A Versailles, janvier 1871
Augé de Lassus, Lucien (1841-1914)
impr. de Cerf et fils, DL1874



A versailles janvier 1871PAUM. lucien auge.
A versailles ~t^ janvier 1871
IHeunïJ^psIùlIes, pleure à l’ombre de tes arbres !
Vieux palais qui voyais revivre dans tes marbres,
Et le peuple des rois et le peuple des dieux !
Sur ton front rayonnant, orgueilleuse espérance,
Toi qui traçais ces mots : « Aux gloires de la France ! »
Avais-tu mérité cet affront odieux ?

Belles amours écloses
Au doux parfum des roses,
Projets, rêves grandioses,
Jadis tout vint de toi,
Tu vis songer Molière,
Sourire La Vallière
Et la France plus fière
Briller dans un grand roi !

Tu régnais par le charme ;
Pour les rois en alarme
Ton rire était une arme
Qui faisait tout trembler.
Tu traçais sans envie
Le livre de la vie,
Que l’Europe asservie,
S’efforçait d’épeler.

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Les astres de lumière
Suivent dans sa carrière
Une planète altière,
Soleil éblouissant ;
Ainsi dans ton orbite,
Versailles, tout gravite :
Tu fis un satellite
Du monde obéissant.

Et tes ormes antiques,
Sur les nymphes rustiques,
En ténébreux portiques
Courbant leurs bras plies,
Laissaient, charmant murmure,
L’âme de la nature
Chanter sous leur ramure,
Les hymnes oubliés.

Le temps des rois passa : plus de sève dans l’arbre.
De la foule surgit un nouveau souverain,
Il vint assiéger le vieux palais de marbre ;
Et dans ses premiers cris il demandait du pain.
Tu te souviens encor de ce jour de colère,
Où la reine au balcon apparut et pâlit,
Lorsqu’à ton seuil gronda l’Océan populaire
Pour la première fois débordant de son lit.

Depuis tout fut silence ; et seules les étoiles
Consolaient dans la nuit ce grand siècle effacé,
Et l’oubli, lentement, recouvrit de ses voiles
La fastueuse tombe où dormait le passé.
La tempête souffla sur l’Europe en démence ;

Mais jusque-là jamais l’écho n’en retentit.
Pour remplir du palais la solitude immense,
Napoléon le grand se trouva trop petit.

Mais voilà les clairons qui sonnent,
Les sombres corridors résonnent
Aux longs roulements des tambours.
Les marbres étonnés frémissent,
Et les chevaux ardents hennissent
En frappant les dalles des cours.

On voit briller les baïonnettes,
Comme on verrait penchant ses tètes,
Une immense moisson de fer !
Au milieu des vivats, la foule
S’avance, monte, gronde et roule.
C’est un torrent, c’est une mer !

Au pas réglé des sentinelles,
Gémit au loin sous les tonnelles,
L’écho qui si longtemps s’est tû.
Quelle est cette fête nouvelle ?
C’est toi, Versailles, qu’on appelle ;
Mais pour qui donc t’éveilles-tu ?

Est-ce Turenne et la victoire ?
Est-ce au fardeau de tant de gloire
Condé qui chancelle plié ?
Est-ce un prince vaincu qui passe ?
De Gènes qui demande grâce,
Est-ce le doge humilié ?
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Non ! C’est un spectacle plus rare.
Ecoute leur langue barbare.
Ce n’est pas la France, cela !
Non 1 C’est la brutale conquête !
C’est l’insulte de la défaite !
C’est l’invasion qui vient là !

Hélas ! si l’étranger nous dompte,
De sa gloire qui fait ta honte,
Vas-tu devenir le tréteau ?
Regarde aux épaules du maître ;
Un sang que tu dois reconnaître
Fait la pourpre de son manteau.

Ainsi leur oeuvre est achevée.
Voici César et sa couvée !
Car ce n’est plus assez d’un roi.
Guillaume joue au Charlemagne.
Elle vient, la fière Allemagne,
Sacrer son empereur chez toi.

Mais, écoute un instant ; jusqu’à tes murs, Versailles,
Le vent vient d’apporter un écho de batailles.
La mort règne là-bas, au-delà de Paris.
Regarde dans la nuit l’horizon qui s’embrase.
Chaque nuage semble un fantôme qui passe
Et jette en gémissant ses plaintes et ses cris.

Saint-Denis, sombre hôtellerie
De toute gloire évanouie,
Où le passé de la pairie
Dormait dans son manteau de roi,

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Sur ses murs que le soleil dore,
N’a pas l’affront que l’on dévore ;
0 grand Versailles, il est encore
Moins durement frappé que loi.

Il a vu l’horizon qui fume,
L’air retentissant qui s’allume,
Grand brasier rougissant la brume
Que lentement verse le soir.
Il a vu, bataille hideuse,
Tomber la grêle furieuse
Et dans la terre qui se creuse,
S’ensevelir le boulet noir.

Sur son église chancelante,
A travers la cité brûlante,
11 a vu la bombe sifflante
Cracher sa mitraille de fer.
II a vu le caisson qui roule
Dans le flot hurlant de la foule,
Le mur crevassé qui s’écroule
Ainsi qu’aux flammes de l’enfer.

Echappés du sépulcre sombre,

Au milieu des clameurs, dans l’ombre,

Il a vu la troupe sans nombre

Des spectres devenus soldats ;

Et tous ces vieux rois de poussière

Réveiller leur âme guerrière

Et dans la poudre de leur bière

Chercher le glaive des combats.

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De la tempête qu’il affronte,
Sans rougir il peut rendre compte ;
Il attend l’avenir sans honte
Et le lendemain sans remord.
Ce n’était pas le vil outrage :
C’était la poudre qui fait rage,
La sublime horreur du carnage,
C’était le sang, c’était la mort !

Ton coeur n’a pas failli, Versailles ;
Car tu voulais, dans les batailles,
Sentir au fond de tes entrailles,
Crever l’obus et le boulet.
Dans cette fête on te bafoue.
Cette splendeur est de la boue,
Il vaut mieux sentir sur sa joue
Une blessure qu’un soufflet !

Le passé, vieux palais qui racontais la France,
Par toi, dans l’avenir, allumait l’espérance ;
Mais désormais, hélas ! devrons-nous dire : il ment ?
Tes murs où chaque jour s’écrivait notre histoire,
Qui voyaient trop étroits déborder notre gloire,
Gardent-ils une page à cet abaissement ?

Déesses, gémissez dans vos grottes rustiques.
Satyres, éteignez vos sourires lubriques !
Que de vos yeux jamais ne tombe un dernier pleur,
Vieux fleuves qui rêvez, étendus sur votre urne !
Et que sur toi-s^épatide, ô palais taciturne,
La sombr^|pmii'^dlMhJmmense douleur !