmbléàjEfchile ;
Othello, Hamlei, Macbeth offrent des traits admirables. Nous
n’avons dans aucune de nos pieecs un tableau des effets de la
terreur qui fuit le crime, comparable à celui que nous voyons
dans cette derniere Tr ?.^é\ !ie. II n’rst pas surprenant que les
Anglais en faveur de pareilles beautés faíTont çracc h Shakefpear
fur tous les défauts monstrueux qui le défigurent, Ce n’est
qu’au-^enic ; qu’on pardonne de* fautes.
*xxij DISCOURS

de la fortune, & perd le trône & la vie# Son si !s
Edouard reprend la couronne j il avoit deux frères
le Duc de Clarencc, 8c le Duc de Glocestre, depuis
Richard III j ce dernier le plus scélérat 8c le plus
fourbe , comme le plus difforme des hommes, poignarde
de fa propre main le Prince de Galles fils de
Henri VI, qui se nommoit ausiì Edouard, court assassiner
Pinfortuné père dans fa prison, trouve moyen
de détruire dans Pcfprit de son frerc Edouard, Clareiv
ce son autre frère , le fait arreter en cachant fa perfidie
, envoyé à la Tour deux assassins qui égorgent
ce Prince , & le plongent dans un tonneau de malvoisie.
Le Roi Edouard meurt ; Richard s’empare du
trône, après avoir fait maíîacrcrimpitoyablement ses
deux neveux. II avoit scellé ses forfaits en épousant
la Princesse Anne, veuve du fils de Henri VI ; bientôt
empoisonnée par son barbare époux, elle suivit
au tombeau les victimes de fa rage. Le Duc de Buekingham,
lâche complice de ce Monstre , cn reçoit
lui-même la mort pour récompense. Richard rassasie
de crimes,noyé dans des îlots de sang, éprouve en sin
qu’il est un Dieu vengeur. Le Comte de Richemont
arme contre ce détestable Prince, lui donne bataille,

la gagne, le tue, & devient Roi,
Sceneì> r é li m i n a ires. xxxiij scene v, du cinquième Atle,Cn appcrçoir dans 't*éloign:ment, un Camp, la lueur des feux
allumés selon l’usage de la guerre, O quelques fiamleaux qui \
répandent une faible clarté fur k fond de la Scène, la tente du \
Comte de RICHE.UOND domine pana d’autres tentes ; elle ejl ;
ouverte C- en face du spéculateur, mais i peine peut-ellese voir*
Le devant du Théâtre est dans la nuit: d l’un des côtés ejila
tente de RICHARD ; Í'Í parait endormi ; il ejl revêtu de son armure
, fr ajjis dans un fauteuil ; J7 a son casque orné du bandeau
royal, posé sur une table, où lui-même il a la ttte appuie sur
un Iras ;sur cette table ejl une lampe expirante qui produit de
tems cn teins de longs effets de lumière : elle porte par intervalle
son restct sur RICHARD qui semble ne jouir que d’un sommeil
agité. On observera que, lorsque ces traits de lumière s’affaiblis
sent, on distingue à peine cette partie du Théâtre,Scène V, Les Littérateur », dont la plupart entendent rAnglaís, seront
peut-être flattés de juger par eux-mêmes du parti que j’ai tiré de h
siène de Shakcspear j c’est ce qui m’engage à 1 insérer ici dans la langue
originale. Je n’imagine point que l’on me salle un crime de n’avoir
pas employé toutes les Ombres que ce grand poëte fait paraître , &
d’avoir supprimé le refrain de compliment pour Richemond , tandis
que j’a't conservé celui qui doit entretenir la terreur. Met lecteurs, je
crois, prendront ma défense,c’cst-à-dire, les Français pour qui j écris :
car il ne faut pas assurer qu’il existe un gôûtgér.éral , & je n’en condamne
aucun ; mais le premier but d’un écrivain sage cil de chercher i
plaire à ses concitoyens , quand la vérité n’en souffre pas. Encore une
fois, j’essaye d’imiter cette scène admirable ; je ncla traduis point, si
« Ile déplaît, le tort retombera fur moi ; je fui » le premier à verg T ShaVtspear
, puisque j’ai eu le courage de rapprocher l’origì ul de U
copie,EScène V,
Jn cin]uií« 
ne Aile dd
Richard III,
Tragédie de
Shakcspear..*xxiv discours premiere ombre.Le Prince Edouard, Jìls de Henri VI, dans un hahillemm
guerrier, &• le côté ensanglanté.

JL LEÎNE d’un couroux implacable,
Demain, mon Ombre & te presse & t’accablc l
Richard, demain, grâces au Ciel vengeur
Qui seconde les voeux d’une trop juste haine,
Tu reçois tous les coups dont tu perças mon coeur,
Quand de mes tristes jours la fleur s’ouvroit á peine I
De la mort qui t’attend sens toutes les horreurs l
Meurs dans le désespoir, meurs dans la rage, meurs (
SECONDE" OMBRE.Henri Vlajantson Dhdíme&son Manteau Royalcouverts desangi
Envisage, Tiran, cette illustre Victime
Dont ta fureur impie a déchiré le sein :
Le nom sacré de Roi n’arréta point ta main:
De l’ombre de la Tour vois s’élever ton crime ;
Première Omlre, On n’oubliera pas qu’il échappe a Richard , quand
les Ombres lui adreflent la parole, des frémissements, des mouvemens
de terreur variés qui décèlent son trouble. On se souviendra encore que
ces Ombrct successivement t’élcvcnt de la terre, qu’elles y rentrent
après avoir accablé Richard de leurs malédictions : on ne fait que les
entrevoir, parce que les règles du pittoresque théâtral exigent qie cci
sortes d’apparitions ne soient pas trop fous les yeux. C’est Garríck qui
joue à Londres le rôle de RICHARD : on n’a jamais vû , dans ce personnage
surtout, un acteur se rendre plus maître ce l’ame du spectateur.A dt’chìrile Jan, Ce Prince fut percé dans la Tour de plulìeurs coup »
de poignard par ce monstre d’inhumanité. La scène qui nous présente
cette catastrophe est atroce $ c’est le dénouement de ta Tragédie qui
*r>rte le nom de Henri VI.PRÉLIMINAIRES. xxxv'SCENE V.Between the Tents os Richart and Richmond : They stceping.
Enter the Ghost osVrince Edward Son to Henry the Sixth,
Ghost. LET me lit heavy on thy foui to morrov l ( To K, Rich,
Think ho« / thou stab'st me in the prime os youth
At Tewhsbury ; thercsore despair and die.

Be cheerful Richmond, for the wronged fouis (To Richra,
Oí butchcr'd Princes fight in thy bcalí:
King HenTfsissue, Richmond, comforts thce.
Enter the Ghost os Henry the Sixth,
Ghost. When I vas mortal, my anointcd body ( To K. Rich.
By thce was punched full os holes ;
Think on the Tower, and me ; despair, and die.

Virtuous and holy be thou conqueror •, ( To Richin.
Harry, that propheíy'd, thou should’lt be King,
Doth coinfort thce inflccp ; live thou and flourish.
Enter the Ghost os Clarcnce.
Ghost.Let me sit heavy on thy foui to-morrow 1 {To K. Rich.
I th.it vas wash'd to dcath in fui (b m wine ,
Poor Clarence, by thy guilc betray'd to dcath t
To morrow in the batthcl thinV on me ,
And sali thy cdglcss sword ; despair, and die.

Thou olí-spring os the house os Lancaster, ( To Richm ;
The vronged heirs os York do pray for thce,
Good Angels guard thy báttcl j live and flourish.

xxxvj DISCOURS
Entends ces murs affreux contre toi déposer ;
J\Ion sang jaillit encore, ardent à t’accuser.
C’est Henri qui demande, & s’applaudit d’avance.
Que le Ciel fur Richard épuise sa vengeance.De la mort qui t’attend sens toutes les horreurs !
JUcurs dans le désespoir, meurs dans la rage, meurs !.Se tournant vers le camp de Rìchemond.
Et toi jeune Héros, Vengeur de notre Race,Vois s’accomplir le fort que t’a prédit ma voix ;Ln Ciel qui t’inlpira ta généreuse audace,Sur ton front triomphant met le bandeau des Rois.
TROISIEME OMBRE,
Le Duc de Clarence, le visage ensanglanté'

Que Ic sang de ton Frcrc, amassé sur ta tete, .
De 'a rrort çuì t*atttnS* Ce refrain dans l’Anplaîs est d’une précision
énergique ; i' est rendu par ces deux mots despair anâ die, La déclamation
dans cette langue ; étant plus prononcée, plus forte ^uc la nctre »
cotte répétition produit un crTct encore plus ténébreux. Les Acteur*
appuient beaucoup fur dit, c\ prêtent i ce mot tout le sombre de la terreur
dramatique. Voilà de ces beautés qui, propres a chaque langue, nç
syauroient se transporter dans une autre. 'Vo'u i'íccomptirlesort, Henri, dans la Tragédie de ce nom , prédît
au jeune Comte de Kichemond qu’il montera fur le trône d’Angleterre:Que lesang de tcnsrerc, Clarence fut mis cn prison , parce qu il s’apyc\
oit Hecrge, cV qu’un astrologue avoit prédit au Roi qu’un G seroit
J’initiai du nô ;n de c:lui qui devoit être 1<Ì dcstructc-ur de sa maison.
Richard citretint la faiblesse barlmc 'du Monarque, vx comme noc*
l’avons dit, su assaflìnor son frcrc Clatcncc dani la. Tou ;.Préliminaires, xxxvi) Enter the Ghosts os Rivers, Gray , and Vaughan.
River S. Let rnc fit heavy on thy foui to-morro\v , [To K.Rich.
}iivers, thatdy'dat Pomfret : despair, and die.
Gray. Think upon Gray, and let thy foui despair. [To K. Rich.
Vaug. Think upon Vaughan , a id with guilty fear
Let sali thy laun.cc í Richard, despair and die. [To K. Rich.
AU. Awakc , and think our wrongs in Richard’s bofom
Wili conqucr him. Avvakc, and win the day. [To K. Rich.
Enter the Ghost os Lord Hastings.
Ghost, Bloody and guilty ; guiltily awake j [To K. Rich.
And in a bloody battcl end thy days :
Think on Lord Ilastings ; and despair and die.

Quiet untroublcd foui , awakc , awake. [To Rich »

Arm, fight, and conqucr, for fair Englad’s sakc.
Enter the Ghost os the tivo young Princes.
Gho[:s. Drcam on thy cousins smother'd in the Tower :
Let us be laid within thy bolbm , Richard, [ Vo K. Rich.

And wcigh thce down to. ruin, shamc , and dcath l
Thy Nephcws fouis bid thce despair and die.

Slecp Richemoni, ílccp in peace, and wakc In joy. [ Vo RicK,
Good Angcl guard thce from the boar's annoy ;
Live , and begçt a happy race os Kings.
ìs.dward’<> unhappy son do bid thce flourish.
xxxviij discoursSur ta tête, demain retombe & soit vengé l
Par tes assreux complots vois Clarence égorgé ,"
Clarence .. qui t’aima.. Ton supplice s’apprête ;
Ton glaive ensin se brise & tombe de ta main,
Richard ; le Ciel, i'Enfcr , tout presse & veut ta fin ;
L’orage des fléaux fur toi fond & s’arrête.De la mort qu » t’attend sens toutes le^ horreurs î
Meurs dans le désespoir, meurs dans la rage, meurs lQuatrieme et cinquieme ombresqui paraissent à ta sois, deux }>unes Ensans , neveux de
Richard : ils font vê:us de blanc ,/e tenant embrasés t>
tout couverts de sanp ; ih surent poignardés en effet dans
cette situation , &• dans le nJme lit.Vois deux Victimes innocentes
Que ta faim de régner frappa dans le berceau.Puissent nos Ombres gémissantes
Porter la mort au sein du plus cruel Bourreau !
Puilfions-nous dans tes flancs enfoncer le couteau,.
Déchirer de nos mains tes entrailles fumantes,
Te tourmenter encor dans la nuit du tombeau,
A tes yeux effrayés d’un horrible tableau ,
Toujours nous remontrer plus pâles, plus sanglantes !De la mort qui t’aitend sens toutes les horreurs !
Mcms dans lc désespoir, meurs dans la rage, mcuis t
Préliminaires. xxxïaEmet the Ghost os Anne his wisi.
Ghost. Richard, thy wife, that wretched Anne thy wise i
That nevcr stept a quiet hour with thee , [To K.Rich ;Now fills thy flecp with perturbations :
To-morrow in the battel think on me,
And sali thy edgless sword : despair and die.Thou quiet foui flecp , thou a quiet flecp : [To Richra ;Dream ofsucccss and happy victory,
Thy adverfary's wife doth pray for thee.Enter the Ghost os Buckingham.Ghost. The sitst vas I that hclp'd thee to the crovn :
The lait vas I that felt thy tyranny. [Th K, KicliiO, in the battel think on Buckingham,
And die in terror os thy guiltiness.
Dream on , dream on, os bloody deeds and death,"
Fainting despair ; despairing yield thy breath.I dy'd for hope, cre I could lend thee aid ; [To RichraîBut cheer thy heart, and be thou not dismay'd :God and good Angels fight on Richmond** lide ,And RÌGhard sali in height os ail his pride.[The Ghosts vanish,[K, Richard siarts out os his dream*K. Rich Give me another horfc——bind up my woundf »Havc mercy, Jesu —— soft, I did but dream.O coward conscience I hovf dost thof atílicì meîThe lights burn blue •—- is it not dead midnight ììi discours sixieme ombre,La Princeffe Anne, Veuve du fils de Henri VI, ç i eut lása'-
bleste ou plutôt la lâcheté d’épouser Richìrdttout dégoûtant
encore du sang de son mari ; elle a des halillements de deuil,
le bandeau de Veuve ,0 elle est couverte d’un voile noir.Rcconnais-tu , Richard, ta Femme infortunée,
Cette Epouse insirlellc à son premier Epoux,
Qui put joindre sa main à ta main forcenée,Dont le Ciel vengeur par tescoupsPrécipita la derniere journée,
Qui pres de toi jamais n’a goiìté le sommeil,
Qui toujours revoyoit son crime à son réveil î..Je viens te rendre tout ce trouble,
Dans tes sens consternés répandre la terreur :
Mon Ombre te poursuit, & s’attache à ton eccur ;
Que par moi, s’il se peut, ton supplice redouble !De la mort quit’attend vtns toutes les horreurs !
Meurs dans le désespoir, meurs dans la rage, meurs !Septieme ombre.Le Duc de Buckingham en habit de Pair, un des complices let
plus ardents de Richard, í> qui cependant au moment deja
mort alloit prendre le parti de Rìchemond.Vois ton premier Flatteur, ta derniere Victime :Ce prix m’étoit bien du ; je t’ai prêté mon bras}Titan, le Complice du crimeDu crime seul deveit recevoir lc trépas.ColdPréliminaires. xljCold fearsul drops stand on m’y trembling flesh.
What ì do I fear my self ? thcre's none elfe by,
ïs there a murth'rer hère ? no ; yes, I am. *
My conscience hath a thousand sev'ral tongues,
And ev'iy tongue brings in a sev'ral taie,
And cv'ry taie condemns me for a villain.
Perjury, perjury in high'st degree,
Murthcr, stern Murther in the dir'st degree.
AH scvcral sms ail us’d in each degree,
Throng to the bar, ail crying, guilty, guilty I
ì jhall despair : there is no créature loves me t
And if I die, no foui will pity me. **
Methought, the fouis os ail that I had murthcr'd
Came to my tent, and cvery one did threat
To-morrow's vengeance on the head os Richard.* No 5 yes, I am tThen fly —— what, from my self r great rcason j why i
Lest I revenge. What î my self on my self ì
t love my self. Wherefore ? for any good
That I my sels hâve done unto my self î0 no. AI as, I rather hâte my self,For hateful deeds committed by my soif,1 am a villain ; yet I lie, I am not.Fool, os thy self speak wcll —— Fool do no flatter,
My conscience hath , t>c.**-—— no foui will pity me.
Nay, vherefore should they ? fînee that I my self
Find in my self no pity to my self,
Methought, the fouis os, t>c.xlij discoursJusque dans le combat emporte mon image !Ne rêve que de mort , que de sang, !c carnage lQue ton coeur, que ton coeur de larmes enivré,Soit par toi-même dévoré !
Qu’il soit déja flétri de l’horreur éternelle !
Qu’il soit déja plongé dans les feux des enfers !Sous l’excês des tourmens divers,
Richard, exhale enfin ton ame criminelle 1De la mort qui t’attend sens toute les horreurs i
Meurs dans le désespoir, meurs dans la rage, meurs lSe tournant vers le camp de Richemond.
Sous tes drapeaux je brulois de me rendre ,
Richemond : j’accourois te servir, te défendre :
Le Ciel n’a point permis qu’au rang de tes sujets,Je pusse expier mes forfaits.
Ma voix du sein des morts ,t’annonce la victoire ;
Dieu chasse loin de toi tous les traits destructeurs ;
I.c glaive cn main, ses Anges protecteurs
A tes côtés combattent pour ta gloire :
Tandis que le Tiran fous ton char écrasé,SOUS cent coups de foudre brisé,
Du faîte des grandeurs, de l’orgucil & des crimes
Roule précipité dans les profonds abîmes.Une foule ÍÍ'OMBRES s’élevant toutes d la fois, de tout âge,
de tout sexe , toutes habillées différemment .'beaucoup
cependant font couvertes de linceuls ensanglantés : elles
s’éctient ensemble :
Considère, Tiran, tout uu Peuple à 1a fois,Préliminaires. xliijVictime des fureur d’une guerre éternelle :L’Angleterre immolée à* ta rage cruelle ,A poussé vers les Cieux une plaintive voix ; ,L’Appui du malheureux , le Soutien de nos droitsSe levé, il va briser ta tête criminelle :Le Maître & le Juge des Rois
A prononcé ta sentence mortelle.
De la mort qui t’attend sens toutes les horreurs !
Meurs dans le désespoir, meurt dans la rage, meurs lElles s’ensom ent dans la terre.Apres quelques moments pendant lesquels Vagitation de
Richard paraît redoubler, s’élancent de la terre des traits
de feu ; ils font suivis de l’apparìtion d’un FANTÔMB
effroyable, qui d’une main tient un poignard ensanglanté,
O de l’autre une torche allumée i il approche de RiclwdiEnfin, Richard , je tiens ma proye !Demain , je punis tes forfaits !
Demain , dans les tourments tu tombes pour jamais !
Po.ut jamais dans tes pleurs, dans ton sang je me noyc 1
C’est moi, qui le Vengeur des peuples opprimés,
C’est moi, qui sourd au cri d’un éternel blasphème >Sur lcsTinns de rage conduites,
Attache l.t douleur, attache l’Enfcr même.D’une FUtrriírcrnclle tes fìoses rouge c\ Ihncht qiti ont fait verser
tant de sanç , & qui onr couté la vie à quatre vingt Princes des deus
Maisons de Lancalìre cV d’Yorck.En.fin Ridari, La foule d’Ombres , & Ic Fantôme font de mon Invention
5 je souhaite flue ce » train étrangers a {'original ne déplais
seat rai. |t
Ft]
xïiv discoursJe vais toujours te déchirer !Je vais toujours te dévorer !Tu renaîtras toujours, pour toujours expirer JDe l’Enfer qui t’attend vois tous les précipices,Avides d’englo itir un coupable mortel..Je laisse dans ton coeur le premierd« supplices,Le premier des Dénions, Ic remords éternel.II s’allme environné d’un tourbillon de feu, t> après avoit
secoué des étincelles de son flambeau fur le cceur de Richard.RICHARD tout i coup iívant son bras de destus la table,
s’a^itant &• jVcrimr cans son sommeil b avec rapidité iLÎ Théi'rî s’éclaire entièrement.
Qu’on arrête mon sang, élancé de mes playes..
Richemond .. il scroit vainqueur l.A l’instant.. un Coursier .. Ciel 1.II s’élance avec précì/ita'ion de son fauteuil, sait quelques.
pas comme pour fuir ,se réveille l> s*arrête tLâche ' tu t’estrayes I.D’un songe, d’un vain songe l. I ! regarde de tius côtés.Eh.. d’otl naît ma terreur ì.
íl met la mïin fur f*n caur.
Démon coeur qui, fans cesse empoisonnant ma vie,
M’accusc, me condamne & contre moi s’écrie.Usait quelques ras fur la Scène, en remettant
la K ain fur son coeur.Je n’étoustciai pas ectte importune voix ! .II s’arrête en continuant d’être dans h mime attitude.
Que le sceptre me reste , & que je sois coupable.Fn se frappant le sein.
^e sçaurai bien dompter cet ennemi des Rois..íi levé ks yeux aix ci:l, J* sût q.id]ue pat ;
Le Ciel ne brille encor que du feu des cto.ks,Préliminaires. xlvSur l’horison, la Nuit étend ses sombres voiles..Du frisson de la mort je me sens refroidir..
Eh I qu’ai-je à redouter ?. & qui me fait frémir ?.
Je fuis seul en ces Lieux.. qui me frappe de crainte ì.
Moi, moi, qui m’épouvante & qui ne peux me fuir,
M’arracher aux remords dont mon amc est atteinte 1.
A la fois soulevés, tous mes Forfaits, ô Ciel,
Jusqu’au fond de mon coeur plongent un trait mortel,A haute voix m’appcllent un perfide,
Un assassin farouche, un monstre parricide !
L’Enfer a dans mon sein versé tous ses poisons !Déchiré par tous ses Démons,
Je ne vois sous mes pas qu’un abîme effroyable l.Du Monde entier exécrable Fléau,
Qui me consoleroit d’un destin déplorable,
Quand la main la plus sccourablc
Nc m’aideroit pas même à* descendre au tombeau í.Je finirai mon sort coupable,
Sans être plaint, heureux encor d’être oubliél.
Des mortels le pins dur, le plus impitoyable,
Richard .. ofcstu bien reclamer la pitié î.Quel songe ! . j’ai cru voir les Ombres effrayantes
De tous les malheureux à* ma race immolés..
Pâles, couverts de sang , furieux, désolés..
Sous le meme linceul, je les vois rassemblés !.
J’cntcn<; leurs cris de mort.. leurs plaintes menaçantes 1,
Tous m’ont paru s’unir dans leur sombre fureur,
Çc.urm’accablcr deniai »de leur çouroux vengeur.
xlvj DISCOURS

Si le sombre est une partie dramatique que nous net
cultivons point, il y en a encore une autre qui n’est:
pas moins négligée. La Pantomime que les Grecs &
les Romains avoient portée au plus haut degré de
perfection , & que l’on peut appeller l’éloquence du
corps, la langue première des pallions, est au nombre
de ces ressorts du pathétique, dédaignés de nos
auteurs de théâtre. Cependant fi je ne craignois de
me flatter, je citerois pour exemple le períbnnago
d’EuTHiME ; son jeu muet a paru fur le papier meme
attacher & intéresser : que seroit-ce à la représenta"
tion ? Il y a des attitudes, des gestes , des signes du
sentiment, que la précision 8c la vérité mettent fort
au-dessus de toutes les richesses de la poésie. Ce qu’on
dit est si faible en raison de ce que l’on sent ! Qu’un
seul regard , qu’un soupir ont quelquefois d’éloquence
 ! Que cet Orateur connaiflbit bien l’empìrc de
la Vantomintf, lorsqu’il découvrit le sein de cette
courtisane aux yeux des juges qui l’alloicnt condamner.
Dans une Tragédie de Balthazar, cette main
imposante qui trace sur la muraillc.en caractères de feu,
l’arrct de mort de ce Prince, ne produìroit-elle pas un
estet plus effrayant qu: tous les discours d’amplisication
de nos beaux esprits ?Les anciens se laistbient bicrv
la Pínrornimt,
autre
partie dramatique »
PRÉLIMINAIRES. xlvìj

plus que nous entraîner par les affections de l’ame ;
ils recherchoient comme un plaisir tout ce qui pouvoit
exciter leurs impressions & les entretenir. Ils
aimoientl’appareil, la cérémonie ; ils étoient persuadés
qu’il est un langage pour les yeux comme pour
les oreilles. Je ne fais si nous devons trop nous applaudir
de cette sécheresse métaphysique qui fait
abstraction de tous les signes , 8c tue en quelque
forte la nature. Malheur à l’auteur dramatique qui
n’est que raisonneur ! La raison prépare les moyens :
mais c’est de l’ame qu’ils tiennent cette vie, cette
flamme brûlante qui les rend maîtres du coeur, 8c
rien ne prête plus de force aux paroles que la langue
des signes. C’est encore dans cette partie que les
Tragédies Grecques font supérieures aux nôtres.
Des enfants ,des vieillards prosternés aux pieds d’(Edipe
 ; un peuple entier portant à la main 8c fur la
tete des rameaux 8c des bandelettes ; Jocaste ossrant
des guirlandes 8c de Tencens aux Dieux domestiques
j Philoctete se traînant égaré de douleur sur la
terre, poussant de longs gémissements, découvrant
mime ses blessures ; Phèdre mourante , presque étendue
sur un lit, succombant sou: » la paillon qui la dévore
, remettant son voile pour cacher sa rougeur,

xíviij DISCOURS

quand elle confie à sa nourrice son amour inccstueu.ç
pour Hyppolite i Hécube les cheveux épars, couchée
dans la poussière, pleurant ses enfants , son
époux, sa fortune anéantie, accablée d’un sombre
désespoir ; les jeunes fils d’Hercule réfugiés aut"Mr
d’un autel : voilà ce qui charmoit la Grèce. Répr. »
dre fur le Drame le coloris de l’action, c’est l’cífet
heureux qui naît de la Pantomime, Racine s’en est
servi dans son Athalie avec un succès qui auroit dû
engager les autres écrivains dramatiques à l’imiter.
Les Anglais ont sçu profiter de cette source da
beautés théâtrales. L’époufe de Macbeth & non Mac »
beth lui-meme , ainsi que l’a dit un homme d’esprit
estimable qui s’est mépris, est la complice de son
mari} après avoir poignardé chez lui Duncan son
Roi & son parent, il s’étoit emparé du Trône d’Ecosse
j fa femme, livrée à tout le trouble qui fuit le
crime est devenue somnanbule : on la voit i dans
la nuit, s’avancer fur la Scène, les yeux fermés, dans
un profond silence, imitant par ses gestes l’action de
se laver les mains , comme si elle eût voulu essacer

le
Un homme d’esprit, L’Auteur de la lettre fur les Sourds & les
Muets.

PRÉLIMINAIRES. xlirf

Je sang qui les avoit souillées j quel tableau terrible I
& qu’il renferme de sublimes vérités ! Dans la mémé
piece, le Spectre de Banquo que Macbeth a fait asstfiiner,
vient s’asseoir dans un festin à la place de l’Uiiirpatetir
 ; ce fantôme assreux, tout sanglant réparait
par intervalle, & n’est apperçu que de Macbeth dont
répouvante nous est représentée d’un pinceau énergique.
L’Ombre du père á'Hamlet, avant que de prononcer
un seul mot , se contente de faire plusieurs
fois un signe du doigt à son fils, & s’élève autant de
fois de la terre : c’est par ce geste si expressif, par ce
silence ténébreux que Shakespear a sçu donner à son
tableau toute la teinte tragique dont il étoit susceptible
 ; par-là il irrite la curiosité du spectateur * il
échauffe l’intérét, prépare l’ame aux transports des
passons. La Pantomime * employée avec goût , est
une des cordes majeures d’où résulte l’accord dramatique
, quand elle est revêtue d’une versification
mâle & soutenue : car toute piece qui manque da
versification , eut-elle d’ailleurs les autres qualités
qu’exige le Théâtre , ne fçauroit avoir qu’une réputation
éphémère,

Comme mon objet est une espèce de développement
des idées semées dans mon premier Discours,
GI discours
j’ai imaginé qu’une réponse détaillée aux critiques
dont on m’a honoré, acheveroit d’ossrir un précis
de mes faibles connaissances fur les divers secrets de
mon art. On daignera se souvenir que je consulte

mes maîtres.

Un Journaliste m’avoit reproché de n’avoir pas
assez motivé la permission que donne le P. Abbé au
Frère Arsène de voir & d’entretenir un Etranger : j’ai
senti la vérité de l’objection. Je crois que la meilleure

façon de répondre à la critique , quand on est
convaincu de fa justesse , est d’essayer de se corriger :
c’est ce que j’ai tâché de faire, en mettant dans la
bouche de ce Supérieur des vers qui nécessitent davantage
cette permission. Qu’on n’attende pas que

je me montre aussi docile fur le personnage de d’ORSIGNI
que le même Censeur désaprouve. II auroit
voulu que moins fidèle aux Mémoires, je n’eusse point
rendu d’ORsiGNi amoureux d’ADÉLAÏDE, que je me
fusse contenté de lui faire jouer le simple rôle d’ami.
Ne me ferois-je pas écarté de mon but, en prêtant à
d’ORSiGNi ce caractère étranger à l’intérêt que doit
toujours exciter ADÊL AÏDE,l’amc invisible de la piece ?
Un Journaliste. L’Auteur de l’Année Littéraire.Réponse
aux diverses
Critique ». 'Sur le rôle
du l\ Abbé.Sur celui de
i'Orfoni.
PRÉLIMINAIRES, Ij

D’ORSIGNI , aimant ADÉLAÏDE, cn parle avec plus de
chaleur j ces deux amours animent , concentrent le
foyer d’intérêt, contribuent beaucoup plus , selon
moi , à l’unité d’action. D’ailleurs il y a de la générosité
à|ce d’Oi\siGNi de consoler son rival, de rengager
à retourner aux pieds d’une femme dont luimême
il est encore épris ; la situation de COMMINGE
en devient plus cruelle, plus déchirante , plus ouverte
à ces combats, à ce choc des pallions, d’oùi
s’échappent les grands mouvements dramatiques. J’ai
donc eu dessein que tout se rapportât à cette
ADÉLAÏDE,le ressort moteur de mon Drame ; c’est ce
qui m’a empêché d’exécuter un plan qui m’avoit séduit
au premier coup d’oeil. Je faisois venir à la
Trappe le père de COMMINGE , mourant de douleur
8c de repentir d’avoir forcé son fils à s’arracher
de ses bras, demandant partout des nouvelles
de ce fils, attiré à cette solitude sur de vagues notions
que COMMINGE y étoit renfermé , le pere
& le fils enfin se voyant, s’embrasìant , confondant
leurs larmes. Quelle scène brillante à traiter î quel
pathétique à déployer î mais que seroit-il arrivé de
cette scène dominante ? Elle eut suspendu, affaibli »

si elle ne l’eût pas détruit, tout cet intérêt porté &

Gij
Premier plan
de la Piécc.Ij discours
éuni sur ADÉLAÏDE. A quinze ans que j’eus la téméité
de composer deux pièces deThéâtre,CoLiGN\ &
c MAUVAIS RICHE , j’eusse saisi cette scène sisédui*ante
: aujourd’hui plus instruit fur le mérite de la
lature 8c de la vérité , je crois avoir acquis quelques
:onnaiílances dans mon art, quand j’ai le courage
de rejetter des beautés déplacées, 8c de leur préférer
ce vrai fans faste, fans éclat, cette simplicité si peu
apperçue , 8c cependant si touchante, 8c qui n’est
sentie que du très-petit nombre des bons esprits. II
faut qu’un auteur de théâtre aît toujours devant les
yeux l’enfemble de fa piece , qu’il ne sacrifie jamais
le fonds aux accessoires. S’il arrivoit par malheur
pour le goût qu’il réussit dans ces innovations contre
la vérité de l’art, il ne doit point s’applaudir de tels
succès, ils ne peuvent être que passagers. C’est l’exacte
imitation, & l’étude feule de la nature qui one
fait les grands peintres & les grands poètes, & qui
leur assurent l’estime de tous les tems,

Je fuis bien éloigné de chercher à justifier ma
scène d’EuTHiME dans le premier acte , je la regarde
comme très-nécessaire , comme une des sources prinr
cipales de l’intérêt ; c’est de cette scène qu’émane
çelle du, second acte, qui a fait quelque plaisir * 1^
la Scèned’KUTHIMF
chnibyre-
PRÉLIMINAIRES. ^ lii) 
première prépare , enflamme la curiosité, & établit

toutes les forces de la seconde.

Nous voici arrivés à la derniere scène dil dernier
acte , celle qui m’a semblé réunir le plus de suffrages
 ; on me pardonnera d’en faire Pélogc, puisqu’elle
ne m’appartient pas , & que je déclare la devoir
à l’auteur des Mémoires. C’est fans doute cet
esprit d’imitation dont je m’étois peut-être trop
pénétré , qui nsavoit entraîné , fans m’en appercevoir
, dans des répétitions de faits : je les ai supprimées
 ; je n’ai conservé que la marche , le pathétique
de la scène ; j’ai donné plus de feu au
rôle de COMMINGE , & c’étoit une entreprise assez
difficile que de varier les signes de douleur 8c d’accablement
de ce personnage. Je lui fais terminer la
piece íivec la flamme qui l’a dévoré ; j’ai ajouté encore
quelques coups de pinceau à celui du P. Abbé,
caractère , je l’avoucrai , qui m’a le plus attaché ;
j’ai vu avec satisfaction que la plupart de mes lecteurs
ont eu mes sentiments de prédilection pour ce
rôle.

Je dis que j’ai retranché des détails dont on étoit
çîéjà instruit : c’étoit une faute considérable qui retardçit
les mouvemens de la scène ; mais je me fuis
Sur le » hn*queur:,
liv ^ DISCOURS

bien gardé de mettre au nombre des longueurs qu’il

falloit faire disparaître,'ces développements du coeur ,
ces gradations de la passion d’EuTimiE dont l’effetest
si attendrissant. C’est encore un des torts, selon moi,
que je prens la liberté de reprocher au goût moderne.
On ne veut plus que des semences de scènes, des
squelettes dramatiques : bientôt on donnera des cannevas
tragiques, comme les Italiens en donnent de
comiques, ouvrages toujours monstrueux , & nécessairement
médiocres. Je demanderois aux gens
du monde, qui ne prennent pas la peine de s’initier
dans les mystères des arts, & qui surtout crient contre
ce qu’ils appellent des longueurs, « ce qu’ils entendent
par ce mot. Si dans une scène, il y a des maximes
, des réflexions toujours froides qui coupent
le fil du sentiment, des vers isolés qui n’appartiennent
point à la masse de la scène, & n’entretiennent
point le crescendo , des faits répétés, la stérile abondance
de la déclamation ; fans contredit, ce sont là
des longueurs & des longueurs impardonnables ; fusfent-elles
embellies de la plus brillante poëfie, il faudroit
les extirper fans pitié,comme on émondeles
branches parasites d’un arbre, pour ne conserver que
celles qui sont utiles, 8c pour les fortifier.. Mais

PRÉLIMINAIRES. lv

nommera-ton des longueurs , cette ame répandue a

l’expreflìon puissante , 8c si l’on peut le dire , le débordement
des grandes pallions, cet embonpoint du
sentiment, qui- constitue la force , l’énergie , la vie
des caractères dramatiques, qui est ensin l’opulence
8c l’effusion du génie ? Une scène riviie , abondante,
qui i'élance du sein même du talent, comme on nous
réprésente Minerve sortant toute armée du cerveau
de Jupiter, doit ressembler à ces fleuves superbes
qui dans leur naissance torrents impétueux , couvrent
ensuite avec majesté les campagnes, 8c non à
ces eaux épargnées & resserrées dans un bassin
factice.

Je reviens toujours à la nature que nous ne devons
jamais perdre de vue , ainsi que le modelé doit
ctre fans cesse sous les yeux du peintre. Ecoutons
une femme à qui la mort vient d’enlever son mari,
une mere, un père qui pleureront leurs enfants : ces
personnes répandront leur ame dans leurs larmes ;
lorsqu’elles raconteront les circonstances de ces pertes
affligeantes,elles pèseront sur tous.les détails,
retourneront fur les mêmes images. Il se formera de
ce langage diffus un résultat de douleur, qui affecteM
, qui déchirera l’arne des auditeurs. La passion s’ex-

Ivj DISCOURS

prime avec abondance. Le sentiment cherche à s’cpancher,
il n’y a que le bel esprit qui soit retenu &
compassé.

A la derniere reprise d’Armide , le chef-d’oeuvre
du Théâtre Lyrique , j’ai entendu des amateurs de
la précision , ou plutôt de la mutilation moderne i
accuser de longueur h simple 8c noble exposition de
cette belle Tragédie , ils trouvoient aussi trop long'ìe
dernier acte , qui est peut-être íe cinquième acte le
plus sublime pour l’explosion des passons. Auísi
avons-nous aujourd’hui peu de Scènes, mais en revanche
beaucoup d’allers 8c de venues fans liaison,
sans nécessité. Ce ne sont tout au plus que quelques
traits hardis ou ingénieux , des combinaisons calculées
de coups de théâtre , mais point d’ensemble ,
point de concours judicieux des rapports, des diverses
parties , point de corps bien proportionné,'
D’Armide. Quinaut est peut-être de nos poètes dramatiques
celui qui a le plus approche des Grecs pour la simplicité', la
vérité du sentiment. Le cinquième acte d’Armide me parait autant
au-deflusdu cinquième acte de Bcrcnicc, que cette derniere
Tragédie est supérieure à la plupart de nos Tragédies modernes.
Je pourrois encore citer Thésée, Atys, comme des modèles
inimitables dans l’art du Théítrc,

formé

PRÉLIMINAIRES. ^ Ivij
formé de ces membres épars. Si Racine à présent

nous donnoit la fameuse scène d’Agrippine & de Néron
, celle de Mithridate avec ses enfants, Corneille
la scène d’Auguste 8c de Cinna, Molière les scènes
étendues & vigoureuses qui sont dans le Tartuffe,
dans le Misantrope : ces grands hommes entendroient
un cri général s’élever conrre les longueurs. Qu’on
n’attende donc plus de nos poètes qu’ils courent surtout
la carrière du Lyrique ; il n’est plus possible de
filer les scènes, de suivre la marche des passions tantôt
précipitée, tantôt majestueuse ; i'esprit du jour
est de sacrifier le récitatif à l’ariete , c’est-à-dire , de
nous présenter un nain de deux pieds, au lieu de nous
offrir une taille élégante & avantageuse : de-là tous
ces avortons littéraires & dans tous les genres. J’ai
toujours pensé qu’il n’y avoit d’inutile, que ce qui
étoit ennuyeux, c’est la règle la plus sure pour juger
des longueurs. Un homme d’esprit me proposoit d’élaguer
, disoit-il, Clarifie. A Dieu ne plaise , répondisse
, que je commette un pareil acte de barbarie 1
Relisez l’immortelle Clarisse , portez-y toute votre
attention, & vous sentirez qu’il n’est point de traits
indifférents dans ce vaste tableau, que toutes les

beautés y sont à leur place , que ce sont ces prétenH

viij DISCOURS

áues longueurs qui dans les derniers volumes vous

approprient les malheurs de Clarisse , vous plongent
dans ses douloureuses situations, vous font en quelque
sorte mourir avec elle. On relut en effet cet ouvrage
, 8c l’on trouva qu’il n’y avoit absolument rien
à y retrancher.

L’Auteur de VAnnée Littéraire me fait d’autres reproches
fur quelques vers négligés , fur des métaphores
selon lui peu naturelles : je ne prétens point
dissimuler mes fautes ; on me dispensera de répéter à
ce sujet un aveu qui ne coûte point à mon amour
propre , parce qu’assurément j’aime mieux la vérité,
que la réputation de faiseur de vers ; je connais les
difficultés de cet art, toute l’incapacité de mes faibles
talents, j’en fuis convaincu plus que personne :
mais je prierai mes juges de souffrir que je saisisse
l’oecasion de répandre ici quelques idées nées au hazard
fur la versification ; tout le monde en raisonne
avec assez de confiance :
 » .,.. Dans les vers tous s’estiment Docteurs,
 » Bourgeois, Pédants, Écoliers, Colporteurs &c,Rousseau Epitre à Clément Marot:
Mon dessein n’est point d’entrer dans le technique
de la versification , quoique jusqu’à présent nous
' Sur la frr(Isication,
PRÉLIMINAIRES. lix

n’ayons eu la-dessus que des éléments très-imparfaits,
fans la moindre vue , dépouillés de toute discussion ;
cette matière demanderoit à être traité & approfondie
par un homme d’un goût exquis, 8c dans l’esprit
à peu près que le célèbre Dumarsais nous a pnSsenté
les Tropes. II n’y a point de connaissances humaines
fur lesquelles on ne puisse porter les lumières
de l’analyse métaphysique, si l’on veut perfectionner
ces connaissances, 8c les asseoir sur des principes
inaltérables. Je me contente en ce moment de
parler de la versification en général. Un poète doit
avoir fa versification propre , comme un peintre a
fa manière ; Corneille , Racine , Crébillon , M. de
Voltaire ont chacun une versification qui les distingue
, qui leur appartient ; ils ont leurs beautés
, leurs défauts particuliers. Quelque fois, Corneille
tombe dans l’emphatique 8c l’ampoulé , Racine
dans le mo !'& l’élegiaque, Crébillon dans le
dur & les constructions louches , M. de Voltaire
dans le brillant & l’épique déplacé ; concluerat-on
de - là que ces quatre grands poëtes ne sont
pas aussi grands versificateurs ? Ce n’est point fur

quelques vers, c’est fur le ton général de leurs vers

Hij

 !x DISCOURS

qu’on jugera leur talent pour cet art. Qui me montrera
un morceau de vers français où l’on ne remarque
pas des taches ? Prenons le premier endroit
de Racine , tel qu’il s’offrira sous la main : l’on
sçait que Virgile & Racine sont les deux plus séduisants
versificateurs qui ayent existé ; arrêtons-nous
à ce couplet de Josabet tiré de la seconde scène du.
premier acte d’Athalie, elle répond à Joad :
Et c’est sur tous ces Rois fa justice sévère
Que je crains pour lc fils de mon malheureux frère,
Qui sçait si cet enfant par leur crime entraîné
Avec eux en naissant ne sut pas condamné ?
Si Dieu lc séparant d’une odieuse Race,
En saveur de David voudra lui faire grâce ì
Hélas I l’état horrible où* le Ciel me l’ofrrit,
Revient d tout moment effrayer mon esprit :
De Princes égorgés la chambre étoit remplie \
Un poignard a la main , l’implacable Athalie
Au carnage animoit ses barbares soldas,
Et poursuivoit le cours de ses assassinats.It premier endroit de Racine. Un de nos meilleurs Grammairiens modernes
nous a donné de* Remarques Littéraires U Grammaticales fur la
flirenice 4e Racine ; on cn trouve beaucoup qui sont très judicieuses , ôt
qui ne fervent qu’à m’arTermir dans ridée que l’art de » vert est le plu*
d/isikilí de tpus,
Conserve l’héritier de tes saintes promesses,

Et ne punis que moi de toutes mes faiblesses.

Ce morceau fans doute est admirablement versifié,
il est écrit avec cette élégance, ce charme continu qu’à
possédés le seul Racine. Osons pourtant ctre sacrilège,
& employer la chicane de la Critique vétilleuse. Le
premier vers est rempli de monosyllabes durs, de sons
qui offensent l’harmonie, c’est sur ces sa ce se -• le troisième
a. ces mçmçs défauts/0/Y si cet ; de ce troisième

lxij DISCOURS

au quatrième inclusivement reviennent des hémistiches
qui riment ensemble , enfant, naissant, séparant ;
mon malheureux frère, odieuse race, il faut se garder
de sinir les vers par un monosyllabe, parce que
cette chute rend un son muet ; la chambre, expression
familière, 8c qui ne doit jamais entrer en poésie > pour
mort, hémistiche dur & sourd ; renversésurson sein,
ce n’est plus içi la lyre enchanteresse de Racine ; sanglant
en baignant, autres sons durs & désagréables ;
Frayeur encore j encore a été employé de même dans
l’hémistiche, quatre vers plus haut, dans ta maison »
en l’amour, voici une n devant une voyelle, le plus
ingrat de tous les sons, le son nazal ; il ne connaît
encor, 8c pour la troisième fois après lc quatrième
vers où il est répété, &c.

Je ne me fuis point attaché à quelques expressions
qu’on pourroit taxer de faiblesse, à quelques constructions
, qui, regardées avec cet oeil difficile de
critique, parattroient peut-être vicieuses.

On trouve dans Vlphigénìe du même poìite ces
vers de fuite, acte II, scène L

Maintenant, tout vous rit Î l’aimable Iphigénie
D’une amitié sincçre avec vous est unie i
Préliminaires. lxiij
Elle vous plaint, vous voit avec des yeux de soeur ;
Et vous seriez dans Troye avec moins de douceur.
Vous vouliez voir l’Aulidc, oi\ son perc l’appelle,
Et l’Aulidc vous voit arriver avec elle,

Mais je n’ai pas besoin de le redire : ce n’est point
avec cet esprit de petitesse, avec ce pédantisme de
raisonnement qu’il faut lire les poètes, c’est avec la
flamme qui les a inspirés, & cette flamme sacrée absorbe
leurs légères imperfections. J’ai voulu prouver
seulement, cn puisant mon exemple dans Racine,
que la censure minutieuse pouvoit attaquer jusqu’à
la perfection même.

Tous les jours on nous dit qu’il est nécessaire que
dans les vers l’harmonie & l’élégance se soutiennent Î
sans contredit : mais il faut varier ces tons, 8c c’est
en cela que la versification ressemble à la musique î
cette même musique ne doit pas tout exprimer,
comme la poésie ne doit point tout peindre ; tons
les*vers pour être bons, auront-ils la même cadence,
bientôt ils fatigueront. Combien ai-je vu de personnes
qui ont trouvé de la monotonie dans cette strophe
de la première Ode sacrée du fameux Rousseau !

Seigneur, dans ta gloire adorable
Qneì morítí est di^ue d’entrer í

Jxiv DISCOURS

Qui pourra, grand D ;cu , pénétrer

Ce Sanctuaire impénétralle,
Où" tes Saints inclinés d’un o ;il respectueux
Contemplent de ton front l’éclat majestueux ?

Les deux derniers vers surtout leur ont,paru produire
les mêmes sons, tomber de la même chute. II
en est des vers ainsi que des couleurs : les teintes s’éteignent
, se fondent les unes dans les autres, 8c par
un heureux mélange forment une des belles parties
de la peinture, le coloris. Un vers qui semblera lâche
, à le juger détaché, placé à côté d’un autre vers,
rendra celui-ci plus vigoureux. Un autre qu’on accusera
de dureté, appuiera la mollesse .du précédent.
II en est quelquefois plusieurs que l’on sacrifiera à la
beauté d’un seul. Dans Racine :

Madame, je n’ai point des sentiments si bas,

est relevé par ce vers admirable

Quand vous me haïriés, je ne m’en plaindrais pas.

Ces vers de fer dans Crébillon sont de toute beauté:

La nature marâtre en ces affreux climats
Nc produit au lieu d’or, que du fer, des soldats ;
Son sein tout hérissé n’oífrc aux désirs de l’homme
Rien, qui puisse tenter l’avaricc de Rome.

Des
Pré liminaires. ixv
Des remarques fur cet objet entraîneroient trop
loin. Je reviens à des observations générales.

Le défaut de quelques-uns de nos versificateurs
est de se former un faire sur celui de nos maîtres
} on s’appcrçoit que ces copistes serviles 8c
rampants, n’employeroient pas une cxprelììon , un
mot, qui n’euflcnt été consacrés par leurs modelés:
souvent ce sont les mêmes pensées, les mêmes hémistiches,
Que ' résulte -1 - il de cet esprit d’imitation
 ? que les vers de ces écoliers éternels onc
toute la froideur de la mauvaise copie ; s’ils ont
quelque élégance, ils ont le même rythme j je serois
tenté de les nommer des vers morts , 8c de
les comparer à ces figures de cire qui rendent, à
faire peur, la ressemblance, 8c qui cependant n’ont
ni cha'eur ni vie. Nous avons vu, dans les siécles
passés, des pédants superstitieux composer des poèmes
entiers d’après les vers mis en pièces des Virgile
, des Horace, cVc. c’est ce que font aujourd’hui
la plupart des versificateurs,

Je voudrois donc , pour évites cet inconvénient,
que l’on transportât avec choix dans nos vers,
les tours , les hardiesses des autres langues 5

l

lxvj DISCOURS

qu’on s’étudiât davantage à y jetter des expressions
pittoresques, & des beautés d’harmonie imitative,
partie de notre versification trop peu cultivée. J’avois
mis dans ma première Édition, scène seconde
du premier acte, son fugitif éclat ; l’adjectif précédant
le substantif me sembloit rendre la rapidité de
cet éclat qui dure si peu ; des gens d.'esprit m’ont
blâmé : j’ai donc substitué, avec une complaisance
que je me rcprochois,son éclat fugitif', je sçais que
le son par ce changement est plus doux : mais il n’y
a plus d’image ; cet adjectif forme alors une marche
traînante. On trouvera plusieurs corrections de ce
genre que je déclare avoir faites contre mon gré ; je
me fuis cependant obstiné à garder l’hemistiche suivant
, f ai donc brisé mon coeur, expression empruntée
de I'Anglais, heart - break , persuadé encore une
sois qu’en appropriant à notre langue les richesses
des autres , fans rien perdre de notre
goût, nous ne faisons que l’étendre 8c le fortifier.
Convenons , que si le français est plus pur, plus
élégant , plus correct qu’au tems d’Amyot &
de Montagne, il n’a plus la force & le caractère
vigoureux que lui avoient donnés ces deux gé-

PRÉLIMINAIRES. Ixvij

nies, 8c que Corneille lui confervoit encore ; Racine
n’eut jamais fait dire au vieil Horace :
Qu’est ceci, mes enfans ? Écoutez-vous vos flammes ?
Et perdez-vous encor le tems avec des femmes î
Et dans ces vers, n’entendez - vous pas, ne voyezvous
pas ce vieux Romain en cheveux blancs, qui
tout plein du patriotisme, vient le verser dans le
sein de son sils 8c de son gendre ? M. de Voltaire a
eu tout récemment le courage d’employer cette franchise
d’expression dans fa Tragédie des Scythes t il
est mort en brave homme , ce qui ne peut déplaire
qu’aux partisans du jargon affecté & doucereux. C’est
cette énergie, cette vérité de la nature que m’ostrent
ces mêmes Amyot 8c Montagne , que je désircrois
de retrouver dans notre langue.

Je souhaiterois encore que nous imitassions nos
voisins, pour délivrer notre versification de cette
malheureuse uniformité qui appesantit ses fers, je
parle fur-tout des vers de la Tragédie. Dans Shakes »-
pear, ils changent de métré ; le style est toujou<*s celui
de la situation ; les personnages subalternes ne s’expriment
pas comme ceux des premiers rôles. Pourquoi
n’aurions-nous pas des tragédies en vers mêlés » jo.

Ixviij DISCOURS

veux dire des vers d’inégale mesure ? Car une continuité
de vers alexandrins à rimes croisées, comme
dans le Tancrede de M. de Voltaire, devient encore
plus fatigante que l’uniformité de nos vers alexandrins
à rimes plates. II est vrai que l’cmploi de ces
vers mêlés cxigeroit une prodigieuse sinesse de goût ;
ce n’est point assurément cette sorte de vers qui sit
tomber Agésilas, ce fut lc sujet.

Quelques personnes ont désapprouvé dans mon
drame, l’usagc fréquent des points : elles auroient été
moins empressées à me condamner, si elles avoient
daigne rechercher la cause de cette ponctuation,
dont je leur ai paru abuser. Qu’elles sc donnent la
peine de juger par elles-mêmes, 8c elles verront que
le COMTE D n C o M M I N G K est une des
pièces où il y a le moins de réticences 8c de sens
suspendus. Cet ouvrage ne paraissant point fur
le théâtre de la nation , 8c ne pouvant se répandre
que par la voie moins imposante de la lecture
, il m’a fallu nécessairement accompagner
mes vers d’une efpece de game poétique. Pour
lc malheur de nous autres versificateurs, il y a.
IIy 4 ptu de gens. Voici ce que nous dit rameur distingué deSur
hronc*
tuaun.
PRÉLIMINAIRES. ixix

peu de gens qui veuillent s’appliquer à sçavoir lire
les vers ; c’est une langue nouvelle pour quiconque
parcourt rapidement la prose. D’ailleurs j’ai écrit
pour tout lc monde , pour de jeunes personnes à qui
la lecture de la poésie n’est point familière. Si l’on
fait à ma piece l’honncur de la jouer fur quelque
théâtre particulier , on saisira davantage, par le
moyen de ces points, le sens de l’auteur, 8c la représentation
cn deviendra plus facile. Combiest de disputes
n’ai-je pas vû s’élever fur la façon dont se dela
lettre sur les sourds O les muets i » La lecture des postes les
 » plus clairs a fa diflìculté. Je puis assurer qu’il y a mille soit
 » plus de gens en état d’entendre un géomètre qu’un poetc ,
 » parce qu’il y a mille gens de bon sens contre un homme de
 » goilt, & mille personnes de goût, contre une d’un goût cx »
quis. »
L’honncur de la jouer. Les personnes, qui voudroient représenter
lc COMTE DE COMMINGE, observeront
que cette piece est dans un genre neuf, qu’il ne faut aucun geste,
nulle déclamation ; je ne connais qu’une actrice capable de
rendre la derniere scène dans l’esprit du rôle.Comlien de disputes, J’ai été témoin d’une dilluflïon tres-approfondic
5 les sentiments cependant font demeurés toujouts par-ìxx DISCOURS

vroient lire nos meilleurs ouvrages dramatiques l
Toutes ces discussions n’auroicnt jamais eu lieu, si les
Corneille, les Racine, les Molière nous eussent trans
mis, en quelque sorte , par leur ponctuation, l’efpi it
dans lequel ils avoient composé. J’ai eu soin dans
cette Edition, qu’on ne mît que deux points aux repos
ordinaires ; les trois points indiquent le repos
beaucoup plus marqué, comme,

.. x. L’imitcr… eh lc puis-jc í
Ils ont aimé fans doute… 8c leur coeur ne sent plus !

Je me fuis déja plaint que nous sussions encore si
peu avancés dans la ponctuation. Nous n’avons que
deux points : le point d’interrogation, & celui d’exclamation
ou d’admiration, qui servent aufli à exprimer
le cri de l’indignation, l’élan de la joie, &c.

tagés. II s’agissoît de scavoir, si dans la scìnc ot\ Agrippìne

a un éclaircissement avec Néron, elle devoit faire une pause

apròs

De tous ceux que ) 'ai faits \t vais vous éclaircir.
Vous régner »

Ou , si elle devoit dire tout de fuite, Vous regnet, Ac
Je me suis dìja plaint, Dans la Lettre au Comte de Frise, ï la.
tête de la Traduction des Lamentations de Jiwnie,

PRÉLIMINAIRES. Ixxj

Et pourquoi ne pas donner à chaque affection de
l’ame son point particulier ? Quelle vie une telle
ponctuation répandroit fur les écrits ! II faut espérer
qu’il s’élèvera parmi nous quelque génie qui créera
, cette nouveauté, si nécessaire à l’esprit des langues,
& à la fidélité de la tradition.

II feroit heureux , pour une ame sensible au précieux
avantage d’être utile, que ces faibles observations
en fissent naître de plus profondes, de plus
dignes du sujet. Quand je n’aurois contribué qu’à
exciter le talent, qu’à lui ouvrir une nouvelle carrière,
ou il puisse s’élancer avec succès, je croirois
avoir acquis quelque droit fur l’estime de ce Public
respectable , lc seul protecteur que je reconnaisie, 8c
j’imagine avoir prouvé que je ne sollicite & ne desire
point d’autre prix de mes travaux. Un esprit
sage ne doit aimer, & cultiver les arts, que parce qu’ils
nous éclairent fur le peu de vérité de tout ce qui
nous environne, qu’ils fortifient notre ame contre
les dégoûts inséparables de la vie , qu’ils nous aident
ìl supporter la méchanceté ou plutôt la faiblesse maligne
des hommes ; parce qu’ils nous apprennent cn-

lxxij DISCOURS

sin à nous suffire à nous-mcmc. la première des connaissances
 ; je n’ai pas attendu la leçon tardive de
l’expérience & de l’âgc pour prendre avec le Tasse
lc nom di Pentito,

PRÉLIMINAIRES. Ixxiij
Troisieme discours.
J. A malignité de la critique est si avide de saisir le
ridicule , que souvent elle le combat même oìt il c
n’existe point. Son oeil sevcrc avoit cru, peut être sans
fondement, entrevoir dans les préfaces de l’ingénieux
la Motte une sorte de finesse cachée qui lui avoit fait
étabhr un sistême dramatique, dont le but tendoità
déguiser les défauts de fes tragédies, ou ìi les rendre
plus excusables. Je n’ai point les prétentions de fauteur
d’Inès, encore moins le droit de m’ériger en
législateur de notre littérature ; c’est un rôle qui appartient
à bien peu d’écrivains, & qu’on est porté avec
raison à soupçonner d’orgueil & de despotisme i mais
j’ai demandé qu’on me permît de répandre fur l’art
th iâtral quelques idées conçues au hasard. Je les présémite
avec la même franchise qui me les a inspirées.
Je suppose que la méchanceté m’accusììt d’avoir eu le
dessein de créer des régies ; dumoins scra-t-on forcé
de convenir que j’ent:ns mal mes intérêts en les publiant
: car si l’on vient à examiner l’emploi que j’en
ai fait dans mon drame, on trouvera que, bien loin
KCe qui 4donnò lien ì
cc nojveau
Discours,
Ixxiv DISCOURS

de m’être favorables, elles pourront servir à ma condamnation.
J’eusse fort souhaité en ther un meilleur
parti : mais on n’ignore point que dans tous les arts, il
y a une distance infinie du talent de l’invention à
celui de l’cxécution ; & personne n’est convaincu plus
que moi de l’impuiílance de mettre ses pensées en
oeuvre, lorsqu’on a lc malheur de n’être point secondé
par lc génie. Je ne cherche donc point à dissimuler
mes fautes : je voudrois seulement être de
quelque utilité dans les lettres ; c’est ce qui me détermine
à profiter d’une réimpresiion du COMTE DE
COMMINGE, pour risquer encore un petit nombre
d’oLsei'vations qui viennent assez naturellement à la
suite de celles qu’on a déja lues,

J’ai peut-être indiqué au Théâtre une nouvelle Carrière
 ; ce scroit assez pour ma vanité d’y avoir tenté
les premiers pas, si je pouvois me flatcr d’avoir excité
l’enthousiasme de mes rivaux & de mes maîtres,
8c d’avoir donné lieu aux ailes du génie de fc déployer.


J’ai avancé une vérité sentie du peu de personnes
qui pensent d’apiès elle : Corneille , Racine ,
Crébillon , M. de Voltaire fc sont frayé chacun
une route qu’ils ont parcourue avec un succès qui
Nouvelle
Carrière ouverte
au
.Théâtre*N&clïité
de jarcourir
ectte nouvelle
Carric
rtii
PRÉLIMINAIRES. Ixxv

sera confirmé sans doute par la postérité : mais je
le rcpete : se traîner sur leurs traces, c’est vouloir
grossir servilement l’obscur troupeau du peuple imitateur.
Sommes nous jaloux d’atteindre aujourd’hui
à quelque lueur de réputation fur la scène ? II faut da
toute nécessité, en se pénétrant de l’esprit sublime de
ces illustres tragiques, imaginer d’autre ; ressorts,
8c arriver au même but par d’autres chemins. Matgré
le respect que nos modèles doivent nous inspirer,
osons le dire, parce que l’admiration raisonnable ex.
clut le fanatisme superstitieux : la terreur 8c la compassion
, ces deux grands pivots du théâtre n’ont point
été employés parmi nous avec toute l’énergie dont
ils sont susceptibles. S. Evremont se plaignoit avant
moi » que nospiéces ne font pas une impression assefc
 » forte ; que ce qui doit former la pitié fait tout au
 » plus de la tendresse ;. que l’émotion tient lieu de
o » saisissement , l’étonnement de shorreur ; qu’il
 » manque à nos sentiments quelque chose d’assez
 » profond, &c, » M. de Voltaire, à l’oecasi ) ii d3 cette
remarque, ajoute t » II fuit avouer que S. Evremont
 » a mis le doigt dans la plaie secrète du Théâtre
 » français, » & il sinit par cette observation sî
vraie > qui doit être une leçon éternelle pour quicouKij


Ixxvj DISCOURS

que aspire au titre d’auteur dramatique. » ces défauts
s> viennent de trop de société, du bel esprit c> du peu
 » de solitude. » Voilà fans contredit d’où naît cette
De trop de société. On dit que, de tous les peuples, le Français
est le plus sociable : cela peut-être: mais cet amour de la société
qui produit les agréments de la conversation , la fleur de la politesse,
l’élégance du style , lc brillant du bel esprit ,.cc meme
amour de la société n’a-t-il pas aussi ses inconvénients ? En donnant
naissance aux tines allusions, auxcompatailbns ingénieuses »
a ces grâces légercs qui font l’alimcnt de l’csprit, n’est-il pas.
nuisible à* la vigueur & aux progrès du génie ? Delà* cette mime
physionomie , u l’on peut le dire , dans la façon de pens r, dans
les ouvrages ; delà notre fausse délicatesse,« stosanuseílcminées :
plus de grands traits, plus de profondeur dans les idées, plus de,
couleurs distinctives ; toutes les nuances fc confondent. Oix
quitte son esprit pour prendre celui d’autrui > & l’on est toujours
assuré de perdre.Du bel esprit. J’ai remarqué qu« î cc qu’on nomme aujourd’hui
bel e//>m,n’cst que lc ftivolc talent de railler & détourner en plaisanterie
les choies les plus sérieuses ; ce vice afflige non-feulement
la pldpart de nos écrivains, mais il est devenu lc ridicule général do
Ja nation. Depuis qu’on parle du bon ton, du ton de la bonne compagnie,
on s’écarte totalement du ton de la nature qui est le
seul qu’on doive employer, & lc seul qui assure solidement le
mérite d’un ouvrage.Du peu de solitude, II y a près de deux mille ans qu’un poétç,
latin écrivoit :Carminasutjsumsaìbcntis t> otiu qxtrunt*
PRÉLIMINAIRES. Ixxv ») 

faiblesse de traits répandue dans la plupart de nos ouvrages
modernes. Ce n’est point à la cour, parmi des
femmes, 8c dans les cercles polis que le grand Corneille
alloit puiser cette force de raisonnement, cette
fierté de pinceau , cette ame romaine qui l’élevent si
fort au-dessus de ses rivaux. Si Molière eût cédé aux
sollicitations de la fortune, 8c qu’il eût accepté un
emploi qui devoit l’attacher au service d’un prince,
il n’auroit pas eu le loisir de créer 8c de nourrir dans
lc silence du cabinet les scènes vigoureuses 8c immorPctrarquc,
dont lc premier charme peut-être est celui d’une
douce mélancolie, diíbit auíli :Ccrcato hò scropre solitaria vîtaI.c rive il sanno, c le campagne, c î bosthi
Pcr s« [íf ir qucíl’ inf.cgni sordi , e losclii
Clic lc ftrada dcl ciel hanito stnatrita ;Lc citù son nimichc, amici i bosdù
A mie » pciidcr, c\c »II n’y a pas jusqu’au Philosophe sans faste, au Précepteur
de l’humanité qui n’ait dit : » chacun regarde devant foi : mais
 » je regarde dans moi, je n’ai assairc qu’à moi, je me cor.lî>»
derc fans cesse, je me contrôle, je me goûte , je me roule cn
 »> moi-même. » Pour rcusitr dans quelque genre de littérature
que ce soit, je dirai plus ,pour être homme, il faut desocudre
çn soi, s’interroger ^corner son ame,
lxxviij DISCOURS

telles du Tartusse, du Mifantrope, 8cc. On ne sçauroit
trop s’arrêter fur ce principe si important pour
les hommes de lettres :1a solitude alimente le feu de
l’ame, la fortifie, étend ses facultés, 8c en la détachant
des objets accessoires, en l’isolant, la rend, si
l’on peut le dire, plus elle même ; c’est du sein de la
profonde méditation qu’éclôt 8c s’élève le génie
créateur, au lieu que l’efprit a besoin d’emprunter do
la société : ce qui lui donne un air de ressemblance
avec tout ce qui l’environne, & lui fait contracter
la froide timidité de la servitude. Cet amour de
laretraitece travail obstiné Vimprobus labordes Latins,
cette ardeur infatigable d’approfondir ses idées,
d’en étudier tous les essets, de creuser dans la nature
même, est fans doute ce qui a produit chez nos voisins
des scènes détachées que nous admirons, 8c ce
chef-d’oeuvre des romans qui fera toujours le modelé
& le désespoir des écrivains qui suivent cette carrière.
C’est donc dans ce champ tout neuf pour nos poètes
tragiques que j’invite lc génie à s’élancer 8c à
Ce ches-d’auvre des romans, fist-il nécessaire de nommer
Clarisse ? C’est peut-ètre l’ouvrage ou les pallions sont lc plus
développées, & le meilleur traité de morale pratique.'Avantages
de la solitude.
PRÉLIMINAIRES. lxxi*

nous faire goûter de nouveaux plaisirs&de nouvelles
instructions : car le Théâtre malgré la mauvaise humeur
8c la sévérité féroce 8c gothique de cer-j
taincs gens, fera toujours regardé comme une des '
premières écoles de sagesse & d’humanité.

II est des martyrs zélés de l’habitudc prêts à fc soulever
à la moindre nouveauté que l’on veut introduire.
Cette classe d’hommes qui ne demande pas mieux
que de se garroteer des chaînes de l’ufage , n’a pu s’accoutumer
à Vinnovation d’un drame où l’on représente
des religieux , un tombeau, un des personnages
creusant fa fosse ; toutes ces images sombres & pathétiques
qui laissent des impressions marquées &
durables, leur ont paru trop fortes j trop affligeantes,
ce font leurs expressions. II cil vrai que lc genre dramatique
du COMTE DK COMMINGE, est un peu disCar
le théâtre. » Je regarde, dit M. de Voltaire, la Tragédie
 » & la Comédie comme des leçons de vertu, de raison & de
 » bienséance. Corneille, ancien Romain parmi les Français,
 » a établi une école de grandeur d’amc, & Molière a fondé
 » celle de la vie civile. Les génies français formés par eux,
« appellent du fond de l’Europc les étrangers qui viennent s’inf »
truite chez nous, & qui contribuent d l’abondancc de
 » Paris, »LeThéltré
une des premières
écoles
de vertu &
d’humanité*Réponfo
aux censeur{
dUìcatt) 
lxxx DISCOURS

sérent de celui de TOpéra-comique devenu par l’extra
vagance de la mode un de nos spectacles de prédilection.
Je répondrai cependant à ces Critiques délicats que
nos prédécesseurs ont épuisé l’imposant, ce sentiment si
borné du genre admiratif, ainsi que les mouvements
doux 8c agréables du genre tendre. Lorsque Corneille
& Racine donnèrent leurs chef-d’oeuvres, nous nous
ressentions encore de la fermentation des guerres
De l’Opéra comique. S’il arrivoit que la nation , pat une de
ces bisarrerics qu’on ne peutguercs appréhender de son inconstance,
persistât A mettre TOpéra-comique au rang de ses premiers
spectacles, il seroit à craindre que lc goût, disons plu 1. >
les moeurs ne fussent altérés, 5c bientôt corrompus ! Lc théine
chez les Grecs étoit lié au ltstèmc de légillation. Des hommes
éclairés qui connaissent lc pouvoir du physique ne sç.turotenc
être trop attentifs sur lc choix des objets qi:i les entourent, &
des imprcstîons qu’ils reçoivent. Des ames remuées par desima*
ges nobles & attendrissantes de vertu, d’humanité, d’amouy
des devoirs, feront assurément plus préparées aux grandes choses
, aux bonnes actions, que des esprits nourris de jeux insipides,
& livrés A la frivolité & à de plates bouffonneries. Quand
les Athéniens résistèrent aux forces du grand roi, ils ne
couroient point entendic dis musiciens esséminés, ils alloicnc
enflammer leur courage aux représentations des drames immortels
des Sophoclcs, des Kuripides, &c. Au moment que les
Romains désertèrent lc théâtre de Tcrcnce pour les Atcllancs,
l’csprit mâle de la république perdit de la vigueur, & ce fut
peut-ctre la première époque de sa décadence.
civiles,

PRÉLIMINAIRES. lxxx) 

civiles, le sang étoit allumé ; tout respiroit l’énergie,
la flamme de la passion ; tout étoit disposé soit à la
fierté de l’héroïsmc, soit à l’ingénieuse galanterie de
l’amour Espagnol « de légers ébranlements sursoient
pour exciter des sensations dominantes. Aujourd’hui
que nos fibres ont perdu leurs torts , &
qu’ils sont affaissés par la mollesse, qui nous réveillera
de cette langueur léthargique , si ce n’est
une répétition continue de violentes secousses ? On
peut nous comparer à ces eaux dormantes, à ces lacs
morts, que des orages seuls sont capables d’agiter. Ce
n’est plus le pinceau, c’est le burin même dont il faut
se servir pour tracer 8c entretenir dans nos amc3
énervées quelques sentiments qui s’y impriment & s’y
conservent. Quand lc COMTE DE COMMINGE n’auroit
produit que cet esset si important pour l’humanité
, pour la vraie philosophie » de mettre sous les
yeux lc grand tableau de la mort, de nous familiariser
avec la terreur qui accompagne cette image,
d’apprendre en un mot aux gens du monde à mourir
, je croirois avoir rempli un des premiers objets
de l’art dramatique, qui à la rigueur , ne devroit en
avoir d’autre que celui de la morale ; d’ailleurs je ne

prétens pas faire le procès aux scrupuleux sectateurs de
Lle but m .H
■ al du Co t*TEDBC04i
MINGB4
lxxxij DISCOURS
Vancienne routine.Qu’on me reproche de n’avoir pas fait
ressembler mon drame à trois ou quatre mille pièces
composées dans le même esprit ; de n’avoir pas voulu
me traîner fur les pas d’humbles copistes, bien inférieurs
à leurs modelesjd’avoir négligé Iapetite adresse
d’agencer fans vraisemblance des conversations amoureuses
8c élégiaques ; d’avoir rejette la stérile abondance
des situations romanesques, la multiplicité des
incidents, ces rôles de tyran si opposés à la vérité 8c
au naturel, ces beautés étrangères qu’on nomme des
tirades ; enfin d’avoir essayé de faire quelques pas
fans m’appuyer fur la faiblesse d’autrui ; je citerai
pour ma défense un de nos législateurs dramatiques,
s> Si, dìt-il, on avoit toujours mis fur le théâtre tra »
gique la grandeur romaine, à la fin on s’en seroit
 » rebuté. Si les héros ne parloient jamais que ten »
dresse , on seroit affadi eVc. Tous les genres sont
 » bons, hors le genre ennuyeux. Ainsi il ne faut ja »
mais dire : si cette musique n’a pas réulsi , si ce ta »
bleau ne plaît pas, si cette piece est tombée, c’est
 » que cela étoit d’une efpcce nouvelle : il faut dire :
 » c’est que cela ne vaut rien dans son espèce. « 

J’aurai donc prononcé ma condamnation , si COMIÛXNGE
a eu le malheur d’ennuyer : mais si par haPourquol
l’Autcur a
essayé de
créer un
nouveau
fenrí,
PRÉLIMINAIRES. Ixxxîij

zard j’avois réussi à faire couler quelques larmes , à
peindre les orages des pallions, à montrer la religion
sous les traits véritables qui la font aimer, s’obstineroit-on
à ne me point pardonner une si heureuse
témérité r II seroit singulier que ceux qui tous les
jours ont Athalie entre les mains, eussent l’injuste
bisarrerie de taxer de hardiejje contre les relies, le suje.
du COMTE DE COMMINGE. Le grand Prêtre des
Juifs valoit bien l’Abbé de la Trappe ; & si je pouvois
risquer mon apologie , j’aurois peut-être l’audace
d’avancer que la Fable du COMTE DE COMMINGE
pour le but moral, a quelque supériorité sur
celles de Polyeucte&d’Athalie. Que nous présente
cn esset la première de ces tragédies ? Un néophyte
dominé par un emportement de zèle qu’ont désaprouvé
même les Pères de l’Eglife , qui brise fans
nulle nécessité les statues des Dieux de l’Empire, qui
cause la mort de son ami, 8c par un enthousiasme
déplacé, expose tous les Chrétiens aux horreur ? d’une
proscription générale. Dans Athalie on voit un PrcDe
Polyeulte t> d’Athalie. Qu’on lise M. de Voltaire , oii
verra que je ne suis point lc premier \ faire ce reproche à" cca
drames, qui d’ailleurs soin des chcísd’ccuvrcs.
LijApo'ogîe de
la lJitcc« 
Ixxxiv DISCOURS

tre , un ministre de paix 8c de vérité échauffer to3
fureurs d’une conspiration, attirer dans un piège une
Reine,fa Souveraine , & ordonner do sang froid
qu’elle soit maisacrie. Jcttons ensuite les yeux fur
COMMINGE : la religion y est représentée comme
une mère tendre.toujours prête à ouvrir son sein compatissant
à des enfants malheureux. J’ose présentement
demander à des esprits exempts de prévention,
la nielle de ces trois pièces (qu’on daigne toujours se
souvenir que je parle du sujet) a une sin plus moìale,
plus liée à la laine politique , excite des sentiments
plus purs, plus profitables à l’humanité. Aulsi
je ne désespère point que dans la fuite des tems COMJMINGK
& les drames de cette efpece ne soient repré■
sentes fur notre scène. Les Espagnols ,dans la semaine
sainte, jouent des Autos Sacramentales, 8c pourquoi ne
joueroit-on pas COMMINGE dans cette semaine de dévotion
où les seuls spectacles sousserts sont la Foire
■* 8c l’Opera-comique t Ce n’est pas ici le lieu d’exami.
ner ces singularités de l’efprit humain : mais les relU
gieux de la Trappe saisis d’un saint respect pour l’Etre
suprême, COMMINGE se pénétrant de simage de la
mort, formeroient selon moi un spectacle plus convenable
à ces jours de recueillement, plus utile à saCôMMINGF
jou ■ uv :oir
fur le ThéA
tredeliM*
lion »'C* « julpeut
mo'ivcr icttee-VérAntc,
PRÉLIMINAIRES. lxxxv

mélioration des moeurs, que les marionnettes & la '
farce des Racoleurs. *

Pourquoi encore n’aurions-nous point un théâtre
qu’on appellcroit leThè âtre sacré, destiné uniquement
à des représentations de cette sorte ? Je sçais que je
vais exciter le rire des Plaisants agréables, qui mo
renverront aux pieuses facéties de nos pères t mais la
plaisanterie ne m’cmpêchera jamais de proposer ce
que je croirai raisonnable. Nos Comédiens fran^-
çais joueraient pendant le Carême fur ce théâtre ;
on n’y donn ?roit que des pièces saintes : ce seroit
remonter à la véritable institution de la Tragédie >
on sç*a't que chez les Grecs le théâtre servit d’abord
à consacrer l’appareil de la religion, 8c la pompe
de ses mystères. Un homme de génie ne seroit pas
embarrassé d’annobl’r ce que nos ayeux ignorant*
dtotent parvenus à force de mauvais goût , à rendre
absurde 8c ridicule. Milton dans les plates bouffonnerie ?
de la Comédie du Péché Originel, entrevît
tout le sublime de son Poëme , la majesté d’un Dieu
vendeur , la fierté indomptable de l’Ange rébelle
tcrrafle,& se relevant sans cesse des goussres infernaux,
les grâces chastes 8c séduisantes çl’Eve, la faiblesse
intéressante d’Adam, l’imposante perspective de tous

Ixxxvj DISCOURS

les malheurs qui dévoient accabler fa postérité.
Croirojt-on, par exemple ,que la Passion traitée par un
talent supérieur, ne seroit pas une de nos tragédies
les plus pathétiques ? Quel plus grand intérêt que celui
qui réfulteroit du spectacle d’un Dieu assez grand
pour se soumettre aux ignominies 8c aux souffrances
Que la Pastion. Castelvctro, Mafféi nous apprennent que la
Paffwn a été jouée de tous les tcms cn Italie. Au reste cc
que je propose n’est point de mon invention i je ne parle que
d’apres un de nos maîtres. » Les Confrères de la Paísioa
 » en France , dit M. Voltaire , firent paraître vers le fei »
zieme siécle Jcfus-Christ fur la scène. Si la langue française
 » avoit été alors aufli majestueuse qu’elle étoit naïve & grostie »
re, íî parmi tant d’hommes ignorants & lourds il s’étoit trouré
 » un homme de génie, il est A croire que la mort d’un Juste per »>
fécuté par des Prêtres Juifs, & condamné par un Prêteur Ro »
main, eilt pu fournir un ouvrage sublime : nuis il eut fallu
*> un tcms éclairé &c. Et que d’autres sujets encore A traiter
dans lc genre sacré l Abraham prêt d’immoler son fil« unique
aux volontés de Dieu , étouffant l’amour paternel pour fc remplir
de l’obéiflancc duc A PEtrc suprême ; Nathan annonçant à
David avec autant de ménagement que de dignité , la punition
qui doit suivre son crime ; l’ombre de Samuel évoquée par
Saul, & lui montrant dans toute son horreur le sort qui l’attend
t. lc Prophète Daniel accablant Balthasar des vengeances de
Dieu t ne voil.t-t-il pas des drames qui pourroient produire les
plus grands effets &c íliPí/Jìon,
un des r'u*
beaux (Vêts
Dramatique ».Préliminaires. lxxxvij
de la nature humaine, assez bon pour pardonner à
ses bourreaux, 8c pour prier en leur faveur r Qu’on
ajoute à ce vaste 8c magnifique tableau, ceux d’une
mère en proie à toutes les douleurs, d’un disciple
chéri & sìdele.qui pleure en accompagnant son maître
au supplice, d’un autre disciple qui frappé d’un profond
repentir, déteste ouvertement sa faute j que ces
situations enfin soient rendues avec tout l’éclat, toute
la dignité du sujet, 8c en vers sublimes tels que ceux
d’Athalie , cV je doute qu’il y ait un seul spectateur
dont l’ame ne soit déchirée par tous les traits réunis
de la terreur & de la compassion.

Après m’avoir fait des objections fur le genre de
mon drame, on m’a encore reproché de ne lui avoir
donné que l’étcnduc de trois Actes. Je hasarderai à
ce sujet quelques idées que, suivant ma convention
avec mes lecteurs éclairés, je soumets à leur jugement.
La distribution d’une piece en Actes est une invention
des modernes, c’est-à-dire des Romains, que
nous avons adoptée. On a cru par ces nouvelles difficultés
de l’art appuyer davantage lá vraisemblance
de l’intriguc, & augmenter l’intérét : on n’a sait que
l’assaiblir. Nos écrivains dramatiques ressemblent cn
SurieiAe*
tes*
íxxxviij DISCOURS

cela à nos orateurs qui partagent leurs discours en plusieurs
points : arrangement que l’on peut regarder
comme un jeu puéril du mauvais goût. Quediroit-on
d’un bâtiment oìi l’on laisseroit subsister les échaffauts
qui ont servi à la construction ? Ces divisions dans les
drames étoient absolument ignorées des Grecs ; leurs
intermèdes rempli* par les choeurs, développoient l’esprit
des scènes. LY bbé d’Aubignac qui a écrit fans
nulle philosophie, fan ucune vue qui lui appartint,
a prétendu que cette di> 'on étoit fondée JurTcxpépérience
* & que toute tn., 5die devoit avoir une
certaine longueur : on pourroit demander à d’Alibi*
gnac ce qu’il entend par ces expressions vagues d’une
certaine longueur j on pourroit oicore ajouter que
cette division , fondée sur Vexpérici /e, est peut-être
opposée a laNature , qui cependant t ì: la source 8c le
modelé des arts d’imitation. Qu’est-ce </u'un drame ?
N’est-ce pas la représentation d’une action quelconque
r N’y a-t-il point des actions de plus ou de moins
de durée r Qui doit en íìxcr l’étcndue ? La ivacité
de l’intérct. Au moment que l’intérêt languit, -:1 faut
que l’action cesse, ou plutôt qu’elle soit complète Je
dirai plus:est-il vraisemblable que son puisse si« , -

portet

PRÉLIMINAIRES. lxxxi*

porter avec des interruptions les grands mouvementé
de l’amour, de la vengeance, de la fureur ? Or un
assemblage de scènes où l’intérct croîtroit à chaque
instant, où l’ame seroit emportée d’agitations crt
agitations . comme un navire poussé de îlots en
flots, où la tempête des passions seroit d’autant plus
violente , qu’elle approchent de fa sin , un tel ouvrage
ne feroit-il pas assuré de réulsir ? On se garderoit
bien de borner les scènes, ce seroit la chaleur
même de l’action qui cn de'termineroit- la longu.nir
& lc nombre. Je suppose qu’un drame pareil
composât un seul Acte de mille à douze cent vers,
Unsiul ACle, De telles tragédies en un acte pourroîent èttû
jouées A la fuite d’une autre tragédie. L’usagc de donner apròî
un drame touchant une petite picee comique , & souvent une farce
. se ressent encore de notre ancienne barbarie. Rien de plus opposé
au sens commun’.On nous dit qu’il est Ion de rire aprês avoir
lleuré : la foie assurément est une sensation nécessaire A notre
nature ; mais lc butduThéàtte est que chaque mouvement de
l’ame produise son effet, & par ce passage subit des lai mes aux
ris , on détruit les impressions nobles & profondes qu’A excitées
la Tragédie ', on s’oppose totalement A son objet qui est de conduite
par la mélancolie & par l’attcndrissemcnt, au développement
de la sensibilité, la source des veitus & des bonnes action*.
Ce n’est pas que je prétende banuir de notre ícene la Comédie :M
xxx DISCOURS

ne seroit-ce pas un e.sort du talent, que d’avoir intéressé
le spectateur, 8c de savoir conduit jusqu’à la
sin, sans ces entre-actes qui amènent toujours avec
eux des défauts d’invraisemblance,& le refroidissement
, le premier des torts fans contredit pour tout
écrivain.

Je conviendrai cependant que peu de sujets pourroient
être traités de cette manière : mais du moins
si l’on veut s’assujettir à cette division d’Actes, que la
sévérité pédantesque de la règle n’aille pas jusqu’à
nous faire une loi absolue du nombre de cinq Actes $
celui de trois me paraît plus naturel, plus conforme
à ce qu’exigent la vérité 8c la matière de la plupart
je la regarde comme une école de moeurs qui combat le ridicule :
le grand objet de Part théâtral : mais la Tragédie attaque
l’inhumanité nicme , ce principe de tous les crimes ; elle
e'xerce les ames à la pitié , y réveille lc sentiment auì
nous porte A plaindre dans autrui des malheurs que nous pouvons
éprouver. Si ces deux fortes de Drames font également
utiles A notre instruction & A notre amélioration, n’y auroic-il
pas moyen de les concilier ? Qu’on divise donc leur domaine :
qu’un jour soit consacré A la représentation de la Comédie , 8c
un autre A celle de la Tragédie ; A la faveur de ce partage , les
deux spectacles ne se nuiront point, & l’on emportera chez
soi des sentiments décidés qui contribueront plus fortement A
nous toucher, &: A nous corriger.
PRÉLIMINAIRES. Ixxxxj

des actions dramatiques. II est aisé de juger par les
meilleures pièces de nos maîtres, qu ?. ìa distribution
en cinq Actes leur a été souvent peu avantageuse.
Combien de nos excellentes tragédies dont le premier
Acte surtout est inutile ,8c ne sert qu’à répandre
de la langueur sur l’économie de la piece ? Je ne
serois point étonné qu’un poète dont le génie justifieroit
l’audace , compoíat des drames tragiques en
deux , en trois, en quatre Actes, 8c même cn six,
sept, huit , si la matière le comportoit i il est vrai
que les actions susceptibles de cette derniere étendue
, sont en très-petit nombre. En un mot qu’un
sujet théâtral soit soutenu & animé jusqu’au bout
par la chaleur, par l’intérct, 8c on ne s’appercevra
point de fa longueur. Qu’on entre dans la célèbre
Eglise de Saint Pierre de Rome , on sera saisi 8c
enchanté du beau résultat de tant de sages proportions
, & l’on ne cherchera point à les décomposer,
Ces Actes divisés sont le technique du Drame j le
secret du talent consiste à cacher les procédés de.
fart.

Que tous les Manoeuvres de règles nous disent encore
qu’il est nécessaire que ces Actes ayent une longueur
respective : autre abus de l’esorit d’ordre & '

M ij
S’irîa Ion..
* io tr des
ACtïîx
Ixxxxij DISCOURS

de goût qui doit être attaché au génie , comme un
ami qui le conseille cV qui le guide , & non comme un
tyran qui l’cnchaîne. N’est-ce point à l’ctendue de faction
à décider de celle des Actes, 8c n’est-il pas absurde
qu’un Acto n’ait que trois cent, trois cent quarante
vers , parce que P Acte précédent ou suivant
n’en a point davantage ? Voilà aussi d’où naislent ces
remplissages, ces déclamations, ces vuides aflreux qui
tuent la plupart des drames , 8c qui font dire aux.
ìgnorans memes : » Cette piece peut erre belle ; je ne
 » m’y connais pas : mais elle m’a ennuyé. « Le plus
stupide des spectateurs , sans s’y connaître, fera affecté
au Théâtre, quand on ira droit à son ame ,8c qu’on
ne s’amusera point à débiter des tirades, au lieu d’exciter
l’intérct par le mouvement 8c par faction. »Un
 » des plus grands besoins de l’homme est celui d’arc
voir l’efprit occupé j » peu de gens sçavcnt raisonner
: mais tous les coeurs sont fairs pour sentir ,8c c’est
toujours la faute de fauteur quand il ne produit point
de l’émotion.

Lorsque je parle de mouvement, je n’entends pas
des coups de théâtre eiv.uPcs les uns fur les autres t
fans liaison , sans choix > IIÍI composé d’incidents, de
surprises, qui ressemble à un jeu d’échecs où la finesse

PRÉLIMINAIRES. Ixxxxiij

conduit chaque pion : j’entends un rôle animé par la
passion. Nous en avons un exemple frapant : rien de si
agissant, de si enflammé que le personnage de Phèdre ;
cn observera en passant que l’on trouve dans Racine
très-peu de ces incidents imprévus, que l’on appelle
coups de théâtre, 8c qui ne peuvent causer que lc froid
plaisir de la curiosité.

Quand, à la place de ces tours de paffe passe tragi^
flKCí,aurons-nous des tableaux simples 8c sublimes tels
que les Grecs nous en présentent ? Qu’on auroit aimé
à voir fur la scène ces vers cn action:
Lc trouble ("omble croître en son ame incertaine :
Quelquefois pour flatter ses sccicttcs douleurs,
I ;!le pru.. les enfants, & les baigne de pleurs,
E: soudain renonçant A l’arnour maternelle ,
Sa main avec horreur les repousse loin d’elle ;
Elle porte au hazard ses pas irrésolus ;
Son ail tout ég.irc ne nous reconnaît plus ;
El !c a trois fois écrit ,& changeant de pensée,
Trois fois clic a rompu fa lettre commencée.
Quels essets eut produit cette scène admirable sous lo
pinceau de l’enchanteur Racine ! Et q- .1 coup de
théâtre approcherait d’images aufli touchantes, aussi
vraies ?

Lorsque je recommande les tableaux 8c la pantominie
t je fuis bien éloigné de pencher pour ce faste
DcsULabeautr4e
la vcrs:hi.ation
doit
Ixxxxiv DISCOURS

théâtral qui surcharge souvent en pure perte pour
l’esprit, 8c sans aucune néceslïté, quelques Opéra
Italiens : je fuis très convaincu qu’un bon vers vaut
mieux qu’une décoration. De jeunes gens croiront
que pour rendre une piece intéressante , pour composer
dans lc genre sombre, il fuftìra de multiplier
des autels, des tombeaux , de tendre un appartement
de noir, d’évoquer des spectres. Si la représentation
n’est amenée par des motifs bien appuyés,
si elle n’est pas embellie par le charme continu des
vers , ce ne fera plus alors que la parade d’une
grande action , 8c il n’y aura nul mérite à ourdir de
semblables cannevas : mais qu’un poëte qui possédé
son art , le fortifie des beautés émanées des
tableaux 8c de la pantomime, il donnera une double
vie à son drame ; il aura composé pour les yeux 8c
pour les oreilles, & l’on ne sçauroit trop se concilier
les sens, pour s’emparer des facultéi de l’ame.
Encore une fois, il nous faut des signes : c’est la langue
primitive, c’est celle de tous les hommes. Si les
cinquièmes Actes d’Iphigenie & de Mérope se paísoient
en action sur la scène , que cette pantomime
ajouteroit au mérite de ces deux excellentes pièces t
Nous parlons trop, nous n’agissons point asses »
être réunie ì
Temploi de
li pantomime,
PRÉLIMINAIRES. Ixxxxv

Qu’on n’imagine point cependant que je proscrive
ces scènes étendues que j’appelle des scènes pleines, 8c
qui constituent la richesse du Drame. Assurément nous
perdrions beaucoup , si la belle scène entre Mahomet
8c Zopire étoit moins longue, & si celle de Pauline
& de Severe n’abondoit pas de cette plénitude
de sentiment nui assure toute la force des caractères
 ; c’est dans ces morceaux que le génie peut
répandre ses trésors, 8c déployer fa vigueur j ces sortes
de scènes sont l’ame robuste de l’action : mais
elles doivent être placées ,8c il ne faut pas les confondre
avec ces chapitres en vers qui ne sont qu’uni
rempliflage de froides maximes 8cde lieux communs,
& qui ne servent précisément qu’à former cette mesure
toisée d’Actes qu’il a plu au mauvais goût de
mettre au nombre des règles théâtrale.

U me semble encore qu’on doit apporter autant de
soin à la composition d’une scène, qu’à celle du Drame
entier, 8c n’employer surtout le Monologue que lorsqu’il
est l’essusion mcme,le cri de la pastion ;est-il amené
par la force du sujet, il prête une nouvelle flamme
à l’intérct. Je ne sçais comment la Motte a pu
écrire : »0ù trouveroit-on dans la nature des hommes
 » raisonnables qui pensassent ainsi tout haut, qui proSur
leiSccnej*Sur le Monologue »
Ixxxxvj DISCOURS

 » noncasscnt distinctement, & avec ordre tout ce qui
 » se passe dans leur coeur ? Si quelqu’un étoit iurpris h
 » tenir tout seul des discours si passionnés & si conti »
nus, ne scroit-il pas légitimement suspect de folie ?
Il falloit que la Motte, pour parler ainsi , connut
bien peu la naturc.Et combien rencontre-t-on de gens
profondément affligés, qui exhalent leurs plaintes
en marchant 1 qu’il est naturel qu’une ame surchargée
de douleurs se déborde d’elle-même, & qu’on se
plaît à entendre Caton délibérer, s’il s’ôtera la vie !
Sans contredit un monologue, qui n’est pas l’eruption
de l’ame , sent le méchanisinc de l’art, & alors il est
insuportable ; on doit le renvoyer avec ces ridicules à
parte, le comble de l’abfurdité théâtrale.

Le même e prit de vérité, qui permet les Monologues
, lorsqu’ils nous offrent le ravage des pallions ,
le travail en quelque sorte d’un coeur déchire par de
violents transports, rejette fans complaisance ces morceaux
de détails que l’on a nommés des tirades, quoiqu’ils
obtiennent presque toujours des battemens de

mains.
More f aux ds détails. » Ccluî, dit un écrivain connu, qui pro »
nonecra d’un drame dont on citera beaucoup de pensées déSurles
Tirades.
PRÉLIMINAIRES. Ixxxxvij
mains. Un auteur dramatique jaloux de plaire à ce
petît nombre de connaisseurs qui portent les écrits à la
postérité, se gardera bien d’emprunter le faux éclat
de ces ornements déplacés dont s’ossense toujours le
vrai goût. Un bel esprit me reprochoit de n’avoir
point inséré dans COMMINGE de ces sortes de morceaux,
qui forment autant de jolis cadres à part, étrangers
au total du tableau : je ne cacherai point que
cette critique m’a plus flatté que bien des éloges ; elle
m’a prouvé que j’avois suivi la règle fondamentale,
que je me suis imposée, de ne jamais perdre la nature
de vue, 8c de ne point rechercher les applaudissements,
lorsqu’ils seront contraires à ce principe essentiel
pour tout écrivain. II faut avoir le courage d’aimer
son art, indépendamment du succès & de la réputation
, comme on doit aimer la vertu pour ellemême.
Si un poète étoit pénétré de son sujet ,
qu’il eût assez de talent pour s’oublier , pour so
fondre dans ses personnages, combien aurions-nous
au théâtre de réussites moins éblouissantes, mais plus
durables ? Je ne vois point que les Grecs 8c Ra »>

détachées que c’est unouxiagemédiocre ,se trompera rare »
ment. Le poeme exc^leiìt’effc^hii domTerset demeure long*
 » tems en moi. « / v '* - '^\
i- -, v..  ?A n
Ixxxxviij DISCOURS

cine parmi nous, ayent employé de ces beautés artr*
sicielles ; tout chez eux se rapporte à l’enscmble ;
tout part des entrailles de l’action ; qu’on me pardonne
une comparaison triviale , mais fidèle : c’est
une toile d’araignée dont tous les sils aboutiísent au
centre ; par ce moyen caché, il n’est point de situation
qui ne soient motivées, 8c qui ne produisent de
l’esset ; Richardson est un modèle en ce genre ,
que les auteurs qui se destinent à composer pour
la scène , ne sçauroient avoir trop entre les mains ;
Clarisse est un corps bien organisé où toutes les
parties sont relatives & forment un heureux résultat,
d’où sort la perfection même. Pourquoi dans la
plupart de nos drames ce peu de liaison ? Pourquoi
ne travaillons-nous pas de masse ? Nous n’étudions
point aísez la nature $ nous négligeons cet admirable
précepte de Quintilien , intueri naturam cV sequi j
nous composons les uns d’après les autres, comme ces
peintres qui se forment fur la manière d’autres peintres
, 8c qui n’ont point recours au modèle : ce qui
nous éloigne toujours plus du vrai , 8c amènera insensiblement
la décadence 8c la perte de l’art dramatique.
Jeunes poùtes, reflbuvenez-vous que Molière
ue se contentoit pas de lire Plaute 8c Terençe j

PRÉLIMINAIRES. Ixxxxix
il suivoit partout la nature , 8c ne la quittoit point
qu’il n’eût rassemblé tous les traits dont il devoit
former le personnage qu’il avoit à mettre sur la scène.
De-là cetto vérité de caractère , un des principaux
talents de ce grand homme ; on voit qu’il s’étoit fait
\me étude sérieuse & réfléchie de l’efprit humain,qu’i !
a poursuivi, si l’on peut le dire, ce Protée ,8c qu’il
l’a saisi sous toutes les métamorphoses qu’il emprunte.
Molière étoit peut-être encore plus grand
philosophe que grand poëte , & sans cette première
II suivoit par-tout la nature. Molière avoit trouvé fous fi
main un de ces originaux dont les traits font marqués ; il s’attacha
A cet homme , fc mit avec lui dans le coche , raccompagna
jusqu’à Lyon, & ne lc quitta point qu’il ne l’ciît étudié dans
toutes les nuances de ridicule qui compofoient ce personnage.Plus grand philosophe. II y a des gens qui prétendent que la
philosophie est nuisible á notre littérature ; oui, la philosophie
d’apparat, qui ne sçait point se plier A la chaleur, au charme du
sentiment & se fondre avec lui, qui loin de cacher ses ressorts
& ses forcer, Fait parade de son compas 8ç de la morgue de fa
doclrim : mais la philosophie, telle que Molière l’a employée ,
est ce feu secret & nécessaire , qui anime tout : elle avoit donne
A ce grand homme cette sagacité, ce génie puissant qui l’une
fait entrer en maître dans lc méchanisme des pallions humaines ;
il a dû A la philosophie l’avantage d’avoir créé ce comique, qui
f st beaucoup moins d’expression que de íìtuation, le vrai comiNij

: DISCOURS

qualité, il n’eut point acquis cette supériorité de génie
qui lui asligne une place séparée par un intervalle
immense de tous les autres écrivains dans son
genre.

Je ne cesserai de me plaindre de ce que nous mettons
tout notre esprit à nous éloigner de la nature ; pour
nous en rapprocher, il faut absolument que nous revenions
fur nos pas, & que nous remontions au principe
des arts d’imitation. Je conviendrai que c’es. un
travail pénible ; mais si l’on ne s’essorce point de
découviir lenud fous le nombre des faux ornements
qui le défigurent 8c l’écrascnt, notre poésie est anéantie.


Les Allemands qui jouissent des plus beaux jours
de leur littérature , prouvent par leurs succès qu’ils
sont beaucoup moins que nous écartés des premières
règles du théâtre. Le bel esprit 8c la société
n’ont point encore altéré chez eux ce simple, ce beau
naturel , la source des richesses dramatiques j je ne
citerai qu’un exemple tiré d’une tragédie où éclate
surtout cette vérité de caractère sans laquelle il ne

que , & le seul qui mérite d’être appelle vis comica ; aussi Molière
jusqu’A présent n’a-t-U pas eu de rivaux, ni même d’imitateurs
&c.
Etudier la
jnf.ue , le
g..mi y ;rin« 
cji'i: des arts
o hiicaúon.les Ailemandt
cité*
comme modelés
pour
le naturel &
U vrai.
PRÉLIMINAIRES. <s) 

peut exister d’intérêt. Adam a banni de sa présence
Caïn souillé du meurtre de son frère. Ce malheureux
père touche au moment de sa sin , qui lui a été annoncé
par l’Ange de la mort. La scène représente h
fosse , creusée près de Tautcl , qu’avoit élevé Abel,
8c qui est encore teint de son sang. Adam répand ses
craintes, ses larmes dans le sein de Seth , un de ses
sils bien aimés. On vient lui dire qu’un homme dont
l’air est menaçant 8c le regard terrible, s’est montré à
la porte de fa cabane : à ces traits essrayants , Adam
n’a pas de peine à reconnaître Caïn ; il ordonne aussitôt
à Seth de presser ce sils criminel de fuir fa présence
 ; il ajoute cependant qu’on le laisse entrer, si
c’est Dieu qui l’envoye , 8c par une de ces nuances
délicates 8c sublimes qui n’ont appartenu jusqu’ici
qu’au seul pinceau d’Homère , Adam recommande
Auseul pinceau d’Homer ;. On ne syauroit trop lire Homère
pour avoir une idée de ces finesses de traits qui donnent aux
images l’ame & la vie. Combien a-t-il de morceaux remplis de.
çes beautés qu’un goi'it délicat peut seul apprécier ! Ce peintre
sublime n’a pas dédaigné de placer dans un des coins du grand
tableau de rOdyfiée, un animal domestique vieilli cans les foyers
du palais d’UlyíTc, & expose aux mauvais traitements des
amants de Pénélope ; Ulysse, déguisé sous l’air &rhabillerncnt

cij DISCOURS

à Seth de couvrir l’autel, afin que le sang d’Abel ne
blesse point les yeux de son meurtrier. Caïn paraît,
amené par Seth j il a les cheveux hérissés, l’ceil sombre
& foudroyant , il s’écrie ;
Est-ce Adam, que je vois ?
ADAM, d’un ton de surprise, mtléde douleur.Caïn dans ce séjour 1
A Seth.
Je le sens trop, voilA mon dernier jour î
A Caïn.Malheureux !, fils rebelle aux ordres de ton père,
Tu me désobéis î . Tu parais en ces lieux !CAIN, d’un air farouche, &• troublé,
Adam .. quel est celui qui m’amcne A tes yeux îd’un malheureux étranger, arrive chez son serviteur Eumée
dont il est méconnu ; le chien plus éclairé parle scntiment,reconí
naît son maître , fait des efforts pour sc relever, & va cn se
traînant lui lécher les pieds. Qui seroit assez insensible pour n ctre
pas remué jusqu’aux larmes par une peinture aufîi naïve &
aussi touchante ? Sec.Est-ce Adam que je vois î J’ai pris la liberté de traduire A ma
íaçonjc’est-A-dirc autant que ma faiblesse a pu me lc permettre,
ce morceau de la tragédie de lamort d’Adam de M. Klopstock ;
ce drame A plusieurs endroits d’une vérité aussi pathétique ; M« 
Hubner nous en a donné une traduction cn proie qui suffit pout
faire goûter les beautés essentielles de l’original &c,Scène tirée
des 1 V.V. Je
VI. scène du
second acte
de h Mort
eVAiam, tragédie
de M.
Klopstock.Préliminaires. ciij
ADAM.

Seth ne t’est point connu ! mon second fils, ton frère !

CAIN.

Mon frère !. Que dis-tu ?. Jc n’ai point de parents ;

Mes parents .. sont Penser, les remords dévorants".

ADAM, d’un ton attendri.
Mon fils !

CAIN.

Ah ! laissc-IA cc nom que je déteste ;
Bannis toute pitié ; n’en attends pas de moi.
Tu veux fçavoir pourquoi la colère céleste
A rappelle mes pas dans cc séjour funeste ?
Adam., Adam … je viens… pour me venger de toi,
Pour te punir.

SETH effrayé, faisant quelques pas vers son srerei

Son flanc .. sous ta main sanguinaire !.
Ctelî.

C A I N, d Seth,
Avant que tu susses né,
DéjA j’étois infortunéí
Jeune homme, écoute moi.. surtout.. songe A te taire ;

ADAM.
Ta vengeance, grand Dieu, lc poursuit donc toujours !

C A 1 N, i Adam.
Adam.. ne ciains point pour tes jours.

A D A M,

Et tu veux me punir}

CAIN reprenant si fureur.

De m’avoir donné l’èirc ;
ADAM avtc tendresse.
De t’avoir lc premier compté parmi mes sils !
cîv discòusCAIN, d’une fureur concentrée.
Tu rassemblas fur moi des malheurs inouis,Tous les tourments… tu m’as fait naître i
Oui, je veux me venger de la terre, des cieux »
De toi, dont j’ai reçu la fatale existence,Le présent le plus odieux,
De toi, par qui je vis & je fuis malheureux ;
Oui, je veux attacher le trait de la vengeance
Sur moi.. fur moi Pauteur d’un homicide affreux. ;
Je vois tomber Abel.. son sang crie & s’élance..
A Adam.De tes fils qui sont nés.. qui naissent, qui naîtront »
Lc plus infortuné comme le plus coupable ,
Je cède, en blasphémant, à ce Dieu qui m’accable,
L’arrct de sa justice est gravé sur mon front ;
Par-tout il me poursuit, & par-tout je Porteuse ;
Pour augmenter encor l’horrcur de ma souffrance,
Qu’il m’ossrc le passé , le présent, Pavenir ;
Qucscs foudres fur moi viennent fc réunir ;
Tous deux enflammez-vous d’une haine immortelle ;
Tourmentez, déchirez mon ame criminelle :
Je vous jure A tous deux une guerre éternelle ;
Ce sont 1A tes forfaits.. & je veux t’en punir.SETH allant d Caïn en pleurant.
Ah t barbare, ou t’emporte une fureur impie ?
Considère ces traits si chers & si puissants,
Ces cheveux qu’ont blanchis les chagrins & lc tems. ;SongePréliminaires. cv
Songe .. songe, cruel, que tu lui dois la vie.

CAIN, avec transport.
C’est cc qui fait son crime, & ce qui fait mes maux,
Ma rage..

A D A M , d’un ton pénétré, à Seth.
C’est son juge & le mien qui Pcnvoie ! *
Dieu, me réservois-tu ces chatimens nouveaux ì
A Seth.

Laisse-lc s’abreuver des pleurs où je me noie.
A Caïn.
Que veux-tu ì

CAIN.
Te maudire.

ADAM, d’un ton pénétré.

Ah ! c’en est trop mon sils î
Ne maudis point Adam . . mon fils i . je t’en conjure
Par le saint nom de perc , au nom de la nature,
Au nom mème d’un Dieu .. qui peut te pardonner.

CAIN, avec désespoir.
Sur ma tête proscrite il ne peut que tonner..
Non .. rien n’empêchera Caïn de te maudire.

A D A M , allant vers fa Jbffe.
'Avec chaleur.

Eh bien, suis les transports du Démon qui t’inspirc ì
Viens, sils dénaturé , fléau d’un Dieu vendeur,
Viens, que Phumanité, lc sang, rien ne t’arrétc :
Viens, je vals te montrer la place o.\ ta fureur,
Ta malédiction doit tomber fur ma tête..
Vois-tu bien cette fosse ouverte par mes mains ? ;
Qcvj discours
CAIN, avec étonnement.
Une fosse !.

ADAM, avec la même vivacité.

Elle attend la cendre de ton perc.

C’est-IA que pour jamais le premier des humains

Déposera neuf cens ans de misère ;

C’est-IA qu’enfin je trouve un terme A ta colère ;

LA ,tu dois me maudire.. aujourd’hui, malheureux,'

De son dernier soleil Adam voit la lumière !

Une éternelle nuit s’étend fur ma paupière !

Cette fosse engloutit mes craintes & mes vaux ! ;
Caïn a la yeux attachés sur cette soste.

Oui, mon arrêt, Parrêt de la nature entière

Frappoiten ce moment ton père infortuné !

Frémis, lc même sort, Caïn, t’est destiné.

L’homme au travail, aux pleurs, A la mort condamne,

L’homme aujourd’hui rentre dans la poussière..

C’est peu pour tes regards de ces affreux objets,
Adam découvre VAutel qu’U avoit sait voiler par Seth ;

Repais ton coeur barbare, & vois tous tes forfaits.

CAIN, épouvanté.
Cctau\el !.

SETH, avec emportement à Caïn:

Tremble encore effrayé de ton crime.

Tu vois Pautcl d’Abel, Pautel où* la victime
Neuf cens ans. Lisez la Genèse : Etsaclum est omne tempus
quod vixit Adam, anni nongenti triginta, 0* mortuus est Cf.
Préliminaires. cvijFut ton malheureux frère assassiné par toi ;
Son sang .. t’accusc encore..
Caïn recule d’effroi t O Adam est penché sur l’'Autel, G4 pleure.
CAIN, troublé.II rejaillit sur moi !.
. Abel des profondeurs du ténébreux abîme,
Monte .. s’élève.. il touche A la voûte des cieux ! ;
Le feu de la vengeance éclate dans ses yeux !
Oii me cacher î. mon frere !. ct mon frère !. il m’entraîne ! ì
Contre moi.. contre moi tout Penser se déchaîne î.
Mon frere, vois mes pleurs.. mon frere, entends mes cris. ;
Courons !. II va vers Vautel.Dieu ! cet autel me repousse !. II s’agite..
Un rocher menaçant roule.. se précipite..Et m’écrafc de ses débris 1,
Après une longue pause.Od suis-je ?.. (A Adam.)  Auteur d’une affreuse existence,
Auteur de tous les coups qu’en cc jour je reçois,
Adam, prête Poreiílc ; écoute ta sentence }Je foule aux pieds la nature 8c ses loix :
La malédiction t’accable par ma voix ,
Et ton supplice enfin commence !
Avecsurcur.Rassemble dans ta mort tous les traits assassins,
Qui doivent moissonner les malheureux humains iQue de toutes les agonies
Les horreurs fur Adam s’attachent réunies l
Que ses yeux expirants, fixés fur le- tableauOijcviij discoursDes malheurs dont ses sils redoutent la menace,'Mesurent le vaste tombeau
Qd doit courir en foule & s’engloutir fa race î
Sens le frisson mortel parvenir A ton coeur !.
Sens la destruction s’emparer de ton être !.
Avant que d’expirer, meurs cent fois de terreur !Songe .. que m vas cesser d’être.
Vois le fatal linceul, au gré de mes souhaits, . -Déja développé, t’enfermer y ur jamais !.
Vois ton cercueil rouler da is ;a fosse profonde. ;
Ta mémoire cn hoi.cur au monde,
Par lc dernier de tes neveux
Ton nom maudit.. ton nom toujours plus odieux ! ;ADAM, accablé de douleur.
Arrête, sils cruel .. tu fais mourir ton père !Adam tombe sans connaissance au pied de Tautel sur les
bords de lasoffe ; Seth accourt le soutenir dans ses bras.
CAIN, tout d coup troublé, t> croyant avoir tué son pere<
J’ai porté lc trépas dans lc sein paternel !II court vers Adam, Seth le repouffe.
Démons, A vos fureurs que rcste-t-il A faire ìPcut-on être plus criminel ?
Cet attentat manquoit au meurtficr d’Abel 1Enfer, que j’embrasse avec joie ,
Enfer, où* je voudrois être A jamais entre*,
Peut-on de tesserpens être plus déchiré,
De tes flammes plus dçVoré ì,
A ta rage je fuis cn proie l,
PRÉLIMINAIRES. cix
Je marche dans le sang !. le sang rougit mes mains !. ;Avec un cri.C’est le sang de mon père !.. achevé mes destins,Dieu vengeur, qui me fais la gucrre,Frappe .. anéantis-moi sous cent coups de tonnerre.IIsort égaré de terreur.
ADAM toujours étendu fur la terre aux piedsde l’Autel, t> soutenu par Seth.
'A Seth.Mon coeur plein de la mort s’est rouvert A fes cris.
D’un ton attendri.
Seth .. fuis ses pas. . II est aussi mon fils !Dans cet égarement du crimeQui toujours poursuivra lc malheureux Caïn,11 croit avoir, hélas ! immolé fa victime ,II croit m’avoir percé lc sein !Jusqu’A cc trouble affreux sa raison Pabandonne !.Non .. il n’est point mon assassin..Dis-ltii.,. qu’il est mon fils, dis.. que je lui pardonne.Va, cours..Seth sait quelques pas, Adam le rappelle.Surtout, ne lui rappelle pasQue cc jour .. est le jour marqué pour mon trépas. .*
Quel tableau ! quelle vigueur de coloris dans ce
yôle de Caïn î Le pocte avoit à nous représenter le
premier des scélérats : il nous le fait voir livré aux
fureurs du crime, & déchiré par tous les remords qui
le suivent, La bonté paternelle est déployée toute entière
dans le personnage d’Adam j ce qu’il dit à Seth
tx DISCOURS’

au sujet de Caïn qu’il aime encore, tout coupable
qu’il est, doit être mis au nombre de ces beautés de
sentiment qu’on ne trouve que chez les Grecs.

On a vu les effets du plus grand pathétique, la marche
impétueuse de la passion, tous les orages du coeur
-humain. Je vais eflayer à présent de donner une idée
de cette simplicité attendrissante qui excite sans effort
la pitié,qui fait goûter le plaisir de laisser couler
ces douces larmes, plus cheres peut-étre pour la
sensibilité, que celles qu’arrachent la violence des
transports , & la force des situations ; j’emprunte encore
cet exemple de la meme source où je viens de
puiser. Adam est appuyé fur l’autel d’Abel ; à quelques
pas est la fosse que ce malheureux vieillard vient
de creuser ; il est avec Seth, son fils bien-aimé.

A D A l\, appuyé suri'Autel, au-devant de sa sosseì
Qu’A mes tristes regards cette terre est changée !
Dieu ! quels objets pour mon ame affligée !
Ce ne sont plus. mon fils, ces champs délicieux,
Azile du printems, berceau de la nature,A[ile duprìntems. On ne fera point étonné de trouver dans ce morceau
dctiraagcs pastorale* ; toute la nature étant en quelque forte dans
fa riche simplicité, fous Ict yeux d’Adam , íl est aíTez dans la vraisemblance
qu’il empruntoit sei exprcflìoni des ob) att champêtre qui l’cntouIOÎCIU,
Sec.Imitation de
la première
scène du II
acte de la môme
tragédie.Préliminaires. « jOd des tapis de fleurs sourioient A mes yeux,
Od des fruits abondants prévenoient la culture :
C’est un séjour de mort, haï, proscrit des cieux,
Et le lieu de ma sépulture íII quitte l’Autel fc> marche avec effcrt.
O Seth, ici je dois dans la poudre rentrer !
Moi, l’ouvrage sorti de la main éternelle,
IVIoi, qui ne fuis point né d’une femme mortelle,
Ici, tu me verras, ô mon sils, expirer !
Je le sons trop ! Je touche A ce moment tertible
Qui rappelle A la terre un limon corruptible,
Et m’endors pour jamais dans la nuit des tombeaux. 7
Ah î cache-moi tes pleurs : ils augmentent mes maux.Tous ces vers font récités d’une voix tombantei
SETH, baisant la main de son pcre.
Mon perc !
ADAM.Sur mes yeux des ombres s’épaiflissent lMon bras s’appesantit ! mes genoux s’affaiblissent !Soutiens-moi.. Seth le soutient, il sait encore quelque pas.Je respire avec peine, mon fils !..Frappés d’un froid subit, mes membres fc roidistent lJusqu’en ses plus profonds replisMon eccur est oppressé d’une sombre tristesse !En vain je la combats .. clic revient fans cesseM’accabler,. me plonger dans un sommeil pesant,Bien différent, hélas ! du sommeil bienfaisant,Qui consoloit ma vie, & répatoit mon etre !.cxij discoursN’en doutons point.. tout me lc fait connaître I
C’est l’affreux sommeil du néant J
Je ne puis plus marcher .. Seth .. asïìcds-moi.,Sonjils l’assied fur un banc degason.
Peut-être
N’est-ce pas cc moment.. ce moment que je- crains !.
L’cspoir.. l’espoir dans mon coeur vient renaître..
Ce Dieu, mon auteur & mon maître
Pourroit me rendre encore des jours purs & scrains ! ..
'Avec un long soupir.Ah !. lc sceau de la mort a marqué mes destins…
O mon sils.. mon cher fils. . dérobe-r ;/ tes larmes J
Jc te l’ai dit, tes pleurs irritent mes alla. ;.ics,
Et me portent de nouveaux coups !SETH, dans les bras de son père:
Mon pere.. Je ne puis mourir cent sois pour vous íADAM, le tenant contre Jonsein.
De l’amour paternel jc goiìtc encor les charmes î.En montrant sa sojjè.
De cet affreux tableau jc voudiois fuir les traits í
Seth , avant que mes yeux fc ferment pour jamais,
De mes derniers rcgarJs jc veux jouir encore rLesL’espoir t ?c. On a tâché de rendre la nature dans tou:e fa vérité.
I.'espoir r st peut-être lc seul consolateur, le seul soutien de l’hom.
me 5 on peut dire qu’il s’attjche à nous au premier moment que nouj
entrons dans la vie , cv qu’il ne nous abandonne que lorsqu’on a jette
sur nous lc drap mortuaire.Préliminaires. cxiij
Les tourner vers ces champs où* lc ciel fait éclore

La richesse de ses bienfaits !

Que jc puisse admirer ces superbes forets,

D’oú" j’ai viì tant de fois naître & monter l’aurore !

Mon sils, guide mes pas tremblants,

Vers ces objets, pour mon coeur lì touchants.
Seth conduit Adam , qui dit en marchant :

Que nu paupière appesantie ,

Par un suprême effort, se levé sur ces lieux,:

Sur ces bords enchanteurs, lc plaisir de mes yeux í.

Eden, Eden , séjour délicieux,

Attache encor ma vue * & mon ame attendrie ..

Qu’Adam contemple encor ces campagnes, ces bois, ;

Ces vallons ou s’étend la nature embellie I.

Qu’il respire encore une fois

Lc doux parfum des fleurs, &c l’air pur de íá vie !.

: eth l’a ajjissur un autre banc de gason, quiest en face d’Eden,

Aide mes faibles yeux..

5 E T H.

Vous voyez cc jardin:

Qui domine la plaine entierc ;

Plus loin, les montagnes d’Eden

Vous présentent leur cime altière..'

A D* A M.

J,es montagnes d’Eden , dis-tu !. Ciel ï. nu paupière. ;
En gémijjant.

Seth. .. jc nc les vois plus 1. pcut-£trc ,cn cet instant

Lc soleil moins visible est couvert d’un nuage ì,
cxiv discoursS E T H.Un nuage, il est vrai, précurseur de l’oragc ,
Affaiblit la splendeur de cet astre brillant.ADAM.Eh ! quand il montrcroit son front éblouissant,Quand sa lumière encor seroit plus éclatante,.
C’en est fait ! idée accablante
Qui frappe mes sens éperdus !
Lc malheureux Adam .. ne lc reverra plus !..
Avec des larmes.
11 faut donc vous quitter, campagnes fortunées,
De l’aimable verdure cn tout tcms couronnées,
Oiï j’ai vû mes enfants s’élever sous mes yeux ,
Accourir dans mes bras, m’amutcr par leurs jeux,
Où" tome la nature , attentive A me plaire,
Sembloit après le ciel aimer cn moi son perc !.
II faut donc vous quitter ! . Eden, divin séjour ,
De mes regards la volupté, l’amour !.
Ah ! jc ne puis , fans répandre des larmes,
Me rappcllcr tes délices, tes charmes,
Ces prés, ces bois, ces ombrages íi frais,
Ces cèdres élevés, lìers enfants des forets,U »i nutige , il est vrai. Je crois qu’on trouvera l’cxprerï" !on de la nature
dans cc ménagement de Seth pour la n-.alheurcufc situation de son
perc. Adam , qui aime à se flatter comn.e la j lupart des mourants, croie
qu’un nuage lui cache, lc soleil , & son fils r-ar un ingénieux artifìct
qu’inspire la délicatesse du lentimcnt,cntrcticnt son perc dans son erreur.
PRÉLIMINAIRES. cx^
Ces fertiles coteaux , ces ondes jaillissantes,Qui toujours plus brillantes ,
Retombent cn ruisseaux , coulent parmi les sieurs..
C’est trop vous profaner, lieux (acres, par mes pleurs !.
Dans ce jour.. de mes jours le tenue déplorable,
O cher Eden.. reçois mon éternel adieu !Hélas ! des vengeances d’un Dieu,
Tu portes A jamais l’cmprcintc ineffaçable !
II a puni fur toi l’homme faible & coupable !..
II regarde encore quelque téms.Seth, arrache-moi de cc lieu ;Rcmcnc-moi, mon sils.. vers mon dernier asyle :
De cet unique objet mon eccur doit se remplir ;
Retournons vers ma fosse ; clic attend mon argile ,
Et. . ne songeons plus qu’A mourir !Seth enfûne Adam vers fa fosse.

C’est bien à propos d’un tel morceau , qu’on peut
s’écrier avec l’auteur de la nouvelle Héloïse : » ó
 » sentiment, sentiment, douce • vie de l’ame ! quel
w est le coeur de fer que tu n’as jamais touche ? Quel
 » est l’infortunê" mortel à qui tu n’arrachas jamais de
« larmes ? « 

Jc ne rapporte ces exemples empruntes de la littérature
étrangère , que pour exciter nos écrivains dramatiques
a étendre une carrière qui n’est déjà que
trop limitée par notre goût minutieux & notre iciPÌJ
lc but de
l’.'Vitî'rnlc.
tendre laCar »
"ère dra..^
tique.
çxvj DISCOURS
esprit, la mort du sentiment & de la vérité. QuamJ
gouterai-je lc plaifir d’assister à la représentation d’un
drame, qui, des les premiers actes, fera fondre en larmes
, déchirera les coeurs , y portera le ravage des
passions, arrachera à l’aísemblée entière le cri de la
nature môme r* Quand verrai-je tous les spectateurs,
çmportés à la fois par le meme mouvement, applaudir
comme le peuple romain, lorsqu’il répéta avec
enthousiasme ce vers de Térence :
Homosum ,kumani nihil d mealienum puto ì
'■ Que le génie se dégage des entraves de l’imitation ;
. qu’tl se pénètre de son sujet ; qu’il associe la pantomime
8c la décoration au discours ; qu’il rejette les pastiches,
Ce vers de Térence (/c. Tout le peuple romain fc leva A la
fois, & répeta cc vers. On fc rappellera que les théâtres anciens
contenoient environ quatre-vingt mille hommes aílìs.
Qu’il est be^u , qu’il est glorieux de s’emparer en quelque
sorte de l’ame d’une nation entière 1 Et que de tels succès sont audessus
du faible avantage d’amuser l’oisivcté dç deux ou trois
mille Sybarites, qui ne sont amenés au spectacle que par le
seul besoin de varier leur ennui, & pour qui des vers ne sont
que du bruit, & le sentiment qu’un faste d’cxpreíîìpns théâtrales
 ! &c.
La pantomime c>s. On ne sçauroil trop lc redire : la pantomime
est l’ame du discours. Que de scènes nous paraîtroient
moins longues, moins froides, si Je récit (ftoií soutenu par h
Mnyens d’avci.un
 l) ra.
'pic >\'<i mefico
un fucus
(lcudc.
PRELIMINAIRES. cxvij

(fr qu’il étudie l’art tlwàtral d’après l’cxpiriencc &
la connaiísance de riiumanitc > qu’il ne se montre
jamais & s’identisie avec le personnage qu’il nous
représente ; qu’en un mot le grand poète ne soit

pantomime ! Philoctcte, Hercule mourant, Hccubc sont des
jnodèles en ce genre que nous ne fçaurions avoir trop fous les
yeux ; un seul geste quelquefois est plus éloquent qu’une vingtaine
de vers, quelques beaux qu’ils puissent être. 11 est vrai que
les Grecs & les Romains avoient les organes plus flexibles que
les nôtres, que leurs sensations croient plus marquées’, leurs fibres
plus délicates ; Et document,z d.vnus quâjimus origine nati ;
nous sortons des glaces du nord : nos membres roides & fans
souplesse , ont de la peine à se plier à rcxprclìton du sentiment.
A l’égard de la décoration , ne perdons jamais de vue que 1c
théâtre doit être une représentation succeflïve de tableaux , $c
qu’un seul tableau est préférable à une multitude d’incidents
qui ne font presque jamais que des jeux puérils de l’art. Jeunes
poètes, lorsque vous composez, des drames, rempliflcz-vous
bien de ce principe d’Horace :
Signlus irritent anlmos dí^ìfs.i yer aurcm,
Quam qutsunt ocutis fuljcâa jídd’dus, í> qut
Ipfe Jibi tradit sfeftator £>c.

C’est au goût a déterminer les situations qu’il faut exposer sur la
scène , & celles qu’on en doit tenir éloignées, parce qu’en eficc
il y a des actions qui acquièrent plus d’intérêt par le récit, que
(i clJcs étoient présentées à nos regards &c,

cxviij DISCOURS

que le plus sensible des hommes ; & alors la nation
verra paraître ce chef- d’eeuvre qui manque
absolument à notre théâtre. Qu’on ne vienne
point me dire que les arts d’imitation font arrivés
au degré de supériorité où ils pouvoient atteindre :
on n’a peut ctre fait que les premiers pas dans ce
champ immense. II n’y a que Pignorance ou l’imbecillité
d’un amour propre grolììer, qui prétendent
que ces arts font dans l’état de perfection. J’ai le
courage de publier hautement ce que bien des gens
pensent tout bas, & ce qu’ils ont la faiblesse de ne
point écrire : le théâtre français est susceptible de
changement & d’amélioration. Qu’on ne m’oppose
pas que les situations & les caractères font épuisés :
la nature est une mine qui se reproduit sans cesse ;
Que le \dussenjible des hommes. On pourroit, dans la culture
des arts d’imitation , calculer les dégrés de génie par le plus ou
Je moins de sensibilité ; ce qui a mis une distance si prodigieuse
entre Racine & Pradon , n’est autre chose que le plus
ou moins de chaleur d’ame. Les polîtes les plus sensibles ícronc
toujours ceux qui réussiront davantage. Quel est ce charme indéfinissable
qui nous ramené fans cesse à la Fontaine , si ce n’est
cette magie de sentiment, le premier des talents que possédois
cet homme unique dans son genre ì Sec.le Théâtre
Français susceptible
de
corrections
PRÉLIMINAIRES. cxix

ses modifications varient à l’insini ; elles font différentes
à Pékin , & à Paris, & ce font ces dissérences
dont nous devons enrichir notre scène. Tching-ing
dans VOrphelin de la Maison de Tchao, tragédie chinoise
, veut sauver cet cnfan,t précieux à la nation,
& le garantir des fureurs de son ennemi : il vient confier
son secret à Kong-sune , vieux ministre d’état,
retiré , attaché à la maison de Tchao, & l’engageu à
cacher l’Orphelin dans fa solitude.

Je suis dans ma quarante-cinquième année, (lui dit Tchinging
,) j’ai un fils de l’áge de notre cher Orphelin  ; j’e le ferai pasfer
pour le petit Tchao ; vous irez en donner avis à Tou-ngancou
( l’assaflïn de cette famille de Tchao ) & vous m’accuscrez
d’avoir chez moi l’Orphelin qu’il fait chercher. Nous mourrons
moi & mon fils, 8c vous, vous élèverez l’héritier Je votre
ami, jusqu’à ce qu’il soit en état de venger ses parents. Que di-r
tes-vous de ce dessein ? Ne le trouTez-vous pas de vorre goût ?
KONG-SUNE.
Quel âge dites-vous que vous ave ? ?

TCHING-ING.
Quarante-cinq ans,

KONG-SUNE.
II faut pour le moins vingt ans pour que cet Orphelin puisse
venger fa famille ; vous aurez alors soixante-cinq ans, 8c moi
j’en aurai quatre-vingt-diy : comment à cet âge là pourrois-je
l’aider r O Tching-ing, pin. ve vous voulez bien sacrifier votre
enfant, apportez-le moi ici, & allez dire à Tou-ngan-cou que

Fragment !
d’uneTragídie
ChinoU
se.
cxx DISCOURS

jc cache chez nvn l’Orphelin , q l’il veut avoir. Tou-ngan-cotí
virndra îivcc des troupes entourer ce village ; je mourrai avec
Votre fils, &• vous ékvcrcz l’Orphelin de Tchao.jufqu’i ce qu’il
puisse venger to'.ttc fa maison. Ce dessein est encore plus fur
que 1<? vôtre : qu’en di:cs vous ì

Ce sang froid de Kong-sune, caractère inconnu à
nos climats, ce calcul réfléchi de vengeance , cette
espèce en lin mo,. Je nouvelle nature ne charmeroientils
point nos spectateurs ? Tching-ing a sauvé enfin
l’Orphelin qui est parvenu à l’âge où il peut se ven- -
ger ; & il veut éprouver le courage du jeune homme ;
il laisse comme par oubli dans son appartement un
rouleau où sont représentés tous les malheurs de la
maison de Tchao. L’Orphelin seul, jette les yeux fur
ce rouleau, est frappé de ce qu’il voit ; il ignore cependant
ce que signifient ces peintures ; il tombe
dans la rêverie : c’est c*ans ce morrent que Tchinging
revient ; il examine d’un ail observateur les impressions
diverses qu’a excitées ce tableau dans J’am©
de l’Orphelin ; il prend la peine de lui en expliquer
le sujet ; enfin,quand il a bien íippro òndiíes sensations
de son rupile ,& qu’il s’est assuré de son caractère
, il s’écrie :

Puisque veus n’etes pas encore au raír, il faut vous parler
clair. Le cruel habillé de rouge,c’diTcu-ngan-cou,Tchao-t !!ne,-
ô'e&
PRÉLIMINAIRES. cxxj

t’est votre grand père. Tchao-so c’est votre pcre. La Princesse
c’cít votre mère. Je suis le vieux ÏMeJeciu Tching-ing, & vous
etes l’Oipiielin de Tchao.

L* O R P H E L I N.

Quoi ? Je lìiis l’Orphelin de la maison de Tchao I Ah l VOUÍ
me faites mourir de douleur & de colère &c.

Cette scène n’est-elle pas comparable pour le sublime
& la situation à celle d’Oreste & de Palamede
dans l’Elcctre de Crébillon ? Ce tableau produit un
estet singulier & rapide, bien au - dessus des froideurs
du simple récit. Voilà les beautés mâles 8c
énergiques que le goût français devroit s’approprier ;
ce sont là les richesses dont nous pourrions grossir
nos trésors, au lieu de recourir à cet esprit servile
d’imitation & de plagiat, qui ne sert qu’à déceler la
faiblesse de nos ressources & notre malheureuse indigence.


On ne manquera point de m’opposer nos maîtres
: qui les admire plus que moi ? Mais je demande
qui les a créés ? On fera forcé de me répondre :
la nature. C’est donc à la source'où ils ont puisé,
que je propose de remonter ; c’est par l’étude de
cette nature, le principe de tous les arts , que nos
prédécesseurs ont mérité de nous servir de modeks.
Q
cxxij DISCOURS

tsorçons-nous de l’ctre à notre tour. » Ce qui nous
* sert maintenant d’exemple, dit Tacite, a été autre »
fois fans exemple, & ce que nous faisons fans exem »
pie, en pourra servir un jour. « Le grand Corneille,
assurément je ne puis citer un nom plus imposant,
pensoit qu’il devoit le mauvais succès de Pertharite à
l’emploi de l’amour conjugal ; bien des gens de mérite
l’avoient cru fur fa parole, & n’auroient pas imaginé
d’appeller de cette décision. Au bout d’une
cinquantaine d’années, Inès paraît, & l’on est tout
étonné d’être convaincu que le grand Corneille s’étoit
trompé , & qu’il falloit attribuer la chute de
Pertharite non à l’amour conjugal, mais à la façon
dont l’auteur l’avoit traité. On a fait des brochures,
des volumes , pour décider si l’on pouvoit donner le
nom de comédie aux pièces de la Chaussée ; on deLa
Chauffée ïfc. II est étonnant que fauteur de Mcîanide
n’ait pas senti combien le pathétique étoitaudessus dece comique
déplacé dont il a défiguré la plupart de ses autres drames ;
il est encore plus étonnant que le public ne lui ait fait la guerre
que fur le nom de comédie que portount ses pièces de théâtre.
Comment n’avoit-on point été révolté de cet aflèinblage bifarre
de lattendrissant & du plaisant ? D’ailleursla Chaussée entendoit
Ja scène ; peut-être doit-il être placé à la tète de la seconde classe
de nos auteurs dramatiques 8ct,tle grand
Corneille a
fii se tromper.
PRÉLIMINAIRES. cxxiij

voit bien plutôt examiner s’il avoit sçu tirer tout l’avantage
d’un genre entrevu par Térence,& sans perdre
le tems à disputer sur des mots, se plaindre de ce que
le poète français n’avoit pas tout le génie nécessaire
pour mettre en oeuvre ce genre si intéressant. On dcvoit
ajouter que le pathétique de l’Enfant prodigue ,
c’est-à-dire,les scènes d’Euphémon sil ?,avec son valet,
fa maîtresse & son père étoient au-dessus de la sensibilité
monotone de la Chaussée, qui d’ailleurs mérite des
éloges à bien des égaeds. On a cru encore pendant
plus d’un siécle que notre scène ne pouvoit subsister
sans amour : Mérope nous a prouvé que la tendresse
maternelle étoit supérieure à'celle d’un amant
ou d’une amante. M. de Voltaire risque une Ombre
dans Eryphile, une de ses premières tragédies ; cette
hardiesse ne réussit point ; trente ans après il fait la
méme tentative dans Sémiramis, & il est applaudi.
Cependant l’Ombre d’Amphiaraus produisoit un effet
encore plus frappant que celle de Ninus. Amphiaraiis
s’élevoit du tombeau en criant à Alcméon,
v Venve moi, De qui ? lui demandoit Alcméon. De ta
 » mère , répondoit l’Ombre , & en même-tems elle
remettoit une épée entre les mains du jeune homme.
Quslques connaisseurs dont je tiens cette anecI
e r-a'Wpquede IKn.
" »iit prodiCilC
31 dessin
de mutCi f\'.ì"\ fVttu Chanlì'e
en ce gen.e.
cxxiv DISCOURS

dote , m’ont rapporté que la situation présentoit
un grand tableau : mais il salloit des yeux désacoutume's
de la petitesse des objets admis fur notre scène,
pour soutenir toute la majesté de ce spectacle digne
du cothurne grec , & ce n’est que peu à peu & après
bien des essorts souvent infructueux , qu’on parvient
àaggrandir la sphère étroite des idées.& des plaisirs.
On a beaucoup de peine à faire quitter aux hommes
le joug de l’habltude j ils ne demandent pas
mieux que de s’y soumettre. Le premier des despotes,
qu’on appelle coutume ,cst peut-être le plus cruel ennemi
de la nature , & nous avons presque toujours
la maladresse de les confondre & de leur prêter le
même pouvoir.

Le but de ces remarques.que n’a point dictées la prétention,
est de reculer lej bornes de l’art dramatique ,
trop resserrées p^ut être par nos prédécesseurs.Ce n’est
pas que je me déclare contre l’autorité des règles :
j’en reconnais la nécessité & l’heureux emploi ; leur
observation constitue plus ou moins lé mérite d’un
ouvrage : je voudrois seulement qu’on ne s’assujettît
qu’à celles qu’on peut regarder comme les règles prtmitivesyde
qui nous font prescrites par la nature ; elles ont
formé les Homère, les Sophocle,les Euripide ; loin de
LVSiet de
ce' Rcmar
PRÉLIMINAIRES. cxxv

nuire à l’cssor du génie, elles raffermissent & relèvent.
Quand je me permets quelques réflexions critiques
fur notre théâtre, je ne prétends point blâmer
le corps de l’édisice-, je ne m’arrcte qu’à quelques défauts
de la construction. Je demande enfin aux poètes
comme aux peintres qu’ils ne se contentent point d’avoir
les yeux fixés fur les tableaux de nos grands maîtres
, & qu’ils consultent davantage le modèle.

II est aisé de juger de mon désintéressement dans
un art que je cultive depuis la plus tendre enfance
, & que j’aime avec fureur. Je n’ignore point
que les succès du théâtre sont les seuls qui en imposent
, & qui assurent, pour parler poétiquement,
la palme brillante de la réputation, & je me borne à
briguer les honneurs moins fastueux de la lecturejc’est
me montrer avec tous mes désavantages. Que diroiton
d’un homme faible & nud, qui se mesureroit avec
un géant armé de pied en cap ? Voilà à peu près ma
Depuis la plus tendre enf.uice. L’autcur, avant l’àge de quinze
ans, avoit déja compose* plusieurs pièces de théâtre dont il n’a
conserve que COIIGNI & le MAUVAIS RICHE. La première
reparaîtra avec des corrections qui la rendront plus digne encore
de l’indulgcnce que le public semble lui avoir accordée, &
l’autre ne tardera pa.5 à, être imprimée &c.

cxxvj * DISCOURS PRÉLIMINAIRES.
position,comparé à mes rivaux qui se disputent la scène
française , & qui sont appuyés du prestige de la
représentation & du jeu des acteurs. II est vrai, car
depuis le philosophe jusqu’au dernier versificateur,
qui n’a pas de l’amour propre ? II est vrai que ma gloire
fera un peu plus à moi, si j’ai le bonheur de soutenir
l’épreuve du cabinet ; m’est-elle défavorable ?
ma chute fera moins de bruit, & il y a une sorte de
consolation à ne point attacher de l’éclat à ses disgrâces.
Que l’on écoute la raison , & non cette malheureuse
vanité qui nous égare presque toujours ;
l’homme sensible doit rechercher l’obscurité, & le
plus heureux est celui dont on parle le moins,

cxxvij
PrécisDE V H I S T 0 I REDE LA TRAPPE.
JLÍ'ABBAYE DE LA TRAPPE est située dans le
diocèse de Séez , au milieu d’un vallon assez étendu,
fur les confins du Perche & de la Normandie. On
diroit que la nature avoit elle-même désigné ce lieu
pour être la retraite de la pénitence ; il est entouré
de bois, de collines & d’étangs qui le rendent presqu’inacceflìble
 ; l’air en est mal sain , & obscurci
d’un brouillard continuel ; ce vallon d’ailleurs renferme
des terres labourables , des arbres fruitiers,
des pâturages. Un silence sombre & imposant paraît
avoir régné depuis la naissance des siécles dans cette
Précis de l’tìifloire. Quelques personnes ayant defiré* pour
f intelligence du Drame , avoir fur la Trappe des notions
moins vagues que celles qui font inférées dans les Discours
Préliminaires & dans les Notes, on cn présente ici une idée
que l’on pourra regarder comme u »e instruction su infante.

cxxviij PRÉCIS DE L’HISTOIRE

solitude j on ne sçauroitgucres exprimer la tristeflc
mórne, l’espéce de terreur dont l’amc se lent pénétrée
à son approche j c’est la frayeur religieuse que
Lucain nous montre répandue fur la foret de Marseille.
En esset quels riches tableaux pour ^imagination
mélancolique d’un peintre ou d’un poète < De vieux
arbres qui ont tout le funèbre des ciprès,leur feuillage
agité par les vents , auxquels la prévention prête un
bruit sinistre , le long murmure de quelques eaux qui
s’écoulent à travers des cailloux : voilà ce qui annonce
PAbbaye de la Trappe ; il est difficile de s’y
rendre fans le secours d’un guide. Enfin après avoir
descendu une montagne , traversé des bruyères, &
marché quelque tems entre des hayes, & par des chemins
tortueux & profonds, on croit découvrir toutà-coup
un pays inconnu , une nouvelle nature ; ce séjour
se montre dans toute fa majestueuse austérité.
On arrive à la première cour, séparée de celle des
Religieux. Au-dessus de la porte est la statue de S.

Bernard,
Vn pays inconnu. II y a pris de cette abbaye des villages oïl
ces solitaires font si peu connus , qu’un homme de qualité
ayant fait un voyage de c:nq cens lieues pour voir la Trappe ,
eut beaucoup de peine à scayoir dans les environs où elle écoic
située.

DE LA TRAPPE. exxtx

Bérnard.qui tient une bêche de la main droite ; sur la
gauche il porte une église , espèce d’hiéroglyphe
assez ingénieux , qui semble faire entendre que , dans
tout établissement émané d’une sage législation , on
doit associer le travail à la piété. La seconde cour est
plantée d’arbres fruitiers j à côté est une basse-cour
où sont les greniers, les celliers , les écuries, uns
brasserie, une boulangerie & autres bâtimcns nécessaires
pour la commodité d’un couvent. A quelques
pas, se voit un moulin j l’eau qui le fait tourner prend
sa source dans les étangs.

L’Abbaye de la Maison-Dieu Notre-Dame de la
Trappe, c’est son premier nom, fut fondée par Rotrou
II, Comte du Perche , l’an 1140 , du vivant
de S. Bernard , sous le pontificat d’Innocent II, &
fous le règne de Louis VII Roi de France, quarantedeux
ans après la fondation de Cîteaux, & vingt-cinq
après celle de Clairvaux j elle est l’accomplissement
d’un voeu qu’avoit fait ce Comte de Rotrou, qui
dans le péril d’un naufrage, & plein de l’esprit de son
siécle, avoit promis de bâtir un monastère Î de retour
dans fa patrie , il s’étoit hâté d’acquitter fa promesse.
Pour laisser à la postérité un monument mémorable
du sujet de cette fondation, il voulut que la
R
c^xx PRÉCIS DE L’HISTOIRE

charpente & le toit de l’églife représentassent au dehors
la forme d’une quille de vaisseau renversé, construction
que cet édifice a conservée \:iqu’à présent j il
sut consacré sous le nom de la Vierge en 1214, par
Robert Archevêque de Rouen, Raoul Evêque d’Evreux
, & Sylvestre Evêque de Séez. Erbert étoit
son quatrième Abbé régulier. Le nom de NotreDame
de la Trappe répond à celui de Notre-Dame
des Degrés ; pour y entrer, il falloit descendre dix ou
douze marches ; Trappe en langage du pays signifie
4egré.

Cette Abbaye fut durant plusieurs siécles renommée
par la vie austère & irréprochable de ses abbés
& de ses religieux. Les fureurs des guerres civiles,
les irruptions des Anglais, le rems enfin qui détruit
tout, jusqu’à la vertu la plus affermie, amenèrent à
leur fuite dans les corps ecclésiastiques mêmes, le relâchement
& bientôt le dérèglement ; le désordre s’empara
de ce monastère , au point qu’il devint pour Ic
Le relâchement, L’csprit de rel.ìchem<ìnt est sans doute un des
vices attachés à la nature humaine. Comment la constitution
d’un étabKPrmont religieux ne s’alternoit-clle pas , quand les
Grecs, les Romains, les plus sages Républiques ont essuyé une
pareille révolution ì
DE,LA TRAPPE, cxxxj

pays un monument de mauvaises moeurs & de scandale.
La ruine du spirituel avoi: entraîné celle du
temporel ; les rJigieiiÀ n’en avoîcnt plus que îe noni ;
la chass’ & des amusements plur profanes encore
étoient leur feule occupation : c’étoit le tableau de
la vie la plus licentieufejelle étoit portée à l’excès
dans cette Abbaye , lorsque le célèbre Rancé vint s’y
retirer.

Dom Armand-Jean le Bomhillier de Rancé, Abbé
Régulier », Réformateur de la Maison Dieu NotreDame
de la Trappe , de Tétroite Observance de Cîteaux
, naquit à Paris le 5) Janvier 1626'. II sortoit
d’une ancienne maison originaire de Bretagne j ses
ancêtres y avoicnt exercé la charge d’Echanson auprès
des Ducs de cette province , d’ou leur est venu
le nom de Bouthillier. II eut pour parrein îe Cardinal
de Richelieu ; son berceau fut entouré des prestiges
de la fortune & de la grandeur ; Marie de Médias
l’honora d’une protection particulière. Chevalier
de Malthe dans son enfance , il étoit destiné à la
profession des armes j devenu d ?v l’âgc de dix ans*
l’aíné de fa famille par là mort de son frère , il fut
engage dans l’état ecclésiastique, cV réunit fur fa tête
tous les bénéfices que ce frère possédoit. Ses premières.

Rij

cxxxij PRÉCIS DE I/HI4T0IRE

années annoncèrent un mérite supérieur. II sit sa licence
avec distinction, prit le bonnet de Docteur le
io Février 16* j^fut Aumônier du Duc d’Orléans,&
parut avec éclat dans l’assemblée du Clergé de 165$,
cn qualité de Député du second Ordre. II passa quelques
mois au séminaire de S. Lazare sous la conduite
de Vincent de Paul qui jetta dans cette ame naissante
des semences de vertu, développées depuis par l’Evcqued’Aleth.
II refusa laCoadjutorerie de l’Archevêché
de Tours, & ce qui est encore au-dessus del’indifférenec
pour les honneurs, il ne craignit point de se
brouiller avec le Cardinal Mazarin, pour demeurer
attaché au Cardinal de Retz dans ces tems d’épreuve
auxquels ne résistent gueres les amitiés du monde.
L’Abbé de Rancé étoit né avec cette éloquence, ce
pathétique , le caractère des ames sensibles ; il sçavoit
surtout exhorter les mourants , cV ce n’est pas
le talent le moins digne d’éloges que celui dé consoler
les hommes fur le bord de la tombe, &de les
a'dcr à quitter le songe de la vie : il en est si peu qui
Cachent mour.ir l L’Abbé de Rancé après la mort
de l’on pae, cv à l’àgc de vingt-six ans, se trouvoit
mitre de trente ou quarante mille livres de rente »
revenu considérable pour ce tems. Jeune , richo, il

DE LA TRAPPE. cxxxiìj

réunissoit au charme de l’extérieur & à la naiffance,d« 
l’esprit » des grâces , le ton de la cour, cet agrément
que l’on peut appeller la fleur de la société,
cette finesse de raillerie que possédèrent si bien les
Grammont , les Saint Evremont ; il est difficile
qu’avec de tels avantages, on conserve cette intégrité
de moeurs, qui semble être le fruit du malheur
& de l’obscurité. L’Abbé de Rancé se livra
donc à tous les mensonges flateurs qui l’environnoient}
l’efprit de son état l’animoit peu : il aimoit
le jeu , la chasse , la dissipation , le luxe. Quelque*
mémoires du tems veulent que son intimité avec une
Dame du premier rang, liaison que l’on nous a peinte
fous les couleurs d’une amitié pure , fût établie suc
des sentiments plus vifs & moins désintéressés. Cî
que l’on peut assurer, c’ett qu’après la mort de cette
femme célèbre par fa beauté & par la réunion de
tous les talents de plaire, l’Abbé de Rancé sit éclater
une douleur dont il y a peu d’exemples : il alloit
s’enfoncer dans les bois les plus solitaires, y versoit
des torrensde larmes, nommait cette Dame à haute
Voix, lui adressoìt ses regrets, ses pleurs, comme si
elle eût pu l’entendre $ son désespoir le conduisit à
Ja faiblesse d’imaginer qu’U exlstoic des moyens d’é-

cxxxiv PRÉCIS DE L’HISTOIRE

voquer les morts : il esiaya ces prétendus secrets dont
il reconnut bientôt la chimère. Cette situation ne
tarda pas à le plonger dans une maladie qui le réduisit
à toute extrémité. Revenu à la vie , son chagrin
reprit de nouvelles forces ; le tems, qui presque toujours
apporte la consolation , ne sit qu’approfondir
son assreuse mélancolie. Les malheurs du Cardinal
de Retz , joust des caprices de la fortune , Gaston
frappé d’une mort imprévue dans le sein des grandeurs
, toutes ces images l’avoient préparé à se convaincre
de la frivolité des illusions humaines ; désabusé
de même sur une passion qui a peut-être le
plus d’empire, il eut le courage de ne point céder
aux séductions de quelques femmes aimables, qui
vouloìent le ramener au plaisir ; enfin l’Abbé de
Rancé , dégoûté du monde , ne vit plus autour de
lui qu’un vaste tombeau ; il sentit cette vérité importante
, qu’il n’y a point d’autre objet d’attachement,
d’autre ami, d’autre consolateur que Dieu ; son ame
s’abîma toute entière dair> cette grande idée Dès ce
moment, il se dépouilla de tous ses biens, dont il sit
présent à PHÔtel-Dieu & à l’Hôpital , &: il résigna
troîs Abbayes & deux Prieurés qu’il possédoit
cn ícìnmaiiiíc ; en renonçant ù ses bénéfices , il s’e--

DE LA TRAPPE. cxxxv

toit réservé l’Abbaye de la Trappe , mais avec le
dessein de la posséder en règle. Il se retira àPerseigne
où il prit l’habit monastique pour lequel il avoit eu
jusqu’alors une répugnance insurmontable Î il sic
profession le 6 Juin 1664. De Perseigne , il courut
s’ensevelir tout vivant dans la solitude de la Trappe
, où semblent en quelque sorte s’être éternisés
fa sombre douleur & son désespoir religieux ; il y
établit la réforme qu’il projettoit, c’est-à-dire , l’ob-í
servance de la régie de S. Benoît dans fa pureté
primitive. Parmi toutes les réformes de Cîteaux,il n’y
en a point de plus austère que celle de la Trappe. Oh
ne s’arrêtera point fur le dérail des soins & des peines
que coûta cette institution à l’Abbé de Rancé , fur
la foule d’ennemis qu’il eut à combattre. Cet illustre
solitaire finit avec le siécle : il mourut le 20 Octobre
1700 :il avoit soixante-quatorze ans neuf mois
& dix-sept jours , trente-six ans 8c quatre mois de
profession. Nous avons de lui quelques ouvrages
Quelques ouvrages. Voici les principaux: La Sainteté des dc~
toks monaliques. Les liclairciseinents. Explication fur la liegle
de S. Benoît, Traité abrégé des obligations des Chrétiens, ttéjlexlons
Morales fur les quatre Evangiles, Les Injlruflim &* Ut
Maxime t^c.« xxxvj précis de l’histoire
dont la plupart ont pour objet les devoirs de la vie
monastique j ses lectures de prédilection étoientd’Imitation,
l’Art de bien mourir du Cardinal Bellarmin
, & les Vies des Pères des Déserts : ce dernier
livre n’avoit pas fans doute peu contribué à enflammer
la sombre imagination de ce rigoureux réformateur.
On s’est ressouvenu que , dans son enfance,
il parloit avec transport de la Thébaïde & de ses solitaires
, qui sembloient fouler le monde à' leurs
pieds j on s’est encore rappelle que, dans les voyages
qu’il avoit faits à Rome pour la réforme de Ci*
teaux, il avoit pris plaisir à s’enfoncer dans l’obscufité
des Catacombes, & à y nourrir cette mélancolie
profonde, où se forment>en silence & d’où s’échappent
les grandes pensées & les grandes actions.
II jouit de son vivant de tous les respects que l’admiration
humaine est forcée de rendre à la vertu, surtout
lorsqu’elle prend les traits de la singularité &
de l’extraordinaire. En esset , l’état qu’avoit embrassé
l’Abbé de Rancé tient du surnaturel. Jacques
II, Roi d’Angleterre , la Reine son épouse,
Monsieur, frère du Roi, Mademoiselle de Guise, &C
pénétrés pour lui de la plus haute vénération, allouent
souvent le visiter & l’admlrer dans fa retraite,

DE LA TRAPPE. cxxxvij
& ils en revenoient éclairés par scs conseils, & fortifiés
par ses consolations. Ménage disoit de lui :
Msurire docet & diseipulos invenìt.

Le nombre des religieux de la Trappe est considérable
: on com’ptoit, en 176*5', soixante-neufre-.
ligieux de choeur , cinquante - six frères convers &
neuf frères donnés. Un silence éternel est le premier
des règlements de cette maison ; il est l’esprit
des statuts , & plus observé encore durant la
nuit : il étoit si important aux yeux du fondateur
qu’U disoit à ces pieux solitaires, que rompre le silence
& proférer des blasphèmes, étoit pour eux le
même crime ; il s’appuyoit de ces paroles de l’Eccléfiastique
: fedebit’folìtarius Cx tacebit. Le langage de
la Trappe consiste donc moins en des paroles qu’en
des’ signes ; c’est là qu’on peut dire que l’on parle
aux yeux bien plus qu’aux oreilles Si quelque religieux
est forcé de violer cette loi rigide, il ne s’exprime
que d’une voix basse, & ne dit absolument
que ce qui est nécessaire : on en a vu à l’agonie porter
l’observation de la régie au point d’expirer, plutôt
que de parler , pour demander des secours qui
auroient pu les rendre à la vie. Ils n’ont entr'eux aucune
communication ni de bouche ni par écrit. Pouc
S
cxxxviij PRÉCIS DE L’HÏSTOIRE

éviter même toute occasion de s’entretenir, jamais
deux religieux ne se trouvent seuls , l’un près de
l’autre ; quelquefois ils vont tenir la conférence dans
les bois ; ils sortent du chapitre au son de la cloche,
un livre à la main, tous accablés de ce silence terrible
, cV ayant leur supérieur à la tête ; ils emploient
une heure & demie, que dure cette promenade, à méditer
fur les sujets les plus sublimes de la religion ,
& s’en retournent dans le même ordre au monastère.
En quelque lieu qu’ils se rencontrent, ils se saluent
en s’inclinant, & ne se prosternent que devant le P.
abbé & les étrangers ; ils vivent dans une mortification
générale des sens. Leurs mets sont apprêtés au
sel & à l’eau . ce sont des légumes, des racines, du
laitage ; ils n’ont à leurs repas pour toute boisson que
du cidre ou de la bière tres-médiocres ; on ne leur
Jamais deux Religieux ne se trouvent seuls On litl’anccdote
suivante dans le Cure* de Nonancomt, premier auteur d’une Vie
de l’Abbé de Rancé. » Deux frcïes avoient vécu div à douze ans
 » à la Trappe fans íc connaître ; le plus ngé ctant à l’article de
 » la mort, témoigna au P. Abbé, qu’il n’avoit en expirant qu’un
 » regret, c’étoit d’avoir laiilé dans le monde un fierc qui cou- »
 » roìt des risques pour son salut. L’Abbé, touché de Ion iiiqulé »tuàe,
fit venir cc srerc devant lui, & lui permit de l’un ?
 » brasser. »
DE LA TRAPPE. çxxxix

donne jamais de vin au réfectoire, & très rarement à
l’insirmerie ; leur pain approche du pain bis. Ils se
couchent en été à huit heures, & en hyver à sept. Ils
se lèvent la nuit à deux heures pour aller à matines,
qui finissent ordinairement à quatre heures 8c un
quart. C’est un spectacle bien imposant que cclul de
cinquante ou soixante religieux rassemblés dans les
ténèbres, au milieu d’une église éclairée d’une lampe
lugubre, tantôt prosternés contre terre, tantôt
debout, fans être appuyés, dans un profond recueillement
& ne formant qu’une feule voix , pour publier
les louanges de l’Etre Suprême ILeur chant est
le chant grégorien. Ils travaillent tous les jours
l’espace de trois heures, une heure &: demie le matin
, & autant ì'après-dinie ; ces travaux sont le labourage
, les lessives, le soin des écuries, le balayement
des cloîtres ; ils s’occupent aussi à écrire des
C’ejì un spetlacle bien imposant. Qu’on se transporte dam
rhorreur des ténèbres, combattue par une lueur scmbrc,& qu’on
s’invagine entendre tous ces religieux à ' fois, accablés de la
frayeur des jugemens éternels, proférer, dans le cri de leur
coeur, ce verset terrible, evterinìnali.ur de lOtulo animA tjus
qui non sech Deosacriscium in tempore suo,

Sij

cxl PRÉCIS DE L’HISTOIRE

livres d’église, à en relier , à des ouvrages de menuiserie
, à tourner ; ils font des cuillers de buis, des
corbeilles & des paniers d’osier. A sept heures, on
sonne la retraite ; chacun va se mettre au lit ,
c’est-à-dire , se coucher tout vêtu , sur des ais cou-,
verts d’une paillasse piquée, d’un oreiller rempli de
paille, & d’une couverture fans draps , car jamais ils
ne se déshabillent. L’ameublement des cellules consiste
en une petite table , une chaise de paille, un
petit cossro de bois fans serrure, & deux tréteaux
qui soutiennent l’espece de lit dont nous venons de
parler.

Les médecins sont pour toujours bannis de la
Trappe. Les malades, qui ne sont jamais alités, se
lèvent tous les jours à trois heures & demie , 8c se
couchent à la même heure que la communauté ;
ils assistent à tous les ossiecs dans le choeur de
l’infirmerie. Le reste de la journée est employé
à lire , à prier , & à des travaux proportionnés
à leurs forces ; il ne leur est pas même permis
de s’appuyer fur leur chaise, Toujours soumis à ce
silence rigoureux , plus essrayant encore la nuit, ils
ne se parlent jamuis, 8c portent la réserve jusqu’à ne

DE LA TRAPPE. cxl) 

pas jettcr les yeux fur ce qui se passe dans l’insirmerie.
L’usage des bouillons à la viande ne s’accorde
qu’après quatre ou cinq accès de fièvre, òu
plutôt lorsqu’ils sont prêts d’expirer : encore la plupart
regardent-ils comme une faiblesse & comme une
lâcheté d’accepter ce soulagement. Ils gardent jusqu’au
dernier soupir le jeune 8c l’abstinénec, vont à
l’église, appuyés sur les bras de l’insirmier , recevoir
les derniers sacremens , 8c en reviennent dans la
même situation, pour être étendus fur la cendre 8c
la paille où ils attendent la mort , entourés de la
communauté. C’est dans ces moments que l’on a
vu des prodiges d’héroïsme ; ce sont les mourants
qui font des exhortations , au lieu d’en recevoir : il
faut avouer qu’on ne meurt pas ainsi dans le monde.
On appelle parmi eux se proclamer, ou dire ses
coulpes, une accusation volontaire 8c à haute voix
qu’ils font de leurs fautes. Ils se proclament aussi les
uns les autres réciproquement ; on ne doit point
s’excuser, quand même on seroit innocent. Le but
de cet acte de sévérité, où. le premier coup d’ceil
n’appercevra qu’une singularité révoltante, est d’entretenir
la prosonie humilité, qui est cn quelque
sorte l’arne de ?cs religieux. Ils saisissent toutes les.

cxîij PRÉCIS DE L’HISTOIRE

occasions de pratiquer cette vertu ; morts à leur
propre volonté, ils obéissent non-feulement aux supérieurs
, mais au dernier même de la communauté,
dès qu’il fait quelque Cigno ; ils sont si avides de souffrances,
qu’ils ajoutent encore des mortifications volontaires
à celles de la régie, &, ce qui paraîtra plus
tftonnant, une douce sérénité, le plaisir de l’ame ,
respirent sur leurs visages : on diroit que leur joie
croît en proportion de leurs austérités. Lorsqu’un
religieux est sur Ie point de faire profession , il
écrit à sa famille pour renoncer à tous ses biens ; fa
profession faito, il rompt commerce avec ses amis &
mcme avec ses proches, & il perd entièrement Ic
souvenir du monde. On ne reçoit rien dans ce moììompt
commerce avec ses amis O même avec ses prochet. Le
Comte de Roscnbcrg refusa de voir sa mère. Le Chevalier d’Albergottieut
une pareille inflexibilité X l’égard d’un de ses amis.
Cc qu’il y a de plus singulier » c’est que cet ami ne pouvant parvenir
A jouir de la présence du Chevalier, prit le parti d’augmenter
le nombre des solitaires de la Trappe. Malgré cc prodige
d’amitié, il n’eut pas le succès dont il s’étoit flatté: d’AIbergotti
s’obstina toujours X ne point le voir, & môme nc leva
jamais les yeux fur lui. Voill bien le comble du parfait détachement
de foi-mcm ; ! Est-il décide* que la rcligiorwordonuc ces
sacrifices de la nature & du sentiment ï

DE LA TRAPPE. cxîiij

nastere, qui, sans être riche, trouve encore par une
espèce de récompense attachée à la vertu , la
moyen de faire des aumônes immenses: il vient quelquefois
aux portes du couvent jusqu’à quinze cens
pauvres, à qui l’on distribue des portions, du pain
8c mcme de l’argent. Quand l’abbé apprend la more
d’un parent de quelque religieux, il le recommande
aux prières de la communauté , mais fans le désigner,
& en disant en général, que le père , la mère,
&c. d’un des frères est mort.

A l’égard des hôtes, voici à peu près de quelle
façon ils sont reçus : le portier qui est un des religieux,
ouvre la porte, après avoir dit, Deo grattas*
se met à genoux, en s’inclinant profondément, comme
nous Pavons déjà observé, fait ensuite entrer dans
une salle, & va avertir le P. Abbé ; celui-ci donne
ordre au religieux chargé de la réception des hôtes,
d’aller au-devant d’eux ; il arrive, se prosterne,
les conduit à l’églifc , où il leur présente de l’eaubenite,
les mene à l’appartement qui leur est destiné,
& leur fait quelque lecture de piété, après avoir dit
benedicite,par forme de salutation. La table des hôtes
est servie de même que celle de ces solitaires : la
feule portion extraordinaire est un plat d’ceufsì on

cxliv PRÉCIS DE L’HISTOIRE

ne leur fait jamais manger de poisson , quoique les
étangs en soient remplis ; quelquefois on donne du
vin aux personnes incommodées ; on lit pendant le
repas IMmitation, ou quelqu’autre livre de ce genre.
Rarement les hôtes sont-ils admis au réfectoire : on
craindroit qu’ils ne caussassent des distractions aux
religieux , 8c qu’ils ne vinssent souffler l’esprit mondain,
si opposé à celui qui anime cette assemblée de
philosophes chrétiens. J’oubliois de dire qu’en divers
endroits du cloître sont placées des sentences
en vers. On seroit tenté de croire que ces bons religieux
ont poussé la modestie & le mépris des arcs
d’agrément , jusqu’à choisir les plus mauvais vers
pour ces inscriptions. On en jugera par celle-ci qui
est fur la porte du réfectoire :
Quelqu’herbe cuite ?.u sel avec un peu de painEst le seul mets qu’on sert, en tout tems, fur la table ;C’est bien peu r mais le corps ne sent pas qu’il afaim ,Quand le coeur vit & se sent plein
De l’amour d’un objet infiniment aimable.
La Réforme de Sept-Fons, à deux lieues de Bourbon-Lanci,
est, à peu de chose près, la meme que
ce'le de la Trappe ; elle fut établie, dans le dernier
fié Je, par Eustache de Beaufort, cVc.

Quelques

DE LA TRAPPE. cxlv

Quelques personnes, qui n’approfondissent poiric
leurs jugements, s’élèveront avec chaleur contre
une institution, où la nature humaine paraît toujours
en guerre avec elle-même, où elle est étoussée &
anéantie sous les rigueurs excessives d’une mortification
inouie : je prendrai la liberté d’examiner ces
plaintes. Sans contredit, la Trappe seroit trop austère
, si l’on n’y admettait, comme dans les autres
Ordres religieux , que des jeunes gens, qui, par.
goût ou par oisiveté, embrassent la vie monastique
: mais c’est ici en quelque sorte un lieu de repos
ouvert à des hommes, qui souvent ont vécu dans
le désordre 8c que poursuit leur conscience essrayée ;
Envisagée sous ce point de vue, cette fondation fera
donc regardée comme une des plus sages & des plus
utiles qu’ait créées l’efprit de légistation. Écartons
Quelques personnes. L’Abbé de Rancé eut en esset beaucoup
de censeurs à combattre ; les murmures augmentèrent en
1664. L’Abbé sit assembler ses religieux, & leur ordonna de
parler avec franchise sur cette réforme. Ils s’écrièrent tous
d’une voix unanime, qu’ils cbérilsoicnt leur état,& qu’ils éccient
dans la disposition de s’assujettir à de nouvelles austérités.
Ouvert d dzs hommes. Lisez les vies de D. JWucc, D. Moyse
&c. dans les Mémoires de quelques religieux de la Trappe, eo
cinq volumes.
* t
cxívj PRÉCIS DE L’HISTOIRE&c.
même la piété, & ne nous arrêtons qu’aux lumières
naturelles ; il y a eu, de tout tems, chez les Egyptiens,
les Grecs, les Romains, chez tous les peuples
& dans toutes les religions des asyles expiatoires.
Un établissement, où le crime agité de remords, peut
se jetter dans le sein d’un Dieu consolateur, où l’excès
de la pénitence s’essorce d’essacer l’énormité de
la faute, où, en un mot, il reste encore au repentir
l’efpoir de partager , un jour , la récompense de
la vertu, un tel établissement doit attirer la considération
8c les respects de l’humanité. II va m’échapper
une vérité assreufe. Quel homme fur la terre
auroit le front d’assurer qu’il pourra ne point devenir
coupable, & n’avoir pas besoin de recourir à ce
séjour d’expiation ?
Chei les Egyptiens. Les Initiés parmi les Egyptiens, les
Grecs, &c. Les poètes de ces derniers ont consacré les expiations
: voyez la piécc intitulée les Euménides d’Eschile ; on connaît
aulìi la Tête des Expiations chez les Juifs, &c.
LES amans malheureux,o uLE COMTE DE COMMINGE.D<mA^M E. tijPERSONNAGES. xje comte de comminge,reí/g/eií.vde la Trappe,sous k nom du FRERE ARSÈNE,
Le frere euthime. le chevalier d’orsignl le p. abbé de la trappe. religieux.La Scène est dans VAbbayç de la Trappe,
LES amans malheureux, o u le comte de comminge. d RAME. acte premier.ta toile se levé, 6* /aíjí voir un souterrain vaste & profond, consacré aux
sépultures des relhieux de la Trappe ; deux aïlts du cloître,fort longues
& d perte de vue, y viennent aboutir ; on y drfiend par deux escaliers
de pierres grossièrement taillées (* d’une vingtaine de degrés. II n’est
éclairé que d’une lampe. Au fond s’élève une grande croix, telle qu’on tn
toit dans nos cimetìtres, au les de laquelle est ttdojé un sípulchrc peu
élevé, (y formé de pierres brutes ; plusieurs têtes de merts amoncelées
lient ce monument avec la croix ; c’est le tombeau du célilre Abbé dt
Ranci, fondateur de la Irappe. Plus avant, du côté gauche, tstunefojje
qui paraît nouvellement creujéc, fur les bords dt laqutlle font une pii(U,
une pelle, bc. Audevant de la seine, dans un des côtés d main droite
tst une autre jojse. Sur les deux ailes de ce souterrain se distinguent dt
distance tn distance, 6* d ptu de hauteur ic terre, uneinsinittdepttita4 le comte de comminge,croix, qui dc’stgnent les sépultures des religieux, On appercoit au hauc
d’un dt: tscslitrs, du côté droit, Us cordes d’une cloche. Au bis- dt h
grenJe croix, sir les thés de morts ,st lie cette inscription htint : Cogiuvidies
antiquot, & annos xicrnos in mente habui, Au-dejsus dt
la màne croix tjl cettt autre inscription :C’est ici que la Mort & que la Vérité"Elèvent leur flambeau terrible :
C’est de cette Demeure, au Monde inaccessible ,Que l’on passe à l’íternité.On pevt lire encore, des deux cút’s du souterrain , ces quatre nouvelles
inscriptions.Mortel, entends cette Voix qui te crie :DANS L’EXISTENCE FNVAIN TON ORGUEIL SE CONFIE ;PEUT-ETKE, FRKMIS DE TON SORT,LA MOITIÉ DE CE JOUR NE SERA PAS REMPLIE ,
QUE TA CENDRE INSENSIBLE, A CES CENDRES UNIE,
DORMIRA FOU* JAMAIS DU SOMMEIL DE LA MORT,Qu’après de vaincs connaissances
Les Esclaves du Siécle empresses de courir,
Se livrent aux erreurs des Arts & des Sciences :
Ici l’on apprend à mourir.Homme aveugle, dont l’ame, au mensonge asservie ,.
Des souvenirs du Monde est encor poursuivie ;
Que l’aspect de ces Lieux dissipe ton Sommeil j,C’est où finit le Songe de la Vie ,Où de la Mort commence le RéveiLHomme, qui crains de te connaître ,
Qui repousses de toi les horreurs du Tombeau,A la lueur de ce pile flambeau,
Lis ton arrêt : MOURIR POUR ME JAMAIS RENAÎTRE.
DRAME. yt
Scene premiere.
LE COMTE DE COMMINGE,/r,/,/oui
le nom du FRERE ARSí NK, nom qu’il gardt pendant toute U piïce,
tstprofleriu- eu:-: pieds dt h cr-nx , U penché fur le torr.besu de Rancé.
Use riliya, tourne ses regards vers U ciel, 6" après les avoir jittés dt
côté (y d autre K il dit :
JL/ ANS cet asyle sombre, à la mort consacré,
Toujours plus criminel, toujours plus déchiré,
Jusqu’à tes pieds, grand Dieu, je traînerai ma chaîne !
Comminge existe encore, 8c brûle au coeur d’Arsène !
Rebelle fous la haire , indocile apostat,
L’homme plus que jamais s’élève 8c me combat !

Maître des pallions, toi, qui formas mon ame,
Nepeux-tu dans mon sein étouffer cette flamme,
Me vaincre, anéantir ces traits persécuteurs,
Qui, chaque jour, hélas ! plus chers, plus enchanteurs
Reviennent de mes sens égarer la faiblesse ?

De cercueils entouré, je parle de tendresse 1
D’une sainte frayeur mon sang n’est point glacé,
A l’aspect de la tombe où repose Rancé !
Rancé.. qui comms moi.. Que dis-tu téméraire ?
Termine comme lui ta vie & ta misère Î
6 LE COMTE DE COMMINGË,

Laifle-là ses erreurs j ose avoir sa vertu ;
Ose imiter Rancé *, mais quand il a vaincu.,.

L’imiter… eh ! le puis-je ! un austère cilice,
Les larmes, la prière, un éternel supplice ,
Rien ne sçauroit détruire un souvenir vainqueur :
A Dieu même il dispute, il enlevé mon coeur.,
Au milieu de ces morts, fur ces monceaux de cendres
Le dirai-je, ô mon Dieu ! pourras-tu bienm’entendre ?
Quel nom va prononcer une mourante voix ?
Adélaïde feule.. est tout ce que je vois !
Ah ! j’offense encor plus ta majesté suprême ,
Dieu vengeur, tonne, frappe, elle est tout ce que j’aime.

Et je puis avouer mon infidélité,
Sans que le repentir brise un coeur révolté !
Je révèle à ces murs une ardeur si funeste,
Sans exhaler ici le soupir qui me reste !
Eh ! comment le remord suivroit-il cet aveu ?
J’entretiens ma blessure, & je nourris mon feu.
II vit de mes soupirs ; il brûle de mes larmes..
D’Adélaïde enlìn j’idolâtre les charmes..
Et j’ai causé ses maux ! J’ai fait couler ses pleurs !
J’ai d’un époux contr'elle excité les fureurs !
Et je dois., l’oublier ! repousser son image !

Je l’ai promis à Dieu, que mon parjure outrage :

Et

Et cet amour., m’enflamme encor plus que jamais.

Ah ! malheureux Comminge ! après tant de forfaits,
Tu n’as plus., qu’à mourir. De tes pleurs arrosée,
Ouverte sous tes pas, & par tes mains creusée,
Ta fosse., te demande.. Accoutume tes yeux,
Accoutume ton ame à ce spectacle assreux,
La voilà,, qui t’attend Î hâte-toi d’y descendre,
Cours y cacher un coeur troc sensible., trop tendre !
Tous les morts, rasse ;.~Ws vians ces funèbres lieux,
Se lèvent de la terre, & m’appellent près d’eux !
Je vous fuis., je l’éprouve ! un Dieu juste se venge Î
J’ai mérité ses coups 1
Use rejette aux pieds de la croix, b retombe
dans Vaccablement »
Par tes mains creusée. Rancé lui-même avoit creuse* sa fosse.
IU11FMUMCScene ii.
LE P. ABBÉ, COMMINGE.
LE P. ABBE descendant cvec un grand rt(utilltment
, les Iras croisés fur la poitrine, 6* allant d Ccmminge roujours
aux pieds de la croix, 6" dans la même f.tuation,
J7 RERE Arsène ?

COMMINGE, se relevant »

Qu’ch "nds-je ?
// apperçoit l’Allê b vt, selon la coutume, se prosterner avtt
précipitation devant lui.
Mon père.

LE P. ABBE.

Levez-vous,
11 Vmtne eu devant du théâtre »
Je viens ouvrir mon coeur
A ces larmes qu’envain cache votre douleur.
De ces sombres ennuis qu’irrite Ie silence,
Peut-être avec raison, notre régie s’oflense j
Je pourrois réclamer vos devoirs & mes droits,
De mon autorité faire entendre la voix :
Mais je hais l’appareil d’une vertu sévère :
N’envisagez en moi que Pami, que le pcre »

DRAME. p

Que l’homme.. qui sçaura sur vos maux s’attendrir,
Et sensible avec vous pleurer, 8c vous servir.
Dieu moins compatissant seroit moins adorable,
// fait encore quelques pas.
Non, la religion n’est point impitoyable ;
Toujours l’oreille ouverte aux cris du malheureux,
Elle est prête à verser ses secours généreux ;
Appui de tout mortel que finsortune opprime,
Dans ce monde, séjour d’injustice & de crime,
Où sans cesse combat un Génie inhumain,
C’est la religion, qui nous prête fa main
Pour soutenir nos pas, pour essuier nos larmes.
O mon sils ! dans mon sein déposez vos allarmes.
Cinq ans sont écoulés, depuis que vos destins..
Ou plutôt Dieu lui-même.. ( il traçoit les chemins, ) 
Vous ossrit comme un port cette enceinte sacrée
Que du monde le ciel semble avoir séparée,
Où se trouvent ces biens, à la terre inconnus,
L’innocence de l’ame, & la paix des vertus ;
.Vous n’en jouissez point ! vos chagrins vous trahissent ;
Séparée. La situation feule de l’abbaye de la Trappe suffit
pour inspirer l’amour de la solitude ; les bois, les étangs, les
collines, dont elle est environnée, semblent la .dérober au reste
du monde. &c.

Vij

io LE COMTE DE COMMINGE,

Vous soupirez ! vos yeux de larmes se remplissent !
Laissez-les s’épancher dans un coeur paternel ;
Ce fardeau partagé deviendra moins cruel.
Adoucissant pour vous des règlements austères,
Mon choix vous a reçu parmi nos solitaires,
Lorsqu’à pciije je s<;ais vorre rang , votre nom.
Est-il quelques secrets pour la religion ?
Je vous l’ai déjà dit : la piété sincère
A tous les malheureux ouvre le sanctuaire ;
L’humanité s’ailictl aux marches de Pautel.

C O M M I N G K.

Ah ! mon pere.. fy traîne un supplice éternel !

L K l\ A B B t.
Quelque crime éclatant souilleroit votre vie ?
Aux yciuc d’un Dieu sauveur votre romord Pcxpie ;
Pour éteindre (a foudre une lai nie sullìt.
S’il est des attentats que la terre punit ,
Et qu’au glaive des loix fi justice abandonne :
Mon frère, il \^cw est point que le ciel, ne pardonne.

COMM I N G K.
Je n’ai point à rougir de ces forfaits honteux
Qui portent la bassesse , ou ('horreur avec eux  »
De semblables excès mon aine est incapable ;
Je n’ai lait qu’une l »utto„ elle est irréparable.

DRAM E. u

A de cheres erreurs je me fuis trop livré ;
D’un perfide poison je me suis enivré ;
Enfin, quel mot m’échappe ?. & que vais-je vous dire ?
Dans quel lieu ?. De l’amour j’ai senti tout l’empire,
Et je le sens encore., il me brûle.. à Titillant
Où je veux l’étousser dans ce ca »ur gémissant..
Oui, j’implore à genoux vos bontés paternelles ;
Oui, je vais vous montrer mes blessures cruelle ?;
Vous lirez dans ce coeur., puilliez-vous le guérir,
Ou du moins le calmer.. cV m’aider à mourir !

LK P. ABBÉ, /v,,vr-r.
Parle/ , ò mon cher l\U , votre ami vous embrasse :
Attendez tout de lui , du pouvoir de la grâce ;
Dieu ne laissera point son ouvrage imparfait :
Sa main de votre cceur arrachera ce trait ;
Vos larmes éteindront cette funeste tìànu*.

COMMINGE, ,:m -, rtniri^tnr.

C’est donc à l’aniitié que va s’ouvrir mon aine !

Dansées murs où se plait la simple vérité ,
S’il est encor permis à mon humilité
De se représenter le monde cV ses chimères,
Son éclat fugitif, ses grandeurs mensongères ;
D’en offrir à vos yeux le frivole tableau :
crachez que son prestige entoura mon berceau.

La maison de Comminge où j’ai puisé la vie ,

Arrête au trône seul sa tige enorgueillie ;

Des (oïìgcs de la terre, 8c de faux biens épris,

Mes ancêtres, des rois surent les favoris,

Jaloux d’accumuler de vains titres de gloire,

Teignirent de leur sang le char de la victoire ,

Méritèrent des cours ces dons empoisonneurs,

Que dans le siécle aveugle on nomme les honneurs »

Mon père, le soutien, l’amour de sa famille ,

De son srere avec moi voyoit croître la fille ;

Un sentiment secret se mêla dans nos jeux :

'Adélaïde ensin.. réunit tous mes vceux ;

Sa main avec son cccur m’alloit être donnée ;

Dejà nous couronnoient les fleurs del’hymenée ;

L’autel nous attendoit, ou plutôt le tombeau :

Sur nos parents la haine agite son flambeau j

I/intérêt, que Penser forma dans fa vengeance,

De deux frères détruit Pheurcusc intelligence ;

Le sang oppose envain la force de ses noeuds î

Devenus l’un de l’autre ennemis furieux ,

Ils ne consultent plus que leur couroux barbare ;

La main, qui nous joignoit, pour jamais nous sépare.

Nous tombons, nous pleurons, nous mourons à leurs pies ;

Loin du sein paternel nous sommes renvoyés.

DRAME. i$

On n’entend point les cris de ma mère éperdue ;

De tout ce que j’aimois on m’interdit la vue.

Le hazard me remet des titres ignorés,

Qui nous donnant des biens 8c des droits assurés,

De mon père scrvoient la fortune 8c la haine,

De son frère entrainoient la ruine certaine ;

Je ne balance point. La générosité,

Que dis-je ? l’amour parle : il est seul écouté.

Ces titres odieux , que ma tendresse abhorre,

Je les anéantis : la flamme les dévore.

Mon père en est instruit ; le sils est oublié ;

A ses ressentiments je fuis sacrifié.

Accablé des douleurs qu’éprouvoit une amante,

Malgré le désespoir de ma mère expirante,

Je me vois, fans pitié, conduit dans une tour,

Où s’irritent les feux d’un indomptable amour.

On veut qu’un autre objet dispose de ma vie,

Qu’infidèle 8c parjure, un autre hymen me lie ;

J’étois libre à ce prix. Mon choix étoit fixé.

Mon père inexorable en fut plus ossenfé ;.

II épuise sur moi les flots de fa colère ,

Rend ma prison plus dure, empêche qu’une mère ,

La mcre la plus tendre, & mon unique appui,

Vienne embrasser son íìls, & pleurer avec lui.

i* LE COMTE DE COMMINGE,

Mes maux assermissoicnt un penchant invincible s
De mes fers délivré, je cherche un coeur sensible ;
Je vole dans les bras de ma mère .. ses pleurs..
M’annoncent d’autres coups, 8c de nouveaux malheurs*
Vit-elle, m’écriai-je ?.. Et puis-jeme promettre ?.
Ma mère , en frémissant, me remet une lettre..
Ah ! mon père, quels traits I malgré la voix d’un Dieu,-
Qui veut que mes efforts soient vainqueurs de ce feu :
Cette lettre à la fois 8c terrible, & touchante..
A mes yeux., à mon ame.. elle est toujours présente.
Je lis : Quand cet écrit tombera dans vos mains,
II nc fera plus tems de changer nos destins :
Des noeuds, des noeuds cruels me tiendront asservie.
La liberté, par d’indignes moyens,
A jamais vous étoit ravie ;
II salloit rompre vos liens ;
II s’agiíToìt de vous, de votre vie ;
C’est vous nommer des jours bien plus chers que les miens.
J’ai donc brisé mon coeur, & j’ai trouvé des charmes
A nVimpoícr un joug, le plus astreux de tous,

Dont mon amant nc pût être jaloux.
J’ai, pour me déchirer, uni toutes les armes ;
Je fais plus mille fois que d’expirer pour vous :

Car le trépas finiroit mes allarmes ;
Le Comte d’Ermansay.. cher Commingc quels coups l. *
Jc vous trace ces mots dans des torrens de latmes..
De
D R A M E. ìft

Des demain , devient mon époux !
Ajodterai-je, hélas ! que dans les bras d’un autre. ;
Qu’enfin 1 mes devoirs j*e prétends obiir ?
Ne me revoir jamais., m’oublier.. est le vôtre,
Et le mien., fera de mourir.

L E P. A B B É.

Quelle chaîne de maux 1 que la vie a d’orages I
Que ce monde est semé d’écueils & de naufrages I
Suprême providence l ô Dieu I par quels chemins
Amenez-vous au port les malheureux humains ?
Vous marchiez, ô mon fils, à Pombre de ses ailes.
COMMINGE.
Ce Dieu me réservoit des épreuves nouvelles.
A l’amour, à la rage, au désespoir livré,
Du feu des passions embrasé , dévoré ,
Plein du démon cruel qui me pousse & me guide ;
J’accours, j’arrive aux lieux qu’habite Adélaïde. ;
Je la vois : à ses pieds je me jette, 8c soudain
Présentant mon épée : » Enfoncez dans mon sein
 » Ce fer.. oui, c’est à vous de m’arracher la vie. »
D’Ermanfay vient, fur moi s’élance avec furie j
Un semblable transport tous deux nous animoit ;
La soif •de nous venger tous deux nous enfìammoit :
Son épouse s’écrie, & vole entre nos armes ;
Notre courroux s’allume à l’afpect de ses charmes ;

Nous nous portons des coups ; il fait couler mon sang ;
Je m’irritc, le presse, & lui perce le flanc :
II tombe.. Adélaïde.. « Eh I c’est là ton ouvrage !
Me dit-elle ; » Vas, fuis « des sens je perds Pusage ;
On m’arrête sanglant, mourant, inanimé ;
Dans un cachot obscur je me trouve enfermé ;
J’attendois que la mort achevât mon supplice :
Je présentois ma tête au fer de la justice ;
La nuit avoit rempli la moitié de son cours ;
On ouvre la prison : « Accepte mon secours,
 » Le tems est cher, me dit une voix inconnue,
 » Sors, c’est par ton rival que ta chaîne est rompue. »
Un rival ! II a fui déjà loin de mes yeux.
II manquoit le soupçon à mes tourments assreux !
J’emporte dans mon sein cette noire furie,
Tout Penser à la fois, Phorrible jalousie.

LE P. ABBÉ.
De combien de périls Phomme est environné !
C’est un roseau fragile aux vents abandonné.
VousPéprouvcz, mon sils l eh quoi 1 si jeune encore, »

COMMINGE.
Le malheur me poursuit dès ma première aurore.
C’est peu de ces assauts Un bruit inattendu
M’apprend qu’à la lumière un barbare est rendu,.

DRAME. î7

Qu à des pleurs éternels fa femme est condamnée ;
Aux marches du tombeau, c’est moi qui Pai traînée !.
Privé d’un bien si cher, égaré, furieux,
Ne connaissant plus rien qui pût flatter mes voeux,
Que la triste douceur, dans le silence 8c Pombrc,
De nourrir le poison du chagrin le plus sombre ,
Je renonce à l’cspoir des richesses, des ran>;s ;
Je quitte mes amis, je quitte mes parens ;
J’abandonne., une mère ; inconnu , loin du monde,
Je cours ensevelir ma tristesse prosonde.
Jecherchois un rocher, quelque désert assreux ;
II n’étoit point pour moi d’antre assez ténébreux,"
Où je pusse, à mon gré, farouche foliaire,
M’enfoncer, me remplir d’une image trop chere ;
Je me rappelle enfin, par le ciel inspiré,
Qu’il est dans Punivets un séjour révéré,
Qu habitent la terreur , la sombre pénitence,
Où dans Paustérité, le jeûne & le silence,
Chaque jour entouré des horreurs du tombeau,
Ramené de la mort le lugubre tableau ;
C’étoit-là mon azylc.. Austi-tôt je m’écrie :
Je fixe dans ce lieu le terme de ma vie ;
Oui, voilà le fépulchre où doivent s’engloutir
Mes larmes, mes ennuis, un fatal souvenir ;

Alj

Ma chere Adélaïde y recevra sans cesse
JVíon Jiommage secret, le vceu de nia tendresse :
Elle y sera le Dieu dans mon coeur adoré..
J etois à cet excès par le crime égaré.
Je viens ; vousm’écoutez ; cette ardeur, immortelle,
Se cache à vos regards sous l’esset d’un saint zèle ;
Je m’enchaîne à vos loix ; j’appelle à mon secours
Cette fausse raison, phantôme de nos jours,
Cette philosophie impuissante & stérile,
Qui n’apporte à nos maux qu’un remède inutile ;
J’éprouve fa faiblesse, & ses fophifmes vains,
Bien loin de les calmer, irritent mes chagrins ;
Mes jours*dans la douleur commencent & s’achevent ;
Vers la religion mes tristes yeux se lèvent:
Mon esprit éclairé Pembrasse avec transport ;
Elle a fait dans mon cceur descendre le remord,
L’amour d’un Dieu clément, la crainte salutaire :
Elle m’a pénétré du repentir sincère..
Mais, mon père, ce cceur n’est point encor soumis ;
J’y sens se relever de puissans ennemis ;
J’y sens ressusciter une flamme coupable :
Cet objet séducteur, ce tyran indomptable,
Me combat, me poursuit, s’attache à tous mes pas,
Jusques fur cette fosse, où j’attends le trépas ;

DRAME. ip

Ses traits, ses traits toujours armés de nouveaux charmes
Arrachent mes soupirs, triomphent de mes larmes, »
Je penche vers la terre., ô mon consolateur !
Ne me refusez point votre bras protecteur ;
Daignez me secourir..

LE P. AB BÉ.

Ce n’est pas moi, mon frere#
C’est .Dieu qui domptera ce jaloux adversaire.
II ne souffrira point que, par lui défendu,
Sous un joug criminel vous soyez abbattu ;
Dans vos sens désolés il versera le calme.
C’est.après le combat que l’on cueille la palme :
Elle attend vos efforts, prìez , pressez, pleurez ;
Obstinez-vous à vaincre, 8c vous triompherez,
L’aveu de vos erreurs & de votre faiblesse
VOUS rend encor plus cher, mon frère, à ma tendresse.

Vous n’êtes pas le seul qui gémissiez ici.
Dans l’ombre, dans la mort toujours enseveli,
Le frère Euthime, hélas l ressent le même trouble ;
Cette nuit de tristesse, & ^'accroît, 8c redouble.
Aux pieds des saints autels, on Pontcnd soupirer ;
Le tems de son éprouve étoit prè d’expirer ;
Le tems de son épreuyc » Le Noviciat.
Xiij
Ma main lui préparoit notre chaîne sacrée :
II meurt, & de ses maux la cause est ignorée..
Souvent il fait vos pas.. .

COMMINGE.

Dans ce séjour d’effroi,
II nourrit sa douleur., il gémit., près de moi ;
Son arue est du chagrin profondément frappée ;
Ma fosse est quelquefois de ses larmes trempée.
Un mouvement secret me presse de sçavoir
D’où naissent ses ennuis, ce sombre désespoir.,
Que d’un vif intérêt je ressens la puissance 1
Mais., soumis à la loi, je m’enchaîne au silence.

LE P. ABBÉ.
X*e silence entretient Pesprit religieux :
Rancé nous Pa prescrit Cependant en ces lieux
Conduit par Dieu peut-être , un étranger demande
Qu’un de nous en secret & le voie , & Pentende.
 !Au ministère saint dès l’enfance attaché,
Dans les routes du monde à peine j’ai marché:
No're chaîne sacrée. La Profession oi\ l’on fait des voeux qui
engagent.
Je m*enchaîne au silence. Qu’on n’oublie pas que le silence
est Je premisr des statuts de l<i Trappe,

Du flambeau du malheur 8c de l’expérience
Plus éclairé que moi, dans ce dédale immense,
Vous devez posséder les moyens bienfaisants,
De consoler le coeur, de combattre les sens ;
Vous montrerez unDieu,qui toujou ;s nous contemple ;
Vous c onvaincrez,mon fils, par votre propre exemple.
Exposez les dangers, le troubla , le tourment
Qui fuit les pallions & leur égarement ;
De ces tyrans de Pâme éternelle victime,
Vous pouvez mieux qu’un autre, écarter de Pabîme
Tous ces infortunés qui s’enivrent d’erreurs,
Et courent à la mort par des chemins de fleurs.
Obliger, être utile est notre loi première :
Je romps le frein sacré qui nous force à nous taire t
Dans ses épanchements prévenir l’aflîigé,
Vouloir que de ses maux le poids soit partagé,
Qu’au fond d." notre cceur son chagrin se dépose,
Sont les premiers devoirs que le ciel nous impose »
Parlez à Pinconnu , tandis qu’à nos autels
Je vais ossrir Pencens 8c les pleurs des mortels.
Commiiìgt Je prosterne »Je romps le frein sacré. II n’y a que lc Pcrc Abbé qui puisse
donner la pcrmilsicu de parler,
Xiv22 le c omte de comminge, scene iii,
COMMINGE stuu

U N étranger., le voir., quelle vue importune r
Hélas ! si comme moi courbé sous Pinfortune »
Ce mortel.. En cst-il, dans ce triste univers,
Qui ne se plaigne point, 8c qui n’ait ses revers ?
Si, du sort cnnsmi victime gémissante,
Il attend qu’une ma:n tendre 8c compatiíïànte
Répande dans son sein ces touchantes douceurs
Dont la pitié soulage & charme les douleurs..
De semblables secours dépendent-ils d’Arsène ?.
Malheureux l. est-ce à moi d’adoucir votre peine r\
Scene iv.
COMMINGE,LE CHEVALIER D’ORSIGNÏ.
Pendant que Comminge récite Us dtrnitrs vers, il fort de Vaîle droite du
cloître un étranger conduit par- un religieux qui, selon l’ufigt de U
Trappe , lui fait des signes pour lui montrer Commingt ', ce religieux 1$
laisse au haut de l’escalitr, eprès s’être prosterné devant lui. Comminge
ne voit pts i'Orsigni qui dejctni, porte ses regards par- tout, s’errttê
de ttms en ttmtfur Us degrés, 6* paraît saisi d’unt espèce de terreur »D’O R S I G N I , toujours sur Us dtgrtt é
(f s’arrttant par intervale en considérant ce souterrain »
J E demeure interdit, accablé, confondu..
Que la religion surpasse la vertu I
Pour les profanes yeux, ciel I quel tableau terrible l
L’homme ici se détruit, & tente Pimpossible ;
Quels objets l

QUE LA MORT ET QUE LA VÉRITÉ..
Çssrayante leçon l dans ce lieu redouté,
Impérieux esset d’un prodige suprême,
La nature s’élève au-dessus d’elle-même 1
II lit tout haut les derniers mots IPU.IÍ <ÍÍ » inscriptions.11 descend à ce dtrr.ier xtrs, s’avance furie théâtre f Comminge Veppcrctvant,
court pour ft prosterner devant lui {^Orstgni ientmpt’cht
cvtc vivacité, b lui-mdnt s’incline.
$4 LE COMTE DE COMMINGE,

Que faites-vous, mon père ? Arrêtez : c’est à nous
De nous humilier, de tomber devant vous !
O nouvel héroïsme ! ô sublime spectacle..
Non, Phumaine vertu ne fait point ce miracle.
La céleste sagesse habite ces tombeaux ;
puissé-je lui devoir des sentiments nouveaux !
Esclave , vainement échappé de sa chaîne,
Le besoin d’un appui dans ce séjour m’amene ;
Depuis près de deux ans, dans un château voisin
Renfermant, loin du monde, un malheureux destin ,
Là , j’e pérois du tems 8c de la solitude,
Qu’ils pourroient adoucir ma triste inquiétude,
Subjuguer un penchant de ma raison vainqueur.
Du trait qui m’a percé guérir ensin mon cceur ;
Plus déchiré, je viens parmi des âmes pures
Chercher quelque remède à mes vives blessures,
Contre les sens trompeurs, 8c leur sédition >
Implorer le secours*de la religion.
Quesahcs-vous, mon père ì II n’y a que le P. AbW que les
xeligicux appellent perc. Ils se nomment tous frères : nuis la
bienséance peut exiger des gens du monde qu’ils leur donnent
le nom de pere.
DRAME. 2 fC O M Al I N G E , â ce dernier vers, eyantobservé d’Orlt.çni cvfc i ne attention qui et ci: toujours, dit â part :
C’est lui., c’est d’Orsigni.. De cet époux perfide
Le frère vertueux,.
S’ûdrejsant â lui avec transport*
Que fait Adélaïde ? •
Vit-elle ?. Songe-t-elle ?. j^ Où m’égaré-je ?. cieux !.
D ORSIGNI, d son tour txsminan ?
Comminge, ùìt vivement :
Vous connaissez.. Ses traits., le Comte 1.
COMMINGE troublé.

Dans ces lieux
On dépouille Porgueil de la faiblesse humaine,
Ces noms., vous ne voyez que Phumble frere Arsène,
Le dernier des mortels.. & le plus malheureux,
D’ O R S I G N I , >:ujours le regardtm.
Je ne me trompe point., j’en dois croire mes yeux,.
J’ai peine à revenir de ma surprise extrême..
Ici. » sous cet habit., lui. ; Comminge !.

COMMINGE.

Lui-même ;

Lui, qui pour triompher d’un invincible amour,
Venant vivre 8c mourir dans cet obscur séjour,
Eût voulu se cacher à la nature entière ;
ÏAÛ, qui dans los remords, les larmes > la prière,
2.6 LE COMTE DE COMMINGE,

Brûle, plus que jamais, de ce coupable feu ;

Lui, qui, dans cet instant, parjure envers son Dieu..

Hâtez-vous, s’il se peut, d’ajouter à mes crimes ;

Réveillez , attisez des feux illégitimes ;

Ensin.. d’Adélaïde osez m’entretenir..

Ah l plutôt., de mon cceur cherchez à la bannir.

Non., ne m’en parlez point : je ne veux rien entendre ;

Dites-moi..seulement..ne pourriez-vous m’apprendre

Si ses jours plus sereins coulent dans le bonheur ?

Ses attraits., à pan. où m’engage une honteuse ardeur ?
D’ORSIGNI, rapidement »
Ses attraits ont hélas l conservé leur empire :
Vous avez un rival.

COMMINGE.

Que venez-vous de dire ?
Ah !c’est-là cette main dom le fatal secours
M’a laissé les tourmens attachés à mes jours ;
Nommez-moi le cruel.

D’ORSIGNI.

Vous allez le connaître ;,
Vous lui rendrez justice, 8c le plaindrez peut-ctre

L’efpolr avec l’amour de conc:rt m’aveugloit ;
Je touchois à Pautel où Phimcn m’appelioit ;

DRAME. i7,

Quand d’avares parents les mains me repoussèrent,
Que , prêts à se former, mes liens se brisèrent ;
En ces moments, mon frère au comble de ses voeux,
Peu fait pour posséder un bien si précieux,
Venoit de recevoir la foi d’Adélaïde :
Je la vois ; fa beauté, son air noble & timide,
Sa tristesse touchante & fa douce langueur,
Tout présente à mes yeux un objet enchanteur.
Des ennuis de l’amour mon ame pénétrée,
A recevoir ses traits étoit trop préparée.
Sans vouloir m’éclairer fur des troubles nouveaux ;
Je cédois au plaisir de parler de mes maux ;
Adélaïde apprend 8c plaint ma destinée ;
Sur cc récit fans cefle elle étoit ramenée.
Les auteurs inhumains de Pobjet de mes feux,
L’avoient, sourds à íescris, lié par d’autres noeuds :
 » A d’autres noeuds foumisclelle est donc bien à plaindre
 »S’écrie Adélaïde ; eh ! qu’il est dur de feindre,
 »De cacher ses combats, son’infidélité l
« Quel horrible tourment que la néceflìté
 »D’aller porter un cceur, dont un autre a Phommage,
 »Dans les bras d’un époux, que fans doute on outrage !.
A ces mots, quelques pleurs qu’elle cachoit envain ,
Pour Pembellir encor s’échappoient dans son sein ;

'A8 LE COMTE DE COMMINGE,

Enfin , je m’apperçois qu’une flamme adultère
Me brûle., que j’aimois la femme de mon frerc.
A moi-même en horreur, mes remords m’étoient chersí
La fureur vous amène ; on vous met dans les fers :
Adélaïde alors, les yeux noyés de larmes,
Et dans tout l’appareil du pouvoir de ses charmes,
Embrasse mes genoux : » A vous seul j’ai recours ;
 »Du malheureux Comminge allez sauver les jours ;
« Je vous estime astcs, pour vous montrer mon âme,
Sçachezquel scntiment,.c’est l’amour qui l’enflâme ;
r Je ne vous cache point mon crime, mes malheurs,
Poursuit-elle , au milieu des sanglots 8c des pleurs í
« Mais ma funeste erreur nc m’a point aveuglée,
 »Et.. c’est à la vertu que je Pai révélée ;
« Qu’il soit libre, m’oublie.. & me laisse gémir.
Mon devoir vous répond que je fyaitrai mourir. »
Aussitôt j’interromps : » Vous serez obéie ,
« Madame., d’un rival je cours sauver la vie. « 

Je fais taire des sens la lâche trahison ;
J’écoute Phonncur seul ; j’ouvre votre prison :
VOUS en sortez, conduit par d’Orsigni lui-même.
Quel plaisir je goûtoisù cet essort suprême l
Que la vertu nous touche, 8c qu’elle a de douceurs !
Je reviens, » J’ai fermé la source de vos pleurs,

D R A M E. ag

 » Madame, il est sauvé ; pour toute récompense,
 » C’est moi qui vous demande un éternel silence.
« J’ai pu vous ossenser : mais un pur sentiment
y> M’obtiendra le pardon de Perreur d’un moment »,

De ce feu criminel mon ame étoit remplie ;
Je rerombois toujours ; ma raison assaiblie
Me livroit à regret de pénibles combats
Qui laissoient mon courage, 8c ne me domptoient pas ;
Cependant j’ai fçu fuir ; hélas I fuite inutile l
Mon amour me fuivoit daus mon nouvel asyle.
II faut en triompher, & c’est de mon rival
Que j’attends le succès d’un combat inégal.
Que la religion , de mes sens souveraine ,
Me console par lui, m’éclalre 8c me soutienne.

COMMINGE.

Cénéreux d’Orsigm.. Quem’avez vous appris ?
Ah ! de tant de vertu vous me voyez surpris.
C’est moi, dont vous devez appuyer la fa:blesse ;
C’est à moi d’immoler., ma coupable tendresse.
Oui, la religion nous prère des secours.
Mais à la voix du ciel je résiste tou ;ours ;
M.mbras paraît s’armer contre le bras suprême ;
Je le lçais, jePossense, & trahis Dieu lui-même,

Lorsque dans ce moment, d’Adélaïde enfin..
Je n’en parlerai plus. Tout me perce le sein ;
Tout blesse un cceur sensible, & fait saigner sa plaie í
II est dans ce séjour un mortel qui s’essaye
A porter le fardeau d’un joug trop rigoureux ;
Peut-être, comme nous, c’est quelque malheureux
Qui, d’un fatal penchant victime infortunée,
Vient cacher en ces murs fa triste destinée !
Je ne fçais.. ses soupirs., ses longs gémissemens
Excitent ma pitié, redoublent mes tourmens ;
II semble me chercher , & fuit pourtant ma vue !
Mon ame en fa faveur n’est pas moins prévenue.
Je voudrois m’éclairer fur ce sombre chagrin :
Mais un désir pressant me sollicite envain :
Un silence éternel doit nous fermer la bouche,
Et jamais..
Un Mortel qui s’essaye Le Noviciat.

SCENE V.

DRAME » "•■ 3t
Scene v.
COMMINGE, D’ORSIGNI,
LE FRERE EUTHIME.
C« dernier,sur la fui de la seine préce'dtnte, descend de l’ejcalier au côté
gauehe ; itsanblt marcher avec peine ; il cpperçoit Comminge, Uve ses
ieux mains vers le ciel, leshìjje retomber en les joignent, en mec ensuite
une contre son coeur, s arrête comme accable de douleur, continue
i distendre (f fait quelques pas Jur Usine. On ne reut voir le visigt\
de et religieux ,Ja tête étant ensevelie dens son habillement,COMMINGE l’aiptrctvanu
L E voici. Que son aspect me touche 1
Devôis-je être, ô mon Dieu l percé de nouveaux coups ?
Euthinu rrini- jes p"s ves la so''e déjoue .ì Com-vn£e.
D’ORSIGNI, jetant Us ytux fur íuí<
Où va-t-il (

COMMINGE.

Vers ma fosse.

D’ORSIGNI.

O ciel ! que dites*vous ?
C’est..

COMMINGE, tn mwrant fa fiHii

Oui, voilà le terme où les malheurs finissent,
Où des songes trop vains hélas ! s’évanouissent ;
X
32 LE COMTE DE COMMINGE,
C’est là, qu’en peu de jours, peut-être en cet instant.í
( La vie est pour Comminge un fardeau si pesant ! ) 
Je vais ensevelir vingt-six ans de misères..
Euthime considère la fosse de Comminge avec une attention quisemblt
partir du cceur , levé les mains au ciel, Us étend vers cette fosse,(f Us
rejoignant ensuite , tourne ses regards vers Comminge.
Ainsi la loi Pordonne à tous nos solitaires ;
D’une main courageuse ils doivent se former
Cet í\CyÌQ„ Avec attendrissement.
Où le cceur ne pourra plus aimer !
Je prépare le mien,. Voici celui d’Euthime,
1/ montre l*>fosse d’Euthimt , {ai est au côté droit f cudevant
du théâtre »
De cet infortuné..
Comminge l’observt toujours, ìl le Voit prenant
la pioche fur Us bords de la fosse.
Quel sentiment Panime ?
Pensc-t-il m’épargner ces horribles travaux ?
D’ORSIGNI,/* re^rdent eussu
Il ressent votre peine I il partage vos maux.'

COMMINGE.

,Cct instrument de mort..
Euthime a voulu plusieurs fois se servir et cet listrument, aut:nt
dt fois il lui est échappé des mains.
A ses essores échappe !
EUTHIME, VA hìp tnsin tombtr en
,. , . pouffant un profond gémissement,
Ah !

COMMINGE.

guel gémissement !

DRAME. 3j

D’ORSIGNI, avec transport.

Que cet accent me frappe l « 
Nc pourriez-vous sçavoif ?

COMMINGE.
Euthime sait quelqutspas au-devant de Comminge*.
II vient !.
Commingt vâ au-devant de lui'.mais Eutkimt eprès s’être tôurn&
du côté de Comminge , jette un long soupir, 6 »se rttirt »
Comminge lui dit cvec douleur .•
Vous me quittez 1.'
Ciel ! je trahis mes voeux.. Ie silence ..
A á'Orsigni, qui veut suivre Euthime »
Restez.
Euthime monte lentement par U mêne escalier ; lorsqu’il est près de'saiU
en face de cet escalier, ilseretêurne encore pour regarder Comminge,
hvt US mains au ciel, (f fort.Scene vi.
COMMINGE, D’ORSIGNI.
COMMINGE, arrêtant toujours d’Orsignl
qui veut suivre Euthime*
J\ oN,.ne le suivez point ; nos loix ncu:. le défendent,
Et » » 11 revient tu-devant du théâtre.
Que mes derniers pleurs devant vous se répandent.
Toujours plus attendri pour cet infortuné,
A pénétrer son fort, toujours plus entraîné,

Vij

Un mouvement confus m’inquiéte.. m’agite ;
Le malheur qui me fuit, 8c s’accroit, 8c s’irrite.
D’Orsigni.. laissez-moi..puis-je vous secourir t
Je ne puis.. que donner Pexemple de mourir.

D’ORSIGNI.

Connaissez d’Orsigni : c’est peu qu’il se combatte,*

Qu’il s’obstine à soumettre un penchant qui le flatte ;

A de plus grands efforts je sçaurai m’aflervir :

Malgré vous., malgré moi, je sçaurai vous servir ;

Je dompte ma faiblesse, & Phonneur seul me guide. ;

Par un lìdele écrit je veux qu’Adélaïde

Sçache..

COMMINGE, mr VÎVÍCW.

Que je me meurs,,

D’ORSIGNI, cujsithwtnr.

Que vous l’aimez.

COMMINGE.

O Dieu l

Qu’avez-vous dit ? qui ? moi ? j’entretiendroisce feu 1

Et vous Pexcitcricz , quand vous devez Péteindre I

Est-ce vous, d’Orsigni, que ma vertu doit craindre ?

Et j’ose encor l’entendre, & ne le quitte pas !

Ote-moi de ses yeux , Dieu, viens guider mes pas.
IIJ ait $Uilq'utt papourji rttirj dt lajíint »
DRAM E, sS.

D’ORSIGNI.

Eh ! le trahiriez-vous, lorsqu’auprès d’une mère..
COMMINGE, -íPfrtJíi.'.O avec tran/forti
EHo. vous est connue ! Elle voit la lumière !

D’ORSIGNI.

Elle n’a point encor dans la tombe suivi

Votre père.. *

COMMINGE.

Ta main , 6 ciel ! me l’a ravi. »
D’ORSIGNI.
Dépouille de sa haine 8c d’un courroux sévère i
Le repentir tardif a fermé ía carrière:
Ccpeic, alors sensible , ignorant votre sort,
En regrettant un fils, s’accusoit de fa mort ;
De votre mere enfin qui gémit dans les larmes,
La seule Adélaïde adoucit les allarmes,

COMMINGE.
Ma mere,. Adélaïde..

D’ORSIGNI.

Unissent leur: ; dou'eu'* ?.
Qui peut vous retenir ? Allez séJier lj..r:- pleurs:
C’est à moi de chérir ce séjour de tristesse ;
Sans doute Adélaïde écoutant ia tendresse..

Y iij
$6 LE COMTE DE COMMINGE,
COMMINGE.

Vous voulez m’égarer , appesantir mes fers !

D’ORSIGNI.

Pourriez-vous ignorer, que depuis quatre hivers,
Cet objet d’une flamme à tous les deux si chere ,
A vu rompre ses noeuds ; que la mort de mon frère,*

COMMINGE, avec transport.

Adélaïde..

D’ORSIGNI.

Est libre.

COMMINGE, avtc désespoir »,

Et je fuis enchaîné !
Aprìs une Icngvt peuft.
Grand Dieu ! suir.-je à tes yeux assez infortuné ?
Je pourrois à ses pieds lui dire que je Paime ;
Qu’elle est de mes destins la maîtresse suprême ;
Qu’à Padorer toujours je mettrois mon bonheur ;
Que jamais mon amour ne sortit de mon coeur !
A dOrsigni avec fureur.
Retirez-vous, cruel ; fuyez de ma présence ;
Que ne me laillìez-vous mon heureuse ignorance ?
Vous venez redoubler mon supplice infernal ;
De semblables bienfaits font dignes d’un rival.

D’ORSIGNI.
Quoi ! ces liens sacrés,,

COMMINGE, toujours iVtcfurtur.

Ma chaîne est éternelle I
Chaque instant la resserre 8c, la rend plus cruelle ;
Contraint dans mon tourment, à cacher mes douleurs,
A repousser ma plainte, à dévorer mes pleurs,
Ne pouvant espérer que la fin d’une vie
De crimes, de remords trop long-tcms poursuivie »
Et plus coupable encore à mon dernier soupir :
Voilà tout ce que m’ossrc un horrible avenir !
Dans cc gouffre essrayant tout mon esprit s’abîme !
Et. .je ne vois qu’un Dieu qui frappe fa victime !
A d’Orsignl.
Barbare !. Quelle mort va déchirer mon sein !
Depuis quatre ans entiers combattant mon destin,
J’ai reculé ce terme affreux, épouvantable,
Où devoit m’accabler un joug insupportable ,
Où l’amour.. où l’efpoir.. où l’efpoir pour jamais
Devoit fuir de ce coeur consumé de regrets ;
Enfin , depuis un an, la colère céleste
M’a fait serrer ces noeuds., ces noeuds que jc déteste \
Et quand jc succombois sous cc pesant fardeau,
Mes pas sont retenus aux portes du tombeau.,
Et j’y vais retomber plus malheureux encore !

Elle est libre,elle m’aime., ô cielí, 8c je Padore*

Yiv

Oui, tous mes sens sont pleins de ce fatal amour ;
Je le dis à la nuit, je le redis au jour ;
Oui, ce feu me dévore, il embrase mon âme ;
Envahi Phqnncur, le ciel s’opposent à ma flâme :
Les loix, l’honneur, le ciel, rien ne peut m’arreter ;
Je me livre aux transports, qui viennent m’agiter ;
Je me livre à l’amour, qui nva brûlé fans cesse ;
Toutes les passion ; échauffent mon yvrefle ..
Ah ! que votre pitié pardonne au désespoir ;
Nc m’abandonnez pas. Je veux encor vous voir.,
Vous parler.. Dans ce lieu.. Que d’Orsigni décide
Si jc dois.. Je n’entends, ne vois qu’Adélaïde.

D’ORSIGNI, en se retirant.

Que je le plains, hélas !
Scene vii.
COMMINGE,M.

L’ENFER est dans mon coeur,,
Je ne me connais plus.. Arme-toi, Dieu vengeur ,
Contre un cher ennemi., que toujours j’idolâtre ;
Ce n’est pas trop de coi, grand Dieu.pour le combattre*
Fin du premier AtteK
Acte ii. scene premiere.COMMINGE,/ »!, descend dans une
situation qui annonce fa douleur ; il s’avance fur lifcine, reste queìqus
terr.t dans un profond accablement , ty dit :
\JUKL nuage de mort s’étend autour de moi ?
Sçais-je ce que je veux ? Sçais-je ce que je doi ?
En ces murs d’Orsigni revient & va m’entendre :.
Eh ! quel est mon espoir ? Et que dois-je prétendre ?
Rcjetter mes liens ! rompre des fers sacrés !
Violer des serments à l’autel consacrés !.
Et ce voeu de mon coeur , lc voeu de la nature ,
Ce serment.solemnel d’une tendresse pure ,
N’ont-ils pas précédé ces serments odieux ?
L’homme est—il un esclave enchaîné par les cieux ?
Pour fa faiblesse est-il quelque joug volontaire ? J
Des humains malheureux le bienfaiteur , le père,

'40 LE COMTE DE COMMINGE,

Ce Dieu qui nous créa, que nous devons chérir,

Comme un sombre tyran vcrroit avec plaisir

Le trait de la douleur déchirer son image,

Une éternelle mort détruite son ouvrage !

Mes larmes nourriroient se jalouse fureur,

Et mes tourmens feroient fa gloire 8c fa grandeur !

Ce seroit le servir , lui rendre un digne hommage,

Que d’épuiser mes jours dans un long esclavage !.

Non. Je reprens mes droits : l’avcugle humanité

Ne doit former de voeux que pour la liberté ;

N’avons nous pas assez d’entraves 8c de chaînes ?

Est-ce à nous d’augmenter le fardeau de nos peines ?

Lié par des serments.. ils sont tous oubliés :

J’adore Adélaïde, 8c je vole à ses pies ;

Qu’un moment jc la voye, & tous mes maux s’effacent,

Ses charmesjsi puissants, dans mon coeur se retracent ;

Si le ciel s’ossensoit du retour de mes feux,

II sçauroit les éteindre , 8c triompheroit d’eux…

Poursuis, lâche Comminge : outrage un Dieu suprême ;
A l’audace , au parjure ajoute le blasphème.
Apostat sacrilège , où vient de t’emporter
Un amour insensé, que tu ne peux dompter ?
Tu parles de briser les noeuds qui t’asservissent !
Tes sens à la bassesse, au crime, ['enhardissent !

Si ce phantôme vain, qui fascine les yeux,

Qui n’a de la vertu que Péclat spécieux,

Si Phonneur t’arrachoit ta promesse frivole,

Reponds, oscrois-tu manquer à ta parole ?

Et la religion , tous les peuples des cieux ,

Un Dieu même aux autels, un Dieu reçut tes voeux,

Et tu les trahirois !. Ce Dieu prêt à t’absoudre,

S’il ne peut te toucher. ne crains-tu pas fa foudre ?

Sur ta tête coupable entend-tu ces éclats ?

Vois sortir, vois monter des gouffres du trépas,

Ces spectres ténébreux.. Toutes ces pâles Ombres

Me lancent.. Quels regards 8c menaçants 8c sombres !

Du fond de ce sc’pulchre , une lugubre voix..

II s’ouvre .. Quel objet ! C’est Rancé que je vois !

Lui.. qui vient me couvrir du feu de fa colère !

Il s’élève .. arrêtez , arrêtez, ô mon père !

II parle !. » Malheureux, où vas-tu t’égarer ?

j> D’entre les bras de Dieu tu veux te retirer ?

 » Tu veux rompre ces noeuds qu’il a ferrés lui-même !

 » Penses-tu détourner ic mortel anathème ?

 » A ton oreille envain ton arrêt retentit !

 » Le ciel t’a rejette ; tremble ; Penser rugit :

 » II demande fa proie , 8c déjà la dévore.

Qui faut-il ?. Repousser l’image que j’adore !

ì*2 LE COMTE DE COMMINGE,

Arracher de mon coeur un penchant immortel !
Oublier un objet.. qui vlenf avec le ciel
Partager mon hommage, & di.purcr mon ame !
Que dis-je ? Adélaïde..eMe seule m’cnítfme ;
Tu tonnes, Dieu jaloux ! eh bien : j’obéirai..
A tes loix asservi, j’oublierai.. je mourrai..
Scene ii.
C O M M I N G E, D’O R S I G N I.
Sur la si n de h der-.iere ;cìr.e- on v ír f Ors f ni d esc n ire de sescalicr au cité
droit cvtc vne le-trc à la main ; H ìci'culquefois Inyeuv au ciel, let
lai^e retomberjur titúrit ,n ;iwicciaplus piofaút dcultur ,(aftiea !
fur la seine »COMMINGE, ^percevant i'Orsigni,
fit çuelçues pas cu-devant de lui,
J3'Orsigni.. Mais d’où vient ce trouble..ces allarmes.,
iyOrsijin a : ijovrs les yeux attaches fur ia lettre , (j avance{:rr h '/új’rrf.
Sc* yeux fur un écrit.. qu’il trempe de ses larmes !

Ah ! parlez , d’Orsirçni.. Tous mes sens déchirés..
Parsez.. Adélaïde., àcc nom vous pleurez !
D’ORSIGNI, le regardant avec attendrissement.
Comminge..Ahîmalhcureux !. Ieciel..Jparr. fuyons fa vue,
COMMINGE, avec transport.
Achevez d’enfoncer le poignard qui me tue.,

DRAME. 43'

Vous ne répondez pr>int !. jc vous entends gémir !
D’ORSIGNI, ^ ur.t Pns..«  U d uleura
Noir n’a vonr plus tous d eux,Comminge, qu’à mourir..
A pan Mai*: quel est mon dessein > Mon amitié íìdelle
Doit plutôt lui tacher cette affreuse nouvelle.
Al’ I ''O'J 't.
La'.sse-moidans les pleur ? ; ceschagrins.. sontpourmoi.

C O M M I N G E.
Ces vains déguisements redoublent mon effroi.
Tour ce que j’aime.. ó Dieu ! donnez-moi cette lettre,

D’ O R S I G N I.
La pi-ic dans tes mains ne doit point la remettre.,
Je t’épargne des p\iux..

C O M M I N G E.

Je veux m’en pénétrer.
D’ORSIGNI.
C’est à moi de soutlrir.

C O M M I N G K.

C’est à moi d’expirer,
D’ORSIGNI, ,>.r%
Qu’ai-je fait ? Et j’irois.. je nc puis m’y résoudre ;
Je ne puis le napper du dernier coup de foudre !..
A C:r-i>:ì .i.-
N’abbaisse plus les yeux fur ce triste univers :
Tu n’y verrois, hélas ! que d’cJirayants revers.,
Faisant quelques pas pour se retirer.
Adieu, Comminge.. adieu.
COMMINGE, furieux de dculeur , <J
s’opposant à la sor i]t de d’Orjlgni,
Non , cruel, non, barbare..
Je lirai cet écrit..

D’ORSIGNI,* w* »».

Le désespoir Pégare !
Si tu m’aimes, permets..

COMMINGE.

Jc n’écoute plus rien.
D’ORSIGNI.
Tu me perces le coeur !

COMMINGE.

Tu déchires le mien.
D’Orsigni veut se retirer J
Comminge embrasse ses genoux.
Donne-moi., me quitter !. A tes pieds je me jette.
D’ O R S I G N I, U relevant avec vivacitéi
ta* l’embrassait.
Tu vois trop ma douleur ♦. elle n’est point muette.
Avec une douleur animée.
Que me demandes-tu ?
COMMINGE, avec impétuosité.
La íìn de mes malheurs,
Le trépas, cette lettre.
D’ O R S I G N I la lui donnant avec h
même vivacité.
Eh bien ! prends, lis, & meurs »
Drame. w comminge/.v.Grâce à notre recherche, à la tin moins stérile,
Nous avons découvert votre nouvel asyle.Hélas ! puilliez-vous y goûter,
Vainqueur des pallions, un destin plus tranquille !Quels coups nous allons vous porter !
Depuis im an , seachez que du fort poursuivie..
Après s’ètre arrachée aux lieux qu’elle habicoit..De son amant l’amc toujours remplie ..
Victime du chagrin qui la .pcríecutoit.,Adélaïde.. a terminé .. la vie..Comminge tombe évanoui svr une des sépultures des religieux : onsi
rappellera qu’elles font un peu élev.'es de terre,D’ORSIGNI, vtulant le relever »
Comminge ! .ô mon ami 1, comment le soulager ?
Dans cc séjour., 4

*ô LE COMTE DE COMMINGE,
o c e n e iii.
COMMINGE , D’ORSIGNI, LE P. ABBÉ.

LE P. ABBÉ, desttn lu de l’escalier au.
côte' droit, O* arrivé Jir h sine.

J^ÇACIIONS pourquoi cet étranger..
D ORSIGNI, eurenant Ctmmin$e ,'
ej apptrctvait le P. AUé.
Ahlmon père ! accourez..daignez..Comminge expire. »
Cette lettre..
Elle est à terre, eux p'ieJs Jc Comminge »
L’amour.. que puis-je, hélas ! vous dire >

COMMINGE,, ; r,u-VJ.,- ,„ fstiiUe
Jfrte du fan .'.'. la mort* voyant le Père Abbé, s’écrie j
Elle est morte, mon psre ! 6- n retombe,

LE P. ABBE allant Vtmlrajstr, tas
le soutenir »
Ecoutez un ami ,
Qui de votre infortune avec vous a gémi ;
La piété console , & n’est que la nature
Ardente à secourir , plus sensible , plus pure ;
Contre l’adversité je viens vous appuyer ;
De vos pleurs attendri, je viens ks essuyer.

D’ORS’IGNr

D 0 R S I G NI, au-devant du thé.he.

Quoi ! la religion cít si compatissante,
Elle, que tout m’oífroit i. ;rible & menaçante !
On la redoute ailleurs, prompte à nous allarmcr.,'
Ah ! mortels, c’est ici qu’on apprend àl’aimer,

LE P. ABBÉ.
Des humaines erreurs que la fuite est cruelle !
A Cçrrrniìge qu’il ri.nt embrtjsc »
Ne vous refusez pas a mes foins, à mon zele >
Revenez , à ma voix, de cet accablement.

COWMINGE/í relevant un peu,

Je l’ai perdue ! En fer, as tu d’autre tourment ?
lit il retombe encore.
LE P. XlWt.dd’Orsignii

Permettez qu’en secret un moment..
D’Orstgni veurse ret’rerì
COMAUNGE/fre'tvin ? cvtcrut:ufl
Qu’il dcihîurèj
Mon père , qu’à ses yeux je gémisse, je meure ;
Tous mes crimes encor ne lui font pas connus :
Il m’avoit supposé quelque ombre de vertus ;
Il pourroit m’estimer : de son erreur extrême
Qu’il soit désabusé.. que d’Orsigni., vous-même..
Z
Que Penser , que le ciel, que l’univers entier
Apprennent des forfaits, qu’on ne peut expier ;
Qu’une ame fans remords devant vous se déployé :
Oui, dans ce mémo instant, où le ciel me foudroyé,
.Te sormois le projet.. tous mes liens rompus..
J’a'îois porter mon cceur aux pieds., elle n’est plus !.
Et ce Dieu m’en punit.
D’Orsignì sort.
Vous me quittez ?.
Au P. Abìé.
Mon père ;
Vous n’empecherez point qu’il ferme ma paupière ?
Scene iv.
COMMINGE, LE P. ABBÉ.

LE P. ABBÉ.

^^'EST à mes seuls regards que vous devez ossrir
Les blessures d’un cceur..
C O M M I N G E , toujours sir cette spuU
ture , ta* avec une esfece de fureur »
Que rien ne peut guérir.
Mon père , c’en est fait. Qu’il me réduise en poudre >
jÇe Dieu, qui s’est vengé : j’attends ici fa foudre.
II embrasse la terre avec transport »
DRAME. i9

L E P. A B fì Û.

Ah ! malheureux Arccne ! ah ! mon fils, connaissez
Ce Dieu qui vous entend , & que vous ossensez :
Sans doute, contre vous s’armant de son tonnerre,
II peut de sa justice épouvanter la terre ,
Exposer à nos yeux dans votre châtiment,
Du céleste courroux l’étcrnel monument ;
II peut vous accabler de fa grandeur terrible :
Mais ce Dieu.. C’est un père indulgent & sensible î
Et vous en abusez , enfant dénaturé !
COMMINGE, dans h tr.t’mesituations
Mon père !. Ah ! loin de moi, cc Dieu s’est retiré ;
II m’ôte Adélaïde.
11 dit ces mots t n pleurant.
LE P. ABBÉ.

Et vous osez , mon frère ,
Élever jusqu’à lui votre voix téméraire !
Dans vos impiétés vous accusez le ciel !
Rendez grâce plutôt à son bras paternel ;
Que dis-je ? Vous pleurez l’objet qu’il vous enlevé ;
II frappe Adélaïde. Et qui conduit le glaive ?
Qui Pimmole ? homme aveugle, ouvre les yeux : c’est t/i,
C’est toi, qui trahissant ta promesse, ta foi,

Zij

jo LE COMTE DE COMMINGE ;

Transfuge des autels, pour marcher versl’abîme,
Courois te rendre au monde, à la fange du crime ;
Ce Dieu, qui d’un regard perce Pimmensité ,
Les profondeurs du tems 8c de Péternité,
II a lu dans ton cceur, dans ses plis insidelles,
En a développé les trames criminelles ;
II t’a vil prct ensin à rompre tes scrmens :
II te ravit l’auteur de tes égaremens ;
Sa clémence lassée à Phomme t’abandonne.
S’il t’échappe des pleurs, que le ciel te pardonne ,•
Qu’ils implorent ta grâce, 8c celle de l’objet..
Par la voix du devoir je vous parle à regret ;
Donnez-moi votre bras..
II relevé Comminge qui fût des efforts , tas s’appuie
fur le bras du P. Abbé.
COMMINGE.

Qu’cxigez-vous, mon père ?
J’allois fur cette tombe achever ma misère ;
Pourquoi me rappellcr à cc jour que je fuis ?
Nommez-moi criminel : jc íçais que jc le fuis ;
Mais cet objet, mon père.. il n’étoit point coupable ;
J’ai fait tous ses malheurs :1e ciel inexorable
Auroitdû fur moi seul appesantir ses coups,
Et fur Adélaïde il les réunit tous !.

LE P. ABBÉ.

Respectez ses décrets ; adorez ses vengeances,

Et soufiìez.

COMMINGE.

II a mis le comble à mes soussrances.

Je ne le cache point : irois-je vous tromper ?

Son bras du coup mortel est venu me frapper.

Je crains peu le trépas : je le vois d’un oeil ferme,.

Comme de mes malheurs le remcdo & le terme.

Mais ce que je redoute, est un Dieu courroucé.

Retirez donc le trait, dans mon cceur enfoncé ;

Je frémis de Ie dire, Adélaïde est morte,

Et fur Dieu cependant, plus que jamais l’emporte :

Voilà le seul objet qui me fuit au tombeau.

A la pâle clarté de ce triste flambeau,

C’est elle que je vois, plus séduisante encore ;

Aux autels’ prosterné, c’est elle que j’adore :

D’autant plus accablé de ma funeste erreur,

Que même le remord n’entre plus dans mon cceur.

LE P. ABBÉ.

Qu’un espoir courageux vous flatte & vous anime ;.

Criez à votre Dieu du profond de Pabîme :

D’un honteux esclavage il brisera les fers.

Le créateur des cieux , le souverain des mers,

Z u*
J2 LE COMTE DE COMMINGE,

Qui fait taire d’un mot les bruyantes icmpctes,
Enchaîne avec les vents la foudre fur nos tetes,
Sçaura rendre le calme à vos sens agités :
Mais le zèle confiant obtient seul ses bontés.
Voulez-vous réveiller dans votre ame impuissante
Ces sublimes élans, ectte flamme agissinte ,
Qui nous porte à l’amour de la divinité ?
Qu’en toute son horreur à vos yeux présenté
Le trépas vous inspire un essroi salutaire ;
Eclairez-vous toujours du flambeau funéraire ;
Plus docile à nos loix , achevez de creuser
C’jtte fosse , où l’argile ira se déposer.
Tremblez que cet esprit, qui survit à nous-meme,
Dans ses destins nouveaux n’emporte Panathcmc ;
frémissez : contemplez Parbitre souverain ,
Sur cette fosse aflìs, la balance à la main ;
Le père a disparu : vous voyez votre juge ;
• Il prononce.. Où sera, mortel, votre refuge ?
En Ivi m">.T »*. »nf sa fojs:.

C’est donc là que penché fous le glaive d’un Dieu,
C’est là que vous devez ensevelir ce feu,
Qui sik taire d’un mot. Impcrayit ventis & mari, & sacta çí\
tranquillius magna.

DRAME. H

Qu’il faut que votre cceur se soumette, se brise,
Sur vos devoirs cruels, que la mort vous instruise..
Avec ce maître assreux je vous laisse..
V fcit queìques pes p ovrsentir cri
COMMINGE l’:rrêtant,ty vivement »
Un moment >
Mon pere.. cet Euthime irrite mon tourment ;
Tantôt je Pai revu.. je résiste avec peine
Au désir de sçavoir quel sujet le ramené,
Ici., sur mes pas meme.. il semble partager
Mes chagrins, mes travaux.. il veut les soulager ;
Sur ma fosse il levoit une main défaillante ,
Et sa main rctombo'.t toujours plus languissante ;
Lui seroic-je connu ?. pourquoi ces pburs ?. sçachez
Dans quelle sombre nuit ses dest’ns font cachée.
De moi-meme étonné.. quel sentiment me guide ì
Qui peut m’intéresser apics Adélaïde ?

LE P. ABBÉ.
Eh quoi ! toujours ce nom ? je remplirai vos vceux ;.
Je vais enfin lever ce voile ténébreux ;
Euthime m’appprendra quelle raison puissante
Rappelle à vos côtés fa douleur gémissante ;
Jc vous en instruirai. Son état est touchant !
Au matin de ses jours, il penche à son couchant ì

Ziv

y* LE COMTE DE COMMINGE,

On craint que le poison de la mélancolie
N’ait bientôt consumé le reste de sa vie.

COMMINGE, i« c emportement.

Ah ! çe revers manquoit à mon malheureux fort !

LE P. ABBÉ.

Dans ces tombeaux , mon frère, étudiez la mort ;
Je vous Pai dit : cherchez son horreur ténébreuse.,
C’est l’çcole de Phomme.
Usait encore çuelques pas pour sortir,
COMMINGE eihn- d M.

Ame si généreuse,
Où règne la nature avec la piété,
Où Dieu se fait sentir dans toute fa bonté,
Puisqu’il n’est point permis d’entretenir Pidée..
D’un si cher souvenir mon ame est possédée !
Que du moins ( je n’implore, hélas ! que la pitié) 
Mes pleurs puissent couler au sein de Pamitié !
Faut-il que tout entier le sentiment s’immole ?
Et le ciel défend-t-il qu’un ami me console >
Mon perc.. d’Orsigni soulageoit ma douleur.,
Qu’il revienne,.
LE P. ABBE U serrant contresmsein.
Est-ce à vous à douter de mon cceur ?

DRAM E. yy

Me suis-je à votr: égard montré dur, inflexible ?
Et pour ctre chrétien , doit-on être insensible ?
Nc connaîtrez-vous point, exemt de paíìion,
Le véritable esprit de la religion ?
Le tendre sentiment compose son essence ;
Le tendre sentiment établit sa puissance ;
Si Dieu n’eût point aimé , suivrions-nous fa loi ?
C’est l’amour qui soumet la raison à la foi..
VOUS verrez votre ami,
Comminge se proflernt devant le P. A'.ìê »Scene v.COMMINGE seul, ta* revenant au-devant du th'.âtre.
VJUK mes maux font horribles î
Eh ! qu’il est de tourments pour les âmes sensibles !
Combien de fois on meurt avant que d’expirer !
Tout m’attendrit, m’astlige, 8c vient me déchirer !
Cet Euthime.. Ah ! Comminge, écarte les allarmes j
Dans tes yeux presque éteints cst-il encordes larmes ?
Sous le froid de la mort prêt à s’anéantir,
Ton cceur au sentiment pourroit-il se rouvrir ?
J’ai tout perdu !. C’est moi que le tombeau dévore !
C’est moi., qui nc fuis plu ?! ó mon Dieu qus j’implore,
yô LE COMTE DE COMMINGE,
Tu veux.. que je Poublie ! ô comble de douleurs !
Tu prétends lui ravir jusqu’à mes derniers pleurs !
Et cc suprême effort.. n’est point en ma puissance.
Pardonne, Dieu vengeur, je sçais que jet’ossenfe ;
Je voudrois.. t’obéir..
// court au tombeau de Rancé, VtmlraJJi
aiec vivacité, ta*y répand des larmes.
Ah ! donne-moi ton cceur,
Toi, qui des passons pus te rendre vainqueur,
Rancé.. tu feus aimer ; tu connus la tendresse :
Tu fçauras.. comme il faut surmonter sa faiblesse »
Ta vertu, que le ciel prit foin de soutenir,
De l’objet le plus cher dompta le souvenir ;
Du pied de son cercueil, fur sa cendre fumante,
Tu t’élevas à Dieu, qui frappoit ton amante :
Je n’ai point ton courage.. Ah ! viens à mon secours ; ;
.Viens, subjugue un tyran.. qui Pemportc toujours.
Contre un cceur révolté, Rancé, tourne tes armes ;,
D’Adélaïde en moi combats, détruis les charmes ;
L’ai-jc pu dire, hélas !. jc retombe à cc nom ;
Prête-moi.. tout l’appui de la religion.
Mes larmes vainement inonderoient ta tombe !
Aimas-tu comme moi ?. Sous mes maux jc succombe,
// c(l penché fur le tombeau , . ;« ;.* pieds de l: crtix.
far dsns un profond accablement,
DRAME. n
Scene vi.
COMMINGE, EUTHIME.
Euthime descend de l’escalier au côté droit ; c’est de ce même côté que Comminge
a US deux mains ta* la tête appuyées fur U ttmbeau ; il est donc asse\
naturel qu’il ntvoyepas Euthime, qui n’apptrçoit point aussi Comminge »
Euthime je traîne jusqu’à si fojsc, on se souviendra qu’elle eflsur ledevant
du théâtre d droite ; ce religieux qui a tcujours la tête enfoncée dansfon
habillement, examine long-tems son dernier csyle ; il gémit, il y tend
les deux mains quil leve ensuite au ciel ; il quitte ce lieu de la seine, saie
quelques pas pour s ; retirer , apperçoit Comminge , parait troublé, va d
ìui, s’en écarte, revient enfin ,• Comminge qui ne Va pas vâ ,fe levé, tas
fasse au côté gauche du théitre, près de fa fosse ; Euthime court prendre
sa place. 11 a remarqué que Comminge avoit laissé échapper desphurs surit
tombeau : il y demeure dar.s h mfme situation où l’on a tu Comminge »C O M M I N G E Jò levant, comme on vient de U
dire, ta* allant vers fa fosse.
jf\ LLONS nous acquitter d’un barbare devoir.
Qu’ai-je dit ? Le trépas n’cst-il point mon espoir ?
II prend la pioche.
Terre, mon seul asyle , à ton sein qui m’appelle,
Puis-jc rendre assez-tôt ma substance mortelle ?
Ce cceur, par vingt tyrans, déchiré, dévoré,
Pourroit-il assez-tôt être au néant livré ?
11 enfonce la pioche, creuse la terre , U trouve de la résistance. ?en !ant
ce ter" f Euthime donne des baisers au tomb-'au ; on diroit j’i'r'/ veut
rtíiùXr demson cuur les larms de Commise »ÇS LE COMTE DE COMMINGE

Tu m’opposes, ó terre, un rocher inflexible !
Ouvre-toi sous mes coups., à mes pleurs fois sensible..
En plewant.
De tes flancs amollis.. jc ne veux qu’un tombeau.
// arrache des pierres , qu’il jette fur le bord de la fosse ; il s’arrtte appuyé
fur la pioche, ta* continue.
Éprouvé, chaque jour, par un tourment nouveau,
Aurois-je à regretter une vie importune ?
Hélas ! des le berceau j’ai connu Pinfortune ,
Les maux les plus cruels, les supplices du cceur :
L’éxistence pour moi ne fut que la douleur.
11 creuse encore la terre, laise la pioche ,preni mtresesmiins uncri.ie*
le considère avec une attention tenélreuse.
De cet être animé par un rayon céleste ,

De Phommc malheureux voilà donc ce qui reste !

Us ont aimé fans doute …8c leur coeur ne sent plus !
7/ laisse , avec un signe d effroi ta* de douleur , tomber ce crâne, qui v&
rouler du côté d’Enth'me. Comminge a son front appuyé sur les dcwt,
mains : il rejíe quelcue tems dans ce sombre accablement: Euthime fíi »
un mouvement de terreur d l’aspeíl de cette t’te, ta* il reprend la m:rne
attitude, Comminge revenu à lui, poursuit :
Ciel ! soutiens mes esprits de douleur abbattus.
Euthime si relevé, tourne les yeux vers le ciel, met la mainfurfon cceur,
ta* retcmìe dans h mime situation. Comminge prend la pelle , jette Id
terre de côté ta* d’eutrt, met les pieds dans fa fojse , la considère aveccette
m.'lancolieprosenie, le cûrcûeredel’ame p'nétrêe.
Que j’ose de ma cendre envisager la place..
Là,. jc ne serai plus.. C’est dans cc court espaco

DRAM E, y${

Que tout s’anéantit., tout.. jusques à l’efpoir ;
C’est ici.. que l’amour n’aura plus de pouvoir,
Qu’Adélaïde enfin.. je vis.. je brûle encore ;
Je sens.. qu’Adélaïde est tout ce que j’adore.
7/ laisse tcml-tr la pe'le, tombe lui-même dans une attitude d’abbattiment
fur le coin de lapis: qui regarde le tombeau : par-là il peut être vù du
spéclateur ; Euthime qui continue d n’être pas apperçu de Comminge,
fvt quelques pas vers lui, revient, donne des marques de douleur, rttourne
í ? demeure une main appuyée fur le tond-eau.
Pardonne-moi, grand Dieu, c’est mon dernier soupir ;
Pour la derniere fois laisse-moi me remplir
De cet objet.. qu’il saut que je te sacrifie l
Pardonne , si malgré le serment qui me lie ,
J’ai gardé, dans un sein qui nourrit son ardeur,
7/ tin de jonfe'>n le portrait à'Adílaiie. Euthim: e'ì parvenu jusqu’au*
prc’i de Comminge, U met son mouchoir à scsytux ; il écoute Co/r.- ;
m’.tge avec in-c’r:c
Cette image si chere.. attachée à mon coeur :
Eut-on pu l’en ôter, sans m’arracher la vie ?
// attache les yeux fur U portrait.
Voilà.. voilà les traits.. que l’on veut que j’oublie !
Effacés par mes pleurs.. àmcuyeux si présents..
Sur la religion.. fur le ciel si puissims ! .
A Dieu même., à Dieu même, oui jc t’ai préférée,
Tu m’enlìammcs encore, ô femme idolâtrée.
tfo LE COMTE DE COMMINGE,
Du cceur le plus épris, 8c le plus malheureux..
7/ couvre le portrait de baisers ty de lames.
Ma chere Adélaïde.. emporte tous mes voeux..
Euthime les deux mains étendues vers Cvmmingc , qui tcujours
ne U voit pas , ta* canne prêt d s’écrier.
Le dernier sentiment de Pesprit qui m’anime.
EUTHIME, avec un cri.
Ah ! Comte de Comminge !
Use retire evet une tspece de précipitation »COMMINGE remettant avec vivacité k
ptrtrcit dans son sein, ta*frappéd’êtcnnement.
A ces accents ! iist retourne,

Euthime !.
Il m’a nommé !.
Euthime se rtt’re vers V escalier de l’a'le droite.
Sa voix.. cruel.. vous me fuyez !.
7/ va d lui.
Rien ne peut m’arrêter.. que j’expire à vos pics.
Euthime avjnct le Iras pour empêcher
Comminge d’approcher.
Quoi ! vous me repoussez !
// dcmture interdit.
Son empire m’etonne !
Euthime it nenté dêji quelques marches, il rende les deux mains appuyées
J\:r Us genoux , dans l’itiituie d’une personne qui pliure »
II pleure !.
Comminge avec impétuosité allant à Euthime, ta* dtji
sur une des manies,
Jc sçaurai,•

DRAM E. Ct

E U T II I M E, ? rcUvsnt.t* lui faisant
signe toujours de la inain pour qu’il n’avance pas.

Restez .. Le ciel Pordonne.
Eurlimeachevé de mon’fr evec peine, tournant
Jïuvent la tête,C O Iì{ M I N G E demeurent interdit Jurte d-gré.
Dieu lui-même commande ! il enchaîne mes pas !.
Quel silence obstiné , que je ne comprens pas !
U se rttcvrne vert Eut litre quitsl au haut de V escalier ; te dernier joint
US meins ^semble s’aìrejstr au citl, regarde cr.c ?rc Ccnmir.gi, pousse
vn picfond gémissement, est prêt de quitter la seine.
Euthime. .cher Euthime .. il gémit ' 8c m’évite..
Comniin",e monte enecre qvelqtts degrés p.ur aller vers Euti.imc jb" di~ avec des larrti-.s :
Euthime .. écoutez-moi. .qu’un seul mot.. .
Usait l:ng-tems des yeux Eutlìme » qui disparaît enfn , eprèi s’etr: encore
retourné ta* eveir regarit Commi.ige en levant Us mains au citl,
ij menant la me.in surjm exur,
11 me quitte ! .

Va LE COMTE DE COMMINGE,
Scene vil
COMMINGE seul, descendant.

V^Es sons..ces sons touchans..dansmoname ont porté..
Trop chere illusion !. frappé de tout côté..
Ma douleur, mon tourment, mon désespoir redouble !
Tout ce qui m’environnc augmente encor cc trouble..
// va vers le tombeau,
O Dieu qui me punis, que j’ossense toujours,

Précipite la sin de mes malheureux jours ;

O Dieu.. soulage-moi du fardeau de mon ctre,
// a une main eppuyêcfur le tombeau.Scene viii.
COMMINGE, D’ORSIGNI« «• f<'¥--<i-« ;
descendant parl’cjci'v.rdu cètê gauche , ty accourant à Comminge,COMMINGE allant au-devant de
L me connaît !
Iá'Orsigni ,avec transport »D’ O R S I G N I, avec la même vivacité.
Euthime, en ce moment peut-être,

A son terme arrivé,,

COMMINGE.

DRAM E. 6$

COMMINGE.^v.
Vous dites ?

D’ORSIGNI.

A Pinstant,

J’ai vu ce malheureux que l’on traînoit mourant
Aux lieux, où la pitié d’une main bienfaisante
S’emprcflc à soulager la nature souffrante.
COMMINGE, avec douleur, ts faisant
çielquts pas.
Jeté perdrois ! Euthime !

D’ORSIGNI.

A travers fa pâleur,
J’ai saisi quelques traits,. ils ont troublé mon cceur ;
Comminge.. il faut le voir,

COMMINGE.

Je le verrai fans doute.
Courons.. cc cceur, hélas ! n’a plus rien qu’il redoute,
II fort.
D’ORSIGNI,

Je fuis vos fias,
Aux lieuxoìt lapidé, L’insirmerìe.
Aa6*4 le comte de comminge,c\c, scene ix.
D’ORSIGNI,/^.
\J Ciel ! prens pitié de ses maux 1
S’il n’est point en ces lieux, où donc est le repos ?
Fin du second Atte »Acte iii. scene premiere.
COMMINGE descendant avtc précipitation , tas
D* QRSIGNI le suivant avec le mêmt emprejsemtnn

COMMINGE tncortswr les degrés,

i ll O N , ue me suivez point.
llestdefcen.lufurlascine »
D’ORSIGNI.

Sous ces voûtes funèbres,.
Que venez-vous chercher ?

COMMINGE.

Les plus noires ténèbres.

S’il étoit fur la terre un séjour plus assrcux ,

J’y précipiterois les pas d’un malheureux.

Dans la nuit de la mort que ma douleur se cache ;

A me persécuter tout conspire 8c s’attache j

Tout se plaît à blesser ma sensibilité.

Je ne puis m’arracher à la fatalité l

Áaii
'66 LE COMTE DE COMMINGE,

Que jc reconnais bien cet infernal Génie,

Appliqué sens relâche à tourmenter ma vie ,

Et qui, áh mon berceau s’abbreuvant de mes pleurs,

Emporte mes destins de malheurs en malheur. !

Acharné fur se proie avec persévérance..

Jouis cruel ;ta rage a comblé ma foussrance !

D’ORSIGNI.
Quoi ! toujours entouré de Pombre des tombeaux ,
Loin de les adoucir, vous irritez vos maux !
Aimant à vous nourrir de lìel & d’amertume ,
Vous-mçmc entretenez Pennui qui voas consume !

COMMINGE.
Euthime.. vous sçavez quel trouble en sa faveur,
Quel pouvoir inconnu semble entraîner mon cceur x
Qu’après Adélaïde, il est lc seul, peut-être ,
Pour qui le sentiment dans mon amc ait pu naître ;
Cet Euthime..que j’aime, & je ne sçais pourquoi.,
Refuse de me vòir .. Il s’éloigne de moi !
Malgré mon désespoir, ma prière , mes larmes,
11 veut à mes regards dérober ses allarmcs !
On dit même, 8c je tremble à ce nouveau chagrin,
Que ses jours languissants approchent de leur íìn: .
S’il m’éroit enlevé.. que m’impórte fa vie ?
Que dis-jc, ô ciel ? La mienne à son sort est unie,

D R A M E, Cf

Mais, d’Orsigni, d’où vient cet intérêt puissant ?

Siroit-cc du malheur le suprême ascendant,

Et des infortunés le cceur facile & tendre ,

Plus que les autres coeurs, cherchc-t-il à s’étendre ?

Goiitcrions-nous ensin de feercttes douceurs

A confier nos maux, à déposer nos pleurs ?

La peine partagée est- elle plus légère ?

Ou cc ciel, de qui Phomme éprouve la colère,
Que les plus malheureux souvent touchent le moins,

Met-il le sentiment au rang de nos besoins ?

Euthime .. à mes côtés je lo revois fans ccíse ;

Il me cherche, me fuit., dans quel trouble il me laisse) 

D’ORSIGNI.
Comme vous j’ai senti la même émotion.

COMMINGE.
Et tout vient ajouter à cette impreflìort.
Qu’est-ce que Ie secours de la raison humaine !
Qu’on doit peu nous vanter fa lueur incertaine !
Ce débile flambeau, qu’allume un souffle saint,
Le moindre événement l’obscurcit, ou l’éteint ;
Avec nos sens flétris nos esprits s’assaiblissent.
A mes propres regards mes frayeurs m’avilissent ;
J’eusse autrefois d’un songe écarté les erreurs,
J’ouvre aujourd’hui mon ame à ces vaines terreurs ;
* A 3 ii j
'62 LE COMTE DE COMMINGE,

Tant Pinfortune change & peut dégrader Pctre ;
Que Porgucil a nommé Pimagc de son maître 1

Lorsque Pastrc du jour brille au plus haut des cieux,
La règle nous permet d’appcller fur nos yeux
D’un sommeil passager les douceurs consolantes ;
La mort même abbaissoit mes paupières pesantes ;
Dans le sein du repos j’essayois d’assoupir
Les tortures d’un cceur fatigué de gémir :
Quel songe m’a frappé de tristesse 8c de crainte !

J’errois dans les détours d’une lugubre enceinte,
Qu’à sillons redoublés le tonnerre éclairoit ;
Sous mes pas chancellants la terre s’entr'ouvroit ;
Je m’avance, égaré, dans des plaines désertes :
De la destruction elles étoient couvertes ;
Du fond de noirs tombeaux, antiques monuments,
J’entendois s’échapper de longs gémissements ;
Dans les débris épars de ces vieux mausolées,
Je voyois se traîner des Ombres désolées ;
D’un lamentable écho ces champs retentissoient ;
Des monceaux de cercueils jusqu’aux cieux s’entassoient:
On eut dit que ces bords, haïs de la nature,
Étoient du monde entier la vaste sépulture.
La règle nous permet. On se rappellera que les Religieux de
la Trappe ont permission de se reposer quelques moments l’aprós »
dîner. *
DRAME. .ô>

Tout à Poreillc, aux yeux , au coeur, à tous les sens
Portoit Passrcufynort, & ses traits déchirants,
A la sombre lueur d’une torche sanglante ,
j’appcrçois une femme éperdue & tremblante,
En vctemens de deuil, les bras levés au ciel,
Dans les pleurs, succombant sous un trouble mortel. »
Aufli-tôt la pitié m’attcndrit 8c fne guide :
J’accours, je vois.. je vole aux pieds d’Adélaïde ,
Et n’embrasse , effrayé, qu’un tombeau gémissant »
Sous les habits d’Emhimc, un spectre menaçant
S’élève, se découvre, à mes regards présente..
Quelle image ! la mort cause moins d’épouvanté :
D’un tourbillon de feux il étoit entouré ;
On pouvoit voir son coeur , de flammes dévoré.
 » Arrête, m’a-t-il dit d’une voix douloureuse ;
 » Cruel ! ma destinée est aflez malheureuse,
a » Puffle-je dans ces feux, qui s’éteindront un jour.'
 » Expier les erreurs d’un criminel amour j
m Et bientôt appaiscr les célestes vengeances ! •
 » Pleure, il est encor tems, répart ; tes offenses..
ÎJ Tu vois Adélaïde. » A ces mots expirans,
Il lance dans mon sein un de ses traits brûlants ;
 » Je t’attends, pourfuit-il. » Je m’ecrie : il retombe ;
Et rentre, en murmurant, dans la nuit de la tombe,
La foudre y fuit le spectre, & Penser a mugi.
7q le comte de comminge ; scene m.COMMINGE, D’ ORSIGNI,QUATRE RELIGIEUX.Ci s quatre Religieux paraissent au sortir de Vaile droite du tloître, cu
(ôté de Vescalicr ; ils prennentsmcejsivement vne des cories de la cío
che, enfe prosternant l’un devant l’autre, ta* tn disant :Premier religieux ;M d’uni voixsourde tas lugubre.OURIR.D’ORSIGNI, entendant Us sons funèbres de
cttte cloche, quifinne ácp. -is ce moment jusqu’à h sin de hpilcc,
Quels sons ! qu’entends-je ?
COMMINGE effrayé ta* regardant ces Relìgieuì' II se meurt ! d’Or flgnï..'

SECOND RELIGIEUX,
tn observant et que nous venons de dire.Mourir,TROISIÈME RELIGIEUX.Mourir.QUATRIÈME RELIGIEUX.Mourir,Ces quatre Religieuxse retirent ; la cloche est censée avoir d’autres cordes
que tirent dans le cloître d’autres Religieux qu’on ne voie pas.
D’ORSIGNI.

Quels accents ! quelle image ì
COMMINGE.
Je n’en puis plus douter. Vous voyez notre usage,
Lorsqu’un de nous expire,

DRAME, 7*
Scene iii.
COMMINGE, D’ORSIGNI, LE P. ABBÉ
suivi de dcjx religieux dont l’un a son mouchoir sur Us yeux, Vautra
garait pénétré de tristesse »
LE P. ABBÉ.

XÍÌPARGNEZ ces regrets ;
Allez du lit funèbre ordonner les apprêts.
Les deux religieux sortent, ta* remontent tristement,COMMINGE Vappercevant, court à lui) 
tmportê par la douleur, ta* oubliant de se prosterner suivant l’usagt.
Euthime.,
L E P. ABBE d’un ton citendrii
Va mourir.

COMMINGE.

Va mourir .. Ah ! mon père 1
LE P. ABBÉ.

Tout le pleure, 8c moi-même., ô triste ministère !
C O M M IN G E , du ton de la plu: vivt
douleur,
O mon père ! avec lui que ne puis-je expirer !
Eh ! je croyois n’avoir qu’une mort à pleurer !
Du lit funèbre. Qu’on n’oublie point que ces religieux, lorsqu’ils
font près d’expirer, font étendus fur la cendre & la paille.
 »72 LE COMTE DE CÒMMIGÉ,
A part »
Pardonne, Adélaïde., Oui, j’ignore moi-même
Quel mouvement., je cède à ma douleur extrême.
Au P. Abbé.
Pour jamais enlevé., je ne le verrai plus !

D’ORSIGNI.
Qu’il a sçu me toucher ! que mes sens sont émus !

LE P. ABBÉ.

Dans cette enceinte sombre il doit bientôt descendre,

Rempli de notre esprit, pour mourir sur la cendre.

COMMINGE, auP,Abbê.
Vous sçavez.. o

LE P. ABBÉ.

Ses chagrins doivent se dévoiler*

COMMINGE, avec précipitation.

Nous apprendrons, mon père..

LE P. ABBÉ.

Euthime va parler :

Je le sçais de lui-même , 8c pour grâce derniere,
II demande , affranchi de notre loi sévère,
Qu’un grand secret, dit-il, dans son coeur retenu,
Échappe à fa douleur, &soit ensin connu.
COMMINGE.
à part.
Un grand secret ! mon trouble àchaque instant augmente.

D’ORSIGNI, « p*i.
Quels rapports„quels soupçons que ma faiblesse enfante !
Drame. 7ji scene iv.
COMMINGE,D’ORSIGNI,LEP.ABBÊ,
DES RELIGIEUX.
Deux rangs de religieux descendent les Iras croises fur la poitrine, 6 » dani
un grand accablement, parles deux escaliers. Chacun fait une génuflexion
devant la croix , ta* une autre devant l’Abbé j ensuite ils vont se
remettre d leur place des deux cútés de la seine ; U s deux colonnes font
tn face l’une de l’autre, le P. Al bé est au militu ; fur vn des côtés du
théâtre font Comminge ta* d’Orsigni, tous deux accablés dt la plus viV*
douleur, ta* paraissant inquiets sur ce que doit révéler Euthime. La (l« ih%
sonne toujours ; de façon pourtant qu’elle ne couvre pas la voix.LE P. ABBÉ, aux religieux ;\J UE chacun prenne place 8c m’écoute.
Les religieux se rangent, comme on Va dit, i côté l’un de l’autre§
(a* dans une tri fieffé recueillie. On frappe la tablette des mourants selon
l’ufagede la Trappe »
La mort
Sur un de nous s’arrête, 8c va sinir son sort ;

Le frère Euthime touche à ce moment terrible

Où nous attend l’arret d’un juge incorruptible ;

Et Phomme , quel qu’il soit, est toujours criminel :

Réunifions nos voix ; jusqu’au thrône éternel,

Portons avec ardeur la fervente prière :

Du séjour bienheureux elle ouvre la barrière,

Des pièges infernaux peut seule garantir,
Prête un pouvoir touchant aux pleurs du repentir,
De Dieu qui va frapper suspend, éteint la foudre,
Et désarmant son bras, le force à nous absoudre.
Tour Euthime implorons tous les secours du ciel ;
Que cet infortuné , vainqueur d’un corps mortel,
Plein de ce feu secré que l’cfpérance allume ,
Au calice de mort boive fans amertume,
Et que son ame en paix, rejettant ses liens,
S’élance au sein d’un Dieu, la source des vrais biens,
Use tourne de coté ainsi que tous les religieux, en face le la croix,
Cf adresse cette prière que lui seul prononce, les religieux ne disant tciH
haut que le dernier mot.
PRIERE.
Dieu suprême , daigne m’entendre :
Que l’csprit immortel s’enflamme de ton feu ;Rends à la terre une mortelle cendre.
Won ame reconnaît, aime, &: bénit un Dieu.TOUS LES RELIGIEUX répètent
d la fois ce dernier mot.
Un Dieu !
LE P, ABBE continuant »Mon ame en toi seul se confie :
Écarte les dangers qui m’attendcnt an port ;
A l’homme, qu’a trompe le songe de la vie,Grand Dieu, fais supporter la mort,Drame. 75 ;
TOUS LES RELIGIEUX rêpetenea

La mort !

L E P, ABBÉ poursuit.

Ouvre , ô mon Dieu, les portes eternelles ;
Que je me plonge au sein des miracles divers,

Créés par tes mains immortelles !
IÀÍpérancc , la foi m’emportent fur leurs ailes ;
Dieu puilìant, fous mes pas viens fermer les enfers.

Tous LES RELIGIEUX.

Les enfers !

L E P. ABBÉ continue.

Brise un joug que la matière impose ;

Romps les fers de {'humanité ;
Tout est marqué du sceau de la mortalité ;
Tout suit, comme un torrent dans son cours emporté :

C’est en toi seul, ô mon Dieu, que repose
L’étcrnité.

TOUS LES RELIGIEUX.

L’éternité !
ffo- le comte de comminge, scene v.COMMINGE,D’ORSIGNI,LE P, ABBÉ,LES RELIGIEUX.Quatre nouveaux religieux , dont deux portent unt tspece d’urne de terre
grojsiert C rtmplit dt ctndre , l’autre asousson bras de la paille »Le quatrième religieux,au P. Abbé, ta* d’une voix bafst ta* pénétrés »Jlje srere euthime approche. le p, abbé.Emprcísons-nous, mes frères ;A préparer ce lit, terme de nos misères :Euthime a demandé que son oeil expirantPût contempler fa foíse à son dernier instant.// tst accompagné dt ces quatre nouveaux religieux, U prend dans une
coquille qu’on lui présente avec cette urne, de la ctndre, la laisse tomber
tn levant Us yeux au cid, ta* tn disant :Esprits consolateurs , entourez cette cendre.Les quatre religieux forment : ne croix decenire qu’ils couvrent de paille.
elle est fur le devant du théâtre à gauche, distante de la fosse d’Euthime f
les deux colonnes de religieux dtpsjsent cette cendre, de façon que Comminge
sera vis-d-vis d’Euthime, lorsqu’il fera placé.Et fur ce lit de mort’mes mains doivent pétendre !COMMINGE.O spectacle touchant ! je ne pourrai jamais.,
LE P. ABBÉ.i Comminge,

A votre rang placé, modérez ces regrets,
Frerc Arsène, 8c songez que le ciel s’en offense.
Comminge dans Vaccablement, va prendre fa place parmi les religieux i
il est le second de la colonne droite ; d’Orsigni est quelques pas plus
haut que les religieux , tas un peu plu: dt côté, dt façon qu’il ne cache
ni les rtligieux , ni Cmmingt »A d’Orsçni.
Et vous, fur qui veilloit Pceil de la Providence,
Qu’elle meme a fans doute en ces murs amené,
Vous, d’un monde trompeur, toujours environné,
Vous avez vu mourir ces héros de la guerre,
Dont le faste imposant peut éblouir la terre,
Ces sagçs, dont Porgueil est le faible soutien . .
D’ O R S I G N I apptreetant Euthimtqui descend »
Q ciel !

LE P. ABBÉ.

Vous allez voir comme meurt un chrétien.
Scene vi. & derniere.
COMMINGE,D’ORSIGNI,LE P. ABBÉ,

I'ES RELIGIEUX , EUTHIME soutenupar deux
religieux , un troisiime U suit avec un crucisix à la main »
LE P. ABBÉ, voyant Euthime:
L se montre à nos yeux.
IA d’Orsigni.A Euthime, au-devant duquel il va ;
Venez, venez, mon frère ,
Mériter de la grâce une mort salutaire.
EUTHIME avançant sur le théâtre , toujours,
soutenupar les deux religieux, tasse traînant au lit de cendre,
Cest-là que j’attendrai l’arret de mon trépas !
Au P, Abbé.
O mon père ! daignez me prêter votre bras.
Le P. Able l’aìdt,ta*l’étenisur la cendre : l’un des deux religieux qui le
soutiennent se retire, Derrière lui rtsle toujours U religieux qui port*
le crucisix ,* Eutnime demande du P. Albéqui est à ses côtés Î
Suis-je près de ma foíse ?
C O M M I N G E U regardant avec attr.-tìon ta* à part.A (a voix ., à fa vue ,.

LE P, A B B É , d Euthime.
La Voici, íl '<*lui contre.

D’ORSI.GNI.

D R A M E. 7p

D’ORSIGNI.ájurf.
Quelle erreur séduit mon ame émue !

• EUTHIME, regar Jint sa fosse.

Mon courage incertain demande à s’affermir j
Soutenons ce spectacle.. il apprend à mourir.
On se souviendra qu’Euthime doit avoir une voix languissante
ta* affaiblie.
Vous me Pavez permis. Au ?. Abbé. Le malheureux Euthima
Peut, rempli des transports du zèle qui Panime,
Révéler des’secrets, qui du jour éclairés,
Rendront Dieu plus visible à ces lieux révérés ;
A ces âmes , du monde 8c des sens détachées..
Oui, vous verrez son bras, par des routes cachée ? ;
Me tirer des enfers, pour me conduire au port.

Que ma bouche, ò mon Dieu, par un suprême effort
Puisse offrir de ta gloire une preuve éclatante !
Ranime en sa faveur cette voix expirante !
Que mon dernier soupir s’arréte , pour montr« r
Ce que peut faire un Dieu, qui veut nous inspirer I

LE P. ABBÉ,

Ah ! sa grâce est sur nous toujours pretc à descendre ;
Sur nous toujours ses dons sont prêts à se répandre,
Bbîo LE COMTE DE COMMÎNGÈ ;

C’est nous, c’est nous, ingrats, qui repoussant sa main ;
Contre le ciel armés, lui fermons notre sein.
E U T H I M E , au religieux qui lesou{itnti
11 est un peu élevé, ta* souvent appuyé sur son iras droit*
Daignez me soutenir. Aux religieux.

Vertueux solitaires,
Vous avez cru ma foi, ma piété sincères,
Que digne eníìn du nom que vous m’avez donné,
J’étòis par.un saint zèle aux autels entraîné:
II faut vous détromper. Contemplez dans Euthime
Des désordres du coeur la honteuse victime ;
Vous voyez .. une femme.
Comminge d et mot laisse échapper toute l’txpresilon de l’êtonntmtnt tt
dt la curiosité, mouvements qui toujours augmentent,
LE P. ABBÉ.

Une femme, en ce lieu !
EUTHIME.

Qui vécut pour le monde, & veut mourir pour Dieu,
Oui, je suis, je l’avoue, une femme coupable,
Et la plus criminelle , & la plus misérable,,
Dont la religion consolera la fin,
Comminge,, entends, regarde, & reconnais ensin

DRAM E. 8t

Celle qui prit, hélas ! un fol amour pour guide..
Celle qui t’égara.. qui vient..
A ce dernier mot, elle se levé encore un peu plus ; ta* fa tête moins tnfoncéi
dans son habillement laisse distinguer ses traits,COMMINGE avec un crì, allant fi
précipiter à genoux aupris d’Euthime, ta* paraissant vouloir lui prendrt
la main,
Adélaïde 1
D’O R SI G NI.
Ciel !
EUTHIME à Comminge , ta* U r<poussant
 dt la main*
Elle-même. Arrête.

COMMINGË.rf/bjrifft.

Adélaïde.. non. w
Aux religieux qui veultnt U relever*
A ses pieds je mourrai..

LE P, ABBÉ, d Commingeì

Que la religion,,
COMMINGE dans 1a même situation) 
cvec la fureur de U douleur, tas en pleunnt*
Je n’en ai plus.

EUTHIME.

Comminge, ah 1 si je te fuis chere,

N’offense point le ciel..

COMMINGE.

II comble ma misère,

Bbij

$2 LE COMTE DE COMMINGE,

E U T III M E.

Il nous aime, il nous frappe,. Écoute, 8c leve-toi.
Cemmiege se Uvc, va tomberdamles bras dt ,ieu -rtligieux , ta* tstplongi
J-ms k yhs grand cccablement. Lis mouvements de dOrsigni Jont
moins marqués que ceux de Cemminyt ; ce dernier n’est point cachi
par Us religieux : il est enir'tux ta* tuthime. Le P. Ailé tstplus fur
le devant du théâtre.
Jc dois un grand exemple, 8c tout l’attend de moi »
Que dumoìns mon trépas puisse expier ma vie !•
A d’Orsigni avec surç-rije ta* attendrissem:nt,
Vous auíli, dans ces murs !
Aux rc.it,itixx , tn leur rr.ontrant Com^'nge, ta* apris unt hngutpauftì
Voilà d’un culte impie
Le trop fatal objet.. 8c que j’ai trbp chéri ;
Pour qui Dieu tant de fois fut oublié.. trahi !
Dès mon premier soupir,Comminge eut ma tendresse j
NOUS remplilsionsnoscccurs d’une profane ivresse j
Tout, la terre , le ciel loin de nous avoient fui j
En montrant Comminge,
II n’adoroit que moi, je n’adorois que lui ;

Notre ame aux pallions étoit abandonnée ;

Enfin, à mon amant j’allois ctre enchaînée :

L’intérct divisa nos parents furieux ;

Les flambeaux de Phymen, qui brilloient à nos yeux ;

Tout prêts de s’allumer, à leur voix s’éteignirent ;

Malheureux pour jamais, leurs mains nous désunirent.

J’auroîs dû réprimer à force de vertu

Un penchant par le ciel fans doute combattu :

J’entretins ma faiblesse. A tous les maux cn bute :

De ce pas imprudent je courus à ma chute ;

Au bonheur de Comminge , il falloit m’immoler,

Que d’un hymen forcé le joug vint m’accabk'r :

Je cherchai pour l’objet de ce noeud respectable

Un mortel.. qui jamais ne me parut aimabley

Dont le choix odieux rassurât mon amant,

Et fût pour ma tendresse un éternel tourment  ;

Jc trouvai ce mari.. qui devoit me déplaire.

Un tel lien , mon Dieu ! méritoit ta colore,

Et j’en ai ressenti les terribles estets !

Malheureuse ! l’amour m’enivroit à long ? traits,

Cette ardeur insensée avoit peine à se taire :

Je laiflbis s’élever une flamme adultère ;

Je trahiflbis l’hymen : je portois dans se ? bras

Un cceur, qui chérifloit ses secrets attentats.

Eh ! voilà ce qu’étoit une femme insidelle

Qui s’armoit des dehors d’une vertu rebelle !

Ils n’en imposoient point aux regards d’un époux ;

II n’écouta bientôt que ses transports jaloux ;

A venger ses affronts se fureur animée

Daus un cachot me traîne, 8c m’y tient rensermée jBbiij


S* LE COMTE DE COMMINGE,

Le cruel.. d’un Dieu juste il étoit Pinstrument !
Mais, loin d’ouvrir les yeux fur mon ég'arement,
Loin qu’un remords heureux excitât mes allatmes,
C’étoit à mon amant.. que je donnois mes larmes.
Ç U M M 1 N U h quittant avec vivacité
les bras des deux religieux, ta* allant ferrer dtns Us siens U P. Abbé,
avec un sombre désejpsir qui ne lui permet de s’écrier qu’aprls quelques
instants »
Ah ! mon pere ! Lt V, Able U tient ferré contreftn sein,.

EUTHIME.

La mort m’affranchit de mes noeuds x
Enlevé mon époux : Comminge a tous mes vceuxj
Je cours le demander aux lieux dç fa naifïànce ;
"Depuis longtems sa mere accusoit son absence :
NOUS melons nos regrets. Par la voix des douleurs,
Dieu quelquefois appelle & vient s’ouvrir les coeurs \
Le mien le repotiflbit. D’un trait profond bsefleo,
Comminge revenoit sens ccíle à ma pensée..
Que la raison, Phonneur, de mon ame étoient loin \
Sa mere.. je la quitte, 8c n’ayant de témoin
Qu’une femme au secret par Pintérét liée,
De ma mort la nouvelle est partout publiée ;
Jc prens des vêtements à mon sexe interdits i
Je cherche mon amant sou: ces nouveaux habits y

DRAME. 8 ;,

D’un ami, qui toujours lui demeura sidelle,
Le nom , à mon esprit tout-à-coup se rappelle î
Le séjour qu’il habite est non lojn de ces lieux :
J’y vole.. A ce transport reconnaissez les cieux:
D’un sentiment qu’envain combattoit ma faiblesse,
L’attrait impérieux me domine, me presse,.
Subjugue l’amour même, 8c me force d’entrer
Dans votre temple, oùDicuparaiíìbit m’attirer ;
Parmi toutes ces voix qui chantent ses louanges,
Qui s’élèvent à lui fur les ailes des anges,
Je distingue une voix. ..un son accoutumé
A pénétrer un cceur toujours plus enflammé :
Par un songe !mj-osteur je crois être trompée ;
J’approche., « ta quels traits jc demeure frappée !
Je découvre à travers les outrages du tems,
Et de Paustérité les sillons pénitens..
Je revois., cet objet..d’une immortelle flamme•
Ce séducteur si cher.. le maître de mon ame j
Jc pousse un cri d’effroi, de surprise, d’amour ;
Toutes les paillons m’agitent tour à tour ;
Aussitôt, ( contemplez jusqu’oïl Phommes’égare,
Quand d’un coeur corrompu le désordre s’empare.) 
Je conçois le projet.. je veux ravir à Dieu
Une ame qu’il scmbloit échauffer de son feu.
* B b iv
S6 LE COMTE DE COMMINGE,
Fa:ble mortelle ! oser me croire son égale !
Oser être d’un Dieu Porgueilleuse rivale !
Je m’informe, j apprens.. Comminge à vos autels
Venoit d’être enchaîné par des noeuds éternels,
Le jour même.. où le ciel dans ce séjour m’amcne.
COMMINGE s’arrachant des bris du
P. Abbé , ta* avec mefomlrefureur ».
Ai-jc assez, Dieu vengeur, rassasié ta haine ?
11 fait quelques pas fur la seine, égaré de douleur.
LE P. ABBÉ.

Rendez grâce à cc Diçu qui nc vous punit pas,
11 va à lui, tr avec tendresse
Est-ce à toi d’augmenter le nombre d^s ingrats,
Toi qu’il a par bonté tiré du précipice,
Que son bras paternel dispute à se justice ?
A de pareils transports tu peux t’abandonner !
Viens, mon sils. .
U lui tend Us br±s, ta* U ferre contre foti ectur ;
Dieu toujours est prêt à pardonner. •
Comminge tn pleurant retomhe dans U fin du P. Albé,
EUTHIME,
Après tant de tourments, de recherches, d’allarmes,
Je retrouvois enfin cet objet de mes larmes ;
A des yeux inquiets Comminge étoit rendu :
Mais. ♦ pour un coeur épiis Pâmant étoit perdu*

O vous, à qui mes cris alloient porter la guerre,

Vous n’avez point fur moi lancé votre tonnerre !

Vous vouliez employer ce détestable amour,

Pour retenir mes voeux dans ce divin séjour :

Tant vos desseins profonds aux yeux humains se cachent !

Pour m’arrêter ici que cfe liens m’attachcnt !

Vingt fois ces murs par moi furent abandonnés :

Autant de fois mes pas y furent ramenés ;

Quitter des lieux si chers ! c’est pour moi le ciel meme,

Où respire, où demeure.. où mourra ce que j’aime.

Puis-jc m’en arracher ? près de lui je vivrai ;

L air qui vient Panimer, je le respirerai ;

S’il faut, s’il faut lui taire à quel point je Padore,

Renfermer mes soupirs, l’ardeur qui me dévore ,

Du moins.. jc l’entendrai.. je le verrai toujours.

J’exhaloisdans mon sein ces coupables discours ;
L’amour.. a décidé. J’accours à vous, mon père ;
Vous ne m’eísrayez point par votre règle austère :
Comminge la suivoit. Cette brûlante ardeur
Paraît l’emportement d’une seinte serveur :
Dieu seul ,Dieu seul connaît la perfidie humaine !
Enfin vous m’admcttez à l’eflai d’une chaîne..
Je lui tends les deux mains, Comminge la portoit.
£h, mon pere, quel coeur parmi vous habitoit !.

S8 LE COMTE DE COMMINGE,

Il saut qu’à vos regards tout entier ce cceur s’ouvre ,'

Que de tous mes forfaits le tiíïu se découvre :

Misérable î on croyoit que c’étoit PÉternel

Qui me tenoit sans cesse attachée à l’autel :

Un homme.. y recevoit mon sacrilège hommage !

C’étoit d’un homme, ô Dieu, que j’encensoisl’imagc !

C’étoit là ton rival ! c’étoit là ton vainqueur l
tQue dis-je ? II n’étoit point d’autre Dieu pour mon coeur 1

LE P. ABBÉ.
Ainsi dans nos liens, captifs opiniâtres,
Les passions encor nous rendent idolâtres !
Insensés ! hors Dieu seul, qui mérite nos voeux ?
EUTHIME montrant Commingt »
Compagne de ses pas, sûre que dans ces lieux
L’un 8c l’autre verroient finir leur triste vie,
Qu’auprès de lui ma cendre y seroit recueillie,
Pouvant à ses côtés 8c pleurer 8c gémir,
Du bonheur de l’aimer pouvant ensin jouir ,
Sans retour, fans espoir , jc me croyois heureuse..
Qu’eut inspiré de plus une ardeur vertueuse ?
Je me dislîmulois qu’une sombre langueur
Sur mes jours répandue, en dclsechoit la sieur.,
Jemourois.. pour Comminge. A ma fosse entraînée,
. Je n’y déplorois point ma triste destinée j

DRAM E. 8$

Peu sensible à ma fin , je disois seulement :
Là, je ne pourrai plus adorer mon Amant !
C’est fur se fosle, hélas ! que je portois mes larmes ;
C’est-là que s’attachoient mes mortelles allarmes ;
Ardente à partager ses pénibles travaux,
Pour Paider , j’oubliois ma langueur 8c mes maux}
Encor même aujourd’hui, d’une main frémissante ,
J’eflíiyois d’entr'ouvrir cette fosse effrayante ,
Où Comminge.. mon coeur a trahi mon dessein ,
Et Pinstrument funèbre est tombé de ma main.
VOUS serez étonnés qu’avec tant de faiblesse,
Avec tous les transports de Pamoureusc ivresse,
Une femme ait dompté ce mouvement puissant,
Qu’elle ait pu reprimer le désir si pressant
De se faire connaître au tyran de son ame $
Ce n’est point la vertu qui repouísoit ma flamme i
C’étoit, c’étoit l’amour, la crainte de troubler
Des jours qui m’ont paru dans la paix s’écouler ;
Je pensois que ce Dieu, qu’aujourd’hui je révère,
Attachoit mon amant par un culte sincère ,
Que les pleurs de Conirninge, 8c ses pçofonds ennuis
De la religion étoient les heureux fruits.
Bornée au seul plaisir de le voir, de Pentendre,
Combien de sois mes pas, ma voix, ce cceur trop tendre*

po LE COMTE DE COMMINGE,

Ont-ils été, grand Dieu, tout prêts de me trahir fr
Mais.. j’aimois trop Comminge,. & je pouvois moin ir.

COMMINGE.
Et je n’expire pas dans des torrcns des larmes !
Au P.AUitn plturjiitt
Mon perc .. mon ami..
LE P. ABBÉ, d’un wn touchant,
b1 rfcnanr Csmmiige .lins sti bras »
Modérez ces allarmus..
Soy« z chrétien.

E U T H I M E.

Enfin le bras meme d’un Dieu

Guidoit mes pas tremblants, me pouflbit vers ce lieu ',

Commingc de ses pleurs arrofoit cette tombe ;

II la quitte : soudain je me traîne, & j’y tombe,

Et dans mon sein mourant ces pleurs font recueillis.,

Je ne peux résister ìi mes sens attendris ;

En vain l’amour m’arrece , à lui-même s’oppose:

De ces vives douleurs je veux sçavoir la cause.

J’entens.. ie voisCommînge.. en ses mains un portrait". »

Je sçais.. tous ses tourments.. & que j’en fuis l’objet ;

Mon ame, un ç/i m’écliappe.. & je fuis expirante.
D’O R S [ G N I a p", fur le devint in
tke'i-re.
Frappé d’étonnement, de douleur, dVponvantc »».

DRAME. p ».

Je succombe..
Cttwini.jgr st reùi\ >: emportement des bru du ? » Ahlé, G" /ail
quelques fjsj’ur <_ jcè :t,EUTHIME à Cemninge , G- d’un
tonptnliri.
Où va$-tu ?
COMMINGE livré i Vextrimt iiftfpcir,
C fi milieu da rtligiiuxçui l’tntoirent^
Chercher quelque secours
Qui me délivre enfin de mes maux , de mes jours,
D’une existence , ô Dieu ! de rage consumée j
De cent coups de poignard percer.,
ìl met dVfc ureur la main Jurson ccrur,EUTHIME, tvtc un profond attenì
drijement.
Tu m’as aimée ?
COMMINGE revenant pris d’Euthìmti
Si je t’aime !

E U TIII M E,

Demeure , & connais le remord.
Commingt oléit, resit immolile , les m lins
contre U front , 6" accablé.
Ma vie a fait tes maux : profite de ma mort.

pi LE COMTE DE COMMINGE,
Aux rtligtu*.
Vous sçavcz mes forfaits : apprenez-en la peine.
Succombant tout à coup fous la main souveraine,
Mçs yeux se font ouverts : j’ai vu mes attentats ;
J’ai vu Dieu fur Comminge appesantir son bras,
Punir ce malheureux , dont je fuis la complice j
Qu’ai-jc dit ? J’ai tout fait, éternelle justice :
Daigne lui pardonner. .c’est moi qui dois souffrir.
A Conmwgt.
J’ai demandé que Dieu pour toi me fit mourir :
Il exauce mes vaux. Ma tendresse plus pure
D’expier nos forfaits te presse , te conjure :
Comminge.. cher amant.. quel mot m’est échappé !
J’irrite encor ce Dieu , qui par moi t’a frappé ;
Ne pleure point ma fin ; ne pleure que ma vie ;
Ah ! plutôt que toneccur.. il le faut., qu’il m’oublie 3
Remplis-toi de Dieu seul : à sa voix obéis..
Et que ton repentir de ma mort íoit le prix ;
Dis, me le promets-tu ?
COMMINGE tomU prosterné i cSti
d’Adélaïde ; il pleure sur sa main qu’elle luipristnu.
Ma chere Adélaïde !
EUTHIME.
Ne te refuse pas à la main qui te guide ;

DRAME, p}

Que la religion t’cnstamme désormais ;
Promets-moi ce rerour,.

COMMINGE troublé.

Le ciel.. oui.. je promets..
Avec des smalas »
De t’aimer,. de mourir.
EUTHIME retirant fa main t ? avte
trouble.
Laisse-moi.. je dois craindre. •
Commingese relevé, &• vi tomber dans les bras des religieux qui le fou*
tìtnnenr, F.uthime mettant la mainjurjon cce« r.
Il n’est donc que la mort qui puisle, ô ciel, l’éteindre l
Au P. Ab'i.
Mon père , contre moi j’implore votre appui ;
Si j’oubliai mon Dieu, que j’expire pour lui !
Dans un coeur déchiré n’est-il pas tems qu’il règne ?
Je veux n’aimer.. que lui. A d’Orsigni,

Que l’amitié me plaigne,
D’Orfigni ; vous voyez l’csset des pastïons,
Le jour affreux qui naît de leurs illusions.
Aux re'hieux.
Vous, que je n’ofcrois nommer encor mes frères ;
Pour Euthime unissez vos regrets, vos prières ;
Je n’eus point vos vertus : je sçiu, les respecter,
Au P. Abbé.
Me seroit-il permis, hélas ! de souhaiter

P4 LE COMTE DE COMMINGE ;
En r.ontrant Comminge.
Qu’un jour .'humanité' réunît notre cendre ?
Quels vceux j’ose former ! en mon sein viens descendre,
O mon Dieu ; sois vainqueur à ce dernier moment >
A briser mes liens borne mon châtiment.
Étendrois-tu plus loin ta suprême vengeance ?
Anéantis ce coeur.. cet amour.. qui t’ossense ;
Viens.. essaccr des traits.
Au religieux qui porte le crucifiai
Donnez. . & que mes pleurs..
Elle baise le crucifix avec transport.
'Au P. Abbé.
Mon p ère.. approchez-vous., Dieu ! Comminge., je meurs.
COMMINGE allant se jetter sur le
corps d’A-Ula'ede »Elle expire ! La cloche cejfe de sonner.D’ORSIGNI allant i lui.
Comminge !.
LE P. ABBÉ allant jivjsi à lui.
O malheureux Arsène !
D’ O R S I G N I voulant Varracher de
dejsus le corps à*Adélaïde »
Cher Comminge !

L E P. A B B É.
, O mon fils 1, que je ressens fa peine !
Aux religieux.D rame. 5>xAu* religieux » ?Le premier sentiment de la religionEst d’écouter la voix de la compassion ;De secourir le faible, & même le coupable.Montrant Comminge* • ■ •Adoucissons l’íiorreur du destin qui l’accable ;Et du sein de la mort cherchons à le tirer.Quelques religieux s’avancent pnir-Varracher d cette situation,
CO MM IN GE/e relevant, tj en pleurant*
Adélaïde » ». Les religieux font des efforts pour le relever »'Rien ne peut m’en séparer.U retombe, on parvient cependant d le relever:Cruels i.vous empêchez que mon tourment ri nisse. ;1/ va se précipiter dans la soje préparée poux Adélaïde »,Que cet asyle affreux du moins nous réunisse..U tombe les deux Iras étendus jur un des tords de la sojft{Enseveli près d’elle … ♦ d’orsigniiII cède à ses douleurs ìLE P. ABBÉ.Que la pitié l’arraçhe à ce lieu de terreurs y
Cc
■XuJxrJStvIf.MÉMOIRES do comte DE COMMINGE »JE n’ai d’autre dessein, cn écrivant lés Mémoires de ma vie ;
que de rappelles les plus petites circonstances de mes malheurs ,
& de les graver encore, s’il est possible, plus profondément
dans mon souvenir.La Maison dé Comminge, dont jesors, est une dés plus illustres
du royaume. Mon bisaïeul , qui avoit deux garçons >
donna au cadet des terres considérables au préjudice de 1 aîné >
& lui fit prendre le nom de Marquis de Lu flan. L’amitié des
deux frères n’en fùt point altérée ; ils Voulurent même que leurs
enfans fussent élevés ensemble t’mais cette éducation commune,
dont l’objet étoit de les unir, les rendit, au contraire > ennemis
présiju'en naissant.
Mbto père, qui étoit toujours surpassé dàhs ses exercices pat
le Marquis de Lussàn, en conçut une jalousie qui devint bientôt
de la haine ; ils avoient souvent des disputes ; & comme
mon père étòit toujours l’aggresseur, c’étóit lui qu’on punissoit.
Un jour qu’il s’en plaignóit à l’Jntehdant de notre maison:
Je vous donnerai, lui dit cet homme, lés moyens d’abaisset
l’orgueil de M. de Luflan ; tous les biens qu’il possède , vous
^appartiennent par une substitution, Sc votre grand-pere n’a pu
cn disposer. Quand vous ferez le maître, ajouta-t-ii, il vous
fera aisé de faire valoir vos droits.Ce discours augmenta encore l’éloignement de mon père
pour son coulìn ; leurs disputes devenoient si vives qu’on fut
obligé, de les séparer ; ils passèrent plusieurs années fans se voir,
pendant lesquelles ils furent tous deux mariés. Le Marquis de
Lùssan n’eut qu’une fille de son mariage, Sc mon père n’em
aussi que moi. - - •
Ccnj
ïoo mémoiresA peine fut-il en possession des biens de la maison, par la
mort de mon grand-pere, qu’il voulut faire usage des avis qu’on
lui avoit donnes ; il chercha tout ce qui pouvoit établir ses droits ;
il rejetta plusieurs propositions d’accomm dément ; il intenta
un procès, qui n’alloit pas moins qu’à" dépouiller 1c Marquis
de Lussan de tout son bien. Une malheureuse rencontre qu’ils
eurent un jour à la chasse , acheva de les rendre irréconciliables.
Mon père, toujours vif & plein de fa haine, lui dit
des choses piquantes fur l’état oiì il prétendoit le réduire : le
Marquis, quoique naturellement d’un caractère doux, ne pue
s’empêcher de repondre ; ils mirent l’épée à la main. La fortune
se déclara pour M. de Lussan ; il desarma mon père, &
voulut l’obliger à demander la vie. Elle me scroit odieuse, si
jc te la djvois, lui dit mon père. Tu me la devras malgré toi,
répondit M. de Lussan, cn lui jettant son épée, & en s’éloignant.Cette action de générosité ne toucha point mon père ; il
sembla au contraire que la haine étoit augmentée par la double
victoire que son ennemi avoit remportée sur lui ; aussi continua-t-il
avec plus de vivacité que jamais les poursuites qu’il
avoit commencées.Les choses étoient cn cet état, quand je revins des voyages
qu’on m’avoit fait faire après mes études.Peu de jours après mon arrivée, l’AbbédcR… parent de
ma mère, donna avis à mon père que les titres, d’oii dépendoit
le gain de son procès, étoient dans les archives de 1 Abbaye
de R… où* une partie des papiers de notre maison avoic
été transportée pendant les guerres civiles.Mon père étoit prié de garder un grand secret, de venir luimême
chercher ses papiers, ou d’envoyer une personne de confiance
à qui on pût les remettre.Sa santé, qui étoit alors mauvaise, l’obligea à me charger
de cette commission ; après m’en avoir exaggeré l’importancc :
.Vous allez, me dit-il, travailler pour vous plus que pour moi ;
ces biens vous appartiendront ; mais quand vous n’auriez nul
intérêt, jc vous crois assez bien né pour partager mon ressentiment
, & pour m’aider à tirer vengeance des injures que j’ai
reçues.. Je n’avois nulle raison de m’opposer à* ce que mon père dcsiroit
de moi : aussi l’assurai-je de mon obéissance.Après oi'avQV dòoné toutes les instructions qu’il crut néecs-Du comte de com&inge. iotfaires, nous convînmes que je prendrois le nom de Marcjuis de
Longaunois, pour ne donner aucun soupçon dans l’Abbayd
oi\ Madame de Lussan avoit plulìcurs parens ; je partis accompagné
d’un vieux domestique de mon perc, & de mon valet-dechambre.
Je pris le chemin de l’Abbaye de R.,. Mon voyage
fut heureux : je trouvai, dans les archives, les titres qui établissoient
incontestablement la substitution dans notre maison ;
je récrivis ì mon perc , & comme j’étois près de Ragtìicres, je
lui demandai la permission d’y aller pafler le temps des eaux.
L’heureux succès de mon voyage lui donna tant de joie qu’il y
consentit.J’y parus encore fous le nom de Marquis de Longaunois %
il auroit fallu plus d’équipage que je n’en avois pour soutenir,
la vanité de celui de Comminge ; je fus mené, le lendemain de
mon arrivée, à la fontaine. II règne dans ces lieux une gayeté
Sc une liberté qui dispensent de tout cérémonial ; des le premier
jour, je fus admis dans toutes Irs parties de plaisir ; on me mena
dîner chez le Marquis de la Vallettc qui donnoit une fête aux:
Dames ; il y en avoit déja quelques-unes d’arrivées, que j’avois
vues à la fontaine, Sc à qui j’avois débité quelques galanteries
que je me croyois obligé de dire à toutes les femmes.
J’étois prés d’une d’elles, quand je vis entrer une femme bien
faite, suivie d’une fille , qui joignoit à* la plus parfaite régularité
des traits, l’éclat de la plus brillante jeunesse. Tant de
charmes étoient encore relevés par son extrême modestie ; je
l’aimai dès ce premier moment, & ce momeat a décidé de
toute ma vie. L’enjoucment que j’avois eu jusqucs-Ià disparut ;
je ne pus plus faire autre chose que la suivre & la regarder ;
elle s’en apperçut, & cn rougit. On proposa la promenade ;
j’eus le plaisir de donner la main à cette aimable personne.
Nous étions assez éloignés du reste de la compagnie, pour que
j’eusse pu lui parler : mais moi qui, quelques momer- auparavant,
avois toujours eu les yeux attachés fur elle, à peine
osai-je les lever quand je fus fans témoin. J’avois dit jusques-lí
à toutes les femmes même plus que je ne semois : je i ;e sçus
plus que me taire, aussitôt que je fus véritablement touché.Nous rejoignîmes la compagnie, fans que. nous eussions prononcé
un seul mot ni l’un ni l’autre. On ramena les Dames
chez ellei, & je revins m’enfermer chez moi. J’avois besoirt
dJêtre seul pour jouir de mon trouble & d’une certaine joie ,
qui, je crois, accompagne toujours le commencement de l’a-(C < iv.ioa mémoiresinour. Le mien m’avoit rendu si timide, que je n’avois osé de-*
mander le nom de celle que j’aimois ; il me senibloit que ma
curiosité alloit ira.Ur le secret de mon coeur. Mais que devinsje,
quand on me nomma la fille du Comte de Lussan ì Tout
ce que j’avois à redouter de la haine de nos pères se présenta i
mon esprit : mais de toutes les réflexions la plus accablante suc
la crainte que l’on n’eiìt inspiré à* Adélaïde, ( c’étoit le nom
de cette belle fille , ) de l’aversion pour tout ce qui pbrtoit le
mien. Je me sçus bon gré d’en avoir piis un autre ; j’espérois
qu’elle connaîtroit mon amour, fans être prévenue contre mot »
&quc, quand jc lui serois connu moi-même, je lui inipirerois
du moins de la pitié.Je pris donc la résolution de cacher ma véritable condition,
encore mieux que jc n’avois fait, & de chercher tous les moyens
de plaire : mais j’étois trop amoureux pour en employer d’autre
que celui d’aimer ; jesuivois Adélaïde par-tout ; je íouhaitois ,
avec ardeur, une occasion de lui parler en particulier ; 8cÎmand cette occasion tant désirée s’orïroic, je n’avois plus la
orce d’en profiter. La crainte de perdre mille petites libertés
dont je jouissois, me retenoit, & ce que jc craignois encore plus,
c’étoit de déplaire.Je vivois de cette sorte, quand, nous promenant un soir avec
toute la compagnie, Adélaïde laissa tomber, cn marchant, un
brasselet oiì tenoit son portrait ; le Chevalier de Saint-Odon,
qui lui donnoit la main, s’empressa de le ramasser, & après
1 avoir regardé assez longtcms, le mit dans fa poche ; elle le
lui demanda d’abord avec douceur : mais comme il s’obstinoit
à* le garder, elle lui parla avec beaucoup de fierté ; c’étoit un
homme d’une jolie figure, que quelque aventure de galanterie
, oi\ il avoit réussi, avoit gâte. La fierté d’Adélaïde ne le
déconcerta point : pourquoi, luidit-il, Mademoiselle, voulezvous
m’ôter un bien que je ne dois qu’à la fortune ì J’ose espérer,
ajouta-t-il en s’approchant de son oreille , que quand mes
sentimens vous seront connus, vous voudrez bien consentir au
présent qu’elle vient de me faire. Et sans attendre la réponse
que cette déclaration lui auroit sans doute attirée, il se retira.Je n’étois pas alors auprès d’elle ; je m’étois arrêté un peu
plus loin avec la Marquise de la Vallettc ; quoique je ne la
quittasse que le moins qu’il me fiît possible , je ne manquois i
aucune des attentions, qu’exigeoit Jc respect infini que j’avoisDu comte de comminge* lofl
pour elle : mais comme je l’entendis parler d’un ton plus anime
qu’à l’ordinaire, je m’approchai ; elle contoit à fa mère, avec
beaucoup d’émotion, ce qui venoit d’arriver. Madame de Lussan
cn fut aussi offensée que sa fille ; je ne dis mot, je continuai même
la promenade avec les Dames ; & aussi-tôt que je les eus remises
chez el les, jc fis chercher le Chevalier i on le trouva chez lui ; on
lui dit de ma part que jc l’attendois dans un endroit qui lui fut
indiqué : il y vint. Jc fuis persuadé, lui dis-je en sabordant,
que ce qui vient de se passer à la promenade , est une plaisanterie
 ; vous êtes un trop galant homme pour vouloir garder le
portrait d’une femme malgré elle. Je ne sçais , me repliqua-til,
quel intérêt vous pouvez y prendre : mais je sçais bien que
je ne souffre pas volontiers des conseils. J’espère, lui dis-je »
en mettant l’épée à la main , vous obliger de cette façon à recevoir
les miens. Le Chevalier étoit brave ; nous nous battîmes
quelque tems avec assez d’égalité : mais il n’étoit pas animé
comme moi par le désir de rendre service à ce qu’il aimoit.
Je m’abandonnai sans ménagement ; il me blessa légèrement
en deux endroits ; il eut à son tour deux grandes blessures ; je
l’obligeai de demander la vie, & de me rendre le portrait.
Après l’avoir aidé à se relever, 5i l’avoir conduit dans une maison
, qui écoit à deux pas de là, jc me retirai chez moi, où*,
après m’ètre fait panser, je me misa considérer le portrait, ï
le baiser mille & mille fois. Jesçavois peindre assez joliment ;
il s’en falloit cependant beaucoup que je fusse habile : mais
dequoi l’amour ne vient - il pas à bout ? J’entrepris de copier
ce portrait ; j’y passai toute la nuit, & j’y réussis si bien,
que j’avois peine-moi-même à distinguer la copie de l’original.
Cela me sit naître la pensée de substituer l’un à l’autre ; j’y
trouvois l’avantage d’avoir celui qui avoit appartenu ì Adélaïde
, & de l’obíiger, fans qu’elle le sciit, à me faire la faveur
de porter mon ouvrage. Toutes ces choses sont considérables
quand on aime, & mon coeur en sçavoit bien le prix.

Après avoir ajusté le brasselet de façon que IÌK,.I vol ne put
être découvert, j’allai le porter à Adélaïde. Madame de Lìiíìan
me dit fur cela mille choses obligeantes. Adélaïde parla peu ;
elle étoit embarrassée : mais je voyois, à travers cet embarras,
la joie de m’être obligée, & cette joie m’en donnoit à moi-même
une bien sensible. J’ai eu dans ma vie quelques-uns de ces ma.mens
délicieux, &si mes malheurs n’avoient été que des malheurs
ordinaires, jc ne croirois pas les avoir trop achetés.
104 mémoires
Cette petite aventure me mit tout-à-fait bien auprès de Madame
de Lussan ; j’étois toujours chez elle ; je voyois Adélaïde
à toutes les heures, & quoique jc ne lui parlasse pas de
mon amour , j’étois liîr qu’elle le connaissoit,'f& j’avois lieu de
croire que je n’étois pas haï. Les coeurs aussi sensibles que le*
nôtres s entendent bien vîte: tout est expressif pour eux.

II y avoit deux mois que je vivois de cette sorte, quand je
reçus une lettre de mon pere qui m’ordonnoit de partir. Cet
ordre fut un coup de foudre ; j’avois été occupé tout entier du
plaisir de voir & d’aimer Adélaïde. L’idée de m’en éloigner mô
fut toute nouvelle ; la douleur de m’en séparer, les fuites du
procès qui étoit entre nos familles, se présentèrent à mon cs5rit

avec tout ce qu’elles avoient d’odteux, Jc passú la nuit
ans une agitation que je ne puis exprimer. Après avoir fait
cent projets, qui se détruisoient l’un l’autre, il me vint tout d’un
coup dans la tête de brûler les papiers que j’avois entre les
mains, & qui établissoient nos droits fur les biens de la maison
de Lussan. Je fus étonné que cette idée ne me fût pas venue
plutôt ; je prévenois par-là les procès que je craignois tant ;
mon pere qui y étoit très-engage, pouvoit, pour les terminer,
consentir à mon mariage avec Adélaïde : mais quand cette espérance
n’auroit point eu lieu, jc ne pouvois consentir à donner
des armes contre ce que j’aimois. Jc me reprochai même d’avoir
gardé-si longtems quelque chose dont ma tendresse m’auroit
níl faire faire le sacriiee beaucoup plutôt. Le tort que je faifois
à mon pere ne m’arrêta pas ; ses biens m’étoient substitués, &
j’avois eu une succession d’un frère de ma mère, que jc pouvois
lui abandonner, & qui étoit plus considérable que ce que je lui
faifois perdre.

En falloit-il davantage pour convaincre un homme amoureux
 ? Jc crus avoir droit de disposer de ces papiers ; j’allai
chercher la cassette qui les renfermoit ; je n’ai jamais passé
de moment plus doux, que celui où* jc Jes jettai au feu. Le plaisir
de faire quelque chose pour ce que j’aimois, me ravissoit.
Si elle m’aime, disois-jc, elle sçaura quelque jour le sacrifice
que je lui ai fait : mais je le lui laisserai toujours ignorer, si je
ne puis toucher son coeur. Que ferois-je d’une reconnaissance
qu’on scroit fiché de me devoir ? Je veux qu’Adélaïde m’aime,
& je ne veux pas qu’elle me soit obligée.

J’avoue cependant que jc me trouvai plus de hardiesse pour
lui parler ; la liberté que j’ayois chez elle, m’en fit naître J’occasion
dès le même j-u:.
Du comte de comminge. io ;.
Je vais bientôt m’éloigner de vous, belle Adélaïde, lui dis-je ;
YOUS souvien.Irez-vous quelquefois d’un homme dont vous faites
toute la destinée ? Je n eus pas la force de continuer ; elle me
parut interdite ; jc crus même voir de la douleur dans ses yeux.
Vous m’avez entendu, repris-jc: de grâce répondez-moi un
mot. Que voulez-vous que je vous dise, me répondit-elle ? Je
ne devrois pas vous entendre, 8c je ne doîspas vous répondre.
A peine se donn ?.-t elle le teins de prononcer ce peu de paroles ;
cíle me quitta aussitôt, 8c quoique jc pusse faire dans le
reste de la journée, il me fut impossible de lui parler ; elle me
fuyoit, elle avoit l’air embarrassé : que cet embarras avoit de
charmes pour mon coeur ! Jc le respectai ; je ne la regardois
qu’avec crainte ; il me sembloit que ma hardiesse l’auroit fait
repentir de ses bontés.

J’aurois gardé cette conduite si conforme à mon respect &
i\ la délicatesse de mes iòntimens , si la nécessité où j’étois
de partir no m’aveit prrssé de parler ; je voulois, avant que de
me séparer d’Adélaïde, lui apprendre mon véritable nom. Cet
aveu me coûta encore plus que celui de mon amour. Vous me
fu) cz, lui dis-je .- eh ! que ferez-vous quand vous sçaurez tous
mes crimes, nu plutôt tous mes malheurs ? Je vous ai abusée
par un nom si pposé ; je ne suis point ce que vous me croyez :
je fuis le sih du Comte de Comminge. Quoi ! s’écria Adélaïde
, vous êtes notre ennemi ! c’est vous , c’est votre pere,
qui poursuivez la ruine du mien ! Ne m’accablez point, lui dis—
jc , d’un nom si odieux. Je fuis un amant prêt à tout sacrifier
pour vous ; mon pere ne vous fera jamais de mal ; mon amour
vous assure de lui.

Pourquoi, me répondit Adélaïde, m’avez-vous trompée ?
Que ne vous montriez-vous sous votre véritable nom ? II m’auroit
averti de vous fuir. Ne vous repentez pas de quelque bonté
que vous avez eue pour moi, lui dis-je en lui prenant la main
que je baisai malgré elle. Laissez-moi, me dit-elle, plus
jc vous vois, 8c plus je rends inévitables les malheurs que je
crains,

La douceur de ces paroles me pénétra d’une joie, qui ne
me montra que des espérances. Je me flattai que je rendrois
mon pere favorable à ma passion ; j’étois si plein de mon sentiment
, qu’il me sembloit que tout devoir sentir & penser comme
moi. Je parlai à Adélaïde de mes projets, en homme sûr de
réussir.
lo6 mémoiresJc ne sçais pourquoi, me dit-ellc, mon coeur se refuse au*
espérances que vous voulez me donner ; jc n’envisage que des
malheurs, 8c cependant je trouve du plaisir à sentir ce que je
lèns pour vous ; je vous ai laissé voir mes sentimens ; jc veux
bien que vous les connaissiez t mais souvenez-vous que je sçaurai,
quand il le faudra, les sacrifier à mon devoir »J’eus encore plusieurs conversations avec Adélaïde avant
mon dépatt ; j’y trouvois toujours de nouvelles raisons de m’applaudir
de mon bonheur ; le plaisir d’aimer & de connaître que
j’étois aimé, remplissoit tout mon coeur ; aucurt soupçon, aucune
crainte, pas même pour l’avcnir, ne troubloit la douceur
de nos entretien. Nous étions sûrs l’un de l’autre , parce
que no'us nous estimions, 8c cette certitude , bien loin de diminuer
notre vivacité, y ajoutoit encore les charmes de la confiance
La seule chose, qui inquiétoit Adélaïde, étoit la crainte
de mon pere. Jc mourrois de douleur, me disoit-cllc, si je
vous attirois la disgrâce de votre famille ; je veux que vous
m’aimiez : mais jc veux surtout que vous soyez heureux. Je
partis enfin, plein de la plus tendre & de la plus vive passion
qu’un coeur puisse ressentir, & tout occupé du dessein de rendre
mon pere favorable à mon amour »Cependant il étoit informe de tout ce qui s’étoit passé à ftagnicres.
Lc domestique qu’il avoit mis près de moi avoit des
ordres secrets de veiller fur ma conduite ; il n’avoit laissé ignorer
ni mon amour, ni mon combat contre le Chevalier de SaintOdon.
Malheureusement lc Chevalier étoit fils d’un ami de
« non pere : cette circonstance, & le danger oi\ il étoit de fa
blessure, tournoient encore contre moi. Lc domestique , qui
avoit rendu un compte si cxact% m’avoit dit beaucoup plus heureux
que jc n’étois ; il avoit peint Madame & Mademoiselle de
Lussan remplies d’artiíìoc, qui m’avoient connu pour lc Comte
de Comminge , 8c qui avoient cu dessein de me séduire.Plein de ces idées, mon pere naturellement emporté, me
traita à mon retour avec beaucoup de rigueur ; il me reprocha
mon amour, comme il m’auroit reproché lc plus grand crime.
Vous avez donc la lâcheté d’aimer mes ennemis, me dit-il ï
8c fans respect pour ce que vous me devez, Sc pour ce que vous
vous devez à vous-même, vous vous liez avec eux ! que sçai-jc
nième , si vous n’avez point fait quelque projet plus odieux
encore.Oui, mon pere, lui dis-je cn me jettant à ses pieds, jc fuisDu comte de comminge. 107coupable : mais je lc fuis malgré moi. Dans ce même moment,
ou je vous demande pardon, je sens que rien ne peut arracher
de mon coeur cet amour qui vous irrite ; ayez pitié de moi,
j’ose vous lc dire, ayez pitié de vous ; finissez une querelle qui
trouble le repos de votre vie ; 1 inclination que la fille de M. de
Lussan & moi avons pris l’un pour l’autre , aussitôt que nous
nous sommes vus, est peut-être un avertissement que le ciel vous
donne. Mon pere, vous n’avez que moi d’enfant: voulez-vous
me rendre malheureux ? Et combien mes malheurs me seront*
ils plus sensibles encore, quand ils seront votre ouvrage I Laissez-vous
attendrir pour un fils, qui ne vous offense que par une
fatalité dont il n’est pas lc maître.Mon pere qui m’avoit laissé à ses pieds , tant que j’avois
parlé, me regarda longtems avec indignation. Je vous ai écouté
, me dit-il enfin, avec une patience dont je fuis moi-même
étonné, 8c dont jc ne me serois pas cru capable : aussi c’est la
feule grâce que vous « devez attendre de moi ; il faut renoncer
à votre folie, ou à la qualité de mon fils ; prenez votre parti
fur cela, & commencez par me rendre les papiers dont vous
êtes chargé ; vous êtes indigne de ma confiance.Si mon pere s’étoit laisle fléchir> la demande qu’il me faisoit,
m’auroit embarrassé : mais fa dureté me donna du courage.
Ces papiers, lui dis-je, ne sont plus cn ma puissance ;
jc Tes ai brûlés ; prenez pour vous dédommager les biens qui
me sont déjà acquis. A peine cus-je le tems de prononcer ce
peu de paroles : mon pere furieux vint fur moi l’épéc à la
main, il m’en auroit percé fans doute, car jc ne faifois pas lc
plus petit effort pour réviter, si ma merc ne fut entrée dans le
moment. Elle le jetta entre nous: que faites-vous, lui dit*
elle} Songez-vous que c’est votre fils ; Et me poussant hors la
chambre, elle m’ordonna d’aller i'attendre dans la sienne.Je l’attendis longtems ; elle vint enfin. Ce ne fut plus des
emportcmcns& des fureurs que j’eus à* combattre: ce fut une
mère tendre, qui entroit dans mes peines, qui me priolt avec
des larmes, d avoir pitié de l’état où* je la réduisois. Quoi 1
mon fils, me disoit-clle, une maîtresse & une maîtresse que
vous ne connaissez que depuis quelques jours, peut l’emporter
fur une merci Hélas* Si votre bonheur ne dépendoit que de
moi, jc secrisicrois tout pour vous rendre heureux. Mats vous
Ávcz un pere, qui veut être obéi ; il est prêt à prendre les rélbluUons
les plus, vvolemçs contre YOUS, Voukz-yous m’ac.cabler*o8 mémoiresde douleur J Étouffez une passion qui nous rendra tous malheureux.Je n’avois pas la force de lui répondre ; je l’aimois tendrement
: mais i amour étoit plus fort dans mon coeur. Je voudrois
mourir, lui dis-je, plutôt que vous déplaire, & je mourrai »
si vous n’avez pitié de moi. Que voulez-vous que je fasse ì II
m’est plus aise de m’arracher la vie, que d’oublier Adélaïde ;
pourquoi trahirois-ic les sermens que je lui ai faits ? Quoi ?
Je l’aurois engagée a me témoigner de la bonté, je pourrois me
flatter d’en être aimé, & je l’abandonnerois ! Non , ma mère,
vous ne voulez pas que je ibis lc plus lâche de- ; ; >mmes.Je lui contai alors tout ce qui s’étoit passé entre nous : elle
vous aimeroit, ajoutai-je, 8c vous l’aimcricz aufli ; elle a votre
douceur ; elle a votre franchise ; pourquoi voudriez-vous
que je cessasse de l’aimer í Mais, me dit-clle, que prétendezvous
faire ì Votre pere veut vous marier, 8c veut, cn attendant,
que vous alliez ì la campagne ; il faut absolument que
vous paraissiez déterminé à" lui obéir. II compte vous faire partir
demain avec un homme qui a fa confiance ; l’absence fera
peut-être plus fur vous que vous ne croyez ; en tout cas n’irritez
pas M. de Comminge par votre résistance ; demandez du
tems. Je ferai de mon côté tout ce qui dépendra de moi pour
votre satisfaction. La haine de votre pere dure trop longtems ;
quand fa vengeance auroit été légitime, il la pousseroit trop
loin : mais vous avez eu un tres-grand tort de .brûler les papiers
 ; il est persuadé que c’est un sacrifice que Madame dé
Lussan a ordonné à" sa fille d’exiger de vous. Ah ì m’éciiai-jfr,
est-il possible qu’on puisse faire cette injustice A Madame de
Lussan ì Bien loin d’avoir exigé quelque chose , Adélaïde
ignore ce que j’ai fait, & je fuis bien fur qu’elle auroit employé
, pour m’en empêcher, tout le pouvoir qu’elle a fur
moi.Nous primes ensuite des mesures ma mere & moi, pour oué
je pusse recevoir de ses nouvcll.es. J’osai même la prier de m cn
donner d’Adélaïde, qui devoit venir ì Bordeaux. Elle eut la
complaisance de me lc promettre, cn exigeant que si Adélaïde
ne jpensoit pas pour moi, comme je lc croyois * jc me soumettrois
á ce que mon pere souhaiteroit. Nous passâmes une partie
de la nuit dans cette conversation > 8c dés que lc jour parut,
mon conducteur me vint avertir qu’il falloit monter A cheval.La terre, où je devois passer lc tems de mon exil, étoit dan*Du comtt de comminge. io£les montagnes, X quelques lieues de Bagnicrcs, de sorte que je
sis la même route que jc venois de faire. Nous étions arrivés
d’assez bonne heure lc second jour de notre marche, dans un
village oïl nous devions passer la nuit. En attendant l’hcurc du
souper, jc me promenois dans le grand chemin , quand je vis
de loin un équipage, qui alloit à toute bride, & qui versa trèsIourdcmcnt
a quelques pas de moi. Le battement de mon coeur
m’annonça la part que jc devois prendre à cet accident ; je volai
h ce carolse ; deux hommes qui étoient descendus de cheval, se
joignirent X moi pour secourir ceux qui étoient dedans ; on s’at*
tend bien que c’étoit Adélaïde 8c fa mère ; c’étoit effectivement
elles. Adélaïde s’étoit fort blessée au pied ; il me sembla cependant
que lc plaisir de me revoir ne lui laissoit pas sentir son
mal. :Que ce moment eut de charmes pour moil Après tant d$
douleurs, après tant d’années, il est présent à* mon souvenir.
Comme elle ne pouvoit marcher, jc la pris entre mes bras ;
clic avoit les liens passés au tour de mon col, & une de ses
mains touchoit d ma bouche ; j’étois dans un ravissement qui
m’ôtolt presque la tespiration. Adélaïde s’en apperçut ; fa pudeur
en fut atlarméc ; elle fit un mouvement pour se dégager
de mes bras. Hélas l Qu’elle connaissoit peu l’excès de mon
Amour l J’étois trop plein de mon bonheur, pour penser qu’il
y en eût quelqu’un au-delà*.Mettez-moi à* terre, me dit-clle d’une voix basse & timide :
je crois que jc pourrai marcher. Quoi I lui répondis-je, vous
avez la cruauté de m’envier le seul bien que jc goûterai peutêtre
jamais. Jc serrois tendrement Adélaïde , en prononçant
ces paroles ; elle ne dit plus mot t8cun faux pas que je sis, Tobltgea
de reprendre fa première attitude.Le cabaret étoit fi près, que j’y fus bientôt ; jc la portai fur
lin lit, tandis qu’on mettoit la mère, qui étoit beaucoup plus
blessée qu’elle, dans un autre. Pendant qu’on étoit occupé auprès
de Madame de Lussan, ' j’eus lc tems de conter X Adélaïde
une partie de ce qui s’étoit passé entre mon perc & moi » je
supprimai l’articlc des papiers brûlés » dont clic n’avoit aucune
connaissance : je ne lçai même fi j’eusse^ voulu qu’elle l’eût sçn.
C’étoit, en quelque façon, lui imposer la nécessité de m’aìmer,
& je voulois devoir tout A son coeur. Je n’osai lui peindre
mon pere tel qu’il étoit ; Adélaïde étoit vertueuse : jc sentois
que pour sc livrer a son inclination, elle avoit besoin d’espé-Iio mémoirester que nous serions unis un jour ; j’appuyai beaucoup fur H
tendresse de ma mère pour moi, & fur ses favorables dispositions.
Je priai Adélaïde de la voir. Parlez X ma mère, me ditellc
 ; elle connaît vos sentimens ; je lui ai fait l’aveu des miens ;
j’ai senti que son autorité m’êtoit nécessaire pour nie donner la
force de les combattre, s’il le faut, ou pour m’y livrer fans
scrupule ; elle cherchera tous les moyens pour amener mon
pere X proposer encore un accommodement ;, nous avons des
parens communs que nous ferons agir. La joie que ces espérances
donnoient A Adélaïde , me faisoit sentir encore plus vivement
mon malheur. Dites moi î lui répondis-je en lui prenant
la main, que si nos percs sont inexorables, vous aurez,
quelque pitié pour un malheureux. Je ferai ce que je pourrai,.,
mcdit-clle, pour régler mes sentimens fur mon devoir: mais
je sens que je serai três - malheureuse, si ce devoir est contre
vous.Ceux qui avoient été occupés à secourir Madame de Lussan,
s’approchèrent alors de fa fille, & interrompirent notre conversation.
Jc fusau lit de la merc, qui me reçut avec bonté ;,
elle me promit de faire tous ses efforts pour réconcilier nos
familles ; je sortis ensuite pour les laisser en liberté ;, mon conducteur
, qui m’attcndoit dans ma chambre, n’a voit pas daigné,
s’informer de ceux qui .vcnóicnt d’arriver, ce qui me donna la
liberté de voir encore un moment Adélaïde avant que de partir.
J’entrai dans fa chambre dans un état plus aisé X imaginer qu’à
représenter ; je craignois de la voir pour la derniere fois. Jc
m approchai de la merc ; ma douleur lui parla pour moi,
bien mieux que jc n’eusse pu faire ; aussi en recus-jc encore
plus de marques de bonté que lcsoir précédent. Adélaïde étoit
a un autre bout de la chambre ; j’allai X elle d’un pas chancelant
: je vous quitte, ma chere Adélaïde ; jc répétai la même
chose deux ou trois fois ; mes larmes que jc ne pouvois retenir,
lui dirent lc reste ; elle cn répandit aussi » Je vous montre,
toute ma sensibilité, me dit-clle ; je ne m’en fais aucun reproche
 ; ce que je sens dans mon coeur autorise ma franchise ,
6c vous méritez bien que j’en aye pour vous ; jc ne seai quelle
fera votre destinée ; mes parens décideront de la mienne. Ht
pourquoi nous assujettir, lui répondis-je, X la tyrannie de nos
pères ? Laissons-les se haïr, puisqu’ils le veulent, & allons dans
un coin du monde, jouir de notic tendresse, 8c nous cn faire un
devoir. Que m’olcz vous proposer, me tépondit-cHc ì Voulez ?vous*ï) tj comte de comminge. ín<Vous me faire repentir des sentimens que j’ai pour vous ì Ma
tendresse peut me rendie malheureuse, je vous l’ai dit: mais
clic ne me rendra jamais criminelle. Adieu , ajoûta-t-clle , cn
me tendant la main, c’est par notre constance & par notre vertu
que nous devons tacher de rendre notre fortune meilleure i
mais, quoi qu’il nous arrive, promettons-nous de ne rien faire
qui puisse nous faire rougir l’un de l’autre. Jc baisois, pendant
qu’elle me parloit, la main qu’elle m’avoit tendue ; jelamouillois
de mes larmes ; je nc fuis capable, lui dis-je ensin, que de
vous aimer, íc de mourir de douleur.J’avois le coeur si serré, que je pus X peine prononcer ces
dernieres paroles. Jc sortis de ccue chambre ; jc montai à cheval,
8c j’arrivai au lieu oû nous devions dîner, fans avoir fait
autre chose que de pleurer ; mes larmes couloicnt, & j’y trouVois
une cfpccc de douceur: quand le coeur est véritablement
touché , il sent du plaisir X tout ce qui lui prouve à lui-même
fa propre sensibilité.Lc reste de íiotrc voyage se passa comme lc commencement,
fans que j’eusse prononcé une seule parole. Nous arrivâmes le
troisième jour dans un château bâti auprès des Pyrénées ; on
voit à l’entour, des pins, des cyprès,des rochers escarpés & arides
, & on n’entend que le bruit des torrens qui lc précipitent
entre les rochers. Cette demeure si sauvage me plaisoit, par
cela même qu’elle ajoûtoit encore X ma mélancolie ; jc paflois
les journées entières dans les bois ; j’écrivois, quand j’étois revenu
, des lettres oû j’exprimois tous mes sentimens : ectte occupation
étoit mon unique plaisir. Jc les lui donnerai un jour,
diíois-je telle verra parla À quoi j’aì passé lc tems de Tabsence t
J’en recevois quelque-fois de ma merc ; elle m’en écrivit une
qui me donnoit quelque espérance ; hélas l c’est le dernier mo« 
ment de joie que j’aye ressenti : elle me mandoit que tous nos
parens travailloient a raccommoder notre famille, 8c qu’il y
avoit lieu de croire qu’ils y réussiroient.Je fus ensuite lix semaines fans recevoir des nouvelles.
Grand Dieu l De quelle longueur les jours étoient pour moi l
J’allois dès le matin fur lc chemin par oû les messagers pouvotcntvcnit
 ; je n’en revenois que le plus tard qu’il m étoit possible
, & toujours plus affligé que jc nc l’étoiscitpartant ; ctisin
jc vis de loin un homme qui venoit de mon côté ; je ne doutai
point nu'il ne vint pour moi, & au lieu de cette impatience que
j’avob quelques momens aupaiAvant} jc nc sentis plus que de,
D d
ii2 mémoiresla crainte ; je n’osois avancer ; quelque chose me retênoit,
cette incertitude, qui m’avoit semblé si cruelle, me paraissoit
dans ce moment un bien que je craignois de perdre.Jc ne me trompois pas : les lettres, que jc reçus par cet homme
qui venoit effectivement pour moi, m’apprirent que mon
pere n’avoit voulu entendre X aucun accommodement ; & pour
mettre lc comble X mon infortune , j’appris encore que mon
mariage étoit arrêté avec une fille de la Maison de Foix, que
la nôcc devoit lc faîrc dans le lieu oû j’étois , que mon pere
viendroit lui-même, dans peu de jours , pour me préparer X ce
qu’il deliroit de moi.On juge bien que je ne balançai pas un moment fur le parti
que jc devois prendre. J’attendis mon perc avec assez de tranquillité
 ; c’étoit même un adoucissement X ma malheureuse situation
, d’avoir un sacrifice à faire X Adélaïde ; j’étois sûr qu’elle
m’étoit sidcllc ; jc l’aimois trop pour en douter : lc véritable
amour est plein de confiance.D’ailleurs ma merc, qui avoit tant de raisons de me détacher
d’elle, ne m’avoit jamais lien écrit qui pût me faire naître le
moindre soupçon. Que cette constance if'Adêlaïde ajoûtoit de
vivacité X ma passion S Je me trouvois heureux quelquefois que
la dureté de mon perc me donnât lieu de lui marquer combien
clic étoit aimée. Jc passai les trois jours, qui s’écoulèrent jusqu’à
l’arrivéc de mon pere , à m’oecuper du nouveau sujet que j’allois
donner X Adélaïde, d’être contente de moi ; cette idée , malgré
ma trille situation, rcmplissoit mon coeur d’un sentiment qui approchoit
presque de la joie.L’cntrevuc de mon perc 
qucKjue ajimble qu’elle puisse ètic, ne me fcioit pas changer
8c de moi, sut de ma paît pleine
de respect, maïs de beaucoup de froideur, 8c de la sienne,
de beaucoup de hauteur 8c de fierté. Jc vous ai donné le
tems, me dit-H , de vous repentir de vos folies, & jc viens
vous donner le moyen de me les faire oublier. Répondez, par
votre obéissance , à cette marque de ma bonté, & préparez-vous
à recevoir, comme vous devez,Monsieur lc Comte de Foix,&
Mademoiselle de Foix fa fille, que jc vous ai destinée ; lc mariage
se sera ici ; ils arriveront demain avec votre merc , & jc ne
les ai devancés que pour donner les ordres nécessaires. Je fuis bien
fiché, Monsieur, dis-jc X mon pere , de nc pouvoir faire ce que
vous souhaitez : mais jc fuis trop honnête homme pour épouser
une personne que je nc puis aimer ; je vous prie même de trouver
bon que jc parte d’ici tout X l’heure ; Mademoiselle de Foix,Îdlt comte de comminge. ìi$\ »îc résolution , 8c l’arfront que jt lui fais cn dcvicndroit plus
sensible pour elle, si je l’avois vue. Non, tu nc la verras point,
me répondit-il avec fureur : tu ne verras pas même lc jour ; je
vais t’enformer dans un cachot, destiné pour ceux qui te ressemblent.
Jc jure qu-'aucune puissance nc fera capable de t’en faire
sortir , que tu ne sois rentré dans ton devoir ; je te punirai do
toutes les façons, dont je puis te punir ; je te priverai de mon
bien ; jc l’aíìùrciai X Alademoiscllc de Foix pour lui tenir, au-,
tant que je le puis, les paroles que jc lui ai données.Jc fus essectivement conduit dans le fond d’une tour ; le lien
ot\ l’on me mit, ne recevoit qu’une faible lumière d’une petite
fenêtre grillée, qui donnoit dans une des cours du château.
Mon pere ordonna qu’on m’apportât i manger deux fois par:
jour, & qu’on ne me laissât parler à perlbnnc. Jc passai dans
cet état les premiers jours avec assez de tranquillité, 8c même
avec une forte de plaisir. Ce que je venois de faire pour Adélaïde
m’oecupoit tput entier , & ne me laissoit presque pas
sentir les incommodités de ma prison: maïs quand ce sentiment
fut moins vif, jc me livrai X toute la douleur d’une absence qui
pouvoit être éternelle ; mes réflexions ajoûtoient encore X ma
peine ; jc craignois qu’Adélaïde nc fût forcée de prendre un
engagement. Je la voyois entourée de rivaux empresses à lui
plaire ; jc n’avois pour moi que mes malheurs ; il est vrai qu’auprès
d’Adélaïde c’étoit tout avoir : au/fi me reprochois-jc lc
moindre dou.te, 8c lui cn denundois-je pardon comme d’un
crime. Ma merc me fit tenir une lettre , où elle m’cxliortoit ï
me soumettre X mon pere, dont la colère devenoit tous les jours
plus violente ; elle ajoûtoit quelle cn íbustroit beaucoup ellemême,
que les soins qu’elle s’étoit donnés pour parvenir à un
accommodement, l’avoicnt tait soupçonner d’être d’intelligence
avec moi.Jc fus très-touché des chagrins que jc causois \ ma metc Ï
mais il me sembloit que ce que je soustrois moi-même m’excuIbit
envers cl le. Un jour que je revois, comme à mon ordinaire,
jc fus retiré de ma rêverie par un petit bruit qui se fit â ma
fenêtre ; jc vis tout de fuite tomber un papier dans ma chambre ;
c’étoit une lettre ; jc la décachetai avec un saisissement qtii me
laissoit X peine la liberté de respirer: mais que dcvìns-jc après
l’avoir lue ! voici ce qu’elle contenoit : » Les fureurs de M. de Comminge m’ont instruite de tout cc
 » que jc vous dois. Je sçais ce que votre générosité m’avoit la'dfóD d i j*ï4 mémoires » ignorer ; }e sçais l’assrcusc situation où vous êtes, 8c je n’ai,'
i) pour vous cn tirer, qu’un moyen qui vous rendra peut-être
 » plus malheureux : mais j’e le serai aussi bien que vous, 8c c’est »
l.ì ce qui me donne la force de faire ce qu’on éxige de moi.
 » On veut. par mon engagement avec un autre, s’assurer que
í> je ne pourrai être à vous ; c’est à ce prix que M. de Cornk>
minge met votre liberté. II m’en coûtera peut-être la vie , 8c
 » sûrement tout mon repos : n’importe, j’y fuis résolue. Vos
•> malheurs, votre prison , sont aujourd’hui tout ce que je vois.'
 » Je serai mariée dans peu de jours au Marquis de Bénavidès,
i> Ce que jc connais de son caractère m’annonce tout ce que
 »> j’aurai X souffrir : mais jc vous dois du moins cette espece de
 » fidélité de ne trouver que des peines dans l’engagement que je
 » vais prendre. Vous, au contraire , tâchez d’être heureux ; vo•>
tre bonheur feroit ma consolation. Je sens que jc ne devrois
i » point vous dire tout ce que je vous dis ; fi j’étois véritablc »
ment généreuse, je vous laisserois ignorer la part que vous
i> avez à mon mariage ; je me laisserois soupçonner d’incons »
tance ; j’en avois formé'le dessein : jc n’aijpu l’exécuter ; j’ai
>» besoin , dans la triste situation où jc fuis, de penser que du »
moins mon souvenir ne vous sera pas odieux. Hélas ! II ne
 » me sera pas bien-tôt permis de conserver lc vôtre ; il faudra
 » vous oublier, il faudra du moins y faire mes cstbrts. Voilà de
 » toutes mes peines celle que jc sens le plus ; vous les augv
jnenterez encore , si vous n’évitez avec foin les occasions de
 » me voir & de me parler. Songez que vous me devez cette
 » marque d’estime ; 8c songez combien cette estime m’est chere,
 » puisque de tous les sentimens que vous aviez pour moi, c’est
fc le seul qu’il me soit permis de vous demander. « Jc ne lus cette fatale lettre que jusqu’à* ces mots: » On veut,
 » par mon engagement avec un autre, s’assurer que je nc pour »
rai être 
nu raison.
X vous. « La douleur dont ces paroles me pénétrèrent
, ne me permit pas d’aller plus loin. Je me laissai tomber
fur un matelas qui composoit tout mon lit ; j’y demeurai plusieurs
heures fans aucun sentiment, & j’y scrois peut-être mort,
fans le secours de celui qui avoit foin de m’apporter X manger.
S’il avoit été effrayé de Vétat où il me trouvoit, il lc fut bien
davantage de l’cxcès de mon désespoir, dès que j’eus repris I.t
connaissance. Cette lettre que j’avois toujours tenue pendant
ina faiblesse 8c que j’avois enfin achevé de lire , étoit baignée de
mes larmes, 8c je diíbis des choses qui ftifoient craindre pourDu comte de comminge. nfl
Cet homme, qui jusqucs-là* avoit été inaccessible A la pitié,
nc put alors se défendre d’en avoir ; il condamna le procédé de
mon pere ; il se reprocha d’avoir exécuté ses ordres ; il m’en
demanda pardon. Son repentir me fit naître la pensée de Jui proposer
de me laisser sortir seulement pour huit jours > lui promettant
qu’au bout de cc teins-là , jc viendrois me remettre
entre ses mains ; j’ajoûtai tout ce que jc crus capable de le déterminer
: attendri par mon état, excité par son intérêt 8c par
la crainte que je nc me vengeasse un jour des mauvais traitemens
que j’avois reçus de lui, il consentit X cc que je voulois »
avec la condition qu’il m’accompagneroit.

J’aurois voulu me mettre en chemin dans le moment : mais
il fallut aller chercher des chevaux , & l’on m’annonça que
nous ne pouriions en avoir que pour lc lendemain. Mon dessein
étoit d’aller trouver Adélaïde , de lui montrer tout mon
désespoir, 8c de mourir X ses pieds , si elle perlistoît dans ses
résolutions t il falloit, pour exécuter mon projet, arriver avant
son funeste mariage, & tous les momens que jc différois, me
yaraissoient des siécles. Cette lettre que javois lue 8c relue,
je la lisois encore » il sembloit qu’A force de la lire , j’y trouverois
quelque chose de plus. J’examinois la date ; je me flattois.
3uc le temps pouvoît avoir été prolongé : elle se fait un effort,
isois-je j clic saisira tous les prétextes pour différer. JVJais puis-je
me flatter d’une (i vainc espérance , reprenois-je ? Adélaïde se
sacrifie pour ma liberté ; elle voudra cn hâter lc moment. Hélas
 ! Comment a-t-cllc pu croire que la liberté fans clic , fût utt
bien pour moi ? Je retrouverai par-tout ectte prison dont elle
veut me tirer. Elle n’a îamais connu mon coeur ; elle a. jugé de
moi comme des autres hommes ; voilà cc qui me perd. Jc fuis
Cncorc plus malheureux que jc nc croyois, puisque je n’ai pas
même la consolation de penser que du moins mon amour étoic
connu.

Jc passai la nuit entierc X faire de pareilles plaintcs.Le jour parut
ensin ; jc montai à cheval avec mon conducteur ; nous avions marché
une journée fans nous arrêter un moment, quand j’apperçus
ma merc, dans lc chemin, qui venoit de notre côté i elle me reconnut
, & après m’avoir montré fa surprise de me trouver IX , cille
me fit monter dans son carrosse. Jc n’oiois lui demander le
sujet de son voyage ; je craignois tout dans la situation où j’étpis,
8c ma crainte n’étoit que trop bien fondée Jc venois *

Ddiij\
íiitf mémoires
mon fils, me dit-elle , vous tirer moi-même de prison : votre
perc y a consenti Ah ! m’écriai - jc, Adélaïde est mariée :ma
meic ne me répondit que par son silence. Mon malheur, qui
étoit alors fans remède , se présenta à moi dans toute íbrì horreur
Í je tombai dans une efpece de stupidité , 8c X force de
douleur, il me sembloit que je n’en semois aucune.

Cependant mon corps se ressentit bientôt de l’état de mon
esprit. Le frisson me prit, que nous étions encore cn carrosse 5
ma merc inc fit mettre au lit . je fus deux jours fans parler,
8c fans vouloir prendre aucune nourriture^ i la tiéne augmenta ,
& on commença lc troisième X désespérer de ma vie. Ma merc
qui nc me quittoit poinc, étoit dans une affliction inconcevable
{ ses larmes, ses prières, & le nom d’Adélaïde qu’elle cmfloyoit,
me sirent ensin résoudre X vivre. Après quinze jours
de la fièvre la plus violente , je commençai X être un peu mieux,
La première chose que jc lis , fut de chercher la lettre d’Adélaïde
i ma merc, qui me l’avoit ôtée , me vit dans une si
grande affliction, qu’elle fut obligée de me la rendre ; je la
mis dans une bourse qui étoit sur mon coeur, où j’avois déjà*
mis son portrait ; je l’en rctirois pouf la lire toutes les fois quej’étois
seul.

Ma merc , dont lc caractère étoit tendre , s’afflipeoit avec
moi i elle croyoit d’ailleurs qu’il falloit céder X ma tristesse , &
Jaisscr au tems lc soin de me « niérir.

Elle souffroit que je lui parlasse d’Adélaïde ; clic m’en parloit
quelquefois : & comme clic s’étoit apperçue que la feule
chose qui me donnoit de la consolation , etoit l’idéc d’être aimé,
elle me conta qu’elle même avoit déterminé Adélaïde A
se marier. Je vous demande pardon, mon fils, me dit-elle ,
du mal que je vous ai fait ; je nc croyois pas que vous y fussiez
si sensible ; votre prison me faisoit tout craindre pour votre
santé, & même pour votre vie. Jc connaissois d’ailleurs l’humeur
inflexible de votre perc , qui nc vous rendroit jamais la
liberté, tant qu’il craindroit que vous pussiez épouser Mademoiselle
de Lussan : jc me résolus de parler X cette généreuse
fille ; je lui sis part de mes craintes Ì elle les partagea ; elle
les sentit peut-être encore plus vivement que moi ; je la vis
occupée X chercher les moyens de conclure promptement son
mariage. ïl y avoit long-tcms que son pere offense des procé-j
dés de M. de Comminge, la pressoir de se marier : rien n’a--'
voit pu l’y déterminer jusque » là. Sur qui tombera voue choix,
Du comte de comminge. 117
luidcmandai-jc ? II nc m’importc , me répondit-cllc ; tout m’esl
égal , puisque jc nc puis être à celui X qui mon coeur s’étoit
destiné. *

Deux jours après cette conversation, j’appris que le Marquis
de Bénavidès avoit été préféré X ses concurrens j tout lc monde
en fut étonné, 8c jc lc fus comme les autres.

Bénavidès a une figure désagréable , qui lc devient encore
'davantage par son peu d’esprit, & par 1 extrême bizarrerie de
son humeur : j’en craignis les fuites pour la pauvre Adélaïde ;
je la vis, pour lui en parler, dans la maison de la Comtesse de
Gcrlande,oû je l’avois vue. Je me prépare , me dit-clic, à
être très-malheureuse : nuis il faut me marier ; 8c depuis que je
sçais que c’est lc moyen de délivrer Monsieur votre fils , jc me
reproche tous les momens que jc diffère. Cependant cc mariage
que je ne fais que pour lui, sera peut-être la plus sensible
de ses peines 5 j’ai voulu du moins lui prouver par mon choix,
que son intérêt étoit le seul motif qui me déterminoit. Plaignez-moi
j jc fuis digne de votre pitié, & jc tâcherai de mériter
votre estime par la façon , dont jc vais me conduire avec M. de
Bénavidès Ma merc m’apprit encore qu’Adélaïde avoit fçu,
pat mon perc même , que j’avois brûlé nos titres ; il lc lui avoit
reproché publiquement lc jour qu’il avoit perdu son procès ;
clic m’a avoué , me disoit ma mère , que ce qui l’avoit le
plus touchée , étoit la générosité que vous aviez eue de lui
cacher ce que vous aviez fait pour elle. Nos journées se passoient
dans de pareilles conversations, & quoique ma mélancolie
fut extrême, elle avoit cependant je ne fçai quelle douceur
inséparable, dans quelque úat que l’on soit, de l’assurance
d’être aimé.

Aprè^ quelques mois de séjour dans lc lieu où nous étions,
ma mere reçut ordre de mon perc de retourner auprès de lui ;
il n’avoit presque pris aucune part X ma maladie ; la manierc
dont il m’avoit traité. avoit éteint cn lui tout sentiment pour
moi. Ma merc me prcflìi de partir avec clic: niais jc la priai
de consentir que je restasse X la campagne , 8: clic le rendit X
mes instances.

Jc me retrouvai encore seul dans mes bois ; il me passa dèslors
dans la tête d’aller habiter quelque solitude, & je l’aurois
f lit, li jc n’avois été retenu par l’amitié que j’avois pour ma
mère « il me venoit toujours en pensée de tâcher de voir Adélaïde
: mais la crainte de lui déplaire m’arrêtoit.

Ddiv

ïig MÉMOIRES

- Apres bien des irrésolutions, j’imaginai que jc pourrois du-« 
moins tenter de la voir, sens en être vu.

Cc dessein arrêté, jc me déterminai d’envoyer i Bordeaux ì
pour sçavoir où clic étoit, un homme qui étoit X moi depuis
mon enfance, 8c qui m’étoit venu retrouver pendant ma maladie
s il avoit été à Bagnieres avec moi ; il connaissoit Adélaïde ;
il me dit mémo qu’il avoit des liaisons dans la maison de Bénavidès.


Après lui avoir donné toutes les instructions dont jc pus m’a*
viser, 8c les lui avoir répétées mille fois, jc lc sis partir } il apprit
, en arrivant à Bordeaux , que Bénavidès n’y étoit plus > qu il
avoit emmené la femme , peu de tems après son mariage, dans
des terres qu’il avoit en Biscaye. Mon homme qui se nommoit
Saint-Laurent, mcl’t’cruir, & me demanda mes ordres » je lui
mandai d’aller en Biscaye, sans perdre un moment. Le dcíìr de
voir Adélaïde s’étoit tellement augmenté, par l’elpéranec que
j’en avois conçue , qu’il nc m’étoit plus possible d’y résister.

Saint-Laurent demeura près de six semaines X son voyage ; il
revint au bout de cc temps-là* ; il me conta qu’après beaucoup
de peines 8c de tentatives inutiles, il avoit appris que Bénavidès
avoit besoin d’un architecte, qu’il s’étoit fait présenter sous
cc titre, & qu’à la faveur de quelques connaissances, qu’un de
ses oncles qui é<crçoit cette profession lui avoit autrefois données
, il s’étoit introduit dans la maison. Jc crois, ajouta -1- il,
que Madame de Bénavidès m’a reconnu : du inoins me suis-je
apperçu qu’elle a rougi la première fois qu’elle m’a vû. II me
dit ensuite qu’elle menoit la vie du monde la plus triste 8c la
plus retirée, que son mari ne la quitoit presque jamais, qu’on
disoit dans la maison qu’il cn étoit très-amoureux, quoiqu il ne
lui cn donnât d’autre marque que son extrême jalousie , qu’il
Ja portoit si loin , que son frere n’avoit la liberté de vdir Madame
de Bénavidès, que quand il étoit présent.

Jc lui demandai qui étoit cc frere : il me répondit que c’étoit
un jeune homme, dont on disoit autant de bien que l’on,
disoit de mal de lìénavidès, qu’il paraissoit fort attaché X fa belle
soeur. Cc discours ne fît alors nulle impression fur moi ; la triste
situation de Madame de Bénavidès , & lc desir de la voir m’oecupoient
tout entier. Saint-Laurent ni'aílura qu’il avoit pris toitr
tes les mesures pour m’introduire chez Bénavidès ; il a besoin,
d’un peintre , me ditil, pour peindre un appartement }jc lui ai
promu de lui cn mener un : il faut que cc soit vous.
Du comte de comminge. ti$
II ne fut plus question que de régler notre départ. J’écrivis
h ma merc , que j allois passer quelque tems chez un de mes
an.is, 8c je pris avec Saint-Laurent le chemin de la Biscaye.
Mes questions ne sinissoient point fur Madame de Bénavidès ;
j’eusse* voulu sçavoir jusqu’aux moindres choses de ce qui la rcsardoit.
Saint-Laurent n’étoit pas en état de me satisfaire : il ne
J avoit vue que très-peu. Elle passoit les journées dans fa chambre
, fans autre compagnie que celle d un chien qu’elle aimoic
beaucoup ; cet article m’intcrcssa particulièrement ; c<* chien
venoit de moi ; jc me flattai que c’étoit pour cela qu’il étoît
aimé. Quand on est bien malheureux, on sent toutes ces petites
choses qui échapent dans lc bonheur 5 lc coeur, dans le
besoin qu’il a de consolation, n’en laisse perdre aucune.

Saint-Laurent me parla encore beaucoup de rattachement
du jeune Bénavidès pour fa bclle-sccur ; il ajouta qu’il calmoit
souvent les emportemens de son frere , 8c qu’on étoit persuada
que, sans lui , Adélaïde scroit encore plus malheureuse j il
m’exhorta aussi X me borner au plaisir de la voir , 8c X nc
faire aucune tentative pour lui parler. Je ne vous dis point,
continua-t-il, que vous exposeriez votre vie, si vous étiez découvert
 ; cc seroit un faible motif pour vous retenir : mais vous
exposeriez la sienne Cétoit un si grand bien pour moi de voir
du moins Adélaïde, que j’étois persuadé de bonne soi que ce
bien me suHìroit: aussi me promis-jc X moi-même ,& promis*
jc X Saint-Laurent encore plus de circonspection qu’il n cn exigeoit.


Nous arrivâmes après plusieurs jours de marche qui m’avoient
paru plusieurs années ; jc fus présenté à Bénavidès qui me mit
aussi-tôt X l’ouvrage ; on me logea avec le prétendu architecte
, qui de son coté devoit conduire des ouvriers. II y avoit
plusieurs jours que mon travail étoit commencé, fans que j’eus*
se encore vil Madame de Bénavidès : jc la vis enfin un soie

fasscr fous les fenêtres de l’appartenicnt où j’étois, pour aler
X la promenade » clic n’avoit que son chien avec elle i
elle étoit négligée ; il y avoit dans la démarche un air de langueur
 ; il me sembloit que ses beaux yeux se promenoient
lur tons les objets, fans vn regarder aucun, Mon Dieu que
cette vue me causa de trouble ! Jc restai appuyé sur la fenêtre
, tant que dura la promenade. Adélaïde nc revînt qu’à la
nuit. Jc nc pouvois plus la distinguer, quand elle repassa sous
ma fenêtre ; mais mon cceur íavoit que c’étoit elle.

Jc la vis la seconde fois dans la chapelle du château. Je
me plaçai de façon, que je la puise regarder pendant tout le
temps qu’elle y fut, fans être remarqué. Elle nc jetta point
les yeux fur moi ; j’en devois être bien aise, puisque jetois
sûr que si j’en étois reconnu , elle m’obligeroit X partir : cependant
je m’en affligeai ; je sortis de ectte chapelle avec plus
de trouble 8c d’agitation que je n’y étois entré. Je ne formois
pas encore le dessein de me faire connaître : mais jc sencois
que je n’aurois pas la force de résister X une occasion, si elle
le présentoir.

La vue du jeune Bénavidès me donnoit aussi une espece
'd’inquiétude ; il me traitoît malgré la distance qui paraissoit
être entre lui 8c moi, avec une familiarité dont j’aurois du*
être touché : je nc l’etois cependant point : ses agrémens 8c
son mérite, mie je nc pouvois m’empêcher de voir, retenoient
ma reconnaissance ; jc craignois en lui un rival ; j’appercevois
dans toute fa personne, une certaine tristesse passionnée qui
rcsscmbloit trop X la mienne, pour ne pas venir de la même
cause, 8c cc qui acheva de me convaincre, c’est qu’après
m’avoir fait plusieurs questions fur ma fortune : vous êtes
amoureux, me dit-il ; la mélancolie où je m’apperçois que
vous êtes plongé, vient de quelques peines de coeur ; diteslc-moi
: si jc puis quelque chose pour vous , je m’y cmploycrai
avec plaisir ; tous les malheureux cn général ont droit .1 ma
compassion : mais il y cn a d’une forte que jc plains encore
plus que les autres.

Je crois que jc remerciai de très-mauvaise grâce Dom Gabriel,
( c’étoit son nom) des offres qu’il me faisoit. Jc n’eus
cependant pas la force de nier que je fusse amoureux : mais
je lui dis que ma fortune étoit telîc, qu’il n’y avoit que le
temps qui pût lui apporter quelque changement. Puisque vous
pouvez en attendre quelqu’un , me dit-il, jc connais des gens
encore plus X plaindre que vous.

Quand jc fus seul, jc íis mille réflexions fur la conversetion
que je venois d’avoir i jc conclus que Dom Gabriel
étoit amoureux, 8c qu’il l’étoit de íiv belle -sieur ; toutes ses
démarches, que j’éxaminois avec attention, me conlirmerent
dans ectte opinion : je lé voyois attaché à tous les pas d’Adélaïde,
la regarder des mêmes yeux dont je la regardois moimême.
Je n’étois cependant pis jaloux : mon estime pour
Adélaïde éloignoit cc sentiment de mon coeur. Mais pouvois-
Du comte de comminge. i2ii
je m’empêcher de craindre que la vue d’un homme aimable,
qui lui rendoit des soins, même des services, nc lui fit sentir
d’une manière plus fâcheuse encore pour moi, que mon amour
nc lui avoit causé que des peines ?

J’étois dans ectte disposition, lorsque je vis entrer , dans le
lieu oû jc peignois, Adélaïde menec par Dom Gabriel. Je
ne sçais, luidiíoit-cllc , pourquoi vous voulez que jevoyeles
ajustemens qu’on fait à cet appartement : vous í'çavez que je
ne fuis pas sensible à ces choses là. J’ose espérer, lui dis-je,
Madame, cn la regardant, que si vous daignez jetter les yeux
fur cc qui est ici, vous nc vous repentirez pas de votre complaisance.
Adélaïde frapée de mon son de voix, me reconnut
aussi-tôt ; elle baissa les yeux quelques instans, 8c sortît
de la chambre lans me regarder, cn disant que l’odeur de la
peinture lui saisoit mal.

Jc restai confus, accablé de la plus vive douleur : Adélaïde
n’avoit pas daigné même jetter un regard fur moi ; elle m’avoit
refuse jusqu’aux marques de fa colcre. Que lui ai-je fait, disoisje
 ? Il est vrai que je fuis venu ici contre ses ordres : mais
si clic m’aimoit encore, clic me pardonneroit un crime qui
lui prouve l’excès de ma passion. Jc concluois ensuite que

ftuisqu’Adélaïdc nc m’aimoit plus, il falloit qu’elle aim.it ail—
curs ; cette pensée me donna une douleur (i vive & si nouvelle,
que jc crus n’être malheureux que de cc moment. SaintLaurent,
qu venoit de temps cn temps me voir, entra & me
trouva dans une agitation qui lui fit peur. Qu’avez-vous , me
dit-il îQuc vous cst-il arrivé } Jc fuis perdu, lui répondis-jc :
Adélaïde nc m’aime plus. Kllc nc m’aime plus, répétai-jc, cstil
bien possible î Helas ! que j’avois tort de me plaindre de
ma fortune avant cc cruel moment ! Par combien de peines,
par combien de tourmens nc racheterois-jc pas cc bien que
j’ai perdu , cc bien que je préférois X tout, ce bien , qui au
milicii des plus grands malheurs, rcmplissuit mon coeur d’une
si douce joie !

Jc fus encore lon.g-tcms à me plaindre , fans que SaintLaurent
pût tirer de moi la cause de mes plaintes : il fçut enfin
cc qui m’étoit arrivé. Jc ne vois rien, dit-il, dans tout ce
.que vous me contez, qui doive vous jetter dans lc désespoir
©û vous êtes. Madame de Bénavidès est fans doute t’sensée
de la démarche que vous avez faite de venir ici : elle a voulu
- vous cn punir, cn vous marquant de rindiffcrcncc. Que sçarez-

ÎÎ22 MÉMOIRES

vous même , si clic h'a point craint de se trahir, si elle vous
eût regardé ? Non, non, lui dis-je, on n’est point si maître
de soi, quand on aime ; le coeur agit seul dans un premier
mouvement. II faut , ajoutai-jc, que jc la voye ; il faut que
je lui reproche son changement. Hélas ! Apres ce qu’elle a
fait, devoit-elle m’ô.tcr la vie d’une manière si cruelle t Que
ne me laissoit-elle dans ma prison ? J’y étois heureux, puisque
je croyois être aimé.

Saint-Laurent, qui craignoit que quelqu’un ne me vît dans
J’état oû j’étois, m’emmena dans la chambre oû nous couchions.
Jc passai la nuit entière .ì me tourmenter ; jc n’avois pas un sentiment
qui ne fût aussi-tôt détruit par un autre ; jc condamnois
mes soupçons ; je les reprenois ; je me trouvois injuste de vouloir
qu’Adélaïde conservât une tendresse qui la rendoit malheureuse
j jc me reprochois dans ces momens de l’aimer plus
pour moi que pour elle. Si je n’en fuis plus aimé, disois-je
à Saint-Laurent, si elle cn aime un autre, qu’importe que jc
meure ì Je veux tâcher de lui parler : mais cc sera feulement
pour lui dire un dernier adieu. Elle n’entendra aucuns reproches
de ma part : ma douleur, que jc nc pourrai lui cacher,
les lui fera pour moi.

Jc m’affermis dans cette résolution ; il fut conclu que jc

Íurtirois aussi-tôt que jc lui aurois parlé ; nous cn cherchâmes
es moyens. Saint-Laurent me dit qu’il falloit prendre lc temps
que Dom Gabriel iroit a la chasse, oû il alloit assez souvent,
& celui oû Bénavidès seroit occupé X ses affaires domestiques,
auxquelles il travailloit certains jours de la semaine.

II me lit promettre, que pour nc faire naître aucun soupçon,
je travaillerois comme X mon ordinaire, 8c que jc commcnccrois
à annoncer mon départ prochain.

. Je me remis donc X mon ouvrage. J’avois , presque fans
m’en appercevoir, quelque espérance qu’Adélaïde viendroit
encore dans cc lieu ; tous les bruits que j’cn.tcndois, me donnoient
une émotion que jc pouvois à peine soutenir ; je fus dans
cette situation pluíìcurs jours de fuite ; il fallut enlin perdre
l’cfpérancc de voir Adélaïde de cette façon, 8t chercher un moment
oû jc pusse la trouver seule.

II vint enlin ce moment ; je montois comme X mon ordinaire
pour aller X mon ouvrage,. quand je vis Adélaïde qui entroit
dans son appartement: jc nc doutai pas qu’elle nc fût seule. Jc
sçavois que Dom Gabriel étoit sorti dès lc matin, & j’avois en-
Du comte de comminge. listfcndu Bénavidès, dans une salle basse, parler avec un de ses
fermiers.J’elitrai dans la chambre avec tant de précipitation, qu’Adélaïde
nc me vit, que quand jc fus près d’elle : elle voulut s’échapper
aussi-tôt qu’elle mapperçut: mais la retenant par fit
robe, ne me fuyez pas, lui dis-je, Madame, laissez-moi jouir
pour la derniere fois du bonheur de vous voir ; cet instant passé,
je nc vous importunerai plus ; j’irai loin de vous, mourir de
douleur des maux que jc vous ai causés, & de la perte de votre
coeur ; je souhaite que Dom Gabriel, plus fortuné que moi…
Adélaïde , que la surprise 8c le trouble avoient jufques-li empêchée
de parler, m’arrêta X ces mots, 8c jettant un regard fur
fur moi : quoi ! me dit-elle, vous osez me faire des reproches l
vous osez me soupçonner, vous ! ..Ce seul mot me précipita à ses pieds. Non, ma chere Adélaïde
, lui dis-je, non , je n’ai aucun soupçon qui vous offense ;
pardonnez un discours que mon coeur n’a point avoué. Je vous{>ardonnc tout, me dit-elle , pourvu que vous partiez tout i
'heure, & que vous nc me voyez jamais. Songez que c’est pour
vous que jc fuis la plus malheureuse personne du monde: voulez-vous
faire croire que je fuis la plus criminelle ? Jc serai,
lui dis je, tout ce que vous m’ordonncrcz : mais promettez-moi
du moins que vous ne me haïrez pas. (Quoi qu’Adélaïde m’eût dit plusieurs fois de me lever, j’étois
resté X ses genoux ; ceux qui aiment, sçavcnt combien ectte attitude
a de charmes ; j’y étois encore quand Bénavidès ouvrit tout
d’un coup la porte de la chambre ; il nc me vit pas plutôt au*
genoux de fa femme , que venant .1 clic l’épéc X la main : tu
mourras, perfide, s’écria-t-il. II l’auroit tuée infailliblement,
si jenc me fusse jette au-devant d’elle ; jc tivai cn mème-tems
mon épée. Je commencerai donc par toi ma vengeance, die
Bénavidès, cn me donnant un coup qui me blessa X l’épaulc. Je
n’aimois pas assez la vie pour la défendre : mais jc huissois trop
Bénavidès pour la lui abandonner. D’ailleurs cc qu’il venoit
d’entreprendre contre celle de fa femme, nc me laissoit plus
rusagc.de la raison ; j’allai fur lut ; je lui portai un coup qui
le fit tomber fans sentiment.Les domestiques , que les cris de Madame de Bénavidès
avoîcnt attirés, entrèrent dans cc moment ; ils me virent retirer
mon épée du êorps de leur maître ; plusieurs se jetterent fur
moi i ils me désarmèrent fans que jc hssc aucun effort pour me:ï*í mémoires
défendre. La vue de Madame de Bénavidès qui étoit à terri
sondant en larmes auprès de son mari, nc me laissoit de sentiment
que pour ses douleurs. Je fus traîné dans une chambre »
oû je tus renfermé

C’cst-là que, livré X moi-même, je vis l’abimc oû j’avois
plongé Madame de Bénavidès. La mort de son mari, que je
croyois alors tué à ses yeux, 8c tué par moi, ne pouvoit manquer
de faire naître des soupçons contre elle. Quels reproches
ne me sis-jc point ì J’avois caulé ses premiers malheurs, 8c je
venois d’y mettre le comble par mon imprudence. Je me représentois
i'état oû jc l’avois laissée, tout lc ressentiment dont elle
devoit être animée contre moi ; elle me devoit haïr : jc l’avois
mérité ; la feule espérance qui me resta, fut de n’ètic pas connu
i l’idéc d’être pris pour un scélérat, qui, dans toute autre
occasion, m’auroit fait frémir, nc m’étonna point. Adélaïde
me rendroit justice, & Adélaïde étoit pour moi tout l’univers.

Cette pensée me donna quelque tranquillité, qui étoit ce}>endant

troublée par l’impatiencc que j’avois d’être interrogé.
Wa porte s’ouvrit au milieu de la nuit ; je fus surpris cn voyant
entrer Dom Gabrielí Rassurez-vous, me dit-il cn s’approchant í
je viens par ordre de Madame de Bénavidès : elle a cu assez
d’estime pour moi, pour nc me rien cacher de cc qui vous regarde.
Pcut-ctrc, ajouta-t-it avec un soupir qu’il nc put retenir,
auroit-cllc pense différemment, si clic m’avoit bien connu.
N’importe , jc répondrai à* fa confiance ; je vous sauverai, &
je la sauverai si j« puis. Vous ne me sauverez point, lui dis-je
à mon tour : jc dois justifier Madame de Bénavidès, & jc le serois
aux dépens de mille vies.

Jc lui expliquai tout de fuite mon projet de nc point me raire
connaître. Cc projet pourroit avoir lieu, nie répondit Dom
Gabriel, si mon frere étoit mort, comme je vois que vous le
croyez: mais fa blessure, quoique grande, peut n’etre pas
mortelle, 8c lc premier signe de vie qu’il a donné, a été de
faire renfermer Madame de Bénavidès dans son appartement.
Vous voyez par *l.ì qu’il l’a soupçonnée , & que vous vous perdriez
fans la sauver. Sortons, ajouta-t-il ; je puis aujourd’hui
pour vous cc que jc nc pourrai peut-être plus demain, lit que
deviendra Madame de Bénavidès, m’écmi-je ? Non, je nc puis
me résoudre X me tirer d’un péril oû je J’ai mise, 8c X l’y laisser.
Je vous ai i\cjX dit, me répondit Dom Gabriel, 'que votre présence
nc peut que rendre fa condition plus fâcheuse. Eh bien t
Du comte de comminge. 12%lui dis-je, je fuirai puisqu’elle le veut, 8c que son intérêt lc
demande ; j’esperois, cn sacrifiant ma vie , lui inspirer du moins
quelque pitié : jc nc méritois pas cctcc consolation ; je fuis un
malheureux, indigne de mourir pour elle. Protcgcz-la , dis-je
X Dom Gabriel ; vous êtes généreux ; son innocence , son
malheur, doivent vous toucher. Vous pouvez juger, me répliqua-t-il,
par cc qui m’est échapé , que les intérêts de Aladame
de Bénavidès me sont plus chers qu’il nc faudroit pour
mon repos ; jc serai tout pour elle. Hélas ! ajouta-t-il , je me
croiroispayé, si je pouvois encore penser qu’elle n’a rien aimé.
Comment se peut-il que le bonheur d’avoir touché un coeur
comme lc sien ne vous ait pas suffi ì Mais sortons, pourfuivitil,
profitons de la nuit. II me prit par la main, tourna une
lanterne lourde, & me fit traverser les cours du château. J’étois
si plein de rage contre moi-même, que par un sentiment
de désespéré , j’aurois voulu être encore plus malheureux que
jc n’étois,Dom Gabriel m’avoit conseillé , cn me quittant, d’aller
dans un couvent de Religieux qui n’étoit qu’à un quart de lieue
du château. II faut, me dit-il, vous tenir caché dans -cette
maison pendant quelques jours, pour vous dérober aux recherches
que je serai moi-même obligé de faire : voilà une lettre
pour un Religieux de la maison, à qui vous pnitvcz vous confier.
J’errai encore long-temps autour du château ; jenc pouvois
me résoudre à m’en éloigner: mais le delir de fçavoir des nouvelles
d’Adélaïde, me détermina enlin X prendre la route du
couvent.J’y ar:ivai à la pointe du tour ; lc Religieux, après avoir ht
la lettre de Dom Gabriel, m emmena dans une chambre. Mon
extrême abbatement & lc sang qu’il apperçut sur mes habits >
lui lircnt craindre que jc ne fusse blcílc : il me ledemandoit,
quand il me vit tomber cn faiblesse ; un domestique qu’il apficlla,& lui, me mirent au lit. On fit venir lc chirurgien de
a maison pour visiter ma plaie i clic s’étoit extrêmement envenimée
par lc froid & par la fatigue que j’avois Ibuffcrts.
. Quand ) <â fus seul avec le Perc à qui j’étois adressé, jc le
prhi d’envoyer à une maison du village que jc lui indiquai,
pour s’iiiformcr de Saint-Laurent ; j’avois jugé qu’il s’y seroip
réfugié: je nc m’étois pas trompé ; il vint avec 1 homme que
j’avois envoyé. La douleur nc ce pauvre garçon fut extrême,
quand il fçut que j’étois blcílc j il s’approcha de mon lit, pour
 ;Ï2>J MÊMÓÍREá
s’informer de mes nouvelles. Si vous voulez me sauver ía ïièì
lui dis-je, il faut m’apprendre dans quel état est Madame dé
Bénavidès i fçachcz cc qui se passe ; ne perdez pas un moment
pour m’en éclaircir, 8c songez que ce que je souffre est mille
ibis pire que la mort. Saint-Laurent me promit de faire ce que
jc souhaitois i il sortit dans l’instant, pour prendre les mesures
nécessaires.Cependant la fièvre me prit avèc beaucoup de violence ;
ma plaie parut dangereuse ; on fut obligé de me faire de grandes
incisions : mais les maux de l’cfprit me laissoient X peine
sentir ceux du corps. Madame de Bénavidès, comme je l’avois
vue en sortant de sa chambre , fondant en larmes , couchée
fur le plancher auprès de son mari que j’avois blessé, ne me
for toit pas un moment de l’cfprit ; je repassois les malheurs de
fa vie ; je me trouvois partout i son mariage, le choix de ce
mari le plus jaloux , le plus bizarre de tous les hommes, s’étoient
fait pour moi ; 8c jc venois de mettre lc comble a* tant
d’infortunes, cn exposant fa réputation. Jc me rapucllois ensuite
la jalousie que jc luiavois marquée i quoiqu elle n’eût
duré qu’un moment, quoiqu’un seul mot l’cût fait cesser, je ne
pouvois me la pardonner. Adélaïde me devoit regarder comme
indîgne de les bontés t elle devoit me haïr. Cette idée si
douloureuse, si accablante , jc la soutenois par la rage dont
j’étois animé contre moi-même.Saint-Laurent revint au bout de huit jours : il me dît que
Bénavidès étoit très-mal de fa blessure , que fa femme parais*
soit inconsolable , que Dom Gabriel faisoit mine de nous faire
chercher avec soin. Ces nouvelles n’étoient pas propres X me
calmer ; jc ne fçavois ce que je devois désirer ; tous ícs évencmens
étoient contre moi ; jc nc pouvois même souhaiter la
morfr il me sembloit que jc me devois X la justification de
Madame de Bénavidès.Lc religieux qui me servoit, prit pitié de moi ; il m’entcudoit
soupirer continuellement ; il me trouvoit presque toujours
lc vilage baigné de larmes. C’étoit un homme d’esprit,
qui avoit été long-temps dans lc monde , 8c qucdiveis accidens
avoient conduit dans lc cloître » II ne chercha point X me consoler
par ses discours : il me montra seulement de la sensibilité
pour mes peines. Cc moyen lut réussit : il gagna peu X
peu ma confiance ; peut-ètre aussi nc la dût-il au au besoin
que j’avois de parler & de me plaindre. Jc m’attackois à lui, AmesureDû comte de comminge. 12%"mesure que je lui contois mes malheurs ; il me devint si nécessaire
au bout de quelques jours , que je ne pouvois consentir
X le perdre un moment. Jc n’ai jamais vû dans person*
ne plus de vraie bonté ; je lui répétois mille fois les mêmes
choses: il m’écoutoit, il entroit dans mes sentimens.C’étoit par son moyen que jc sçavois cc qui se passoit chess
Bénavidès. Sa blessure lc mit longtemps dans un très-grand
danger ; il guérit enfin : j’en appris la nouvelle par Dom Jérôme,
c’étoit lc nom de ce religieux ; il me dit ensuite que
tout paraissoit tranquille dans lc château , que Madame de
Bénavidès vivoit encore plus retirée qu’auparavant, que fa
santé étoit trés-languissantc ; il ajouta qu’il falloit que je me
disposasse à m’éloigacr auflì-tôt que je lc pourrois, que mon
séjour pourroit être découvert, & causer de nouvelles peines X
Madame de Bénavidès.II s’en falloit bien que je fusse cn état de partir ; j’avois
toujours la fièvre ; ma playe ne se refermoit point. J’étois dans
cette maison depuis deux mois, quand je m’apperçus un jour3 ne Dom Jérôme étoit triste & rêveur ; il détournou les yeux ;
n’ofoit me regarder ; il répondoit avec peine X mes questions.
J’avois pris beaucoup d’amitié pour lui ; d’aillcuts les
Bialheurcui sont plus sensibles que les autres. J’allois lui demander
le sujet de sa mélancolie, lorsque Saint-Laurent,cn
entrant dans ma chambre , me dit que Dom Gabriel étoit
dans la maison, qu’il venoit de le rencontrer.Dom Gabriel est ici, dis - je en regardant Dom Jérôme,'
& vous ne m’en dites rien ! Pourquoi cc mystère ? Vous me
faites trembler l Que fait Madame de Bénavidès í Par pitié
, tirez-moi de la cruelle incertitude oû je fuis. Je voudrois
pouvoir vous y laisser toujours , me dit enfin Dom Jérôme
cn m’embrassant. Ah ! m’écriai-je, elle est morte ; Bénavidès
l’a sacrifiée á sa fureur : vous ne me répondez point. Hélas I
Jc n’ai donc plus d’espérance. Non, cc n’est point Bénavidès,
reprenoiî-jc , c’est moi qui lui ai plongé lc poignard dans le
sein ; fans mon amour, elle vivroit encore. Adélaïde est morte ;
jc ne la verrai plus ; jc l’ai perdue pour jamais. Elle est
morte ! V.t jc vis encore l Que tardai-je a la suivre I que t irdai-je
à la venger i Mais non , ce scroit me faire grâce que de me
donner la mort i ce scroit me séparer de moi-même, qiù nie,
fajs horreur^P*
*a& MÉMOIRES
L’agítatioh violente dans laquelle j’étois , fit r'ouvrîr m*
|>laye, qui n’étoit pas encore bien fermée ; je perdis tantde
sang, que jè tombât en faiblesse ; elle fut si longue , que l’on
me crut mort ; je revins enfin après pluíìrurs heures. Dom
Jérôme craignit que je n’entreprisse quelque chose contre ma
vie ; il chargea Saint-Laurent de me garder X vue. Mon désespoir
prit alors une autre forme. Je restai dans un morne
silence ? je nc répandois pas une larme. Ce fut dans cc temps
que je fis dessein d’aller dans quelque lieu, oû je pusse être
cn proyc X toute ma douleur. J’imaginois presque un plaisir
à me rendre encore plus misérable que je he l’étois.Je souhaitai de voir Dom Gabriel , parce que sa vue devoit
encore augmenter ma peine ; je priai Dom Jcrôme de
l’amcncr ; ils vinrent ensemble dans ma chambre le lendemain.
Dom Gabriel s’aflit auprès de mon lit ; nous restâmes tous
deux assez long-temps fans nous parler ; il me tegardoit avec
des yeux pleins de larmes : jc rompis enfin le silence : vous
êtes bien généreux, Monsieur, de voir un miléublc pour qui vous
devez avoir tant de haine : Vous êtes trop malheureux , répondit-il,
pour que jc puisse vous haïr Jc vous supplie, lui
dis-je , de nc me laisser ignorer aucune circonstance de mon
malheur ; l’éclaiicisscment que je vous demande préviendraJcut-êtrc des évenemens que vous avez intérêt d empêcher,
'augmenterai mes peines 8c les vôtres,me répondit-il ; n’importe,
il faut vous satisfaire ; vous verrez du moins dans le récit que
je vais vous faire, que vous n’êtes pas seul X plaindre : mais
jc fuis obligé pour vous apprendre tout ce que vous vouiez
sçavoir, de vous dire un mot de cc qui me regarde.Jc n’avois jamais vû Madame de Bénavidès, quand elle devint
ma belle-fceur. Mon frere , que des affaires considérables
avoient attiré X Bordeaux , en devint amoureux , & quoique
ses rivaux eussent autant de naifiance & de bien , & lui fusient
préférables par beaucoup d’autres endroits, jc ne sçais par quelle
raison lc choix de Madame de Eénavidìs fut pour lui. Peu de
temps après son mariage, il la mena dans ícsterres C’cst-là oû je
la vis pour la première fois ; si fa beauté me donna de l’admiration ;
jefns encore plus enchanté des grâces de son esprit & dcíòn
extrême douceur, que mon frere mettoit tous les jours X de
nouvelles épreuves. Cependant l’amour que j’avois alors pour
jline ttès-ainuble personne dont j’étois tendrement aimé > meDu comte de comminge, 129faisoit croire que j’étois X l’abri de tant de charmes. J’avois
même dessein d’engager ma belle-sccur X me servir auprès de
son mari, t’our le taire consentir X mon mariage. Le pere de
ma maîtresse, offensé des refus de mon frere , ne m’avoit
donné qu’un temps très-court pour les taire cesser, &m’a-,
voit déclaré , 8c X fa fille, que cc temps expiré, il la marietoit
X un autre,L’amitié que Madame de Bénavidès me témoignoît, me mit
bientôt cn état de lui demander son secours ; j’allois souvent
dans fa chambre , dans le dessein de lui en parler , & j’étois
arrêté par le plus lé^er obstacle. Cependant lc temps, qui
m’avoit été prescrit, s’écouloit •, j’avois reçu plusieurs lettres de
ma maîtresse , qui me pressoir d’agir ; les réponses que je lui
faifois, ne la satisfirent pas ; il s’y glissoit, fans que jc m’en
apperçusse, une froideur qui m’attira des plaintes ; elles me parurent
injustes ; ie lui en écrivis fur ce ton IX. Plie se crut
abandonnée, 8c lc dépit , joint aux instances de son pere , la
déterminèrent X se marier. Elle m’instruisit elle-même de son
sort ; fa lettre » quoique pleine de reproches, étoit tendre ; elle
sinissoit cn me priant de ne la voir jamais. Je l’avois beaucoup
aimée ; je croyois l’aimcr encore : je ne pus apprendre,
fans une véritable douleur , que je la perdois ; jc craignois
qu’elle ne fût malheureuse, 8c je me repiochois d’en être la
cause.Toutes ces différentes pensées m’oecupoient ; j’y revois tristement
, cn me promenant dans une allée de cc bois que vous
connaissez, quand je fus abordé par Madame de Bénavidès ;
elle s’apperçut de ma tristesse ; clic m’en demanda la cause
avec amitié ; une secrète répugnance me retenoit. Jc nc pouvois
me résoudre 
de Madame de Bénavidès pour Mademoiselle de M… me ."ù
X lui dire que j’avois été amoureux : mais
le plaisir de pouvoir lui parler d’amour, quoique cc nc fût pas
pour elle , l’emporta Tout ces mouvemens se passoient dans
mon coeur, fans que jc les démêlasse. Jc n’avois encore ose
approfondir cc que jc scntois pour ma bellc-focur ; jc lui
contai mon aventure ; je lui montrai la lettre de Mademoiselle
de N… Que ne m’avez-vous parlé plutôt, me dit-elle î
Peut-être aurois-je obtenu de Monsieur votre frere le contentement
qu’il vous refusoit. Mon Dieu ! Que je vous plains, &
que je la plains l Elle sera assurément malheureuse i La pitiá
E e i j
ì3o mémoirescraindre qu’elle nc prît de moi des îdécs désavantageuses \ 8i
pour diminuer cette pitié, je me pressai de lui dire que le mari
de Mademoiselle de N… avoit du mérite, de la naissance,
qu’il tenoit un rang considérable dans monde, 8c qu’il y avoit
apparence que fa fortune deviendroit encore plus considérable.
Vous vous trompez, me répondit-elle, si vous croyez que
tous ces avantages la rendront heureuse : rien nc peut remplacer
la perte de ce qu’on aime. C’est une cruelle chose, ajoutat-cllc
, quand il faut mettre toujours le devoir X la 'place de
l’inclination. Elle soupira plusieurs fois pendant cette conversation
 ; jc m’apperçus même qu’elle avoit pciuc X retenir sel
larmes.Après m’avoir dit encore quelques mots , clic me quitta ;
Je n eus pas la force de la suivre ; je restai dans un trouble
que je nc puis exprimer ; je vis tous d’un coup, ce que je
n’avoit pas voulu voir jusques-U, que j’étois amoureux de ma
bellc-focur, 8c jc crus voir qu’elle avoit une passion dans le
coeur. Je me rappellai mille circonstances auxquelles je n’avois
pas fait attention. Son goût pour la solitude , son éloignement
pour tous les amuícmcns dans un âge comme le sien,
ion extrême mélancolie, que j’avois attribuée aux mauvais t r alternons
de mon frète , me parurent alors avoir une autre cause.
Que de réflexions douloureuses sc présentèrent en même-temps
à mon esprit ! Je me trouvois amoureux d’une personne que
|'c nc devois point aimci , 8c cette personne cn aimoit un autre.
Si elle n’aimoit rien , disois-je, mon amour , quoique fans espérance
, ne scroit pas fans douceur ; jc pourrois prétendre i
ion amitié ; elle m’auroit tenu lieu de tout : mais cette amitié
n’est plus rien pour moi, <ì elle a des sentimens plus vifs pour
tin autre. Jc semois que je devois faire tous mes efforts pour
me guérir d’une passion contraire X mon repos, íc que l’honncur
nc me permettoit pas d’avoir. Je pris le dessein de m’élcigncr
, & je rentrai au château , pour dire X mon frerc que
j’étois obligé de partir : mais la vue de Madame de Bénavidès
arrêtâmes résolutions ; cependant pour me donner X moi-même
un prétexte détester près d’elle, jc me persuadai que je
lui étois utile, pour artêter les mauvaises humeurs de son mari.Vous arrivâtes dans cc temps-U ; je trouvai cn vous un ait

vous paraissiez. Je vous marquai de i'aimùé ; jc voulus entrer
**c des manières qui démentoient la condition sous laquelleDu comte de comminge. 13.11
dans votre confidence. Mon dessein étoit de vous engager en*
fuite X peindre Madame de Bénavidès : car, malgré toutes les
illusions que mon amour me fai/bit , j’étois toujours dans la
résolution de m’éloigner, & je voulois , cn me séparant d’elle
pour toujours, avoir du moins l’on portrait. La manière dont
vous répondîtes X mes avances , me fit voir que je oc pouvois
rien espérer de vous , 8c j’étois allé pour faire venir
Un autre peintre , le jour malheureux ou vous blessâtes m >n
frere. íugez de ma surprise, quand à mon retour j’appris tout
ce qui s’étoit passé. Mon frere , qui étoit très-nul, gardoitun
morne silence, 8c jettoit de temps cn temps des regards terribles
fur Madame de Bénavidès. II m’appclla aussitôt qu’il me
vit. Délivrez-moi, me dit-il, de la vue d’une femme qui m’a
trahi ; faites-la conduire dans son appartement, & donnez ordre
qu’elle n’en puisse sortir. Je voulus dire quelque chose r
mais M. de Bénavidès m’intcrrompit au premier mot ; faites coque
jc souhaite , me dit-il, ou nc me voyez jamais.

II fallut donc obéir. Je m’approchai tic ma belle-soeur *jc U
priai que jc pusse lui parler dans fa chambre ; clic avoit entendu
les ordres que ion mari m’aroit donnés Allons, me
dit-elle, cn répandant un torrent de larmes, venez exécuter ce
que l’en vous ordonne. Ces paroles, qui avoient Pair de rcÎ »rochcs,

me pénétrèrent de douleur ; je n’osei y répondre dans
e lieu oi\ nous étions : mais elle ne fut pas plutôt dans fa chambre
, que la regardant avec beaucoup de tristesse : quoi ! lut
dis-ie, Madame, me confondcz-vo'is avec votre persécuteur,
moi qui sens vos peines comme vous-même, ìmì qui donneroìs
ma vie pour vous ì Jc frémis de lc dire : mais jc crains
pour la vôtre. Kctircz-vous pour quelque temps dans un lieu
s>1r ; je vousossrc de vous y faire conduire. Je ne fcmCi M. de
Bénavidès en veut X mes jours, me répondit-ellc : je sçais feu*
lement que mon devoir m’obligeA ne pas l’abandmner ,& je
lc remplirai, quoiqu’il m’en puisse coûter. Elle se tut quelques
momens, & reprenant la parole : ,îc vais, continua-tcllc, voiïí
donner par une entierc conliancc , la plus grande marque
d’estime que jc puisse vous donner ; ausst-bien l’avc.i que j’ai
X vous faire, m’est-il nécessaire paur conserver la vôtte. Allez
retrouver votre frerc ; une plus longue conversation pourioit
lui être suspecte ; revenez ensuite le plutôt que vous pourrez.
Jc sortis, comme Madame de Bénavidès le souhaitoit. Le
E e iijsl32s MÉMOIRES

chirurgien avoit ordonné qu’on ne laissât entrer personne dans
la chambre de M. de Bénavidès ; je courus retrouver fa femme,
agité de mille pensées dissérentes ; je dehrois de sçavoir
ce qu’elle avoit X me dire , 8c je craignois de l’apprendre. Elle
me conta comment elle vous avoit connu, l’amour que vous
aviez pris pour elle le premier moment que vous l’aviez vue :
elle ne me dissimula point l’indination que vous lui aviez
inspirée.

Quoi í m’écriai-je X cet endroit du récit de Dom Gabriel,
j’avois touché ^inclination de la plus parfaite personne du
inonde, « je l’ai perdue ! Cette idée pénétra mon eccur d’un
sentiment si tendre, que mes Iann ;*s, qui avoient été retenue*
jufques-là par l’excès de mon désespoir , commencèrent X
couler.

Oui, continua Dom Gabriel, vous cn etiez aimé 5 quel fond
de tendresse je découvris pour vous dans son coeur, malgré ses
malheurs, malgré fa situation présente ! lc semois qu’elle
appuyoit avec plaisir fur tout cc que vous avi"Z fait pour elle Î
elle in’avoua qu’elle vous avoit reconnu, quand je la conduisis
dans la chambre où vous peigniez , qu’elle vous avoit écrit
pour vous ordonner de partir, 8c qu’elle n’avoit pu trouver
une occasion de vous donner fa lettre. Elle me conta ensuite
comment son mati vous avoit surpris, dans lc moment môme
ou vous lui disiez un éternel adieu, qu’il avoit voulu la
tuer, & que c’étoit cn la défendant que vous aviez blessé M.
de Bénavidès. Smvez cc malheureux, ajouta« t-cllc ; vous seul
pouvez le dérober au sort qui l’attend : car je le connais,
dans la crainte de m’exposcr, il íbussriroit les derniers supplices
plutôt que de déclarer cc qu’il est. II est bien payé de
cc qu’il soussre, lui dis-je, Madame, par la bonne opinion
que vous avez de lui. Je vous ai découvert toute ma faiblesse,
répliqua-t-cllc: mais vous avez du voir que si jc n’ai pas été
maîtresse de mes sentimens, je l’ai du moins été de ma conduite
, 8c que je n’ai fait aucune démarche que lc plus rigoureux
devoir puisse condamner. Hélas ! Madame, lui dis-je,
vous n’avez pas besoin de vous justifier ; je sçais trop par
movmêmc qu’on nc dispose pas de son coeur comme on le
voudroit. Je vais mettre tout cn usage , ajoutai-je, pour vous
obéir, & pou » délivrer le Comte de Comminge: mais j’ose
vous diie qu’il n’est peut-être pas le plus malheureux.
Du comte de comminge. 13*Je sortis cn prononçant ces paroles, fans oser jetter les
yeux fur Aladamc de Bénavidès ; je fus m’ínfermer dans m »\
chambre pour résoudre cc que j’avois i faire ; mon paru étoit
pris de vous délivrer : mais je ne sçavois pas si jc nc devois
point fuir moi-même. Cc que j’avois souffert pendant le récit
que jc venois d’entendre, me faiíbit connaître à quel point
jetois amoureux. II falloit m’aîlnnchir d’une passion fi dangereuse
pour ma vertu : mais il y avoit de la cruauté d’abandonner
Madame de Bénavidès seule entre les nuias d’un miri
qui croyoît en avoir été trahi. Après bien des irrésolutions,
je me déterminai X secourir Madame de Bénavidès, 8c X l’éviter
avec soin. Je ne pus lui rendre compte de votre évasion que
lc lendemain ; Ile me parut un peu plus tranquille ; je crus
cependant m’appercevoir que son aslìiítion étoit encore augmentée
, & jc ne doutai pas que cc nc ftft la connaiflaucc
que ic lui avois donnée de mes sentinv ns ; je la quittai pour
la délivrer de l’einb.irras que ma piésence lui caulbit.Jc fus plusieurs jours fans la voir. Le mal de mon frere
qui augmentoit 8c qui faisoit tout craindre pour fa vie , m’obligea
de lui faire u-ic visite pour l’en avertir. Si j’avois perdu
Al. de Bénavidès, me dit elle, par un événement ordinaire,
fa perte m’auroit été moins sen’ible : mais la part qiu* j’aurois
X cclui »ci, me la rendroit to.it-ì-fait douloureuse. Jc ne
« rains poi.u les miuvais traitement qu’il pejt me faire : je
crains qu’il ne meure avec l’opinion que je lui ai manqué.
S’il vit, j’estere qu’il connaîtr.i mon innocence, & q.i'il me
rendra (on estime. II faut aussi, lui dis-je, Madame, que je
tâche de mériter la vôtre ; jc vous demande pardon des f ntimens
que je vous ai laissé v >ir ; je n’ai pu ni les empêcher
de naître, ni vous les cacher 5 jc nc sçii même si je pourrai
cn triompher : mais je vous jure que je nc vous cn importunerai
jamais. J’aurois même pris déjà* lc putt de m’é !oigner
de vous, si votvc intérêt nc me retmoit ici. Je vo.is avoue
me dit-elle , que vous m’avez sensiblement asilii »éc. La fortune
a voulu m’ôter jusqu’à' la consolation q e j’aurois trouvée dans
votre amitié.Les larmes qu’elle répandoit en m^ parlant, sirent plus d’esset
fur moi que toute ma raison. Jc fus honteux d’augmenter les
malheurs d’une personne déjà (i malheureuse. Mon Madame »,
lui dis-je , vous nc serefc point privée de cette amitié dont vousEciv
fr$4 MÉMOIRES
avez la bonté de faire cas, & je me rendrai digne de la vôtre
par lc soin que j’aurai de vous faire oublier mon égarement.Je me trouvai clfectivemcnt eu la quittant , plus tranquille
que je n’avois été depuis que jc la connaissois. Bien loin de la
fuir, je voulus par les engagemens que je prcndroU avec clic
cn la voyant, me donner à moi mème de nouvelles raisons de
faire mon devoir. Cc moyen me réussit ; j ? m’accoutumois
peu à peu à réduire mes sentimens à l’amitié ; jc lui diibis naturellement
le progrès que je faifois ; clic m’en remercioit
comme d’un service que je lui aurois rendu ,  ?< pour m’en récompenser
, elle me donnoit de nouvelI"s marques de f » confiance.
.Mon coeur lé révoltoic ciKore qm-iquefois: mais la raison
re.'loit la plus forte.Mr.\ rrcie , aprùs avoir C’.c ai'e/. ! oiv^-temps dans un tivsgi.i.îd
danger , ;\vinr enlin ; i ! ne v< ■ i:î-.it jamais accorder à fil
femme la p.vurdîon de le voir , « p'ell » lui demanda plusieurs
tois. !1 nVto ;: pas encore en état d„'.quitter la chambre, que
Madame d" Keiuvidrs tomba mila.lc à son tour ; fa jcunclíc
la tira d’aifaire , & j’eus lieu d’espérer que í\i maladie avoit
attendri Ion m.ni pour elle , quoiqu’il se fiìt obstiné à ne la
point voir, quelque instance qu’elle lui en eût fait faire dans
Je plus fort de ton nul ; il demandoit de ses nouvelles avec
quelque forte d’empreíìcment.Mlle commençoic à le mieux porter, quand M. de Bénavidès
me lit appeller. J’fi une aiìairc importante , me dit-il, qui dcmarnserit
ma présence à Sarr.i'.roí(e ; ma santé ne nie permet
pas de faire ce voyage ; je vous prie d’y aller à ma place ; j’ai
ordonné que mes équipages fussent prêts, & vous m’obligerez
de partir tout i l’iicure. 11 est mon aine d’un grand nombre
d’années ; j’ai toujours eu pour lui lc respect que j’aurois eu
pour mon perc, & il m’en a a'nu lieu. Je n’avois d’ailleurs
aucune raison pour me dispenser de fa ;re ce qu’il souhaitoit
de moi ; il failit d<;n: me résoudre à partir : mais jc crus que
cette nu iv,:: ;' de nu corn p ! lií'ancc me mettoit endroit de lui parler
fi:r Madame de Bénavidès. Que ne lui dis-je point pour
l’ado'.:ci ;- ! II m » JMIUC qir je l’avois ébranlé, je crus mème
Je voir att:ndri. J’ai air.n: Madame de Ben ividès , me dit-il,
de i.i paílîon du nr.nd, \ plus foi te ; cilc n’est pas encore
éteinte li.ins moi ; coeur : mai' ; i ! tic que le temps & la conduite
qu’elle aura ùi'avenir, cli.u . lc souvenu de ce que j’aiDu comte de commige. 13*viì. Je n’osai contester ses sujets de plainte ; c’étoit lc moyen
de rappeller les fureurs : je lui demandai seulement la permission
de dire à ma bellc-focur les espérances qu’il me donnoit ;
il me le permit. Cette pauvre femme reçut cette nouvelle avec
une forte de joie : jc sçais, me dit-elle , que jc ne puis être
heureuse avec M. de Bénavidès : mais j’aurai du moins la con*
íblation d’être ou mon devoir veut que je lois.Je la quittai après l’avoir encore assurée des bonnes dispositions
de mon frere. Un des principaux domestiques de la maison
à qui jcmeconsiois, fut chargé de ma part d’être attentif
à tout ce qui pourroit la regarder, 8c de m’en instruire. Après
ces précautions que jc crus suffisantes, jc pris la route de Sarugosse.
II y avoit près de quinze jours que j’y étois arrivé , que
je n’avois eu aucune nouvelle ; cc long silence commençoit a »
m’inquiéter, quand je ìcçus une lettre de ce domestique, qui
m’apprenoit que trois jours après mon départ, M. de Bénavidès
l’avoit mis dehors, 8c tous ses camarades, & qu’il n’avoit
gardé qu’un homme qu’il me nomma, & la femme de cet
homme.Je frémis cn lisant fa lettre, & fans m’embarrasser des affaires
dont j’étois chargé, jc pris fur le champ la poste.J’étois à trois journées d’ici, quand jc reçus la fatale nouvelle
de la mort de Madame de Bénavidès ; mon frere qui me
l’écrivit lui-même, m’en parut si astligé, que jc ne fçaurois
croire qu’il y ait eu part ; il me mandoit que l’amour qu’il
avoit pour fa femme, l’avoit emporté fur fa colère, qu’il étoit
prêt de lui pardonner, quand la mort la lui avoit ravie , qu’elle
ctoit retombée peu après mon départ. & qu’une fièvre violente
l’avoit emportée le cinquième jour. J’ai fçu depuis que je fuis
ici, où je fuis venu chercher quelque consolation auprès de
Dom Jérôme, qu’il est plongé dans la plus atîreusc mélancolie
: il nc veut voir personne ; il m’a même fait prier de ne pas
aller fi-tôt chez lui.Je n’ai aucune peine X lui obéir, continua Dom Gabriel :
les lieux ost j’ai vù la malheureuse Madame de Bénavidès, &
ost je nc la verrois plus, ajouteroient encore à ma douleur ; il
semble que la mort ait réveillé mes premier sentimens, 8c jc ne
sçais si l’amour n’a pas autant de part à mes larmes que l’ainitié.
J’ai résolu de passer en Hongrie ost j’efpere trouver la
mort dans les périls de la guerre, ou retrouver lc repos que j’ai
-erdii.ïjtf mémoiresDom Gabriel cessa de parler. Jc ne pus lui répondre • ma
voix t’toit étouffée par mes soupirs & par mes larmes ; il cn répandoit
ausli-f) ien que moi ; il me quitta entin fans que l’eufie
pu lui dire une parole. Dom Jérôme l’accompagiu , &: ;e
refiai seul Ce que jc venois d’entendre augmentoit l’impatience
que i'avois de me trouver dans un lieu, ost rien ne me
dérobât à ma douleur ; le désir d’exécuter cc projet hâta ma
guérison. Après avoir langui li long-temps, mes torces commencèrent
a revenir ; ma blessure se ferma, 8c je me vis en
état de partir cn peu de temps. Les adieux de Dom Jérôme &:
de moi furent de fa part remplis de beaucoup de témoignages
d’amitié ; j’aurois voulu y repondre : mais j’avois perdu ma
chere Adélaïde, 8c je n’avois de sentimens que pour la pleurer.
Je cachai mon dessein , de peur qu’on ne cherchât à y
mettre obstacle ; j’écrivis i ma merc par Saint Laurent, à qui
j’avois fait croire que j’attenlrois la réponse dan ? le lieu ost.
j’étois Cette lettre contenoit un détail de tout cc qui m’étoit
arrivé ; jc sinissois en lui demandant pardon de m’éloigner d’elle ;
j’ajoutois que j’avois cru devoir lui épargner la vue d’un malheureux
qui n’attendoit que la mort ; enlin je U priois de ne
faite aucune perquisition pour découvrir ma retraite, & je lui
recommandois Saint-Laurent.Jc lui donnai, q uni il partit, tout cc que j’avois d’ar^nt ;
je ne gardai que cc qui m’étoit nécessaire pour faire mon voyage.
La lettre de Madame de Bénavidès, ^ son portrait que
j’avois toujours fur mon coeur, étoient le seul bien que je m’étois
réservé. Jc partis le lendemain du départ de Saint-Laurent ;
je vins fans presque m’arrèter à l’Abbavc de la T. . . je demandai
l’lubit cn arrivant ; lc Perc Abbè m’obligca de palier
par les épreuves. On me demanda, quand elles furent hnies,
îi la mauvaise nourriture & les austérités n’' me paraissoient
pas aa-dessus de mes forces ; mi douleur m’oecupoit si entièrement
, que jc nc m’étois pas mème apperçu du changement de
nourriture, & de ces austérités dont on me parbit.Mon insensibilité à cet égard fut prise pour une marque de
Zèle, 8c jc fus rcçi. L’assurancc que j’avois par-là que mes
larmes nc seroient point troublées, & que je passerois nu vie
entière dans cet exercie *, me donna quelque efpcce de consolation.
L’assrcuse solitude, le silence qui regnoit toujours dans
cette maison, la tristesse de tous ceux qui m’c:v.ïron ;ioient, >r.eDu comte de comminge. 137faissoicut tout entier ì cette douleur qui m’étoit devenue si chere,
qui me tenoit presque lieu de ce que j’avois perda. Jc remplissois
les exercices du cloître, parce que tout m’étoit également
indifférent ; j’allois tous les jours dans quelque endroit
écarté du bois : là je reliíbis cette lettre ; jc regardois lc por*
trait de nu chere Adélaïde ; je baignois de mes larmes l’un &
l’autre, & je revenois lc coeur encore plus triste.II y avoit trois années que je menois cette vie , fans que mes
peines eussent reçu le moindre adoucissement, quand jc fus appelle
par le son de la cloche, pour assister à la mort d’un religieux ;
il étoit déjà couché sur la cendre, & on alloit lui administrer
le dernier sacrement, lorsqu’il demanda au Pere Abbé
la permission de parler.Cc que j’ai à dire, mon Perc, ajouta-t-il, animera ceux qui
m’écoutent d’une nouvelle ferveur, pour celui qui, par des voies
íì extraordinaires, m’a tiré du profond abîme où j’étois plongés
pour me conduire dans lc port du salut :II continua ainsi :Jc suis indigne de cc nom de Frere dont ces saints religieux
m’ont honoré ; vous voyez cn moi une malheureuse pécheresse,
qu’un amour prephanc a conduite dans ces saints lieux,
J’aimois & j’étois aimée d’un jeune homme d’une condition égale
à la mienn-w : la haine de nos peres mit obstacle à notre mariage
• je fus même obligée pour l’intérêt de mon amant, d’en
épouser \\n autre. Je cherchai jusques dans le choix de mon
mari, à lui donner des preuves de mon fol amour ; celui qui
nc pouvoit m’inspirer que de la haine, sut préféré , parce qu’il
nc pouvoit lui donner de jalousie ; Dieu a permis qu’un mariage
contracté par tics vues si criminelles, ait été pour moi
une source de malheurs. Mon mari & mon amant se blessèrent
à mes yeux ; le chagrin q".c j’en conçus me rendit malade ;
jc n’etois pas encore rétabli ;- , quand mon 'Vri m’enferma
dans une tour de fa maison , c me fit paifer p.ui morte ; je
fus deux ans en ce lieu, fins aucune consolation que celle que
tàchoic de me donner celui qui étoit chargé de m apporter ma
nourriture. Mon mari, non content des maux qu’il me faifoit
souffrir , avoit encore la cruauté d’insulter à ma m-sere : mais
quedh-jc, ô mon Dieu ! j’ose appeller cruauté, l’instrument
dont VOUÌ nous serviez pour me punir ! Tînt d’afrliétions ne me
íìrent point ouvrir les yeux fut mes égarcmens ; bien loin de
*jS MÉMOIRES
pleurer mes péchés, je nc plcurois que mon amant. La mort
de mon niait nu* mit enfin en liberté ; le mè me domestique,
seul instruit de ma destinée , vint m’ouvrir ma pr//òn , & m appiit
que j’avois passé pour morte dès l’inltant qu’on m’avoit en*
fermée. La crainte des discours que mon aventure teroit tenir
de moi, me lit penser à la retraite ; & pour achever de m’y
déterminer, j’appiis qu’on ne sçavoit aucune nouvelle de la
seule pei sonne qui pouvoit me retenir dans le monde. Jc pris
un habit d’homme pour sortir avec plus de facilité du château.
Le coavilit que j’avois choisi, & ost j’avois été élevée , n’étoit
qu’à quelques iieues d’ici ; j’étois en chemin pour m’y rendre ,
quand un mouvement inconnu m obligea d’entrer dans cette
église. A peine y étois-je , que je distinguai parmi ceux qui
chantaient les louanges du Seigneur, une voix trop accoutumée
à aller jusqu’à mon cieur : je cuis être séduite par la force
de mon imagination ; je m’approchai, & malgré lc changement
que lc temps Scies austérités avoi -n: apporté fur son visage,
jc reconnus ce séducteur fi cher à mon souvenir. Grand Dieu !
Que devins-jo à cette vue ? De quel trouble ne fus-je point
agitée ? Loin de bénir le Seigneur de l’avoir mis dans la voie
sainte, jc blasphémai contre lui de me l’avoir ôté. Vous ne
punîtes pas mes mui mures impies, ò mon Dieu ! & vous vous
fervites de ma propre misère pour .m’attircr à vous. Je ne
pus m’éloigner d’un lieu qui rensermnit ce que j’aimois ; 8c
pour nc m’en plus séparer, après avoir congédié mon conducteur,
je me présentai à vous, mon Pere ; vous tutes trompe
par rempressementque je montrois pour étrs admis dans votre
maison : vous m’y reçûtes. Quelle étoit la disposition que j’apportois
à vos saints exercices ? Un coeur plein de passion , tout
occupe de cc qu’il aimoit. Dieu, qui vouloit, cn m’abandonnant
à moi-même , me donner de plus en plus des raisons de
m’hiimilicr un jour devant lui, permettoit fans doute ces douceurs
empoisonnées qu- je t^oûtois à respirer le même air, X
é'rc dans le mémo lieu. Je m’attachois à tous ses pas ; jc l’aidois
dans son travail autant que m*s forces pouvoient me le permettre,
& je me trouvois dans ces momens payée de tout cc que
jc (biuírois. Mon égarement n’alla pourtant pas jusqu’à me faire
connaître . nuis quel fut le motif qui m’arréta ? la crainte de
troubler lc repos de celui qui m’avoit fait perdre lc mien ; fans
cc ;te crainte, j’aurois pei,t-etre tout tenté pour arracher à Dhu
une amc que jc croyois qui étoit toute à lui.Ï) u comte de comminge. t&1í y a deux mois que pour obéir à la règle du saint fondateur,
qui a voulu, par l’idéc continue !' ; de la mort, sanctifier
la vie de ses religieux , il leur fut ordonné à tous de se creuser
chacun leur tombeau. Je fuivois comme à l’ordinairc celui à
qui j’étois liee par des chaînes fi honteuses ; la vue de ce tombeau
, l’ardeur avec laquelle il le creusoit , me pénétrèrent
d’une afiliction si vive, qu’il fallut m’éloignci pour laisser couler
des larmes qui pouvoient me trahir ; il me sembloit depuis
cc moment, que j allois le perdre ; cette idée nc m’abandonnoit
plus ; mon attachement en prit encore de nouvelles forces ;
jc lc fuivois par tout, & íì j’étois quelques heures fani le voir,
je croyois que je nc le venois plus.Voici le moment heureux que Dieu avoit préparc pour m’attirer
à lui. Nous allions dans la forêt couper du bois, pour
l’iifagc de la maison, ^'./and jc m’apperçus que mon compagnon
m’avoit quittée ; mon inquiétude m’obligea à le chercher.
Après avoir p.ircouiu plusieuis routes du bois, je lc vis dans un
endroit écarté, occupé à regarder quelque chose qu’il avoit
, tiré de son sein. Sa rêverie étoit si profonde, que j’allai à lui,
& que j’eus lc tems de considérer cc qu’il tenoit fans qu’il m’apperçut
 ; quel fut mon étonnement quand jc reconnus mon portrait
 ! Je vis alors que, bien loin de jouir de cc repos que
j’avois tant craint de troubler, i ! étoit comme moi la malheureuse
victime d’une passion crimincll ? ; je vis Dieu irrité appesantir
s’a main tous -puissante sur lui ; jc crus que cet amour ,
que je portois jusqu’aux pieds des autels, avoit attiré la vengeance
céleste fur celui qui cn étoit l’objet. Pleine de cette pensée
, je vins me prosterner aux pieds de ces mêmes autels ; je
vins demander à Dieu ma conversion, pour obtenir celle de
mon amant. Oui, mon Dieu ! C’étoit pour lui que jc vous
priois ; c’étoit pour lui que jc versois des larmes ; c’étoit son
intérêt qui m’amenoit à vous. Vous eutes pitié de ma faiblesse ;
ma prière toute insuffisante, toute prophane qu’elle étoit encore
, ne sut pas rejettée : votre grâce se lit sentir à mon coeur.
Je goûtai dèsee moment la paix d’une aine qui est avec vous ,
& qui ne cherche que vous. Vous voulûtes encore me purifier
par des souffrances ; ie tombai malade peu de jours après. Si
Jc compagnon de mes cgaiemens gémit encore fous le poids du
réclié, qu’il considère ce qu’il a si follement aimé, qu’il jette
Us yeux fur moi, qu’il pense à •. ; momen ; redoutable oû j »?i4o mémoirestouche , & où il touchera bientôt, à ce jour ost Dieu sera taire
sa miséricorde pour n’écouter que sa justice. Mais jc sens que
le temps de mon dernier sacrifice s’approche ; j’implore le secours
des prières de ces saints religieux ; jc leur demande pardon
du scandale que jc leur ai donné, & je me reconnais indigne
de partager leur sépulture.Lc son de voit d’Adélaïde, si présent à mon souvenir, me
l’avoit fait reconnaître dès lc premier mot qu’elle avoit prononcé.
Quelle expression pourroit représenter cc qui se passoit
alors dans mon coeur ! Tout ce que l’amour lc plus tendre,
tout ce que la pitié , tout cc que le désespoir peuvent faire sentir,
je 1 éprouvai dans c ? moment.J’étois prosterné comme les autres religieux. Tant qu’elle
avoit piilc, la crainte de perdre une de ses paroles avoit retenu
mes cris. mais quand jc compris qu’elle étoit expirée, j’en lis
de si douloureux, que les religieux vinrent à moi & nie relevèrent.
Je me démêlai de leurs bras ; jc courus me jetter à genoux
auprès du corps d’Adélaïde. jc lui prenois les mains que
j’arrosois de mes lai mes. Je vous ai donc perdue une seconde
sois, ma chere Adélaïde, m’écriai-jc, & je vous ai }>erdue pour
toujours ! Quoi ! Vous avez été si long-temps auprès de moi,
& mon coeur ingrat ne vous a pas reconnue ! Nous nc nous séparerons
du moins jamais ; la mort, moins barbaic que mon
pere, ajoutai-je, en la serrant entre mes bras, va nous unir
malgré lui.La véritable piété n’est point cruelle : lc Perc Abbé attendri
de cc spectacle , tâcha par les exhortations les plus tendres &
les plus chrétiennes, de me faire abandonner ce corps qi:c je
tenois étroitement embrassé. II fut enfin obligé d’y employer la
force ; on m’entraîna dans ma cellule, où le Peiç Abbé me
suivit ; il passa la nuit avec moi, sans poevoir rien gagner fur
mon esprit. Mon désespoir sembloit s’accroiuc par les consolations
qu’on vouloit me donner. Rendrz-moi Adélaïde , lui
dis-je ; pourquoi m’en avez vrus sépare ? Non , je ne puis plus
vivre dans cette maison ost jc l’ai perdue, où elie a soi.ficrt tant
de maux par pitié , ajoútai-je , cn me jouant à fis pieus , permettez-moi
d’en sortir : que feriez-vous d’un n.isér ;ib !c dont le
désespoir troubleroit votre repos ? Souffrez qie j’aille dans
l’Hermitagc attendre la mort ; ma chere Adélaïde obtiendra
de Dieu que ma pénitence soit salutaire j & vous, mon Perc,Du comte de comminge. 1411je vous demande ccttc derniere grâce : promettez-moi que le
.mème tombeau unira r.os cendres ; je vous promettrai à mou
tour de nc rien faire pour hâter ce moment, qui peut seul mettre
fin à mes maux. Le P. Abbé par compassion, & peut-être
encore plus pour ôter de la vue de ses religieux un objet de
scandale , m’accorda ma demande, & consentit X ce que je
voulus. Je partis dès Imitant pour ce lieu ; j’y fuis depuis plusieurs
années, n’ayant d’autre occupation que celle de pleurec
ce que j’ai perdu.Fin.