La moricière
Alibert
impr. de Vve M. Olive, DL 1866




La momcière
X Spes mea Deus.


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"Des preux de l’ancien temps la bannière est célèbre.
On dit qu’à Saint-Denis, sous la voûte funèbre,


Aux royales douleurs,
A l’heure du danger, déployant ses couleurs,
Un guerrier l’arborait au nom du roi de France,


Et le signe de la vaillance
Etait encor celui du néant des grandeurs.


Le néant des grandeurs ! Voyez-vous cette pierre,
Ce marbre que dévore une humide poussière ?


Là dort un conquérant.
Peut-être dans l’histoire a-t-il le nom de grand ;
Peut-être a-t-il volé de victoire en victoire,


Eh bien ! s’il n’a que cette gloire,
Des grandeurs de ce monde il n’a que le néant.


Oh ! qu’il l’a bien compris le vaillant capitaine,
Héritier des Dunois, des Bayard, des Turenne,


Et leur émule heureux.
Dans sa bouillante audace il combattait comme eux,
Et comme eux il était le modèle des braves.


La Moricière et ses zouaves,
C’était le vent Numide au soufle impétueux.


Le voyez-vous à Constantine,
Sublime comme un demi-dieu 1
Un cri de sa mâle poitrine
Fait voler ses troupes au feu ;
Et lui, debout sur la redoute,
De la brèche il montre la route,
Jusqu’au moment où, sous ses pas,
La foudre éclate avec fracas,
Et le lance dans la poussière,
Noirci, brûlé, meurtri de coups.

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Qu’importe ? La ville est à nous.
Gloire au brave La Moricière !


Du Tell au Sahara, de l’Atlas à la mer,
Partout il a tenu la victoire en haleine,
Harcelant l’ennemi sur les monts, dans la plaine.
Et, dans l’élan fougueux de l’ardeur qui l’entraîne,
Enlevant la Smala du fier Abd-el-Kader.


Enfin l’émir paraît. A sa voix de prophète
Les tribus ont frémi. Du fond de leur retraite,
Bédouin,Kabyle, Arabe, accourent par milliers ;
On dirait de chacals une troupe affamée.


Au bruit des pas de ces fiers cavaliers
Le frisson du combat court déjà dans l’armée.


Qui domptera ce lion du désert,
Couvert de sang et de poussière ?
Un jeune guerrier s’est offert ;
Gloire au brave La Moricière 1


Le lion terrassé dresse en vain sa crinière,


Rugit et se débat en vain ;
Aux pieds de son vainqueur toute sa rage expire ;
Ce n’est plus qu’un trophée, et je vois le navire
Qui l’emporte à jamais loin du bord africain.


Adieu, terre d’Afrique en prodiges féconde ,
Terre delà vaillance et terre de l’honneur,
Terre surtout fatale aux grandeurs de ce monde I
Du moins à mon héros tu vas porter bonheur.
Ah ! depuis le moment où là, sur ce rivage,
Nos couleurs ont flotté pour la première fois,
Deux trônes ont croulé, deux familles de rois
Ont mêlé, dans l’exil, des pleurs à leur breuvage I
Rois, princes et guerriers dont le nom glorieux
Réveilla les échos des collines d’Afrique,
Ne vous semble-t-il pas qu’une voix fatidique
A dicté cet arrêt fatal, mystérieux
Qui vous condamne à fuir sur la terre étrangère ?
Oui, c’est la loi commune. Un jour, La Moricière,
Un jour ton tour viendra ; n’en sois pas abaltu ;
Au creuset du malheur s’épure la vertu.


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Mais quelle est cette voix qui, des rives du Tibre,
Va d’échos eu échos jusqu’au delà des mers,
Mystérieux fluide électrisant la fibre
Qui fait battre le coeur de cent peuples divers ?


Du vieux sénat romain est-ce un appel aux armes ?
Brennus, le fier Gaulois, auteur de ses alarmes,
Est-il campé dans Rome une seconde fois ?
Ou bien est-ce Attila qui fait trembler la terre
Et qui vient se heurter contre ce bloc de pierre,
Où l’attend un vieillard que protège la croix ?


Ah ! l’Italie a vu tant de torrens de lave !


Tant de bruits ont grondé dans ce cratère en feu !


Mais Dieu veille ; il a dit à l’élu du conclave :


« Courage, saint vieillard, je suis toujours ton Dieu !


Et soudain mille voix ont répété : Courage,


Pontife saint, nos bras et nos coeurs sont à vous.


Des siècles écoulés convoitant l’héritage,


L’impie a joint l’astuce et l’audace à l’outrage ;


Et les rois se sont tus I ils se sont tus ; mais nous,


Pontife vénéré , nous bien jeunes encore,


Nous qu’un père chérit, nous qu’une mère adore,


Nous voici. Qu’on nous donne un guerrier valeureux


Pour nous guider. » Enfans, dit le Pontife heureux,


Le ciel a prévenu vos voeux et ma prière ;


Il vous faut un héros ? Voilà La Moricière.


Et c’était lui, l’intrépide Breton,
Que saluaient de leurs cris unanimes,
Ces défenseurs du faible, hélas ! bientôt victimes ':
De l’infernale trahison.


Aux Absalons vainqueurs honte, honte éternelle !
Gloire à vous, phalange immortelle,
Héros, martyrs du saint devoir !
Gloire au brave La Moricière !
Ah ! j’aime à voir sur sa bannière
Ces mots : Dieu seul est mon espoir.

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Dieu seul fut son espoir, quand sa vaillante épée


A vingt ans commençait la brillante épopée


Qui se déroule encor sur le sol africain.


Fidèle jusqu’au bout à sa noble devise,


Dieu seul fut son espoir, quand triste mais soumise


Son âme de l’exil connut l’âpre chemin.


Dieu seul fut son espoir, quand ses vaillans zouaves
Tombant à ses côtés comme tombent les braves ,
Il voila son drapeau


Mais laissons le vautour acharné sur sa proie.
Et la tache de sang sur la croix de Savoie.
Au service de Dieu quand un glaive est brisé,
De ses tronçons épars on élève un trophée,
Et la foule en passant, et les chefs, et l’armée,
Chacun à son aspect se sent électrisé.


Voilà, noble vaincu des plaines de l’Ombrie,
Voilà ce qui t’attend au seuil de ta patrie ;
Car ton glaive brisé fait encor notre orgueil.
Mais voyez le néant des grandeurs de ce monde !
Loin de ceux qu’il aimait, dans une nuit profonde ,
Il meurt, laissant la gloire et la patrie en deuil.


Qu’importe ? le héros d’isly, de Constantine,
Est mort pressant son Christ sur sa mâle poitrine ,
Sans faillir à l’honneur, sans faillir au devoir ;
Ijamort même l’a vu calme et sans défaillance.
"^lE( « draguant, Seigneur, soyez sa récompense,
N Vous quêtes si force et son unique espoir.

, , /- ! ALIBERT.

 ! Roijjtecoiubi. (Tarn).
Marseille — Imprimerie Ve MAIUUS OLIVE, rue Paradis, G8.