Le Vieux Soldat mourant à ses petits-enfants (par Ch.-Al. Artus)
Artus, Ch.-Al.
impr. de Loireau-Feuchot, (1851)

Le vieux soldat mourant
A SES PETITS-ENFANTS.
AIR : Dis-moi, soldat, dis-moi, l’en souviens-lu ? etc.
0 Dieu du monde ! ô géant de l’histoire !
Ton pied d’airain brisait les potentats.
Sa voix m’appelle au séjour de la Gloire :
Il faut partir ; enfants, ne pleurez pas.
Je l’ai suivi d,àns sa vaste carrière,
Mais ce nlest plus qu’un lointain souvenir.
Je vous répète, en fermant ma paupière,
O mes enfants ! sachez vaincre ou mourir.

Les Pharaons, dormant aux Pyramides,
Au bruit du glaive ont quitté leur sommeil ;
Mais, à l’aspect de nos fronts intrépides,
Ils ont cru voir les phalanges du ciel.
Ils sont rentrés dans leur couche de pierre,
En s’écriant : Terre et cieux vont finir !
Je vous répète, en fermant ma paupière :
O mes enfants ! sachez vaincre ou mourir.

— 2 —

Du Saint-Bernard aux plaines d’Ibérie,
Des murs du Caire au palais du Kremlin,
Bravant le 1er, les vents et leur furie ,
L’aigle guidait nos cohortes d’airain.
J’ai vu des rois la sanglante bannière
Devant nos chefs s’incliner et s’enfuir.
Je vous répète, en fermant ma paupière :
O mes enfants ! sachez vaincre ou mourir.

Morts sur la neige, en bravant la Russie,
Qu’ils étaient beaux, ces généreux guerriers !
Sur vos linceuls, froide neige durcie,
La. Gloire en pleurs vous couvrait de lauriers ;
Le front serein, et la figure allière,
Les bras croisés, vous paraissiez dormir.
Je vous répète, en fermant ma paupière :
O mes enfants ! sachez vaincre ou mourir.

Il m’apparaît effrayant sous mon chaume,
Lorsque je vois s’entr'ouvrir le tombeau :
C’est l’ange noir, c’est le sanglant fantôme
Qui voltigeait au champ de Waterloo.
L’aigle indompté, ministre du tonnerre,
Dans son étreinte exhala le soupir.
Je vous répète, en fermant ma paupière :
O mes enfants ! sachez vaincre ou mourir.

Sur un îlot que bat l’onde irritée,
Soleil éteint dans les gouffres hurlants,
Cet Homme-Dieu, moderne Prométhée,
Voit un vautour fouiller ses nobles flancs :
Le géant tombe… ô sacrilège terre !
Tremble, Albion ; tremble, moderne Tyr.
Je vous répète, en fermant ma paupière :
O mes enfants ! sachez vaincre ou mourir.

Le Russe impur, pâle ouragan qui vole,
Reiance-t-il les cavales du Nord ?
Détachez-moi mon grand sabre d’Arcole,
Sur Attila précipitons la Mort.
Vous entrerez dans la noble carrière,
Hélas ! trop faible au ciel j’irai dormir.
Je vous répète, en fermant ma paupière :
O mes enfants ! sachez vaincre ou mourir.
CH.-AL. ARTUS.Dijon, imprimerie Loireau Fcuchol.