Poésies
Alard, Louise
impr. de E. Blot, 1867

PoésiesDELouise alard parisEDOUARD BLOT, IMPRIMEUR, RUE TURENNE, 661867
Poesies
A MON LIVRE

Livre chéri, mon livre bien aimé,
Écho vivant des plaintes de mon âme,
Vieux souvenir encor tout parfumé
De mes illusions de femme.

Tout ce qui rime sans esprit
Devrait s’effacer de ce livre ;
Ce désir, je ne peux le suivre :
Presque tout en serait détruit.

Mes vers les plus mauvais ont pour moi plus de charmes ;

Ils ont vu ma jeunesse et je les ai jugés ;

Je les avais écrits les yeux remplis de larmes ;

Ils ne me plairaient plus s’ils étaient corrigés.

L’ENFANT ET LES PAPILLONS
A H 1" JEANNE HÉRICÉ
Pourquoi, sans réfléchir, pourquoi jeter si loin
Les roses, chère enfant, que lu tenais en main ?
Avec empressement tu les avais cueillies,
Pourquoi donc les jeter sans les avoir senties ?
Pour courir, incertaine, après des papillons,
Tu défais mon parterre et traces des sillons.
Pourquoi ne pas goûter un peu toutes les choses ?
Les papillons vivronl comme vivront les roses.
Et si, courant en vain, tu n’en attrapes pas,
Tu pleureras alors les roses et les pas.
Mais toujours dans la vie on agit de la sorte :
Le plaisir qu’on n’a pas est celui qui l’emporte.
11 ne nous reste plus, en voyant notre erreur,
Que des rides au front et dos larmes au coeur.
— o —
PUISQUE VOUS N’AIMEZ PAS

Pourquoi ne pas avoir pitié de ma faiblesse ?
Puisque vous n’aimez pas, pourquoi parler d’amour ?
Vous en parlez si bien que je meurs de tristesse,
Je n’ai plus de sommeil, je gémis tout le jour.
Puisque vous n’aimez pas, pourquoi savez-vous feindre
Ce que renferme un coeur quand l’amour le remplit ?
Hélas ! pour mon malheur, vous ne savez que feindre,
Car j’ai surpris un jour ce que vous avez dit.
Vous auriez moins d’esprit si vous étiez plus tendre,
Et votre doux regard serait moins séduisant ;
Si vous m’aimiez, qui sait ! je n’ose m’en défendre,
Le coeur est fait ainsi, vous aimerais-jeautant ?

VOUS SAVEZ QUI !
ÉNIGME
Je suis un tout petit enfant,
J’ai déjà presque tous les vices ;
L’ingratitude est mon plus grand ;
Je ne sais penser qu’aux malices.
C’est en vain qu’on veut m’attendrir
Et qu’on, me fait des sacrifices.
Plus on cherche à me retenir,
Plus je fuis, car j’ai des caprices.
Quant à ceux qui ne m’aiment pas.
Ce sont ceux-là que je préfère ;
Je les suis toujours pas à pas ;
La moindre rigueur m’exaspère.
Je ne sais tromper qu’à moitié,
Puisque tout haut je dis mes crimes,
Mais moins on me sait de pitié,
Plus je suis sûr de mes victimes.
LA CONFESSION D’UNE FEMME DE TRENTE ANS
Charitable ou flatteur qui me trouvez jolie,
Et prétendez à tort que je suis embellie,
Parce que dix prinlemps ont passé sur mon front,
Depuis longtemps, hélas ! vous me faites affront.
Moi seule peux compter le temps qu’à ma toilette
Je passe maintenant me parant en cachette ;
Ne voulant recevoir avant qu’il soit midi,
Et préférant encor. qu’on vienne le mardi.
Car je fais en ce jour un excès d’élégance ;
Minutieusement je prépare à l’avance
Ce qui doit à vos yeux ne pas sembler trop laid ;
Mais l’art remplace-t-il ce que le temps défait ?…
Quand j’avais dix-huit ans, je disais : Peu m’importe
Qu’on vienne avec le jour frapper à notre porte.
Et ma mère souvent me grondait le matin
De ce qu’à me parer je n’avais pas de soin.
Je l’avoue, en ce temps, déjà j’étais coquette,
Et j’étais plus jolie exempte de toilette :
Je laissais à leur gré voltiger mes cheveux,
•"^-Qiiii s’ans/être arrangés, paraissaient plus soyeux,

Maintenant, mon esprit est le seul avantage
Qui se soit augmenté, je le crois, avec l’âge.
Je dois me consoler s’il m’en reste encor un :
Quand la fleur est fanée, on garde le parfum.

A LA JEUNESSE DU JOUR

Jeunesse de vieillard, jeunesse sans croyance,

Pour être homme en naissant vous désertez l’enfance ;

Êtes-vous plus heureux, et ne voyez-vous pas

Que les jeux et les ris ont fui devant vos pas ?

Voyez, votre visage est maigri, plein de rides,

Et vos fronts de seize ans ont des traces livides.

Toi, jeune homme aux yeux morts et qui te dis heureux.

Tu voudras être enfant lorsque tu seras vieux.

LES COQUETTES

Créer des passions qu’on ne veut pas éteindre,
Faire semblant d’aimer, ne sachant bien que feindre,
Rire de leurs tourments, nous causer des douleurs,
Ce sont ces femmes-là qu’ils préfèrent aux leurs.
Modestes par calcul, cherchant des airs timides,
Ayant tout préparé, jusqu’aux propos candides ;
Eh bien, j’en entendis qui disaient sans horreur :
Tel homme qui m’aima en mourut de douleur.
C’est un succès, dit-on ; moi, je ne comprends guère
Comment d’un tel triomphe on puisse être aussi fière, '
Et se faire adorer des gens qu’on n’aime pas
Est un plaisir pour moi tout à fait sans appas.
Allez vers ces beautés, allez, folle jeunesse ;
Donnez vos plus beaux jours pour un instant d’ivresse ;
Pour ces femmes sans coeur perdez votre avenir :
Quand vous n’aurez plus rien, vous les verrez vous fuir.
10Reverie
Je me prends souvent à rêver
Aux souvenirs de ma jeunesse ;
Une fleur me rend mon ivresse,
Un vieux couplet me fail pleurer.

Un enfant, appelant sa mère,
Me rappelle qu’étant enfant
Je crus, hélas ! quitter la terre
En perdant ce que j’aimais tant.

Dans les accents d’une autre femme
Souvent je rencontre sa voix ;
Alors jusqu’au fond de mon âme
Je me sens triste quelquefois.

Quand je vois une jeune fille
Dont le seul désir est d’aimer,
En voyant son regard qui brille,
Je sens mon coeur prêt à saigner.
— 11 —
Lorsque j’admire la nature,

Les cieux, les eaux baignant les fleurs.

Le doux parfum de sa parure

Peut encor m’arracher des pleurs.

Mais pourquoi donc verser des larmes,
Puisque je ne crois plus à rien,
Puisque rien n’a pour moi de charmes ?
Je n’aime plus, vous savez bien.

Je n’ai jamais connu le bonheur de la vie ;
Non, j’ai souffert dans l’âge où l’on doit être heureux ;
J’eus des désirs très-grands que maintenant j’oublie,
Car j’ai toujours cherché l’objet de tous mes voeux.

Désirer, regretter, voilà donc l’existence,
Rêver quand on croit vivre, attendre le réveil :
Le réveil est la mort, mais aussi l’espérance.
Malheur à qui confond la mort et le sommeil !
12 —
AUX ENFANTS RICHES

Enfants, vous qui trouvez, en entrant dans la vie,
Des amis indulgents et des parents heureux,
O vous que l’on admire ! ô vous que l’on envie !
Pour les pauvres enfants, soyez plus généreux.
Souvent je vous ai vus qui détourniez la tête
Pour ne pas rencontrer leurs habits en lambeaux.
Hélas ! pour vous la vie est un long jour de fête,
Tous les mois sont riants et tous les jours sont beaux.
Que demande l’enfant qui près de vous s’avance ?
Ce n’est pas vos habits que demandent ses yeux ;
Il ne voudrait de vous qu’un peu de bienveillance
15t. la permission de partager vos jeux.
Sachez donc, chers enfants, que votre coeur offense
Dieu, qui, bien plus que vous, aime les malheureux
Il peut, en un seul jour, changer votre opulence,
Et vous rendre bientôt aussi mal vêtus qu’eux
— 13 —
LE BILLET

Ce billet qu’en valsant j’ai trouvé dans ma main,
Je ne veux pas l’ouvrir… non… pas avant demain.
Oser m’écrire !… à moi !… mais que peut-il médire ?
Je puis décacheter : regarder n’est pas lire…
Oh ! mais qu’il en dit peu !… M’écrire, quel affront !…
« Ayez pitié de moi, mon amour est profond. »
« Ayez pitié de moi… » Je n’ai lu qu’une ligne.
Je devrais tout brûler, de moi ce n’est pas digne.
Je ne sais pas comment ce billet s’est ouvert.
(Monsieur qui se permet de mettre un cachet vert !
Autant voir tout, ma foi… Dieu ! que je suis légère !…
Le voilà qui paraît, ayons l’air bien sévère ;
Mais, en me regardant, son visage est si doux,
Que je sens malgré moi s’éteindre mon courroux.
Pourtant la dignité veut que cela m’offense :
Dire qu’il faut toujours cacher ce que l’on pense !
Comme il serait heureux s’il lisait dans mon coeur
Cela ne se peut pas, pour nous deux quel malheur !
Il a l’air tout craintif ; le voilà qui s’approche.
Sans rien dire je mets le billet dans ma poche.
On n’est pas, après tout, au bal pour se fâcher :
Je vais rire, et demain, je saurai le gronder.

- 14 -

MOT CHARMANT

Je t’aime ! oh ! mot charmant
Qu’on dit en rougissant,
Quand l’amant, qui soupire,
Nous dit dans son délire :
Pitié, je suis mourant !
Oh ! mot rempli de charmes,
Que tu verses de larmes
Dans le coeur qui t’entend,
Pour la volupté pure
D’une voix qui murmure :
Je l’aime, et qui nous ment !
Oh ! mot rempli d’ivresse.
Plus doux qu’une caresse,
Et qui va droit au coeur ;
Mot qu’à tous on envie,
Car il donne la vie,
Mais aussi la douleur ;
Mot qui nous rend plus flore,
Mais aussi moins sévère,
Va, mon coeur te maudit !
Ah ! j’aurais dû te craindre,
Je serais moins à plaindre :
On me l’avait bien dit.

iS
QU'EST-CE QUE L’AMOUR ?

L’amour est le bonheur,

L’amour est la douleur ;

L’amour est l’espérance,

L’amour est la souffrance ;

L’amour est tout, enfin.

L’amour est sur la terre

Le seul bien qu’on espère,

Et le plus grand chagrin.

L’amour, rêvant la gloire,

Remporte la victoire.

L’amour rend tout plus grand.

L’amour nous sanctifie,
L’amour nous humilie,

Tant pis pour qui s’y prend.
L’amour est une plainte,
L’amour est une feinte,
L’amour est un soupir ;
L’amour est une larme,
Un regard plein de charme,
Et souvent un désir.

JE N’Y CROIS PLUS

Oh ! de grâce ! partez, je ne veux plus connaître

Cet affreux sentiment qui tortura mon être.

Non 1 non ! je vous le dis, je ne vous aime pas !

Je ne veux vous aimer, je serai forte, hélas !

Dure nécessité qui réduit une femme

A refuser toujours le bonheur de son âme.

Je ne veux plus aimer et ne vis que d’amour :

Vous voyez bien, monsieur, que-je meurs chaque jour.

Je meurs ne pouvant croire au bonheur que j’envie ;

Je meurs parce qu’aimer n’est pas tout dans la vie,

Et parce que l’amour est un mot incertain,

Qu’on bénit aujourd’hui, nîais.'qu’on maudit-"demain.