Les Amans malheureux, ou le Comte de Comminge, drame en 3 actes et en vers, précédé d'un discours préliminaire et suivi des Mémoires du comte de Comminge (par Baculard d'Arnaud)
Arnaud, François-Thomas-Marie de Baculard d' (1718-1805)
Éditeur : L'Esclapart
Date : 1764






, /'LES amans malheureux,: o u M comte de gomminge*


LES ;::ilifS:MAMEURE UI,. ;:::'ouLe g o m t e : de fqmminge,D R A.MEEN T&Ôîè ÀCTES EÏVEN VERSÎPrécédé-4'un DISCOURS PRÉLIMINAIRE & suivi 'dès- MÉMOIRES DÛ COMTE DE CQMMINGE." I „ . .■,."■■
.-, -v ,.:v . ht (fui pungtt cgr :.. ;. ;. ' - >
Pròfert sensum.- ecclesiastic. cap. xxij. y. 24. , a la h AJ.£.:
 ;..:•• . Mt Je trouve ■'•■•■• .
 ;. ;;-á ;:PA rx s,nez Libraire au Quai

de Gèvres.
M. bcc. lxiv ;Avis DU LIBRAIRE.NOus âVôûs cru faire plaisir auPublic , en mettant à la fuitede cette Piéce 3 les Mémoires duComte' de Comminge. Le Lecteurpar ce moyen aura à la fois fousles yeux le Drame St le Roman,& pourra être ínfbuic ' exactementdu sujet. >,'DISCOURS PRÉLIMINAIRE.Ì"^M£ifefÌl ^RLER ^e s°* ennuie, & ! ^Isiàlll í souvent déplaît. S’entretenirÌ'M W-Mjr\ fur. son Art avec le Publicf MissÉ^S ' connaisseur , avec cette porPsí^P^lP. | tion d’hommes, éclairée, -quifeule assure le vrai succès,& indique les moyens de l’obtenir, c’estconverser , s’instruire avec ses Maîtres r& contribuer ,. autant qu’on le peut, àla perfection du talent.Si la Pitié & la Terreur font les deuxgrands ressorts que doive employer leThéâtre , jamais Fable ne fut plus susceptible de ces deux mouvemens énergiques, que le sujet DU COMTE DE COMMINGE. Qnnç sçauroit lire ces Mémoires ,très-médiocres d’ailleurs pour le stile, fans.,être attendri ; on est fur-tout déchiré audernier tableau que cet ouvrage nousSar le Sujet
de la Pièce.■g discoursprésente -, tant la-beatité & la vérité de laijNature sont au-dessus des incorrectionsde .l’art y c’est dans ce morceau que* se'trouve déployée, avec toute sa richesse,cette noble & touchante majesté des douleurs de Stace. On a donc cru oser risquer de mettre en vers cette action ; ons’est contenté, de l’annoncer fous le titremodeste de Drame. Avec cette forte dûménagement, on fera fur de ne pas ré*voket les Partisans superstitieux des Rè-ieles, qui ne voulant jamais s’élancer diicercle étroit où les enchaîne 1'espritd’imir.tation , pleurent précisément aux endroits:qu’Aristote & d’Aubignac leur ont per-*mi§' de goûter. Que Ton ait eu le bon- »heur d’intérdsser', de faire couler quel- ?ques larmes, & ensuite on pourra pewdre le tems à disputer sur le nom pn>.pie qui doit se donner à cet essai en vers,II y a des Héros de tout genre ; onsçait que c’est s enthousiasme qui crée cettëespèce d’hommes supérieure à la nôtre jlorsqu’à cet enthousiasme vient se joindrela Religion, l’image la plus majestueuse,la plus frappante pour les yeux de Fini- »manité  ? on doit s’attendre à voir jaillir deSut les R.e*|î ;.'.ELii.'ds hPRÉLIMINAIRE. \cé double foyer, que l’on me pardonneces expressions , des Etres*merveilleux.Faire mourir dans son coéúir Jusqu’aumoindre germe des pallions humaines ;Je pénétrer, se remplir de Vidée à lafois consolante & terrible d’une Divinitéqui récompense & punit ; veiller en quelque sorte sur son coeur comme sur lécoeur de son plus cruel ennemi , & lecombattre & le subjuguer avec une barbarie- inconcevable ; fouler aux pieds f orgueil, ce ressort si puissant de notre amie ;tirer fa gloire de la plus profonde humilité ; ' perdre entièrement ' de vue laterre & ses révolutions, pour avoir lesyeux fans cesse levés vers le Ciel ;mourir avec autant de joie que les autreshommes en goûteroient à naître, s’ilsétoïent en ce moment susceptibles de, connaissance j se détruire enfin totaleLaterre &• Jh révohtâsms. j On prétend qua
îa mort de Louis XIV , il y a en des Relïgïeoet
de la Trappe, qui ont ignoré iongteois teftë aoti*elîe
dont f Europe était- renapEe.
'O.ÎJS discoursment ~} pour devenir un être d’une nouvelle nature. C’est là le tableau imposant que nous offrent les Solitaires de laTrappe, Privée même de l’éclat de laReligion, il n’y a point de regards quecette Image n’étonne, n’attache ; à Constantinople , à Nangasaki, on admireroitde tels humains, comme on les. admireen France ,dans les lieux qu’ils habitent.C’est bien de ces Religieux que l’on peutdire à.la lettre: cinerem tanquam paneramanducabam, SC potum méitm cum fletu,7nifcebam. Qu’on se souvienne que le silence le plus rigide est la base de leursStatuts, que le K. P, Abbé accorde seulla permission de parler , que leur noviciat a quelquefois été prolongé plus dedeux ou trois ans , qu’ils se prosternentdevant les Etrangers, & le P. Abbé, qu’ilss’appellent Frères ,. n’y ayant que ce dernier seul qui ait le nom de Père. Toutesces circonstances ne doivent pas être indifférentes aux personnes qui voudrontgoûter quelque plaisir à la lecture de ceDrame ; j’oubliois de dire que ces Re« ligieux avant que d’expirer sopt couchés.Préliminaire. >fur un lit de cendre ôc de paille ; ils boivent à longs traits toute l’horreur du ca^-lice de la mort ; je doute que la Philosophie la plus éprouvée s’accommodâtde cette façon de mourir ; il n’y a quela Religion qui puisse tenter ces effortssi pénibles , si révoltans pour la Nature humaine , qui soit capable de verser des consolations dans ces coeurs desséchés de pénitence , ôc c’est assurément ce que neferoit pas la Philosophie.C’est dans un fonds si riche ôc si neuf pque j’ai puisé mon Costume. J’ai cherché *à répandre dans ma Pièce ce sombre.', quiest peut être la première magie du pittoresque , partie dramatique, que les anciens ont si*bien connue, que la plupartde nos Gens de Lettres ont ignorée, ounégligée, dont le seul Crébillon nous aoffert quelques traits, ôc après lui M.de Voltaire dans ses dernières Tragédies.Qu’il me soit permis de m’arrêter unpeu fur cette partie intéressante peur lesPeintres , les Poètes. Jettons les yeuxfur les Grands Maîtres dans ces Arts ,nous voyons Raphaël, Michel-Ange atLeSomlra
partie Dramatique.sio discours -teindre, par cette route, au sublime d©la Peinture. Qu’on lise Y Enfer au Dante,le Paradis perdu de Mihon, lés Nuits duDocteur Young , ôc l’on sentira combiencette branche du pathétique a d’empire surtous les hommes. Fut-on jamais autantaffecté d’une prairie émaillée de fleurs,d’un jardin somptueux , d’un Palais moderne , que d’une perspective sauvage ^d’une forêt, silencieuse , d’un bâtimentsur lequel les années semblent accumulées ? je voudrois bien que nos Métaphysiciens se donnassent la peine déclairer laraison de ce sentiment qui nous maîtrise,nous emporte, nous ramené à ces débrisde monumens antiques , de tombeaux*C’est cette partie du Théâtre que j’ai entrevue , ôc qui dans les mains d’un homme de génie conduiroit aux plus, grandseffets, ôcproduiroit une source , que l’onme passe le terme, d’horreurs délicieusespour Famé  ; on seroit tenté de croire quenous sommes nés pour la douleur , pourle ténébreux. II y a encore un autreavantage à employer ce ressort dramatique, il nous fait replier fur nous-mêmes,P r ëlt mi n aire. rivrend, pour ainsi dire , plus délicates ;les",fibres de la sensibilité, entretient dans lecoeur cette humanité qui n’est autre choseque l’amour de soi-même dans les autres »' ;& quel sentiment est plus propre à nousfaire réfléchir,que et sombre, qui fait mou-"rir autour de nous toutes les illusions de:la dissipation, ôc du manque de raisonnement ?J’ai cherché à simplifier les moyensde faction , qui font multipliés dans leRoman, persuadé que c’est de cette noble simplicité que découlent les vraies"beautés du Drame. Que l’on me pardonnesi je cite encore les anciens. Rien deplus simple que les Grecs ," parmi nous*Corneille en général, ôc R acihe toujours.Je ne prétends point faire le procès kmon siècle , mais oserois-je le dire ? Aujourd’hui on ne veut plus absolumentque des scènes marquées à la craie, s’ilest permis de parler ainsi, tout est esquissé,rien d’approfondi, de développé , plusde caractères exposés dans toute leur forcé , plus de traits prononcés, ùne manière efféminée j énervée j voilà ce que:Simplicité
d’Action.fia discoursnous présentent la plupart de nos piècesmodernes. De-là l’impossibilité de poursuivre cettë route dramatique que Quinault a parcourue avec tant de succès.Pourvu qu’on fasse passer rapidement devant les yeux une multitude dévénemensincroyables ; que l’on entasse coups deThéâtre fur coups de Théâtre, tous plusforcés, plus ridicules, plus extravagansles uns que les autres , l’Auteur croîtavoir saisi le secret de l’Art, ôc une infinité de spectateurs crie au miracle ; mais,veut-ont soumettre ces succès à l’épreuve,de l’expérience ; ces mêmes spectateurs nefont pas arrivés chez eux, que toute cette,.illusion théâtrale est détruite : au lieu qu’ilsemportent ôc gardent dans le silence ducabinet les profondes impressions qu’excitent les chefs-d’oeuvres de nos. Maîtres ;Polyeucte, Phèdre, Zaïre se gravent dansnotre ame ; ôc c’est alors que le Théâtrepeut contribuer à faire naître, ou à nourrirla chaleur du sentiment, feu sacré qu’onne sçauroit trop conserver ôc animer.Ces reflexions semées au hasard maconduisent assez naturellement à faire partPRÉLIMINAIRE: i|au Public de quelques détails relatifs àcet ouvrage ; on s’excite ôc se perfectionne, en faisant entrer les autres dans lemécanisme des ressorts que l’on a mis enoeuvre.J’ai regardé ce silence rigoureux de laTrappe, comme la principale force motrice de l’intérêt qui animeroit le fonds dece Drame. Un de mes premiers Personnages contraint de se taire pendant deux Actes , ôc déchiré d’une grande paflion, forme, ce me semble , un tableau qui irritela curiosité. On n’auroit donc pu étendrece sentiment plus loin que deux Actes,'parce qu’alors cette curiosité auroit étéfatiguée, c’est ce qui m’a obligé à ne donner que trois Actes à cette Tragédie ; j’aírisqué le mot, car je ne crois pas, je parledu Sujet, que l’on en puisse imaginer uneÍJIUS touchante , l’honneur en doit rejailir tout entier fur l’Auteur des Mémoires.On verra encore pour quelle raison, allantcontre toutes les règles, j’ai tant étendula derniere scène du dernier Acte ; j’imagine que les coeurs sensibles me la pardonneront, ôc même que les esprits qui se piSurl*Pièe6ïtí dlscourâquent d’impartialité i'approuveront. D’âií-âleurs , j’ai très-peu de mérité d’avoir hazardé cette scène, elle est empruntée desMémoires, je- n’ai fait que l’écrire. j’aicru devoir sortir de cette servitude d’imitation dans le rôle du Comte de Comminge. On nous le fait voir, venant à la Trappe avec beaucoup d’indifférence pour laReligion, rempli de fa feule douleur ; j’aipensé qu’en lui donnant de la piété , jevarierois ce caractère, je le rendrois plustìaturel, plus enflammé, plus déchiré parees orages de passion qui au 1 héâtre.produisent presque toujours des effets sûrs deplaire.Zaïre interesseroit beaucoup moins,fi après l’entrevûe de Lusignan, elle ce doittout de fuite, fans combats, à la Religionde ses Pères ; d’ailleurs Comminge peudévot, comme il l’est dans le Roman,ressembleroit à fa Maîtresse ; c est à cedernier personnage que j’ai- attaché toute la fureur de l’amour. Ce n’est qu’aumoment de fa mort qu’il reconnoît ses er--reurs , ôc ce passage subit de sa passion àla ferveur la plus vive, au repentir le plusamer  ? doit lelon moi flatter ôc remuer le■ ;'■ PR-ÉLï^INAI^RE,'^ ï^spectateur. Je croirois même qu’il est danslà nature qu’une femme aime avec beau- 'coup plus de flamme qu’un homme ; l’antiquifé nous ên "a laissé une image terrible. Médée tlìe ses enfants , parce que'Jason qu’elle aime éperdument, la trahit,ôc en épouse une autre ; ôcnous ne votonspas que la scène grecque nous présentedes Pères meurtriers de leurs enfants. J’aípris plaisir à exposer dans le P. Abbétoute la dignité , la pitié, la tendresse dela Religion que les hommes ont cherchéà défigurer, en nousToffrant armée toujours de .foudres, ôc de vengeances ; onne me fera point- un crime d’avoir fran- ;cisé les Noms Espagnols qui font dans leRoman. ^"^C’est en avoir dit assez, jê crois, fur cetOuvrage ; s’il ne réussit point, je l’avoue ,'ce sera ma faute, car je rie pense pasqu’il puisse y avoir de sujet plus intéressant, plus dramatique. J’apprends que l’Auteur estimable de la Lettre de Barnewellse prépare à publier une Ëpitre de cegenre sur le Comte de Comminge ; je serai le premier à l’applaudir, très - assuréfí o* discours préliminaire !qu’il lui aura prêté des embellissements ^.& j’aime assez mon art pour sacrifier mavanité au plaisir de le voir se perfectionner dans des mains plus heureuses.LesX^ít^\ LES /^amalheureux, 0 u le~dòmte de comminge. DRAME.ACTEURS.
LE COMTE DE COMMINGE, Religieu »
de la Trappe, sous le nom du FRERE
ARSENE.
Le frere euthime. le chevalier d’orvigni. le p. abbé de la trappe. religieux,La Scène est dans V'Abbaye de la Trappe^LES amans malheureux o u le comte de comminge. DRAME.- acte premier.La Toile se levé, & laisse voir un souterrain vafie.
& profond * qui est supposé être le lieu consacré
aux sépultures des Religieux de la Trappe j deux
ailes du Cloître _, fort longues &" à perte de vueJ
viennent aboutir à ce souterrain.' On y descend
par deux escaliers composés de pierres grojjìeAij
rement taillées Or d !une vingtaine de degrés. îl
ìl’est éclairé que d’une lampe. Au fond du caveau
s-élevé une grande croix telle qu’on en voit
dans nos cimetières *au bas d.e laquelle es, adossé
un sépulchre peu élevé, & formé de pierres
brutes ; plusieurs têtes de morts amoncelées lient
ce monument avec ia croix. Ces le tombeau du
célèbre Abbé de Rancé , Fondateur de la Trappe.
Plus avantj du côté gauche, est unefojfe qui paraît
nouvellement creusée j sur les bords de laquelle font
une pioche* une pelle &c. au-devant de la Scène .,
dans un des côtés à main droite ejî une autre
fosse. Sur les deux ailes de ce souterrain se dis
' tinguent de distance en distance „ £r à peu de
hauteur de terre „ une infinité de petites croix,
qui designent les sépultures des Religieux. On
apperçoit au haut d’un des escaliers ., du côté
droit, les cordes d’une cloche. Au bas de la grande
croix , fur les têtes de morts * se lit cette inscription
latine : Cogitavi vanitatem seculorum
& dies aeternos in mentem habui. Au fond
du caveau, au-dessus de la même croix, est cette
autre inscription :

C’est ici que la Mort & que la Vérité

Elèvent leur Flambeau terrible,
C’est de cette demeure, au Monde inacceflìble3

Que l’on passe à l’Éternité.
On peut lire encore des deux côtés du souterrain *Î) RAM É. Jtes deux nouvelles inscriptions j à droite &"' à
gauche:

Qu’après de vaines connaissances
Les Esclaves du Siécle empressés de courir, ., '

Se livrent aux erreurs des Arts & des Siences ;
Ici, l’on apprend à mourir.

Homme aveugle, dont l’ame, au mensonge asservie,
Des souvenirs du Monde est encor poursuivie,
Que l’aspect de ces Lieux diflipe ton Sommeil  ;

C’est où finit le Songe de la Vie ,

Où de la Mort commence le Réveil.
a.-*n ■■■■—— »— |' ffp^… .I.IIHI J. U.H.I1Scene premiere.LE COMTE DE COMMINGE seul , sousle nom du FRERE ARSENE, nom qu’il
garde pendant toute la pièce 3 est prosterné aux
pieds de la Croix * &* panché fur le tombeau
de Rancé. II se relevé , tourne ses regards- vers
le Ciel j £r après les avoir jettes de côté &*
d’autre* il,dit:

qp£jjw"gi| ANS cet Asyle sombre , à la mort*í

8§ÍM consacré,

^ J|j^(N Toujours plus criminel, toujours plus

^- ir.,i7'M« .li. déchiré,

Jusqu’à tes pieds, grand Dieu, je traînerai ma chaîne !
Comminge, existe encore,& brûle au coeur d5 Arsène !
Aiïj% LE COMTE DE COMMINGE*
L’homme, plus que jamais, s’élève & me combats
Plus que jamais, son joug me fatigue & m’abbat…
Maître des paillons ! Toi, qui formas mon ame,
Ne peux-tu dàns mon sein étouffer cette flamme,
Repousser , effacer des traits persécuteurs ,
Qui, chaque jour , hélas ! plus chers, plus en-.

chanteurs ,
Reviennent à mes yeux se remontrer sans cesse ?…
Dans ce lieu de terreur je parle de tendresse !
D’une sainte frayeur mon sang n’est point glacé
A l’aspect de la tombe où repose Rancé,
Rancé…. qui , comme moi….. Que dis-tu ^'

téméraire  ?
Termine comme lui ta vie & ta misère :
Laisse-là ses erreurs , ose avoir sa vertu ,
Ose imiter Rancé i mais quand il a vaincu… ;;
L’imiter…. eh ! le puis-je \ un austère cilice,
Les larmes, la prière , un éternel supplice, »

&ien ne sçauroit détruire un souvenir vainqueur.I
A Dieu même il dispute, il enlevé mon coeur….
Au milieu de ces morts, fur ces monceaux de.

cendre,
Le dirai-je, ô mon Dieu ! pourras-tubien m’entendre ?

. - ,

Quel nom va prononcer une mourante voix ?•-.
'Adélaïde, o ciel l… est tout ce que je vois. ~
Ah ! j’offense encor plus ta Majesté suprême, •
Dieu vengeur, tonne, frappe,v. elle est tout ce que,

j’aime.
( Après une longue pause. ) 
Et je puis avouer cette infidélité ,
Sans que- le repentir brise un coeur révolté !..,,
, p h A M m ..- '■•■■. k
Se révèle à Ces murs une ardeur íï funeste ;

Sans exhaler ici le soupir qui me reste !. -,.

Eh ! comment le rémora suivroit-il cet aveu ?

Je chéris mon forfait ; j’alimente-mon feu ;

Il vit de mes soupirs ; il brûle de mes larmes… ;

D’Adélaïde enfin j’idolâtre les charmes :.

Et f ai causé ses maux ! J’ai fait couler ses pleurs !

J’ai d’un époux contr'elle excité les fureurs !

Et je dois…. l’oublier ! repousser son image î

Je l’ai promis à Dieu, que mon parjure outrage:

Et cet amour… m’enflamme encor plus que jamais.
Ah ! malheureux Cosrminge ! après tant de
forfaits,

Tu n’as plus…. qu’à mourir. De tes pleurs arrosée,

Ouverte sous tes pas, & par tes mains creusée ,

Ta fosse…. te demande…. Cil y fixe lesyeux.i)  Accoutume
tes yeux,

Accoutume ton ame à ce spectacle affreux-.

La voilà…. qui t’attend ; hâte-toi d’y descendre,

<]ours y cacher un coeur trop sensible & trop
tendre. ….

Tous les morts rassemblés dans ces funèbres lieux.,

Se lèvent de la terre, & m’appellent près d’eux. ;

Je vous fuis…. je réprouve, un Dieu juste fe
venge.

Quels coups ! quel, châtiment !
IIse rejette aux■pieds de la Croix *& retombe
dans Vaccablement.
Et far tes mains creusée.] On a transporté aux Religieux
<fe la Trappe un usage qu’on dit être chéz les Camaldule.s,
. jjs creusent tous les jours leur fosse-,
Aiv
* LE COMTE DE COMMIMGE i
S cene ii.
LE P, ABBÉ, COMMINGE,

LE P. ABBÉ, descendant avec un grand recueillement
, les bras croisés fur la poitrine, & allant
à Comminge toujours aux pieds de la Croixj,
£r dans la même situation.
s rere arsène ?
COMMINGE/e relevant.,

Qu’entend-je ?
11 apperçoit l’Abbé & va,selon la coutumexsei
prosterner avec précipitation devant lui.
Mon père.

LE P. ABBÉ.

Levez-vous, ( fi l’amène au devant
du Théâtre. ) 

Je viens ouvrir mon coeur,
A ces larmes qu’envain cache votre douleur.
De ces ennuis qu’enferme un obstiné silence i
Peut-être avec raison notre Règle s’offense.
Je pourrois reclamer vos devoirs & mes droits.
De mon autorité faire entendre la voix ;
Mais j’écarte le Chef,& fa rigueur severe ;
Vou.s ne voyez ici que l’ami, que le père,
Que l’homme,…qui sçaura sur vos maux s’attendrir »
Et sensible ayeç vous, & pleurer & gémir,

( II fait encor quelques pas. ) 

Non , la Religion n’est point impitoyable 5
C’est Terreur qui la peint farouche, haïssable ;
Toujours l’oreille ouverte aux cris du malheureux,
Elle est prête à verser ses secours généreux ;
Appui de tout mortel que l’infortune opprime,
Dans ce monde, séjour d’injustice & de crime,'
Où. sans cesse combat un Génie inhumain ,
Dans ce sentier de pleurs, c’est la première main
Qui soutienne nos pas, & qui sèche nos larmes ;
O mon fils ! dans mon sein déposez vos allarmes..
Cinq ans font écoulés, depuis que vos destins,
Ou plutôt un Dieu même… il traçoitles chemins *
Vous offrit comme un port cette enceinte sacrée
Que le Ciel semble avoir du monde séparée ;
Où se trouvent ces biens, à ìa terre inconnus,
L’innocence de l’ame, &ç la paix des vertus ;
Vous n’en jouissez point ! vos chagrins vous tra*

hissent,
Vous soupirez… vos yeux de larmes se remplissent !
Laissez-les donc couler dans mon coeur paternels
Ce fardeau partagé deviendra moins cruel.
Adoucissant pour vous des règlements austères }
Je vous compte parmi nos pieux Solitaires,
Lorsqu’à peine je sçais votre rang, votre nom.
Est-il quelques secrets pour la religion ? *
Que le Ciel semble avoir.] Le séjour de la Trappe
est situé dans un grand Vallon ; la Forêt & les Collines
qui l’environnent sònt:disposés dételle forte qu’elles semblent
vouloir cacher cette Abbaye au reste de la terre.

ìo LE COMTE LXE COMMINGËi
rJe vous l’ai. déja dit : la Piété sincère-.

'A tous lès malheureux ouvre le sanctuaire ;

L’Humanité s’assied aux marches de l’Autel.

C OMM ÍN G E.

'Ah ! mon père… j’y traîne un supplice éternel ;.
LE K ABB É,

Quelque crime éclatant souilleroit votre vie ?
Aux yeux d’unDieu sauveur votre remord l’expiei
Pour éteindre sa foudre une larme suffit.
S’il est des attentats que la terre punit,
Et qu’au glaive-des loix, fa justice abandonne,
Mon frère , il n’en est point que le Ciel ne pardonne.

C O MMIN G E.
Je n’ai point à rougir de ces forfaits honteux
Qui postent la bassesse, ou l’horreur avec eux ; -
De semblables excès mon ame est incapable.
Te n’ai fait qu’une faute… elle est irréparable.
A de. cheres erreurs je me fuis trop livré i.
D’un perfide poison je me suis enivré ;
Enfin j quel mot m’échappe !… & que vais-je vousj
dire !
- ©ans quel lieu…. De l’amour j’ai senti tout
l’empire,
Et-je le sens encore… il me brûle…. à l’instanti.
Où je veux l’étouffer dans ce coeur gémissant…
Oui, j’implore à genoux vos bontés paternelles..
Oui, je vais vous montrer mes blessures cruelles*.
Vous lirez dans ce coeur… puiffiez-vous le guérir.
Ou 4u moins lg calmer.,.. A m’aidçr à mourir.*.
D R A M Ê. y|
LE P. ABBÉ V embrassant.

Parlez, ô mon cher fils, votre ami vous embrasse ;
Attendez tout de lui, du pouvoir de la grâce,
De Dieu ; laisseroit-il son ouvrage imparfait ?
Sa main, de votre coeur arrachera ce trait.
Vos larmes éteindront cette funeste flamme.

COMMINGE avec attendrissement.

C’est donc à l’amitié que va s’ouvrir mon ame !

Dans ces murs pleins de vous, pleins de la vérité ,
S’il est encor permis à mon humilité
De se représenter le monde & ses chimères,
Son fugitif éclat, ses grandeurs mensongères,
D5en offrir à vos yeux le frivole tableau,
Sçachez que son prestige entoura mon. berceau,
La Maison de Comminge ou -j’ai puisé la vie
Arrête au trône seul, sa tige enorgueillie.
Des songes de la terre avidement épris,
Mes ayeux de nos Rois furent les favoris,
Prodiguèrent leur sang pour cette fausse gloire ;
Qui suit l’horreur des camps, l’homicide victoire,.
Méritèrent des cours ces dons empoisonneurs, .
Que dans le siécle aveugle on nommé les honneurs..
Mon père le soutien , l’amour de sa famille,
De son frère avec moi voyoit croître la fille ;
Un sentiment secret se mêla dans nos jeux ;.
Adélaïde enfin… eut bientôt tous mes voeux ;
Sa main avec son coeur m’alloit être donnée ;
Tout sërroit les liens d’un heureux hymenée ;
L5Autel nous attendoit… ou plutôt le tombeau.
Sur nos parents, la haine agite son flambeau !,
M tE COMTE VE C0MM1NGE1
L’intérêt, que l’Enser forma dans sa vengeance »
De deux frères, détruit & rompt Fintelligence.
Le sang oppose envahi la force de ses noeuds.-.
Devenus l’un de l’autre ennemis furieux,
Nous immolant hélas ! à leur couroux barbare,
La main qui nous joignoit, cette main nous sépare.'
Vainement nous tombons, nous pleurons à leurs

pieds ;
Loin du sein paternel nous sommes renvoyés »
Mourant entre les bras de ma mère éperdue,
De tout ce que j’aimois,. on m’interdit la vue.
Le hazard me remet des titres ignorés, .
Qui nous donnant des biens & des droits assurés,.
De mon père fervoient la fortune, & la haine ,
De son frère entrainoient la ; ruine certaine.
Je ae balance point. La générosité,
Que dis-je ? l’amour parle ; il est seul écouté.
Ces titres odieux que ma tendresse abhorre,.
Je les anéantis ; la flamme les dévore.
Mon père en est instruit. Le fils est oublié,
A ses ressentiments je fuis sacrifié.
Accablé des douleurs qa'éprouvòit une amante *
Malgré le desespoir de ma mère expirante,
Je me vois , fans pitié, conduit dans une tour »
Où s’irritent les feux d’un indomptable amour.
On veut qu’un autre Objet dispose de ma vie,.
Qu’infidelë & parjure , un autre himen me lie i
J’étois libre à ce prix. Je n’eus point à choisir.
Mon père inexorable acheva de s’aigrir ;
II épuise sur moi les traits de fa colère,
Rend ma prison plus dure, empêche qu’une mère,
DRAME. "t%
La mère la plus chere, & mon unique appui,
Vienne embrasser son fils, & pleurer avec lui.
Mes maux, d’Adélaïde affermissoient l’empire.
De ce séjour cruel enfin on me retire ;
Je vote dans les bras d’une mère… ses pleurs…
M’annoncent d’autres coups, & de nouveaux

malheurs.
Vit-elle, m’écriai-je ?… & puis-je.me promettre….
Ma mère en frémissant me remet une lettre…
Ah ! mon pere,quels traits ! malgré la voix d’unDieu,
Qui veut que mes efforts fassent mourir ce feu,
Cette lettre, à la fois & terrible, & touchante…
A mes yeux., à mon ame… elle est toujours

présente.
Je lis….w Quand cet écrit tombera dans vos mains,'
33 II ne fera plus tems de changer nos destins.
3> D’indissolubles noeuds me tiendront asservie…'*
33 La liberté , par d’indignes moyens,
33 A jamais vous étoit ravie.
33 II falloit rompre vos liens ;
 » II s’agissoit de vous, de votre vie ;
3> C’est vous nommer des jours bien plus chers que

33 les miens.
33 J’ai donc brisé mon coeur, & j’ai trouvé des

3, charmes
33 A m’imposer un joug…. le plus affreux de tous….

33 Dont mon amant.ne put être jaloux.
33 J’ai, pour me déchirer, uni toutes les armes ;
33 Je fais plus mille fois que d’expirer pour vous,

33 Car le trépas finiroit mes allarmes,
33 Le Comte d’Ermansay…. cher Comminge…. ;
w quels coups !
■V% LE COMTE DE COMMINGE*
33 Je vous trace ces mots dans des torrens de larmes^
33 Dès demain…. devient mon époux….

si Ajoûterai-je hélas ! que dans les bras.d’un autre…

J3 Qu’enfin à mes devoirs je prétends obéir

 » Ne me revoir jamais…. m’oublier.a. est le vôtre*
33 Et le mien…. fera de mourir.

. LE Pi, ABBÉ.
Quelle chaîne de maux ! que la vie a d’orages !
Que ce monde est semé d’écueils & de naufrages !
Suprême Providence, ô Dieu ! par quels chemins
Amenez-vous au port les malheureux humains ?

COMMINGE.

Ce Dieu me préparoit de nouvelles disgrâces.
Les plus sombres fureurs s’attachent à mes tracés *
A l’amour ,"à la rage , au désespoir livré.,
De tous les feux d’enfer embrasé , dévoré,
Plein du Démon cruel qui mè poussé & mè guide,
J’accours, j’arrive aux bords qu’habite Adélaïde ;
Je la vois, à ses pieds je me jette, & soudain,
Lui présentant mon fer 3, plongez le dans mon

sein,
33 Cruelle, c’est à vous de m’arracher la vie….
D’Ermansay vient, sur moi s’élance avec furie 5
Un semblable transport tous deux nous animoit :
Une homicide soif tous deux nous enflammoit.
Son épouse s’écrie , & vole entre nos armes ;
Notre courroux s’allume à l’aspect de ses charmes 1,
Nous nous portons des coups, il fait couler moíi

sang,
Je m’irrite, le presse & lui perce le flanc ;
B: R A M È. iy
Il tombe…Adélaïde…33 Eh ! c’est là ton ouvrage !
33 Me dit-elle ? Vas, fuis… des sens je perds l’usagé.
On m’arrête sanglant, mourant, inanimé ;
Dans un cachot obscur je me trouve enfermé ;
J’attendois que la mort achevât mon supplice:
Je présentois ma tête au fer de îa Justice.
La nuit avoit rempli la moitié de son cours.
On ouvre ma prison: 33 Accepte mon secours,
33 Viens, fuis mes pas * me dit une voix inconnue,
33 Sors ;' C’est par ton rival que ta chaîne est

33 rompue.
Un rival ■ !.,. II a fui déjà loin de mes yeux.
Il manquoit le soupçon à mes maux odieux.
J’emporte dans mon sein cette noire furie,
Le premier des tourmens, l’affreuse jalousie*

LE P." ABBÉ,

Par quels assauts divers fhomme ést-il combattu !

COMMINGE.

. J’apprends qu’à la lumière un barbare est rendu,
Qu’à des pleurs éternels fa femme est condamnée,
Aux marches du tombeau c’est moi qui l’ai traînée..
Privé d’un bien si cher , égaré, furieux ,
Ne connoissant píus rien qui pût flatter mes voeux,
Que la triste douceur , dans le silence & l’ombre,
De porter, de nourrir la douleurla plus sombre :
Je renonce à l’efpoir des richesses, des rangs ;
Je quitté mes amis, je quitte mes parens ;
J’abandonne…une mere…inconnu, loin du monde,'
Je 1 cours ensevelir, ma tristesse profonde.

(itf LÈ COMTÉ DE COMMÏNGÈ*

Il n’étoit point pour moi d’antre assez ténébreux  ;
Assez conforme au sort d’un mortel malheureux i
Où je pusse, à mon gré, farouche solitaire,
M’occuper, me remplir d’une image trop chere.
Je me rappelle enfin…. parle ciel inspiré j
Qu’il est dans l’univers un séjour révéré,
Qu’habitent la terreur, la sombre pénitence,
Où.dans l’austérité, le jeûne & le silence,
Sans cesse environné des horreurs du tombeau,
Chaque jour de la mort ramené le tableau ;
Oétoit-là mon azyle…. Aussi-tôt jem’écrie :
(Mes pleurs ont expié ce sentiment impie :) 
Oui, voilà le sépuschre où doivent s’engloutir
Mes larmes, mes ennuis, un fatal souvenir ;,
Ma chere Adélaïde y recevra fans cesse,
Mon hommage secret, le voeu de ma tendresse ;
Elle y sera le Dieu dans mon coeur adoré….
J’étois à cet excès par le crime égaré.

Je viens donc en ces lieux. Cette ardeuri… immortelle

Se cache à vos regards fous l’effet d’un saint zèlei
Je m’enchaîne à vos loix. J’appelle à mon secours
Cette fausse raison , phantôme de nos jours,
Cette philosophie impuissante & stérile ,
Qui n’apporte à nos maux qu’un remède inutile ;
J’éprouve fa foiblesse ; & ses sophismes vains,
Bien loin de les calmer, irritent mes chagrins…*
Vers la Religion mes tristes yeux se lèvent,
Et ses rayons serains dans mon ame s’élèvent ;
Mon esprit éclairé l’embrasse avec transport :
Elle fait dans mon coeur descendre le remord,'

L’amouí
D R A ME. Í7
L’arriour d’un Dieu clément, la crainte salutaire.

Elle m’a pénétré du repentir sincère….

Mais, mon*' Père 4 ce coeur n’est point encor

soumis ;
J’y sens se relever de puissans ennemis ;
J’y sens ressusciter une flamme coupable ;
Cet Objet séducteur , ce tyran indomptable,
Me combat, me poursuit, s’attache à tous mes pas,
Jusques fur cette fosse, où j’attends le trépas.
Ses traits, ses traits toujours armés de nouveaux

charmes
Emportent mes soupirs -, se gravent dans mes

larmes… <.
Je panche vers la terre…. ô mon Consolateur !
Daignez donc me prêter votre bras protecteur »
Daignez me secourir….

LE P. ABBÉ.

Ce n’est point moi, mon Frère »
C’est Dieu qui domptera ce jaloux adversaire,
ïl ne souffrira pas que , par lui défendu ,
Sous le joug de la chair vous soyez abbattu ;
Dans vos sens désolés il versera le calme.
C’est après des combats que l’on cueille la palme 4
Elle attend vos efforts. Priez, pressez, pleurez ;
Obstinez-vous à vaincre , & vous triompherez.
L’aveu de vos erreurs & de votre faiblesse,
Vous rend encor plus cher, mon Frère , à ma

tendresse ;
Vous n’ptes^Haseul qui gémissiez ici.
Dans Fçtôjêïé 1, dánsSla mort toujours enseveli,

■i« LE COMTÉ DE COMMINGE,

Le Frère Euthime, hélas ! offre le même trouble,
Cette nuit de tristesse-, & s’accroît, & redouble.
Aux pieds des saints Autels on l’entend soupirer ;
Le tems de son épreuve étoit près d’expirer,
Nos mains lui préparoient notre chaîne sacrée ;
II meurt, & de ses maux la cause est ignorée….
Souvent il suit vos pas….

COMMINGE.

En ce lieu plein d’effroi,
Je le vois s’attendrir…. il gémit près de moi….
D’un grand chagrin son ame est fans doute

frappée….
Ma fosse est quelquefois de ses larmes trempée…*"
Un mouvement secret me presse de sçavoir
D’où naissent ses ennuis, ce sombre désespoir-… ;-
<^ue d’un vif intérêt je ressens la puissance !
Mais…-, soumis à la loi je m’enchaîne au silence.
. ,

LE P. ABBÉ.

II faut la respecter… cependant en ces lieux,
Un Étranger…. Peut-être amené par les cieux,
Dieu nous cache son bras…. avec ardeur demande
Qu’un de nous en secret, & le voie & l’entende.

■ Le tems de son épreuve. ] Le Noviciat,
Notre chaîne sacrée. ] La Profession où l’on sait des voeux
qui engagent.
Je m’enchaîne au silence. ] Qu’on n’oublie pas que lc
íìlenc ;e est le premier des Statuts de la Trappe.
DRAM E> ijr

Vous pouvez lui parler. Je vais à nos Autels
Offrir pour vous mes voeux & mes pleurs paternels.
Comminge se prosterne.
Scene iii.
COMMINGE/ejíL

Vj N Étranger…. le voir…. quelle vue importune
 !
Hélas ! si comme moi courbé sous l’infortune ,

Ce Mortel En. est-il, dans ce triste univers,

Qui ne se plaigae point * & qui n’ait ses revers ?
Si cet humain, du sort victime gémissante ,
A besoin qu’une main tendre & compatissante
Répande dans son sein ces touchantes douceurs,'
Dont la pitié soulage & charme les malheurs….
VOUS pouVe\ lui parler. ] II n’y â que le P. Abbé
qui puuTe donner cette permission.BijScene iv.COMMINGE, LE CHEVALIERD’O R VI G N I.Pendant que Comminge i écite ces derniers vers,
il fort de l’aîle droite du Cloître * un étranger
conduit par un Religieux qui , selon Vu-*
sage de la Trappe, luisait des figues pour
lui montrer Comminge ; ce Religieux le
laisse au haut de Vescalier * après s’être-prosterné
devant lui.

COMMINGE* ne voit. pas
D’Orvigni qui descend, qui porte ses regards
par-tout* s’arrête de tems en tems fur les
degrés & paraît saisi dune espèce de terreur.

_L/E semblables secours dépendent-ils d’Arsène ?

Et…. pourrai-je adoucir ses ennuis & fa peine ?

Est-ce à moi $l’appuyer, de consoler autrui,

Quand , sous Paccablement je succombe aujourd’hui
 ?
D’ORVIGNI, toujours fur les degrés,
£r s’arrêtant per intervale en considérant
ce souterrain.

Pour les profanes yeux., ciel ! quel tableau terrible !

L’homme ici se détruit & tente l’impossible..,.
D R A ME. ■J■&*.

Quels, objets. !….. (II lit tout haut les derniers
mots dune des inscriptions.)  SSQUE LA MORT
33 ET QUE LA VÉRITÉ….
Effrayante leçon !… dans ce lieu redouté ,
Impérieux effet d’un miracle suprême ,
La Nature s’élève au-dessus d’elle-même.

( ïl descend à ce dernier vers * s’avance fur
le Théâtre * Comminge l’appercevant, court
pour se prosterner devant lui , d’Orvigni
l’en empêche avec vivacité * & lui-même
sHncline : ) 

Que faites-vous, mon Père ? Arrêtez : c’est

à nous
De nous humilier, de tomber devant vous….
Quel aouyel héroïsme '• ; ô .sublimes spectacles !
NQn… !''humaine vertu ne faitpoiiit ces miracles….

( II avance fur ïe Théâtre. ) 

Depuis près de deux ans, dans un château voisin
Renfermant mes regrets, un malheureux destin ;
Là, j’espérois du tems & de la solitude ,
Qu’ils pourroient adoucir ma triste inquiétude ,'
D’un trop fatal penchant qu’ils me reridroient

vainqueur,
Que ma faible raison asserviroit mon coeur ;
Que faites-vous , mon Père f ] U n’y a,que le P. Abbé
que les Religieux appellent Père. Ils se nomment tous
Frères ; mais la bienséance peut exiger des gens du monde
qu’ils leur donnent le nom.de Père.Biij
Je me flattois envain. J’apportai de la Ville
Le trait qui me poursuit, jusque dans cet azyle _j
La retraite ne sert qu’à le plus enfoncer , . ..
Et toujours plus cruel il revient me percer.
Je viens donc parmi vous, parmi des âmes pures i
Chercher quelque remède à mes vives blessures,
Et contre les progrès d’un dangereux poison,
Implorer le secours de la Religion.

COMMINGE , à ces derniers
vers ayant observé d’Orvigni avec une at->
tention qui croit toujours, dit à part.

C’est lui…. c’est d’Orvigni,… De cet- époux per*
fide

Le frère vertueux…. ( S ?adressant à lui aveu
transport.)  Que fait Adélaïde ? .. •
Vit-elle ?■… Songe-t-elle ? … Où m’égarai-je }„i
Cieux… !

D’ O R V IG N I * â son tour examinant
Comminge * dit vivement.

Vous connaissez…. Ses traits… Le Comte !….

C Q M M IN G E,

Dans ces lieux
On dépouille l’orgueil de la faiblesse humaine ;
Ces noms… vous ne voyez que fhumble Frer$
Arsène,

Le dernier des Mortels…. & le plus malheureux.
D’ORVIGNI, toujours Je regardant.

Je ne me trompe point… j’en dois croire mes

yeux….
J’ai- peine à revenir de ma surprise extrême…..
Ici… sous cet habit… lui… Comminge ! …

COMMINGE..

Lui-même ;

Lui, qui pour triompher d’un invincible amour,

Venant vivre & mourir dans cet obscur séjour,

Eût voulu se cacher à la Nature entière ;,

Luî, qui dans les remords , les larmes., lia prière,

Brûle…. plus que jamais de ce coupable feu ;

Lui, qui, dans cet instant, parjure envers son
Dieu.

Hâtez-vous, s’il se peut, d’ajouter à-mes crimes ;

Réveillez, attisez des feux illégitimes ;. ..

D’Adélajde enfin osez m’entretenir….

Ah ! plutôt…. de mon coeur cherchez à la
bannir….

Non…. ne m’en parlez point…. je ne veux'
rien^ entendre,….

Dites-moi… . feulement…. vous ne pourriez
m’apprendre

Si. ses jours moins troublés coulent dans let.
bonheur ?….

Sans doute…. elle jouit de son pouvoir,vainqueur^.
…
Biv
Tant d’attraits réunis -._. ;. qu’elle a l’art de sëh
duire….

D’ORVIQNI, vivement.

Eh ! qui de sa beauté n’éprouyeroit l’empire ?….
Mais daignez m’informer par quel événement….,,

COMMINGE , rapidement.

Un autre a sou lui plaire ?.,, ÇA part. )  O ! dou->.
leur ! ô tourment !

D’ORVIGNI.

Un autre…. en est épris.

' COMMINGE, a pari.

Je me soutiens à peine,"
Poursuis ^ ô ! Dieu vengeur ; j’ai mérité ta haine :.
Frappe…. ! Qu’un coup de foudre achevé mor^
destin.

D’ORVIGNI.

Oui, Comminge , un rival

C O M M’ I N/G E * avec fureur.

Et c’est là cette main.
Dont le secours barbare empoisonnant ma vie ,-
M’a laissé les tourmens dont elle est poursuivie ;

Oui, ce rival cruel ne m’a tiré des fers,

Que pour fixer en moi tous les feux des enfers.
DRAME. £%
D’ORVIGNI,
Comminge… ce Rival… vous allez le connaître ;s
Vous lui rendrez justice, & le plaindrez peut-être,
Ecoutez moi. Mon frère au comble de ses voeux ^
Peu fait pour posséder un bien si prétieux
Venoit de, recevoir la foi d’Adélaïde ;.
Je la vois ; fa beauté fans orgueil & timide »
Sa tristesse touchante , & fa douce langueur,
Tout présente à mes yeux un objet enchanteur:.
Des ennuis de l’Amour mon" ame pénétrée
A recevoir ses traits, étoit trop préparée.
Je n’osois m’avouer mes sentimens nouveaux ; ]
Je goutois du plaisir à parler de mes maux ;
Adelaide apprend, & plaint ma destinée.
J’avois vu s’allumer les flambeaux d’Himenée.s
Les barbares auteurs de l’objet de mes feux
L’avoient, soiyrds à ses cris, enchaîné d’autreá

noeuds.
33 A d’autres noeuds soumise ! elle est donc bien à.

plaindre
3o S’écrie Adelaide ! eh ! qu’il est dur de feindre,
33 De cacher ses combats, son infidélité !
s ?; Quel horrible tourment que la nécessité,
3 »Dans les bras d’un époux, qu’on offense peut -être,
33 D’aller porter un coeur dont un autre est le

maître !.. s

A ces mots, quelques pleurs qu’elle, cachoit envain,
Pour l’embellir encor ^'écoulent dans son sein.
Enfin ;…. je m’appercois qu’une flamme adultère
Me brûle… que j’aimois la femme démon frère.
Vainement le devoir par la voix des remords
Tachoit de subjuguer d’incestueux transports.
m LE COMTE DE COMMINGE2.
Au Château d’Ermansay la fureur vous amène.
Mon frère, qu’animoit une jalouse haine, .
Veut vous donner la mort, tombe blessé par vous ;
Qn vous met dans les fers. Victime d’un époux ».
Adélaïde, alors , les yeux noyés de larmes,.
Et dans tout l’appareil du pouvoir de ses charmes,
Vole à moi… 33 c’est à vous que jose, avoir recours..
33 Du malheureux Comminge allez sauver les jours.
ísJevous estime assez, pour vous montrer mon âme*,
33 Sçachez qu’en ce "moment….. c’est l’amour qui.

l’enflamme.
33 Je ne vous cache point mon crime, mesmalheurs,.


Poursuit-elle, au milieu des sanglots & despleurs x
33 Mais ma 'funeste erreur ne m’a point aveuglée ,.
33 Et c’est à la vertu que je l’ai révélée…
 ?3 Qu’il soit libre, m’oublie…. & me laisse gémir.
33 Mon devoir vous „repond…. que je sçaurai

mourir.
Aussitôt j’interromps… 33 vous ferez obeie,
33 Madame… d’un Rival je cours sauver la.vie,.
Faisant taire des sens la lâche trahison,
Del’homme en moi vainqueur,j’ouvre votre prison,.
Vous en sortez, conduit par d’Orvigni lui même.
Ah ! quel plaisir je goûte à cet effort suprême ;.
Que la vertu nous touche, & qu’elle a de douceurs !
Je reviens. 33 J’ai fermé la source de vos pleurs,
33 Madame… il est sauvé. Pour toute récompense,
33. C’est moi, qui vous demande un éternel silence.
 » J’ai pu vous offenser, mais un pur sentiment
33 Reparera l’audace &. Terreur d’un moment….
33 Souffrez que l’arrutié nous unisse, & nous lie… »

. - D R A M B. - 'a^

" Je-retombois toujours. Ma raison affaiblie
N’excitoit qu’à regret de pénibles combats
Qui lassoient mon courage, & ne me domptoienc

pas.
J’ai donc crû devoir fuir ; mais inutile fuite !
J’emportois mes tyrans dans mon ame séduite…, ;
II faut en triompher ; & c’est de mon Rival
Que j’attends le succès d’un combat inégal….
Que la Religion , de mes sens souveraine,
Me console par lui, m’éclaire & me soutienne.

COMMINGE.

Généreux d’Orvigni…. Que m’àvóz-vous appris ?
Ah ! de tant de vertu vous me voyez surpris.
C’est moi, dont vous devez appuyer la faiblesse.'
C’est à moi d’immoler…. ma coupable tendresse^
Oui, la Religion nous prête des secours ;
Mais, à la voix du Ciel je résiste toujours.
Mon bras paraît .s’armer contre le bras suprême ;
Je le sçais ; je l’offense , & trahis un Dieu même „
Lorsque dans ce moment, d’Adélaïde enfin….
Je n’en parlerai plus…. tout me perce le sein… ;
Tout blesse un coeur sensible , & fait sa.ign.er fa
playe. . . ,

'2S LE COMTE DE COMMINGE ;.
S c e.fíe. ' v. •COMMINGE, D’ORVIGNL, LEFRERE EUTHI ME. Ce dernierdescend de Vescalier au côté gauche j il semble
marcher avec peine j il apperçoitGommingeKlève ses deux, mains vers le Ciel * les laisse
retomber en les joignant * en met ensuite une
contre son coeur *■ s’arrête comme accablé de
douleur * continue à descendre &* fait quelques
pas fur la scène. On remarquera qu’on,
ne peut voir le visage de ce Religieux * il q.
la tête ensevelie dans son habillement.

COMMINGE, ne l’appercevant pas,^

J[ L est dans cet asyle.un Mortel qui s’essaye
A porter le fardeau d’un joug trop rigoureux ;
Peut-être…. , comme nous , c’est quelque Mal--.

heureux,
Qui, d’un fatal penchant, victime infortunée,.
Un Mbrtel qui s’ejfqye. ] Le Noviciat.
DRAME. i2£

Vient cacher en ces murs fa triste destinée.
Je ne sçais…. ses soupirs, ses longs gémissemens
Excitent ma pitié…. .redoublent mes tourmens.. .
Il semble me chercher…. & fuit pourtant ma vue,
Mon ame, en sa faveur, n’est pas moins prévenue.
Je voudrois m’éclairer fur ce sombre chagrin ;
Mais un désir pressant me sollicite envain,
Un silence éternel doit nous fermer la bouche,
Et jamais…. ( II l’apperçoit.)  Le voici. Que son

aspect me touche !
Devois-je être, ô mon Dieu ! frappé de nouveaux
coups f
Euthime traîne ses pas vers la fosse préparée
à Comminge.

D’ O R V I G N Ijjettant les yeux vers lutì
Où va-t-il ?

COMMINGE.

Vers ma fosse.

D’ORVIGNI.

O Ciel ! que dites-vous ?
Vj* Cit. * • »
COMMINGE, en montrant fa fosse.

Oui ; voilà le terme où les malheurs finissent,
Où des songes trop vains hélas ! s’évanouissent ;
C’est là, qu’en peu de jours , peut-être en cet

instant….
La vie est pour Comminge un fardeau si pesant,,, »

§'o LE COMTE DE COMMINGE^
Je vais ensevelir vingt-six ans de misères….

( Euthime considère la fosse de Comminge avec
une attention qui semble partir du coeur * il
levé les mains au Ciel, les étend vers cette
fosse * &■ les rejoignant ensuite * tourne
ses regards vers Comminge. ) 

Ainsi la Loi l’ordonne à tous nos Solitaires ;
D’une main courageuse ils doivent se former
Cet asyle…. ( Avec attendrissement. )  Où le coeur

ne pourra plus aimer ;
Je prépare le mien…. Voici celui d’Euthime,

( II montre la fosse d’Euthime , qui est au
côté droit* au-devant Théâtre.) 

De cet Infortuné…. (.Comminge l’obferve toujours*
il le voit prenant la pioche fur les bords de
la fosse. ) Quel sentiment l’anime ?
Pense-t-il m’épargner ces horribles travaux ?

D’ORVIGNI, le regardant aujfi.

Il ressent votre peine…., il partage vos maux !

COMMINGE.

Cet instrument de mort….

(Euthime a voulu plusieurs fois se servir de
cet instrument * autant de fois il lui » est
échappé des mains. ) 

A ses efforts échappe !….
- . t) RAME. )  " ^í
E U T HIM E, Va laissé tomber en poussant
un profond gémissement.
Ah !

COMMINGE.

Quel gémissement !

D’ORVIGNI, avec transport.

Que cet accent me frappe !
Ne pourriez-vous sçavoir ?.,-.,

COMMINGE.

(Euthime fait quelques p as au-devant de Comminge.^
II vient !
fComminge va au-devant de lui * mais Euthime:
âpres s’être tourné du côté de Comminge ,
jette un long soupir* & se retire. Commings
lui dit * avec douleur : ) 

VOUS me quittez….
Ah ! je trahis mes voeux.,,, le silenee,…

(A d’Orvignivoulant, avec vivacité'*suivre Euthime.) 

Restez ?
Euthime monte lentement par le même escalier*lorsqu’il est près de l’aîle en face de cetescalier * il Je retourne encore pour regarder, Comminge *léve les mains m Ciel * &fort.
Scene vi. comminge , d’orvignl
COMMINGE, arrêtant toujours
d’Orvigni qui veut suivre Euthime*

XN ON, ne le suivez point…. nos Loix nous

le défendent.
Et -,.. (U revient au devant du Théâtre.)  que mes

derniers pleurs devant vous se répandent !
Toujours plus attendri pour cet Infortuné,
A pénétrer son sort j toujours plus entraîné *
Un mouvement confus m’inquiéte…j m’agite…
Le malheur qui me fuit, & s’accroît, & s’irrite.
D’Orvigni…., laissez - moi…, puis-je vous secourir
 ?….
Je ne puis…. que donner l’exemple demourin

D’ORVIGNL .

Connaissez d’Orvigni ; c’est peu qu’il se combatteì
Qu’il s’obstine à soumettre un penchant…. qui le

flatte ;
A de plus grands efforts je sçaurai m’asservir ;
Malgré vous…., malgré moi, je sçaurai vous
servir.

Je

Jedompte ma saìblesse,& l’honneur seiìl me guide.
-Par un fidèle écrit je veux qu’Adélaïde
SÇachei ….

COMMINGE, avec vivacité*
Que je me meurs…,

D’ OR VIGNI, aussi vivement-.
Que vous l’aimez….

COMMINGE-.

O Dieu !

Qu’avez-vous dit ? qui ? moi ? je nourrirois ce feu !
Et vous l’exciteriez, quand vous devez l’éteindre !
Est-ce vous, d’Orvigni, que ma vertu doit crain.

-dre ?…
Et j’ose êncor ì'èntendre… & ne le quitte pas !…..
Ote-moi de ses yeux * Dieu, viens guider mes pas.i.

(Usait quelques pas pour se retirer de la Scène.) 
D’orvignl
Eh ! le trahiriez-vous, lorsqu’auprès d’une rneré ?..♦

COMMINGE , revenant*
ST* avec transport.

Elle vous est Connue ?. .. Elle voit la lumière…ì
D’ORVIGNI,

Elle n*a point encor dans la tombe suivi
Votre père… »
C
COMMINGE.

Ta main * 6 Ciel ! me l’a ravi..*

D’ORVIGNI.

Dépouillé de sa haine & d’un courroux sévère.
Le repentir tardif a fermé sa "carrière.
Ce père, alors sensible , ignorant votre sort ,
En regrettant un fils, s’açcusoit de fa mort…. .
De votre mère enfin qui gémit dans les larmes
La feule Adélaïde adoucit les allarmes….

COMMINGE,

Ma mère, Adélaïde….

D’ORVIGNI.

Unissent leurs douleurs. •
Qui peut vous retenir ?… Allez sécher leurs pleursv
C’est à moi de chérir ce séjour de tristesse ;
Sans doute Adélaïde écoutant la tendresse….

COMMINGE.

Quoi ! toujours réveiller un feu si criminel ?
D’orviqnl
Un amour vertueux n’offensé pas le Ciel.

COMMINGE.

Vertueux… D’Orvigni…. Que fera donc le crime,
Si ce coupable amour vous paraît légitime ?….
Voulez-vous m’égarer…, appesantir mes fers…. ?
D R À M F: '" 3/ d’orvignï.
rourriéz-vous ignorer que depuis quatre hivers,
Cet objet d’une flamme à tous les deux si chere,
A vu rompre ses noeuds…. Que la mort de môn
frère….

C O M M IN G E , avec improfond désespoir.

Adélaïde est libre, & je fuis enchaîné !. . .
Grand Dieu ! suis-je à tes yeux assez infortuné ?

(A d’Orvigni.) 
Retirez - vous cruel j fuyez de ma présence.
Que ne me laissiez-vous mon heureuse ignorance ?
VOUS venez redoubler mòn supplice infernal ;
De semblables bienfaits sont dignes d’un Rival-.
D’orvignl
Quoi ! ces liens sacrés….

COMMINGE,

Une éternelle chaîne
M’impose le tourment d’une éternelle peine…
Barbare…. Quelle mort va déchirer mon sein !,
Depuis quatre ans entiers combattant mon destin,
J’ai reculé ce terme affreux , épouvantable ,
Oudevoit m’accabler un joug insupportable,
Où l’amour… où l’espoir… oùl’espoir pour jamais
Devoit fuir de ce coeur consumé de regrets !
Enfin , depuis un an , la colère céleste
M’a fait serrer ces noeuds… . Ces noeuds que je

déteste….
Et lorsque j’expirois sous ce cruel fardeau ,
Quelle image m’arrête aux: portes du tombeau….

Cij

55 IF COMTE DÉ. COMMINGE ,trù.
Et pour rendre ma finiphis effrayante encore ?
Elle estlibre,elle m’aime… ô Ciel !… & je l’adore.. »
Oui s tous mes sens sont pleins de ce fatal amour.
Je le dis à la nuit, je le redis au jour ;
Oui, ce feu me dévore, il embrase mon amè…
Le Ciel ne sçauroit plus maîtriser cette flamme…
Ah ! que votre pitié pardonne au désespoir ;
Ne m’a-bandonez pas. Je veux encor vous voir…
Vous parler. ,. -, Dans ce lieu… Que d’Orvigni

décide ;
Si je dois… Je n’entends…. ne vois qu’Adélaïde..,',

D’O R VI G N I, en se retirant,

>Que j« le plains i hélas !
Scene vii. comminge,/^/.
|_j’ENFER est dans mon coeur…

Je ne me connais plus… Arme-toi, Dieu: vengeur,

Contre un cher Ennemi que j’aime… & j’idolâtre…

Ce n’est pas trop de toi, Grand Dieu , pour le

combattre.
Fin du Premier Afte.
A c t e 11. scene premiere.
COMMINGE seul * descendant dans une situation
qui annonce fa douleur* s’avance sûr la scène,refie
quelque tems dans un profond accablement, & dit :

||ïjj||tB|j| UEL nuage de mort-s’étend autour
I §|1|||1 Jf 'Sçais-je ce que je veux- ? … Sçaisrje
B^asS Dans ce lieu, d’Orvigni revient &

va m’entendfe:
Eh ! quel est mon espoir…. .Et que- dois-je pré-.

tendre ?…..
Rejetter.mës liens ; rompre-.des fers sacrés….
Trahir tous les serments que ma bouche a jurés.. •
Et ce voeu de mon coeur , le voeu de la Nature,
Ce serment solemnel d’une tendresse pure,
N’ont-ils pas précédé ces serments odieux ?..
I^homme est-il un esclave enchaîné, par les Cieux ?

C. iij.

*8 LE COMTE* DE COMMWGE,

Pour sa faiblesse est-il quelque joug volontaire ?•
Des Humains malheureux lé Bienfaiteur, le Père ^
Ce Dieu qui nous créa, qu’on ne peut trop chérir'K
Comme un sombre Tyran verroit avec plaisir .
L’aiguillon des douleurs déchirer son image,,
Une éternelle mort détruire son ouvrage ?
Mes larmes nourriroient fa jalouse fureur ,
Et mes tourments feroient fa gloire & fa grandeur !-
Ce seroit le servir, lui rendre un digne hommage,
Que d’épuiser mes jours dans un long esclavage ?….
Non. Je reprens mes droits. L’aveugle Humanité s>
Ne doit former des voeux que póur la liberté ;
Que pom" saisir , hélas ! la lueur peu constante
D’un bonheur fugitif, qui trompe notre attente.
Tous ces affreux serments font enfin oubliés.
J’adore Adélaïde , & je vole à ses pies ;
Qu’un moment je la voyc ; §c tous mes maux s’e£-:

facent ; ….
Tous ses charmes déja dans mon coeur sè retracent^
Si le Ciel s’offensoit du retour de mes feux ,j
Ilsçauroit les éteindre, & triomphero.it d’eux…,'

Poursuis., lâche Comminge  ;: outrage un Dieu,
suprême ;
A l’audace, auparjure ajoute le blasphème.
Apostat sacrilège, où vient de t’emporter
Un amour insensé… Que tune peux dompter ? …,
Tu parles de briser la chaîne qui te lie !
Juge de ta bassesse, & vois ta perfidie.
Si ce phantôme vain, qui fascine les yeux ,.
Qui n’a de la vertu que l’éclat spécieux,.
D RAMEi $$
Si l’honneur t’arrachoit ta promesse frivole ;

Réponds. Oferois-tu manquer à ta parole ?

Et la Religion, tous les Peuples des Cieux….

Dieu même par ta bouché a prononcé tes voeux…

Et tu les trahirois ?… Ce Dieu prêt à t’absoudre, '

S’il ne peut te toucher, ne crains-tupas fa foudfe ?

Sur ta tête coupable entends-tu ces éclats i-. .

Vois sortir..,. Vois monter des gouffres du trépas,

Ces Spectres ténébreux… Toutes ces pâles Ombres

Me lancent… Quels regards & menaçants & sombres
 !.

Du fond de c » Sépulchre, ( Le Tombeau de Rancé.) 

Une lugubre voix. . .

B s’ouvre….Quel objet…C’est Rancé que jé vois…

Lui… qui vient me couvrir du feu de fa colère !..

Il s’élève… Arrêtez…. Arrêtez, ô ! mon Père…..

Il parle !. .33 Malheureux, où vas-tu t’égarer !-

3 ? Des bras-… du sein d’un Dieu tu veux te retirer…

33 Tu veux rompre ces noeuds, dont lui-même t’áttache
 ?…'_'

. » A tes yeux aveuglés ton jugement se cache ? ,.,.

33 A ton oreille en vain ton.Arrêt retentit ?..

3 » Le Ciel t’a rejette….Tremble… L’Enfer rugit,

aill demande sa proye… Et déjà la dévore……
CbftScene ii. comminge, d’orvigni »
(On voit d’Orvigni descendre de Vescalier au
. côté droit avec une Lettre à la main ; il levéquelquefois les yeux au Ciel * ils retombentfur cet écrit * & il annonce la plus profonde:douleur j il vient fur la Scène. ) 
C O, M. M IN G E j ne l’appercevant pas ;,
continue.

OUE fàut-ií ?….. Repousser limage que j’a-:
dore….
Arracher de mon coeur un penchant immortel.. ï
Oublier un Objet… .qui vient avec le Ciel
Partager mon hommage , & disputer mon ame.. ï.
Que dis-je ?… Adélaïde..*Elle feule m’enflamme.. ;
Tu tonnes, Dieu jaloux… Eh bien… J’obéirai….
A tes loix asservi, j’oublierai…. Je mourrai.,

( II apperçoit d’Orvigni * fait quelques pas
au-devant de lui. ) 

D’Orvigni.. . Mais d’où vient ce trouble …. ces
allarmes… ^

(D’Orvigni a toujours tes yeux attachés fur la.
Lettre* &• avance Jur leThéâtre.) 
Sçs yeux fur un écrit qu’il trempe de ses larmes !….
DRAME. i|f ; , ( Avec transport. >

Ah ! parlez, d’Orvigni… Tous mes sens déchirés..ï

Parlez…. Adélaïde…. à cê nom vous pleurez !..

D’ Ó R V I G N I, le regardant avec attendrissement.

Comminge…. Ah ! malheureux !.. .

COMMINGE, avec transport.

Dans mon ame éperdue
Achevez d’enfoncer le poignard qui me tue. …
Mes chagrins,.,. mes douleurs peuvent - ils plus

s’aigrir ? % •

D’ORVIGNI, avec une profonde douleun

Nous n’avons plus tous deux, Comminge…. qu’à
mourir.

COMMINGE.
Tout ce que j’aime , ô Dieu ! … Donnez - moi
cette lettre. …

D’ORVIGNI.
La pitié dans tes mains ne doit point k remettre ;.*
Je, t’épargne des maux. . .

COMMINGE.

Je veux m’en pénétrer..
D’ORVIGNL
C’est à moi de souffrir.

COMMINGE.

C’est à moi d’expirer.
D’ORVIGNI, faisant quelques pas pour se retirer »
Adieu y Comminge … * Adieu »

$2 LE COMTE DE COMMINGE,

C O MM IN GE , furieux de douleur &• srop~
posant à la sortie de d’Orvigni*,

Non, Cruel ; non, Barbare.
Je lirai cet écrit.
D’orvignl
Le désespoir l’égare.,
( Avec une douleur animée. ) 
Que me demandes-tu ?

COMMINGE.áw impétuosité.

La fin de mes malheurs,,
Le trépas, cetté lettre.

D’O R VI G NI la lui donne avec la même
vivacité.
Eh bien ! prends, lis , & meurs.
COMMINGE, Zir.
. » Grâce à notre recherche, a la fin moins stérile,
 » Nous avons découvert votre nouvel azyle.

33 Hélas ! puissiez-vous y goûter,
s » Vainqueur des passions,undestin plus tranquille !..,

33 Quels coups nous allons vous porter !
33 Depuis un an, sçachez que, du sort poursuivie…'
33 Après s’être arrachée aux lieux qu’elle habitoit….
33 De son Amant, l’ame toujours remplie…
3> Victime du chagrin qui la persécutoit….

33 Adélaïde…. a terminé…. sâ vie….
J’expire. ( II tombe évanoui sur une des sépultures
des Religieux * on se rappellera quelles,
font un peu élevées de terre. ) 

D’ORVIGNI, voulant le relever & le soutenir*.
O ! mon ami, que toute la vertu,
Que la Religion….

Dans ce séjour….

LE P. ABBÉ, à part.

Scachons pourquoi cet Etranger.. »

D’ OR VI G NI toujours soutenant Comminge ;
& appercevant le P. Abbé.

Ah mon Père , accourez… daignez… Comminge

expire…
Cette Lettre… (Elle est à terre, aux pieds de
Comminge,) 
L’amour… que puis-je, hçlas ! vous dire ?
f4 LE COMTE 'DE COMMINGEì

COMMINGE se relevant en quelque sort-A
du sein de la mort, voyant le P. Abbé,, s’écrie*.
Elle est morte ^mon Père ! (& il retombe.) 

LE P. ABBÉ allant Vembrasser * & le soutenir…

Écoutez votre Ami,' »
Déja votre douleur dans mon sein a gémi ;
La pieté console, & n’est que la nature
Ardente à secourir… plus sensible… plus pure…
De vos pleurs attendri, je viens les essuyer…
Sous le poids du malheur je viens vous appuyer…

D’ORV IG NI au devant du Théâtre.
Quoi ! la Religion est si- compatissante ,
Elle-, que tout m’offroit terrible, & menaçante ?!
On la redoute ailleurs, prompte à nous allarmer…
Ah ! mortels, c’est ici que nous devons l’aimer.

LE P.. ABBÉ toujours auprès de Comminge £ ?
à d’Orvigni.
Voilà des passions les effets déplorables….

(A Comminge qu’il tient embrassé.) 
Ne vous refusez pas à mes soins secourables…ì.
A ma voix revenez de cet accablement.

C O M M I N G E se relevant un peu.,

Je l’ai perdue… Enfer, as tu d’autre tourment ?

LE F. ABBÉ à d’Orvigni.
Vous voudrez bien laisser un moment….
(D’Orvigni fait quelques pas pour se nûrer^%

"■ 'DRAME: '■ 4 f

C Ò MM I N G E se relevant avec fureur.

Qu’il demeure,
Mon Père… qu’à ses yeux je gémisse… je meure…
Tous mes crimes encor ne lui sont pas connus.
II m’avoit supposé quelque ombre de vertus’ ;
Il pourroit m’estimer : de son erreur extrême
Qu’il soit désabusé… que d’Orvigni. ;. vous même…
Que l’Enfer… qtie le Ciel… que l’Universentier.
Apprennent des forfaits… qu’on ne peut expier.
Qu’une ame… fans remords, devant vous se

déployé.
Quij dans ce même instant, où le Cìeí me

foudroyé,
Je fórmois le projet… tous mes liens rompus..7
J’allois porter mon coeur aux pieds… elle n’est ;

plus ! i,

Et ce Dieu m’en punit… ( il retombe ) 

LE P. ABBÉ.

Ses esprits éperdus…"
< à d’Orvigni. ) 
Souffrez… d’Orvigni se retire.
"COMMINGE revenu à lui * & voyant sortir
son ami.

Vous me quittez !
D’O R VIG NI se retournant.

Je reviendrai. ..
COMMINGE avec attendrissement au P. Abbé.

Mon Père…
Vous n’empêcherez point qu’il ferme ma paupière
 ?…
\6 LE COMTE DE ÇOMMÏNGË3Scene iv.COMMINGE, LË P. ABBÉ,
L E P. A B B É.

CE ST âmes seuls regards que vous devëz\
offrir (
Les blessures d’un coeur… ;-.

COMMIN GE, toujours sur cette sépulture *
& avec une espèce de fùreun

Que rien ne peut guérir,
MonPeré. C’en est fait.Qu’il me réduise en poudre,
Ce Dieu… quis’est vengé. ». J’attends ici fa foudre »

(II embrasse la terre avec transport.) 
Le p. abbé.-.-•■■.
Ah ! malheureux Arsène ! Ah ! mon fils ,… connaissez

Ce Dieu qui vous entend s & que vousoffenfez.
Sans doute.contre vous, s’armant de son Tonnerréj
Il peut de fa Justice épouvanter la Terre ,
Montrer à fa frayeur dans votre châtiment,
Du céleste couroux l’éternel monument ;
De ses coups" exposer le spectacle terrible. . ; -
Mais ce Dieu…C.'estun Père indulgent & sensible.n.
Et vous en abusez , Enfant dénaturé ? »..

COMMINGE, dans la même situation.

Mon Père… Ah ! loin de moi ce Dieu s’est retiré,
II m’ôte Adélaïde !

( U dit ces mots en pleurant. ) 

LEP, ABBÉ.

Et vous osez , mon frère ,'
Elever jusqu’à lui votre Voix téméraire ?
Dans vos impiétés vous accusez le Ciel ?
Rendez grâces plutôt à son bras paternel ;
Que dis-je ?vous pleurez l’Objet qu’il vous enlevé ?
Il frappe Adélaïde. Et qui conduit le glaive ?
Qui l’immole ? … . Homme aveugle , ouvre les

yeux ; c’est toi ;
C’est toi, qui trahissant ta promesse , ta foi,
Transfuge des Autels, pour marcher vers l’abîmej
Courois te rendre au Monde, à la fange du crime »
Ce Dieu qui d’un regard perce l’immensité ,
Les profondeurs du Tems , & de l’Éternité ,
Il a lu da ns ton coeur, dans ses plis les plus sombres,
En a développé les criminelles ombres ;
Il t’a vu prêt enfin à rompre tes sermens
II te ravit l’auteur de tes égaremens.
Sa clémence outragée à l’homme t’abandonne …*
S’il t’échappe des pleurs , que le Ciel te pardonne,.
Qu’ils implorent ta grâce, & celle de l’Objet….
Par la voix du devoir je vous parle à regret…*
Donnez-moi votre bras…

( Il relevé Comminge qui fait des
efforts * &• s’appuyé fur k bras duP. Abbé.) 

COMMÍNGËi

Qu’exigez-vous , mon Père ?
J’allois fur cette tombe achever ma misère.
■Pourquoi me rappeller à ce jour que je fuis ?
Nommez-moi criminel…. ; je seais que je le suiât,
Mais cet Objet ;, mon Père… II n’étoit point coupable
 ; '
J’ai fait tous ses malheurs.-… Le Cie' inexorable
Auroit. dû fur moi seul appesantir ses coups,
Et fur Adélaïde il les réunit tous !.. . v

LE P. ABBÉ.

Respectez ses décrets ; adorez ses vengeances j
Et souffrez.

COMMINGE.

• M a riiis lé comble à mes souffrances » '
Je nè lé cache, point. Irois-je vous tromper ?
Son bras, du coup mortel est venu me frapper ;
Jé crains peu le trépas : je le vois d’un oeil ferme *
Comme de mes malheurs le remède & le terme »
Mais ce que je redoute, est un Dieu couróucé…*
Retirez donc ce trait, dans mon coeur enfoncé ;
Je frémis de le dire… ■. Adélaïde est morte.., ;.
Et fur Diôu, cependant -, plus que jamais remporte.
Voilà le seul objet qui me suit au tombeau.
A la pâle clarté de ce triste flambeau ,
C’est elle que je vois, plus séduisante èncòrè*
Aux Autels prosterné à c’est elle que j’adore ;
D’autant plus accablé de ma funeste erreur,
Que même,le remordn’entrê plus dans mon coeur…

Tout
DRAME. . '20
Tout, de nia passion entretient les amorces.

LE P. ABBÉ.

La grâce, mon cher fils, vous prêtera ses forces $
Vous êtes un dépôt à ses soins confié*
D’un si cruel tourment le ciel aura pitié.
Qu’un espoir courageux vous flate, & vous anime*
Criez à votre Dieu-du profond de4'abîme ;
D’un honteux esclavage il brisera les fers.
Le créateur des cieux , le souverain desanersi
Qui fait taire d’un mot les bruyantes tempêtes,
Enchaîne avec lés vents la- foudre fur nos têtes,
Sçaura rendre ï'e calme à vos sens agités ;
Mais le zélé constant obtient seul ses bontés.
Voulëz-vous réveiller dans votre ame impuissante
Ces sublimes élans> cette flamme agissante,
Qui nous porte à l’amour de la Divinité ?
Qu’un tableau de terreur frappe l’humahite.
Devant vos yeux fans cesse appeliez la peinture
De cette niòrt, l’effroi de l’humaine nature*
Plus docile à nos loix, achevez de creuser
Cetté fosse , où í'argile ira se déposer.
Mais ce souffle immortel, cet esprit d’un Dieu

mêmej
Tremblez qu’il n’ait sur l’homme attiré l’anathêmes
Tremblez ; envisagez l’Arbitre souverain,
Sur cette fosse assis, la balance à la main ;
Le père a disparu, vous voyez votre juge ;
U prononce. Où fera, mortel, votre refuge ? ■

( en lui montrant sa fosse.) 
C’est donc là que panché sous le glaive d’un Dieu,
C’est là que vous devez ensevelir ce feu,
DS o LE COMTE DE COMMINGE,

Qu’il faut que votre coeur se soumette , se brise,
Sur vos devoirs cruels que la mort vous instruise..*
Avec ce maître affreux je yous laisse. Je vais .
Píès d’Euthittie … (II fait quelques pas pour sç
retirer*) 

COMMINGE vivement.

Mon père, éclairez ses secrets.-.
Tantôt je l’ai revu… je résiste avec peine
Au désir de sçavoir quel objet le ramené,
En ces lieux… fur ma trace.., il semble partager
Mes chagrins, mes travaux… II veut les soulager !..
Sur ma fosse il levoit une main défaillante,
Et sa main retomboit toujours plus languissante…
Il gémissoit,mon père… II me connait… Sçachèz. »
Dans quelle sombre nuit ses destins sont cachés’ !…
Moi-même…. en ce moment quel sentiment me

guide ?..
Qui peut nVinteresser après Adelaide ?

LE P. ABBÉ. ,
Eh quoi, toujours ce nom ?

COMMINGE.

Ah, mon père !

LE P. ABBÉ.

Mes yeux
D’Euthime éclairciront les ennuis ténébreux/
Sans doute il m’apprendra quelle raison puissante
Entraîne sur vos pas fa douleur gémissante ;
DRAME., j-r

Je vous en instruirai-. Que son sort eít »touchant !
Au matin de ses jours, il pánehe à son couchant !
Je crains que fa langueur, de ses larmes nourrie.
Du sommeil de la mort ne soit bientôt suivie.

COMMINGE avec transport.,

II mourroit !

LE P. ABBÉ.

Le trépas pourra nous l’enlever….
Allez fur cette fosse apprendre à le braver.
Le Chrétien, qu’ai-je dit ? son infidèle image f
Cet Etre déepré du v'aiíV titre de sage, "" '
Cet enfant de .Pbrgueil s’accoutume à mourir.

( Comminge se prosterne deyant:1e P .tAbbé qui sort.) 
S c en e. v.
COMMINGE seul & revenant audevant du
théâtre.

OUE je fuis malheureux !.. Tout me vient
attendrir..
Cet Euthime… Ah ! Ç.olnminge, écarte les allarmes ;


Dans tes yeux presque éteints est-il encor des
larmes ?

Dij

>2 LE COMTE DE COMMINGE,

Sous lé froid dé la nìort prêt à s’anéantir
Ton coeur au sentiment pourroit-il se r'ouVrir ?
J’ài tout perdu.. C’est moi, que le tombeau dévoré !
C’est moi., qui ne fuis plus… ô mon Dieu#que j’implore
,
Tu veux… que je Pòublie… ô comble de douleurs !
Tu prétens lui ravir jusqu’à mes derniers pleurs ? '
Et ce suprême effort. ;, n’est point en mapuissance…
Pardonne, Dieu vengeur, jeiçais…que je t’offense…
Je voudrois… t’obéir.. (Ilvaau tombeau de Rancé*
embrassé ce tombeau avec transport* & y répanddes larmes. ) 
Ah ! donne moi ton coeur,
Toi, qui des passions domptas l’aftrait vainqueur,
Rancé.. tu sçus aimer, tu connus la tendresse,
Tusçauxas…C !immè il||ùt surmonter sa faiblesse…*
Sois sensible à mes crisj viens., viens à mon secours,
Viens combattre un tirao… que je chéris toujours.
Mes larmes vainement inonderoient ta tombe ?..
Aimas-tu comme moi ?.. Sous mes maux je succombe…
,

C U est panchésur h tombeau* aux pieds de la croix*
&• dans un profond accablement. ) 
D R 4 ME. S 3S c en e vi. comminge, euthime.
( Ce dernier descend de Vescalier au côté droit ;
' c’est de. ce même côté que Comminge à les deux
mains £r la tête appuyées fur le tombeau* il est
donc asse\ naturel qu’il ne voye pas Euthime,
qui napperçoìt point aussi Comminge. Euthime
Je traîne en quelque forte jusqu’à sa fossé ; on
se souviendra qu’elle est sur le devant du Théâtre
à droite ; ce religieux qui a toujours la tête
enfoncée dans son habillement* examine long•
tems son dernier a%ile * U gémit * il y tend les
deux mains qu’il levé ensuite au ciel* il qu.tte
ce lieu de la sçene * fait quelques par pour ss
retirer* apperçoit Comminge * paròit troublé, va
â, lui * s’en écarte* revient enfin j Comminge qui
ne Va pas vu, se levé, &" passe au cêté gauche
du théâtre près de lafojjé ; Euthime court prendre
fa place. Il a remarque que Comminge avoit laissé
échapper ses pleurs furie tombeau* U y demeure dans
la mêmesituation où Von vient de voir Comminge.) 
COMMINGE (se levant, comme m vient d$
le dire* B" allant vers fa fisse.) 

^\LLONS nous acquiter d’un barbare* devoir.
Qu’ai-je dit ? le trépas oest-il ; point mon espoir ?

D iìj
■ ( II prend la Pioche. ) 
O Terre, dans tes flancs !., à ton sein qui m’appelle »*
Puis-je rendre assez-tôt ma substance mortelle ?

( II est aisé de sentir que Comminge veut parier de,
son corps. ) 

Ce Coeur , par vingtTirans, déchiré, dévoré.. ;.
Pourroit-il assez-tôt être au néant livré ?….

( Il enfonce la Pioche * .creuse la Terre, trouve de,
la résistance. Pendant ce tems Euthime donne
des baisers au Tombeau * on diroit qu’il veut recueillir
dans son coeur les larmes de Comminge.) 

,Tu m’opposes, ô Terre , un Rocher inflexible…

( U arrache des pierres qu’il jette fur le bord de
' la fisse.) *

Ah ! t’ouvrir sous mes coups, c’est te montres
sensible…
ÇIl prend la Pelé* £r, jette la terre de côté &*
d’autte* il met les pieds dans fa fosse.) 

O mon Dieu, c’est ici que tu me soumettras…
De l’AmOur c’est ici que tu triompheras….
■■•K '
(Euthime se relevé * tourne les yeux vers, le Ciel*
met fa main fur son coeur * & retombe dans
la tnifliç situation. ) 
DRAM Es JSt
Mais jusqu’à ce moment permets… je vis encore..,",
Je sens… qu’Adelaide est tout ce que j’adore.

( U tombe dans une attitude de douleur fur le coin
r de la. fosse qui regarde le Tombeau* par là il.
peut-être vu. du Speblateur j Euthime qui continué
à n’être pas apperçu de Comminge * fait
quelques pas vers lui * revient * f ait des signes
de douleur * retourne &• demeure une main '
appuyée fur le Tombeau. ) 

Pardonne moi, grand Dieu, c’est mon derníei

soupir…
Pour la derniere fois laisse moi me remplir
De cet objet… qu’il faut que je te sacrifie.
Pardonne, si malgré le serment qui me lie,
J’ai gardé, dans un sein, qui nourrit son ardeur,…

(II tire de son sein* 1e porìrak d’Adelaide. Euthi-*
me est parvenu jusqu’auprès de Comminge *& met une de ses mains, à sés yeux * comme' s’il pleuroit* il écoute Comminge avec intérêt.}
Cette image, si chere… attachée à mors coeur. . « .-'
Eut-on pu l’en ôter, fans m’arracher la vie ? ^

( Il examine le portrait. ) ■

Voilà…voilà ces traits…que l’on veut que j^oubik ?.
Effacez sous messieurs… fi présens a mes yeux. »

(Il le couvre de baisers & de larmes.) 

Ma chere. Adélaïde,…emporte, tous jnes voeux.. i

D m
f6 LE COMTE DE COMMINGE.,

( Euthime les deux mains étendues vers Comminge-^
qui toujours ne le voit pas, &" comme prêt à
s’écrier. ) 

Le dernier sentiment de l’esprit qui minime..*

EUTHIME avec uri cru.

Ah ! Comte de Comminge ! ( IIse retire avec
une espèce de précipitation.) 

COMMINGE remettant avec vivacité Z&
portrait dans son sein* &" étonne

A. ces accents !… (Use retourne.X

Euthime !…,

Demeurez… ( Euthime se retire vers Vescalier ds
Vaik droite,
( à. part. ) 

Cette voix… cruel., vous me fuyez,,"}

'( lï va à hi,.).
Je n’écoute plus rien… que j’expire à vos pieds…"

( Euthime avance le bras’pour empêcher Comminge
, d’approcher, ).. ■
uQuoi.. vous me repoussez !' ( Il demeure interdit. ) 

Son empire m’étonne !..

( Euthime a monté déja quelques, marches * & il>
D R A M E. fyttombe les deux mains appuyées fur ses genoux*
dans Vattitude d’une personne qui pleure.

II pleure ! -.■. ( Comminge avec impétuosité allant à
Euthime * & déja sur une. des marches. ) 
■ . Je sçaurai.. '

EUTHIME se relevant * & 'JLui faisant signe
toujours de la main pour qu’il n’avance
pas.

Restez… Le Ciel l’ordonnç.,.

( Euthime achevé de monter ìivec peine * tournant
souvent la tête.) 

COMMINGE étant étoné &■ interdit sur. le degré.

Dieu^lui même commande ; il enchaîne mes pas,
Quel silence cruel que j&ne comprends pas ?-

(II se retourng ver s Euthime qui est du haut deV escalier
* ce dernier joint les mains * semble s’adresser
au cid * regarde encore Comminge * &•- pousse un
profond gémissement.) 

Euthime… cher Euthime.. il gémit !…& me quitte !;
£-8 LE COMTE DE COMMINGE ; s c*e n e vi l comminge seul * revenant sur la sçene,.Jf E ne puis soutenir le trouble qui m’agité..
- Cessons., ces sons touchants.,, dans mon ameont

porté..
J’ai cru… l’illufïon… frappé de tout côté..
Ma douleur.. mon tourment.,, mon désespoir

redouble… •
Tout ce qui m’çriyironne augmente encor cç-.

trouble…

( II vient vers le tombeau..).

Ç> Dieu qui me punis, que j’offense toujours,
O Dieu, viens désunir la trame de mes jours,.
Viens me débarrasser du fardeau de mpn être…

•( U'a une main appuyée surhtçgnbeau.)  ;

. DR AME. ^ $m
S c e. ne viii. comminge, d’ô&vlgnt
D’ORVIGNI avec précipitation descendant
par Vescalier du côte gauche*. &s accourant à\
Comminge. . ' -,
\^j Êmalheureux,..A
COMMINGE avec transports
Euthime,…

■.. D’ORVÎGNÌ,

En ce meme moments
A son. terme arrivé…

COMMINGE effrayé.
Vous dites ?.
D’orvignl
Al’instant
Je l’ai vu qu’on traînoit faible, pale & mourant,
Aux lieux, où la pitié d’une main bienfaisante
Prodigue ses secours à la vie expirante….

COMMINGE,

Je le perdrois… II sortv.^
00 LE COMTE DE COMMINGE i
D’orvignl
■*'■-. A travers sa pâleur

J’ai saifî quelques traits… ils ont troublé mo/i

coeur…
Comminge ;.. il faut le voir.

COMMINGE,

Je le verrai fans doute.
Ce coeur trop déchiré n a plus rien qu’il redoute.

(II sort.) 

D’ORVIGNI,

^ Je fuis vos pas. (A part.) 

O ciel { prens pitié, de ses maux !
S’il n’est point en ces murs * ou donc est le*repos ?
Fin dur second ÀBe\Acte iii. s cene premiere.
COMMINGE descendant avec précipitation
& D’ O R VIG NI Ze suivant avec le même
empressement.

Ç O M M IN G E ( encore sur les dégrès. ) 
f||fBBljg|| ON, ne nie suivez point. (II est desIBJ|
 dorvígni.
Toujours, dans ces lieux sombres !
Qu’y venèz vous chercher ?

COMMINGELes

plus funèbres ombres.
S’il étoit fur la terre un séjour plus affreux.
J’y précipiterois les pas d’un malheureux.
Dans la nuit de la mort, que ma douleur se cache,
A me persécuter, tout s’obstine… s’attache…
m LE COMTE DE CÚMMINGE ;

Euthime… vous sçavez quel trouble ep sa faveu'r $
Quel pouvoir inconnu semble entraîner mon coeui'j
Qu’àprès Adelaide, il est le, seul > peut - être,
Pour qui le sentiment dans mon ame ait pu naître ;
Cet Euthime..Í que j’aime, & je ne sçais pourquoi.. »
Refuse de me voir….-II s’éloigne de moi ! … »
Malgré mon désespoir, ma prière -, mes larmes,
Il veut à mes regards dérober ses allarmes:
On dit même , je tremble à rá'offrir ce tableau
Que l’on voit de ses jours s’obscurcir le flambeau…
S’il ro'étqit enlevé… que m’importe sa vie ?
Que dis-je ô ciel ? la mienne à son sort est unie.. ;
JVlais, d’Orvigni, d’où vient cet intérêt puissant ?
.Seroitrcç du malheur le suprême ascendant, '
Et des infortunés l’ame éprouvée & tendre
Plus qu’une autre ame enfin cherche t’eîlè- à
(. ' s’étendre ?

Où le Ciel pour accroître & nos maux , & nos

soins Y ..

Met-il le sentiment au rang de nos besoins ?
Euthime… à mes,côtés je' le revois fans cesse.. »
Il me cherche… me fuit… dans quel trouble ií
'. me ' laisse ! ' " -

D’ORVIGN I.
Comme vous j’ai senti la même émotion.

' COMMINGE..

Et tout vient ajouter à cette impression.
Avec nos sens flétris nos esprits s’affaiblissent,
Et de riotre raison les forces nous trahissent.

J’eusse autrefois d’un songe écarté les erreurs:
J’ouvre aujourd’hui mon ame à ces vaines terreurs ;
Tant l’infortune accable & défigure l’être ,
Qui croit dans son orgueil approcher de son maître !
Lorsque l’astre du jour brille au plus haut des
Cieux,
La règle nous permet d’appeller fur nos yeux
D’un sommeil consolant les douceurs fugitives. '
La mort même abbaissoit mespaupiereS craintives.
Dans le sein du repos j’éssayois d’assoupir
Les tortures d’un coeur fatigué de gémir.
Quel songe m’a rempli de ses traces funèbres !
J’errois, dans un désert * à travers les ténèbres.
Du fond de noirs tombeaux-, antiques monuments,
J’entendois s’échapper de longs gémissements ;
Dans les débris épars de ces vieux mausolées,
Je voyois se traîner des ombres désolées.
D’un lamentable écho ces champs retentissoient ;
Des monceaux de cercueils jusqu’au cieux

. s’entassoienr. .

Oh eut dit que ces bords, de la nature entière,
Du monde enfin étoient l’éternel cimetière.
Tout à l’oreille, aux yeux, au coeur, à tous les sens,,
Portoit faffreuse mort’, & ses traits déchirants.
A la sombre lueur d’une torche sanglante,
J’apperçois une femme égarée , & tremblante :
En vêtements de deuil, les bras levés au Ciel,
Dans les pleurs, succombant sous un trouble mortel.
La règle nous -permet. Les Religieux de la Trape
ont permiiîìoa de se reposer cjuelcjues momentì l’après
diiier.

*4 LE COMTE DE COMMÏNGEs

J’approche.. ; Adelaide.. ; à ses genoux je tombe,.
Et*n’embrasse> effrayé, qu’une plaintive tombé !
Je repousse de moi ce tombeau gémissant.
Sous ìes habits d’Euthime un spectre menaçant
S’élève , se découvre, à mes regards présente…
Quelle imagé !… la mort cáuse moins d’épouvanté.
D’un tourbillon de feux ií étoit entouré ;
On pouvoit voir son coeur , de flammes dévoré,
« Arrête m’a t’il- dit * d’une voix douloureuse 4
: » Cruel L’ma destinée est assez malheureuse !
33 Puissai-je dans ces feux allumés par le Ciel,
 »3 Expier les erreurs d’un penchant criminel !
« Contemple un monument des célestes vengeait*

ces. . . .
33 Pleure, il est encor tems, repare tes offenses.u
« Tu vois Adélaïde… » à ces mots expirans
Il lance dans-mon’ sein un de.ses traits brûlants,
 ?3 Je t’attends, pourfuit-il. » Je m’écrie.Il retombe,
Et rentre en murmurant dans la nuit de la tombe,
La foudre y fuit le spectre , &TEnfer a mugi.
Scene ii.. DRAME, r6f.'*- " »■■■" ■■■■ ■ ■"■J -■- < - J' scene ii. comminge, d’orvigni. » quatre religieux.Ces . Quatre Religieux paraissent au sortir de Vaile
droite du Cloître * au côté de VEscalier ; ils prennent
successivement une des cordes de la cloche,
en fé prosternant l’un devant Vautre * &" disant.

PREMIER RELIGIEUX d’une voix-sourds &•
lugubre.
iviouriry
D’ORVIGNI ( entendant les som funèbres dé
cette cloche ; on se souviendra qu’elle sonne depui*
ce moment, jusqu’à la fin de là Pièee,) 

Quels sons ! qu*entens-je ?

COMMINGE effrayé &• regardant ces Religieux.

II se meurt, d’Orvigni !…
Mourir. On attribue id aux Religieux d » la Trappe -
Une coutume établie, dit-on, chez d’autres Religieux ; on.
prétend qu’ils se donnent successivement la corde d’une cloche
qu’ils sonnent, en disant, Frère il faut mourir.. On a
cru que le seul mot de mourir, produiroic plus d’effet.
&■■'66' LE COMTE DE~COMMINGE,

SECOND RELIGIEUX. ( En observant cê
\ que nous venons de dire. ) 

Mourir.

TROISIEME RELIGIEUX. Ì
'. " Mourir. .".-.'. Y

QUATRIEME RELIGIEUX. .\

Mourir.
Ces qXiatre Religieux se retirent j la cloché est censée
avoir d’autres cordes que tirent d’autres-Religieux,
-dans le Cloître* qu’on ne voit pas.

D’ORVIGNI.

Quels accents ! quelle ifnáge î
- 'C O M M I N G E. ■ *

Je n’en puis plus douter… Vous voyéz notre usage,..
Lorsqu’un de nous expire…
DRAME ; "y fis scene hi. ■'
COMMINGE , D’ORVIGNI, LE P. ABBÉ
suivi dg.deux Religieux dent l’un afin mouchoir
sur les yeux, Vautre paraît pénétré de tristesse. ~,

LE P. ABBE à ces Religieux> & à peine
…. descendu.
. JLLPARGNEZ ces regrets,
Allez du lit de -mort ordonner les appr-ets.
XJLes deux Religieux sortent* &" remontent tristement.) 

COMMINGE l’appercevant * court à . lui
emporté par la douleur j oubliant de st
prosterner selon -Vusage.

Euthime . .. '

LE P. ABBÉ -d’un ton attendri »

Va mourir. •

COMMINGE.

Va mourir ». : Ah, mou Père !
- Vu lit 3e mort Oh ne doit -pas ignorer -que ces Religieux,
lorsqu’ils font .près -d’expirer, font -étendus íùf
la cendre & la paille.
Eij
0% LE COMTE DE COMMINGE* ,

LE P. ABBÉ.

Tout le pleure, & moi-même … ô triste ministère
 !..
Que la Religion , notre unique soutien, '
Subjugue l’homme en nous, anime le Chrétien,

COMMINGE au P. Abbé. -
Ses jours ?

LE P. ABBÉ.

Sont arrivez au moment de s’éteindre.

COMMINGE (du ton de la plus vive
douleur.) 
Ah ! mes larmes, mes cris ne sçauroient se contraindre.

O mon Père !.. avec lui que ne puis-je expirer !. ;
Eh.. . je croiois n’avoir qu’une mort à pleurer…

( A part. ) 

Pardonne, Adelaide… Oui, j’ignore moi-même …"
Cet Euthime… je cède à ma douleur extrême …
Au. P. Abbé.
Pour jamais enlevé… je ne le verrai plus ? ..

' D’OPvVIGNI au P. Abbé.

Il ne s’offriroit point. .. (àpart.)  que mes sens
sont émus !

LE P. ABBÉ.

En ces funèbres lieux il doit bientôt descendre,
Rempli de notre esprit, pour mourir sur la cendre..

. D R A ME. 6$

-. .'C O M M IN GE au P. Abbé.
Vous fçavez …

LE P. ABBÉ.
Ses chagrins doivent se dévoiler.
COMMINGE.(avec précipitation.) :
Nous apprendrons, mon Père …
LE P. ABBÉ.

Euthime va parler.'
Je le sçais de lui-même,. & pour grâce derniere,
Il demande, affranchi de notre Loi severe
Qu’un grand secret, dit-il, dans son coeur retenus
A tous les yeux enfin se montre, & soit connu..

COMMINGE.
Un grand secret \… (à part.)  mon trouble à chaque
:. ■ . instant augmente.  ;_

D’ORVIGNI (à part).
Quels rapports… quels soupçons que ma faiblesse
enfante !..
,■- " . ■ ■■■ ■■ -r ■ ■' ..•… ;>> i » • .aS c e ne iv.
COMMINGE, D’ORVIGNI, LËP.ABBÊ'
DES RELIGIEUX.
Deux rangs de Religieux descendent les bras croises
fur la poitrine * & dans un grand accablement*
parles deux escaliers. Chacun fait une génuflexion
E iij
devant la Croix*, une autre devant tAbbê* Çy- en-:
suite ils vont se remettre à leur place /des deuxcôtei
de la scène ; les deux colonnes fini en face
l’une de Vautre* le P. Abbé est au milieu* furun
des côte\ du Théâtre font Comminge & d’Orvigni
tous deux-accable^ de la. plus vive douleur,_
£r paraissant . inquiets fur ce que d&h révélerEuthime
* on rìoublira pas que la cloché sonnera
toujours,de façon pourtant quelle ne couvre pas
la voix. Y „ ……

LE P. ABBÉ aux Religieux.,

v/Us chacun prenne place, & m’écoute*. ,

( Les Religieux se. rangent comme on Va dit À
çòté.Vun’dé Vautre & dans une tristesse recueillie.) 

La mortSur
un de.nous s’arrête i'8ç: va finir son sort.
<L.e Erere Euthime est prêta sortir de la vie.:
ìí attend vos secours ; par ma bouche jl vous prie
D’une commune voix d’implorer l’Eternel.
Que cet Infortuné,.vainqueur d’un corps mortels
Plein de ce feu sacré que. l’espérance allume,
Au calice de mort boive sans amertume,
.Et.que son .ame en paix rejettant ses liens,
S’élance au sein d’un Dieu, la -source des vrais
biens,
(R fi tourne de côté ainsi que tous les Religieux^
en face, de la croix * & .adresse cette prière- que lui
fiul prononce * les Religieux ne disant t&up. haut que
le dernier mot.) 
DR AME. 7-t: priere.
33 Dieu suprême, daigne m’entendre ;
w Que l’Esprit éternel s’énfl.amme de ton feu !
33 Rends à la terre une mortelle cendre.
33 Mon ame reconnais, aime , & bénit un Dieu.
Tous les R E LI GI EU X répètent à la fois
ce dernier mot.
Un Dieu ! "

LE P. ABBÉ continuant,

 » Mon ame en toi seul se confie ;
î3 Ecarte les dangers qui m’attendent au port.. '
33 A fhomme, qu’a trompé le songe de la vie,
• 3 ? Grand Dieu, fais supporter la mort.

' Tous les RELIGIEUX répètent,
La mort !
'■" '■ " LE P- AE|É. pou.rsuit.

33 Ouvre, ô mon Dieu, les portes éternelles ;
33 Que je me plonge, au sein des miracles divers

33 Crées par tes mains, immortelles !
33 L’espérance,' la foi m’emportent fur leurs ailes.
 ?»Dieupuissant, sous mes pas viens fermer les enfers.

' Tous les RE L LG I E U X.

Les Enfersí ' ■' ".'

v.-.-- - LE Pi -AB B É continué. ) 
33 Brise un jpug'que'la: matière impcifçj.
33. Romps les fèís:d"e ;X'humariitej.Y .

E'iv
fy Tout fuit, comme un torrent dans son cours em-i
3* porté,
33 C’est en Toi seul, ô mon Dieu, que repose
* » L’Éternité. -.-'..
Tous les RELIGIEUX,
L’Éternité !
Scene v.r
COMMINGE, D’ORVIGNI, LE P, ABBÉ,

LES RELIGIEUX, Quatre nouveaux Reli*
giçux, dônt deux portent une espèce d’urne de
 ; terre grosier e & remplie de cendre* l’autre asous.
fin bras de la paille. ■ ~Le quatrième RELIGIEUX au. P. Abbé^
&" d’une voix basse &" pénétrée.

J^ E Frère Euthime approche.

L E P..AB BÉ,

Empressons-nous, mes Frères*
A préparer ce lit, terme de nos misères.
Euthime a demandé que.son oeil expirant
Put contempler fa fosse à son dernier instant.

(II est accompagné :dé ces quatre nouveaux Religieux*
il prend dans une, cçquille qu’on lui présente■avec
cette urne* de la cendré* la laisse tomber en ley
vant lesyeux.au ciel* &'"en"disant ;
D k A ME ; : 73 ;

Esprits censolateurs entourez cette cendre.
Les quatre Religieux forment une croix de
cendré* qu’ils couvrent de paille* on voit la cendre*
elle est fur le devant du Théâtre à gauche*
distante de la fosse d’Euthime * les deux colonnes de
Religieux dépassent cette cendre * de façon que Comminge
fera vis-à-vis d’Euthime * lorsqu’il y sera
placé.) 
Et fur ce lit de mort mes mains doivent l’étendrç \

D’ORVIGNI à part.
P spectacle touchant !. je ne pourrai jamais. ï

LE P. ABBÉ (à Comminge.) 
rA votre rang placé .. . modérez ces regrets,
Frère Arsène, & songez que le Ciel s’en offense.'

( Comminge dans la profonde^ouleur va fi pla-.
çer parmi les Religieux, il est le second de laco-,
lonne droite* d’Orvigni est quelques pas plus haut
qneies Religieux* 6* un peu plus de côté* de façon
qu’il ne cache ni les Religieux * ni Comminge) ,
A d’Orvigni..

Et vous, que dans ces murs la sage Providence
A sans doute elle-même à nos yeux amené,
Vaus, d’un monde trompeur toujours environnés

y* LE CO ?ATEpË. COMMINGE ;

Vous avez vu mourir ces héros de la guerres …
Dont le faste imposant peut éblouir la terres • i:
Çes Sages, dont l’orgueil est le faible soutien…'.

D’ORVIGNI oippercevant Euthime ''
qui descend.
QCieh ' ■:':.'.' .

LE P. ABBÉ.

Vous allez voir comme meurt un Chrétien. ;.
■ s c e-n e vi èf derniere.
COMMINGE, D’ORVIGNI x LE P. ABBÉ,

RELIGIEUX,,.EUTHIMEToMíe/tít par deux
Religieux * un troisième le suit avec un crucifix
à l& main..

LE P. ABBÉ, voyant Euthime.
(■ A D’orvigni. ) .

IL se Contre/à nos. yeux ; (a Euthime au:de*,.
vont duquel il va^k
Venez,, venez, mon Frère,,
Mériter les bienfaits d’une, mort salutaire..

EUTHIME avançant 'sur'le Théâtre * toujoun
soutenu parles deux Religieux-* &f
fi traînant au lit de cendre.

C’est là qjie j’attendrai l’arrêt de mon. trépas ! .'

Y D:KAM.E\ …"■- . Kl ^j »

, (Au P. Abbé.)  # ^

'O mon père-, daignez me prêter votre bras.

|Le- P. Abbé Vaide-* & Vétendfarla cendre, Vun.

- des deux-: Religieux' qui le fittteno'tt fi retire-y
ií n’en reste plm qu’un qui Vappuyé derrière. Ce
dernier est le Religieux qui porte le crucifix ;
, Euthime demande au P, Abbé qui est àfis côtés.).

^uis-je près de ma fosse ?

D’ORV I G NI le regardant avec, attention íj*
■'■■".■'■ ■•- à part, - '••' ;

•••'•""-■■ Est-ce l’erreur d’un songe !.,^

 ;' . LE P- ABBÉ . à Euthime.

La voici. (II la lui montre.) ■

<-. D’ ORVIGNI toujours à part.
f- Cette yoix,.,., tout appuyé un mensonge* .J

EUTHÍME regardant fa fisse. . '

=Mo » eo.urag&irrçéftain demande à saffermir. . i.
Soutenons ce spectacle… II apprend à mourir.

(Aii P/Abbé*)  :ÇIl est inutile d’avertir quEuthime
doit avoir} une voix languissante cV affaiblie.) 
"… Y

VQUS me l’avèz p'ormis~~Lè malheureux Euthime
■ Petit i rempli des transports du zèle qui l’anime,
$6 LE COMTE DE COMMINGE ;

'Révéler des secrets, qui du jour éclairés,
Rendront Dieu plus visible à ces lieux révéré ?;
A ces âmes, du monde & des sens détachées…
Oui, vous verrez son bras par des routes cachées,
jMe tirer des Enfers, pour me conduire au port.

(II levé les yeux au Ciel. ) ■
■ !
Que ma .bouche, ô mon Dieu, par un suprême

effort % '

Puisse offrir de ta gloire une preuve éclatante !
Ranime en sa saveur cette voix expirante !
Que mon dernier soupir s’arrête, pour montrer
Ce que peut faire un Dieu, qui veut nous inspirer !..
v ■ ■{Au Religieux qui le soutient. On observe qu’il est un
peu élevé & souvent appuyé sur son bras droit.) 
Daignez me soutenir… ( aux Religieux. ) 

Vertueux Solitaires ;
iVous avez cru ma foi, ma piété sincères,
Que digne enfin du nom que vous m’avez donné »
J’étois par un saint zèle aux Autels entrainé.
Il faut vous détromper. Contemplez dans Euthime,
Des désordres du coeur la honteuse victime ;,…
ÎCn un mot… une femme…

COMMINGE »! s’écriant.
Une femme !

L E P. AB B É.

. En ce 'lieu, !

D R A-M E. . 77 ;,

EUTHIME.

Qui vécut pour le monde, & veut mourir pour

Dieu.
Oui, je suis, je l’avoue, une femme coupable,'
Et la plus criminelle, & la plus misérable….
Comminge, entens , regarde , & reconnais enfin
L’artifan malheureux de ton cruel destin…
Celle qui prit hélas ! un fol amour pour guide,
Celle qùi t’égara, qui vient. . . ( A ce dernier
mot elle se levé encore un peu plus * &* fa tête
. moins enfoncée dans fin habillement laissé dis-,
tinguer ses traits. ) '
COMMINGE avec un cri * allant fi précipiter à
■ genoux auprès d’Euthime* & pa-:
raiffant vouloir lui prendre la main*\
Adelaide !
D’ORVIGNL
Ciel !

EUTHIME à Comminge, & le repoussant
de la main.

Elle même. Arrête ; écoute, & levé toi.

( Deux Religieux viennent relever Comminge * qui
pendant touté la scène est dans leurs bras* Ô*
suivant ceque dit Euthime. * laisse éclater des signes
variés de douleur. D’Orvigni de fin côté n’est
pas moins frappé d’étonnement * fis mouvements
font moins marqués que ceux de Comminge , on
observe encore que ce dernier n’est point caché
par les Religieux .,. il est ewtr'çux &" Eúthi.
me * le P-, Abbé est plus avancé fur le devant dû'
Théâtre. ) 

Je dois un grand exemple, & tout í'atténd de moi..
Que 'mon trépas dumoins puisse expier ma vie !

( A d’Orvigni avec surprise & attendrissement. ) 

Vous auíïi dans ces murs ! ( aux Religieux en 'leur) 
mmtraht’Cotímiinge.) 
** . Voilà d’un culte impie

Le trop fatal objet.,. & que j’ai trop chéri ;, „
Pour qui Dieu tant de fois fut oublié, trahi… »
Je vous l’ai dit ; ma mort j & mon aveu sincère
Vous rendront Dieu "plus grand, & fa bonté plus 1
chere,

( Une grande pause. ) 

Dès le Berceau, mon coeur, par le monde égàrej
Au prestige des sens , à l’amour fut livré.
Nourrie avec le fils du frère de mon père,
J’attachai tous mes soins à l’aimer, à lui\plairet
Sans avoir consulté le choix -de mes parents 4
Mon ame avoit reçu ses goûts, & ses penchants ;
De là, tous les malheurs à qui je fus en butte, '
Et de ce premier pas je marchai vers ma chute.
Tous deux nous entraînant à ces douces erreurs… ;
Tous deux nous nous aimions : nous rempliíiîons

nos coeurs
Des transports mutuels d’une aveugle tendresse j
Rien n’eût pu dissiper cette fatale ivresse ;

' JBÈA MEí\,r ':'' ■ fâ

T^oùt, la terre, le ciel, de nos yeux -avoieht fuii
Il n’adoroit que moi ; je n’adoïois que lui ;
Nous ne voyions "enfin que l’àutel d’himénée,
Nfous y touchions.,… J’étois au crime-destinées.
Par cette fol-lé aïdeur chaque jour offensé,
De mon égarement le Ciel s’étoit lassé ;
Il voulait me punir ; il me punit fans doute.
Je vismourir lesHeurs qui naissoient fur'ma route.
Mes regards jusqu’alors, dii présent enchantés,
D’un affreux avenir furent épouvantés.
Tout changea J " ces’-'beaux jours , fans ombre &
fans nuage -

Se virent obscurcis d’un éternel orage ;
L’intérét divisa nos parents furieux ;
Les stambeauxde l’-himen, qui séduisoient nos yeux,
Xout prêts de s’alìumer, à-leur voix s’éteignirent}
Et pour jamais hélas ! leurs mains nous désunirent,
, J’aurois dû, fi j’avois écouté la vertu,
Réprimer un penchant, par le Ciel combattu, ;
C’étoit là mon devoir ; bien loin de m’y foumeftrej
Pour fomenter ces feux, je crus tout mepérmettre ;
Des écrits mutuels recevoient nos ardeurs,
J’envoyois à Comminge &. mon ame & mes pleurs ;
L’un par l’autre excités à cette intelligence,
Ainsi de nos parents nous trompions la prudence.
Le père de Comminge offensé d’un amour
Que son ordre absolu condamnok sans retour.,
S’irrite contre un fils, le poursuit dans fa haine.,
Au fond d’une prison le retient & l’enchaine ;
Pour briser ses liens, il falloit m’immoler,
Que d’un himèn forcé le'joug vmt-m’açcabler.

go LE COMTE DECOMMÍNGÈ) 

Je cherchai pour l’objet de ce noeud respectable
Un mortel.., qui jamais ne me parut aimable ,
Dont le choix odieux rassurât mon. Amant,
Et fût pour son Amante un éternel tourment ;
Je trouvai ce mari… tr,op certain de déplake.
Un tel himen, mon Dieu, méritoit ta colère..
Comminge vit.tomber ses chaînes … j’épousai… 7
Un autre enfin que lui… le Comte d’Ermansai. .

COMMINGE sortant de son accablement *
6V avec transport.

Et voilà le malheur qui..,

EUTHIME.

Fais toi violence í
Comminge, pour m entendre & garder le silences
On ne fçait point encor jusqu’où vont mes forfaits*
Malheureuse ! l’amoLìr m’enivroit à longs traits í.
Ma criminelle ardeur avoit peine à le taire 4:
J’osois, j’osois nourrir une flamme adultère !..
Dans le seih d’un Epoux !.. je portois dans ses bras 1
Un coeur qui chérissoit ses secrets attentats,
Qui fembloit s’enhardir à d’éternels parjures ;
Oui, j’approfondissois mes coupables blessures,
Croyant que je faisois assez pour mon honneur ,-
Pour ce Ciel, qui souvent accusoit cette ardeur,
De déguiser le trait dont je sentois l’atteinte ,
Sous le voile imposteur d’une pudeur trop feinte ;'
Je me félicitois d’un courage … abbattu.
Qu’est-ce donc, Dieu puissant, que l’humaine
: vertu !

Qu’est-elle,
D RAME'. $$
Quest-elle fans ta grâce ? Emporté par la ragé
Comminge accourt, il blesse un époux que j’outrage.

Avouerai-je mon crime ? en ces. moments affreux.
Pour la mort d’un mari j’ai pu former des voeux !
Eh,. voilà ce qu’étoit une femme infidelle,
Qui paraissoit s’armer d’une vertu rebelle ! -
Comminge dans les fers étoit près de périr,
Ne voyant point l’époux menacé de mourir,.
J’envisage l’amant, les dangers qui l’attendent ;
Mes larmes, mes transports, mes crimes se répanY

dent
Dans un sein que l’honneú-r férmoit à ces aveux ; '
Au frère d’un mari je révèle mes feux ;
Vous le voyez ; (d’Orvigni)  mes pleurs obtiennent

qu’il délivre , -

Ce malheureux (Comminge)  hélas ! que je forçois

de vivre.
Mon Époux… il renaît… & je meurs chaque jour.
Trop éclairé fur moi, fur mon perfide amour,
A venger ses affronts fa fureur animée ,
Dans une sombre Tour me tenoit renfermée ;
Je reçus tous les coups de fa-barbare main ; ;.

De Comminge… en un mot} j’ignorois le-destin*
Ce trop cruel Époux ..-. .mais,' quel nom je lui
donne ! , Y ; Y ■  ;.

En ce moment encore..è. ô Dieu, mon Dieu,paíV ;

donne ! ….-■-.'. .

De ton juste courroux il étoit l’instrument^ ,
Et loin d’ouvrir les yeux fur mon égarement i ;y. >
Loin qu’un remords heureux excitât mes allar:mes i,
C’étoit à mon Amant que je donnpis mes larmes »,
E
§2 LE COMTE DE COMMINGE,

D’Ermansâi meurt. Comminge attire tous nieiV

voeux….
Le Ciel me rescrvoit ce châtiment, affreux,
Je demande Comminge aux lieux de fa naissance ;
A mes tristes regards tout cache fa présence ;
D’une profonde nuit son sort s’enveloppoit.
Ne pouvant posséder tout ce qui m’óccupoit,
J’attens quelque douceur de voir, d’aimer fa mère}:
Elle vient près de moi. D’une tristesse chere .
Nous faisions nos plaisirs. Par la voix des douleurs
Dieu quelquefois appelle, Sç vient, s’òuvrir les

coeurs ;
Le mien le repoussoir. D’un trait profond blessée,
Comminge revenpittoujours à ma pensée….
Que la raison, 1-honneur, de mon arne étoiéht loin t
Sa meré…. je la quitte ; & rí'ayant. de témoin
Qu’une femme au secret par l’intérêt liée,
De ma mort la nouvelle est partout publiée.
Je prens des vêtements à mon sexe interdits,
Je cherche mon Amant sous ces nouveaux habits", 1
D’un Ami qui -toujours lui demeura fidèle
A mon esprit, lé'nom tout à coup se rappelle ;
Le séjour qu’il habite est non loin de ces bords ;
Mon amour y voioit avec tous ses transports.
C’est ici que d’un Dieu le bras se manifeste.
J’étois près "de ces lieux. Un sentiment céleste
Me pr-ësse, me maîtrise', & me force d’entrer
Dans votre Temple, où Dieu paraissoitm’attirer »
Parmi toutes ces Voix qui- chantent ses louanges,
Qui s’élèvent à lui fur les aîlesdes Anges.,
Jë distingue une voix.,., un son ….accoutumé -
A pénétrer "un coeur, toujours plus: enflammé,.« « '
ï> R A M Et 83 ;
-Pair un songé .imposteur je crois être trompée…
J’approche… de quels traits je demeure frappée !..
Je découvre…. à travers les outrages du tems,
Et de l’austérité les sillons pénitens….
Je revois… cet objet… d’une immortelle flamme,'
Ce séducteur si cher… ce maître de mon ame,..
Je pousse un cri d’effroi… de surprise… d’amour…
Toutes les passions m’agitent tour à tour ;…
Aussitôt… connaissez jusqu’où l’homme s’égare »
Lorsqu’un Dieu courroucé des élus le sépare ;
Je conçois le projet… d’enlever à ce Dieu
lUne ame, qu’il sembloit échauffer de son feu ., ;
Faible mortelle ! oser me croire son égale !
Oser être d’un Dieu l’orgueilleuse rivale !
Je m’informe…. j’apprens…. Comminge…. à vos

Autels
IVenoit d’être enchaîné par des noeuds éternels…:
3Le jour même…. …où le Ciel dans ce séjour m’amene….


ÎC-O.M MIN G E fi relevant du sein de la douleur »

& avec désespoir.
jQueîs coups J

EUTHIME avec vivacité à Comminge.

Rends plutôt gracé à la main souveraine….
Mais laisse-moi t’ouvrir le chemin du remord ,
Et du moins puisses-tu profiter de ma mort ?
Après tant de tourments, de recherches, d’ai•""
larmes,
Je retrouvois enfin cet Objet de mes larmes

Fij

Vivant, mais, ô mon Dieu, ne vivant plus pout

moi,
Chargé, rfon de mes fers, mais du joug de ta Loi »
Brûlant d’un autre feu, que cette flamme impie.,
Dont jusqu’à ce moment mon ame fut r^nplie ;
A des yeux inquiets- Comminge étoit rendu,
Mais… pour un coeur épris l’amant étoit perdu,
Et ce coeur,qu’ilspercoient, accuse les cieuxmêmes,
Contre eux il se répand en plaintes, en blasphèmes ;
Rien ne m’étoit sacré,., qu’un amour criminel
Qui sembloit s’irriter sous le couroux du Ciel.
O vous , à qui mes cris alloient porter la guerre,
Vous n’avez point fur moi lancé votre tonnerre ?
Vous vouliez employer ce détestable amour,
Pour retenir mes voeux dans ce divin séjour,
Tant vos desseins profonds aux yeux humains se

- cachent ! ,

Pour m’enchaîner ici que de liens mîattachent î
Vingt fois ces murs par moi furent abandonnez,
Autant de fois mes pas y furent ramenez ;
M’éloigner d’un azile… Ah ! c’étoit le Ciel méma
Où respire,où demeure…où mourra ce que j’aime.. »
Je ne le pus jamais…. près de lui je vivrai :
L’air qui vient l’animer, je le respirerai ;
S’il faut que je renonce au plaisir de lui. dire,
Qu’il est l’unique objet qui me charme, m’inspire :
Du moins… je l’entendrai… je le verrai toujours…
J’exhalois dans mon sein ces coupables discours.
L’amour…. a décidé. Je viens à vous, mon Perc,
iVous ne m’effrayez point par votre règle austère,
Comminge la suivoit. Cette brûlante ardeur
Prend à vos yeux les traits d’une sainte ferveur.
DRAME- tS
©íeu íêuî,.: Dieu seul connaît la perfidie humaine !
Enfin vous m’admettez à l’essai d’une chaîne…
Je lui tends les deux mains,. Comminge la portoit.. ;
Eh, mon Père ,.. quel coeur parmi vous habitoitX
Il faut que tout entier à vos regards il s’ouvre*.
Que de tous mes forfaits te. tissu se découvre.
Misérable !.. On eroyoit que e'étoit l’Eternel
Qui me tenoit sans cesse attachée à l’autel ; -
Un homme… y recevoit mon sacrilège hommage t
C’était, d’un homme,, ô Dieu, ; que j’ejicensois

l’image !
C’étoit là ton rival 1 c’étoit là ton vainqueur !
tQue dis-je ? II n’étoitpóint d’antre Dieu pour mou

coeur …
Javous yois tous frémir ;,vous connaissez le crime »
Jugez donc des remords dont je fuis la. victime.

LE P. ABBÉ.

Cîetl que des passions les excès sont affreux !

EUTHIME.

Compagne- de ses pas, & dans lés mêmes lieux ;;
Sûre que l’un & l’autre y finiroient lëur vie,
Qu’auprès de lui ma-cendre y serait recueillie,.
Pouvant à. ses cotez & pleurer & gémir ,,
Du bonheur de l’aimer pouvant enfin jouir,.
Sans- retour, fans espoir : je me croiois heureuse »
Qu’eut inspiré de plus une ardeur vertueuse ?
Je me diflimulois,, qu’une sombre langueur
Sur mes jours répandue ,.en. deííechóiela fieurJr ».i

Fiij ;
*6 LE COMTE DE COMMINGE J
Je mourois…. pour Comminge. A ma fosse eia£

traînée
Je n’y déplorois point ma triste destinée ;
Peu sensible à ma fin, je disois seulement r
Là , je ne pourrai plus adorer mon Amant ï
C’est fur fa fosse hélas ! que je portois mes larmes ;
C’est-là que s’attachoient mes mortelles allarmes ;
Ardente à partager'ses pénibles travaux,
Pour l’àider, j’oubliois ma langueur & mes maux.'
Encor même aujourd’hui, d’une main frémissant »
J’essayoís d’entr'ouvrir cette fosse effrayante
Où Comminge …. mon coeur a trahi mon dessein, 1
Et l’instrument funèbre est tombé de ma main… »
Vous serez étonnez qu’avec tant de faiblesse,
Avec tous les transports de l’àmoureuse ivresse
Une femme ait dompté ce mouvement puissant*
Qu’elle ait pu subjuguer le. désir si pressant
De se faire connaître au tiran de son-ame ?
Ce n’est point la vertu qui repoussoit ma flammes
C’étoit… c’étoit l’amour, la crainte de troubler
De3 jours qui m’ont paru dans la paix s’écouler ;
Je pensois que ce Dieu qu’aujourd’hui je révère
Attachoit mon Amant par un culte íîncere, .
Que les pleurs de Comminge,& ses profonds ennuis
De la Religion étoient les heureux fruits …
Combien de fois mes pas, ma voix, un coeur trop

tendre
Pénétré du plaisir de le voir… de l’entendre,
Ont ils Lté, grand Dieu, tout prêts de me trahir.. ;
Mais,.,. j’aimois trop Comminge…. & je pouvois

mourir.

- D R'A ME: " - - ^f
Nous touchons au moment où l’Eternel lui-*

même
Fait marcher devant moi fa sagesse suprême.
Tantôt, ma passion…. où le pouvoir d’un Dieu
Sur des pas trop chéris m’appelloit en ce lieu …. ;.
Comminge…. de ses pleurs arrosoit cette tombe,
II la quitte, soudain à fa place je tombe,
Et dans mon sein mourant ces pleurs sont recueils

lis ….
Je ne pus résister à mes sens attendris,
En vain l’amour m’arrête…. à lui-même s’oppose ;
De ces vives douleurs je veux sçavoir la cause.
J’entens…. je vois Comminge…. en ses mains un

portrait….
Je sçais …. tous ses tourments…. & que j’en fui »

. l’objet…. "* ;

jVíon ame, un cri m’échappe.. & je-fuis expirante*.
-v COMMINGE ( avec une profonde douleur, )  -

« Et moi, je vis encor !

EUTHIME.

Sous une main puiííânt®-
Succombant tout à coup, j’ai vu mes attentats ;.'
J’ai vu.Dieu fur Comminge appesantir son bras,' '
Punir ce malheureux…. dont je fuis la complice… !
Qu’ai-je dit ? j’ai tout fait, éternelle Justice,
Daigne lui pardonner., c’est moi qui dois sous*-
frir

-( à Comminge. ) 
J’ai demandé que Dieu pour toi me fit mourir ;
m LE COMTE T>E COMMINGE ;
II exauce mes voeux… ma tendresse… plus pure
D’expier…. nos forfaits te presse…. te conjure…-
Comminge… cher amant… quel mot m’est échappé !..
 ; _ .- r
J’irrite encor ce Dieu, qui par moi t’a frappé…
Ne pleure point ma fin… ne pleure que ma vie…
'Ah ! plutôt que ton coeur… il le fáut… qu’il m’ou*

blie..
Remplis toi de Dieu seul… à sa voix obéis…
Et que ton repentir de ma mort soit le prix !..
Me le promets-tu ? ( Comminge*se dégage des bras
.' des Religieux*£r- va tomber
prosterné à côté d’Adelaide j
il y a pleurer fur fa main
quelle lui préfintoit* 6r*quet
tout à coup elle retire.) 
Fuis., laisse-moi… je dois craindre^
Jtt n’est donc que la mort qui puisse, Q ciel, L5©- ;
teindre 1

(Au P. Abbé.) 

Mon Père, contre moi j’implore votre appui ;
Si j’offensai mon Dieu… que j’expire pour lui.
Dans un coeur déchiré n’est-il pas tems qu’il regnel !;
Je veux n aimer… que lui. ( à d’Orvigni. ) 

Que l’amitiéme plaigne l
D’Orvigni, vous voyez l’effet des passions ; "

Le jour affreux qui naît de leurs.illusions !

( aux Religieux. ) 

Vous,., que je n’oscrois nommer encor mes frères
Pour Euthime-unissei vos-re^rêts^Yâs prières »…

Je n’eus point vos vertus.. je sçus les respecter*'

(Au P. Abbé.) 

Me seroit-il permis hélas ! de souhaiter

( en montrant Comminge. ) 

Qu’un jour l’humanité réunit notre cendre ?. ;
Quels voeux j’ose former L en mon sein vierisdef-i

cendre…
Viens… effacer des traits… ( auRéligieux qui porta
-, le Crucifix.) 

Donnez… & que mes pleurs..ï

' "Y ' "'
X Élie baise le Crucifix avec transport.) 
(Au P. Abbé.) 

MonPere…apprpchez-vous…Dieu…Comming'e4Je
meurs.

iC O M MI N G E. avec un cri & la fureur da
la douleur & du désespoir J
. se iettant sur le corps d’A-í
delaïde.

Elle expire ! (On observe que la cloche cesse de
sonner.

D’O R VI -G NI. ( allant en pleurant vers Com~
minge qui est toujours dans la
même situation. ) 

Comminge !., »

( Aux Religieux & en montrant Comminge. ) 

Loin d’un si triste objet que la pitié l’entraîne..í

(Quelques Religieux entourent Comminge pour V arracher
à fa situation.. »

Le premier des devoirs de la Religion ;
Est de céder aux soins de la compassion ;
De secourir le faible, & même le coupable./ ;
Des humaines erreurs Exemple déplorab le !
Dès le premier soupir.par son coeur égaré…'
prand Dieu , qu’est-ce que l’homme aux passions,
livré !

('Nota. Pour juger cette Scène, qui paraîtra sûrementtrop
longue à ces lecteurs qui ne se laissent con-*
duire que par l’eíprit de comparaison , il saut se péné-"irer
 du tableau. C’est le développement du caractère ?
d’une femme passionnée. Elle ouvre son coeur par gradations
, en montre les divers jours , en fait suivre &
saisir les plus légères impressions ; ces mouvements d’à*
bord imperceptibles » l’ont conduite à des faiblesses qu’elle
doit en ce moment de vérité, regarder, comme des fautes
très graves, comme des crimes. Eh ! que de personnes qli
liront cette Scène , si elles veulent s’interroger un instant,
se trouveront malheureuses & coupables, comme Adélaïde l
Si le Chevalier Des Grieux,ou Clarisse, qui n’a commis
qu’une imprudence d’où font nées toutes ses infortunes,
íi ces personnages , dis-je , étoient morts dans le sein de
leurs parents, je crois , si l’on peut parler ainsi , qu’ils se
íèroient répandus dans ces effusions d’arae. On ne perdra
9*DRAM E ;
point encore de vue, que cette infortunée. Adélaïde, ren-*
due tout à coup à Dieu, sait une sorte de Consejsion Générale.
Si on l’accuse d’appuyer avec un peu trop de complais
sance sur les détails de ses fautes -, ,savourons nous ? ce
plaisir secret de se rappeller de cheres erreurs, plaisir,
qu’assurément rejettent, la Vertu & la Religion, & dont
à peine on ose soi-même se rendre compte , est peut-être
dans le coeur humain ; on prie le lecteur de s’examiner
la dessus ávec. bonne foi, & puis, ce n’est qu’à la mort
que cette femme se convertit, il n’y a qu’un instant
qu’elle étoit dévorée par son amour. Enfin il falloit que
cette Scène fût un tableau pathétique de morale ; c’est
pour cette Scène que la Piece a été faite. Que de jeunes
coeurs y trouveront, leur histoire ! ils y apprendront
cette grande , cette importante vérité , que les plus faibles
étincelles dans les passions conduisent à de terribles incendies
, souvent lasource de tous les malheurs, & quelquefois
de. tous, les cnanTs. ' ■*>/ '• * '|fm\píî.t^pÈmë^Jdernier Aile.

mmmoiREs du COMTE DE COMMINGE.G
MEMOIRES d 0 c o m t.ë DE COMMINGEI
Es^^E ì E n’ai d’autre dessein, en écrivant
fHH j I ses Mémoires de fnâ Vie, que de
|||| ! ! rappèller les plus petites circonfJ||s
\\ tances de mes malheurs, & de les
SaffiSk | ì graver encore , s’il est possible,
——_Jï^ga3 p]us profondément dans mon souVenir.


La Maison de Comminge, dont je 'softs, est 1
tirìe des plus illustres du Royaume. Moní bisaïeul,
qui âv oie- d eux garçons, donna au cadet dés terres
considérables au préjudice dé l’aínê, ác lui fie
prendre le nom de Marquis de Luffan. L’ámitié
des deux frères n’en Frit point altérée ; ils voulurent
méme que leurs enfans fussent élevés ensemble:
mais cette éducation commune  ; dont l’objet
étoit’ de les unir, les rendit_, au contraire,
ennemis presque, en naissant.

G JK_
i48 r <zMonpere,
qui étoit toujours surpafíe dans ses
exercices" par le Marquis de Lussan, en conçut
ïine jalousieYnii devint bientôt de lá haine: ils \
avoient Xòuvent des disputes ; & comme, mon
père étoit toujours ragresseur, c’étoit lui qu’on
puriissoit. Uri jour qu’il s’en plaignoit à rintendant
dé notre maison : Je vous donnerai, lui dit
cet homme, les moyens dîabaisserPorgueil. de
M. de Lussan ; tous les biens qu’il possédé, vous
appartiennent par une substitution, & votre gránil
père n’a pu en disposer. Quand vous ferez le maître,
ajouta-t-M, il vous fera aisé de Faire valoir
VOS droits. : …-…-

Çe-discours augmenta encore l’éloignement
de mon père pour son cousin: leurs disputes devenoient
si vives, qu’on fut obligé deles séparer ;
^Ils passèrent plusieurs années fans se voir ^.pendant
lesquelles ils furent tous deux mariés. Lè Marquis
de Lussan n’eut qu’une fille de son mariage »'
& mon père n’eut aussi que moi. Y ^ Y ;' ■ ^
A peine fut-ìl en possession des bierïs dé lainai^
son, par la mort de mon grand-pére, qu’il voulut
 »<Faire. usage des avis qu’on lui avoit donnésj il
chercha tout ce qui pouvoit établir ses droits ; il
rejetta, plusieurs propositions d’accommodement ;
il intenta procès, qui n’alloit pas à moins qu’à
dépouiller le Marquis de Lussan de tput son bien.
Une malheureuse rencontre qu’ils eurent.un, jour
à la chasse, acheva de les. rendre irréçonqiiajrdes.
Mon père, toujours vif& plein, de.sa. hâine.^.luí
dit des choses piquantes fur.l’état où il prétend oie
le réduire j le Marquis, quoique natureUernent

auh caractère doux, ne put s’empêcher de répond
dre : ils mirent l’épée à la main. La fortune sé
déclara pour M. de Lussan : il désarma mon père,
& voulut l’obliger à demander la vie. Elle me
seroit odieuse, si je.te la devois lui dit mon père.
Tu me la devras malgré toi, 'répondit M. de
Lussan, en lui jettant son épée & en s’éloignant.

Cette áctiòn de générosité ne toucha point mon
père ;il sembla, au contraire, que sa haine étoit
augmentée par la double victoire que son ennemi
avoit remportée sur lui ; aussi, continua-t-il avec
plus de vivacité que jamais, les poursuites qu’il
avoit commencées.

Les choses étoient en cet état quand je revins
des voyages qu’on m’àvoit fait faire après mes
études.

Peu de jours après mon arrivée, PÂbbé de R…
parent de ma. mère, donna avis à mon père que
lès titres d’où déjpendoit le gain de son procès,
étoient dans les Archives de l’Abbaye de R… oùune
partie des papiers de notre maison avoit été
transportée pendant les guerres civiles.

Mon pereétoit prié de garder un grand secret ;
devenir lui-même chercher ses papiers, ou d’envoyer
une personne de confiance-à qui on pût lesremettre.


Sa saaté, qui étoit alors mauvaise, Pobligea à
me charger de cette commission ; après m’en avoir
exagéréT’importance : Vous allez, me dit-il, tra=-
vailler pour vous plus que pour moi, ces biensvous
appartiendront ; mais quand vous- n’auriezcul
intérêt, je vous crois assez bien né pour par*

G iij

ïâger mon ressentiment, 8ç pour m’aider à tire ?

vengeance des injures que j’ai reçues.

Je n’avois nulle raison de m’opposer à ce que
mon père desiroiç de moi, aussi l^íïuçai-Je de
snon obéifìànce.

Après, m’av,oir donné toutes les instructions,
qu’il crut nécessaires, nous convînmes que je
prendrois le nom de Marqujs de Longaunois,
pour ne donner aucun soupçon dans l’Abbaye où
Madame de Lussan avoit plusieurs parens ; je partis
accompagné d’un vieux domestique de mon
père, & de mon valet-de-cliambre. Je pris le chemin
de l’Abbaye de R… mon voyage Fut heuïeux.
Je trouvai, dans les Archives, les titres qui
çtablissoient incontestablement la substitution
dans notre maison ; je Récrivis à mon père, ôq
comme j’étois près de Bagnieres,, je lui demandai,
la permission d’y aller passer le temps des Eaux*
L’heureux succès de mon voyage lui donna tant
-de joie, qu’il y consentit.

J’y parus encore Fous le nom de Marquis de
Longaunois ; ilauroit Fallu plus d’équipage que je
n’en avois pour Foutenir la vanité de celui de
Comminge : je fus mené, le lendemain de mon
arrivée j, à la fontaine. II règne, dans ces lieuxlà,
une gayeté & une liberté qui dispense de touc
îe cérémonial ; dès le premier jour, je Fíjg admis
dans toutes les parties de plaisir : on me mena,
dîner chez le Marquis de la Vallete, qui donnoie
jine ^ète aux Dames ; il y en avoit déjaquelquesi
unes d’arrivées, que j’avois vues à la Fontaine, & à
%Ú j’aYO.is débité quelque galanterie, que jerne

éroyois obligé de dire à toutes les femmes. J’étois
près d’une d’elles, quand je vis entrer une
femme bien Faite, Fuivie d’une fille qui joignoi.t,'
à là plus parfaite régularité des traits, l’éclat de
la plus brillante jeunesse. Tant de charmes étoient
encore relevés par son extrême modestie : je l’aimai
dés cé premier moment, & ce moment a
décidé de toute ma vie. L’enjouementquej’avois
eu. júsques-là disparut ; je ne pus plus faire autre
chose que la suivre, & la regarder : Elle s’en
íapperçut, & en rougit. Qn proposa la promenade
, feus le plaisir de donner k, main à cette aimable
personne. Nous étions assez éloignés du
jreste de- la compagnie.,pour que j’euiïè pu lui
parler ; mais moi qui, quelques momens auparavant
, avoit toujours eu les yeux attachés fur elle,
à peine osai-je les lever quand je fus fans témoin.
J’avoisdit jusques-là, à toutes les femmes, même
plus que je ne sentois. Je ne sçus plus que me
taire, auffi-tôt que je fus véritablement touché.
Nous rejoignîmes la compagnie Fans que nous
eussions prononcé un seul mot, ni l’un, ni l’autre.
On ramena les Dames chez elles, & ie revins
tn’ënfermer chez moi. J’âvois besoin d’être seul
pour jouir de mon trouble & d’une certaine joie »
qui, je crois, accompagne toujours le commencement
de l’amour. Le mien m’avoit rendu si
timide, que je n’avois osé demander.ie nom de
celle que j’aimois : il me sembloit que ma curiosité
allok trahir le secret de mon coeur $ mais que
devins-je, quand on me .nomma la fille du Comte
de Lussahl Tout ce que j’avois à redouter de la

G iv

haine de nos pères, se présenta à mon espriti
mais de toutes les réflexions la plus accablante ,
fut la crainte que Ton n^eût inspiré à Adélaïde,
(c’étoit le nom de çeçte belle fille, ). de l’aversipn
pour tout ce qui portoitle mien. Je me Fçús bon
gré d’en avoir pris un autre, j’espérois qu’elle
connoîtroit mon amour. Fans être prévenue contre
moi j & que quand je lui Ferois connu moimême
, je lui inFpirerois du moins de la pitié..

Je pris donc la résolution de cacher ma véritable
condition, encore inieux que je n*avois Fait ,,
& de chercher tdus les moyens.de plaire : m.ais
j’étois trop amoureux pour'en employer d’autreque
celui d’aimer j je fuivois Adélaïde par-tout :
Je souhaitois, avec ardeur, une occasion de lui
parler en particulier, & quand cette occasion
tant désirée s’offroit, je n’a vois plus la force d’en
profiter. La crainte de perdre mille petites.libertés
dont je jouissois, me retenoit, & ce que je
eraignois encore plus, c’étoit de déplaire.

Je vivois de cette Forte, quand, nous promenant
un soir avec toute la compagnie, Adélaïdelaissa
tomber, en marchant, un brasselet où te-,
noit Fon portrait ; le Chevalier de S’aint-Odon,
qui lui donnoit la main , s’empressa de le ramasser,
& après l’avoir regardé aíïèz long-témps,, lemit
dans fa poche:elle le lui demanda d’abord
avec douceur ; mais comme il s’obstinpit à legarder,
elle lui parla avec beaucoup de fierté ;
C’étoit un homme d’une jolie figure* que quelquç
 ?.vanture de galanterie, où il avoit réussi, avoit
■gâté. La fierté d’Adélaïde ne le déconcerta point:.

… *5Î

pourquoi, luidît-il, Mademoiselle, vonîez-vons

m’ôter un bien que je ne dois qu’à la fortune ?
J’ose espérer, ajouta-t-il en s’approchant de Forí
oreille, que quand mes sentimens vous seront
connus, vous voudrez bien conFentir au présent
qu’elle vient de me faire. 'Et Fans attendre la réponFe
que cette déclaration lui auroit Fans doute
attirée, il se retira.

Je n’étois pas alors auprès d’elle ; je m’étoís
arrêté un peu plus loin avec la Marquise de la
Valete ; quoique je ne la quittasse que le moins
qu’il me fût possible, je ne manquois à aucune des
attentions qu’exigeoit le respect infini que j’avois
pour elle ; mais comme je l’entendis parler d’un
ton plus animé qu’à l’ordinaire, je m’approchaì ;
elle contoit à fa mère, avec beaucoup d’émotion,
ce qui venoit d’arriver. Madame de LusFan
en fut aufli pffenFée que Fa fille ; je ne dis
mot, je continuai même la promenade avec les
Dames ; & aussi-tôt que je les eus remiFes chez
elles, je fis chercher le Chevalier. On le trouva
chez lui, on lui dit, de ma part, que je l’attendois
dans un endroit qui lui Fut indiqué ; il y
vint. Je Fuis perFuadé, lui dis-je en sabordant,
que ce qui vient de Fe passer à la promenade, est
une plaiFanterie ; vous êtes un trop galant homme
pour vouloir garder le portrait d’une Femme malgré
elle. Je ne Fçais, me répliqua- t-il, quel intérêt
vous pouvez y prendre ; mais je Fçais bien
que je ne Foùffre pas volontiers des conFeils. J’eFperê,
lui dis-je, en mettant l’épée à la main,
YQUS obliger, de cette Façon, à recevoir les.

miens. Le Chevalier étoit brave ; nous nous bat- »
tîmes quelques temps avec assez d’égalité : mais
il n’étoit pas anime comme moi, par le désir de
rendre Fervice à ce qu’il aimoit. Je m’abandonnai
fans ménagement : il me blefla légèrement en
deux endroits ; il eut, à Fon tour, deux grandes
blessures : je 1'obligeai.de demander la vie, & de
me rendre le portrait. Après l’avoir aidé à Fe re- »
lever, & l’avoir conduit dans une maiFon qui
étoit à deux pas de là, je me retirai chez moi,
ou, après m’être Fait panFer, je me mis à confc
dérer le portrait, à le baiser mille & mille Fois.
Je Fçavois peindre assez joliment : il s’en Falloit
cependant beaucoup que je ne Fusse habile ; mais
de quoi l’amour ne vienr-il pas à bout l j’entrepris
de copier ce portrait ; j’y passai toute la nuit,
& j’y réussis si bien, que j’ávois peine moi-même
à' distinguer la copie de l’original. Gela me fit
naître la penFée de. Fubstituer l’un à l’autre ; j’y
trouvois l’avantage d’avoir celui qui avoit appartenu
à Adélaïde, & de l’obliger , fans qu’elle les
Fçût, à me faire la faveur de porter mon ouvrage.
Toutes ces choses sont considérables quand on
aime, & mon coeur en fçavoit bien le prix.

Après avoir ajusté le brasselet de façon que
mon vol ne pût être découvert. j’allai le porter à
Adélaïde. Madame de Lussan me dit Fur cela
mille choFes obligeantes. Adélaïde parla peUî
elle étoit embarrassée ; mais je voyois, à travers
cet embarras, la joie de m’être obligée, & cette
joie m’en donnoit à moi-même une bien sensible.
J’ai eu j dans ma vie, quelques-uns ; de ces ma-

* 51
« ìefts délicieux ; & si mes malheurs n’àvoient étç

que des malheurs ordinaires, je ne croirois pas
les avoir trop achetés.

. Cette petite aventure me mit tout-à-fait bien
auprès de Madame de Lussan, j’étois toujours
chez elle ; je voyois Adélaïde à toutes les heures,
ôc quoique je ne lui parlasse pas de mon
amour, j’étois .sûr qu’elle le eonnoissoit, & j’ávois
lieu de croire que je n’étois pas haï. Les coeurs,
aussi Fensibles que les nôtres, s’entendent bien
vîte ; tout est expreffiFpour eux.

II y*avoit deux mois que je vivois de cette
forte > quand je reçus une lettre de mon perè í qui
m’ordonnoit de partir. Cet ordre Fut un còttji'de
foudre : j’avois été occupé tout entier du plaisir
de voir & d’aimer Adélaïde. L’idée de m’ea
éloigner me Fut toute nouvelle, la douleur de
m’en Féparer, les suites du procès qui étoit entre
nos Familles, Fe préFenterent à mon eFprit, avec
tout ce qu’elles avoient d’odieux. Je passai la nuit
dans une .agitation que je ne puis exprimer. Après
avoir Fait cent projets, qui Fe détruisoient l’un
l’autre, il me vint tcoît d’un coup dans la tête de
brûler les papiers que j’avois entre les mains, &
qui établissoient nos droits fur les biens de la
maison de Lussan. Je fus étonné que cette idée
ne me fut pas venue plutôt. Je prévenois parlà
les procès, que je crai^hois tant. Mon père
qui y étoit très-engagé, pouvoit, pour les ter« 
miner, consentir à mon mariage avec Adélaïde 5
mais quand cette " eFpérance n’auroit point en
lieu s Je ne pouvois, consentir à donner des armes
lf6
contre ce que j’aimois. Je me reprochai, mêíhë
d’avoir gardé si long-temps quelque choFe dont
ma tendresse m’auroit dû Faire Faire le sacrifice
beaucoup plutôt. Le tort que je FaiFois à món père
ne m’arrêta pas ; íes biens m’étòiept Fubstitués^
& j’avois eu une succession d’un Frère de ma
ïfteré que je pduvois lui abandonner , & qui
étoit plus considérable que ce que je lui FaiFois
perdre.

En Fáltoit-il davantage pour convaincre un
tomme amoureux ; je crus avoir droit de diFpofer
de des papiers, j’allai chercher la caíîette qui
les fenfermoit ; je n’ai jamais passé de memenc
plus doux, que celui où je les jettai au Feu. Le
plaisir de Faire quelque chose -pour ce que j’aimois
, me ravissoit. Si elle m’aime, disois-je, .elle .
fçaura quelque jour le sacrifiée que je lui ai Faitj
xnais je le lui laisserai toujours ignorer, si je ne
puis" toucher son coeur. Que ferois-jé d’une re->
connoissance qu’on seroit fâché de me devoir ?Je
veux qu’Adélaïde m’aime, & je ne veux pas*
qu’elle me soit obligée.

J’avoue cependant que je me trouvai phis de
hardiesse pour lui parler ; la liberté que j’avois.
chez elle, m’en fit naître l’occasion dès le même>
jour. • -

Je vais bientôt m’éloigner de vous, belle Adélaïde
, lui dis-je ; vous souviendrez-vous quelquefois
d’un homme dont vaus Faites toute la destinée.
Je n’eus pas la Force de continuer : elle me
parut interdite, je crus même voir de la douleur
dans £e& yeux, Vous m’avez entendu., repris-je*

, *5 ? ■

« « grâce., répondez-moi un mot ; Que voulez ?
 ;VQiUS ;.que je vous diFe , me répondit-elle | ?je ne
 ;dgyrois pas vous entendre, & je ne dois pas vous
répondre. A peine Fedonna-t elle le tempsde prononcer
ce peu de paroles ; elle me quitta aussitôt,
.'& quoique je pusse Faire dans lerestede la journée,
:JT me Fut impossible delui parler, elle me Fuyoit,
elle avoit l’air embarrassé : que cet embarras
vavoit : de charmes pòur mon coeur. Je le respectai
> je ne la regardois qu’avec crainte, il me
.'sembloit que- ma hárdieíìe i'auroit Fait repentir
,de. Fes bontés. -.-■

. J’anrois gardé cette conduite si conformeà mon
reFpect j Si à la délicatesse de mes, Fentimens, si la
nécessité où j’étois de partir ne m’avoit pressé de
•parler ; je ^voulois avant de me Féparer d’Adélaïde
, lui apprendre mon véritable nom. Cet
.aveu me coûta, encore plus que celui: de mon
 ;amour. Vous me Fuyez , lui dis-je : eh ! que Fe.rez-yous
quandlyQusFcaurez tous mes crimes,
-ou ; plutôt, tous ; mes i malheurs ? Je vous ai
-abusée par. Unrnom-jfupposé : je ne Fuis point
ce que vous rne croyez : je Fuis le fils du Corn-.
.té de Comminge. Vous êtes le fils du Comte de
rÇomminge ,. s’écria Adélaïde ? Quoi ? Vous
.Ites notre ennemi ! c’est vous, c’est votre père qui
.poursuivez la ruine du mien ! Ne m’accablez
rpòint, lui dis-je, d’un nom si odieux. Je Fuis un
..amant prêt "à tous Facrifier P°ur vous. Mon père
.fie ;yous Fera jappais,de mal, mon. amour*vous
 ;assuredelui.

■'í§§

Pourquoi, tne répondit Adélaïde , tâ&vêìrvous
trompée f Que ne vous monttiez-voûs fôtss
votre véritable nom , il m’awoit averd dá'-Vôfls
fuir ? Ne vous repentez pas dis quelque bonté
que vous a ;vez eue pour moi, lui dis-jê j en lui
prenant lá fflá-in ,que je baifâi itìal’gté élîé. Laifîez-môi,
mé dit-elle , plus je votts vois t &■ plus
|e rends irtéyitables: les máilheurs que jé crains/
-• La douceur de ces paroles me pénétra d’une
joie , quiíïé-me monts a que des éFpé^anEes. Je
tae fiat talque jé rendrois* tíion père Favótá'Më à
ma passion ; j’étois si plein de mon Fentimefrt^
qu’il me Fembloit que tout dévoie sentir .SE penser
comme moi » Je parlai â Adélaïde de mes prô*
jets en homme sûr de réussi*.
- Je ne Fçais pôttfqúoi, mëd£t-téllê, moftcoetfr
se refuFe" aux espérances 'qW vous vouiez ma
.donner : jeìî'enviFagé que' âës malheurs » & cependant
je tfduveètt plaisir à Fentir ce que jé
sens pour you&: je voús âi laissé voir meís Fentimens,
je -véux bien que ; Yous les connoiffiéz j
mais Fou vénez-vous que fe fcaUrài, quand il le
faudra , les sacrifier à mon devoir.

J’eus encore plusieurs conversations avec Adélaïde
avant mon départ, j’y rfouvois toujours de
nouvelles raisons dé m’appiáudir de mon bonheur
:1e plaisir d’áimér <& de eónnoître que j’étois
aimé, rëmplissok'toíit mon coeur , aucun
soupçon , aucune crainte , pas même pour l’avé*
nir, ne tròubloit la douceur de nos entretiens.
Nous étions sûrs l’un de l’autre , parce qtiè nous
nous estimions, & cette certitude,bien loin de di-

 »Î9 i

îainuer notre vivaciré, y ajoutoit encore les charmes
de la confiance. La feule chose qui inquiétoit
Adélaïde, étoit la crainte de mon père. Je
mourrois de douleur, me difoit-elle , si je vous
attirois la disgrâce de votre famille ; je veux que
vous m’aimiez , mais je veux surtout que vous
soyez heureux. Je partis enfin plein de la plus
tendre & de la plus vive passion qu’un coeur puiffe
ressentir ;& touc occupé du dessein-de rendre
mon, père Favorable à mon amour.
:'-.: Cependant il étoit informé de tout ce qui s’étoit
passé à Bagnieres. Le domestique qu’il avoir
mis pris de moi-,-avoit des ordres secrets de veiller
Fur ma conduite : il n’avoit laissé ignorer ni
mon amour, ni mon combat contre lè Cheva*-
lier de S. Odon. Malheureusement le Chevalier
étoit fils d’un ami de mon père. Cette circonstance,
& le danger où il étoit de sa blessure ,
taurnoit encore contre moi. Le domestique qui
avoit rendu un compte si exact , m’avoit dit
beaucoup plus’heureux que je n’étors ; il avoit
peint Madame 5c Mademoiselle de Lussan remplies
d’artifice , qui m’avoient connu pour le
Comte de Comminge ,. & qui avoienteu dessein
de me séduire. •

Plein de ces idées, mon père naturellement
emporté , me traita à mon retour avec beaucoup
de rigueur ; il.me reprocha mon amour comme
il m’auroit reproché Ie plus grand crime. Vous
avez donc la.lâcheté d’aimer mes ennemis, me
dit-il, & fans .respect.pour ce que vous me déliez.
, & pour ce ; que vous vous devez à vous-
ITJO
même , vous vous liez avec eux, que sçai-jê
même si voUs n’avez point Fait quelque pròjeÈ
: plus odieux encore. ' , .

Oui, mon père, lui dis-je ën me jéttant à ses
pieds , je Fuis coupable , mais je le Fuis.malgré
moi : dans ce même moment oùje vous demande
pardon 3 je Fens que rien ne peut arracher de mon
■coeur cet amour qui vous irrite ; ayez pitié de
moi, j’oFe vous le dire , ayez pitié de vous : finissez
une querelle qui trouble le repos de votre
vie : l’inclination que la fille ; de M. de Lussan &C
moi, avons pris l’un pour l’autre, aussitôt que
nous nous Fommes vus, est peut-être un avertissement
que le ciel vous donne. Mon père, vous
n’avez que moi d’enfant, voulez^vous me rendre
malheureux ; & combien mes malheurs me Ferontîls
plus Fensibles encore , quand ils Feront votre
ouvrage f Laissez-vous attendrir, pour un fils qui
ne vous offense que par une fatalité dont il n’est
pas Ie maître. > ■->  !

Mon père qui m’avoit laissé à Fes pieds tant
que j’avois parlé , me regarda longtems avec indignation.
Je vous ai écouté ^ me dit-il enfin,
avec une patience dont je fuis moi-même étonné,
8c dont je ne me scrois pas cru capable , aussi
c’est la feule grâce que vous’ devez attendre de
moi, il faut renoncer à votre folie , ou à la qualité
de mon fils ; prenez votre parti fur cela , &
commencez, à me rendre les papiers dont vous
êtes chargé ; vous êtes indigne de ma confiance. '•

Si mon père s’étoit laissé fléchir -, la demande
qu’il me FaiFoit, m’auroic embarassé j mais, fá

dureté
ïéìx
'dureté me donna du courage. Ces papiers, ìtu
dis-je, ne Font plus én ma puissance, je les ai
brûlés ; prenez pour vous dédommager les biens
qui me Font déjà acquis. A peine eus-jele tèmps
de prononcer ce peu de paroles, mon père furieUx
, vînt Fur moi l’épée à la main p il m’en ausoit
percé, Fans doute, car je ne Faisois pas le plus
petit effort pour l’éviter, si ma mère ne Fut entrée
dans le moment. Elle se jetta entrè nous ì
que faités-vous , lui dit-elle , Fongéz-vous que
c’est votre fils ; & me poussant hors la chambre j
elle m’ordonha d’aller l’atteridre dans laJjenne.

Je l’attendis longtemps, elle vint enfin. Ce ne
fut plus dès émportemens & des Fureurs que j’eus
à combattre , cé futúné mère tendre , qui entroit
dans mes peines , qui me prioit avec des larmes
d’avoir pitié de l’état où je la rèduisois. Quoi ?
mon fils, mé disoit-ellè , une Maîtresse , & unë
Maîtresse encore que vous né corifioissez que depuis
quelques jours, peut l’emporter fur une mère.
Hélas ! si votre bonheur né dépendoit que dé
moi, je faerifierois tout, pour voUs rendre heureux.
Mais voùs avez un père qui veut être obéi ;
il est prêt à prendre les résolutions les plus violentes
contre vous. Voulez-voús m’accabler de
douleur ; étouffez une passion qui nous rendra
tous malheureux..

Je n’avois pas la Force dé lui. répondre : je l’aimois
tendrement ; màis l’amour étoit plus fort
dans mon ccéur. Jevoudrois mourir, lui dis-je,
plutôt que de vous déplaire, & je mourrai , si
vous n’avèz pitié dé moi. Que voulez-vous que
H
je fasse ; il m’est plus aiFé de m’árracher [là vie *
que d’oublier Adélaïde : pourquoi rrahirois-je
les Fermens que je lui ai Faits r Quoi P Je l’aurois
engagée à me témoigner de la bonté, je pourrois
me flatter d’en être aimé, & je l’abandonnerois
 ? Non, ma mère , vous ne voulez pas que je
fois le plus l,âche des hommes.

Je lui contai alors tout ce qui s’étoit passé entre
nous ; elle vous aimeroit, ajoutai-je, & vous
l’aimeriez aussi ; elle a Votre douceur , elle a votre
FranchiFe ; pourquoi voudriez-vous que je ceFFasse
de l’aimer. Mais, me dit-elle , que précefH
dez-voiï Fairé : votre père veut vous marier , &
veut en attendant, que vous alliez à la campagne
 ; il Faut absolumentque vous paroìssiezjdéterminé
à lui obéir. 11 compte vous faire partir demain
avec un homme qui a fa confiance , l’abFence
fera peut-être plus fur vous que vous ne
croyez ;.en tout cas n’irritez pas encore M. de
Comminge par votre résistance , demandez du
temps. Je ferai de mon côté tout ce qui dépendra
de moi pour votre satisfaction. La haine de
Votre pe,re dure trop longtemps : quand fa vengeance
auroit été légitime , il la pousseroit trop
lòin ; mais vous avez eu un très-grand tort de
brûler les papiers ; il est persuadé que c’est Un
sacrifice que Madame de Lussan a ordonné a sa
fille d’exiger de vous. Ah ! m’écriai-je ! eíbil possible
qu’on puisse Faire cette injustice à,Madame
'de Lussan. Bien loin d’avoir exigé quelque choFe,
Adélaïde ignore.ce que j’ai Fait , & je Fuis
bien Fur qu’elle auroit employé , pour m’en em-

pêcher , tout í'e pouvoir qu’elle a sur môì ; ■ '
. NOUS prîmes ensuite des mesures ma me.re &
moi, pour que je pusse recevoir dé ses nouvelles.
J’osai même la prier de m’en donner d’Adélaïde,
qui devoir venir à Bordeaux. Elle eut la complaisance
de me le promettre, en exigeant que si
Adélaïde ne pensoit pas pour moi comme je lé
croyois , je me soumettrois à ce que mon père
Fouhaiteroit. Nous passâmes une partie de la nuit
dans cette conversation , èVdès que le jour parut
, mon conducteur me vint avertir qu’il falloit
monter à chevaU

La terre où je devois passer le tems de mon
exil, étoit dans les Montagnes, à quelques lieues
de Bagniéres , de sorte que je fis la même route
que je venois de faire. Nous étions arrivez d’assez
bonne heure le second jour de notre marche ,
dans un Village, où nous devions passer la nuit ;
en attendant l’heure du souper, je me promenois
dans lé grand chemin , quand je vis de loin un
équipage qui alloit à toute bride , & qui versa ;
très-lourdement à quelques pas de moi. Le bat-,
tement de mon coeur m’annonça la part que je
devois prendre à cet accident. Je volai à ce carosse
, deux hommes qui étoient descendus de
cheval ; se joignirent à moi, pour secourir ceux
qui tétoient dedans ; on s’attend bien que c’étoit
Adélaïde & fa mère ; c’étoit effectivement elles.
Adélaïde s’étoit fort blessée au pied, il me sembla
cependant que le plaisir de me revoir ne lui
laissoit pas sentir son mal. . ,

Que ce moment eut de charmes pour moi [.
I<54
Après tant de douleurs ,après tant d’années , il est
présent à mon souvenir. Comme elle ne pouvoit
marcher, je la pris entre mes bras, elle avoit les
siens passez au tour de mon col,& une de Fes mains
touchoit à ma bouche ; j’étois dans un ravissement
qui m’ôtoit presque, la respiration. Adélaïde s’en
áperçut,sa pudeur en fut allarmée ; elle fit un mouvement
pour se dégager de mes bras. Hélas !
qu’elle connoissoit peu l’excès de mon amour ï
j’étois trop plein cfe mon bonheur pour* penser
qu’il y en eut quelqu’un au-delà.

Mettez-moi à terre , me dit-elle, d’une voix
basse & timide, je crois que je pourrai marcher.
Quoi ? lui répondis-je , vous avez la cruauté de
m’envier le seul bien que je goûterai peut-être ja.
mais. Je serrois tendrement Adélaïde en prononçant
ces paroles ; elle ne dit plus mot, &un faux
pas que je fis, l’obligea à reprendre fa première
attitude.

Le cabaret étoit íì près, que j’y fus bientôt. Je
la portai fur un lit, tandis qu’on metíoit fa mère,
qui étoit beaucoup plus blessée qu’elle, dans un
autre : pendant qu’on étoit occupé auprès de Madame
de Lussan, j’eus lé tems de conter à Adélaïde
une partie de ce qui s’étoit passé entre mon
père & moi. Je supprimai l’artiele dés papiers
brûlés dont elle n’avoit aucune connoissance.Je
ne sçai même fi j’eusse voulu qu’elle l’eût sçu.
C’étoit, en quelque façon lui imposer la nécessité
de m’-aimer, & je voulois devoir tout à son
coeur. Je n’osai lui peindre mon përe tel qu’il,
étoit, Adélaïde étoit vertueuse. Je sentois, que

Y ^ '.^f .■■■■' :

pour se livrer à son inclination , elle avoit besoin
d’espérer que nous serions unis un jour ,
j’appuyai beaucoup fur la tendresse de ma mère,
pour moi, & fur fés favorables dispositions. Je
priai Adélaïde de la voir : parlez-à ma mère, me
dit-elle,, elle "connoît vos. fentimens ; je lui ai
fait l’aveu des miens, j’ai senti que son autorité
m’étoit nécessaire pour me donner la force
de les combattre s’il le faut, ou pour m’y livrer
fans scrupule ; elle cherchera tous les moyens
pour amener mon père à proposer encore un
accommodement ; nous avons des parens communs
que nous ferons agir. La joie que ces
espérances doníìoient à Adélaïde me faisoit
sentir encore plus vivement mon malheur : ditesmoi
, lui répondis-je, en lui prenant la main ; que
si nos pères Font inexorables, vous aurez quelque
pitié pour un malheureux. Je Ferai ce que
je pourrai, me dit-elle , pour régler mes fentimens
par mon devoir ; mais je sens que je ferai
frès-malheureufe si ce devoir est contre vous.

Ceux qui avoient été occupés à secourir Madame
de Lussan s’approchèrent alors de fa fille , &
rompirent notre conversation. Je fus au lit de la
mère qui me reçut avec bonté ; elle me promit
de faire tous ses efforts pour réconcilier nos
familles. Je sortis ensuite pour les laisser en liberté
 ; mon conducteur qui m’attendoit dans ma
chambre, n’avoit pas daigné s’informer de ceux
qui venoient d’arriver , ce qui me donna la liberté
de voir encore un moment Adélaïde avanc
que de partir. J’entrai dans fa chambre dans un

Hiij
}66
état plus aisé à imaginer qu’à représenter ; fé
çraignois de la voir pour la derniere fois. Je
m’approchai de la mère, ma douleur lui parla
pour moi bien mieux que je n’eusse pu faire ;
aussi en reçus-jé encore plus de marques de bonté
que le soir précédent. Adélaïde étoit à un autre,
bout de la chambre, j’allai à elle d’un pas chancelant,
Je vous quitte , ma chere Adélaïde , je
répétai la même chose deux ou trois fois ; mes
larmes que je ne pouvois retenir lui dirent le
reste ; elle en répandit aussi : je vous montre,
toute'ma sensibilité, me dit-elle ; je ne m’en,
fais aucun reproche, ce que je sens dans mon
coeur autorisé ma franchise , & vous méritez bien
que j’en aie pour vous :, je ne fçai quelle fera
notre destinée , mes parens décideront de la
mienne: Et pourquoi nous assujettir , lui répondis-je
, à la tyrannie de nos pères, laissóns-les.
se haïr puisqu’ils le veulent, & allons dans un.
coin du monde jouir de notre tendresse , & nous
en faire un devoir. Que m’osez-vous proposer
, me répondit-elle, voulez-vous me faire re-.
pentir des sentimens que j’ai pour voús ? ma tendresse
peut me rendre malheureuse , je voús l’ai
dit ; mais elle ne me rendra jamais criminelle :.
adieu, ajoûta-t-elle * en me tendant la main, c’est
par notre constance & par notre vertu que nous
devons tâcher de rendre notre fortune, meilleure ;
mais quoiqu’il nous arrive, promettons-nous de,
ne rien faire qui puisse nous faire rougir l’un de
l’autre. Je baisois, pendant qu’elle me parloit,
£a main qu’elle m’avoit tendu : je la mouillais
■Usé ? ' .
'« te mes kpríiés ; je ne fuis capable ;:lui dis-je enfin
, que de vous aimer, & de mourir'de douleur.


J’avois le coeur si ferré, que je pus à peine
prononcer ces dernieres paroles. Je sortis de cette
chambre -, je montai à cheval, & j’arrivai au lieu
où nous devions dîner , fans avoir . fait àutr$
chose que de pleurer ; mes larmes couloient, &
j’y trouvois une efpece de douceur ;; quand lé
coeur est véritablement touché il sent.du plaisir
à toút ce qui- lui prouve à/lui-même fa propre
sensibilité.

Le resté de notre voyage, se passa comme lb
commençem.ent , sans que j’eusse prononcé unê
feule parole. Nous arrivâmes le troisième joue
dans un château bâti auprès des Pirennéés ; on
voit à l’entour des pins, des cyprès * des rochers’
escarpés & arides,' & on n’entend que Ie
feruit des torrens qui se précipitent entre, ses rochers ;
Cette demeure si sauvage me plaisoit par
cela mêmefiqu’else ajoûfoit encore à ma mélancolie
 ; je passois les journées entières dans lés
bois,- j’écriyois quand j’étois revenu dés lettres,
où j’exprimpis tous nies sentimens. Cette occupation
étoit mon. unique plaisir ; jè les lui donnerai
un jour, disois-je, elle verra par-là à quoi
j’ai passé le tems del’absence : j’en recevois quelques
fois de ma mère, elle m’en écrivit une qui
me donnpit quelque espérance :. hélas ! c’est lë ;
dernier moment de joie que j’aie ressenti ; ellem&
mandoit que tous nos païens travailloient.. h
raccommoder, notre famille , & qu’il y avoit lîetf
de croire qu’ils y réuffiroient.

Je fus ensuite six semaines fans recevoir des
nouvelles i grand Dieu ! de quelle songeur les.
jours étoient pour moi ! j’allois dès le matin fur
le chemin par où les Messagers pouvoient venir , ;
je n’en revenois que le plus tard qu’il m’étoit
possible, & toujours plus affligé que je ne l’étois
en partant ; enfin je vis de loin un homme qui
venoit de mon côté, je ne doutai point qu’il
ne vînt pour moi, & au lieu de cette impatience
que j’avois quelque moment auparavant, je ne
sentis plus que de la crainte, je n^osois m’avancer,
quelque chose me retenoit ; cette in*-
certitude qui m’avoit semblé si cruelle me paroiffoit
dans ce moment un bien que je c-raignois
de perdre.

Je ne me trompois pas : les lettres que je reçus
par cet homme qui venoit effectivement pour
moi, m’apprirent que mon père n’avoit voulu
entendre à aucun accommodement ;lê£ pour met- ?
ire le comble à mon infortune , j’appris encore
que mon mariage étoit arrêté avec une fille de
la Maison de Foix, que la noce devoit se faire
dans le lieu où j’étois, que mon père viendroit
luirmême dans peu de jours pour me préparer à ce
qu’il desiroit de moi.

On juge bien que je ne balançai pas un mth
ment fur le parti que jé devois prendre, j’at-.
tendis mòn père avec assez de tranquillité, c’éíojt
même un adoucissement à ma malheureuí®

ïîtuation ', d’avoir un sacrifice à fàïre à Adélaïde
, j’étois sûr qu’elle m’étoit fidèlle , je l’aimois
trop pour en douter : le véritable amour est
plein de confiance.

D’ailleurs ma mère qui avoit tant de raisons
de me détacher d’elle , ne m’avoit jamais rien
écrit qui pût me faire naître le moindre soupçon.
Que cette constance d’Adélaïde ajoûtoit de
vivacité à ma passion ! Je me trouvois heureux
quelquefois que la dureté de mon père lui donnât
lieu de lui marquer combien elle étoit aimée
 ; je passai les trois jours qui s’écoulèrent
jusqu’à Farrivée de mon père à m’occuper du
nouveau sujet que j’allois donner à Adélaïde, d’être
contente de moi ; cette idée , malgré ma
triste situation, rèmplissoit mon coeur d’un sentiment
qui approchoit presque de la joie.

L’entrevue de mon père & de moi , fut dç
ma part pleine de respect , mais de beaucoup
de froideur ; & de la sienne, de beaucoup de
hauteur & de fierté. Je vous ai donné le tems,
me dit-il, de vous repentir de vos folies, &
je viens vous donner le moyen de me les faire
oublier. Répondez , par votre obéissance , à
cette marque de ma bonté , 8ç préparez-vous à
recevoir, comme vous devez , Monsieur le
Comte de Foix, & Mademoiselle deFoix sa fille,
que je vous ai destinée ; le mariage se fera ici,
ils arriveront demain avec votre mère, & je ne
les ai devancé que pour donner les ordres nécessaires.
Je fuis bien fâché, Monsieur, dis-je à
pion père, de ne pouvoir faire ce que vous fou^

'4-7*

haïrez-,' mais je fuis trop honnête homme poúf
épouser une personne que je ne puis aimer, jevous
prie même de trouver bon que je parte d’ici
tout à l’heure ; Mademoiselle de Foix , quelque
aimable qu’elle puisse être , ne me feroit pas:
changer de résolution, & l’affront que je lui fais »
en deviendroit plus sensible pour elle si je l’avois:
vue.. Non,, tu*ne la verras point, me réponditil,
avec fureur. Tu ne verras pas même le jour,
j’e vais t’enferme* dans un cachot destiné pour
çeux qui te' ressemblent. Je jure quéucune puissance
ne-sera, capable de t’en faire sortir, que.
tu ne sois rentré dans ton devoir , je te punirai
de toutes les façons dont je puis te punir , je te
priverai de mon bien ; je l’assurerai à Mademoiselle
de Foix pour lui tenir , autant que je le puis, '
les paroles que je lui ai données.

Je fus effectivement conduit dans le fondd’une
tour ; le lieu où. Fon me mit ne recevoitqu’une
foible lumière d’une petite fenêtre grillée,.
qui donnoit dans une des cours du château: mon,
père ordonna qu’on m’apportât à manger deux
fois par jour, & qu’on ne me laissât parler à personne
:. je passai dans cet état les premiers jours,
avec assez de tranquillité , &; même avec une.
sorte de plaisir. Ce que je venois de faire pour
Adélaïde m’occupoit tout entier , & ne me laissoit
presque pas sentir les incommodités de ma pri« ,
son ; mais quand ce sentiment fut moins vif, je
me livrai à toute la douleur d’une absence qui
pouvoit être éternelle ; mes réflexions ajoûtoient
encore à ma peine ;, je craignois qu’Adélaïde ne„.
'l ?t
fût forcée de prendre un engagement. Je la
voyois entourée de rivaux empressés à lui plaire,
je n’avois pour moi que mes malheurs ; il est, vrai
qu’auprès d’Adélaïde c’étoit tout avoir , aussi me
rep,r.ochoîs-je le moindre doute, & lui en deman-./
dois-je pardon comme d’un crime. Ma mère me fit
tenir une lettre , où él.le m’exhortoit à me soumettre
à mon père , dont la colère devenoit tous
les jours plus violente : elle ajoûtoit qu’elle.en
Fouffroit beaucoup elle-même, que les soins qu’elles’étoit
donnés pour parvenir à un accommodement
, l’avoient fait soupçonner d’intelligence
avec moh
1 Je fus très-touçhé des chagrins que je caufeis à •
ma mère-, mais il me sembloit queçe que je soufr
frois moi-même , m’excusoit envers elle. Un jour
que je revois, comme à mon ordinaire, je fus
retiré de ma rêverie par un petit bruit qui se fit
à ma fenêtre, je vis tout de fuite tomber un papier
dans ma chambre ; c’étoit une lettre , je
la décachetai avec un saisissement qui me lais-,
soit [à peine la liberté de respirer : mais que de•virís-je
après l’avoir lue. Voici ce qu’elle contenoit
:..■--•'■•
33 Les fureurs dé M. de Comminge m’orit
3 ? instruite de tout ce que je vous dois, je
33 sçai ce que votre générosité m’avoit laissé
3 ? ignorer. Je fçais l’affreuse situation où vous '■
3i êtes , & je n’ai, pour vous én tirer , qu’un
a ? moyen qui vous rendra peut-être plus mal33
heureux ; mais je la serai aussi bien que vous,
í ? & c’est-là" ce qui me donne la force de faire

172'
 » ce qu’on exige de moi. On veut , par mari
33 engagement avec un autre , s’assurer que je
33 ne pourrai être à vous : c’est à ce prix que
33 M. de Comminge met votre liberté. II m’en
33 coûtera peut-être la vie , & sûrement tout
33 mon repos. N’importe, j’y fuis résolue. Vos
33 malheurs , votre prison , sont aujourd’hui
 » tout ce que je vois. Je serai mariée dans peu
3.3 de jours au Marquis de Bénavidès. Ce que je
33 connois de son caractère m’annonce tout ce que
33 j’aurai à souffrir : mais je Vous dois du moins
33 cette espèce de fidélité de ne trouver que des
. 3.3 peines dans l’engagement que je vais prendre.
33 Vous , au. contraire , tâchez d’être heureux ;
33 votre bonheur feroit ma consolation. Je sens
w que je ne devrois point vous dire tout ce que ;
33 je vous dis, si j’étois véritablement géné33
reuse, je vous laisserois ignorer la part que
33 vous avez à mon mariage : je me laisserois soup33
çonner d’inconstance ; j’en avoir formé le
33 dessein. Je n’ai pu l’exécuter ; j’ai besoin dans
 ?» la triste situation où je sois de penser que
33 du moins mon souvenir ne vous sera pas
33 odieux. Hélas ! il ne me sera pas bien-tôt
3 » permis de conserver le vôtre ; il faudra vous.
33 oublier , il faudra du moins y faire mes ef33
forts. Voilà de toutes mes peines celle que jç
3> sens le plus ; vous les augmenterez encore,.
33 si vous n’évitez avec soin les occasions de mç
33 voir & de me parler. Songez que vous me.
33 devez cette marque d’estime ; §c songez com:
fc bien cette estime m’eft chere, puisque det

s » tous les sentimeus que vous avîez pour moí^
3 » c’est le seul qu’il me soit permis de vous de33
mander.

Je ne lus cette fatale Lettre que jusqu’à cès
mots : 33 On veut, par mon engagement avec
33 un autre, s’assurer que je ne pourrai être à
33 vous « . La douleur dont ces paroles me pénétrèrent
ne me permit pas d’aller plus loin :
Je me laissai tomber fur un matelas qui composoit
tout mon lit. J’y demeurai plusieurs heu- ,
res fans aucun sentiment * & j’y serois peut-être
mort, fans le secours de celui qui avoit soin
de m’apporter à manger. S’il avoit été effrayé
de l’état où il me trouvoit, il le fut bien davantage
de l’excès de mon désespoir, dès que
jJeus repris la connoissance. Cette Lettre que
j’avois toujours tenue pendant ma foiblesse, &
que j’avois enfin achevé de lire, étoit baignée
de mes larmes, & je disois des choses qui faisoient
craindre pour ma raison.

Cet homme qui jusques-là avoit été inaccessible
à la pitié, ne put alors se défendre d’en avoir ;
il condamna le procédé de mon père, il se reprocha
d’avoir exécuté ses ordres , il m’en demanda
pardon. Son repentir me fit naître la pensée
de lui proposer de me laisser sortir seulement
pour huit jours , lui promettant qu’au bout de ce
tems-là , je viendrois me remettre entre ses mains.
J’ajoûtai tout ce que je crus capable de le déterminer.
Attendri par mon état, excité par son intérêt
& par la crainte que je ne me vengeasse un
jour des mauvais traitemens que j’avois reçus de

lui, il consentit à ce que je voulois , avec lacondition
qu’il m’accompagneroit.

J’aurois voulu me mettre en chemin dans lémoment
, mais il fallut aller chercher des chevaux,
& l’on-m’anrionça que nous ne pourrions
en avoir que pour le lendemain. Mon dessein
étoit d’aller trouver Adélaïde ], de lui montrer
tout mon désespoir , & de mourir à ses pieds , si
elle persistpit dans ses résolutions : il falloit pour
exécuter mon projet arriver avant son funeste
mariage, & tous les momens que je différois me
paroissoient des siécles. Cette lettre que j’avois
lue & relue , je la lisois encore ; il íemblòit qu’à
force de la lire, j’y trouverois quelque chose de
plus. J’examinois la date , je me flattois que le
témps pouvoit avoir été prolongé : elle se faiturí
effort, disois-je ; elle saisira tous lés prétextes
pour différer. Mais puis-je me flatter d’une fi
Vaine espérance , reprenois-je ; Adélaïde se sacrifie
pour ma liberté, elle Voudra en hâter Ie"
moment. 'Hélas ! Comment a-t-elle pu croire que
la liberté fans elle, fût un bien pour moi ? Je retrouverai
par-tout cette prison dont elle veut me
tirer. Elle n’a jamais co'rtnu món coeur., : elle a
jugé de moi comme des autres hommes, voilà
ce qui me perd. Je fuis encore plus malheureux
que je ne croyois , puisque je n’ai pas même la
consolation de penser que du moins mon amour
étoit connu.

Je passai la nuit entière à faire de pareilles
plaintes. Le jour parut enfin : je montai à cheVal
avec mon conducteur ; nous avions marché !.

*7J ?
tíné journée sans nous arrêter un’ moment, quand

j’apperçus ma mère dans le chemin qui venoit de
notre côté : elle me reconnut -, & après m’avoir
montré fa surprise de me trouver là-., elle me fit
monter dans son carrosse. Je n’osois lui démander
le sujet de son voyage : je craignois tout
dans la situation où j’étois, &ma crainte n’étoit
que trop bien fondée. Jé venois , mon fils, me
dit-elle , vous tirer moi-même de prison , votre
père y a consenti. Ah ! m’écriai-je , Adélaïde est
mariée. Ma mère ne me répondit que par son silence.
Mon malheur qui étoit alors fans remède
se présenta à moi dans toute son horreur : je
tombai dans une espèce de stupidité, & à force,
de douleur, il me sembloit que je n’en semois
aucune.

Cependant mon corps se ressentit bien-tôt de
l’état de mon esprit. Le frisson me prit , que
nous étions encore en carrosse , ma mère me fit
mettre au lit : je fus deux jours fans parler, &
fans vouloir prende aucune nourriture ; la fièvre
augmenta , & on commença le troisième à désespérer
de ma vie. Ma mère qui ne me quittoit
point, étoit dans une affliction inconcevable ; ses .
larmes, ses prières, & le nom d’Adélaïde qu’elle
employoit me'firent enfin résoudre à vivre. Après
quinze jours de la fièvre la plus violente , je commençai
à être un peu mieux ; la première chose
que je fis, fut de chercher la lettre d’Adélaïde,
ma.mere qui me l’avoit ôtée mé vit dans une fi
grande affliction qu’elle fut obligée de me la rendre,:
je la mis dans une bourse qui étoit sur mon
ìj6 '
CíeUr * où j’avois déjà mis son portrait : je î'eri
retirois pour la lire toutes les fois que j’étois
seul.

Ma mère, dont lé caractère étoit tendre, s’affligeoit
avec moi ; elle croyo.it d’ailleurs qu’il
falloit céder à ma tristesse, & laisser au tems lé
íbin de mè guérir.

> Elle souffroit que-je lui parlasse d’Adélaïde ',
elle m’en parloit quelquefois , & comme elles’éroit
apperçue que la seule chose qui mé donnoit
de la consolation , étoit l’idée d’être aimé, elle
me conta qu’elle-même avoit déterminé Adélaïde
à se marier. Je vous demande pardon , mon fils,
me dit-elle, du mal que je vous ai fait , je ne
croyois pas que vous y sussiez si sensible : votrd
prison me faisoit tout craindre pour votre santé,
& même pour votre vie. Je connoissois d’ailleurs
l’humeur inflexible de votre père, qui ne vous
rendroit jamais la liberté , tant qu’il craindroit que
vous pussiez épouser Mademoiselle de Lussan : je
me résolus de parler à cette généreuse fille, je lui
fis part de mes craintes, elle les partagea , elle les
sentit peut-être encore' plus vivement que moi.
Je la vis occupée à chercher les moyens de conclure
promptement son mariage : il y avoit longtems
que son père offensé des procédés de M. de
Comminge la pressoit de se marier : rien n’avoit
pu l’y déterminer jusques-là. Sur qui tombera 1 votre
choix , lui demandai-je ; il ne m’importe, me
répondit-elle, tout m’est égal, puisque je ne puis
être à celui à qui mon coeur s’étoit destiné.
Deux jours après cette conversation , j’appris

que

. . *77 ■ ■ ;

'que lè Marquis de Bénavidès avoit été préféré

à ses concurrens , tout le monde en fut étonne ,
& je le fus comme les autres.

Bénavidès a uue figure desagréable , qui le devient
encûré davantage par son peu d’esprit, &
par l’extrême bizarerié de sòri humeur : j’en craignis
les suites pour la pauvre Adélaïde , jë la vis
pour lui en parler dans la maison dé la Comtesse
de Gerlande j où je Pavois vue. Je me prépare ,
• me dit-elle, à être très-malheureuse, mais il faut
me marier ; & depuis que je fçais que c’est le seul
moyen de délivrer, M. votre fils, jé me reproche
tous les momens que je diffère. Cependant ce
mariage que jé ne fais que pour lui, fera peutêtre
la plus sensible de ses peines ; j’ai voulu du
moins lui prouver par mon choix, que son in*-
térêt étoit le seul motif qui me déterminoit. Plaignez-moi
, je fuis digne de votre pitié, & je tacherai
de mériter votre estime par la façon , dorit
je vais me conduire ayéc M. dé Bénavidès. Ma
•mère m’apprit encore qu’Adélaïde aVoit sçu par
mon père même que j’âvóis brûlé, nos titres , iì
le lui avoit reproché publiquement le jour qu’U
avoit perdu son procès : élle m’a avoué , me disoit
ma mère , que ce qui l’avoit lé plus touchée ,
étoit la générosité que Vous aviez eu de lui cacher
ce que vous aviéz fait pour elle. Nos journées
fe passòient dans de pareilles conversations ; &
quoique ma mélancolie fût extrême , elle aVoît
cependant je ne sçai quelle douceur inséparable
dans quelque état que l’on soit , de l’aíiurance ;
d’être aimé.

Après quelques mois de séjour'dans’Ie lieu où
nous étions, ma mère reçut ordre de mon père
de retourner auprès de lui, il n’avoit presque pris
aucune part à ma maladie ; la manière dont il m’avoit
traité avoit éteint en lui tout sentiment pour
moi. Ma mère me pressa de partir avec elle, mais je
la priai de consentir que, je restasse à la campagne,
& elle se rendit à mes instances.

Je me retrouvai encore, seul dans mes bois ; il
me passa dès-lors dans la tête d’aller habiter quelque
solitude , & je l’aurois fait si je n’avois été
retenu par l’amitié que j’avois pour ma mère ; il
me venoit toujours en pensée de tâcher de voir.
Adélaïde ; mais la crainte de lui déplaire m’arrêtoit.
Après bien des irrésolutions, j’imaginai que je
pourrois du moins tenter de la voir fans en être
vû.

Ce dessein arrêté, je me déterminai d’en*
voyer à Bourdeaux , pour sçavoir où elle étoit.,
un homme qui étoit à moi depuis mon enfance','
& qui m’étoit venu retrouver pendant ma maladie
 ; il avoit été à Bagnieres avec moi, il connoissoit
Adélaïde , il me dit même qu’il avoit des
liaisons dans la maison^de Bénavidès.

Après lui avoir donné toutes les instructions
dont je pus m’avifer , &c les lui avoir répétées
mille fois, je le fis partir : il apprit en arrivant
à Bourdeaux que Bénavidès n’y étoit plus , qu’il
avoit emmené fa femme peu de tems après ■ son
mariage dans des Terres qu’il avojt en Biscaye.
Mon homme qui se nommoit Saint-Laurent me
récrivit, & me demanda mes ordres j je'.lubniaa-.

, v . .,. . ■4.7^'- ,

ídáî d’alìér en Biscaye sansrperdréun momerit. Lè
désir de voir Adélaïde s’étoit tellement.augmenté
par l’efpérâriçe que j’en avois conçue j qu’une
m’étoit plus possible d’y résister.

Saint Laurent demeura près dé six semaines à
son voyage Í il revint au bout.de ce téms-là ; il
me. conta qu après beaucoup de peines & de tentatives
inutiles j il avoit appris que Bénavidès
âvoit besoin d’un Architecte , qu’il s’étoit fait
présenter souS cé titre, & qu’à la faveur de quel r
que connoissance , qu’un de ses oncles quiexerçoitcettè
profeffiotti, lui avoit autrefois donnée 4
il s’étoit introduit-dânsJá:maison ; je crois, ajo.v*-
ta-t-il,: que Madame.dé ;iBénavidès mÀ reconnu,
du moins me suis-í-je apperçu qu’elle â rougi la
prenîiere'fois qu’elle m’a ;vûí il me dit ; ensuite
qu’elle menoit. la vie du monde la plus triste &
lâ plus rétirée , quevson mari ne la quittoit presque-
jamais '■, qu’on difoit dans l,a maison qu’il èn
étoiti.très-amoureuxi. quoiqu’il ne lui en donnât
d’autre marque que son extrême jalousie , qu’il
ía portoitsiloin, que son frère h'avoit la liberté
de voir Madame dé Bénavidès qúè quand il étoit
présent. ' :-..'.•■

. Je-lui demandai qui étoit ce Frère > "U me ré.pondit
que c’étoit un-.-.jeune homme ,.don.t’on disoit
autant de bien que• d’on disoit de mal de Bénavidès
, qu’il paroissòk ;fort,attaché.à ;sa bellesoeur ;:
ce discours ne:fitialors nulle impression fur
-moi' ; la triste situation>de Madame.de-Béna-vidès,
8c le désir de-k voir m’occup.oit toutrentier * Saint
Jsaurent m’assura qu’il avoit -pris toutes: les -me-

sureS pour m’introduire chez Bénavidès ; iî a
besoin d’Un Peintre , me dit il , pour peindre un
appartement-, je lui ai promis de lui en mener un,
il faut que. ce soit vous.

II ne fut plus question que de régler notre départ
, j’écrivis à ma mère que j’allois passer quelque
tems chez un de mes amis , & je pris avec
Saint-Laurent le chemin de la Biscaye ; mes questions
ne finissoient point fur Madame de Béhavi'-
dès ; j’eusse voulu fçavoir jusqu’aux moindres
choses de ce qui la regardoit. Saint-Laurent n’étoit
pas en état de me satisfaire , il ne l’avoit vue
que très-peu. Elle passoit les journées dans fa
chambre fans autre compagnie que celle d’un chien
qu’elle aimoit beaucoup/, cet article m’intéressa
particulièrement. Ce chien venoit de moi:je ine
flattai que c’étoit pour cela qu’il étoit aimé ;
quand on est bien malheureux , x>n sent toutes
ces petites choses qui échapént dans le bonheur.
Le coeur dans le besoin qu’il a de consolation ,
n’en laisse perdre aucune.

Saint-Laurent me parla encore beaucoup de
l’attachemept du jeune Bénavidès pour fa bellesoeur
, il ajouta qu’il calmoit souvent les empoivj
temens de son frère , & qu’on étoit persuadé que
sans lui Adélaïde seroit encore, plus malheureuse.
II m’exhorta aussi à me borner au plaisir de la voir.,
& à ne faire aucune, tentative pour lui parler ; je
ne vous dis point, continua-t-il, que vous:expok"
seriez votre vie, fi vous étiez découvert ; cë seroit
un foible motif pour vous retenir ; mais vous
-exposeriez la sienne. C’étoit un íi grand bienpou'r.
ï'ffr
ltioide voir du moins’Adélaïde, que j’étois persuadé
de bonne soi que ce bien me suffiroit : auffi me
promïs-je à moi-même, &promis-je àSaintr-Lairrent
encore plus de circonspection, qu’il n’en exigeoit.


Nous arrivâmes après plusieurs jours de marche
qui m’avoient paru plusieurs années , je ' fus
présenté à Bénavidès qui me mît aussi-tôt à-l’ouvrage.
On me logea avec lè prétendu Architecte
, qui de son côté devoit conduire dés ouvriers ;
il y avoit plusieurs jours que mon travail étoit
commencé fans que j’eusse encore vû Madame de
Bénavidès ; je la vis enfin un -soir passer sous les
fenêtres de l’appartement, òù j’étois pour aller, à
la promenade : elle n ?avoit que son cfusn-avete
elle , elle* étoit négligée , ìlyavoit dans fa- démarche
Un air de langueur, il’ me sembloit que ses
beaux yeux se promenoîent fur tous les objets, fans
en regarder aucun. Mon Dieu que cette vue me
causa de trouble. Je restai appuyé fur la fenêtre,
tant que dura la promenade » Adélaïde ne revinc
qu’à la nuit. Je ne pouvois plus la distinguer quand
elle repassa fous ma fénêtre-î mais mon-coeur savoir
que c’étoit elle.

Ja la vis la seconde fois dans la- Chapelle du
Château. Je me plaçai dé façon que je la pusse
regarder pendant tout le tems qtfelle y fut fans
être remarqué. Elle ne jètta point les yeux suc
moi, j’en devois être bien aile , puisque j’étois
sûr que si j’en étois reconnu, elle ■m’oblig"erók à>
partir. Cependant je m ?én affligeai,je sortis-decette
Chapelle avec plus detrouble , &d’agita-r
±h ■■':
.fatlon- que" j ;e n’y.-étois qntréí Je ne fòrmalpas
■encore le.dessein de me faire connoître, maïs, jç
sentois que' ; jé n’aurois pas la. force de résister à
une occasion ,~ si ellé se présentoit,

La vue du jeune Bénavidès me dqnnòit
aussi une espèce d’inquiétude y il venoit me voirtravailler
assez souvent > il me traitoit malgré la.
distance qui paroissoit être entre lui èc moi, avec
une iFamiliarité dont j’aurpis dû être-touché. Jé
ne Tétois cependant point. Ses agrémens, Sf son,
mérite, que je ne pouvois m’empêcher devoir,
retenoient ma reconnqissance  ; je craignois en lui
un rival, japperçevois dans toute fa personne une
certaine tristesse passionnée-qui ressembloit trop,
è'ia mienne, pour ne pas vónir de la même cause,8c
ce qui acheva d|je me convaincre * c’est’qu’après
m’avoir fait plusieurs "questions fur ma fortune »
■vous êtes amoureux , me dit-il ; la mélancolie
où je ;.>m’apperçois que vous êtes plongé vient d© "
quelques peines de CGBUÏ : dkesrlè-moi 'x si je puis
quelque chosè pouf voús, jeïm’yemployérai avec
plaisir : tous les malheureux en général ont droit:
a. ma compassion , :rnais il y en a d’une sorte que*
|e plains encore plus que les autres.

Je crois",que. je. remerciai: de. très-mauvaise,.
grâce Dom-Gabriel,: (.'e'ét^6'soji ;nom)  ; des offres
qulfmé faisoit. Je n*eus= cependant pas la.
force de nier que- je fusse amoureux > mais je
lui dis que"ma ; fortune étoit telle, qu’il n’y avoitque
le tetìpá qui pût’lui apporter quelque chan-,
gement. Puisque vous pouvez en attendre ,queK
^u'un,' me.dit-ril,. je connois: 4çs.| ;ens. çnçqre.,
pl^s | plaiqdse. gu^ vous,

-'Quand’je sus seul, je fis mille réflexions fur
la conversation que je venois d’avoir , je conclus’que
Dom Gabriel étoit amoureux Y& qu’il
l’étoit de fa belle-soeur : toutes ses démarches
que j’examinois avec attention me confirmèrent
dans cette opinion. Je le voyois attaché à tous
les pas d’Adélaïde, la regarder des mêmes yeux,
dont je la regardois moi-même. Je n’étois cependant
pas jaloux , mon estime ppur Adélaïde
éloignoit ce sentiment de mon coeur. Mais pouvois-je
m’émpécher de craindre que la vue d’un
homme aimable qui lui - rendoit des soins, même
des services, ne lui fît sentir d’une manière
plus fâcheuse encore pour moi, que mon amour
ne lui avoit causé que des peines. i

J’étois dans cette disposition lorsque je vis
entrer dans le lieu où je peignqis, Adélaïde
menée par Dom Gabriel: Je ne sçai lui disoitellé,
pourquoi vôus voulez que je voye les ajuftemens
qu’on fait à cet appartement. Vous Fçavez
que je ne fuis pas sensible à ces choses là.
J’ose espérer lui dis-je, Madame en la regardant,
que si vqus daignez jetter les yeux fur ce qui
est ici, vous ne vous repentirez pas de votre
complaisance. Adélaïde frapée de mon son de
voix, me- reconnut aussi-tôt ; elle baissa les yeux
quelques instans’, & sortit de la chambre sans
me regarder, en disant que l’o'deur de la peinture
lui faisoit mal.

Je restai confus, accablé de la plus vive douleur:
Adélaïde n’avoit pas.daigné'mêmé jetter
UÌ% regard fur moi * elle m’avoit refusé jusqu’aux:

liv

i§4
maiques de fa colèrei que soi ai-je fait, dífòís« 

je ? II est vrai que je fuis venu .ici contre ses
ordres. Mais si elle m’aimoit encore, elle me
pardonneroit un crime qui. lui prouve l’excès
de ma passion, J& conclúois ensuite que puisqu’Adélaïde
ne m’aimoit plus, il falloit qu’elle
aimât ailleurs ; cette pensée me donna une douleur
si vive, & si nouvelle ,'que je crus n’être
malheureux que de ce moment. Saint Laurent
qui venoit dé temps en temps m© voir-, entra
& me trouva dans une agitation qui lui fit peur.
Qu’ayez-vous, me.dit-il ? que vous est-il arrivé
 ? Je sois perdu , lui répondis-je, Adélaïde ne
m’aime plus, elle ne m’aime plus repétai-je , est-il
bien possible.Hélas ! que j’avois tort de me plaindre
de ma fortune avant ce cruel moment ; par combien
de peines-, par combien de tourmens ne racheterois-je
pas ce bien que j’ai perdu, ce bien
que je préférois à/tout, ce bien qui au milieu
des plus grands malheurs remplissòit mon coeur
d’une'si douce joye.

Je fus encore long-temps à me plaindre lans
que Saint Laurent pût tirer de moi la cause de
mes plaintes, il sçut enfin ce qui m’étoit arrivé ;
je ne vois rien., dit-il, dans tout cé que vous
me contez qui doive vous jetter dans te desespoir
où vous êtes ; Madame de Bénavidès est
fans doute, offensée de la démarche que vous
avez fait dé venir ici. Elle a voulu vous en punir
, en vous marquant de l’indifference ; que sçavez
vous même si elle n’a point craint de se
trahi ? i fi elle VPJÌS eut regardé ! Non, ncm, lui

íjis-je, on n’est point si maître de foi, quanci
on aimç ; le coeur agit, seul dans un premier,
mouvement : il faut * ajoutai-je , que jé la voye,
U faut que je lui reproche son changement. Héhs
 ! après ce qu’elle a fait, devoit-elle m’ôter
la vie d’un maniéré si cruelle ? que ne me laisfoit-elle
dans cette prison ? j’y éfois heureux ;
puisque je croyois être aimé,

Saint Laurent qui çraignpit que quelqu’un ;
ne me. vît dans l’état où j’étois ,t m’emmena dans
la chambre où nous cquchions, je passai la nuit
entière à me tourmenter. Je n’ayois pas un sen.r
timent qui ne fût aussitôt détruit par un autre :
je condamnois mes soupçons, je les reprenois,
je me trouyois injuste de vouloir qu’Adélaïde
conservât une tendresse qui la rendoit malheureuse.
Je me reprochois dans ces momens dé
l’aimer plus pour moi, que pour elle ;.si je n’en
fuis plus aimé, disois-je à Saint Laurent, si elle
en aime un autre , qu’impoi ;te que je meure ; je
Veux tâcher de lui parler, mais ce fera seulement
pour lui dire un dernier adieu. Elle n’entendra
áucun reproché de ma part: ma douleur que. }<§.
ne'pourrai lui cacher, les lui fera pour moi.

Je m’affermis dans cette résolution , il fut conclu
que je partirois aussi-tôt que je lui aurois
parlé ; nous en cherchâmes les moyens. Saint
Laurent me dit qu’il falloit prendre le temps que
Dom Gabriel iroit à la chasse * où, il alloit assez
souvent, & celui où. Bénavidès seroit OCÇU-L
pé à ses affaires domestiques, aufquelles il travail-'
ioit ceitains jours de la semaine.

Il me. fît. promettre, que pour ne faire n*a ?ftre
aucun soupçon, je travaillerais comme ^
înon ordinaire & que je commencerois à annon-*
cer mon départ prochain.

Je me remis donc à mon ouvrage , j’avoiss
preíque fans m’en appercevoir, quelque espérance
qn’Âdélaï'de viendroit encore dans ce. lieu ;
tous les bruits que j’entendois me donnoient une*
émotion que je pouvois à peine soutenir ; je fus
dans cette situation plusieurs jours de fuite, ii
fallut ènfin perdre l’esperance de voir Adélaïde '
de cette façon ,# & chercher* un moment où je
pusse la trouver seule.

Il vint enfin ce moment : Je montois comme
à mon ordinaire pour aller à mon ouvrage *
quand je vis Adélaïde qui entroit dans son appartement
 ; je ne doutai pas qu’elle ne fût seule.
Je* sçayois que Dom Gabriel étoit sorti dès le
matin, & j’avois entendu Bénavidès dans une
salle basse parler avec un de ses Fermiers,

J’éntrai dans la chambre avec tant de précis
pitation qu’Adélaïde ne me vit que quand je fus
^rès d’elle ; elle voulut s’échapper aussi-tôt qu’elle
m’apperçut ; mais la retenant par fa robe, ne
me fuyez pas, lui dis-je , Madame laissez-moi
jouir pour la derniere fois du bonheur de vous
voir ;' cet instant passé , je ne vpus importunerai
plus, j’irai loin de vous , mourir de douleur des
maux que je vous ai causez, & de la perte de
votre coeur. Je souhaite que Dom Gabriel plus
fortuné que moi… Adélaïde que la surprise &
le ;trouble, avoient jusques-làempêché de parler.

m’arrêta à ces mots,, & jettant un, regard fur inoií
quoi, me dit-elle , vous osez me faire des reproches ?
vous osez me soupçonner, vous…

Ce seul mot me précipita à ses pieds* ; non m*
chere Adélaïde , lui dis-je, non, je n’ai aucun
soupçon qui vous offense ; pardonnez un discours
que rnpn coeur n’a" point avoué, Je vous
pardonne tout, me dit-elle, pourvu que vous
partiez tout à l’heure , & que vous ne me voyeg
jamais. Songe ? que c’est pour vous que je fuis
ía plus malheureuse personne du monde ; vou ?
lez-vous faire croire que je fui ? la,.plus crinû-*
nellePje ferai,lui dis-jè, tout ce ;que vousm’or-^
donnerez, mais promettez-moi . du. moins qu$
vous ne me hairez pas.

Quoique Adélaïde m’eût dit plusieurs fois dej
Hie lever, j’étois resté à ses genoux ; ceux qui
aiment sçaventcombien cette attitude a de-char »
mes: j’y étoi.s encore quand Bénavidès ouvrit
tout d’un coup la porte de la chambre, il ne
jne vit pas plutôt aUx genoux àe fa femme »
que venant à elle l’épée*à la-main ; tu mourras,
perfide s’écria-t-Û, II l’auroit tuée infailliblement ;,
si je ne, me fusse jette au devant,d’elle ;
je tirai én même temps, mon épée ; je commen »
çérai donc par toi ma Vengeance , dit Bénavidès »
en me donnant-un coup qui me blessa à l’épaule.
Je ; rfaimois pas assez la vie pour la défendre,
mais je haissois trop Bénavidès pour la lui abandonner,
D’ailleurs ce qu’il venoit d’entreprendre ;
contre celle de fa, femme ne me laissoit plus l’u-*
sage de la raison, j’allai-sor lui, je lui portai un

. , . ■ '  !t’8í
Coup qui le fît tomber sáns sentiment.

Les Domestiques que les cris de Madame, de
Bénavidès avoient attirés, entrèrent dans ce mo ?
ment, ils me virent retirer mon épée du corps
dé leur maître, plusieurs se jetteíent fur moi,
ils me désarmèrent sans que jé fisse aucun effort
pour me défendre : la vue de Madame Bénavidès
qui étoit à terre fondant en larmes auprès
de son mari, ne me faissoit de sentiment que
pour ses dóûleur.s. Je fus traîné dans une chambre,
où je fus renfermé,

Cést-là que livré à moi-même, je vis l’abîme
ou j’avois plongé Madame de Bénavidès. Là
mort de son mari que je croyois alors, tué k
ses yeux, & tué par moi, ne pouvoit manquer
de faire naître des soupçons contre elle. Quel
reproche ne, me fis-je point ? j’avois causé ses
premiers, malheurs, & je venois d’y mettre le
comble par m« m imprudence ; je me représentois
Pétat où je l’avois’ laissée y tout le ressentimentdons
elle devpit être animée contre'moi: élle me
deypit hair, je l’avois* mérité j la seule espérance
qui me resta sut de n’être pas connu ; Pidée
d’être pris pour, un sélerat, qui dans toute aus
tre occasion m’auroit fait frémir > ne m’étonnai .
point.'Adélaïde me rendroit justice, & Adélaïde
étoit pour moi tout l’Univers.
•• Cétte pensée me donna quelque tranquillité,
qui étoit cependant troublée par Pimpatience quej’ayois
d’être interrogé. M’a porte s’ouvrit au milieu
dé la nuit. Je fus surpris en voyant entrer
Dom Gabriel. RassuréZ-vaus , me dit-il e » s’ap~

Jproçhant, je viens par ordre deM.ádame de Bénavidès,
elle a eu assez d’estime pour moi. pour né
me-rien cacher de ce qui vons regarde'.Teut-êtré,
ajouta-t-il avec un soupir qu’il ne put réténír, aùroit-elle
pensé différemment, si elle m’aVPit bien
connu. N’importe, je répondrai à sa confiance:
je vous sauverai & je la sauverai si je puis. Vous
ne me sauverez point, lui dis-je à '. mon tour , je
dois justifier Madame de Bénavidès, &je le ferois
auxdépens de mille vies.

Je lui expliquai tout dé fuite món projet de
ne point me faire connpître. Ce .projet poUrroít
avoir lieu, mè répondit Dom Gabriel *si mon
frère étoit mort, comme jé vois, que -vous lé
croyez , mais Fa blessure, quoique grande, peut
n’être pas mortelle, & le premier signe de vie
qu’il a donné, à été de faire renfermer Madame
de Bénavidès, dans son appartement. Vous voy'éZ
pár-là qu’il l’a soupçonnée & que y Pus vous
perdriez sanstla sauver. Sortons, ajòutâ-t-il: je
'puis" aUjourd^hui'poùr yó.us çé que, jé ne rJour'r
'.rai peut-être pliïs dèmáin. Et que déviéhdrá Má\clame
de Bénavidès, m’écriai - jé ?' Non, je rie
"puis me résoudre à me tirer d’un péril où je
rPáimisc. » & à l’y laisser. Je vpûs.aî déja dit.,
'nie répondit Dom Gabriel , que vôtre présence
'ne peut quë !réndre fa-condition plus fâcheuse.
Hé bien ! lui.dis-je, je fuirai puisqu’elle le
.veut, & que son intérêt le demandé/ J’esperois
 ! en sacrifiant ma vie, lui donner du moins queiq.uér.pitiéV
je. nié mérïtoís pas cette cónsolatiqni
.Je fuis ùn malheureux, 'indigne de mourir pour

elle. Prótégéz-là, dis-je à T>om Gabriel j voue
"êtes généreux, son innocence, son malheur *
doivent vous toucher. V.ô'us pouvez juger, me
tepliqua-t-il j par ce qui iri'est échapé, que les
intérêts de Madame de Bénavidès me sont plus
chejçs qu’il ne faudrpit pouf mon repoS, je ferai
tout pour elle. Hélas ! ajouta-t-il : Je me çroirois
payé si jé pouvois encore penser qu’elle n’á
rien aimé. Comment se p^eut-il que Ie bonheur
d’avoir touché un coeur cpmmë le .sien né voús
ait pas suffi ? mais sortons, ppùrsuivit-il i profitons
de là nuit. Il me prit par la main, tourna
une lanterne sourde , & nie fit traverser les
cours du château. J’étois si plein de rage contré
moi-même, que par un sentiment de désespéré.*
j’auf ois voulu être encore 'plus- malheureux que
je n’étois. """ ■'_'"-.' -'Y
s. Dom Gabriel m^voit conseillé èn mé-dùií-"
'tant d’aller dans un Couvent dé Réligeux qui
n’étoit qu’à un quart de lieue dùÇhâteau : il Fáuti
me dit-il, vous tenir caché dáhs cette maison
pendant quelques jours pour voús rdérobér âuSc
"recherches que je serai moi-fríême Obligé de faire ;
voilà une lettre,pour un Religieux de la maiTon,
X qui" vous pouvez voús, confiera . J’errâi
encore long-tempS autour du Château, je-hé
jpouvois ,me résoudre a m en éloigner: mars ie
Idésir de sçavoíirYdes ríouvé.lles d’Adélaïde^ nie
détermina enfin à prendre la route du .Couyerít.
J’y .-arrívaTà la pointe du j pur. Ce ..Religieux:
après avoir lû.'la lettre de Dòm Gabriel’'"ínjeìfi—
mena dans une chambre. Mon êx'trêrnè abbaté-
- 
tnertt & le sang qu’il appèrçut sûr friès habits lut
*9* ■ -'■■■'..-*
ifirent’craindre que je nefusse blessé.íl me lé dematìdoit
quand il me vit tombes en •fòibleûV ;
tm Domestique.qu’il appélla, & lui, me mirent
au lit. On fit Vèrtir lé Chirurgien de la maison,
pour visiter mà pïaye, elle s’étoit extrêmement
envenimée par lé froid 8c par la fatigue que ja'Vois
soûffertv* """Y

. Quand je fus seul aVêcle Père à qui j’étois âdre£
le,'je le priai d’eiìvoyef aurie maison du'village
que je lui indiquai, pour s’ihformèr dé Saint-Lan,- ;
tènt :' j’avois jugé qu’il s’y férolt réfugié, jé ne
m’étois pas trompé, il vint avec.Phpmme.que j’avois
envoyés La douleur dé cé pauvre garçon fut
extrême quàrid ilíçut que j’étois blessé, il s’appfoícha
de mon lit, pour s’informer de mes nouvelles »
Si vous voulez me sauver la vie, lui dis-je, il faut
Tn’apprendfe dans, qtiéfétat est Madame de Bénavidès
, sçachéz ce qui se passe * ne perdez pas ua
moment pour m’en éclaircir ,& songez que ce que
je souffre est inille fois pire que la mort ; Saint- ;
Laurent me wprpmit dé faire ce que je souhaitois,'
il sortit dans Pinstant pour prendre les mesures nécessaires.
 ; - -

Cependant íáfiéVrë. me prit avec beaucoup de
violence : ma playe parut dangereuse, on fut obligé
de me faire.de grandes incisions ; mais les maux
de l’esprit melaissoient àpeine sentir ceux du corps.
"Madame de Bénavidès, comme je Pavois vue en
sortant de fa chambre fondant en larmes, couchée
fui ; le plancher auprès de son mari que j’avois blessé,
ne me sortoit pas un moment dé l’esprit : jé
:repassoÌ6 les malheurs de fa vie, je me tfouypîâ ;
partout : son mariage,.le choix de ce mari le plus
jaloux, le plus bizarréde.tous les hommes, s’étok
fàit pour moi, & je venois de mettre le comble à
tant d’irifortùhés, eh exposant fa réputation. Je
mérappéllòis’éhsuite la jalousie que je lui ayois
"marquée : quoiqu’elle.n’eut duré qu’un moment *
"quoiqu’un seul mot l’eût fait cesserV jé he pouvois
me la pardonner.. Adélaïde me devoit regarder
cPmme indigne dé ses bontés, elle devoit me haïr.
Cette idée, si douloureuse, si accablante, je là
soutenois par la rage dont j’étois ariinié contre
moi-même.

Saint-Laurent revint au bout de nuit jours, il
me dit que Bénavidès étoit très-mal de fa blessure*
que fa femme pároissoit inconsolable, que Dom
tjabriei faisoit mine dé nous Faire chercher avec
'foin. Ces. nouvelles n’ëtoient pas propres à me
calmer : je ne Fçavóis cè que jeJ.de.vois désirer i
tous les ëvenerhens étoient contre rhbi ì jè né pouvois
même souhaiter la mort s ìl irie sembloit
que je me devois à la justification de Madame dé
'Bénavidès. Y ' "

Le Religieux qui me servoit prit pitié de moi*
il m’entendoit soupirer continuellement, il më
trouvoi,t jprestjué toujours le visage baigne de larmes.
C’étoit ún homme d’éfprit, qui avoit été
longtemps dans le monde 4 & que divers accidens
avoient conduit dans le Cloître. II ne cherchapoint
à me consoler par ses discours, il me montra
seulement dé la sensibilité pouf, mes peines : cé
moyén lui réussit, il gagna peu à peu ma confiant
ci*£3
eé, peùt être auffî ne la dût-ii quW besoin qu#
j’avois de parser & de me plaindre. Je m’attachois
a lui à mesure que je lui cbntois mes malheurs, ï\
me devint si nécessaire au bout de quelques jours,
que jé ne pouvois consentir à le perdre un moment.
Je n’ai jamais vû dans personne plus de
vraie b°nté, je lui répétois mille fois les mêmes
choses, il m’écputoit, il entroit dans mes sentimens »


C’étoit par son moyen que je sçavois ce qui se
passoit chez Bénavidès, fa blessure le mit longtemps
dans un très-grand danger* Il guérit enfin.
J’en appris la nouvelle par Dom Jérôme, c’étoit
le nom de ce Religieux ; il me dit ensuite que tout
pároissoit tranquille dans le Château, que Madame
de Bénavidès vivoit encore plus retirée qu’auparavant,
que fa santé étoit très-languissante ; il ajouta
qu’il falloit que je me disposasse à m’éloigner
aussi-tôt que je le pourrois, que mon séjour pouVoit
être découvert & causer de nouvelles peines
à Madame de Bénavidès.

Il s’en falloit bien que jé fusse en état de
partir, j’avois toujours la fièvre, ma playe ne se
refermoit point. J’étois dans cette maison depuis
deux mois, quand je m’apperçus un jour que Dom
Jerômeétoit triste & rêveur : il détournoitles yeux,
il n’osoit me regarder, il répondoit avec peine à
mes questions. J’avois pris beaucoup d’amitié pour
lui, d’ailleurs les malneureux sont plus sensibles
que les autres. J’allois lui demander le sujet de ía
mélancolie, lorsque Saint-Laurent, en entrant
dans ma chambre médit que Dom Gabriel étoit
K
dans la maison, qu’il venoit de le rencprïtrerí

Dom Gabriel est ici, dis-je en regardant Dom
Jérôme , & vous ne m’en dites rien ; pourquoi
ce mistere ? vous me faites trembler ! que fait
Madame de Bénavidès ? par pitié, tirez-moi de
la cruelle incertitude où je fuis. Je voudrois pouvoir
vous y laisser toujours, me dit enfin Dom
Jérôme en m’embrassant. Ah ! m’écriai-je , elle
est morte, Bénavidès l’a sacrifiée à sa fureur. Vous
ne me répondez point. Hélas ! je n’ai donc plus
d’espérance. Non, ce n’est point Bénavidès, reprenois-je,
c’est moi qui lui ai plongé le poignard
dans le sein, sans mon amour elle vivroit encore.
Adélaïde est morte , je ne la verrai plus , je l’ai
perdue pour jamais. Elle est morte, & je vis encore
, que ^tardai-je à la suivre, que tardai-je à
la vanger. Mais non, ce seroit me faire grâce
que de me donner la mort : ce seroit me séparer
de moi-même, qui me fais horreur.

L’agitation violente dans laquelle j’étois, fit
r'ouvrir ma playe, qui n’étoit pas encore bien
fermée: je perdis tânt de sang que je tombai en
foiblesse , elle fut íi longue que l’on me crut mort ;
je revins enfin après plusieurs heures. Dom Je~
rôme craignit que je n’entreprisse quelque chose
contre ma vie, il chargea Saint-Laurent de me
garder à vue. Mon desespoir prit alors une autre
forme. Je restai dans un morne silence. Je ne
répandois pas une larme. Ce fut dans ce temps
que je fis dessein d’aller dans quelque lieu, où je
pusse être en proye à toute ma douleur. J’imaginois
presque un plaisir à me rendre encore
plus misérable que je ne Pétois,

Jfe souhaitai de Voir Dom Gabriel Í parce que
fa vue devoit encore augmenter ma peine ; je
priai Dom Jérôme de l’amener : ils vinrent ensemble
dans ma chambre le lendemain-. Dom Gabriel
s’àffitijfuprès de mon lit : nous restâmes tous
deux assez long-temps fans nous parler j il me
regardoit avec des yeux pleins de larmes: je rompis
enfin le silence. Vous êtes bien généreux j
Monsieur, de voir un misérable pour qui vous
devez, avoir tant de haínei Vous êtes trop malheureux
-, répondit-il, pour que je puisse vous
hair ; je vous supplie, lui dis-jc de ne me laisses
ignorer aucune circonstance de mon malheur ;
réclaircissement que je vous demande préviendra
peut-être dès évenemens que vous avez intérêt
d’empêcher. J’augmenterai mes peines & les vôtres,
me répondit-il: n’importe, il faut vous satisfaire
, vous verrez du moins dans le récit que
je vais vous faire que vous n’êtes pas seul à
plaindre ; mais je fuis obligé pour vous apprendre
tout ce que vous voulez sçavoir 4 de vous dire
un mot de ce qui me regardet

Je n’avoîs jamais vû Madame de Bénavidès
quand elle devint mâ bélle-sceur ; mon frère j
que dés affaires considérables avoienc attiré
à Bordeaux, en devint amoureux $ & quoique
ees rivaux eussent autant de naissance & dé
bien, & lui Fussent préférables par beaucoup
d’autres endroits, je ne Fçáis par quelle raiFòn lë
choix de Madame de Bénavidès Fut pour lui ; Peti
de temps après Fon mariage j il la mëna.dans Fes
terres ; c’est-là où jé la vis pour la première fois j
Kij
íì sa beauté me donna de Padmiration, je Fus
encore plus enchanté des grâces de Fon esprit &
deFon extrême-douceur, que mon Fferé mettoit
tous les jours à de nouvelles épreuves. Cependant
Tamour que j’avois alors pour unHHès-aímáble
personne dont j’étois tendrement aimé, me faifoit
croire que j’étois à l’abri de tant de charmes ;
j’avois même dessein d’engager ma belle-soeur à
me servir auprès de Fon mari, pour le Faire con-
sentir à mon mariage. Le père de ma maîtresse,
offense des refus de mon Frère, ne m’avoit donné
qu’un temps très-court pour les Faire cesser ; &
m’avoit déclaré j & à fa fille, que cetemps expiré,
il la marieroit à un autre.

L’amitié que Madame de Bénavidès me témoignoit,
me mit bientôt en état de lui demander
son secours ; j allois souvent dans fa chambré,
dans le dessein de lui en parler, & j’étois arrêté
par le plus léger obstacle. Cependant le temps
qui m’avoit été prescrit, s’écouloit, j’avois reçu
plusieurs lettres de ma maîtresse, qui me préfsoit
d’agir ; les réponses que je lui faisois, ne la satisfirent
pas : il s’y glissoit, fans que je m’en apperçusse,
une froideur qui m’attira des plaintes :
elles me parurent injustes, je lui en écrivis fur ce
ton là. Elle se crut abandonnée j ôc le dépit, joint
aux instances de son père, la déterminèrent à se
marier : elle m’instruisit elle-même de son sort ;
sa lettre, quoique pleine de reproche, étoit tendre
: elle sinissoit, en me priant de ne la voir jamais.
Je Pavois beaucoup aimée, je croyois l’aimer
encore 5 je ne pus apprendre 3 fans une véri-
w.
table douleur, que je là perdois : je craignoísqu’elle
ne fût malheureuse, & je me reprochais
d’en être la cause.

Toutes ces différentes pensées m’occupoient ; ,
j’y revois tristement en me promenant dans une
allée de ce bois que vous connoissez, quand je ,
fus abordé par Madame de Bénavidès : elle s’apperçut
de ma tristesse, elle m’en demanda la
cause avec amitié : une secrette répugnance me
retenait. Je ne pouvois me résoudre à lui dire
que j’avois été amoureux ; mais le plaisir de pouvoir
lui parler d’amour, quoique ce ne fût pas
pour elle, l’emporta. Tous ces mouvemens se
passoient dans mon coeur, fans que je les démc-r  ;
lasse- Je n’avois encore osé approfondir cë que je
senrois pour ma belle-soeur : je lui contai mon
aventure, je lui montrai la lettre de Mademoiselle
de N…. Que ne m’avez-vous parlé plutôt,
me dit-elle, peut-être aurois-je obtenu, de Monsieur
votre frère, le consentement qu’il vous refusoit.
Mon Dieu t que je vpus plains, & que je
la plains : elle sera assurément malheureuse ! La
pitié de Madame dé Bénavidès, pour Mademoi-r
selle de.N.,. me fit craindïe qu’elle ne prît de
moi des idées désavantageuses j & pour diminuer
cette pitié, je me pressai de lui dire que le mari
de Mademoiselle dé N… avoit du mérite, de la
naissance, qu’il tenoit un rang considérable dans
le monde, & qu’il y avoit apparence que fa fortune
déviendroit encore plus considérable. Vous ;
vous trompez, me répondit-elle, si vous croyez
que tous çes.ayantages. la rendent heureuse, rien

K iij

pepeut remplacer la perte de ce qu’on aime5 c’est
une cruelle chose., ajouta-t-elle, qUand il fâue
mettre toujours le devoir à la place de l’inclina-.
tion. Elle soupira plusieurS"fois pendant cette conversation
*, je m’apperçus. même qu’elle avoit pei-_
ne à retenir ses larmes,.

Apres m’avoir dit- encore quelque mot, ellejpae
quitta. Je n’eus pas la Force de la suivre ; jerestai
dans un trouble que je ne puis exprimer ; jevis
tout d’un çeup, ce que je n’a vois pas vouluvoir
j:ufques-là,. que j’étois amoureux de ma bellesoeur
, & je crus voir qu’elle àvoit une passion
danslecceùr : je me rappellai mille circonstances
auxquelles je n’avois pas fait attention. Son goûtpour
la solitude., son éloignement pour tous les ;,
ámusernens dans un âge, comme le sien , son extrême
mélancolie, que j’avois attribuée au mauvais
traitement de mon frère, me. parut alors,
avoir une autre cause. 1 Que de réflexions douloureuses
se présentèrent eri même temps à mon esprit !
Je me trouvois amoureux d’une personne,
que je ne devois point aimer, & cet-te personne,
eh aimoit-un.autre.- Si elle n’aimoit rien, disois}ë,
mon amour , quoique fans espérance, ne seroit
pas fans douceur ; jé poúrrois prétendre à son
amitié, elle.m’auroit tenu lieu de tout^ mais cette ;
amitié n*est phis rien pour moi, fi elle a des sentimens
plus vifs pour un autre. Je sentois que jedevois
faire tous mes.efforts pour me guérir d’une
passion contraire à mon repos, & que l’honneufr
ne me permectoit pas d’avoir. Je pris le dessein,
d ;e m’él.ojgner a & je rentrai 3,11 Château ;, ppuç.
}99
dire ! mon frère que j’étois obligé de partir.: mais

la vue de Madame de Bénavidès arrêta mes résolutions
 ; cependant, pour me donner à moirmême
un prétexte de rester près d’elle, je me persuadai
que je soi étois utile pour arrêter les mauvaises
humeurs de son mari.

Vous arrivâtes dans ce temps ià ;. je trouvai en
vous un air , & des manières qui démentoient la
condition sous laquelle vous paroiffiez. Je vous
marquai de l’amitié, je voulus’entrer dans votre
confidence : mon dessein étoit de vous engager
ensuite à peindre Madame de Bénavidès ; car
malgré toutes les illusions - que ïnonr amour me
faisoit, j’étois toujours, dans là résolution de m’éloigner ;,
& je voulois, en me ; séparant d’elle pour
toujours, avoir du moins Fon.portrait. La manière
dont vous répondîtes à mes avances, me fit
voir que je ne pouvois rien espérer de vous, 8c
j’étois allé pour fâire venir un’autre Peintre le
jour malheureux òù vous ; blessâtes mon frère.
Jugezde ma surprise, quand à mon retour , j’appris
tout ce qui s’étoit passé ; mon frère, quiétoic
très-mal, gardoit un morne silence, & jettoic
de temps en temps, des regards terribles Fur Madame
de Bénavidès. II m’appèlla aussi-tôt qu’il
me vit ; délivrez-moi, me dit-il, de la vue d’une
femme qui m’a trahi : faites-la conduire dans Fon
appartement, & donnez ordre qu’elle n’en puissesortir.
Je, voulus dire quelque chose, mais M. de
Bénavidèsm’interrompitau: premier mot ; Faites
ce que je souhaite, me dit-il, ou ne me voyez
|ama-is. ■

Kiy-
.200"
II fallut donc obéir ; je m’approchai de ma'
belle-soeur ; je la priái que je pusse lui parler dans
fa chambre ; elle avoit entendu les ordres que
son mari m’avoit donnés. Allons, me dit-elle en
répandant ún.torrent de larmes, vénez exécuter
ce que l’on vous ordonne. Ces paroles j quiavoiençl’air
de reproches, me pénétrèrent dé douleur,
je n’osai y répondre dans le lieu où nous étions ;'
mais elle ne fut pas plutôt dans fa chambre, que'
la regardant avec beaucoup de tristesse, quoi f lui
dis-je Madame, me confondez-vous avée votre
persécuteur, moi, qui Fehç vos peines comme
vous-même ; moi, qui donnerois ma vie pour
vous ? Je Frémis de le dire ; mais je crains pour la
vôtre, Retirez^vous pour.quelque temps dans un
lieu sûr, jé vous offre de vous ;y fairè conduire, 1
Je ne fçais si M. de Bénavidès êh veut à .mes 1
jours, me répondit-elle, je Fçais Feulement que
mon devoir m’oblige à ne pas Pabandónner^ & je
le remplirai quoiqu’il m’en puistê coûter. Elle se'
tut quelques moraensj & reprenant la parple : Jevais,
continua-1 elsej, vous donner, par une entière
confiance, la plus grande marque d’estime
que je puisse vous donner ; aussi* bien Paveu que
j’ai à vous faire, m’est-il nécessaire pour conserver
la vôtre : allez retrouver votre frère, une plus
longue conversation pourroit lui être suspecte i
revenez ensuite le plutôt que vous pourrez.

Je sortis, comme Madame Bénavidès Ie souhaitoit,
le Chirurgien avoit ordonné qu’on he
laissât entrer personne dans la chambre de M. de
Bénavidès ; je courus retrouver fa semme j agité

 ; soi . . r ., . ' . .
de mille pensées différentes : je desirois de Foavoìr
ce qu’elle avoit à me dire, & je craignois de Pápprendre.
Elle me conta comment eiïe vous avoit
connu ; PamoUr que vous aviez pris pour elle,. le:
premier moment que vous Paviez vue. Elle ne
me dissimula point l’inçlination que vous lui avies ;
jnfpiree.

Quoi ! m’écriai-jé, à cet endroit du récit de
D. Gabriel, j’avois touché Pinciination de la plus
parfaite persoririe du monde, & je l’âi perdue !'
Cette idée pénétra mon coeur d’un sentiment si
tendre, que mes larmes, qui avoiënt été retenues
jusquès^là par l’excés de mon désespoir t
eommençerènràcouier.

Oui, continua Dom Gabriel, vous en étiez
aimé : qufel Fotìd dé tendresse je découvris pour',
vous dans Foh coeur, malgré Fes malheurs, malgré
Fa situation préFente. Je Fentois qu’elle apjiuyoitj
avec plaisir, Fur tout ce que Vous avièz'
fait pour éílè ; else m’avoua qu’elle vous avoitj
reconnu quand je  ;là conduisis dans la chambre oùy
vous peigniez í qu^ellè vóus aypit écrit, pour vous’
ordonner dé partir, & qu’elle n’avok pu trouver
une occasion de vous’donner fa lettré. Élie me ;
conta ensuite comment son mari volus avoit Fur-'
pris dans le moment même où vóus lui disiez tfrr
éternel adieu 5 qu’il avoit voulu la tuer , & que"
c’étoit en la défendant que vous aviez blessé ;
M", de Bénavidès. Sauvez cè*màlheuTeux _, ajouta-'
t-elle, vous Feus pouvez le dérober au Fort qus
l’attend, car je le connois ; datis là crainte de"
m’exppifçrj, il soussriroit les derniers supplices>
ZO&
plutôt que de déclarer ce qu’il est. II est bien, payé
de ce qu’il Fouffre, lui dis-je Madame, par la,
lionne opinion que vous avez de lui : je vous ai
découvert toute ma Foiblesse, répliqua-t-elle,
mais vous avez dû voir que si je n’ai pas été maîtresse
de mes Fentimens, je l’ai du moins été. de
ma conduite, & que je n’ai Fait aucune démarché,
que le plus rigoureux devoir puisse condarn »
ner. Hélas ! Madame, lui dis-je, vous n’avez pas
beFoin de vous justifier, je fçais trop, par moimême
, qu’on ne dispose pas.de son coeur comme,
on le voudroit>; je vais mettre tout en usage,
ajoutai-je, pour vous obéir, & pour délivrer leComte
de Comminge : mais j’ose vous dire qu’il,
n’est peut-être pas le plus malheureux.
, Je sortis en prononçant ces paroles, fans oser
jetter les yeux fur Madame de Bénavidès ; je fus.
m’enFermer dans ma chambre pour résoudre ce
que j’avois à faire. Mon parti étoit pris de vous,
délivrer ; mais je ne fçavois pas si je ne devois pas.
fuir moi-même. Ce que j’avois souffert, pendant
le récit que je. venois d’entendre, mefaisoit conijoîtreàquel
point j’étois amoureux ; il falloit m’af« -
franchir d’une passion si dangereuse pour ma .vertu,
mais il y avoit de la cruauté d’abandonner
Madame de Bénavidès, feule entre ;les mains d’un
mari qui croy.oit en avoir été trahi. Après bien
des. irrésolutions, je me déterminai à secourir  ;
Madame de Bénavidès, 8c à l’éviter avec Foin^
fe ne pus lui rendre compte de votre- évasion, que »
le lendemain : elle me parut un peu plus tran ».
quille ; je crus cependant rrt’appercevok que spa
£0$
affliction étoît encore augmentée", & je né doutai
pas que ce ne Fût la connoissance que je soi avois
donnée de mes Fentimens: je la quittai pour la
délivrer de l’embarrasque ma présence lui causoit..

Je fus plusieurs jours fans la voir, le mal de
mon frère qui augmentoit & qui faisoit tout
craindre pour fa vie , m’obligea. de lui faire une
visite pour l’en avertir. Si j’avois perdu M. de
Bénavidès, me dit-elle , par un événement ordinaire,
fa perte m’auroit été moins sensible ; maïs,
la part que j’aurois à celui-ci , me la rendroit
toût-à-fait douloureuse. Je ne crains point les.
mauvais traitemens qu’il peut me faire, je crains ;
qu’il ne meure avec Topinion que je lui ai manqué.
S’il vit, j’efpere qu’il connoîtra mon innocence,
& qu’il me rendra Fon estime » Il faut
aussi , lui dis-je, Madame , que je tâche de mériter
la votre ; je vous demande pardon des fentimens
que je vous ai laissé voir. Je n’ai pû ni les
empêcher de naître , ni vous les cacher. Je ne
sçai même, si je pourrai en triompher ; mais je
vous jure que je ne vous en importunerai jamais
 ; j’aurois même pris déjà le parti de m’éloigner
de vous, fi votre intérêt né me retenoit ici :
je vous avoue , me dit-elle , que vous m’avez
sensiblement affligée. La fortune a voulu m’ôter
jusqu’à la consolation que. j’aurois trouvé dans
votre amitié.

Les larmes qu’elle répandoit en me parlant,
firent plus d’effet Fur moi que toute ma raiFon  ;;
jé Fus honteux d’augmenter les malheurs d’une
personne déjà lî malheureuse ;. non, Madame-h
lui dis-je, voús ne ferez point privée de cette
amitié dont vous avez la bonté de faire cas , &
je me rendrai digne de la votre par le soin que
j’aurai de vous faire oublier mon égarement.

Je me trouvai effectivement en la quittant,
plus tranquille que je n’avois été depuis,que je la
connoissois. Bien loin de la fuir , je voulus par
les engagement que je prendrois avec elle en la
voyant, me donner à moi-même de nouvelles,
raisons de faire mon devoir. Ce moyen me réussit
 ; je .m’açoutumois peu à peu à réduire mes.:
fentimens à Pamitié ; je luidifois naturellement
le progrès que je faiFois, elle m’en remercioit
comme d’un Feryice que je lui aurois rendu ; 5c
pour m’en récompenser, elle me donnoit de nouvelles
marques de Fa confiance , mon coeur Fe.
révoltoit encore quelquefois ; mais la,raison réstoit.
la plus forte.

Mon frerë, aprèsavoir été assez longtems dans
un très-grand danger, revint enfin ; il ne vou- '
lut jamais accorder à Fa femme la permission dele
voir , qu’elle lui demanda plusieurs fois. Ii
n’étoit pas encore en état de quitter la chambre ,
que Madame de. Bénavidès tomba, malade à son
tour ; fa jeuneíîe le tira d’affaire , & j’eus lieu,
d’espérer que sa maladie avoit attendrie son mari ;
pour elle, quoiqu’il se: fût obstiné à ne la point
voir, quelque instance qu’elle lui en eût fait saire^
dans le plus sort de son mal , il demandoit de.
ses nouvelles avec quelque sorte d’empressement.

Elle commençoit à se mieux porter ', quand*.
M. de Bénavidès. me fit appeller ; j’ai une affaire*
20 5
importante, me dit-il, qui demanderoit ma présence
"à Sarragosse , ma santé ne me permet pas
de faire ce voyage ; je vous prie d’y aller à ma
place , j’ai ordonné que mes équipages Fussenc
.prêts , & vous m’obligerez" de partir tout à
í'heure, II est mon aîné d’un grand nombre d’années,
j’ai toujours eu pour lui le reFpect que j’aurois
éu pour mon père, & il m’en a tenu lieu ; je
n’avois d’ailleurs aucune.raifon pour me dispenFer
de Faire ce qu’il Fouhaitoit de moi : il fallut
donc me résoudre à partir , mais je crus que
cette marque de ma complaisance me mettoic
en droit de lui parler Fur Madame de Bénavidès.
Que ne lui dis-je point pour l’adoucir Ml me parut
que je Pavois ébranlé. Je crus même-íe voir
attendri. J’ai aimé Madame de Bénavidès, me
dit-il, de la passion du monde la plus Forte : ellé
n’est pas encore éteinte dans mon coeur , mais
il faut que le tems & la conduite qu’elle aura à
l’avenir, effacent le souvenir de ce que j’ai vû.
Je n’osai contester ses sujets de plainte ; c’étoit
le moyen de rappeller ses fureurs. Je lui demandai
seulement la permission de dire à ma bellesoeur
les espérances qu’il me donnoit , il me le
permit. Cette pauvre femme reçut cette nouvelle
avec unë sorte de joie : je fçais, me ditelle
, que je ne puis être heureuse avec M. de
Bénavidès , mais j’aurai du moins la consolation
d’être où mon devoir veut que je sois.

Je la quittai après l’avoir encore assurée des
bonnes dispositions de mon frère. Un des principaux
domestiques de la maison à qui je me

ioe*
confioîs , fut chargé de ma pàrt d’être attentif à
tout ce qui pourroitja regarder, & de m’en instruire.
Après ces précautions que je crus suffisantes,
je pris la route de Sarragosse ; il y avoit
près de quinze jours que j’y étois arrivé que je
n’avois eu aucune nouvelle 5 ce long silence commençoit
à m’inquitter , quand je reçus une lettré
de ce domestique, qui m’apprenoitque troîs jours
après mon départ, M. de-Bénavidès l’avoit mis
dehors ,.& tous ses camarades, & qu’il n’.avoit
gardé qu’un homme qu’il mè nomma, & la femme
de cet homme.

Je frémis en lisant sa lettre , & sans m’embarrasser
des affaires dont j’étois chargé, je pris fur
le champ la poste.

J’étois à trois journées d’ici > quand je reçus,
la fatale nouvelle de la mort dé Madame de Bénavidès"
 ; mon frère qui me Pécrivit lui-même t
m’en parut si affligé, que je ne scauróis croire
qu’il y ait eu part : il me mande que Pamour
qu’il avoit pour fa femme , l’avoit emporté Fur
fa colère, qu’il étoit prêt de lui pardonner quand
la mort la lui avoit ravie, qu’elle étoit retombée
peu après mon départ, & qu’une fièvre violente
l’avoit emportée le cinquième ; jour : j’ai sou depuis
que je Fuis ici, où je fuis venu chercher quelque
consolarion auprès de Dom Jérôme ,. qu’il
est plongé dans la plus affreuse mélancolie , il ne
veut voir personne, il m’a même sait prier de
ne pas aller si-tôt chez lui.

Je n’ai aucune peine à lui obéir, continua Dom
Gabriel des lieux où j’ai vû lamalheureuscMadame

a&7
dé Bénavidès, 5c où je ne la verrois plus, ajdtìteroient
encore à ma douleur , il semble que sa
mort ait réveillé mes premiers sentimens , & je
ne fçais si l’amour n’a pas autant de part à mes
larmes que Pamitié : j’ai résolu de passer en Hongrie
où j’espère trouver la mort dans les périls ;
de la guerre , ou retrouver le repos que j’ài
perdu.

Dom Gabriel cessa de parler, je ne pus lut
répondre , ma voix étoit étouffée par mes soupirs
Sc par mes larmes , il en répandoit aussi-bien que
moi ; il me quitta enfin fans que j’eusse pû lut
dire une parole. Dom Jérôme Paccompagna, &
je restai seul : ce que je venois d’entendre augmentoit
l’impatience que j’avois de me trouver
dans un lieu où rien ne me dérobât à ma douleur
 ; le désir d’exécuter ce projet, hâta ma guérison
: après avoir langui si longtems, mes forces
commencèrent à revenir ; ma blessure se ferma
, & je me vis en état de partir en peu de
temps*. Les adieux de Dom Jérôme & de moi surent
de sa.part remplis.de beaucoup de témoignages
d’amitié ; j’aurois voulu y répondre, mais
j’avois perdu ma chere Adélaïde', & je n’avois
de sentimens que pour la pleurer. Je cachai mon
dessein , de peur qu’on ne cherchât à y mettre
obstacle : j’écrivis à ma mère par Saint-Laurent,
à qui j’avois fait croire que j’attendrois la réponse
dans le lieu où j’étois. Cette Lettre contenoit, un
détail de tout ce qui m’étoit arrivé , je finissois
en lui demandant pardonne m’éloigner d’elle :
j’ajoutois que j’avois cru devoir lui épargner la

io8
vue d’un malheureux qui n’attendpit que îa triost i
enfin je la priois de ne faire aucune perquisition
pour découvrir ma retraite, ôc je lui recomman-dois
Saint-Laurent.

Je lui donnai ,-quand il partit, tout ce que
j’avois d’argent ; je ne gardai que ce qui m’étoit
nécessaire pour faire mon voyage, La Lettre de
Madame de Bénavidès, & son portrait que j’avois
toujours Fur mon coeur, étoient le Feul bien
que je m’étoisréFervé. Je partis le lendemain du
départ de Saiht-Laurent. Je vins Fans presque
m’arrêter à PAbbaye de la T… Je demandai
l’habit en arrivant ; le Père Abbé m’obligea de
passer par les épreuves. On me demanda quand
elles furent finies, si la mauvaise nourriture, ôc les
austérités ne me paroiííoient pas au-dessus de mes
•forces : ma douleur m’occupoit si entièrement,
•que je ne m’étois pas même apperçu du change*
•ment de nourriture, & de ces austérités dont on
me parloir.

Mon insensibilité à cet égard fut prise pouf
une marque de zélé , & je fus reçu : Passurance
que j’avois parrlà que mes larmes ne seroient point
troublées, & que je pasieroisma vie entière dans
cet exercice , me donna quelque espèce de consolation
:'Paffreuse solitude, le silence qui regnoit
toujours dans cette maison , la tristesse de tous
ceux qui m’environnoient, melaissoient tout entier
à cette douleur qui m’étoit devenue si chere,
qui me tenoit presque lieu de ce que j’avois
perdu. Je remplissois les exercices du Cloître,
parce que tout m’étoit également indifférenri

J’allois
Í.00
J’alípis tous les jours dans( quelque endroit écarté
du bois ; là je rélisois cette Lettre , je régardois
le portrait dé ma chere Adélaïde 5 je baignois
de mes larmes l’un & l’autre, & je revenois
le coeur encore plus triste.

Il y avoit trois années que je menois cette vie ;
lans que mes peinés,, eussent eu le moindre adoucissement,
quand je fus appelle par le son de ia
cloche pour assister à la mort d’un Religieux ; il
étoit déja couché fur la: cendre ;& on alloit lui
administrer le dernier Sacrement , lorsqu’il demanda
au Père Abbé la permission de parler:

Ce que j’ai à dire, ffion Père, ajouta-t-il, animera
d’une nouvelle ferveur ceux qui m’écouïent,
pour celui qui par des voies si èxtràoïdiîiaires
m’a tiré du profond abîme où j’étois plongé,
pouf me conduire dans le port du salut.

Il continua ainsi : . ,

Jé suis indigne de ce nom de Frère dont cei ?
saints Religieux m’ont honoré c vous voyez en
moi uné malheureuse pécheresse , qu’un amour
jprôphane a conduite dans cès saints lieux. J’aimois
1 & j’étois aimée d’un jeune homme d’une
condition égalé à la mienne : la haine dé nos pexes
mit obstacle à notre mariage. Je fus même
obligée pour Pintérêt de mòn amant d’en épouser
un autre. Jé cherchai jusques dans le choix de mon
'mari à lui donner des preuves de mon fol amour :
celui qui ne pouvoitrn’inspifer que de la haine, fut
préféré, parce qu’il nepPúVóitlui donner de jalou- -
fie. Dieu a permis qu’un mariage contracté paf des
vues fí criminelles, ait été pour moi une source ds

■ L
-210 ..-■-
• malheurs. Mon mari & mon amant se blessèrent à
mes yeux ; le chagrin que j’en conçus me rendit malade
, je n’étois pas encore rétablie quand mon
mari m’enferma dans une tour de fa maison, 8c me
fit passer pour morte ; je fus deux ans en ce lieu *
fans aucune, consolation que celle que tâchoit de
me donner celui qui étoit chargé de m’apporter
ma nourriture ; mon mari non content des maux
qu’il me faisoit souffrir, avoit encore la cruauté
d’insulter à ma misère : mais que dis-je , ô mon
Dieu ! j’ose appeller cruauté Pinstrument dont
vous vous serviez pour me punir. Tant d’afflictions
ne me firent point ouvrir les yeux sor mes
égaremens : bien loin de pleurer mes péchés , jè
ne pleurois que mon amant. La mort de mòn
mari me mit enfin en liberté ; le même DomestÍTque,
seul instruit de'ma destinée vint m’ouvrrr.
ma prison & m’apprit que j’avois passé pour morte
dès Pinstant qu’on m’avoit enfermée : ía crainr
té des discours que mon avanture seroit tenir de
moi, me fit penser, à la retraite, & pour acheT
ver de m’y déterminer , j’appris qu’on ne sçavoit
aucune nouvelle de la seule personne qui pouvoit
me retenir dans le monde. Je pris un habit
d’homme pouf sortir avec plus de facilité du Château.
Le Couvent que j’avois choisi Y & òù j’avois
été élevée , n’étoit qu’à quelques lieues d’ici,:
j’étois en chemin pour m’y rendre , quand un
mouvement inconnu m’obligea d’entrer dans cette
Église : à peine y étpis-j’e., que je distinguai parmi
ceux qui chsntoient les louanges du Seigneur,,
unè voix trop accoutumée à aller jusqu’à m on
2rÌ-í
coeur : je crus être séduite par la force de mon
, imagination 0 jé m’approchai, & malgré le changement
que le tems, &Jes austérités avóient apporté
fur son visage , je reconnus ce séducteur si
cher à mon souvenir. Que devins-je , grand Dieu !
à cette vue, de, quel trouble ne fus-je point agitée
 ! loin de bénir le. Seigneur de, l’avoir mis dans
la voie sainte.,. je blasphémai contre lui de me
l’avoir ôté. Vous ne punîtes pas mes murmures
impies , ô mon Dieu ! & vous vous servîtes de
ma propre misere pour m’attirer à vous. Je ne
pûs m’éloigner d’un lieu, qui renfermait ce que
j’aimois ; & pour né m’en píus séparer , après
avoir congédié mòn conducteur ,. je^me présentai
4i, vous ^mpn Père. Vous fûtes trompé par
l’empressement que jé mpntrois pour être admis
dans vôtre maison, vous m’y reçûtes. Quelle étoit
la disposition que j’apportois àvos saints exercices ?
un coeur plein de passion , tout occupé de ce qu’il
aimoit.Dieu qui vouloir en m’abandonnant à moimême
me donner de plus en plusdes raisons de. m’humilier.un
jour devant lui , permettoit fans doute
ces douceurs empoisonnées, que je gpûtois à respirer
le même « ir ,. à être dans le même lieu. Je
m’attachois à tous ses pas > j,e l’aidois dans son.
. travail autant que mes forces pouvoient. me
le permettre , & je me trouvois dans ces momens
pàyée de tout ce que j,e souffrois. Mon égare- .
ment n’alla pourtant pas jusqu’à me faire connoîtf
e : mais quel fut le motif qui m’arrêta ? la crainte
de troubler le repos de celui qui m’avoit fait
Çerdre le mien :. fans cette crainte ,. j’aurois pe.utr
L i|
être tout tenté' pour arracher' à Dieu une ame que-,
je croyois qui étoit toute à lui.

Il y a deux mois que pour obéir à la règle du
saint fondateur , qui a voulu par l’idée conti-'
nuelle de la mort sanctifier la vie de ses Religieux,
il leur fut ordonné à tous de se creuser chacun
leur tombeau. Je suivois comme àl’ordinaire celui
à qui j’étois liée par des chaînes^ si honteuses : ;
la. vue dé ce tombeau ,1'ardeuf avec laquelle il le ;
creusoit ;,me pénétrèrent d’une affliction si vive,
qu’il fallut m’éloignçr póûr laisser couler des lar-: -
nies, qui pouvoient me trahir : il me semblpit depuis
cé moment que j’allois le perdre , cette idée
ne m’abandonnoit plus, mon attachement en prit
encore de nouvelles forces, je le suivois par tout’, ;
& si j’étois quelques heures fans le voir jé croyois
que je ne le verrojs plus. ,. '-' 'Y', - - ;

Voici le moment heureux que Dieu àvoit préparé
pour m’attirer à fui ; nous allions dans la fo-'
rêt couper du.bois pour Pufage de la maison,quand
je m’apperçus que mon compagnon m’avoit quitté
 ; mon inquiétude m’obligea à le chercher. Après
avoir parcouru plusieurs routes du bois, je le vis
dans un endroit écarté, occupé à*fegarder quelque
chose qu’il avoit tiré de son sein. Sa rêverie
étòit si profonde , que j’allai à lui , & que j’eus •
le tems de considérer ce. qu’il tenok, fans qu’il
m’apperçût : quel fut mon étonnement quand je
reconnus mon portrait ! Je vis alors que bien-loin
de jouir de te repos , que j’avois tant craint de
troubler , il étoit comme moi la malheureuse victime
d’une passion criminelle ; je vis Dieu irrité

appesantir sa main toute puissante sur lui ; je cru »
que cet amour que je.poitois. jusqu’aux.pieds des
autels,avoit attiré la vengeance céleste soriceluiqui
en étoit l’objet. Pleine de cettè pensée je vins me
prosterner aux pieds de ces mêmes autels, je vins*
demander à Dieu ma conversation, pour obtenùr
celle de mon amanjYOui, mòn Dieu ! c’étoit pouç
lui, que je vous priais, c’étoit pour luique je ve#i
fois des larmes , c’étoit son intérêt qui m’amenoit
à vous. Vous eûtes pitié de ma soibíesse ,ma prière
. tóute insuffisante , toute prophane qu’elle étoit
encore,'ne fut pas rejettée , votre grâce se fit
sentir à rmon eoeurrJe goûtai dès xe moment la
paix d’une ame qui ^est avec vous, &qui ne eher*-
çhe que vous.: Vous voulûtes encore me purifier
par des souffrances ^je tombai malade , peu* de
jours après. Si le compagnon de mes égaremens
.gémit encore sous le poids du péché, qu’il consodere
ce qu’il a si follement aimé, qu’il jette les yeux
fur moi,qu’il pense à cémoment redoutable, où je
-touche,& où il touchera bientôt ;à ce jour.où Dieu
fera taire fa miséricorde pour n’écouter que fa justice ;mais
je sens que sestems de mon dernier, sacrifice
s’approche, j’irriplóre le secours des prières de ces
saints Religieux. ; je leur demande pardon du scandale
que je leur ai donné ,.& je me reconnois
indigne de partager leur sépulture.

Le son de voix d’Adélaïde si présent à mon
■souvenir , -me l’avoit, sait reconnoître dès le premier
mot qu’elle avoit prononcé. Quelle expression
pourroit représenter ce qui se passoit alors
dans mon coeyr ! jT/òut-ce que l’amourie plus, ten-

Ure y tout ce que Iá. pitié ; toút "ce que le défesY
pair peuvent faire sentir , je i'éprouvai dans ce
moment.

J’étois prosterné comme les autres Religieux. »
Tant qu’elle avoit parlé, la crainte de perdre une
de ses-paroles avoit retenu mes cris ; mais quand
je compris qu’elle étoit expiré, j"en fis de si douloureux
, que les Religieux vinrent à moi, & me
relevèrent. Je me démêlai de leurs bras , je courus
me jetter à genoux auprès du corps d’Adélaïde,
je lui prenois les mains que j’arrosois de
mes larmes, Je vous ai donc perdue une seconde
fpis, ma chere Adélaïde m’écriai-je ,. & je vous ai
perdue pour .toujours. Quoi ! vous ayez été íi
long-tems auprès de moi , & mon coeur, ingrat
ne^ous a pas reconnue ; nous ne nous séparerons
du moins jamais-, la mort moins barbare que
mon père iajoutai-je , en la serrant entré mes bras
,Va nous unir malgré lui.

■ La véritable piété n’est point cruelle ;,Pe Père
Abbé attendri.de ce spectacle tâcha par les exhor^
rations les plus tendres & les plus chrétiennes dé me
faire abandonner ce corps , que je tenois étroitement
embrassé. II fut enfin obligé d’y employer la
force ; on m’entfaîna dans une cellule,.PulePere.-.
Abbé me soivityil passa la nuit avec moi, fans pouvoir
rien gagner sor mon espritJVloh désespoir semP>loit
s’accroître par les consolations qu’on vouloit
me donner. Rendez-moi,lu.i-dis-je , Adélaïde ;

■ pourquoi m’en avez vous séparé ? Non , je ne puis
plus vivre dans ; cette maison où je l’ai perdue v
©ù.elle a souffert tant de maux  ; par pitié, ajoûtajl-

Je , en me jettant à ses pieds, permettez-moi d’en
sortir , que feriez-vous d’un misérable dont le désespoir
troubleroit votre repos ? Souffrez que
j’aille dans l’Hermitage attendre la mort ; ma chere
Adélaïde obtiendra de Dieu que ma pénitence
soit salutaire, & vous,- mon Père, je vous demande
cette derniere grâce , promettez-moi que
le même tombeau unira nos cendres. Je vous promettrai
à mon tour de ne rien faire pour hâter ce
moment, qui peut seul mettre fin à mes maux.
Le Père Abbé par compassion , & peut-être encore
plus pour ôter de la vue dé ses Religieux un
objet de scandale , m’accorda ma demande & consentit
à ce que je voulus. Je pastis dès l’instantr
pour ce lieu ; j’y fuis dep^us-plusieurs années.
n’ayant d’autre occupatijîfívq^b l’cejl^de pleurejj
ce que j’ai perdu. ^-Y'^ '-.' '-YA
E i\n ;