Le peuple martyr
Alexandre, Charles (1821-1890)
E. Dentu, 1863

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Le peuple martyrPAMS. — Tîir. SIMON’ lUÇOX ET COUP., ME n’EllFIIIITir, 1Le peuple martyrPAR
"CIL ALEXANDRE
Rappelons-nous-que ces Polonais
ont prié pondant deux ans.Ils ont attendu à genoux, et les
voilà qui se lèvent !LAURENT FICHÂT.Paris
E. DENTU, ÉDITEUR
LIBRAIRE DE LA SOCIÉTÉ DES GENS DE LETTRES
PALAI&-ROYAL, 17, ET 19, GALERIE « 'ORLÉANS•1805
LEPeuple martyr[Il a prie longtemps, prié sans espéranceSon.tyran sans remords:
Aspirant le tombeau comme une délivrance,La liberté des morts.Il ne combattait pins, ce peuple militaire,Ce cheval ici 1 si beau,
Il poursuivait., lassé de la guerre sur terre,La paix dans le tombeau.0 LE PEUPLE MARTYR.Le crucifix en main, devant la Vierge-mère,La mère des douleurs,
II chantait, à genoux, sur sa patrie amère,Des chants chargés de pleurs.Et pendant crue ce peuple, au sein de la fournaise.Gémissait loin de nous,
On abattait, à coups de balles, à son aise,Ces héros à genoux.On fusillait sans peur- ces hommes en prière,Chargés, la lance au poing ;
On entendait, pendant le feu, l’hymne guerrière,Le chant ne mourait point.Déchiré par le knout, flagellé comme un nègre ;Aux malheurs surhumains,
Ce peuple en croix, nourri do fiel et de vinaigre, • ■Les clous aux pieds, aux mains ;Ce sauveur de l’Europe, à l’insulteur immonde,Le coup de lance au flanc,
Comme un grand Christ funèbre élevé sur le monde.
^ Se drossait tout sanglant.pais, une nuit d’hiver, sans brait, dans les ténèbres,
/•3 On fit signe aux bourreaux ;
|Ka police lança tous ses limiers funèbres,
Ses voleurs de héros.LE PEUPLE MARTYR.Elle allait à l’exil, la jeunesse bannie,Comme un aigle blessé,
Quand bondit, sous le coup de fouet de l’ironie,Ce héros terrassé.Ses gardes le croyaient roide mort sous la pierre,Quand, au soleil levant,
Ils virent, éblouis, Le-TnoTKhors de sa bière,Le cadavi'ikyïvMt. vAIiIls sont partis sans ordre, ont dit des imbéciles.L’ordre, c’est le malheur,
C’est l’exil, et la mère et l’enfant sans asiles ;L’ordre, c’est la douleur !Ils sont partis, ils font aux bois la guerre sainte,A l’abri du sapin,
Campés dans les forets comme dans une enceinte,Sans fusils et sans pain.Allâmes, demi-nus, sur la neige et la glace,Effrayants de pâleur,
Le corps lassé parfois,'et l’àme jamais lasse.Trempés dans la douleur.LE PEUPLE MARTYR. I) Au feu, toujours en marche, ils ont vingt ans à peine,La saison de bonheur ;
A l’âge du plaisir, ils courent à la peine,Ils courent à l’honneur.Les deux cents de Wengrow, en vivantes murailles,Pour tous se sont levés ;
lis abritent l’armée avec des murs d’entrailles,Leurs frères sont sauvés !Ilourrah ! droit au torrent des Russes qui dégorge,Droit aux gueules d’airain ;
Sans ormes, ils ont pris les canons à la gorge,Les héros sont en train.En foule, les ours blancs descendent de leurs glacesAvec le vent du nord ;.
Ils courent sur la neige, avides de leurs placesAu festin de la mort.Allons ! la proie est prête, cl, le festin commence,Donnons-nous du bon temps ;
Le sang et le vin coule, et les met en démence,Les Russes sont contents.Ils pillent les maisons, ils embrasent les villes,Les foyers sont rasés :
Ce n’est rien, l’ordre règne, cl ces soldais servilcsMassacrent-les blessés.10 LE PEUPLE MARTYR.L’homme n’est plus un homme ; un délire féroceEnivre ces pillards ;
Ils écrasent des fronts d’enfants à coups de crosse,Ils sabrent les vieillards.On joint les mains d’horreur à cette armée infâme,Mais le czar la défend.
Les Russes sont en joie, ils violent la femme,Ils égorgent l’enfant.Aujourd’hui les bandits ont bonne renommée,Les assassins sont rois ;
Ils ont fait leur fortune, ils ont toute une arméePour défendre leurs droits.Le routier d’autrefois n’était pas si prospère,Ceux-ci sont bien nourris,
Ils ont tout un empire aujourd’hui pour repaire,Des amis à Paris.Le czar leur a donné la Pologne en curée,Le cerf est aux abois ;
Mais les dogues ont peur de sa fureur sacrée,Ils ont peur de son bois.Et pendant cme le monde est en train de maudireCette guerre de loups,
A ces brillants soldats-1'empereur vient de dire :« Je suis coulent de vous ! »IiiNe chaulez pas encor victoire sous vos dômes.Macbeth n’a pas raison,
Dancpro, le spectre est là… Voici les faucheurs d’hommes,Les faux font leur moisson.Elles travaillent bien, jour et nuit, sans relâche,Et fauchent les soldats ;
La légion n’a pas un seul traître, un seul lâche,Le Christ est sans Judas.La patrie est en feu ; tous, les vieux et les jeunes,Les heureux, les proscrits,
Chassés par l’incendie, affamés par les jeûnes,Par la haine nourris.12 LE PEUPLE MARTYR.Sur chaque héros mort dans un élan superbe .Se lève un remplaçant.
Voici des héros frais qui poussent comme l’herbe . 'Sous l’orage du sang.On accourt, on accourt à la cloche d’alarmes,Aux foyers enflammés ;
Les yeux.ont- trop pleuré, les yeux n’ont plus de larmes,Mais les coeurs sont armés.Mais les bras sont sans arme, hélas ! ou n’en ont guère.Ils sauront en trouver.
De l’outil de la paix ils font l’outil de guerre,Les faux vont se lever.Et, faux, bâtons en nains, ils vont à la bataille.. Ils frappent, frappent dru ;
C’est la guerre sauvage, on se' hache, on s’entaille,
Le coeur a disparu.Elle court dans lcsang l’atroce bacchanale,'Folle d’inimitié ;
Le combat est sinistre, et la chasse infernale,
Les chasseurs sans pitié.'Iles Russes, de grands coeurs, à l’ukase implacable
Se.sont tués d’horreur.
' fiorslcbakolï tombe, un soir, sous le sang quiTaccable,
Fnudrnvé. de.terreur.LE PEUPLE MARTYR. 15Dors, grand désespéré, dors en paix dans la lombe, .Dors, le pardon l’a lui.
Mais que sur Nicolas la main de Dieu retombe !Le coupable, c’est lui !Il s’irrite au tombeau que sa victime vive.Oui, son coeur encornai ;
Elle vit dans la mort, la douleur la ravive :Femme, enfant, tout combat !On ne peut les saisir, ces héroïques ombres,Ces ardents tourbillons.
Voyez luire les faux au fond des forêts sombres,Trancher les bataillons.Elles fauchent toujours, toujours tu les soulèves,Puissante liberté !
Ce héros indompté transpercé des sept glaivesA l’immorlalilé.Non. il n’est pas fini, ce grand duel tragique,Le droit n’est pas vaincu ;
Au feu de Langiewicz et’sa guerre magique,L’espoir a revécu.Son corps rapide éclate et part comme la poudre,Dans les bois, sur les monts.
De sa patrie en deuil, archange, à coups de foudre,Il chasse les démons.14 LE PEUPLE MARTYR.Et l’Europe l’admire, et son culte consacreCes preux des saints combats.
Mais pour punir ce .crime et finir ce massacre,N’irous-nous pas là-bas ?Trop tard ! on a lancé la funèbre nouvelleComme une balle au coeur :
Langiewicz est vaincu,'son désastre révèleQue le crime est vainqueur.Langiewicz en déroute a passé la VistuleEn héros naufragé.
Tout est fini !… non, non, personne ne recule,Nul n’est découragé.Non, tout n’est pas fini, le combat recommence ;Avez-vous entendu .
Dans l’empire de glace un craquement immense ?Non, tout n’est pas perdu.Soldats de Dieu, Français, Anglais que rien n’oppresse,Libres comme la mer,
Laisserons-nous périr la Pologne en détresseQuand on crie au secours, qu’est-ce donc que vous faiLesDans vos salons en fleur ?
Voulez-vous étouffer sous les chants de vos fêtesLes grands cris de douleur ?LE PEUPLE MARTYR. 45-Quand nos coeurs dans le deuil, quand nos coeurs se soulèventD’horreur vers le bourreau,
Laisserons-nous dormir, lorsque nos mains se lèvent,Notre épée au fourreau ?Dirons-nous, dirons-nous, nation refroidie,Respect à l’assassin ?
Dites, if irons-nous pas éteindre l’incendie'.'On sonne le tocsin.Quand tout un peuple brûle et combat sous la cendre,Quand s’éteint son flambeau,
Laisserons-nous, amis, Lazare redescendreEncor dans le tombeau ?I,a C raijge-Soini^Pien’e, ï\ mars 1865.i'.Uil*. — !M !'. ^-niON r.AÇON !-T CO^II'.. V.VA-. p'i: !U l:lt !H, I.