Les Parchemins et la livrée, par l'auteur de "Mon parrain Nicolas", etc. (Marie Aycard et Eug. de Monglave)
Aycard, Marie (1794-1859)

Tome 1
Vernarel et Tenon, 1825

3BBRT 1983


IMPRIMERIE DE LEBEL, IMPRIMEUR DTJ ROI,
Rue d’ErfurUi, n. ».
JLjitts trou&d fèaer et fe nfatea.it. cfe- f>oi'.r t/uf fe
contenait} montas rapàfement.PAR L’AUTEUR DE MON PARRAIN NICOLAS, etc.Aux Vertus qu-on exige dont un domestique, votre
excellence donnait-elle beaucoup demaltres qui fusBent '
dignes d’être valets 1 ? -JixAVttJi-*cujs&\tBarbïerdeSèviIle.TOME PREMIER,flpahisj
HL ET TENON, LIBRAIRES,
BUE HÀÙTEÏEUIILE , H° 3o'.
i8a5.

Les et la livrée. chapitre premier.
Il est encore marquis.
Quel sera le sort.de cet enfant ?
Je l’ignoré.
Y-A-T-IL rien d’aussi léger ; d’aussi
variable que la fortune ? . ……
• •* ».■*
Cette réflexion, que les hommes
font depuis à'peu près cinq mille huit
■s.I. I« " LES PA.RCHEMINS
cent vingt-cinq ans, est si commune^
si,"rebattue, qu’il serait/ridieirie^de
i'a'¥è^ô:flùirè'aéjoufâ'iïui:^^^uis
cinq mille huit cent vingt-cinq ans les
hommes n’oubliaient pas sans cesse ce
qu’on a tant de peine à leur apprendi'e ;
mais hélas ! rien ne les corrige,
j’entends lés riches et lés puïssâns,
car pour le peuple, plus sage et plas
heureuxl il’ vit d’espérances^ et ; ses
rêves sont toujours dorés.

Un fils.de roi vient au monde5 et
parce que le canon de réjouissance a
tiré, parce que les mes d’une capitale
ont été illuminées, et qu’on a fait un
grand gala à la cour, le monarque son
père s’imagine que le marmot royal
s’àssôiera sur son trôbe'j et ;déjà il es*-
saie sa couronne brillante 'sur une tête
dé deux heures". Cependant l’enfant
grandit et se développe  ; il ne sera ni
bossu , ; ni lôrtu, ni bancal • ' il ■' a'ûra
ET LA: LIVRÉE. 3:
deux beaux yéûx,:unebouche moyens ;
neet bieniraehbliéepwn teint ! clair eti
uni, un air. fin et spirituel. Les dames
de lia cour-enVoieiit.leurs"pietitês ; filles
jouer avec le -petit prince^i 1 car iqui
sait, où peuvent, mener des ! amitiés
d’enfance ?.Mais ;, voilà qu’au ; milieii
des projets’ dui-roi j ! de la freine ;,dé
%om les beaux messieurs.'et de.tbutes
les ibellesiidames dé la coûrj ; survient
une révolution^ qui. brise rle&mombreux.ressortshdes
la jmachiriéj’sojjyeraiuevîiet
déplace àJaifdis les ; prin !
cipes. et îles Ji©mines ;rLe^rôi ;;Idéroér
nage,et l’héritier'deda xauronnejpiaiii
incognito pour être élevé, dans: i « ne
modeste retraite', qiu'jil ; tiendraid-è la
générosité d’un prince,ivoisin:: <;■•■ ; / ; ':
La- femme d’ ?uh banquier ; de :1a
Ghaussée-d^ntin i accouche: . lâfaae
fille charmante.C’estuniamaur ! Madame
Colliau fôurnitlailayette, ; Jacob,
4 LES PARCHEMINS
la nacelle d’acajou ; Montreuil, la
grasse et je.une nourrice. L’enfant commencé
son voyage, bercé par les plaisirs
et la richesse. Elle épousera sans
doute le fils d’un maréchal de France,
ou pour le moins celui d’un gros fournisseur
j c’est tout simple. Mais les
fonds baissent, la rente descend de
dix francs, le banquier fait faillite  ;
des: créanciers avides, impitoyables,
vendent jusqu’au berceau élégant delà
petite fille, et à quinze ans elle est bien
heureuse d’entrer , en apprentissage
chez la lingère qui, à sa naissance,
avait convoité la fourniture de son
trousseau.■ ; / :: : ;:…•
.r.il’ont s’tagité, tout s !émeut dans le
château gothique du marquis de.Bonîrieval
 ; laquais, valets- de r- chambre,
^serviteurs, servantes, iserfs, vassaux,
-vâvàssenrs et.vilaiiis : madame, la. mar.qniséestien
mal d’enfant. Son noble
ET LA LIVRÉE." 5
époux, inquiet, soucieux, interroge
tout le monde, assomme.le chirur.--.
gien et la sage-femme de ses questions
multipliées. Il s’agit de savoir s’il
aura un garçon,: un héritier de son
nom, de ses titres. Quel désappointement
si c’était une fille ! comment
faire ? car le -marquis commence à
grisonner ; la marquise n’est pas trèsjeune ;
elle en est sans doute à sa dernière'grossesse…
Quel bonheur ! c’est
un garçon : il est frais, beau, bien
portant. L’eau sainte du baptêmear,
rose son front ;- la dentelle d’Angleterre
festonne 'sa robe blanche ; tout
va bien ; voilà un’ ; héritier, un successeur…..
Vous croyez cela ? Eh bien !
point du tout. Ce garçon ne sera pas
même chrétien ; il deviendra pacha à
trois queues, au grand étpnnëment de
toutes les comtesses du voisinage) ' qui
avaient prédit qu’il ferait conttfiê son
6 LES ;PAR.eiIEMIHSpère ;:.qu’il. vivrait et mourrait en bon
catholique.

Ces exemples se multiplient à l’infini
, et nous croyons qu’on ne les a
pas assez remarqués. Que de gens en
effet le malheur des révolutions et les
vicissitudes de la fortuné ont rejetés
loin du rang qu’ils étaient appelés à
occuper M . … . -. .■.•….-'. -
: Le marquis Henri-Carloman d’AiguesrMortes
était natif de l’Auvergne,
et il habitait une terre superbe aux
environs de Saint-Flour. Marié, dès
sa jeunesse, à mademoiselle Marguerite-Henriette
de Frémont, fille d’un
riche conseiller au parlement de Toulouse,il
jouissait d’une fortune immense,
qui s’était accrue encore de toute
celle de sa femme. Fier et entêté de sa
noblesse, il n’avait que deux plaisirs au
mopde,> la chasse et son arbre généalogique.
Aussi,dès le point du jour ;
ET LA LIVRÉE.'.ï 7
à là tête de ses chiens et de ses piqueurs,
monté sur un coursier anglais
/ parcourait-il sesbois, ses -parcs,
ses plaines ;, pour venir le soir rejoindre
sa noble épouse dans le vaste-salon
du château.' Là,établi dans’ un grand
fauteuil blasonné^ en face de son arbre
généalogique, ilconlait à la marquise
toutes-les aventures de sa journée,
un ' cerf ; forcé, trois sangliers
tuésyet les prouesses du chien Briffaiit,
et les espiègleries de la levrette Diane,
les’igauchèriesdé soh-piqueur, et ses
projets pour le'ïéiadeniain. La marquise
écoutait d’abord avec attention,
niais peu à peu ses yeux se fermaient
involontairement, sa tête tombait sûr
sa poitrine, et elle s’endormait en rêvant
au grand Opéra, à Lekaih, à
mademoiselle Clairon ; Le marquis
supportait assez patiemment ce léger
manque d’égard ;'mais quand,ennuyé'
8 LES PARCHEMINS
de parler pour lui, il voulait réveiller,
son auditoire :

« Madame, disait-il en se levant et
en étendant l’index de sa main droite
vers son arbre généalogique ; nous en
étions hier au douzième siècle,- je
vous parlais du baron Clodobalde IV,
un de mes aïeux, car vous savez…. »

La marquise se réveillait alors ; elle
savait que son époux, qui lui permets
tait de dormir lorsqu’il parlait dé
chevaux et de chiens,voulait qu’on
fût tout yeux et tout oreilles quand
il entamait l’histoire de sa famille,et
elle mettait d’autant plus d’attention
à le contenter sur ce point, qu’il lui
avait déjà reproché plusieurs fois sa
noblesse de robe, qui ne remontait
pas au-delà du règne de Louis XIII.
Elle se réveillait, mordait ses lèvres,
se pinçait les bras pour secouer un
reste de sommeil ; et le marquis.
ET LA LIVRÉE.- 9
continuait en reprenant sa phrase :
« Je vous parlais de Glodobalde IV
un de mes aïeux, car vpus savez,marquise,
que les d’Aigues-Mortes d’aujourd’hui
sont les Clodobaldes d’autrefois.
Voyez ces armes écarfelées
dans un champ d’azur : c’étaient celles
de ma famille, quand, deux cents ans
plus tard, au treizième siècle, Glodqbalde ;VIIe
du nom arriva avec deux
cents de ses vassaux pour joindre sa
bannière à celle du roi saint Louis.
Il entra à Aiguës-Mortes comme le
bon monarque faisait embarquer ses
troupes, et si à propos, que le roi, charmé,
lui assigna un marquisat dans lés
environs de Saint-Flour, en lui permettant
de prendre le titre de marquis
d’Aigues-Mortes. Depuis ce temps
nous l’avons toujours porté. »

Alors le marquis s’interrompait de
nouveau, quittait saint Louis, le mar-.
10 LES PARCHEMINS
qttis d’AigueS-Martes I", et remontait
à Clodohàlde IV :- il nommait toutes
les archivés dé'sa famille et contait
Combien de serfs ses nobles ; ancêtres
avaient fait exécuter dans l’enceinte
de leur juridiction.

Un soir, le :maïquis rentra- plus
tard qu’à l’ordinaire ; il paraissait
inquiet et fatigué ; le temps Savait été
pluvieux, et ses habits portaient les
tracés des chemins argileux par "lesquels
il avait passé. Les bottes du
chasseur rarement sont luisantes j
celles du marquis étaient recouvertes
d’une fangelimoneuse ; son habit vert,
galonné d’argent,était déchiré ; et il
pénétra ainsi dans la chambre de la
marquise,sans respect pour les tapis
qui couvraient le parqueta

« Marquise, dit-il, mille pardons
si je me permets de m’ôffrir à vos re.gards
dans l’élatoù je me trouve ; en
ET.LA LIVRÉE., IIvérité, jesuis moins présentable que
le dernier deïmes piqueùrs.

: r— Monsieur le marquis,'entrez,
entrez  ; mais comme vous voilà fait !
couvert de-boue^ le frac en lambeaux..'.
Je plains beaucoup les sangliers et
les cerfs de votre forêt.

— Parbleu, madame, plaignez-moi
plutôt ; j e. n’ai pas tué seulement
un lièvre- ; je vous aLdit assez souvent
que les temps d’orages n’étaient pas
favorables à la chasse. » *

La marquise se mordit Jes lèvres ;
le marquis continua Î

« Qn ira demain à Paris prendre un
autre habit de chasse chez le tailleur
de l’hôtel ; si vous avez besoin de
quelques affiquets, donnez vos ordres
à Germain ; il partira avant le jour. »

La marquise remercia avec une révérence.


« Madame, j’étais aujourd’hui
12 LES PARCHEMINS
dans mes mauvais jours : mes chiens
ont trois, fois perdu, la voie d’un
cerf qui connaît mieux que moi,
je vous assure, tous les halliers et
toutes les bruyères de mes domaines ;
mes piqueurs m ?ont égaré deux
fois, et enfin mon coureur anglais
s’est déferré des deux pieds de devant.
Obligé de faire trois grandes
lieues au pas, j’ai réfléchi, marquise,
à la manière dont ma vie s’écoule :
s’il faut tout vous dire," l’ennui de
n’avoir point d’héritiers de ma noblesse
m’a tourmenté plus qu’à l’ordinaire,
et j’ai fait un grand serment.
— Lequel, marquis ? s’écria la marquise
épouvantée.

— Lequel ? lequel ? vous ne devinez
pas ?

. — Non, marquis.

— J’ai juré de vous faire un enfant,
marquise.
ET LA LIVRÉE. l3
. —A moi ?
•'ii-A. qui donc, s’iLvous plaît ? et
voilà pourquoi je suis entré ici sans
me débotter. Si vous le permettez,
marquise, je souperai chez vous ?

— Volontiers, marquis.
,.— J’étais sûr, marquise, de vous
voir approuver mes projets. »

Le marquis démontra à sa femme
combien il était fâcheux pour lui de
se voir sans enfans  ; il s’excusa du peu
de soins qu’il lui avait rendus, sur sa
passion pour la chasse ; enfin, il fut
convenu qu’on ferait passer dans la
chambre de la marquise l’arbre généalogique
qui ornait le grand salon,
et que le marquis laisserait son cheval,
ses piqueurs, sa meute et son appartement,
jusqu’au moment où sa
noble moitié ressentirait les premiers
symptômes de grossesse. On exécnta
I/J LES* PARCHEMINS
le soir même ces arrangerons projetés,
et, au boutd’un mois, le inarquis
eut l’ineffable ■ plaisir de voir
madame d’Aigues-Mortes avoir des
envies, des maux de coeur et des vomissemens.


La marquise accoucha au bout de
neuf mois comme îa dernière femme
du peuple ; elle fit un garçon qui-fut
appelé Joseph, à cause d’un songe
qu’avait eu sa mère, et Guillaume,
parce que c’est ainsi que se nommait
Clodbbàlde V, qui mourut à peu près
vers la fin du onzième siècle, à ce
qu’assurait le marquis. ■'•'■."'

Dès : que l’enfant eut atteint sa
dixième aimée,: on lui donna un précepteur,
qui se trouva être, comme
cela arrivé trop souvent, un véritable
imbécile, bouffi d’orgueil et de
prétentions. Il apprit de ce pédagogue
ce qui constitue vulgairement
BTjLA ;'LI.VRÉEr.. ; l5:
une. édupatijïn -particulier o, ce qu’on
appelle ;eiffi'onlémeot.du gré.c^. du latiBi,et
tdejla-sphy^iiqfijiejîi.c’est- ;à-.-dire
qùislques: lambeaux dçligluçés de Virgile
 ; les lettrés grecques, (depuis Y alpha
jusqu’à Xiota y et la raison-bonne
ou mauvaise: qui faisait, élever les
montgolfières., dont rinventjçjn.était,
toute récente. Pour la langue de sa
nourrice,,il n’en fut pas question : on
pensa qu’il l’avait apprise en .venant
au monde, * .- "■.•_■-■■■.

Lemarquis, qui ne s’éloignait jamais
de ses terres quetrois mois de l’année,
envoya son fils à Paris pour y terminer
ce qu’il appellait ses exercices.
Le jeune d’Aigues-Mortes s’y distingua
: il dansait tous les jours sous les
yeux de Vestris, faisait des armes
comme Saint-Georges, et chantait
comme Garât. Aussi, lorsqu’aux approches
de septembre, il allait passer

l6 LES PARCHEMINS
quelques semaines au château de son
père, le vieux marquis assurait-il à
qui voulait l’entendre, qu’il ne manquait
à son fils, pour être un gentilhomme
accompli, que de tirer au vol
et de ne pas faire de vers.

Il touchait à sa vingtième année>
lorsqu’une chute de cheval abrégeant
la vie de Henri-Càrloman d’AiguesMortes,
son père, le mit en possession
du litre de marquis et de cent
mille livres de rentes, le douaire de
sa mère payé.
ET LA. LIVRÉE. : IjChapitre ii.
Il endosse la livrée.
II y en avait de toutes les couleurs ,
les uns étaient chamarrés d’or, d’argent,d’autres
 n’avaient qu’un simple galon.
LE jeune marquis d’Aigues-Mortes
avait vingt ans ; il était grand, bien
fait, possédait l’usage du monde, et
ne se montrait pas déplacé parmi les
jeunes gens de son âge et de sa condition.
Il joignait à ces qualités un
caractère doux, liant, mais un peu
faible ; des moeurs simples et pures,
surtout si on les compare à celles
des nobles de cette époque ; enfin,

lS liES PARCHEMINS
comme nous l’avons dit, il avait cent
mille livres de rente. Que de gens
ont trouvé le bonheur dans le monde,
et y ont joué de beaux rôles avec
beaucoup moins d’avantages et de ressources
que lui ! Mais la France n’était
pas au moment où il fût facile
d’être beureux, même avec la meilleure
volonté possible. Il n’est donc
pas étonnant qu’un jeune homme qui
se roidit contre une volonté générale,
dont il ne soupçonnait ni la force ni
l’entraînement, ait été arrêté dans la
carrière dès les premiers pas, et que
rang, fortune, patrie, il ait vu tout
s’échapper de ses mains inhabiles.

La, révolution venait de commencer,
et lé marquis avait trouvé superbe
de  ! faire la guerre. C’était
d’ailleurs une chose si aisée dans ce
temps-là ! On prenait une chaise-deposte,
on quittait Paris à onze heures
Et LÀ LIVREE. ïg ?
du soir après l’Opéra, on allait à Co^
blëntz ou ailleurs, et l’on rentrait un
mois après, en tirant sur lés armées
républicaines ; comme feu le marquis
d’Àiguës-Mortes sur les perdrix et lés
liévres ;celaparaissaitmagnifique.Mais
il n’en fut point ainsi : les armées de
kvrépublique ne furent point battues ;
et les jeunes marquis, les jeunes chevaliers
qui étaient allés se promener
jusque par - delà les frontières, furent
déclafés !émigrés et traîtres à la patrie*
par des gens qui menaient rondement
la besogne. Un pôst-seriptum ajouté
à ce- décret dû peuple-souverain,
annonça que leurs biens seraient confisqués’
et vendus au profit de la nation.


Quand on à cent mille livres de
rente, au centre'd’un beau pays ; on
a beau aller se promener sur les frontières,
on conserve toujours des in/

20 LES PARCHEMINS
telligënces dans l’intérieur^ ne fût-ce
que ; pour toucher les termes de ses
fermiers, renouveler les baux expirés,
et ordonner des coupes-de bois ; Le
marquis apprit cette décision un des
premiers, et ; pensant de suite qu’il,
s’était assez, promené, il revint en
toute hâte à Paris, pour de là prendre
le chemin de ses terres : mais tout
était changé ; ses paysans, loin.de
l’appeler respectueusement M. le marquis,
lui parlèrent sûr un ton qui.
offensa ses superbes oreillest « Que
viens-tu faire ici ? lui dirent-ils ; Voudrais-tu
agir comme ton père ? voudrais-tu
dévaster -nos moissons pour
tuer des sangliers ? Mais non ; tu es
jeune ; tu viens peut-être en contera
nos femmes et à nos filles ; tu peux
t’en retourner, l’ami. Ta grande pièce
de blé est à Gros-Jean ; ton parc est
à Jean-Pierre, et nous avons l’officier.
ET LA LIVRÉE. 21
municipal du village qui marie nos enfans
beaucoup mieux que ton bailli. »
Le marquis ; baissa la tête, et vit
qu’il était venu trop tard. Son caractère
faible et craintif le portait à la
douceur, à la.modération. Cependant
il est bien cruel de perdre cent mille
livres de rente, on du moins la moitié,
car tout n’était pas encore vendu.
D’un autre .côté, des gens plus hardis
et plus habiles que lui n’avaient pas
reussidansleurresistance.il se tutdonc,
et résolut d’attendre des circonstances
plus heureuses ; mais ceux qui avaient
acheté sespropriétésn’étaient pas bien
aises d’avoir sous leurs yeux l’ancien
propriétaire, dont la présence les inquiétait,
et ils s’arrangèrent pour s’en
débarrasser. La chose était facile ; le
marquis était condamné de fait, il
avait émigré ;" sa tête fut donc mise à
prix ; il fut inscrit sur les fatales listes,
22: LES PARCHEMINS’
et obligé de rentrer.à Paris,: ou il secacha
chez ; une ancienne femmé-dechambre,
qui venait de:recevoir les
derniers soupirs: de sa mère.
: Cettebonne femme partageait avec
son ancien maître sa soupente enfumëe,
et le consolait de son mieux. Le
marquis d’Aigues-Mortes, en héritant
delà fortune de son père, n’avait-paspris
par bénéfice d’inventaire sa morgue
et sa hauteur. Ce revers de: fortune
le rendit moins à plaindre qu’un
autre. Cependant il se trouvait placé
sous la hache révolutionnaire ;. xl’na
moment, à l’autre son sang- pouvait
couler sur un échafaud ; il fallait sortir
de cet état d’angoisse,'et/à'tout
prix quitter la France ; à tout prix !
mais lui qui naguère nageait dans
l’or, n’avait plus que quelques louis’
au fond de sa bourse. Il se souvint
alors d’un secrétaire de l’ambassade
ET LA LIVRÉE." i3
d’Angleterre, honora'ble gentleman
que sa- qualité dé chasseur intrépide
avait rendu intimé ami de son père ;
et par une nuit bien obscure, après
avoir jeté dans un coin son habit de
soie, son épée vierge, et revêtula carmagnole
et lé bonnet rouge, il embrassa
la bonne femme-de^chambre, descendit
doucement de son septième étage
et se glissa, en frottant les murailles,
jusqu’à l’hôtel de l’ambassadeur.

11 y trouva le secrétaire de Son Excellence,
11 arrivait au bon moment :
l’ambassadeur, craignant de quitter
sa résidence d’un moment à l’autre
faisait partir pour Londres ce qu’il
avait de plus précieux, sa correspondance,
son fils et sa femme. La chaise
était déjà sous la porte cochère ; on
le débarrassa de sa carmagnole et de
son bonnet rouge ; on le couvrit d’une
livrée bleue avec un petit galon jaune ;
24 l’Es PARCHEMINS
on fit passer entre son gilet fermé un
petit bout de jabot, et, les jambes
couvertes de guêtres de drap , le
chef coiffé 'd’un chapeau roné de
cuir verni que décorait une petite
cocarde noire, on le fit monter derrière
la voiture, qui prit au grand
trot le chemin de Calais.
20 LES PARCHEMINS
jockey qui courait à la portière ; il
enfourcha un méchant cheval de
poste qui boitait des quatre pieds,
et avait un trot si dur, que si on
voulait l’apprécier par les contraires,
on ne pourrait le comparer qu’à l’amble
de la mule du pape le jour de sa
consécration. On ne s’arrêta nulle
part, el le trajet de Paris à Calais -ne
fut pas long. Arrivé dans cette ville,
on s’embarqua sur un paquebot qui
attendait la correspondance diplor
matique, et, sans éprouver ni tempête
ni calme plat, on entra à Dou^
vres cinq, heures après ; William rer
monta en selle, et Ton s’achemina vers
Londres, où l’on descendit à l’hôtel
de l’ambassadeur, dans l’immense rue
d’Oxford. ^

On ne perd pas cent mille livres
de rente ; on ne risque pas de placer
sa tête .sur. le fatal billot ; on ne
ET LA LIVRÉE. ' 27
quitte pas l’habit brodé pour la carmagnole,,
et la carmagnole pour la
jaequetté galonnée, sans éprouver
quelque légère commotion nerveuse,
quelque altération dans le système
Immoral^, dans toute l’économie animale
.William, en arrivant à Londres,
sentit uu malaise universel, une défaillance
générale, et on fut obligé
de le descendre de cheval, et de le
transporter dans une mansarde de
l’hôtel : là j on le mit au lit, et après
lui avoir donné ; du thé léger, du
linge blanc, et avoir allumé dans la
grille de la cheminée un feu de charbon
de terre, on lui souhaita le bondir
en anglais, chose qu’il n’entendait
pas, parce que, comme le noble
marquis son,, père, il ne savait que
la langue de sa nourrice. Il passa une
nuit affreuse, et le lendemain la
femme dé charge de l’hôtel étant
28^ LÉS PARCHEMINS '
montée  ;chez lui, le trouva dans ufi
état si alarmant, qu’elle'établit une
garde auprès du malade. William
avait la fièvre et lé délire ; il criait ;
il parlait, il chantait, mais tout cela
en français. On pensa qu’il demandait
certains remèdes, et on courut
avertir la dame dé compagnie de milàdy,
qui savait lé français comme
M. de'Voltaire, disâtt-élle, ; et <:ela
ne pouvait guère être autrement: son
père, honnête marchand de la Cité,
avait autrefois dîné avec le philosophe
de Ferney dans Saint-Jamesstreet,
chez un alderman du lord
maire. • ■ • ' ' • '■

La dame de compagnie alla donc
voir William, et après l’avoir écouté
pendant une demir heure, elle déclara
que lé domestique français était un
fou, un maniaque, où plutôt un homme
en délire, qui ne parlait que de
ET LA-XIVRÉE. 2Q
son : château., de ses revenus, de ses
équipages,nhhomme enfin qu’il fallait
mettre à la diète e> à la tisane. Sile jur
gement était sévère, du moins l’ordôn-:
nance était bonne ; on la ; suivit à la
lettre, et au bout de huit jours, William,
faible, abattu, amaigri, n’eut
plus ni fièvre ni délire.

Assis sur son lit’, il put se Hvrer à
loisir à toutes ses réflexions* Que vat-il
faire ? seul, sans amis, sans parens,
sans connaissance de. la langue
ni du pays où il se trouve jeté, et qui
plus est, sans-argent, il va d’abord rejeter
loin de lui cette livrée ignoble,
qui a humilié dans sa personne l’orgueil
des Glodobalde et des d’Aiguës^
Mortes ; il va descendre chez la femme,
de l’ambassadeur ■ et lui dire :
« Madame, le secrétaire de Son Excellence,
votre époux, m’a sauvé la vie ;
eu/me couvrant, dé la livrée de vos
3o LES PARCHEMINS
gens, et en me juchant derrière votre
voiture de voyage ; je viens vous remercier,
et, reprenant mon rang et
mon titre 1 vous annoncer que je suis
digne de m’asseoir à la table d’un"diplomate
anglais ; car mon père s’asseyait
à celle de M. de Galonné,
et s’il n’allait, pas familièrement chez
M. Necker, c’est que leurs principes
politiques rie s’accordaient pas. » Tout
en disant cela, il boutonnait ses guêtres
le long de ses jambes, passait le
frac bleu galonné, et essayait quelque »
pas clans sa mansarde.

Gomme il achevait sa toilette, une
femme-de-chambre, fraîche et Monde,
entr'ouvrit la porte et lui ^fit comprendre
par signes que Sa Seigneurie
le demandait. « Bon,se dit-il,on prévient
mes désirs ! allons ! » et il prit
. doucement le chemin de l’escalier dé.robe
de l’hôtel ; qui ressemblait par-
ET LA LIVRÉE. 3l
faitement, tant il était étroit et tortueux,
à ces escaliers de bois conduisant,
dans nos cafés de Paris, de la
salle où on prend la demi-tasse et le
petit verre à celle où l’on joue au
billard. Sa faiblesse lui allongeait le
chemin> et tout en descendant, il
faisait des châîeaux en Espagne.

« Je vais demander l’adresse d’un
banquier, et avec la recommandation
d’un ambassadeur, il y aurait bien
du malheur, si je ne trouvais à emprunter
quelques milliers de livres
sterling ; j’engagerai une année de
mes revenus, et cela me fera passer
six mois à Londres ; c’est un voj’age
que j’avais toujours eu envie de faire.
Dans six mois,. tous les troubles de la
France seront apaisés ; je retournerai
dans mes terres ; j’en reprendrai
là possession, et avec un peu" d’écono ;-
aaie je paierai cette dette. Après tout/
32 LES PARCHEMINS
j’en serai quitte pour doubler les baux
de mes fermiers. »

Comme il achevait ce monologue,
il arriva à la porte de milady ; il
frappa doucement et entra avec précaution.
Traversant plusieurs pièces
spacieuses,, il vit dans un,cabinet
somptueux, où le luxe anglais avait
employé avec goût les richesses et les
raretés de l’Inde,- sa compagne de
voyage,.femme de quarante à quarante-cinq
ans environ, grande, sèche,,
'maigre,. et qui portait sûr sa figure
toutl’orgueil de ces deux ou trois cents
familles qui, comme le dit un politique
de nos jours, se partagent l’aris »-
tocratie du monde« 

William, lui dit-elle, voilà cinq
guinées ; je vous remercie de vos services ;
mais comme l’ambassadeur n’a
augmenté sa maison que pour la durée
de mon voyage, je suis obligée de
vous renvoyer. »
ET LALIVRÉE » .33
Le pauvre marquisfutconfondu ; ses
joues pâles devinrent rouge* comme
une cerise, et loin: de tendre la main
aux guinées de milady, il la tenait
renfermée dans ses poches. Milady
prit cette rougeur passagère pour
une marque de santé.

« Je vois avec plaisir, William,
que vous êtes,bien portant ; en vous
renvoyant, je ne vous chasse pas> je
vous place même ;

—- Moi, madame: !

— Oui,vous. M. Wood-House a^
besoin d’un piqueurril vous prend sur
ma recommandation. .-

— Gomment,,madame, on ne vous
a pas 1 dit..'..

— Non ; on ne m’a pas dit que je
dusse augmenter ma maison et prendre
un coureur de plus, surtout dans
un moment où l’absence de l’ambas- .
sadeur m’éloigne du grand monde-
34 LES PARCHEMINS
Allez. Betty, faites servir le thé. »

Alors" elle mit dans la main de William
les cinq guinées, et lui tourna le
dos. Betty lui montra le chemin de la
porte, et en moins d’un instant-il se
trouva sur l’escalier.

« Parbleu ! se dit le marquis, à qui
il restait encore un peu de cette gaîté '
française tant admirée, me voilà plaisamment
régalé ! je suis piqueur 4e
M. Wood-House, et j’ai gagné cinq
guinées. Oh ! oh ! nous verrons bien. »

Il rentre dans l’appartement de
milady. « Madame, lui dit-il, je suis
le marquis d’Aigues-Mortes ; j’ai, ou
du moins j’avais encore il y a huit
jours, cent mille livres de rente, et
plus.de chevaux qu’il n’y en a dans -
vos écuries. »

^Milady écoutait avec surprise, et
un peu d’effroi se peignait sur sa figure
sévère.
ET LA LIVRÉE. 35
« Oui, madame, continuait le marquis ;
j’ai habité Coblentz pendant
vingt jours, et j’aurais été fait colonel
si je n’étais refouirné à Paris, où on a
voulu me couper la tête, parce que je
suis noble, seigneur de paroisse, et
surtout parce que f ai cent mille livres
de rentes

—- Pbor créature, ditmîlâdy à sa
femme-de-chaTûbre Betty, he isfoelh
et sa femme-dé-chambre le prit par
les épaules et le mit une seconde fois
à la porte, en fredonnant une vieille
chanson que tous les écoliers chantent
en Angleterre:Foot,fool, go toschool
leârnjourct,^h\c.

La position dé William devenait
très-embarrassante ; sa convalescence
lui donnait un appétit dévorant ; ctil
jetait un oeil affamé sur les cinq
pièces d’or de milady. C’était sa seule
ressource ; elle était précaire, et il eri
36 LES PARCHEMINS
aurait bientôt vu le bout. D’un autre
côté, milady ignorait son nom, sa
qualité^ et elle avait pris pour une
folie la déclaration qu’il en avait faite.
Comment parvenir à se réintégrer
dans la considération qui lui était
due- ? Ecrire à Paris ? Mais rien de
moins sûr que d’y trouver encore son
ami, le secrétaire d’ambassade. S’adresser-
à ses connaissances ? Mais
tous- les promeneurs de Çoblentz se
voyaient dispersés par les triomphes
révolutionnaires. D’ailleurs, le premier
etles derniers avaient dans ce mo ?
ment-des occupations plus urgentes
qu’une vaine affirmation de litres",
Après’tout-, ilvalaitmieux être piquéur
de M. Wqod-House, que de mourir
de faim. L’éducation imparfaite que
notre héros avait reçue, ne le rendait
propre à rien ; l’ignorance où il était
de la langue, ajoutait à ses difficultés,
ET -L’A LIVRÉE. 37
William aurait pu se mettre en apprentissage
chez un cordonnier, un
tailleur, un serrurier ; mais William
était noble, et il se décida.à entrer
chez M. Wood-House.
38 LBS PARCHEMINSChapitre iv.
C’est Fauteur qui parle.
Il était riche, mais il savait forger
une clef et équarrir une pièce de
bois comme le meilleur ouvrier de
la Cité.
O Jean - Jacques ! tu as fait de
grands biens à l’humanité., quoiqu’on
t’ait méconnu, persécuté, proscrit
: ton Héloïse est bien vertueuse,
quoique tu déclares perdue toute fille
ou femme qui aura lu la première
page de son histoire ; ton Emile est
un bien beau livre, quoiqu’on l’ait
brûlé sur le grand escalier. 11 a ap-

pris deux excellentes choses à nos
parens ; d’abord, à rie pas confier
notre enfance à la mamelle merce- .
naire d’une nourrice indifférente ;
ensuite à initier de bonne heure noIre-sjeunesse
à quelqu’un de ces arts
utiles qui assurent toujours du pain
1 à l’homme indépendant. Tu as dit :
. L’homme libre, l’âme élevée que la
fortune aura trahie, bâtira des niaisons
pour son semblable, taillera les
pierres de ses palais, coupera et assemblera
les pièces de ses habits ; il
fera crier les presses qui instruisent
les peuples ; il labourera les terrés qui
les nourrissent ; il récoltera les raisins
qui les désaltèrent ; mais jamais flatteur
de l’homme puissant, il ne se
courbera devant ses caprices pour
manger son pain ; jamais couvert dés
livrées de la servitude, il ne descendra
à ces fonctions avilissantes qui
4ô LES PARCHEMINS
mettent plus de distance entre un
homme et un homme, qu’il n’y en a
entre un abbé et son épagneul- ; eatre
une jolie femme et son serin ; entre
nn chasseur et son chien d’arrêt ; entre
une vieille femme et son perroquet.


0 ma mère, si ta santé faible et
languissante né - t’a pas permis de
remplir envers moi le premier des
devoirs, ma bonne fortune a voulu
-que la femme à qui tu me confias
m’aimât autant qu’elle aimait ses propres
fils. Si jamais je suis père, je serai
jaloux du prehrier sourire de
.mon enfant, et des étrangers ne me
le raviront pas. Les premiers regards
qu’il rencontrera seront ceux de sa
mère, et je veux que toute sa vieil se
souvienne de ses soins et de ses embrassemeûs.


Et ioi, mon père, si tu n’as pas
ET LA LIVRÉE, ;. 41 :
instruit mes mains à gagner le pain
de la journée, ma-vue faible et indécise
en est la seule cause ; mais si jamais
j’ai un fils, j’accoutumerai son
pied jeune à faire marcher la- roue
du tourneur, sa main débile encore
à pousser le rabot~T ou à enfoncer la
scie dans les planches du chêne ou
du sapin ; je ne veux pas, si le fruit
du travail de s^on père lui est enlevé
par l’injustice, par la force, ou par les
jeux sanglans des révolutions, je ne
veux pas qu’il ait besoin de se vendre
aux puissans du.jour, ou de tendre la=>
main à leurs bienfaits ; il-, faut ; qu’il,
puisse vivre exempt de toute servitude,
de tout joug honteux ; et que.
la faim .cruelle ne vienne jamais
altérer sa fière indépendance.

CHAPITRE Y,'

11 est vafequeuf..
Il fut mis dans la balance du Ju"e „
et il fut trouvé le plus léger.
M. WOOB-HOTJSE, auquel on donnait
le titre de baronnet dans ses terrés
, était un gentilhomme carhpafgnard
tout-à-fait semblable à celui
que dépeint l’auteur de Torn Jones,,
grand chausseur, bon vivant/et entiché
plus qu’aucun de ses compatriotes,
de la fureur des paris. Deux coqs ne
pouvaient se battre, deux boxeurs ne
pouvaient faire assaut^qu’ïl tx'aven-
Ë.T tt LÏVKÉE- 4^ ■
turât ses guinées. Depuis trente ans
il c’avait manqué que deux, fois les
courses de New-Marketj. l’une, parce
qu’il avait eu la jambe cassée d’une
chute de cheval ; ; l’autre, parce que
sa femme était moite à l’heure précise 1
des courses, tout exprès, disait-ily
pour le'contrarier jusqu’à son dernier:
moment. M. Wood-House, qui avait
été présent à l’arrivée de la femme de .
l’ambassadeur, avait vu William à la>
porte de l’hôtel, lorsqu’on le descendit
de cheval, sans connaissance. Il
jugea qu’un jeune homme qui ne quittait
la selle qu’évanoui devait avoir
toutes les qualités nécessaires pour
faire un excellent groom f ou, tout
au moins, un bon piqueur,* et lorsqu’il
sut qu’on le renvoyait de chez
l’ambassadeur, il s’empressa de l’admettre
dans ses écuries.
William quitta doncle frac bleu pour
44- LES PARCHEMINS
Ja petite veste,la guêtre pour la botte
à revers, et le chapeau de: cuir verni
pour le castor noué sous le menton. 11
espérait rencontrer dans M. WoodHouse
ce qui lui avait manqué chez,
l’ambassadeur, un homme qui voulût
bien l’écouter, et ne pas répondre au
récit de sa naissance et de sa fortune
en le mettant à la porte. Il trouva, en
arrivant chez le baronnet, toute la
maison en émoi: les courses de New-.
Market approchaient, et on procédait
à la grave opération de la pesée des
grooms. M. Wood-IJouse, un petit
fouet à la main, entre sa fille et son
sommelier, faisait avancer l’un après
l’autre les hôtes bipèdes de son écurie ;
et tandis qu’Amélia regardait
avec indifférence cette opération, le
sommelier notait avec exactitude le
poids de chacun dans un. petit calepin
de cuir vert, que telle bourgeoise
ET LA-LIVRÉE.- 4ÔN
du Marais, telle petite ouvrière de
la rue Saint-Monoré, appellerait son
album. ' ,. - -

L’opération finissait… M. WoodHouse,
désolé. de l’embonpoint de
tous ses valets, allait retrancher dans
son office le boeuf, les pommes-deterre
et la bière, la fenune-de-eham-"
hreetle cocher exceptés, et ordonner
des distributions quotidiennes de vinaigre
et de saumon fumé, lorsque
William parut. - ' ',

« Voici le Français ! s’écria-t-il,
voici le Français ! et on saisit William,
on l’enleva de terre, et ©nie jeta dans
une des balancés. Le pauvre marquis,
étourdi de cette prise de corps, et
n’entendant pas les mots qu’on prononçait
autour de lui, ne savait que
penser de tout cela. Faible et maigri
par la douleur, il fut trouvé léger,
et lé plateau de bois qui le contenait
46 LES. PARCHEMINS
monta rapidement….« Bravo ! Bravq>!
criait le baronnet ; ôlez des poids,
ôtez encore  ; » et avant qu’on pût rétablir
l’équilibre de la balance, on
enleva quatre ou cinq poids de fer.

« Cinquante livres de moins que 1
John,dit gravement le sommelier, en
écrivant sur son calepin ; soixante
livres de différence avec Richard, et
quatre-vingts de moins que le petit
Dick.

— Quatre-vingts livres de moinsque
Dick, répéta M. Wood-House j
ce seraWiHiam ^V courra- »
: On s’empresse autour du marquis,
on l’embrasse, on le fête, on lui fait
boire un verre de brandy. Le baronnet
le prend de ses deux mains et le
soulève comme une plume.

« God dam ! dhvil, deux mille guinées
s’il remporte le prix ! Mou éla~
lon ne sentira pas- plus le Français
ET LA LIVRÉE. fyy
sat son dos, que s’il portait le petit
génie Ariel. » . ,

MissAmélia eltemême s’appèoejïe
de. William, et 1 ui sourit ; alors
■M« Wood-House lé fait passer ; dans
une petite chambre attenante à ses
écuries, et où procède à ; son équipe-r
ment. Il aura une culotte d !ane peau
mince et des bottes si légères, qu’on
voit bien qu’elles n’ont pas été faites
pour marcher ; une petite veste dé
soie verte et une légère cravache de
baleine. Mais quel fut l’étonnement
de M. Wood-H 01186 y lorsqu’en entr'ouvrant
le gilet de William, il
vit qu’il avait deux chemises et un
gilet de flanelle ?

: « Diable ! s’écria le baronnet, vous
verrez que ce jeune homme ne pèsera
pas assez. » William fut conduit
dans l’écurie • il vit l’étalon qu’il devait
monter, et il se prépara à la
48 ; LES PARCHEMINS 1
course. C’était le lendemain qu’elle,,
devait avoir lieu, et le baronnet avait
trouvé le marquis si maigre, qu’il
l’exempta de l’ordinaire accoutumé.

« Mais, dit-il, bien lui prend de .
n’avoir que la_ peau sur les os ; celam’épargne
trois ou quatre jattes de) ,
punch et la boite de coton. »-

Or, la boîte de coton était une"
grande caisse rembourée de ce duvet,-
et qui pressait exactement la forme
du corps du malheureux groom.
qui y était renfermé ; sa tête seulement
sortait de cette espèce de tombeau ;
il y laissait tout son embon--
point, qui s’y fondait dans des sueursviolentes
excitées par un punch trèsfort.
C’est une petite méthode trèshumaine,
qui a beaucoup servi à>
messieurs les Anglais pour perfec-:
tionnep la race des chevaux aux déV
pens de celle des hommes.,
ET’LA,LIVRÉE. 4Q
William, qui commençait à entendre
quelques mots d’anglais, se
fit expliquer par ses camarades ce
que disait le baronnet, et ijuand il .
apprit de là bouche de M. Dick
ce que c’était que la boîte de coton,
il se félicita d’avoir été malade,
comme en courant à bidet derrière
la voiture de l’ambassadeur, il se félicitait
d’avoir un frac bleu, qui lui
sauvait la vie, au lieu d’un habit de
soie de marquis qui l’aurait fait pondre.
/ .

Au milieu de cet empressement général
et de cette vivacité d’action
que des courses ou des boxeurs peuvent
seuls communiquer à la nation
anglaise, William, qui n’avait compris
qu’à moitié bien des choses, avait
parfaitement remarqué miss Amélia, et
il avait cru voir dans ses yeux bleus
une expression de bonté et d’intérêt
N,5o LES PARCHEMINS
qui l’avait touché jusqu’au coeur. Il
, eût été difficile d’abord de résister à
la grâce et aux charmes de cette jeune
Anglaise, et ensuite William depuis
quelque temps se, trouvait comme
déshérité de l’amour.de ses semblables.
Chassé de sa patrie, dépouillé
de ses biens, confondu avec des valets,
il ne rencontrait partout que
les regards de l’indifférence ou du
mépris ; miss’Amélia lui fit sentir sa
valeur, et releva son courage abattu.
Une femme est un être divin : un de
ses regards est un plaisir, son sourire
une faveur, sa compassion un bienfait,
et son amour ou son amitié n’ont
pas de noms assez-doux pour exprimer
tout le .plaisir qu’ils procurent.
William ; agité, tourmenté du souvenir
d’Amélia, ne pensait qu’au
bonheur de la revoir et de s’en faire
distinguer ; il ne fallait pas songer à
ET LA LIVRÉE. 5t
parler à M ; Wobd-.House de sa naissance
avant lescourses. Lé baronnet
n’avait en tête que son étalon et ses
paris’, qui étaient très-considérables,
et il aurait donné tous les marquis du
inonde depuis celui de Carabas jusqu’à
celui de Béthanie j pour un chaînon
de la gourmette de son coursier.
William se promit de flatter sur ce
point la manie de son maître, et il
espéra gagner le prix de la course,
en songeant aux beaux yeux de miss
Amélia.

Enfin le grandjour est arrivé. De
récurie s ?élance retalon bai - brun,
sellé et bridé par M. Wood-House
lui-même ; William est prêt. Placé
sur une selle étroite, il entre dans
la lice ; un peuple immense inonde
Hay-Market, et garnit les amphithéâtres:
il jette un regard, il voit
Amélia. Dieu ! toute sa fortune est
5p LES PARCHEMIHS
dans ses mains : M.Wood-Houseafait
des paris extravagans ; s’il ; succombe,
terres, hôtels, chevaux, écù-ries ,
grooms, M.. Wood-House vendra tout,
par ce queles dettes du jeu sont sacrées
et qu’il vaut mieux ruiner sa fille que
de he les point payer : s’il triomphe,
la fortune d’Amélia sera doublée,
et on dirait que l’aimable enfant le
devine. Elle jet,te sur William des
yeux inquiets, et sur son père des
regards de reproche. Mais la lice est
ouverte, le signal est donné, on part.
William arrive ; M. Wood-ïlouse
perd la tête de joie, et une pâleur
légère vient effacer les roses du teint
d’Amélia. William fut admiré de tous
les gentlemen de Londres. On lui fit
les propositions les plus séduisantes,
chacun voulait l’avoir dans ses écuries.'
On aurait doublé, triplé, quadruplé
ses gages, et il ne tenait qu’à
ET LA LIVRÉE., 53
KL Wood-House de vendre son étalon
et json groom dix fois leur t Valeur.,
Mais le baronnet était trop orgueilleux
de son triomphe pour s’en
défaire ainsi ; il garda l’un, voulut
que l’autre soupât avec lui (par l’autre
nous entendons William) , et il jura en
anglais et en allemand qu’il écorchait,
que la France était un pays incomparable
pour les grooms. '
/ S/i LES PARCHEMINS 'Chapitré vi." ' ; ■ : ;• ; ; ■"'■"■■ :' ;■ - ;-. ; / -
"■• ; • TJh dïnei"anglais. ■-■■• ;:
IL s’assit à la table, qu’il devait
desservir.
M- WQOD-HOUSE voulut célébrer
par un grand dîner .sa victoire,
. ou celle de William, ou, pour mieux
dire encore, ce.De de son étalon. Il
invita ses amis, ,ses connaissances ; et
trois heures après la course, on était
à table,dans une vaste salle à manger.
William avait été admis à ce dîner,
sans cependant s’asseoir tout-à-fait à
la même table que son maître ; on lui

, avait dressé une petite table dans un
corn. Lày un oeil sur miss Amélia, l’autre
sur son assiette, il mangeait modestement
la tranche de boeuf, et le
morceau de ; pudding. ■ Les convives
étaient nombreux ; tout annonçait
une orgie complète ; Quand on eut
servi le.dessert, miss Amélià se leva,
et se retira avec quelques dames qui
l’avaient aidée à faire les honneurs de
la maison ; les domestiques apportèrentles
bouteilles et prirent le chemin
de la p6rte.William allait en faire^aittant^
quand M. Wood-House l’arrêta.
« Holà l dit-il, bol à ! William- ! ici !
Ne vous,en allez donc pas, mon gar'.çon ;
croyez-vous que je veuille vous
faire dîner comme une demoiselle ;
non: certes, vous boirez avec nous.
"Vous avez du temps pour engraisser,
et aux courses prochaines, parbleul.
nous verrons. »-
56 LESPARCHEMIRS
William s’arrêta : on lui fit quitter
sa petite table, et il vint s’asseoir au
côté même du baronnet. Tous les
gentlemen étaient dans cette disposition
heureuse prescrite parla gastronomie
anglaise, pour commencer les
grandes libations à Bacchus ; c’est-àdire
qu’ils avaient l’estomac suffisant
ment-garni pour ne pas craindre que
les fumées du vin leur montassent
trop vite à la-tête, et ne les empêchassent
de- savourer à leur aise le
porto, le rota et le madère sec. Les
toasts allaient commencer, lorsque
M. Wood-House aperçut un jeune
homme dé ses parens dont l’air sombre
et mélancolique ne s’accordait
pas avec la gaîté des-autres èônvives.
Un moment auparavant, un domestique
lui avait remis un papier cacheté
dont il 'parcourait"le contenu
avec attention, et qui paraissait être
ET LA LIVRÉE. Sj
la cause de son trouble et de sa
. tristesse,. -M. Wood-IIouse l’interro^-
gea vivement 5 il répondit de manière
à redoubler la curiosité générale.
On insista, et il déclara qtfil
venait de recevoir des nouvelles d’un
ami de collège, mais qu-elles étaient
trop déchirantes pour qu’il pût les
lire dans un dîner d’apparat, et au
moment où le vin allait exciter la joie
et sans doute la délicieuse ivresse'-

M. Wood-House fit observer que,
pourvu qu’on n’emportât pas les
bouteillesj rien ne pourrait" l’empêcher
de boire, pas même la mort de
son étalon ni celle de ce pauvre William,
qui était si maigre et qui pesait
si peu. Le jeune homme tira alors de
nombreux papiers de sa poche, et
lut ce qui suit. Pour l’intelligence
de tout le monde, nous prendrons
d’un peu plus haut que lui.
58 ■ LES PARCHEMINSChapitre vii.Là feBioie aditlièïe,.ou les trois suicides.
IL est des climats où l’ardeur du
ciel, lachaleur extrême de la tempéra1ture,
la nécessité des boissons fortes
et d’une nourriture abondante, donnent
au sang une force, une activité
extraordinaires,, et allument des passions
qui, sous un ciel’ plus doux, se
seraient apaisées par Finflueneeliéu,
reuse dé 'moeurs ; plus tranquilles.
Georges Durley, fils unique d’un dés
premiers négociàns d !& Londres’ ; en
fît la funeste ex-périénee. Son père*,
après lui avoir fait donner la méil2leure
éducation., l’envoya à Oxford ;,
ET LA LIVRÉE'. 5g
finir ses études- Il revint à Londres,
e€ vécut quelques^ temps au milieu
dés plaisirs et de là dissipation que
procure cette grande villèi Jeûne,
et dans cet âge où toutes les impressions
sont nouvelles^ où- ; toutes ;lés
sensations sont profondes ; il jouissait
avec toute la ; fougue de Ses vingt ans
des amusemens auxquels^ son léducation
l’avait rendu plus sensible ; son
âme vive et ardente ;, son imagination
mobile* et amoureuse de ceia'gue,
précunseuf des pass-idnsy ou- cicatrice
ineffaçabl e des plâfiës qu’elles ont 1 faites:, ;
recherchtaienl 1 avec « ntihoùsiasme
les plaisirs du^ théâtre, et 1 es émotions
^ profondes qu’il excite. Il aimait les
tendres plaintes déR'oméo, lés frayeurs
innocentes de Desdéïnona ; :et quand
le Madré jaloux étouffait’ sur son lit
même sop épouse' Vertueuse > : son
teoublei était si visible ; -qu’il fallait
6b LES PARCHEMINS
qu’un -.ami"moins, affecté le rappelât
à lui-mêmey et l’arrachât k ses illusions,
qui n7 excitaient que le rire d’un
public blasé.

Alors des pleurs abondans sortaient
dé ses-yeux attendris ;'il quittait
le théâtre ; il allait promener dans
Saint-James-parch ses rêveries mélancoliques
, ses désirs d’amour et de
bonheur. KL Durley voyait avec,
peine les dispositions de . son fils,
non pas à cause de.sa fortune, qui
était immense et assurée, mais pour
son bonheur à venir. : .

« Mon fils, lui disait-il, occupez
votre jeunesse à des travaux utiles,
à des entreprises honorables ; songez
à être utile à vos concitoyens ; ne
laissez pas votre imagination s’emparer
de toutes vos facultés et dominer
votreâme novice,, tandis qtfelle doit
se régler sur vos devoirs et sûr les
ET LA LIVRÉE. 6l
besoins :1e la nature. Il faut « avoir
maîtriser vos passions, et s’armer eon-r
Ire elles ; non qu’on puisse les éviter
toujours, mais parce qu’il ne faut pas
s’y livrer en esclave, et aller au-devant
de leur joug. La vie que vous
menez, nourrit votre esprit, et laisse
votre corps inoccupé. Il faut sortir
de cet état dangereux ; il faut quitter
Londres ; vous avez besoin de
voyager pour compléter votre éduca*
lion. Aillez, parcourez la France-,
l’Italie, l’Allemagne, et revenez dans
votre patrie, enrichi de nouvelles
connaissances, "doté de talens nouveaux,
saisir l’occasion d’employer
-utilement vos études, vos voyages ;
tâchez, en un mot, de vous faire
un nom, comme je vous ai fait une
fortune. »

. Une proposition semblable devait
séduire un jeune homme à qui elle
Gl LES PARCHEMINS
promettait de nouvelles jouissances ;
mais Georges Durley sortait.à peine
du collège d’Oxford, il é^ait encore ;
étranger à Londres ; tous ses amis qui
avaient grandi et s’étaient élevés avec,
lui, y demeuraient. Il demanda à son
père' de l’y laisset encore quelques
mois ; il l’obtint facilement, et conti- '
nua à fréquenter les théâtres. Le matin
il montait un sUperbe cheval des
écuries de son père ; tantôt le rapide
animal n’allait pas’assez vite au gré de
ses désirs ; tanlôtilretenaitses pas pour
considérer plus attentivement l’herbe
du sentier qu’il traversait, la fleur
des \prés que le pied de son cheval
allait écraser, ou celle qui n’échappait
que d’une ligne au malheur d’être
détachée pour toujours de sa tige
légère.

Un jour, au théâtre de Covengarden,
il assistait à la représenta-
ET LA LIVRÉE. 63
tion d’une tragédie nouvelle. Un des.
vers du héros qui était en scène, lui.
fit faire des réflexions qui l’absorbèrent
tout entier, et lui dérobèrent un
instant la pièce, le théâtre et le pu-,
blic. Tout-à-coup une porte s’ouvrit,
et deux- dames vinrent se placer dans,
la loge qu’il occupait. L’une, grande
et belle encore, n’était cependant
plus jeune. ; ses traits marqués étaient
réguliers et agréables ; on voyait à
travers ses paupières le feu de ses.
yeux, et tout décelait en elle une vie .
que les orages des passions avaient
traversée ; et où les peines et les tourrnens
avaient surpassé le bonheur et
IQS courts instans du plaisir. L’autre
comptait à peine seize ans:à la ressemblance
de sa figure avec celle de
sa compagne, on devinait aisément
que cette dernière était sa mère ; seulementla
douceur respirait davantage
64 . LES PARCHEMINS
sur ses traits’, des boucles de cheveux
noirs ornaient son front blanc et uni ;
ses yeux vifs et perçans se voilaient
sous de longs cils ; sa taille élevée
était de l’élégance la plus parfaite, et
elle aurait été enviée par plus d’une
rivale, si on n’eût vu dans toute sa personne
plus d’abandon qUe de fierté,
plus d’innocence que de coquetterie..
Georges fut éhloui. L’éclat des
charmes de la plus âgée de ces dames
l’étonna, et la douceur, la jeunesse
-de l’autre le séduisirent ; ses regards
ne pouvaient s’en détacher ; il suivait
tous ses mouVemens, interprétait tous
ses gestes, et le spectacle finit saûs
qu’il eût de nouveau jetéles yeux sur
la scène, sans qu’il eût écouté un seul
mot de l’ouvrage du poète.

Les dames se levèrent, et Georges
les suivit ; il les vit monter dans une
voiture élégante, mais simple, sans

devise, sans armoirie, sans chiffre.
Un cocher sans livrée la conduisait.
Il voulut marcher derrière l’équipage
pour apprendre la demeure de ces
deux femmes, dont l’une venait de
fixer sa destinée, et démettre un terme
aux irrésolutions de son coeur, à l’ennui
de promener sur le mondé des
désirs sans objet ; mais.la voiture s’éloigna
rapidement et il perdit dans
l’obscurité des rues l’espoir de connaître
celle qu’il aimait déjà.

Inquiet, troublé, en proie à un
sentiment nouveau, il regagna la demeure
de son père.Depuis cètèmps,il
errait sans cesse dans les rues et dans
les promenades de Londres, il revenait
au théâtre, et là, assis dans la
loge où il avait vu les deux inconnues,
chaque mouvement le faisait frissonner
 ; chaque fois que la porte
s’ouvrait, il se retournait râpidei.
'6
66 LES PARCHEMINS
ment, et ses joues sô coloraient d’espérance':
mais tout fut inutile ; elles
ne reparurent plus, et il se consuma
en vaines recherches et en démarches
infructueuses. Cependant cette passion
le dévorait ; il voyait toujpurs
ces yeux vifs et perçans, ces cheveux
noirs, cette taille svelte, et ce  ;front
blanc où se peignait tant d’innocence
et de jeunesse. Rien ne flattait plus
ses sens ni ses goûts. Desdémona
immolée, Juliette et Romeo mourans
ne pouvaient plus émouvoir son
âme, occupée de ses propres douleurs,
embrasée de ses propres désirs. .

Un j our son p ère, q ui voyait avec
peine une" vie si jeune s’user dans
l’attente, dans l’incertitude, et qui
avait résolu de. donner à son fils, des
liens à garder et des devoirs à remplir,
le fit monter dans sa voiture ;
ils traversèrent plusieurs quartiers
' Et LA LIVRÉE. Gj
de Londres, et M. Durley lui dit:
« Mon fils, je vous ai proposé de
•voyager, et vous avez rejeté mes offres ;
aujourd’hui que vous avVz pu
voir combien votre manière de vivre
vous éloignait du bonheur, rejetterezvous
mes, nouvelles propositions ? Je
voudrais vous voir marié: nous allons
chez la veuve d’un officier mort au
service de la patrie, et qui, eu expirant,
m’a confié le soin de sa femme
-' et de sa fille unique. J’ai rempli cede:
voir  ; et pour l’achever au gré de nres
voeux, je voudrais vous voir épouser
miss Sophie Wilson. Mais, Georges,
né vous troublez pas, ne pâlissez pas
ainsi, je ne vous contraindrai jamais.
 »

Si Georges avait été ému au com->»
mencement du discours de son père 1,
la fin le rassura, et il vit sans trop
d’émotion la voiture s’arrêter devant

•68 LES PARCHEMINS’-

une maison d’assez belle apparence.
On frappe ; il entre…. . *. , ■

O surprise ! ôbonheur ! c’était son
inconnue ; il contemple, il admire
ces traits si doux qui charmaient ses
rêveries, et vers lesquels depuis deux
mois se portaient toutes ses espérances
de bonheur. La légère rougeur
de Sophie lui .fit connaître que ses
traits n’étaient pas oubliés, et le sourire
spirituel de madame Wilson le
confirma dans cette pensée. L’union
qu’avait projetée M. Durley convenait
à la veuve de l’officier ; et Sophie,
simple et naïve, accepta facilement
les voeux du jeune homme. Quelle est
la jeune iille qui, ignorant encore le
monde, et l’amour, résisterait à une
passion aussi vraie que celle de Georges ?
Jeune, bien fait et d’une figure
remarquable, il joignait à ces avantages
celui d’exprimer avec .grâce
ET LA LIVRÉE. .69
et véhémence ce qu’il sentait profondément.
L’amour est persuasif, surtout
dans la bouche de celui qui aime
pour la première fois. Georges ; persuada ;
il fit passer dans l’âme de So.pliie
le sentiment qui le dominait,
et l’union des deux amans commença
sous les auspices les plus heureux.

Oh ! qui pourrait jamais exprimer
le bonheur de Georges ! Qui pourrait
dire ces joies de l’âme, qui absorbent
toutes les facultés, qui embellissent
tous les instans ! Tous les hommes
ont connu le bonheur d’un amour
naissant ; mais il semble qu’il soit pour
eux comme une coupe passagère, qui
ne doit approcher de leurs lèvres
qu’une fois, et dont la liqueur eni^
vrante ne laisse au réveil .qu’un souvenir
xonfus de son goût et de* son
parfum. Les premiers amours des
hommes sont souvent fragiles et péril-

leux ; c’est une liaison clandestine.
La pureté des premiers baisers d’un
jeune homme, se ternit presque toujours
sous des lèvres corrompues f
mais Georges, en pressant dans’ ses
bras l’épouse qu’il adorait, -en recevant
ses chastes caresses, avait de>
vant les. yeux un. tableau tout différent.
Il croyait lire dans l’avenir des
jours heureux ; tout annonçait une
vie exempte d’orage ; des en fans resserreraient
les liens qui l’attachaient
à Sophie, et tout se grouperait autour
d’elle pour embellir son existence.
Il n’allait plus, chercher des
sensations au théâtre  ; il ne demandait
plus aux pieds rapides de son
cheval d’épargner la fleur des champs,
ou de lui faire traverser en un instant
des espaces immenses. Sophie
lui suffisait ; elle était tout pour lui ;
il vivait auprès d’elle , heureux, de son

ET LA LIVRÉE. 7-1

sourire^ comme elle était heureuse
deson amour. , ; ••

M, Durley jouissait du bonheur
de son fils, et pour l’empêcher d’user
trop vite des sensations aussi vives,
il l’associa à son commerce ; il pensait
avec raison-, qu’il fallait à Georges
plusieurs objets, pour qu’il rie trouvât
jamais le dégoût dans son jeune ménage
: car l’homme n’a pas la force
d’être toujours heureux. Les idées de
Georges^ en se tournant Ters le cemmerce,
prirent une direction plus positive.
Il eoriçutle dessein d’augmenter
la maison, de sou père, d’étendre
ses relations, et d’accroître une fortune,
déjà considérable. Il proposa d’établir
une maisojiî àRio-Janeiro où le
commerce anglais trouvait des avantages
immenses, et comme son père -
répugnait à quitter,Londres,.il fut
décidé qu’il irait habiter le Brésil.

Sophie voulut le suivre : si elle avait
montré de la répugnance à quitter sa'
patrie ; à passer les mers, aurait-il pu
s’éloigner de Sophie ?

Sophie donc quitta sa mère, et
s’embarqua avec son époux. Elle dit
adieu aux bords somptueux de la Tamise ;
elle quitta pour jamais les glaces
de l’hiver et les neiges des montagnes.
Née dans le septentrion, elle
n’avait dans le sang rien des climats
qui l’avaient vue naître ; elle tenait de
sa mère des passions ardentes, elle avait <
recueilli d’elle l’héritage et le germe
de ces désirs inconnus à la froide sagesse,
de ces désirs dont l’importunité
séduit quelquefois jusqu’à l’innocence ;
mais ce trouble des sens ;
que les feux d’un ciel brûlant réveillèrent
encore dans Sophie, n’avait
pas passé jusqu’à son coeur qui était
pur, ni jusqu’à son âme, qui était

généreuse et noble. Quelque temps
après son arrivée au Brésil, elle eût
unefille qui augmenta l’amour de son
époux et occupa ses’ heures de\ loisirs
en donnant à son coeur un aliment
noùveaii.

Georges avait trouvé à Rio-Janeiro
un parent qui servait dans la marine
royale. Ce jeûne officier se nommait
- Arthur, et lors dû départ de la frégate
qu’il montait, il était resté à Rio-Janeiropourse
rétablir d’une blessure
assez dangereuse. Il était jeune ;
des cheveux blonds ombrageaient
son visage éclatant de blancheur ; sa
figure étaitfière, et avait cette expression
aventureuse que l’imagination se
plaît à prêter aux hommes qui , par
leur génie ; dominent leurs semblables^
ou qui doivent marquer leur vie par
quelque action d’éclat. Il venaitfamilièrement
chez Georges ; il vit Sophie,
- i- 7
-7$ 1ES PARCHEMINS
et il admira ses. grâces et sa beauté- ;
il là revit et.il l’aima. Sophie ne sV
perçut pas, de la passjon : d’Arthur ;
elle : admirait innocemment l’élégance
de sa .tournure,la grâce de son
uniforme, et cette figure qui semblait,
présager une gloire brillante et des
destinées peu vulgaires. Elle avait
remarqué qu’Arthur ne montrait
point d’attachement, et que jamais il
ne mêlait à ses espérances de fortune
le nom d’aucune femme. Comment
ce jeune homme est-il resté indifférent
au milieu du monde qu’il a
fréquenté ? dans les pays qu’il ;a
parcourus ? Elle concevait que RioJaneïro
ne lui présentât rien qui pût
le fixer ; mais peut-être la France,
qu’il visitait souvent, renfermait-elle
l’objet de ses affections ? Londres
offrait,d’ailleurs tant de beautés, que
^sans doute Arthur y avait trouve
ET LA LIVRÉE. j5
t>elle qui était la dépositaire: de tous
ses voeux. Quand cette idée l’occupait,
sa main immobile ne balançait
plus le berceau de sa fille, ou bien
elle oubliait de présenter, à ses lèvres
le sein que ses cris réclamaient. Ce
désir de connaître le coeur d’Arthur
s’accrut chez elle avec d’autant plus
de violence, qu’elle s’aperçut que
le jeune officier était tombé dans
une tristesse mortelle, et qu’il passait
silencieux des heures entières auprès
duberceau de sa fille, ou sous les arbres
touffus du jardin.

Georges avait reçu Arthur avec amitié ;
il voyait en lui unparent, im ami,
et prenait plaisir à l’admettre à sa table,
à-lè savoir dans sa maison. Dans ce
temps-là, une affaire importante exigea
sa.présence à Londres ; son voyage
■était nécessaire, mais il devait être
« ourt ; il fallait aller et revenir ; il ne
76 "LES PARCHEMINS
songea donc en aucune manière à ; se
faire accompagner par sa femme.
D’ailleurs Sophie nourrissait sa fille ;
et comment exposer deux têtes si
chères à un trajet difficile et dangereux
dans la saison où l’on entrait ? Il
fit comprendre à Sophie la nécessité
de son départ,et il se prépara à se séparer
d’elle pour la première fois^ Le
malheureux partait sans inquiétude ;
il s’éloignait, il est vrai, d’une femme
qu’il adorait, mais c’était pour quelques
mois seulement, et sa confiante
amitié 1 alaissai t sous la garde d’Arthur.
Ilpartit: Sophie,inconsolable,le suivit
jusqu’au port et entra dans lé vaisseau
qui devait l’emporter. Elle était
triste, parce qu’elle aimait Georges ;
mais elle était aussi violemment agitée
d’un noir pressentiment dont elle
ne pouvait pas se rendre compte- il
lui semblait que le vaisseau qui allait
.ETj LA LIVRÉE,. ; 77
lajsépa^er ;de,^on,éppu,x qmp9r,ta(iti glus
qujé.^aflflfjune ,:qûej$pnr époux, ;que
.spnjbj(înh£Hr i il \m :$ei^lailiqu ?il em$Wte\&,Sftoviej,/ ;
oelhlîciei^Gêftrge&i,
 ; ml\ç,âè ! s,'sft l fille-. EJléî rj&gar-daxlo.ngT
tennjs, ;!^ navire, qui . dflcspissaiti, à
se^sy^us, e^enfin,.quand) elle.ne* vit
plusj.que.leybp.u^uide seg rqâtss- ellje
l^'eja retjOjarnfti,pensij ?e,K. sans forces ;,
.« amsj^ésirft.ietf: comme, désenchantée
sd’nne ;i ivifr qui, avait, commence pour
jelle ;s,QJusr',de.s: auspices si heureux.
-, Arthurîfui: délivré d’un> grand poids
par, le, j déftartr ; de Georges ; non pas
■qia'ihicomptâtîisw ison abisenoe, pour
anspirer « Sophie.un amour criminel,
■mais• ; parce* que, couvant: dans: son
■cseur^une.passion qu’il oroyaifcinvincible,
des bpntés> de Georges et son
amitié blessaient son âme jière. et hautaine.
Chaque fois que ses-y eux s’arrêtaient
sûr, les siens > il le croyait au
78 " LES PARCHEMINS
moment de découvrir son funeste'secret ;
il le voyait lui reprochant d’apporter
chez lui la honte et le déshonneur
 ; il réfléchissait à l’amour dés deux
époux, -et’les 1 fureurs delà jalousie se
joignaient à la violence de sa-passion.
Arthur était un homme honnête,
franc, ce que l’on '-appelle 1 d’ans le
monde un homme d’honneur ; mais il
était violent ; et ses passions une fois
irritées par- les -obstacles 's’allumaient
rapidement. Il avait reçu une éducation
distinguée ; et par- une bizarrerie
qui tenait à son caractère, il
était entré au service de l’état-par
les derniers grades, etril s’était élevé
jusqu’à celui qu’il occupait, par une
volonté ferme et une opiniâtreté constante ;
de façon , que jusque r là il
avait tout voulu avec force, et il avait
fait tout ce qu’il avait voulu. Les dèrr
nières paroles de Georges, s’étaient
ET LA LIVRÉE'. "TV) :'
profondément gravées:dans .-son !esprit ;
il lûi'àVait recommandé sa femme
et sa fille t’cette position était difficile,
parce que l’honneur s’y trouvait intéressé ;
mais Arthur, après- avoii* lutté
long-temps ; contre sa passion ' pour
Sophie, ! avait fini par s’apercevoir
qu ?il lui*etâit impossible de là surmonter.
En vain • il avait" cherché < à
s’éloigner ;Tambûr le ramenait toûjoûrs^auprès
delà femme de'son hôte,
de son ami,, de son parent: Pour les
âmes fortes 1 eV vigoureuses comme
celle d’Arthur ^ qxti: sont- habituées 'h
voir tout ployer devant leur volonté,
il .n’y. a que deux partis’ : où Arthur
devait résister à.sâ passion criminelle,
pu il .devait s’y abandonner ; sans.véVserve ;
Il devait se dire: « Je ne verrai
plus Sophie, ou Sophie- sera à: moi.
Georges’ m’en a confié la garde ;,mais
elle est bien mieux ! seule et sans ■
8o LPS,EARCHEMHïS
soutien, sans protecteur, que ;'soja*le
souffle empoisonné-de mpniaïnpjûr ;;) )
 ; ; Acthur, allait, doue ideyenii: criminel
s, et ,il voyait le çiame, qjupique'sa
passionluien dimiht^t rhorseurjnjais
la force de sa volonté et) sott habitude
. de. réussir toujours* le lui faisaient: regarder
cpmme ;déjàco.mnnV ;Itétaitsem-,
blable à ;Ce ;ser,pent ;americjiiiîq ;ui<fas-cine
ides yeu ;x sa vjçtime^ etoquiLest
su ?, de. sa, prpie lqng-tteflipsr !ay>aQt ;'de
l’aypir- atteinte.

Sophie, après le4épar,t de Georges,
rechercha la, société d’Arthur ; c’était
le seul ami qu’elle, eût à Ria-Janeiro ;
c’était le seul, compatriote qu’elle y
, connût, et qu’elle y pûtnecevoir: ; elle
parlait : avec iluifi de son, époux, de sa
patrie etde*ses projetsifutur&pour sa
.fille : ;;(f.était’.adouqir, le temps, de-l’absence
xpue ; de l’employer ainsiu.Elle
.conservait toujours1 ?envie •. de connaî-

• • . : E,T LA. LIVRÉE. 8I

,tre\,le coeur d’Arthur, et ignorant la
.passion qu’il nourrissait, ;elle,croyait
sans.danger pouvoir, l’entretenir,.sur
.cette matière.

Un j our., après avoir, épuisé ;, tous
,les i diwure.aqcputum,és , îrarjèi fWQ^
feit toutes,.les supputations ; possibles
sur la, route de spn époux,, sur son, arrivée
et sur ; son,retour,,« . Arthur, lui
dit-elle, VOUS,savez,l’amour deCteOE:ges.pour-moi,
et ; combien je suis présente
àson spuyenis j mais: vouji.ignpjrez
peut-être tous, les tpurmensr qui
ont précédé nptre hymen b non que ,
nous ayons éprouvé ;dés traverses, et
.des-contrariétés, puisque la fortune a
.semblé prendre, plaisir., à. lier, nos
coeurs :.mais de, l’excès-du:b.Qnheur
même naît la .défiance^ et je ; me ; sôBr
-viens que la ; veille) dei notre- mariage
nous ne nous ; croyions, pas sûrs d’être
unis, et nous tremblions au-,bruit:d’une
82 LES PARCHEMINS"
porte qui s’ouvrait, au frémissement
d’une feuille. Et vous, Arthur, vous
devez sans doute avoir éprouvé
toutes ces agitations de la jeunesse, et
vous satisferiez un de mesvoeux, si
, vousvouliez m’en’contëries détails. »

Arthur régarda fixement Sophie ;
il était étonné d’une demande qui
avait des-rapports siintimesjavec là
passion dont il était rempli.

« Sophie ;lui dit-il,- que parlez-vous
de passion et d’amour ? J’ai parcouru
le monde comme un voyageur qui
sait qu’il ne doit s’arrêter nulle part".
Toutes les’ fois que j’ai vu deux
beaux yeux, f ai pensé que mon vais1seau
m’attendait dans le port, et j’ai
cru entendre le signal du départ et les
cris des roatelots’qui levaient l’ancre. »

Sophie l’écoutait avec un air d’incrédulité,
Arthur reprit :

« Une fois cependant je descendis
ET LA LIVRÉE. ^ 83
sur ;un rivage, brûlant. Bientôt le ciel
me, déyoradectous ses feux ; il communiqua
kmpn’sang une chaleur.inconnue. ;
Mon vaisseau était ;loin,, ; bien
loin,.Sophie ;jeriepouvais plus regagner
mon asile protecteur,, je.dussubir
cet amour* i

-rr C’était à ;Rio-Janeiro ? ;

— Oui,  ;et j’aimais la femme d’un
■autre.. -., . ■ .:.: ;■ ;; ; v.

-^- Lafemme d’un autre ! Elle vous
aima-it ?  ; v

—Que fallait-il faire ? demanda Arthur
.sans répondre à cette question.
,r-^ Il fallait fuir, ;dit Sophie^ ,rvf,T’'
 ; —r-Je ne'le pouvais pas. D’ailleurs
l’absence duiûiari m’obligeai ta veiller
sur cette femme,. à la protéger.-  ;
-1- Et vous abusâtes de cette position ?…
vous, séduisîtes cette femme,
vous, Arthur, que je croyais si généreux. ?
,.,….. •
- 84 LÉSHRÀKCHIM’IKS
, o-4]5^%5iQphie^jeiin’abjasaiipasiide
-majpwsiiljioni^nîais iJBeônçusain&ipaa-isioei
si forte ; si violante^ qaié jamais
nelle n&sortiKaJdeimenfceoeur^.eUque
-ma »vie>yqesW,fctaohée ;. hhh Sophie ; si
i. rbusisaviezs.j. !j » j.-

Il se leva. Il se promenait à>grands
pas dans. Ka !ppaït0irient,J èthifisappant
i« on visagei de i ?ses: ;mains>, .et .frémissant
autant -de la violence de son ;dét
lapé ^qiEfi: de i la ; honte » qiuà llaceablait.
L’air était étouffant et sa figure se
■ couvrait d’une.sueur .abondante.
'-' Sôpliiej tremblante,'^comprit -l’affreuse
vér ;it&,- et » elle -s’enfuit » épou*
•vantée, empprtant>sa fille'dans ses
4 »ras.- Arthur-s’-assit sûT ;lë:siégé- qtfélie
venait de-quitter,- lesein^ palpitant ?,
1 » poitrine opprésséèU-Sa- ^raain .cher-chai^lés
-objets » -que Sophie• avait
touçjhés- ; -îjPprenait ;le-ruban de » sa
ceinture,, les. fleurs de son chapeau ;il

les’'càéhait’ ^suf ;;sPnu ccéûf/"Enfin il
sortit*  ; de ^ cette .'position ; • affreuse.'
VrjyàtïtJ que ' Sophie ' rie 'reparàïssart’
pas au salon, il quitta la inaisôn de
Georges ; et alla se livrer 1 à ses rêveries
ddns rappàTtemerit qu’il Peeûpâit au
cenTre dé la ville. '

"Sophie, rentrée chéz:elle, était*tôm- !
bée mourante snr un lit de repos.
Elle' tenait toujours’ sa fille 'serrée'
dans ses bras ; elle la ptessàitcbntre
s0ûJ coeur jmais’déjà ce coeur-palpitaft
pour un étranger ; déjà elle était adultère
: un moment l’avait éclairée sur
sa funeste passion. Elle reconnut tbùt
d ?un coup sa faiblesse et l’ascendant
d’un amour : criinineh Que faire ?
comment fuir ? quel vaisseau la recevra
et la ramènera ' pure à sPn
époux ? Déjà elle ne sait plus répon--
dre au sourire de sa fille ; déjà elle
ne sait plus se défendre qu’en se ca-
86 LES PARCHEMINS
chant, qu’en dérobant à tous les yeux
sa honte et ses douleurs. Le soir, dès
que le soleil a disparu de l’horizon,
elle court dans sa maison solitaire,
elle fait fermer ses portes, ses fenêtres ;
elleseplaintden’avoirpasassezdevér-.
roux, elle craint tout, jusqu’à l’air
qu’elle respire: les domestiques, étonnés,
l’entourent et s’inquiètent des
terreurs de leur maîtresse. Tantôt
une joie cruelle se peint sur ses traits,
et elle repousse sa fille ; tantôt une
morne tristesse l’accable et elle appelle,
elle defnande son enfant: elle se
prive de la fraîcheur du soir ou bien
elle quitte. son lit brûlant ; elle fait
ouvrir ses portes, elle brave l’air [et
le jour qu’elle redoutait. Le souvenir
de Georges était effacé ; les heures
delà vertu étaient passées, et-l’amour, ,
l’amont* .seul allait être écouté.
Cependant Arthur se présenta
ET LA LIVRÉE. "'87.'
plusieurs fois chez elle, et toujours on
lui refusait l’entrée delà maison : elle
espérait que. ce moyen, tout faible
qu’elle le jugeait, sauveraitjsa vertu.
Mais son sommeil était troublé par
de terribles souvenirs ; souvent-elle
parlait de Georges, elle nommait sa
fille ; plus souvent encore le nom
d’Arthur venait révéler sa faiblesse.
Deux riiois s’étaient écoulés dans
ces continuels combats, et les lis dé
la figure de Sophie disparaissaient
sous une teinte jaunâtre ; son oeil s’enfonçait
de plus en plus sous ses paupières ;
ses cheveux en désordre n’obéissaient
plus au fer, qui auparavant
roulait leurs noires ondes ; elle était
encore belle, mais ce n’était plus
d’innocence, ni de jeunesse, c’était
de passion et de désir. Qh ! si Georges
avait pu la voir, il n’aurait pas reconnu
la jeune fille qui le séduisit à
88 LES PARCHEMINS
Go veri&GarSeri ; mais Georges ne devait
plus lavoir ;'les jours de bonheur s ?étaientécbulés
sans retour ; et au fond
de Furne de leur destinée il ne restait
plus que le malheur, la désolation et
la mort.

Une nuit ; Sophie était sortie d’un ■
lit où elle cherchait-vainement le
sommeil ; elle avait voulu respirer un
air frais, salutaire, ; et se soustraire
pvour quelques instans au rjougièiontéuxqu’elle
portait ; car elle considérait
"sa passion comme une ^maladie ;
elle était Pbsédée des souvenirs d’Arthur,'toujours
présent à son ; imagination ;,et
peut-être la fraîcheur dé la'
nuit-allait la calmer. -Elle passe a la
hâté une robe légère, elle descend
dans les jardins. Elle s’avance sous
les arbres touffus. Chaque bruit la
fait tressaillir, et, pâle comme la lune
qui eomrnençait a se lever, elle par-

cjDurt’lentement’les allées solitaires, et
sinueuses., •

 ! Tout -T hr coup le- feuillage s’agite

auprès d’elle ; un hommes s’élance à

A9S>pieds ;, c’est ; Arthur ; le malheur&ugt.

veillail auprès de la, demeure de

Sapfciieî ; Depuis deuxi mois il consu,

 ;mait’itoutesses> nuits à considérer, la

.fenêt« eide l’apparitement où il ;croyait

-qu’elle ; Déposait^ tandis qu e l’insomnie

fatiguait sa ; viçtimp. Arlhurla yoil et

Sfopj^çip^eji] n’esit pas à., se.s pieds,

iit [estcdans, sep,, bmsj,Sophie, .sut-prise

n’opposeà sesvoeus aucune résistance ;

sfisjrêy ess&réalisaient. >M -qui savait si

.ellei- ne seyait pas …dans,-ce moment

i inêjrne !,, Arthur, la ;. soulève … dans ; ses

-brasj.il Remporte ;; il franchit ;,chaRgé

• de,  ; s,on.fard eau,- ; les ; allées dû jardin,

l’es,caUeï ! élevé de la maison,, et.en un

jinstant un. même ;:lit reçoit.-l’épouse

^criminelle et l’ami suborneur-Tirons

1. 8

g6 LES PARCHEMINS
le rideau sur cette scène. Pourquoi
peindre les plaisirs du vice et les
courtes jouissances de la trahison et
du déshonneur ? ;

Arthur,' accablé dé son bonheur ;
s’endormit sur le sein de Sophie. Elle
veillait ; ses lèvres tremblaient ;iet son
esprit était livré aux plus’• terribles
agitations. Le silence de la nuit redoublait
la frayeur de son âme coupable:
Mais quelçist ce cri faible
qui la fait se soulever si subitement

sur son lit ? C’est sa fille ! Sa fille

a soupiré ; son faible'cri a rendu Sophie
à elle-même ; elle voit l’abîme
où elle est plongée et elle frémit.
Elle sort précipitamment de son lit
souillé ; elle jette un-regard de mépris
sur le séducteur qui l’a vaincue ;
elle veut fuir son appartement, sa
maison ,' la. vie même.: En :passant
près du berceau , son vêtement s’y
ET LA LIVRÉE. gt
embarrasse" et l’arrête. Malheureuse
enfant ! malheureuse mère ! Son âme
était brisée ; elle se penche vers ce
berceau, elle voit dormir l’enfant
d’un sommeil tranquille, elle Va baiser
ses joues roses Non, les lèvres

d’une adultère ne souilleront pas l’innocence.
Elle sort d’un pas 'ferme ;
rien ne l’arrête, rien ; ne là relient ;
seulement elle allait vite et sans: détourner
la tête, se croyant poursuivie
par les cris de sa fille et par le.nom
de son époux ;

Cependant le jour est arrivé. On
entre ehez Sophie, on lui présente sa
fille ; on réveillé l’être qui dort st.
profondément sous les rideaux d’une
mousseline transparente ; mais l’enfant
cache sa tête et pleure. La femme-,
de-chambre effrayée doute si elle
veille ou si un songe ne l’abuse pas.
Arthur ; ouvre ses yeux étonnés,'il
92 I.ES.-E&ROEHEMIKS
cherche Sophie ».'Usa funeste- .pnessen*
tinrent l’assiégé etjl’éclaire. Plus de
mystère :, Sophie est: déshononéejji le
iîonfaeur deiGeorgfisestperduj efccette
■enfant qui) pleure.:ést ; peut-être ; or-'
 ;plieline.

On eouEt^.on.se ; ra^sejni) lie>;tUB3îal-r
itueïtsemSPt. tïout le. ; monde devine
le-rnallieur .fu'on redoute*iD#n$tuii
Glin ;d ?oeil AjJtlwiF a visité le jaiîdin ;
dlinJber,roge ;la ;terre sablonneuse y mais
de vent léger du, matin a ; effacé toutes
les traces  ; il court dan^.les rues de
la ville, vers le^jçaaigagnesifiBiyironjnantes,
le lçmg: de. ) # ; &ôt&^injujense.
 ;Que fpnt:Cesp.é ;QheurSfdanjs cette bar/que
attachée) auxfyage ? QueJ esitiCet
.objet informe qu’ils, squlèyieat ,avec
.peine, et qui retombe ; dans l’abîme
malgré leurs efforts ?. Ils le soulèvent
. encore au moment où Arthur arrive
i auprès d ?euxj ; c’est Sophie>i c ?est elle.
= ET I.A fclVRÉE. §3
Sa tête penchée est encore sou* les
flots. A peine si-les’boucles de ses
cheveux noirs paraissent sur la-mer
immobile. Mais Arthur l’a reconnue,
il regarde, et il ne-la voit pas-j ilreconnaîtson
erimej tout est-fini pourlui:
iliiirecette épée, qui lui a^té^on-néè
pour ^défendre sa-patrie, il s’énperce
•le>sein. Son-mouvement est si*prompt,
 ;que< personne -n’a pu le soupçonner,
-nile prévoiri Son sang-coule'j il 'va
« «cuiller la-- robe blanche■- et- humide
de l’infortunée qu’il a-séduite.

Mais quelle est cette voile qui
blanchit à l’horizon ? Elle s’avance rapidement.
Bientôt le vaisseau touche
au port  ; un homme, en descend ;"
il accourt, il se mêle aux spectateurs
de> cette/scène affreuse, il jette un cri
perçant j c ?est Georges !, Le malheureux
se. précipite sur lejcada>vre~de
 » Sophie ; il a. tout deviné). Qn ; le x.a-

g4 LES PARCHEMINS
mène chez lui. Il s’empare de la ceinture
de l’infortunée. Il révoit sa fille
et la repousse. La pauvre enfant ne
devait plus recevoir les caresses de
son. père, et sa mère n’avait pas osé
l’embrasser ! Georges renvoie ses domestiques
 ; il s’enferme, et quand
l’inquiétude générale fit ouvrir les
portes, le malheureux n’existait plus.
La ceinture de Sophie avait suppléé
au fer qui lui manquait, et les colonnes
de son lit déshonoré avaient
été son échafaud.

Le jeune homme qui lisait cette
triste histoire pleurait à chaudes larmes
 ; William était plus ému encore •
le baronnet avala un verre de Porto,
les autres convives en firent autant.
Le vin circula rapidement -} on but à.
ET X'A LIVRÉE. <$
la santé du roi., àla prospérité de l’état ;-
on n’oublia ni l’église, ni les ministres,
ni les grooms, ni les étalons,
ni.les chiens de chasse, ni les miss,
ni les ladys, ni M\ Hunt, ni le lord
maire, ni les aldermans, et enfin on
ne s’arrêtîa que lorsqu’on fut sous la
table. Mais le jeune homme ne participa
en aucune manière à cette orgie,
il partit avant.les toasts. Quant
à William, dès "qu’il put échapper à
la vigilance de M. Wood-Hoûse, il
quitta la salle, et alla se reposer dans
son taudis des émotions et’ des. fatigues
de la journée.

g6 LES BAftCHEMINSChapitre viiï. ; , lÇsijH,3s^c« Atl’,air dq te. faire officier,
Eîi.courtisan,, ni financier, ,ni prêtre.
■ Bans mon logis, il me manque un portier :
' Prends ton parti ; réponds-moi, v« ux-tu l’être ?VlOATAlpp. . '
- LE lendemain, William $e, réveijja
tout plein du soutenir. de ;l ?affE§us£
histoire de Georges et de Sophie ; il
en-repassa dans sa tête toutes les circonstances,
et ses tristes réflexions le
portèrent à s’occuper de lui-même.
Lesbeauxyeux demissAméliaavaient
fait sur^son coeur une vive impression ;
l’amour réveilla le sentiment de
ET LA LIVRÉE. 97 '
sa dignité et étouffa celui du besoin ;
il descendit chez le baronnet, qui,
ayant su que son groom le demandait,
ordonna qu’on le fit entrer.

M. Wood-House était encore au
lit, les yeux brillans de son ivresse
de la veille.

« Ah ! ah ! William, lui dit-il dès
qu’il le vit entrer, te voilà, mon gar-,
çon, c’est bien ; tu viens recevoirla récompense
de la course, rien de plus
juste ; » et le baronnet cherchait une
grosse -bourse verte suspendue à son
lit.

« Non, monsieur ; je viens seulement
vous demander la faveur de
quelques momens d’entretien, et j’espère
que vous voudrez bien me l’accorder.


— Sans doute, William ; parle 1,
parle. Tu as remarqué peut-être quelque
irrégularité dans mes écuries ; tu
 !• 9
98 LES PARCHEMINS
as quelque amélioration à me proposer ;
tu es français, mais n’importe, il
est possible que tu aies quelque vue
nouvelle pour l’éducation des chevaux,
car tu me parais être un garçon
intelligent. '

—Non, monsieur ; je viensvous dire
qui je suis, et vous apprendre que ce
n’est pas un groom, mais un marquis,
possesseur de cent mille livres de
rente, qui a remporté pour vousle prix
à New-rMarket.

—Pas possible ! Gomment ! un marquis
aurait-il quitté la France pour
nous jouer ce tour ? eux qui dans ce
moment ont, tant d’affaires dans leur
pays ?…. Pas possible ! »

Alors William raconta toute son
histoire, et expliqua au baronnet
,quel enchaînement de. circonstances
l’avait conduit à Londres. 11 eut
beaucoup de peine à . convaincre
ET LA LIVRÉE. gg
M. Wood-House, ,qui lui trouvait
trop de talens pour un marquis, et
qui prétendait que dans un voyage
qu’il avait fait en France, il en avait
vu trois tomber de cheval dans le
bois de Boulogne.

« Enfin, lui dit le baronnet, jevous
crois ; mais que voulez-vous faire ?

— Je venais vous le demander,

— A moi ? Je pense que demander
un conseil, monsieur le marquis, c’est
n’être pas digne de le recevoir, et
l’habit que vous portez, prouve que
vous êtes décidé. »

William rougit jusqu’au blanc des
yeux, et M. Wood-House, s’apercevant
qu’il l’avait humilié, dit entre
ses dents : « Il m’a fait remporter le
prix de la course, il faut l’encourager.
William, miss Amélia, ma fille,
me demande depuis long-temps un
maître de français  ; mais vous ne sa-
100 LES PARCHEMINS
vez. pas assez d’anglais pour cela ;~il
n’y faut pas songer. Mon fils Richard
sait votre langue, il va revenir du
collège, vous lui enseignerez les mathématiques.


— Je ne les sais pas.

—^Gomment ? Vous n’avez donc jamais
connu la superficie de vos terres,
ni mesuré le terrain pour une
course ? Cependant M. Durand, votre
compatriote, professe les mathématiques
depuis huit ans à Londres, et il a
déjà gagné de quoi rouler équipage.

— C’est possible, monsieur ;-mais
ce Durand que vous me citez, n’est
sans doute pas gentilhomme, et je
suis marquis.

Je ne comprends pas bien cette

raison, reprit le baronnet ; c’est égal :
puisque vous ignorez les mathématiques,
et peut-être les autres sciences,
vous devez au moins connaître les
ET LA LIVRÉE. 101
arts ; Lequel avez-vous approfondi ?
J’ai des manufactures, des ateliers…..
—Monsieur, interrompit vivement
William, je vous ai déjà dit que j’étais
marquis, et vous me proposez de
déroger.

— De déroger ! et vous vous croyez
au-dessus de mes ouvriers, de mes
chefs d’ateliers, de mes fermiers et
d e mes, laboureurs ; détrompez-vous,
William ; vous êtes au-dessus de mes
palefreniers, il est vrai, parce que
vous- êtes plus léger et plus adroit-,
mais voilà tout.

—r Ainsi, dit William > dans votre
pays on ne prise pas la naissance, et
l’on regarde comme inutiles une éducation,distinguée,
des sentimens nobles
, enfin tout ce qui constitue
l’homme de cour.

— Non. Dans mon pays on fait cas
de la naissance/quand l’homme qui
102 LES PARCHEMINS
alebonheurde descendre d’aïeux illustres
ne met pas sa gloire dans l’ignorance
et dans l’inutilité : il faut que le
fils d’un père distingué se distingue
à son tour pour' recueillir l’héritage
de gloire de sa famille ; et un Anglais
n’ignore , pas les mathématiques, les
arts, les sciences, parce qu’il est noble.
Pour moi, j’estime les hommes
pour ce qu’ils valent et non pour ce
qu’ils sOnt. Je vous aime, William.
Si j e vous avais trouvé propre au
commerce ou aux arts, je vous aurais
confié des fonds et vous auriez fait
valoir vos talens, mais puisque vous
ne savez rien faire, je vous confie mes
chevaux. Je ne les livrerais pas à un
'mathématicien, ni à un peintre ; je
les abandonne à un gentilhomme qui
me fait gagner mes paris. Ainsi croyezmoi,
gardez celte livrée ; peut-êtreverrez-vous
bientôt jour à faire autre
I ■ ET LA LIVRÉE. ** Io3
chose. Mais jusque là que feriezvous ?
 »

Comme il achevait ces mots, Amé^-
lia entra chez son père, et le baronnet
n’eut que le temps d’ajouter : « Je
vous promets le secret. » -

William vit l’impossibilité où il
était de sortir, de chez M. WoodHoUse.
En vain son orgueil se roidissait ;
il pliait par force devant sa
raison. Cette raison lui disait que l’éducation
qu’il avait reçue, ne le rendait
propre à rien. Arnélia vint encore
par sa présence troubler toutes
ses idées^et renverser ses projets. Il
lui sembla que la jeune Anglaise lui
avait jeté un regard à la dérobée, et
il espéra trouver dans l’amour de la
fille un dédommagement à la sévérité
du papa.

William était jeune, il était beau
et bien fait. En s’abandonnant à ces
104 LES PARCHEMINS
idées, il ne blessait selon lui aucune
des lois de la délicatesse et de l’honneur.
« J’ai delà fortune, se disait-il,
et tôt ou tard je rentrerai dans mes
droits ; je suis d’aussi bonne maison
que ce baronnet qui ne sait quitter
ses chiens et ses chevaux que pour aller
se promener dans ses ateliers. » -Jl
s’approcha donc d’Amélia, et lui
pressa la main ; une légère pression
répondit à la sienne.

Voilà une' femme qui me croira
marquis, comte, duc, se serait écrié
un fat de la. cour d’alors ; mais William
aimait, et sa main trembla dans
celle de la jeune fille. Cependant
Amélia s’approche de son père, et elle
cherche à lui dérober cette scène
muette ; car à Londres les pères sont
comme à Paris : ils n’aiment pas qu’on
fasse la cour à leur fille, et il se trouve,
je ne sais comment, qu’ils sont tou-
ET LA LIVRÉE. - Iô5
jours opposés aux amours les plus innocens.
Amélia avait remarqué William
depuis le jour de son arrivée, et
elle pensait que le jeune homme n’oserait
lever les yeux sur elle s’il n’était
encouragé. Elle agit donc comme
une reine avec un courtisan qu’elle
trouve à son gré, une grande dame
avec son coureur, la femme d’un avocat
avec lé clerc de son époux, la
femmed’un banquier avec un commis,
la princesse avec un secrétaire,
et la digne moitié d’un bottier du Palais-Royal
avec un apprenti. Elle fit
les avances. Elle portait à son bras un
petit sac de satin vert, et tout en parlant
à son père, elle le mit derrière son
dos, l’ouvrit doucement, avec deux
doigts de sa petite main blanche, en
lira une petite lettre bien pliée, et
la tendit à William,

William voyait la lettre ; il avan-
I-o6 LES PARCHEMINS
çait un pied et reculait l’autre ; il
était timide et ne se croyait pas
si près d’être heureux, quand la
voix du baronnet lui fit prendre un
parti subit. « William, dit-il, et lui
s’avançant du côté de miss Amélia,
prit la lettre et répondit de suite :
—" Me voici, monsieur.

— A l’écurie, mon garçon.
. —Moi ?

— Et oui, sans doute, qui donc ?»
William ne réfléchit pas un instant

à la dureté de cet ordre ; il avait une
lettre d’Amélia ; il s’échappe comme
un trait de la chambre de baronnet,
et descendit à l’écurie, le coeur plein
de l’émotion la plus délicieuse qu’il
eût jamais éprouvée.
ET LA LIVRÉE. 107Chapitre ix.
Il est heureux.
îl rencontre la belle Ancine,Aux yeux charmans,- au teint fleuri jIl l’adore, il en est chéri.Adieu là Mecque, adieu Médine. ■
WILLIAM arrive dans l’écurie. Là,
caché entre deux gros chevaux de
carrossé, couché sur la fraîche litière,
après avoir parcouru de l’oeil tous les
recoins et s’être assuré qu’il est seul,
il tire de sa poche la petite lettre et
en rompt doucement le cachet ; la
cire verte portait ce mot hush , que
108 LÉS PARCHEMINS
nos dames françaises traduisent par
le mot chut, et qui se trouve souvent
sur Jeurs billets doux. William, déjà
familiarisé avec l’anglais, lut facilement
ce poulet. D’ailleurs montrezmoi
un amant qui ne déchiffre pas
une lettre de sa maîtresse, fût-elle
écrite en arabe ou en chinois ; oii a
remarqué que les jeunes filles sont encore
plus étonnantes sotis ce rapportlà
que les jeunes, garçons,, et pour ma
part j’en connais plusieurs qui n’ont
appris à lire que dans des lettres d’amour.
William lut donc ce qui suit :
« Je ne,devrais pas. vous écrire,
 » mais vous devez: encore moins le
 » faire ; cependant j’ai vu combien
 » vous étiez malheureux, et combien
 » peu vous étiez fait pour la condi »
tion qui vous cache ; j’ai crudémê »
1er dans les traits et dans l’expres »
sion mélancolique du jeune Français
ET LA LIVRÉE. 10g
 » ce que l’on chercherait en vain par »
mi les domestiques de mon père,
 »^et même parmi les jeunes gens qui
 » fréquentent sa maison ; voilà ce qui
 » me fait m’intéresser à votre sort.
 » Disposez de moi pour tout ce qui
. » pourra adoucir vôtre situation, et
 » croyez-moi disposée à diminuer vos
« chagrins.

 » A. W. « 

Cette lettre, assurait à William une
protectrice, une amie, et peut-être
-plus encore ; il la baisa mille fois, la
lut, la relut, et quitta l’écurie plein
d’espérance et d’amour ; il ne pensait
plus à: la France, ni à son marquisat.
Les nouvelles que l’on recevait du continent
étaient désolantes pour le marquisjla
révolution marchait bon train.
Profitant du bénéfice de la loi, qui
mettait en vente les biens des émigrés
, les acquéreurs de ses propriétés
110 LES PARCHEMINS
récoltaient, vendangaient pour lui
le plus tranquillement du monde", et
les vendanges avaient été fort gaies,
quoiqu’il n’y fût pas ; les récoltes
avaient été complètes, quoiqu’elles
ne dussent pas entrer dans les greniers
du château : c’était désolant ;
mais William avait dans sa poché
une lettre de miss Amélia, et à vingt
ans, quand on tient une lettre de sa
maîtresse, on est fort heureux, quelque
chose qu’il arrivé.

Il essaya de répondre, mais il eut
beau tourner de vingt manières
différentes les trente ou quarante
mots d’anglais qu’il savait, il ne put
jamais les arranger d’une façon
supportable, ni qui exprimât ce
qu’il ressentait ; il se décida alors à
parler.

« Je la verrai, se dit~il,je me jetterai
à ses pieds, je lui exprimerai toute
ET LA LIVRÉE. III
ma reconnaissance, tout mon amour,
et si elle m’écoute, je suis le plus heureux
des hommes. »

Ce parti une fois pris, il ne restait
plus qu’à l’exécuter. C’était assez difificile ;
William n’était pas embarrassé
pour lui faire entendre qu’il l’aimait,
qu’il était marquis, qu’il avait
cent mille livres de rente ; mais il ne savait
comment s’y prendre pour la voir
sans témoins. Il était dans la cour de
l’hôtel, etlà, il considérait les fenêtres,
fort basses de ce côté ; il connaissait
celles de miss Amélia, et il se promit
bien d’en profiter la nuit même.

Comme le jour fut long pour son
impatience ! 11 lui semblait -que la
nuit ne viendrait jamais et que le
soleil immobile avait oublié de se
coucher. Enfin les ombres arrivèrent,,
elles s’épaissirent, et il fut bientôt
onze heures du soir. L’amoureux Wil-
112 LES PARCHEMINS
liam, loin de monter dans sa mansarde,
resta à l’écurie ; il se promenait
avec inquiétude ; tantôt il regardait
à travers les portes entr'ouyertes,
et voyant de la lumière aux
fenêtres d’Amélia : « Elle m’attend ! »
pensait-il, et cependant il n’avait
d’elle qu’une lettre, assez insignifiante
pour tout autre qu’un amant.
- Enfin l’horloge sonne minuit ; William
s’apprête : voici l’heure du berger.
Il sort de l’écurie, et se promène
quelques instans dans là cour: une
longue échelle était le long du mur ;
dansla journéeill’avaitapprochée des
fenêtres de sa maîtresse. 11 y arrive,
et se prépare à monter ; il pose un
pied sur le premier échelon, son

coeur bat sur le second, sur le

troisième ; il grimpe enfin jusqu’auprès
dés fenêtres ; elles étaient entrouvertes,
à cause de la chaleur de
ET LA LIVRÉE. I l3
la saison. Elles donnaient sur une -
cour entourée de hautes murailles et
parfaitement isolée. En arrivant à la
hauteur de l’appartement, notre marquis
s’aperçut que la lumière était
éteinte, et que l’obscurité la plus complète
régnait dans l’intérieur ; il s’étonne
j il s’arrête indécis ; mais l’a-v
mour le soutient, et il entre enfin
dans une petite salle dont il tâte les
meubles dans les ténèbres : ; un piano ;
des livres, une harpe, lui apprennent
qu’il est dans le cabinet de travail
de miss Amélia ; une réflexion tardive
se présente à lui ; Amélia -aune
femme-de-chambre ; le moindre bruit
peut le trahir, et alors que devient
la réputation de la fille du baronnet ?
Il allait se retirer, quand un bruit
léger le fit tressaillir ; une main douce
saisit sa main tremblante, et il suivit
la personne qui l’attirait à elle. Il trài.
- 10
Il4 LES PARCHEMINS
verse plusieurs pièces, et enfin, quand,
il est arrivé dans l’appartement le plus
reculé, il reconnaît…. Qui… ?Si nous
écrivions un roman, nous aurions le
plus beau champ pour les surprises,
les mésaventures, les étqnneméns ;
mais nous écrivons une histoire et
nous sommes forcés de dire que la
personne qui avait doucement attiré

William était Amélia. Qu’on juge

du bonheur de notre héros !

Amélia, honteuse et confuse, le
gronda beaucoup de sa hardiesse. Cependant
elle l’attendait ; cependant
elle lui avoua que sa femme-de-chambre
couchait dans un autre corps de
logis, et qu’elle était seule, absolument
seule. William lui parla de son
amour, et il la persuada aisément ;
il lui répéta ce qu’il répétait à tout
le monde : qu’il était marquis, qu’il
avait cent mille livres dé rente, etc. etc.
ET LA LIVRÉE. 11$
et quoiqu’il l’eût dit à beaucoup de
monde, il n’avait encore trouvé per-r
sonne qui le crût aussi facilement.
Une fois qu’Amélia sut que son cher
William était de bonne maison, elle
trouva tout simple, son attachement
pour lui : « Voilà, disait-elle, pourquoije
l’ai distingué parmi les domestiques
de mon père ; un instinct secret
me poussait. » Le marquis approuvait
fort tout cela ; il démontrait élégamment
que sa naissance avait tout fait.
Il calomniait impunément la nature
et ses agrémens extérieurs, qui, seuls,
avaient séduit Amélia. Cependant
notre homme reprenait peu à peu
l’assurance et les manières d’un héros
de l’oeil-de-boeuf ; il fut pressant, tendre,
soumis ; il vit qu’il réussissait,
et il fut entreprenant. La pudeur le
disputa long-temps à l’amour ; mais
enfin l’amour l’emporta ; et bientôt
I ï6 .LES PARCHEMINS
dans les bras d’unfr jolie Anglaise,
bien fraîche, bien blanche, bien sentimentale,
William fut le plus heureux
marquis du monde.
ET LA LIVRÉE. II7Chapitre x.Désappointement.On"fait des projets, des plans, de
beaux rêves ; la réalité arrive, et tout
est détruit.
QU'ON rie pense pas que miss Amélia,
en acceptant l’amour de William,
ait fait comme beaucoup de femmes
d’Angleterre, de France même, qui
descendent jusqu’à leurs valets ! William
n’était pas un valet ordinaire ;
une douce conformité d’âge et de
goût l’unissait à sa jeune maîtresse.
'II. ne s’agissait point d’une vieille ba-
I 18 ' LES PARCHEMINS
ronne, d’une marquise, trois fois majeure
qui formaitune liaison honteuse,
dans l’impuissance d’en avoir une honorable
 ; c’était un coeur brûlant,
qui cédait à la voix de la nature et
de la jeunesse. Aussi nos amans furentils
heureux comme on l’est à cet âge,
quand on s’aime bien, et comme on
assure qu’on ne l’est qu’une fois.
William, tous les soirs, dès que minuit
annonçait l’heure de ses plaisirs,
quittait l’écurie, entrait dans la cour,
et laissant l’échelle qui aurait pu le
trahir, montait chez sa belfe maîtresse
par des liens de soie qu’elle lui tendait.
Là, caressé par les deux plus jolies
mains du monde, il s’enivrait de
plaisir et d’espérance, du présent et
de l’avenir. _ •  ; .

Un événement qui aurait désolé tout
autre que lui vint encore augmenter sa
joie ; Amélia était enceinte ; dans sept
ET LA LIVRÉE. ÏIO,
mois il serait père, et alors M. WoodHouse
ne pourrait pas lui refuser sa
fille. Quelle raison lui opposerait-il
en effet ? Son état. Il n’était que temporaire,
et il savait fort bien qu’en
tout pays un marquis est plus qu’un
baronnet. Sa fortune ?elle était nulle,
il est vrai, dans le moment, mais l’avenir !
et cet avenir était inévitable.
D’ailleurs M. Wood-Housé se trouvait
assez riche pour prendre un
gendre qui n’eût que du mérite, de
l’amour, et de ce côté William était
fort tranquille. Amélia ne partageait
point cette sécurité, sans douter du
mérite et de l’amour de William ;
elle craignait que son père n’en fût
pas aussi persuadé qu’elle, et elle redoutait
excessivement son caractère
ardent et despotique ; mais que n’oublierail-on
pas dans les bras d’un
amant ?
120 LES. PARCHEMINS
William descendait avant le jour.
Il allait dormir une heure bu deux, et
ne se réveillait qu’au bruit de la voix
de M. Wood-House, qui demandait
son cheval. On montait l’étalon, et
on allait parcourir au galop les environs
de Londres.

Ce-calme heureux ne devait pas
durer. Un jour M. Wood-Housé
avait négligé de monter à cheval ; il
était sorti seul, à pied, dès le matin ;
il rentra à midi, avec un gros
monsieur, tout rond, dont la tête
était couverte d’une perruque blonde,
à l’enfant, et dont le gros ventre descendait
jusque sur ses petites cuisses.
Ce monsieur, d’utie cinquantaine
d’années au moinsf, aWait le teint frais
et la figure joviale ; il s’appelait S weelMeat.
C’était un Anglais de la téié aux
pieds, c’est-à-dire qu’il se soûlait régulièrement
trois fois par semaine,
ET LA LIVRÉE. - 121
qu’il aimait le pudding avec passion,
et qu’il jouait au crabbaye Aussi bien
qu’un bourgeois de Paris joue au do*
mino.W. faut ajouter qu’il était fort
riche. Il avait gagné immensément
au commerce de poisson qu’il faisait
avec la Hollande. Comme il assistait
■régulièrement à.l’Opéra-, et qu’il aimait
beaucoup le ballet, il s’était pris
de passion pour une nymphe de
Terpsichore qui avait tout nouvellement
passé le détroit, et dont les ronds
de jambe et les jetés-battus’ charmaient
toute la Cité ; il se présenta
chez elle armé de ses guinées et de sa
figure débonnaire. Maïs un membre
de la chambre des Communes Favait
prévenu. Elle avait passé bail avec
lui la veille au soir après la réprésentation,
et sa femme-de-chambre dit
aivnouveauvenu qu’il ne pouvait pas
la voir parce qu’elle était sortie avec
i. II
122 LES PARCHEMINS
le jeune,lord D+*. M. Sweet-Meat renonça
à. la danseuse, mais il lui resta
une velléité pour le mariage, qui fut
funeste aux amours de William,
avait vu miss Amélia aux courses de
New-Market.Soit que sa beauté l’eût
ravi ; soit queles richesses dêM.WoodHouse
le .tentassent, il demanda a »
baronnet sa fille en mariage. Celui-ci
fut très-flatté de cette propos ition,et
sans consulter Amélia, sans même l’informer
le moins du monde de ce qui se
passait, il la promit à M. Sweet-Meat.
Il était sorti le matin pour aller
chez lui. Là ils réglèrent leurs intérêts
communs, dressèrent les articles
du contrat et le signèrent tous deux,
de façon . que lorsque M. Wood-•
House rentra dans son hôtel, il appelait
déjà M. Sweet-Meat son gendre depuis
une grande heure. Il ne manquait
donc plus au contrat que la -si-
ET LA LIVRÉE. 123
gnature de la demoiselle., et au mariage,quela
bénédiction du ministre:
M. Wood-House ;ne doutait pas de
l’obéissance de miss Amélia, mais
•l’ardeur de son caractère lui fit conduire
cette affaire avec autant de
-célérité que s’il eût craint quelque
résistance de sa part. Il arriva, demanda
sa fille, lui présenta M. SweetMeat
, et l’on monta en voiture. On
allait à la paroisse, et en chemin,
tandis qu’il expliquait à la pauvre
petite -la cérémonie à laquelle elle
allait prendre une si: grande part,
M. Sweet-Meat glissait à sa jolie main
blanche l’anneau conjugal. Il minaudait,
roulait des yeux amoureux- et
laissait tomber de sa grande bouche
les mots de cachemire, de diamans.
« Ce cou si blanc, disait-il, doit
être garanti du froid par des, fourrures
d’hermine et de marte-zibe-
124 LES PARCHEMINS
Hiae ; 'ces petits paèd’s ne doivent ïoû^
1er que les tapis les plus doux. J’ai
deux voitures élégantes, l’une ne sort
jamais de Londres, l’autre vous conduira
daiis mës ; terrés. V

■ Ces choses^là font effet sûr toutes
lés fémmé'S. Amélïà, quoique iriribéènte
et amoureuse:, était fèmnlej et
ihàïg'ré elle -, le charme opérait.
Mi Wood-Hôûsè, 'aux mots de mes
terres, songeait à là chasse.

« Y a-t^il beaucoup dé renards
dans vos terres, motrgèndré ?'

— N’oïi, mais on "y cliasse îâ grosse
îiêÉë. •' .'•■■■'•■,.- " ".vr. .

■■— Oh !-oh'ïiïâ' 'gtfôssë bête^ nous
Verrôri's çâv »

Amélia était pensive, abattuej elle
•songeait à William et elle soupirait.
Mais conmïënt - s’exposer a la étflère
de son père ? S’il venait’ [aè fout -découvrir,
il la tuerait ; le gendre et le
ET LA LIVRÉE. 125
père ne voyaient rien. On arrive chez
le ministre. Amélia,, moitié par crainte,
moitié par faiblesse, et peut-être aussi
éblouie de la fortune de son’ époux,
signa tout ce qu’on voulut, et une
heure après avoir vu M. Sweet-Meat
pour la première fois, elle était sa
femme.

M. Sweet-Meat avait désiré que ce
mariage se.fît sans éclat, sans poïnpe,
sans cérémonie. Qn n’avait rien changé
ce jour-l^au train ordinaire de la_
maison ; oïl revint avec aussi peu de
bruit qu’on était parti ; on dîna à
trois ; et comme il avait été décidé
que M. Sweet-Meat passerait la lune
de mars chez son beau-père, à onze
heures, comme il était entre deuxvins,
il reconduisit sa femme chez elle, et
s’étendit maritalement à son côté.

WiUiain, que son service n’appelait
jamais- dans l’intérieur dg l’hqte).,
I 26 LES PARCHEMINS
ignorait tout. Il étrillait adroitement
ses cliëvaùx et songeait aux plaisirs de •
la nuit passée, en se promettant de
renchérir encore sur eux la nuit prochaine.
H devait demander à Amélia
de déclarer tout à son père. Celte nuit
arriva enfin ; onze heures sonnèrent,
et William, collé contre le mur d ;e la
cour, attendait l’échelle de soie. Une
demi-heure se passe, une heure, rien
ne paraît ; il s’étonne, il s’inquiète ;
il cherche l’échelle de bois qui le premier
jour de soir bonheur lui fut si
favorable, elle n’y était pas ; il ne sait
que penser de ce retard. Amélia serait-elle
malade ? Son père aurait-il
découvert quelque chose ? Il prenait
de petites pierres et les lançait contre
la fenêtre ; mais les pierres retombaient
lentement le long du mur et
bondissaient sourdement sur les dalles
de la cour. Il se promenait de long en
ET LA LIVRÉE. 11']
large et se rongeait les ongles d’impatience
et d’inquiétude. Tantôt il appelait
Amélia à voix basse, tantôt il
-avait peur du son de sa voix et allait
se cacher dans l’écurie.

Oh ! qui n’a éprouvé ce tourment
terrible à la porte d’une maîtresse
chérie ! qui ne sait les cruplles" pensées
qui viennent alors assaillir le
malheureux qui voit s’écouler l’heure
du rendez-vous ! qui n’a trouvé alors
que l’attente est 1-e plus cruel des
tourmeiïs ? Les anciens, divinisant les
gonds, les portes, les verroux, leur
adressaient dans ces cas-là lés plus
belles prières, leur promettaient les
plus beaux présens^ et nous, nous nous
contentons d’adresser mille malédictions
à une femme-de-chambre paresseuse
ou nHine maîtresse infidèle.

William passa la nuit entière dans
ces agitations, et lorsqu’il vit le joui"
128 LES. PARCHEMINS
poindre, il regagna son écurie, où
il ne trouva ni le sommeil, ni le
repos ;

Cependant une émotion à peu près
semblable agitait Améha. Elle était
couchée auprès de M. Sweet-Meat,
qui cuvait son vin et qui ronflait
comme un bienheureux. Livrée à ses
réflexions, « elle songeait à William,
elle l’entendait qui se promenait dans
la cour, et elle tremblait des’pieds jusques
à la tête, au bruit des petites
pierres qui venaient frapper ses fenêtres.
Bientôt, enhardie par le sommeil
de son mari, elle se leva sur
la pointe des pieds^ elle alla à la
croisée écouter le bruit de ses pas, et
le son de sa voix qui l’appelait, mais
elle n’osa jamais tourner le fer de
l’espagnolette. Soit innocence, soit
préoccupation, elle ne pensa pas non
plus à une chose-qui aurait augmenté
ET LA LIVRÉE. 120,
encore ses inquiétudes si l’idée lui en
fût venue. ,

M. Sweet-Meat était un vieux gar7
çon, mais iln’avait pas oublié le teinps
de sa jeunesse, et il s’attendait à, trou^
ver dans sa femme certain bijou dont
William avait été l’heureux possesseur.
Lorsque les fumées du vin furent
dissipées et que, débarrassé de
Bacchus, M. Sweet-Meat put se livrer
à Vénus, il toussa, cracha ; et s’attendant
à trouver au moins la ; résistance
de l’étonnement, il s’approcha
de la manière qu’il crut la plus propre
à ne pas effaroucher la pudeur.
Amélia, qui devinait parfaitement de
quoi il s’agissait, et qui peut-être n’était
pas fâchée d’avoir un point de
comparaison, supporta tout sans mot
dire, et M. Sweet-Meat se convainquit
facilement que sa femme ensavait
autant que lui, si même elle

l3o LÉS PARCHEMINE
n’en savait pas davantage. Un mari
français aurait éclaté, fait du bruit,
crie, éveillé toute la maison ; mais
chaque peuple a ses moeurs, et dans
des cas semblables les maris anglais
ne disent jamais rien.

« Bon,se dit en lui-même M. SweetMeat,
on a cru m’uttraper, mais je
leur ferai bien payer cela ; je -n’ai
point cueilli de rose", j’aurai des guinées.
 »

Il ne dit mot à sa femme, il parut
au contraire très-satisfait, et supporta
de fort bonne grâce, au déjeuner du
lendemain, les plaisanteries du papa
Wood-House ; mais il observa, il
épia, et quand il crut avoir trouvé
la clef du mystère, il écrivit ses observations.


Le lendemain tout l’hôtel apprit le
mariage de miss Amélia, et le malheureux
William sut ainsi la cause de
ET LA-LIVRÉE. l-3ï
son malheur. Il se dépita, s’arracha
les cheveux, accusa le ciely la. terre,
le diable, le bon Dieu, les femmes ;
mais il ne changea rien à l’état des
choses, et miss Amélia n’en fût pas
moins madame Sweet-Meat.

l3a LES. PARCHEMINSÇhapïtlte xi.Le procès criminel.Ma femme est coupable voilà sonséducteur -. qu’il paie, il me faut de' l’or.
M. SWEET-MEAT avait ses raisons
pour ne rien dire, et le contenu de
oe chapitre mettra nos lecteurs au
courant. Il remarqua les gens qui
fréquentaient la maison, et il se crut
bientôt au fait. Il est nécessaire de
faire remarquer ici que M. SweetMeat
avait de lui-même la meilleure
opinion possible, et cela était tout
ET LA LIVRÉE-' $33
àïriipl’è. Quand il dirait ;dàhs son eom-imerce
: « .Ce poisson est 'gâtéj, il faut le
jëtery » ôri 1% jetait survie-'champ ;
quand à l’Opéra il ëriàtt ':'.. Gkxidâhi
ivh'at a pfètty miës-, il voyait tout
le :motide -applèrtidiry él il s’imaginait
n’aturëllemëift -qui'H. ; ^aVâit tôuj ouïs
raison ; il se* ^oB&yaii ; -.. infaillible,
et iïè se décidait jamais ! à revenir
sur ses opinions. Il remarqua que
M. L**y jeûné homme d’une trentaine.
d^aiinéës j et propriétaire- de
"grâridsJ biens, tenait chez' 'M. WoodHôûsè
 ; il’ * 'questionna lés : d©mésti-ques,
'et quâttâdl sut que s’efe visites
étaient fréquentes’y >ét 'qu’il eut vu l’étorihément:
dé ce "seigneur en apprerià'nt
son màrïâgëj- il n’eût plus aucun
douté ; il fit si bien, qu’il laissa sa
femme seule avec M. L** ; il le fit remarquer
à la femme-de-cliambre, au
cocher, au cuisinier, à tout le monde,
Ï.34 LES PARCHEMINS
et puis., se frottant les imaina:u\ Je le
tiens, » dit^il.j , ; , K
 ;;Il attendit..la > nuit avec une extrême
impatience, et dès qu’il put décemment
se ; retirer, ilv conduisit sa
femme dans son appar^nrent. Là, cour
ché tout pîrè,S’idei§â'jphast§ épouse^ il
eut avec aile ljà conversation suivante Î
« Je s^rais ;r*vijMadàme, d’avoir
avec vous aine petite.conversation. ,

- — Parlez, monsieur, je vous écoute.

 ; —Je Je sais bien, .madame, mais
-je désirerais être ;certain de deux^Ghoses:
la première, de savoir de, vous
la vérité ; et ,1a seconde,, de ne..-pas
exciter votre colère. ;, ; • ■.■').

—' Parlez:, monsieur ;, je dis toujours,
la vérité, voilà pour la première
de vos demandes ; et pour la seconde,
■cela dépend de vous.

— Pas tout-à-fait, madame, et vous
allez voir. . , . , '
ET LA LIVRÉE., l35
:—Voyons ? . '■.•'.

— Madame, vous avez un amant..,

— Comment, monsieur ? . -

— Voyez-vous ? vous allez vous
fâcher, et c’est ce que je ne veux pas.
Allons, ne faites pas l !enfant ; vous voilà
tremblante comme la feuille, et froide
comme le marbre..Oui, vous avez un
amant, et il n’y a3p.as de mal à cela.

- — Il n’y a pas de mal ?

— Pas le moindre. Nous sommes
seuls, avouez tout.

—Monsieur

— Allons, allons, un peu de courage.
Tout dépend du choix qu’on
-fait. Une jeune fille a un coeur ; elle
voit un jeune homme, riche, élégant,
aimable ; elle l’aime, elle est faible,
son père la-marie, l’époux s’aperçoit
•que les confitures sont entamées, la
petite femme avoue tout, on s’arrange,
et l’affaire est excellente. »

l36 LES PARCHEMINS
Amélia ne comprenait pas ces mots,
Vaffaire est excellente ; mais elle vit
que M. Sweet-Meat prenait bien les
choses, et elle cessa de trembler. Le
mari reprit:

« Allons, vous avez un amant,
c’est une chose entendue.
-*- Monsieur…..

— Je le sais…. Et il est riche.

— Monsieur….

— Il est riche. A combien estimezvous
sa fortune ? »'

Amélia, enhardie par le -tonde
M. Sweet - Méat, [répondit -à cette
question :

« Il a cent mille livres de rerite.

— Cent mille livres de rente ? Cela
ferait cinq à six mille livres sterling.
Il a plus que cela, madame.

^- Monsieur, je vous assure qu’il
ne m’a pas dit davantage.

— Il a plus que cela, vous dis-je,

ET LA LIVRÉE. I^7

je lui connais quinze mille livres sterling
de revenu- Et y a-t-il longtemps
que… ?

— Deux mois, monsieur.

—.Quel bonheur, si vous, étiez enceinte
l

-—Je le suis.
■rrr Vous dites vrai ?Ah ! ma chère
amie, embrassez-moi ; notre fils aîné
sera riche. ,
—tNotre fils, monsieur ?
Trr Qui, madame', notre fils. Soyez
tranquille, et laissez-moi faire. »
, Là-dessus M. Sweet-Meat embrassa
sa femme, lui tourna maritalement le
dos et s’endormit.

Le lendemain il était en campagne
avant l’aube ; et au. déjeuner il fit
partàM.Wood-House du procès qu’il
avait entamé contre M. L**, qui était
au fond le plusbravehommedu monde,
mais qui avait eu avec miss Améi.
12
i38 LÉS PARCHEMINS

lia et même avec madame SweetMeat,
plusieurs de ces rapports douteux
qu’on appelle en langue de palais
conversation criminelle (% criminal
conversation )  ; et vingt mille livres
sterling devaient payer cela. « Or vous
sentez, disait M. Sweet-Meat à son
beau-père, que vingt mille livres sterling
n’embarrassent jamais. » Comme
M. Sweet-Meat était vif en affaire-,
M. L** se trouva forcé^ de eo'riiparaître
devant ses juges beaucoup,
plus tôt qu’il né l’aurait cru. L’assemblée
était brillante ; les plus jolies
femmes de Londres s’y trouvaient ; les
dandys, les fâshionablés obstruaient
la salle ; on louait, on admirait Amélia
 ;: les vieux gentlemen félicitaient
M. Sweet-Meat, qui acceptait leurs
félicitations ; les jeunes gens complimentaient
M. L**, qui s’en défendait.
M. Sweet - Méat accabla

. ET LA LIVRÉE. i3g

M. L** sous le nombre et la gravité
de ses preuves ; il fit valoir les aveux
de sa femme, ses propres remarques,
les dépositions de ses domestiques.
M. L** lui opposa des liaisons connues,
le. silence de madame-SweetMeat
et celui de M. Wood-House ;
mais il allait succomber, lorsqu’il
demanda qu’on interrogeât les domestiques
de ce dernier. On vit en
conséquence défiler devant les juges,
les laquais, les femmes-de-chambre,
les cuisiniers, les palefreniers, les
grooms et tonte la valetaille : le tour
de William arriva, et il répondit aux
juges qu’il était le seul. coupable., le
seul séducteur d’Amélia, le seul père
de l’enfant, et il enfila une kirielle de
phrases sentimentales qui amusèrent
beaucoup l’auditoire. La figure de
M. L** s’épanouit, celle de M. SweetMeat
s’allongea d’une aune, mais il
I/fo LES PARCHEMINS
fallait encore l’aveu d’Amélia, et lorsqu’on
lui ordonna de parler, elle con-^
fîrma, avec un torrent de larmes, ce
que venait de dire William.

Alors les femmes qui admiraient,
qui louaient Aûiélia, lui tournèrent le
dos ; les hommes cessèrent de la
regarder ; M. L** sortit radieux, et
M. Sweet-Meat dit à sa femme : « Madame,
vous n’entendez rien aux affaires ;
vous venez de vous conduire
comme une petite sotte, vous mériteriez
Mais M. Wood-House est

riche ; rendez-en grâces à Dieu. » Tout
le monde retourna à l’hôtel, et à peine
y fut-on rentré qu’on mit William à
la porte par les épaules. ,
ET LA LIVRÉE. 14*Chapitre xii.
M. James Graham.
Il faut partir, il faut quitter ces bords
funestes.
, WILLIAM marchait désolé dans ;
lés rues de Londres ; on venait de le
chasser de chez M. Wood-House ; on
ne lui avait seulement pas donné le
temps de monter dans sa mansarde et
d’y prendre son petit trésor, les cinq
guinées qu’il tenait de la femme de
l’ambassadeur. Il s’en allait, regrettait
ses amour ? ettousles projets de fortune
qu’il faisait deux jours auparavant ;

l42 LES PARCHEMINS
M Au moins, disait-il, si Amélia
m’avait été fidèle ! si elle n’avait pas
épousé ce vilain M. Sweet-Meat, qui
l’a traînée devant les juges pour escroquer
vingt mille livres sterling à
M. L** ! Comment se fait-il qu’avec
deux aussi, beaux yeux, bleus, une
aussi jolie bouche, d’aussi beaux
cheveux blonds, on soit trompeuse
comme elle ?»

Le pauvre gavçon,il ignorait encore
combien il y a peu de femmes aux
beaux yeux bleus, noirs ou châtains,
qui soient fidèles et constantes !

« EnSn, dit-il, il faut que je parte,
il faut que je quitte Londres, je ne'
peux plus demeurer dans la même
ville qu’elle ! » Voilà encore une de ces
erreurs de jeunesse dont il n’était pas
revenu. Il marchait et il parlait haut ;
un grand anglais qui passait par là
l’entendit.
ET LA LIVRÉE. î$3
« Mon garçon, lui dit-il, vous voulez
partir de Londres ; vous avez ;sans
doute quitté votre maître ; désirezvous
venir avec moi ? Je pars demain,,
je vais en Espagne, et je ne suis pas
mauvais pour les domestiques. »

Ce grand anglais était M. JamesGraham,
flegmatique, jeune encore, et
consul de Sa Majesté Britannique à
Saint-Sébastien. William accepta, et
le lendemain à cinq heures du matin
il était déjà loin de Londres, de
IVLWood-House, de M. et de madame
Sweet-Meat. " .-'■■'■
ï44 L ?S P^C^EMIÎfS
Chapitre xiii.
Il est reconnu.
Tains hochets delà vanité, parchemins
vermoulus, à quoi pouvez-vous être utiles ?
IJN effroyable silence régnait sur
l’immensité des mers, de larges gouttes
de pluie frappaient les flancs du
navire, et un grain noir s’élevait silencieusement
sur l’horizon. Déjà le
capitaine a mis le nez hors de sa cabane ;
sa voix retentit, les matelots
de quart obéissent et quelques voiles
sont carguées. Il en était temps ; l’orage
se déclare avec furie ; le navire
■ ET-LA-LIVRÉE. ; ;i45
suspendu sur les abîmes, .semble attendre
,1a vague qui doit ; l’engloutir.
Un craquement général ébranle sa
charpente ; tout est bouleversé dans
l’intérieur, et des pyramides de vaisselle
oubliées par le boy, roulent
éparses sur le dur plancher qui les
brise. '

« Miséricorde ! s’écrie William en
abandonnant une partie de pied-deboeuf,
dans laquelle il s’escrimait contre
la femme d’un barbier, de SaintSébastien ;
miséricorde ! nous sommes
perdus ! J’entends le capitaine qui
j-ure et mon maître qui déclame:
quelque grand malheur nous menace.
Croyez-moi, dona Bonifacia, remettons
la partie à demain, si demain
nous sommes encore en vie ; je ne
puis me décider à jouer aux cartes
quand il fait mauvais temps.

— Que saint Jacques de Composi.
i3

l46 LES PARCHEMINS
telle vous conserve dans Ces" dispositions
chrétiennes ! reprit Bonïfaçia
en faisant retentir, à poings reVrriés,
lés cavités sonores de son vaste estomac ;
vous êtes un si aimable jéùnè
homme, un si bon chrétien, qu’il serait
vraiment dommage que vous dèvinssiez
la pâture des poissons de FOcéan
atlantique. Saint Jacques de
Compostelle, prenez pitié dëridiisï ! ! »
Pendant ce colloque, la tempête
grossissait et tous les jùrémens de
l’enfer se pressaient tSmultUëttseinerit
sur les lèvres du capitaine. Semblable
à Saùl se débattant sous les côu-ps
de l’esprit des ténèbres, il se tordait
lès bras, se déhanchait les membres,
courait à bâbord)  à tribord, sans iridtifs,
sans projets, appelait à grattds
cris tout le monde au tillac, etfoi'çàit
les passagers les plus récàlcitrans à
aider la manoeuvre et à se percher
:gt LA. LIVRÉE. lfy]
sttrles vergues pour serrer les voiles.

Sif James Gfàlïâm 1 opposait à toutes
ces criâiïleriës son impassibilité
ordinaire.

« De deux choses l’une, disait-il
au capitaine : où nous devons iiôn’s
saliver, ou ridùs devons périr. Dans
le premier cas, toutes les peines que
V-otoe vous donnez sont inutiles ; dans
le second, elles rie péùveritvbùs soustraire
à uiië mort inévitable. Je né
dois », ëïi èorisciéncë,: ni Vous aider,
ni sotifFrir que William Vous aide. * »

William était enchanté de la logique
de son maître. Retranché derrière
ùrié futaille, il attendait en silence
le résultat de cette discussion,
lorsque tôut-'à^coup le gardien du
gaillard d’avant signale, sous le vent,
un navire, dtlquel on s’approchait
avec la rapidité d’une fléché. Wil-<
liam regarde par le sabord.
,l4|> LES PARCHEMIN
,. .« .Pjère éternel ! s’écrie-t-ilenrenJrant.la
tête précipitamment, quelles
 ;couleurs viennent s’offrir à mes rer
gards ! Qû'allons-noUs devenir ?»
i Sir Graham entendait les exclamations
de son laquais, mais il n’avait
garde de les compi'endre. Lancé dans
les espaces imaginaires, iLoubliait et
le vaisseau, et William, et la tempête,
Assis ap, pied,:du grand mât, il déclamait
les vers de Pope sur l’immortalité
de l’âme. Cependant William
mettait de temps en temps U
tête à la fenêtre et la retirait, chaque
fois, avec, une nouvelle exclamation.
_'.-,Les voiles étaient toutes carguées ;
le navire dégagé du poids qui gênait
sa marche, fendait légèrement
les flots ; le ciel s’éclaircissait par degrés,,et
le vaisseau qu’on avait aperça
.grossissait rapidement. Il n’était plu ?
possible d’en douter, ce bâtime/if
ET LA LIVRÉE. f4ÇT
était français. Sur là proue, se-dessinait
le buste d’un guerrier couronné
des lauriers de la victoire ; sur la
poupe, un pavillon aux trois côùlettrs
se balançait majestueusëirient" dans
les airs. '

• William, saisi d ?épouvànte, était
redescendu dansil7entre-pont, où il’
avait retrouvé dona Bonifacra, dans
le lieu même qu’elle ;occupàit avant
son départ. Un gros chapelet de verre
a !vait ;rémplàcé dans ses mains les cartes
à deinï usées, et lés mots de triant-'
plie et de retourne ^ avaient pris la
fuite devant les prières des agonisons,
[■'■■ ;' , .-  ?

" « Eh bien ! monsieur William ;dit
la duègne, la tourmente s’apaisë-t-elle*
eïifiû ? n’y a-t-il plus dé danger à
courir ? j ?admirè le, dévoûmerit avec
lequel vous avez offert vos services
à l’équipage ; que saint Jacques" de
l5o LES PARÇHEMIHS
Çpmpostelle vous en récompense 1
r^Ali ! dpna IJpnifaçia 1 s-'pçrie W/.ijU
liam ayec un prpfpnd soupir, laissez^
inpijlaissezidmpi, je yon^ en conjure, ;
dans un qua,rt d’heujçp jp ne serai
plus ! .
■—- Por la s(mp%issirna Trinidadl
qu’ayez r vous dqnç,. pauvre jeune
homme ? vos yeux, pleins de sang roulent
dans leurs prbites ; VQU.S ayez
l’air d’un fou. »

Gomme elle disait ces mptsj UR
coup de canon se fait entendre, il e$t \
suivi de cris nombreux : les Franrçais
sautaipntà.V^oçdage. Le navire
marchand n’essaya point une réjsjsr,
tance inutile, ? j,l §& r.en.daj à, la première
sommation,
u Dieu tput-puissan.1j ! s’écrie (\çim
Bonifaçia, à, FasppcÇ. des étrangers
qui inondenj ; l’en^pe-^o^t, messieurs
les vainqueurs, ne me tue » pas, je

E.. ?; LÀ LIVRÉE, l$l

vofts., en cppjurp. Grâces,à la sainte
yi^ge} ; jpn’aiijaffla^slajt demal « personne
depuis que je suis, au monde j
ainsi ypu§,a »riez grand tort do m’en
faire..Messieurs, les vainqueurs, pre-:
liez pitié dp moi ! !! »

Les cris et les contorsions de la
vieille expiaient l’hilarité des matelpts.epnemis.
Quant au pauvre Wil1liani,
il avait déjà perdu la tête "et le
coeur: la crainte avait anéanti ses
facultés, ; il avaitirpulé sur le plancher
de l’entre-pont, et ne donnait plus
aucun signe dp vie,

« , Bonne vieille, quel est cet homme
évanoui ?/ dit le chef de la troupe.

. i-rrr Mes ; phers messieurs, c’est le
domestique de ce seigneur anglais
que vous avez vu sur le pont. Il se
nomme William, et je puis vous as-r
sucer que ; c’est un fort brave homme,
ua.esceUent ca,tliolique, pt un garçon

l52 LES" PARCHEMINS ;
qui à plus id’esprit qu’il tfèst’ gros.' »
' ; En ce moment William, qui commençait
à revenir un peu de son assoupissement,
agita ses bras, sa tête ;
ses jambes, et répéta d’une manière
fort intelligible trois ou quatre bons
jurons français.

« Il parle français, s’écrie un de
ces étrangers. Mille bombes 1 ce serait-il
un déserteur ? Oh ! si j’en étais
sûr, par ma moustache ; il n’irait pas
chercher loin la récompense de son
crime ! » m '

Dona Bonifacia était comme pétrifiée ;
elle n’osait parler,'de peur ; de
trahir son cher William. Celui-ci,
qui'avait repris connaissance, et qui
entendait parfaitement ; les menaces
dont il était l’objet, gardait également
le silence. '

. « , Jeune homme, ; dit enfin le ■ chef
de la troupe, nous te faisons grâce
ET LA LIVRÉE. : Ï53
de "toutes tes 1' contorsions ridicules.
Ecoute-moi bien, et prépare-toi à
me répondre saris: déguisement.
 ; — Je suis prêt/ capitaine, répondit
William > qui ; tremblait - comme
la feuille.

—7 Ton nom ?" '■'''' '  ;;  !

—- William 1. J - '-'■'-•'•■'■

— Après ? ''■"'

— William^ .

, - ;— Ppur 'ion ? prénom, ' c’est ~ ïcirt
bien ; mais ensuite ? -"
—'■ Je n’ai point d’autre nom.
' --^ Tu es donc ' un enfant de \Tkriibur ;unede
ces misérables créatures 5
abandonnées ' dès leur naissance par
des païens dénaturés ?
->— Oui, monsieur.
—- Quel est ta patrie ? ''

• — Oxfort.
>'■ — Ta profession ? -

-—.Domestique.

* ?r..Tu,np ppnpajs dopeaucunmétier ?,
,

— Nqn,',..monsieur,

r^: Je tfsplaip ?. Tu, pp seras, pas
heureux .ejx prison., A prpp9S>, d’pvi
vient que tout-à-1'heure tu pairlaiç si
bien français dans ton rpyp ?

— Mon maître m’en a appris quelques
mots.

— Il n’en sait pas up seul.

, ,-r Jp vous. demande biep pardon,
monsieur. »

Plus l’ipterrogatpire sp prolongeait,
plus William sentait sqp courage
1,'abapdoppër ; niais pe f&t bjen
.autre chose, Iprsqueip pprpnjapdinj
lui dit, d’un ton dur p] ; spyèrs, qujll
le soupçonnait d’avoir dp§e,rt41ps drapeaux
de la France, pt ;que, pjour tâcher
de recueillir quelques renseignemens
à ce sujet, il alj#jj, p^Osçéder- à
l’examen de ses pochjpfc Toute ré-

sistance était inutile ; William se résigna
à son sort, et les premigrg objets
qui s’offrirent aux regards des
visiteurs furent les antiques parchemins
des très-hauts qt tr§s-iputissans
seigneurs d’ Aiguës-Mortes.
Ï56 LES PARCHEMINSChapitre xiv.
Il attend la mort.
le ne connais pas de situation
plus affreuse, que celle d’un homme
qui, n’ayant jamais fait de mal à ses
semblables, attend dans une prison
le châtiment réservé aux scélérats.
LES écoutilles venaient de se refermer
à grand bruit. William était
enchaîné au fond d’une cale obscure.
Reconnu pour émigré, il n’ignorait
pas quel sort l’attendait en France,
dans cette patrie qu’il avait été contraint
de fuir et vers laquelle le na-
.ET LA. LIVRÉE.: 1§7
-vire et sa prise faisaient route -indu ;bitablement.


Quel destin bizarre s’était toujours
plu à bouleverser sa vie, à le pro^-
mener de misères en misères, à le
précipiter du faîte de la grandeur
au dernier degré de l’abaissement,
et bientôt de l’abjection de la domesticité
à la flétrissure de l’écliafaud
 ! Fils des nobles marquis d’Aigues-Mortes,
il allait voir dans peu
de jours sa ; tête innocente tomber
sous le fatal couperet, dans ces mêmes
lieux où naguère.il receyait les
hommages .d’une multitude stupide
et rampante.

Et quel était son crime ? il avait
quitté la France pour échapper à la
mort ; et>on le punissait d’avoir cédé à
1/instinct de sa conservation. Hommes !
hommes ! troupeau inepte et féroce !
quand cesserez-v.o.us de, baigner vos

l58 LES PASCBEMINS
mains dans le sang de vos frères ?
L’intérêt de la société l’exige. Eh !
qui vous en a confié le soin ? Il faut,
dites-vous, de grands èxeraiples poureffrayer
de grands pervers. Pauvres
esprits ! quinë vous âpercëvezi pas que
tous ces crimes sont, ou le résultat
immédiat d’isné effervescence subite,
■ou lé calcul réfléchi dhine âme essentiellement
corrompue ; et que
dans l’on et l’autre cas, l’appareil du
supplice est toul-à-fâit inutile. Que
-dis-je ? il est même dangereux. "Voye'zvoûs
cette multitude avidese presser
âutotir du funeste inst-riirrient dé ifiof t,
et, les yeux fixés sur la victime dont
il va trancher les jours y se repaître
des dernières convulsions de son
agonie ? Le coutelas tombe, et là tête
d ?un homme condamné par des
homhïes roule dans la corbeille du
bourreau. Tout inondé du sang de

ÉïM-tiVtÉÉ. i$g

soâfrerëi ée Bbiirreàu excite encore
riatëPêtdë là fxitflé, qui Sédissipe lëntSmeiityëti
se pftfnrêftârït bien de rie
p#s Manquer' à làv prochaine éxé'cu-,
tïM. - '■ ■■""  ;

■ ■ Tàè èbtit les- iriôfètis 'que les légMâteûrs
ont cru dévdrr mettre en
u« a>ge' pou* arrêter le ; déb ôrdëmërit
de§ crimes: 11 me'Serdbîé qtié ces
geânâs penàèttrs’ ont mal âpprôfotldi
l’esprit huriiàîri, et ;qu’ils n’orit pas
èèéSé â'âgir en rarsoli îttvetse de sa
tëûdânëe 1 naturelle. Les crîfrreS âùgméritent
à -mesure que les érXécutibù's
se multiplient : que risquerait-ôh ëû
suspëridantlës êxédlitious pour yoir si
les criniès ne s’arrêteraient point ?

Mais hâtops-nous de revenir au
ntelhéttreux Wilïiariï, que Pous àvbiîà
laissé àtt fèrrid d’iiri cac’hoi hideux,
en proie à toutes les* angoisses dé la
solitude et de la réflexion. Le soleil

ï6o LES-.PARCHEMINS
se levait et se couchait, les jours: .et
les nuitspoursuivaieptleurs carrières,
l’ombre et la clarté,.se disputaient
tour à tour le monde,: et, dans le réduit
où gémissait William, la clarté
n’était point çpnpue, la nuit régnait
constapjment et sans rivale. Des proyisiops
étaient remises chaque jour
au prisonnier par/un guichet étroit
qui se refermait aussitôt. Le silence
de ce toiribeau n’était interrompu que
par les gémissemens de'la victime et
parle cri aigu des membranes du
navire frappées par les vagues courroucées.
. .. \ . . ■

Abîmé dans sa douleur, l’infortuné
descendant des marquis d’Aigues-Mortes,
passait,des journées entières
dans la même position.. On
eût dit que le froid du sépulcre avait
pénétré la moelle de ses os.

Çepepdant un bruit affreux se fai-
ET LA LIVRÉE. ■I(>1".
sait entendre sur le pont ; Un foule-"
ment^pàréil à celui du canon retentissait
sur la tête de Williani. Il n’en
n’était pas ému ; insensible à tout, il
eût vu sauter le vaisseau avec la pleine
impassibilité ; Que lui importent lés
événemens qui se passent sur sa tête ! -
n’est-il pas condamné ?

« Mais qu’entènds-je ? Des coups répétés
frappent l’écoutille… un murmure
confus de voix se fait entendre…
le navire paraît ébranlé… Ah ! je
le sens ! rira dernière heure a sonné…
nous entrons dans le port. L’échafaud,
dressé sur le rivage, demande sa victime.
On vient m’eplever de ce funèbre
asile auquel ma douleur m’avait
attaché….. C’en est fait… ! L’écoutille,
est levée…. Ou me saisit, on m’entraîne….
Mes yeux blessés par la lumière
du joui* ne distinguent personne….
mais mon oreille a remarqué
14Ï6.2 LES PÀRÇHEXI^S
la voix de pion respectable maître,
de sir Japies Graham…lime cppso}e…
Il m’encourage…. Il Pï.e dit <$"£■ W
suis sauvé ! »

WiUiapi était au comble dp la jpie.
Le bâtiment français avait disparu.
Le capitaine anglais reprenait lp commandement
jde son navire. -Tous les
matelots étaient à leur poste comme
s’il ne s’était rien passé. On filait dix
noeuds. Dans lp prochain chapitre on
verra bien des choses extraordinaires.
ET LA LIVRÉE. l63qhàpitre xv.Tout s’arrange.Que de choses qui, vues de loin, paraissent
des colosses % et qui ne>sont plus
que de misérables fétus, quand on les a
sous lés yeux !
Vous pp comprenez,, sans .doute,
rien, rites chers lecteurs, à tout lerëmuerménage
qui s’est opéré dans le
cliapitre précédent, et je vous avoue
que, pour ma part>: je n’y conaprends
pas grand chose.

Dona Bonifacia accourt vers son
cher William ; elle le presse dans ses
ïG/f LES\ PARCHEMINS
bras ; de grosses larmes humectent ses
paupières, elle se dispose à parler.
Silence ! Silence ! nous allons posséder
enfin la clef de l’énigme

A peine . les matelots français
avaient-ils reconnu William pour un
émigré, qu’ils s’étaient empressés de
l’écrouer au-dessous du gaillard d’avant.
L’équipage prisonnier avait été
enfermé dans le reste, de la cale, et
les passagers, dans la partie 'de l’entre-pont
Voisine du gaillard d’arrière.
Une garnison d’un lieutenant et de
six hommes avait été jetée à bord de
lap'rise, avec ordre de ne point perdre
de vue le grand Vaisseau. On ^naviguait
ainsi depuis trois jours, lorsqu’une
flotille portant" pavillon anglais se
montra sur l’horizon. On titit’conseil,
pour savoir quel était le meilleur
parti à prendre dans cette fâcheuse
circonstance. D’une voix unanime, ou
ETLA LIVRÉE. ' l65]
résolut dese défendre jusqu’à la mort.:
Une pareille décision, prise par
acclamations à l’aspect d’un danger
éminérit, étonnerait chez tout autre
peuple ; mais elle est dans le caractère
dé la nation française. Jamais le
soldat français rie'reculé devant tirie
mort certaine. C’est éri lui résistant
que l’on peut seulement espérer de le
vaincre. - ; ' : : •

s Le lieutenant et les six matelots se ;
préparaient au combat, lorsqu’ils furent
lïelés par le gran^ navire j qui
lèiir donnait ordre de se désister
d’une résistance inutile, et d’àbarir,
donner^suT-le-champ leur capture. Des -
-cris de rage se firent-entendre à eette
nouvelle inopinée, et un matelot italien,
profitant du moment où le lieutenant
tournait la tête, mit le féu
à la ; cabane placée sur la saintebarbe.
J&S six hommes et le lieùte-

l6j$. . LES P-ARfilEjriNS •
papt.s’élpjigpaippt. dans ppe cbalpppp ;,
en pous ; Jaissapt tous epijermés , çhacup
de potrp côté, Mais SJE James
Grahappi veillait au saïpt pqrnmup:
l’odeur dp la, planche brûlante avait
à peine, effleuré, spp odorat, qup déjà
la porte dp la prison était renversée,
et qu’anné d’un seau d’eau, il travaillait
à, pteipdrp l’incendie. Encore,
dix minutes, et une explosion gppp-,
raie anéantissait navire,, matelots,
chefs et passagers. Dégagé de ses fers,
sir James brisa, ceux de tous sëgcom,-
pagppps d’infprtupe. A^cjan d’eux
n’avait devant les. yePS PP avepjç
aussi épouyaptable qpe le pauvreWilr
liam j niais tous ne furent pas moins:
copteps de l’heureuse rencontre qui
les arrachait aux angoisses de la cap*
tivité. Dopa Bonifacia entonnait le
T&J ?eum, et sir-James, qui avait
repris son poste au pied du grand
E/T LA LIVRÉE. 1%
mâf,déclamait, aveq sçn flegme orxli-~
naire, les beaux vers de Pope, sur
l’immortalité de l’ânie.

L’aventure de "William, avait, fait
du bruit à bord. La perte de s,es, parchemins
l’affectait douloureusement.) 
tandis qu’elle excitait la curiosité de
tout la monde, excepté celle de son
impassible maître. On l’interrogeait
à tort et à travers ; il répondait avec
véritp ; mais c’était peine perdue:
personne ne voulait ajouter foi aux
récits de sa naissance et de son éducation
y chacun, le prenait pour un
fou, et lui riait impitoyablement, au
nez. Quand je dis chacun, je me
trompe,, et il serait injuste de com-,
prendre dans l’incrimination gêné-,
raie cette vénérable segnora dona
Bonifacia, qui, accoutumée, dès ses
plus tendres ans à soumettre sa raison
aux lumières de la, foi, n’avait garde.

l68 LES PARCHEMINS
de contredire William, et croyait à
ses moindres paroles, comme aux
principaux articles de l’Evangile.

Après vingt-cinqjours de traversée,
on entra dans la rade de Saint-Sébastien,
vers les cinq heures du soir.
Le temps était magnifique. Toutes
les richesses du printemps embellissaient
le voisinage du port. Un ciel
d’azurcse réfléchissait dans ses eaux
limpides.' Un soleil, libre de tout
nuage, les,colorait de teintes d’or et
de pourpre. Des milliers de barques
les couvraient ; et plusieurs s’approchèrent
du navire.

De l’une d’elles s’élança un Biscayen,
à la taille svelte, à la démarche
leste et fringante. Un petit chapeau
blanc couvrait le sommet de sa
tête, et semblait y avoir été pose',
inoins par nécessité que par ornement.
Ses longs cheveux étaient emprison-
I70 LES B&RCHEMBS5v -rr-. Et cet héritage ?
.-5T- Il est recueilli.

—'.Dieu soit benii'.daigne sa miséricordieuse
mère recevoir notre dér
funt oncle parmi les élus b A combien
, s’élève la somme ?

—- A dix mille réaux de vellon.
:-rrr. Ge cher- oncle ! il était si bon
chrétien. Je ne doute pas que Dieu
ne l’ait fait-entrer d ?emblée dans la^
céleste béatitude. »

Le Biscayen soldait le passage de
sa femme, la jetait dans son canot
avec sa modeste valise, et, renouvelant
la légère inclination qui avait
signalé son arrivée, nous laissait pour
adieux ses protestations .d’amitié et
ses offres de services.

Dona Bonifacia, lançant un dernier
coup d’oeil sur le navire, criait.d’une
voix douce à son cher .William :

.« Je suis votre très-humble ser ?
ET LA LIVREE. Tyï
vante ', monsieur le marquis : que votre
excellence n’oublie pas l’adresse
du barbier Agostino, à la porte del
Sol. »

Ces mots faisaient monter le rouge
à la face du Biseayen ; il regardait
William de travers, contraignait sa
femme à s’asseoir, et, prenant le gouvernail
du canot, s’éloignait rapidi£-
ment avec sa pacotille.
i Plusieurs négocians anglais vinrent
prendre' sir -James £ bord. William
les suivit avec le sac-de-nuit
de son maître. La maison du- consulat
britannique - n’étant pas encore
prête à recevoir son nouveau
propriétaire, ses amis se disputèrent
à qui le logerait. Sir James les mit
tous 1 d’accord, en n’acceptant les propositions
d’aucun. Il ne voulait ni se
gêner, ni gêner les autres.r-H'àM.f tlbrrc
loger à la posadàde la Triniçlad,
1^2 LES PARCHEMINS
Accablé de fatigue, il ordonna à
William de le déshabiller, puis il se
coucha et s’endormit d’un profond
somme. .

■William était déjà dans la cuisine,
où il convoitait des yeux une sur
perbe dinde qui rôtissait ; maisl’heure
xlu repas des domestiqués n’ayait pas
encore sonné.

En attendant, le mozô qui tour ?
nait la broche ayant été obligé de
l’abandonner pour recevoir une voiture
à six mules qui arrivait de Madrid,
la maîtresse de ; l’hôtel fit signe .
à William de le remplacer provisoirement
dans ses fonctions.

La faim tourmente également les
marquis et les laquais. William eût
tout fait au monde pour conquérir sa
part du plus mince souper. Il s’assit
sur la noire escabelle, dans l’âtre enfumé,
et se mit à tourner la broche.
ET LA LIVKÉB. ^3Chapitre xvi.Le souper à la. cuisine.Un peu de bonté excite le repentir ;
Trop dé bonté encourage le crime.
LES maîtres avaient soupe ; les valets
attendaient leur tour. On couvrit,
la longue table de 4a cuisine de cinq
ou six torchons sales, de deux douzaines
d’assiettes rouges, de quelques
couverts d’étain ; et les^convives s’assirent
sur deux bancs grossiers.

La joyeuse assemblée se composait
du ohef de cuisine, gros Andalous au
174 * LES PARCHEMINS
teint hâlé et a la barbe épaisse ; du
Mozo, jeune Navarrais, qui comptait
environ douze printemps, dont la
moitié s’était écoulée entre l’étrille et
la brosse ; de deux servantes biscâyennes,
auxv longs cheveux artistement
divisés en tresses ; de la femmede-
chambré de la primera dona du
théâtre royal ; et enfin de notre pauvre
William,

Une place restait vacante, c’était,
celle de Simon, le domestique d’un
capitaine du régiment de Valence,
qui logeait dans la Posada. Depuis
cinq heures il était absent, et son
njaître lui-même ignorait ce qu’il
était devenu.

Le chef entonna lé Benedicite
d’une voix ràuque ; tous les assistant
y répondirent de leur mieux ; et le
service commença.

C’était une femme extrêmement
ET LA LIVRÉE. Ij5
éconottie que la .>segnora Maria de
las• dolores, maîtresse de la Posada
de la Trtiiidàd. Chaque fois qu’on
levait le couvert dans l’hôtel, elle assistait
à l’opération, faisait tout enfermer
dans une grande armoire, et
servait, lé ;lendemain ; les plats de la
veille rajeunis par quelque sauce piquante.
Les domestiques n’y touchaient
jamaisjléurs repas consistaient,
les jours gras,, en foie de boeuf, en
tranches de lard enfumé ; et, les jours
maigres^ ensârdinessalées et gros haricots
espagnols, appelés garbanzos.
William jouait de malheur. Il
mourait de faim et c’était un jour
maigre. Néanmoins, comme l’appétit
considère plus la quantité que la
qualité, il laissa remplir son assiette
de garbanzos et se mit à les manger
du meilleur coeur du monde. La conversation
ne pouvait, le distraire de
I76 LES PARCHEMINS
son travail gastronomique. On parlait
espagnol, et, comme nous l’avons
déjà dit, M. le marquis William ne
connaissait que la langue de sa
nourrice. •

Il y avait dix minutes environ que
l’on était à table, lorsque Simon, domestique
du capitaine, entra et vint
- Rasseoir à la place qu’on lui avait ré*
.sérvée. Ce pauvre.SimonIil suait à
grosses gouttes et jurait comme un
arriero.

Tout le monde eut l’air de l’interroger
à la fois ; et lui, avec Une gravité
comique, de laquelle il ne se
départait de temps à autre que poiil 1
se livrer à des accès de fureur, entra
dans les détails d’une longue histoire
qui parut intéresser tous les assistant,
à l’exception dupauvre Français, dont
•l’oreille était vainement frappée des
sons castillans. Les convives écou'
ET LA -LIVRÉE. I.77
' taienfâe narrateur, la bouche béante,
ett William profitait sagement de-leur
atteùtion pour absorber, conjointement
leurs parts et la sienne. Grâces
à là longue histoire de Simon, il put
s’en donner tout à son aisje, et, si elle
eût duré cinq,'minutes-de. plus, le
malheureux conteur n’eût pas manqué
d’aller se coucher l’estomac vide.
: -M. Simon paraissait être dans les
bonnes grâces-de la suivante de la
primera dona. Car, en s’apercevant,
ils se prirent tous deux à sourire, et
la,jouvencelle, montrant du doigt
William, répéta deux fois avec une
grâcej infinie : Frances 1 Frances ! ! !
« :Commentj monsieur, dit Simon
en adressant la parole à son confrère,
vous êtes français ? Je vous en félicite
de tout mon coeur ; je fais le plus
grand cas de votre nation. Il lui en a
coûté beaucoup pour conquérir la

^78 LES-PARCHEMINS

liberté J mais enfin elle la possède et
elle fera bien de ne pas s’en dessaisir.
C’est un bien qu’il est ^difficile de
conquérir deux fois. » .

Ces réflexions libérales n’étaient
pas entièrement du goût de M. le
marquis ; mais il n’osait pas yrrépondre.
L’habitude delà domesticité
avait anéanti le peu d’énergie qu’il
tenait de la .nature. On pouvait émettre
toutes sortes d’opinions devarit
lui ; elles retentissaient à £on oreille ;
mais on eût dit qu’un’triplé mur d’airain
les empêchait d’arriver à son
coeur.

« Voue- êtes étonné de m’entendre
parler français^ reprit Simon en relevant
sa moustache ; mais-votre étonnement
cessera lorsque vous 1 « aurez
que je ! dois le jour à m* de vos .compatriotes.
Mon ;père était français ;
sergent dans les gardes wallonnes,, il
ET LA LIVRÉE. I79
servit le roi d’Espagne tant qu’il ne
fut pas en guerre avec sa patrie. A la
nouvelle des hostilités, il demanda
son congé, l’obtint, et alla mourir
dans la modeste chaumière qui l’aVàit
vu naître.

 » J’auraisvoulu' quitter aussi le servi
ce au moment où.il fallait combattre
contre le pays qui m’avait donné mon
père, mais mon engagement n’expire
qu’au bout de deux années. Incapable
dé trahir mon devoir, j’attends patiemment
l’heure de ma délivrance ;
Ma bravoure est connue j j’ai fait mes
preuves » Placé aujourd’hui entre l’amour
de mon pays et celui de mes
parens, j’ai préféré m’abaisser jusqu’à
la domesticité, que de contribuer
à verser le sang de leurs compatriotes.
Voilà, monsieur, pourquoi Simon, au
lieu de déchirer la cartouche sur les
hauteurs à-Ernani, panse tristement
180 . LES PARCHEMINS
les chevaux d’un quartier-maître dans
lés remparts de Saint-Sébastien. »

M. Te marquis ne disait mot. Il
avait laissé tomber sa fourchette, et
essuyait une grosse larme qui humectait
ses paupières..

« Vous êtes peut-être curieux de
savoir, reprit le soldat, de quoi j’entretenais
tout-à-rheure ces messieurs
et ces dames. Votre curiosité est naturelle,
et je m’empresse delà satisfaire,
-« Il y a un mois environ que je fus
envoyé par mon maître au général
commandant les troupes retranchées
sur les hauteurs d’Irun. Je partis
seul, à pied, de nuit. Je n’étais pas
à une lieûe de la ville, lorsque, de la
lisière d’un bois situé sur ma droite,
sortirent trois hommes qui, me couchant
en joue, me demandèrent avec
arrogance la-bourse ou la vie.L’audace
pouvait seule me tirer de ce mauvais
ET LA LIVRÉE^ l8l
pas. Feignant de nie rendre et profitant ;
de l’obscurité, je ^déchargeai
sur deux des voleurs mes pistolets,
qui portèrent sr bien, que mes gaillards
mordirent’ la poussièrei Le
troisième. né • perd pas, courage ; :il
me couche en ; joue et me manque. Je
fonds sur lui lé sabré à la main ; il
dégaine lé sien, et un combat-terrible
s’engage entre nous ; la victoire
flotte lông-temps-incertainë ; enfin je
l’emporte ; mon ennemi- est 1 désarmé",
je lui attache ! les -mains derrière le
dos, et je le conduis dans la ville.

 » Lès premiers feux du -jour éclairèrent
mon entrée vraiment ; triomphale ;
le peuple en poussa des cris de joie,
car ces trois misérables jetaient depuis
long-temps l’épouvante dans la
contrée. Pour moi ; tout enflé de ma
victoire, je courus remettre le bri-

j82 LES’PARCHEMINS
gand entreJes mains de l’alcade, le
suppliant d’abréger àUon égard les
formes souvent trop lentes ; de la
justice, attendu,qu’il avait.bien mé^
rite de périr au gibet ; L’alcade me
promit monts et merveilles ;je ;compr
tii. sur sa.promesse. ;: j’attendis Tou>
yterture ;des débats.Ils commencèrent
enfin ; la foule, sjy porta. Desjpapiers
saisis, sur l’accusé ne: laissaient’ aucun
doute: sur l’infâme ; métier qu’il exeft
çait. Mon témoignage fit celui de
plusieurs bourgeois) qui le reconnurent
pour: avoir fait partie de ;la
bandé: dont jls,avaient ;faiUi4tr,e ; les
victimes, ajoutaient de. nouveaux
poids à cette première: conviction,
Tout me donnait lieu d’çspérer que
son isupplice ne se ferait: pas attendre.
: Qui, ne l’.eûtipensé. comme.moil >
 » Il est une classe /d’hommes ique,la
société a choisie pour être les gar-
•EiTiiiA LIVRÉE. j€3
dàens^de -sesajoisj, les. protecteur^ de
llinnoceneey fles-défénseurs ,dii persér
euté. ; Investis "de laconfiance publiqjae,
jlls^ne dojvent jamais-faire
pencher .au igré du  ;caprice:, de -la
fejVëurioUfde lfepMtraire ;,les ^balances
iqtà'âeurJ« ont>remisés’ -pour »peser^les/
actions des* citoyénsi: Lés-: titres, Ip
honneurs ; lés dignSt’éiSr, doivent s’évànouir*
à*leurs -yeux, fis {doivent examinerlës
faits qui leur sont soumis,
ét’néîales individùsqU^onilëur amène.
Pourquoi le  ;sôrt:ne-ifait-ilcpâs tomber
lëtchôix de ces rnàgistràts sur tbîuVeè
quëla soéiété-possè'dé -de - plus- ver<-
tueux ? 'Pourquoi^ le ministre dé la
justice est-il si souvent- le-suppôfr de
l’injustice etdë]lâ-prévarication f ?

>) Le yoleui'que j’àvaisliv#&& l’àhcade
appartenait à une des ; plus
riches familles de là province,iet, s’il
passait sa: vie à rançonner les ^voya--

I§4 - LES, PARCHEMINS

geurs,' c’était moins .par nécessité: ïqùe
par habitude,- Cette] coutume au reste
n’est pas nouvelle^ et, ;si j ?en crois certains
livres français que.monpère
,m’a fait lire -pliiV $'une foisipelle
existait il n’y aLpas Itrop long-temps
^ns, votre ;nation,-Certainshoberfeàu ?;
•rapaces, disent les. vieilles ehronique.sj
habitaient:dë gothiques donJ0n§ >du
sommet .desquels ils fondaient/ ;SUP les
malheureux voyageurs qui suivaient
tranquillement leur routei, les rançon ?
naient impitoyablement, ■ ; lestuaient
quand ils leur opposaient quelque
résistance, et leur enlevaient leurs
femmes .lorsqu’elles étaient jolies., ..,.
« Les dames notaient pas, ;du>on,plus
en sûreté en passant près-des abbayes
et des monastères. Les habitans de
éës. maisons religieuses ne se faisaient
 ; aucun scrupule de les enlever à leurs
mark ; ils soutenaient les plus rudes
ET LA LIVRÉE. l85
assauts’p.our conserver leur proie, et,
s’ils se voyaient trop pressés par les
assiégeans, ils faisaient apparaître sur "
leurs créneaux la relique de quelque
bienheureux, qui les terrifiait et les
forçait à la retraite.

 » Voilà ce que raconte-l’histoire.
Mais laissons-là l’histoire, les hobereaux,
les moines, et revenons à nos
moutons, c’est-à-d ire à notre voleur
que nous avons laissé entre les mains
de la justice. S’il eût appartenu à une
famille pauvre,~ son affaire eut bientôt
été instruite. Un jour pour l’appel et
l’audition des témoins ; un second
jour pour les plaidoiries, les conclusions
et le jugement ; un troisième
jour pour le supplice ; et la société eût
été vengée. Mais on ne condamne pas
de cette manière en Espagne les coupables
dont les familles sont puissantes,
et bien m’a valu que mon


l86 LES PARCHEMINS
maître soit le filleul du grand juge ;
car, sans cela, mon assassin battrait
encore les grandes routes, et je ne
pourrais me rendre à Mondragon,
sans courir le risque de laisser ma
tête à moitié chemin.

 » La protection du parrain dé mon
maître l’emporta donc sur les quadruplés
des parens du voleur. Il fut,
au grand contentement du public ej
au mien, condamné à expier ses crimes
sur un infâme gibet.

— Dieu soit béni l reprit le marquis
dans toute la joie de son âme, la
vertu triomphe et le vice est puni. Je
vous en félicité, monsieur Simon ;
vous n’en méritiez pas moins, je vous
assure.

,— Je voudrais pouvoir accepter
vos félicitations, reprit Simon, les
yeux enflammés de colère ; mais mon
assassin vit "encore, et si demain je ne
ET LA: LIVRÉE. i'87
te rencontre pas sur la route de
Moridrâgbnj peut-être….

■^ Je ne vous comprendspas.

— La chose est cependant facile à
comprendre. Daignez me prêter quelques
minutes d’attention.

-*- Je suis tout à vous.

—Le brigand marchait au supplice,
et, sur son chemin, il recueillait lés
malédictions du peuple indigné. Un
révérend père de la Merci avait été
chargé de l’exhorter à ses derniers
moineins ; il marchait près de lui, lentement,
lès yeux baissés, et l’engageait
à se réconcilier franchement avec ce
Dieu de bonté, qu’il avait offensé par
tant de crimes. Le bandit fufieux vociférait
mille imprécations horribles,
et, d’un bf as chargé de fers, repoussait
loin dé luile vénérable ecclésiastique,
qui ne lui demandait que la faveur
de le réconcilier avec le ciel. On ar-

l88 LES PARCHEMINS
rive au lieu de l’exécution. A l’aspect
• de la fatale, corde qui doit finir ses
jours, et vibrer aux dernières palpitations
de son âme, il ne change pas
de figure ; il supplie le religieux de le
laisser seul avec lui même ; il n’a besoin,
dit-il, de personne pour franchir
le saut périlleux: il a vu souvent
la mort de près, et, à force de la donner,
aux autres, il s’est accoutumé à
ne pas la, craindre pour lui. *.

 » Mais tout-à-coup des cris de grâce
se font entendre. Par ordre de l’alcade,
lé supplice est suspendu. Je ne
peux croire ce qu’on m’annonce ; je
me le fais répéter, j’en demande la
cause,et j’apprends enfin, avec unesurprise
mêlée de fureur, que le scélérat
dont j’ai failli être la victime ne sera
. point exécuté parce qu’il a refusé de
recevoir les derniers devoirs de la
religion. M. l’alcade est dévot, et il
ET LA. LIVRÉE,. ;.: 189
craint de se damner en envoyant
dans l’autre, monde un homme qui
n’a pas voulu préalablement se réconcilier
avec le ciel.
-, » Où nou$ conduira-t-on, monsieur,
je vous le demande, avec un pareil
système religieux ? N’est-ce pas
encourager le crime, en.lui assurant
l’impunité ? N’est-ce pas administrer
en faveur des pervers contre les honnêtes
gens ?

« Mon assassin ne perdra rien pour
attendre, je.vous en réponds, mon-'
sieur leFrançais. Dussé-je remuer ciel
et terre, parcourir les quatre parties
du globe, implorer toutes les autorités
du monde, ou il sera pendu, ou
je me pendrai. Je vous retiens pour
la cérémonie. Vous verrez si Simon <
sait se piquer au jeuj et s’il a la tête
> près du bonnet. »

Il était tard, tout le monde se se-

igô LESF&KtJHÉMINS
para, et M. le mai'quis fût conduit,
pal* une dès deux servantes bi'scayenrres,
dans Une petite niàtiéàrde située
près de l’écurie. La nuit était sOrnbte,
de larges éclairs sillonnaient l’horizon ;
je ne sais quel malin génie éteignit
là lùmière'qUe portait Fêlicianâ ;
elle fil de vains efforts pour la rallumer,
et s’assit sur lé lit du marquis,
eh lui adressant plusieurs longues
phrases espagnoles, auxquelles il ne
comprit mot. Il se figuracè pendant,
à fârdeUr que là brùnétte mettait
dans ses discours, qu’elle se dépitait
de ce contre-temps fâcheux, et se
donnait à tous les diables de ne pouvoir
trouver lé chemin qui conduisait
hors de la chambre, il l’exhorta
vivement à la patience ; et je ne sais
trop comment, dans ses exhortations,
sa main vint se placer sur celle de la
donzelle. Elle né s’en fâcha pas ; bien,
ET LA LIVRÉE. J9I
au contraire, de. peur que cette main
ne s’éloignât trop vite, elle s’empressa
de l’assurer par celle qui lui restait.
La tête du marquis, appesantie par
le sommeil ; vint frapper machinale^
ment celle .de la chambrière, qui
ppussa un gros Jésus ! auquel le marquis
répondit par un hélas ! Le lit,
qui les supportait tous deux, fit entendre
un subit craquement ; un grand
éclair illumina là mansarde. Tirons
le rideau…. Malgré, la diversité des
.langues, Vyllliam et Féliciana se comprennent
fort bien-
IQ2 - LES PARCHEMINSChapitre xvit.
11 se repent.
Il l’est, le fut, ou le doit êlre.

LORSQUE le marquis ouvrit lesyeux,
il était grand jour. Seul, il se promena
long-temps dans son chétif réduit,
puis il mit latèteàla fenêtre pour
admirer la campagne embellie de l’éclat
du matin.Un souvenir confus troublait
son imagination  ; il s,e rappelait
tour à tour là servante biscayenne
qui, la nuit précédente, l’avait ac-

compagne dans sa mansarde, la chandelle
qui s’était éteinte au moment
où il ; s’y attendait, le ; moins , et.les
Jésus, et les hélas, et le craquement
du ; lit. : ..

Un voile impénétrable couvrait
le reste de l’aw ;enture j.quand il voulait
essayer de le soulever, une sueur
froide coulait de tous ses membres,
et une voix intérieure lui criait: « Fils
de ces nobles marquis’ ■, d’AiguesMortes,
qui, sous les- traces de.saint
L.ou.is, marchèrent à la conquête de
la Terre-Sainte , regarde-toiy et vois
avec épouvante combien tu t’es rendu
indigne de tes illustres ancêtres. Une
créature née dans les derniers rangs
de la société, une misérable servante
d’auberge, occupe maintenant tes esprits,
et tu as. pu t’oublier au point
de lui sacrifier, gloire, honneur, vertu,
sagesse, ; une illustration enfin de

' i. ' .17 • '
M) 4 LES PARCHEMINS
tant de siècles. Le marquis d’AiguesMortes,
l’héritier &wn> nom célèbre,
a reçu les embrassemens d’une créature
encore toute hunside des baisers
de quelque sale garçon d’écurie.
Quelle humiliation !

 » Mais qui es-tu toi-même, marquis ?
qui es-tu ? Réponds. Considère-toi
sans rougir, et vois si l’orgueil, les
prétentions et l’arrogance peuvent
être les apanages, du pauvre William.
Fortune ! fortune ! quand daignerastu
remettre les choses à leur place ?
Depuis trop long-temps le désordre
dure,- que l’ordre ait aussi son tour !
q-ue je rentre d-ans Tbérirage de mes
aïeux, et que je recouvre le pouvoir
qu ?ils ont laissé dans mes mains ! »

Tout en achevant.ce monologue,
William s’habillait. Il descendit chez
sir James, qui venait de se lever.

« William, dit le gentleman en
ET LA LIVRÉE. I§5
tournant un peui la tête vers son laquais,
approchez-vous, et faites-moi
le plaisir de'me dire là vérité. Pourquoi
la vieille Espagnole dona Bonifacia,
en quittant hier le' navire
avec son mari, vous a-1-elle gratifié
des titres, de: marquis et de son excellence ?
Répondez laconiquement
et ne mentez pas.

— Le titre de Bïarquis m ?appârtient,
monsieur. Quant à celui d’excellence
, il m’a été donné mal-àpropos.
Je n’y ai aucun droit.

— Vous êtes marquis, vous ?

— Oui, monsieur.

— William, ne faites jamais de
ces plaisanteries devant moi, sinon
je me verrai forcé de vous faire arrêter
comme fou.

— Moi, fou ? Y pensez-vous, monsieur ?
Je puis vous assurer….

, —William, n’assurez rien, je vous
IQÔ • LES PARCHEMINS
prie ; l’homme vraiment noble ne:
s’abaisse jamais au point de vendre
sa liberté à son semblable. Si vous
étiez marquis, comme vous le dites,
et^ qu’un revers de fortune vous eût
prive de vos biens, on vous verrait,
à l’heure qu’il est, manier la pioche,
galène, la scie, le marteau, le toury
ou l’aiguille.

— Je ne connais aucun métier,
monsieur. Croyez-vous que sortant
d’une grande famille….

— Que dites-vous, William ? Qui.
a pu vous persuader qu’une illustre
naissance donnait le'droit d’être paresseux ?
Plus on est élevé, ; plus on
doit aux autres l’exemple du travail.
La fainéantise et la noblesse ne peuvent
marcher de compagnie.

— Si vous saviez, monsieur….

— Je ne.veux rien savoir, William ;
descendez à la cuisine, .dire
ET LA LIVRÉE. I97
qu’on nie serve à déjeuner, et ne
me^pàrlez jamais de votre marquisat,
si vous ne voulez pas êtré: mis à la
porte. » ;■:•■■ - L "' J :-

William se tut et sortit ; mais, arrivé
sur l’escalier, il ne put retenir un
profond soupir, et il s’écria par trois
fois : « Suis-je -assez malheureux ! ! ! »
. Après avoir déjeuné et s’être rasé,
sir James^Graham alla faire quelques
visites dans la ville. 1 William brossa
les habits de-: ; son maître, selon sa
coutume -, puis s’habilla dé son mieux,
et, essuyant une grosse larme^ se mit en
course pour découvrir la porte delSol,
et la demeure de la segnoraBonifacia.

Il n’avait pas fait un grand nombre
de pas, lorsqu’il.aperçut, au bout de
la rue, une petite:-boutique verte et
jaune, sur, le devant de laquelle
étaient suspendus trois petits plats à
barbe en fer-blanc, que le ventagilait.

 ; - .
ig8 LES PARCHEMINS
« Nous y voilà, dit-il en se frottant
les mains. Au mpins, dans ce modeste
asile je trouverai des gens qui savent
compatir aux misères humaines, et
qui ne vous rayent pas impitoyablement
des contrôles de la noblesse
parce que vous ne savez pas manier
la pioche, l’alêne, la scie, le marteau,
le tour, ou l’aiguille j comme si

la noblesse devait savoir quelque

chose de cela ! »
Ces mots de l’Anglais avaient frappé

l’esprit du marquis, et s’y étaient

inscrits.- en. caractères ineffaçables.
ET LA LIVRÉE. - i^Chapitre xviii.
La femme dabaubier.
Quelle protectrice pour un marquis !
« BIEN le bonjour, dit William
en entrant dans la petite boutique. -

— Je suis la très-humble servante
de monsieur le marquis, répondit la
segnora Bonifacia, en discontinuant
de savonner la barbe d’uncbanoine. »

Le gros apôtre jeta un regard de
mépris sur ce marquis de nouvelle
200 LES PARCHEMINS/ ■- »•■•
espèce, et se remettant, dit à la
femme du barbier :

« Continuez, vieille folle, continuez,
et ne m’interrompez pas ainsi
sans motif. »

La segnora Bonifacia » se remit à
l’ouvrage. Son mari n’eut pas l’air de
faire attention à l’arrivée de William,
et continua de faire la queue au suisse
de la cathédrale, qui n’avait pas une
minute à' perdre pour arriver à l’office.
'

Quand le chanoine fut sorti, Bonifacia
fit asseoir William sur la chaise
qu’il venait de quitter, et une grave
conversation s’établit entre eux  ; la
vieille prodiguant au jeune homme
toutes les formules de la politesse la
plus servile, et le jeune homme n’y
répondant que par ces légères inclifc
nations de tête, signes caractéristiques
d’une haute naissance.
. E T :HA> JLIV RÉË. '. 201
■.i.(n.Savft2K ;vôius^' !jdit !iWiHian4'^qùej’ài ;;liei ;proj) e±P'depqfa.Tttèr.
isirrjames
Grahàmi, « t désjaujourd ?lrui ? <j ;r ;

• h*D jVoteevefecelieiicëae /peut mieux
faïre.j réponditida ségnoïa Bonifacià.
Un pareil ;hérétique, n’est pas digne
, ^^posséder un^ïésor-tel ; que. vous.'
.— Ppurriezrtvous me rendrede service
de. m’ùti-Usér (quelque jpart ? i'>. \
…:■ « m ,Ge.r -serait ; avec le : plus ; grand
tplaisi]ï ?^ monsieur.le »rharquis jamais,
malheureusement> la chose rhe paraît
impossible \. atteàduque vous ignorez
:Ja,,laaaguê, dit .pays. ".. y:-j .y-i::iCi ; j <"
77-. Que. ne- me ; prenèZ/rVDUs rdans
.votre, maison  ?:/H,i.i i-bu:.) s-J.
-— .Gomment ? vot^é—exeellenoe

daignerait s’abaisser…., 's ■■■ ; t, ;- : ;; ;
, '—Je suis piqué d’honneur ; sir
James m’a injurié ; je prétendsJLè quitter
à quelque prix que ce soit. >i '
 ; DonaBonifacià consulta el. segnqr
3/OM LES PARCHEMINS
Agostino, sonicher époux/Celui-ci
 ; opposa d’abord ; quèlqtoé résistance,
mais enfinil se rendit^ Jet ilint décidé
qu’avant « l’abandonner tout-àfait
son maître, le •Tna'rqais viendrait
chaque jour, pendant une ou deux
heures, faire quelques’ barbés chez
Agostino, et que, si cet essai prouvait
qu’il n’était pas tout^ànfeit impropre
à cet art si nécessaire, il serait admis
parmi les confrères ;,-et reçu premier
élève dans la maison.

Ce traité ayant été ratifié de part
et d’autre, on n’attendit plus que le
moment dé le mettre à exécution.

Le premier individu qui tomba
sous la main de notre novice était
un gros prieur de bénédictins,.à.la
large encolure et au triple menton.
Cet essai ne fut pas brillant. Du premier
coup de rasoir, William lui fit
une brèche énorme sous le: cou ; il
ET LA LJVRÉE, 203
voulut aller plus doucement, jcroyaiat
aller ;inieux ;j ..urne seconde blessure
vint ensanglanter la peau graisseuse
du patient, ■■■''•'"-"

Alors le malheureux apprenti se
troubla, ses yeux se couvrirent d’un
nuage épais, son rasoir erra à l’aventure,
et le oou du vénérable ecclésiastique
né fut bientôt qu’une^plaie.
Il commença à se plaindre doucement  ;
il se plaignit ensuite un peuplnsliautj
mais quand il s’aperçut dans la glace,
tout^couvert d’un sang noir etépaisi,
alors ses gémissemens grossirent et
redoublèrent.Il sortit delà boutique,
jurant comme un possédé, et menaçant
le barbier d’aller faire son rapport
à l’alcade.

Cette mésaventure avait effrayé
William. Agostino le rassura en lui
disant que ce n’était__pas la première
fois que de pareilles plaintes
C204 LÉS PARCHEMINS
javaient été portées <s’ur| soricômptè ;

-que-, lai sciencejdu harbiwr^étàit’sou^-

• mise-aux vicissitud es: de]: la 'lune ) '• et

que lui, José-Antonio-Agôstiho: Pej&i,

le plus fameuxtprôfesseùr: tle la

province,,.s’était :surpris plus d’une

-fois.ensanglantant le menton de ses

pratiques ;; :iqùer dans toutes les 'câr.rièresL

possibles’ ;- il: fallait- séimunit

 ;d’june ;fortè dose de patience y ithplbireE-lfeSaint^Esprity:

source de> toufe

.lumière, et marcher ensuite'.courau

, geusement au bût - qu ?on se ' propo1 ;sait.-r..

■■'"V • :.Ï-~ :-■■■■''■:■■.. i.- ;: ■:■■■•. wi :•

,'c ^William écouta les avis dirbarbiër-professeur,

et le lendemain il-revint

dans ■ sa boutique pour tenter uïi

nouvel essai. On attendit longtemps

une victime: Agostino se rappelant

l’opération de la veille, n’osait livrer

les figures ; grasses à son élève jet lès

Jigurestmaigres ne sont pas nombreux
ET LA LIVREE. " 200ses
en Espagne, iparnii les pratiqués’
des barbiers ; voisins dès couvens. ~ ■•
Enfin un:homme: sèc: et maigre
entra. William . alla* chercher l’eau
chaude et la savonnettes, s’acquitta
assez heureusement de cette, opération
préliminaire', et j tout glorieux
de ;spw tçipmphej .commença à, s’eserimer
bravement sur les joues creuses
de. l’inconnu. Le, ; bonheur, qui avait
présidé à l’ablution dii personnâgene
semblait pas vouloir, abandonner encore
le jûune barbier. Les premiers,
coups de rasoir furent donnés de.
nia in de maître. On eût : dit la faux
qui se .promène ; sur un pré couvert
d’un, riche, gazon. Mais est-il rien de,
stable dans ce monde ? L’hiver ne
succède-t-il pas à l’automne délicieux
.. ; la tempête,^aux beaux jours ;
la .proscriptionj à la liberté ; et le
règne des despotes, à celui des grands
206 LES PARCHEMINS
rois ? Ainsi l’infortune la plus cruelle
succéda à cette encourageante félicité,
qui avait signalé le second début
du marquis dans sa modeste profession.
Cinq à six coups ébréchèrent le
menton de l’homme maigre et sec. Il
se plaignit et apostropha d’un gros
j uron l’inhabile ouvrier qui exploitait
sa figure.

Piqué au vif, William veut redoubler
de zèle, mais il perd la carte,et,
ne sachant ce qu’il fait, il enlève, d’un
revers de rasoir, une grande moitié
du nez de sa victime. Le patient rem•
plit la boutique de'ses cris. La foule
accourt de toutes parts ; la garde veut
se mêler à la fête. La pratique'endommagée
la veille passait là par hasard.
Le cher prieur a des poumons qui
ébranlent l’église quand, le dimanche,
il chante au lutrin ; il renouvelle
ses criailleries de la veille, prend
ET LA LIVREE. : VOf
parti pour l’homme sec et maigre,
soutient, que la boutique d’Agostino
est un vrai coupe-gorge, et qu’il faut
en conduire sur-le-champ les -propriétaires
en prison. Les: soldats ne
sont pas forts en raisonnemens ; ils
aiment beaucoup mieux agir .que discuter »
En conséquence' on empoigne
la grosse segnoraBonifacia, son époux
aérien et notre pauvre marquis, et,
sans leur donner le temps de fermer
la boutique, on les conduit tous trois
en prison.
208 LES-PARCHEMINSChapitre xix.'■'■*■''■ Le: chârit dû mort:
Que signifient ce noir: cortège et cette
hymne funèbre ? ■ •
ON les avait séparés dans la prison,
et l’on avait bien fait ; car Agostino,
dans sa fureur, jurait de mettre à
mort h ? pauvre William, qu’il accusait
d’être la cause de son arrestation ;
et William, saisi dlépouvante, n’osait
soutenir les regards du fougueux
époux de la segnora Bonifacia. Us fu-
 ; ET LA LIVRÉE. 209
 ;rent .donc enfermés Idans des cham,bres,
bien, poignées,. Celle de Williani ;
était.^située au sommet d’une
tour d’où Ton apercevait la ville, le
port et la vaste immensité des mers.
. Notre malheureux prisonnier, après
avoir passé une nuit assez agitée sur
la paille sèche, se leva et se mit à regarder
à travers les barreaux de son
belvéder le spectacle enchanteur qui
se déployait à ses pieds. Le soleil, se-"
eôuant sa tête humide, s’élançait dans
les plaines de l’espace, et éclairait
de ses rayons quelques vaisseaux qui
faisaient, leurs préparatifs de départ.
William reconnut dans le nombre
celui qui l’avait porté à Saint-Sébastien,
et ses yeux répandirent un torrent
de larmes.

,. « Les voilà, s’écria-t-il, les voilà
ces compagnons de voyage, avec lesquels
j’ai débarqué sur cette plage
i- 18
210 -1ES PARCHEMINS.
cruelle. Tandis qu’ils se mettent en
route pour leur patrie, exilé de la
' mienne, je languis dans cette ^prison,
et ma conscience ne me reproche
cependant aucun crime. Il est vrai
que ma main inhabile a versé le
sang d’un homme qui ne m’avait fait
aucun tort ; mais mon coeur la désavouait,
et ma fatale destinée a pu
seule la_ conduire. Dans quel labyrinthe
de maux le sort se plaît à me
• promener depuis ma naissance ? Réduit
aux humbles fonctions de la
domesticité, je me_flâttais enfin d’avoir
trouvé dans sir James un maître
doux et compatissant ; vain espoir !
A peine veux-je répondre aux questions
qu’il m’adresse sur mon origine,
qu’il entre dans un violent accès de
colère, et me menace de me chasser.
Craignant que tôt ou tard il n’en
vienne à cette extrémité, je résous
ET LA LIVRÉE. 2II
de nie prémunir contre la mauvaise
fortune, etle descendant des marquis
d’Aigues-Mortes essaie la savonnette
sur les joues du dernier des vilains.
Cette noble résignation ne désarme
pas le sort acharné à me poursuivre ;
je suis’chargé de fers comme un vil
criminel, et jeté dans une prison
d’état. Dieu sait où s’arrêtera cette
affaire ! Sir James, dans qui j’avais
cru remarquer un penchant naturel
à la bienveillance, ne paraît pas…. il
délaisse celui qui l’a fidèlement servi,
et ne se rappelle peut-être que la seule
occasion où j’ai eu le malheur de lui
déplaire. »

William s’abandonnait à la douleur
en prononçant ces paroles ; ses larmes
redoublaient, et les voiles du navire
qui l’avait porté sur les côtes de la
Biscaye disparaissaient insensiblement
derrière l’horizon.
212. LES PARCHEMINS
Tout-à-coup un bruit de verroux
se fait entendre, les portes s’ouvrent
avec fracas ; une longue file de moines
noirs pénètrent dans la demeure du
pauvre marquis ; le prieur, dont il
a endommagé la figure, marche à
leur tête. Ils forment un cercle autour
du prisonnier ; le prieur met ses
lunettes, et déploie une énorme pancarte,
dont il fait la lecture à haute et
intelligible voix. William, stupéfait,
prête une oreille attentive à ce long
verbiage. Il ignore la langue espagnole,
mais le. mot à ?inquisition l’a
trois ou quatre fois ému, et il commence
à craindre que sa signification
en espagnol ne soit la même qu’en
■français. Le prieur finit sa lecture,-
plie son mémoire, et après avoir
fait le signe de la croix, entonne le
Miserere, dont tous ses compagnons
répètent les versets en chorus. Un
ET LA LIVRÉE. - 2l3
nouveau signé de croix termine la
lugubre prière. Alors le prieur toussant,
se mouchant, éternuant, et engloutissant
quelques prises de-tabac,
adressa, au malheureux reclus, une
exhortation qui dura plus : d’une
heure, et a laquelle le pauvre diable
ne comprit rien. Le noir bataillon
défila en silence, le geôlier poussa
des verroùx, et tout rentra .dans
l’ordre.

William se frottait les yeux. H ne
savait pas trop si tout ce qu’il venait
de voir n’était pas un songe. Il tâchait
de recueillir ses idées fugitives,
et le mot fatal qui l’avait tant effrayé
revenait constamment à son imagination.
Déjà il voyait, dans un affreux
lointain, les verges, la torture,
les supplices les plus cruels,, tous les
raffinemens de la superstition la plus
atroce, et enfin, pour couronner cet
2l4 LES PARCHEMINS
enfer terrestre, l’épouvantable autoda-fê.


Le silence de celte triste demeure
était interrompu par les sanglots du
prisonnier. La douzième heure du
jour retentit à l’horloge du donjon
gothique ; le geôlier vint lui apporter
sa modeste pitance ; il le repoussa
avec fureur,'cacha^ sa tête dans ses
mains, et, accablé par tant de coups
successifs, retomba sur la paille de
sa couche…. William était devenu
insensible. Un sommeil douloureux
enchaîna ses membres fatigués, une
sueur froide dégoutta de son front ;
sa poitrine s’enflait avec effort, et un
râle pareil à celui de la mort s’échappait
de ses dents serrées.

Le soleil avait achevé sa carrière ;
le bruit avait cessé dans là ville, et
la nuit enveloppait la terre de son
voile grisâtre. Un cri lugubre frappe
ET LA LIVRÉE. 215
les échos de la prison. William s’éveille
en sursaut. Il promène ses regards
autour de lui.. ;. Quelle est cette
longue file de cierges qui brillent dans
ce séjour d’horreur ? Que signifient
ces chants monotones et sinistres ?
Annoncent-ils le moment de son supplice,
et les familiers de l’Inquisition
attendent-ils la fin de cette triste
psalmodie pour le conduire au bûcher
fatal ? Tout ce qu’il voit, le glace
d’épouvante.

Les chants ont cessé » William, mu
par l’instinct de sa conservation,
instinct prédominant chez tous les
hommes, se lève tout-à-coup, se précipite
au milieu du noir cortège, et
par ses paroles, par ses cris, par ses
pleurs, s’efforce d’attendrir ceux dont
il ne devine que trop les coupables
intentions. Mais ses paroles ne sont
pas comprises, ses cris frappent des
2.16 LES PARCHEMINS
coeurs d’airain, et ses pleurs excitent
le rire féroce des bourreaux. Plus
d’espoir de salut !il: faut se soumettre
à l’affreuse nécessité. De. nouvelles
chaînes sont ajoutées à celles dont le
poids fait courber le malheureux
.marquis. La procession se remet en
route^.et c’est au milieu de cet affreux
cortège, au bruit de l’hymne, des
.morts, que le marquis d’Aigues-Mprtes
descend l’escalier tortueux du
château. Ses fers balaient le pavé retentissant ;
ses sang-lots se mêlent-aux
concerts funèbres. Les larges pof tes se
sont fermées derrière lui. Il est traîné
- dans les rues de la ville, éclairées/
comme pour la fête d’un monarque.
La foule se presse sur ses pas. Des cris,
semblables à ceux que poussent les
Cannibales au moment vde leurs affreux
festins, retentissent à ses oreilles.
A qui s’adresseht-ils ? Quel peut être
ET LA LIVRÉE. 2I7
leur objet ? William l’ignore  ; mais,
à coup sûr, ils n’implorent pas sa
grâce  ; ils n’ont point pour but de
fléchir l’âme impitoyable des fanatiques.

218, LES PARCaÇMINSjChapitre xx.
L’auto-da-fé.
Les-victimes s’avancent ; le bûcher s’allume.
Une foule de malheureux, pâles,
tremblans, courbés sous le poids de leurs
chaînes, viennent recevoir leur sentence ;
et ce décret qui les condamne à être brûlés
vivans, ce décret leur est prononcé
du ton affectueux et tendre de la charité
secourable, et de l’indulgente bonté.MARMOHTEL.
WILLIA-M poursuivait sa route. Ses
yeux secs ne répandaient plus de larmes.
Le froid de la mort semblait
ET LA LIVRÉE. 219
déjà circuler dans ses veines et contracter
ses muscles affaiblis. Tout-àGoup
il se sent coudoyé par un des
moines de son escorte.

« Qui que tu sois, que me veux-tu ?
lui demande le jeune homme.

— Te sauver.

— Qui es->tu, mortel généreux ?
-*—' Que t’importe ? Tu le sauras

plus tard. Silence…. »

Ce peu de mots avait suffi pour
relever le courage du pauvre mar- '
quis. Il lançait des regards de reconnaissance
sUr le moine généreux, dont
la voix ne lui paraissait pas étrangère,
niais dont il essayait vainement d’éxa- '
miner les traits. Le religieux avait re-:
pris son rang, ses yeux se fixaient de
nouveau vers la terre, et sa voix accompagnait
celles de ses frères.

Après un assez long trajet, on entre
dans un magnifique couvent, éclairé
S20 LES PARCHEMINS
d’un nombre infini de cierges. William
est conduit au pied de l’autel ;
on entonne un TeDeum à grand orchestre,
à l’issue duquel une large
trape se lève., un vaste escalier se
découvre, et William, traîné par
deux moines, descend en gémissant
dans des souterrains, dont la profondeur
et l’immensité lui sont inconnues.
La trape se referme. L’infortuné
habite-t-il déjà le sombre empire de
la mort ?

On avait parcouru de longs corridors.
Leurs sombres voûtes, frappées
de l’éclat des torches que portaient
les deux moines, n’étaient pas de nature
à dissiper les alarmes auxquelles
le pauvre Français était en proie.C’est
en vain qu’il les avait interrogés tour
ii tour à plusieurs reprises ; un morne
silence avait été leur seule réponse.
Celui dont les paroles l’avaient.tant
ET LA LIVRÉE. 221
encouragé au moment où le cortège -
traversait la ville, né devait point être
parmi eux, ou, s’il y était, la présence
de son camarade le forçait au silence,
et privait William de tous les éclaircissemens
qu’il avait un si grand besoin
de recueillir. Il fallait se résigner.
Notre, héros prit son parti en homme
de couraçre.Ces mots du bon moine : Je
veux te sauver, retentissaient encore
à son oreille, et versaient dans son
coeur un baume délicieux. —"

Après une demi-heure de marche,
on arriva à une grosse-porte, garnie
de serrures et de verroux, devant laquelle
on s’arrêta. Tandis, que l’un
des conducteurs du marquis s’occupait
à ouvrir cette porte en détail,
l’autre serrait fortement la main du
jeune homme, et lui répétait trois fois :
Je veuoù te sauver.

La porte avait tourné sur ses gonds,
222 . LES PARCHEMINS
et Je cachot s’offrait à William dau^s
soii effroyable laideur. Il eût volontiers
reculé de trois pas, mais les deux
moines le contenaient vigoureusement.
Ce cachot n’avait point de fenêtre ;
les bottes de paille qu’on y
-avait jetées pour servir •de lit au malheureux
prisonnier, flottaient sur
une eau croupissante. Un collier et
des menottes pendaient à de longues
chaînes scellées dans le mur. William
frémissait ; il se laissa couvrir le
cou, les bras, les jambes et tout le
corps, des fers ignominieux du coupable.
La voix de son protecteur né
se faisait plus entendre ; mais il était
près de lui, et ces mots : Je veux te
sauver, ne s’effaçaient pas de sa mémoire.


il se résignait….. Quel est son
étonnement lorsque les deuxpjioines,
déposant leurs torches, relèvent leurs

^_ "'Eï'liÀ'tlVRi'E. '2"2'3

TUMsj^e^fôtitbrïller aux yeux Jdu
prisonnier^deux' 'én’dr'inés paquets de

^erlè's^Le'ffialIiëilrèÛx'est bientôt

^pèuilé'/tfe'Ws’ 'Habité ; en Vain1 !!

'implore les: bourreaux ; lés vergés

"cruelles sifflent dans’ lés airs, et frappent
ses épaulés a'ébups redoubles.

^è^ahg jàïllitîii^. et le patient est
tënte'de s’écrier 'coiiiiîfe César intiufàrit
1 a l’â^pec’Edè Brutus \Tù qùoqiïê ;.:ï'Ëtioi
àusêil !/ toi, mon protecteur,
toiqui, pendant qu’on me

"traînait dans ce"cachot, m’adressais,
ad ■ milieu.. de 'l’indignation générale,
ces paroles consolantes : Je veux te
saliver !' ![ '"'"

Une chose le rassurait dans sa disgrâce,
ïl remarquait avec plaisir que
les coups de son protecteur étaient
assénés avec moins de violence que
ceux' de l’autre moine, et il en concluait
que' tôiit espoir de salut n’était
224 LES PARCHEMINS
pas perdu pour lui. C’était raisonner
parfaitement pour un roué. ■,,.,,

Le moine barbare avait déposé sa
montre dans un troudu cachot, et de
temps en temps il y jetait les yeux
comme pour voir si la durée du supplice
était suffisante. Ne croyez pas
que ce fût la pitié qui le portât à cet
examen. Certains coeurs sont inacces->
sibles à ce noble sentiment, et celui
de notre moine était de ce nombre ;
mais il frappait si fort, que son bras
commençait à se fatiguer, et il attendait
avec impatience que la ration du
pauvre William fût complète.

L’opération terminée, nos deux
moines reprirent leurs torches et s’éloignèrent
après avoir fermé soigneusement
tous les verroux de la grosse
porte. William, étendu sur le sol de
la prison, était plus mort que vif. Il
poussait de longs soupirs. Les dou-
ET LA LIVRÉE. 22^f
leurs qu’il ressentait lui faisaient
oublier et la profonde obscurité qui
l’environnait, et l’eau saUmâtre dans
laquelle reposait son corps déchiré.

Vingt - quatre heures après, un
moine se présenta avec une cruche
d’eau et un morceau de pain noir.
Le pauvre marquis étendit les bras,
mais aucune main amie ne vint serrer
la sienne ; aucune parole consolante
ne vint adoucir son affreux isolement.


« Allons, dit-il en s’afiséyant, ce
n’est point là celui qui m’a promis de
me , sauver. Peut- être le verrai -je
demain. Prenons patience en attendant,
 »

Le pourvoyeur du lendemain était
encore celui de la veille. William
pleura en le voyant, mais il n’osa
l’interroger sur le sort de son vertueux
collègue. Notre marquis n’était
226 LES PARCHEMINS
pas ingrat, et 1 pour rien au monde il
n’eût voulu > trahir son bierifàitetirV '

iQuinze jours ;s’écoulèrent, et, duraritleesquinzejours,
làinterne figure

 !se présenta ébnytamméht." Elle était
pâle,' ride*e^ glaciale. 'Ses traits’ repoussaient
toute confidence ! William

: voulut érivâin essayer dé l’m’tërrogér.
Le mbihé'hiï tourna le dbs^ fèrnià la

-'porté et s^eloigiia. Dé nouvelles tentatives
eurent lieu les jburs suiv'ans ;
elles furent aussi infructueuses que
les premières ; Le prisonnier se résigna
donc à son sort.

« Le bon moine ne m’abandonnera

- pas^répétait^ïl’dë temps en tënïps. Il
m’a promis de me sauver. Il heni'a ;

bàindônnera pas. » ■
'■■■■ Un mois’, 7 deux' mois s’éc’oulent
sans que le bon’moine revienne^ William
tremblé qu’il n’ait été là victime
de sbn ; cjoetir géhéreux'. « Lés" tigrés
ET LA LIVRÉE. 227
.au milieu desquels.il vit l’auront conduit
au supplice, pour le punir de
sa compassion. : Je -ne tarderai pas
probablement à le suivre. Cetteipri,
son obscure et infecte, celte eau croupissante,
tout ce qui m’environne enfin
conspire contre moi. Lèi venin de
la mort coule déjà dans .mes<veines,
et,la pourriture attaque insensiblement
toutes les parties/de i mon
. cqrps. » v  ;

Tandis qu’il se livrait à ces tristes
réflexions, la porte de sa prison s’ouvrit
avec un grand fracas, et une procession
semblable à celle qui était
venue le chercher dans la tour du
château, entra dans sa lugubre demeure,
en répétant ses concerts ordinaires.
Cette multitude de torchés
ébloïdrent tellement ses yeux accoutumés
à l’obscurité du cachot, qu’il
.laissa détacher.ses fers^ne proféra pas
228 LES: PARCHEMINS
une parole -, et suivit, en se traînant
à peine, ce sombre et lugubre cortège
, sans penser ni au lieu dont il
sortait, ni à celui où l’on pouvait le
conduire. La continuité des douleurs
produit l’impassibilité.

Il était dans la salle du conseil, et <
ses yeux, qui s’étaient insensiblement
faits à l’éclat des lumières, remarquaient,
en face> le président de cet
affreux consistoire, assis sur-un trône
étincelant dé pierreries, et à ses côtés
une infinité de moines, lourds et épais,
étendus nonchalamment sur leurs
: sièges. Le calme était peint sur leurs
visages ; la joie brillait dans- leurs
regards.

Tel est ce tribunal de sang, institué
par le fanatique Torqueinada',
qui, pervertissant, dès sa plustendre
jeunesse, les bonnes qualités de la
reine Isabelle, l’enivrait d’un faux
ET LA LIVRÉE. 229
zèle, et lui avait fait jurer, si elle
montait sur le trône, d’employer le
for et le feu à exterminer l’hérésie
et à faire triompher la foi. Sixte IV,
pontife indigne de /là- tiare, avait
prêté les mains à cette horrible'.entreprise,
et le moine, armé par lui
de toutes les foudres ecclésiastiques,
affranchi de toutes les lois qui protègent
l’innocence, fit arrêter, dans
l’espace.de quatre ans, cent mille
personnes j dont six mille furent brû ?
léjss, . 
■- -.' ■ .. ,.
Lorsque les chants eurent cessé, le
président ordonna à William de s’approcher
 ; et son interrogatoire comr
mença en ces termes, par le moyen
d’un interprète ;

« Approchez, jeune homme., apr
prochez et ne tremblez pas. H .s’agit
de .répondre sans déguisement aux
questions que je vais vous adresser.
230 LES PARCHEMINS
Quels sont vos_ noms, votre profession,
votre âge et votre patrie ?

 ;— Je m’appelle Joseph-Guillaume
Carloman, marquis d’Aigues-Mortes.
Je suis né en France, et j’ai vingtcinq
ans.

-—Il est impossible qu’un homme
qui a été.arrêté dans la boutique d’un
barbier, revêtu d’une livrée, soit
d’une si haute naissance. Truchement,
vous traduisez mal le français. Faites
plus d’attention aux paroles de l’accusé,
et tâchez de nous les reproduire
sans aucune modification. »

L’interprète adresse' quelques interpellations
à William > puis se tournant
vers l’assemblée, ilj lui réitère
que l’accusé persiste à se dire marquis.
Le président hausse lès épaules, et
passe outre. . • *

-« Accusé, quel motif a pu vous
porter à répandre le .sang de -don
' ET.LA LIVRÉE.', - Q3l’:
Ignacio Santiago de la Conception,,
grand-prieur de l’ordre des.bénédictins,
ecclésiastique d’une piété exemplaire ?

—'" Si ma main a commis un crime, :
mon coeur le désavoue. Je suis tombé, '
sans le vouloir, dans une erreur ; eh
bien ! je l’abjure, je la déteste… Que
voulez-vous de plus ?

—- Il faut absolument que vous
fassiez vous-mê.mejle sincère aveu du
motif qui a pu vous porter à cet acte
d^impiété inouie.

— Je ne le connais pas.
• — On nous IV cependant fa.it connaître….
s ,..-..■ ' . • ' .
:— Au nom, du.ciel !, opposez-moi..
cet infâme accusateur ! qu’il paraisse !
qu’il mé confonde s’il en a,le. courage !
.'■'. ' ■ , ••'*.-. i
—• La foi ne nous permet pas de,
traduire à son saint tribunal ceux,
232 LES PARCHEMINS
qui veillent à sa défense, et qui nous
dénoncent ses ennemis.

— Je ne fus jamais l’ennemi dé la'
foi. Elevé dans la religion catholique,
j’ai toujours rempli fidèlement les
devoirs quelle m’impose. Ma conscience
ne mé reproche rien.

,— On vous accuse cependant d’avoir
été au service d’un hérétique.

— Il est vrai, j’ai servi sir James
Grahàm, consul de Sa Majesté Britannique
à Saint-Sébastien ; mais je n’ai
point manqué à ma religion pbur cela.

— Habetnus confttentem feum.
L’accusé avoue un de ses crimes ; il
persiste à nier l’autre. Qu’on lui donne '
la torture, et nous verrons. »

A ces mots, le président fit un signe,
et deux longues chaînes descendirent
de la voûte de la salle. William
fut saisi par les bras et lié aux deux
chaînes par plusieurs moines, dans
ET LA LIVRÉE. 233
l’un desquels il lui sembla reconnaître
son protecteur ; mais son visage
était sévère, et de ses lèvres ne
s’échappaient plus ces paroles consolatrices
: Je veux te sauver.

ïi infortuné marquis commença à
désespérer de son salut ; mais ce fut
bien pis encore lorsqu’il se sentit subitement
enlevé par les deux chaînes
fatales. Dans sa frayeur, il ne s’était
pas aperçu qu’on avait attaché d ?énormes
poids à ses pieds. Que devint-il
lorsqu’il se trouva à la hauteur
du lustre de la salle, attiré vers le ciel
par les chaînes, et vers la terre par les
poids ? Il lui semblait à chaque instant
que son corps allait céder à cette
double attraction et se partager eh
deux.

« Ayoue,avoue,misérable ! » lui criaiton
de toutes les parties de la salle, et
le pauvre William, aux trois quarts
i. 20
234 LES PARCHEMINS
mort, avait à peine la force de répondre
affirmativement à toutes les
questions qu’on lui adressait,

Lorsqu’on l’eut assez torturé et interrogé,
on s’occupa de le descendre
et de le délivrer de ses poids et de ses
fers. L’amphithéâtre retentissait d’applaudissemens
 ; et des cantiques d’actions
de grâces étaient entonnés par
tous les assistans. On se saluait, on
s’embrassait, on se félicitait. Le désordre
régnait dans rassemblée. Le
moine généreux s’était approché de
William.

« Malheureux ! lui disait-il, je voulais,
te sauver, et tu as détruit uion
ouvrage ; je te promettais la vie et tu
as failli me conduire à, h* mort. C’est
ainsi que tu t’es perdu toi-même !
Il n’est plus d’espérance pour toi.
Résigne-toi donc au sort cruel qui
t’est réservé. Le bûcher t’attend….
ET LA LIVRÉE. 235
Meurs eh Français et enJ chrétien. »
' ■ 11 ;avait à -péinë cessé de parler,
que le signal d’u départ était donné ;
des cierges" de cif é jatmë étaient distribués
au noir aréopage, qui entoûliait
de' nouveau ses chants lugubres ;
la cloche du mbnaslèfé frappait l’air
dé son timbré dé nibrt ; toutes celles
de la ville lui répondaient sur le
même ton ; à ce bruit se joignaient lés
huiilémëns féroces d’une multitude
fanatique.

William n’était pas le seul qiïe l’on
"conduisît à lambrt.Entfe les deux files
dé moines, on remarquait encore un
Vieillard à barbé blanche et vénérable
j’ 'qu’on 1 avait surpris adressant
au ciel lés voeux de l’antique Sion ;
Un philosophe qui, dans ce siècle de
fér, avait osé soutenir que la liberté
était le premier devoir et le premier
'bien des peuplés ; une foule d’ado-
236 LES PARCHEMINS
lescens de l’un et de l’autre sexe qui^
élevés dans une religion autre que la
religion dominante, avaient été livrés,
pour ce crime, aux inquisiteurs de
la foi, et à qui l’on avait promis leur
pardon, s’ils embrassaient le christianisme.
Ignorans et crédules  ? ils
avaient renoncé à la croyance de leurs
pères pour obtenir la vie, et on les

conduisait à la mort Vainement

réclamaient-ils l’exécution de la promesse
sur la foi de laquelle ils avaient
abjuré !

« On ne vous a point trompés, s’écriaient
les bourreaux. On vous a promis
votre pardon si vous embrassiez
le christianisme ; ce pardon vous est
accordé dans le ciel, car notre divin
Rédempteur nous a dit: Tout ce que
vous délierez sur la terre, sera délié
dans le ciel. Ne pâlissez donc pas à
fapproche du supplice ! qu’est-ce en
ET LA LIVRÉE. 237*
effet que,ce supplice, en comparaison’-
de l’éternité de peines dont il Vous
délivre ? » - -

• On.arrive au milieu de la placé publique,
lieu vaste et décoré avec magnificence.
Au centre ^ s’élève un
grand bûcher, et,' près du bûcher,
plusieurs rangées de stalles destinées
aux inquisiteurs. Un silence effrayant
a succédé aux cantiques ; un peuple
nombreux attend avec anxiété le signal
de l’exécution.

Les confesseurs exhortent les condamnés
à la mort. Celui qui console
William est ce moine Vertueux et
compatissant qui, tant de fois, lui a
manifesté l’intention dele sauver.Lié
depuis long-temps avec sir James
Graham, il avait consenti, sur la
prière de ce respectable Anglais, à
mettre tout en oeuvre pour arracher
son protégé à la mort. Il commençait
238 LES PARCHEMINS
déj à à ne pas ' désespérer de ses
efforts, lorsque^lès confidences’imprudentes
de William à Un dé ses
barbares collègues étaient venues
entraver ses belles résolutions et l’exposer
lui-même au danger dont il
voulait préserver le marquis.

Lé bon moine, découvert, avait
pensé avec raison que le seul moyen
de se remettre entièrement bien dans
l’esprit de ses confrères, était de re^-
doubler de sévérité envers tous les
prisonniers du Saint-Offices II espérait
qu ?avec lé temps, il se présenterait
une bccasion de sauver lé laquais
de sir James ;  !mais tout-à-coup le
grand’ conseil àVait décidé qu’un
auto-'da-fé de cent personnes aurait
lieu pour la fête du'roi ; et le pauvre
William avait été compris parmi les
victimes. 1 Cette décision spontanée
renversait les projets du bon moine
ET LA LIVRÉE. 23g
et remplissait son coeur d’amertume.
Elle était sans appel. Il fallait s’y soumettre.


Le protecteur de William achevait
• de le catéchiser, et, levant au ciel ses
mains vénérables, il implorait en sa
faveur la divine providence, lorsque…
Passons au second volume, s’il vous
plaît.
FIN DU TtfME PREMIER.