Euphémie, ou Le triomphe de la religion
Arnaud, François-Thomas-Marie de Baculard d' (1718-1805)
Éditeur : Le Jay
Date : 1768

Euphémie, ou le triomphe DE la religi on. DRAME,

Eu p h é mie,OULE TRIOMPHEDE LA RELIGION,DRAME. par m. d’arnaud,$QNW umjUsmftfìnauîìbuu
Job. ch. xv.
Seconde édition. KXjy a paris.Chez LE JAY, Libraire, Quai de Givres,au Grand Corneille.M. dcc. lxviii.Anç approbation 6* Permission*

P R Ê F A CE.
IjNde nos auteurs de théâtre .dont les succès fone
tombés dans l’oublt, de même qu’on pourra oublier
ceux de quelques - uns de nos contemporains qui
comptent avec assurance leurs titres d’immortalité
par le nombre de représentations qu’ils ont « u,
Tristan THermite fit succéder Panthée à Mariamne,
Tristan ?Ht rmitc, cVíc ce versificateur ignoré aujourd’hui,
qui ayant tome la bassesse attachée à la médiocrité du raient « c
au triste métier de faiseur <f< vers se composa lui-même cette
tpitaphe avilissante. *Ebloui de l’&lat de h splendeur mondaine '
Je me flattai toujouri d’une espérance vaine ,
Faisant le cMen « Nichant auprii d’an grand Seigneur f
Je me vis toujouri pauvre > & tltHai de paraître}
Je vétût d toi ta peine * attendant le bonheur •
Et mooroi fur un coffre » en attendant mon maître ;Digne fin d’un Vcìtt Poète j fa Matiamne eut des applaudissements
 ; elle cotisa la vie d un malheureux comédien nomme
Mondory ; au milieu des extravagances & des absurdités dont c<?
drame fourmille, on lui trouve le mérite ,dc l’action ; Pamhfca ■Rtflenrìdaa.
c:eotrcCom<
n »în ?e ft Eu »
fhéaiç.Jj préface,en disane qu’il dmiuit imfitw ì cette derniere tra *gédie. Me seroit-il permis d’employer ces vieillesexpressions métaphoriques, lorsque je sais paraîtraEUPH&NIB âpres COMMINGB } Je ne déciderai pointcomme Tristan que VaUet a plus de beauté que lacadette s c’est aux connaisseurs à me juger, & à prononcer si ma nouvelle production doit être mise à côtéou au-dessus d’un Essai, que l’indulgence du public& la singularité du genre semblent avoir tiré de lafoule des ouvrages dramatiques. Que l’on regardeEUPHÍMIE comme une fuite du sombré tableau quej’ai exposé dans COMMINGB , & alors on fera moinsblessé de l’air de ressemblance qui se trouve entreces deux pièces. Mon dessein a été de présenter Uncoeur déchiré par les mêmes combats, agité des mè%mes orages ; je dirai plus, bien loin de chercher àme défendre fur l’esprit d’imitation qu’on ne mann’eufyasla réuilice de Mariamne. Oo crouoit que M. de Voltaire
aeuceTriftan en vue dans ces vers que tous les jeunes,
gcc$ de vroteot apprendre par caur pour se guérir de la wiuonurue,
cette maladie si contagieuse,Cv $ltau* borda de l’hyppocrène
Un mortel longcems abusé j
Tour vivre pauvre & méprise'
II se donna bien de 1* peine*9 r£fà<5& »}
qúera point de me reprocher .j’avertis mes censeurs

que jo ne me bornerai pas à ces deux Drames pour

prouver par le choix des sujets, si le mérite dé

« "exécution m’est refusé » jusqu’à quel point la reli*

gion aux prises avec l’amouí est susceptible de

produire un spectacle vraiment pathétique. C’est

du jeu de ces deux ressorts si puissants fur la

nature humaine, que peuvent jaillir & éclatter ces

grandes passions dont la fougue est néceflàire à

l’action théâtrale, Voilà pour quelle raison 2aïre

sera toujours revue avec transport » Quel homme

n’est pas frappé de la majesté de la religion, de la

grandeur des devoirs qu’elle nous impose, 9c en

même * tems n’a point senti sort ame s’ouvrir aux

émotions d’un penchant impérieux qui souvent a

le caractère de la faiblesse , & même celui du

crime ? Ce penchant prend-1-il la violence de la

passion, la vertu s’essorce-t-elle de le repousser'

en est-elle victorieuse t cette image excitera la

pitié , sera aussi tragique que celle que nous ossrc

Se'néque dans le courage d’un héros luttant con

tre l’adversité (vir sortis eum malâ fortuné CCÌT*
positus ) Et n’est-ce pas le comble de Hnfortunc

que cetta sensibilité si avouée par la nature, &
aiji'auteîif
arconc: de
nouveaux
DratnetdiM
ce gcnrç.{.et eombatl
de It religion
0tdel’a"ao:j’t
un d« i pi'ït
grandi « f »
sor » 4rami« Iccaraftèret Polycucte
&t pu eue
lui agite'.
iv PRÉFACE.

que Ja religion nous ordonne avec tant de sévérité
d’étouffer . quand elle ne l’a point revêtue de
la sainteté de ses engagements ? On aime avoir
fur la scène un personnage entraîné à commettre
des fautes malgré lui ; c’est une observation qu’A^
ristote a puisée dans la vérité du sentiment î assurément
l’amour est le premier des tyrans qui déchirent
le coeur humain} que le triomphe est éclattant,
lorsqu’après bien des efforts, desassauts répétés, on
vient à bout de le soumettre I Si Polyeucte eut un
peu plus conservé le caractère annonce* dans ces
xer$:McI.S, I.Poly.à Néarq,
Mais vous ne içavez pas ce que c’est qu’une femme î
Vous ignorez quels droits elle a fur toute l’amc,
Quand aprés un long »tcros qu’elle a (çu nous charmer,
Les flambeaux de l’hyraen viennent de s’allumer.Elle oppose ses pleurs au dessein que je (ais,
Et tâche d m’cmpécher de sertir du palais j
Je méprise fa crainte, & je cède d ses larmes $
Elle me rait pitié fans me donner d’allarmes,
Et mon coeur attendri fans être intimidé
N’ose déplaire aux yeux dont U est possédé ;
tToccasion, Néarque, est-elle fi pressante
(Qu’il faille être insensible aux soupirs d’une amante ?Pré í a ce. v
Pour se donner 1 lut ( i Ditu ) taut-U n’aimer personne t
* !••« •« . . . • ***« t*t. •••••< • . . •
Sur mes pareils, Néarque, un bel ceil est bien fort t
Tel craint de le ficher » qui nc craint pas la mort.

« Mais Pauline s’afflige & w peut consentir ,
Tant ce songe la trouble, á me laisser sortir,
Schc II. Polj.dyjTt.

Adieu : vos pleurs fur mot prennent trop de puissance i
Je sens dcjl mon ccrur prêt à se révolter, *

Et ce n’est qu’en fuyant que fy puis résister.

Si dans ce drame , l’homme eut plus disputé contre
le chrétien, lorsqu’il s’agit de faire couler les larmes
d’une épouse adorée, & de la perdre pour jamais,
« "emportement religieux du héros * fa victoire fur
* la nature se fussent montrés encore avec plus d’avantage
, & Corneille en jettant plus d’ondulations
dans ce personnage, si parfait à tant d’égards, n’auroit
pas eu besoin du rôle accessoire de Sévère, qui peut"
Du râle accessoire de Sévère. Oserois-rjc haxarder une réflexion
critique fur Polycucte i On doit se reprocher d’aimer
tact Sévère ; cet amant de Paulinc est si tendre, si généreux i Ce
personnage, selon moi, fait un peu tort à celui du mari auquel
ïìntérc’t devroit plus se rapporter.

iLa solitude
enflamme |e« {•atTionr , 4r '
eur don<>e
plut de ca\ !
tactire.
v) P RÉ F A G £•

érr« donne píus que Polyeucte de l’amei la pièce $ éi
dévient la source principale de •"intérêt. Ce pouvois
surnaturel de la religion qui nous subjugua « & noua
arrache à nous-mêmes : tel est Je grand tableau que) 
i'avab à représenter dans COMMIMG*,$C dans
EPPHÌMIE, II ne faut accuser nue la médiocrité
& Tinsussisance de mes talents » s’il n’a pas
ptûdutt plus d’eflèt ; j’ose dire que l’idée en est
rWeuse , & que mis en oeuvre par le génie . U
rwiporteroit fur les autres actions drafWatîques*
C’est en quelque forte, une nouvelle natura cju'auroie
d nous exposer un poète sublime 5 & quelle richesse,
quelle vigueur de caractères s’ossriroient à son pin-<
ceau ! Les passions concentrées dans le silence Ôe
Vobfcuiité de la retraite ont une véhémence * une
force » auxquelles font incapables d’atteindre la lan- *
gueitf & la délicatesse d’un monde dísfipé $ un cceur
isolé, forcé de se replier sur lui-même, do se parler,
de se répondre, de se nourrir. si l’on peut aVsxprimer.
atrjsí, de sa propre substance. en acquiert plus de
ressort & d’énergie dans ses mouvements. II n’elt
point de faibles oscillations pour une ame solitaire :
tout y porte de violentes secousses ; elle s’attacho
avec: vivacité aux moindres objets qui l’tatéreslènt »

P R ÊF ACM* vlj

cV elle les embrasse avec fureur j on peut comparer
des âmes de cette espèce à ces volcans donc
{'explosion est d’autant plus terrible, que la flamme
a été plus comprimée , fe que tout lui a servi
d’aliment, ^imagination dans un<e personne séparée
de la société est prompte à s’allumer, parco
qu’elle est plus recueillie, & moi »? divisée. Voilà
pourquoi, en supposant deux hommes cjuUuroiene
reçu du ciel une égale portion de talent » relui qui
auroit le courage de vivre seul > de s’enfoncer dans
ícs pensées , ce que les Italiens appellent il grao ?
pensitro , s’éleveroit nécessairement à un degré supérieur
de génie. Homère , Démolisses alloient
composer leurs ouvrages immortels aux bords de la
mer, & c’est dans l’horreur des cimetières qu’Young
a médité ses Nuits, le chef-d’oeuvre du gtnre sombre.
J’ai renvoyé à la itn de ma Pièce las Remarques
qui y font relatives ainsi que les Mémoires d’où j’ai
emprunté ma Fabk. Voulant conserve » à l’imérêt
théâtral tout son esset. partie de noue littérature
ty'Young. Ltf gens de lettrés, les partisans « lu sublime apprendront
, fans doute avec plaisir, qu’or* noui prépare une
traductiou des Nuits du Docteur Young ; cette traduction est
d’un homme de feavoir & de goût, <jui fexoir flus connu, s’il
étoit moins tnodeite.Ponrqoollei
renurque*
f jr la Pieeo
* les*W*
moirts i'gufkimît
ne
font pat a la
tête de fo »*
wajeíPéïaatdea
somcuiru.
On ne do »
pu itreint^
trait da sajet
d’une pilce.víij préface ;
trop peu-approfondie , je me suis apperçu que îò
lecteur prévenu fur la marche & l’écónomie d’un
drame, fur les diverses impressions qui en dévoient
résulter , n’apportoit plus qu’une seoide curiosité
à la connaissance de l’intrigue. L’éiprit n’étant plus
exercé par le piquant de la nouveauté, le coeur
ne tarde pas à tomber dans le dégoût & dans le
relâchement. Ces prologues inventés, par les Grecs,
adoptés par les Romains, & imités de nos jours par les
« Anglais, en usage même chez les Chinois , dévoient
nuire à la chaleur de Faction ; quelqu’un
qui n’auroit jamais entendu parler d’Iphigénie,
auroit certainement lieu d’être fâché qu’on Pinstruisit
des faits avant que d’avoir lu l’admirable
tragédie de Racine , ou de l’avoir vû représenter.
Ce serojt d’ailleurs au goût à indiquer les occasions,
où les éclaircissements doivent précéder une production
dont le but est de plaire & d’émouvoir ;
ces espèces de sommaires , en nous préparant aux
impressions touchantes que nous allons ressentir,
nous familiarisent d’avance avec la pièce, & le charme
de Fintérêt s’évanouît. On m’objectera qu’il
y a M & satisfaction à juger du parti que Fauteur
a tiré de son sujet : je ne suis point ennemi des

plaisirs

pUite âe í^rií, niais ses aniufémesít ? tpiì luV
plaît d’appéiíer dès cohnaissahcès, font bíerir kh*
áej&wies voíuptés dé ) a^né. Òíi éprouve désT
tfánu>torts (féiícieux ì la repséferìfátìón dé fiíéWéí
deáaïre, (íeMé^ropé.^c. qu’oneft rtíàlhèUFéU* de
pouvoir raisonner fur des drames si intéressant/

On voudra bien se ressouvenir de l’emploi des
points, tel que je l’ai proposé dans mon second 1
DISCOURS à la tcte de COMMINGE. Les deux points., •
indiquent une suspension [îês trois. • • en forment une <
beaucoup plus masquée ; ces silences employés à pro-1
pos sont l’accent, pou ? ainll dire, du sentiment/ Ils '
donnent plus d’intelligence, dé variété , & de vie au
débit, & sont sortir daVantagéces beautés simples qui
animent le langage de ía passion. Quelques gens du
monde.de ces agréables causeurs, qui se gardent bien
*• de réfléchir, ont cru m’opposer des raisons, en se
récriant qvton sçavóit lire.' c’est justement ce qu’on
íçait très-peu. Ces mêmes personnes auroient
été fort embarassées , si pour toute réponse je les
eusse priées de lire à haute voix, fur-tout une tragédie
 ; j’ai vu même des littérateurs que ma proposition
auroit déconcertés. Encore une fois, j’ai prétendu

oeter le jeu théâtral, & je le répéterai, si nos maîtres
b ; Viuteut
rappelle
l’emploi de*
points, rel
qu’il l’aproposé
dans té
second Discour*
a la
tête de Corn*
minge »
jr ! P&ÉFACE.-

rfayoíent pas dédaigné d’apporter quelque attetv
tion à cette bagatelle, leurs chefj-d’ceuvres ne seroiçnt
point (i dénaturfs, soit a la représentation, soit
a h lecture,, & les partisans do la scène française
se plaindroient moins de ce qu’on perd darûelà
tradition. . .

EUPHÉMIE ;
Eu p h é m j e ;0 0Le triomphé de la religion*
■i ls ———i
APE R S ON NAGE S. è u p h é mi e, Religieuse ; théo time, Religieux.LA COMTESSE D’ORCÊ,MÊLASJËa 11 si I í \í J Religieuse,CÉCILE, Religieuse.
ta Srfoe i/í Jáu le C&itféttde ***
Eufhémi e* o u ;>LE TRIOMFHE ©£ LA RELIGION.DRAME.tt rìittafi Int. LtsiintrtftéstnttwtcdhttáetaptjsfrinitJimpUcitiéAgáueittiftuitiijàntti*m*r,tstunetrcàtit ,tu*fUis iufutlji
rtif unt lampe *lUmtt. Da mbntcêiitfias fur i> i,nnt it Uf<int,tjt
tin PrU'DitafirnHMíi'pneriàsixfutfiutUát unttire it mert ; fur U
Prk'Din,so*t des tbrts it ihttitn.On objirttrg ptt tutlput tktìfit U
raUlteéthtnt*npnttttr(utUtii*itrs« nM&tntrtntiiiul4itUtdti
iLtJevrctmmiKtiptráîtrttS c % nê p remi ë r ë.
EU P H E M I ^saút t tffìtyánt uiumtìn
sitrjon ttrcvtil, isnt Vtttitult IUK ftrsonntqulsttttt t
\jlVoi ! dans ce lit funèbre, arrosé de mes larmes »
Où veillent avec moi d’éternelles alïarmeS,
—— ' ".-•,. ,' ' ; <",'■ *Quai ! âmi ce litsunihré* On le souviendra qu’il y a des Religieuses
dont FwGige est de coucher dans leur cercueil.
AijElit iuhu.lt ttrtutil, Cf tastjttttr éttc frícifUathn ân »
fuis da Prîc-Dínr.
Ne sçaurois-tu dompter ce penchant criminel,
O mon Dieu ? Ton épouse à tes pieds gémissante
Implore ton secours, ta grâce, si puissante $
'A ton ordre, les vents s’irritent, sont soumis í
Tu soulevés les mers, & tu les applanis ;
Ton souffle allume, éteint la flamme du tonnerre a
Tu changes, quand tu veux, la face de la terre ;
Et tu ne peux changer, 6c rappeller à toi
Une arae qui t’échappe, & qui trahit fa foi I
Tu ne peux appaifer ces troubles, cet orage
Qui trompent ma faiblesse, & lassent mon courage 1
Détruis des sentiments si coupables, si chers :
Brise un coeur révolté, qui trafne d’autres sers
Que ceux,dont pour jamais tes mains m’ont enchaînée,.'
Qu’est-ce que la vertu du ciel abandonnée ?
La mienne en vain réclame un impuissant devoir*
JDieu,pour vaincre Euphémie.il sauctout ton pouvoir »
Ç ra m eí .,.  !Elit st frosttrntp'MfrtsotiùntiUtfftn fltarint tmlrmntiMes prières, mes pleurs devant toi se répandent ;
Que dans mon sein la paix, le pur amour descendent l
Fais cesser mes combats, mes infidélités j
Triomphe, règne seul fur mes sens agités.
EUt mlrtjst itfit itu* meta* ta titt it tncrti
Et toi, qu’avec horreur tout mortel envisage ;
Ton silence m’instruit. • oui, je vois mon image 1
Voilà, voilì les traits, par qui je yeux charmer I
C’est moi, que je contemple ,ô ciel !. & j’ose aimer 1 ;
VU « jî ptnchít nrt ta uttt, ions Fattituit it U frofonit ioutaft
J’expire I
mn-msMaammamammmmmmmmrtmmmmmÊmammmmtaamammmammmmmmmScène ii,
EU P H ÊMIE, MÉLANIE.
E U P H É MIE , fi rttttant tut trlà ?U
tttion, tf allattt tttiMitante.
JÇi H bien, maïoeur ! ce pieux solitaire,
Par qui la vériténou3 parle & nous éclaire,
Vicndra-t-ií ranimer ma mourante vertu,
Assujettir un coeur trop ïortg-tcmps combattu ;

« EUPHÊMÍÈ,

Soumettre à mes devoirs ma faiblesse indocile >

MÉLANIE.
'Vous le verrez bientôt fur les pas de Cécile ;
C’est fa voix qui l’appelle en ce séjour sacré.
Mais, à quel trouble affreux votre esprit est livré 1
Pouvez-vous sous le voile, ô machere Euphémie »
Nourrjr lans espérance une flamme ennemie.
Le poison dévorant d’un amour insensé ?
Malgré votre raison, & le ciel offensé,
D’un objet, qui n’est plus, vous chérissez l’image !
La mort ••

EUPHÉMIE, afutîttcitt.

La mort n’a pu lui ravir mon hommage i
íîl vit ; il vît toujours dans ce c« ur déchiré,
Et souvent à Dieu même il s’y voit préféré.
Je ne veux point cacher tout l’excès de mon crime í
Plus que jamais, l’amour s’attache à fa victime ;
Il s’arme contre moi des ombres de la nuit ;
Jusques dans ce cercueil fa fureur me poursuit ;
J’y voulois déposer le poids de mes allarmes ;
Monceil appesanti se serrrfoit dans le ? larmes ;
Mon ame, qui cédoit aux horreurs de son sort,
S’essayoit à dormir du sommeil de la mort s
Quel songe í quel spectacle a frappé ma paupière l
Un lugubre flambeau me pretoit sa lumière i

J’égaroîs mes ennuis, mes tourments, mes remords »
A travers, les tombeaux, les spectres, & les morts :
Un éclair brille & meurt dans ces vastes ténèbres £
Un cri m’est apporté par des échos funèbres.
La terre gronde, & laisse échapper de ses flancs
Un fantôme, entouré de sombres vctemens j
Un glaive étinceloit dans se main menaçante ;
II s’avance à grands pas, me glace d’épouvanté ;
S’approche .offre à mes yeux.. je reconnais Sinval >
Sinval, del’Éternelaudacieux rival,
Sinval, que je devrois repousser de mon ame ;
Qui toujours y revient avec des traits de flamme. ;
p Viens, fuis-moi, m’a-t-il dit, fuis ton premier époux ;
* » Cesse de m’opposer l’autel d’un Dieu jaloux •
a* L’autel .pour m’arréfef, n’a point de privilège. ? »
Soudain sous les efforts de son bras sacrilège,
Mon voile se déchire.. insensible à mes cris,
Parmi le sang, la mort, & ses affreux débris,
De cercueils en cercueils, fur les bords d’une tombe.
Urne traîne expirante ; il m’y jette.. je tombe s
Sinval plonge le set dans mon sein malheureux-,
Et la foudre en éclata nous a frappés tous deux.

MÉLANIE.
Dans ces jeux du sommeil, je ne vois qu’un vain songe,
Dont la huit avec elle emporte le mensonge.

Vous-même préparez le poison séducteur}
Vous aiguisez le trait qui vous perce le coeur.
Ah ! ce n’est point ainsi qu’on obtient la victoire !
D’un objet dangereux rejettez la mémoire…

EUPHÉMIE.

Eh I le puis-je, ma soeur ? vous ne connaissez pas
Le feu des pallions, leurs horribles combats,
Le charme de l’amour, son pouvoir invincible . ;]

MÉLANIE.
Ma soeur, vous avez, cru Mélanie insensible :
Non, je neìe sois point. Mais, j’ai tourné mes vaux
Vers un objet, qui seul doit allumer rjos feux.

Ma soeur, vous méritez toute ma confiance s.
Du ciel’en ma faveur admirez la puissance ;,
L*exemple quelquefois suffit pour éclairer ;
Mon ame à vos regards brûle, de se. montrer*

Dans mon premier soupir j’exhalai la tendrelse ;

D’un sentiment il cher je nourrissois l’ivre.lTè ;

Tout ce qui m’entouroit, in téressoit mon cceur,

M’attachoítpar un noeud toujours plus enchanteur ;
le touchois à cet âge, où l’ame inquiétée

S’étonne des transports dont elle est agitée ;

L’amour déterminoit sqn ascendant sur moi}

Jl m’alloit captiver. Mes yeux s’ouvrent ; je voi

Me*
' drame. *
Mes deux soeurs .que devoit flatter l’erfeuf du monde,
Dans les sombres ennuis, dans la douleur profonde,
L’une pleurant sens cesse un époux adoré,
Aux premiers jours d’hymen dans ses bras expiré ;
L’autre prête à mourir, amante infortunée,
Par un vil séducteur trahie, abandonnée ;
Mon père, auprès de nous ramené par la paix s
Tout à coup dans la tombe emportant nos regrets ) 
Çon ami malheureux, & que les sers attendent.
Mes regards consternés fur l’univers s’étendent ;
Je contemple ces grands , les maîtres des humains i
Je les vois assiégés de semblables chagrins ;
Je vois le thrône même environné d’alfarmes  ;
(Et le bandeau des rois, tout trempé de leurs larmes ;
'Cette image auroit dû vaincre, & détruire en moi
Le tendre sentiment, qui m’imposoit lá loi.
Mais en vain ma raison oppòsoit son murmure
îr\ ce besoin d’aimer, le cri de la nature :
mf on cceur me trahissoit ; je ne combattis plus ;
■Je cédai ; je fixai mes voeux irrésolus.
[il fallòit que l’amour remplit toute mon ame,
|Et je choisis un Dieu pour l’objct de ma flamme.
ÏDès ce moment, le monde à mes yeux se perdit
ÏCommc une ombre qui passe, cV qui s’anéantit ;
I a
*o EUPHÉMIE.

Je rejettai bientôt ses trompeuses promeslès ;
Malgré l’espoir flatteur du rang Sc des richesses,
Malgré tour mes parents, je courus au ? autels
M’cnc haîner : Dieu reçut rocî serments folcmnels ;
J ai trouvé tout en lui ; pour lui seul je respire. '
Ma soeur. à mes transports Pieu seul pouvo'.t suffire ;
Maître des sentiments, il le ? satfe&it ton ; ;
Jen’eur point d’autre amant je n 'aî point d’autre époux,
ifta flamme tous les jours, écs’épure, & s’augmente ;
Cette céleste ardeur, du fore indépendante,
Ne craint par le destin de ces engagements
Que détruit le caprice ,ou h mort, ou letems.
Non, ;e ne brute point pour un amant vulgaire
Qui change, qui périt, ou qui cesse de plaire :
Je brûle pour un Dieu ; rro.1 e prit immortel
S’embrasera des feux d’un amour éternel. •
Ah ! ma soeur, partagez le bonheur d’une amie ;
Dieu lui seul doit régner dans le çceurd’Euphémie.

EUPHÉMIE,

Je demande en pleurant qu’il m’dte un souvenir
Que le devoir, shonneur m’ordonnent de bannir.
Ce miiacle, ó ir.on Dieu ! scroM impossible ?
Tout rappelle à mon ame Mue jwere inflexible

Que mes gémissement* ne sçaûroiëàt attendrir,
Dont le sein à ires pleurs refuse de s’oxvrir,
Qui pour son site, hélas ! mère aveugle, idolâtre ;
M’accabfc âes rigueurs d’une dure marâtre,
Qui, dans l’ombre du cloître enfermant rms douleurs*
Goûte rassreux plaisir de séparer deux coeurs,
Tandis que ma tendresse., elle m’est toujours chere*.
-• £t dans ses cruautés je-ne vo's que ma mère. •
Sans doute » elle a causé le trépan d’un amant..
Cette image m’accable, irrite mon tourment 1
Moi-même ai consommé le fatal sacrifice ;
Je me su's imposé., le plus affreux supplice.
J’avois perdu Sinval ; que m’éco'.c Punlvîrs ?
Et je repousse un Dieu 1 je pleure fur mes fers I
Sous un fardeau d’ennuis ma faiblesse succombe I
Sinval.. rentre, cruel, dans la nuit de la tombe ;
Tu m’arrachesmes voeux.. je te fuis ch& ta morts,
'Ah 1 dumoins, laisse à Dieu me ? pleurs, & nies r.rr.ords,

MÉLANIE » Usinant Jjtf /M í vl.

Ma sccur, ma tendre amie, il faut cacher ce trouble. ;

EUPHÉMIE,
Puis-je, héla ?, le cacher ? chaiu » instant le redouble.
1* euphêmie, scène iii,EUPHÉMIE,*MÉLANIE, CÉCILE*MÉLANIE, jz^u*.VJÉCILB vient. . craignez..Euphêmie.Qu’à ses regards, ma soeur ;Qu’à ceux du monde entier éclatent ma douleur.Mes maux, mon désespoir, mon repentir, mon crime.,*Que tout (cache, ô Sinval, que je meurs ta victime,
CÉCILE f*nt*mJ79àt4E*tUMÌu
Enfin vous allez voir ce ministre sacréD’un Dieu,qui sçait punir, interprète éclairé ;Ma soeur, ce Dieu lassé d’employer les menaces %S’apprête à vous fermer le thréíbr de ses grâces sÉpouse fans pudeur, insidelle à l’époux,II va vous accabler du céleste couroux.Vôtre rébellion, à nos soeurs trop fatale,A levé dans ces murs la pierre de scandale.Expiez envers Dieu cet oubli criminel ;Si vous ne reclámez^son amour paternel,.Si, |ivrée aux regrets, à des remords sincères, ;Vous n’arrosez l’autel de vos larmes amères KDrame. 1J
Frémissez, n’attendez qu’un juge impatient
De prononcer l’arrêt que sa bonté suspend i
Son équité le presse : il ne peut vous absoudre 1
Je vois le bras vengeur, qui s’arme de la foudre ;
Le tonnerre allumé ; la flamme des enfers,
Sous vos pas égarés les abîmes ouverts s
Vous tombez dans ces lieux de désespoir, .de rage. »
v ' E*fUmUÌ€ttêtraUr$mit$ftrêUtrn&ib*
M Ê L A N IE « w nw^OT J Cseto •

Que dites-vous, barbare ? arrêtez.. cette image..
N’est point celle de Dieu : vous le peignez cruel ;
Depuis quand le pardon n’est-il plus fur l’aUtel r
4 EtfUmif « ft< M CM twuUat, Uftmtst wazrtfinstùu
Vas, ma chere Euphémié, humble, dans tes prières ;

Vas te jetter aux pieds du plus tendre des pères,

Lui porter dans son temple un coeur qui sçait aimer ;

Qui sçaura pour lui seul souffrir & s’enflammer ;

D’un penchant qui l’ossenfe, étouffe la mémoire ;

A tes sens ennemis dispute la victoire ;

Pompte l’humanité, qui voudrait te ravir

Le pr'tjx de tes combats, l’honneur de t’asservir ; •

Repousse la nature indignée & jalouse ;

Yqlc à Dieu qui t’appeile, & rends-lui son épouse y

*f EUPHÊMIE »

Vois-le du haut des cieux qui s’applaudit en toi*
Qui prête à tes efforts les ailes de la foi ;
Pénétre toi des feux de se grâce invincible,
Ma soeur, il a formé ton ame trop sensible,
Pour ne t’inspirer pas cet autour-immortel
Qui rejette le monde, & nous élevé au ciel ;
II frappe quelquefois : ir.a !s toujours il nous aime ;
Ne crains pas. Ce ministre, envoyé par Dieu mémo*
Ne se montrera point l’tnge exterminateur t
II sera ton ami, l’ange consolateur ;
II essuyera tes pleurs d’une nwîn bicnfaisentê, '
La piété sincère est toujours indulgente.

D’un àutre sentiment r) eut-ôn être animé,
Et reconnaître un Dieu si digne d’être aimé ?-
> sòêïíë ïv.
MÊLA NIE, CÉCILE,
MÉLANIE.

JìXcusEÌ des tranrpórtsqui ne fçauìrouínt se faires
Ma soeUrf votre vertu, sens doute trop austère,
Dans le sein d’EupnéoKÌe ú porté la terreur.
Le ton de la menace appartient, à Pcrfeur,

DRAME, IX

La douceur est l’esprlt d’une morale sainte ;
L’amour doit l’inspirer ; n’y mébns point la crainte,
CÉCILE.
Ma colère est égale à mon étonnement f
Quoi ! loin de rartager un juste emportement ;
Quand l’inîércr du ciel devroit seul vous conduire,'
Des Coller paOnns vou ? flattez le délire I
Vous voulez qu’un ? soeur, indigne de ce nom ,
De Dieu, qu’elle trahit, attende son pardon I

MÉLANIE.
Et tou:ours ce ? rigueurs, 9c cette ame inflexible ;

Qui met tout son orgueil à se rendre insensible I
Cécile, ouvrez les yeux ; fau<! vous répéter
Ce que le sentiment s’emprefè à nous dicter ?
Non, ma soeur, Dieu n’est poinr un tyran sanguinaires
Inaccessible aux pleur ? du repentir sincères
Qu’est-ce que la grandeur qui nî pardonne pas ?
N’a-t-íl point répandu son sang pour des ingrats ?
Éuphémie à ses pieds se reconnaît coupable :
Il daignera lui tendre une ma'n secourable ;
La grâce descendra dans ce sein agité.
Soutenons l’arbrisstau dans fa fragilté ;
Consolons notre soeur, & plaignons se faiblesse.

CÉCILE.
Sa faiblesse 1 Grand Dieu, qu’elle outrage fans cesse ;

/
Af. euphémjë ;
Sur quels crimes ta foudre aura-t-elle I tombcfé

, fn de pareils forfaits peuvent s’y dérober ?

Depuis qu’à nos autels Euphémie est liée,

L’idole de son coeur ne peut être oubliée ;

De la nuit du tombeau cet objet renaissant,

Sur son ame égarée est toujours plus puissant i

Comment 1 après dix ans de soupirs & de plaintes,

Se consumer d’amour pour des cendres éteintes I

Nous laisser voir un coeur toujours plus enflammé,

Plus criminel I

MÉLANIE,

Ma soeur. k • vous n’avez pas aimé*
CÉCILE »
Qu’en ces liens honteux j’eusse été retenue I
Que Cécile eut aimé I Dieu seul..
Scikè mDrame. : ;' ;,..,' ::[ti: sc e ne v,
MÉLANIE, CÉCILE, UNE SOEUR CONVERS*/
LA S <BÙ R CONVERSE À Jfo« fc . fy CWÍW

\J N E inconnue
Vous demande en ces lieux Un secret entretien*

CECILE au tiruiti.

Quel rang annonce-t-elle ?

MÉLANIE Jcw/f.

Eh ! le rang n’y fait rien ;
Ma soeur » il faut la voir.

LA SOEUR CONVERSE.

Tout pour elle intéresse) 
Un air noble & touchant se mêle à sa tristesse ;
Je crois qu’elle est à plaindre, & que l’adversité. •

MÉLANIE »; »» »*.
Qu’elle entre.
Cécile iitty*.
Hé quoi I ma soeur 1 cette importunité.*-
Toujours des indigents 1

M É L A NIE 4 têsinr Cnrcrst ;

.Qu’elle vienne, vous dis-je,
V »s<nrC »MnrJifirt.•« • c18 euphêmie ; scène vi,t MÉL À NIE, CÉCILE.
MÉLANIE #■*■ f*ft*ùré.
\J N sentiment si dur me surprend 9c m’afflige.
Remplissez-vous les loix dé ta religion,
Quand votre ame se ferme à la compassion ;
Quand votre piété farouche, atrabilaire,
Prête à Dieu ces levains de haine « 5c de colère ;
Quand vous ne goûtez point Pineflàble plaisir
D’aimer le malheureux, de de le secourir,
Dans les larmes d’autrui d’essuyer vos pleurs mêmes ?
Est-ce-là ton esprit, 9c tes douceurs suprêmes,
Religion si pure, 9c si chere à mort coeur ?
Vous n’avez point aimé : je vous l’ai dit, ma soeur ;
Votre dévotion s’irrite fous la haire.
Si vous eussiez aimé » votre zèje sévère
D’une grâce plus douce eut senti les attraits.
Le Dieu que nous servons est le Dieu des bienfaits ;
C’est se tendresse, hélas 19c non pas fa justice,
C’est l’amour, qui pour nous l’a conduit au supplice.
Drame. %p cécile.Pensez-vous que le ciel emprunte votre voix,Ma soeur, pour m’éclairer & me dicter ses loix ?Je sçais les pratiquer : mais je vois l’ìnfortuneAssiéger cet atyle,.& se rendre importune,Associer se pUinté aux cantiques sacrés. *L’autel a des devoirs de tout tems révérés.Ne doit-on pas prier ? A votre tour instruite. ;MÉLANIE.Faisons du bien, ma soeur, 9c nous prierons ensuite.C==S===SSBSSS^SSSSSS= !SSSS=SSSSSScène vilLA COMTESSE iyORCÉ, MÊLANTE ;CÉCILE, UNE SOEUR CONVERSE.lé Qmttfâituwut fíaUgatifV in UYtlltmtut*olr%itsfítufimpht, tjkÌ »firnni$fsìiufwtlfat meifuttsu futtfutéJMCëtìon. CttUthrtgtrit
ttte vu híitfírtuctfrtìie fy i/J*if*taJh, fy tUUnìt ttte toit titti*
rttiiUfi&Uitt.
LA COMTESSE jyORC£iW**'*trC<uti
VJ NE inconnue, hélas 1 mourante dans les pleurs,Ose dans votre sein apporter ses douleurs. •
MÉLANIE tittmtu i Uscnr Cnttrstt
Sortez, :"* cij3f> eyphélkie. scène viií.LA COMTESSE D’ORCÊ, MÉLANIE ;CÉCILE,La comtesse D’ORCÉ<« uu« .IjE funivers, de tout abandonnée,Lasse de supporter ma vie infortunée,D’attacher des regards dédaigneux ou cruels,J’ai cru que mes malheurs trouveròienr aux autelsLe sentiment d’une ame aux vertus consacrée,Cette pitié touchante, 9c du monde ignorée..
M EL ANIE iUCmttff *rt(*ttt*4ristmt*t,
'asseyez-vous, madame. eur« >jb4,
CECILE sreUmttt,
Assurément, nos voeux sont adressés au ciel pour tous les malheureux. mais, d’une dette immense à peine soulagée, cette maison, sens bien, est d’aumdnes chargée.. la charité. • la £omtess£'dmcéj« »« / »« &« m fítvt.
AÇt<Ut*Voila le comble du malheur,Madame. »& vous aussi, YOUS me percez le coeur î. -Drame.. af
Non, je n’implore point la charité, Madame I
Je demande • • la mort. St$ UrmtubûUv »

Dieu 1 quel coup pour mon ame I
MÉLANIEmctw^rfOMir,
Qu’avez-vous fait, cruelle ? allez,. retirez-vous ;
Vous avez déchiré son coeur • • c/nfe nju w w,

EH ! laissez-nous.
Ç<íUtfirttttc4,'fh.1 ■,',■■ n\ ■'.■', ■ , IScène ix,LA COMTESSE lyORCÉ,MÉLANIE.
MÉLANIE i'tiçjut « w (M* i* h&mtsti
fy ftrrtttjii BUÌHUJyiadame..
L A CO MTESS É D’ORQÉ ro/wn
itut lt$Jtaghtt, fy n’fantvu * »bu Mitât.* • - •
Quoi i c’est-là cette loi bienfaisante,
Cette religion douce & compatissante !
Ou chercher la pitié > de qui l’attendre ? ô ciel I

MÉLANIE.
De mon coeur. Croyez-moi, c’est aux pieds de l’autel
Que Thumanité pleure & gémit fans contrainte ;
Dans l’ame de Cécile elle n’est point éteinte ;
i* euphêmie,lé QautJ* Utt ìt tftt, ftftvftît su Cfctff tjl rttìrit, fyrtftrit
MiUtUtttettttmtfiftmetu

Daignez lui pardonner. Sa sombre piété
Parait s’enorgueillir de se sévérité :
Mais elle vous plaindra. • non, il n’est pas possible. ;
Qui pourroit vous entendre, 9c n’être pas sensible ?

LA COMTESSE D’ORCÉ.

Je ne viens point, Madame, implorer des secours,
Ni d’opprobres souiller le dernier de mes jours :
Car je sens qu’au tombeau je fuis prête à descendre.
Puisse, 6 Dieu, ta rigueur s’arrêter a ma cendre I,
Je connais les moyens de hâter ce moment,
De finir, en un mot, ma honte & mon tourment :
Mais Dieu seul, qui me frappe ,a des droits fur ma vie ;
Far ses coups seuls, il faut qu’elle me soit ravie.
Je dois donc m’abaisser sous le fléau vengeur ;
Je dois boire à longs traits la coupe du malheur »
Pour obéir au ciel, supporter l’existence,
Faire plus, étouffer l’orgueii de ma naissance.
J’eus autrefois un rang, de » biens, & des honneurs s
L’infortune a détruit tous ces songes flatteurs.
Et, qui m’a pu reduire à ce sort déplorable ? •
EtltfUvt.
Excusez ce désordre., un troubleaffreux m’accable*

DRAME. aj[

Le malheur jusques là peut-il humilier ?
Je venois,. quel aveu ! je venois vous prier
De soutenir mes pas au* bout de ma carrière • ;
De me placer enfin, pour traîner ma misere »
Au rang. • nu 4ttfiaght$ , de domestique.

M É L A NIE ttt< 4*1 strate ».

Arrêtez., vous,servir !
Non, Madame., à vos maux tout fçaura compatir ;
C’est vous, qu’on servira. Je donnerois ma vie,
Pour*dérober vos jours alerte ignominie.
L’amitié.. la tendresse. • on essuyçra vos pleurs.
Qui ne s’attendriroit, hélas 1 sor vos malheurs ?

LA ÇOMtÉSSE jyOÁCÈtMrm.ngtmi
Ah I je vous do'is déjà de la reconnaislance ;
Mats, mon honneur s’oppose à votre bienfaisance ;
Je fçaurai m’abaiflèr, servir enfin.. mourir,
Sans que mon infortune ait jamais à rougir.
Les dons, de quelque main qu’ils soientosserts,Madame,
Offensent la noblesse & la fierté de l’ame.
J’expire.. 9c ce qui rend le trait plus assassin,
Madame., nu iujiars. c’est un fils.. quimeperceleseiiW
MÉLANIE ttuvnvu
Un fils ! le monstre affreux 1 & quelle ame assez dure*
Peut trahir à ce point le sang & la nature ?

*| EUPHÊMIE ;

LA COMTESSE D’ORCÉ. *

Oui., c’est un fils, un fils par ce sein allaité,
Madame. ; il futà peine en mes bras apporté,
Qu’il réunit mes foins, mes craintes, mes caresses ;
Le tendre amour de mère, 9c toutes ses faiblesses ;
Je lui sacrifiai les plaisirs 9c les rangs,
Mon père, mon mari, tous mes autres enfants ; '
Pour un seul de ses jours je me fusse immolée,
Et mourant à ses yeux, j’eusse /té consolée ; *
Je ne voyois, n’aimois, n’adorois que ce fils..
Ses frères, au tombeau,démon époux suivis,
Lui laissèrent des droits qu’appuya ma tendresse :
De son seul intérêt je m’occupois sens cesse ;
Que dis-je ? avec ces droits je cédai tous les miens,
Et maître de mon coeur, il le fut de mes biens.
Mes moindres revenus, tout devint son partage,
.Tout ; je ne demandois que l’unique avantage
De vivre près de lui, près de lui de mourir,
Et que ce fils si cher eut mon dernier soupir.
Les penchants trop marqués d’une ame corrompue
Sous des traits embellis semontroient à ma vue ;
Jf nvaintout m’éclairoit: j’aimòisà m’abuser ;
Tant l’amour maternel sçait nous en imposer !
JeDrame, àt
Je n’appercevois pas dans ma folle tendresse •
Que ce sils égaroit se coupable jeunesse,
Qu’aux plus honteux excès de la perversité
II joignoit l’avarice 9c l’inhumanité • »
Qu’il étoit un ingrat. Enfin il se marie :
Une femme souvent, dans une ame endurcie •
Porte cette douceur, cet attendrissement,
Principe des vertus, sourie du sentiment :
Son épouse, au contraire encor plus inhumains ;
Échauffa contre moi les poisons de se haine s
Ce sils, fur qui j’avois épuisé mes bontés ,
M’accabla de mépris, d’horribles duretés,
Unit l’infulte amere au plus cruel outrage,
Des pleurs qu’il fit couler, détourna son visage..
Etflnrttt,

II me chasse, quel mot I de ce même château,
Séjour de mes ayeux, notre commun berceau :
' §U me chajse. Si quelques personnes, qui fans douce auroient
peu TCCO, pouvoient p-nser assez bien de fa nature humaine, pour
soupçonner d’invraisemblance cc caractère odieux, oa leur répondrait
par un traie emprunté non’d un romtn, mais des fentes
' ajpthet de Paris, du i Février de la présente année \"i67. » E*
« 9 nommée Anne is Laloj femme de Jean ËUron, est morte le
 » 14 Janvier au village de Yaux-lur-Scine, pris Melun, 2£jéóD
fctf EUPHÊMIE,

J’embrasse ses genoux ; éplorée 9c mourante ;
Je m’écrie :  » O mon fils ! une mère expirante,
 » Une mère à \os pieds n’implore qu’un bienfait,
 » Seul prix de cet amour, qui pour vous a tout fait :
 » Le trépas va bientôt terminer mes misères :
 » Que je meure du moins dans le lit de mes pères !
II ne m’écoute pas : « Vous, qu’a nourri mon sein,
 » Vous voulez donc, mon fils., que j’expire de faim !
 » Je vous ai donné tout ; en proye à l’amertume,
 » Jè n’ai gardé., qu’un cccur que le chagrin consume.
 » Vous aurez des enfants : je devrols souhaiter. •
 » Ah ! puiflènt-ils, cruel, ne vous pas imiter 1
Sa femme, en ce moment, plus barbare peut-etre,
Me force de quitter leé lieux qui m’ont vu naître,
Ou s’attachoien’t encor mes regards expirants. •
Ciel I & j’ai pu survivre à ces coups accablants !
Que vous dirai-je, enfin ? tout s’éclipse à ma vue ;
Je cours chez une amie, 9c je fuis méconnue ;
— 1 II ■ !— m I
 » de 99 tas $ mon 8c i jours ; elle n*a "cessé* de travailler i la
J. culture des terres qu’environ trois mois avant son décès, te elli
va f ni ses jours ions une étaUeâ vaches oi on luipermettoh far
 » charité de se retirer. Elle a eu $$ enfants ou petits enfants, 0 »
 » elle en laisse JJ vivants ». Lés pères te mères om-ils jamai »
essen des exemples d’une pareille isJiuinaaûé 1

DRAME. a7

Traînant envain partout les horreurs de mon sort,
J’arrive en ce séjour.. pour y trouver la morts

MÉLANIE.

Vos jours nous seront chers ; vous aurez deux amies ;
Que pour vous consoler le ciel a réunies ;
- L* Cornust fleuretste fUt f&rr.trtumt.
Vous gémissez I vos pleurs, en repoussent ma main,
Avec plus d’amertume inondent votre sein 1

LA COMTESSE I^ÒRCÉ.

Ah ! Madame, la source en doit être éternelle.
VOUS connaissez mes maux & ma douleur mortelle 3
Apprenez donc mon crime, & jugez si je puis
Mettre fin à mes pleurs, âmes cruels ennuis ;
Ce fils.. ce même enfant, qui m’arrache la vie. »
Eut une soeur..

MÉLANIE au un nottel intirít,

Parlez.
LA COMTESSE IVORCÉ.

Elle étoit embellie
De tous ces agréments, dont l’ássembfage heureux
Touche encor plus le coeur, qu’il ne séduit les yeux.
Pour meplaire,grand Dieu, tes mains l’avoieht formée  »
Je lui fermois mon sein, & j’en dtóis aimée ;

Dij

« B EUPHÊMIE,

Ma fille, âmes rigueurs, opposent son amour ; •
Plus soumise à mes loix, plus tendre haque jour ;
Sembloit me pardonner, ignorer que son frère
Emportoit tous les foins de son injuste mère ;
Un jeune homme modeste, aimable, vertueux,
D’un rang égal au sien, fit éclatter ses feux,
Demanda que l’hymen l’unit à ma famille ;
Ils s’aimoient : insensible aux larmes de ma fille ;
Je f immole à son frère, éloigne son amant,
Dans le cloître l’entraîne, y presse son tourment,
L’affireux lien qui doit la tenir enchaînée,
Bien différent des n/suds d’un flatteur hymenée S

MÉLANIE m »» ;/*,<i**rr.
De semblables revers *.

LA COMTESSE D’OR CÉ.

Pour décider son sort,
J’allai de son amant lui confirmer la mort ;
Sa douleur à ces coups succombe ; une parente t
Accourt, de son couvent la retire expirante ;
Cette parente meurt, 9c je ne puis sçavoir
Ou ma fille a porté ses pas, son désespoir ;
Ma fille est dans la tombe.. & c’est moi, malheureuse I,
J’ai rendu pour un fils, fa destinée asireuse.
Drame ;» *£
MÉLANIE eaeort fhs traAUu

J’ai peine à résister.. &.. plus je voils entends. •
Madame, en ce séjour., depuis près de dix ans. •

LA COMTESSE DORCÉ tbtmtnti
Depuis dix ans.. eh bien !

MÉLANIE.

J’ai la plus tendre amie ;
D’une mère qu’elle aime elle fut peu chérie.

LA COMTESSE D’ORCÉ.
Poursuivez. • une mère. •

MÉLANIE rétilmtnt.

A causé son malheur ;
Un sort aussi funeste entretient sa douleur ;
Elle sçait respecter l’infortune timide :
Souvent dans cet asyle elle lui sert dé guide ;
Son sein compatissant à vos pleurs s’ouvrira ;
Elle plaindra vos maux.. elle vous chérira*
Elit se ttte áttc tmprtgtm:at.
Madame., il seut la voir ; vous l’aimerez, Madame.
LA COMTESSE D’ORCÉ/,/,™
ttec It mfrr.i tittciti.
O ciel !. il se pourroít.. que vous troublez mon ame I
Guidez mes pas vers elle ; au comble du malheur,
Grand Dieu, tu permettrois..
Vi $* euí>« émíe, s c ènê 1
EUPHÊMIE, LA COMTESSE ITORCÉ,
MÉLANIE.

M É L A N ì 'EéeiuuuíehttiítdmttSefytf*
ftretttnt Eufkiitût.

V EMEZ , venez, ma soeur,
A la noble infortune ouvrir vos bras. •

LA COMTESSE ^ORCÉ »^« f
étâtotát far ft eUtft, fy ttte M eti.

Constance !

y EUPHÊMIE nxfuisitftmte,

Ma mère I £■]
Mélanie.Est-il bien vrai ì fa mère I ô Providence 1LA COMTESSE D’ORCÉrm***4tltetttteunstneÌ'tJroify4e4eiUarm
Ciel I qu’ai-je vu ? ma fille attachée atu$ autels I.
Pour jamais !. j’ai formé ces liens éternels !
Ce voile, ce bandeau m’accuscront fans cesse..
Par quel événement. • ínstruís-moi.. ta tendresse.,
A de si doux transports tu peux t’abandonner !
Atte itt lertket , fy tmlrejsantfí fille.

Va, le suprême effort est de me pardonner.
Drame. 5*EUPHÊMIE.Ma mère* • que j’embrasse 1La comtesse d’orcé.Oui, tu revois ta mère ;Ta mère infortunée.Euphêmie. elle m’en est plus chere.Elltfirtlett, rQui peut avoir causé ce.changement affreux ? la comtesse d’orcé. ton frère.EUPHÊMIE.Mon frère !LA COMTESSE D’ORCÉ.■ oui, cet objetde mes vaux, qui m’a fait méconnaître ,&haïr ma famille,Ce fils • • grtatnt U main 4 EupMrr.lt, fy en fteurtat »A qui j’ai pu sacrifier m* fille. •EUPHÊMIE tittmat.Jô ne sens que vos maux.LA COMTESSE D’ORCÉ.* De mes biens possesseur ,*Sourd à la voix du sang, au cri de la douleur..Ma fille.. ( j’eus pour toi la méme barbarie ) II a chassé fa mère avec ignominie.Le ciel étoit, hélas ! contre moi couroucé.Juge de mes malheurs ! La Comtesse d’Orcé,Ifc elfthêmíe,
Qu’aveugla si long-tems le rang 9c l’opulence,'
En proye à ces horreurs, qui suivent f indigence ;
Sans amis, sens espoir, fans nul soulagement,
Victime du besoin. ; du besoin consumant,
Venoit en cet asyle, ouvert à la disgrâce,
Attendant le tombeau, mandier une place • •
L’emploi.. de domestique..
EUPHÊMIE tomUnt lins Us Iras it
ft tr.trt , fy tprls vne hnpit ftvjhA peine je reviens. •
Atte. transfert fy en fleurant.
Vous ne descendrez point à ces honteux moyens,
Pour soulager le poids d’une horrible infortune ;
Je souffrirai pour vous une vie importune ;
Virmtnt.
Je ne vais m’occuper, m’arrachant à fa mort

Que de Tunique soin d’adoucir votre sort,

De vous venger d’un fils.. je peux., cette parente »

Qui du cloître en ses bras me transporta mourante,

Qui seule dans ces murs me vit rendre à des fers, t

Que je voulois cacher à vous, à f univers,

Ce coeur fi généreux m’a laissé l’fiéritage

D’un leger revenu.. ttfUenuat. qu’il soit votre partage ;

J’ajouterai, ma mère, à ce faible secours,

Le travail de mes mains •. j’immolerai mes jours,

Tout. »
- dramtìp ' j|
Tòist/. je mourrois cent fois, 6 mère que j’adore i
Pour vous prouver l’amour. •

LA COMfÉSSE D’ORCÉ stmlraffenri

Tu peux m’aimer encore f
O ma fille ! oublier. » •

EUPHÊMIE.

Je ne songe qu’à vous.
En montrant Ufíeait.
Voici votre autre fille ; elle est digne dé nou" ;
Sensible à l’amitié, lé malheur l’intéresse ;
EUe réunira ses soins & se tendresse.

LA COMTESSE D’ORCÉ *****
~ ffnttri*
En ma saveur déjà son coeur s’est déclaré,
Et d’un juste retour le mien est pénétré. •
Eu lui ttndtnt lt main ». M ÉLÀNI E 4 lt Comcege.
Je ne vous ai doftné qu’un sentiment stérile.

Si ma tendre amitié pouvoit vous être utile,

Je rendrois grâce au ciel, qui vous doit son appui,

Le calme, le bonheur ne viennent que de lui ;

Lui seul peut consoler,relever rinfortune.

Mais ma présence ici pourroit être importune.. *
Elle ftit futtquu fi$ pourse retirer.
LA COMTESSE D’ORCÉ*/™.*

Non, demeurez » Pour vous aurions-nous des secret ?,
Madame ? mmnnts »fiit. Publiez ses vertus,mes regrets^

Mon repentir, les pleurs que le remords me coûte ;
Tous ses bienfaits.. '

E'P U H É M IE tmhtftntst mère.

C’est vous qui m’obligez sens doute ;
Nous pourrons vivreensemble & pleurer toutes deux..
Ma mère.. hélas ! bientôt vous fermerez mes yeux.

LA COMTESSE D’ORCÉ,
C’est toi, qui fermeras ma mourante paupière.

EUPHÊMIE,
Ne songeons qu’au plaisir de soulager ma mère.
Allons.. Elle4* »neUntin4stmere.
LA COMTESSE D’ORCÉ <*<""<« 
te ttreteU , fyrtcnUnt SefreH.
Dieu ! qu’ai-je vû ?

M ÉL A N í % 4lt Comttfe.

Notre loi, chaque nuit ,*
Nous ramené au cercueil, où la terreur nous fuit,

Nous p résente la fin qui nous est destinée.

*" EpPHÉMÏE dstmeretteetuffmistmenn
0à\U* vòilàmoii âfylé/cV mon lit d’hymenée !
tt Cemuft 4 eeiernUr mttflnretfegirÌetenÌttmtitst$lU * fytamlt
4tnssahts. ;Eufl/mieKtfrhnmefe^^
Vous fçaurez tous mes maux. -
Ì,H(lan\t.
Ne m’abandonnez pas ;
Que ce jour voie enfin terminer mes combats !
Hâtez l’heureux instant, où mon âme accablée
Paf cet ange de paix doit être consolée.
■ , Lerìitafiiiije.
Fin du premier ÂËe*Acte ii. #lt uUeje Ure. On foît une ehtfeUe, un tutti skr le cité, M ptristilU
itni tenfoncement.

fr**—-^Jt**HiHitnini« fHi.i M ■. iiumt^tfrt^numm^S
Scène premiere.
Ê t| P H É M ï E, M É L A N í Ë, toute* 4eu*
fTûficrníutt’vietAs*ctittatiUl,fyrtû'.reiuà4ti({tiíÀ

MÉLANIE.

U Toi dont les bienfaits annoncent la grandeur,
Qui de la grâce en nous conduis le trait vainqueur ,
O mon Dieu ^ prens pitié des erreurs d’une amie,
Entends rae* voeux, descends dans leseind’Euphémies
Substitue aux transports d’un aveugle penchant,
Le feu pur de ta foi, ton amour fi touchant ;
Seigneur', contre les sens viens lui donner des armes $
Pouirois-tu rejetter nos prières, nos larmes ?
Hélas ! son coeur est fait pour connaître tá loi,
Pour t’aimer, t’adorer, pour se remplir de toi.

Eij

rfù vôîsson âitéfpòtiM DícûpuifTáií^aefiêVé ; '■** »

Achève, & $u'ell$ cède au remords qui s’élève.

f* EÚPtíÉMIE" r . . !
De la triste infortune asyle protecteur ,
'A utelffun Djèu clément, d’un Dieu consolâtes,■
Seul appui dans mes maux.. EUe mir*p átu tro^m U coin
ii ttattU • , , _
Que ma faiblesse embrasse,
D’un fardeau de douleurs impatiente & lasle,
Mpn ame, en gémissant, vient répandre à vos pies
Ses ennuis., ses remords dans les larmes noyés ; _
EUe fi tcmrut tut âtfítnit.
J’ai voulu les cacher aux regards de ma mère,
£tcespleurs..dont>grandDieu1lasourcéencofm,estchere »
Retenus trop longtems demandent à couler. •

Mes soupirs étouffés brûlent de s’exhaler ;

Cette coupable ardeur malgré moi me dévore 5

C’est un fantôme vain que j’aime, que j’adore..

Qui fans espoir excite un sacrilège feu,

Qui dans mon cceur domine à la place d’un Dieu j -

Sinval, toujours vainqueur » s’élève de la terre,

Pour combattre le ciel, & me livrer la guerre ;

I/âmour.. a dans mon sein enfoncé tous ses traits 1

Une affreuse tempête y gronde pour jamais !

Je ne puis décider quels sentiments m’infpirent :

Peux âmes tour à tour m’emportent, me déchirent |
D ft ajïwv^ *%
O ma religion ;, la plus faible est pour toi l
II faut pourtant, il faufc que tu règnes fur moi ;
Tout m’en fair un devoir, le ciel] íhônrieur lui-marne ;
Tout, Sinval, me condamne & défend que jé t’aimei
l’épouse d’un mortel lui doit sa foi, son cceuí ;
Et l’épouse d’un Dieu.. ciel 1 je me fais horreur • i
EllertgárieiucSrtiufériftiU. \
Son ministre à mes yeux ne s’offre point encore !
Elit ft groptrne fíms frofodiimtnt.
O mon Dieu que j’offense, ô mon Dieu que j’implore,.
Tu m’as rendu ma mère î ah 1 comble tes bienfaits,
Ou., que dans mon cercueil je trouve enfin la paix I.
Çe repos, où mes vccux n’o^roient plus prétendre »
"Lt refuseras-tu, Dieu vengeur , à ma cendre ?
Elle ipftffoitsa mtrt ; ipffttf*ft(firfrifi »
Ma mère 1
3* etfb&êmle ; s gène il
EUPHÉMIE, LA COMTESSE D’ORGE.
£ U PH ÉMIE ftttftó&jifoar.
\J Ú veneZ-VOUS ? URu&efi rttîre.
La comtesse d’orcé/^/i^iânssttfoát.
Dan* tes bras,partager
Tes maux, que je vtfúdroís, m fille, soulager, « 
rAh ! ce seroie à moi d’éviter ta présence.
On craint ses bienfaiteurs % mais j’aime assezConstance »
Pour voler au-devant de ses soins généreux.
Et.. tu gémis ? ton sort. .

EUPHÉMIE. >

Mon sort ! il est heureux s
A mes embrassements le ciel vous a rendue ;
N’accusez point mon cceur, si je fuis votre vue. .
Bile est ûgìtit, '
Non.. je ne vous fuis pas.. je venois en ce lieu* •
Mâ mère. • je venois.. j’étois aux pieds d’un Dieu. •
Hélas ! je l’implorois..
EUe fronome eu îtttUr* mtt <"■« * toi* ttmUnUiDrame. 3g
LA COMTESSE D*ORCÉ.

Tes accents s’affaiblissent. ;
Tu détournes les yeux.. des larmes les remplissent: !
EUPHÉMIE comme emfórtte par I*
doidtar , t*mh*nt 4*su la bras it fa mère, euftniéBt ta UrmeuAfrH unehngme fafi.
Ah 1 ma mère • • ne puis-je en ce torrent de pleurs
Exhaler mes ennuis, mes regrets, mes douleurs ,
©ans ces larmes mourir ?. Ma raison impuissante,
Envain, les repouslbit dans mon ame expirante % ~
Je me sois efsorcée, envain, de vous cacher
Un cceur. » que tout trahit : contraint de s’épancher f
II va vous découvrir ses allarmes cruelles,
• Ses agitations, ses blessures mortelles,
Que loin de les calmer aigrit encor le tems ;
Vous connaîtrez mes maux, l’excès de mes tourments. ;
Rappellez-m’en la cause, &.. vous devez m’encendre..

LA COMTESSE D’ORGE.
Sur ton sort quel retour que je ne puis comprendre ?
Qui ? moi, j’iròis, ma fille, à tes yeux retracer
Un tableau, qu’aujourd’hui je voudrois effacer
De mes pleurs, de mon sang,'"• Ma chere bienfaitrice,
Écartons cette image : elle fait mon sopplíce,
Et tu m’as pardonné..

i « nniwri—« — »—*■—■
30 EUPHÉMIE,

EUPHÉMIE *4nW|é« ii*/,M
Ma mère, c’est à vous
If accorder un pardon • que j’implore ï genoux i
Criminelle I regret, c’est moi qui vous offense.
Gardons fur mes malheurs un éternel silence.
Un Dieu, íâns doute, un Dieu qui règle nos destins,
M’appelloit dans ces murs, m’en ouvroit les chemins »
Parlons de ma tendresse attachée à vous plaire,
Du bonheur que j’aurois de consojpr ma mère ;
5* wi » i'*tttmdiritierâBt4gé*
Parlons, .non, je nepuis surmonter le désir,
L’impatiente ardeur de m’en entretenir ;

Parlons. ; de cet objet. •

LA COMTESSE D’ORCÉ. ;

Dequi ? , #

EUPHÉMIE.

Mes pleurs, mon trouble
Vous lenomment aslèz.. mon supplice redouble..
JfrisÉnthMpUfiMse* ~
De Sirival.. " • .

LA COMTESSE D’ORCE.

DeSinvall- » -

EUPHÉMIE. /

Oui, du maître adoré

D’un coeur. • toujours épris, toujours plus déchire'. '

- . - LA

DRAME. '4t

LA COMTESSE D’ORCÉ.
Qu’ai-je fait ? ciel 1 l’amour possède encor ton aine !
Quoi ! ma fille, ce feu..

EUPHÉMIE aiKtrt.si**.

Plus que jamais m’enflâmme i
Mon repos, mes devoirs lui sont sacrifiés.
Je le dis en pleurant, en mourant à vos pies »
EUe m}*tre Foeel,
En attestant ce Dieu, qui me laisse à moi-même,'
Qui me voit, chaque jour, dans ce désordre extrême 4
Me traîner aux autels, .qui ne m’ecoute pas..,
Dix ans de désespoir, de larmes, de combats,
Une haire sanglante à mon cceur attachée,
La terreur avec moi dans mon cercueil cduchée,
Le tems, la mort, la mort par qui tout se détruit,
Rien n’a pu m’arracher au trait qui me poursuit.
Une ombre, sur mes pas fans cesse ramenée,
Emporte tous mes voeux, & me tient enchaînée ;
L’ombre,hélas ! de Sinval : voilé., quels attentats ;.
O ciel 1 tu peux m’entendre, & tu né tonnes pas 1
Dans f horreur de la nuit, au lever de l’aurore,
Voilà Tunique Dieu que je sers, que j’adore,
, A qui je cours offrir mon encens fur l’autel !
Pour des cendres, enfin, je trahis l’Éternel.,

F.

y »»BiP »iì^Wifl^ffrï3$> euphémie,QuVbjedit>tnalheDreuse ?ah !Dieuvengturîpardonne#'Pludoime..nuraisoii..tagracem,aban4onne. *

Ma mère l U n’est donc plus ì 9t quel funeste sort..
Notre amour., mon destin.. saurai causé fa mort.
LA COMTESSE D’ORCÉ ^« xp
* jHU4*M$si*fr*a,treutlev*JttiO ma fille ! à mes yeux combien je sois coupable !
Ta raere.. c’est ma main .Constance, qui t’accable I
J’ai creuíèVbus tes pas cet abîme de maux i
J’ai porté dans ton sein ces éternels bourreaux,
Cette ardeur sacrilège • & de remords suivie,
Cet indomptable amour, qui consume ta vie I
MUt U tient tvfrut iuujomfibt.
A mes crimes, ma fille, oppose ta vertu.
Si Sinval au tombeau n’étoit point descendu. ;

EUPHÉMIE « mr****.

S’il refpiroit tôinval ! • heureuse en ma misère,
Que ma chaîne à ce prix me parafjtroit légère !

LA COMTESSE D’ORCÉ.
Ma fille. • Je pourrois adoucir ton tourment !
Apprends., tous mes forfaits.

EUPHÉMIE ttectrafart ;

Sinval seroit vivant t

LA COMTESSE D’ORCÉ.

Je voulois avancer la fatale journée,
Qui devoit aux autels fixer ta destinée »
Pour jamais t’éloigner fcdu monde, 9c de moi ?
Un bruit inattendu vint te frapper d’effroi :
Je supposai la mort.*

EUPHÉMrE.

Sinval voit la lumière !
LA COMTESSE D’ORCÉ.
Tout m’engage dumoins à le croire*

EUPHÉMIE.

O ma mère $

Mon cceurneTuffit^.. mes transports., mon bonheur »,
II vit., ciel, fur mes jours épuise ta rigueur..
Serrtàtltièwmsiejkmtre.

Que ne vous dois-je point ? Sinval* • Sinval respire..
O Dieu, qu’U soit heureuxl&.iqoecent fobj^xpire !
Afrltmtfttise,

Mais.. il m’aiingit : comment’a* t-ii pu me laisser ? i

LA COMTESSE D’ORCÉ* >/

Tu ne sçais pas encor.. que vajsVjê t^amíoncer ? /
EUPHÉMIE r^ìfaw. S> i
II cessa de fiYaimer ? gardeác-vous de m’instruire. ■■ *

LA COMTESSE D’ORCÉ. l

Sinval • • U t’adoròit. Faut-il donc te redire , - - * • ' '

Fij

Ce que mon cceur voudroit, ma fille, se cacher ;
Ce que sens cesse, hélas I je dois m ? reprocher ?

EUPHÉMIE.
Parlez..

LA-COMTESSE D’ORCÉ.
Quels nouveaux coups une roere te porte 1
Sinval.. que tu crus mort, à son tour te crut morte.

EUPHÉMIE.
En est- ce assez, grand Dieu ?

LA COMTESSE D’ORCÉ.

De douleur égaré »
II fuit loin <fe mes yeux. '. son sort est ignoré. •
:,_. EUPHÉMIE.
Sinval ne fera plus. J’éprouve trop moi-même

Combien if est affreux de perdre ce qu’on aime.

Je. n’en fçaurois douter ; U est dans le tombeau..

Mais^jrtmrquoi m’arrêter à ce sombre tableau ?

Sinval, à mon trépas peut être moins sensible,

Aura pu soutenir cette disgrâce horrible, ~

Se consolés ; .qpdc^uráinw comme le mien ?

Qu’airje:dit ? captivé par wrjouyeau lien V - -

Peut-être dans les bras, bilans le sein 'd’une épouse. ;

Ilmaìvquoit:'lma flamme, ô ciel, d’être jalouse 1

Et d’un setobjabje feu je puis encor brûler ! í
Ob m’emporte un amour ; qui veut tout s’immoler ?

DRAME, *£

En ce moment, c’est moi, moi seule que ]e pleure.
Ne voyons que Sinval, qu’il vive, cV.. que je meure 1
Et n’est-il pas heureux, s’il a pu m’oublier ì
Voudrois-je à mes tourments, Sinval, t’associer ?
Incenaine en mes voeux, de raison incapable,
Toujours plus malheureuse, & toujours plus coupable,
Moncceur,. mon coeur ne fçait, aveugle en ses transports,'
S’il n’aimeroit pas mieux Sinval parmi les morts,
Que Sinval, loin de moi, jouissant de la vie ; .
Non, je ne pub dompter f affreuse jalousie,
VOUS avez cru, « 7 » « M*, jugez démon égarement »
VOUS avez cru m’offtir quelque soulagement,
Et vous Venez encor d’irriter mes tortures s
Tous les poisons, les feux enflamment mes blessures 1
Je ne me connais plus.. je repousse en fureur '
L’autel, où j’ai formé mon éternel malheur ;
J’ouvre mon sein brûlant au trait qui le déchire ;
L’amour au désespoir est tout ce qui m’infpire. •
Je rejette mon voile. • en outrageant l’epoux,
En outrageant le Dieu., dont je crains trop les coups,'
3* euphémie, scene iii.EUPHÉMIE.LA COMTESSE D’ORCÉ,CÉCILE.Cécile iBfUmie.
VJE ministre inspiré par un zèle sublime *
Cet organe du ciel, le sege Théotime. •

EUPHÉMIE « mtiPtttt.

Est ici ? . ^

CÉCILE.
Dans ce lieu, bientôt, vous le verres.

EUPHÉMIE tfrmcr.
Ah 1 s’il rendoit le calme à mes sens égarés !

Je, brífyê de le voir, je brûle de l’entendre,
D’épancher mes ennuis • dans son sein de répandre
Mon ame. mes erreurs • •

CÉCILE.

Dites des attentats

Que l) ieu tarde à punir, mais ne pardonne pas. •

EUPHÉMIE. ,

Hé quoi I toujours armer IL main compatislànte 1

CÉCILE.
Avant que Théotime à vos yeux se présente,

Je voudrois un moment lui parler : laissez-nous,
Et songez que le ciel s’appesantit sur vous,
Drame. 47
Qu’U n’est pour vous sauver qu’un seul instantpewétr*

On vous avertira, quand vous devrez paraître.

EUPHÉMIE toiwmtftor.
Ah ! ma saur !

C É CIL E m* ftmr « f b4%« «*>;

Un tel nom doit vous être interdit) 
Ma scrur suit mon exemple, & le ciel la bénit ;
Allez. '

f wfUmie êceMie it Mtir est tmmnh pcr fa mère , fd If
< timàtouftsfrês, '.'
Scène iv.
CÉCILE/« if.

>.."■' ; \)  Dfitf Vengeur, puíiis, trappe lè crime »
Et que le feu du ciel consume la victime 1
Ta gloire, ta justice, exigent que ton bras*
L’arrache à ta clémence, & la livre au trépas ;
Pour éclater, répands sor la terre embrasée
Les flammes de la- foudre » U non pas la rosée ;
L’indulgence aux mortels te manifeste peu :
C’est à des châtiments que l’on connaît un Dieu ;
Sur se tête Euphémie appelle fanathéme }
II faut un pur hommage à ta grandeur suprême ;
Prosternée aux autels, & soumise à te » loi*,
Je te sers, & te crains. •
*8 euphémie, scène v. théotime, cécile, n** »» ».*'éMtM&fiftrsíAMe mm grêMirentiUeMwu i'ttéUtke tasitdie tuiJeiUHt$4eríSfi<ax9 ,
CÉ CI LE dUmt « -*/« * ATtbrìmt ;
(ffaiJktU « M ÍHfÛutfMt
J^ARDONHEZ,simaYOÌX,

Mon père, interrompant votre saint ministère.

Ose attirer vos pas en ce lieu solitaire »

Quand l’auteí. •

THÉOTIME.

Etre utile est le premier devoir i

La main, qui peut servir, doit quitter l’encensoir ;

Quevoulez-vous ?

CÉCILE.

J’ai cru fur votre renommée. ;
THÉOTIME.
Mon oreille à ces mots n’est point accoutumée.
Laissons, laissons au monde, à son orgueil trompé
Tous ces hommages vains, dont il est occupé :
Ici, la vérité doit tous deux nous conduire,

Et ce n’est point à nous de chercher à séduire.

Je

le vous ï'ai dit : je n’ai qu’un stérile deuV
D obliger les humains & de les secourir.
Quel sujet en ces murs auprès dé vous m’appelíe ?

CÉCILE.
Ce n’est point pour mon ame à ses devoirs fidelle ;
Et qui craignant son Dieu, s’abaisse devant lui,
Que mon zcle importun réclame votre appui :
C’est pour une compagne à la terre attachée,
Dont la honteuse ardeur ne peut être cachée,
Qui porte $ nos autels des éclats scandaleux,
Les révoltes dWcomr indocile à ses voeux ;
Qui s’enflamme d’un feu qu’elle devroit éteindre ;
Qui meurt d’un fol amour. »

THÉOTIME « ncn/fapir.

Elle est fans doute à plaindre !

CÉCILE.
Je venois vous presser d’employer la terreur*,
De menacer au nom d’un Dieu juste, & vengeur ;
D’opposer son tonnerre au feu qui la consume,
De lui montrer la foudre & l’enfer qui s’allume. •

THÉOTIME.
Je lui présenterai, plus fur de la gagner,
Un Dieu qu’on doit chérir, & qui sçait pardonner.
aSQ EUPHÉMIE,

, CÉCILE.

Mon père, Vous croiriez ce moyen infaillible..

THÉOTIME.
Repofez-vous fur moi,. mt*<<* fus une ame sensible »
Du sein de ramener % son joug oublié
Votre sotur inaJJicureuse, & cligne de pitié i
Jel’attens. .
1-J.lJ.lU ,il,J ■ ■' . , iScèngvl
THÉOTIME ;* ;
\JUBL orgueil ! fa piété farouche
Se forme un Dieu cruel, qui tonne* par se bouche !
Ne venôns-nous jamais une sage union
Rapprocher la nature & la religion ?
Haïra-t-on sens cesse au nom du Dieu suprême ? •
O malheureux humains 1
Drame. rjjr s g è n e v i ì.THÉOTIME, MÉLANIE.1 « ÉOTíME.
JVfA (ceùr, lançiel lui-même
S’apprête ! vous entendre, à calmer vos ennuis.,

MÉLANIE mc^^ír.

Je connais ma faiblesse, ícìé peu que je sois ;
J’ai besoin du secours de la faveur céleste ;
L’homme toujours éprouve une guerre funeste ;
Mon père ; je fçais trop qu’à nos sens attachés »
Nous sommes sor l’abîme incessamment penchés :
Mais le sort d’une soeur dont je ressens la peine.
Est aujourd’hui l’objét, qui devant vous m’amene ;
C’est elle dont la voix vous demande en ces lieux ;
Hélas ! qu’elle vous doive un destin plus heureux I
Une sombre langueur se répand for (à* vie ;
Je viens vous implorer pour cette soeur chérie,
Digne d’aimer un Dieu, qui voit couler ses pleurs :
Son coeur, né trop sensible, a seit tousses malheurs »

Gij
y* EUPH'ÉMIE ;

C’est^vousd’écUirer, de consoler son ame, ,
D’élever ses transports fur des aîles de flamine,
Vers ce Dieu quf mérite & qui remplit nos voeux i
DaigiKZ lui présemerlaclémence des cieux j
Mon père, pardonnez, si ma main téméraire
Touche au flambeau sacré, qui par vous nous éclaire i
Mais.. je connais ma, soeur ; facile à s’ullarmer • •

THÉOTIME.

Qu’elle espère en ce Dieu -, que vous faites aimer.
De la religion voilà bien le langage !
Malheur au zèle impie, au coeur dur Çç sauvage ; ,
Qui ne pouvant chérir un Dieu plein dé bonté,
Arme toujours le ciel contre l’humanìté !
D ra me.- yj ^eassaasb,, , zssssssssssssssssssssar s c ènë viill euphémie, théotime,mélanie,
Aplatie « fc **U4lJ§HrS**t »aêttctlmWti,
• MÉLANIE « ITlftcb*.
Jy1,on père, la voici., EIU »« ntctw ntfkímu, w &••#U ait », Gr/*ir « ver « Oc i*tfm$r*ifar Us<àu »
Venez, ma tendre amie) Ne craignez point : le, ciel vous rappelle à là vies ':Sa grâce vous attend, ouvrez-lui Votre cceur.Nous possédons enfin ce saint consolateur ;XtUrimbumUevéàiieTUtfime*Je vous laiflè ayeelui.. « /rmirw. Remporte la victoire,O mon Dieu j ce triomphe intéresse ta gloire^U euítíékíé, scène ix. théôf sme, etíptìémse.rirtínder+útTomítItìtfUistaicrtéàt&e áe tìàthné , bá h*
Jours fa* teilt igijg.
THÉOTIME.

x\Pprochez-vous ; masoéu^ ; « (uipòuftoit vous troubler ?
Mon devoir, mon penchant est de vous consoler,
De guérir vos erreur*, en partageant vos peines.
Héla 1 qui n’a ; COnflU leS passions humaines ?
Qui n’* sentl leur* mâW, « ÛS ses thágrîttsscfi^Is ;
Suite des fauxrplaisirf, qui trompent les nWrtels ?

E U B H ÉM IE ffl** owéfm su ,6
fartant fia mcucío\r à fa y tut »
Ahlmonpere !

THÉOTIME.

Ma soeur , que ces troubles s’appaisentf

Confiez a mon coeur les ennuis qui vous pèsent.
Plus d’une épouse sainte a comme vous gémi :
Épanchez vos douleurs dans le sein d’un ami.
Aslèyez-vous.
E U P H É M I'E reste M wumtnt,*tta§tâ
ensuite ainsi, que "tkfotimt ; leursfigu font dune certaine distance Punie
íautre, Euphúnu Jette un fnjanifivfr , Cf demeure futtfues instants
Jans parler » •
Hélas ! par où commencerai-je ? •
Vous me voyez, d’un Dieu Tépouse sacrilège,
Drame. St
Tour à tour embrassant, repouslànt son autel,
Opposent à se chaîne un lien criminel *
Échauflknt mes transports, contre moi révoltée, ;
Du crime au repentir tour a tour emportée,
Ne pouvant étouffer un sentiment vainqueur,
Le voile sur le front, &.. l’amour dans lecceur • i ,
EUe dit ces dtrnitrs mats f une ttUt ttge.
THÉOTIMEr,~W,
L’amour • • u ft ratve. il faut le vaincre. •
EUPHÉMIE.

Eh I donnez m’en la force,
THÉOTlMEí.« fú« *ir,

Avec soi s’imposer un éternel divorce ;
II faut que vers Dieu seul le coeur soit emporté.
Éloignons, un moment, la sainte vérité,
Et n’empruntons ici que la faible lumière
Qu’à nos regards présente une raison grossière :
De cette passion, fi féconde eQ malheurs,
Qui meneau précipice, en le couvrant de fleurs,
De ramour.. si trompeur, examinons Ja fuite :
Quel avenir attend ramequviU séduite ?
L’intérêt, le parjure, un caprice odieux
Nous enlèvent Tobjet, qui fixoit tous nos vau T ;
W E U P H Ê MI E,
, U toit ici est trikilée..
Ou.. brúle-t-il pour nous d’une ardeur mutuelle s
Quel revers accablant ! la mort.. la mort cruelle
Nous ravit cet objet, que nous pleurons envain ;
A nos gémissements sourd.. insensible enfin.. •
.. Apres une longue pxase ff atecprlcifiuàon.
C’est Dieu qu’il faut aimer, croyez-en Théotime.

EUPHÉMIE.
La segeíse du ciel, mon père, vous anime :
Mais vous ne pouvez pas íçavoir ce que l’amour.,'

THÉOTIME *itement.

Jesçais..
^ - ' ' Use remet défia trouble, & changeant de ton.
Parlez, ma soeur : depuis quand ce séjour ;
D’un trait si dangereux voit-il votre ame atteinte t
L’amitié vous écoute : expliquez-vous sens crainte.

EUPHÉMIE d’unetoixtreinintt.

Mon triste coeur. ..nourrit ce feu depuis dix ans.

THÉOTIME atecunsoupîr.]

Depuis dix ans I

EUPHÉMIE.

Ma flamme augmente avec le tems.

Envain pour me dompter j*unístoutes les armes ;

Envain je crie à Dieu, je mouille de mes larmes

Son temple, ses autels, cet aflreux lit dé mort,

D’ou se levé avec moi lé crime, le remord :

Je

Je porte cet amour jusques au sanctuaire 1
En ce moment encore, à vos genoux, mon père »
Plus que jamais 1, son trouble égare ma raison ;
Tous mes sens sont remplis de ce fatal poison.

Quatre lustres à peine avoient marqué mon* âge :
J’aimois, fétòis aimée ; & qui m’oflròit f hommage
De son coeur, de se main, du sort le plus flatteur »
De l’amour le plus tendre & le plus enchanteur ?
Un mortel.. des humains le plus parfait peut-être $
Avec tous ses présents, le ciel Pavoit (ait naître ;
Aimable, vertueux, digne d’être adoré ;.

TÌHÈÒTiniErïMiwiiN

Que dites-vous, ma soeur ? par Pamour égaré,
Votre coeur. » / ,

EUPHÊMI^ ^

* * Est toujours rempli.de cette image ;

Je voudroiSé. 6 mon Dieu, malgré moi je t’outrage.* i
De l’hymenée enfin les flambeauxYallumoiènt ;
Déjà ses chastes noeuds aux autels se formoient ;
Ils álloient nous unir : une main.. qui m’est chere,
Rompt ces noeuds, nous sépare&comble ma mi set e »
Me traîne daus le cloître, y cache mon destin ;
De ce tombeau je sors, & j’y rentre soudain s
H
$a E^BHÊMIE,

J’y rentre, polir jamais n’ctre au monde rendue,
Pour, nourrir les douleurs d ?une amante éperdue »
Pour expirer en proye à de ; sombres soreucs*
On m’avoit die, hélas ! quel’objet de mes pleurs,
Que tout ce que j’aimob n’étoit plus.. il respire,
Voit ce jour, qui bientôt va cesser de me luire,
Mon père, 9c je, devrois.. je devrois moins souffrir..
Mes tourments.. c’enest fait., je ne puis., que mourir.
I^on , je ne pub me vaincre, effacer de mon ame
Cette image gravée avec des traits de flamme ;
Non, je ne pub haïr, détester mes forfaits s
O mon père., empitwant. je l’aimeencorplusque jamais,
Bnphemnt a\ la ttte hdSsttfarsa deux mains Jointa,
THÉOTIME.
'Que je ressens vos maux, ô chere infortunée ! -
Ahl jedob compatir à votre destinée ;
Si vous íçavifcs*. moi-méWainsi que vous troublé..
Dans mon conuv.daiismoncceur vos larmes ontcoulé*
Oui, jepleureavecvous ; j*apprit tropà vous plaindre.
Triste ressouvenir, c’èstàmoi de vous craindre 1
Je m’égare, ma soeur., il nous faut surmonter
Cette compassion » qui pourroit vous flatter ;
La voix de mon devoir à regn ? vous découvre
I*e précipice atfreme » qui fous vos pas s’entrouvre :
Drame » &
Rejetiez cet amour , source de tant d’erreurs,
Dont les plus doux transports sont même des fureurs ;
Il est crime souvent, preíque toujours faibleslè :
Il est pour vous l’exces d’une coupable ivfesle. .
Ma soeur, jevous l’eì dit : Dieu seul doit entraîner
NOS penchants » nos esprits » lui senl nous dominer,
Nous détromper enfin des mensonges du monde %
Sur Dieu seul, le bonheur ,lé pur amour se fonde*
Et vous, vous son épouse »au pied de ces autels >
Vous tramez le parjure 9c des liens mortels I
U lui montre PanteU
Ce tabernacle saint, ou Dieu méme repose ;
Ce voile, ce bandeau, tout contre vous dépose ;
Ces murs, ces murs témoins du trouble où je vous vois,
Tout, pour vous accuser, semble élever la voix ;
Tout va porter aux cieux, vos larmes, votre honte ;
Ce Dieu, ce Dieu jaloux, il vous demande compte :
U lève se balance, y pèse ses bontés,
Vos chûtes , vos refus, vos infidélités |
Que lui répondrez-vous f
ZVPKÍmZtrMé
Arrêtez, Ô mon père i
Pourappaiferle ciel,dites,« queíaut-il foire ?
Jemesoumets atout*

Hij
Sé0 euphémie ;THÉOTIME^imi^bw ;Oublier cet objet..Euphémie.
L’oublierl

THÉOTIME.

Effacer jusques au moindre trait
D’une image trop chere à votre ame attendrie,
Éloigner ; en Un mot, à Dieu seul asservie,
Tout ce qui peut flatter un penchant dangereux,
Et trahir vos efforts dans ce combat douteux.

EUPHÉMIE.

Quoi ! du monde & des sens pour jamais séparée,
Sur les bords du tombeau, de mes pleurs enivrée 4
Je ne pourrois garder, fans offenser les cieux, ,
De faibles monuments d’un amour malheureux I.

- ; •— THEO TIME/fui ton touchant%jt
 moindre souvenir est un crime, sens doute.
E U P HÉ MIE attcnailtp t* cuatesn
Je ne veux point tromper ce Dieu qui nous écoute.Eh bien ! cruel. • Mon père, arrachez-moi le coeur.Elfe met ta main dansfomfii »»Voici ces monuments*, de la plus vive ardeur,Drame. 6t
Des lettres chaque jour de mes pleurs arrosées ;
Bans mon sein.. dans mon ame en secret déposées ;
Elletirt itfimstìm u fsjma it lettres ftfettttìeatiUmÔM »
D’un trop fatal amour cher & seul aliment. •

II faut donc tout m’ôter, tout, combler mon tourment »
Donatntles lettresLes
voici : c’est envahi que je les sacrifie :
Ecrites dans mon cceur.. ah ! j’en perdrai la vie.
N’importe. Mon trépas, ciel, va te désarmer I
Lisez, voyez, jugez si je devois aimer. •
tenimx ces derniers ter » » TUotime Jette U nefirlts lettres (f tomH
fans coiuuijiuue,
tVous ne répondez point., parlez., mon ame émue..
Elle lire fi* toile.
Mon père.. Dieu I la mort fur son front répandue • /
Dieu, le puniriez-vous de sentir mes malheurs ì
Elit cemrt à tmu
SeCOUronS-le.. Dits ce moment, runtime tUtíte euitremtntlors
iefoaìulillantut.
Sinval {je ne puis. • je me meurs »
Elle ta temhtrd fi* tour (tsiuaiesursit cksife,THÉOTÍME tnentntiMfêfitpU ;
tmfre tuf* la yau, les ternie fur ÈwplUmie, (f court si setter ttec
précifîtêtw » ifufUitte* litfrnuac U nui* fusil ttrosilt siìUrmts*
Constance m’est rendue 1 ô ma chere Constance !
7e fuis à tes genoux l « w/bw. Que le ciel s’en offense :
6à euphímit,Tousnieâseroients,ii^v<rux,ineínenssontroinpu5,O nu religion. • je ne la connais plus…
EUPHÉMIEnprwiií/a/*.
Sinval 1 c’est VOUS , Sinval 1. die retemU iasfi* ucákmwi
THÉOTIMB towjtmrslfitgtnmx.
Oui, c’est moi qui t’adore ,Quel’amour, la douleur, depuis dix ans dévore ;Cest moi, qui n’ai cessé d’aimer, de te pleurer ;.C’est moi • .qui veuxdumoins à tes pieds expirer*Euphémie. *Enjettinttts yen » it ums citùsAh ! sinval !• dans quels lieux le destin nous rassemble ! ne pouvant être ànous„ah !. nous mourrons ensemble* thêothime.Non, tu ne mourras point*, tu vivras*, tu vivrasPour me voir adorer tes vertus » tes appas..Euphémie.Que dis-tu, malheureux ? quelle erreur nous égare ?Regarde, tremble., & vois tout ce qui nous sépare.T H É O TIM E Je relewâât mefticU
fìtêtkm*Nous serons réunis. » r*fUemm, Sans pouvoir s’oublier,Au ministère seint f ai couru me lier.Drame. $>
Sur la soi d’un, récit infidèle & funeste ;
J ai pu former des voeux.. des voeux que je déteste v
Mais mon premier serment « mon vceu le plus íâcré
Ont été de t’aimer.. « 5c je les remplirai. -
EUPHÉMIE/,^.
Nous ! aimer ! nous ! brûles d’un feu si condamnable t
Eh ! quel est ton dessein ?.

THÉOTIME  »ec terneUsiunr et
Uféfrn.

D’être encor plus coupable,
De rompre tous ces. sets,. dont je sois enchaîné,
De rapporter un coeur vers toi seule entraîné,
D’exciter ton courage à briser tes entraves »
'A laisser dans ces murs gémir tes íceurs esclaves^
De t’arracher d’ici, de traverser les mers »
De voler, s’il le faut, au bout de l’univers, '
De.chercher, de trouver quelque, lointain rivage »
Un rochée escarpé, l’antre le plus sauvage,
Où loin de ces humains. » dégradés par leurs loix »
De l’homme naturel reprenant tous les droits ,
Content de t’adoret ,de consacrer ma vie
A ce pur sentiment dont mon ame est remplie ;
Je puisse, maître enfin de mon sort, dé mes goûts.
A la face du ciel m’avouer ton époux »

S* EUPHÉ M Ï-R ;
Vivement*
Oui, nous serons unis par la vérité même :

LTiymen, n’en doute point, est une loi suprême ;

Eh 1 pourroit-il déplaire aux yeux de l’Eternel ?

Cest un traité sacré ; c’est l’ouvrage du ciel,

I^e seul qui soit vainqueur de l’humaine imposture ;

Et c’est le premier voeu qu’ait formé la nature.

Elle nous prêtera ses bienfaisants secours.

Nous n’aurons pas besoin, pour soutenir nos jours ,*

D’aller solliciter la pitié languissante ;

Laissons à ces coeurs durs leur richesse insultante :

Nous vivrons fans rougir ; nous vivrons sens remords-j

J’aime : de mon courage attends tous les efforts.

II n’est point d’état vil pour le mortel qui pense ; -

C’est dans le crime seul qu’est l’àbjecte existence.

Sous mes mains., sous mes pleurs la terre s’ouvrira ;

En ta faveur la terre a mes soins répondra.

Dieu, qui verra nos ans couler sous ses auspices »

De nos simples travaux recevra les prémices.

Phis tendres, plus heureux, plus zélés chaque jour,

Nous- bénirons ce Dieu dans notre chaste amour ;

Nos enfants rediront notre hommage sincère ;

Ils apprendront de nous à l’aimer comme unpero ;

Nous ne l’oftensons point ce maître de nos coeurs,

Qui fans doute a nourri d’innocentes ardeurs.

Avant
♦ dftamë. 'Sf
Avant que l’Éymenéè eut sáít briller se flamme,
Uri penchant mutuel t’avoit soumis mon ame.
At*hmi*}aÈt iefienci.
Dieu, j’ose à cet autel attester ta grandeur Í
Voilà , j’en fais serment , Urnes natte fismnins fur Petttet,6>.
iePtatre » frtni celle fBmfhemû,
l’épouse de mon coeur,.
Celle à qui pour jamais » l’honneur, le ciel m’engagei
A Ewpkfmie,
Suis-moi. ' ' .

EUPHÉMIE ****** - ;-.-:>

De Théotime est-ce-là le langage ?
* THÊOTIME.

C’est celui de Sinval • » d’un amour furieux.

EUPHÉMIE.

Quemeproposes-tit ?

THÊOTIME.

Le bonheur de tous deux,'

EUPHÉMIE.

Notre honte. Est-ce à moi, qui meurs de ma tendreHè*

De sauver ta vertu d’une indigne faiblesse »

De rappelles tes pas dans le crime engagés,

D’ofírir à tes regards nos devoirs outragés ?
Sors de CeS liettX. EtttfkU fnelanttgàsftvst rtrìrer,THÊOTIME u/tífiété■ Écoute ».
166 euphémie. euphémie. * ah ! suis loin de ma vue.THÊOTIME /*/« >« *.Tu m’entendras..EUPHÉMIE.Va, pars, fuis.. mon ame éperdue..*Pourrois-tu m’exciter a briser mes liens ?Non, que tes yeux jamais ne s’ouvrent sor les miens 5Que de tes pas ici disparaisse la trace !Que de mon souvenir ton nom même s’efïàce !Cher amant • • qu’ai-je dit ? il faut nous séparer ;Fuis, laisse-moi mourir ,.&.. vis pour me pleurer.Efosàtfnelfnts pas, ferrite.Laisse-moi. • sois.d’uh dieu le ministre suprême.THÉÒTIMÊDussé-je être frappé du céleste anathème I*ï > • U ; ' EmjktmiettteAce vert U fini in tliítrf
Jè ne te quitte point. « ti ieUetttcfirev.
Euphémie.Quel aveugle transport !jQue veux-tu, malheureux ? J r íTttéòïíme/i/ii'w^ ou constance » ou la mort.
.- ^r,'".:'- tàttUtumiu
Findus<cond Afo.Acte iii.te riittufi Ut*, te tkiitre re/rijente u* coteau funirnirt ; tel f**U en\
isiste encore itns nos anciennes èglists. On toit plujuurs tombeau* i »
firme difertntt , judoues-uns ruines far U tems t éásignUkres en*
tr*outerts , iont les sierra fint i moitié Irisies g tes murs élargis
mftfitéjUs s i M its cttis in tUitrt . un escalier autour duquel tìgu*
ne hatujtriit it fient f tis-i-tìs it f escalier , tu trittfiuttrrahu i
ftrtt it ne i i Pextrtmiti in caret* , o* tgftrcoit enctre sacres* ttmttau* . its talonna surmontées tûmes fui fint FtnAliate i »
fúemhl ; Uynunt itca colonnes fur It iettnt in tkéia-t. On obsir.
ter A fut ta tomítan* fint isns les citls, pìiís ne iírobent rit* it
r*8io* tmsfeûtteur, Cf qu’elle se ptjfi nu milieu it U nuit*Scène premiere. ,…-■ euphémie jw,.EBe foraitfir It ftrron it Vesctlitr, une lampe i U main, dans une txtrtmt
agitation,regarde it tous citls , Ihe les yeux t* ciel, s"atinct en tremi
tlantiiesieni oudfua degrés, Un enctre lits y tu* nu ciel, ftffuit »
comme tccalUeie iouleur U main, b ensuite U titefor U bslufrade,
dicuirítfsr it grands mouttmtuts ', fait da ejfirts four remonter, totrto
arec un gùnifemèut il* seconde marche » ianturf fueloues marnent
itns cette situation douloureuse *fi fdetí, continue it descendre eut
tem^netroulU, tfsait fuetfaafJU par ttfilne.
■ JE lugubres horreurs., de tombeaux entourée »
A chaque pas tremblante. • incertaine. • égarée. •
nrê$ - : fi\£ ;^s-u p^h^mî*e îévr ;Çror^ftam avec moi Jes enfers,Ie.reinojrd ; . - ' 'Jejpaichc.. B la lueur.. du flïhjbéau de la. mort. ;.* 'r- ? ■' - - EUesait foitovis pis. '* ' 'Que fa barbaremairi ne m’a-t-elle frappée !Elle pose fa luiptskr u,i'tombiàuit firme carrée ;£uf hernie y êjpuyê
■ 'n&<faiìuetmksmomep*îuiewÉfiM&lathtte*suhtlaretírjt
j - '« iflBr » une iefit moins Jur le temseam » tr tournant fa regards rtr*
: U tût, , ,-r O Dieu 1 quel le promesse à ma bouche échappée,Qu’air je dit ? à mon coeur I mon coeur l’a pu former,,Et je respire encor 1 Dieu 1 j’ai promis.. d’aimer,J) e trahin.tous mesvaux !Aujourd’hui,dam une heure*Jë comble mes forfaits ! je sois cette démeure toinval 3dU tourne lu yen* ws te fiuterrata. _.. Par ce détour, découvert à mes yeux,Et qui secrètement conduit hors de ces lieux,Au milieu de la nuit, à la saveur des ombres,Près de moi, doit se rendre én ces retraites sombres »Au cloître, à mon état, à Dieu trop méconnu,M’enlcver. • pour jamais.. & l’instant est venu !A ce terme fatal, mon ame s’épouvante $Transfuge des autels, je ne sois phls qu’amante ;Ma main, trop lente au gré d’une coupable ardeur,Est prête à rejetter.de mon front fans pudeurCe voile, cë bandeau, garants d’une foi pure,Poux y substituer Pappàréil du parjure," -'Drame. 69
Tous les signes du monde s 9c d’un art suborneur,
Monuments de mon crime, & de mon deshonneur t
De climats en climats étrangère, avilie *
Je m’expose au malheur, qui fuit l’ignominie,
Au son de l’apostat, à la nécessité
D’abjuTer mon pays, mon hom, la probité »
Que íçais-je ? Dieu lui-même.. A mes fureurs livrée »
J’abandonne en ces murs, fille dénaturée,
Ma mère * dont mes soins, dont mes faibles secours
Consoloient f infortune, & soutenoient les jours ; .
Je la laisse expirer de douleur., de misère..
Elit patte It ttmleeu arec titacîté,& titnta* milieu iaMiittt
Qui peut trahir son Dieu » peut bien trahir sa mère.
Non, je n’oublierai point mes serments, mon devoir 1
Sur Euphémie, ô Dieu, reprens tout ton pouvoir ;
Triomphe de Sinval, triomphe de moi-même s
O ciel I acheverai-je ? #.. sois le seul que j’aime ;
Cesse de m’éprouver par des combats nouveaux f *
Est-ce à toi, Dieu puissant, de craindre des rivaux ì]
Détruis, anéantis Pâmante criminelle,
Et ranime la foi de l’épouse sidelle ;
Que le profane amour cède à l’amour sacré,
Ou qu’enfin sous ton bras je meure • •
Ane forte.
Je mourrai j

II m’est aisé de perdre un vain reste de vie i '
Mais perdre mon amour, Sinval ! que jet’oublieT •
Que mon coeur se refuse au destin fi flatteur
De vivre pour toi seul, de fáire ton bonheur,
De s’aimer, toujours plus I. rion> il n’est pas possible.
Sois encor plus sévère ; ô Dieu,plus inflexible ;
Redouble mon supplice ; arrache-moi le jour :
Tu ne sçauróis détruire un malheureux amour. 4
Elit M au milieu de U seine tn se joignant la mains, b Its levant
ensuite ters le citU
Ah I femme trop coupable, où s’emporte l’ivreûe
De cet amour, qu’attend la foudre vengeresse ?
Dieu, dis-tu, heíâuroit vaincre ces mouvements,
Ces transports’ criminels ,*qûi soulèvent tèt sens :
Las d’un service ingrat,Dieut’acongédiée ;
Pour son’épouse enfin, Dieu t’a répudiée ;
II n’est plus que ton maître, un juge courroucé ;
Et ton arrêt de mort est déjà prononcé.
Arrête, Dieu terrible.. tue tttt*M£eme*t. .

Hé qùoi 1 fans qu’il t’òflêhfe.
Le coeur ne peut jouir de fa faible existence »'
S’ouvrir au doux plaisir d’aimer, & d’être aimé í
L’amour y sot, hélas I de ton souffle allumé* ;
Oui, tu créas l’amour, pour essuyer nos larmes,
Pour, consoler la vie ,'& luï prêter des charmes ;
Drame. it
Tout annonce l’éclat deja Divinité, .
Sa grandeur.. & l’amour fait sentir sa bonté.
Soumise à ton pouvoir, f adore ici mon maître ;
L’épouse de Sinval t’eut mieux aimé peut-être. •
Elle sait « utlfua fat.
Malheureuse 1 poursuis, ose insulter aux cieux. •
Triste jouet d’un coeur, égaré dans ses voeux,
Je n’ai plus de raison ; je me cherche & m’ignore. •
EUt ta ttrs le souterrain.
Sinval dans ces tombeaux ne paraît point encore 1
EUt retient tas It tombeau.
Ah ! qu’il ne vienne point », qu’il me fuye.. à jamais.*
Qu’il me fuye*. est-il vrai ? sont-ce-là mes souhaits ?.
Ne plus revoir Sinval I ô devoir Ló tendresse !
O Sinval I ô mon Dieu 1 je retombe fans céslè ;
Dans ces assreux combats je ne me soutiens plus,
Et ma faiblesse cède à mes sens éperdus.
Elit ttmbtoccailét fir une dis marcha in ionien, tes ieut Iras
étendus fur elle.7£ ï.WPmAM$$í, s gjène il 'b^ftê^ifivthéotimktebiiiitenir it trlt-loin iâns It détour, tf tfftochtr ortt tous Us signes i*
tinaj\Itnie \iloruntt, ìiJette furtçáit et tous têtts ; U feint tjt toaioursfaiblement
écltirée.
THÊOTIME.

JVlÉs regards inquiets cherchent envain Constance 1

Qui peut la dérober à mon impatience ? '. '
• ■* ■ * * •M Vajftrçelt fur la marches im tombes* , tf toutt i elU*
Que vois-je ? en quel état I.
EV P HÉ MIE comme retenant fan prosfini âccèblemtnt.. Ah ! Sinval ,est-ce vous ?
THÊOTIME,^.
Cest moi, c’est ton amant, c’est ton fidèle époux ;
Qui ferme pour jamais la source de tes larmes i
Pourquoi ce trouble aftreux,dans ces moments de charmes ?
EUPHÉMIE regardantSintilesteatttnirìfcmtnt%
Pourquoi, Sinval ?

THÊOTIME tuitaiant la main.

Quittons un séjour détesté :

Tout est prêt.

. r EUPHÉMIE.

EUPHÉMIE-mtr^tit/.
Tout est prêt l

THÊOTIME tbementi

Reprens fa liberté ;

Lève-tOÍ. UUrtUre.

. , Suis mes pas ; des amis nous attendent i

. Lnifrtnant la moin.

Songe que mon bonheur, que mes jours en dépendent t
Ne tardons point..

E U PH Ê MIÈ oftnyltfirltamUtu, $
ttgaoontSifttoloteeiu larmes.
<■ Sinval..

THÊOTIME.

Tu pleures f m gémis Í
Tu repousses ma main ? • ne m’as-tu point promis: ?

EUPHÉMIE.
J’ai promte, » de mourir.

THÊOTIME.

Ma'tresse de mon ame*
Tu ne brûlerôis plus de ce feu qui m’entfamme !
Tuuem’aimeroìsfjlas !

EUPHÉMIE.

AhlçrueUahíSinvalï
K
*4 euphémie ;Cher amant • • It regardant atte un attenirisemtu mtreui.
Un pieu seul peut être ton rival.
. THÊOTIME.
Que veux-tudire ? hé quoi ! n’es-tupas mon épouse ?
EUPHtfAlEatuittéUtomheau.

Je suis celle d’un Dieu dont la grandeur jalouse
Me défend pour jamais d’être à d’autre qu’à lui.

THÊOTIME« <# »^
Par quelle main ce Dieu me foudroyé aujourd’hui t
De quoi me parles-tu ? de noeuds que l’artifice,
Que la trahison même unie à-1'ihjustice,
Que l’erreur t’a contrainte à ferres malgré toi.
Avant que d’être à Dieu, tu m’as donné ta foi s
Ose me démentir.

EUPHÉMIE.

II est vrai • l’hymenée
A ton sort promettoit d’unir ma destinées
Mais, réponds : ù Constance, entraînée aux autels,
D’un autre avoit reçu les serments solemnels ;
Si l’on m’avoît forcée à devenir fa femme,
A lui porter ma main, que ton amour réclame ;
Si le devoir enfin m’eût soumise à ses lobe,
Pour rompre cet hymen, parle : aurois-tu des droits ?
/dr a me ; ìf
THEOTIME ateifireuti

Les mieux sondés,les droits d’une prompte vengeance 1.
Tout devient légitimes l’amour' qu’on ossenfe ;
De cent coups de poignards, & jusques dans ton coeur,'
Ma rage auroit percé celui du ravisseur..
Mais ce Dieu que j’adore, & que pour mon supplice ,
De ses crimes la terre a rendu le complice ,
Ce Dieu que le mensonge & la crédulité
Font servir de prétexte à leur férocité,
Au gré de leur caprice indulgent ou sévère,
II voit du haut des cieux, il voit avec colère,
Tous ces humains grossiers lui prêter leurs erreurs ; *
Consacrer de son nom leurs stupides fureurs ;
Non, jamais l’Eternel n’a forgé ces entraves,
Ce joug sous qui s’abaisse un vil peuple d’esclaves ;
Sa bonté, se grandeur de ces fers sont blessés ;
Un volontaire hommage, & non des voeux forcés,
Voilà le seul tribut que la raison lui donne,
Voilà le pur encens, qui s’élève à son thrône.
Rapilemenr. È
Ingrate, c’étoit lut, ce Dieu si bienfaisant »
Qui m’amenoit vers toi dans cet heureux instant »
Qui brisoit tes liens, qui terminant nos peines,
En des noeuds enchanteurschangeoit d’horribles chaîna

Kij
i6 euphémie ;
Me nommoit ton époux, m’ap^elloit dans tes bras. ?
Ordonnait notre hymen. • tu ne m’écoutes pas ;
Tes yeux couverts de pleurs • • « ** tenirep.

O maîtresse adorée ;
II lui f rend ta mtbti
Chère épouse, sois-moi*, mon ame est déchirée ;
Ne me résiste plus ; n’attendons point le jour ;
Jette-toi dans mon sein ; fuyons de ce séjour ;
Fuyons • • Euphémie le fuitte , t* s’appuyer èto colonne funéraire pú
est fur le dtrant du théitre ,- Jhéotimt sysiát.
Hé quoi I toujours à mes désirs rebelle. * ?
il retient t* milieu it là feint.
Tst ne m’aimasjamais I il falioit donc, cruelle ;
II falioit me montrer, fans nul déguisement,
Ce coeur, qui peut jouir de mon affreux tourment ;
II falioit t’opposer au penchant qui m’entraîne,
.Combattre mon projet, satisfaire ta haine,
iT’applaudir de ces noeuds, quel’enfer a tissus,
Oser me dire enfin •. que tu ne m’aimois plus,
Que tu me laisserois une vie odieuse,
Que tu voulois ma mort. • la mort la plus affreuse..
Atec autndrìjftmtnt.
Ah I Constance, cV ces coups •. M pleurant.

Ils partent tous de toi 1
Drame.: TfEUPHÉMIE rttetwti$intd ateeprédfitabn.
Écoute, cher amant. • Sinval, écoutez-moi ;

N’attendspas que jamais Constance dissimule ;
Cédant à ma tendresse, à ce feu qui me brûle,
Oui, j’avóis tout promis ; je ne le cache pas ;
Oui, je t’immolois tout ; je voiois fur tes pas ;
Insensible aux dangers ,aux menaces de l’onde ;
Je te futvois par-tout, jusqu’aux bornes du monde ;
Je portoismon amour aux plus sombres déserts :
Avec toi partagés,ils me devenoientchers ;
Je te seçrifiois mon repos, ma patrie *
Mes serments, mon devoir, ma déplorable vie ,
Mon honneur, mille sois préférable à mes jours ;
Tout, en un mot ce Dieu que j’ossense toujours ;
Pour combler mon supplice, en ce moment encore
Plus que jamais, Sinval, je t’aime, je t’adore ;
Je le dis à ces lieux par la mort habités,
A ce ciel dont j’entens les foudres irrita…
Prête à tomber enfin sor les bords de l’abîme,
Mes yeux se sont ouverts, te j’ai vu., eout mon criait.
Tu t’élèvès envain contre ces noeuds (acres,
Par la religion, par la loi consacrés :
Àttc nohltfe.
Sou mon juge, Sinval ; f eh appelle à tòi-mêìme ;
Prononce ; ose oublier que mon arbitre m’aime ;

 !7* EUPÛÊMÏÊ,

Ose écarter l’amour de tes sens prévenus ;
Consulte ta raison, & dix ans de vertus,
Dix ans, qu’un jour peut-être, un instant va détruire ;
L’écraité te conduit ; la probité t’inlpire ;
Parle :f ai contracté, Sinval, avec un Dieu ; .
Un Dieu même a reçu ma parole, & mon voeu,
Sinval ; & tu voudrois que malgré ma promesse,
Malgré tous mes serments, que je démens fans cesse,
Ma lâche trahison m’arrachant à l’autel,
Rompît ouvertement ce contrat solemnel !
' Elit fait quelques pas, e* regardant It titl.
Le crime est digne assez, grand Dieu, de ta colère,
D’apporter dans ton temple un hommage adultère,
De nourrir dans mon sein des parjures secrets,
Sans ajouter encor l’audace à mes forfaits ;
Non, ne t’en flatte pas, Sinval ; ma perfidie
Respectera dumoins la chaîne qui me lie ;
Je íçaurai m’y soumettre, attendant que le ciel
Etousse dans mon coeur un feu trop criminel,
Y dompte ton image » ou que la mort plus prompte
Vienne dans mon cercueil ensevelis ma honte.
Si Constance s’est chere, ose donc f imiter ;
Renferme ton ardeur ; cherche à te surmonter ;
A nos propres regards méritons notre estime ; .
Rappelle ta vertu ;montre-moi Théotime ;
Drame. n$Ce nom t’instruit, Sinval* de ton devoir, du mien :Tous deux ils t’ont parlé. Je n’écoute plus rien ;Je dois, fans doute, à Dieu cette force suprême ;Je pourroisretomber. • fauve-moi.. de moi-même.Pendant tout et coupla, Théttime ionnt ditasfgnes oTagitation*Ah ! Sinval, qu’ai-je dit ?. je connais mon amour.EUt s’atanct tas le souterrain.Va. • séparons-nous, fuis 1 par ce même détourQui ta vu.. pour ma honte en ces lieux t’introduire. »Laisse-moi fur mon coeur conserver cét empire • • *Adieu.. .THÊOTIME montrant et souterrain ,*
& parcourant It théitrt attc uneftmtrefireur.Ce n’est pas là, barbare, mon chemin.il retient sur sis pas.EUPHÉMIE.Que dis-ra ?répo£-moi. .quel seroitton dessein ?ïl fêrconrt It ietant it U f tint, (f Euphtmìt Itfùir. ,Tes regards enflammés i .eh 1 que prétends-tu faire ?il M /* cité ie Pefcalier ; elle court i lui.Ah ! sinval ! où vas-tu ?.T HÉOTlhlE firetwntnti, Je vais.. te satisfaire.EUPHÉMIE.9« oi ?.*o euphémie,
THÊOTIME or te Impétuosité.
■ C’est peu que Sinval expire de tes coups $
Le trépas te paraît un supplice trop doux ;
Ta cruauté demande un plus grand sacrifice i
Tu veux que, sans mourir, sor moi je réunisse ;
Les maux les, plus affreux', tous les fléaux divers ;
Une éternelle mort, les tourments des enfers ;
Tu connais les transports de ces âmes sacrées,
Et d’encens te de fiel à la fois enivrées.. .
Jè vais m’abandonner a toutes leurs fureurs, *
Sécher dans des cachots inondés de mes pleurs ;
Chaque jour y maudire une horrible existence. •
De ces antres profonds, creusés par la vengeance ;
Puiflênt mes cris perçants jusqu’à toi retentir,
Te troubler, t’arracher un trop vain repentir !
Oui, pour les épuiser ces châtimerlk terribles,
Je vais porter mon coeur, à ces coeurs inflexibles ;
Par un aveu sincère allumes leur courroux,
Contre moi les armer au nom d’un Dieu jaloux ;
Le cloître, dont le zèle éxige des victimes,
Le cloître va fçavoir mes erreurs, tous mes crimes ;
II sçaura que j’ai pris pour la religion,
Pour de saints mouvements, mes feux, ma passion,
Que
DRAME. éi

Que, lorsqu’à Dieu j’ai cru rendre un fidèle hommage,
C’étoit toi, c’étoit toi dont j’adorois l’image ;
Que Sinval de tes fers a voulu t’assranchir ;
Qu’à tes pieds gémislunr, il n’a pu te fléchir ;
Qu’une ame sens pitié, barbare, est ton partage ;
Que. • je meurs de douleur, de dásesooir, de rage ;
Et j’y COUTS.. U ta du cité it fescalitr.

E UPHEMIE toulant le retenir.

Ah !Sinval/arrête..
T H £ O-TI M E marchant toujours i
C’est en vain.

EUPHÉMIE lefiitant.

Arrête ••

THÊOTIME.

Xaisse-moi..

EUPHÉMIE.

Tu me perces le sein 1
Eh ! cruel, est-ce à toi d’augmenter mes allarmeS ?
EUe fe Jeae atec précipitatijn isis pieds.
Vois Constance à tes pieds, les baigner de ses larmes ;

Demeure. •

THÉOTIME/i^of.

De tes pleurs tu sçais trop le pouvoir.
11U regarda atec ttnirefe.
'Constance., j’obéis. • tlfiit quetqua pet em retenant firUsilnti

Mais remplis mon espoir..
lift Jette d sis pitù.

C’est moi dont la douleur, c’est moi dont la tendresse
Embrasse tes genoux, te conjure, te presse..
$% EUPHÉMIE,

ípouse de mon coeur, ne me refuse pas ;
il fi rtlht # t « f iîtititt » Ufirrt iêntsa brosì .

Viens, sortons de ces lieux, précipitons nos pas,

EUPHÉMIE tnfto"*<>
Queveux'tu ?
THÊOTIME,Mon bonheur.EUPHÉMIE.Ma mort.Thêotime. àhî dis la mienne ;
Si tu tardes encor,. II entralni MipbtmU fa » It ditw.

EUPHÉJVtlE.

Je me soutiens à peine.
Pour mes sens désolés, quels combats 1 quel tourment 1
A Théotime,
O mâ religion.. je me meurs • • un moment ;

Sinval, écoute-moi ; tilt ttttfai

Sçais-tu que la miícre,

Le chagrin dans ces murs ont amené ma mère ? •

T H É O T í M E tttcfirprifi fy inii.
.' V ■- station.

Ta mère 1 ici 1 quel nom í • l’auteur de tous nos maux I

E U P H B MI E arec atttudristmtHt,

Sinval ! elle á repris des sentiments nouveaux ;
Sinval 1 elle est ma mère., hélas 1 par notre fuite*
Au malheur, au besoin elle se voit réduite.
D rame. « fTllÉOTlhXE^JIerr/tieftcEtfUmit,
Tu parles de parents à ton amant,. à moi *Qui n’adorai jamais, n’idolâtrai que toi !Ah ! tu n’as pas mon coeur :Ja mère de ConstanceNe doit point éprouver l’horreur de Findigence »Malgré les bords lointains qui nous sépareront,Sur son adverfité nos secours s’étendront »Et.. H tntratnt untficouit fiït Bufhémlt,Partons. L’heure fuît > sous ces voûtes funèbres 4J’apperçois s’éclaircir, te tomber les ténèbres.EUPHÉMIE.Trahir. » non., je ne puis. « úu » t9mb »firfii$enov*yu%mtÌMl<téHttrs7kéotimttcommtp3urleprìtrtThêotime.Ne crois plus me toucher ;De ces lieux, malgré toi, je sçaurai t’arracher, "sII tafiuìitt atte tlotentt & mrckt fas It souterrain,Euphémie*fcr/r. que sais-tu,malheureux ?.sinva !..mon dieuí.j’expire !,.Son toile tjl en désordre.Sous tes coupables mains, mon voile se déchire !. *Arrête., ciel ! ô ciel !. la terre irVengloutit !Unt du tomba ydfintfir lascint ,/wtrtfius les pu fEuoHmìe ; í*
pîtrrtfi brise. 6/sçift a>t< bruit. Eupkimit tsi tntratnt » dans In ehûte ;
tffitrottudmoUiétRghutitdAnsttsìpuUhrt. U Comtest fOrcé parût
firrtsidto^jMtiïiUmaUi&con^ ifíUnìt, ?4 euphémie, ;' WtmtnmSSnmtSSmm^Scène iii.EUPHÉMIE.THÉOTIME, MÉLANIE,LA COMTESSE D’ORCÉ .CÉCILE.
, MELANIE opptmtMX SUatU
I HéOTIME 1La comtesse d’orcé w*'tthoppir UJtembtar dtsi't mains, dr tmltnt ians la bra » it UéUtúh
Sinval !
CÈÇIIJE terrent un » port » qui ionnoÌa*tl »tmt*%retuU fétounmtv. Evphémlttf Théotlm » fint fiasses
it tirrtur,tr ta état Its empêché tfoppacttoir la tutru fafinnaga »EU P H É M IE i peint rtrtttu » it fimatetblement.
Enfin, Dieu me punit ;
Je tombe sous son bras ; c’est ici qu’il m’appelle ;
C’est ici qu’il détruit má substance mortelle,
Qu’il a marqué lé terme à mes égarements,
Que vont rouler pour moi des siècles de tourments,
L’éternité.. terrible à mes regards osserte ;
Ici, j’attends la mort*, te ma tombe est ouverte.
Théotim » ttut U réleta » ettt It repous » ont indignation,
Homme trop criminel, va, sois loin de ces lieux ;
Et puisse mon trépas te dessiller les yeux !
Drame. H
N*asnu point dans cette ame. à mon repos fatale.
Entendu retentir la pierre fépulchrale ?
N’as-tu point vu ce Dieu la briser sous mes pas ?
Lui-même est accouru nVarracher de tes bras ;
Dans ce tombeau, lui-même il m’a précipitée ;
Aux pieds de fa justice, il m’a déjà citée ;
Jl t’y traîne avec mot ; ne crois pas échapper
A son glaive.* U menace, il s’apprête à frapper ;
Son flambeau te poursuit à travers ces ténèbres ;
Lis ton arrêt écrit fur ces marbres funèbres..
La foudre approche, éclate*, elle fond fur nous deux ;
L’enfer s’ouvre.. ô Sinval, quels fantômes hideux !
Des spectres agités errent dans ces lieux sombres ;
Sous le même linceul, je vois un peuple d’ombres ;
Tous les morts, réunis dans ces murs pleins d’essroi ,-
Du fond de leurs tombeaux s’élèvent contre moi ;
Ilsjn’entraînent !.. je vais auprès de vous m’étendre,
A vos tristes débris mêler ma froide cendre ;
Parvos accents plaintifsceslèz de .n’accuser. j§
La colère du ciel ne fçauroit s’appaiser !
O maître des humains, qu’ont lassé mes offenses,
Sur moi seule répans la coupe des vengeances ; ■
Atee atttniristmtat.
De Sinval, ô mon Dieu * détourne ton courroux,
Et qu’un remords heureux lé dérobe à tes coups !

W EUPHÍMIE.

' " X*firttp*n4êtttUt*ff<r{iîtUCmuft,

Ah ! ma mère, c’est vous que nia faiblesse implore.
Oui, vous voyeí Sirival, pour qui je brûle ençòre,
Ma mère * eri ce moment, j’aUois,, f allois vous fuir,
Infidèle à nies voeux, les rompre, les trahir,,
De cet aryle saint je marchois vers fabîme,
Et j’engageois Sinval à partager mon crime î
Je t’entraînois,, « n Dieu .trop lent à se venger »
Dans cette tombe enfin est venu me plongera
Vy veux mourir, JW*/<;*« >- u tmh *> tmkffi « m

LA COMTJESSSE D’ORÇÉ.

THÉOTIMEáifO,-.^
f Vous voyez votre ouvrage f

7 »vi tuftrfiwugtt rtsttiu ft » Unt quttfti ttmjf$ 4uu « «/sents frtsinim
*' EUPHÉMÏEjl rAr« f « K /« «/, (/

3Fye revois encor 1 que veux-tu davantage ?
Le ciel frappera-t-il fans ébranler ton coeur ?
Cruel, n’est-il pas tems que cè ciel Toit vainqueur ?
Criminels dévoués au terrible anathêmev
Combattrons-nous toujours contre ce Dieu suprême ?
Attendrons-nous l’instant ou rassemblant ses coups,
Son tonnerre, qui gronde, ait éçlàttésur nous »
Drame. %i
Qu’U nous ait engloutis f pour venger ses injures,
Dans une éternité de feux, & de tortures ì
Du fort qu’il nous prépare, U vient dé ro'avertir :
Sinval, cède à ma voix, au cri du repentir,
A la religion » à Constance V à toi-même ;
Pour la derniere (ois je te dis que je t’aime,
Que je dois, que je veux dompter ces mouvements, i
Que je veux étouffer les moindres sentiments.
Si l’araour. t qu’ai-je dit ì si la pitié t’infpire,
Si mes larmes encore ont fur toi quelque empire ,-
Tkhtimt fitti*4rhfêr itfrh.
Laisse-moi retourner aux pieds de nos autels,
tY porter mes remords, mes tourments éternels ;
Laisse-moi m’immoler à ce Dieu que j’oflènso..
Je vois couler tes pleurs : ils prennent ma défense ,'
Te parlent pour ce Dieu, qui te Rouvre les bras,
Qui rentre dans ton sein., ne le repouslè pas,
Sinval, cours à ses pieds déposer nosallarmes ;
Sinval.. le repentir pour Dieu même a des charmes ;
Nos maux l’àttendriront ; il se désarmera ;
,Un pas vers lui de plus, il nous pardonnera.

*TH ÊOTI ME t*iltvànt mtrmm ;
btfrhunthngvtpiust.

II remporte, ce Dieu ; fa grâce est dans ta bouche ;
Je cède à son pouvoir : c’est par toi qu’il me touche j

Tu me rends aux autels, à mes devoirs, à moi .
A dix ans de vertus que je perdois (àhs toij
Mon eccur envain s’élève & t’oppofe un obstacle :
Tes larmes., fur ce coeur vont produire un miracle.
Eh bien ! ce mot affreux, le puis-je prononcer ì
Je vais., à mon amour.. Constance… renoncer,
Oui., te quitter., te fuir*, fuir,, tout ce que j’adore,
Finir loin de ta vue un destin que j’abhorre,
T’arracher, te bannir de mes sens éperdus..
O ciel l en est-ce assez f. que te faut-U de plus ?

EUPHfi<ÍÌE.
Euphémie, 6 mon Dieu, retrouve Théotirae ?

THÉOTIME.
'Ah l jamais la vertu ne fut plus près du crime.

Mon cceur réprouve trop s c’est peu que de mourir r

Connais, sens tous les maux que l’homme peut souffrir *

VoisTabîme effroyable ou je me précipite :

Je m’éloigne.. je pars.. Constance, je te quitte..

Je pars., je t’obéis bien plus encor qu’à Dieu ;

Constance. • tu reçois mon éternel adieu,

Mon ame, de regrets, de douleurs consumée,

Pour toujours !. quand jamais tu ne fus plus aimée.
HfifâUvWiMti&soripr/rìfUíinmtnu
EU P H É MIE U jkìunt in y cot jus^i
U ftftlltiutàjj&piii flm.

Je n’ai plus qu’à mourir.
stUttmUlutrcsàtniusswrmíugUmtstfulclu&t*ScèneDrame, f4 s g è n el v, &dtmere. euphémie, la comtesse d’orcé,
MELANIE mìrtfut EvpltmU tut tnnfattt

I Jt V triomphes enfin l

Les transports de la grâce pntpaííé dans ton feinl
O mon Dieu, ma prière est enfin exaucée ;
Au rang de tes élus EupHenue est placée*
A EvfUmt,
Nous accourions vers toi pour calmer ta douleur t
Dieu lui-même est venu, de son bras protecteur,
Papplahir le chemin qui mène à la victoire ;
Goûté bien ton bonheur, & jouis de ta gloire.
Ce choc, où se détruit Thumaine passion,
Affermit le pouvoir de la religion.

CÉCTLÈ.

A ce sublime effort, jé demeuré interdite !
A MOàMlt.
J’observois tous ses pas ; je révélois fa fuite:
Contrainte à l’admirer, je vois que la vertu
Plaît davantage au ciel, quand elle a combattu,
M3ní su f  »íM m.ìAtLAlllE*« *f4iijuivì,E9tymi*
D’où vîeot que dans mes bras ambiante » inanimée,,
Sur son front pâlissant la mort méme imprimée I
A UCtmttgkmcirbw'ui,

Secourons votre fille,, empressons-nous,, ô cieux !
Qu’il en coûte à nos ceéurs pour étrè vertueux 1
A EvfHmUëTumirtfì*
Ma saur. •

LA COMTESSE D’ORCÉ.

Voilà le fruit des rigueurs d’une oeerel
O vous, qui trahissez ce sacré caractère,
Que n’ctes-vous témoins du châtiment cruel
Qui punit Jes erreurs de l’arnour maternel I
UOwtsi, mitMÏt fy CiiUtst rsiwï/« t f« v tmtUe 4 cattsinu
tUàEtiUmUmouTáMtu
l* ttìuy bis}.
*\in.Mémoires d’eu p ré mie.
M: m ê m o ire s
P'EUPKÊMIE,
\JVt, ma chere fille > car ma tendre « ramé mo
permet de vous donner ce nom & de prendre avec
vous celui de mère, oui, vous aurez ce fidèle tableau
de mes malheurs, que vous me demandes avec tant
d’instance ;hélas Ivous le trouvera inonde de mes
larmes * la source en est intarissable, La feule choie
qui me fait supporter la douleur de revenir fur lo
cours de la vie la plus infortunée, c’est que cette
image de mes peines pourra vous être de quelque
utilité s mes revers vous instruiront ; ils vous feront
descendre en vous-même, examiner avec une attention
réfléchie, si le désir de vous consacrer à Dieu
dans les mortifications du cloître,est une vocation
bien déterminée, si ftmpulsion du bras céleste se faic
sentir dans le pieux transport qui vous anime. Sans
contredit » noue état est le plus heureux que l’on
Mij
P4 MÉMOIRES

puisse embrasser, lorsqu’on se sent appelle par cette
voix intérieure fie irrésistible qui nous force , nous
entraîne fie nous arrache à tous les songes fie à toutes
les illusions de la terre. Mais fommes-nous retenus
encore par ces liens funestes s portons-nous aux autels
une ame offusquée de ces ténèbres que la grâce
feule peut dissiper s quelle guerre intestine , quels
pénibles combats nous nous préparons à soutenir l
Qu’une pareille situation est un tourment affreux, fie
que nous offensons ce maître suprême, à qui nous de*
vons un compte exact de nos moindres sentiments (

Vous me croirez, ma chere enfant ; je n’ai nul intérêt
à vous déguiser la vérité : je touche au moment
terrible où cette vérité se laisse voir sans nuages
 ; c’est en quelque forte des bords de la tombe
que je vous écris* Tous les cceurs sensibles se ressemblent
à peu près, fie par malheur pour le mien, il est
en droit de donner des conseils aux autres : il n’y en
a jamais eu de plus tendre fie de plus douloureuse*
ment affecté. Je mourrai contente, si vous profitez
de ma triste expérience. Les infortunés doivent goûter
une efpece de consolation, quand ils peuvent empêcher
qu’on ne s’expose aux épreuves qu’ils ont es*
(ûyées, U me semble que je recommence avec voui
D’euphêmie. 9fh carrière de !a vie, fie l’idée que mon exemple pourra
vous préserver des cruels événements dont j’ai éi6
la victime, répand de radoucissement fur mes derniers
jours,

La Bretagne m’a vû naître* J’apportai au monde
quelques-uns de ces avantages humains qui n’ont que
peu de valeur ïdos yeux éclairés parla religion ou
même par la feule raison ;de la noblesse, un extérieur
agréable, cette vivacité qu’on appelle da l’esprit.voilà
les premières chimères qui purent m’en imposer ; elles
me furent cependant encore moins préjudiciables
qu’une sensibilité extrême qui se fortifia fie s’accrut
avec rage. II n’y a point de faibles mouvements pour
les cceurs de cette trempe} tout y prend le caractère
énergique des passions s ils s’enflamment avec d’autant
plus de facilité,qu’ils attachent de la vertu à
persévérer dans leurs penchants. J’avois beaucoup de
tendresse pour ma famille ; je sentis qu’il pouvoit
être encore des affections plus vives , fie qui remplis*
sent davantage ces désirs insatiables qui nous tourmentent*
II ne faut point se le dissimuler : il n’est
que l’amour qui porte avec foi cette plénitude de sentiments
> fie qui fixe l’inquiétude de ces désirs rarement
satisfaits. Quel bonheur pour une ame fufeepMuj

.

Ale de tome retendue de cette passion, quand un
Sien même ea est Pobjet S qu’alors elle est suivie de
plaisirs pots fie inaltérables ! Mais ma destinée étoit
d’errer longtems dans les routes trompeuses du mondé,
9c je devois servir d’instruction aux esclaves iniênfêsdesatuchemens
terrestres.

Ua des amis de mon père nous présenta le chevalier
de Sc Albon comme un parti qui pouvoit me'
convenir pour la fortune fie pour la naissance ; ce fut
âmes yeux ses moindres qualités. Une physionomie
noble 9c intéressante, des grâces fans affectation »
une taille élégante fie majestueuse , le sentiment
même qui parloît par se bouche « un air d’honnêteté
9c de vertu répandu fur toute se personne, ce charme
enfin qni nous attire » nous subjugue, fie qu’on ne
peut définir : voilà ce qui me frappa tout à coup, 6c
ce qui décida de mon coeur pour la vie. II sembloit
que la nature eût choisi de tout temsSr. Albon pour
être mon époux ; nous avions les mêmes inclinations,
la même sensibilité ; nos âmes furent bientôt
enchaînées l’une I l’autre par des liens dont peut-être
Je traîne encore les restes jusque fur le tombeau qui
va m’englouttr. Faibles créatures que nous sommes,
pouvons-notts bien nous connaître » fie distinguer la

véritable cause de nos sentimens ? Hélas l Je frémis
de m’interroger, de porter la lumière dans ce cceûr
expirant, fie déchiré par mille blessures l Malheureuse
1 Est-il bien vrai que ce soit Dieu seul qui saie
couler tés larmes ?

Les parents du chevalier & les miens étoient d’accord
 ; mon père surtout ne desiroit rien tant que ce
mariage ; il m’aimoit tendrement, c’étoit dans son
sein que j’allois me consoler des duretés de ma mère s
mon frère étoit tout ce qu’elle voyoit, tout ce qui
Toccupoit ; elle lui eut sacrifié mon père même ;
avec de telles dispositions, il est aisé de juger qu’elle
m’étoit peu favorable. Mon mariage cependant, malgré
tous les obstacles qu’y apportoit ma mère, n’avoit
pu se différer ; je touchois au moment qui devoit
sceller mon bonheur. Jamais St. Albon he m’avoic
parti plus digne d’être aimé ;i ! réunislbit tous les
agréments, toutes les vertus. Le jour est fixé où ces
noeuds si chers doivent se former. La veille de ce
Jour heureux, je sens une mélancolie subite s’emparer
de moi 5 quand j’aurois du me livrer à la joie, je
m’abandonnois à la plus profonde tristesse * je m’enfonçois
dans un morne accablement ; mes regards se
partagoient entre mon père fie le chevalier, fie pat
unmouvement involósttaîî^des pleurs çouloientdatis

$8 MÉMOIRES

moií sein’j une voix secrète y gémissoit sourdement ;
Xe soir, avant que de me retirer, j’embrasse mon
père, je lui dcmahde plusieurs fois fa bénédiction ;
je revenois sens cesse dans ses bras ; il sembloit éprouver
le même trouble : nous pleurions ensemble. Enfin
.nous nous quittons, comme si cette séparation devoit
être -éternelle, fie je me traîne à mon lit avec unò
épouvante que je ne pouvois repousser. Envain je
me disois que mon sort alloie être lié à celui d’un
homme adoré, qui n’avoit d’autre désir que de me
rendre la plus heureuse des épouses, qui seroitleplus
tendre ami de mon père ; cette perspective si flatteuse
que j’envisegeois, seisoit place, malgré moi, à
des images lugubres, à des pressentiments funèbres, %
Fatiguée de ce tumulte d’idées sombres fie sinistres,
je çéde au sommeil.

Je n’ignore point qu’ajouter foi aux songes est
une de ces faiblesses de l’esprit humain , que rejette
absolument la raison : mais le mien a tant de
rapport avec les tristes événements de ma vie ,
qu’il m’est indispensable de vous en parler ; je le
tnets à la tête de mes infortunes ; c’est par ce songe
effrayant que j’entre en quelque sorte dans cette longue
carrière de disgrâces » où la mort est prête à terminer
mes pas.

DPEUPHÊMI-E. &,

Je me promenois dans un jardin spacieux, f en admiroi*
la beauté. Ge spectacle change. Je ne vois plus
qu’un désert, qu’un lieu de désolation ; je suis retirée
de la tristesse que m’infpiroit ce séjour, par de longs
gémifsemens qui redoublent ma terreur. Je me trouve
dans une église d’une hauteur immense, fie toute tendue
de noir ; on y récitoit l’officc des morts. Un autel
de marbre blanc s’élevoit au fond de l’édifice ; il
étoit éclairé d’une lampe d’où dégoûtoit du sang ;
& au-deslbus de laquelle se lisoic une inscription
que je n’ai jamais pu me rappeller ; tout ce dont je
me ressouviens, c’est que cette inscription m’épou*'
vanta. St. Albon me donnoit (â main, il étoit pâle
fie cn habits de deuil. Un inconnu nous annonce
qu’on nous attend à l’autel pour nous marier î à
peine y sommes nous arrivés, qu’on déployé fur nous
un linceul funéraire qui cnveloppoit aussi le prêtre ;
l’anneau qu’il met à mon doigt se brise en plusieurs
morceaux. La foudre tombe ; je demeure fans connaissance.
Je réouvre les yeux : je rouloisdans une
fosse profonde , fie un monceau de terre s’ébouloit
avec bruit fur ma tête ; j’appellois Su Albon : une
porte s’ouvre ; un spectre hideux s’avance fie me crie
d’une voix sépulcrale : suis-moi ; il me conduit par
m long souterrain ; il disparaît, Je parviens à un

xòo MÉMOIRES

caveau : j’y apperçois un homme enchaîné, qui pïetf*
toit, les deux mains étendues fur une tête de mort*
J’étois ensevelie dans une piece de drap noir, fie cependant
je marchois vers un cimetière au milieu
d’un lugubre convoi $ le mort qu’on portoit se levé
du cercueil, me presse dans ses bras * le froid qu’il
répand dans mon sein, produit une impression si forte
que je m’éveille en sursaut.

Mes sens difputoîent encore contre les traces
de ce songe horrible : j’entends ouvrir ma porte ; la
peur me seisitjje demande qui peut entrer à cette heure
dans mon appartement. On me répond : venez prom<
tement, mademoiselle ; il n’y a point de tems à perdre
$ monsieur votre père veut vous voir. —Mon
père me voir ! — Oui, mademoiselle, ne dissera
point, il se meurt.

Je yeux interroger le domestique : il étoit déjà loin.
Jevólechezrnònpere. Quel spectacle me frappe !mon
malheureux père succombant sous une attaque d’à*
poplexie, & expirant entre les bras d’un prêtre fie
d’un médecin ; ma mère pleurant à ses côtés, fie mon
frère aux pieds du lit, regardant ces objets de terreur
d’un ail asseï indiffèrent, fie comme préparé au
désastre qui nous menaçoit. Ah 1 c’est vous, ma fille ,
Ipeuîphémie. ton
me dit mon j>ere d’une voix embarrassée fie presque
éteinte ; venez, ma chere Constance, approchez, je
n’ai plus que quelques moments à vivre ; je veux que
ce soit vous qui me fermiez les yeux. Madame ;
ajoute-t-il, en se tournant vers ma mère , si je puis
me flatter d’avoir encore après ma mort quelques
droits fur votre amitié, daignez vous intéresser au
bonheur de notre chere fille $ hâtez son mariage ;
Mon fils ne me désavouera point ; il ne doit pas
être jaloux des marques de bontés que vous accorderez
à fa soeur ; je vous en conjure : faites-lui ou-'
blier ma perte ; qu’elle me retrouve en vous. A ces
mots, je tombe, en fondant en larmes, dans le sein de
mon père, qui faisoit des efforts pour se lever fie pour
m’embrasser ; j’étois mourante avec lui. Je sors de
cet abîme de douleurs pour entendre s’écrier : il
n’est plus ! Je retombe dans mon anéantissement, fie
j’en reviens pour sentir davantage toute l’horreur du
coup qui venoit de m’accablér.

En effet, je perdois tout dans ce père si chéri.
Cest alors que je commençai à entrevoir le funeste
avenir qui m’attendoit. Je ne pouvois me cacher que
mon mariage déplaisoit à ma mère ; elle étoit maîtresse
de tous les bÌeos,fic mon frère avoit toute se tendtesse.
soi MÉMOIRES

La présence du chevalier adoucissoit ma tristesse
sens la dissiper ; mon estime égafoît mon amour ; je
trouvois l’ami le plus zélé, le plus respectable dans
le plus tendre des amants ; il n’avoit point employé
la séduction pour me plaire : c’étoit son coeur sensible
fie généreux, qui m’avoit charmée ; j’ose dire qu’il
étoit un assemblage des perfections humaines, fie je
medéfioisenfinde l’efpérance flatteuse, qui m’avoit
trop abusée, de posséder un époux si accompli : j’avols
éprouvé que le ciel se plaît à trahir nos voeux à l’instant
même qu’il paraît nous favoriser le plus. Ma
mère ne tarda point à réaliser mes craintes. Mademoiselle,
me dit-elle, peu de jours après ce triste événement
, songez à m’obéir, préparez-vous à un voyage
qu’exige la décence ;ce soir, vous ne serez plus ici.
Je veux répliquer : on m’impose silence , fie je retourne
à mon appartement, incertaine si j’existois
encore.

Eh bien l m’écriai-je, mes prefsentimens étoient*
ils fondés ? ávois-je tort de regarder la mort de mon
père comme la source de toutes mes afflictions ? O
mon père, vous n’êtes plus ! vous n’êtes plus ! le
ciel ne m’a laissé la vie que pour vous pleurer éternellement
 ; fie pourquoi ne m’a-t-il pas, précipitée

avec vous au tombeau ? mon cercueil du moins seroit
près du vôtre.,.. Vojlà donc le (ort qui nVétoit réservé
 ?.., Où est Su Albon ? où est-il ? que vais-je
devenir ? je ne le verrois point r je m’éloignerois de
ces lieux, fans être assurée qu’il m’aimera toujours,
que notre amour triomphera des obstacles ! il y faut
renoncer.. Non, Su Albon ne será point mon époux,,
il ne sera point mon époux !..

Je m’arrache à l’excès de mon désespoir, pour
essayer si j’aurai la force d’écrire au chevalier. Déja
ma main tremblante avoit tracé quelques lignes ;
ma mère entre avec fureur, fie me demande ce que
je fais : mon embarras me trahit relie surprend
ce billet commencé fie le déchire en réordonnant
de la suivre ; je me jette à ses pieds.—-Ma mère,
où voulez-vous me conduire ? Du moins , avant
mon départ y que je voye , un instant ,un seul instant,
l’époux que vous me destiniez. N’est-ce pas
vous fie mon père qui m’aviez permis de lui donner
ce nom ? N’aviez - vous point flatté mon père
expirant..,. Ma mère, vous ne m’entendez point ;
yous ne voyez point ma douleur ; j’embrasse vos
genoux, je les arrose de mes larmes ; plongez* moi
dans un cachot ; donnez-moi la mort, la mort la
plus cruelle ; mais que je voye encore St » Albon,
'to4j MÉMOIRES

que je lui dise encore…. Ne suis-je plus votre fille ?
Déchirez donc mon cceur ; reprenez la malheureuse ?
vie que je vous dois…. Quel est mon crime ? Voua
m’avez été toujours chere ; oui ma mère, je' vous
ai toujours aimée, malgré vos rigueurs.,.. Est-ce
vous qui me percez le sein fr

J’étois mourante à ses pieds que je ne voulois
point quitter. C’est donc là, mademoiselle, répond
ma mère, le fruit de la sage éducation que vous avez
reçue ? Vous avez abusé de l’avcugle tendresse de
votre père ; fie depuis quand une fille de votre
âge a-t-elle le droit de céder à ses caprices, aux
égaremens de son coeur ? Qui vous a dit que
j’approuvois votre mariage avec Su Albon ?Le*.
tems sont changés , mademoiselle ; je suis maitresse
de votre sort, fie ma volonté doit déterminer
tous vos fentimens. Je n’ai point 4'écfaircifsemens à.
vous donner fur ce que je déciderai à votre égard:
il vous suffit d’apprendre, cn ce moment, que mon
dessein est que vous m’obciflîez fans réplique. Aussitôt
des domestiques me portent expirante, dans un
carrosse, où ma mère étoit déja montée avec mon
frère ; tous deux pendant près de cinq jours m’accablent
de leur inhumanité. Nous arrivons aux portes
d’un couvent ; c’est là, mademoiselle, me dit m »
D’euphémie. lof
mère du ton le plus dur , le nou ve au séjour que je
vous ai choisi. Souvenez-vous que je réglerai ma
conduite fur la vôtre, fie que votre destinée est entre
vos mains:ce furent ses dernieres paroles ; elle ne
sne laisse pas le tems de lui répondre ;.nous étions
entrées dans le couvent ; j’étois transportée dans
un monde inconnu, enfermée dans une efpece de
prison, loin de la maison paternelle, loin de tout
çe qui pouvoit m’attacher à la vie, loin du chevalier ;
& tous ces coups de foudre m’avoient écrasée
àlafoîs.

Quelle image effrayante, lorsque revenue de ce
tumulte de chagrins imprévus, je pus me rendre
compte de mon horrible situations Je ne voyois
autour de moi qu’un abîme immense de maux ; il
ne me restoit pas même la derniere ressource des
infortunés, cet espoir consolant, le seul ami qui
nous suive jusqu’au tombeau. J’étois partie sens avoir
vu Su Albon 1 je me croyois certaine , oui certaine
que je ne le verrois plus , qu’il cesseroit de
m’aimer.. je repoussois toute idée moins affligeante.
Ah Dieu 1 ?e rame ne succombe point à de pareils
assauts !

Mon premier mouvement fut d’aller me précipiter
aux pieds d’un crucifix que je trouvai dans
ftò6 MÉMOIRES

ma chambre ; je l’embrassai en versant un to&entde

larmes ; je lui adressai une prière étouffée dans les

sanglots.

Ah ! ma chere fille, c’est bien dans le malheur
qu’on sent l’existence d’un Dieu I l’infortune se jette
avec.transport au-devant de ce suprême consola*
teur ; elle le voit, lui parle » lui ossre ses Ì peines ;
elle éprouve qu’elle n’a point d’autre refuge, d’autre
ami fur la terre, non, il n’y en a point d’autre*
Mon Dieu , mon Dieu, lui criois-je du fond de
mon coeur, je n’ai d’appui, de parents que vous,
que vous seul, ô mon Dieu ; prenez pitié d’une malheureuse
qui ne vous demande, que la mort.

Deux soeurs converses entrent fie fouillent dans
mes poches, en rejettant ce procédé fur des ordres
précis de ma mère. On m’óta un crayon, des lettres
du chevalier, qui étoient l’unique adoucissement
à mes maux ; on ne me laisse de livres, que
limitation de Jefus-Christ. Que la religion, ma
chere amie, a d’onction fie de douceur dans ce
livre admirable 1 il n’y a point de traité de morale
, point de philosophe ancien ou moderne »
qui approche de cet excellent ouvrage ; on diroit
qu’un Dieu de bienfaisance l’a dicté. Qu’il
m’a été utile dans le cours de ma vie, fie combien

d*

de fois a*t-il reçu comme un fidèle ami, le dépôt de
mes larmes !

Cependant un souvenir trop cher, loin de s’af- »-
faiblir, prenòit chaque jour un nouveau degré d’in*
térêt.St. Albon fi'avôit jamais eu plus d’empire fut
mon ame ; je lui confiois mes peines-,comme s’il
eût été présent ; je lui répétois les sermens d’un
amour éternel ; je lui demandois si le sien ne s’é*
toit pas rallenti, fie je sinissois tous ces entretiens
pat ne point douter que le chevalier ne m’eût oubliée.
U semble que la sensibilité s’attache plus aux
images funestes, qu’aux promesses d’un sort flatteur ;
on diroit que le malheur est l’état naturel de l’hoirjj
me ; c’est toujours fur cette triste perspective que
retombent ses regards, fie les miens ne cessoientde
s’y fixer.

Je passai plusieurs années dai.s un accablement
qui disséroit peu de la mort. Je ne recevois aucune
nouvelle de ma mère. Ma douleur, mes vives
sollicitations, rien n’avoit pu fléchir la sévérité du
cloître. Tout m’étoit étranger ; tout se retiroit de
moi ; c’étoit dans moi-même qu’il me falloït chercher
des consolations que je n’y trouvois point. Enfin
• ne pouvant plus supporter cet horrible fardeau
n ■ ■
IOS MÉMOIRES

de mes chagrins, je conçois le dessein dem’affrafc
chir de l’efclavage. Cette résolution d’abord m’ef
fraya ; je ne me dissimulai pas les suites qui enréíulteroient,
la difficulté d’employer des moyens
honnêtes de subsister, la nécessité de mè soumettre
èV toutes les épreuves humiliantes qu’entraîne l’infortune,
plus que tout cela, les soupçons inévitables
auxquels je m’expoferois. Je m’écrie: non, je
n’exécuterai point ce projet qui me couvre de honte
âmes propres regards. Quelle est mon espérance ?
De recouvrer ma liberté ? Et pourrai -je vivre un
instant, si je fuis deshonorée ? Que dira-t-on de moi ?
On me croira coupable ; je serai condamnée à un
avilissement éternel ; je mourrai dans le désespoir, fie
mon opprobre me survivra ; peut-être que Su Albon
lai-même… s’il alloit me soupçonner…
\. Un moment après, j’embraslbis des idées contraires.
— Mais je fuis une misérable prisonnière
qui brise ses fers ; il n’y a que la fuite qui
puisse m’arracher de cette espèce de tombeau ,
où, selon les apparences , je dois être ensevelie
pour toujours ; je ne vois pas enfin Su
Albon ; du moins je fçaurai s’il vit encore, dusséje
apprendre qu’il ne m’aime plus… Je m’arrétai a
cette derniere idée, qui bien-tôt eut détruit toutes

D’EUPHÊMIE. iop

telles qui s’opposoient à un parti aussi violent.
Que m’importe, me disois-je, ce qu’on pensera dé
moi ? la vertu dépend-elle du bruit public ? Ne
me suffira t-il point d’avojr mérité le témoignage de
ma conscience ? Que me fait le jugement, le cri 4e
l’univers entier, si la voix de mon coeur n’a rien ft
me reprocher ? J’aurai l’estime,saurai la tendresse
de St. Albon ; il sçaura que lui seul m’a pu déterminer
à cette démarche.

Voilà, ma chere fille, où nous conduisent les passions ;
l’excès de leur dérèglement, est de s’essopcer
de couvrir nos sautes d’un voile spécieux,

I/amour l’a donc emporté sur la bienséance, le devoir,
l’honnêteté,la religion ! Je sais des cordes de mes
draps, fie je descends par ma fenêtre dans le jardin $
j’y avoís déja fait quelques pas: un chiçn s’élance
 ; je tombe en poussant des cris assreux, fie
je perds l’ufage de mes sens. En revenant à moi,
je me trouvai dans les mains de plusieurs rejigieu*
ses, qui étoient accourues au bruit : elles me traînent
chez la supérieure, qui ordonne que je folsenfermée
plus étroitement fie .condamnée au pain fie à
Teau, jusqu’à ce qu’on écjrîyít à ma mère, U que
se réponse décidât démon sort,

Nij

*i<* MÉMOIRES

• Rendue ì ma prison, je m’endormis, si l’on peut
le dire, dans l’accablement de mes maux. Cet anean*
gisement attaché aux grandes douleurs, seroit-il un
bienfait de la nature, ou plutôt de l’Etre suprême,
qui veille sens cesse I notre conservation ì H vouioit
sens doute me punir ; il permît que je fusse
réveillée de cette létargie par de nouveaux coups
de tonnerre. Une des fours converses qui me servoient,
méfait signe qu’elle avoit quelque chose à
me communiquer ; j’ai 1'adreslè d’écarter pour un
moment se compagne: aussitôt toute mon ame vole
au-devant d’un billet que cette fille tire de son
sein: à peine m’en suis-je saisie, que j’ai déjà lu ces
mots qui me renversent à terre comme frappée de
Ja foudre. » II vous est resté, mademoiselle, des
« amis qui ne cessent de s’intéresser à votre sort,
 » On ne fçait comment vous préparer ft l’évenement
9 dont il faut, de toute nécessité, que vous soyez in »
formée ; vous êtes dans l’asyle de la religion: c’est
 » elle qui vous soutiendra contre ce revers inatten*
 » du ». Le chevalier de St. Albon n’est plus digne
m de votre tendresse… Ton cceur a changé ; en un
•« mot, mademoiselle, il s’est élevé entre vous fie
 » lui une barrière insurmontable… le chevalier vient
* de se marier.,, » On çontinuoit dans cette lettre
D>euphémie. *if
de me plaindre, & de me donner det conseils* oa
m’exhortoit encore a la fermeté & à la religion} U
ne m’echappa qu’un cri : le chevalier est marié !
Ensuite je ne parlai plus. Je n’entendis plus s U n’y
tvoit que mon ccrur qui existât pour sentir tout
l’exccs du désespoir. Je restai plusieurs semainer
dans ce déplorable état. Si je formols encore quel*
que* vaux.c’écoit pour être délivrée promptement
d’une existence qui m’étoit odieuse. Gallois expirer
: je touchois I ce moment où l’on goûte une
forte d* set « faction à quitter la vie, comme un mal*
heureux, qui • gémissant (bus un fardeau, se trou*
verolt soulagé, s’il venoit i en être débarraflé. Une
voix, qui ne m’étoit pas étrangère, se fit entendre à
mon oreille s je levé les yeux : je reconnais ma
mère, ma mère, l’auteur de tous mes maux ; la nature
avoit encore des droits fur mon coeur presque
éteint : jo l’embraûe avec transport. II m’a donc
trahie ! il en a épousé une autre !..* ces mots me
font à peine échappés, que je retombe fans force
fur mon lit. .Que voulez^ vous dire, ma fille.,
me répond ma mère ? St. Albon n’a point été mafié…
Je me relevé.—St. Albon m’aimeroit encore ?…
Hélas ! poursuit ma mère, puUTes-tu l’oublier ! il

Niij

slut se résigner à DIcui U tient nos dëíUnées dans
fcs tnalw. Non » le chevalier n’est polût marié,
tjo*t*t4Ue ávec un profond soupir, mais… -**
Achevé » mamere.qu’aUex^voui réapprendre ?-—
Sr. Albon. » —* Eh bien l« . St. Albon,..—Est-ce
que tu ne m’entends point ? Mon embarras t’en dit
ássei. St. Albon… Ma fille.,. II n’est plut.— il
n’est plusl— II est mort, ily a déja quelque temJî
4c aussitôt elle me presse coritre son sein.

Ma inere passa une quintaine "do jouis avec mol*
je n’avais à U bouche que lé nom du chevalier j
cjiaqua instant que je me trouvois seule, je vouloii
me percer lè coeur ; l’ûiftrumtnt homicide
étolt fur ma poitrine : la religion venolt m’ar*
Téter la main. Hélas I fi ce n’étoit à l’Etre suprême
qu’est réservé le droit de prononcer sur
no* jours, pourquoi supporterions * nous une exi&
^tance:importune ? Quelle resioUrcé pòiír les malheureux,
que de pouvoir se jettèr dans ses bras do
Ja dort î "*■.- ;*-<

* : Ma mère écrivit à une de mes tantes paternelles j
(Dette respectable parente he tarda pas à se rendre
. auprès, de moi s elle fut touchée de mes maux : elle
. m’emWenâ avec 'elle dans une petite terre, où elle
s’étoit retirée loin du monde ; son revenu médiocre
Iveuphémie. ii|
lui fuflisoit pour soutenir fétat borné qu’elle tvolt
embrassé. Ma mère m’avoit fait entendre que mon
trere étoit sur le point de se marier, cV que favois
peu de bien à espérer ; je n’eus pas de peine I conce*
voir qu’il falloit que je rcnooçaslè à rentrer dans la
maison qui m’avoit vfl naître.

Ma tante employoit tous les moyens de me consoler
s je pleurais librement devant elle sj’avoUperdu
St. Albon 3 tout m’étoit devenu insupportable 5 je
voyois par-tout l’orobre du chevalier s jel’cnten*
dois gémir & me reprocher se mort s Je me re*
difois souvent : c’est moi, c’est moi qui l’ai précipité
dans cette tombe, ou je brûle de le rejoindre
i notre séparation lui aura couté la vie, 8c
ne íçais-je pas combien il est àssreux d’être privé de
ce qu’on aime, ?St » Albon, quoi 1 tu n’es plus 1 & je
n’ai point recueilli tes derniers soupirs ! tu n’as pas
reçu les miens ì je ne fuis point expirée à tes yeux 1
je mourrai, je mourrai après toi ! j’ose vivre encore,
éc tu n’existes plus !

Iî n’y avoit que Dieu seul qui pût guérir de si profondes
blessures : je résolus de recourir à lui. Je priai
ma tante de souffrir que je m’enseveliflè dans un cou**
vent, & que j’y fusse attachée par un lien éternel :

Niv

**$ MÉMOIRES

cette digne paterne persista longtems dans ses refus*
{'obtins enfin son consentement $ ce fiit elle-même
qui me conduisit à l’abbaye de " s je rengageai à
garder Je silence fur ma démarche, cV surtout à ne
point en instruire ma famille qui paraissoits’intéref*
fer si peu à mon fort. Ma tante céda à cette nouvelle
demande. Que vous dirai-je, ma chere fille ?
Mon noviciat expiré, je pris le voiles j’avois mesuré
toute l’étendue de mon tombeau ; je m’y plongeai
vivantes mes vaux,mes voeux furent prononcés}
quel mot ! quelle image I je promis enfin à Dieu de
n’aimer plus que lui. Concevez tout ce que m’impo*
soit ce serment terrible} eh I combien de sou s’cst-il
élevé contre moi I

Ma tante fidelle à ^observation de fa promssse,
n’étolt point accompagnée de domesttquesjorfqu’ello
venoit me voir ; se présence & son entretien étoiene
un soulagement au chagrin dévorant qui me confittnoit.
Une maladie subite m’enleve cette chere bienfaictrice,&
elle emporte avec elle dans le cercueil, le
secret de ma nouvelle íiruatiorr& de ma retraite.
> Cette perte me cause une affliction qui me fit sentir
que la douleur est sens bornes. Je ne tenois plus à la
société que par ce lien, & il venoit d’ctre.rompu*
Jfton état étoit précisément celui d’un être rnalheu*
D’euphêmie. l.if
reux qui jusqu’alors auroit eu la tête élevée hors du
précipice , & qui, à certe affreuse nouvelle, y se*
roit retombé pour jamais.

Me voilà donc seule livrée à tous les ennemis qui
étoient au dedans de moi-même I Que je m’étois
trompée, quand j’avois cru trouver la paix aux pieds
des autels ! hélas I en changeant d’habit, avois-je
changé deccrur ? avois-je pu faire des serments qu’il
o'étoit pas en mon pouvoir de remplir ? comment
donner à Dieu uneameoù dominóit le souvenir d’un
homme ? St. Albon n’étoit plus ; mais il vivoit encore
pour un amour qui se nourrissoit de ses larmes. H
m’échappoit des regrets fur le sacrifice de ma liberté,
fans pouvoir me dire pourquoi je les formois s quand
j’avois perdu tout ce qui auroit pu en être l’objet,
quel autre bien, quelle autre situation convenoient
plus à mes malheurs que l’obfcurité du cloître, èv une
efpece de mort perpétuelle ? dans quel sein m’étoit-il
permis de répandre des pleurs, si ce n’étoit dans celui
de Dieu ? & cependant mes jours n’éroient qu’un
tissu de parjures & d’infidélités envers lui ;St. Albon
ên quelque sorte lui déroboit l’hommage que tout ce
qui respire doit à ce suprême bienfaiteur. Que le
cceur humain est enveloppé d’efaisses ténèbres ! & si
l’on avoit le secret d’y lire, qu’on trouverait peu
iiô* mémoires
d’hommes qui ne fussent point coupables l je Tétois
fans doute, quand sous un maintien religieux, je
confervbis en moi des sentiments si opposés à la véritable
piété.

Les gens du monde n’imaginent pas qu’une passion
dont l’objet est détruit , puisse subsister 9c
même s’augmenter s ma fille , ce n’est que dans la
retraite que l’on aime ainsi ; le cceur n’y connaît
point cette dissipation qui le fait errer dans ses goûts,
& qui lui ôte de ses forces en multipliant ses désirs %
une âme isolée, solitaire, se concentre dans une affection
, en fait son unique pensée, son seul aliment,
^y attache toute entière s c’est pour elle qu’il n’y a
ni tèms, ni espace, que l’objet absent prend tous les
charmes de l’objet présent. que les morts revivent,
que les images se réalisent s c’est dans l’ombre íc l’ef*
frai du silence que la sensibilité vient à bout de surmonter
tous les obstacles, & qu’elle déployé tout »
l’étendue de ses facultés. Hélas I cette sensibilité
faisoit mon éternel supplice sç'étoit Un vautour
qui dévorait mon cceur sans cesse renaissant pour lui
servir de ptrùre. Rien n’avoit pu affaiblir la violence
de mes maux ; toujours criminelle envers Dieu, toujours
consumée pour St. Albon d’un amour aussi insensé
quecòupable, me jettent en pleurant aux pieds
D’euphémie. ti7
des autels, let embrassent avec fureur , y portant
toute la sincérité, toute l’ardeur du vrai repentir, &
rentraât dans mon ame pour me retrouver encore
plus tendre 6c plus condamnable s tel étoit l’excet
des tourments que j’avois ì seunrir, te qui ne de*
Voient « voir do fin que celle de ma vie.

Une religieuse, qu’on noffimoit Sophie , voulut
bien partager ce fardeau de mes peines secrètes s
elle pleurait avec mot, 9c essayOit de me conso*
ler s son ame pure 9c exempte de se'iblesse, jouis*
soit dé sa première innocence i c’étoit une glace
que le moindre soufle n’avoit jamais ternie j son
premier soupir s’étoit élancé vers Dieu j elle lui
•voit consacre" toutes ses pensées, tous ses senti*
ments s elle joignoit à son goût pour la religion
une profondeur de raisonnement qui prêtoit de nouvelles
forces à fa piété $ arrivée à cet âge où l’on
voit tout avec les yeux prévenus de l’illusion , elle
avóit eu le bonheur d’envisager le monde tel qu’il est
en eflèt s U lui paraissait une carrière immense de
faux .plaisirs *• fòppareocc* trompeuses , de misères
réelles, de Vicissitudes contraires qui emportent à la
mort, fans qu’on ait eu lèi tém* de vivre un moment,
JcelIeavOit jugéqUeles attachements humains,quel.ques
flatteurs qu’ils nous semblent, n’ont jamais la

) iS MÉMOIRES

douceur* la vérité de cette ardeur, de cette flamme
fi épurée qui nous élevé vers le Souverain des êtres,
nous concentre dans un amour sens trouble • sens remords
, toujours désirant, toujours setisfait, 9c toujours
vertueux. Cette noblesse de sentiments 8c cette
délicatesse de morale n’empêchoient point Sophie
de regarder autour d’elle, 9c de plaindre les infortunés
que les passions égarent fur la terre j elle voiloit
les défauts d’autrui avec soin $ sévère-jusqu’à la
dureté pour elle-même ,9c indulgente à l’cxcès pour
ses compagnes, elle avoit fçu concilier là sainteté
de la religion , 9c la sensibilité de la nature. Posai
verser les larmes de l’amour profane dans ce sein brûlant
de l’amour divin. O ma chere Sophie, daigne
me tendre les bras du haut des cieux, ou fans doute
tu as reçu la récompense que tu méritois, daigne encore
me- protéger , m’aimer, prendre- pitié d’une
setur malheureuse qui a tout à craindre de ^éternelle
justice ; âpplanis-moi le chemin du tombeau, ce chemin
qui m’eftraye. Hélas IU faut avoir vécu comme
toi pour ne pas redouter la nécessitée mourir.

Cette amie respectable, en me condamnant, me
plaignoit avec bonté ; le charme de ses exhortations
sufpendoit mes chagrins, 9c sembloit mé faire goûter
pour quelques instants les douceurs de la paix inté*

Heure s c’étoit un rayon consolant qui luttoit contre
l’obfcurité d’une nuit profonde i elle m’eut rendue
maîtresse de cette funeste passion qui m’attachoit en*
core au souvenir du chevalier, si ce miracle n’eut
pas appartenu à Dieu seul.

Sophie un jour entre dans ma cellule avec précipitation
s elle s’assied en versant des larmes, Qu’avec*
vous, lui dis-je, ma chere bienfaictrice f pourquoi
cette douleur imprévue ? Ah 1 ma fille, me répond*
elle , je viens d’avoir fous les yeux l’exemplo le
plus touchant des calamités dont la terre abonde.
Laissez-moi un moment reprendre mes esprits s je fuis
pénétrée de ce spectacle. O malheureux humains l
n’est-ce pas assez d’être faibles ? pouvez-vous être
barbares & dénaturés à ce point ? V

Ma curiosité augmente ; je presse Sophie de la satisfaire.
Je ne fçais trop, pourfuivit-elle, si j’aurai la
force de vous apprendre ce prodige d’inhumanité.
-Elle garde quelque tems le silence 9c continue ainsi:
votre sensibilité, ma chere Euphemie, va être mise
à une cruelle épreuve : mais il est si doux de pleurer
fur le sort des malheureux 9c de les plaindre, que je
me reprocherais de ne vous point faire partager tout
 ; ce que j’ai ressenti I

J’étois au parloir. Une de nos soeurs converses est

venue de la part d’une inconnue me demander un eo*
tretien secret. Quelques moments après « paru une
faune d’un certain âge ; tout « nnonçoit en elle l’ad*
versitéiae^tcepeodamaisedes’appercevoirqu’elle
s’eflbrçoit de conserver la dignité du malheur ;
l’fntétft qu’elle excitoit,n’avoit rien de cette compassion
qui souvent humilie l’objet qui la fait naître.
Je me fuis empressée de faire asseoir cette dame
4c 4e l’interroger fur les moyens de consolation qu’il
étoit en mon pouvoir de lui donner selle m’n répondu
par un terrent de pleurs î j’en ai été attendrie
jusqu’à pleurer mol-même. Madame, lut ai-je dit,
versez vos larmes dans un sein qui vous est ouvert *
ne me cachez rien > parlez i c’est un. avant-goût du
bonheur suprême de pouvoir soulager les infortunés %
f ai peu de facultés, mais mon corur même serai
TOUS. Madame , a-t-elle interrompu au milieu des
sanglots 9c en me serrant les mains, je n’implore
point de secours honteux : je ne réclame que des
sentiments de, pitié dont je n’eye point à rougir,
7e me sois informée , madame, 1 des personnes
obligeantes qui habitent ce couvent  ; on vous a
nommée, 9c je n’ai point appréhendé de m’oflrir à NOS
yeux pour vous prier, s’il étoit possible.,. (& là elle a
D’euphémie. »r
baissé la tête avec une espèce de confusion & en balbutiant) 
pour vous prier de me placer auprès de quelque
dame en qualité de domestique. A ce mot, elle
« pensé suffoquer dans l’abondance de ses pleurs.

O ma chere Sophie, m’écriei- je au milieu de ce
récit » il seut lui épargner un tel abbaiflèment s il est
des secours plus cruels que le malheur même…

Ecoutez-moi, poursuivit Sophie, pensez-vous que
votre amie n’ait pas votre délicatesse ? Madame, aî-je
répondu en lui tendant les bras, vous ne serez point
réduite à cet extrémités on tachera de vous obliger
d’une façon plus convenable. • Elle ne m’a point
donné le teins d’achever, 9c a repris vivement:je
n’accepterai pas d’autres bienfaits ; je fçaurai descendre
aux emplois les plus bas, me cacher dans la
poussière ; j’ai si peu de jours à vivre ! II seut dévorer
ma douleur, me courber sous la main de Dieu..
madame, il me châtie justement ; j’ai mérité ses
coups.. A peine a-t-elle prononcé ces dernieres paroles,
qu’elle change de couleur * 9c perd connaissance ;
ines secours Ja Jonc revenir. Elle reprend:
ah 1 madame ; pourquoi lé ciel nous **-il défendu
4'attenter à notre vie ? que je me débarrasserais avec
joie de la mienne ! mais je respecte la suprême Provi-
***% mémoires
dence qui m’a frappée s oui, je le répète, c’est fá jufr
tice même qui me punit, 9c elle est assez vengée, —
Eh, madame, quelles sont donc vos disgrâces ? n’y
auroit-il pas moyen d’y remédier, sens intéresser la
délicatesse d’une vanité permise aux yeux du monde ?
-—•Oui, madame, repart-elle avec un profond soupir,
j’ai pu avoir quelque vanité, íc c’est ce qui me
rend mes revers plus difficiles à supporter. Je suis
née, madame, bien éloignée de l’état déplorable où
vous me voyez. Je fuis femme de condition, j’ai eu
un rang, des richesses, de l’édat, 9c je serais trop
heureuse aujourd’hui de trouver une place de femme
de chambre. (Ce mot lui perçoit toujours le cceur.) 
Encore une fois, lui at-je dit, vous ne servirez point,
-madame. » U est inutile, répliqua-t-elle, de me parler
d’autres bienfaits, je fçaurai.. je fçaurai mourir.,
— Mais vos adversités sont-elles d’une nature à ne
pouvoir être adoucies ? —J’ai perdu mon bien, madame
, toute consolation , toute espérance 5 j’ai
tout perdu , 9c ce qui augmente mes maux, c’est
qu’ils partent d’une main •• d’une main qui me
tut bien chere… Croiriez - vous , madame , que
le cruel  ; que le barbare,qui m’a plongé dans cet
abîmede misère ..c’est mon fils.. c est mon fils !. ;—

Votre

D’EUFHÉMIE. I*J

Votre fils ! — Oui, madame, mort fils •• mon sils
que j’ai nourri de mon propre sein , mon fils que
j’ai préféré à toute ma famille, (non sils pour qui j’ai
oublié mes devoirs, la nature. Dieu même. Je ne
vous entretiendrai point de mes faiblesses & de mon
idolâtrie pour cet ingrat ; restée veuve. je lui ai sacrifié
tous mes droits, tous mes biens ; il s’est marié
: se femme a achevé d’endurcir ce caractère monstrueux.
J’ai essuyé, madame, des outrages, des opprobres
 ; rien n’a pu émouvoir ces deux coeurs dénaturés.
Ne me refusez point, leur disois-je, la grâce
Tunique grâce que je vous demande à genoux j laifc
fez-moi expirer dans un coin de ce château : mais
que dumoins ma cendre soit réunie à celles dé mes
pères I J’ai si peu de tems > mon fils » à vous importuner
de mes gémissemens ! mon cher fils, souvenez-vous
que je vous ai allaité,, souffrez qiíe mes
derniers regards se fixent sor un lieu qui a été mon
berceau, qui á été le vôtre, où je vous ai élevé dar s
mes bras.. Ah l mon fils, étoit-ce à vous d’être mon
bourreau ?,

Mes sollicitations , mes prières , mon désespoir
, tout sut inutile » Enfin,madame ,1e mari8c
la femme m’ont Jprcée de quitter ce séjour , qui
Q
ta* MÉMOIRES ,

m’étoit si cher, où je voulois mourir ; ils m’ont
abandonnée àrl’adversité, au besoin .. quel mot, madame
I & mes amis ont tous suivi leur exemple.

Je ne pus m’empécher de m’écrier une seconde fois t
ma tendre amie, il faut secourir promptement cette
oeere affligée. Hélasl j’eus une mère ! quel monstre que
ce fils 1 où est cette infortunée ? que la voye , que
j’essuie ses larmes 1 Vous n’avez entendu,continue
Sophie, qu’une partie de ses peines : elle est d’autant
plus malheureuse, qu’elle est déchirée de re>
mords » If on, m’a-t-elle dit, ce n’est pas assez d’être la
plus infortunée des femmes, j’en fuis encore la plu »
criminelle. La plus criminelle, ai-je répliqué avec
étonnement I eh bien, madame, jettez-vous dans le
sein de la Bonté divine. Elle m’en a repoussé pour
jamais » répond l’inconnue ; eh comment appaiser le
cri de ma conscience, ce cri éternel qui m’accjuse,
qui me condamne ? C’est dans mon cceur qu’est la
source intarissable de mes larmes, c’est-là qu’est mon
supplice. J’ai offensé la nature, le ciel. Comment
tout ne seroit-íl pas déclare contre moi ? Je ne puis
me réconcilier avec moi-même ; rien, madame, ne
peut réparer l’énormité de mes fautes.
Îvetjphémîe. ' iar
À te dernier mot, se douleur augmenté ; je lui
parle avec plus de tendresse ; je lui remets devant las
yeux le ciel toujours prêt à pardonner ,Dieu comme
un bon père qui ne se lasse point d’ouvrir ses bras à
ses malheureux ensansj je lui représente que le remords
a des droits fur fa justice, que son amour 9c
se miséricorde sont infiniment au-desius de se sévérité
, que s’il est le plus puissant, le Souverain des
êtres, il est aussi lé meilleur. Je fçais, madame, in*
terrompt-elle ,que Dieu met se grandeur àfaíreécla*
ter se bienfaisance : mais quelques inépuisables que
soient se clémence & se bonté , il est des forfaits.,
Je repars avec vivacité" : il n’en est point, madame,
que le repentir n’eflface à ses yeux. Quoi 1 madame
répliqua-t-elle, vous croyez que Dieu peut pardon*'
ner à la plus barbare des mères ? J’eus une fille,
madame.. . * '

J’interrômps Sophie : elle eut une fille ?..

Sophie reprend :. Et j’ai causé tous ses maux ;
poursuit cette mère digne de pitié ; elle m’aimoit
malgré nia barbarie ,& comme la plus cruelle des
marâtres, je lui ai toujours fermé mon selni.

Je n’en pub entendre davantage, dis-je à Sophie ;
il seut absolument que je lui parle … Ma chere

Oij i
amiel si ma mère éprouvoit un sort ausli affreux ;
quel plaisir je goûterais à lui pardonner ! Généreuse
Sophie, hâtez-vous…

A peineprononçois-je ces derniers mots, qu’on
vient avertir ma compagne que l’abbesse la demande,
& que cette étrangère qu’elle avoit dé,à vue, désirait
encore l’entretenir. Sophie rentre avec précipitation
: ma chere Euphémie, voici cette dame… Cette
dame, m’écriai-je !.. Madame, dit mon amie à l’inconnue
en se tournant de son côté, je vous laisse
avec une autre moi-même ; n’hésitez point à lui confier
vos peines ; elle y sera sensible.. je reviens, je
reviens.

Elle nous quitte. Je continue vivement : Approchez,
madame » approchez ; ne craignez point ; oui,
je brûle de vous connaître , d’ouvrir mon cceur à
Vus larmes, d’adoucir … Que vois-je ? ma merel. 9c
je tombe évanouie. En effet, c’étpit ma mère… c’étoit
ma.mère qui arrolbit rhes mains dé ses pleurs. Je
reprends l’ulage des sens* Quoi ! c’est ma fille, me
dit-elle l je retrouve ma fille-liée par des noeuds
éternels ! Ah I voilà mon ouvrage ! - C’est vous,
ma mère ! c’est vous I à ce point malheureuse !., mon
amie m’a fait part de toutes vos infortunes, 9c …
D’euphêmie.  ?TJ
Ma mère, dans queí état f., je vous en aimerai davantage
.. 6 frère barbare !

Elle entre avec moi dans les détails de son affreuse
situation ; se voix étoit étouffée par lès sanglots.
Je ne cessois de dire : oui, ma mère, oui ma
tendre mère, je mettrai tous mes efforts à vous consoler
1 à vous soulager ; ne parlons plus de ce frère
dénaturé. Eh ! quoi, ma chere fille, reprenoit-elleâ
chaque instant, tu peux m’aimer ! « j’ai fait tous tes
maux !-—Ah ! ma mère, je mourrai dans votre sein. »
—Toi, mourir, ma fille ! tu es malheureuse ! —Ma
mère…:e n’achevai point ; lé désordre étoit dans mon
ame ; il né m*ést pas possible d’exprimer lé bouleversement
que j’éprouvois. Je voulois…je voulois
parler à ma mère »de St. Albon : je n’en eus pas la
force ; je devois respecter sa misère: c’étoît par ses
coups, que je soússrois ; Sc quand j’étois assez heureuse
pour lui erre de quelque secours, étoit-ce à moi dé lui
rappeller un événement qui l’hu nilioit à mes yeux ?
c’aurait été Rouvrir ses blessures. Si elle eut joui de
se fortune, sens doute je n’aurois pas eu cette discrétion.
Que le malheur a d’empire fur les âmes
sensibles, & qu’on lui doit d’égards ! Je poussai le
secrisice jusqu’à détourner ma mère d’un entretien*
Omì{i28 mémoires:
qui.eut amené nécessairement le récit de meá peines
 ; je me contentai de lui apprendre que*' m’a
•lante m’avoit laissé, en mourant, une petite*ren-te
qui me procurerait les moyens de la soulager ;
j’ajoutai que je joindrais à ce faible revenu le travail
de mes mains.

Je l’instruisoís des arrangements que je prendrais
pour la retenir dans l’abbaye où j’étois alors : tout
à coup elle pâlit, ne parle plus qu’à peine- î je la
.vois expirante. Qu’avez-vous , ma mère , lui dis-je
toute essrayée ? Ma fille î répond-elle dune voix
éteinte, serait-ce à vous que je cacherais tout
l’exces de ma misère ? vous voyez ma nourriture
depuis plus de huit jours ; (elle me montre un morceau
de pain noir) il est arrosé de mes larmes ; je
fuis déja tombée en faiblesse en présence de votre
amie j ma fille… je succombe de besoin.

Quels traits me percèrent, me déchirèrent 1 Je ne
pus que lui dire, sussoquée par les sanglots : mamere..
9c je courus à ma cellule, j’en rapportai ; de quoi soulager
se faim. Ce fut à mon retour que mon ame se
fixa toute entière sur f horreur de cette situation. Une
femme de ce : rang , ma mèrey mourant de faim I
Comment n’aurois-je pas oublié ses torts a mon

D’EUPHÉMÍE, 12$

égard , quand je la voyois réduite à cette assreuíè
extrémité ? Elle vouloir tenir son nom caché, &
qu’il n’y eût que moi seule dans le secret, parce
que l’orgueil , disoit-elle , s’insinue quelquefois
jusques dans ces retraites qui doivent être l’azile
de l’humilité, & qu’il y règne avec plus de hauggnr
que, dans le monde ; elle imaginoic que cette attention
de se part me flatterait, comme si j’avois pu
rougir d’une mère infortunée !
- Non ma mère, lui dis-je avec transport, je ne déguiserai
pas la vérité ; je m’hoiiorerai de porrer le
nom de votre fille ; vous étés malheureuse : vous en
étés plus respectable, plus chere à mon cceur ; la
honte est pour ces lâches, pour ces inhumains qui
n’osent aimer des parents que le malheur poursuit ;
l’insortune ajoute encore à vos droits sacrés.

Sophie rentre dans ce moment. Je m’élance vers
elle. *~ C’est ma mère, ma tendre-amie.,. J’ai re*
trouvé ma mère U* Ah ! que vous avez augmenté
mon amitié, ma reconnaissance ! que je vous ai d’obligation
d’avoir montré tant de sensibilité pour cette
mère, dont le sort est si à plaindre !

Sophie étoit demeurée immobile de surprise:
elle se livreensoiteàtow fexces du sentiment ;ella

Oiv

ajo MÉMOIRE^

m’embrasse s 9c baise les mains dé mà mère que nous
faisons entrer dans l’intérieur du couvent ; j’obtins
'de l’abbesse qu’elle resterait avec moi. Je passoís
les nuits* à des travaux à Péguille, dont j’ajoutois le
produit à cette petite rente dont je vous ai parlé.
&£ue i'employois à l’entretien de la comtesse. Qu’il
est doux de conserver la vie de ceux.dont on Ta
reçue ! II semble que notre amour pour eux augmente
.lorsque nous pouvons leur être utiles ; &
qu’alors on sent tout le charme 9c tout l’attendrislèment
attachés aux noms desille 9c de fils !
 ; Je ne cessoís de regarder ma mère ;je laissois
couler des larmes. Elle m’avoit interrogée plusieurs
fois fur la cause de cette sombre triste/se
que je m’efsorçois de lui cacher : mais qu’il en courait
à mon cceur , qu’il se dédommageoit de cette
cruelle Contrainte, par les, tourments secrets qu’il me
saifoit soussrir ! que le nom de St. Albon fut souvent
prêt de m’échapper ! II y avoit des momens où j’aurois
désiré que ma mère eût pénétré le sujet de
mon chagrin. Non, mon adorable bienfaictrice, dir
sois-je à ma chere Sophie » non, je ne puis étousser
un amour insensé ; la présence de ma mère n’a fait
que prêter de nouveaux aliments à ce feu qui m<

IVEUPHÊMIE. ijti

consume ; fa société auroit du adoucir mes ennuis s
le plaisir de l’avoir obligée , l’extréme envie que
j’aurais de la consoler, ces sentiments sens doute raë
touchent & m’occupent : mais je n’entends point parler
de St. Albon ; comment peut-il avoir perdu la
vie ? m’aura-t-il nommée en expirant ? il m’aimoit, il
n’aura pu survivre au regret 4e notre séparation : l’amour
est une passion qui a tant de violence ! EuphéV
mie , me répondoit cette amie si respectable , vous
devez croire que mon attachement saisit toutes les
occasions de se montrer : mais seroit-ce vous obli*
ger que de flatter 9c d’entretenir votre faiblesse ?
c’/est à moi de vous armer contre vous - même$
voilà les devoirs de la véritable amitié. Je vous
aime, Euphémie, vous n’en doutez *pas : mais votre
honneur m’est encore plus cher que vos jours »
9c vous devez regarder cet essort comme i'excèi
même de la sensibilité ; j’aurais pu dans les entretiens
que jVi avec votre mère, m’éclaîrcir sor*
ce qui concerne le chevalier ; j’ai banni de mon
esprit jusqu’à ridée* d’en parler ; je veux que tout
vous estime, que votre mère même vous craye plus
forte , plus courageuse que vous n’êtes. Eh 1 ma
çhçre^Exphémie, songez-vous à quel point vous os*

ï$a MÉMOIRES

ferisez le ciel ? songez-vous que votre cceur ne doit
être rempli que de l’amour divin ? Je sçais tous met
devoirs, m’écriai-je, je connais, je vois tous mes crimes,
oùi, tous mes crimes ; mes remords ne me font
point grâce , ils sont moins indulgents que vous ».
Sophie, & je ne puis m’empêcher d’être coupable !
■ Que vous dirai-je ? malgré Sophie, malgré le ciel »
malgré moi, cette passion aussi chimérique que criminelle
étoit au moment d’éclater ; jelaissois voir h
ma mère cette ame fatiguée de combattre ; je lui révélois
tout ; j’allois parler deSr. Albon..

Ma mère avoit essuyé trop dé chagrins pour que se
sente ne fût pas altérée $ mes soins, son entière résignation
à Dieu, rien ne pouvoit dissiper la mélancolie
répandue fur ses jours ; elle tombe malade ; se mala*
die augmente ; jamais elle ne m’avoit paru plus digne
de ma tendresse ; j’allois répandre mes craintes &
mes inquiétudes dans Je sein de Sophie, & je revenois
auprès de ma mère pour essayer de la consoler, moi
qui avois tant besoin de consolation. Elle demande
un jour à rester seule avec moi. Ma fille * me ditelle,
j’ai un secret à vous confier ; c’est un fardeau
pour mon cceur que je ne veux point emporter dans
la tombe, Ces premiers mots cxçitcrerit ma curiosité.

Je sens, ma fille, continue-t-elle, que je touche à cet
instant terrible qui va nous séparer pour jamais… Ce
n’est pas à toi de répandre des larmes : c’est moi qui
dois expirer dans les regrets, dans les sanglots. Ma
fille, quel compté j’aurai à rendre au Juge suprême !
puisse má mort satisfaire se justice ! que jé l’ai offensé
, ma chere Constance ! je ne puis nie dissimuler
que j’ai été la plus barbare des mères, que c’est moi
qûi ai causé tous tes malheurs.. Ah ! ma mère, né
parlons point de mes malheurs ; parlons de vous, de
votre sente : voilà tout ce qui m’occupe ; le comble
de mes maux serait de vous perdre. Constance irfe
pond-elle en s’appuyant sor un bras, tu ne sçaîs pas
tous mes crimes. J’ai surpris le sujet de cette'prosonde
douleur qui te détruit ; l’amour, ma fille, est
encore dans ton cceur ! Alors jé tombe dans son sein
én pleurant amèrement. Elle poursuit : tu donnes des
pleurs au souvenir du chevalier ! pourrois-je, avant
que d’expirer , goûter la consolation d’apporter
quelque adoucissement à tes peines ? seront-elles
moins violentes, si je réapprends que St. Albon n’est
point mort..—*I1 n’est point mort I Un cri m’échappe
avec ce mot : toute mon ame vole au-devant

* ?4 MÉMOIRES

de ce que je vais entendre. Non, il n’est point mort ■
continue ma mère. Elle veut achever : il, lui prend
une faiblesse ; elle essaye vainement de me parler ;
elle me fait quelques signes que je ne puis comprendre
 ; enfin, ma chere amie, le ciel, qui ne se
Jassoit point d’éprouver ma sensibilité m’enleve ma
mère ; elle expire peu d’instants après dans mes bras,
Sophie entre 9c me trouve mourante 9c sens con*
naissance ; je, reviens de cet accablement. — Ma
mère n’est plus 1 le chevalier n’est point mort I c’est
tout çe que mon horrible situation me permet de
dire./

Je restai plusieurs jours dans un état qu’il est impossible
de représenter.. On imaginerait qu’en ce
moment tous les coups m’avoient frappée ; moi*
même, je croyois avoir épuisé, ma malheureuse des*
tinèe : j’étois cependant réservée, à des disgrâces encore
plus accablantes.

L’image de St. Albon vivant, venoit se. joindre
à celle de ma mère, Ôc je l’avouerai à ma honte,
le premier de ces objets absorboit mon ame. Ma mère
n’avoit mes larmes qu’après le chevalier ; une foule
dêsetftimens opposésm’agitoit. Jemé disois : quoi l
ìyéúphêmìê. tit
St, Albon n’est point dans le tombeau 1 il respire 1 je
n’ai point à pleurer sa mort ! Ah ! tous mes nfaux sont
finis ; il voit la lumière : il m’importe peu d’en être
bientôt privée pour jamais… Si ,du moins il fçavoit
combien je l’aime, que c’est pour lui que je meurs 1
Ensuite j’ajoutois : il vit, & il ne s’informe pas si
j’existe,quelle est ma situation, si je brûle encore !.,
il m’aura oubliée 1.* Je finissois par me livrer à toutes
les fureurs de la jalousie ; je m’écriois : oh ! il en aime
une autre ; une autre est son épouse, son amante..Mon
àme étoit ramenée sens cesse sor ce dernier tableau, &
qu’il mé déchirait le cceur ! Le dirai-jè ? il y avoit des
instans où je doutois si je n’aurais pas mieux aimé St*
Albon parmi les morts, que St. Albon jouissant de la
vie ;des larmesdonnées à fa mémoire.a voient une certaine
douceur que ne pouvoient avoir des pleurs que
péut-étre faifoit couler le soupçon dé sort infidélité
 ; car je cherchois en vain à m’en imposer : si mon
cceur hésitoit encore, mon esprit ne balançoit plus à
croire que le chevalier m’avoit trahie ; l’idée la plus
favorable qu’il m’étoit permis d’embrasser comme
une illusion qui trompoit ma douleur , c’étoît qu’il
ignorait mon fort. Bientôt je repoussois toutes ces
affreuses images, —* Eh bien \ qu’il vive .1 qu’il soit
t|<ç mémojílès
heureux ! son bonheur mp suffit ; est-ce à moi de córt- »
naître un semblable supplice ? ô mon Dieu, mon
Dieu, une ame qui t’atme uniquement, est-elle ex-*
posée à de pareilles, agitations ?

Ce n’étoit donc pas assez de tous mes tourments s
la jalousie étoit venue me consumer de ses feux ;
cette furie impitoyable me poursuivoît par-tout ;
je la portois dans mon sein , jusqu’au sanctuaire ;
fimplorois vainement un remède xontre ce fatal
poisoi). Sophie, malgré son extrême piété , ne se
lassoit point de me plaindre & de me représenter
mes devoirs ; elle employoit la voix de l’amitié, celle
de la religion ; elle me montroit un Dieu infini
dans fa clémence , mais cependant fatigué d’offrir au ;
colipablé un pardon qu’il s’obstine & ne point mériter.


- On parloit beaucoup à notre abbaye d’un religieux
célèbre par le nombre de conversions qu’il
aVoit opérées : je conçus le dessein de le voir, & de
réclamer ses secours contre une malheureuse passion
que le tems ne pouvoit détruire. Sophie approuva
mon projet ; elle écrivit £ ce religieux : il répondit
qu’il se rendroit incessamment auprès de nous »
Ah ! ma chere amie » dis-je à ma biensaictrice , je

D’EUPHÉMIE. Hì%

brute de voir cet homme respectable ; Dieu peutêtre
l’a destiné pour marquer un terme à mes peines
 ; je lui avouerai tout, ma chere Sophie , je lui,
avouerai tout ; il lira dans mon ccsur ; il connaîtra
toutes mes blessures : eh I me refuseroit-ii sa corn*
passion ? Qui la mérite plus que moi ? s’il allòittrfont*
pher d’un souvenir que je dois rejetter ! s’il alloit me
rappeller à la tranquillité, à la religion 1 si je pourvois
enfin étouffer ce sentiment, la source de toutes
mes afflictions , & de toutes mes faiblesses !

Ce religieux arrive 5 on l’appelloit Théodose*
Sophie me conduit dans une chapelle peu éclairée ;
j’avois mon voile baissé, & je marchob en tremblant.
Mon père, dit mon amie, voici ma soeur pour
laquelle j’ai sollicité votre appui ; elle en a besoin,
& elle est digne de recevoir Vos conseils. Mes con*
seils , répond Théodose, seront sincères : je désire
qu’ils produisent un heureux esset ; j’ose avancer que
lá vérité même les dictera, & j’y ajouterai la conviction
de l’expérience. Le ton de voix de ce religieux
jettá dans mon ame ùh trouble dont je ne pouvois
démêler la cause. Sophie nous laisse seuls ; il me fait
asseoir à quelque distance de lui. Je reste un peu de
tems fans ouvrir la bouche 5 enfin je prends la parole

tu milieu des larme*.— Ces pleurs, mon père, sonc
moins le fruit du repentir que d’un sentiment peu
#fait pour mon état ; je m’en accuse fans cesse devant
Dieu, & je ne lui offre que d’tmpuiUànts remords.
Mon dessein est de vous déclarer toute l’étendue de
met fautes, de vous en montrer le principe, les progrès
,1a violence ; vous daignerez me prêter des armes
pour me vaincre » Oui, mon père * vous voyez
une femme malheureuse, une femme coupable » indigne
de porter ce bandeau sacré, révoltée contre la
saison , fhonneur, contre Dieu , Dieu lui-même ;
l’amour le plus profane & le plus criminel me dévore. »
Vous aimez, interrompt Théodose avec vivacité &
en gardant le silence quelques minutesI ma soeur, je
vous condamne, & je vous plains. L’amour est la
plus dangereuse des pallions ; hélas 1 c’est peut-être
celle qui nous égare davantage ; mon devoir me des*
fend de vous le dissimuler : J’amour est pour vous un
crime qui vous attirera toute la colère du ciel ; Dieu
seul doit être l’objet de vos penséçs ; voilà votre unique
époux. Ne vous aveuglez point.: on ne peut
lui être infidèle impunément ; & si nous écartions la
religion, & que nous ne voulussions nous en rapporter
qu’aux lumières de cette raison humaine si bornée

dans

ïyEÙPHfcMiB. IJ5T

« tos lès connai0ànces s je vousdcnunderois quel eft
votre espoir.—Mon espoir, mon père » mon espoir
est • •• de mourir déchirée de regrets , de
douleur, de remords ; odieuse à moi-mime, redoutant
de lever les yeux vers ce ciel « jue j’offense…
Ah I mon père , ramenez-moi à Dieu ; je
brûle d’y retourner, & je n est ai pas la force ; aidez-moi
, aidez-moi ; que mes regards ne s’ab*
baissent plus fur le monde , fur ce monde où j’ai
trouvé mes maux, ma ruine.. »—Puissé-je, ma soeur *
combattre un penchant si funeste , dessiller vos yeuxi
vous faire envisager la vérité , le sert terrible qui
vous attend ! Que l’homme est malheureux, quand il
ne sçâit point s’armer contre son propre cceur !Ma
saur… je l’ai éprouvé*

Théodose accompagne ces mots d’un profond sou*
pir ; il poursuit s

Je ne puis vous épargner le récit des circonstances
de cette passion malheureuse.—Cette passion, mon
père • est née en quelque sorte avec moi ; faimois un
jeune homme qui avoit pour moi la même tendresse s
il.alpiroit à ma main ; nos familles étoient d’accord ;
ma mère ensuite s’opposa à notre mariage, elle m’apprit
la mort de mon amant : favois tout perdu, je
*4* mêmoi¥iìk
Faìmois pins que jamais § je renonçai à U sodétéíje
m’eochaînal | Dieu par des noeuds qui me coûtent
bieo des larmes, « (depuis, j’ai appris que cet objet
démon amour éternel,de mes sentes, étoit vivant.
Je compris par le ton de Théodose, que ces derBÎcrcs
paroles ravoient troublé. Ma soeur, répliquat-U
avec un embarras qui le trahislòit… ma soeur… do
semblables revers… je connais une personne qui en
a essuyés d’aussi cruels, oui,d’aussi cruels … voici
de quelle façon elle s « st conduite : privée de tout
ce qui pouvoit l’attacher fur la terre, elle a couru
dans les bras du suprême consolateur ; elle lui a offert
ses larmes ; elle repousse une image qui vient
toujours la désoler : mais elle ne cesse de pleurer
devant Dieu , & Dieu en aura p'tié.. Croyez-moi,
ma soeur, tout change,touc varie, tout meurt áuv
tour de nous, tout meurt, 9c en élevant nos pensée »
} Dieu, nous nous unifions à lui , nous jouissons
d’avance des douceurs de l’immortalité. Ah 1 ma
soeur.. ——VOUS pleurez , mon père ! eh pourquoi
ces pleurs ? — Pourquoi ces pleurs ? vous me rappelez
.. ma soeur,armons-nous tous deux de fermeté ;
c’est à moi d’avoir plus de courage que vous, de
vous tracer le chemin où désormais vous devez mars
cher. U faut donc vous subjuguer, briser votre coeur,
Ívetiphimíè » Ht
he plus détourner les yeux fur ce monde qui passe <
qui se détruit ; n’ayez vos regards fixés que sor ce
grand tableau devant lequel s’évanpuiíïèot tous le*
autres objets, ^éternité, ma saur, éternité : voilà
tout ce que vous devez envisager ; songez qu’il est
un terme à la vie , & que nous renaissons pour une
félicité durable,ou pour des tourments sens fin ;
contemplez-vous fans cesse étendue fur le lit de mort,
f élevant votre paupière appesantie pour voir fume*
le flambeau funéraire. pour voir votre linceul se déployer…
C’est alors, ma soeur, que nous voudrions
n’avoir jamais aimé que Dieu.— Eh bien,
mon père, que faut-ií faire ? parlez, parlez ; ordonner.—-Ce
qu’il faut faire, ma soeur ? chasser loin do
vous tout ce qui vous retracerait la plus faible idée
de cet amour criminel ; oublier tout ; vous consacrer
toute entière à Punique soin de plaire à Dieu, ne vivre
que pour lui, que pour lui seul.

JYcoutois ce religieux avec attention ; ses di£
cours passoient dans mon ame, s’y imprïmoiênt en
caractères de feu ; je m’écrie : mon pereje vous obéirai
 ; oui, je vous obéirai ; je vais m’arracher le coeur,
remettre dans vos mains un monumentde tendresse,
l’ouvragede mon amour, que j’ai composé d’après

 ; Pf| »

une image trop profondément gravée dans ma mf »
moire : le voici ce fatal portrait que j’avois caché jusqu’ici
à tous les yeux « que j’ai tant de fois arrosé de
mes larmes, ì qui j’ai tant de fois adressé mes soupirs,
mes gémissements ; mon père, il faisoit toute ma consolation ;
mais U faut tout vous sacrifier , s’immoler
entièrement à Dieu… qu’U prenne donc ma vie.

Aussitôt je donne à ce religieux le portrait de Su
Albon, que j’avois retiré de mon sein. Théodose ne
l’a pas plutôt reçu, que j’entends un cri, & presque
en même tems le bruit d’une chute ; je levé mon
voile : j’apperçois ce religieux étendu sens connais*
sance sur la terre ; je vole à lui pour le secourir ; je
reconnais… St. Albon … St. Albon lui-même ; il tenoit
encore mon portrait d’une main tremblante.

Laissez-moi, roa fille, m’arrcter quelques instans
fur cette situation si frappante pour la triste Euphémie
: elle remplit encore mon arae.

Je n’eus pas la force de prononcer une parole ;
je tombai évanouie ; revenue à moi , je vis le chevalier
à mes pieds. C’est-vous, s’écrie-t-il ! c’estvous
, ma chere Constance 1 quoi 1. vous vivez 1
vous vivez ! levez donc les yeux fur Pâmant le
plus tendre, le plus fidèle & le plus infortuné…
Non, je n’ai jamais cessé de t’adorer , je te re-
D’eabjrtémie. ïtf
trouve ! tu vis !& tu es liée aux autels !.. je romprai
tous, ces noeuds. — Que dites - vous, St. Albon f
quel est votre égarement ? oui, je respire, mais pour
mourir mille fois à chaque instant, mais pour n’être
jamais a vous ;St. Albon….j’appartiens à Dieu, nous
l’ofsensons ; ah ! étoit-ce là le secours que j attendois }
' Le chevalier, transporté de fureur , éclatoit en
senglots » en menaces ; toute impétuosité des passions
Tagitoit ; je partageois ht violence de ses mouvements
 ; je pajlois de mon amour , de mes devoirs ;
ì'accusois la terre, leciel ;moname étòit emportée
par desorages successifs, de la religion à U tendresse,
du repentir à de nouveaux parjures ; j’appris à St. Al*
bon tout ce que j’avois soussert depuis notre séparation
 ;que j’avois reçu une lettre d’un caractère inconnú,où
l’on m’annonçoit qu’il étoit marié ; que ma mère
ensuite étoit venue me dire qu’il avoit perdu la vie ;
qu’enfin quelques moments avant que d’expirer, elle
m’avoit déclaré que la nouvelle étoit fausse. St. Albon
à son tour me dit qu’on avoit employé le même
artifice pour le tromper ; ma mère m’avoit fait paf*
fer pour morte ; frappé de.cet événement imprévu,
plongé dans la douleur la plus sombre , il s’étoic
déterminé tout à coup à quitter le monde, & à env
n ■**
Pllj
« r^ métooïkfcs
brasser l’état monastique, persuadé qu’il n’y avoit que
Dieu seul qui pût occuper dans son coeur la place que
ma mémoire y avoit toujours conservée. H tn’a*
TOua qu’il s’étoit abusé, quand il avoit pris pour da
« purs sentiments de religion, cette sonûbilité qui n’* »
Voit cassé de ranimer ; il éprouvoit, continu** »! ! *
« que jamais l’amour n’étoît sorti de son coeur ; son amo
-en me retrouvant, avoit repris toute la fureur de !
-fiassions ; il se rejettoit fur l’abominable trahison qu’on
 ?nous avoit faite ; il prétendoie que nous pouvions
TOUS affranchir de nos sers ; jugez, ma chere fille, da
J’excas de notre aveuglement :' il meproposoit de
•sVertiroener en Hollande, au bout de la terre, s’il le
-talloit ; tous les lieux, ajoutoit-il, me sont égaux.,
pourvu qu’il me soit permis de vivre avec tout ce que
j’aime ; tu embelliras lesclinurs les plus sauvages ;
,-je n’aî vu que toi dans {'univers ;toi seule suífiras i
4non bonheur ; que dis-je ? je te devrai d’éternels plan
-Cn ; la vertu ne sera point séparée de notre amour.
Pieu obus avoit faits l’un pour l’autre : je l’adorerat
idans toi t dans tpi que je nommerai ma tendre amie,
mohépousemonje ne crois point que hqtre union soit
un crime aux veux de ce bienfaiteur suprême ; il lá,
1tfW<l ? II « wpW *W v*U* * nos hommage ? |
D’euphêmib. 14$
n’appréhende pas que la misera empoisonna nos
jours ; Constance, aima moi, & je mo soumettrai à
tout avec joie ; si tu vis, fi ja te fuis toujours cher,
il n’est point d’état vil a mes yeux ; je déchirerai la
sein de la terre, ja Parroserai de mes soeurs, de mes
larmes, je n’en rougirai point ; on sçaura que je suit
prêt à" tout faire, à tout souffrir pour l’amour, pour
Constance…

Je voulus surmonter ma faiblesse, opposer au chevalier
f honneur, mon devoir, le ciel, lui montrer
plus de courage que je n’en avoîs en effet. Refuses-tu
de me suivre, pourfuit-il ? as-tu cessé dem’aimer ?
je me jette à tes genoux ; vois mon désespoir : il
égale mon amour, c’est te dire à quel point la fureur
me transportera, si je ne puis te toucher ; parle, quel
est ton dessein ?

Je lui marque encore la plus forte répugnance au
sacrifice qu’il exige de moi ; cependant je lui demande
quelques jours pour m ? décider. Quelques
jours, me répond - il ? ce soir, à minuit, je t’arracho
de ces lieux- ,,ou ja me perce le coeur de cent coups
de poignard ; toi-même tu l’auras conduit dans ce
coeur qui n’adore que toi ; si tu évites ma vue, j’ordonnerai
qu’on apporta mon cadavre à tes pieds ; ton
■Y,f# mémoires'Inhumanité du moins ne ta défendra point do luiaccorder des larmes.-r—St. Albon, que dites-vous Ica que j’ai résolu de seire, coutinue-t-U, telle est m*destinée, si tu hésites un seul instant.Hélas 1 livrée à vingt combats différents , partageaantre Dieu $ un homme, cédant enfin à cet éter>*nel tiran de ma vie, à mon amour, je donnai ma parole , je promis tout ; & St. Albon, le soir même',devoir,par une istue secrète qui aboutissoit à unachapelle souterraine, se rendre auprès de moi ; j’a*bandonnois pour jamais le cloître, l’hoaneur, la relitgion ; tous mes liens étoieut rompus : voilà où mVtyoit entraînée ma passion IQuelle journée pour moi ! quel bouleversement'dans mon ame ! Sophie n’avoitpas eu de peine à s’aptpercevoir de mon trouble: tout me trahiflb.it & déceJoitmon agitationjcetterespectable amiemedemanda,Ja cause de cette émotion surnaturelle ; j’eus la forcede me taire ;elle étoit bien éloignée d’imaginer que('auteur de ce désordre affreux étoit ce Theodofqdont elle m’avoit vanté le zelê te, les lumières ; jqcomptois les heures, les minutes ; j’attendois avec.Impatience le fatal instant, te je le redoutois comme,« h » ÍÇ J# mortm,ême \ jç voulois toutdívqilçf |*
D’EUPHÊMIE. . ^147
Sophie, te ja rejettois ensuite cette résolution ; jana
sçavois à quelle idée, à quel sentiment m’arrêter.
D’un côté j’entendoislareligion merappeller dans son
sein comme une mère tendre qui gémiroit après son
fils unique qui voudroit l’abandonner ; je voyois
Dieu se lever, prendre la foudre, m’en écraser : da
l’autre côté c’ctoit le corps tout sanglant de St. Albon
qui srappoit mes regards ; il me monuoit son
coeur déchiré, son coeur palpitant ; il me disoit 1
contemple ton ouvrage ; voilà ce coeur qui t’a aimé ;
c’est sous tes coups qu’il a perdu la vie.

II étoit décidé que l’amour feroit à jamais mes
crimes te mes malheurs : il l’emporte. Dix heures
venoient de sonner ; toute la communauté reposoit.
Je passe devant la cellule de Sophie ; je ne pus m’empêcher
de m’arrêter quelques moments à fa porte,
de me dire à moi-même ; je trahis donc aussi mon
amie 1 elle, dont la tendresse étoit si pure, qui ne
m’entretenoit que de la vertu, de cette vertu à lamielle
je renonce pour toujours. Tu dors,Sophie !
ah ! le crime ne connait point le repos.

Je me rends donc à cette chapelle que j’avois indignéçàSt,
Albon. Dans tQute autre circonstance,la

t*8 MÉMOIRES

teneur eut glacé mas sens. Cette chapelle étoit con*
iacrée ) la sépulture de l’ancienne maison da *** ;
c’étoit un amas da vieux tombeaux mutilés par la
tems, te fur lesquels mon imagination allarmée ma
représentoit la mort assise. A p ?ine eus-je fait quel*
ques pas dans ce réduit sombra * que la peur combattit
encore davantage un amour trop audacieux.
Je semois la terre trembler te mugir sous mes pas ;
je voyois s’entrouvrir ces mausolées, les pierres da
ces sépulcres s’agiter % se lever, les morts qu’Us renformoient
en sertir dépouillés de leurs linceuls,
croître , s’aggrandir, toucher de leurs front pâles te
livides la voûte de la chapelle ; je les voyois venir
à moi, m’arrêter ; ils me reprochoient d’un ton lugubre
ma démarche sacrilège ; ils m’entraînoieut
avec eux dans la tombe ; j entendois de tous côtés
retentir une voix sombre te menaçante : malheureuse
 ! tu vas donc perdre le fruit de dix ans de vert
tui qui t’avoient tant couté 1 tu vas ta livrer au déshonneur
, à l’opprobre Ira trahi »tout ! tu mourras
de misère te de honte ; tu reclameras ce Dieu que
tu outrages : mais il ne t’écoutera plus, il ne sera
plus tems de l’implorer ; il ta frappera i te ses chatU
D’euphémie. 10
mens ne sinuTent jamais. Jo répondois dans le fond de
mon coeur j maison a surpris notre crédulité ; c’est la
trahison qui nous a liés par ces noeuds sacrés ; nos
âmes no sonç-elles pas l’ouvrage de la divinité ? alla
nous avoit unis,avant qu’on eût abusé du ministère
de la religion ; je retrouva mon premier époux …
Ton premier époux, me disoit cette voix funèbre
qui me pbursuivoitleh I n’as-tu pas engagé ta foi
àV celui qui brise tous les noeuds, te dont les liens
sont indissolubles ? qu’est-ce qu’un homme, l’univcrs
, tout ce qai existe, devant Dieu ? Mon aina
n’opposoit à cette conviction qu’un seul sentiment
qui revenoit toujours m’épouvanter : si je ne cède
point à St, Albón,si ja na le fuis pas , il se don* »
pera la mort ; je le perdrai !

J’errois dans ce caveau, accablée de ma situation ;
{'appuyois ma tête fur ces tombeaux ; je m’en relevois
pour regagner l’cfcalier qui conduisoit à nótrë
couvent ; je revenob ,j’allois vers le souterrain par
où St. Albon devoit s’introduire dans cette retraite ;
je retournois à ces tombeaux ; je demeurois immobile
, anéantie ; je tombois fur mes genoux ; j’implorois
le ciel. Minuit approchoit ; je me sens touçbçr
la main : est-ce vous St, Albon ? Que voulez*
t/o mémoires
vous dira, ma répond une voix que je reconnais f
Ja ma trouva expirante dans les bras de Sophie. —
Eh I ma soeur, quel est votre dessein ? à cette
heure ì dans ce lieu écarté.. — Mon dessein.. Sophie
… mon dessein… je vous ai trompée ; j’allois
vous fuir, m’arracher à mon état… pour toujours, ■
suivre St. Albon qui m’est rendu, que sçais-je, mou
rir, mourir loin de vos yeux.

Moname étoit surchargée de douleurs & de remords
: je l’épanche toute entière dans le sein de
mon amie ; je lui apprends,au milieu des sanglots qui
me suffoquent, mon projet, mes combats, mes résolutions
, mon désespoir. Oui, lui dt fois-je, j’ai revu la
chevalier ; je fuis coupable de tous les crimes ; Dieu
ne peut plus me pardonner ; fuyez-moi, généreuse
Sophie,fuyez-moi ; soyez une malheureuse femme
qui veut courir à se perte 1, se déshonorer… Vous ne
vous deshonorerez point, reprit Sophie- avec cette
fermeté te cet ascendant que donn ? la vertu ; je
vous connais ; vous pouvez vous^égarer : mais fhon »
neur te la religion vous parleront toujours ; vous redeviendrez
à votre devoir, à la probité ; vous me suivrez.
— Que je vous suive I te íçavez-vous que je
plonge un poignard dans le eaux de St. Albon, si >

D’EUPHÉMIB. tjrâ

dins ce moment même , U ne m’cmmene point ì &,« ,
je l’aima plus que jamais ! —Vous n’irez point, Eu*
phémie , vous n’irez point vous couvrir d’un opprobre
éternel. — Mais St. Albon*. —Je la verrat »
je lui parlerai, je vous répons de ses jours. Allons »
venez avec moi ; craignez qu’on ne s’apperçoive de
votre fuite ; votre trouble m’avoit allarmée ; en
vain vous me le cachiez. J’ai couru à votre cellule ;
l’amitié m’a donné des soupçons ; je vous ai cherchée
par-tout ; je sois venu jusqu’ici ; n’y demeurons pas
plus longtems. Appuyez-vous sor mon bras.

Je faisois quelques pas, & jem’arrêtois.—Ah !
malheureuse amie , qu’allons-nous faire ì permettez
du moins que je le voie, que je lui dise un mot »
un seul mot.—Vous ne le verrez point.. cessez da
résister à l’amitié, à Dieu qui vous parle par ma
voix, qui vous ramené en son sein ; je vous l’ai dit,
c’est moi qui le verrai, qui le rappellerai à son état,
à la vérité, au ciel qu’il veut trahir… C’est ici,ma
tendre amie, qu’il faut s’immoler,qu’il faut que votre
amour s’épure ; aimez St. Albon , mais aimez se
vertu , son honneur, l’éternitéde biens qui l’attend,
s’il fçait dompter une passion qui f entraîne vers la
terre ; un triomphe si éclatant vous élèvera tous
 »/* mémoires
deux vers la ciel, que l’homme doit ravir à forcé dé
cornets te de victoires sor lui-même. Marchons.

II sembloiten eflèt que Dieu m’imposoit ses loiál
par la bouche de Sophie ; elle m’entraîne désolée »
mouraAte, noyée dans un torrent de larmes ; je m’écriois
i cruelle amie ! je ne le verrai plus, je ne le versai
plus !.. vous nous percez le coeur à tous deux. —
Je vous aime peut-être plus que moi-même » repliquoit
Sophie: mais votre réputation te votre hon-*
neur me sont encore plus précieux que vos jours ; ja
préférerais votre mort à une existence criminelle,
n’en doutez point. —- Et nVinterdiraz-vous encore
(a consolation de lui écrire ? qu’il reçoive de moi une
lettre, une lettre où soit toute mon ame. C’est à
vous, continue la courageuse Sophie, de lui prescrire
ce qu’il vous doit, ce qu’il se doit à lui-même s
(èrvez-vous de l’empire que vous avez fur son coeur,
pour le rendre à Dieu, le maître te le juge de l’un te
de l’autre ; ordonnez-lui une absence éternelle, bannissez-le
pour jamais de vos yeux, de votre ame*
L’essort est’ grand fans doute, te ja l’attends de mon
amie… (elle m’embrasse) … Crois-tu, ma chere soeur,
que je ne sois pas sensible à tes peines ? elles ma
sont mourir comme toi :mau considère toute Thorreut
Jveuphémie. -ifs
ffe la démarche ou t’emportoit une aveugle passion l
Je vais voir St. Albon ; je lui parlerai ; je lui porterai
ta lettre, je lui porterai tes pleurs ; il m’écoutera ;
il aura pitié de ra situation ; il s’aime ; voudroit-il
ton deshonneur ? — Eh bien, céleste amie, divine
bienfaitrice, disposez de mon coeur » déchirez-le, regnez-y,
faites y régner Dieu, la religion ; je vais
écrire à St. Albon, dites-lui bien…que je l’aime, que '
je l’adore.. non, dites-lui que je meurs de mon repentir,
qu’il m’imite, qu’il n’offense plus ce Dieu…
Sophie , dictez-moi.. comment lui annoncer ? Sophie
, aurai-je la force de lui apprendre que je ne dois
point l’aimer ?

Voici quelle fut m ? lettre*

* Que direz-vous de moi, St. Albon ? Au lieu da
• vousvoir,de tenir ma promesse,de céder à un
9 malheureux penchant, je vous écris, je vous an »
nonce que l’honneur, que la religiop l’emporte, te
 » cette lettre est la derniere que vous recevrez de
 » moi* J’étois fur les bords du précipice, j’en ai en ?
 » visage toute l’horreur, te je vous entraînois dans
 » ma chute. Qu’allions-nous faire ? Nous expo*
 » fer à tous les revers, a toutes /es humiliations »
2 suites nécessaires de notre démarche criminelle ;
**ï mêmoífréá
• mourir dans la honte & dans la douleur, ou traînes
 » loin de notre patrie, méprisés de tous lès honnêtes
 » gens,une vieillesse languissante, te consumée da
 » remords inutiles ; cesses enfin de nous aimer, parce
 » que l’amour né íçauroit subsister où l’estime nepetíf !

• être, te íl nous étoit impossible de nous estimer y
 » après avoir trahi de* engagements áussi seints qu’à.

• les nôtres. Oublions-que nous nous sommes vus ;
 » mourons, s’il le faut, aux pieds des autels : mais
 » apprenons à nous domptes § &que Dieu seul régné
 » dans notrè áme ; St. Albon, on ne doit point ré*
 » lister à ce rival , qu’il triomphe entièrement de
 » nous ! que votre image.. ô ciel.. oui, St. Albon,
 » votre souvenir même est un crime *. n’at-jepas été
9 assez longtems coupable ? Imitez-rtioi.quand c’étoitf
 » à vous à me donner l’exemple ; imitez-moi ; ne
 » songez qu’aux maux que je vous ai causés, ou plu »
tôt ne vous remplissez que de vos devoirs ; ne voyez
« dans Constance qu’une infortunée.'• dont vous ne
 » devez point être le complice.. Ah ! j’éteindrai dans
 » des torrens de larmes ces feux… je les éteindrai. »
 » Que dis-je ? St. Albon,n’appercevez point íe trou•

ble de mon ame ; ne voyez point les pleurs qui ar•

rosentce billet,. si je vous fuis chere., quel moe

m’est
D’euphémi'e. "\ft
 » m’est échappé 1 Souvenez-vous que vos jou » sont
 » les miens, que si vous y attentiez, ce seroit mon
 » coeur que vous perceriez ; vivez pour me plaindffr*
 » pour me pleurer.. non .chevalier, vivez pour m’oû »
blier, pour vous .repentir. Nous ne nous rêverai
rons donc plus 1 Adieu.. adieu pour toujours.. Ah i
 » cruel devoir 1 Malheurcaie I ne te lasseras-tu point
• d’ossenser le ciel ? St. Albon … surtout conservez
a » vos jours. « 

J’expirois dans les sanglots ; je voulois en écrire
'davantage ; eh 1 comment aurois-je pu confier au
papier tous les sentiments qui m’agitoient f Sophie
s’empara de cette lettre. Arrêtez, lui dis-je, je n’ai
point assez épanché mon ame, mes pleurs.. Ah ! que
je lui parle, que je lui parle , Sophie ; Vous serez
présente à notre entretien ; pensez-vous que c’est pour
la derniere fois… Non, répond mon amie, vous ne le
verrez point ; cette lettre siissira pour le toucher ;
reposez-vous fur moi du soin c’exprimer vos regrets
, vos remords : Euphémie, c’est la seule vertu
qui vous reste à tous deux ; ne repoussez point le repentir
 ; c’est un esset de là grâce, te Dieu ne s’est
point encore éloigné de vous ; jc vais… Je vous fuivrai,
m’écriai-jc… Sophie ne me dit que ce mot:

ï/6* MÉMOIRES

Euphémie : mais elle le prononça d’un ton si impo*
sent, qu’elle m’enchaîna en quelque sorte à la place
.ojp'étois ; tant la vertu a d’empire fur l’humaine
faiblesse Ue m’abandonnois au désespoir. —Eh bien l
cruelle, je vous obéirai ; vous serez satisfaite ; je ne
.verrai point St. Albon ; vous me retrouverez expirante
 ; je n’existerai plus. Allez plutôt lut annoncer
ma mort ; allez, barbare, vous applaudir à ses yeux
de votre inhumanité… Ah I respectable amie , pardonnez
, pardonnez à mon égarement ; Sophie , je
sens tout le prix de vos bienfaits: mais l’amour… Je
ne connais rien, je ne vois rien que St. Albon. Je
ne sçais ce que je résoudrai.. ce que je dois.. Vous ne
Voulez point que je vous accompagne 1 Attendez-moi
ici, répond Sophie. Enfermez-moi donc dans cette
cellule,répliquai-je avec fureur ; puissiez-vous me car
cher, m’ensevelir dans le centre de la terre !Si vous
ne me retenez , je ne vous promets point… j’irai, je
volerai fur vos pas.. Je n’ai plus de raison ;i'honneur,
Je ciel, tout se tait dans mon ame, hors çemalheut
reux amour. " •

Sophie m’embraflè, tire fur elle la porte qu’elle
avoit eu la précaution de fermer à la clef.—Elle est
partie ! elle va voir St. Albon í hélas ! que va-te.lla

lui dire ? En ce moment il m’attend, il m’attend I j’étois
à lui pour jamais, te pour jamais je m’en sépare !
ahiDieu, Dieu ! quel plus grand sacrifice exigerois tu ?
J’étois étendue fur la terre que j’inondois de mes
larmes : qu’est-ce que la mort auprès de semblables,
situations ? tous les tourments, tous les déchirements
de coeur, je les éprouvois en cet horrible instant ; je
formois des cris inarticulés. Sophie rentre ; je me
relevé avec transport:—Qu’a-t il dit ?.. vivra-t-il ?..
th'aimeràrt-il ?.. a-t-il bien promis de ne me plus aimer
j de m’oublier ? Sophie, est-il bien vrai qu’il
épargnera ses jours ? Elle me rend un compté exact
de son entretien avec St. Albon ; il s’étoit trouvé
dahs la chapelle à l’hëure indiquée ; son étonnement
à la vue de Sophie qu’il avoit prise d’abord pour
moi, sa douleur , son désespoir, la promesse qu’il
avòit faite, puisque c’étoit moi qui lui imposois cette
loi, de rester attaché à son état, de retourner au
sein de Dieu.de vivre ensin.tout me fut rapporté fidèlement
 ; Sophie ne prononçoit pas un mot qu’il ne
me perçât le coeur de mille traits. Jouissez de votre
triomphe, lui dis-je ; yous devez être contente : il
ne me reste plus qu’à mourir.
Sophie avoit une piété trop véritable , une amitié

Qij

<t>$ MÉMOIRES

trop vive te trop pure,pour ne me point pardonnes
tous ces transports que m’arrachoit l’excès de mon.
égarement ; elle ne me répondoit que par un redou-t
blement de zèle, que par des soins de la plus tendre
aìíiie ; elle pleuroit avec moi ; ma vie n’étoit plut
qu’une langueur continuelle ; le tombeau étoit touc
Ce que je voyois, tout ce que j’esperois. Je reçois una
lettre de Hollande, j’y lis ces mots :

3 » Je vous avois promis de reíj>eâer une existence
« qui est bien plus la vôtre que la mienne ; j’ai tenu
t » ma parole ; je vis, mais pour être le plus matheua>
reux des hommes, vous adorant plus que jamais, te
a> convaincu que je n’étois point aimé, puisque vous

* avez pu refuser de faire mon bonheur. J’ai le chaa »grin
d’avoir tenté une démarche inutile, de m’être

* deshonoré aux yeux du monde'entier, à mes pro*>
prés regards ; j’ai été forcé de quitter mon état ;
 » j’ignore par quelle fatalité mes supérieurs ont été
 » instruits de mon projet Ì ils ont sçu tout ; ils ont
a » sçu aussi que vous avez eu-assez de vertu pour

* triompher d’un amôur,qúi ne finira qu’avec ma vie,
a » Jouissez de cette fermeté que j’admire, te qui m’est
r si funeste : pour moi, je suis bien loin de vous imn

* ter ; mon unique occupation est de penser a vous,

D’ËÙÍHÊMÌE. ijp

à> de me remplir de votre image. N’allez pas croire
fr que la crainte du châtiment m’ait fait prendre le
ì> parti de m’assranchif d’un joug que vous m’avez
à » rendu odieux ; j’ai appréhendé avec raison, Iorfí »
que je serois privé de la liberté te soumis aux pufcnitións
imposées par nos statuts , de ne pouvoir
a » être informé si vous viviez, si vous daigniez me

* plaindre. Eh 1 me refuseriez-vous la pitié ? votre
 » devoir , le ciel vous interdiroient-ils un faible té »
moignage de compassion ? Je ne vous parlerai plus
a » d’un sentiment né avec nous , qui ne devoit nous

* quitter qu’au dernier soupir ; non, je ne vous en
i> parlerai plus. Sans doute, il y a des douceurs atta »
chées à la pratique de la religion, à l’observation de
*> ses loix ; je ne puis plus goûter ce bonheur. Ah I
 » c’en est fait ;mon destin est de sentir toute l’énor-*
a » mité de ma faute, & de he pouvoir y remédier.
 » Fasse le ciel que vous retrouviez cé repos auquel il
 ».ne m’est plus permis d’aspirer I Oubliez-moi.. Eh !
 »>qu’est-il besoin que je VOLS invite à me bannir de
 » votre cceur ? dois-je douter de votre indifférence ?

* Ma tendresse cependant étoit si pure.si vive , si dé -

* sinteressée I Ah ì Constance , ossense-t-on le ciel
 » lorsqu’on aime ainsi ? Du moins écrivez moi ; sou »

ï6tí MÉMOIRES

 » tenez-moi ; parlez-moi de mes devoirs, de la vertu*,
 » de nos malheurs ; écrivez-moi ; songez que mon
 » ame vole déjà toute entière au-devant de ces lettres
 » si désirées. Vous aurez moins horreur démon insiM
délité,lorsque vous vous ressouviendrez quel’artt »fice
a tissu les liens qui nous enchaînèrent l’uníc
* » l’autre ; que c’étoit la douleur de vous avoir perdue
• qui m’a pu conduire dans le cloître. Vous vivez,
•> je vous ai revue, te je ne puis vous posséder ! Y au »
roit-il encore pour moi de nouveaux malheurs à
m craindre ? Constance, dussiez-vous me hair, me dé*
 » tester…que je n’aye point votre mort à pleurer, a »

U y avoit encore quelques lignes qu’on ne pouvoit
lire, te qui étoient essacées par des larmes. De quels
nouveaux coups je fus frappée 1 Lisez , dis-je à Sophie
, en lui remettant cette lettre ;y a-t-il pour moi
une source inépuisable de douleurs ?0 mon Dieu 1 si
j’ai pu t’ossenser, ne m’as-tu point assez punie ? Voilà
donc St. Albon, condamné à traîner des jours souillés
d’opprobres, le partage d’un apostat I te c’est moi
qui l’ai poussé dans ce précipice ^ssroyable !

Je voulois me donner la mort ; j’avois perdu toute
idée dé religion ; j.'étois tombée dans un sombre désespoir
 ; mon ange tutelaire, Sophie me rappeìloit
par dégrés à la vie, à cette piété si consolante ; elle
Ìpeuphémie. tti
feiepreslbit d’envoyer à St. Albon une lettre où tous
mon pouvoir fût employé pour Rengager à rentrer
dans le cloître. Mais , disois-je à mon amie , si Sx »
Albon dloit subir une punition Isij’étois la cause
qu’il souffrît un seul jour » un seul instantINe craigneZppoint,
me répondoit Sophie ;on recevra Sr »
Albon avec douceur : la religion n’inspire point
d’autres sentiments ; ramené par le repentir, il sera
allure de l’indulgence de ses supérieurs ; ils borneront
íâ peine à quelques remontrances dictées parla
zèle* Envisagez tout ce que le chevalier vous devra,
f honneur, l’ellime de ses compatriotes, bien plus.
le retour à la vertu, à la religion, le bonheur de
rentrer en grâce avec ce maître suprême, infini dans
ses vengeances cotome dans ses bontés. Ouvrez les
yeux, ma chere Euphémie i frémissez du châtiment
terrible qui menace ce malheureux, s’il meurt affranchi
du joug que Dieu même nous impose. C’est
alors qu’il saodroît le pleurer, & toutes vos larmes,
ma soeur, ne l’arracheroîent point à un supplice
éternel »

Vaincue par les discours de Sophie, f écris donc
à St. Albon ; elle me conduisit la plume, & no
m’accorda pas ìa moindre expression qui eut pu
givi6à ? MÊ140IRÍr~

réveiller un amour trop malheureux ; je ne parlouriÉ
chevalier que de ses devoirs, que de l’obligattoa où
il étoit de se rendre à ses liens sacré ;., Çene lettre me
paraiflbit dure : qu’elle étoit loin d’exprimer les transports
qui m’agitoient ! Sophie y joignit une des sien*
nés. Je comptois les jours, les heures jusqu’aux moment
où je devois recevoir la réponse. Ah ! me dísois-je,
j’étois bien persuadée que cette lettre affligerait
St. Albon ; je lui aurai causé la mort ! Si j’avoif
pu lui tracer un mot, un seul mot… s’il sçavoit que
je l’aime encore… cruelle Sophie 1 vous n’avez pas
mon coeur !

Je paflâi plusieurs années dans un tourment qui ne
peut se concevoir. Souvent f.áccablois de reproches
mon amie ; c’étoit elle qui m’avoit dicté cette lettre
saule ; ensuite je la príoís de m’excuser. Je connais »
fois trop l’acharnement de mon malheur pour être
incertaine fur le sort du chevalier ; je ne doutoís point
qu’il n’eût perdu la vie, & que ce ne fat moi qui lui
eusse porté le coup mortel.

Sophie & *moi, par un événement étrançer au
récit de mes infortunes, nous fumes transférées
dans ce couvent ; je rends grâces au ciel de m’y
Avoir conduite : je vous y ai connue ; j’ai pu vous
Ivèurîtêmle. ïfcf
adrefler mes derniers soupirs : car je regarde.ma fille » "
l’écrit que je vous envoie , comme les restes d’une
ame qui est prête à me quitter.

Le changement de demeure n’en avoît point ap^
porté à mes sentiments ; & dans quels lieux auròis-jê
pu me soustraire à cette funeste passion ? Je me promenois
seule, un soir, dans notre jardin’ ; la rêverie
m’avoit entraînée au bout d’une allée obscure : la
mélancolie cherche toujours les endroits les plus sombres
 ; le chagrin auroit-il ses plaisirs, & l’arae trouveroît-elle
de la douceur à se pénétrer du sujet de ses
peines, & à pleurer fur elle-même ? Vous sçavezque
nos murs touchent a ceux du couvent des religieux
de***. Je fuis tout à coup épouvantée par des gémissements
, que je ne pouvois distinguer ; je croyois me
tromper ; j’avance : le bruit augmentoit à mesure que
j’approchois ; bientôt des sons plus articulés frappent
mon oreille ; j’entends distinctement ces paroles
: » Je ne demande point qu’on me délivre de ma
 » prison ; tout ce que j’implore de l’humanité, c’est
 » de faire parvenir une lettre à son adresse… « J’apperçois
de la lueur à travers les pierres qui se
mouvoient : la frayeur me saisit ; je veux fuir $ ua
mouvement plus sort que moi, & que je n’auroif

*%f MÉMOÎRES

pu définir, me ramené ; je prête mon secours pouf
écarter ces pierres ; plusieurs se brisent & roulent à
la sois ; quelle image me frappe ! un homme enchaîné
au milieu du corps , dans un cachot éclairé d’une
lampe ; près de la muraille étoit une table fur laquelle
il y avQÎt quelques livres & une tête de mort.
Je n’ai point reclamé votre secours, me dit ce malheureux
, pour me sauver de ce tombeau ; j’y veux
mourir ; daignez seulement vous charger de cette
lettre… Je ne le laisse pas achever ; je poulie un cri
affreux, & je tombe à ses pieds. Je r'ouvre les yeux.
-^—St.AlbonJc’estvous !II levé latcte*—Constance I
St. Albon, (En esset c’étoit lui-même) ne put prononcer
que mon nom ; fa bouche étoit demeurée entr'ouverte,
ses yeux égarés ; il me tendoit les bras.

Ah ! ma chere fille, quel spectacle 1 Quoi ! m’écriaí-je
« .c’est vous, cher infortuné l Que vois-je .1.
Votre ouvrage, me répond-il ; il n’importe, je bénis
dans vos coups , ceux de la Providence. Constance *
c’est Théodose que vous retrouvez ; S. Albon n’existe
plus ; Dieu triomphe enfin. Je vous avois tracé
avec mon sang même cette lettre où je vous reprochoîs
votre inhumanité, où je vous représentôis que
la religion ne désendoît point que vous fussiez sensible
à ma cruelle situation.

Je prends cette lettre que j’arrose de nies larmes ;
Jugez, poursuit St. Albon ,de votre pouvoir sur moi.
VOUS m’écrîvez en Hollande : plus docile encore à
votre voix qu’à celle de mon devoir, je revole vers
la France ; je cours me jetter aux pieds d’un de nos
supérieurs, lui montrer mon repentir ; je ne lui cache
point que c’Étoit vous qui me rameniez à mon
état ; je m’applaudislbis de votre victoire , & je
me promettois de vous en instruire : on n’a point
égard à ma franchise & à mes remords ; pour toute
réponse, on m’entraîne dans ce souterrain, où Dieu,
depuis cinq an nées, fans doute pour me donner le tems
de pleurer mes sautes, entretient un souffle expirant.
Constance ! je suis nourri du pain de la douleur, &
je m’abreuve de mes larmes ; ce Dieu suprême m’a
éclairé du flambeau de l’insortune ; c’est ce que je
vous apprenois par cêt écrit que je vous prie de conserver
 ; vous y verrez combien je gémis de mes égarements
, que mon ame… non, Constance, non, mon
amour ne doit plus vous offenser, ni irriter le ciel:
c’est rattachement le plus pur, c’est la tendresse innocente
d un frère pour une soeur qui, après Dieu,
est ce qu’il aime le plus ; je ne vous demande que vos
pleurs, que vos prières ; adrestez-les à cet Etre si bien-
166 MÉMOIRE^

faisant ; obtenez-en mon pardon. Je vous l’ai diti
je necherchoispointà sortir de ce cachot ; je voulois
seulement que vous solfiez informée que je respire
encore, que mon cccur est changé… Me tromperois-je
, Constance ? Votre vue … Dieu , Dieu
permettra que vous receviez mes derniers soupirs.

Est-il possible i ma chere fille, d’exprimer tout ce
que jeseussrois ? Mes yeux étoient fixés fur St. Albon
 ; je ne pouvois former que des cris ; j’étoussois
dans les sanglots. — Quoi ! St. Albon, c’est vous,
c’est vous que j’ai plongé dans ce gouffre de malheurs f
Je vous ai chargé de ces chaînes 1 —Je les supporté
avec plaisir,puisque je vous ai obéi ; Vous m’avez
rendu à Dieu ; je veux vivre & mourir pour lui ; j’ai
eu la consolation de vous voir… Ah I Constance,
fuyez-moi, fuyez… je sens… je sens que pour cesses
de vous aimer, il faut que je cesse d’exister*

Et aussitôt il prend dans ses mains cette tête de
mort qui étoit devant lui: voilà, continue-t-il d’une
voix lugubre, ce que je vais bientôt devenir ! que
cette image soit entre vous 8c moi Fvoila à quoi je vais
ressembler ' & lorsqu’on est sor le point de subir un
changement si assreux, doit-on oser aimer ?

St. Albon & moi nouï nous exhortions mutuelles

D’EUPHÊMIE. 16*7

ment à repousser un sentiment qui venoit toujours
nous surprendre. Peut-être, hélas, dans ce moment
pù nous nous promettions d’abjurer une tendresse
criminelle, dans ce même moment brulions-nous plus
que jamais. L’humanité a tant de peine à se vaincre,&
les passions ont des ressorts si cachés 1 il est si difficile
de surmonter un penchant que nous avons reçu presque
avec l’existence'.Cependant jem’eftorçoisde faire
croire au chevalier que nous étions devenus les maîtres
de notre coeur, & que c’étoit la piété seule qui
m’antmoit ; je voulois m’en imposer à moi-même ; je
lui appris quelle raison m’avoit amenée dans cette
nouvelle retraite. Apres une longue conversation,
nous nous séparâmes ; il me fit donner ma parole que
jé le reverrois ; nous rétablîmes les pierres, de façon
qu’on ne pouvoit soupçonner qu’elles eussent
été dérangées.

De retour chez moi, je me remplis d’une aventure
si extraordinaire ; c’étoît un songe que le réveil me
rendoit encore plus effrayant: je ne fçavóis àquèl
parti m’árrêter. Je cachai à Sophie, & j’aurois voulu
cacher à moi-même que j’avoi* retrouvé St. Albon
 ; j’alloîs souvent le voir ; je lut portois à manger ;
je pleurôji fur ses fers ; c’étoit lui qui me consoloie ;

Y*8 MÉMOIRES

il m’avouoit qu’il n’avoit jamais passé de jours plus
heureux , que má compassion le retenoit à la vie,
que j’avois changé fa prison en un lieu de délices, &
il demandoit au ciel d’expirer en ma présence »

Mon amie un jour me surprit au moment que j’étois
prête à m ouvrir la prison du chevalier. Où allezvous,me
dit-elle ? Je lui réponds avec emportement:
réparer ce qu’à fait votre barbarie ; tenez, voyez. Je
fais tomber les pierres : elle reconnaît Théodose ;
elle apprend ses nouveaux revers ,.& elle verse des
larmes avec nous.

Sophie cependant ne put s’empêcher de me faire
des représentations. Eh quoi 1 ma chere amie, me
dit elle, vous vous exposez l’un & l’autre à de pareilles
épreuves I Vous êtes-vous bien interrogés ?
est-ce bien la pitié qui vous conduit ? ne cedez-vous
qu’au désir de soulager un malheureux qui a besoin
du secours de la compassion ? Euphémie, vous vous
trompez tous deux ; jamais vous n’avez été plus pror
che de l’abîme. Mais la religion /lui répondois-jt »
ordonne-t-elle qu’on laisse mourir de misère & de
faim un infortuné ?.. Sophie,c’est moi qui ai fait tous
ses malheurs, & vous voulez que je l’abandonne !..
-—Noni je ne veux point que vous rabandonniezj

D’EUPHÉMIE. io>

je veux que vous vous reposiez fur moi du soin d’adoucir
fa malheureuse situation ; je tenterai tout pour
lui être de quelque utilité: mais vous, si vous m’en
croyez, si la religion vous parle encore, vous ne le
verrez jamais. Et quand vous seriez assurée que cette
démarche n’ossenseroit pas le ciel, pensez-vous que
vos entrevues avec Théodose puissent rester longtenis
cachées ? Envisagez-vous la rigueur des châtiments
qui l’attendent, si l’on vient à découvrir que íâ
prison vous est ouverte ?

Ces dernieres paroles de Sophie me troublèrent
plus que ses reproches & ses craintes sor ma piété
chancelante ; je connus aisément que St. Albon étoit
menacé d’un danger inévitable ; je ne m’arréîai pas
aux promesses de Sophie ; j’étois bien persuadée
qu’elle seroit tcfus ses éfsorts pour obliger St. Albon :
mais le sentiment qui m’enflammoit encore, ne me
permettoit pas dans une telle circonstance, de m’en
rapporter à d’autre qu’à moi mcme ; c’étoit à moi de
m’occuper du soin de secourir le chevalier*

J’imagine un projet ; j’écris au supérieur de **f
que je le priois avec instance de passer à notre couvent
, & de m’accorder une demi-heure d’entretien :
U se rend à mon invitation. Après m’être excusée sut

la témérité de ma démarche, mon père, lui di »»je g
permettez que'je vous parle à genoux ;il m’interrompt
: ma soeur, je ne soussrirai point… Je poursuis
: oui , mon père , je me jette à vos pieds
comme à ceux de Dieu même ;vous le représentez
sus la terre, ce Dieu de bonté, de clémence : c’est
donc à vous que j’ose avoir recours. Ce religieux ,
pénétré déjà de compassion , veut absolument que
je me relevé : je lui obéis, je m’assieds, & je lui fais
un dérail du triste enchaînement de mes disgrâces ; je
rfobmets aucune circonstance ; j’appuie fur l’horrible
trahison qui nous avoit ensevelis l’un & l’autre dans
le cloître. Cet homme respectable me paraît attendri.
Mon père, m’écriai-je .c’est donc au nom de
Inhumanité, au nom de la religion que je vous implore
 ; j’attends de votre pitié qu’on retire de cet
assrèux séjour , l’insortuné Théodose , & qu’il soit
remis au nombre de vos religieux. Je n’ignore point
qu’il s’est accusé à vos yeux d’avoir tenté de me séduire
, èc de m’enlever à mon état : connaissez la vérité
: c’étoit moi qui lui avois suggéré ce dessein (à-,
crifége ; c’est moi qui lui al fait oublier son devoir ,
Thonneur, Dieu même ; un remords heureux m’a empêchée
de le suivre dans les pays étrangers, quoique

ce
D »etjptíémiê. ìfà
ce complot sot mon ouvrage ; c’est donc moi qui
fuis la seule coupable, & qui mérite d’être punie*
Mais que Théodose voye briser ses fers » te je me soumets
à tous les châtiments… Mon père,( je retombe
á ses genoux) me refuserez-vous cette grâce ? Je vous
donne ma parole que jamais je nefeverrai Théodose i
non, jamais je ne le reverrai ; je ne lui écrirai même
point ; ilhesçaura pas si, après l’avoir retrouvé, cet te
séparation me côute la vie. » Un repentir véritable
Vû ramené au* autels ; qu’il y trouve cétte indulgence
'dont Dieu nous a donné l’exemple. Vous ne me
fépondez point… Si vous rejetiez ma prière , je ne
sonnais plus rien ; j’irai, j’irai aux pieds du trône y
porter mes larmes, mon désespoir ; toute la terre
fera Instruite de mes faiblesses, de mes égarements. »
tout apprendra que je sois criminelle ; on me con*
damnera ; je né m’aveugle point, je serai deshonorée i
mais je souffrirai tous les opprobres, toutes les punitions
Ï lé deshonneur ; je mourrai contente, si j’ai
pu sauver ce que j’ai tant aimé (j’ajoute avec des sanglots) 
ce que peut-être j’aime encore.. Mon père, me
l’accôrdèrez'VôuS, cette grâce ? Vous serez satisfaite ►
me répond ce religieux touché de ma douleur. Il y
a peu de tems que je fuis dajis k maison * je hais ce »
R
*7* MÉMOIRES

rigueurs tyranniques si contraires à la pureté de notre
morale ; oui, Théodose fera libre. Mais vous réassurez
qu’il sent l’énormité de ses sautes, que vous ne
vous verrez plus, que vous ne vous écrirez plus ?-—*
Je promets tout, tout, mon père : qu’U vive, qu’U
soit heureux, qu’il m’oublie, & que je meure I

Je cours à Sophie/— Partagez ma joie ;. j’arrache
Théodose à sa prison ; j’ai parlé : on m’accorde fa liberté
.. Sophie, je ne le verrai plus : mais il me devra
son bonheur. Pour moi, je ne veux plus m’occupet
que de Dieu.

Je m’applaudissois de ma démarche ; je goûjois un
plaisir secret à m’étre accusée pour justifier St. Al bon.
Et en effet ,me disois-je , nefuis-je pas la première
coupable ? Si le chevalier ne m’eût point connue,
qu’il nem’eût point aimée, auroit-il trahi ses voeux ?
Malheureuse Euphémie I net’entretiens que du bonheur
d’avoir rompu la chaîne de rinsortuné Théodose
 ; oublie-toi, immole-toi ; est-ce assez du sacrifice
de ton coeur, de tes jours, pour acquitter tout
ce que tu devois à ce funeste amour ?

Je m’efforçois de recueillir le fruit de ce triomphe
apparent. Une main inconnue me remet ce billet s
 » JeuVt pas joui longtems de vos bienfaits, si l’on
D’éophéltfle. 173
• peut donner ce nom au service cruel que vous mV^
 » vez rendu ; j’étois dans un cachot, courbé sous le

• poids des fers : mais je vous voyois, je pouvois
9 vous confier mes peines, vous essuyiez mes pleurs,
 » vous me disiez- que je vous étois encor cher": je me
 » sois vu enlever ce plaisir , le seul qui me retenoit à

• la vie ; je n’ai pu supporter le jour, privé dé votre
m présence ; au moment où fe vous écris , jé fuis
9 étendu fur le lit de mort/Constance ..dans ce

• moment terrible, mentirois-je à Dieu ? il faut* vous
 » l’avouer : je n’ai jamais cessé dcvous aimer ; il est
 » vrai que cet amour s’étoit épuré dans ('adversité &
9 dans ses souffrances. Souvenez-vous que le ciel m’a »
voit formé pour être votre époux ; si je l’offenfe
« ceciel, c’est malgré moi ; je lui en demande un
 » sincère pardon : mais il faut que mon coeur ait
« perdu tout sentiment pour n’être point rempli de
 » votre image. Puisse ma mort désarmer un Dieu
9 irrité 1 Constance, joignez Vos larmes te vos prie »res
aux miennes ;c’est le dernier témoignage de'
• générosité que j’attens de votre ame si compatissante.
Adieu , adieu pour jamais. J*at fait vos
m malheurs, me le pardonnez vous ? Je Vois l’éter-
a74 MÉMOIRES

 » nité s’approcher.. ô mon Dieu .. je me jette dans
prie sein de ta bonté. « 

La mort de St. Albon fut en quelque sorte 1*
mienne ; je n’a vois point été préparée à ce derniet
coup : il m’açcabla. Je n’existois plus que par l’amitié
de Sophie ; elle seule retenoit le. souffle de vie
qui me faisoit respirer. Cette amie infatigable redOubloit
ses soins ; elle recevoit dans son sein le peu
de larmes qui étoit resté dans mes yeux presque
éteints à force de plettrer.Tous ces sacrifices ne suffijrent
pointa la ju/lice de Dieu ; il voulue appesantis
ion bras vengeur, & ne me laisser aucune consola*
jtion fur la terre, pour me faire éprouver qu’il est le
seul que nous devons aimer ; oui, fans doute, il est
J* seul qui mérite notre hommage, notre attache*
jnentjjouc notre coeur. II m’avoit fait descendre sur
les premières marches du tombeau : il acheva de
m’y plonger, Sophie tombe malade ; mon ame se
réveille do son anéantissement de douleur, pour être
•saisie de nouvelles craintes ; je sens encore que f ai
un coeur capable d’aimer, susceptible de recevoir de
nouvelles blessures. La maladie de ma bienfaitrice
dovfeftt dangereuse i enfin toux ce qui nViatérek

fait dans le monde , mon amie, mon unique amie §
mon seul soutien, Sophie va mourir : elle fait écart
ter nos compagnes » & me tient ce discours qui sera
toujours gravé dans ma mémoire : Ne pleurez point »
ma chere Euphémie, réjouissez-Vous plutôt avec moi
d’une fih qui nous est destinée à tous ; je brûle d’être
réunie à Fauteur de mon être ; il a été le digne ob- »
set de mes affections ; je n’ai vécu que poiir í'aimer *
que pour, ì'adorer ; je lui offre encofe mon dernier
soupir t puisse-t-il l’agréer 8c nie pardonner mes fau*
tes, en saveur de cette confiance sans bornes que j’ai
en fa miséricorde ! Tout ce qui m’afflige, c’est que
Vous allez être privée d’une amie qui pouvoit vous
être nécessaire ; j’ose dire plus, vous n’en trouverez
point de plus tendre. Euphémie, je vous en conjure
par les derniers transports de cette amitié qui vous soc
chere) revenez entièrement à Dieu que vous avez si
longtems abandonné ; que votre amour pour luî, votre
résignation à ses volontés soient le prix de ma mort I
n’envisagez que ce ciel oà doivent tendre tous nos
voeux. Euphémie » voilàlásourcèdu bonheur ; il n’y
eh a point d’autre… Me promettez-vous bien de retourner
à ce Dieu qui vous appelle ?

Riij

 ?7<5 MÉMOIRES

. • Sophie me tendit la main ; je jie pus que la serrer
8c la baigner de mes larmes. Enfin j’ai tout perdu,
tour… Sophie n’est plus. Je la couvre encore de mes
baisers, de mes pleurs ; je lui adresse encore mes gémissements
& mes sanglots ; ses yeux où paraissoit
briller une sainte confiance, étoient tournés vers le
ciel ; tout son visage respiroit ce doux éclat, cette
splendeur de l’heureuse immortalité, cette sérénité
inexprimable, le partage des âmes pures qui s’envolent
dans le sein du Dieu qui les a créées.

Ma généreuse amie ne m’a point abandonnée ; sens
doute je dois, à ses ; prières radoucissement que j’éprouve
dans mes peines ; mes dernieres larmes ont
moins d’amertume ; la religion est venue auprès de
moi prendre se place ; elle me tient lieu aujourd’hui
de tout ; je sens avec plaisir que je vais bientôt rejoindre
mon amie… Parlerai-je de Théodose ? ah I
Seigneur, vous ossenserois-je, si je desirois de le revoir
dans l’azile du pur amour ? ne lui aurhz vous
point pardonné ? mes pleurs , grand Dieu, ne vous
áuroient-ils pas désarmé ?

Ma fille, vous voyez ce qu’il en coûte lorsqu’on
est livré aux passions ; le cloître est un lieu de tour-
D’fcttthêmìê. i7t
ments pour les âmes infectées du levain terrestre f.
pour celles qui ont les vertus, la pureté, la ferveur de
Sophie , c’est un séjour de félicité & de délices. Pénetrez-vous
bien de la religion, ma chere enfant %
soyez persuadée que fortifiée par ses principes, on
n’a rien à désirer ni à craindre ici bas. Que sont les
affections humaines prés de l’amour divin 1 Déjà je ne
vois plus la terre que comme un point dans i'insini,
& je m’éleve à l’éternité.
Vautenticiti de tes MÉMOIRES recevra une nouvelle
fcrce des deux morceaux que f ajoute ici. On y verra cefendant
que thistoire n*est pas rendue aujjïsidelement
que je là publie diaprés Us originaux,
' Le premier extrait est emprunté'du Spectateur Anglais
, Tom. IL Discours 40.
' Le second est pris de la seconde partie du Tom. L des
Variétés curieuses c> -musantes, $cc.

EXTRAIT DU SPECTATEUR ANGLAIS.

V'OMSTAUCI étoit une jeune demoiselle d’un esprit te d’un*
beauté fort extraordinaires, mais asset malheureuse pour atoîr
un père qui avoit acquis de grands biens par son industrie, 8c
qui faifoit consister son bonheur 1 les pofî&er, on plorôt à en
OnstMct toit » On a saisi U trajadloa i« i est conaae.

Riv
i7* mémoires ;erre lui-même l’esclave* Théodose étoit le fils puîné 4'« flgeijài
homme tombéendécadenee ; quiavoitde fefj>nr,de ^éducation /
dttsavoirflcdelaverra, A ftge de vpigt ans, il eue le plaisir do
fe trouver pour la première' sois arec Constance, qui étoit alors*
dans,A quinzième année. Leurs .maisons, paternelles n’étoienr
qu’l peu de lieues l’une de l’autre ; de sorte qu’U eut fôuvenç
occasion de la revoir ensuite, & que par les Avantages de fa
bonne mine & íurieconversation agréable, il fit une siprcM »
tonde impression sur le coeur de la dentoiselse , due le tems
AepdcjamafsreAeer. D’ailleurs iln’écoit pas moins sensible
lui-même ans charmes de Constance. Une longue habitude qe
servit qu’à leur découvrir de nouveaux attraits ;éciles animer
£nte passion mutuelle aut influa fur tout le reste de leur vie.
maïs au milieu des plaisirs mnôcens qufâs goúroient ensemble,
il arriva par malheur que les deux*pères devinrent ennemis ir*
xéconciliables, fur ce que l’un s’eítimoit trop par fa naissait*
ce , te l’autre par ses richesses. Le père même de Constance
porta son animosité, si loin, qu’U *« * de l’averfion pour Théodose
, lui défendit l’entrée de son /ogís, te ordonna i fa fille de
ne le plus voir, fbus peine d’encourir íòn indignation. II n’en
demeura pas i cette démarche, te afin d*Ater k ces amants l’eipeV
rance dont ils se fiattoient, qull pourroit arriver quelque con*
joncture favorable qui aideroit i ses réunir, il jerta (es-yeux fur
tin jeune gentilhomme bien fàitec riche,qu*il destina pour le mari
d* fâ fille. U n’eut pas plutôt prisses mesures 2 cet égard, qu’il
áítl Constance qull avoit dessein de la donnera un tel gendl*
IiommeA que les noces srroient célébrées un tel jour » Constance
intimidée par Pautorité de son père, te qui ne pouvort rien alléguencontre
on mariage si avantageux, en recut là proposition
avec un silence plein de respect, que son père ne manqua pas
de louer, puisqu’il sied toujours bien 1 une jeune fille en pareil
cas. Le bruit de ce mariage pénétra bientôt jusqu’aux oreilles
de Théodose, qui aprís un long tumulte de différentes passion*
ouï s*é !everent alors dans son coeur Récrivit i fa maitreflê le
billet suivant -. » II y t quelques années que fe saisois tout mon bonheur de
 » penser 2 ma chere Constance : ma » cela même fait aujbur,9
d’hui mon plus grand supplice. Faut~il donc, .que jsaye le
j> chagrin de vous voir possédée par un autre ?Les rnjfleanx. ses
9 prairies & les champs oà nous avons eu de si longs & de si
• doux emmieas, me sont devenus insupportables $ la vieM2up1témîë. éfcásnlmé est un /àrdeáu que je ne pals soutenu*. FoJstìet-voe »
• vivre longtems beureuse dans ce monde ! mais oubliez qu’a
9 y ait jamais eu un tel homme queTftiODOSI.Ce billet fût rendu dés le soir mime à Constance, qui s’évanouit
en le lisant : mais elle eut bien jle plus grandes aflarmes le
lendemain matin, lorsque deux ou trois fnefiagers vinrent coup
fur COUP â son logis pour « informer de Théodose qui étoit sorti
de fa chambre environ minuit > te qu’on ne retrouvoit plus. La
ptosondé mélancolie qui ravoir saisi depuis quelque temps, fâisoic
tout craindre i son égard. Constance persuadée qu’il ny
avoir que le seul bruit de son mariage qui pat le réduire i queb »
que extrémité fâcheuse, étoit inconsolable : elle se reprochotc
la trop grande facilité qu’elle avoit eue à y donner les mains, te
regardoit son nouvel amant comme le meurtrier de Théodose.
Elle résolut de s’exposer i toute fíndignation de son père, plutôt
que de consentir i un mariage qui lui paraissait si criminel te
si plein d’horreur. Le père faussait d’être délivré deThéVxJose, et
de pouvoir garder son argent, ne se mit pas sort en peine du refus
obstiné de fa fille, te ttouva les moyens de s’excuser auprès
de son prérendu beau-fils quin’avoit accepté ses offres que pas
des vues d’intérêt, fans qoe raraoury eslt aucune part. Constance
he chercha plus de remède i son mal, que dans la dévotion te
les exercices de piété ; elle s’y adonna d’une telle manière, qu’au
bout de quelques années elle obtint une certaine tranquillité
d’esprit, te quelle résolut de passer le reste de ses jours dans un
cloître. Son père sot fi peu choqué de ce dessein, qui alloît 1
épargner fa bourse, qull y consentit de bon coeur, & qu’il la
mena lui-même à une ville voisine,pour en voir l’exécution.
Elle étoit alors dans la vingt-cinquiéme année de son ige, te
dans toute la fteur de fa beauté. D’ailleurs il y avoir ici un religieux
qui étoit en grande réputation par fa vertu te fa vie
exemplaire $& comme les catholiques lomains, qui se trouvent
accablés sous le poids de quelque épreuve s adressent 1
leur ?plus célèbres confesseurs,ponr en obtenir des avis chari* »
tables, notre affligée voulut se confesser i ce bon religieux.Mais revenons iTWodose qui le même jour de son départ se
tendit i un couvent de ía ville pa Constance a »la demeurer ensuite
, te qui âpres avoir exigé |e secret de tous les pères, ce
qu’on ne refuse pas en certaines occasions importantes, se fit deì*o memoires
leur ordre, avec une ferme résolution de ne »lus penser i (k
maîtresse qull croyott mariée ì son rival depunìe JOUI fité pôui
1« noces. Plein d’ardeur pour se dévouerai* religion, U avoU
si bien étudié* qu’U ne tarda pas ì recevoir 1*1 ordres seçrés, &
qu’en peu d’innées U devint célèbre par U sainteté de ses moeurs,
& îes pieux sentiments qu’U insplroit a tou* ceux qui cônvct fotent
avec lui Cétoit le saint homme que Constance avoit choih oout
étrc le dépositaire de se* plut iccrcttef pensees, quoiqu’elle
tenorat son véritable nom » et qu’il n’y eût personne qui connût
U famille, que le seul prieur du couvent. Le gai, l’aiuublo
Tbéodose portott le nom da petc François, te tl étoit si déguise
par U longue barbe, fi tête rase íc l’habU del’ordte »
qu’on n’auroit jamais trouvé fhomme du monde dans le vé*
« érable religieux.

Un matin qu’il étoit enfermé dans son confefsional, notte
« elle affligée vuu se prosterner à son côté, te lui ouvrit l’état de
Ion ame, Aprct lui avoir fait l’histoire d’une vie pleine dtnno- »
cence ,ellc ne put retenir sel larmes, quand elle vint i toucher
ce » endroit ! ou U avoit eu lui-même tant de part. Je crains, lui
dtVclio, que ma conduite n’ait causé la mort d’un homme, qui
n’avo't d’autre défaut que celui de me trop aimer. II n’y a que
Dieu seul qui sache jusqu’à quel point je lairooW, lorsqu’il étoit
en vie, te quelle i été ma douleur depuis fa mort. Elle fit ici
une pause, te leva set yeux baignés de larmes vers le bonpete
confesseur, qui étoit si ému de son triste récit, qu’à peiné eut-U
la force de lui dire d’une voix entrecoupée de saoglots te de sou*
pirs, de vouloir continuer son histoire* Elle obéit â ses ordres, te
au milieu d’un torrent de larmes,elle acheva de lui exposer
tout ce qu’elle avoit fur 'le coeur, Le bon religieux sentit une si
vive émotion de l’état od il voyoit fa pénitente, qu’il oc put arrêter
le cours de ses larmes, te que dans le* transports de son
ame, la planche fur laquelle il étoit assis, s’agttok fous lui.
Constance .qui le crut touché de compassion envers elle, te
pénétré d’horreur pour son crime, lui parla^u vau ou elle étoit
résolue de s’engager, comme d’une démarche capable dVipitr
lès fautes, £c du seul sacrifice qu’elle pouvoit ossrir i U mémoire
de Théodose. A l’ouie de ce nom qu’il n’avoit pas encore
entendu prononcer depuis si longtems • te i la vue d’une fidélité
fans exemple, de la part d’une demoiselle qu’il croyott depuis
bien des années, entre les mains d’un aatçe » le bon peré, qui
Peufhtltlbi' -s*
íéioit déjl un peu affermi, éclata de nouveau, 6c fondit en Ursnes,
Au milieu des intervalles de se douleur » I peine ìvoMI Il
force d’exhorter fi pénitente accablée fous le poids de son af »
fiction* I prendre courage, & i se consoler ,de lai dire que
ses péchés lui étoicnt pardonnés, que son crime n’étoit pis si
grand qu’elle se l’îmagìnoit, qu’elle ne devoit pas l’imiger
outre mesure. A1 » faveur de ces courtes périodes » ìl se ternit
aiTca bien pour lut donner l’absolution dans les seimes , 6c la
priet ú< tevenir le lendemain, afin quìl J’cncourageat* exécu--
ter ses pieuses intentions »6c qu’il lut départît de salutaires avis
I cet égard. Constance se retira pleine d’un nouveau xêle » te
ne manqua pas de se rendre le jour suivant auprès de son directeur,
Théodose qui s’étoit muni de bonnes te saintes pensées »
propres â cette occanon, anima fa pénitente le mieux qu’il lut
tut possiblc.â remplir tous les devoirs de la vie religieuse qu’elle
vouìolt embrasser, 6c à bannir de son esprit ces craintes mal son »
dées qui le tiranntsoienr,avcc promesse de lui donner de tems en
tetns lès avis charitables, d’abord qu’elle autoit pris le voile.
Les règles, ajouta*t*il, de nos ditfétents ordres , ne permet*
tent pas que je vous aille voir : mais comptez que je me
souviendrai toujours de vous dans mes prières,tr que je vous
inlìruirai souvent par mes lettres Marche* avec joie dans la
glorieuse carrière qui vous est ouverte, te vous tiouverez bientôt
cette paix te cette satisfaction de l’ame, que le monde ne
sauroit donner.

Constance sot si animée par le discours du père François,
qu’elle fit son vau des le lendemain- D’abord qû on eut achevé
toutes les cérémonies de fa réception, pour suivre la coutume,
elle se retira dans son appartement avec l’abbcss*.

Celle-ci informée dés la nuit précédente de tout ce qui s’étoit
passé entre le père François 6e fa novice, remit à la* derniere
un billet de l’autte, qui lui écrivoit en ces termes : » Pour vous
 » faire goûter les prémices de ces joies 6c de ces consolations
 » que vous devea attendre de la vie que vous venex d’embrasser,
9 je dois vous avenir que ce Théodose dont vous déplorez la
9 mort, est encore en vie, te que le perc i qui vous vous êteé
9 confessée, étoit auttefois ce Théodose que vous plaignes tant,
 » Le mauvais succès de nos amours nous attirera pliïs de bon*
 » heur que nous n’en aurions pu espérer de leur réussite. La
• Providence a dispose de nous pour notre avantage, quoique
m mémoires
 » ce n’ait pas été selon nos désirs. Oubliei que Théodose sot
i » au monde i mais soureufa-vous qu’il y a un homme qui ne
* cessera dtpner Dieu pour vousên qualité d » P. FaAwçntt.

Constance * qui à la vue de ce billet * réfléchit fur le ton de
voii.lei manie tes 6c l’émotion de son confesseur, ne manqua
pat dV trouvet d’ibofd Théodose. Arrés avoir pleuré de joie t
« 'est assfi, dù-tlle, Théodose est en vie i je passerai le teste de
an« souri eu paix éísaas aucun chagrin.

Toutes tes lettres que le père lui écrivit ensuite .sont gardées
dans le monastère od « Ut résidoit, 6e l’on en fait souvent la lecture
aux jeunes religieuses, pour leur inspire r la vertu, 6e de
bonnes résolutions. II y avoit dix années ou environ que Con*
fanes Áoit ici, loisqu un* fièvre maligne y survint qui emport*
une Infinité de gens, au nombre desquels se trouva Théodose.
Sur le point do mourir, ce bon père lui envoya sa bénédiction,
cons ne en des termes sort tendres t mats attaquée alors du même
mal, « Ut étoit défi en délire 6e hors d’état de la recevoir. Peu
de jours aprét, Constance eut un de ces bons intervalles qui précédent
« "ordinaire la mort dans les maladies de cette nature t
desorte que l’abbesse avertie par les médecins qu’elle n’en pou*
voit pas revenir é lui dit que Théodose venois de la devancer, 6e
que i dans ses derniers momens, il lut avoit envoyé fa bénédic*
lion. Constance la reçut avee un plaisir extrême, 6c supplia
1 abbesse de permettre qu’elle rUt enterrée auprès de Théodose.
Mon voeu, ajouta-t-elle * ne s’étend pas au-dcu du tombeau, 6c
w me ftáte que ma demande ne scauroit le violer. Elle mourut
bientô: après »6e on lui accorda fa requête. .

On voit encore aujourd’hui leurs tombes arec une courte
Inscription latine gravée au-dessus, od il est dit mot pour mot t
 » f ci reposent les corps du père François 6c de la soeur Con9
stance. Ils s’aimoicm durant leur vie, 6e la mort ne les a point

 » séparés.« ;. />../..■.:

EXTRAIT D« $ VAKIÌTÌS CURtBUSBít

' ET AWUSAlîTESv

Utfi demoiselle G", Bretonne, sot í.îmée par un gentilhomme
dé son pays qui n’étoit pas riche La roere, pour détourner
cette inclination naissante, prétexta un procès qui l’óblìgeoH
d aller i Paris, 6e emmena fa fille avec elle t mais
D’euphêmie. i*j
somme elle sapperçui que l’abseoce n’avoit point éteint les
•mours de nos deux jeunes gens » elle mii fa fille à l’abbaye S.
Antoine, te la recommanda i une tante de la demoiselle qui y
écoit religieuse. Oo commença par intercepte f le* lettres que
nos amans s’écrivoîént} ensuite on fit accroire que le jtunt
homme étoit tombé malade i quelque teats aptes on annonça fa
mort tmats ce sot avec mille apparences de mystère, 6c en se
servant d’une tierce personne idVsottt quêta jeune demoiselle
ne put douter de la petto qu’elle avoit faite. Mme* tnriìguei
surent employées auprès du jeune homme, qui ctoyaat fa mai*
tresse morte, se fit capucin.

Cependant la tante msinua i Mlle. G** que Dieu l’appelloit i
lui} le chagrin plutôt que la raison la détermina t elle prit l’ha*
bit telle pouvoit avoir alors vingt-deux ou vingwtoisans.

Dix ans s’étoient défi écoulés, lorsqu’on demanda un confesseur
extraordinaire your le couvent} notre capucin sot nommé,
« Mlle. G** vint à son tour au censessienal \ elle lui confia
ses chagrins ; il trouva quelque conformité entre ses avan*
tures 6c celles de fa pénitente : il lui demanda s’il pourroit la
voir au parloir {elle y consentit. Dés la preiniete entrevue « 
comme il parloir plus haut qu’au confessionnal, fa voix la fur*
prit ; elle 1 examina, * lui avoua qu’elle lui ttouvoit beaucoup
de ressemblance avec on gentilhomme qu’elle avoit connu en
Bretagne ; 4 lui dit que nooseulement il lui ressembloit, mais
qu’il etoit ce même gentilhomme qui, fur un faux rapport de fa
mort, s’écoit fait capucin. La fille s’évanouit. 6c étant revenue
ì elle, ils se plaignirent de la supercherie 6c de la cruauté de
leurs parens, eti termes remplis de tendresse l’un pout l’autre.
Le capucin sentit réveiller toute fa passion. Dans son désespoir.
il voulut lui faite entendre que leur habit ne devoir pas les empêcher
de s’aimer ; qu’on pouvoit se sauver en toute sorte de religion
 ; que si elle vouloir, ils palseroteat en Hollande, od ils
se matietoient ; qu’il savoit od trouver de l’argent pour faire 1c
voyage,6c que comme il étoit savant,il nemanquetoit pas dans
le pays. Sa malheureuse maîtresse aussi touchée, mais plus
ferme que lui, détourna cette illusion t elle lui représenta qu’il
ne falloir pas se servir pour se damner, des moyens que Dieu
leur avoit ménagés pour les attirer i lui. Le capucin insista plusieurs
fois, 6c ensin au désespoir de ne pouvoir réussir, il se dé*
froca un beau jour, 6c passa CQ Hollande, On n’a point cu
depuis de ses nouvelles.
ïl^ mémoires 17e
Cependant Mlle. G** tomba en laneueur tla jaunisse lui prit t
mats comme elle avoit la voix fort belle, Ôc quelques intervalle »
•cgaieté,pendaatlesqueltelle étoit fort amusante, madame l*abbcsse
de " la demanda i elle y sot quelque teins t mais les manières
un peu libres de cette abbesse lut déplurent | elle lui fie
quelques remontrances fut ce qu’elle la faisoit travailler a* de »
ouvrages qui tiavotent aucun rapport i la sainteté de fi retraite,
4c fur ce qu’elle étoit souvent 1U grille avec de jeunes gens) 
enfin elle s’en retourna á S. Antoine, od accablée de chagrin »
6c de maladies, elle mourut vêts lan 171s i*gée de aj ans.
Lettre de l’auteur a l’occasion du drame précédent.
m lettre de l’aoteur
îrY I/QCCÀSION DU DRAME PRÉCÉDENT,

JE vous envoyé, mon ami, un Drame composé
encore dans ce g ?mt, que j’ai eu le faible avantage
d’entrevoir. Incertain du mérite de l’exécu*
tîon, je voudrois manager du moins quelque* ressources
à ma vanité, en vous exposant le plan de ma picce
tel que je l’ai conçu ; c’est au génie à favoriser &
à cultiver un genre si intéressant : je ne doute pas
même qu’il ne produise dans « la fuite une infini té de
beautés dramatiques, cV qu’il rie recule les bornes trop
resserrées de notre seine 5 je vois déjà avec satisfaction
qu’il est accueilli comme une nouvelle source
de plaisir pour les âmes sensibles , & en esset il me
parait un des plus heureux résultats des arts d’imitation.
On pencheroit à croire que la douleur est Tétât
de la nature humaine, & que la joie n’en est
qu’une sensation momentanée. L’art de la poésie te
5
sombre »

i$8 LETTRE '

celui de la peinture, suivant un de nos plus judicieux
écrivains, ne réunissent jamais les suffrages, que lorsqu’ils
ont réussi à nous affliger. Interroger la
personne la moins éclairée * rarement retournera*
t>elle admirer une gallerie composée de Teniers • Se
elle ne se lassera point de revoir les tableaux sombres
& vigoureux de Rembram. Les images de batailles
, de morts s’emparent de notre ame Î deux
peintres anciens,Nicomachus&Théonavoient peint
Medée se souillant du meurtre de ses enfants »
H Oreste enfonçant le poignard dans le sein de
Clytemnestre. Le spectacle d’un torrent qui se pré*
cipite à grand bruit du haut d’un rocher escarpé
& qui route avec lut des arbres déracinés, des débris
, nous affectera beaucoup plus que la vue d’un
ruisseau qui coule mollement dans une prairie
émaillée de fleurs s la profondeur d’une nuit qui
n’est éclairée que par les étoiles , excitera en nous
un recueillement que n’y feront point naître un
beau jour » un ciel serein ; nous quitterons souvent
des promenades agréables, pour aller nous enfoncer
dans la solitude d’un parc sauvage. Demandez
aux libraires s’ils ne vendent pas vingt tragédies
contre un exemplaire d’une comédie ; assurément
Un it not //w judicieux foïvcùns. L’AbW Du Bos, « cc.

S UK ÈUPH É M I E. iSo
Racine a plus de lecteurs que Molière, & peut-ûre
a t il faìlu plus de talent à ce dernier pour créer &
perfectionner ses chers-d’ceuvres. Transportons-nous
dans nos places publiques : quel est le secret des
charlatans adroits pour attrouper & retenir la popula*
ce autour de leurs tréteaux ì ils détonnent des espaces
de romances lamentables, plutôt que de chanter des
vaudevilles divertissants. II n’y a pas jusqu’aux enfants
qui ne préfèrent le récit d’aventures tragiques
à des contes qui les fassent rire. Shakespeare est redevable
sans doute à remploi de ce genre ténébreux
de la haute réputation qu’il a chez nos voisins ; voilà
ce qui les rend indulgents pour ces irrégularités
monstrueuses que nous lui reprochons avec tant de
sévérité. On remarque à Londres que, lorsqu’on joue
des pièces de ce père du théâtre anglais, il règne
dans la salle un silence imposant : tant cet homme
de génie a connu l’art de se rendre maître desames
profondes & mélancoliques de ses compatriotes 1 On
a publié depuis Shakespeare des drames plus corrects,
plus élégants,où les règles font moins blessées
: pourquoi n’ont-ils pas eu le méme succès ? c’est
qu’il leur manque cette couleur noire dont le sentiment
emprunte une force & uoe vie que l’eíprit seul

Sij
tpo LETÎR È

& l’entente des règles ne sçauroient lui donner. La
Dante a mis bien plus de talent dans ses chants de
l’Enfer que dans ceux du Purgatoire & du Para*
dis. Ne seroit-on point fondé à penser que les hommes
en général peuvent s’appliquer ce que Pétrarque
difoitde luit

Lagrìnur sempre c’I m-ó fommo dìlctto î

Le plaisir de répandre des larmes auroit-il une
douceur , que n’ont point les autres voluptés ì
Je l’ai observé s cette tristesse si chere , surtout
à la jeunesse dont l’ame neuve reçoit avidement
les premières impressions , ne peut que nous
porter à la vertu j tout ce qui nous fait sentir
notre eccur, nous oblige en quelque forte à devenir
plus humains, à nous approprier davantage les
plaisirs ou les peines d’autrui, & cette espèce d’élan
hors de nous-meme, nous y ramené toujours plus attendris
, & nous dispose conséquemment à devenir
meilleurs.

Le genre sombre a aussi une qualité distinctive que
l’on doit mettre au rang des plus puissants ressorts de
f art dramatique : il emporte avec foi là nécessité absolue
d’approfondir les traits , de bannir les accessoires,
qui tuent presque toujours le sujet > l’ombre qu’il

SUR EUPHâMÍEi Ipi
y répand, rend la lumière plus vive, & fait fonir les
caractères avec plus de vigueur i il prête au pathétW
que de l’énergie, $c décide les grands mouvements » Si
Corneille, dont le génie étoit si vaste, eut fortifié de
cette teinte le genre admiratif,la clémence d’Auguste
auroit encore eu plus d’éclat, & Louis XIV eut été
déterminé à pardonner à M. de Laufun, K est étonnant
que Racine rempli de la lecture des Cirées, ait
négligé ce moyen dans fa tragédie des Frères ennemis.
Ce drame ainsi traité, eut certainement excité plus
d’intérêt, & il auroit produit un esset terrible.

J’ai essayé, dans EupuáMte, de rendre cette partie
théâtrale plus touchante & moins lugubre que dans
COMMIKGE.PIUS analogue à la tendresse d’une femme
qui conserve jusque dans l’égarement de fapaflìon,
cet esprit de douceur dont l’amour tire un nouveau
charme.m - :

Je ne me lasse point de présenter le tableau imposant
des combats de l’humanité & de la religion Î je
fuis persuadé plus que jamais que ce choc de mouvements
contraires, est une source inépui&ble de ces
situations qui nous transportent, Ôc fixertt notre étonnement.
Descendons dans notre cceur : nous y futSiij

fttcomSit »
d* I » rçligï.8>aní{£,fb'jr« 
<e4« grand »
ttsttf il *at*í$à LETTRE

prendrons un désir impatient d’étendre la sphère
trop étroite des objets qui frappent nos sens, &
qui repaissent notre curiosité » Nous sommes do*
minés par une secrette impulsion dont la cause
nous est Inconnue, « 9c qui nous porte fans celle à
nous faire plus grands que nous ne sommes Î voilà
Torigine dc$ fées, des génies, des enchanteurs,
dé ces géants attaqués par des hommes d’une
taille ordinaire. Nos livres làcrés nous fournift
sent des exemples de l’attrait qu’ont pour noui
ces peintures surnaturelles. Jacob luttant contré une
Intelligence céleste « nous imprime une idée qui
enorgueillit notre être, & nous fait jouir en quelque
forte d’une supériorité interdite a l’humanité. On se.
plaît à voir les héros d’Homère se mesurant avec
tes dieux ; l’audace sacrilège d’Ajax nous cause de
J’admiration s c’est cette hardiesse au-deíuis de l’humain,
qui rend Turnus plus intéressant qu’Enée î
Prométhée enchaîné fur lê Caucase, insultant à Mer-,
vure au milieu do ses tourments, & ensuite écrasé
de la foudre qu’il voît éclater, sahs baisser les yeux \
laide dans notre ame une image sublime, II est vrai
$Ué U raison géomurtyuç réprouve çcs fiftio'ns quV

SUR EU P Hé MIE. m

créées un heureux enthousiasme, & qu’elles lui pa>
raillent gigantesques s mais qu’est-ce que le compaa
d’une philosophie mal entendue, ne resserre Se ne détruit
point r Osons le dire ; notre nation en acquérant
der lumières méthaphyjìques, a perdu a l*extinctioii
de cét esprit de chevalerie qui enfloït le courage .ft:
se figuroit sans cesse des paladins à combattre. Jamais
peuple n’a poussé plus loin <vn les Egyptiens,le goûc
les Bjgp'mt. II est stcheux que les ouvrages 4e littérature
de ces législateurs du monde n’ayçnt point eu le fort 4e leurs
pyramides, & qu’ils ne se soient pas transmit jusqu’à « ou*.
Leurs poésies surtout dévoient ítre admirables , « c pleine*
d’images \ Us respiroient encore le charme des premiers beaux
jours de la nature $ ils avoient plus de tableaux fous Jet
yeux , 9c étoieot emportés par plus d’enthousiasme ; leurs
moeurs étoient plus douces, plus simples que les nôtres ; l’hospitalité,
la candeur , la vie pastoral » : quelles sources de
beautés poétiques ! Le luxe , l’abus de la société & la faustê
philosophie ont détruit parmi nous toutc qui est du ressort du
sentiment. Gessncr n’auroit pas composé ses charmantes Idylles »
« ìl eut vécu dans k fracas de Paris, Ce choc continuel de tanc
d’esprits différents , étend, fen conviens , les progrès de ce
qu’on appelle gode,fournit plus de matière au raisonnement :
mais il entraîne avec soi la mort du génie ; íc les couleurs primitives
se partagent dans une infinité ! de nuances qui n’ont plus
decaulUte.

Siv

Qrp4 LETTRE

de ces monuments de grandeur qui ennoblissent 6g
exhaussent l’imagination ; l’afpeft seul de leurs tombeaux
, de leurs pyramides, devoit leur inspirer un*
élévation de sentiments que ne sçauroient avoir des
hommes entourés d’images petites & mesquines ,* &
qui s’emprisonnent dans des habitations conformes à
la faiblesse • cV pour ainsi dire à Vêpitgnt de leur
existence. Nous promenons-n DUS dans une vaste foret
: no3 idées semblent s’agrandir & dominer avec
ces chênes majestueux, dont le sommet va se cacher
dans les nues. Parcourons-nous des bosqusw, des jardins
lymmetrisésmQUs nous rapetissons avec ces arbustes
mutilés par le ciseau de l’art » & nos pensées pren*
nent/ans quj nous nout en appsrcevionsja contrainte
décès grâces concertée* fi inférieures aux beautés
sortes & libres de la nature. Les anciens adorateurs
du feu bâtissoient leurs temples fur des montagnes,
& les bois sacrés ou nos Druides avoient établi le
/îège de leur religion , étoíent d’une hauteur imtnenfe.
C’est une expérience démontrée que nous dépendons
de ce qui nous environne, & que le physique
a de l’empire fur l’intellectueh J’imagine donc
qu’on ne sçauroît présenter une attitude plus siere
que celle d’un personnage çn proiç aux pallions.

SUR EUPHÉMIE, ípr

humaines, & qui se débat, si l’on peut parler ainsi ,
sous l’afcendant impérieux de la religion. EUPHÉWIE
, contrainte par son devoir &par le ciel d’étouffer
son amour, doit émouvoir en fa faveur, cV attacher
nos regards bien plus qu’une femme dont la
condition libre semble lui permettre de disputer
moins avec ses penchants*

Je me fuis essorcé de donner à ce rôle une pUnitudt
dont on trouve en généra ! peu d’exemples dans notre
théâtre moderne. C’est cependant avec cette profusion
que doit s’exprimer le désordre fécond d’une ame passionnée
 ; on aime à voir s’ouvrir un coeur fatigué de
retenir une abondance de sentiments qui le surchargent ;
on le suit dans ses développements son se pénétre
de ses transports. C’est ainsi que l’inimitable Ri"
chardson sçait nous rendre propre tout ce qu’il fait
ressentir à Clarisse ; nous ne perdons pas un seul de ses
mouvements ; nous sommes étonnés d’appercevoir à
la tin de l’ouvrage que tous ces détaiís,qui d’abord ont
pu nous paraître superflus & minutieux, étoient autant
de fils nécessaires qui correspondent à l’ensem*
ble du roman. Je ne cesserai de m’en plaindre :
l’esprie est venu nous appauvrir, & il traîne pre£
mie toujours à fa fuite la froideur fc la médicr »
Noi selaet
trop (gif*
ftUu, "
Dei caneitréf*

W* LETTRE

crité. Si Corneille revenoit parmi nous, nous le verrions
forcé d’élaguer te d’amaigrir la plupart de ces
scènes pUines , ou le génie a répandu toutes ses richesses.


A l’égard des caractères » j’ai cherché, autant que
je l’ai pu, à leur donner de la vérité. C’est cet avantage
que l’on remarque surtout dans les personnages
de Corneille, te voilà d’où naît cette supériorité
de dialogue) qui distingue à un degré si éminent
ce grand homme des autres écrivains de son.
genre ; il prête à chacun de ses héros la façon do
penses ,tt l’expreísion qui lui sont propres. Rodrigue
enflammé d’amour, te qui joint aux transports
de fa paflîon cette exaltation de bravoure attachée-.
à la nation Espagnole, s’écrie ;

Paraissez, Nararrois, Maures te Castillans ,
Ettout ce que l’Eípógne a nourri de vaillants..
Parafa Nararrois, Gv. J’ai entendu de ces discoureurs in*
giníeux qui ptétendoient que Corneille ivoit fait de Rodrigue
une tffèce de rodomont qui n’est point dans la nature, Voilì
ce qoe c’est que dìgoorer les caractères, & de vouloir toujours
demeurer français î II y a lieu de présumer que la délicatesse dé
ces critiques avoit engagé fies comédiens à supprimer ces deux

Horace déployé toute la férocité de son caractère

dans ce vers r

Albe vous a nommé î je ne vous connais plus.

vers qui peignent si bien un héros Espagnol : nous sommes redevables
í M, de Voltaire dé leur rétablissement. Selon les apparences,
ce softt les raêraes censeurs qui se plaîgnoient de ce
que ! Lusignan avoir un ton de radoteur dévot,comme si un
vieillard renfermé en prison depuis vingt ans, te martyr de la
religion de ses pères , ne devoir pas avoir cette effusion de
sentiment ; c’est pea:-ctre le plus beau caractère que M. de
Voltaire ait créé. 11 faut renvoyer d la lecture d’Homère ces
gens d’un gotJt si difficile : ils y verront comment parlent Nestor,
Laerte, tçc. Ils peuvent aussi consulter Horace dans son art poétique
t
m Intererlc mnltaia, Dirai « e lotfóiMr » *a bero* .M Mitarat ae sent*, « o tihac florence javlntlt* Fetvidiu » an nutrooa poteat • au seáoli oatrixm Merutor ne vigut, caltor o« vireatli ajelll ,&<; 'Albe vous M nommét G*. La Motte qui met de l’esprit partout
, s’est avisé d’en donner d Corneille dans une circonstance
od il parut n avoir cédé qu’au transport du génie. Baron pro#
nonçoit àvee ua reste d’attendrissement t
Albe toof a nommé, je oe VOM tonnai » piaf.
Et La Motte en applaudissant ì la finesse du comédien, ajoute
que Corneille lui-rnérueca set surpris ,8c en solicitaBaron. J’ai
peine í croire l’anecdote ; ce n’étoitpas certainement 11 lé sens
dans lequel Corneille aroit fait ç< vêts j son génie le servok
CaractèreD’EUPHtEt
Curiace à son tour (ait éclater le sien dans cette
répartie si touchante :

Je vous connais encore, te c’est ce qui me tue.
Sertorius dit de lui avec une hauteur qui sied si
bien au vrai courage :

Rome n’est plus dans Rome 5 elfe est toute od je fuis.
César qui aux yeux des Romains feignoit de ne pas
affecter la souveraine puissance, répond à Ptolomée
qui l’invite à monter au trône :

Connaissez-vous César pour lui parler ainsi ?
M. de Voltaire met dans la bouche de Mahomet ce
vers qui décelé toute la fierté de fou caractère t
C’est le faible qui trompe, te le puissant commande.
J’aurois désiré profiter mieux de ces grands modes
les.Toutce que j’ai pu faire, c’est de ne point perdre
la nature de vue. EUPHÉMIE est déchirée par un
amour qu’elle a peine à vaincre ; ses remords íbne
aussi sincères que fa tendresse ; elle est précisément
dans cette situation si bien exprimée par Horace ;

Video meliora > proboqu e :
Détériora fequor.
■^ , ; ■ - ! ï, ■
trop bien pour descendre ì cette petite délicatesse} un homme
furieux, si l’on peut le dite, de l’âmour de la patrie, qui dan*
la fuite tue fa íôeur de sang froid. doit prononcer ce vers avec
toute U férocité d’un Romain enthousiaste.

SUR EUP HÊMÌÊ. m
Elle a de la bonne soi jusque 1 dans ses fautés. Jd
me fuis toujours ressouvenu que j’avois à peindre une
femme, c’est-à-dire une ame plus susceptible d’impreflions
que celle d’un homme. EUPHÉMIE est frappée
de terreur à l’afpect de cette tombe qui s’ouvre
fous ses pas ; elle ne doute point que ce ne soit un miracle,
tandis que TIIÉOTIMB, moins effrayé, s’impose ;
fans autre raison que le devoir del’honnêtehomme.îa
loi de se séparer pour jamais de son amante. Ce font
ces nuances imperceptibles pour bien des yeux, qui
différencient à l’insini les caractères ,& qui y jettent
cette variété dont la nature nous présente par-touc
le magnifique tableau. Quelques gens du monde, de
ces âmes émoussées par l’abus de la société & des
faux plaisirs, ou que leur impuissance & leur sécheresse
empêchent de se 1' ' r à la vivacité du sentiment
t pourront trouver tioy d’agitation & de violence
dans le rôle d’Eu p HÉ MIE. Mais j’ai déjà
prévenu leurs objections ,en remarquant jusqu’à quel
point la retraite enflamme lá sensibilité. Qui a
jamais aimé comme Héloïsc ? C’est bien des personnes
isolées qu’on peut dire que la moindre étincelle
suffit pour produire un grand embrasement :
Cniula siamma è piii ardente.
fLàràâetè deUilANlE.
Une sombre imagination les tourmente fans ceslei
leur montre la privation beaucoup plus cruelle
qu’elfe n’est en effet, te leur présente une nature
factice, qui, pour ainsi dire, se réalise en leur faveur $
leur existence est une guerre perpétuelle t & que ces
secousses sont vives « que ces combats sont terribles,
lorsque l’honneur te la piété se réunissent pour réprimer
ces penchants qui les maîtrisent I Le triomphe
d’EuPHÉMiE est d’autant plus éclatant » qu’il lui
à couté plus d’efforts ; il honore à la fois la nature
Se la religion, te ce personnage seroit moins touchant,
íVpeut-étremoins vertueux, s’il avoit moins
combattu*

MÍLAKIB a une dévotion éclairée fie onctueuse. Ce
sentiment prend la teinte des caractères : assurément
la dévotion de Bossuet n’avoit point la douceur, te R
on peut rajouter s la tendresse de celle de Fenelon.
Le désespoir ou l’aveuglemcnt n’ont point conduit
MÉLANIE dans le cloître ; son attachement pour l’état
qu’elle a embrassé , est motivé £ réfléchi} elle
a senti de bonne heure le peu de vérité de tout ce
qui excite te flatte nos désirs* Les passions, ce besoin
du cceur humain, font venues l’agîter t elle s’est
livrée à cé doux attrait t mais qu’elle Ta épuré te
S u r e tt* h ê m î ê. aô*
ennobli en concentrant tous ses voeux, tonte son
ame dans ce transport sublime qui l’éleve à l’amour
de l’Etre suprême 1 Écartons toute idée de piété ,tc
ne consultons que la seine philosophie : n’est-il pal
aisé de s’appercevoir du peu de solidité des affections
terrestres ? où sont les amitiés désintéressées te
constantes, les plaisirs véritables , les fortunes qui
ne soient pas soumises à des revers ? où est le bonheur
réel ? envain le demanderions-nous à tout ce
qui nous entoure ; te dans nos malheurs, qui accourt
nous consoler, quand tout nous abandonne, & nous
laisse au vuide affreux de nous-méme ? quelle maiti
est empressée à essuyer nos larmes ? qui nous soutient
dans les horreurs de la pauvreté, spectacle si
effrayant pour le monde t quel est enfin l’amí que
Quel est enfin f ami, fsc. II n’est point de langue où ne se
trouve cette exclamation : Ìmon D’un I point de peuple chez qui
an homme que la calomnie opprime , ou un père U une meic
qui sont privés de leurs enfants, ne lèvent les yeux au ciel, te ne
forment dans leur douleur une aspiration fecrette vers l’Etre
suprême. Est-ce en an mot la sagesse humaine qui a le courage
d’exercer la commisération envers un malheureux criminel, de
mêler ses pleurs aux dent, de le conduire au supplice, <rea
partager en quelque forte les horreurs î C’est au lie de mort
que nous sentons véritablement qui ! est nécessaire de Ce remplir
de la grande pensée d’un Dieu, & que toutes les autees ne sont
q« « de frivoles illusions.
hòi le í t ft ë
nous trouvons toujours prêt à nous recevoir, à noué
entendre, à verser des soulagements dans notre amé
affligée ? ai-je besoin de le dire ? il n’y a que l’idéè
de Dieu qui puisse nous faire supporter la vie ; c’est
devant cette grande image que s’évanouissent tous
les autres objets aux yeux même du raisonneur qui
apprécie tout fans le secours de la religion. Le caractère
de MÉLANIE pourra donc plaire également
aux personnes pieuses , te à celles qui se bornant à
réfléchir d’après la sagesse humaine, n’ont pas le
bonheur de joindre lá dévotion à leurs autres vertus
 ; l’amie d’EuPHÉMiE malgré ce noble détache^
ment qui la porte fans cesse vers le ciel, n’en rem- »
plit pas moins les devoirs de l’humanité ; je la représente
ouvrant toujours son sein aux pleurs d’une
infortunée que fa passion tyrannise, plus promte
encore à lui donner des secours, que des conseils,
indulgente pour autrui, quand elle s’arme de sévérité
contre elle-même , plaignant dans son amie
des faiblesses qu’elle ne se pardonneroit point. Je
pense avoir saisi le véritable esprit de la dévotion,
Ze je ne dissimulerai pas que ce personnage est celui
que j’ai pris le plus de plaisir a créer après le rôle
du P. Abbé dans COHMINGE.
II8 0 ;li''itf-#.:iî !i ?i^i:ii' iójf
ïl falloit qu’à côté du tableau où sont exposées
toutes les vertus qui forment la vraie piété , il y
en eût un autre qui montrât lès abus de la dévotion
j j’ai donc négligé cette eíj>ece de réglé, prèí*
crite par lé goût, te que je me fuis imposée à moimême,
qui consiste à ne pas offrir fur la scène de*
oppositions trop marquées ; l’art paraît à découvert
dans ces contrastes ; mais j’ai imaginé qu’on me juJ*ài
donc négligé. Je n’ai pat prétendu donner un contraste
bien décidé { Céciif est plutôt une dévote sévère , qu’une
fausse dévote, te je crois avoir établi ce caractère fur les principes
que nous à tracés un homme de génie. » Ce qui donne i

* dit-il , le plus d’éloignement pour les dévots de proses »
9 íion, c’est cette âpreté de moeurs qui les rend insensibles 1
 » rhumanité i c’est cet orgueil excessif qui leur taie regarder ea

• pitié le reste da monde : dans leur élévation, s’ils daignent
• s’abbaisser d quelque acte de bonté, c’est d’une manière fi hu9
miliante ! Us plaignent les autres d’un ton si cruel ! leur juC*
 » tice est si rigoureuse t leur charité est si dure • leur zèle est sl
î » amer 1 leur mépris reflemblé fi fort ì la haine, que tfnfenfi*

bilité même des gens du monde est moins barbare que leur
9 commistfratbn j f amour de Dieu leur sert d’excuse pour n’ai9
mer personne ; plus ils st détachent des hommes, plus ils en
9 exigent ; on diroit qu’il* ne Vélevent 1 Dieu que pour exercée
 » son autorité fur la terre. « Qu’on dise, après ce portrait, que
îe caractère de Cictis est trop dor,
TCviítétê i\
cicus »
&04 LETTRE

geroît avec indulgence, en faveur d » traits heureux
gui pourroient résulter de ces deux portraits rapprochés
 ; les sentiments que j’ai prêtés à CÍCILB ne
font point outrés ; le seul reproche que j’aye peut ?
être a me faire, est de n’avoir point appuyé encore
aslez le pinceau. Je fuis fâché de le dire : j’ai connu
une infinité de faux dévots plus durs que n’est
ÇBCILB , te par malheur pour rhumanité, j’en ai rencontré
bien peu qui ressemblassent à MBLANIB. Les
premiersélémentsdesarts font 1 expérience. On m’objectera
que ces faux dévots ne parlent pas ainsi ; ils
peuvent être plus mesurés, plus (âges dans leurs expressions.
Mais qu’est-ce que l’artdramatique ? la représentation
exacte des divers mouvements qui nous
agitent* Un auteur de théâtre arrache le masque ;
souille dans l’ame, en saisit les plus sombres replis %
c’est un savant anatomiste qui apporte sous nos
yeux les fibres les plus déliées du cceur humain ;
c’est un machiniste ingénieux , qui trahit en quête
que forte son secret, te d-5couvre le jeu des ressorts
qu’il fait agir ; le poète met dans la bouche
de ses personnages ce qu’ils se contentent de
penser dans la société ; c’est par cette fidélité à décomposer
l’homme, te à montrer le mécbanisine des

Stíit ÉtìtttiM 1 È. 46C.
passions que la scène peut contribuer à la réformatiort
des moeurs. Òà trouve-t-on des scélérats qui laissent
éclater la manoeuvre de leur méchanceté/, comme .
on nous les représente dans nos meilleures tragédies ?
Mathan a^t-il jamais pu dire t

J’approchai par degré de roreille des rois.

J’étudiai leur coeur} je flattai leurs caprices}
Je leur semai de Jku » le bord des précipices.
Prés de leur passions, rien ne me set sacré ;
pc mesure te de poids je changeois d leur gré.
Autant que de Joadlìnsléiible rudesse,
De leur superbe oreille ostensoir la molleflêt
Autant je les charmois paf ma dextérité,
. Dérobant d leurs yea* la triste férité,
P(rétant à leurs fureurs des couleurs favorables ,
Et prodigue surtout du sang des misérables l '

A-t-ll pu ajouter en parlant de Dieu dont il a
quitté le culte s

Heureui ! û sm fou temple achevant ma vengeance,
Je puis convaincre enfin fa haine « frmpuissaoce,
Et parmi le débris, le ravage te les morts,
A force d’attentats, perdre tous mes remords 1

IPhocas dans Héraclhis expose lui mém* touilef

Tij
áo6 LETTRE

chagrins qui dévorent un usurpateur jusque sur' le

trône :

Mille te mille douceurs y semblent attachées »
■Qui ne font qu’un amas d’amertumes cachées j ,
Qui croit les posséder, les sent s’évanouir,
Et la peur de les perdre empêche d’en jouir.
Surtout qui, comme moi d’une obscure naissance,
Monte par la révolte d’ia toute-puissance,
Qui de simple soldat 1 l’empire élevé,
Ne 4'a que par le crime acquis te conservé,
Autant que fa fureur s’est immolé de têtes :
Autant dessus la sienne il croir voir de tempêtes,
Et comme il n’a semé qu’épouvante te qu’horreur,
II n’en recueille enfin que trouble te que terreur ;
J’en ai semé beaucoup, te depuis quatre lustres,
Mon trône n’est fondé que fur des morts illustres »
Et fai mis au tombeau, pour régner fans effroi,
Tout ce que f en ai vu de plus digne que moi.

Assurément quelque méprisable que sut Phocas, il
tfauroit pas écouté patiemment les invectives dont
l’accablent Pulcherie te Leontine. Mais fans ces dé*
veloppements , que deviendroit la scène ? il n’y auroit
plus de naturel dans les caractères, plus d’énergie
dans les tableaux $ le théâtre prendroit la monotonie
te la fausseté du monde, te il perdroit un de ses
plus solides avantages, celui d’être le miroir de la

SUR IUPHÉMIE, lóf

vérité. E'ailleurs n’est-on pas convaincu qu’il est
une espèce d’optique ? il doit nécessairement grossir
les objets pour leur conserver dans le point de vue
leur véritable forme ; que de traits on auroit peine
à íâifir, s’ils n*étoient pas prononcés 1 qu’on fe refc
souvienne du Jupiter de Phidias , qui vû de trop
près , n’ossrit à l’oeil qu’une ébauche grossière , te
posé à une certaine élévation, l’émporta sur tous les
autres chefs-d’oeuvres de sculpture pour la justesse
des proportions, & la régularité de l’en semble.
Le théâtrcfeír assujetti à peu près aux mémes règles ;
les pièces de Marivaux, qui font ingénieuses, manquent
leur esset à la réprésentation ; quelle en est la
raison ? ce sont des miniatures dont les traits se confondent
te s’évanouissent, te toutes ces finesses d’esprit
font en pure perte pour le spectateur »

j’ai évité avec soin de faire paraître CÉCILE trop
souvent, parce qu’on doit ménager sur la scène l’iri*
troduction des personnages odieux ; quelqu’un qui
nous déplaît & qui fréquente les cercles dans lesquels
nous vivons, ne manquj pas d’exciter en nous
des sensations désagréables, te nous force à qui
ter cette société ; il en est de méme de ces rôles
qu’on supporte avec p ;ine tNarcisse nous caufd

Tiij
MéatgerPippar'uioi »
des persontage »
edi*
tut.W99 lïttfxide rindignatloo i tn général on n’aime pas U vuedes méchants, à moim quo ce no soit d’illustresscélérats, tels que Cléopâtre dans Rodogune .Mahomet , Cromvef, cVc. Grâces à nom seusse fcVçon de voir iV d« peser la grandeur , ces frmau*criminels noys en imposent : ils nous impriment uneforte d’étonnement respectueux qui nous contraintè les admirer, te l’intérct qu’ils font naître a presqueautant d’attrait pour nous quo celui qui résulte dtr*tteudriuetnent ru de la compassion. A regard deces caractères subalternes qui affligent la vertu cVHumanité, je le répéta, ils demandent I être raointvus qu’entrevus s on peut les employer pour entretenir l’action t mais il faut qu’ils se montrent rarement,tt qu’Us ne lassent, fi l’on peut le dire, que tranPpirer comme un soleil brûlant à travers des nuages.J’ai déjà observé que si j’eusse amené à la Trappele père du COMT* DE CONWNGI » cette scène %J*aì df}î observé. Dans le second discours qui se trouve d la
ttte du Drame de Co M Miser.
A fégstâ de tes cara&erasubalternes. Voili pourquoi il a*
(hon pas possible, quelque ! ressources que déployât le génie *
de raire vn drame supportable du sejet atroce de la Mvqdfc

SUR ÉUPHÊ MIE. aoa

quelques beautés qu’elle eût pu renfermer, tiroit été
déplacée » ici je n’ávois point les mémes obstacles
à combattre s cê qu’on sent au premier acte oVEtf*
tHÉNiE pour SINVAL , n’est point comparable à
m • ■■ ■ • in • - ■ ■ ■

de G 91 la basse scélératesse d’un des principaux acteurs dé
cette abominable tragédie, tnspiteroit une horreur qui passerok
lt mesure des mouvements dramatiques. Pour exciter des fen&nw
douloureuses qui nous plaisent, Jc dom on puisse dire í
éktifs*ii*svol*ft*s, il far-rébranler nos fibres, & non les
déchirer. Uoclaveflin dont les touches délicates sevoknt pressées
ftr des doigts trop lourd*, reodrou des sens dé&gréablc*. Des
monstres tels que la BrinvUliers, laVouln, ne doivent avoir
d’âutré théâtre que la place publique. Je doute, malgré rYfpec©
d’éclat qu’Us semblent avoir, qu’on pdt supporter le spectacle
des stupides cruautés des Callgula, àe$ Néron, des Domiden s
9 n’y a pas jusqu’au crime mime qui n’ait besoin d’une cer*
taioe noblesse pour attacher notre curiosité. Jê suppose que
ce ne lut pas une des fables absurdes qui fe sent gltstccs
dans Histoire t quel pard un auteur de théâtre pourroír-U
tirer d’un Jean Bafilowia ou Bastide, grand duc de Moseo*
fie, qui étoîc d’une barbarie assez imbécUIe pour obliger ses.
sujets au plus sert de Hiver, a lui appportêr tous les matins 2
Ion lever un vetre de leur soeur ï Croyons donc que toutes le
actions ne sent pas susceptibles d’être admises mdifièremme n
fur la scène, te que leur choix fût avec godr, est un des pre~

suiers talents de fécrirain dramatique.
Tiv
*io LETTRE ^

Tcllut que produit l’apparition tfJEuTHisu dam le
premier acte de COMMIKQ*, Voilà comment la va*
riété des circonstances influe fur les reglas. JYt donc
cru que la reconnaissance de la mère te de la fille
lia serviroit qu’à fortifier i'intérét » cV j’ai répandu
dans cette scène, autant qu’il m’a été poflible, toute
f énergie du sentiment. Je peins laCqstTBSSt ?
D’ORCÉ au comble de finfortuae • et il étoit.
aíïèr difficile de la montrer aussi malheureuse sens
l’avilir s je me fuis rappelle l’exemple d’un do nos
maîtres t Racine avoit à nous of&tr un psríbnnagé
consumé d’une paslion criminelle î il a rhabileté de
nous prévenir par (Bnone que Phèdre est atteinte
d’un mal « gui la conduit au tombeau s la Reine.

dit-eUe.

Touche prédite i fou terme fatal.

En vain d l’obsenrcr four te nuit je m’attache i

,' EUe meurt dans mes bras d’un nul qu’elle me cache i

Un désordre étemel règne dans son esprit i

Son chagrin inquiet l’arrache de seq lit ;

HHe veut voir le jour, et û douleur proroodo

M’ordoone toutefois d’écarter tout le monde.

Le spectateur, que la présence de cette femme coupable
eut pu révolter, est,par ce trait de génie, dift
posé à soutenir sa vue^méme à la plaindre, Phèdre,

S U K E U P H S MI E. tu

en arrivant for lo théâtre, ache ve d’approfondir cette
impression, ft de déterminer !t pitié en se seveur i

K'allcus fobt f los avaat J demeurées, cktre (EÉOH »
Jei*mefÒQtfasplas}maic*tem’abaa4oaae« 
Mes yen sow Abats-àa jour que ve rerol,
Ermes geooei ttenbUots teéfoeeMfoasmol,

taCoirmsB D’ORC* estime de ces mères barbares
dont le nom seul ne peut dire naître que l’indigna*
tion t mais son abbauTemcnt & ses remords, font une
espèce d’expiation de ses fautes, & Ton se sent pond
à lui pardonner.

Pour THÉOTIMB, jVi tâché de le représen« 
ter tel qu’il devoit être j c’est un honnête homme
à qui la perte de tout ce qu’il aimoit » ft non Hypocrisie
ou la dévotion, a fait prendre le parti de s’arracher
au monde, ft de s ?enfevelir dans le cloître s
il a cru trouver la tranquillité au pied des autels $ il
s’en est imposé au point d’imaginer que fa sensibilité
bienfaisante étoit le fruit de son zèle ft de sa piété ;
il se croît pénétré de la religion 5 il retrouve son
amante, ft reprend toutes les fureurs de l’amour. Je
me fuis gardé de décider fa conversion > ces coupj
surnaturels de la grâce devant être employa avec
ménagement, parce que le théâtre n’est établi qu<
UCOMTtft*il tfOict.
Car »Ocr« «USlNfAUflflrrifa
* »» LITTRE
ùu l’ordre des poíKbilit* humaines. NWon pal
reproché à Corneille le changement subit de Félix ì
J’auroi* voulu pouvoir ajouter aux parties qui
doivent former les caractères, cette attente « Mltrtlt,
que je regarde voranie une des délicatesses de
l’art s c’est chez les poètes grecs qu’on trouve une inimité
d’exemples de ces nuances légères, oui ne font
perceptibles qu’aux yeux du goût. Homère, ce grand
peintre des moeurs, % foin de faire couvrir par
'Achille le cadavre d’Hector, lorsque le malheureux
Priant entre dans se tente. L’auteur d’Agamemnon,
Eschyle fait observer à CaOandre le silence I l’cgard
de Clytemnestre. Déjanire, dans les Trachiniennes
de Sophocle , respecte la douleur d’Iole, qui est
captive • ft elle craint de l’interroger. La même
Déjanire se retire fans parler,après avoir appris de son
fils Hyllus l’horrible catastrophe qu’à produit renvoi
de la robe empoisonnée par le sang du Centaure »
Unt des éflicatejsa de Fut. Cest coeoje un des heureux uleats
de Ractae. Je n*eo éktrú <ja'un exemple : Tphigéme se repett
de s’être trop livrée 1 son premier mouvement de j*lou$e
cootreErypWlcî

J**i UM6C siai rc%t& « Agé û nisert. Ad
Sur euphémie. ais
Dans une autre tragédie du même poète » qui porta
le nom d’Hercule furieux, lorsque son héros, délivré
d’un accès de fureur, vient à reconnaître les excc*
où il s’est abandonné en égorgeant se femme ft set
enfants, il se voile le visage pour ne pas voir, dit il,
la lumière des cieux, ft il résiste aux supplication !
de Thésée qui le presse de se découvrir. Phédre,pouc
ménager sa pudeur, a soin aussi de se voiler qu*nò\
elle raconte à sa nourrice la malheureuse passion
qu’elle a conçue pour Hippolyte. J’ai tenté de mettre
à profit cette étude des convenances. MÉLANIE
se hâte de renvoyer la soeur converse qui a introduit
la CoMTE$sc,asin d’épargner à cette infortunée,
l’humiliation de répandre ses malheurs en présence
d’une domestique s son premier sein est de la faire as*
îèoînautant d’attentions délicates dont le caractère dur
de CÉCILE ne feroit point susceptible. EUPHÌMIB,
âpres avoir retrouvé se mère, dont elle va devenir la
bienfaitrice, se garde bien de l’entretenir de SIN~
VAL ; ce feroit lui rappellcr tous ses torts ; son coeur
ne s’ouvre qu’à un seul mouvement qu’il semble
Qu’à un seul mwvcxtnt. Ce vers dans h derniere seene
dv premier acte »

Oaî, TOTÌ Koa asyle. ftc »
aï* lettre
•'empresser de reprendre presqu*auslt*t6t qu’il luieft
échappé i elle est surprise par sa mère, quand elle la
quitte pour aller pleurer librement aux marches de
l’autel, ft elle succombe sous la douleur, lorsqu’au
milieu des larmes, e'Ie se laisse ensin dominer par se
passion, ft qu’elle vient à parler deSiNVAL i dans
son entretien avec lui, elle a le voile baissé, ft son
siège est à une certaine distance du sien. Le même
SINVAL, au troisième acte, au lieu d’éclater en reproches
contre la COMTESSE » se borne à lui dire i

Voos vorei votre ouvrage, Dec.
« *
Je vous rends compte, mon ami, de tous ces détails
, pour les soumettre à votre discussion, ft pour
vous devoir de nouvelles lumières. On prétend qu’il
y a eu d’habiles peintres qui peignoient leurs figures
nues avant que de les draper j par ce moyen, ils seisiíïòient
davantage la vérité de la nature ; je fais à peu
près de même, en vous exposent le dessein informe
d’EupHBNiE.tel qu’il aprécédé le tableau ; vous entrer
rez mieux dans le méchanisme des reslorts dont je me
fuis servi s il vous sera plus facile de juger si j’ai fçu
tirer un parti avantageux de ces converserions approfondies
où vous m’enflammez & me conduisez ea

S U R E V * H fi M I E. 11*

quelque forte par 1a main dans le labyrinte de l’art
dramatique.

Je desirerois bien que vos observations fur le stylo
ne me fussent point échappées dans EUPHBMIB ;
il devroit être facile ft harmonieux s mes interlocuteurs,
à l’exception de Tu ion N B, font des
' femmes s ce sexe a plus de douceur ft d’aménité que
le nôtre : conséquemment il faut que l’élocution dans
fa bouche, réunisse la flexibilité à l’élegance , ft
qu’elle ait un ton qui lui soit propre. Kacine, car
on ne sçauroit trop s’arrêter fur les talents de ce
grand homme, est de nos poètes celui qui possède
davantage cette propriété de style, partie si nécessaire
Cette jrofrìM de fyU, Je ne rapporterai qne les vers suivants
pour modelé de cette propriété de style, d* cette fleur d’élégance
9 de cette pureté", en un mot de cette perfection qui n’apparàent
qu’au seul Racine. Hippolyte est accule* par íjgoone
auprès de son père « savoir voulu attenter i Hionneur de Phèdre ;
on observera que ce fils respectueux, par un trait admirable de
bienséance & de délicatesse de Ja pan del’auteur,cliercbeàse
justifier sins appuyer fur, ce qui pourroit raire soupçonner fa
belle-mere j il repond ainsi i Tnéïcc t
D*ra Mcíisoare fi aolr. ÌSACACM bftté,
Ì9 sevrois ûlre ki fttUr la ìithi,Dalrltlm tettrë
Itom lesgeruresd’écrire. Phèdre n’a point le \iA*
gage d’Athalie » ft Monime parle autrement qu’HeN
suione. Brutus, Mahomet, Alitai , Idamé chez
ftJgatw t « sis jt fcffttei M ftem tri vont stame i
Aypveera bfeJptst ^| a* SsrsM b bourbe,Q*i voeMr vw<4ata* engageetf vos « unis,
CxaaJmauvktetfôagevfrifeseU.
* Çartyci crlexs wtjoers yteraleat les graalsalaw » |
QakeafM a pe ftaatblr Ut borate Mg« la*t *
Ft* violer eafa les droU » les star fictéi s
AUfi « at b verai. k cria » i les degrés,
fc Jaaob en a*a vu b raaMe iaaoccara,Va kir fcal ne râii poki 4*a » moná venaen »Bkv* 4JM b fcU 4'« ae « lùfte héroïas .Jta'alpoUt ittom siag 4éa*eti l’origiae.Pkaee, « stiiaé sis « eawe MOS k* bvaula* ,P**g« á ayîaâwite eecore « • sertir 4e Jet aulatfJe ae vees polat « t pel »4re avec wop 4'avaatage illab fi eatbae verra a/cft teabée ea partage « fetgacer, k crête fatoat avoir Ait éclaterla baise 4ct forain « **oa oftartapatcr |~C’en par-U *yHìp ?or/te est cowra 4aas b úreee fJ*at poaffe b verra lassées I ìá reJcftc iO* M« 4e « M cftiagrlas. stastesibk rigaeerile i« *f a*cstpaipbt par ?K b frai 4e « e* « w. ANS ur euphfcmie. li*
M. de Voltaire , s’expriment chacun diffèremmenr ;
Peut « être qu’aujourd’hui l’on ne fait pas asscx
d’atteodon à cette bigarure de iV »le produite par le

Oode'ne le censeur le plus peJatjlicu de trouver « ae raclai
daas ce morceau » c’est le son « owloo d’une Ivre : mais cerak
ci est encore supériew & au-dcssus de tons lcscléges,paice « yfil
réunit le cbarme do sentiment, au grâces « cil* magie des
vers. Joad ferre Joas dans les bras au moment qu’U est déclaré
roi, 4c U lui parle avec toute la tendresse d’un père i
O aeoa sb, 4e ce ae* fole eatee voee aotMcr,
Soafra certe •cas’refè, et par4eanct tn lames
Qas a/arracbeat poajr vaotda erop k1* » attanacs*
leia 4a trias aoartl, de ce fini boaacar »
Hflas I voas Igaom b. cbanae mpoUeaaeaf |
De Tabfbb povroir VOM Ignore* l’mcste, ;
Ec 4c* Ucbes iatteare b vob eacbaetercte t
Bieatot Os VOM 4lroat « ae bt pies saintes bb ;
Matutict 4a vU peepb , obéineat a*s reb i
Oy« a roi a*a 4'aatrc fréta fM fa vokare 1 aiea » j
Q« *n 4oU ltMMkr IOM I si graaéesr s« prta* l
Oyau lames, aa,travail bpeapb est coa4aaa4 ,
Z« 4'aa feptre 4e tVr veet lire goaveraé i
C.as tTI a'cft opprbaf, còt oa tar4 U oppriàe §
Alastée pbgeeapbge « « 4'eblM c’a ablèe,
Carroe*pa*t4« voif¥WiraUHVkrK<i4.
Jb vett setettejul* bals b verW, »it • " L BT¥i\a4
mauvais goût, par le peu de foin qu’on prend ol’eto »
dicr la nature » ft sunout par le désaut de logique. Si *
avant que de composer, on commençôit par se rendre
compte do ses idées, fi l’on analysoit la. signification*
des termes, qu’on suivît leur liaison ft leur corrcspoiv
ejance, qu’on en appréciât la valeur par une sage dis.
cuflion (c’est ce travail qui demande des vues métaphysiques) 
alors on ne tomberoit point dans ces dis
sortances monstrueuses $ un confident ne s’éleveroic
pas au ton d’un roi * une jeune princeflè,au lieu d’avoir
cette fimplicitéd’expredionconsorme à « "inexpérience
de son âge, ft à lìngénuité de ses sentiments, ne se
pareroit point du faste pédantesque de là philosophie,
ft ne sfanuleroit pas à débiter des tirades ft des ma*
ximes raisonnées, quand elle ne doit parler que do
sei ■ i i -i i i
Voaspelaeroat bvcrratoes ■aeauVeafe baagei
Helas ! Os oat 4es rob egat* b pies sage, &c

O passage doit être regardé Comme le cbef-d*cttwe de la
vérification française. ^
Du maxima rdsomUts. Un des grands dlrants da style, te
qui y répand une mortelle froideur, est cette application maM« 
droite de maximes qui (bavent n’ont qu’on faux éclat. Thomas
Corneille en est rempli. M. de Voltaire est un de nos poètes
S u r ï 0 * fila i b. « pse'tendresse jon ne trouVerâit poínt dans un dramedes vers d’ode » d’épopée, jd’ídyllò, d’églogue » ftc iû Racine eut souvent dit i
Ctdansimt^amoo^makúnesseca^ai^acVM.
Mî5e%neur !jîwfeacere#/M#/oifawre« cV.
U n’auíoit pas cette réputation de poète enchanteur qu’U a méritée à si juste titre. Si Despréaux
dramatiques qui ayent connu mieux l’art de tourner la maximo
ce sentiment $ par ce moyen elle est ; d’autant plus instructive,
qu’elle est toucbante, ft qu’elle devient plus directe. 6t dans
Ahire,auliea decesveni
Crove« «aiol • bs basubs *ae i'al trop fa coaaaUre *
Méritent pea, a »a ib , « a*oa veaUb ttre bar ssafecc.
lì y avoir:Croyct^avot, bs benobs « a*oa spprea4 a coaaaître.
II est aist de sentir combien ce trait de morale gencnlistl
perdroit de son énergie.
Des vert âoie, Ccst dans ce genre de poésie que les Inveefions
ft les transpositionspeuvent quelquefois produire des
beautés: mais rarement dorvent-elles et te admises dans le drame,
qui n’est qu’une converûrioo. élevée. Racine est encore i ce s*-
jet on exceileni ; modelé i sobre.
\ Est une fils marquée. Comment se Vest-on pas avist de reproi
« o fc b t t r seut fty tow se* vers dans le goflt. de c*M-tl.l
HoraceasV^ífW. q »»*d U voUIftHinades,

cber ces dcu* vert4 Racine »ajn£ qat.c4u*cj daas Jajaxct |
c’est AtaWe qui pvMRwaj »»
I) ai'a4« TOtvboai<tb »f*t« Mcatretcaas} :.
Uca. fcolt 9W:fty,<m^wqt&m*i
J’ai cm b vob sortir, tcíe/U etok caul.

Et son s’est élevé contre le mime auteur pou ce ven au/G con*
venaUe que naturel,

Ma4aave, falreca 4es lettres 4é rarsflcà

Cest cependant une des preuves de. son goét erquls qui resta}
soit de surcbargerd’ornements les pedtefcl|oses,ftqaiiêcon*
tcntoit do les montrer dans une noble fimplicki. Personne n’a
scu mieux que Racine raire parler les confidents » & prêter de
la grâce d leur langage dépourvu de. figure ». Que de douceur
ft <f harmonie dans ces vers que dit Albine en ouvrant la sç$ne
du premier acte de Britannicûs :

Qool I raa4b « *e Neree fabaadoaae ao sosuatu j
Fatvsl « ae vòes vcaíes ancaírc son rereil I
Oycrranc 4aas b pabli ûatroltc á bis escorte §
la acre 4e Cefer vcilbftafc a fa porté I
Ma4**c * retoarâet 4aás vous appaheaieat.

<QueUe versification musicale l

SUR EUPHÉMÎE. 3it
M vantemit moins fa noble éfégance. Que résulteMl
de ce mélange dé style dans une tragédie ou un »
comédie ? la vraisemblance ft f illusion théâtrale se
détruisent s on est fiché de reconnaître l’áutèuï,
quand on hë devroit s’occuper que des personnages,
ft dèscè moment,la langueur ft le dégoût s’enïpá*
Sent du spectateur, U n’est plus trompé agréablenient
s il s’áttendoie à la réprésentation d’une action
intéressante, que l’eflbrtde l’árt est de faire passer pour
véritable, ft oh ne lui donne qu’un centon de vers
entassés íàrischoix,discordants , ennemis les uns des
autres. On ne veut pas se persuader qu’une beauté
de style, lorsqu’elle est déplacée, cesse d’être une
beauté, ft devient une saute impardonnable sRacine
ne l’a commise qu’une seule sois parle brillant hors
de propos de son récit de Théramène ; Corneille
s’est attiré souvent ce reproche, surtout dans se Mort
de Pompée, Nos gens de lettres, au commencement
du dernier siécle, avoient conservé cette absurdité ,
relte de la barbarie gotique. Scúdery fait dire paK
un de ses héros à se maîtresse : .

Jë ne viens point id i beau chef-d’cnme des cieuxi
Vónécotntteibhìfotíttoritìrtduteurr&c*
yij
II en est du style comme du coloris j les diverses
nuances fondues ft mêlées avec arc doivent former
une couleur qui soit celle* de lâ nature méme ; il n’en
saut ni de tranchantes, ni de trop (faibles ; un choix
heureux d’expressions, de tournures, de cadences ;
uné variété de phrases ft de périodes ; de la naïveté
fans bassesse ; du noble fans, bouffissure ; du sublime
fans gigantesque ; par-tout une élégante simplicité s
voilà les parties nécessaires à la composition d’un
*■ . i i ■ ■■ i « 
U en est du style comme du cokrlt. Ne pouxroit-on pas comparer
encore le style d la musique, od il faut une réunion d*ae>
cotas différents, pour composer un corps dtharmonie 2 Cest dá
fias oa du moins de talent ft d’habileté dans le mélange des
tons, dans la convenance de leurs rapports, que refaite cet ensemble
de sons qui flâne roreille, ft répand Ion charme jusqu’à
rame. Que de parties 1 rassembler pour former an bon style I
Aareste -vingt vêts de Racine, ft des morceaux de prose de Pascal
, de Bossuet, de Fenelon, répandroîentplos de lumière far
ce sujet, que tons les éléments qu’on poarroit imaginer.
yûilâ les parties nécessaires. Ceseroitidl’occafiontfiitonvne
craignoít dé passer les bornes qu’on s’est prescrites, dinterrogér
les gens de godt fur ce qui différencie le style ampoulés do style
sublime -, le style faiMe,da style sacUe ; le style baj/laílvlerami.
/icr i de se plaindre de l’eitinAíon de certains mots qui avoient
Sur èuptfàxvíie. iijstyle qui plaise dans tous les tems. Les écrivains qttín’ont qu’un ton ft une pompe uniforme • reflèmblentà ce peintre ignorant qui voulant employer des couleurs riches & cheres,ne seíervoít uniquement qued’outremer ft de carmin. Les Grecs,que je ne me lasserai point de citer comme nos modèles, ne font jamais parler leurs personnages qu’à propos, & ils leurprêtent le langage qui leur convient. II faut avouerque leur langue est bien supérieure à la nôtre pourla simplicité, la rondeur, í'abóndance & le pittoresque. Les Muses ft les Grâces avoient chez les anciens le méme temple : ne vouloient-ils pas faire entendre par cette association, que ces divinités ne dévoient jamais sé séparer ? ft où sont-elles plus réunies que dans la langue grecque ?chaque mot a sonimage ft son accent musical ; c’est rhaf monie mémealliée à la peinture. Cette nation, si favorisée de lanature, sçavoit exprimer le bruit áe$ flots, le sifflement dés Vents, la rapidité d’une flèche ; les passions
de la noblessccomme son penser tsts f enfers % de proposer enfin
quelques idées far une langue odil n’yauroit. ni adverbes,nj
même (Tadjectift, te qui réduite aux noms íc aux verbes, eo act
quereròit plus de vigueur te dé précision, tee,
Viijg*3 ïf bt tr M
avoient leur langue particulière ; les cris dePhiloo
Xete sormoient.des vers ; il y a un -choeur dans les
Perles,tragédie d’^schile, où les vieillards interrompent
par leurs gémissements le récit du courieí
qui annonce la perte, de la bataille de Calamine) far*
rangement des mots y produit un effet admirables*
Les Anglais, qui se piquent d’imiter le* Grecs ft les
Laiíns, ne négligent point cet art dans leurs pièces
« 4e théâtre : rarement se servent-ils du vers aleT
mandrin ; ils varient- le mètre dans: un méme,
« trame- ; ils ont des scènes en vers de dix syllabes,
Vautre* en petits vers de toutes mesures ,.& iis réservent
la proie pour les personnages subalternes ;
|e style en tin mot est assorti au sujet.

Je mésuis attaché à suivre ces exemples,,autant
que mes forces me l’ont permis. Le dyìe, dans le
rôle dçMBLANip, doit être plus doux que dans celui
d’fîupHÍMiB, parce que MÉLANIE n’est point
agitée par les pallions ; son langage doit respirer la
sérénité de son ame, Vineffable^ plaisir, scène VI,
acte ï. est une expression mystique qui convient à son
Caractère, & qui feroit déplacée dai ò la bouche d’une
autre. II saut que TIIÉOTÍME , avant que de reconnaître
EvmimB, ait le (iyle modéré ft affectueux »
Sur ibtjíhewib. airAk'ìi retrouVé'famaítVelféî je crois qùèson langage
peut s’animer avec la situation jixaîors il est plus èn ?
flammé & plus pittoresque. Souvenons-nous toujours
du précepte d’Horace* t -
Telepj^ê>releusjçttm paoper & eisul uterque.
Proncít ampnïlas&íesquipedaliaverba. .
. Ayons&ns cesse devant les yeux ce vers íî sensé

de Molière qu’on peut appeller le philosophe du

théâtre:
Et ce n’est pas ainsi que parle la nature.
. C’est à Térude constante de ce grand principe des
arts d’imitation, que je rapporte l’objet principal de ,
mes travaux : mais les connaissances fussent-elles áp- '
Cest d l’étude constante. Ce n’est qu’à force « Tpbse'var'ons &
de comparaiíons que Ion parvienti posséder certe connaiflsmce
fi nécessaire. II en estdupocìe dramatique comme du pcirjre :
l’un te l’autre doivent avoir des yeux différents que le re'le de la
soçiété/c fi ron peut le dire,épier sans c ITeîa nature ; c’est ï cet
esprit observateur que Molière dut le talent de creuser ses fuse »,
te de nous tracer des caractères fi vrais Sc fi approfondis ; îi ne
dédaigna pas de descendre aux expériences les plus minucieuses
poor s’éclairer fur les moindres ímpreífîons de rfaumaniré :
auífì reniatqm-t-on dans ses ouvrages que c’est d’après la natuta
même qu’il a composé, te noa d’après les copies, &c.Vivf.semTcfpsî.i« •, ;- r its iti*■■"ni . !■ n. ■' -i J’. u fi '„ i ! i i i in i u,^ 'Las de nos absurdités aromatiques. Quel autre nom dormes
en effet ï des tyrans mal i-droirs, d .de jeunes princesses qui raisonnent
comme de profonds politiques ou de sublimes philosophes
, ì des con fi de théâtre si mal concertes, te consequemsnenT
dénués « Testet, au défaut continuel de dialogue » d des
amplifications de rhétorique exprimées en vers qui n’appartiennent
point an sujet, ì des caractères qui ne font nullerr*M
établis, ou qal se contrarient fan* cesse, a des d j*f« qui
lent voir tout lë technique de fart, ì des beautés en un mot
qoí ne font jamais a leur place f Voila pourtant ce que nous
voyons tons les jours for notre scène coasacrée par les cbeíVd^xune*
des CorneUIe, desMoUere,desRacwe, desCrébillon,
des Voltaire, Ac

SUR E U-ÍH È M I E. a*7
gamesques & si peu vraisemblables, qui se dévouent à d
la mort, ou qui la reçoivent sans le moindre trouble,, J
fans la moindre émotion, je conçus le dessein de (aisir
la nature dans fa véritable attitude. Rempli déjà
de la lecture des anciens, principalement des Grecs,
je n’ignorois pas que l’éducation, en dégrossissant
cette nature, lui ôte de ce caractère de férocité que
les barbares appellent courage ; je sçavoisencore que
ces rhémes Grecs sentoient plus le prix de la vie que,
les Scythes ; les dieux d’Homère jettent des cris,
lorsqu’ils font blessés ; Sophocle n’a pas hésité à nous
montrer le compagnon d’Hercule, Philoctete, remplissant
la caverne de gémissements ; nous calculons lo
degré d’intérêt par le plus ou moins que peut s’évaluer
la pert/ & cet attachement à l’existence, le partage
despeuples iristruits,n’a fait que prêter plus d’éclat à ces
grands hommes qui couroient en foule exposer leurs
jours pour la patrie, & chercher leurs tombeaux aux
Que les barbares appeìtent courage, tes anciens peuples du
nord bruloient de recevoir la mort dans les combats pour aller
jouir de tontes les douceurs du paradis d’Odin, qui consistotent
ì boire du sang humain dans le crâne de leurs ennemis, ì
porter encore lés plus belles armes, a se battre avec plus de
rereûr, ícc.faifiirdW
de « os personnage*dramatiser*àài l e t t r %Apprendre
Comment
•notaire
Thermopyles. Je voulus entrer dans le méchanìl*
médè liioínme.vóií'eh un mot comment òû mouròìh
Emporté par l’amour de l’art, je domptai mon
extrême sensibilité ; j’eus la fermeté Mister àU
spectacle lèplus affreux ft lè plus déchirant 5 je choisis
TeXécutiori d’un Célébré criminel, dont l’état
avoit approché de là souveraine puissance , & qui
ayant été entouré de toutes les illusions de la grandeur
, devoir conséquemment avoir plus de peine
qu’un autre à perdre la vie ; je nYimposai la loi de
ne laisser échapper aucun de ses mouvements ; il
n’y èn avoit pas 1 un qui ne me donnât dé nouvelles
lumières fur cette situation la plus importante oi
J’eus la fermeté. Me permettri-t-ón nhe observation l O »
ïous vanté i* bonté de la nature humaine : je ne conçois pas
comment les hommes peuvent courir en foule pour être témoins
da supplice d’un de leurs semblables, te se rassasier de ses
tourments. Je le répète, il n’y a eo qu’un amour prodigieux de
fart qui m’ait pâ forcer « Taíiïlter 1 un pareil spectacle ; f ai
éprouvé, lorsque f ai vu le sabre levé sur la tête da criminel »
que faurpis préféré le plaisir de lui donner la vie d toutes les
ticfieíïèsíc toutes les grandeurs qu’on eut pu m’ossrir.Il y a donc
bien des coeurs de fer i O sentiment, sentiment l quelle ame est
assez heureuse pour se pénétrer de toutes tes douceurs l
SUR EUPHÍMIE, 32*
puisse se trouver la nature humaine ; mon ame ea
quelque sorte alla chercher l’ame de ce malheur
reux , ft se pénétra de toute l’horreur qui devoiriá
bouleverser ; je descendis, pour ainsi dire, je mar*
chai ,je m’ayançai avec .lui au pied de l’échaffaut:
lorsqu’il y sut arrivé, il fit un geste qui excita en
moi une impression terrible, qui ne s’effacera jamais i,
il avoitles mains liées,il les ferra contre fa poitrine*
& ensuite les soulevant un peu, il tourna un long
regard vers le ciel : ah 1 mon ami, que ce geste & ce
regard disoient de choses 1 quel* pathétique 1 Monté
fur l’échaffaut, il eut la force de se mettre à genou*
ft d’y rester, sans être appuyé,, jusqu’au moment
qu’il reçut le coup mortel ; lorsqu’on !ui eut attaché
le bandeau, que sa tête chauve parut à découvert »
alors j’apperçus la terreur de la mort se graver à vue
d’oeil sur ses deux joues j elles se couvrirent d’une
livide pâleur, ft se creusèrent vers la bouche: tant
son ameéprouvoit mS effroyable ravage I il ne témoigna
Cependant ni faiblesse , ni insensibilité ; il mou*
rut, comme auroit expiré l’ínnocence méme,ave<?
cette décence qui est le plus beau caractère de l’humanité
 ; il remplît l’idée attachée à ce trait sublimé dd
la mort d’un de nos anciens héros -, spirìtu w^n*
ftefeareeê !tu 1e rôle
d’IpMgeaîe
deJUdne.*$o LEÏÍRE
vlditultima. Alors,mon ami,j’appris le grand are
de mourir ; je sentis combien un vrai philosophe est
supérieur à des poctes ignorants, lorsqu’il nous dit :
an tu txistimas quemquatn soluto vultu, &r ut ifli deliçati
frquimtur, hilari oeulo ntorum ccntemntre ?

Depuis cette affreuse expérience, j’ai eù de la
peine à nè pas trouver des défauts de vraisemblance
dans nos meilleures tragédies. Racine, lui-même, qui
a connu si bien la vérité du sentiment, y a manqué
peut-être dans une de ses plus belles pièces. Iphigénie
débite des vers admirables : mais le caractère d’une
jeune princesse, qui du sein maternel ft du milieu
des honneurs ft des caresses de la fortune, passe tour
à coup, à la mort, est-íl bien exprimé ? Iphigénie
s’arrête-t-elle aflez fur le regret de perdre la vie ?
Qu’Euripide l’a rendue plus vraie, plus touchante I il
nous la représente rappellant a son père toutes les
marques de tendresse qu’elle en a reçue ;, dans son en*
sance & les promesses flatteuses qinì lui a faites de s’occuper
de son bonheur, ft d’y mettre le comble par
un hymen digne de fa naissance ; toutes les grâces
d’une jeune fille qui se voit mourir à la sieur
de l’âge, sont développées dans ce râle intéressant*
Croyez-vous, par exemple, qu’on nVimeroit pas à

SUR EUPHÉMIE. 125il
voir Jephté, habillée de b'anc, couronnée de fleurs
pour le sacrifice , rêvant à l’ombre d’un bois solitaire
, contemplant avec une affection mêlée de douleur
les beautés de la nature, & par un retour subit
sur elle-même, s’attendrislànt fur fa triste destinée V
Ne goûteroit-on pas quelque plaisir à l’entendre
s’écrier s
O terre 1A cieux 1 d ma chere patrie I Je vais donc vous quitter
 ! je vais disparaître da monde.. pour jamais !.. pour jamais 1
le ciel ordonne un sacrifice, & c’est moi qui suis la victime î
hélas f si jeune encore I quand je compte 
. De jeunes filles paraissent , elfes viennent à Jephté
en pleurant, en poussant des cris. Jephté tombe dans
leurs bras, leur parle avec tendresse, lès appelle chacune
par leur nom, & quoiqu’elle-mcme fonde en
larmes , elle leur dit :
i peine seize printems,
avec des espérances íî riantes, faut-í I renoncer 1 mes compagnes,
ì ma famille, ï moi-même, aux jours brillants que
mon âge te le rang de mon père sembloient me promettre ?..
Mais f offense Dieu parmes plaintes ; il m’a donné la vie, ilme
la redemande, te Ton m’a dit qóe je devois la lut rendre avec
une entière soumission ; c’est-lui qui nous a créés : n*est-il pas le
maître de Ion ouvrage ì Eh bienl que je lui fois immolée., me
désendroit-il de laisser couler mes larmes ? ah mon père ! ah
mon Dieu U je vous obéirai, je marcherai d l’antel… il a/y a
donc plus d’espérance i il fàur mourir.
Ne pleures poiái, mes cheres compagnes., Ne fa« -il pas se.
LtiuérccaM
ucbésepsr*
foúntejték
Jephté*W fceîtrë
soumettre d DieuîHélaslje ne mWndots poiòt ivòwlrtt
sodt enlevée ! vous scavez combien je vous,chériHots, ; oui..
vous m’erîex bien cheres ! ( Et là son attendrissement augmente
, ft les sanglots lui coupent la parole ; elle, réprend
:) Auriez-vous cm que les fleurs que nous avons cneil- »
lies ensemble ce marin, aurojent servi d me parer pour un sacrifice
i que Jephté devoit tomber sous íe coateau sacré î Mes
tendres amies, rappeliez-vous nos doux amusements, nos plaisirs
ji'amhié qui nous unissoic.. Nahaml n’est point ici !.. parlezlui
de moi, dites-loi bien d qoel point je l’aímois… jè ne la verrai
plus !.. Lorsque vous viendrez dans cette prairie, dites: c’est
ici que nous cueillions des fleurs avec Jephté, que nous reposions
avec elle à l’ombre de ce palmier, que nous nous assistons
aux bords de ce ruisseau pour voir couler son onde, 6c
entendre son flatteur murmure. Hélas ! embrailêz-moi encore*.' ;
'Adieu, cheres compagnes, il est tems de nous séparer.. puiflîezvous
avoir on sort plus heureux ! adieu.. souvenez-vous quelquefois
de la malheureuse Jephté.

J’imagine qu’une semblable scène embellie du coloris
de Racine, feroit couler ces douces larmes qui
bottant de volupté pour les cceurs sensibles, La mort
présentée sousde telles images, perd de son horreur,
ft produit une tristesse délicieuses c’est cette mélancolie
touchante qui rend si attendrissants ces vers de
Chaulieu:

Beaux arbres qui m’avez vd naître,
fteatdi root ne rttiez mourir*

SUR ÇUÇH&MrlE. *3|
Mais, ce n’est pas à cette feule connaissance que
doit se borner l’étude de la nature : il saut U suivre
dans les diverses affections qui lui sont relatives ; on se
plaît à la voir mêler le charme de la sensibilité à la
grandeur d’ame du héros ; le morceau suivant est-un
exemple qui instruira, mieux que tous les préceptes*
Çuriace. repond au farouche , à l’inflexible Horace,
qui ne respire que la fureur du patriotisme, & qui ne
voit plus que l’interét de, Rome :
Jc n’ai pojnt consulté poursuivre mon devoir ;
Notre longue amitié, l’amour ni l’allíance
N’ont pu mettre un moment mon esprit en balance »
Et puisque par ce choix, Albe montre en effet
Qu’elle m’eíHme autant que Rome vous a soir, ,
Je crois soîre pour elle autant que vous pour Rome ;
J’ai le coeur aussi bon : mais enfin je fuis homme ;
Je vois que votre honneur demande tout mon sang,
Que tout le mien consiste ï vous percer le flanc,
Prêt d’épouser la soeur, qu’il faut tuer le frère,,
Et que pour mon pays fat le sert si contraire ;
Encor qtfl mon devoir je coure fans terrée t-,
Afon coeur s’en effarouche , te f en frémis d’horreur ;
J’ai pitié de moi-même, te jette un ail.d’envie
Sur ceux dont notre guerre a consumé la vie.
Sans souhait loutesòîs de pouvoir reculer,
Ce traître tç fie* honneur m’emeut sans m’ebraníer.HefisftboroeraCÉM
te coanaìf*
sonce de la
natare,leiearatfe*
te* de Cariai
ce&dePao*
llne admira*
bits pour la
vérité de la
natare*'Astre trait,
4e titké de
caractère*isà\ le t t r eJ’aime ce qu’U me donne, te je plains ce qu’il m’óte %
Et si rtome demande une vertu plus haute,
Je rends grâces aux dieux de n’étre pas Romain, '
Pour concevoir encor quelque chose d’humain.
Pourquoi nous intéressons - nous il fortement à
Pauline ? c’est que nous aimons ta vertu encor plus
que nous ne l’admirons ; c’est que cette vertu est lans
faste, & qu’elle n’humilie point la faiblesse de l’humanité.
J’assure, dit l’épouse de Polyeûcte, mon repos
, en évitant la présence de Severe :
La verra la plus ferme évite les haxards ;
Qui s’expose an péril veut bien trouver la perte j
Et pour vous en parler avec une ame ouverte,
Depuis qu’un vrai mérite a pu nous enflammer,
Sa présence toujours a droic de nous charmer.
Outre qu’on doit rougir de s’en laisser surprendre,
On souffre d résister, on souffre d s’en défendre,
' Et bien que la vertu triomphe de ces feux ,
La victoire est pénible, te le combat honteux.
On est flatté ,dans le rôle de Félix,de voir s’ouvrir
le coeur de l’homme avec ses imperfections :
De pensers fur penser* mon ame est agitée ;De soucis fur soucis elle est inquiétée ;Je sens l’amour, la haine, te lacrainte Acfeípoir,La joie te la douleur cour à tour rémouroir.J’entreSur euphémië. *#.* - j’entre en des sentiments qui ne sent pas croyables t
J’en ai de violents, f en ai de pitoyables,
J’en ai de généreux qui n’oseroient agir,
J’en ai méme de bas, te qui me sont rougir ;
'Que le Maréchal de Luxembourg est bien plus irt*
íéreslànt au lit de mort, que dans i'éciat de ses victoires
I qu’on est touché de l’entendre proférer ces
■paroles , quelques moments avant que d’expirer s
Je préférerais eh*cedernierinfant à tous mes succès militaires
, le mérite d’un vetre S ! eau donné à un pauvre.
Voilà bien ìa nature dans son plus haut point de
vérité ! Se fous ces traits, elle est supérieure au plus
brillant héroïsme.

Dans la tragédie de César par Shakespeare, Brutus
& Cassius ont une querelle très vive. Brutus revient
le premier à lui ; il avoue à son ami qu’il a eu de la
vivacité, parce qu’il a l’ame agitée d’un grand chagrin
: la mort vient de lui enlever son épouse, Porcie ;
aussitôt Cassius reprend toute fa tendresse ; il ne peut
se pardonner d’avoir ajouté à la douleur de Brutus t
il le ferre dans ses bras avec transport, 8c s’écrie en
pleurant lòmon ami ! que manquoh-il à Vinjure que
jetai faite, que de Renfoncer ce poignard dans U
fiìn i Ce font là de ces beautés inimitables que toutes
XbltiaUi*séchai de
Luxenbodfg
al’*rrkle<lj
lanort,Etemplédssenrímenrj
tiré d’une
uifjâït àe
Shalcespeariï*Caractère ie
HcròlVjle
« hcf-d’erovic
de l*h« aun’ctl.
aj6* LETTRE

les âmes font en état de sentir. Dans une autre tragédie
du même Shakespeare » un malheureux père donc
les fils ont été assassines, apprend cette affreuse nouvelle
 » succombe à (à douleur, te s’essuie les yeux en
disent avec un profond gémissement : Qvoi/mei <faur
fils ! tous dtux I ma âtuxfiU ne fini flu$ ! U iw
nttn testt pas unfeul /.. roia itcux.'N’ctes-vouspas
dans le coeur de ce père affligé ì ne ressentez-vous pas
avec lui la perte de íès enfants ?

Ce que le froid stoïcisme appelle imperfection
dans la nature, en est sens contredit une des premières
qualités. Aristote connaissoit bien les ressorts
du coeur humain , lorsqu’il rejettoit du drame ces personnages
dont la venu inaltérable n’est mélangée
d’aucune ombre* La raison,qui nous fàitprelque
adprer Henri IV, c’est que son caractère est, pour
ainsi* dire, le chef-d’oeuvre de f humanité ; les faiblesses
de ce grand homme le mettent en quelque
sorte à notre portée »nous familiarisent avec le héros »
& adoucissent l’admiration qu’il nous inspire. Nous
sommes plus étonnés que touchés de cette perfection
qui est si fort au dessus de nousjc’est le clair obscur
qui fait sortir les beautés d’un tableau. S’il n’y
S U K Ëtlf ItfiMîÊ. Wt
avôît qu’un trait de lumière répandu fur la toile,
IV*iì nesaifiroitplus la dégradation te h fendu des
couleurs. Le nature est assujettie aux mêmes règles
que la peinture * des caractères parfaits n’auroient
^ue de la roideur, de la monotonie s & ne produiroient
surtout aucun intérêt i l’aomiration est un sentiment
bieyât épuisé ; il n’y a que l’attendriuemeiíc
dont les impressions soient toujours agréables & nouvelles.
Ce n’est pas qu’il n’y ait des circonstances où
la nature en s’élevant au-dessus de fa sphère, ne nous
ossre un spectacle qui nous attache. Les Flamands
prisonniers, présentés ICharles VI, refusent la vie :
 » Le roi, disent-Us ,est astèx puissant pour assujettir
>les corps des plus généreux hommes du monde:
* mais il n’aura jamais le pouvoir d’assujettir nos es »
 » prits ; lorsque nous serons morts, nos os se rauem »
trieront pour combattre, &c.« Quoiqu’on (cache
très-bien que les morts ne fçauroient résusciter sens
un miracle, cette exaltation de courage est d’accord
avec l’idèe que nous nous formons de Tintrépidité.
Douze Mandarins prennent la généreuse résolution
d’exposer au méchant empereur Tisiang, fopprobre
de fa conduite : le premier qui tenta cette démarche
il hardie » fut seié en deux ; le second eut la mcniò

Xi]
Ext4 ?l9f
it %rtai*M
i|f LÍTTRÌ

audace & périt par une mort aussi cruelle iTiûaot ;
poignarda le troisième î tous çcs vrais héros de la
vertu en furent les martyrs, excepté le dernier que
la fin terrible de ses compagnons ne put ébranler j il
eut la fermeté de courir au palais, & portant dans les
mains les instruments de son supplice : voilà, dit-il I
Tempereur, le fruit que retirent de leurs^êrvices vos
fidèles sujets s je viens chercher ma récompense.
.Tisiang frappé de cette magnanimité, embrassa ce
.grand homme, le récompense, & devint le meilleur
des princes. On est transporté à de semblables traits j
ils nous attendrissent en nous surprenant, parce que
rhumanité échauffée par Tamour de la vertu,peut
atteindre à ces efforts sublimes.
Si nous aimons tant ce qui est conforme à cette
SimmaimotutOMt. Une ame sensible a de la peine dans la
lecture de ntístoUc’,â se prêter aux bks qri paraissent no <?émvtti
i la nature ; le Chancelierde SUIerirépondìMarie de
Meiidstqai loi annoneoit la triste fin de Henri IV* « Votre Ma »
jette* m’exeufera, les rots ne meurent point en France. « Que
l’on est. malheureux <faroir feíprit fi présent, quand on ne doit
Itre rempli que de la douleur d’une pareille catastrophe, quand
cn perd Henri IVI les larmes * les&nglots deSUerircusseot
Hen plus honoré ans yen de lltomaoité, que fa réponse sroiJc
flcreagistaU.
SUR EUPHÍÌIIE. *3$
vérité de nature qui rapproche tout de nous-mêmes,
nous devons voir avec peine que l’on manque à cè
principe fondamental. Croiroit-on qu’Homère, co
peintre si vrai, ait été un des premiers à tomber dans
cette faute ì Pénélope apprend d’Euryclée , qu’Ulydè
est revenu j on s’attend que le poète développera
tous lès transports de la tendresse ; queces deux époux !
qui ne se sent pas vus depuis vingt ans, vont se pré-,
cipiter dans les bras l’un de l’autre ; que cette recon- \
naistànce nous sera fondre cn larmes. Pénélope descend
de son appartement .délibère en son cceur si elle
parlera à son mari sens rapprocher, ou si elle sabordera
pour le saluer & l’embraflèr, & elle ne 1 ai parlé
point iTélemaque même en est si indigné, qu’il reproche
à fa mère savoir un ccturplus dur que U màrhrt
 ; Ulysse est porté à l’excuser ; il s’imagine qu’elle
ne l’a point reconnu, parce qu’il est couvert d’habits
qui annoncent la pauvreté ; il se baigne, fe parfume,
prend de riches vêtements.recoic de Minerve la beauté
même des immortels, & va s’aUèoir en présence de
la reine, à qui il adresse un long discours. Pénélope
lui répond par un discours encore plus long, s’obstine
à ne point le croire, en disent qu’elfe n’ajoute pas
tncorefii â fis yeux j son mari commence à se ficher ;

Xiij
i* rteo*.rulyscftd*
PéacJepc ;ri traitée
froi4« écat.
ittpsarc.$i* lETTRÉ

lui parle d’un certain lit qu’il s’étoit sait, loi décrit
encore avec une exactitude fatiguante, tout ce qui
compose ce lit. Enfin après tous ces deuils bien circonstanciel,
bien inutiles, Pénélope tombe évanouie »
H r'ouvre les yeux pour reconnaître son cher Ulyflè,
cV tous deux s applaudissent réciproquement de leur prudence.
Vous m’avoucrcz, mon ami, que tout lecteur
sensible est tenté d’avoir un peu d’humeur, quand
après vingt-trois livres, on lui présente auflt froidement
une reconnaissance si attendue. Je suis assurément
un des plus zélés admirateurs d’Homère ; je
m’en tais gloire : mais je ne dissimulerai pas que cet
endroit me cause quelque peine, 9c je serois curieux
de fçavoir comment ses idolâtres s’y prendroient pour
m’en faire goûter les beautés.

I/vEsehile des Anglais, Shakespeare dans une de
ses tragédies,qui renferme de très-belles scènes, fait
assassiner une épouse innocente, par son mari jaloux ;
il tient un flambeau d’une main, & une épée de l’autre
> il entre au milieu de la nuit dans l’appartement
de se femme, la trouve endormie, a tout le tcms do
contempler ses charmes, & d’être partagé entre la fureur
& i'aniour ; elle s’éveille, ils ont un très-long
entretien, il le termine par étrangler cette malheur
Sur euphémii, ^41
reuso femme ; un meurtre si préparé, si médité # est4l
dans la nature,cV dans là nature d’un homme qui est
amoureux ? M. de Vol taire a traité bien différemment
une situation a peu près semblable. Orosmane est en
proie à toute là rage de la jalousie » à peine a>t-il entendu
la voix de Zaìre,qu’il court lui plonger un poignard
dans le sein î aussitôt il est déchiré par la douleur,
par les remords, & se frappe du même poignard.
Je ne sçaissice célebreauteurarendu la vérité aussi
fidèlement,lorsqu’à Pavant derniere scène du quatrième
acte de cette tragédie, Orosmane qui croît
avoir entre les mains une preuve de la perfidie de
Zaïre, la rappelle auprès de lui , demande jusqu’à
deux sois s’il est aimé, fie la renvoyé ensuite sens aucune
explication ; un amant furieux qui avoit paru
conserver son sang froid pendant quelque moment,
nedevoitil pas éclatter,accabler famaitreslè de reproches
, te lui montrer enfin la lettre ? il est vrai que
la pièce étoit finie. Antiochus dans Racine doit-il
choisir l’instant où Bérénice est au comble de ses
vceu*, te croit aller épouser Titus, pour faire à cette
reine une déclaration d’amour ?Théòdose à qui j’ai
donné le riom de Tsiéotime, a la force dans le Spectateur
anglais, de reconnaître Constance, de TéXiv

Vtrtmt ietm
niere fecao
da^extrîcme
âcte da
Zaïre jeo*
Être iaatile.Dfóatàs
vraiserablan*
ce dirt t*hifioire
4s
Coafbncc £t
dcTbéoiose,
« Ile q 1 !
Pa rapports
leSpéauej ?
aagUit »
ffrtare
*4* LETTRE

coûter » & de ne pas lui apprendre qu’elle l*a ro*
trouvé.

Quand je souhaite que nous soyons plus exacts
à suivre la marche de la nature, je n’entends point
qu’on prenne l’esprit te la petitesse du copiste superstitieux
, te qu’on imite ces peintres qui se piquent
d’uno froide te scrupuleuse fidélité. Je n’exige point
que dans un drame on descende à ces détails mïnucieux
qui appartiennent à la vie domestique ; je voudrois
seulement qu’on cherchât à ressembler à ces
fameux artistes qui réunifiant le technique te Pidéal,
4 €*s dAaìls minweux. II fauc bien se garder de confoqJre
Ja nature ignoble areç la nature simple 9c naïve. Noos aroiys
VÛ dlqibéçUIcsçoiqédiensqoi s’imaguoteur être les égaux de
Pitou, parce qu’ils oioient pousser coaune lui sijr le théâtre la
familiarité indécente jusqu’à ft « Boursier 3c prendre du tabac,
Un poète qui pour établir dans un draiqe le caractère périr de
Charles II roi d’Espagne, rappelleroit que ce prince fit tordre le
col ì deux perroquets de la reine lôn épouse, parce qu’ils pacloiear
français, un sel pqcte totnberoic dans le bas & dans [o
puéril I« c$ pieecs anglaises, sont inseQécs do çe ntaurats go&
qui admet tâus choix toutes sertes de peintures , pourvu qu’elles
soient vraies. II doit y aroîr quelque cfuTcrence entre la nature
3*w fa grossière Writó, & la nature théâtrale ; celle-ci recoi|
tot^Uiftmeiife, * l’jut est 4*cníf*roirfixala,(Wsaíç,
avoient en quelque sorte créé une nouvelle nature 1
des exemples développeront mes idées. Phidias, dans
ses statues de Jupiter te de Minerve, sembloits’cue
pénétré de la divinité. Et concepit deos & exkikuit*
La Vénus d’Apelle étoit le résultat de toutes les
beautés réunies:c’est cette nature idéale ou embellie
que nous admirons dans Raphaël , le Corrège , tç
qui répand fur leurs ouvrages cette grâce variée 6c
élégante qu’ils ont été seuls capables d’imaginer. II
n’y a point de femmes, à les prendre séparément, qui
rassemblent les charmes cV les vertus de l’hérome de
Richardson.

Les Grecs l’ont emporté de beaucoup fur les Romains
poui^'intelligence de cette nature petfeQionnée^
aussi Pope a-t-il dit avec raison que Virgile qui se
^■^—w——q>—q—1mm 1 ■ ■.■ !iii"^"Mi -J- M m—■—■WMjj
.Quúuc-cutse£ c<kç* desThuçidtfe, djs Xcaoj>fcoo,<*c Jcne
Les Grecs tau emfoné. Ils comptent des philosophes, des
poètes,des orateurs, des historiens, des peintres, des sculpteurs
, des musiciens, de% architectes, en un mot ils ont pofleMé
tous les arts au plus haut point de fuperiorire' ^tandis que les
Romains ne peuvent se flatter que d’avoir eu des poètes, des
orateurs 9c des historiens,cccorc Virgile est-il au-dessous d"Ho-,
mère son modèle ; Cicéron tnseríeur pour ra force du génie, !
Dcmosthene ; ft je ne ifats,pour les grâces du style 9c la manùrê
large, fi. l’on dote, mettre les Tite-Live, lesSaluste <c les
« 44 LETTRE

glorifioit d’être Hmitateur d’Homère, avoit trouvé
« que ce poète te la nature étoìent la mcme chose i

Havre and Homer wert he fomdtheràme.

C’est donc cette nature idéale, cette-W/e nature
« que je detoaridetois qui (Kit plus cultivée parmi nous s
aujourd’hui root est défiguré ; tout meurt fous les
efforts d’un art corrupteur : notre peinture, notre
■ III » II I I !■■■ ! I -I———■« 
parle pfjnc du dramatique ;oan*tgQorepobt ce qu’est Seneque
à le comparer arec les JEsetyle, les Sophocle, les Euripide. II
y a autant de dMêrcnce entre les Grecs ft les Romains, qu’entre
une belle statue anriqueft une moderne, ft ooos sommes, cn rapport
dVJoignemcat da rr<d ft du faut, aux Romains,ce qttfls
Croient aux Grecs.
iyunertcorrujteur. II est prodigieux combien aufmrdíiui
àous sommes livres à tout genredunposture i il est des bornes
dans rovf tes arts, au-deli desquelles se iroureot le ggintcfque,
fcatravagtat, rabserde, et » on mot le sent & foppoftdu
naturel, & ces bornes fi (âges, oous la avons postées ,daasla
confiance peut-être que non » serions oublier nos modelés. Nom
xcJsemblotts prcctsemenr ì ces seounes qui, i leur entrée dans le
mottde,mettemfipeuderoage,oyoapeutctoaixrficeiieseat
pas leurs propres couleurs ; ensuite leurs yen s’accourumewi
cet éclat étranger au point qu’elles en abuTenc ft qu’elles se défigurent.

Notre febumre. Ce sont surtout nos peintres à portraits qui
eat iittrodaircegoâtaM<u« ^,bîmdin<êrent dubongoac. Us

SUR EUPHÊMIE. *tf
architecture, notre musiqué, notre déclamation, nos
ne peignent pas « ne de nos folies semmes quìls ne loi prêtent on
air nùnaudter,« n sourire forcéî ces títespenchées, ces regarJi
de coté,cet bouches grimacières font regardés commeautanc
de finefles de rart, saisies par le pinceau moderne, ft ce vernis
de porcelaine s’appelle du coloris. Qu’on se souvienne au reste
que mes observations ne tombent que (Ur quelques abus da
taleat.Notre arckxtcfhre. II n’y a pas jusqu’à 1 la mort que nous ne
cherchions à iùmurer x un sauvage qui verroic nos catafalques,
croiroit entrer dans un lieu destiné 2 quelques réjouiflsances publique*.
Qnediroff-U de nos fa ! tes de spectacles ,de nos jardins
lymmetrUcs, de nos appartements rétrécis îNotrCÈuifijue » On demande fi chaque langue n’a pas se musique
comme elle a son accent particulier. II para » ridicule
qu’on chante des paroles françaises fur des airs italiens, ft son
seroic fondé i croire que le reotatif de Lulli, quand il est
moins traîné, est le seul qui nous convienne. Ce n’est point que
la musique italienne n’aîe des grâces, dû brillant ft du pittoresque:
mais encore une fois, lorsque nous parlons, nous n avons
pas faccent des Italiens, & la musique vocale dos prendre
l’cíprit ft le ton de la langue, puisqu’elle n’est autre chose que
faccent de cette langue plus marqué.None iiclamatha. Mlle. DumeíhU est peut-être ta seule en
Europe que l’on puisse donner pour modèle de cette déclamai
don simple.& fans faste, qui est la voUméme de la nature.
Jamais comédien n’a sçu mieux saisir le sentiment > ft l’apii-*4* lettre puces de théâtre, tout est infecté de ces prétendues
stcr. On se ressouvient encore de quelle rtfon sublime eue
i*t>tecetbémiixfcbefito« ha« 
tout, Lorsque dans Sémiramis elle sert da tombeau, elle fcak
arracher des larmes par ces seuls mots qu’elle adreffe i Ninlas*
O mon fis l mom cher fis ! Quelques idées fur Udéclamatioo,
suivront aflèa naturellement f éloge « le cette grande actrice.
Pourquoi veut-on tout déclamer i est-U dans la nature qu’un
personnage se détache de son rôle pour venir au-devant de
parterre,"ft lui débiter des vers cmpoulés » cela n’cfc-il pas on
grossier contresens l Je ne parle poins de ces inUctaMes à
perte, od le poète ft fauteur mettent le public dans leur confidence
: un comédien intelbgeot pourrok quelque rob prêter
des beautés I fauteur, ou adoucir du moins les teintes trop fortes.
Je n’en veux qu’un exemple. Brucus, dans la tragédie de ce
nom, lorsqu’il apprend la mort de son fils, dit avec toute 1a ret
rocité que Tite-Live lui attribues

Jtea* est libre .« Osefc.« Ka« eugracet au dieux*

Ce vers, dans la bouche d’un habile acteur, ne produirott-il pas
on plus grand etret ,fi Brucus, â cette nouvelle affreuse, lauTott
entrevoir toute la douleur de famoar paternel, ft qu’il ne prononçât
qu’après on long silence, od auretc éclatré fatrendriflê*

tuent:

Roae est libre,ftc.

Parce moyen, la dureté de ce rôle seroitcorrigée ,ft te carao*

tere Romain ne perdrok point de fa grandeur ft de se sec*

mcjé,ftc

SUR EUPHÊMIE, **%
grâces de convention ; nous devrions être cftrayés de
la distance qui nous éloigne de la vérité j le public
même qui est notre juge, est tous les jours séduit
Nos fieees de tkéirrt. On conviendra - ;'-'e faction, ft f emploi
du pittoresque ont tait quelques progrès t mais nous avons perdu
du côté des développements {les scènes ne sent plus qu’ïndH .
quécs ; les entrées ft les serties , une des premières régies de
fan dramatique, sent totalement négligées 5 les coups de théê*
tre n’ont jamais été amenés avec plus de maladresse ; la nature
est partout sacrifiée au heUefftii, ft son craint fur-tout d’être
simple, ft de ne pas entasser les ornements ; on sìmag^nc avoir
compose une tragédie, lorsque son a tfu réunir sens nécessité,
des prêtres, des soldats, un trône, un autel, un tombeau ; on
ce veut point se persuader que la décoration n’ajoute au mérite
d’un drame qu’autant qu’elle est placée ft que le sujet fexige|
lans cela c’est une parade tragiqoe.quil sent renvoyer ì la foire
avec les farceurs, ft les danseurs de corde. Cest bien i présent
que nos maîtres seroient en droit de nous crier : Ek ! malheureux
jeune homme ,tuas fait Hélène riche, ne tarant ru faire lelle lLe fu&Uc mime. Noos aurons le courage de le dire : le public
est trompé tous les jours fur le sentiment ; il prend fart pour fa
sature i il admire des acteurs qui jamais n’ont connu la vérité ft
f attendrissement î il se laiflê abuser par des talents factices ; &
il est la dupe de la fausseté du M-*//rîr ; ressouvenon>nous
qu’il a cru reconnaître le style de Racine dans la tragédie desI* carie « ecette corrap*
tieadegeit.
**S LETTRE

par le mensonge, te se trompe jusque fur íe senti*
ment: tant la dépravation de f esprit, s’est étendue
' jusqu’à l’ame 1 Une des causes de cette perversité di
, nature ,est assez facile à saisir : les Romains étoient
déjà les copistes infidèles des Grecs, te peut- être
sommes-nous à la cinquième ou sixième copie
des Romains ; la nature a passé jusqu’à nous, comme
par la voie d’une ancienne tradition, dont tous les
jours la fidélité s’altère te se détruits nous avons entièrement
perdu de vue le modèle. « Ce seròit donc
une entreprise digne de notre siécle philosophe te
éclairé, de remonter jusqu’à cet original si précieux,
d’aprè* lequel ont composé les premiers hommes. Je
l’ai déjà remarqué : c’est dans ses desseins primitifs
qu’il faut examiner la nature, saisir son véritable es*
prit, s’emparer, si l’on peut le dire, de se première
pensée, de son premiersaire ; te qui nous y ramènera ?
le sentiment associé au goût ; rarement n’agi0ènt-ils
pas ensemble ; tous deux nous conduisent au vrai ;
& c’est ce vrai que nous semblons ajujourd’hui nous
efforcer de rejetter ; notre paresse s’accommode d’un

Blachabéesde la Motte. Peot-étre dans ce moment-d est-U
excusable ; fexcés f accable en tout t itf omnium rerumjic Une »
rerum ìmemgetamià Uboromut,
Sur euphéttle. *&
malheureux esprit d’imitation, qui ens’approprianc
sens choix les idées d’autrui, nous prive des nôtres « 
te nous fait presque toujours perdre beaucoup plus
que nous ne gagnons,

Les gens de lettres , dont l’objet est le dévelop-'
pement des pallions, no sçauroient donc trop t’attacher
à la culture du sentiment, qu’il faut bien se
garder de confondre avec le talent cVl’eiprit, C’est
Distnri*jyun malheureux esirìe fimitatioa. Rien ne fah plus de tort
au véritable esprit, que f abus de f esprit d’imitation. Pourquoi
les Anglais ft les Allemands ont-Us des ouvrages qui étincèlent
de beautés sublimes, ft qui leur font propres I c’est qu’ils
ont la patience de suivre plus que nous la série des idées,&
Ja progression des seuHments ; ils se livrent moins 1 la société |
ilsvivcct davantage avec eux-mêmes, ft Us se donnent le tems
de réfléchir & d’envisager un sujet dans tontes ses parties 5 de-U
un effetfur, & une heureuse exécution.
Le 0*nt & l’esrrh Le talent est f aptitude de f artiste I ma*
nkrfitstrument,ft f esprit le dirige dans la sage distiibution
des détails. C’est resprit qui lie les rapports , qui joint les
parties : mais c’est le sentiment qui rassemble ft qui donne la
lamine de la création. Sans le sentiment, les le Moyoe, les Pigale
n’animeroicnt pas le marbre, ftn’auroicat pasrtgr<uKf
<*y<> lettré •peut-étre le degré de sentiment qui produit le plus oafcnscr qui sépare pat un’fi long intervalle fhomme de génie
de f ouvrier. Combien de pièces de théâtre mien conduites
peut-erre que quelques-unes dé nos célèbres dramatiques, n’ojk
ta aucun succès, parce que le sentiment n’avoir pas échauffé
leùrs auteurs ! Je dirai plus: ì force de intiment, on parviendra
1 faire disparaître les défauts les plus essentiels d’un ouvrage
 ; c’est le charme qui couvre toutes les fautes, ou qui domoins
les fait pardonner. Le Gd est rempli dìmperfeétions, ft
les scènes immortelles de Rodrigue & de Cfaiméne lui ont assuré
cette célébrité qui nous frappe encore, ftc
C’est f eut-ère le degti de sentiment. Que ne peut - od calculer
ces degréi comme ceux du thermomètre ! tel iegré de sentiment
produit une ame douce & ouverte aux dtrersesimprelfions
de la sensibilité ; ce degré augmente-il í elle a la force ft la faculté
d’exprimer ce qu’elle sent ;plu ;pénétrée, plus enflammée/elle
est agitée par les transports du génie ; est-elle au
plus haut degré :sepérieurealors att autres âmes, franchis »
sant les bornes de la nature humaine, elle s’élève, se livre 1
cet essor illimité qui décelé se grandeur , plane en quelque
forte fur f univers, & ne conçoit plu&que la noble ft vaste paf*
fìon, attachée 2 ces âmes rares & sublimes, celle d’établir f ordre,
ft de fa:re le bonheur des hommes % de li les Lycurgue, les
Consacras, les Marc-Aurele, les Antonio, ftc* Pour on homme
Sur euphémie. 2 ;iou le moins de génie ; car ce génie fur lequel on atant raisonné, qu’est-ce autre choie qu’une exaltationde l’ame excitée par une effervescence supérieurequi sentira avec énergie, combien de froids beaux esprits, d’êtres
faux ft frivoles, de cadavres vivants dans la société !ll saut qu’A
y ait bien peu « famés susceptibles de sentiment, puisque tous
les jours on le confond arec les grimaces ft le lateíage de
fart ; f ai vu un public entier prendre fhistrion pour le comédien,
porter aux nues telle actrice dont le jeu affecté n’écotr
qu’un perpétuel mensonge 1 la nature, ft trouver du sentiment
dans des ouvragés qui nen étoìentque la parodie.Excitée f or une effervescence. II y a tel homme de génie
ignoré, ft qui le sera toujours, tandis qu’une multitude intriguante
de beaux esprits de profèflîon ont leurs tréteaux & leur
petite auréole de gloire ; ce sent peut-étre les circonstances
seules qui ont manqué au premier pour le placer dia tête de
la littérature ; ses circonstances sent au génie,ce qu’est au bloc
informé le ciseau créateur ; fa statue fort de la pierre fous
les doigts de f artiste ; ft un rapport heureux d’événements fait
éclatter le génie ; une simple secousse suffit quelquefois pour le
développer ; un père qui aura perdu ses enfants, un époux qui
pleure fa femme eipirée dans ses bras, un homme innocent
qu’on aura calomnié , un autre qui du faîte de la prospérité se
verra tomber par une chdte effroyable dans l’accablement « ht
'malheur, tous ces divers personnages dans les accès de la don*Yl\f% lettre
aux mouvements ordinaires de la nature ? Et qúf
peut découvrir en nous ce principe d’exaltation ,
l’entrètenir , le fortifier , lui donner l’élasticîté
leur, auront des élans de génie. Une mère tendre est absorbée
« jans le chagrin par la mort de son fils unique ; elle refuse
toute cfpeçe « Se consolation : un religieux entreprend de la cal- »
x<i2r ; il lui rappelle la résignation <f Abraham aux volontés de
pieu ,.qui lui ordonnoir d’immoler Iseac $ elle Récrie : ah |
mon fere ! Dieu ne 'tauroje pas commandé à une mère. LVICH
quence des Grecs fa emporté fur celle « ses Romains ; fintérét
4'un peuple entier qui aroít 1 combattre par la politique comme
oar les armes la tyrannie d’un toi puissant, étoît un motif bien) 
oins agissant fur famé d’un orateur que les concussions ft les,
débauches obscures deVerrés | Corneille auroit été n\oins grandi
sìl ne se fut pas ressenti, de cette fermentation, qui nous avoài
longtems agités , ft Racine peut-étre auroit montré plus de
force, si les beaux arts n’avoient commencé i se tourner dtt
coté « les. grâces ft de la mollcflê. On a remarqué que le pa-*
triorifme & la religion étoient les ressorts les plus rigoujreux
qui puisent donner de faction au génie. Au reste je ne con*,
fonds pas avec f enthousiasme du génie ces chaleurs de tête,
d’où ne résultent que « les idées bifàtres qui ressemblent aux
écarts « fun délire extravagant. Ces écrívaitts qui prennent leur.
Ima^ovicflrVUçepqurde f^me, sorties singes du géoje,, $c .Sur eufhèmie. %iy
d’une source abondante qui s’élance & se répand ett
mille canaux ? une étude opiniâtre de nous-mêmes i
une méditation continuelle, une recherche profondo
fur nos sensations, fur nos idées, une longue habitude
de nous interroger,&c. C’est ainsi que l’amd
e&?esesforces,1esafserniit,&quesa faculté intuitive
devient plus perçante te plus vaste ; le génie embrasse
d’un coup d’ceil ce que l’eíprit n’apperçoie
te ne décompose que par succession de tems ; l’un
est ce globe de feu qui lance de son propre soyec

La société, comme jefai déja observé, rue le génie, auliétt
quselíe créé ft entretient f esprit. D’ailleurs les hommes en société
sont « lans une attitude forcée ; notre prétendue politesse est
le masque de la perfidie ft de fimposture. Ce n’est donc pas
dans les cercles qu’il faut étudier f humanité ; on ne va point
au bal pour saisir les traits du visage 5 un peintre ne s’aviseroit
pas de vouloir peindre le nud « f après des figures drapées ; nous
avons tous aujourd’hui fa méme physionomie.Vouions nous con*
naître les hommes t etaminons-les dans ces révolutions od (e méchanisme
de la nature humaine se montre d découvert ; Combien
f événement « lu système a-t-il prouvé qu’il y avott peu « famés
qui ne fussent basses ft intéressées ! ce n’est pas 11 une des époques
les plus brillantes pour la gloire de Fhomme ; elle nous a,

bien fak voir I* fange « Toù il tire son origine.

Y ij

&y4 LETTRE

'des torrents de lumières ; & l’autre peut se comparer
à cette planette dont la clarté n est qu’un reflet im*
puissant & fans chaleur des rayons de l’astre du jour.
.Quand on n’aura point le courage de s’arracher à un
monde uniforme te superficiel, quand on ne sçaura
point s’écouter $c creuser la nature, ofiMgnorera fart
du dialogue , parce que c’est: du sentiment primitif
qu’émane la véritable dialectique ; ce sentiment primitif
une fqis échappé, il ne nous est plus gueres possible
d’y revenir & d’en resaisir le fil & l’expreffîon propre,
quelques efforts que tente l’efprit pour nous dédommager
de fa perte, & pour le contrefaire. Le connaisseur
n’a pas de peine à distinguer, fi l’on peut
s’exprimer ainsi, les points de suture qui se rencontrent
dans les scènes de nos maîtres ; il démêle l’endroit
où fauteur ramené à froid fur f ouvrage, n’a eu
que les secours du talent, & non f élan & la vigueur
de famé. Il est aisé de voir que Corneille.
te Molière ont travaillé de masse ; voilà pour quelle
raison leur dialogue est si plein, si vrai, G facile,
Je risquerai une opinion qui peut-être sera celle du
petit nombre : j’attribuerois beaucoup plus encore à
]a faiblesse de sentiment, qu’à la faiblesse de style 1$

SUR EUÌ'HÉMIÉ, aSf

prodigieuse différence qui existe entre Racine te
Pradon. Je n’en veux qu’une preuve : qu’on traduise
l’un te l’autre dans une langue étrangère, il ne s’agira
plus du mérite de la versification ; les beautés de
rélocution de Racine comme les défauts de celle de
Pradon , auront disparu : on ne jugera que fur le
fonds des choses ; te qui constitue ce fonds si pré'
cieux, si ce n’est la richesse & f abondance du sentiment ?
tous ces accessoires si intéressants dans Racine,
n’est-ce pas le sentiment qui les a fait naître ? c’est
lui qui nous fait retourner sens cesse à la Fontaine, &
qui prête même à ses négligences des grâces que n’a
point la régularité de l’art* Dans Tiridate, piece
du second genre, & fans coloris,c’est le sentiment
qu’on y trouve quelquefois, qui nous ferme les yeux
fur la médiocrité des vers ; nous aimons à entendre
Cotneille (f Molière ont travaillé de masse. Lífèt la Chaussée
ic tant d’autres, vous verrez que leurs scènes font des chapitres
bien arrangés, bien compassés, 9c remplis de coupures.
Qu*on traduise tuntv Poutre. On n’a qu’à choisir, par exemnie,
Ja déclaration d’amour d’Hippolyte i Aricie $ les deux auteurs
ont manié le même morceau ; qu’on le traduise en italien

eu en latin, on jugera si ce sentiment est soaJé.
Tiijif6 LETTRE

ceux-ci qui semblent s’échapper d’une ame pleine

'de se passion :
Je ne te verrai f lus, 6 íòeûr fatale 9c chere i
Les mers entre nous « leux vont servir de barrière I
Je ne te verrai plus !
Nous sommes attendris jusqu’aux larmes dans Esope
à la Cour, de la fable du Fleuve & de se Source, te
nous avons oublié les autres apologues de cette comédie.
Cène sont ni les ornements de la fiction, ni
De la folle du Ffeuve t> ée fa Source. Rhodope,dans la fortune
& « lans l’éclat, a méconnu se mère qui est pauvre ; celle-ci
Vient se plaindre 1 Esepe ; il la fait cacher ;Rhodope parait j
Esope, pour lui reprocher, ses torts , se contente « le lui réciter
cette table:Un Fkove enflé 4'orgaeU « te Patata** « V« jd
Qai de plafîear* ecdroiu aroic grolfi si course »
"Avec í« d*g« lté íéûvooa b Source
Q« J Pavofóe* aajnaai hit u fiaple raiáeatw
Ingrat, lû « Utu Soorce » a « jai ce co« p fnndti
Que ta recoanab ntal au teadreflê ft ate* sol** !
Qaelqoc tajafte raison <j« *ait toniagracirade,
.San » mol « jai — ítU rien, m ferow « cor atoiat*fthodope repond d cet apologue en sondant en larmes ; elle te'êónniît
fà faute, &« Iemande d voir se mère, qui accourt auslî
en pleurant, 9c tombe daos les bras de se fille.StJftEUPttÊtoíÈ* as ?
le brillant de la poésie qui iràus rappellent sens celse
« \ la lecture de l’Enéide : quels sont donc les morceaux
qui nous flattent le plus ? c’est le quatrième livre où est
déployé tout le charme du sentiment, le trait de Mar*
cellus dans le sixième j l’épisode de Nilus & d’Eu-*
ryaie. Homère lui-même., ce peintre admirablet
qui nous transporte dans ì'horrettt des combats, qui
nous enflamme de la valeur de ses héros, nous inté*
f esse encore bien davantage par les adieux rpuchanta
d’Hector & d’Andromâque,&par les larmes paternelles
de Priam aux pieds du meurtrier de son fils. Ovide
auroit uneréputation moins contestée, si tous ses vers
étoient semblables à ceux qu’il met dans la bouche
de Biblis : elle envoyé une lettre à son frère, pour
qui elle est consumée d’une ardeur incestueuse, & elle
n’ose le nommer à celui qui est chargé de rendre cet

écrit i ■ ■ » ■ ■ ■ ; '
v Doit> 9c adjecit longo post tempore… sratrL

Un seul trait de sentiment répandra tout à coup sur
un caractère, un intérêt qu’il ne recevrait pas de la
pompe & de la stérile profusion de Tesprit. Qu’une
harangue des Scythes à Alexandre soit composée en
Vers magnifiques , il n’y en aura point qui fassent

Yiv

-ajir 'LETTRÉ

autant de plaisir que cette saillie de sentiment : nf
lies pas un Dieu, puisque tu sais du mal aux hommes »
Dans un panégyrique d’Antonin , tout le faste de
Féloquence collégiale s’évanouira devant ces ex*
pressions du cceur : U vaut mieux conserver un « -
ioyen * que de tuer mille ennemis. Quelles ressources
d’esprit dans l’éloge de Charles V duc de Lorraine,
íêroient comparables à ce que disoit ce prince bienfaisant
: je quitterois demain ma souveraineté, fi je.
ne pouvois fajre du bien. Qui a pa assurer le succès
d’Inès , tandis qu’une infinité de tragédies mieux
écrites sent tombées dans l’oubli ? ce sont les situa*
fions de sentiment ; je dis les situations, parce que
le dialogue, indépendamment de la mauvaise versification
, auroit pu être traité avec plus de chaleur te
de pathétique. En un mot le sentiment est l’idiome
universel ; c’est la langue mère ; le langage de l’es »
prit n’est qu’un jargon de convenance, soumis aux
vicissitudes de la mode te de la bizarrerie. Nous entendons
Virgile bien plus aisément que Píaute te
Térénce ; le premier en nous faisant verser des larmes
avec Didon, a écrit pour tous les peuples, pour
tous les âges ; « V Haute « 5c Térence ont compose
Sur êuítìémlê. i$ï
pour les Romains & pour leur tems. L’esprita mille
nuances imperceptibles, que chaque siécle, chaque
année, chaque jour même semblent emporter avec
soi, & le sentiment est toujours imm’uable ; depuis
que l’univers existe , il n’a souffert aucune a !té-í
ration ; c’est le feu central qui anime tout ; c’est
le noeud secret qui lie tous les hommes ; un Chinois
, un Sauvage qui n’auront que des notions imparfaites
de notre langue française, pleureront a ces
vers de Merope :
C’est un infortune que le fort me préfente ;
II suffit qu’il soit homme 9c qu’il soit malheureux^ ;

Et ils ne sentiront pas les finesses te les beautés répandues
dans la comédie du Méchant.

L’expérîence nous démontre assez que l’intérét dra-1
matique excité te soutenu par la seule force du senti- !
ment.est préférable à touslesefsets combines des coups '
de théâtre ; il y en a très - peu qui soient motivés, te
LesentWftt
préférablethéâtre.11 y en a tris f eu qui soient mótivù. Je ne connais que
celai Je Phèdre,acte IV, scène IV, qui semble être amené
par la nature même , & qui est suivi d’un effet prodigieux.
Phèdre qui en quelque sorte a par la bouche « ftEnone
accusé Hippoiyte auprès de son père, ressent bientôt <*" **-*6ò ÍEÎTRË

presque tous sont concertés ; l’esprit y laisse Voir fòd
aftifice,comme on découvre à Topera le jeu d’un grossier
méchanisoie dans les descentes des divinités, dans
les vols, les décotations, tec. le seul rôle de Ptíédre
est supérieur à toutes les tragédies qui nous emportent
de surprise en surprise. On a beau vanter le plan
d’Héraclius , je crois qu’on ne íçauroit comparer
*,•… ' " '''"'■:.' ' ' " ' ' ■" ■•* ■ ' "HI'I • "• ii • "i ■ a
mords, 9c se hite « le rejoindre Thésée pour l’engager d ne point

punir son fils ; son époux lui répond :
Tons set crimes encor ae voa« sont f u tonnas s
Sa fartai contre TOUS te répand en iajares ;
Vocre bouche , dk-U , est pleine d’îatpoáures |
II fondent qa'Aricie a ton cccar. a U. M ,
Qn*il Mme… *c
« Quelle affreuse 1 amiere pour une femme qui jusque ce mó*
ment n’avoit condamné Hippolyte que pour son insenfìbilfté !
Xaurois désiré feulement qu’anéantie par la surprise 9c le dé*
sefpoir, elle fût restée quelque tems fans parler, 9c qu’elle n’eut
repris les sens que pour s’écrier :
Glnone » <jai Peot cm l 'ftrais ane rfrale.
Jimagioe que le coup de théâtre par ce fnoyen/tlt été encore
plus frappant ; « Tailleurs ce qui est dans le monologue auroif
pu se transporter facilemem dans la scc^ne fuirante.
Le flan fHiraclìùi. Corneille lai-meme avoue dans tin de se*
Jiscoon sur les trois unités, que son Héradíos produit un plaisir
qui fatigue.

SUR EUPHÊMIE. *6t
cette pîece à Cinna, Polyeocte, ouvrages <?u même
auteur. Les plaisirs de l’ame sont plus doux que ceux
de ^imagination ; on aime mieux voir se développer
un coeur , qu’une fuite d’événements extraordinatres,qui
rarement ont pu exister tels que le poète nous
les représente î on croit aisément que Thésée a été
infidèle, qu’il a trahi Ariane, qu’Orosmane agité
d’un transport de jalousie, s’est fouillé du meurtre
de Zaïre : mais on a de la peine à se persuader que
dans l’efpace de vingt-quatre heures, un ministre
ambitieux ait assassiné son roi, ensuite un des fils de
ce roi » qu’il ait formé enfin uce conspiration pour
tuer l’autre fils qui est fur le trône ; il n’est pas possible
que le sentiment puisse se répandre dans de sent*
blables sujets qui appartiennent plus « au roman qu’au
théâtre. Mais dira-t-on , ne court-on pas risque
d’être monotone, en n’adoptant que les ressources du
sentiment ? qu’on î'anime du seu des passions,qu’on
y jette ce désordre heureux qui en résulte, qu’on y
—■■—■' ii ' i i » r •• i. ' i- ■ m ' > !■
Un wàniftre ambitieux. On vent parler da sejec de Sdlícon
renda encore plus înmífêmbfaMe Sc plus romanesque par Métastase
fottf lé titre d’Aruierce. Thomas Corneille & la Grange
©nc plusieursj>iete*daoi ce genre lî peu natures.
àtiâ. LETTRÉ

déployé les grands mouvements ; surtout au lied
d’une multiplicité d’incidents peu vrai semblables’
qu’on fasse succéder" naturellement des tableaux va*
rjés : alors faction prendra sens cesse de nouvelles
forces, & l’intérét croîtra à proportion.
Le pouvoir des images fur nos sens’a été plus
- - ri .. …
Le fouroir des images* Que d’exemples de ce pouvoir étonnant !
Un tableau qui représente Palamède condamné d la mort pat
ses anus, jette le trouble dans famé d’Alexandre s U rappelle 1 ce
prince le traitement cruel qtfíl avoit fait d Aristonkus. Une
coartUâne au milieu d’une joie dissolue, trient par bazarda fixer
les yeux furie portrait d’un philosophe : elle a honte tout ì coup
de ses désordre*, & embrasse la vertu tá plus rigide. Un roi Bulgare
se fit chrétien pour avoir tu un tableau du Jugement der- »
nier. Amurat IV voulant réprimer Hnsolcnce des janissaires &
des spahis , ne leur fait aucnn reproche fil forci cheval du
ferrai !, v » dans KHippodrome, y tire de sarc,& lance fax**
gaye ; fa dextérité & la force que montre ce prince, étonnent ses
troupes : elles rentrent dans le devoir. On tente de'confoter une
femme qui a perdu son mari ; elle lait signe, en mettant la main
fur son coeur , que Vest-11 qu’est renfermé son chagrin, &
qu’U ne peut se guérir ; un tel geste est plus expressif que tous
les discours qui seroient échappes 1 se douleur. La mort de Germanicus
par le célèbre Poussin, inspire de rattendruTemenc
pour ce prince, 8c de 1 Wígoatioû comte Tibère. Le riche ta-
SUR EUPHÉMIË. atfj

connu par nos philosophes, que senti par nos poètes ;
du moins ont-ifs négligé ce ressort, un des plus actifs
sens contredit, que puisse employer l’art théâtral.
La Grange avance assez légèrement dans se préface
d’Amafis, que »le spectacle n’est bon que pour les
• tragédies de collège. « II ne suffit pas seulement do
savoir rimer : il saut avoir des connaissances , reDes
ta*Ueaox.bleau des funérailles de Clarisse n est-il pas psus intéressant que
fous les regrets qu’on eut prodigués fur la perte ? En un mot ce
irest que par le secours des images que les idées entrent dans
notre ame ; les raisonnements ne viennent qn’l la fuite des objets
qui frappent nos regards, 8c ce qu’on appelle une abondance
de réflexions, n’est souvent qu’un amas de tableaux ; c’est
au jugement 8c au goût d leur assigner leur place, 8c a disposer
de leurs effets.LesfeUacletfeJt hon que pua les tragédies de collège. Oui,
lorsque le spectacle n’est point motivé ; lorsqu’il n’est point soutenu
par une versification mile, énergique 8c correcte » lorsque
sans nul propos on fera venir un régiment aux gardes fur la
scène, te qu’on prendra lá peine, comme je f ai dit, d’élever un
trône, un autel, un tombeau qui ne seront pas nécessaires 1 ia
plèce:mais lorsqu’on présentera un spectacle tel que dans Olympie
, qui sera lié au sujet, qui animera te récit, alors il faudra
le transporter furie théâtre français, & chercher a {'embellir
f|t tous |es accessotïcs dela dvcoratjoa,
ab* LETTRE

monter aux causes « étudier la nature dans ses pria*
cipes, pour apprendre jusqu’à quel point le spectacle*
q de l’empire sur ("homme ; ^Eschyle, Sophocle, Euripide
 » qui, suivant les apparences, avoient un peu
plus réfléchi que le versificateur français, nous ont
offert une multitude de tableaux. Ce qui m’étonne ,
c’est que Racine qui étoit fi instruit, n’ait pas profité
davantage de ce moyen employé avec tant de succès
par les Grecs ; Athalie est la seule piece où il ait introduit
du spectacle. Cependant le théâtre ancien ».
l’histoire, notre propre expérience, tout doit nous
faire connaître la nécessité de fortifier le sentiment
par des images, si nous voulons mettre en enivre toute
la richesse & l’énefgie du pathétique. Qu’est-ce que
la poésie & l’éloquence, lorsque la peinture ne les
anime point ? Dans la Mort de Pompée, on voit Cor*,
nélie, on fuit tous ses mouvements dans ces vers qui
présentent autant d’attitudes pleines de vérité *

La triste Cornélie, d cet affreux spectacle,
Par de longs cris aigus tâché d’y meure obstacle ,
Défend ce cher épouxde la voix íc des yeux,
M ais n’espérant plus tien, levé les nains auxcietx,
Et cédant tootd coup 1 ladouleut plus forte,
Tombe dans fa galère éranouieoa morte.

SUREUPHÉMIE. *tf

La grandeur d’ame de Pompée est exprimée par c4
seul coup de pinceau:

Sa vertu toute entière i la mort le conduit.

Ce vers hardi & pittoresque justifie plus Rodrigue,
coupable de la mort du père de Chimene, que tous
les raisonnements qu’on eut pu imaginer :

Les Maures en fuyant ont emporté son crime.

Les Mexicains que l’empereur Montezume avoit
envoyés à la découverte des Espagnols, reviennent
auprès de leur maître ; ils ne parlent point : ils se
contentent de développer des tableaux composés de
plumes, où étoient représentés les Espagnols montes
fur leurs chevaux , armés de ces tubes d’où
Yéíançoit la mort ; le prince & toute se cour font
frappés de, terreur. Un simple récit auroit-il produit
cet esset ? Philippe Auguste étoit entouré de
•mécontents ; quelques heures avant la bataille de
Bovines, il met se couronne fur l’autel où l’on celé*
broît la messe pour l’armée, te la montrant à ses troupes. »
il leur dit : Si vous croytj quun autre soit plus capable
que moi de porter cette couronne, je fuis prêt délai
êbiiri mais fi vous m*tri croyei digne, il vous sauf disert*
irçauJQHriFhuiyotrç roitvos bUnsxvossamïiksfy vote*
a66 LETTRE
honneur. Aussitôt les soldats tombent à ses pieds &luî
demandent se bénédiction ; il n’est pas surprenant
qu’ils ayent été vainqueurs. Un missionnaire veut
frapper les esprits ; voici le tableau qu’il expose ; au
premier coup d’ceil , il paraîtra ridicule : au secondai
sera sublime, & remplira l’ame d’une image
imposante. U y a dam Venser une grande pendule ,
dont le faite se perd dans Vimmensité de Vespace %
& les extrémités dans un abîme fans fond ; auprès
de cette pendule", est un démon qui a tes yeux toujours
attachés fur le cadran. Les damnés se Uvent tous à la
fois du milieu d’un vaste étang de flammé *& ils demandent
d’une voix gémissante : quelle heure est-il ?
quelle heure est il ? l’éternité(leur répond cc démon) 
l’éternité ; tsf aussitôt tous ces malheureux se replongent
avec du\ rugissements,& disparaissent dànt
ce lac dé feu. Le Père le Moyne ajoute ainsi à la
pensée deSeneque: quànd un grand homme est aux
prises avec le malheur , cest alors du il mérite que
Dieu s’avance pour le regardtte Quelle image ì
Youngfe représente dans une de ses Nuits creusent au
clair de la lune une fosse pour fa fille, y ensevelissant
de ses propres mains son cadavre, & lui donnant le
dernier baiser paternels Comment Racine dans son

Iphigénie

SUR EU P HÉ MIE. i&1

Iphigénié, he Yest-il pas approprié fa'scène si inté-*
ressante d’Euripide ? on voit Agamemnon dans se
tente, accablé de chagrin, écrivant à la lueur d’une
lampe, pour engager Clytemnestre à éloigner ìphigénie
de l’autel ; les soucis dévorants font gravés
fur le front de ce père affligé ; les devoirs de son
rang combattent l’amour paternel", en triomphent,
sont subjugués, prennent le dessus ; U déchire la lettre,
la récrit ,& fa déchire encore ; un vieillard
étonné le considère 8c l’interroge : ah ! vieillard,
lui répond Agamemnon en pleurs, que tu es heureux,
& que j’en vie ton fort I Achille , dans Homère
, s’arrache les’cheveux , se route fur la poussière
, Çc veut se donner la mort. Les anciens ont tellement
regardé les tableaux comme une des parties
essentielles de Tart dramatique,que quelquefois il ne
leur en a fallu qu’un seul pour remplir un acte entier.
tVoici un exemple qui est connu ; je Remprunte ducinquième
acte des Trachiniennes, tragédie de Sophocle
 ; j’ai pris la liberté d’y faire quelques change--
ments peu considérables ; ce n’est qu’une copie bien
imparfaite de {'original le plus sublime imaisl’efc
quisse suffira pour vous donner une idée* d’après laquelle
vous pourrez décider du mérite de l’inventioo.
Za'6S Ï,ETTRE '

 !On saisit dans les moindres desseins la riche composition
des Raphaël & des Michel-Ange.

Hercule avoit épousé Déjanire, fille d’Cffnée, rot
de Calydon en Etolie ; coupable du meurtre d’Iphi*
tus, fils d’Eurythus> qui regnoit fur l’CBchalie, il se
condamne lui-même à l’exil selon l’usege de l’antiquité
, & passe avec se famille & se fuite en Thessalie
chez Céix, roi de Trachine. Il traverse un fleuve ;
le centattij Nessus transporte d’abord Hercule, en »
fuite Déjanire ; épris de la beauté de cette princesse-,
il veut lui faire violence ; ses cris parviennent à son
mari, qui lance un trait infecté du venin de l’hydre
de Lerne ; le centaure blessé mortellement donne de
son seng à Déjanire, en lui disant que si jamais son
époux devenoit infidèle, elle pourroit oindre de ce
seng ses habits., & qu’alors il reprendrait se première
tendresse. Hercule arrivé à Trachine , y laisse se
femme & ses enfants, fait plusieurs expéditions, est
vendu à Omphale pour expiation du meurtre d’Iphitus,
ensuite attaque Eurytus, ruine l’CSchalie, de-là
se rend au promontoire de Cénée pour ossrir un sacrifice
à Jupiter ; il envoie à Trachine Lichas, un de
ses serviteurs, avec plusieurs esclaves, au nombre desquelles
étoít Iole ; Déjanire allumée par des soupçons

S U R E U P H Ê M I E. 2ó*e
que tout ne sert qu’à confirmer, fait usage da sang du
centaure, en frotte un vêtement travaillé de ses mains
qu’elle chargé Lichas de remettre de se part à son mari ;
à peine en est-il revêtu, que le venin, comme une
flamme rapide, s’attache à toutes les parties de son
corps, & lui cause des tourments inouis ; Déjanire
apprend par son fils Hyllus les essets de son*fatal pré:
sent ; elle se donne la mort ; Hercule désespérant de
la vie, dès qu’il sçait la nature du mal qui le dévore,
se sait porter sur le mont (Eta, & expire sur un bûcher.
Cette piece porte le titre de Trachiniennes,
parce que le choeur est composé de jeunes filles de
Trachine.
Acte v.Des Trachiniennes, Tragédie de Sophocle,
SCENE PREMIERE.LE CHOEUR.
Ii n’est plus de malheurs que la Grèce redoute :AâêV, Oa doit se reíToarenír 40e Us Cteii Vont jatûai* connu
eeue riJkale distribution d’acte* q*e Mut STOO* adopcce d’aprei U$
RottiÎM : oui* comme par cin^nWaë acte òa entend la catastrophe oa
h Háôtaxnt i'êa drame » oa a cru jpofttoír se ftfrir de ce mot a
l’eiettople d<# i*c« rprí« *. ^1# Ct#tf. Ch<i Sof hotle.c’tst nne tro^e de jeunet ílles des tachínc >Zîj&7t> íettre
Nous sommes condamnes d d’éternels regrets.

Le Chaut sm quelques sas au fond du théfae.
Un lamentable écho te perd fous cette route I
Ecoutons.. La douleur du fond de ce palais ,
Porte jusqu’en ces lieux une voix gémislânté I
Nous strions-nous trompes ?.. ce son lugubre augmente 1

Dieux ! n’éces-vous pas satisfaits,
Et rotre haine est-elle insatiable i

De votre Bras impitoyable,
Petons-nous craindre encore, 0 Dieux , de nouveaux traits ?
Scene ii.
LA NOURRICE DE DÉJANIRE, LE CHOEUR,
La Nourrice faralt effarée,

LE C H (EU Ri

Mais que veut cette esclave, 8c quel sujet ramené ?
jC’ett elle dont les foins ont élevé la reine,
*}• ! oat donoé leor nom a la ptèce, 4tr*op anroic pairu !tr.l:r fierait
pmrâMt, J’ai cm $B*U é*toit plus coaveaaMe de sabAiner à Aet ctraa*
geret aacnaar formé de la so« e d’Hercale , ses serritearf devaát
tien tU$ rtûiittGcr à se* fort, qae les Trácbiaieaae*. On observera
ijae le dmu est íststíok de l’affrco* cveaeaeat « y* prodatt la robe
f »po{seMte« £e Nmtitt, Notre dlticattfe ftsacaise, o,ai sewreat dégénère en
•etiteíê,a'a siiteraradre d’employer le mot de fsetrrice, oaofy*
ftacfae s’en self senrf plnfieeri $ís daaf ftn Adulte » £c*Sur euphêmí e. 27Í
Et qui partage ses secrets.

Le désespoir est peint dans tous les traits I

Pile, tremblante,bots d’haleine,

Que va-t-elíe annoncer ì 8c pourquoi ces sanglots !

LA UOU RR1CE, arrivant au milievdutkéitri.

O trop ratai présent f 6 voile détestable 1

Sur nos têtes, bêlas I qu’il taie tomber de maux l

LE CHOEUR.

Les Dieux ajouteroient au sort qui nous accable I

Quel plus affreux événement-,

LA NOURRICE.

Déjanire n’est plus !

LE CHOEURj

Elle est morte !comment) 

Quel revers imprévutermine jà carrière}
':'f'^^.:.^iffiNóÌTR r ì ce, ■.■:".'■■
Le fer lui ravit la lumière.
Le ciíàeur.
Le ser 1. nommez-nous raflâílín ;

LA NOURRICE
EUe-même.
• ™ LE CHOEUR. .

Elle-même !
LÀ NOURRI Cil

Od » de fa propre ouui.y
^ reine s’est percé le lèin.
Uu éternelle nuit a fermé fa paoptíte.
vj% LETTftÉ -■'"..

LECHOEUR,
Que nous apprenez-vous ì déplorable destin !
Pouvons-nous trop gémir ;

LAN OURRICE.

Vous répandez des larmes j
La désolation s’offre de toutes parts.

Eh ! quel terott l’excés de ros allarmes,
Si ce tableau terrible edt trappe vos regards t

UN VIEILLARD.
O fille dTurytus, flean de ma patrie,
Quel astre envenimé présidoit d ton sert ì
Dan&Ja maison d’Hercule, ainsi qu’une Furie ;
Tu semés le crime 8c la mort.

LA NOURRICE.
A cette image encor tous mes esprits se troublent l
Ecoutez.. écoutez.. que vos douleurs redoublent.

Le front couvert d’une sombre pâleur,
Atome, comme affaissé sous le poids da malheur,
Déjanire au palais d peine étoit rentrée :
Elle appereoit son ûls, s’éloigne avec terreur $
Elle soit tous les yeux ; 1 ses ennuis livrée ,

Sani voile, mourante,égarée,
Elle court embrasser les autels protecteurs,
I^ut adresse ses cris, les mouille de ses pleurs ì
Elle porte par-tout ses mortelles allarmes :
Jout irrite ses maux, 8c nourrit ses chagrins |

Sor les outrages de ses mains,
Sur eupttêm îe, 173Elle laiflê tomber des larmes ;Ses plus fidèles serviteursS’emprellbfect-ilsfur son passage :
Ëlle les repoussoir, se cachoir le visege,
Et reprochott au ciel d’avoir fait ses malheurs }Pub observant un long silence,Avec soreurelle s’élance,
Monte dl’appartement quChabitoit son époux,
Au chaste lit « fhimen vole 8c se précipite t
m O monument chéri d’un feu jadis si doux,
 » Pour le lit de la mort, Déjanire te quitte ;
 » Tu ne m’entendras plus exhaler mes douleurs ;
 » C’est la derniere fois que tu recois mes pleurs, « 
Elle dit, prend un fer.. d ses pieds /e me jette,
tes embrasse en pleurant, 8c pousse mille cris ;Je lui nomme Hercule, son fils :
Dans ce coeur désolé, la nature est muette ;
Tous mes efforts sont vains ; je vois lever son bras. ;
Je vois son fâng jaillir d’une large blessure ; *
II forme en s’écoulant un lugulre murmure,——p—— »——— ' ■ ■ ' ■ ■« ElUÌittprtni*nfer. Dans le grec, c’est arec ane de Íe« igra2êi
qoe Déjanire se perce le sein.Ce récit, dia* Porigioal, est en des plat beaos moreeiax « jai noar
foteot cfftéf de rantiaofté* j toat y est fiaple, totxhanr, & phcore£>
^•e t c’est apeapret lemeee tableaa fie cela ! d’Afceste } Virgile es
• eaprwté çaelfies traits dant se belle deseripriott de b oort d« 
Dídon.Ziv*74 lettrè ^Et semble de lenteur accuser le trépas.
Hyllus vient… il fcavoit alors son innocence,
II fcavoit que Nessbs, da crime seul auteur,
De Déjanire avoir trompé la confiance,
Hyllus… il s’abandonne d fa vive douleur*
A mes gémissements mêle une voix plaintive,
Implore son pardon, preste contre son coeur
Un corps pile, dé/1 sens vie 8c fans chaleur ì
De fa mère vingt fois il déplore ferreur ;
II voudroit l’arracher d la fatale rive,
Et dans son sein reçoit son ame fugitive ;
Ses parents íes plus chers, en ce jour douloureux.
Sont d la fois ravis d ce fils malheureux, ,Déplorable famille f 6 race infortunée !
Hélas l quelle est ta destinée I
Songes de f avenir, prestiges si flatteurs,
Noos apprenons d vous connaître..,_ À tests nuìbevemx. Selon notre goût rraaeaís, le récit aoroît du
finir Ì ce vert t nais comate les Grecs afmoîeat k* maximes, 8c 4,aë
d’aiilears leor théitre éroît aae eípece d’école de aurers Ade philoso*
fhie, iU reiainofeat toajoari lears grands tableaax par des sentences •
filles en étóient te réYaltat comme la morale est ordinairement ì la fin de
l’apologae ; noas troaverfoat fae ce » maximes sent trop isolées, 8t M
sent pas àftei (oadaes dia* le corps de {tarage. Aa reste û noas
•Tons qael^w » reproches a faire * cet égard a« anciens, combien ne
fer olent-H, pas en droit de BOBS condamner poar éM Infinité d’aowcs
aiùtu plaî importáatlSur etjêhámle. àifQu’espérer du jour qui doit naître,
Quand le jour qui nous luit est marqué par nos pleurs tLE CHOEUR.
Dieux ! vous nous enlevez Hercule 8c Déjanire IL’une* n’est plus, 8c l’autre ? expire ;
Tous deux nous étoient chers ; qui de ces deux objetsExcitera plus nos regrets I
Pour ses enfants , hélas ! Jupiter nous réprouve I
Ce jour cruel nous va tout enlever }
Un malheuï qu’on doit éprouver
DifRre peu d’un malheur qu’on éprouve ;' Dieudes tyrans de l’air,EoIe, entends nos voeux}
Ábbaislè ici ton sceptre, 8c qu’un vent favorableNousemporteloin de ces lieux !
On nous menace, on dit qu’une image effroyableSe prépare d frapper nos yeux.
Le fib du souverain qui lancé ìe tonnerre,
Hercule en proie aux Dieux persécuteurs ;U* nullewt « rafra itie rjpjwrrr. Voila encore de cet maximes « roi
étoieot autant de préceptes poar le peuple grec, et a ;al parmi aoat
seatiroieatla morgue de l’école.N« ^ftfotteh\nieatlUxui. Se oeseais ceçieveac dire le tesra
dans cet endroit {chez Sophocle, comme je l’ai observé, le chetár est
composé de Trachiniennes ) ce* filles pearent-elles demander a être
transportées loin de lenr patrie ï En mettant ces rttt da*t la bouche des
serrrtears, d’Hertak , ainsi <|« e je Faí fait, ce paslage alors dtvieax
ptoi clair. '", * V^\.y ;\:::.'^f..:\* -
Va sortir du palais,& montrer d la terre '
Le spectacle deses douleurs,.

De sourds gémissements annoncent se présence ;
Ainsi la soeur delameredlrys,
Pat ses accents plaintifs,d nos bois attendris,
Fait de ses longs malheurs sentir la violence.

Les étrangers comme nous gémiront. ?; #

SCENE III €rderniere.

HERCULE , HYLLUS , UN VIEUX OFFICIER,
LE CHOEUR, LES ÉTRANGERS.

Le fond du théâtre f ouvre ; on voU Hercule forte far des
Etrangers. .

LE C H <B U R continue.
"Les voici !.. la douleur écfatte fur leur front !

L’eeil morne, 8c d*nn pas lent un peuple entier s’avance %

lis portent Hercule en silence I
Le sommeil éternel l’auroit-il accablé ì
Ou par un doux repos seroit-il consolé t
Devons-nous écouter la flatteuse espérance ?

HYLLUS.
O mon père !. est-ce lui ?, dans quel état ! ô ciel ! JÊL

ftue vais-je devenir f mon père « sort cruel I

L’OFFICIE R.

Ah I prince, retenex vos plaintes ;

Craignez de réveiller f accès
Du mal dont votre père éprouve les atteintes s
De U douleur Hercule épuise tous les traits i
Sur euphémie, *rtCouché sur le visage, on l’entend qui respireHYLLUS.M rivrott !. quoi ! les dieux le rendrolentd mes pleurs 1
L’OFFICIER.Comme il est accablé d’un sommeil de douleurs I
Quel charme heureux endort le mal qui le déchire I
Taisons-nous ; n’allons point ranimer les fureurs \
Un mot irriteroit les tourments qu’il endure.HYLLUS.
Eh f comment étouffer la voix de la nature,
Lorsqu’on est abbatu fous de pareils malheurs i
Qui poutroit, fans gémir, supporter cette image I
HERCULE, relevant ta tête.
O Jupiter I ou fuis-je !. oû fuis-je * quel rivage ,
Me voit en proie d des maux éternels r
Ah ! je souffre encor plus f ah 1 supplices mortels IO deux !f L’OFFICIER, d Hyllus.Jugez combien il étoit néceslaire
De ne point le tirer de son accablement $Prince , vous n’avez pu vous taire,
Et vous venez d’augmenter son tourment ;
Daignez..
r HYLLUS.A ce spectacle horrible,'
Vous voudriez qu’un fils.. Qui ne serott sensible ì .
Le dcTefpoîr femporte en cet affreux moraeor.fr7* iëttre
HERCULE.

Et voila donc U fia qui m’étoti destinée I

O promontoire de Céoée,

Od d’hécatombes sotemncls.
Ma main religieuse a chargé les autels I
O Jupiteri objet d^ hommage fidèle,
Ccst-U ma récompense !.. une honte étemelle
Est le prix de fenceos que f ai brûlé pour toi I
O Jupiter, reprends ces jours que je tedoi]
Loin de me donner l’étte, de d’ouvrir ou paupicie,
Que ne la sermois-m plutôt d la lumière I

Au mal qui vient me consumer,
Quel lemede opposer ì xvul espoir ne me reste I

II n’est que toi qui puisses le calmer 1
Qu’est ce que l’art humain sens le secours céleste ï
A ceux qui ^entourent (/qui veulent iui fmureriusovìagementi
Ah I laissez-moi „ lalTea mourir un malheureux *•
Vous me touchez., cruels i. retirez-vous.. ô Dieux !
Vous redoublez mes maux ..vous m’arrachez la vie I
Û douleur infernale !. elle étoit assoupie.*
Vous avez irrité mes poisons, tous mes feux »

Ah I quelle flamme me dévore t
O jour.. jour que je hais ..tu m’éclaires encore f.
Je sens.. je sens« déchirements affreux !.
O Grecs dont tant de fois f ai vengé les injures,

Pour qui, dans fhorreur des combats,

Couvert de pondre cc de blessures •
Sur euphémie. 37$
J’ai tant de fois affronté le trépas,
Je vous implore en vaî't ..vous me soyez, ingrats !
J’ai rassuré vos ports, vos villes insultées î
J’ai nettoyé voi mers de brigands infestées i
Vous devez tout â Tesson de mon bras j
Et de votre reconnaissance »
Quand je n’exige que la mort,
Nul de vous par pitié ne vient finir mon sort..
Tranchez le dernier fit d’une affreuse existence 3
Dieux [
V O F F I C ! E t\j> i $Wur.
Ccst à vous que j’ai recours i
Prince, des jeunes an$ (a force est le partage j

Mon bras commence a succomber sous Tige ;
Vous pourrez mieux que moi prêter quelque secours,

HY LLUS.

AH ! dispose* d’Hyllus, &.. il regarde son f ère.

Cet aspect me tue*
Que fera mon zélé impuissant,
Pour calmer un mal si pressant
Dont la source se cache i noue faible vue ï
On y voit éclatter la colère des cieux,
Et l’cffott des humains cède au pouvoir des Dieux.

HERCULE, ne vojantfoiatson jUt.
Hyllus fuiroit austì les regards de son père I
U Papfcrcoit.
Souîevçz.-rooi de ce çfoé, mon fils.
*0o iettre
Prenez garde « arrêté*., ó tourments inouïs I
O Pallas M cher Hyllus,, Dieux I.

L’OFFICIER.

II mord la poussière 1
HERCULE,/e leUvm evec fureur, isonjilt*
Repousse la nature, il la faut oublier $
Que la feule pìiié te guide i
Arme-toi d’un fer meurtrier i
Sans craindre de souiller tes mains d’un parricide •
Dans mon soin malheureux plonge-le tout entier. ;
Tu vois où m’a réduit iule mère coupable :
Puissc-t-elle subir un chltjment semblable I
Puisse-jc voir tout Ton corps dé voté ,
Par le méme poison qu’elle tn’a préparé I
Hâte un ttépas trop lent, Plutón, qu’Hercule expiré >
Et trouve le repos au ténébreux empire !
L E C H <E U Rf
Quél grand tableau d’adversité !
Que tout mortel régarde & tremble I
Ccst Hercule qui souffre, de qui fur lui rassemble
Tous les maux de l’humanité î

HERCULE.^'
Oui i vous voyez ce vengeur de la terre,
Qui par mille dangers de par mille travaux,
0*1, vraiv« yt|, tfe. Toot ce morceau ]us<iQ'J & r-ulr tttftrttrt,
Crï » aéré traduit par Ckeronf lisez le second livre deiTufcaltacs]
Sur ê u f hé mie. a*r
S’écoît acquis la pajme des héros,
Et fembloit s’élever au séjour du tonnerre.
Tous mes jours ont été des triomphes nouveaux $
J’ai pu dompter les cieux de leur haine immortelle ,
Lasser le sort jaloux d force de succès *
Et la fillo d’CEnée est pour moi plus ctuelle
Qu’Euristhée cc Junon ne le soicn ? jamais.
Cest de ma femme, hélas I c’est de ses mains impies,

Que j’ai reçu ce présent infernal,
Elles ro'ont enfermé dans ce voile fatal,
Comme dinsun filet tissu par 1« Fut ici.
Un poison dévorant s’attache a tout mon corps,
Des sources de ia vie attaque les ressorts}
■ IIIWII'I.II Jin I —w—■ II.IMI \fmmmmmmm\ w i. n un i i——wp—PWPd’autres d-sent par « 5 ancien porte latin,nommé AttHiuji Ovide
la laite" dut ses Métamorthoscs, & à son ordinaire il loue sar le moi »
… ptUff » jvUivtocd
Soera ?oii* conjui Ì ego siwi « efessus SÌ<O4O.Je ne sjali pourquoi le père Brumoy, a propos de ce* misérable »
Cejtwri, regrette beaucoup de ce qu’Ovide n’a point travaillé pour
le théâtre ; nous ne pouvons pat parler de fa Witt, puisqu’elle ne
nous est point parvenue : nuls U y atout lieu de croire qu’Ovide qui
est presque toujours hors du sentiment * efti été un tres mauvais auteur
dramatique i on a beaucoup vanté ses Elégies i je ne connais rien qui
fole plus opposé a ce genre ; c’est le cceir seul qui doit s’ciprimcr dans
ces petits poèmes, de Ovide y répand tous les brillants déplacés da
hUtsfrìt : fins ses Métamorphoses où il y a uni diroigination & de richesse
dv- poésie, on powolt lui contester le ring d’un des premiers
écrivains do l’antiquité.&9a lettre
Toi » mon sang bouillonne íci'allurne ;
Et je m’épuife en vains efforts,
.Un feu toujours plus vif me brûle de me consume I

Moi, doat la force étonna l’univf rs,
Je ne fuis plus qu’un spectre échappé des enfers I
Ce que n’ont pu les fureurs de la guerre,
Les fils orgueilleux de la terre,
Tous les monstres, la Grèce, de les climats lointains,
Le monde qui me doit ses paisibles destins,
Ce que n’ont pu les Dieux » qui m’éprouvoient fans cesse,
Seule, n’ayant que fa faiblesse,
Une femme a pu le tenter I
Qu’at^je dit l une femme a pu j’eiécuter I
D’une femme en un mot, Hercule est la viéUmeu
Vf HjUvt. Ah I montre-toi mon fils i que mon esprit t’anime j
Qu’une.mère coupable en ton coeur vernicu* >
N’aille pas balancer un père malheureux}
Va, plein de ma tuteur extrémëà
Va, du palais cours farrachèrtoi-méraet
Abandonne âmes coups ses destin » odieux i
Oui, je veux que témoin du courrou* qui m’inípire t
Et des maux qu’elle doit enduterd son tour,
Hyllus fassevoit en ce jourQui
d’Hercule ou de Déjanire
Mérita le plus son amour.
Point de retardement,cours, vole fit sers ma ragé i
Sens combien la douleur a dompté mon courage :

Mon
Sur buí « ím íe. *8|
Won fils lt, Hercule pleure I

LE CHOEUR,

O ciel ! quel changement I
Et quel est donc l’exc^s de son tourment}
Aux yeux d’Hercule, il échappe des larmes I
HERCULE.
Oui, je succombe d mes allarmes \ '

Oui, je verse des pleun .. vous m’entendea gémîi |
Peuple,c’est monpremiersoupir*
Afin sir.
Tu tardei a remplir les voeux de ma vengeance !
Tu crains de m’obéir ! c’est mon fils qui balance,
Qui n’est point attendri fur mon sert malheureux I
Eh bien ! connais le crime de ta mère ;
Vois jufqu’ou peut aller la colère des Dieux i
Regarde, Use àécwvre*

Approche » tou ».. Au feufU.

Contemplez nu misère $
Bïe reconnaissez-vous en cet état affreux ï
O torture ! 6 douleur ! supplice insupportable !

Ah ! Dieux cruels, précipitez ma fin.
Tous les monstres d’enfer me dévorent le sein,

Ah ! ton vautour insatiable,
Malheureux Prométhée, avec moins de tuteur,
S*acharnoit d tes flancs, fie déchtroir ton cotur !
Dieu des morts, ouvre-moi tes gouffres les plus sombres y
J’irai de mes tourments épouvanter les ombres}
Aapif utt.re
J’implore, 6 Jupiter, tes foudres réunis t
Viens te montrer inoo père, « n tonnant fur ton fils..
JWo » courage étonné cède au feu qui me brûle *
iWoi^rnírnç, hélas ! j’ai peine d reconnaître Hercule |
U regarde fin bras.
Est-cola cé bras menaçant
Qui J^ur vaincre, étouffer un IÌQO rugissant î
QjA de fhydtë abbaùt les térte rcnaijsente* i
Qui des « centaures monstrueux
Dompta les forces impuissantes j
Qui d’un sanglier furieux ,
Pélivr* lei bois d’Erymamhe i
<&» » bravant les horreurs du gouffre ténébreux,

Tirs de fa nuit effrayante
Cerbère dom l’aípcét a. fait pâlir les cieux a

Qui d’un dragon terrible à tous les yeux,
Pifpetlâ les débris iV l* terre fumante ï

Ce bras sertiéu* ; P*r mille exploits,
■v Etjuíïju'à ce jour tedomprable,
« Qui foutenoit le faible 1 fie déthrônoir les rois  »
Languit íc tombe cnfiqfous le mal qui l’accable,
$ucl revers t est-ce toi, fils du premier des Dieux »
Et de la plus tendre des mères t
Hercule est aíTei malheureux,
Pour exhaler fa vie cn des larmes amères !
- Une épouse perfide, ô cieux 1
Cause ce changement honteux.
Sur eufhéhil ?.Qu’elle vienne, qu’elle paraisse,
Et que son châtiment apprenne a l’unlvcrs
Qu’Hercule malgré sa faiblesse,
Çcait encor se venger, fie punir les pervers*
LE CHOEUR.
Quelle sera ta perte » d Grèce infortunée,
Et quel deuil s’étendra fur .'univers entier,
Si d’un héros qu’aux Dieux on doit associer,
La Patque ose trancher lïilustrc destinée t
HYLLUS.
Mon père, daignea nVccouter..
Un moment..HERCULE.
Qui peut « 'arrêter îHYLLUS.Déjanire..HERCULE.Ce nom réveille ma colère iPerfide, ofcro« -tu justifier ta mère rHYLLUS.Pcut-étrc son forfait, ou plutôt son erreur.**HERCULE.Son erreur l un tel nom conviendroit à son crime IQue dis-tu, malheureux î« H YL LUS.Un démon destructeurVous a choisi pour íà victime ;Hélas î de Déjanire U a trompé les voeux j’Aaij »8tf lettre
tV« uit« oei 4e lui seul ce peseta odieux.
Sí nu mère co eflèt pouvoir être coupable ;
Clic auxoit expié cet attentat…

HE R C U L Ei

Tu dw. »
Eiplique-toi ; parle.

HYLLUS,
v Un son déplorable
'A terminé ses jours, par les Dieux poursuivis.

HERCULE.

Elle ne seroit plus \ une main étrangère

L’autoit dérobée i mes coups I

Qui rimmoJc l

H Y.Ii.L’Ù S.

Elle-même a fini fa misère,

Et porté le poignard dans ses flancs.. ah i mon père 1

Si vous scavìcz ..calraet cet injuste couroux S

Je vous l’ai dit, elle est moins criminelle »

HERCULE.
Fils indigne, ce »*cst pas elle

Qui me donne aujourd’hui le plus honteux trépas,

HYILUS.
'Acculez-en l’amour qui l’aveugloit $ hélas I
Accusez-en lole & fa. beauté fatale ;
Ma mère à son aspect a craint une rivale}
EUc a cru préparer un philtre séducteur
Qui d’un vojage époux çapriveroît l’ardeur  »
Et fixeroit vos voeux par un charme facile,
HERCULE,
Et<Uas ces lieux, <juel enchanteur habile,, 1
Sur etj*3rfìmle. 3*7
HYLLUS.

Le centaure Nessus..

HERCULE.
Tu m’en as dit aiTcx,
Cen est fait ; pour jamais la clatté m*est ravie ) 
Vous n’avex plus de père,, Hyllus. obéisse » »

Que tous ceux que le sang me lie »
Et ma mère surtout st tendrement chérie •

A votre voix soient rassemblés ;
Qu’ils soient instruits du sert qui termine ma vie,
Les oracles obscurs me sont tous dévoilés ;
Le souverain des dieux, le maître du tonnerre « 
Mon père me prédit, ( oui, j’ouvre enfin les yeux) 

Que nul habitant de la terre
Ne traucheroit te fil de mes jours glorieux,

Mais que leur fin seroit l’ouvrage
D’un habitant du séjour ténébreux.
Neflits n’est plus, 8ç c’est ce monstre affreux
Qui d’un destin mortel > me fait subir loutrage.
Un autre oracle encor m’apporte un jour nouveau j
Tout m’emraioe, mon fils, te me plonge au tombeau,

J’entroîs dans la forêt antique

Ou les Selles sent retirés,

Lorsqu’un de ces chênes sacrés,
Que Dodone nourrit dans son sein prophétique ;
M’annonça ce moment comme un tems de repos ì .
Comme le terme enfin do mes nobles travaux.
Aaiî) *ì$ tétt^l
Je crus que cette voix démon bonheur suivie ;

Me promettoit une paisible vie r
Ce n’étoit que la mort, la fin de tous les maux.
.N’allons point repousser ces sombres flambeaux i1

Mi destinée est accomplie i

Mon fils, Hercule doit mourir.

U ne faut donc que m’obéir ;
La plus sainte des loïx, mes droits, fhonneur lui-même i

Tìmposent le devoir suprême

Décéder au moindre désir

D’un père qui commande, & d’un ami qui t’aime :

Dis ; ra'obéiras-tu ï

HYLLUS.

Je serai votre fils}

Cest dire qu’i vos loix vous me verres soumis.

Mais qu’ordonnerer-vous, mon père » à ma tendresse}

Qu’exigez-vous d’un fils ï

HERCULE.

Qull n’ait point de faiblesse |

Donne-moi cette main pour gage de ta foi*

HYLLUS.

Mon père ! 6 ciel ! que voulez-vous de moi 1

HERCULE.
Donne,

H Y L L U S, i/icmaM.

EhbienJlavoiU.

HERCULE.

Jure ici par mon père,
Sur ítjítttmie » m
Par Jupiter que tout craint* révère.

HYLLUS.
Quoi !

HERCULE.

De remplir ma volonté,

H Y L L U S , à fart. ,

Un sentiment secret « c ra'arrêtc & me touche.
HW, AitCftÌM.
Jupiter.. sois garant de ma docilité.

HERCULE.
Prononce ton arrêt, & dé ta propre bouche »
Que llmprécation, st tu romps ton serments
Punisset., tu frémis »& mon fils se dément X

HYLLUS,
Mon zèle obéissant sera cesser vos doutes ;
Ccst au parjure i craindre un juste châtiment.
Les imprécations,. je les prononce toutes.
H ERCU LE.
Le mont (Eta t’est-U connu »
Ce mont où" Jupiter par un culte astìdu ;
Reçoit des honneurs légitimes l
HYLLUS.
Je le connais ; le sang dìnnombrables victimes
Y rougit les autels, par mes mains répandu.

HERCULE.
Jattens encor d’Hyilus un plus grand sacrifice t

Jattens que par son bras mon destin s’accomplisse.

Tu connais (Eta, me dis-tu ;

C’est-U,c’est fur cette montagne, '
AaiyW : .tèttre
Sur son sommet qu’U saut me transporter ;
Ces amis, dont ici la troupe raccompagne
Dans ce pénible emploi voudront bien l’aífister J
Que le chêne orgueilleux & l’olivier sauvage,
De la cime d’OEta promts á se détacher,
Cédant a leurs efforts, me forment un bûcher..
Hjllut Umoìgnt de la douleur,
Souviens~toi que mon fils doit montrer du courage t
Point de larmes, de cris, pas même un seul soupir j
La science de shomme est d’apprendre à mourir.
Si d’un amour soumis tu veux que je me loue »
Que pour son sang Hercule enfin t’avoue,
Tu m’enleveras de ce lieu %
Sur le bûcher hitttoi de m’étendrc t
Hyllus, il deviendra l’autcl d’un demi-dieu.
Le flambeau dans tes mains, viens allumer ce feu
Qui doit dévorer l’homme, 5c mettre Hercule en cendre,'
Ou mon ombre en courroux attachée ì tes pas..
H Y L L U S , rtxùíant d’hrrcur.
Que votre fils..

HERCULE.
Tu ne Tes pas.
HYLL\JS.
Quoi i vous voulez qu’Hyllus commette un parricide 1
HERCULE.
Je veux qu’Hyllus soit moins timide,
Qu’U soit mon bienfaiteur, qu’U preste mon trépas,'
Sur èuphêjub, m
H Y L L U S.

Je prendiois le flambeau !. fallumcrois la flamme I,
Mon père., vous avez tout pouvoir fur mon ame « 

Mais „ie ne puis..
r HERCULE,

Eh bien ! si tu ne peur

Commander à ton coeur ce transport courageux,

Pumoinssensible i ma prière,

Sur le bûcher tu porteras ton père.

H Y L L U S, et fleurant.

Ma main en frémissant tentera cet effort s

Mais qu’une autre s’apprête à vous donner la mort.

HERCULE.

J’ai retrouvé mon fils i mes ordres docile.

Allons, avant que de nouveaux accès

Reviennent irriter une douleur tranquUle,

Que l’on s’empresse i remplir mes souhaits. ;

Approche, dsonjils t acquitte ta promesse j

Transporte-moi fur le bûcher.

 »*« st que trop suintât,
Sur Ithucltr tufsntns w« ftrt, Hercule dans l’orlginal, ae ft
contente pu d’exiger de son fi !» ce service t il veut absolument qu’il
Cpouse lo !e ; c’est alors que j’al cru devoir manquer dt respect au* aneleni
en retranchant ce morceaat aetre délicateste * ]« dirai plus, te
goût glnlra ! aujourd’hui en eut ttê offensé. H parail en effet ridicule ex
aeme indécent qu’on père veoílle forcer son fils \ e*poaser une femme
qui « causé cous les malheurs arrivés a fa maison, Jk dont la rtyuuùani& lëtïrjs "vAux étrangers.
De son bras incertain rassurez la fâibleflè s

De ces liettx il faut m’arracher ;
La mort est le seul terme aux tourmens que f endure. »
Hercule en ce moment montre-toi tout entier.
Etouffe dans ton coeur jusqu’au moindre murmure i

Mets dans ta bouche un frein d’acier i
Subjugue la douleur, te dompte la nature..

C’est le dernier de tes travaux.
Apris une longue pause.
Allons mourir,

LECHOEUR.

Hercule, aux marches de la tombe »
Triomphe te sert encor de modèle aux héros.

H Y L L U S.
Sans doute, Dieux jaloux, vous êtes ses rivaux,.

Et vous permettez qu’il succombe,
Qu’Hercule mis au rang des vulgaires mortels
Souffre comme eux des maux cruels,
Qu’il foie vaincu du sert, te sens ses coups qu’il tombe *

Lui qui devroit partager vos autels I
Lfavenir nous oppose un voile impénétrable ;
II cache dans la nuit la justice da cieux
Mais qui n’éleveroit fa voix contre les Dieux,
Quand Hercule sebitee destin déplorable ?
Aux étrangers.
Anus, secondez-moi. Au thetur. Vous, sortez de ces lieux §
Venez $ que ce spectacle attache tous les yeux ;
Sur emtttmir *9Ï:Pour les humains qutl grand exemple !Que l’univers entier contemple ;Qu’il regarde Hercule souffrir ;Qu’il regarde Hercule mourir.
Dans ces tourments affreux, dans cette fin terrible,
Dieux, qui ne reconnaît votre bras invisible) 
Si l’on n’eut consulté que le goût français, on au-'
roit pu retrancher considérablement de cet acte,'
mais alors ce n’eut plus été l’ouvrage de Sophocle :
on s’est attaché à le donner ici dans toute son étendue,
pour montrer jusqu’à quel point les Grecs favoient
Vctrt Iras InriJiHt. Si l’on veut connaître le comble de ^absurdité, *
sfároir ceqoec’est qae l’énorroe défaut foutrtpjjstr la natare.on n*a qu*ì
lire PHercole de Rotron qai est une imitation grossière de la mauvaise
pièce de Sénéqoe. Déjanîre, dans le poste latin copie* senrílemtnt parle
français, est une bavarde insupportable jelle se répand en vaines déclamations
dans le moment mime où chez Sophocle elle garde un profond
Élence en apprenant d’Hrlhs les funestes etfeu de son présent a Hercule ;
Dettls exemplesrapprochés inftraisenc mieux fur la vérité dee mours »
ft far le naturel qoe toutes les discussions. Je remarquerai seulement qu’il
•st très singulier qoe l’autear de Vinceslas, que le grand Corneille apjpelloit
son père, ait eu la maladresse d’emprunter le plan de Sénéqua
plntói: que celui de Sophocle ) Déjanire dans le premier est une furie ,ft
 Hercule an capíun, ft dans le grec « Déjanire est une épouse malheureuse
qui excite l’intérèt » ft Hercule on héros digne a la fois de pitié
ft d’admiration (la différence de ces deux tragédies est précisément celle
de la nature ft de Farr*
 »&- LETTRE

tirer parti d’un seul tableau ; ils ne les entasloienc
point. Plus l’attitude est simple, & plus. elle a d’expreíìîon.
Le Poussin veut représenter toute la douleur
que peuvent ressentir des mères qui voyenc
égorger leurs enfants fous leurs yeux & dans leur
sein même : il ne peint qu’une femme sur le devant
dé son tableau du Massacre des Innocents. Plus ìnttlUgitur
quampingitur. Hercule mourant a donc suffi au
poëte grec pour remplir un acte entier ; toutes les articulations,
si l’on peut le dire ,d’un homme qui souffre
cV qui est prêt d’expirer, sone exprimées dans cette
grande image. Il faut cependant observer que la pantomime
, qui est au récit ce que la musique est à nos
operas,devoit par fa variété racourcir de beaucoup cet
acte qui nous paraitroit trop long. Aristote met les
n———— n " in ■ i ■ ■ ■ i ■ ■ ■ ' ■ n« lis ne les entassaient point. Je croirois qu’il faut éviter au
tnéltre la confusion des tableaux. Sont-ils trop multipliés : ils
se détruisent l’un l’autre, te nuisent i faction loin d’y ajouter $
il y a des objets qui gagnent plus au récit qu’à la représentation
 ; c’est i la sagesse du godt 1 fixer l’emptoi de ces accessoires
 ; qu’on se souvienne seulement que le Brun, dans son fameux
tableau de la Famille de Darius, a mis beaucoup de simplicité
 ; ce chef-dVxuvre de la peinture peut instruire nos postes,
ttmme il est uni leçon pour nos peintres.
Sur euphémie, apf
tableaux au nombre des parties théâtrales ; ceux de
Philoctete cVd’Alceste sont de toute beauté. J’ai osé
prendre le pinceau après ces grands maîtres :EUPHÉJÌIE
se levant de son cercueil te se jettant ensuite à
son prie-dieu pour implorer 1 être suprême ; MÉLANIE
avec cette infortunée, embrassant les autels Í ce
caveau funéraire où celle-ci descend une lampe à la
main ; son évanouissement sur les marches d’un tombeau
 ; fa chute dans ce sépulchre, dont la pierre se
brise & roule avec bruit ; toutes ces images simples
te vraies, pourront peut-être tenir lieu de ces coups
de théâtre amenés à forcé d’art, & presque toujours
hors de la Vraisemblance.

J’ai suivi la même régie de simplicité pour mon dénouement
 ; il me paraît sortir du fond du sujet. II est
dans la vérité de la nature perfectionnée par la religion
qu’Et/PHÍMiE après bien des agitations, des
combats, se rende enfin maîtresse de ses penchants, te
qu’elle s’expose a succomber sous l’excès de ia douleur,
plutôt que de quitter son état 5 si elle eût cédé
aux sollicitations de THÉOTIME , alors plus d’intérêts
plus de moeurs , te l’objet de la piéce étoie
totalement anéanti. Quelques personnes pourront
Da déaouemeauz96 L ETTR lî

me reprocher cette tombe ouverte tout à coup »
sous les pas d’E u p H É M i E , te regarder ceç
incident comme le Dieu de la machine : mais qu’el- »
les daignent apporter un peu plus d’attention, elles
verront que ce n’est point un miracle ; c’est le seul
esset du hasard, te il sert à augmenter le ténébreux
qui règne dans le Drame ; cet événement n’a point
décidé E u t H É M i E à rester attachée à ses devoirs
 ; il ne fait que l’afterrnir dans le dessein qu’elle
a déja conçu d’immoler l’amour à la religion ; j’aurois
pu aisément me passer de cet accessoire : cons&
quemment il n’entre pour rien dans les moyen ; qui
fondent mon dénouement ; ^accusation tomberoit
donc à faux ; il est vrai que j’ai voulu enrichir mon.
tableau, le rendre plus sombre, donner en un mot:
ém^m*mx… ' -J . … I. …… - !'« ■…i,._l J ! ,.-■■■' ' !, ,■ ■ ,.' .." - »—mmmi^ap rElles verront que ce n*est point un miracle. C’est un miracle
par exemple, quand Pauline te Félix se convertissent au moment
qu’on s’y attend le moins. Que dire du dénouement admirable
de Rodogune ? fur quel fondement est-il établi > fur la réticence
d’un homme qui meurt i propos. Si Seleucus en expirant
ne set pas resté précisément 1 ce mot, C’e/rV* tout étoic
éclairci, te le cinquième actenViistoitplus. SA Neréstan avoir
employé le nom de sceur dans le billet adxeffí â Zaïre, que
devenoit la catastrophe ì

SUR EUPHÉMIE. ap7

plus de vigueur au coloris, te je me flatte que cette
invention ne m’aura pas été inutile dans le but que
je in’étòis proposé. Quant à ce qui doit former
un dénouement heureux , j’imagine que les plus
simples sont toujours les meilleurs 5 on aime celui de
Cinna, parce qu’il est naturel qu’Auguste qui se pi"
que de grandeur, mette fa gloire à pardonner ; on ne
doute point queP olyeucte ne coure au martyre,&
cependant on est touché de fa mort. Ace seul vers
d’Orofmane:
Je ne fuis point jaloux.. fi je l’itois jamais !
On entrevoir qu’il feroit capable doter la vie à fa
maîtresse, s’il pou voit un instant la soupçonner d’infidélité
 ; on n’est donc point surpris de la triste sih
de Zaïre, quoique cette catastrophe soit une des plus
touchantes que nous connaissions. On m’opposera
celle d’Àhire : elle n’est p.> plus inopinée que tous
les dénouements c’vMìt jc v' de parler $ on doit
s’attendre qu’un chrétien edir ?ou <un, n’a pas la me me
façon de penser que dans le cours de fa vie ; à ce moment,il
change en quelque sorte de caractère ; les objets
se montrent à ses yeux fous un autre point de vue.
Enfin pour qu’un dénouement, selon moi, soit exact
Se latte*taie,
ap$ LETTRE

« dans toutes ses parties, il faut que Ton puisse dire
après avoir lû ou vû unepiece : cela ne pouvoit se
terminer autrement.

Ceux qui veulent que la morale soit absolu*
ment la base d’une piece de théâtre, trouveront
dans EUPHÉMIE le fonds de plusieurs grandes
vérités relatives au bonheur & aux devoirs
de tous les hommes. Ces principes si essentiels
pour la religion & pour la société : que Dieu doit
être l’objet principal de nos attachements ; que hors
lui touc est sujet à changer, à périr , à nous tromper ;
que des parents ne doivent jamais contraindre

les
$oît exa& dans toutes ses parties. l’OEdipe et Sophocle offre
fàiis contredît le chef-d’oeuvre « les dénouements ; c’est bien de
ce drame que l’on peut dire -.fimper ad eventum sestínat.. 'SoitáS’fiíwnent la hase. Le but de la tragédie seroit-il nécef>.
sairemenc de nous instruire ? Sc ne fuffiroit-il pas quelquefois
qu’elle excititde grands mouvements, te qu’elle peignît le ravage
des paílìons} Ces moyens indirects n’en seroient peut-êtçe
pas moins propres 1 nous purger des vices ; toute action vivement
représentée , nous conduit à nous replier fur nousjneme
 ;& lorsque nous réfl<fchífions, il n’est pas possible qqetous
ae cherchions à devenir meilleurs*t<\ ori r ?m
ucréô »
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lar an

SURE UPH Ê M I*E. *&

íès ìnclífiâtìo'ns de leurs enfans, te immoler lés droits) 
du sang à la prédilection , à l’orgueil, à fintérét, qui
trop souvent est plus fort que la nature, tous ces
préceptes si nécessaires sont, pour ainsi dire ,i*ámédé
mon ouvrage. Puisse fa lecture attendrir des mères
barbares qui s’apprêtent à faire le supplice éternel
de leurs filles, pour assurer plus de fortune à un fils
chéri 1 & que les jeunes gens apprennent à quels malheurs
entraînent les passion ? , lorsqu’on ne s’efsorce
pas de les combattre te de les étousser dans
leur naissance : Quelle douceur suivroit la culture
des lettres, si elles pouvoient contribuer à Instruction
publique , te au bien général de l’humanité !
que je souhaitérois que ces vers fussent écrits dans
tous les coeurs :
VoiU les fruits des rigueurs d’une mère !
O vous, qui trahisses ce sacré caractère ,
Que n’êtes- vous témoins du châtiment cruel,
Qui punit les erreurs de l’amour maternel I
M. de Voltaire dit dans une de ses préfaces : » Les
 » meilleures fins de tragédies sent celles qui laissent
9 »da(fe l’ame du spectateur quelque idée sublime »
• quelque maxime vertueuse & importante ,&c« Je
Quelque maxime vertueuse. La plupart despieces de théâtreBb
ftftft ' LETTRE :

voudrois bien que la faiblesse de mes talents m’eut
permis de prétendre à cet avantage ? mais il n’appartient
qu’au génie de consacrer ses leçons ; ce n’est
pas assez de la vérité des sentiments., il faut qu’ils
soient exprimés avec énergie pour être portés dans
Jes âmes, te s’y graver en caractères ineffaçables*,

C’est à vous, mon ami, à décider si j’ai sçu ehvr
ployer heureusement quelques faibles connaissances
dans un art dont je sens toutes les difficultés. Quoiqu’Aristote
pense qu’un drame, pour réussir, peut se
palier du secours de l’acteur , je ne me cache pat
que mes ouvrages ont besoin de réunir en leur saveur
tous les genres d’illusion, te un des plus brillants
prestiges qui fassent disparaître , ou qui du
moins colorent & affaiblissent les défauts, c’est le
jeu íí l’intelligence des comédiens. II faut l’avouer :
combien font ils valoir de tragédies qui perdent tout

des anciens,finissent par des traits de morale qui semblent être
le résultait du drame ; aussi pouvoít-on appeller leurs poètes les
précepteurs de la nation te de f univers entier.
Combiensont-ils valoir de tragédies l A la faveur du jeu d’un
habile comédien, on a TU réussir des pièces d’un style barbare te
remplies des défauts les plus grossiers ; on étoit honteux i la
l#<tote, 4t* ao^l^di/ftnients q^n aroit ptodignéí a kiépréí

SUR ÊÙPHÉAlië. 301Í
^ îeur mérite à l’exathen du cabinet ! La représentation
est à une piece de théâtre qui seroit méme le fruit
du génie, ce qu’est le talent de la parole à un homme
dont la physionomie nousauroitprévenus’: s’il ne
parloit pas ,il plairoit beaucoup moins. Je dois rechercher
plus que personne tout ce qui peut imposée
sur mes sautes : mais voici ma réponse aux reproches
qu’on me fait tous les jours de n’oser m’eslàyer fus la
scène. Mon extrême passion pour Tare dramatique,
m’a fermé les yeux fur le peu de gloire que je pourrois
espérer de recueillir comme tant d’autres écrivains.
J’ai mieux aimé me borner à la simple
lecture dénuée du spectacle , & "cultiver un genro
neuf te intéressant, que d’aller me traîner sor les
pas de nos maîtres au théâtre français, te de multiplier
des copies froides te monotones* En fuifêntation

 ;on ne pouvdi< croire que ce fdt le même drame
qù*oá avoit entendu ; voili ce que produit l’tllusion duthéitre.
tes mémoires du tems nous apprennent que Racine a eu un
nombre de compétiteurs dont les succès ignores aujourd’hui,
ohtTemblé balancer fa gloire ,te on lira éternellement fifúanW
ctts,rAthaiÌe,&c.
éur les pas de nos maîtres, Peuc-on se flatter de faire mieut
que Corneille, Racine, Crébillon, *£ de Voltaire} ncsentira-) 

Bbij
$* •. - ?- % et*ï*|i*f "'r ;;*"^ v.''-*
vánt ìa première route, je serai plus utile, quoique
moins connu i & pour un hp^rne qui se donne la
peine de réfléchir, il n’y a pas à balancer un instant
entre l’utilité, te cet éclat de réputation qui souvent
n’est qu’une lueur éphémère. D ailleurs il saudroit
renoncer à la littérature, si l’on n’avoit pas le cour
rage de l’aimer pour elle-même ; c’est une maîtresse
à laquelle on doit sacrifier son repos, fa liberté, fans
espérance même de retour. Je m’efsorcerai donc d’avancer
dans la carrière que je me fuis ouverte ; j’ai
encore plusieurs Drames à publier dans le même genre
 ; les critiques m’écIaireront »& les succès, si je fuis
assez heureux pour en obtenir, ne serviront qu’à m’encourager
 ; j’aurai toujours devant les yeux ce portrait
du véritable homme de lettres , que nous traçoit
un de nos amis.* Les Bardes, nous disoit-il, ont été

t-on jamais que cette abondance de pièces composées dans le
même esprit, n’est qu’une preuve de stérilité i nos inopes copia
fecît.
Les critiquit m’éclaireront. Je parle deces critiques dictées par
le goût te Honnêteté, te non de ces satyres indécentes, de ces
railleries amères qui prennent leur source dans un mauvais
coeur. Qu’on apprenne au teste i se consoler de ces traits dé la
méchanceté humaine par des exemples fans nombre. De ma%*
 ;§xj k 'é iíp ft é m i e. . &
%í nos" premiers législateurs i te aujourd’hui la plûpárt
 » de nos poètes sont des espèces de jongleurs qui
 » amusent la populace aux dépens les uns des autres »
 » L’homme de lettres, qui mérite ce titre, ne confond
• pas le bruit avéc la réputation ; il íçait supporter
 » jusqu’à l’obscurité te l’indigence ; il est prêt à immo*
5jler la richesse, les emplois à son talent ; il soit
 » le monde pour courir s’enfoncer dans le silence de
 » la solitude ; il se redit sans cesse que l’éclat littéPoftfaU<fci|
véritable
honned*.
lctue« «vais poètes firent dévorer Euripide par des chiens : c’est bien
pis que de savoir accablé dé libelles diffamatoires. Nous sommes
encore révoltés du ton de mépris avec lequel Madame de Sévigné
parle dans ses lettres de Racine, de la Fontaine, tec.
'■ Confondre le hruitavecla réputation. Parle-t-on aujourd’hui
d’un certain peintre nommé de Ruet i cependant il avait sçu par
íes manoeuvreste ses baffes intrigues, se procurer un accès auprès
de Louis XíM qui lui fit l’honneur de le crayonner de fa
propre main : on lit au bas de ce dessein ces vers :On fjait Mielle gloire Appelle osa prétendre
Par eéfaneat portrait que hissa d’Aleiandre
Son pinceau dar.t la Grèce aaírefois adore* :
.** Quoiqu’on en ait écrit, je prise daTintage
Cer illustre crayon où par an rare outrage
De« main* d’an Alexandre an Appelle est tiré*Qu’est-ce donc que U réputation ?304/ & e t t r Év *  ;{ ;- l* * » raire n’est rien fans l’amour de là vertu \ que le píul » honnête homme est toujográ celui ^íju^on doit- le » plus estimer, te il n’oublie jamais ces par^ !è#i|^„« Montaigne : La vertu est plut jalouse des loyersdfhorineur, que des récompenses ou il y a du gain 6*profit j ci\fCestpas merveille fi la vertu reçoit (fdejìremoins volontiers cette forte de monoie commune, qufcelle qui lui est propre & particúlcre*■ i 11 •■ i " —————J^* »*^ »^Jusqu’à l’obscurité. Philippe de Comines, un de nos anciens
historiens les plus estimés , set oublié par un souverain
qui cependant est au nombre de nos bons rois ; Comines avoit
pris ses intérêts auprès de Charles VHÍ avec tant de chaleur,
qu’il déplut 1 ce monarque,& souffrit beaucoup fous son régne,
&Ia récompense de cet honnête homme fut de mourir dans une
extrême pauvreté. Pope dit en parlant du potfte Gay qui avoít
de la réputation, Gay dîes unpensionei with aìmÌHÌÍrunds0
Gay meurt fans pension, avec une centaine djtjnr , <^VFin.tíXK at a.Tage 6 du Drame,
D’un objet qui n’est plus, vous chérissez limage,

La mort..

E U P H É M I E.

La mort n’a pu lui ravir mon hommage.
m,
Un objet, qui n’est plus, vous occupe fans cesse ;
£*amort..

EUPHÉMIE,

La mort n’a pu lui ravir ma tendresse.
Page 7%. du mime Drame,
Sa bonté, fa grandeur de « es fers font blessés.

De ces fers odieux ses regards font blessés.
Catalogue

 !##
l^wn’avtópoiotdéduit les extinctions desCPPfl j’ wFlà retenue du vingtième fur lesiy sont »ssu jériei. ^Bon effective a faire d’environ sept millions. sènìent des anticipations en aíììgnats ponant 5 r, donnera un bénéfice de 3,000,000. "dépense publique n’est donc réellement, & en y áoo,ooo 1, d’intérots du dernier emprunt , que de ion réelle fera celle qui-résultera de fa suppresídes  offices. i de déterminer cette augmentation jusqu’à ce r fixe les bases de la liquidation, te que la li~ fommée. lifotvde croire que le dixième de là finance des purs généraux & particuliers fera compensé par  » le prix des offices de magistrature ne s’élèvera ra été calculé par apperçu. l millions de plus, la dépense annuelle du trésor îpre que de 431,301,198 livres , 8c diminuera ta somme des extinctions, nctitude de dire, page 43 , seconde partie, que ils feroie fait exactement en fournissant chaque s dix à onze mjllions de moins que le montant ait a payèr. loit être compté qu’une fois. chaque année en fies débets te des parties non réclamées ou failles frayeurs, s’élève à environ six millions, te fous paiemens de toutes les charges te de tous lesftop^ter quatre millions de plus en bénéfice ;■foitime fixe, te qui ne recevra d’augmentation« graduelles qu’on pourra évaluera 16 ou 17 cents
Texte détérioré — reliure défectueuseNF Z 43-120-11Contraste insuffisantNF Z 43-120-14