Perles de rosée
Astouin, Louis-Marius
Barlatier-Feissat et Demonchy, 1855






Perles de rosée poesiesPAR
LOUIS ASTOUIN
Chanter les beautés de la nature , la
hateur des grands hommes ; abhorrer la
sottise et l’intrigue cela fait une âme d’or
et un esprit de fer.A. PONROY.
MARSEILLE.
TYP. ET LITH. BARLATIER-FEISSAT ET DEMONCHY
Place Royale , 7 A.1855.
Perles de rosée.


Perles de rosée poésiesPARLouis astouin.Chanter les beautés de la nature , la
hauteur des grands hommes ; abhorrer la
sottise et l’intrigue, cela fait une âme d’or
et un esprit de fer.A. PONROY.
MARSEILLE.
TYP, ET LITH. BARLATIER-FEISSAT ET DEMONCHY,
Place Royale ,7 A.

TABLE.
PagesPRÉFACE : vAU LECTEUR 1A NON AMI GUILLOT 7LA GARDEUSE DE CHÈVRES 13ELLE N’EST PLUS . 19A MON PÈRE 21SYMPATHIES DE MON AME 27VERS ÉCRITS SUR UN ALBUM 31JEUNE FILLE DEVANT SES FLEURS MORTES 33BRISES DE NUIT 37LA POÉSIE 39RUINES 45SUR LE RHÔNE 49L’ATTENTE .. 53MÉDITATIONS 55NE RÉVÉLEZ PAS MES SECRETS . 59DE LYON A BESANÇON 61A M. LEROY 71APRÈS L’ORAGE 73SUR LES TOITS 77LES PAYSANS LE DIMANCHE 81LETTRE A MA MÈRE 85JE MEURS D’AMOUR . 89SUR LE MONT BRIGILLE .. 93VIENS 101ELÉGIE 103JE MOURRAI LA 107PAGES D’EXIL 109TABLE.LE BUISSON 115ÉGLOGUE 117CRÉPUSCULE D’ÉTÉ 123L’ENFANT DES NUAGES .. 135FLEURS MORTES 131SITES VARIÉS 133Au CIEL 137PAUVRE COLOMBE 141Aux OISEAUX 143BERGERS AU REPOS 147LE POÈTE 149LE NOM DE MA MÈRE 151NATURE MORTE 155FLEURS DE MA PENSÉE 157Au CIMETIÈRE 159FÊTE VILLAGEOISE 163ILLUSIONS 165LA FERME 169LES GENÊTS SONT ÉCLOS 171BILLET DOUX 173EFFETS DE NUIT… 175PRAIRIES 179Aux FLEURS 181GRÈVE DÉSERTE 185LA MUSE ET L’ÉTOILE 187PAYSAGES 191LE PATRE DES ALPES 193BRUMES D’HIVER 197PORTRAIT A LA PLUME 199MER CALME 203DOUX AVEUX 205RUISSEAUX 207MES ADIEUX A BESANÇON 209BOIS .. 211ROBERT BURNS 213COUP DE VENT DANS LES CHAMPS 229RÉVEIL DU PRINTEMPS 231LE MYOSOTIS 235A MES VERS 241
Il est des sentiments qu’on ne peut exprimer et
que l’âme seule peut sentir ; aussi, devant les
grandes douleurs, la voix la plus éloquente est
celle des larmes.

Ah ! si les larmes sont le reflet des impressions
du coeur, la mort de Louis Astouin a été un deuil
public ; tout le monde a pleuré le poète-portefaix.

Tout le monde l’a pleuré , car il était accessible
a toutes les souffrances, car il avait l’âme grande
et élevée, car les plus nobles sentiments lui étaient
familiers.

Ceux qui l’approchaient souvent, ont pu apprécier
les qualités éminentes qui le distinguaient ; il
1VI
était bon et affectueux, tendre et obligeant ; sa
main et son coeur n’étaient jamais fermés, les
malheureux le savent.

Aussi, on ne pouvait le. connaître sans l’aimer…

La biographie de Louis Astouin est connue ; la
France entière sait que la révolution de février,
qui avait fait éclore tant d’espérances, avait élevé le
jeune portefaix à la dignité de représentant du
peuple ; ce fut pour lui un honneur insigne ; mais.
suivant nous, la plus belle page de sa vie est celle
où, descendant des hauteurs de la représentation
nationale, il reprit les pénibles travaux de sa
profession, sans regretter le rang qu’il avait tenu,
et en rêvant à la France, comme il le disait poétiquement
dans ses vers.

Si Astouin avait voulu écouter certaines voix
qui venaient bruire à son oreille, peut-être ne
serait-il pas redevenu portefaix ; il aurait vu des
places lucratives s’ouvrir devant lui, et il aurait pu
couler cette vie facile qu’on passe si aisément de
nos jours lorsqu’on a occupé les régions élevées du
pouvoir ; mais Astouin est resté sourd à un tel
VII
langage : travailleur , il est revenu à son poste de
travailleur ; il a dédaigné les sinécures : il n’a pas
dérogé.

M. A. Corbon, membre de l’assemblée constituante,
a publié dans l’Estafette une remarquable
notice sur Louis Astouin ; nous en extrayons les
passages suivants :

« On se souvient peut-être qu’il y avait à l’assemblée
constituante une douzaine d’hommes appartenant à
la classe ouvrière.

« Parmi cette poignée d’élus qui passaient ainsi, sans
transition, du rang le plus humble au rang le plus
élevé, se trouvait un portefaix de Marseille ; c’était le
plus jeune de tous , et pourtant il est le premier que la
mort a frappé.

« Les journaux ont annoncé celte mort prématurée
et l’Estafette particulièrement s’est faite l’expression
des regrets du parti de la démocratie

« Au moment où éclata la révolution de février, Louis
Astouin, qui n’avait encore que vingt-cinq ans, qui
n’avait guère fréquenté clans son enfance que l’école
des Frères, qui n’avait cessé d’être portefaix depuis
que ses épaules avaient pu porter un colis, Louis
Astouin était déjà pour sa contrée, une notabilité
intellectuelle, une espérance pour la démocratie. Il
avait publié, l’année précédente, un volume de poésies
qui attestait, au dire de juges compétens, que le jeune
VIII
« portefaix avait dérobé à la bonne littérature des secrets"
bien difficiles à surprendre. Aussi Astouin excita-t-il
« l’étonnement de ses concitoyens par la pureté de sa
forme non moins que par l’élévation des idées

« C’est à son mérite qu’il devait son élection, mais ce
qu’on ne sait pas assez, et ce dont je puis témoigner,
c’est qu’il fut au sein de l’assemblée le défenseur zélé
des intérêts et des droits de la classe laborieuse ; il
eut sa large part dans l’élaboration de la loi d’encou« 
ragement des associations ouvrières, de la loi qui
« commandait une enquête générale sur la situation
physique et morale des ouvriers dans toute la France ;
il concourut aussi à la préparation de la loi des
prud’hommes, par laquelle, pour la première fois, la
démocratie pénétrait sérieusement dans le monde
industriel.

« Le dévouement, chez Astouin, n’allait pas seulement
de l’esprit à la plume, mais, ce qui vaut mieux encore,
du coeur qui sent au bras qui agit. C’est ainsi qu’au
mois de novembre 1853, revenant, trempé de sueur,
de son travail ordinaire, Astouin voit la foule courir
au bord du canal et crier au secours ! Il s’informe, on
lui montre l’endroit où un enfant venait de tomber et
de disparaître. Sans se déshabiller, sans tenir compte
de l’état de transpiration où il se trouvait, il se jette
à l’eau , il plonge, et ramène l’enfant qui est ainsi
sauvé d’une mort certaine.

« Mais, à dater de ce jour, la santé de Louis Astouin
s’altéra visiblement. Sa sensibilité, surexcitée d’ail-
IX
« leurs par les veilles consacrées aux travaux litté"
raires , devint extrême. Son corps était évidemment
« prédisposé à subir mortellement l’atteinte de toute
maladie un peu grave ; celle qui l’emporta ne dura
guère que deux jours ; il rendit le dernier soupir le
25 août, le jour même de sa fête, à l’âge de trente-trois
ans.

« J’ai connu Louis Astouin dans les jours difficiles, et
je dis que sa vie, trop tôt éteinte, doit être offerte,
en exemple, à beaucoup d’hommes qui ne paraissent
pas savoir qu’on peut, sans quitter son métier, si
humble qu’il soit, conquérir une place glorieuse dans
l’estime de ses concitoyens. »

Oui, sans doute, il avait conquis une place
glorieuse dans l’estime de ses concitoyens, car la
douleur que sa perte a inspirée a été unanime ; six
mille personnes se pressaient à son convoi funèbre,
et depuis la maison de deuil jusqu’à la demeure
dernière une double haie avait été formée dans les
rues sur son passage. Certes, il n’y avait pas là
cette curiosité banale qu’excite la vue de tel ou tel
grand personnage ; il n’y avait pas là d’empressement
factice et préparé d’avance ; c’était bien
l’expression de la sympathie la plus touchante et
des regrets les plus sincères ; c’était bien le peuple
X
qui venait saluer une dernière fois le poète et le
travailleur.

Au moment où la mort l’a surpris, Astouin allait
livrer à la publicité un nouveau volume de vers.

Ici, il appartenait à l’amitié d’accomplir la dernière
volonté du poète, et l’amitié n’a pas failli
à ce devoir ; des listes de souscriptions ont été
couvertes de signatures, et aujourd’hui le public
peut apprécier cette dernière oeuvre où le talent
mélancolique du poète s’est révélé avec peut-être
plus de vérité que dans ses oeuvres précédentes.

Déjà , on a dû remarquer qu’une douce expression
de tristesse caractérisait la poésie d’Astouin : la
nature avec ce qu’elle a de plus touchant, la mer
calme et limpide, le soleil dévoilant sa lumière ou
s’effaçant lentement dans l’horizon , l’harmonieux
silence de la nuit, étaient les sujets que de préférence
il aimait à traiter ; puis, après ces descriptions
éloquentes, après ces peintures frappantes de
ressemblance , sa pensée s’élevait insensiblement,
et passait de la nature à Dieu, ce centre profond
où convergent à la fois les rayons du soleil et les
rêves du poète.
XI
0 sainte illusion ! religieux mystère !
Malheur, mon Dieu ! malheur à cet être vulgaire

Que n’illuminent point tes divines clartés,

Qui ne comprend jamais tes grâces, tes beautés ;

Prends en pitié son doute et répands dans son être

Cette saine raison qui te fait reconnaître

Dans la fleur, dans l’éclair, dans l’air, dans l’Océan,

Et qui nous montre alors dans tout notre néant ;

Elève-le vers toi, maître de la nature !

Afin qu’en ton grand coeur où toute âme s’épure

Il lise ta puissance ; afin qu’en te voyant

Il sorte de son doute et devienne croyant.

Mais à côté de ces tableaux mélancoliques,

auprès de cette ferveur qu’il aimait tant à répandre

de son âme , l’image de la tombe venait sans cesse

s’offrir à sa pensée. Pauvre Astouin ! ne semble-t-il

pas qu’un douloureux pressentiment de sa fin

prématurée lui dictait ces vers publiés clans les
Gerbes d’Epis :
Il me semble vous voir sur mon lit funéraire
Répandre tristement vos regrets et vos pleurs ;
Il semble que je vois votre main tutélaire
Attacher à ma croix des couronnes de fleurs !

Et plus loin,

Les morts aiment les fleurs, les gazons, les prières ,
Les croix, les chants, les ifs, les pleurs et les oiseaux ;
XII
Les morts aiment surtout pour orner leurs suaires

L’humble myosotis qui croît sur les tombeaux ;

Ils aiment le repos, la paix et le silence,

Les vents légers des nuits qui leur parlent des cieux ;

Et tandis que de nous ils ont la. souvenance

Les morts aiment toujours qu’on se souvienne d’eux !

Ah ! si le souvenir des vivants peut descendre
dans le silence de la tombe, pauvre ami ! tu dois
voir que l’oubli n’habite pas avec toi ……

Dans les Perles de Rosée le poète a dessiné son
genre d’une, main ferme ; s’attachant moins aux.
passions de l’âme et aux graves méditations de la
pensée, il a fait plus particulièrement de la
description, il a crayonné la nature, il est devenu
paysagiste.

En s’arrêtant à ce genre, Astouin n’a pas consulté
les grands maîtres de l’art descriptif.

Victor Hugo, ce soleil de la poésie, ce génie
éblouissant qui commande l’admiration, a décrit
la nature avec cette puissance d’expression qui le
caractérise ; mais dans ces tableaux si vrais, il a
plutôt frappé que touché ; ce sont, le plus souvent,
des grottes effrayantes dont des branches d’arbres
XIII
tordus défendent l’entrée, des souterrains affreux
où l’air manque et où le pied n’ose pas effleurer
le sol ; on lit, mais on hésite ; on a peur de
tourner la page, on sent trop bien qu’il y a le
précipice : c’est le beau dans le laid, c’est le
sublime dans l’horreur.

D’autres poètes remarquables et parmi eux
Victor de Laprade se sont mis aussi en face de la
nature ; mais trop souvent ils l’ont décrite à travers
le prisme de leurs impressions personnelles ; si
leur âme est triste, le ciel le plus limpide, la plus
riante vallée , la plus belle nuit perdent tous leurs
charmes, et revêtent une teinte sombre que le
lecteur ne voit pas toujours malgré ses plus
bienveillants efforts ; c’est beau , mais ce n’est pas
vrai.

Nous l’avons dit, Astouin n’a pas consulté les
maîtres du genre ; il ne s’est pas inspiré des
peintures d’autrui, il a représenté ses paysages
comme il les voyait, il a montré la nature telle
qu’elle est ; il a fait du modèle vivant.
XIV
Citons :

Vous la verrez (la grève) offrant à la vague calmée
Son sein qu’orne toujours un collier de cailloux ;
Alors son bord est libre et son aspect est doux ;
Alors, elle se plaît à mirer sa parure
Dans le cristal des flots qu’un ciel brillant azuré ;
Alors, belle Naïade aux longs cheveux flottants,
Oubliant le courroux des sinistres autans,
Aux baisers du soleil lascive elle se livre ,
Des baisers de la mer sa poitrine s’enivre ;
Alors, comme un écrin qu’on étale au grand jour
Cailloux, sables et flots scintillent tour à tour,
Jusqu’à ce que la nuit les couvrant de ses voiles
Change cailloux, flots, sable en brillantes étoiles,
Et que seul, l’alcyon mêle à ses doux accords
Les soupirs de la mer qui volent sur ses bords.

Ou nous nous trompons beaucoup, ou ce tableau
est plein de vérité ; on ferme les yeux et on le voit.
La pièce : les Genêts sont éclos, offre autant de
vérité avec plus de douceur encore.

Les genêts sont éclos ; sous la verte charmille

La fauvette a conduit sa petite famille ;

La pelouse est fleurie, et les épais buissons

Où le lilas sourit aux aubépines blanches,

Où l’abeille et l’oiseau voltigent sur les branches,

Sont émaillés de fleurs et remplis de chansons.
XV
Les genêts sont éclos ; la vigne bourgeonnée

Unit à l’olivier, gracieux hyménée,

Son précoce feuillage et lui parle d’amour ;

Les lézards, les fourmis se glissent sous lès herbes,

Les bluets et les blés entrelacent leurs gerbes,

Et le chant des oiseaux réjouit tout séjour.

Ecoutons maintenant le poète faire de la description
forte ; voyons-le poser des couleurs plus
sombres sur sa palette, et nous montrer une
nature morte :

C’est un pays brûlé par un soleil d’enfer ;
Là, jamais un oiseau ne gazouille dans l’air ;
Là , le sol est aride, et la terre stérile
Ne produit tous les ans qu’un gazon inutile ;
Quelques pins rabougris voient sous leur parasol
De galeuses brebis broutant l’herbe du sol ;
Un pâtre au manteau brun, à la démarche lente,
En guidant son troupeau fredonne un air, il chante
Un fabliau plus vieux que son vieux chalumeau ;
Sur la cime d’un mont s’élève un blanc hameau
Perché comme un oiseau, bâti comme un nid d’aigles.
De rares oliviers:, un maigre champ de seigles,
Des débris de vieux murs dévorés par le temps,
Des rochers gris ou noirs sculptés par les autans,
Un soleil tropical qui fait brûler les pierres,
Un ciel couleur de feu , des brises solitaires
XVI
Dont le souffle brûlant n’effleure que des rocs,
Des champs où la charrue enfonce en vain ses socs,
Des ravins où sans eau toute semence avorte,
Tel est le vrai tableau d’une nature morte.

Ces vers n’ont pas besoin d’éloges ; il suffit de
les lire.

Il faudrait citer beaucoup encore si nous voulions
signaler tout ce qu’il y a de remarquable dans ce
recueil ; mais nous ne pouvons nous empêcher de
reproduire quelques strophes de la pièce intitulée
: Aux Oiseaux, qui sortant du genre descriptif
n’en a pas moins un mérite réel, et révèle le sentiment
élevé et la noblesse de l’âme du poète :

Possédez-vous un coeur ? Dieu qui vous fît aimables

Vous fit-il charitables

Pour les oiseaux chétifs ;
Et si vous êtes bons pour toutes les alarmes,

Vos yeux ont-ils des larmes

Pour vos frères captifs ?….

Vos nids,sont des duvets de tissus et de mousse,

Votre existence est douce

Comme le suc des fleurs ;
Pour vous tout est loisir , et tout, dans la nature,

Vous donne pour pâture

Ses exquises primeurs.
XVII
Et nous, pauvres humains , nous envions sans cesse

Votre vive.allégresse

Votre félicité ;
Car nous ne pouvons pas comme vous, dans l’espace,

Respirer l’air qui passe :

L’air de la liberté !

Pour la forme, Astouin participe essentiellement
de l’école moderne ; on a dû le voir, son vers est
coulant, l’expression en est simple, et la pensée
n’est jamais enveloppée d’un voile qui la couvre
sans l’orner, comme chez tant d’auteurs classiques
 ; il appelle les choses par leurs noms , le
soleil, la lune, le ciel, sans les désigner par ces
enflures : l’astre-roi, la reine des nuits, l’empire
d’azur ; cela est devenu du vieux style : décidément
, les royautés s’en vont.

En somme, le dernier recueil d’Astouin est, suivant
nous , supérieur aux précédents ; il a un
mérite réel et incontestable, celui de l’originalité ;
nous croyons pouvoir analyser ainsi cette poésie
de la nature : elle ne frappe pas", mais elle touche ;
elle n’éblouit pas, mais elle pénètre ; elle n’entraîne
pas, mais elle captive ; les Perles de Rosée
XVIII
sont un livre qu’on lit d’un bout à l’autre avec
plaisir, et qu’on ferme ensuite en se disant : c’est
bien.

Et maintenant que nous avons rendu un juste
hommage au mérite littéraire du poète, et aux
qualités élevées de l’homme, pauvre Astouin !
qu’il me soit permis de venir déposer sur ta
tombe, si prématurément ouverte, le dernier
hommage de l’amitié : une couronne et des larmes.
Adolphe CARCASSONNE.2 AU LECTEUR .
Ou bien vois dans mon livre une frêle corbeille
Où Galatée a mis des fleurs et des oiseaux ;.
Ne t’imagines point qu’il soit une merveille ;
Mon livre est simplement un album de tableaux.

J’aime à peindre en rêvant ; j’aime le paysage ;
Entre l’oiseau qui chante et l’aspect d’un beau bois
Mon goût n’hésite pas ; je préfère l’ombrage
Au chant du rossignol, à la plus fraîche voix.

Mon but, en écrivant, en chantant sur la terre,
N’est pas d’atteindre l’art du parfait et du beau ,
J’écris comme l’éclair écrit dans l’atmosphère
Je chante comme chante un enfant, un oiseau.

Mais, diras-tu , pourquoi livrer tes mélodies

Au public ; et pourquoi rechercher ses faveurs ?

Pourquoi ravir tes vers aux serres attiédies

Pour les laisser mourir comme meurent les fleurs ? …

— C’est que, quoique poète, ici-bas, je suis homme,
Et qu’obscur et sans nom je crains trop de mourir ;
C’est qu’en tous lieux la gloire est un brillant royaume,
Que tout homme de coeur aspire à conquérir.
AU LECTEUR. 3
Aussi, voilà pourquoi, par l’orgueil entraînée,
Ma muse a visité libraires, imprimeurs,
Voilà pourquoi je viens encore cette année
T’offrir de mes produits les exquises primeurs.
Janvier 1855.
Je suis l’oiseau qui chante et qu’on n’écoute pas.
Je suis le papillon qui vole dans les champs,
Le rossignol qui dit à la nuit ses doux chants,
L’hirondelle qui plane au bord d’une onde pure,
Je suis l’abeille d’or qui caresse les fleurs,
Le bosquet embaumé d’enivrantes odeurs,
Je suis l’enfant de la nature.

Je suis le nid caché sous les buissons discrets,
Le vent qui nuit et jour parle avec les forêts,
L’écueil contre lequel la mer brise sans cesse,
Je suis l’ombre qui cache aux yeux des maraudeurs
Les plus heureux amants et les plus belles fleurs ;
Je suis le luth de la tristesse.

2*
6
Je suis le frais ruisseau qui coule au sein des bois,
Sur les bords du chemin une rustique croix
Où le pâtre pieux vient bénir sa compagne ;
Je suis un pur rayon du céleste séjour,
Je. suis la frêle fleur qui ne vit qu’un seul jour ;
Je suis un parfum de montagne.

Je suis le frêle atôme égaré dans l’éther ,
L’étoile d’or qui fuit dans l’infini de l’air,
Le ver luisant qui brille au milieu des prairies ;
Je suis le doux écho des monts silencieux,
Je suis une âme en peine , errante sous les cieux,
Je suis l’ange des rêveries.

Je suis le feu follet qui vole dans là nuit,
Tantôt je suis silence et tantôt je suis bruit,
Ma vie est pour moi-même une énigme , un mystère ;
Et vent , parfum, oiseau, fleur, étoile, ombre ou nid,
Par Dieu je suis créé, par Dieu je suis béni :
Je suis un barde solitaire.

A MON AMI GUILLOT.

Ne me demandez pas pourquoi je suis poète,
Pourquoi je ne me plais qu’aux champs où l’alouette
Vole dans les guérets avec les.papillons,
Pourquoi j’aime à cueillir des fleurs dans les sillons ;
Ne me demandez pas pourquoi mes rêveries
Ont un parfum des bois, des monts ou des prairies,
Je ne sens pas quel dieu vers ce monde si doux
Emporte mon esprit et ma muse et mes goûts !…

Ne me demandez pas pourquoi sur cette terre
Je passe de longs jours, pensif et solitaire,
A traîner sur mes pas le fardeau des douleurs,
A nourrir mes pensers de chagrins et de pleurs,
8 A MON AMI GUILLOT.
A chercher dans les airs un cadre à ma pensée,
A vivre dans l’azur d’une sphère glacée,
J’ignore quel besoin, quel but et quelle main
Conduit mes pas tremblants par ce triste chemin ;
Ce que je sais pourtant, ce. que je puis vous dire,
C’est que mon existence est un brûlant délire ;
C’est que mon coeur trop bon, trop sensible, trop grand,
Donne en amour ce que personne ne lui rend,
Et qu’à force d’errer, de penser et d’écrire
J’ai perdu le désir de chanter , de sourire !

Ne me demandez pas pas pourquoi comme la nuit.,
J’aime, d’ombre couvert, à soupirer sans bruit

Oui, Guillot, chaque fois qu’une douce pensée
Éclot dans mon esprit, elle est presque effacée
Par mille empêchements qui viennent entraver
Mon esprit inspiré, mon coeur fait pour rêver.
Oui, c’est clans les moments où mon âme embrasée
A besoin d’aspirer la céleste rosée
Pour tempérer l’ardeur de mes illusions ,
C’est lorsqu’en moi tout n’est que méditations,
Que songes radieux, qu’extases , que mystères ;
C’est alors qu’escorté de ses vieilles misères,
A MON AMI GUILLOT. 9
Apparaît sur le seuil de mon pauvre atelier,

L’ennui, ce voyageur dont je suis l’hôtelier.

Ce spectre qui s’est fait de mon corps une chambre,,

Que je loge avec moi de janvier à décembre ,

Ce satyre boîteux dont le rire moqueur

Trouble les songes d’or dont je nourris mon coeur….

Il vient ( je ne sais pas quel démon me l’envoie) ,

Il vient pour dessécher tous les parfums de joie

Dont j’aime de ma muse à parer les atours,

Et tous les doux pensers qu’en des instants trop courts

La sainte poésie en mon esprit fait naître.

Oui, cher ami, l’ennui de mes jours est le maître ;

Si je vais au théâtre, il est là devant moi ;

Si je vais à l’autel, il se mêle à ma foi ;

Vais-je sur la montagne en sortant de l’église,

Je retrouve l’ennui dans les fleurs, dans la brise,

Dans l’air que je respire et dans l’azur des cieux.

La lecture, autrefois me rendait bien heureux ,
Aujourd’hui chaque auteur me donne la migraine ,
Et c’est bien vainement que mon oeil prend la peine
De folâtrer parfois sur des auteurs divers ;
Mes yeux voient un ennui dans chacun de leurs vers.
Car à force d’errer, de penser et de lire
10 A MON AMI GUILLOT.
J’ai perdu le désir de chanter, de sourire !
Car les illusions, ces Procnés du bonheur,
Ont délaissé le toit et l’hiver de mon coeur.

Mais quand je pense à vous , ami, lorsque ma muse
Vous consacre des vers dont mon esprit s’amuse,
Le bonheur que je goûte est un bonheur réel
Et ma tristesse alors a la douceur du miel.

Heureux l’homme qui sait se suffire à lui-même,
Qui d’un livre instructif fait sa société ;
Ses jours sont fortunés, son bonheur est extrême,
Et tout dans son esprit respire la bonté.

il peuple son séjour d’une foule de choses,
Qui de son calme coeur charme chaque désir ,
Et, dans l’ordre idéal de ses métamorphoses ,
Tout jusqu’à ses ennuis se transforme en plaisir !

Esprits creux, sots mondains qui recherchez les fêtes,
Vous qui dos bruits du monde étourdissez vos jours ,
Si vous voulez goûter le bonheur des poètes,
Comme eux, dans vos besoins, suffisez-vous toujours !
15 Mars 1855.
14 LA GARDEUSE DE CHÈVRES.
Dans les torrents aux bords glissants ;
Allez, de falaise en falaise,

Brouter à l’aise
L’yeuse et les prés jaunissants.
II.
Assise sur ces vertes roches,
J’écoute de vos douces cloches

Les tintements,
L’écho du val qui les répète,
Marie aux sons de ma musette

Vos bêlements.

Allez, mes petites compagnes,

Des vaux, des champs et des montagnes

Brouter les foins ;
Dans les solitudes profondes,
Vers le lac aux limpides ondes,
Je vous rejoins.

Allez, près de sa tendre Estelle,
Bientôt mon chevrier fidèle
Viendra s’asseoir ;
LA GARDEUSE DE CHÈVRES. 15
J’entends sa chanson dans les plaines…
Non, c’est le vent qui dans les chênes
Gémit le soir.

Dans les berges, dans les ravines,
Parmi les châlets en ruines,

Je l’aperçoi :
Le voici !.. non, mon oeil se trouble ;
Mais quel est donc l’immense trouble

Qui gronde en moi ?…

Du rendez-vous l’heure est passée…
Pourquoi près de ta fiancée

Ne viens-tu pas,
Raymond ?.. Là-bas dans la clairière,
Près du moulin , sur la rivière ,

J’entends ses pas.

Non, c’est le pas du pauvre pâtre,
Qui pour alimenter son âtre

Glane la nuit

Mais là-bas, sous ma maisonnette ,
De son argentine clochette,

J’entends le bruit.
16 LA GARDEUSE DE CHÈVRES.III.
C’est lui, c’est mon Raymond ! et soudain la gardeuse,
Prompte comme un regard, de bonheur radieuse,
S’élança vers le lieu d’où partait le signal ;
Mais tandis qu’elle errait solitaire, isolée,
Et que sur le gazon une oreille collée,
Elle écoutait le bruit qui fuyait dans le val,
Tout-à-coup , devant elle, une flamme bleuâtre
Illumina la terre et, sous les traits d’un pâtre,
Satan, le noir Satan, vint s’offrir à ses yeux,
Et, dans ses bras de feu, saisissant la gardeuse,
Il l’entraîna, dit-on, dans une grotte affreuse,
Et la grotte soudain se referma sur eux !…
IV.
Pendant ce temps, un loup vorace,
Sans en laisser aucune trace,
Dévorait chèvres et chevreaux ;
Et Lindor, couvert de blessures,
Exhalait ses derniers murmures
Sur le corps de trois louveteaux.
LA GARDEUSE DE CHÈVRES. 17
Le lendemain, lorsque l’aurore
Répandait les perles de Flore
Sur la pelouse des gazons ,
Des corbeaux la noire volée
Flairaient déjà dans la vallée,
Des corps morts les exhalaisons.
V.
Depuis, dans la forêt prochaine,
Dans la montagne ou dans la plaine,

Quand vient minuit,
Ivre de longs rires funèbres,
Satan, sur l’aile des ténèbres,

Court dans la nuit.

Et l’on voit briller dans l’espace
Comme un long follet qui s’efface

Au sein de l’air ;
C’est la misérable gardeuse
Qu’une sorcière lumineuse
Traîne sur sa queue à l’enfer ! ! !
3*

ELLE N’EST PLUS,
ROMANCE,Musique de BORANI.
Vagues où la lune se mire,
Cieux radieux, jardins d’azur !
Fleurs que caresse le zéphire,
Val où l’on respire un air pur ,
De mon coeur que le deuil oppresse
Dissipez les sombres douleurs ;
Grèves, qui voyez ma tristesse,
Ayez pitié de mes malheurs !

La mort d’un ange pur et frêle
A brisé les rapides jours
20 ELLE N’EST PLUS.
L’airain de la sainte chapelle
Pleure le deuil de mes amours !
Elle n’est plus, hélas ! Laurence
Vécut ce que vivent les fleurs !
Grèves, qui voyez ma souffrance,
Ayez pitié de mes malheurs !

De son coeur chaste et tutélaire,
A seize ans je reçus la foi ;
Je ne vivais que pour lui plaire :
Elle ne vivait que pour moi !
Le désespoir qui me torture
Verse en moi le poison des coeurs.
Grèves, cieux, mers, soleil, nature !
Ayez pitié de mes malheurs !

A MON PERE.
Excellent père, qui as employé l’oeuvre
de ta vie à cultiver tes enfants, reçois par
ma voix leur hommage. Si quelque jour
et par hasard le vent de la gloire vient à
passer sur leur destinée, il emportera ton
nom.A. PONROY.
Lorsque petit enfant sur cette pauvre terre
Tu foulais vagabond le sable de la mer,
Chassant devant tes pas l’alcyon solitaire,.
Ecoutant vents et flots bruire et se calmer ,
N’avais-tu pas parfois dans les moments de trève
Que t’accordait le jeu, quelques goûts pour le rêve ?
Ne devinais-tu pas que dans le globe en feu,
Le jour , la mer, le vent, l’air, tout révèle un Dieu ?
22 A MON PÈRE.
Et dans tous les pensers qu’en toi Dieu fesait naître ,
Ne comprenais-tu pas qu’il est souverain maître
De tout ce que ce monde offre à nos yeux ravis ?
Dans les riches tableaux et dans tous les avis
Que sa main invisible étale dans l’espace,
Ne sentais-tu.donc pas que ton âme avait place,
Et que l’attraction des corps, des éléments,
Malgré toi-t’élevait jusques aux firmaments ?

Non , tu passais alors comme l’aveugle passe
Devant une oeuvre d’art ou devant une glace,
Ignorant qu’ici bas et l’insecte et l’oiseau,
L’homme et le moucheron, le chêne et le roseau
N’existent que par Dieu, que ce maître suprême
Dans l’homme créateur se révélait lui-même ;
Car la moindre action et le plus petit fait
Annoncent du Très-Haut une gloire, un bienfait.
Et tu courais sans frein du sommet à la plaine
Comme l’agneau sauvage affranchi de sa chaîne,
Heureux d’être chauffé par les feux du soleil
Et de vivre de pain, de jeux et de sommeil.

Ah ! c’est qu’en ce temps là tout était bien aride,
Orphelin sans appui tu végétais sans guide.,
A MON PÈRE. 23
Il te fallait gagner ton pain avec la mer

Et ce pain, tu l’as dit souvent, est bien amer.

A huit ans le travail brisait ta faible force,

L’arbre donnait des fruits avant d’avoir l’écorce ;

Et tandis que la guerre et ses cruels fléaux

Répandaient sur Marseille un déluge de maux,

Tandis que la disette étreignait dans ses serres

Les hommes forts en proie aux plus grandes misères ,

Pauvre enfant ! tu trouvais encore le moyen

En nourrissànt ton corps de faire un peu de bien ;

Oui, je sais que souvent tes compagnons de plage

Du pain de ton travail se faisaient le partage ;

Je sais qu’en ton logis rempli de pauvreté

Tu portais bien souvent du pain et la gaîté.

Et depuis ce temps-là façonnés à l’ouvrage
Tes bras ont soutenu ta force et ton courage.
Dieu pour récompenser les bienfaits de ton coeur
Dans l’hymen et l’amour te donna le bonheur ;
Par un humble lien une' fleur pure, belle
Devint de tes beaux jours la compagne fidèle.
Greffée avec amour-sur ton arbre béni,
La rose fut féconde et féconda ton nid
24 A MON PÈRE.
Et ce nid tant de fois battu par la tempête
Dans ton premier enfant vit éclore un poète.

Le sentier du travail conduit l’homme à l’honneur ;
Qui sème la vertu recueille le bonheur !

Puis le ciel te donna la famille rêvée,

Chaque printemps voyait éclore une couvée ;

Mais, bon père, au travail appliquant tous tes soins

Tu pouvais par ses fruits combler tous tes besoins ;

Ta famille fut grande et tes peines nombreuses,

Et si tu dus passer des phases malheureuses

Si la mort le ravit souvent tes nouveau-nés,

La main du Tout-Puissant épargna tes aînés ;

L’un d’eux surtout guidé par une heureuse étoile

Sur la mer des grandeurs sut déployer sa voile ;

Le poète dont Dieu se fit le professeur

Et dans le coeur duquel il mit force, douceur,

Amour, justice et foi, celui dont la tendresse

Entoure de ses soins ta précoce vieillesse,

Celui-là, fier d’avoir un père roturier

Tressant pour ton vieux front ses vers sur un laurier.

Sur ta tête chérie où tant d’amour repose

De ses baisers de fils l’embaume et le dépose.
A MON PÈRE. 25
Ainsi de l’Éternel la céleste bonté
Jette sur tes vieux jours gloire et félicité,
Et sa droite féconde en richesses divines
De ton chemin, vieillard, écarte les épines ;
Il fait briller sur toi les rayons de son coeur
Et par lui de tes maux tu sors toujours vainqueur ;
Il fait plus, sur le toit dont il te fit le maître
Il répand par amour travail, gloire, bien-être,
Et si comme en Jacob le mal réside en toi
C’est qu’ici-bas souffrir est la commune loi,
C’est que de notre orgueil la tache originelle
Verse sans cesse en nous la douleur corporelle.
Qu’importe, tenons-nous contents de notre lot,
Que jamais un soupir, une plainte, un sanglot
Pour blasphémer le ciel n’offense notre bouche ;
Un pli même de rose est fait pour chaque couche ,
Les pleurs sont la rosée où s’abreuve le coeur
Et l’épine toujours se cache sous la fleur.

Laissons donc au méchant la plainte et le blasphème.
Dieu nous fit pour l’amour et non pour l’anathème,
Louons donc le Seigneur qui m’inspire ce chant,
Qui console le sage et punit le méchant.
7 Juillet 1855.4

SYMPATHIES DE MON AME.

Quand les premiers feux du soleil
Inondent d’un long flot vermeil
Les champs où l’aurore scintille,
Quand de leurs rayons embrasés,
La terre reçoit les baisers,
Comme le ciel, mon âme brille.

Quand les vents sifflent dans les bois ;
Lorsque de sa lugubre voix
Le tonnerre ébranle le monde ;
Quand la pluie à flots écumants
Se mêle aux bruits des éléments ,
Comme l’éther , mon âme gronde.
28 SYMPATHIES DE MON AME.
Quand pour exprimer son amour,
Aux échos des bois d’alentour,
L’oiseau jette sa voix touchante ;
Quand la brise, orgue de nos champs,
Pour les fleurs module ses chants,
Comme l’oiseau, mon âme chante.

Quand la fleur s’entr'ouvre au zéphir ;
Quand rit l’étoile de saphir ;
Quand la lune en rêvant se lève ;
Quand, bercé par des songes d’or,
Le coeur dans l’extase s’endort ,
Comme Phoebé, mon âme rêve.

Quand dans nos prés de fleurs couverts,
En effleurant les buissons verts,
Proené vole de tige en tige,
Légère comme un papillon,
Rapide comme l’aquilon,
Comme elle, mon âme voltige.

Quand un pauvre, sur mon chemin,
Implore, en me tendant la main,
SYMPATHIES DE MON AME. 29
Un peu d’abri dans ma demeure,
Je le reçois avec bonheur,
Je le soulage et, de douleur,
Comme mes yeux, mon âme pleure

Quand dans les ténèbres du soir,
Auprès de moi, revient s’asseoir
L’ange que j’aime avec délire,
Comme le vent, comme la nuit ,
Comme le ruisseau qui s’enfuit,
De bonheur, mon âme soupire.

Et quand je lis dans ses yeux bleus,
Dans l’azur de ses jolis yeux,
Le désir d’un baiser suprême ,
Pour sanctifier nos amours ,
Pour embellir nos plus beaux jours,
Comme mon coeur, mon âme l’aime !
4*

Vers écrits sur un Album où plusieurs Poètes illustres
et Maëstros célèbres avaient tracé quelques lignes.

Parmi les brillantes étoiles,
Qui de ce riche album éclairent le ciel pur ,

Pourquoi vouloir d’un nom obscur

Répandre les ténébreux voiles ?…
Laissons aux astres d’or leur éclat radieux ,
Aux soleils éternels leur lumière sans ombre ;

Qu’il soit noir, pourpre, clair ou sombre,
Un nuage toujours ternit l’azur des cieux.


JEUNE FILLE DEVANT SES FLEURS MORTES.

J’avais clans mon jardin des roses, des pervenches,
Elles avaient ma joie et j’avais leur candeur ;
J’en ornais mes cheveux les fêtes, les dimanches ;
J’aimais à m’enivrer de leur suave odeur.
De leur chaste beauté j’étais parfois jalouse ,
Elles embaumaient l’air de mon simple réduit,
Mais le froid a glacé leur tige, leur pelouse :
Hélas ! mes pauvres fleurs sont mortes cette nuit !

J’étais leur protectrice et leur soeur tutélaire ;
Mon toit les abritait contre les mauvais jours ;
Je n’avais que mes fleurs pour trésor sur la terre :
Elles étaient mon bien, ma vie et mes amours.
34 JEUNE FILLE DEVANT SES FLEURS MORTES.
Mais du méchant hiver la funeste froidure
A désolé l’Eden dont j’ornais mon réduit,
Rien n’embellira plus sa rustique parure :
Hélas ! mes pauvres fleurs sont mortes cette nuit !

Je n’irai plus, le soir, quand le soleil décline,
Respirer leurs parfums, admirer leurs couleurs ;
Mon oeil ne verra plus quelque abeille mutine
Se faire un doux hamac de mes soyeuses fleurs !
Le zéphir, les oiseaux et les sylphes célestes
Ne visiteront plus mon champêtre réduit ;
Adieu, bonheur des champs ! adieu, plaisirs agrestes !
Hélas ! mes pauvres fleurs sont mortes cette nuit !

Mais quand le frais avril reverdira les hêtres ;
Quand les fleurs couvriront les champs et les forêts ;
Quand les hardis moineaux viendront sur mes fenêtres
Disputer quelques mils à mes chardonnerets ;
Le printemps trouvera mon oasis déserte,
Rien ne lui sourira dans mon triste réduit,
Rien, hormis le gazon de ma tombe encor verte :
Hélas ! mes pauvres fleurs sont mortes cette nuit !
JEUNE FILLE DEVANT SES FLEURS MORTES. 38
Fleurs des coeurs, fleurs des champs, tout se fane et succombe ;

Les roses et les coeurs ont le même destin !

Le but commun de tout, ici-bas, c’est la tombe :

Le coeur vit quelques jours ; la fleur vit un matin.

Pleurez, zéphirs ! oiseaux, partagez mes alarmes !

La tristesse a terni mes traits et mon réduit ;

Du deuil seul désormais je dois parer mes charmes :

Hélas ! mes pauvres fleurs sont mortes cette nuit !

38 BRISES DES NUITS.
Dites-lui que la terre est un lieu de souffrances,

D’iniquités,
Pour qu’il rende à mon âme avec ses espérances,

Ses libertés !

Et puis, lorqu’à ses pieds, divines messagères,

Vous aurez mis,
Avec les saints parfums de mes saintes prières ,

Mon coeur soumis ;
Revenez, revenez m’entourer de vos ailes

Et déposer
Sur mon soucieux front, célestes tourterelles,

Un doux baiser !

LA POÉSIE.
La tête dans le ciel et les pieds sur la terre
Voyez la pauvre solitaireRépandre sur ses pas le sang de son esprit ;Sa parole attendrit, électrise et console,
Elle porte pour auréole
La couronne de Jésus-Christ.
L. ASTOUIN.
La poésie est une douce chose
Que le ciel créa pour unir
La colombe au ramier, le zéphir à la rose ;
La poésie est une fleur éclose
Qu’il faut savoir cultiver et cueillir !
I.
Les chants de l’immortel Homère
Nous disent qu’elle aime le beau ;
La douleur fut, dit-on, sa mère :
Elle eut un bouge pour berceau !
40 LA POÉSIE.
La Grèce eut de sa tendre enfance
L’éclat, les fleurs et les atours ;
De sa brillante adolescence
Elle illustra ses plus beaux jours.

La Judée aux chants des prophètes
La vit unir sa grande voix ;
Par elle, tous ces grands poètes
Louèrent la divine croix.

Le Calvaire la fit chrétienne ;
Jésus de son sang l’arrosa ;
Le Jourdain fut la sainte antienne
Où le Seigneur la baptisa.

Depuis, en parcourant le monde,
Chez chaque peuple elle a porté
De Dieu la parole féconde,
La lumière et la vérité !
II.
De sa glorieuse jeunesse
L’Italie embellit le cours ;
Virgile chanta ses pastours,
Ovide sa douce tristesse.
LA POÉSIE. 41
Alors, sur tout le Latium
Elle versa son harmonie ;
Elle remplit de son génie
Et le théâtre et le forum.

Elle eut des phases amoureuses,
Ses favoris nous ont laissé
Des tendresses de son passé
Quelques preuves bien précieuses.

Sa lyre traduisit les pleurs
Que pour Pétrarque versa Laure ;
Dans ses chants pour Éléonore
Le Tasse oubliait ses douleurs.

Plus tard, de merveille en merveille ,
Elle arriva jusqu’en haut lieu,
Puis elle alla , fuyant Corneille ,
De Versailles à l’Hôtel-Dieu !

A cette époque, dé l’hospice
Elle illustra les noirs grabats,
Et Gilbert, après son trépas,
A Moreau légua son supplice.

5*
42 LA POÉSIE.
Un rêve, un baiser, une fleur,
Peuvent bien embraser son âme ;
Mais ce qui l’enivre et l’enflamme
C’est un coeur pareil à son coeur.

Son histoire est dans chaque page
Du livre de l’humanité ;
De sa merveilleuse beauté
Tout l’univers connaît l’image.

Le grand Homère eut son grand coeur,
Hugo possède son génie,
Lamartine son harmonie,
Virgile eut sa douce grandeur.

Le Dante eut sa mélancolie,
Milton sa céleste raison,
Béranger connut sa prison ,
Et Byron sa noble folie.

La voilà telle que le ciel
La créa pour orner le monde,
Voilà la belle vagabonde
Dont le langage est éternel.
LA POÉSIE. 43III.
Maintenant qu’elle se hasarde
A visiter nos champs, nos quais, nos ateliers ,

Elle chante dans la mansarde ,
Par la sublime voix des bardes ouvriers.

De ses beaux feux elle fascine
Le maçon sur les toits et l’oiseau dans son nid ;

Pour chanter son règne béni,
Chaque profession compte son Lamartine.

Ivre de ses bienfaits, belle par ses atours ,

Ne vous étonnez point si, dans tous les séjours,

Elle trouve un écho pour sa grande harmonie ;

Elle est la reine du génie !

Elle est la reine des amours !

La poésie est une douce chose
Que le ciel créa pour unir
La colombe au ramier, le zéphir à la rose ;
La poésie est une fleur éclose
Qu’il faut savoir cultiver et cueillir !


RUINES.

Au pied de.ce mont couronné de frênes,
Dans l’ombre et le roc autrefois sculpté,
Voyez-vous, lecteurs , tout près de ces chênes,
Cet amas de tours sombre, inhabité.
C’est d’un vieux castel la ruine antique
Un manoir désert, un lieu fantastique
Où le noir sabbat que Satan conduit,
Pour rire et danser revient chaque nuit !

Ces mornes débris à l’aspect livide ,
Que couvre partout.la mousse des bois ,
Palais, château-fort ou maison splendide,
Autrefois était le séjour des rois.
46 RUINES.
Les ronces du temps et les tristes lierres
Ont couvert de deuil ces champs et ces pierres,
Et ce lieu qui fut si grand et si beau,
N’est plus aujourd’hui qu’un vaste tombeau !

Un jour, maître Temps , accablé par l’âge,
Sur le pont-levis s’était arrêté,
Brisé par la soif, par un long voyage,
Il sollicitait l’hospitalité ;
Mais du châtelain la fière insolence
Du Job suppliant morgua l’indigence ;
Puis, plus furieux que les noirs autans,
Du seuil du palais fit chasser le Temps !

Le vieillard courba son front séculaire

Sous la volonté du riche méchant ;

Mais il murmura, rouge de colère ,

« Je viendrai bientôt défricher ton champ ! »

Il vint en effet ; car sa faux funèbre

Défricha, rasa ce séjour célèbre,

Et dans les donjons de ce château fort,

Pour maître suprême il plaça la Mort !
RUINES. 47
Là, tout, depuis lors, parmi les épines,
Est resté désert sans vie et sans bruit ;
Seul, pour effacer ces vieilles ruines,
Un vent infernal y souffle à minuit ;
Alors, poursuivi par de noires ombres,
On voit fuir, errer, au sein des décombres,
Le vil châtelain qui fait retentir
Les échos des bois de son repentir.

0 vous qui vivez, ivres d’opulence,
Sous les lambris d’or des riches séjours !
Vous de qui le pauvre implore assistance,
Soulagez ses maux, plaignez-le toujours !
Ne repoussez pas son humble prière,
Ne voyez en lui qu’un malheureux frère ,
Et souvenez-vous que riches et rois
Dans la pauvreté descendent parfois !

50 SUR LE RHÔNE.
Le soleil qu’attiédit une légère brise
Dore sur les coteaux les raisins parfumés ;
Et les pampres jaunis que la chaleur défrise
Encombrent les sillons des guérets embaumés !

Nous voguons, et les champs se déroulent sans cesse
Sous mes yeux fatigués d’admirer leurs trésors ;
Et, quoique sous le poids d’une amère tristesse,
Je ne puis me lasser de contempler ces bords.

Ici, Tain, par deux ponts à Tournon se marie ;
Là, de nombreux graviers étalent leurs cailloux ;
Là-bas, c’est une ferme ou quelque hôtellerie
Où le pâtre, le soir, trouve un abri bien doux.
l’Hermitage, au soleil, avec orgueil expose

Ses vignobles chéris par nos meilleurs gourmets.,

Les sites où la vigne avec loisir dispose

Des coteaux les plus chauds, des plus riants sommets.

Nous voguons, et toujours de jolis points de vue
Montrent à mes regards leurs rustiques tableaux ;
Et toujours le Pingouin (1) dévorant l’étendue ,
Fend les flots argileux et vole sur les eaux.
(1) Nom du bateau à vapeur.SUR LE RHÔNE. 51
Des champs, toujours des champs tout émaillés de vignes,
Des graviers, des îlots, des berges, des glacis ;
Parfois quelques pêcheurs aux innocentes lignes
Se montrent sur ces bords sous des ormeaux assis.

Saint-Vallier ! Saint-Vallier ! a crié l’équipage,
Et Saint-Vallier se montre au milieu des vergers,
Avec son clocher gris, avec son vert rivage,
Où l’oiseau chaque soir chante avec les bergers.

Vogue, vogue, bateau, qui vers l’exil m’entraînes,
Vogue et laisse mon coeur penser à mon pays,
Vogue, tandis que moi, torturé par mes peines
Je pleure mes beaux jours, ma mère et mes amis.

Et toujours le Pingouin, avec ses ailes noires
Bat le courant du Rhône et le met en lambeaux,
Et, tandis que des bords il fuit les promontoires,
Les champs à l’oeil ému se déroulent plus beaux !

Et le pilote, enfin, a crié : Vienne ! Vienne !
Et laissant exhaler un terrible soupir,
Le Pingouin fait soudain sa halte quotidienne ,
Et sa halte achevée, il nous faut repartir.
152 SUR LE RHÔNE.
Nous voguons, et le ciel perd son azur limpide,
Les brouillards de Lyon se montrent dans les airs ;
Nous voguons, et parfois une vapeur fétide
Frappe mon odorat comme un vent des enfers.

C’est le gaz qui s’échappe en spirale, en nuage,
Des usines, des monts dont les flancs sulfureux
Recèlent l’élément dont le célèbre usage
Doit quelque jour unir la terre avec les cieux !

Nous voguons, et Lyon se découvre dans l’ombre
Avec ses ateliers, ses ponts, ses monuments ;
La Croix-Rousse, Fourvière avec son clocher sombre.
Dessinent leurs profils sur de gris firmaments.

La campagne est ici radieuse, féconde !

Le sol est émaillé de gazons et de fleurs.

Le Rhône est vaste et doux, et sa passe profonde

N’offre point de dangers aux jours des voyageurs.

Nous voguons, et mon oeil peut découvrir la Saône
Se mariant au Rhône et terminant son cours ;
Nous voguons, et Lyon nous montre sa couronne
De remparts et de forts, de monts et de faubourgs !
INTERNÉ.Transféré de Valence, 11 septembre 1852.
L’ATTENTE.

Pourquoi ce long retard que je ne puis comprendre ?
Elle m’avait promis de revenir ce soir ;
Laurence, à mes désirs, pourquoi ne pas te rendre ?
Voudrais-tu briser mon espoir ?

Viens, cher ange, à ma tourelle,
De nos monts descends la nuit,
Déjà l’étoile étincelle,
Viens , le bocage est sans bruit.
Parmi les fleurs et les ombres,
Tous deux enivrés d’amour,
De l’aube, dans les bois sombres,
Nous attendrons le retour.

6*
54 L’ATTENTE.
0 messagers du mystère !

Souffles des légers zéphirs,

A mon ange tutélaire,

Allez porter mes soupirs.

Viens, Laurence, sous mon chaume,

Je t’attends ! ne tardes pas,

Vers ton roi, vers ton royaume ,

Que l’amour guide tes pas !

Ange au radieux sourire,
Toi que poursuit mon espoir,
Aux accents de mon délire,
Viens mêler tes chants du soir.
Hélas ! ma joie éphémère
Trouble en vain les calmes bois ,
Seul, du vallon solitaire,
L’écho répond à ma voix !

Et cependant, ce soir, elle aurait dû se rendre
Près de la croix des buis, vers le déclin du jour ;
Pourquoi ce long retard que je ne puis comprendre ?
Amour !
Rends à mes voeux l’objet de ma tendresse ;
Viens, dans mes bras, belle maîtresse,
Calmer mon coeur par ton retour.

MÉDITATIONS.
Écrit dans l’île des Moineaux par un beau jour de soleil.
Le froid n’est point encor descendu dans la plaine ;

Des brises du printemps, dont les tièdes haleines

Caressent les lilas, bercent encor les bois ;

L’oiseau n’a rien perdu de sa limpide voix ;

Les arbres sont joyeux comme au beau mois de Flore,

Et les brillants rayons du soleil qui colore

Le Doubs, les monts, les prés, les airs et les gazons,

D’un océan d’azur couvrent les horizons ;

Il ne manque dans l’air que quelques hirondelles

Effleurant les ravins de leurs soyeuses ailes

Pour donner à cette île un aspect du printemps.
56 MÉDITATIONS.
Ne vous réveillez point orages, noirs autans !
Ne venez point troubler cette température
Dont le calme odorant embaume la nature ;
Ne venez point ternir le limpide miroir
Où, Narcisse rêveur, j’aime tant à me voir ;
Les tempêtes du ciel qui renversent les chênes,
En ravageant ces lieux, réveilleraient mes peines ;
Le repos est trop cher à mes jours, laissez-moi
Savourer ses douceurs sans crainte, sans effroi ;
Comme un vieillard assis aux portes de la vie
Qu’à l’éternel repos la main de Dieu convie,
J’ai besoin de jeter quelques derniers regards
Sur mes jours obscurcis par d’opaques brouillards,
Et de nies ans passés dénombrer les souffrances

Suspendez les plateaux de vos saintes balances,

Anges de la justice et de la vérité ,

Et, devant Dieu, pesez avec sincérité

Et mes actes mauvais et mes actions saintes ;

J’attendrai vos arrêts sans murmure, sans plaintes,

Et si des cieux aussi je dois être exilé,

Si loin de toi, Seigneur, errant et désolé,

Je dois vivre, j’irai cacher dans la retraite

Ma disgrâce et chanter, sur mon luth de poète,
MÉDITATIONS. 57
Tes vertus, tes grandeurs , ta gloire, ton séjour ;
Et, lorsque je serai digne de ton amour,
Lorsque, purifié de toutes mes souillures,
Je pourrai revêtir les célestes parures ,
Et m’élever à toi sur l’aile des regrets,
J’irai frapper encor au seuil des saints palais
Qui s’ouvrent aux élus par ton ordre suprême,
Et me parer comme eux du divin diadême !

L’extase continue, en moi tout est bonheur ;

La prière adoucit la plus grave douleur ;

Malheureux est celui qui n’a plus de croyance:

Quand on n’a plus de foi, l’on n’a plus d’espérance,

Et les plus légers maux qui pénètrent en nous ,

A notre impiété mesurent leur courroux.

Prions donc avec foi celui qui nous console,

Qui donne à l’homme un coeur, à la fleur la corolle,

Des ailes aux oiseaux , des étoiles au ciel,

Et qui promet au sage un bonheur éternel !
INTERNÉ.
Besançon, 30 Octobre 1852.
Ne révélez pas mes secrets.Riants coteaux, bocages épais
Ne révélez jamais mes amoureux secrets.
Murmurez, murmurez, bois , forêts séculaires,
Mêlez vos doux accords à mon rêve enchanteur ;
Confiez à l’écho mes soupirs solitaires ;
Mais ne révélez pas les secrets de mon coeur.

Je viens chercher l’amour sous vos riants ombrages ;
Oiseaux qui m’écoutez chantez bien doucement ;
Répétez mon bonheur dans vos joyeux langages ;
Mais ne révélez pas les secrets d’un amant.
60 NE RÉVÉLEZ PAS MES SECRETS.
Ruisseaux dont l’onde pure embellit nos prairies,
Vous qui savez combien j’adore mon Anna,
Traduisez de son coeur les tendres rêveries ;
Mais ne révélez pas qu’elle me le donna.

Marguerites des champs que j’aime avec délire ;
Vous que je consultais hier dans ce séjour,
Donnez votre parfum à l’indiscret zéphire ;
Mais ne révélez pas mon poétique amour.

Et vous étoiles d’or qui, de vos saintes sphères,
Fûtes les seuls témoins de mon premier bonheur,
De mes douces amours pénétrez les mystères ;
Mais ne révélez pas les secrets de mon coeur.
62 DE LYON A BESANÇON.II.
Soudain , mon véhicule a dévoré l’espace,

Et, comme un phare éteint , qui, dans la nuit s’efface,

Lyon a disparu dans l’ombre, et j’ai dormi

En rêvant aux adieux de ce sincère ami,

Et, vivement touché par ses. bontés sans nombre,

Lorsque des cieux éteints le jour a chassé l’ombre ,

Lorsque l’aurore a lui sous les firmaments gris,

J’ai vainement cherché ses fraternels souris

Et ses affections, délicieux dictame ,

Dont son âme attendrie enveloppait mon âme ;

Mais il n’était plus là pour me serrer la main !….
III.
Nous suivons maintenant un montagneux chemin
Qui des coteaux de l’Ain longe les champs arides,
Ce sont là des marais dont les vapeurs fétides
Se répandent dans l’air et couvrent les coteaux
De fièvres qui toujours ravagent les hameaux ;
Dans ces champs désolés, quelques perdreaux s’envolent ;
Les steppes de ces: lieux que les ronces désolent
Laissent voir par moment les coteaux du Jura
Que notre phaëton bientôt sillonnera….
DE LYON A BESANÇON. 63IV.
Nous roulons emportés sur d’humides Ardennes,
Et de Lons-le-Saulnier nous atteignons les plaines.
Que la vigne recouvre et le soleil jaunit.
V.
Comme d’immenses blocs de noirâtre granit,

Les cimes du Jura balancent dans les nues

Leurs forêts de sapins ; d’autres crêtes chenues

Se montrent-sous les cieux à mon douteux regard

Comme le chef pelé d’un colosse vieillard ;

De rustiques chalets s’élèvent sur ces cimes

Et de sombres torrents en couvrent les abîmes ;

Des troupeaux de brebis , de génisses, de boeufs

Paissent sur ces côteaux un foin délicieux ;

Dans de vastes taillis que les ruisseaux serpentent,

Les cailles, les pinsons et les rossignols chantent.

L’alouette des prés module aux alentours

Un chant qu’elle offre au ciel, au, mil, à ses amours ;

Les rares habitants de ces vertes contrées

Montrent aux voyageurs des ruines sacrées,
64 DE LYON A BESANÇON.
Autels que le soldat et le prêtre gaulois

Pour adorer leurs Dieux élevaient autrefois.

Souvent, dans les sillons de ces fertiles plaines

Où jadis, sous César, les légions romaines

Défirent les gaulois, le laboureur béant

Découvre avec son soc un bouclier géant,

Un casque, un glaive, un dard, des lances, des médailles,

Qui de nos Muséums vont orner les murailles,

Et d’un archéologue occuper la raison.
VI.
Mais déjà le soleil penche vers l’horizon ,
Et Poligny se perd à travers les vallées
Dont les cimes d’azur de pics noirs dentelées,
En cônes verdoyants s’élèvent dans les airs.
Ici, champs et coteaux de vignes sont couverts ;
Quelques chiens de bergers, redoutables molosses ,
Font entendre parfois leurs aboiements féroces
Et viennent harceler nos chevaux fatigués ;
Loin.des bords du chemin, dans les monts relégués,
Couverts d’herbe ou de chaume, ombragés par le hêtre,
Quelques rares hameaux montrent le toit champêtre ;
Le clairon de leurs coqs qui résonne parfois ,
Arrive jusqu’à nous : nous avançons d’Arbois ,
DE LYON A BESANÇON. 65
D’Arbois, champs où la vigne étale ses merveilles
Et dont Boileau chanta le nectar et les treilles !
Et soudain les clochers de ce pays joyeux
Surmontés de leurs coqs se montrent à mes yeux ;
Mais dans quelque versant, avec son toit qui fume ,
Arbois, le sombre Arbois, disparaît dans la brume ,
Et notre char traîné par des coursiers tout frais,
Vole de bourgs en bourgs, de relais en relais ,
Au milieu des coteaux , des ruisseaux, des bocages,
Des montagnes, des champs, ravissants paysages
Qui bordent le chemin d’Arbois jusqu’à Quingey.
VIL
Ici, l’air devient lourd et le ciel est chargé
De lugubres vapeurs annonçant la tempête ;
Bientôt la foudre gronde et chaque mont répète,
Avec un long fracas son langage infernal ;
Le vent tombe ; la nuit enveloppe le val
Où comme un frêle esquif balloté par la houle,
Parmi de longs torrents notre voiture roule.
Seul, l’éclair qui parfois sillonne le chemin ,
Sur la rive inondée éclaire un noir ravin

7*
66 DE LYON A BESANÇON.
Au fond duquel la Louve (1) avec fureur déchaîne,

Sur des prés engloutis, son onde souveraine ;..

Le postillon pâlit : nos coursiers effrayés

Piaffent les froids torrents qui roulent sous leurs pieds,

Et l’oreille élevée et la narine alerte ,

Semblent demander l’air à la nature inerte

Mais l’aquilon vainqueur fait entendre sa voix,

Le tonnerre mugit pour la dernière fois,

Et nos coursiers calmés ont repris leur carrière ;

L’air, moins dense, a des cieux réfléchi la lumière,

Les écluses de l’air ont irrigué leurs flots,

Les champs ont retenti du chant des gais oiseaux ,

L’atmosphère a repris sa couleur azurée,

Les monts sont rafraîchis , la terre est rassurée,

Et notre postillon, reprenant sa chanson,

Pour raviver nos coeurs a crié : Besançon !
VIII.
Nous roulons ; notre char que la boue environne ,
Des fanges du chemin se couvre et se blasonne.
(1) Rivière qui sort souvent de son lit en hiver.DE LYON A BESANÇON. 67IX.
Des sommets verdoyants qui dentellent les cieux,
J’ai découvert le Doubs dont le cours limoneux
S’élance en mugissant sur la grève inondée ;
Ses flots dévastateurs, de coudée en coudée,
Menacent d’envahir Besançon (1)  ; par moments
On entend dans la nuit d’horribles craquements ;
C’est le Doubs débordé qui disperse en furie
Une barque, un moulin, un chêne, une prairie ;
La ville est en émoi ; les quais sont encombrés
De milliers de débris par le Doubs dévorés ;
La foule épouvantée, en désordre, se rue
Vers l’écluse du port dont la petite rue
Est littéralement couverte par les eaux.
C’est dans cet océan que nos fougueux chevaux
Nagent en hennissant…. Là, notre véhicule,
Poussé par le courant, flotte, avance, recule ,
Quand soudain un cheval, touchant le sol d’un pié,
L’arrache au cours du Doubs qui l’inonde à moitié !
(1) Au moment où j’arrivais à Besançon, une inondation comme de mémoire
d’homme on n’en avait vu , couvrait une partie de la ville basse et menaçait
d’engloutir la ville entière.68 DE LYON A BESANÇON.X.
En cet instant la foudre éclate encor dans l’ombre,
Le ciel s’ouvre et vomit dans l’atmosphère sombre
Un nuage effrayant tout sillonne d’éclairs,
Qui semble s’élancer du domaine des airs,
Et se mêler au Doubs pour en aspirer l’onde.
La nuit devient toujours plus noire, plus profonde,
L’éclair jaillit toujours avec rapidité
Du sein de la tempête ; et sa limpidité
Me laisse apercevoir dans une belle rue,
Droite comme un sillon que trace une charrue,
Des couvents, des palais, des églises, des toits,
Qui rappellent les moeurs et les arts d’autrefois.
Ici, le goût moderne efface le gothique ;
Là, le style païen meurt sous le catholique ;
Ici, le ciseau maure a sculpté des palais-,
Là, le maçon gaulois, le terrassier français,
Ont élevé jadis, une maison, un temple,
Que le savant touriste avec respect contemple ;
Et ce bizarre ensemble, et la nuit, et l’éclair,
El l’orage qui gronde avec un bruit d’enfer,
DE LYON A BESANÇON. 69
Et le poids du chagrin qui m’altère et m’oppresse,
Tout frappe mes esprits , tout donne à ma tristesse
Un mélange d’effroi, de terreur et de deuil
Que ressent un vivant qu’on jette en un cercueil.
Ah ! c’est que Besançon, malgré ses beaux domaines,
N’offre à mes yeux émus que des pleurs et des chaînes,
C’est que, dans ses beautés, mes yeux et ma raison
Ne peuvent entrevoir qu’une sombre prison !
Interné.
17 septembre 1852.

A M. LEROY,
ANCIEN DÉPUTÉ DE LA RESTAURATION,Pendant mon séjour à son château, à Colombe.
Mentor qui sais sur cette terre
Répandre l’amour et le bien ,
Toi qui des pauvres es le père
Et des orphelins le soutien,
Permets à ma voix plébéienne,
Aux chants de ma muse chrétienne,
De répéter ton noble nom ;
Permets que ma main filiale
Tresse une couronne amicale,
Et la dépose sur ton front.
72 A M. LEROY.
Ami de la gloire où j’aspire,

Des vertus j’aime les attraits,

Je voudrais consacrer ma lyre

A chanter tes nombreux bienfaits ;

Gardien zélé de ta vieillesse,

Des pures fleurs de la jeunesse

Je voudrais embellir son cours,

Et n’ayant que Dieu seul pour maître,

Avec toi, sur ce sol champêtre,

Je voudrais terminer mes jours.

Je voudrais que notre existence,
Pareille à l’onde d’un ruisseau,
Sur les ailes de l’espérance,
Coulât pure jusqu’au tombeau ;
Et se dépouillant de sa fange,
Et reprenant ses ailes d’ange
Notre âme quitterait ces lieux,
Gomme cette étoile égarée
Qui, perçant la voûte azurée,
Cherche une place dans les cieux.
74 APRÈS L’ORAGE.
C’est que tout, dans les cieux, sur l’onde, sur la terre,
L’homme comme le ver, l’air comme la lumière,
La mouche et l’aigle altier, l’oiseau comme la fleur,
Se retrempe au creuset d’une même douleur ;
C’est que tout est pétri de la même substance ;
C’est que Dieu donne à tout une même existence ,
Et les mêmes besoins et les mêmes tourments !

Mais déjà dans la nuit, la voix des éléments
Siffle et commande aux vents de voler dans l’espace ;
L’étoile de minuit dans l’orage s’efface,
La pluie à larges flots ruisselle sur les toits,
Et le vent et la foudre harmonisent leurs voix.
Brillez, éclairs ! sifflez, légers enfants d’Éole !
Préparez pour le ciel la brillante auréole
Dont il couronnera demain son front d’azur.
Ah ! que ne pouvez-vous rendre mon esprit pur !
Arracher à mon coeur le tourment qui l’oppresse,
Et le rendre à la paix, à la joie où sans cesse
L’âme goûte le miel aux élus destiné !…
Mais pour un tel bonheur le barde n’est point né ;
Poète, je dois vivre au sein de la souffrance,
De peines et d’ennuis combler mon existence,
APRÈS L’ORAGE. 75
De chagrins incessants émailler mes loisirs
Et transformer mes maux en célestes plaisirs.

Restons triste ; laissons libre cours à nos peines ;
Traînons avec courage et les injustes chaînes,
Et les noires douleurs dont je suis accablé ;
Et, puisque loin des miens je dois vivre exilé,
Puisqu’il faut renoncer au bonheur de ce monde,
Que ta voix, ô Seigneur ! à la mienne réponde ;
Qu’un éclair de ta gloire éclaire ma ferveur,
Afin qu’en ton amour j’incarne ma douleur !
INTERNÉ.
Besançon, 16 Septembre 1852.

SUR LES TOITS.
Le matin, sur les toits , avec les gais oiseaux
Nous chantons…..PONCY.
La pluie a rafraîchi la terre ;

Un soleil pur
Répand dans l’éther sa lumière

D’or et d’azur.

Sur les toits des maisons voisines,
Les moineaux francs

Aux cloches qui sonnent matines,
Mêlent leurs chants.

8*
78 SUR LES TOITS.
Chantez, moineaux, comme vous j’aime

Offrir parfois
A la nature, au Dieu suprême,

Ma faible voix.

Il est si doux de se complaire

Dans le Seigneur ;
Et de verser dans la prière ,

Les chants du coeur.

Pour prier et chanter ensemble

Le ciel et Dieu,
Que chaque matin nous rassemble

Au même lieu.

Et de nos voix mélodieuses

Les chants d’amour
Monteront , en notes pieuses,

Au saint séjour.

Et, dans nos douces causeries,

De nos chansons
Je traduirai les rêveries

En divins sons.
SUR LES TOITS. 79
Et nous irons parmi les herbes

Et les bluets,
Picoter les épis superbes ,

Et les millets.

Sur les chaumes des vieilles granges,

Nous chanterons ;
Puis, dans les bois , comme des anges ,

Nous volerons.

Nous volerons dans les grands chênes

Pour dénicher
Les amoureux qui, sous les frênes,

Vont se cacher.

Puis, le soir, légers et folâtres,

Nous reviendrons,
Lorsque le soleil et les pâtres

Quittent les monts.

Et, sous le toit de ma chambrette,

Par moi bénis,
Vous trouverez, près du poète,

Vos chastes nids.
80 SUR LES TOITS.
Avec vos soeurs les hirondelles,

Vous dormirez,
Puis, le matin, amis fidèles,

Vous me direz :

« Il fait jour, lève-toi, poète,
Reprends tes chants ;

« Quitte ton nid et ta chambrette,
Allons aux champs.

« Allons de la brillante aurore

« Boire les pleurs,
Et, dans les bois que le ciel dore,
" Cueillir des fleurs

Mais j’y songe , peine cruelle !

Vaine gaîté !
Il manque à mes rapides ailes

La liberté ! !!
INTERNÉ.
Besançon, Septembre 1852.
LES PAYSANS LE DIMANCHE.

Ils ont tous revêtu leurs plus riches habits,
Et vont en se cognant, ainsi que des brebis ,
A travers les sentiers qui mènent à l’église.
Jean mène sous son bras une charmante Lise
Et Pierre.par la main suit la jeune Louison ;
Adieu, les noirs soucis des champs, de la maison,
Ils sont heureux d’avoir quitté la faux, les bêches
Et de pouvoir cueillir les raisins et les pêches ;
Aussi, sur leurs fronts noirs ruisselant de sueur
Du plaisir se reflète une vive lueur,
Et par de gros baisers et de rudes poussées
Ils traduisent toujours leurs joyeuses pensées.
82 LES PAYSANS LE DIMANCHE.
Soyez, soyez heureux, rudes enfants des champs,
Livrez-vous à la joie, aux doux rires, aux chants ;
Occupez-vous toujours des plus futiles choses,
De l’amour, des baisers, des plaisirs et des roses ;
Du dimanche trop court savourez les douceurs,
Laissez les longs ennuis aux vieillards, aux penseurs,
Et ne souffrez jamais que la mélancolie
Porte sa pâle lèvre où boit votre folie ;
Elle empoisonnerait vos rêves, vos gaités
Et comme de vieux ifs vous seriez attristés.
Mais je prodigue en vain des conseils à la joie ;
C’est dans les fols plaisirs que tout chagrin se noie,
Et je vous vois entrer, hommes aux cheveux gris !
Où l’on entre content et d’où l’on sort tout gris,
Vous, femmes à l’église, et vous, filles causeuses
Sous le feuillage épais d’où vous sortez rêveuses.

Riez ou folâtrez, filles, jusqu’à demain ;
Et vous, joyeux buveurs, des pierres du chemin,
Que le Dieu du tonneau vous garde et vous détourne ;
C’est l’heure où tout heureux au logis on retourne ;
Ils sont tous assemblés aux portes du hameau ;
Gros Jean de son gousset sort un vieux chalumeau
Qui, par ses aigres sons et ses accords burlesques,
LES PAYSANS LE DIMANCHE. 83
Provoque des clameurs et gambades grotesques,
Des chants, des joyeux cris, des rires guoguenards ,
Des battements de coeur et d’amoureux regards ;
Mais le gai ménestrier cesse son harmonie ;
On se sépare ici, la journée est finie,
Adieu, jusqu’à dimanche et la fête et la foi ;
On se presse la main et l’on rentre chez soi.


LETTRE A MA MERE.
De ma chambre , ce 3 décembre 1832.
Mère, le coeur content, je viens de la montagne
Où quelquefois le soir, sans joie et sans compagne ,
Je vais errer pensif et prier, pour que Dieu
Te garde à mon amour. Aujourd’hui, le ciel bleu
Souriait au soleil dont la lumière douce
Dorait le Doubs, les monts, les arbres et la mousse.
Sur les chassieux pics où je m’étais assis
Se jouaient des oiseaux, des chèvres, des brebis ;
Là, l’oeil sur l’horizon, le coeur plein de pensées ,
Les mains l’une dans l’autre avec force enlacées,
986 LETTRE A MA MÈRE.
Je pensais à toi, mère, à toi dont chaque jour

J’occupe mon esprit, je nourris mon amour ;

Des larmes de bonheur, des souris pleins d’ivresses,

Se peignaient dans mes traits ; je cherchais tes caresses

Je t’appelais ; mes yeux , avides de te voir,

Te cherchaient dans le ciel comme dans un miroir,

Pour te parler de moi, mère, pour te redire

Mes angoisses d’exil, mes peines , mon martyre ;

Pour m’oublier, pour vivre un moment du bonheur

Qu’éprouveront tes yeux, que goûtera ton coeur,

Lorsque tu recevras cette douce missive

Puis, muet, attendri, j’ai regagné la rive

Que le Doubs endormi caresse de ses flots,

En refoulant en moi mes rêves, mes sanglots ;

Mais heureux, mais content, d’avoir pu, loin du monde,

Te parler. Adieu , mère ! à ce soir , quand , profonde

La nuit me reverra, sur mon chevet, rêvant

A mes oeuvres du jour, au murmure du vent ;

Quand Morphée ouvrira ma couche solitaire ,

Quand vers Dieu montera ma nocturne prière,

Je te répéterai, comme à cette heure : adieu !

Et je m’endormirai sous l’égide de Dieu !
LETTRE A MA MÈRE. 87
P. S.
6 décembre 1832.
Les cieux ont exaucé mes prières nocturnes ;
J’ai chassé loin de moi les rêves taciturnes
Pour sourire à la joie, à ma lyre, à ton coeur ,
Et j’ai passé la nuit calme comme la fleur
Qui de mon pot d’argile embellit la surface ;
Quand le calme est au coeur, la joie y trouve place ,
Et tout se change alors en rêves gracieux
Pour consoler le coeur et pour ravir les yeux.
INTERNÉ.Besançon.

JE MEURS D’AMOUR,
BALLADE.
0 rossignol ! dont la voix langoureuse

Brise mon coeur,
Ne mêle plus ta plainte harmonieuse

A ma douleur ;
J’ai comme toi de funèbres alarmes ;

Dans ce séjour
Les fleurs, les champs pour moi n’ont plus de charmes :

Je meurs d’amour !

Oui, je meurs d’amour !

9*
90 JE MEURS D’AMOUR.
Elle n’est plus celle que mes caresses

Cherchent en vain,
Dieu l’a ravie à mes douces tendresses,

Cruel destin !
Coulez, mes pleurs, mon âme désolée,

La nuit, le jour,
Viendra gémir sur son froid mausolée :

Je meurs d’amour,

Oui, je meurs d’amour !

Hier encor, dans le val solitaire,

Auprès de moi,
Elle disait : « 0 toi qui sus me plaire !

« Reçois ma foi ! »
L’hymen devait nous unir pour la vie,

Ce même jour ;
Mais par la mort elle me fut ravie :

Je meurs d’amour,

Oui, je meurs d’amour !

Adieu, témoins de mes douleurs sans trèves,

Bois enchanteurs,
Adieu, vallons, coteaux, lacs, ruisseaux, grèves !

Adieu, je meurs !
JE MEURS D’AMOUR. 91
Tristes échos, répétez les alarmes

Du troubadour,
Viens, Ségora, viens essuyer mes larmes:

Je meurs d’amour,

Oui, je meurs d’amour !

Ainsi chantait le troubadour fidèle

De Ségora,
Quand, dans la nuit, au pied d’une tourelle,

Il expira !…
Depuis ce jour, dans le val, à toute heure,

Quand l’ombre accourt,
L’écho redit à la bise qui pleure :

« Je meurs d’amour,

« Oui, je meurs d’amour ! »
Traduit de l’Espagnol.

SUR LE MONT BRIGILLE. ( 1) 
I.
Brigille est un mont gris où croissent des épines.
Son sol est parsemé de pierreuses ravines,
Sa crête qui du Doubs menace les abords,
Couronne des fossés, d’inexpugnables forts,
L’oeil domine de là, la ville et la campagne
Qui, comme un vert tapis , du pied de la montagne
S’étend aux horizons dans la brume perdus ;
De voraces corbeaux, dans les airs suspendus
Planent incessamment sur ces sombres tourelles.
(1) Il y a à côté de la formidable citadelle qui défend la ville de Besançon ,
une haute montagne sur laquelle est bâtie une forteresse qui bal la ville et la
citadelle, et qu’on appelle Brigille.94 SUR LE MONT BRIGILLE.II.
L’herbe croît sous les pas de quelques sentinelles

Qui veillent sur ces forts à leur garde commis ;

Des moineaux, des lézards, des guêpes, des fourmis,

Sont les seuls habitants de ce mont, où la neige

Avant l’hiver souvent vient établir son siége.

C’est morne ! mais toujours le poète se plaît

Où les rayons du ciel jettent un doux reflet ;

Aussi me suis-je plu sur cet Arara sombre,

En voyant cheminer auprès de moi mon ombre,

Mon ombre dont le ciel, de ses rayons divins,

Dorait la shillouette au milieu des ravins.

Mille réflexions ont envahi ma tête ;

La foudre qui toujours signale la tempête,

Le brin d’herbe caché dans le coin d’un rocher,

Le lézard qu’autrefois j’aimais à dénicher,

La fourmi qui charrie un moucheron rebelle,

Le ruisseau qu’en chantant effleure l’hirondelle,

Le bluet dont le ciel embellit la couleur ,

Le papillon galant qui courtise la fleur ,

Le ver, l’étoile, l’air, le soleil, la nuit, l’onde,

Le jour, l’homme, la mer, la terre, Dieu, le monde,

Ont rempli tour à tour mes méditations !
SUR LE MONT BRIGILLE. 98III.
Et mon âme a compris les adorations

Que j’ai pieusement au Seigneur consacrées,

L’âme aime à s’élever aux sphères éthérées ;

La céleste captive aime à revoir parfois

Sa patrie éternelle où le ciel autrefois

La vit auprès de Dieu radieuse de gloire.

Le ciel est pour toute âme un temple de mémoire !

C’est là qu’elle retrouve, en quittant ce séjour ,

Ce qu’elle avait perdu d’innocence et d’amour ;

C’est là qu’elle revit de sa vie infinie,

Qu’elle redevient fleur, rayon , flamme, harmonie !

C’est là qu’elle reprend son immortalité,

Et qu’elle se confond dans la Divinité !…
IV.
Puis, l’extase finie, une voix angélique

Qui descendait des cieux, pure, mélancolique,

M’a parlé de ce monde où les âmes s’en vont,

Où chaque chérubin porte une étoile au front ;

Où le souffle de Dieu fait mouvoir ces atômes

Qu’on appelle ici-bas mondes, soleils, cieux, hommes,
96 SUR LE MONT BRIGILLE.
Où la terre n’est plus qu’un point noir qui s’enfuit
Sous l’électrique main qui dans l’air la conduit,
Où, comme ces follets qui s’agitent dans l’ombre,
Des âmes des élus les longs essaims sans nombre
Brillent dans l’infini des cieux. Et cette voix,
Qui disait en un mot cent choses à la fois ,
Qui parlait à mon coeur des rives inconnues ,
Ce langage divin qui m’arrivait des nues,
C’était un frêle oiseau qui chantait dans les airs
Et dont la douce voix harmonisait mes vers.
V.
Mais déjà du soleil la lumière attiédie
Délaissait lentement l’atmosphère engourdie ;
C’était l’heure où l’oiseau s’enfuit au fond des bois,
Où le triste grillon fait entendre sa voix.
Au pied du mont, le Doubs, comme une vaste glace,
Dont le souffle de l’air a terni la surface,
Coulait majestueux ; plus loin, comme un serpent
Qui se couvre' de vase et de sable en rampant,
Son onde se cachait pour se montrer encore
Sous les arches d’un pont que la mousse décore,
Mais toujours verdoyant ; mais toujours par tronçon !
Besançon vu de là, comme Laocoon ,
SUR LE MONT BRIGILLE. 97
Qu’un énorme boa de ses anneaux enlace,

Expose à l’oeil rêveur sa grisâtre surface

Qu’encadrent des remparts dentelés de créneaux.

Autrefois, Marulax défendit en héros

Ces monts où le Germain trouva ses Thermopyles ;

Des barbares nouveaux les Xercès inhabiles

Se liguèrent en vain pour vaincre la valeur

De ce Léonidas chéri de l’empereur,

Marulax préserva du fer de ces cohortes

La cité Bizantine — hélas ! par d’autres portes

Les vandales du nord avaient gagné Paris ;

L’aigle chargé de fers vit son trône surpris

Par de sanglants vautours envieux de son aire ….

Mais d’autres chanteront les malheurs de la guerre !

Muse, ne mêlons pas à nos agrestes vers

Les tristes souvenirs de nos jours de revers.

A Tybule le luth et la plume à Tacite !

J’aime mieux m’occuper de l’humble marguerite,

Du chant du rossignol qui jette quelque bruit

Dans le val où bientôt va descendre la nuit,

De la feuille qui tombe et du vent qui soupire,

Que de chanter Cesar sur mon obscure lyre !
1098 SUR LE MONT BRIGILLE.VI.
Revenez, revenez sans cesse sous mes yeux,
Beautés des champs que j’aime à dépeindre en tous lieux,
Ombrages , fleurs, oiseaux, bijoux dont la nature
Illustrera toujours sa terrestre parure ;
Revenez pour remplir mes songes, mes transports
D’amour, d’illusions, d’extases et d’accords !
Venez dorer l’éclat de ma triste insomnie,
Objets qui m’inspirez ce rêve d’harmonie !
Et vous, étoiles, vers, atômes, papillons,
Fourmi, qui vas traînant un mil dans les sillons ;
Soleil dont les rayons nous versent l’abondance ;
Fleurs, emblèmes divins d’une pure innocence ;
Ruisseaux dont les flots clairs caressent le gazon ;
Lune dont le regard argente l’horizon ;
Oiseau qui dans ton chant modules un poème ;
Parlez-moi, parlez-moi ce langage que j’aime !
Cet idiome saint du vulgaire incompris
Et que dans leurs concerts murmurent les esprits !
Ce discours incessant que le ciel improvise !
Cet hymne harmonieux que soupire la brise !
Répétez-moi toujours, dans un large unisson,
Ces airs auxquels parfois je mêle une chanson,
Une ode, un vers, un hymme, une ballade, un rêve !
OSUR LE MONT BRIGILLE. 99VII.
Mais ma muse s’endort et ma course s’achève…
Le soleil a quitté du Doubs les vieux bouleaux ;
Et des chevreaux plaintifs la voix et les grelots
Jettent sur les coteaux leurs notes monotones ;
Pâtres et vignerons, bouviers et vigneronnes,
Les unes sur les boeufs, les autres à cheval,
En riant aux éclats cheminent dans le val,
Et regagnent contents leur paisible chaumière
Où l’aïeule économe, en bonne nourricière,
Pour rendre leur repas et leur repos meilleurs,
Leur offre, avec l’abri, mille petits bonheurs.
VIII.
Adieu , mont où j’aimais à venir solitaire
Rêver parmi les fleurs et les brises des cieux.
Brigille, socle immense, autel de ma prière,
Du poète captif reçois les doux adieux !
INTERNÉ.
Besançon , octobre 1852.

VIENS.

Chante, chante , Piétro, ta douce barcarolle ;
Frappe de tes accens les échos d’alentour ;
Et, tandis que les flots caressent ta gondole,
Enivre-toi d’espoir, de rêves et d’amour.

La lune fuit radieuse
Des monts sur les flots d’azur,
La grève est silencieuse,
La mer dort, le ciel est pur !
Maria, viens vers la rive
Où soupire ton amant ;
Viens, ma gondole furtive
Te bercera mollement.

40*
102 VIENS.
Viens, belle napolitaine,
Tout est désert sur ces bords ;
De mon coeur, viens digne reine,
J’ai pour toi mille trésors ;
J’ai pour toi ma barcarolle,
Ma mandoline et mon coeur,
Et, dans ma pauvre gondole,
J’ai l’amour, j’ai le bonheur.

Demain peut-être l’orage
Des flots troublera le cours ;
Viens, le plaisir est volage :
La mer a comme nos jours.
Elle a des jours de tristesse,
Des moments calmes et doux,
Viens, ah ! viens, belle maîtresse !
L’amour veillera sur nous !

Et Piétro répétait sa douce barcarolle
Dont les accents frappaient les échos d’alentour ;
Et, tandis que les flots caressaient sa gondole,
Ils’enivrait d’espoir, de rêves et d’amour !

ÉLÉGIE.

Les jours des frimas sont finis ;
La brillante saison des nids
Va suspendre aux thèses joyeuses,
Des roses et des tournesols ,
Des fauvettes, des rossignols,
Et des chansons mélodieuses.

Avril bientôt va revenir,
La montagne va refleurir,
Avec son thym et sa pelouse ;
Déjà, sous la charmille en fleur,
Pour rendre hommage au Créateur,
Chante la mésange jalouse.
104 ÉLÉGIE.
Dans l’air volent les papillons ;
La fourmi revient aux sillons
Chercher sa petite pâture ;
L’aurore est pure à son réveil ;
Plus gracieux est le soleil,
Et plus coquette est la nature.

Radieux est l’azur du ciel ;
L’abeille prépare son miel
Et courtise les chastes roses.
Phoebé sourit à ses amants ;
Et la nuit de ses diamants,
Remplit toutes les fleurs écloses.

Tout est riant dans l’univers ;
L’air est léger, les prés sont verts ;
Seule, mon âme est désolée ;
Tout renaît et pourtant lui seul,
Recouvert d’un morne linceul,
Dort dans son triste mausolée.

Lorsque l’automne et le trépas
Fauchaient sur leurs funèbres pas
Les dernières feuilles des saules,
Ses yeux se fermèrent au jour,
ÉLÉGIE. 105
Comme les roses de l’amour
Ferment aux autans leurs corolles.

Depuis lors rien ne m’a souri,
Ni le lac, ni le pré fleuri,
Ni le ruisseau, ni la colombe !
Seuls les cieux m’offrent des attraits,
Et mon coeur qui cherche la paix,
Ne la demande qu’à la tombe.

Notre amour fut sincère et doux
Et la tombé sera pour nous
Un nid, une arche, une nacelle,
Où, sur les flots d’azur dès cieux,
Nous atteindrons bientôt tous deux.
Le port de la vie éternelle.

Mes jours de douleurs sont finis,
Adieu, douce saison des nids !
Je ne dois plus goûter tes charmes ;
Adieu , champs de fleurs couronnés !
Pour des séjours plus fortunés,
Je quitte ce séjour d’alarmes.


JE MOURRAI LA !
Qu’il fasse vent , qu’il fasse pluie,
Que le ciel soit obscur ou bleu,
Dans mon tonneau quand je m’ennuie
Je ne m’en prends jamais à Dieu !
Chanson.
Voilà bientôt vingt ans que je suis portefaix
Et que, comme feu Diogène,

Dans l’hémycicle étroit où toujours je me traîne,
Je fais d’un bouge mon palais !

Et je roule partout le tonneau de mes peines,
Du sud à l’aquilon, de l’est à l’occident ;
Tantôt serf du labeur, tantôt indépendant,
Je mêle mes jours noirs à mes heures sereines.
108 JE MOURRAI LA.
Je mourrai là ! Le sort m’a jeté dans ce lieu

Comme la main de Dieu
Place sur le fumier une fleur, dans la fange
Une perle brillante, et près d’un monstre un ange ;
Grain de sable, le flot du monde m’apporta

Sur ce roc solitaire ,
Comme le flot du ciel jeta

Le Christ sur le Calvaire ! ! !

PAGES D’EXIL.
I.11 Janvier 1853.
J’ai dormi cette nuit d’un sommeil calme et doux,
Et mes rêves, Seigneur, sont remontés vers vous ;
J’ai senti votre souffle effleurer mon visage ;
J’entendais votre voix me répéter : « Courage,
Courage, mon enfant, tes chagrins finiront !
L’aube des jours bénis reluira sur ton front ;
Tu reverras bientôt, par le ciel consolée,
Ta famille aujourd’hui loin de toi désolée,
Ta fille, ce rubis à briller destiné,
Ta fille, ce trésor que mon coeur t’a donné,
11110 PAGES D’EXIL.
« Cette fleur que le ciel parfume de ses larmes,
Cette étoile où Marie a déposé ses charmes,
Tu la retrouveras ; je veille sur ses jours,
J’embellis son esprit, son coeur et ses atours
De tout ce que l’amour, la beauté, le génie
Ont de grâces, de feux, de vertus, d’harmonie !
Sèche tes pleurs, mon fils, et ne pleure plus ceux
Que j’ai pris sous mon aile et que je rends heureux. »
vous m’avez dit cela, Seigneur ! et c’est mon rêve
Qu’en m’inspirant ces vers votre tendresse achève ;
Recevez-les, Seigneur ; dans ce petit écrit
Je dépose mon coeur et mes voeux de proscrit.
IL15 Janvier 1853.
Oublions, oublions cette soirée aride !

Les plaisirs sur le front impriment une ride,

Et laissent dans le coeur des regrets trop cuisants !

Evitons la débauche aux regards séduisants,

Et portons nos pensers vers les rives célestes.

Revenez m’embaumer de vos parfums agrestes
PAGES D’EXIL. 111
Fleurs des bois qu’autrefois j’aimais tant à cueillir !
Je reconnais le gouffre où j’allais m’avilir,
Et je veux m’écarter de cette route impure
Où l’homme sert toujours au vice de pâture,
Où l’âme perd l’espoir de sa félicité !
III.
Et vous, doux compagnons de ma captivité,
Songes où mon esprit entrevoit tant de choses,
Rendez-moi vos rayons et vos métamorphoses ;
Dans les eaux du Léthé je veux purifier
Mon âme que mes sens voudraient sacrifier ;
Arrière, vils plaisirs ! je ne veux.pas vous suivre !
Je n’aime pas les fleurs dont le parfum enivre !
Arrière ! la raison me défend de céder
A vos séductions, et de m’homicider !
Je veux vivre pour Dieu ; je veux fuir loin du monde
Et voir couler mes jours dans une paix profonde ;
Je veux vivre pour toi, ma fille, mon amour,
Je veux vivre pour ceux à qui je dois le jour.
112 PAGES D’EXIL.16 Janvier 1833.
J’ai gardé tout ce jour ma chambre, et dans mes livres,
0 mon Dieu ! j’ai goûté l’espoir dont tu m’enivres ;
Puisse demain m’offrir les mêmes voluptés,
Et me trouver toujours digne de tes bontés !
17 Janvier 1853.
A travers mes vitraux j’entrevois de l’aurore
Les rayons ; de l’azur la gaze se colore….
Hâte-toi d’éclairer mon modeste réduit,
Soleil ! de mes esprits viens dissiper la nuit.
Je souffre, et le sommeil ne veut pas de ses ailes
Envelopper mes maux et mes blondes prunelles ;
Et pourtant j’ai besoin de repos ; car je sens
Gronder encor en moi l’orage de mes sens !
Car, pour calmer ce coeur que l’amour incendie,
Il faut que de mes feux l’ardeur soit attiédie ;
Il faut que la prière eu la paix du Seigneur,
Ramène mes pensers et dépose mon coeur !
18 Janvier 1853.
Le remords de ma faute est encor dans mon âme ;
Du vice que je fuis je sens encor la flamme
PAGES D’EXIL. 113
M’embraser, me contraindre à de mauvais penchants ;
Et les hideux regrets, glaives à deux tranchants ,
Me déchirer le coeur. 0 Seigneur que j’adore !
Disperse, éteins en moi l’amour qui me dévore,
Apaise de mes sens l’ivresse et les transports,
Détourne de l’abîme et mon âme et mon corps ;
Au vice qui séduit, au remords qui torture,
Arrache-moi, Seigneur, et verse en ma blessure,
De tes baumes divins les salutaires miels,
J’irai, d’or et de fleurs orner tes saints autels
Et t’offrir mon amour et ma vie en échange
De tes secours ,…

« Enfant, lève-toi de la fange
Où tes persécuteurs voudraient te voir pourrir ;
Évite leur contact, laisse-les se nourrir
Du plaisir, ce poison qui détruit avant l’âge.
Le plaisir le plus doux est celui d’être sage !
C’est d’éviter partout les piéges séducteurs
Que tendent aux mortels les vices corrupteurs.
Il est si beau, mon fils, d’avoir une âme chaste ,
De n’être que pour moi, comme l’Ecclésiaste ;
Et, dans ce monde ingrat où tout est vanité,
De savoir conserver son coeur, sa dignité !
44*114 PAGES D’EXIL.10 Janvier 1853.
La fleur que j’adorais est une fleur fanée

Dans la fange du monde à vivre condamnée ;

C’est un ange déchu que Dieu chassa des cieux,

Et dont l’amour traça les traits voluptueux.

Parmi mille beautés, elle est toujours plus belle.

Ses yeux ont l’éclat noir de ceux de la gazelle,

Et le miel est moins doux que le son de sa voix ;

Dans mes rêves, la nuit, je l’entends, je la vois ;

Lorsque je l’aperçois, lorsque, dans mon délire ,

L’attraction des coeurs auprès d’elle m’attire,

Je sens comme un éclair foudroyer mes esprits,

Et jeter aux enfers mes inertes débris ;

Mais reportant soudain vers les divines sphères ,

Mes pensers, que je change en pieuses prières,

J’oublie en méditant les désirs de mon coeur ,

Et je ne pense plus qu’à les bontés, Seigneur !

Et je retrouve au sein de tes sollicitudes

Le calme bienfaisant de tes béatitudes ;

Et, de mes sens brûlants éteignant les transports,

Comme un baume d’amour tu descends dans mon corps !

LE BUISSON.

Des Tybules des champs c’est le gai rendez-vous !
Voulez-vous écouter le concert le plus doux
Que l’on puisse parfois entendre sur la terre ?
Lorsqu’avril refleurit, tenez-vous, solitaire,
Auprès d’un vert buisson qu’embaument les lilas :
Vous entendrez soudain les soupirs, les hélas !
Des fauvettes des bois que l’amour rend heureuses ;
C’est un gazouillement d’odes harmonieuses
A réjouir Weber, à ravir Rossini !
Ici, c’est une rose, et là-bas, c’est un nid.
Là, le chardonneret chante avec la mésange.
Là, c’est le rossignol qui prend une voix d’ange.
116 LE BUISSON.
Là, tout est symphonie, et chaque épais buisson
Possède son ténor, son piano , sa chanson.
C’est un palais de fleurs rafraîchi par Zéphire,
Où la colombe rêve, où le ramier soupire ;
C’est un jardin de fée aux détours enchanteurs ;
C’est un petit Eden aux divines senteurs ;
C’est des abeilles d’or la ruche tutélaire ;
C’est toujours de l’amour le discret sanctuaire ;
C’est de tout papillon le sérail et l’hôtel ;
Des fleurs et des oiseaux le buisson c’est le ciel.

ÉGLOGUE.

ROSE.

Vivre folâtre au sein des monts et des prairies,
Livrer tous ses pensers au vent des rêveries,
Vivre d’amour, de joie et du parfum des fleurs ;
Goûter dans les bosquets une volupté pure ;
Voilà, mon beau Raymond, pour toute créature,
Le plus doux des liens, le plus doux des bonheurs !

RAYMOND.
Vivre en joyeux époux sur un riant rivage,
Vivre en gais mariniers, dans sa nacelle, et puis
Couler, couler à deux sur la mer , sur la plage,
Les fortunés moments des amoureuses nuits ;
418 ÉGLOGUE.
Rose, n’est-ce pas là l’existence embaumée,
Le ménage béni, sans bruit, sans renommée,
Que pour nos jours futurs nous rêvions autrefois ?

ROSE.

Oui, mais j’aime bien mieux les ombrages des bois,
La pelouse des prés où, soeur des hirondelles,
Je vole sur les fleurs et je chante comme elles !
J’aime bien mieux la ruche, et l’abeille, et le miel ;
Et les petits ruisseaux où se mire le ciel ;
Et les buissons fleuris où la couvée éclose,
Dans le tronc d’un rosier ou dans la fraîche rose,
Module ses concerts , ses cantiques d’amour.

RAYMOND.

Moi, j’aime mieux la mer et son brillant séjour,
Ma modeste cabane et sa toiture grise,
La plage où l’alcyon soupire avec la brise ;
Où, d’algue et de filets , je me fais bien souvent
Un hamac parfumé que caresse le vent.
J’aime mieux ma nacelle et sa voile furtive
Volant de flot en flot, glissant de rive en rive,
Visitant chaque baie et chaque frais vallon,
Fuyant sous le baiser du folâtre aquilon ,
EGLOGUE. 449
Et balançant la nuit et le jour , sur la grève,
Ma douce barcarolle et mon amoureux rêve.

ROSE.

Eh bien ! reste à la mer, moi, je reste à mes prés.

RAYMOND.
Mais en vivant ainsi nous vivrons séparés.

ROSE.

Mais , puisqu’elle te plaît, la mer doit te suffire ;
Moi, je retourne aux champs.

RAYMOND.

Ainsi, de mon martyre
Tu n’as aucun souci, tu ne fais aucun cas ?

ROSE.

Non, Raymond, sur les flots je ne te suivrai pas.
Si lu m’aimes vraiment, reviens à ma chaumière,
Mon vieux toit peut t’offrir un abri tutélaire ;
Et ma mère, Raymond, ma mère, dès demain,
Pour combler tes désirs, te donnera ma main.

RAYMOND.

Hélas ! je le voudrais , hélas ! l’honneur m’appelle ;
L’honneur plus que l’amour veut qu’on lui soit fidèle !
120 ÉGLOGUE.
Pourtant je t’aime bien , Rose, car loin de toi,

Mon coeur t’a conservé sa flamme avec sa foi.

A quoi bon réveiller mes anciennes alarmes ?

La terre, tu le sais, a pour moi mille charmes ;

Mais la mer c’est ma vie et là, je trouve encor

Du travail et du pain , quotidien trésor.

Avec lequel je puis nourrir ma vieille mère.

Ah ! viens, ma belle Rose, et cède à ma prière !

Viens orner mon séjour de tes jolis attraits ;

J’ai pour toi ma nacelle et mes meilleurs filets,

Un lit d’algue et de mousse, et la mer et ses grèves !

ROSE.

Moi, pour réaliser mes féeriques rêves,
J’ai des champs que le ciel orne de belles fleurs,
Des ruisseaux, des vallons, des sites enchanteurs,
Des concerts ravissants et des nids de fauvettes.
Je te donne mon chien , mon troupeau, ma musette,
Je le donne mon coeur, si tu restes ici.
Viens, Raymond, ne pars pas , ne laisse pas ainsi
Ta Rose qui mourra bientôt si tu la quittes ;
Viens ! hier j’ai consulté les pâles marguerites,
Toutes m’ont répondu que tu m’aimais, et moi
Je t’aime aussi, Raymond, je t’en donne ma foi,
Et
ÉGLOGUE. 121RAYMOND.
Oh ! n’achève pas, Rose, car Raymond cède ;
Je suis à toi ; ma vie et ce que je possède,
Je mets tout à tes pieds. Oui, nous vivrons aux champs
D’amour et de plaisirs, de travail et de chants ;
Et puisque ton coeur craint de me suivre sur l’onde,
Eh bien, moi, je te suis jusques au bout du monde !
J’abandonne la mer ! j’abandonne… (coup de canon) mais non !…
La frégate appareille et la voix du canon
M’annonce qu’à son bord le marin doit se rendre…
Pauvre amant ! j’oubliai qu’il faut aller défendre
La patrie en Crimée ! oh ! je n’hésite plus :
Fuyez de mon esprit, amour , voeux superflus !
Et toi, Rose, dont Dieu doit faire un jour ma femme,
Je te donne en partant et mon coeur et mon âme.
Je te laisse ma mère !.. A mon prochain retour,
Je viendrai, si Dieu veut ! té reparler d’amour
Et consacrer nos voeux par une union sainte.

ROSE.

Oh ! s’il en est ainsi, pars, Raymond, pars sans crainte ;
Je te garde ma foi ; lorsque tu reviendras,
Pour prix de ton amour, mon coeur tu recevras ;
12122 ÉGLOGUE.
En attendant, accepte, ami, ce doux présage ;
C’est l’anneau de ma mère et, dans ce pieux gage,
Reçois de mon amour le serment solennel.

RAYMOND.
Et moi, moi, qui n’ai rien qui me vienne du ciel
Pour t’offrir, ô ma Rose ! accepte avec tendresse,
Un doux baiser du coeur… (coup de canon) Adieu, belle maitresse !
Il faut nous séparer, Rose !

ROSE.

Raymond !

RAYMOND.

Adieu !
ROSE.
Adieu , Raymond ! que Dieu donne à ton long voyage
Une mer sans écueil et des cieux sans orage :
Adieu ! (coup do canon).
RAYMOND.
Adieu, Rose !… Seigneur, gardez à mes amours
Des prés toujours fleuris et de bienheureux jours !

CRÉPUSCULE D’ÉTÉ.

Comme un homme mourant dont la vie agonise,

Ainsi s’éteint le jour ; une légère brise

Se répand dans l’azur , et des monts et des champs

S’efface par degrés le soleil ; de leurs chants

Les oiseaux lentement cessent la mélodie.

Les bruits meurent partout ; l’atmosphère engourdie

Se revêt d’un teint sombre et triste ; les crapauds

Annoncent par leurs cris la nuit et le repos.

La lune à l’horizon se lève ; les étoiles

Des gazes de l’éther percent les tièdes voiles.
424 CRÉPUSCULE D’ÉTÉ.
Dans le ciel tout est vie, amour, joie et splendeur ;
Sur la terre tout perd la vie et la chaleur ;
Seuls, chevrettes, grillons mêlent leur doux murmure
Aux soupirs de la brise, aux chants de la nature ;
Dans l’air tout est repos, silence, paix, amour :
Ainsi le jour s’endort, ainsi s’éteint le jour !
Août 1851.
L’ENFANT DES NUAGES,
LÉGENDEÉcrite d’après le récit d’un pâtre de la forêt de Chalèze.La légende souvent n’est qu’un joli mensonge.
L. A.
De cet ange aux brillantes ailes,
Ne craignez rien, ô pastourelles !
Sa vue embellit les atours,
Ses rayons sont de doux présages
Pour les amants, pour les amours !
Lorsque vous craindrez pour vos jours,
Implorez l’enfant des nuages,
Il vous protégera toujours.

12*
426 L’ENFANT DES NUAGES.I.
Sur ces vastes sommets aux arêtes chenues,
Quand vient l’ombre du soir, plane un ange des cieux ;
Ses ailes de vermeil répandent dans les nues
Une vive lueur qui rend l’air radieux.

Son visage riant est caché sous un voile,
Ses cheveux, de son front tombent en boucles d’or ;
Son oeil, étincelant comme une belle étoile,
Éblouirait celui de l’aigle ou du condor !

Sa tunique d’azur est toute parsemée
D’étoiles, de saphirs, de fleurs, de diamants,
De son voile flottant la gaze parfumée
Réfléchit la clarté des brillants firmaments.

Comme un beau météore, en traversant l’espace,
Il laisse sur ses pas des parcelles de feu,
Et, dans le sillon d’or que dessine sa trace,
On croirait voir passer le char brillant de Dieu !

Des pâtres de l’endroit disent qu’il les protége ;
Que quand l’ange apparaît l’hiver sera moins froid ;
L’ENFANT DES NUAGES. 127
Que des monts ses regards disperseront la neige ;
D’autres le voient toujours planer avec effroi.

Ils disent que cet ange est un esprit rebelle

Qui, chassé de la terre et maudit dans les cieux,

Co-habite dans l’air avec la fée Urgèle

Dont on craint en tous lieux le pouvoir merveilleux.
IL
Les filles du hameau prétendent que cet être
Est la fille d’un jeune prêtre,
Qui dans’ les monts, s’envint un jour
Cacher, d’un malheureux amour,
Les ennuis incessants, la coupable faiblesse.
Des méditations qu’en ses jours de tristesse,
Jos écrivait la nuit,
Disent quel fut le fruit
De son union clandestine.
m.
Brillante comme une églantine,
Un ange, aux traits charmants, naquit de ces amours ;
Jos gardait près de lui l’espoir de ses vieux jours
128 L’ENFANT DES NUAGES.
Et l’élevait pour Dieu ; mais un jour, jour terrible !
Du peuple déchaîné la colère inflexible
Arracha Jos l’ermite à son pauvre réduit ;
Texcella vainement son retour attendit.
Sans avoir pu revoir ni l’enfant, ni l’amante
Le prêtre, hélas ! mourut d’une mort infamante !
Le même jour, dit-on, l’enfant mourut aussi
Au bord du noir torrent qu’on aperçoit d’ici.
Des chasseurs de chamois découvrirent le gîte
Ainsi que les secrets du malheureux ermite,
Et, sous un roc sanglant, par les loups dévorés,
Le corps du chaperon aux traits défigurés.
IV.
Depuis lors, dans ces monts, quand du ciel la nuit tombe
Sur le val pittoresque où l’on plaça sa tombe ,
On voit glisser dans l’air, rapide comme un daim,
Un magnifique sylphe, un brillant chérubin ,

Qui couvre les vertes collines

De roses, de lis, d’églantines,

Et dont la séraphique voix

Endort les oiseaux dans les bois.
L’ENFANT DES NUAGES. 129
De cet ange aux brillantes ailes,
Ne craignez rien, ô pastourelles !
Sa vue embellit les atours ,
Ses rayons sont de doux présages
Pour les amants , pour les amours !
Lorsque vous craindrez pour vos jours,
Implorez l’enfant des nuages :
Il vous protégera toujours !
INTERNÉ.

FLEURS MORTES.

Les derniers soleils de l’automne
Nous donnent encor de beaux jours ;
Leur doux éclat qui m’environne
Me reporte au mois des amours.

Aujourd’hui, parmi les bruyères,
Brillaient encore quelques fleurs,
Mais ces étoiles éphémères
N’avaient plus leurs douces couleurs.

J’en ai cueilli dont la corolle
Etait pâle comme la mort ;
J’en ai vu dont les fils d’Eole
Avaient déjà flétri le bord.
432 FLEURS MORTES.
Dans la petite marguerite,
La fourmi, loin de son réduit,
Etait morte en cherchant un gîte,
Contre la fraîcheur de la nuit.

Une violette gelée
Unissait au bluet son deuil,
Etdans sa corolle étoilée
Le bluet trouvait un cercueil.

Une radieuse pensée,
Hélas ! à peine à son matin,
Parmi ses soeurs gisait glacée
Et pleurait son amer destin.

Dans la rose, une guêpe aimée
Dormait son sommeil éternel ;
Et, dans sa tombe parfumée,
En vain la réchauffait le ciel.

Ces fleurs me présentaient l’image
Des coeurs par les plaisirs brisés ;
Ou bien celle d’un beau visage
Flétri par d’obscènes baisers !
19 Décembre 1854.134 SITES VARIÉS.
Les ombres des grands monts, dans leurs formes burlesques

Dessinent dans le Doubs
De lourds chameaux couchés, de moines gigantesques,

Assis sur leurs genoux.

J’ai vu l’aire où la foudre habite avec les aigles ;
Les sillons où les loups se disputent les seigles ;
Des grottes où la nuit les druides pensaient ;
Des bois où les sylvains et les faunes dansaient ;
J’ai vu de vieux manoirs et de sombres ruines ;
Des cascades tombant en poussière et bruines
Sur des gazons broutés par de blanches brebis ;
Des pâtres montagnards j’ai goûté le pain bis ;
J’ai vu le sanglier dans des bois solitaires ;
J’ai vu de vieux ormeaux, des chênes séculaires,
Brisés par une trombe et couchés vers le sol
Sur des bosquets déserts aimés du rossignol.
J’ai vu. de petits lacs émailtés de blancs cygnes ,
Des châlets où grimpaient de paresseuses vignes ,
Des falaises, des ponts de mousse tout couverts,
Et j’ai dépeint ces lieux en pittoresques vers.

J’irai revoir encor ces lieux lorsque Zéphire,
Parmi les tournesols,
SITES VARIÉS. 135
Sous le soleil de mai, fera chanter sa lyre
Avec les rossignols.

Ou bien , lorque Phoebé, diaphane et rosée,

Argente les vallons,
J’irai cueillir les fleurs qu’humecte la rosée ,

Qu’aiment les papillons.

El là, jusqu’au moment où l’aurore se lève,

Dans les bras du matin,
J’écouterai l’oiseau qui, dans son brillant rêve,

Module un chant divin.

Et ma voix redira la riche mélodie

Des sylphes, des zéphirs errant sur les ruisseaux ;

Et je me bercerai du chant que psalmodie

Le doux Tybule des oiseaux.
INTERNÉ.
Décembre 1852.

AU CIEL.

Monde des immortels que chaque jour j’admire,
Eden que tant de fois j’ai chanté sur ma lyre,
Océan de vapeurs et de gaz animés,
Séjour étincelant aux sentiers embaumés,
Palais aérien où Jéhova seul trône ,
Du terrestre univers diadème, couronne !
Ciel éclatant, salut ! salut temple de Dieu !
Ce soir, ton front n’est pas azuré, tiède, bleu,
De tes flancs enflammés l’aiguillon du tonnerre
Déchire les vapeurs qui planent sur la terre ;

13*
138 AU CIEL.
Tu pleures, tu mugis, la voix de tes poumons
Jusqu’en leurs fondements fait tressaillir nos monts,
On dirait que lassé de ta sombre parure,
Par la foudre et le vent tu traduis ton murmure.

Tu n’es pas beau, c’est vrai : tes pleurs, ton désespoir

En coulant de tes yeux t’ont barbouillé de noir ,

On croirait, en voyant ta tunique si sale,

Que de maître Satan l’infernal Bucéphale,

T’a traîné tout le jour dans un marais fangeux ;

Allons, sèche tes pleurs, lave ton front, tes yeux

Dans les célestes eaux des sources de Jouvence,

Fais ta toilette, Ciel ; déjà ton front commence

A s’éclaircir, tes traits deviennent plus jolis,

Iris couvre ton corps d’omnicolores plis ,

La terre te sourit ; le soleil, qui t’embrasse,

Te prête son éclat, sa parure et sa grâce ;

Tu redeviens le Ciel que j’aime à contempler,

Le Ciel mélancolique à qui j’aime à parler ,

Le Ciel délicieux de la cité chérie,

Où l’on croit voir errer les blonds fils de Marie !

Te voilà revenu pur comme un diamant ;
J’aime quand les rubis ornent ton firmament,.
AU CIEL. 139.
Quand l’oeil peut pénétrer jusque dans tes vallées ,

Dans tes grottes sans fin d’étoiles émaillées,

Oh ! alors, Ciel aimé, féerique séjour,

Alors l’homme pour toi s’éprend d’un doux amour ,

Il s’élève vers toi sur l’aile des prières,

Effeuille tes secrets, pénètre tes mystères,

Son coeur émerveillé dans lequel tu descends

Se dilate, et s’emplit d’un magnétique encens ,

Dont la suavité rend son âme ravie

Et fait vivre son corps de l’immortelle vie.


PAUVRE COLOMBE !

Belle colombe au blanc plumage,
Que cherches-tu dans ces forêts ?
Cherches-tu.ton ramier volage,
Ton nid de mousse et de.duvets ?

Cherches-tu, dans ce lieu champêtre,

Un abri pour te reposer ;

Ou de la moitié de ton être

Un doux sourire, un doux baiser ?

Ne cherche plus, pauvre colombe,
Celui que chérissait ton coeur,
142 PAUVRE COLOMBE.
L’inconstance a creusé sa tombe
Dans les piéges de l’oiseleur.

Et la colombe désolée,
De son plaintif roucoulement,
Dans le bois et dans la vallée,
En vain appelait son amant.

Et, tandis que la colombelle
Tremblante, au bois, se lamentait,
Le chasseur de son infidèle,
Sous un trait cruel l’abattait.

Ainsi, malgré plainte et prière,
On voit parfois le même jour
La mort, de sa faux' meurtrière,
Frapper l’inconstance et l’amour !

AUX OISEAUX.

Gais habitants de l’air dont l’éloquent langage

Enchante ce rivage

De mélodieux sons,
Dites-moi quelle main vous plaça dans ce monde

Et quelle voix féconde

Vous apprit vos chansons ?

Chantez-vous pour Jésus vos hymnes, vos louanges.

Et seriez-vous les anges

De l’Être universel ?
Chantez-vous sa grandeur, sa gloire, son génie,

El dans votre harmonie,

Célébrez-vous le ciel ?
144 AUX OISEAUX.
Chantez-vous son amour et sa magnificence ?

Chantez-vous l’espérance

Et ses félicités ?
Ou bien, lorsque les fleurs embellissent la terre ,

De la nature entière

Chantez-vous les beautés ?

Connaissez-vous les lois, l’ordre de la nature,

La sublime structure

De ce vaste univers ?
Connaissez-vous l’orgueil, la haine, l’égoïsme,

Et quelque despotisme

Vous forge-t-il des fers ?

Possédez-vous un coeur ? Dieu, qui vous fit aimables,

Vous fit-il charitables

Pour lès oiseaux chétifs ?
Et si vous êtes bons pour toutes les alarmes,

Vos yeux ont-ils des larmes

Pour vos frères captifs ?

Et lorsqu’avril renaît avec ses fleurs nouvelles,

Lorsque les hirondelles

Reviennent à nos toits,
Quel est le chaste amour dont le feu vous anime,

Et donne un chant sublime

A vos célestes voix ?
AUX OISEAUX. 145
Est-ce l’ardeur des sens qui fit succomber Eve,

Ou bien dans un doux rêve

Unissez-vous vos coeurs ?
Ah ! si vos passions n’engendrent point de vices,

Si toutes vos délices

Sont de pures douceurs,

Vous êtes, gais oiseaux, heureux, car pour nous, hommes

Dans le monde où nous sommes ,

L’amour est un bourreau
Qui torture nos coeurs, qui nous charge de chaînes,

Et nous couvre de peines

Jusques au noir tombeau !

Vos nids sont de duvets de tissus et de mousse ,

Votre existence est douce

Comme le suc des fleurs ;
Pour vous tout est loisir et tout , dans la nature ,

Vous donne pour pâture

Ses exquises primeurs.

L’air vous donne l’insecte et le sillon sa graine !
Vous avez pour domaine
L’azur riant des cieux ;
14146 AUX OISEAUX.
Vos palais sont les bois où les joyeux zéphires
Répètent sur leurs lyres
Vos chants harmonieux.

Dieu fit pour vous les fleurs, les plaines reverdies,

Les tendres mélodies,

Le mil et les beaux jours ;
Et quand le sombre hiver rend la terre stérile ,

Il vous offre un asile

Dans ses royaux séjours.

Et là , vous retrouvez, de roses diaprées,

Ces rives ignorées

Par les fougueux autans ;
Et le ciel garde ainsi pour vos amours fécondes,

Deux magnifiques mondes,

Deux éternels printemps !

Et nous, pauvres humains, nous envions sans cesse

Votre vive allégresse,

Votre félicité ;
Car nous ne pouvons point, comme vous, dans l’espace

Respirer l’air qui passe :
L’air de la liberté !
Mars 1854.
BERGERS AU REPOS.

Juillet répand partout une chaleur brûlante.
C’est midi ! la cigale à la voix somnolente,
Murmure dans les champs sa stridente chanson ;
Un soleil tropical fait scintiller la terre ;
Les monts restent déserts, et l’oiseau solitaire
Va chercher la fraîcheur sous quelqu’épais buisson.

Sous un pin centenaire , au pied d’un toit de chaume,
Tout près d’un clair ruisseau que l’âpre thym embaume,
Des bergers, du soleil évitent la chaleur ;
L’un , sur son chalumeau chante l’amour ; un autre
Sur le gazon brûlé nonchalamment se vautre ;
Celui-là, tout pensif, effeuille une humble fleur.
148 BERGERS AU REPOS.
Près d’eux, dorment en paix ou paissent sur la rive
Des chèvres, des brebis ; une chienne furtive
Par intervalle aboie, aux bergers , aux troupeaux ;
Dans le pin, par moment, une brise incertaine,
Répandant les parfums des bosquets, de la plaine,
Invite les bergers à la sieste, au repos.

LE POÈTE.
Ecce homo !
Le poète est l’ami des plus aimables choses ;
Il se plaît à chanter les oiseaux et les roses,
A contempler le ciel dans la brume endormi ;
Des oiseaux et des fleurs le poète est l’ami ;
Il prête à tous son coeur ; le soleil de son âme
Comme.le vrai soleil, féconde, anime, enflamme
Les coeurs incandescents qui s’inspirent de Dieu !

Voyez-le ; le poète est le même en tout lieu ;

Son amitié s’étend sur toute la nature,

Il vit d’affections ; l’étude est la pâture

De son âme ; il répand l’éclat de ses beaux jours

Sur l’univers , et Dieu… Dieu le lui rend toujours.

S’il s’unit à quelqu’un il s’unit sans réservé,
Et donnant libre cours à son coeur, à sa verve,
14*150 LE POÈTE.
Il laisse pénétrer, tant il est généreux,
Tout ce qu’il porte en lui de plus mystérieux,
Tout ce que la bonté peut nous offrir de charmes.

Le poète console et fait aimer les larmes :

Qui connaît la souffrance est sensible au malheur !

C’est toujours pour aimer qu’un barde ouvre son coeur !

Et pourtant que de gens dédaignent le poète ;
Mais le rossignol rit de l’ignoble chouette !
Il chante ses douleurs, ses rêves , et le temps
Fait de ses doux accords sa joie et son printemps.
Il est l’écho plaintif qui parle sous l’ombrage,
L’hirondelle qui. fuit de rivage en rivage ,
Le zéphir qui soupire et l’abeille qui dort,
Il est le flot d’azur, il est l’étoile d’or !
Il est rêve, rayon, soupir, brise, harmonie !
Ange, papillon, fleur, ombre, guêpe, génie !
Accords mélodieux, simples, graves, touchants !
Tout ce qui parle au coeur est au fond de ses chants ;
Mais au sein des grandeurs, comme dans la détresse,
Pour les bons seulement il garde sa tendresse ;
Car dans tous les séjours, pour les coeurs vertueux ,
L’amitié d’un poète est un amour des cieux.
Novembre 1851.
LE NOM DE MA MÈRE.
Est-il un nom plus doux que celui d’une mère ?
L. A.
Marie !
Doux nom de ma mère chérie,

Que ta splendeur
Comme une orientale rose,
Dans les jardins des cieux éclose
Vienne embellir mes jours et parfumer mon coeur !

Mère ! lorsque ton nom suprême
Tombe de mes lèvres , je sens
Comme un parfum de fleur que j’aime
En moi répandre son encens.
152 LE NOM DE MA MÈRE.
Comme un phare, dont la lumière
Indique au marin un canal,
Ce nom, dans ma sombre carrière,
M’écarte du chemin du mal.

Il remplit toutes mes croyances,
Il conduit mes projets hardis,
Il répand dans mes espérances
Les délices du paradis.

Quelquefois dans une auréole ,
Il m’apparaît sous le ciel bleu ,
Comme un oeillet dont la corolle
Dessinerait le coeur de Dieu !

Dans les fleurs que parfois je cueille,
Son éclat se révèle encor ,
Je le vois dans une humble feuille,
Je le vois dans l’étoile d’or !

L’oiseau dans ses chants le soupire,
Partout le portent les autans,
Moi, je le chante sur la lyre
Avec les roses du printemps.
LE NOM DE MA MÈRE. 153
Aujourd’hui, je le chante encore
Pour le l’envoyer parfumé
Des fleurs que l’amoureuse aurore
Cultive pour son bien aimé.

Demain, pour enrichir ma rime,
Sous ma pensée il tombera ,
Et, dans quelque.strophe sublime ,
Ma muse te répétera :

Marie !
Doux nom de ma mère chérie,

Que ta splendeur,
Comme une orientale rose,
Dans les jardins des cieux éclose,
Vienne embellir mes jours et parfumer mon coeur !


NATURE MORTE.
ENVIRONS DE CASSIS.
C’est un pays brûlé par un soleil d’enfer !

Là, jamais nul oiseau ne gazouille dans l’air ;

Là, le sol est aride, et la terre stérile

Ne produit tous les ans qu’un gazon inutile ;

Quelques pins rabougris voient, sous leur parasol,

De galeuses brebis broutant l’herbe du sol ;

On pâtre au manteau brun, à la démarche lente,

En guidant son troupeau, fredonne un air, il chante
156 NATURE MORTE.
Un fabliau plus vieux que son vieux chalumeau.
Sur la cime d’un mont s’élève un blanc hameau,
Perché comme un oiseau, bâti comme un nid d’aigles !
De rares oliviers, un maigre champ de seigles,
Des débris de vieux murs dévorés par le temps,
Des rochers gris ou noirs sculptés par les autans,
Un soleil tropical qui fait briller les pierres ,
Un ciel couleur de feu , des brises solitaires
Dont le souffle brûlant n’effleure que des rocs,
Des champs où la charrue enfonce en vain ses socs.
Des ravins où sans eau toute semence avorte :
Tel est le vrai tableau d’une nature morte !

FLEUR DE MA PENSÉE.
A Madame P. D***
0 loi que j’ai cueillie et cachée en mon coeur,

Mystérieuse fleur,
Dont les chastes parfums alimentaient ma vie ;

Ange du ciel à ma flamme ravie,
Sylphe dont l’aile blanche a protégé mes jours,
Vierge de mes amours,
Je t’aimerai toujours !

Je t’aimerai toujours , alors que ton absence,
De ma frêle existence
15158 FLEUR DE MA PENSÉE.
Aura brisé le cours ;
La mort ne pourra point effacer ma tendresse ,
Vierge de mes amours,
Je t’aimerai toujours,
Je. t’aimerai sans cesse !

Le lien qui m’unit à ton coeur est plus fort

Que la faux de la mort,

Que l’oubli de la tombe !
Dieu peut nous séparer mais, dans le saint séjour,

Tu reverras un jour

Ton ramier, ma colombe !

Aussi, cultivons bien dans ce terrestre Eden ,
Le bonheur, frêle fleur qui ne vit qu’un matin ;
Profitons des beaux jours, jouissons de la vie ,
Et n’ayons d’autre but, d’autres voeux, d’autre envie,
Que de vivre d’amour, que de.nous enflammer !
Passons indifférents devant les maux sans nombre
Qui de la terre font un séjour triste, sombre ;
L’amour est dans nos coeurs, sachons l’y renfermer :
Il est si doux de plaire , il est si doux d’aimer !
Janvier 1855.
AU CIMETIERE.
Ils se réveilleront.
Allez , ô mes pensers ! Allez , parmi les tombes !
Folâtrez sur des fleurs ! folâtrez sur des os ;
Puis revenez en moi ,revenez , mes colombes,
Pour me parler des morts et de leur doux repos !

Hommes ! ici s’éteint tout vain bruit de la terre ;
Ici, grands et petits , jeunes , vieux , laids ou beaux
De leurs inertes corps déposent la matière,
Et rentrent pour jamais dans la nuit des tombeaux !
160 AU CIMETIÈRE.
Ici, le même habit équipe tout le monde,
Et cet habit funèbre est un linceul glacé ;
Ici, tout se confond dans une terre immonde :
Ici l’homme finit comme il a commencé.

Ici, l’égalité nivelle tous les êtres !

( Le faste des tombeaux n’anoblit point les corps. ) 

Ici les serviteurs sont à coté des maîtres,

La terre n’admet point la noblesse des morts !

Elle prend ; comme un roc sa faux est insensible ;
La pitié n’a jamais brillé dans son regard ;
Elle fauche le chêne et l’arbuste flexible,
Et son bras assuré n’admet point de hasard.

Voyez-vous ce tombeau que le lierre environne,
C’est la couche d’un astre à peine à son matin ;
Cette modeste croix où pend une madone,
Ombrage le cercueil d’un enfant orphelin,

Là, sous le sombre abri de ces cyprès funèbres
Reposent les débris d’un Tantale chrétien ;
Tandis qu’il se croyait puissant, dans les ténèbres
Sur son or, sans amis , il creva comme un chien !
AU CIMETIÈRE. 161
Cette tombe est d’un ange au coeur fidèle et tendre ;
Celle-ci d’une mère , hélas ! morte d’amour.
Celle-là, d’un héros a recueilli la cendre ;
Celle-ci, d’un vieillard est le dernier séjour.

Plus loin, près de ce tertre isolé, solitaire,
Dorment des morts dont nul ne partagea le deuil,
L’hôpital les cousit dans une serpilière,
Et les déposa là, sans pleurs et sans cercueil ! !!

Ce monument pompeux qui vers le ciel s’élance,
C’est d’un vil libertin le cénotaphe impur ;
Ce riche mausolée abrite l’opulence ;
Et ce gazon, d’un sage est le séjour obscur.

Tous sont là, confondus dans un commun espace ;
Ils ont la même nuit et le même sommeil !
Le même ver les mord , le même froid les glace :
Ils seront réveillés par le même réveil !

Restez , ô mes pensers, restez parmi les tombes ;
Folâtrez sur des fleurs, folâtrez sur les os ;
Puis, revenez à moi, revenez, mes colombes !
Pour me parler des morts et de leur doux repos.
25 Mars 1855.
15*


FÊTE VILLAGEOISE.

Aujourd’hui., du hameau c’est la joyeuse fête !
La cloche, ayant le jour, s’unit à la musette
Pour réunir aux champs fillettes et garçons ;
Le bedeau du village et le garde champêtre
S’en vont, lestes, contents, de fenêtre en fenêtre,
Des dons des paysans recueillir les moissons.

Chacun vient à l’église en habit de dimanche ;

L’office se termine, et de l’étole blanche

Le pasteur va quitter le pieux ornement.

Sous le hêtre fleuri la fête de famille

Vient se ranger en foule, et joyeuse et tranquille,

Et la gaîté préside à ce banquet charmant.
164 FÊTE VILLAGEOISE.
On rit, on mange, oh boit, et chacun est poète !
Le tambourin résonne et bientôt, sur l’herbette,
Vieillards, femmes, enfants, hommes dansent en ronds.
Sur leurs fronts radieux la sueur se déploie :
Les baudets et les chiens font éclater leur joie,
Puis chacun va cueillir des fleurs aux environs.

Alors les amoureux poursuivent les fillettes,
Les marmots vont furtifs marauder les noisettes,
Les vieillards vont dormir sur les bords d’un ruisseau ;
Puis on revient, le soir, s’assembler sous le hêtre,
Et le gai tambourin et le garde champêtre
Guident l’heureuse fête, en chantant, au hameau.

ILLUSIONS.
Douces illusions dont le charme me berce,
Un rêve vous fait naître , un soupir vous disperse.
L. ASTOUIN.
Au foyer de mon coeur et dans ma pauvre tête,
Mon Dieu, vous avez mis les ardeurs d’un poète' ;
Car tout ce que je sens et tout ce que je vois
Dans mes illusions fait chanter une voix.

Quand on aime la gloire on a peur du néant !
Le gouffre de.l’oubli qui s’entr'ouvre béant,
Nous fait craindre la mort et préférer la vie ;
Il me semble toujours qu’une flamme ravie
166 ILLUSIONS.
A l’éternel foyer m’éclairera ; qu’un jour
Le peuple relira mes chants de troubadour ;
Alors je sens en moi comme un divin génie
Versant dans mes pensers sa sublime harmonie ;
Alors, comme le Tasse, oubliant ma raison,
Je me crée en rêvant une sombre prison
Où je confie aux murs, comme jadis Voltaire,
Quelques accords tombés de m’a lyre ouvrière ;
Et je m’endors, bercé par ce rêve embaumé ,
En croyant que mon nom , de la tombe exhumé,
Revivra dans le coeur et dans les chants du peuple.
De mille illusions alors mon oeil se peuple !
Et je me sens soudain transporté dans un lieu
Où l’éternelle gloire a son trône de feu ,
Où les cieux radieux sont toujours sans nuage,
Où les muses aux dieux parlent leur doux langage.
Homère, comme un astre, apparaît à mes yeux ;
Virgile, à l’univers, montre un front radieux.
Le Dante, sous ses doigts, fait gémir une lyre ;
Le Camoëns et Milton d’un ravissant délire
M’enivrent ; et Byron , dont la voix me séduit,
Vers la gloire en riant par la main me conduit.
Quelle extase ! Quel rêve ! Une sueur de joie,
Dans ses flots de bonheur, m’engloutit et me noie.
ILLUSIONS. 467
Ébloui, fasciné, je ne respire plus

En voyant devant moi les illustres élus

Dont le divin laurier a couronné les têtes ;

Mais lorsque, convié par tous ces grands poètes

Dont l’immense génie étonna l’univers,

Mon incapable luth veut soupirer des vers,

Lorsque je veux, ému par leur gloire infinie ,

Implorer leur concours, invoquer leur génie,

En vain ma voix, des cieux frappant les saints échos,

Imite Pan sifflant dans son luth de roseaux ;

En vain, dans les transports de mon brûlant délire,

Sous mes inertes doigts je fais vibrer ma lyre ,

Ma. langue se suspend à mon palais glacé

Et les yeux égarés comme un pauvre insensé,

Je ne puis qu’aligner des rimes abondantes,

Et murmurer tout bas des strophes somnolentes

Qui meurent sur ma lèvre, et dont les faibles vers

Ressemblent à des fruits que l’on cueille encor verts.

Et pourtant dans mes goûts et dans ma pauvre tête,.
Mon Dieu , vous avez mis les ardeurs d’un poète ;
Car tout ce que je sens et tout ce que je vois
Dans mes illusions, fait chanter une voix.

470 LA FEMME.
Quand Jéhova créa cette rose divine ,

Sa main mit une épine

A côté de la fleur ;
Il la créa jolie et fit une merveille ;

Mais il mit une abeille

Dans les plis de son coeur.

Et malgré cette épine,

La rose et l’églantine

Nous séduisent toujours ;
Car, dans le coeur aimant d’une sensible femme

Nous trouvons un dictame,
Un miel voluptueux qui nourrit nos amours.

Pourtant, dans quelque Eden, hélas ! si parfois j’ose

Effeuiller une rose,

J’orne ma main d’un gant ;
La parure, en ce cas, par la mode est admise,

Elle est même permise

A tout homme élégant !
Les genêts sont éclos.
Les genêts sont éclos ; sous la verte charmille

La fauvette a conduit sa petite famille,

La pelouse est fleurie, et les épais buissons ,

Où le lilas sourit aux aubépines blanches,

Où l’abeille et l’oiseau voltigent sur les branches,

Sont émaillés de fleurs et remplis de chansons.

Les genêts sont éclos ; les papillons volages

En amants voyageurs visitent les bocages,

Et prodiguent aux fleurs leurs baisers amoureux.

Les taupes, dans les champs cherchent leur nourriture ;

Et, sous le vert gazon d’un ruisseau qui murmure,

Dort fraîchement couché le crapaud paresseux.

Les genêts sont éclos ; la vigne bourgeonnée
Unit à l’olivier, gracieux hyménée,
172 LES GENÊTS SONT ÉCLOS.
Son précoce feuillage et lui parle d’amour.
Les lézards, les fourmis se glissent sous les herbes ;
Les bluets et les blés entrelacent leurs gerbes
Et le chant des oiseaux réjouit tout séjour.

Les genêts sont éclos ; et les nuits radieuses

Font du ciel un écrin de pierres précieuses,

Et de la vaste mer un miroir éclatant !

La barque du pêcheur peut errer sur les ondes,

Les vents ne soufflent plus dans leurs gorges profondes ;

Eole est amoureux et Neptune est content.

Les genêts sont éclos ; les filles du village,
Avec leurs courts jupons, avec leur frais visage,
Courent par les sentiers des vallons embaumés ;
L’air ravive leur teint, et leur coeur qui soupire,
Comme le dit aux fleurs l’harmonieux zéphire,
Leur murmure tout bas : « Aimez, filles, aimez !

Les genêts sont éclos ; réveillez-vous, poètes !
Bergères reprenez vos rustiques toilettes ;
Cérès vient visiter le terrestre séjour.
Réveillez-vous, oiseaux ! que tout, dans la nature,
Dans un hymne éclatant ou dans un doux murmure,
Chante Dieu, le printemps et les fleurs et l’amour !

BILLET DOUX.
à Madame ***
Le Dieu qui dans les champs a semé tant de choses,
Celui qui fait germer les ronces et les roses,
Les gazons dans les prés et les pins sur les monts,
Celui qu’avec respect en tous lieux nous nommons
Qui du vaste océan a fixé les limites,
Jéhova qui créa l’homme et les marguerites,
Qui se change en soleil pour nous donner le jour ;
Ce Dieu vous fit pour mon amour.

16*
174 BILLET DOUX.
Salut à Dieu qui rend la nature féconde !
Salut à vos beaux yeux, à votre noble coeur !
Jamais rien de plus pur, jamais rien de meilleur
Ne sortit de la main du créateur du monde !

Vous avez la fraîcheur de la rose des bois ,
Le mauvis qui confie aux buissons sa tendresse,
S’il pouvait vous entendre, envîrait votre voix !
Le lis n’est pas plus blanc, adorable maîtresse !
Que vos seins où ma tête aime à se reposer,
Et le miel est moins doux que votre doux baiser !

Oui, lorsque votre lèvre à ma lèvre est collée ,
Lorsque, sur le duvet, dans l’alcôve voilée,.
Votre regard brûlant enveloppe mes yeux,
Je vois en vous un ange et je me crois aux cieux !
Car, Dieu, qui dans nos champs a semé tant de choses,
Pour embaumer d’amour mon poétique coeur,
Parmi les plus beaux lis et les plus fraîches roses
Vous créa la plus belle fleur !

EFFETS DE NUIT.

La nuit dans l’air étend son aile,

L’étoile en feu
Scintille comme la prunelle

D’un bel oeil bleu !

La brise, sur le Doubs qui roule,

Semble parfois
Imiter l’oiseau qui roucoule

Au fond des bois.

Seul, de ma lyre harmonieuse

Le léger bruit ,
Sur la grève silencieuse,

Trouble la nuit.
476 EFFETS DE NUIT.
La lune, sur son char d’étoiles,

Sourit aux cieux,
Et l’on voit, sous ses pâles voiles,

Briller ses yeux.

Et sur les sillons qu’elle trace,

L’on voit courir
Des feux qui, dans le vague espace,

S’en vont mourir.

Ces auréoles éphémères,

Doux feux follets,
Illuminent les saintes sphères

De leurs reflets.

Le Doubs, dans son onde limpide

Semble rouler
Des roses des jardins d’Armide,

Et s’étoiler !

Et les nymphes et les naïades ,
Dans l’eau qui dort,

Semblent cueillir des myriades
De roses d’or.
EFFETS DE NUIT. 177
Mais là-bas de l’horizon sombre,

Monte un point noir ;
Et le nuage étend son ombre

Sur le miroir.

Et tout fuit, nymphes et naïades,

Astres, fleurs d’or,
Seul le Doubs parmi ses cyclades

Murmure encor.

Hélas ! comme lui je soupire

Sous ces bois verts ;
Et je traduis avec délire

Mes pleurs en vers.
INTERNÉ.
Besançon.

PRAIRIES.

C’est comme un tapis vert tout parsemé d’étoiles
Où la vive araignée en dévidant ses toiles,
Aurait mis un réseau de gaze sur les fleurs.
Ici, c’est un essaim de marguerites pâles ;
Là, de nombreux bluets entrouvrent leurs pétales.
Là, fleurs et papillons confondent leurs couleurs.

Partout l’insecte ailé voltige sur les herbes ;
Épis, coquelicots, inclinés ou superbes,
Élèvent dans les airs leurs liges ; les grillons
Auprès des verts lézards, chantent dans les sillons.
480 PRAIRIES.
L’abeille maraudeuse et la svelte hirondelle,
Promènent sur les fleurs leur amour infidèle ;
Les crapauds indolents, ennemis du soleil,
Sous un gazon épais dorment leur lourd sommeil.
Les brises, que les fleurs de leurs parfums épurent,
Avec les moucherons, voltigent et murmurent ;
Et rosée et ruisseaux donnent à ce jardin
La fraîcheur d’une rose et l’éclat d’un Eden.

C’est comme un tapis vert tout parsemé d’étoiles ,
Où la vive araignée en dévidant ses toiles ,
Aurait mis un réseau de gaze sur les fleurs.
Ici, divers ruisseaux serpentent sous les herbes,
Là, le gazon se perd sous les muguets superbes
Où fleurs et papillons confondent leur couleurs.
182 AUX FLEURS.
Lorsque, comme un magique livre,
L’amant consulte vos atours,
Aux transports du feu qui l’enivre
Vous vous intéressez toujours.

Moi qui connais votre dictame,
Comme Thales , je suis tenté
De donner à vos corps une âme
Digne de l’immortalité.

Mieux que l’homme sur celte terre,
Du temps vous connaissez le cours,
Et votre vie est éphémère
Comme ses éphémères jours.

Lorsque le zéphir feuille à feuille,
Disperse votre frèle corps,
Peut-être que Dieu vous recueille
Comme les âmes de nos morts.

Peut-être les Champs Elysées
Vous offrent un céleste abri ;
Peut-être leurs douces rosées
Ravivent votre coeur flétri.
AUX FLEURS. 183
Peut-être que dans la nature ,
Dieu vous répand encore en nous,
Peut-être que la créature
Trouve pour vivre une âme en vous.

Le voile qui couvre vos ailes
Cache un mystère pour nos yeux ;
Mais en vous contemplant si belles
On voit que vous venez des cieux.

En vous leur splendeur se dévoile
Avec autant de pureté ,
Que dans l’éclat de chaque étoile
Qui brille dans l’immensité.

Vous êtes de toutes les fêtes,
Le deuil aime aussi vos couleurs,
Vous êtes les soeurs des poètes,
Et les abeilles sont vos soeurs.

Vous êtes aussi les emblèmes
De nos défauts, de nos vertus,
Et vous contenez en vous-mêmes
Des trésors d’amour bien connus.
184 AUX FLEURS.
A vos beautés tout sacrifie ;
Tout est séduit par vos attraits ;
La raison comme la folie
Se soumettent à vos arrêts.

Dieu créa pour vous les zéphires,
La rosée et les frais vallons,
Le ciel a pour vous des sourires,
Et la terre des papillons.

Pour vous , le rossignol module
Ses accords les plus amoureux ,
Car ce mélodieux Tybule
Aime vos parfums langoureux.

Le ruisseau vous prête ses oncles ;
Le soleil vous donne le jour ;
La nature vous rend fécondes,
Et Dieu vous inspire l’amour.

Mais pour goûter toutes ces choses,
Hélas ! vous n’avez qu’un matin,
Car c’est quand vous êtes écloses,
Que s’achève votre destin !
Grève déserte.Par un soir d’orage.
C’est morne ! on voit partout des sables , des cailloux
Sur qui la vaste mer vient, fuit, revient sans cesse.
Alors les goëlands par leurs cris de détresse
Annoncent aux écueils l’aquilon en courroux ;
Alors, la mer s’agite, et la grève bruyante
Blanchit sous les fureurs de la vague écumante ;
Alors, obéissant aux pressions de l’air,
La grève tourbillonne et se mêle à la mer
Qui, s’élevant au ciel et tombant de l’espace,
Sur le sable luisant s’étend comme une glace,
186 GRÈVE DÉSERTE.
Jusqu’à ce que les vents et les flots apaisés,
A la grève vaincue apportent leurs baisers.

Mais revenez demain, demain, d’algue embaumée,
Vous la verrez offrant à la vague calmée,
Son sein qu’orne toujours un collier de cailloux.
Alors son bord est libre et son aspect est doux ;
Alors elle se plaît à mirer sa parure
Dans le cristal des flots qu’un ciel brillant azure.
Alors, belle naïade aux longs cheveux flottants,
Oubliant le courroux des sinistres autans,
Aux baisers du soleil, lascive, elle se livre ;
Des brises de la mer sa poitrine s’enivre ;
Alors, comme un écrin qu’on étale au grand jour,
Cailloux, sables et flots scintillent tour à tour,
Jusqu’à ce que la nuit les couvrant de ses voiles,
Change cailloux, flots, sable en brillantes étoiles,
Et que, seul, l’alcyon mêle à ces doux accords ,
Les soupirs de la mer qui volent sur ses bords.

LA MUSE ET L’ÉTOILE.

Ce soir le ciel était radieux et limpide ;

Dans les déserts du vide

Une muse chantait ;

De sa douce romance

J’ai gardé souvenance :
Voici le chant plaintif que sa voix répétait :

« Sur mon front abattu , brille, splendide étoile !
Éclaire le noir voile
Qui te cache à mes yeux ;
Je crois voir dans ta flamme,
Un rayon de mon âme,

« Une auréole d’ange, un sourire des cieux !
188 LA MUSE ET L’ÉTOILE.
« Je crois voir dans tes feux, de ma puissance éteinte,

« Une dernière teinte,

« Un dernier souvenir ;

« Ah ! laisse ta lumière

« Descendre sur la terre ;
Je veux revoir encor les cieux et puis mourir !

« Mais tu files, hélas ! et dans la nuit obscure,
J’entends comme un murmure,
Comme un soupir de coeur.
Dans l’ombre qui te voile..
Serais-tu , belle étoile ,

« Quelque ange malheureux qui cherche le bonheur ?

« Du char de Jéhova qui fuit de sphère eu sphère,

« Intrépide courrière,

« Précèdes-tu les pas ?
Ou bien , ange rebelle,

« De la vie éternelle
Dieu t’aurait-il privée et livrée au trépas ?…

« Comme toi de son ciel, le Seigneur m’a chassée ;
Ici-bas délaissée
LA MUSE ET L’ÉTOILE. 189
« Sans espoir et sans voix,
Comme l’humble colombe.,
Qui de langueur succombe,
Je cache mon exil dans les antres des bois ! »

Et, dans les sphères d’or des longs déserts du vide,

Avec un vol rapide,

La muse s’éleva,

Et dans l’espace immense,

La voix de la clémence
Répondit à la muse et loua Jéhova !


PAYSAGES.

Quel beau panorama devant nous se déroule
Au pied d’un vaste bois un petit ruisseau coule ;
Voyez sous la forêt, dans le roc incrusté,
Ce ravissant hameau par la joie habité,
Et plus loin ce vallon, et là-bas cette plaine ;
Là, c’est un long ravin, ici, c’est un vieux chêne :
C’est un torrent dont l’onde à longs flots écumants
S’élance et remplit l’air de sourds frémissements ;
Là, c’est un vert taillis émaillé d’églantines ;
Plus loin, c’est un châlet recouvert d’aubépines ;
Ici, d’un vieux castel gisent les noirs débris,
Ici, le ciel est pur, là-bas, le ciel est gris !

Sur les coteaux prochains paissent des brebis blanches ;
Sous la nef d’un noyer aux gigantesques branches,
192 PAYSAGES.
Chantent le doux mauvis et l’amoureux Colin.

A droite, on aperçoit la ferme, le moulin ,

Ouvrant au vent des nuits ses ailes déchirées.

Le soleil va quitter les sphères azurées,

Les monts vont s’endormir dans la brume du soir.

Montez sur ce rocher, de là, vous pourrez voir.

Une longue échappée où l’oeil découvre encore

De petits bras de lacs que le soleil colore.

C’est beau ! c’est ravissant ! c’est un tableau parfait !

Honneur à Jéhova dont la main a tout fait !

C’est lui qui du soleil a créé la lumière,

C’est lui qui répandit dans la nature entière

Les arbres, les oiseaux, les fleurs et les gazons,

Les monts, les prés, les champs, les lacs, les horizons ;

C’est lui qui fait tonner la foudre dans l’espace ;

Qui donne à tout la vie, à chaque être sa place ;

C’est son doigt qui conduit le vaisseau sur les mers:

Il est l’air qui gémit parmi les flots amers,

L’étoile qui scintille et l’oiseau qui gazouille !

Il est aigle, ciron, fourmi, poisson, grenouille !

Il est hiver, printemps, il est vent, pluie et feu,

Il est nuit, il est jour, il est tout, il est Dieu !
194 LE PATRE DES ALPES.
Sur la cime d’un mont, comme un nid d’hirondelles,
Rustiquement perché, s’élève mon châlet ;
C’est là que, nuit et jour, de mes brebis fidèles,
Je file la toison et je bresse le lait.

Le pain, le lait et l’eau forment ma nourriture ;
L’été, j’ai la forêt, l’hiver, j’ai l’âtre en feu ;
Je suis dans mon châlet, que couvre la verdure,
Aussi libre que l’aigle, aussi content que Dieu.

Je vis avec les fleurs, je couche sur la mousse ,
Je chante avec l’oiseau, je hurle avec les loups ;
Ma vie est à la fois tempétueuse et douce :
De tout bonheur urbain mon coeur n’est point jaloux.

Je suis vêtu de bure et coiffé d’un brun feutre,
Mon arme est un bâton, mes souliers, des sabots.
Les filles de nos monts m’appellent l’homme neutre ;
Car je n’ai pour amis qu’un chien et mes troupeaux.

0 vous qui végétez, dans la fange des villes !
Vous qui vivez bruyants comme des aquilons,
Hommes, si vous voulez vivre heureux et tranquilles,
Allez goûter la vie au sein de ces vallons.
LE PATRE DES ALPES. 195
Allez dans les châlets, sur les monts solitaires,
Louer l’Être Suprême et vivre dans la paix ;
Et des cieux satisfaits , vos sincères prières
Retomberont sur vous en gerbes de bienfaits.

Allez du pâtre heureux partager l’existence,
Le pain bis, le blanc lait, le travail, l’âtre en feu,
Et vous serez joyeux d’une modeste aisance,
Aussi libre que l’aigle, aussi content que Dieu !


BRUMES D’HIVER.

C’est froid, lugubre, on voit au sein de l’atmosphère

Un nuage de gaze, une humide poussière,

Descendre sur nos toits, et dans un clair-obscur

Envelopper les champs, les villes et l’azur ;

Une bise neigeuse où le givre se mêle

Fige tous les objets qu’elle effleure de l’aile,

Et, sous le ciel grisâtre où l’air est effacé,

Tout semble enseveli dans un linceul glacé !

L’image du chaos en tout lieu se dessine !
La nuit, une nuit froide et que rien n’illumine,

18*
198 BRUMES D’HIVER.
Dispute aux yeux du jour la lumière des cieux.
Tout est inerte, l’air, les fleurs, l’homme, l’espace,
Jusqu’à ce que, perçant ce suaire de glace,
Le jour rende à l’éther son éclat radieux.

Mais un vent glacial du nord-ouest s’élance,
Et son souffle vainqueur, de cette brume immense
Disperse les vapeurs qui flottent sur nos toits ;
Un soleil faible, mais dégagé de nuages
Paraît ; son doux sourire anime ces rivages,
Et rend à la nature et la vie et la voix.

PORTRAIT A LA PLUME.
A. Madame D. F***Honni soit qui mal y pense.
Madame, je ne sais comment de votre tête

Peindre les traits charmants , graves, harmonieux ;

Dois-je décrire en prose ou chanter en poète ?

Faut-il parler au coeur ? Faut-il parler aux yeux ?

Faut-il de Raphael préparer la palette

Ou bien du grand Durer emprunter le burin ?…

On peut bien colorer la pâle violette :

On ne burine pas l’étoile du matin.
200 PORTRAIT A LA PLUME.
Aussi, pour Apollon ma plume se décide ;
Ce Dieu fit le portrait d’une fille d’Alcide,
Et l’Olympe applaudit à ce dessin charmant ;
C’est que le dieu du luth d’Alcide était l’amant,
Et qu’il avait, dit-on, de la nymphe sauvage
Examiné le corps en peignant le visage.

Mais moi qui, moins heureux que le barde des dieux,
Ignore vos atours les plus mystérieux ;
Moi, qui ne suis pour vous qu’un ouvrier poète ,
Moi, qui de vos beautés ne connais que le faîte,
Je dirai que vos noirs, vos ondoyants cheveux,
Troubleraient la candeur d’un chaste élu des cieux ;
Que votre front d’ivoire est tout intelligence,
Que vos cils, votre nez, indiquent la puissance,
Que vos lèvres de feu rappellent le corail,
Et vos rieuses dents la blancheur de l’émail.
Je dirai que vos traits et votre bouche rose
Ont l’éclat de la fleur où l’abeille se pose,
Que votre cou de cygne et votre gai menton
Auraient fait trébucher la vertu de Caton !
Que votre maintien noble annonce une déesse,
Que votre doux regard respire la tendresse,
Que le timbre argentin de votre fraîche voix
PORTRAIT A LA PLUME. 201
Imposerait silence aux ténors de nos bois,
Et qu’en apercevant.vos yeux, douces étoiles,
Galatée et Vénus resteraient sous leurs voiles.

Oui, Madame, en voyant un visage si doux,

Les dieux même, les dieux, de vos traits sont jaloux ;

Mais je les prie aussi, pour qu’ils daignent, Madame,

De votre noble coeur et de votre belle âme ,

Immaculer l’éclat, garder la pureté ;

S’ils exauçaient mes voeux, toute une éternité

Vos traits conserveraient la fraîcheur de la rose ;

Le temps viendrait en vain de sa métamorphose

Essayer de faner vos gracieux atours,

Vous resteriez pour moi l’étoile des amours,

Le lis dont le zéphir caresse la corolle,

Et de mon coeur épris et l’amante et l’idole.


MER CALME.

Alors elle est brillante et magnifique à voir ;
Alors, dans-le cristal de son vaste miroir,
Elle réfléchit ciel, lune, soleil, étoiles.
Alors les nautonniers, sans crainte et sans effort,
Comme le goëland qui sur les flots s’endort,
Peuvent lui confier leur frêle esquif sans voiles.

Alors, sur les écueils où le flot vient mourir,
L’été, l’on voit errer, passer, glisser, courir
De folâtres baigneurs qui plongent dans ses ondes ;
Alors, de chaque rive, on aperçoit dans l’eau
204 MER CALME.
Cailloux, hortie , étoile , oursin, moule, arbrisseau,
Et les frais habitans de ses grottes profondes.

Le soir, quand le soleil à l’horizon s’endort,
La mer calme se change en une plaine d’or
Et le ciel au couchant dépeint un incendie,
Un immense volcan envahi par la mer !
Alors, brises du soir, algues , parfums de l’air
Embaument tour-à-tour l’atmosphère attiédie.
206 DOUX AVEUX.
N’offrait plus rien de vrai, de chaste, de joyeux ;
Tu parus, et je vis en toi l’ange des anges,
Et, dépouillant mon corps de ses terrestres langes,
Sur l’aile de l’amour nous gagnâmes les cieux.

Là, tu fus pour moi seul la tutélaire étoile
Qui du pauvre pêcheur guide la frêle voile,
La brise qui ravive et les prés et les fleurs.
En toi, je retrouvai la muse enchanteresse
Dont les chants autrefois dissipaient ma tristesse,
Et dont la douce voix savait sécher mes pleurs.

Aussi je t’ai bénie et je t’aime ;

Le lion qui souffrait d’une mortelle épine

Attachée à son pied, par Androclès guérit ;

Les rôles sont changés, mon sauveur, c’est toi, femme ;

Ton amour doit sortir l’épine de mon âme ,

Car ton oeil m’a parlé, car ton coeur me sourit.

Douce fleur de ma vie ! étoile de mes rêves !
Perle que j’ai cueillie au bord des saintes grèves,
Écho de mes pensers, rose de mes amours,
A toi, ma vie, à toi ma flamme et pour toujours !

RUISSEAUX.

Comme leur doux courant, après mille détours
Dans un fleuve profond ou dans quelque mer tombe ,
A travers mille maux, ainsi coulent nos jours
Pour aller s’abîmer dans la mer de la tombe !

Lits de cailloux luisants., de vases ou de fleurs,
Rives de verts gazons que l’eau sans cesse arrose ,
Flots transparents, moirés où l’insecte se pose ;
Sources où la rosée alimente ses pleurs.

La grenouille toujours sur leurs rives s’agite ;
Ils sont les abreuvoirs des oiseaux d’alentour ;
208 RUISSEAUX.
Les amants, sur leurs bords égarés par l’amour,
Cueillent de doux baisers avec la marguerite.

Tantôt, coulant cachés sous un ciel d’arbrisseaux,
Tantôt errants unis ou bien célibataires,
Mais toujours babillards, tortueux, solitaires ,
Tel est dans tout pays le dessin des ruisseaux.

Comme leur doux courant, toute existence humaine
Coule à travers les maux et les biens d’ici bas,
Jusqu’à ce que, poussés par la main du trépas,
Nous tombions dans la nuit du funèbre domaine.

MES ADIEUX A BESANÇON.
A mes Amis de Besançon.
Adieu, terre d’exil, je suis libre et je pars !
Je quitte ta prison, tes fossés, tes remparts,
Et le Doubs, confident de toutes mes alarmes ;
Adieu, noble cité qui sus dorer mes fers !
Malgré les maux cruels que chez toi j’ai soufferts,
Je sens en te quittant mes yeux mouillés de larmes.

Car j’aime tes forêts, tes sites enchanteurs,
Tes coteaux embaumés dé rustiques senteurs
Où les blanches brebis broutent les aubépines.
J’aime tes citadins, tes sombres monuments

19*
240 MES ADIEUX A BESANÇON.
Où les bises d’hiver et les gris firmaments
Impriment chaque jour des voiles de bruines.

Mais j’aime mieux encor le ciel de mon pays,

Nos monts couverts de thym, nos champs de fleurs remplis,

Où dans chaque buisson chante une tiède brise ;

J’aime bien mieux la mer avec ses flots d’azur,

Ces vastes grèves d’or où brille un soleil pur

Qui rappelle le ciel de la belle Venise.

Mais qu’importe ! toujours dans mes modestes vers

Je parlerai de toi, de tes bois toujours verts,

De tes fleurs, de ton Doubs que ma muse regrette ;

De tes bons habitans je parlerai toujours,

Car je laisse en ton sein des amis , des amours,

Car je serai toujours ton enfant, ton poète !

Adieu , terre d’exil, je suis libre et je pars !

Je quitte ta prison, tes fossés, tes remparts,

Et le Doubs, confident de toutes mes souffrances.

Adieu, noble cité, qui sus dorer mes fers !

Adieu ! malgré les maux qu’en tes murs j’ai soufferts,

Je garderai de toi de douces souvenances !
Besançon, 13 février 1852.
BOIS.

Comme au milieu des champs on voit flotter les blés,
Les frênes, les ormeaux, les chênes, rassemblés,
Étalent sur les monts leurs vertes myriades.
Ils sont ici touffus, là , chétifs, clairs-semés,
Et leurs troncs entourés de lierres embaumés,
Abritent des fourmis les nombreuses peuplades.

Ici, c’est un ormeau par le vent renversé ;
Un chêne sur lequel le tonnerre a passé ;
Un sentier où du ciel la lumière scintille ;
Un ruisseau vagabond tout parsemé de fleurs,
242 BOIS.
Dans l’azur de ses flots refléchit leurs couleurs ,
Et, sous des églantiers, court, s’enfuit et babille

Ici, c’est un renard qui poursuit des lapins ;

Là, de petits oiseaux gazouillent dans les pins ;

Plus loin, le loup se cache au sein d’un noir feuillage ;

Ici, le lièvre dort sur la mousse couché ;

Là, le fier épervier, dans un chêne caché,

Écoute, l’oeil au guet, du pinson le ramage.

Un silence éternel règne dans chaque bois ;
Seuls, les merles siffleurs et les hibous , parfois
Troublent le calme plat de ce lieu solitaire ;
Et, quand du jour qui meurt la lumière s’enfuit,
Si l’oreille attentive y distingue un doux bruit,
C’est le vent de la nuit qui caresse la terre.

ROBERT BURNS.
Burns est de cette famille d’écrivains
dont le génie vient du coeur.
Pectus est quod facit discrtos.
LÉON DE VAILLY.
Souvent, quand il avait terminé sa journée,
Quand par lui la charrue était abandonnée,
Il s’en allait rêvant le long des verts sentiers,
Interrogeant les cieux, les monts , les églantiers ,
Répandant ses soupirs’, ses pensers et ses songes
Dans des sujets divers et dans de doux mensonges ;
Il délassait ainsi son corps et, chaque soir,
Fatigué du travail, il revenait s’asseoir
Sous le toit qu’habitaient ses enfants et sa femme.
214 ROBERT BURNS.
Son coeur était pieux et pure était son âme !

Tout ce qui dans les champs pouvait l’intéresser ,

Faisait gémir sa lyre ou le faisait penser ;

Le linot qui gazouille au sein des marguerites,

Les grillons qui des champs se font les cénobites ,

Les fleurs dont les parfums embaument les forêts,

Les taupes qui la nuit furètent les guérets ,

Les chaumes émaillés de vertes sauterelles,

Les femmes, les beaux vers, l’amour, les hirondelles,

Tout le trouvait rêveur, mélancolique, aimant ;

De la belle nature il se faisait l’amant

Et tout en conduisant sa charrue et sa bête,

Il était à la fois laboureur et poète.

Mais ce qui plaisait mieux au barde laboureur,
Le genre qui toujours s’échappait de son coeur,
C’est la description et les moeurs pastorales ;
Il dépeignait parfois les noires saturnales ,
Les scènes du sabbat, les esprits du tombeau ;
Mais toujours son génie était grand , large , beau !
Ses sujets, émouvants, ses comparaisons, justes ;
Son rhytme, merveilleux, et ses pensers, robustes.
Il ne connaissait pas le grec ni le latin ;
Mais il trouvait ses vers dans son triste destin,
ROBERT BURNS. 215
Dans les traditions de l’Ecosse mystique,
Dans les sombres couleurs d’un rêve fantastique,
Dans sa riche ignorance et parmi ses douleurs ;
Et tous ses vers étaient autant de belles fleurs ,
Autant d’étoiles d’or, de riches pierreries
Dont il savait orner ses tendres rêveries.

Pauvre Burns ! des chagrins il eut aussi son lot ;
Mais, toujours oublieux comme le matelot
Qui, l’orage fini, ses souffrances oublie,
Il se laissait bercer par la mélancolie ;
Le besoin d’être heureux dispersait ses soupirs,
Et changeait ses pensers en un rêve, en plaisirs.
Lorsque quelque chagrin tourmentait le poète
Il délaissait son champ, sa charrue et sa bête,
Et s’en allait rêver au fond des sombres bois ;
Là, le chant des oiseaux aux doucereuses voix,
Le silence incessant des sombres solitudes,.
Ramenaient dans son coeur quelques béatitudes ;
Il voyait son esprit aux chagrins se fermer,
Il écoutait les fleurs et les plantes s’aimer,
Sa muse murmurer une tendre harmonie,
Et les esprits des bois inspirer son génie.
216 ROBERT BURNS.
Puis il s’en revenait par les mêmes sentiers
Poétisant les fleurs, les ifs , les églantiers,
Répandant ses soupirs, ses rêves et ses songes,
Sur des objets aimés et dans de doux mensonges.
Il consolait ainsi son esprit, et joyeux
D’avoir pu s’élever un moment dans les cieux,
Et d’avoir enrichi ses rustiques tablettes
D’un poème charmant ou de quelques bluettes,
Il rentrait au logis les regards triomphants.

Un jour il délaissa sa femme et ses enfants ;
Mais il ne revint plus à sa ferme chérie,
Car ce fut dans le ciel, sa nouvelle patrie,
Que Robert Burns alla rêver ; depuis ce jour
L’Ecosse a couronné le pauvre.troubadour ;
L’Angleterre a toujours honoré son génie,
Les musiciens des bois dans leur douce harmonie.
Le pauvre en son logis, le riche en son hôtel,
Répètent les beaux vers du poète immortel !
218 EFFET DE NEIGE.
Sur les pics de nos monts où le verglas se fige,
Les corbeaux affamés cherchent en vain le sol.

Seule, des chaumes blancs où brûle la ramée,
Où les pâtres gelés sont blottis près du feu ,
S’élève vers les cieux une pâle fumée,
Seul parfum que la terre offre encore à son Dieu !

LA FERME.

La ferme est le castel du simple laboureur !
C’est l’asile dû bien, des pastorales moeurs ;
C’est, au milieu des champs, une arche tutélaire
Où tout est paix, travail, amour, respect, prière !
C’est un vieux toit de chaume et de mousse couvert ;
C’est une basse cour qu’ombrage un ormeau vert ;
C’est une vaste mare où le canard patauge,
Où poules et cochons font leur séjour, leur auge ;
Où l’on trouve le pain de la félicité :
C’est le foyer béni de l’hospitalité ! !
220 LA FERME.
Un cerbère en défend toujours la bergerie.

Ici, c’est le grenier, et là c’est l’écurie ;

Dans ce lieu l’on entend toujours même refrain :

C’est le cri du baudet, le tic-tac du moulin,

Les doux roucoulements des colombes privées,

Qui gardent sur les toits leurs timides couvées.

Tantôt l’orgueilleux coq fait retentir son cor ;

Souvent, presque toujours , dans un commun accord,

Chiens, boeufs, poules, baudets, dindons, coqs, canards, oies,

Stimulés par leurs cris, font éclater leurs joies

Et remplissent ce lieu d’un bruit perpétuel.

Tout est vie et bonheur dans ce simple castel.
Là, sur le noir palier d’une porte entr'ouverte,
Paraît, en jupon court, une Gotton alerte
Ou quelque gros fermier en bonnet de coton.
Ce marmot qui conduit les vaches de Gotton
La veuve, c’est le fils , c’est l’idole chérie !
Ce lourdeau qui s’en va, là bas, vers l’écurie,
Agaçant, sur ses pas, la fermière aux yeux doux ,
C’est Gros Jean ; de la veuve il deviendra l’époux.
C’est lui qui met les foins et les blés dans les granges,
A lui les fols amours, les soupirs, les louanges ;
S’il sourit à Gotton, Gotton sourit aussi,
LA FERME. 224
Gros-Jean vit à la ferme heureux et sans souci.

Il est jeune, amoureux, et sa poignée est rude ;

De tous les coeurs aimants il a fait une étude ;

Il sait Gotton jalouse, et pourtant la Suzon

Sous son bras quelquefois foula le vert gazon ;

La fermière a ses yeux , son coeur est aux fillettes,

Aussi, César était moins fier de ses conquêtes !

Mais, si, comme les flots, le destin est changeant,

Gotton pourrait bien être infidèle à Gros-Jean ;

Car si la ferme est tout amour, joie , innocence,

Si c’est , au sein des champs, une urne d’abondance,

Un asile paisible habité par l’amour,

Un toit dont les fermiers font leur royal séjour,

Si c’est un ciel tout pur des tempêtes mondaines,

Elle n’est point fermée aux passions humaines.

Et, malheureusement, le vice quelquefois,

En reptile s’y glisse, et répand à la fois ,

Sur cette arche de paix, d’amour et de prières,

Ses peines, ses ennuis, ses pleurs et ses misères.
20*
JustineEt rose elle vécut ce que vivent les roses
L’espace d’un matin.
C’était une fillette à l’oeil bleu, ravissante ,
Elle était toujours leste., heureuse, bondissante,
Elle savait causer de Dieu, du ciel ; souvent,
Au milieu des genêts de mon humble bastide,
Je la voyais courir, gazelle au pied rapide,
Prompte comme l’éclair, ou comme un coup de vent !

Elle était à cet âge où la vie est un rêve,
Où l’on aime à chercher des perles sur la grève,
Où l’on aime à parer son. front de belles fleurs,
Où l’on est fleur soi-même, où rien ne nous afflige,
Où la vie à nos yeux garde encor son prestige,
Où l’on ne connaît point les chagrins ni les pleurs.
224 JUSTINE.
Elle avait la fraîcheur du lilas, le coeur tendre ;
En la voyant, mon coeur ne pouvait se défendre
D’un doux frémissement qui précède l’amour ;
Elle ne fut pour moi qu’une fleur solitaire,
Dont on orne son vase et qu’on garde en sa terre :
Hélas ! le choléra me la ravit un jour !

Et je ne revis plus ma compagne joyeuse,
Et je n’entendis plus sa voix harmonieuse :
Elle avait délaissé la terre pour le ciel.
Mais dans les champs d’azur, ma muse l’a suivie,
Et pour louer son nom et pour bénir sa vie,
Je lui lègue en ces vers un amour fraternel.

Justine, astre éclipsé , fleur morte à peine éclose,
J’ai de ton souvenir fait une belle rose
Dont j’orne mes pensers, ma vie et mes amours ;
Mon coeur peut rester veuf de tout ce qu’il admire ;
Oublier ses chagrins, mes vers, les cieux, ma lyre !
Mais ton doux souvenir le bercera toujours.
25 Juillet 1884.
MONTAGNES.

Ce sont d’immenses blocs de granit en trapèzes,

En cônes assemblés, en pics où les mélèzes,

Les ronces, les noyers, les pins, les frènes verts,

Élèvent en forêts leurs ondulantes cimes ,

Et qui, l’oeil dans les cieux, les pieds dans les abîmes ,

Sont comme des géants debout sur l’univers.

Celle-ci de son sein laisse échapper, bruyante
Une onde qui plus loin devient calme, brillante.
Celle-là sur son front porte un gouffre de feu !
Celles-ci, sont toujours par les neiges couvertes
Celles-là sont sans fleurs, beaucoup d’autres sont vertes ;
Toutes portent le sceau de la grandeur de Dieu !
226 MONTAGNES.
Elles sont le séjour des vents et du tonnerre ;
Sur leur front, l’aigle altier toujours bâtit son aire,
Et l’agile chamois parcourt leurs flancs déserts ;
Des guides montagnards et quelques monomanes,
Vont parfois visiter leurs glaciers diaphanes
Où toujours sans soleil règnent les noirs hivers !

Que j’aime à vous dépeindre ! ô montagnes sublimes !
De vos sombres sommets et de vos noirs abîmes
Ma plume aime à tracer les vallons, les forêts ;
En esquissant vos traits de vous je participe,
Mon esprit est en feu , ma raison s’émancipe ,
Et de vos vastes flancs je fouille les secrets !

Oh ! comme tout alors vous rend majestueuses ;
Sous un ciel radieux, vos cimes amoureuses
Ouvrent leur gorge bleue aux baisers du soleil !
L’air, fait de vos forêts flotter les chevelures ;
Les oiseaux, dans leurs chants, traduisent vos murmures,
Et les brises du ciel bercent votre sommeil !

Que ne puis-je fouler vos sentiers et vos herbes !
Si je pouvais m’asseoir sur vos pitons superbes,
MONTAGNES. 227
Interroger vos flancs , vos ravins et vos bois,
Quelque chose de grand passerait dans mon être,
Et peut-être qu’alors à ma muse champêtre,
Jéhova prêterait son immortelle voix !

Peut-être que là-haut les célestes génies
M’apprendraient les accords des grandes harmonies
Que dans les champs divins chante l’immensité.
Peut-être, ô monts géants ! que de vos pics sauvages,.
Je pourrais distinguer, à travers les nuages ,
Le merveilleux séjour de la Divinité !

Mais puisque je ne puis abandonner ce monde,
Dites-moi, quand du ciel la colère profonde
Lance sur vos sommets un déluge d’éclairs,
Quand, poussé par les vents, le char de la tempête
Avec un long fracas roule sur votre tête,
Quel mystère effrayant règne-t-il dans les airs ?

Dieu vient-il visiter vos arêtes chenues ?
Où bien est-ce vos pics qui déchirent les nues
Pour en faire jaillir les écluses du ciel ?
Répondez, monts Athos, Himalaya, Caucase,
Etna, Vésuve, Hécla, que le bitume embrase,
Avez-vous quelquefois entrevu l’Éternel ?
228 MONTAGNES.
Mais rien, rien ne répond à ma voix de poète.
Seul, sur le gris piton d’une sublime arête,
L’aigle altier de.ses cris fait gémir les vallons ,
Et tandis qu’un sommeil dur comme votre pierre ,
Dans la nuit du repos plonge votre paupière,
Sur vos seins embaumés volent les aquilons.

Dormez, mornes géants, à la stature altière !
Dormez , jusques au jour où l’inerte matière
Dans l’éternelle nuit tombera pour jamais ;
Dormez, et jusqu’alors, sur vos crêtes brillantes,
Laissez flotter les vents, les forêts verdoyantes,
Laissez aigle et vautour planer sur vos sommets !

Laissez les frèles fleurs orner vos têtes grises,
Laissez passer sur vous et la foudre et les brises ,
Les oiseaux, les rayons des cieux et du soleil ;
Et tandis que la lune et les vives étoiles ,
Les neiges , les gazons, des nuages les voiles,
Passent sur votre sein, dormez votre sommeil !

Cependant je vous aime, et de votre jeunesse
Je prends soin, j’embellis sans cesse vos atours ;
Je cherche à vous parer d’une douce tristesse,
Pour vous faire chérir du peuple et des amours.

J’aime que les vertus vous prêtent tous leurs charmes ;
Les oiseaux leurs accords harmonieux ; le ciel
Son azur ; l’air , son souffle ; et la douleur , ses larmes ;
L’étoile, son éclat ; et l’abeille, son miel.

J’aime qu’en vous voyant, on dise que vous êtes
Frêles comme le verre et légers comme l’air ;
Que vous portez en vous les grâces des poètes ,
Et l’enivrant parfum des plaines de l’éther.

Je veux qu’en écartant votre vive verdure,
L’enfant découvre un nid caché dans vos rameaux ;
Que tout coeur malheureux, que la douleur torture ,
Trouve clans vos pensers un remède à ses maux.

Je veux qu’en effeuillant vos fleurs , les jeunes filles

Sentent leurs coeurs s’ouvrir aux brises des amours ;

Que les petits oiseaux, clans vos buissons tranquilles

En mai, chantent les fleurs, le mil et les beaux jours.

COUP DE VENT DANS LES CHAMPS.

C’est d’abord quelques grains d’une légère pluie
Que le mistral naissant d’un seul coup d’aile essuie ;
Puis le ciel qui, partout était lourd, obscurci,
Du nord au nord-ouest s’entr'ouvre et s’éclaircit.
Soudain , le vent se gonfle, et ses froides rafales,
Des chemins et des champs font voler en spirales
Poudre, paille, cailloux ; et du nord au midi,
Sous les fougueux succès du mistral enhardi,
Des nuages gris, blancs dirigent leurs phalanges.
Ce sont alors partout des bruits confus, étranges,
Des sifflements aigus de l’air lourd, déplacé,
Qui court vers l’horizon dans l’orage effacé ;
21230 COUP DE VENT DANS LES CHAMPS.
Sous l’incessant effort du vent qui les assiége,
Les arbres secoués, tressaillent sur leur siége ;
Leurs branches et leurs troncs se courbent,vers le sol,
Leurs feuilles, par essaims, dans l’air prennent leur vol.
En vain le frêle oiseau déploie au vent ses ailes,
Rien ne peut résister ; seules , les hirondelles
Affrontent le courroux du fougueux aquilon,
Et poursuivent toujours leur tortueux sillon ,
Joyeuses de voler dans l’espace sans voiles,
Et d’être , alors, du ciel les filantes étoiles.

RÉVEIL DU PRINTEMPS.

Joyaux des bois, des champs et des montagnes,
Fleurs dont l’encens nous inspire l’amour,
Astres chéris de nos vertes campagnes,
Vous dont l’aspect embellit tout séjour  ;
Entr'ouvrez-vous au zéphir qui soupire,
A ses baisers livrez-vous quelquefois,
Un soleil d’or dans vos urnes se mire :
Le doux printemps va reverdir les bois.

Gais papillons, amants des fraîches roses,
Chérubins nés d’un soupir, d’un baiser,
232 RÉVEIL DU PRINTEMPS.
Quittez le deuil de vos métamorphoses

Et sur les fleurs venez vous reposer.

A voltiger la brise vous invite ;

Venez aux champs courtiser à la fois

Le rouge oeillet, la pâle marguerite.

Le doux printemps va reverdir les bois.

Arbres jaunis par les bises d’automne,
Dépouillez-vous du manteau des hivers,
Quand de ses fleurs la terre se couronne ,
Relevez-vous plus féconds et plus verts ;
Déjà le ciel s’émaille d’hirondelles ;
Les gais oiseaux gazouillent sur nos toits ;
Arbres coquets reprenez vos dentelles :
Le doux printemps va reverdir les bois.

Nids gracieux, ornements des charmilles ,
Suspendez-vous aux épineux buissons ,
Réchauffez bien vos petites familles,
Et donnez-nous des oiseaux, des chansons.
Sous les ormeaux Pan fait chanter sa lyre,
A ses accents les dieux mêlent leurs voix ,
Bardes ailés chantez avec Zéphire :
Le doux printemps va reverdir les bois.
RÉVEIL DU PRINTEMPS. 233
Ruisseaux perdus dans les monts, dans les plaines,
Comme le ciel devenez transparents,
Alimentez nos lacs et nos fontaines ,
Ne changez plus vos lits en noirs torrents.
Que sous vos flots les champs et les montagnes
Des noirs frimas quittent l’aspect sournois ;
Coulez ruisseaux, fécondez nos campagnes
Le doux printemps va reverdir les bois.

Filles , garçons, qui sur les mousses fraîches,
En folâtrant oubliez les douleurs ,
En attendant les raisins et les pêches,
Cueillez des nids, des baisers et des fleurs.
Aux chants d’amour des timides fauvettes ,
Le ménétrier accorde son hautbois ;
Sur le gazon dansez , garçons, fillettes :
Le doux printemps va reverdir les bois.

Vieillards courbés sous le fardeau des âges,
Vous dont le front est chargé de glaçons,
Parmi les fleurs et sous les verts ombrages ,
Venez encor murmurer des chansons ;
Ne craignez point la Parque menaçante ,
Caron n’est plus, sa barque est aux abois ;

24 *
234 RÉVEIL DU PRINTEMPS.
On ne meurt pas quand le rossignol chante :
Le doux printemps va reverdir les bois.

Et toi, nature au séduisant visage ,
Toi dont le coeur est si riche d’amour,
Rends-nous les nids, le soleil, les bocages,
Du mois de Flore hâte l’heureux retour ;
Quand pour te plaire ici-bas tout s’apprête,
Avec les fleurs fais refleurir nos droits ;
Le chêne altier veut relever sa tête ,
Viens, doux printemps , viens reverdir nos bois.
15 Mars 1855.
LE MYOSOTIS.
A HÈGÉSIPPE MOREAU.Hélas ! de l’hymne funéraire
Qu’aujourd’hui j’abandonne au vent ,
J’aurais voulu, mon noble frère
Parer ton front, ton front vivant !
H. MOREAU.
Chantre divin dont l’existence,
Ne fut qu’un sillon de douleurs,
Je veux sur ta longue souffrance
Verser des regrets et des fleurs. ;
De mes vers couronnant ta tête
Je veux l’orner , ô mon poète !
D’un brillant diadème d’or ;
Et des étoiles de mes rêves,
Et des diamants de nos grèves,
Éclairer la nuit de ta mort !
236 LE MYOSOTIS.
Je veux que chaque strophe dise

Quelle fut ton adversité,

Que tu fus doux comme la brlse,

Et pur comme la vérité !

Je veux sur ton obscure vie,

Que dissèque la noire envie,

Jeter un rayon lumineux,

Afin que les serpents sans nombre

Qui te sifflent dans la nuit sombre,

Respectent ton nom glorieux.

Taisez-vous, races de vipères",
Insulteurs publics, taisez-vous !
Jamais sur les terrestres sphères
Ne vécut un être si doux.
Il fut frêle comme la rose ;
Son âme, sainte fleur éclose
Exhalait un parfum du ciel,
Et sa parole poétique,
Grave , simple, mélancolique,
Était douce comme le miel.

De sa lyre, pour la concorde ,
Pour l’amour, les pauvres, les morts.
Pour Dieu , pour la miséricorde,
Tombaient de sublimes accords ;
LE MYOSOTIS. 237
Il avait vu le bien en rêve,
Et ne laissant ni paix , ni trève
Au mai qu’il crut anéantir,
Il le combattit sans relâche. ;
Mais il ne put finir sa tâche.
De son oeuvre il mourut martyr.

Qu’il soit béni ! La Renommée ,
Inconstante fille des arts,
A , sur sa tête bien aimée,
Laissé rayonner ses regards ;
Désormais sa gloire immortelle,
Comme une rapide hirondelle,
Volera dans tout l’univers,
Et dans les palais, sous les chaumes ,
Partout où Dieu créa des hommes,
Chacun voudra lire ses vers.

Tantôt, aigle des Elysées,
Il plane dans le fond des cieux ;
Tantôt, cygne aux ailes brisées ,
Il gémit dans ces tristes lieux ;
Orphelin que l’amour inspire,
Ainsi qu’Orphée en son délire,
Il chercha la gloire ici-bas ;
Hélas ! dans cet enfer du Dante ,
238 LE MYOSOTIS.
Tandis qu’il suivait son amante,
Il ne trouva que le trépas !

Oui, c’est ce poète agréable,
C’est ce Gilbert au chant divin ,
C’est ce coeur bon, grand, charitable,
Qu’on a laissé mourir de faim ! ! !
O deuil ! Muses, voilez vos têtes !
Et vous tous, immortels poètes
Qui vivez sur un piédestal,
Pleurez !… votre ami, votre frère,
Est mort de faim et de misère
Sur le grabat de l’hôpital ! ! !

O Moreau ! lorsque dans la rue
Tu n’osais pas tendre la main,
Et qu’à ta faim, le soir, accrue,
Tu disais: « Attends à demain ! »
Si je t’avais connu, mon frère ,
J’aurais soulagé ta misère,
Je t’aurais dis : « Viens avec moi,
J’ai peu d’argent , une mansarde ;
Mais que t’importe, pauvre barde !
Viens, je travaillerai pour toi ! »

Et comme l’oiseau des bocages ,
Que l’on élève pour ouïr
LE MYOSOTIS. 239
Ses plus mystérieux langages,
Moi, je t’aurais voulu nourrir.
Je t’aurais fait une existence
Libre comme l’air que balance
L’aile de l’aquilon vainqueur,
Et pour toi, l’encens de mon âme
Aurait brûlé comme un dictame,
Dans l’humble ostensoir de mon coeur !

De la poétique Voulzie

Je t’aurais parlé chaque jour,

En souvenir, en poésie,

Nous n’aurions eu qu’un même amour ;

De Provins et de ta chaumière,

De ta soeur et de la fermière

Au coeur si bon, si généreux ,

Nous aurions chanté les merveilles ;

Et dans nos jours et dans nos veilles

Nous aurions vécu bien heureux.

Le soir, quand du jour la lumière
Efface son éclat vermeil,
Au lieu de fermer la paupière,
Sous le poids d’un pesant sommeil,
Aux chants de ta lyre chrétienne,
J’aurais fait palpiter la mienne
240 LE MYOSOTIS.
Sur nos bonheurs , sur nos revers ;
Et, vers les sphères immortelles ,
Donnant à nos hymnes, des ailes ,
Nous aurions porté nos concerts.

Nous aurions aussi sur la terre
Répandu des parfums d’amour ;
Toujours notre luth tutélaire
Aurait réjoui ce séjour ;
A tous les blonds fils de Marie
Donnant l’amour pour Egérie,
Nous aurions fait aimer le bien ;
Doux instructeur de leur jeunesse,
En leur enseignant la sagesse,
Nous aurions été leur gardien.

Mais la mort t’a ravi, mon frère,
Alors que j’étais jeune encor,
Et je n’ai connu ta misère,
Qu’en lisant ton affreuse mort,…
Dans ce séjour où tout succombe,
Il ne me reste que ta tombe
Pour pleurer sur tes noirs revers ;
Mais pour honorer ta mémoire,
J’unis à ta palme de gloire
Cette couronne de mes vers.
5 Juillet 1855.A MES VERS. 243
Que toujours parmi vous la vérité s’étale ;
Sachez changer parfois votre plomb vil en or.
J’aime mieux vous savoir teints d’une couleur pâle,
Que de vous voir.rougir de honte et de remord.

Il est des cas pourtant où votre modestie
Doit sur le champ quitter vos traits et votre front ;
Chacun de vous alors doit se faire une hortie
Pour piquer le méchant qui mérite un affront.

Partez, mes frèles vers, profitez de vos ailes ,
Délaissez ce séjour et vos nids trop étroits ,
Et par monts et par vaux, comme les hirondelles,
Cherchez-vous un abri sous les modestes toits.
15 Juillet 1855.FIN.