Italiano: # Gibbet Hill

# di Bram Stoker

Quando lasciai il Royal Huts Inn, in cima a Hind Head, per andare a visitare il Devil’s Punchbowl e Gibbet Hill, immortalata da Turner nel suo Liber Studiorum, passai per una lunga strada diritta – la nuova strada principale tra Londra e Portsmouth – e di lì a poco giunsi sul ciglio della Vallata e posai gli occhi sulla sua bellezza. La nebbia, che era fitta a Londra quand’ero partito in quella mattina di metà ottobre, arrivava fino a Haslemere e ristagnava nelle vallate, cosicché le cime delle colline del Surrey si ergevano come isole da un mare di nebbia e, nella luce splendente del sole che esaltava queste cime più elevate, addolciva tutta la vasta distesa di colline, vallate e coste che si estendeva tra me e la riva meridionale del mare. La collina scendeva ripida da tutti i lati eccetto che a Nord-Ovest, dove la valle rotonda si apriva sulla pianura sottostante. Tutti i colori dell’estate erano attenuati e addolciti; tutti i colori pieni che il sole aveva glorificato erano svaniti nello smarrimento dell’autunno. Il rosa e il viola dell’erica si erano mutati in marrone, con solo una goccia di colore a riscaldarne le tonalità. La felce era di un intenso color ambra e di un giallo slavato, e le infinite erbe e i fiori selvatici avevano indossato il loro abito invernale: le tonalità della decomposizione. In mezzo a tutta questa ricca massa di colori autunnali, l’astro, ancora intatto dal gelo, mandava un lampo color smeraldo. I pendii verdi attorno al rivolo che serpeggiava per la vallata sembravano avere una vivacità soprannaturale, e il verde scuro dei pini che ricoprivano i pendii occidentali e scendeva nella vallata sembrava affermare in qualche modo positivo il diritto della natura a mantenere il proprio colore a dispetto di ogni influenza. Lontano, verso Nord e verso Ovest, oltre gli speroni e le spalle delle colline, i boschi e le vallate, i boschetti e i bricchi e i crinali si succedevano in una successione infinita, e fu dopo una sosta lunghissima che smisi di ammirare la bellezza della scena, col cuore pieno del suo potere e maestà e di un’influenza che purifica, quella della bellezza della natura. «Qui almeno» mi ero detto «l’anima dell’uomo si eleva, e in questo piano più alto del lavoro della natura il male nei nostri cuori viene cullato».

Quando però mi voltai, ebbi un soprassalto, perché, come per ironia della sorte, accanto a me sorgeva un monumento oscuro alla malvagità e alla sete di sangue dell’uomo: una lastra sul ciglio della strada che indicava il punto in cui, un secolo prima, era stato assassinato un povero marinaio che si trascinava in viaggio da Portsmouth.

Ma non era solo la pietra a essere interessante; perché accanto a essa c’erano tre figure che avrebbero attirato l’attenzione di chiunque. Erano solo bambini, ma di natura non comune. Due erano giovani fanciulle indiane che, se fossero state inglesi – tenuto conto del più lento sviluppo dei bambini in Inghilterra – sarebbero state di tredici o quattordici anni; essendo di provenienza orientale, dovevano essere ben più giovani.

Stavano ai lati della pietra commemorativa e parevano due sostegni araldici, poiché ciascuna teneva una mano sottile e scura appoggiata su uno spigolo della lastra e teneva il viso sulla mano fissandomi grave coi suoi occhi lunghi, scuri e impenetrabili. Entrambe erano graziose alla loro maniera, e le loro figure di fanciulle magre erano vestite di nero con una stoffa lucente, fatta in maniera mezzo orientale, con una cintura bianca di tessuto attorno alla vita e una piega di materiale scuro avvolta attorno alla testa che faceva da cappello.

Il terzo della comitiva era un bambino di quasi dieci anni, dai capelli color dell’oro e gli occhi celesti come di porcellana, e un sorriso simpatico sul viso roseo. Lo si poteva definire un Cupido o magari un angelo. Era vestito con una tunica scura color del sangue.

Per qualche secondo rimasi lì a osservare quel trio che mi fissava senza muoversi. Poi parlai loro, facendo qualche osservazione sulla bellezza della scena. Una delle fanciulle, toccando la pietra con una mano, mi disse:

«Lei può dirci qualcosa su questa pietra? Noi siamo forestieri».

«Anch’io sono forestiero qui, ma penso che le informazioni le possiamo trovare qui» replicai, mentre leggevo l’iscrizione, che era sui due lati della pietra. E come ebbi letto la parola «assassinio» i tre si guardarono tra loro e guardarono me, furono colti da un fremito e, strano a dirsi, dopo il fremito venne un sorriso.

Pensai che avessero paura, e mi affrettai ad aggiungere «Ma non c’è bisogno di lasciare che questo fatto vi turbi. Tutto è accaduto cent’anni fa, quando il paese era molto diverso da quello che è oggi».

Una delle due fanciulle disse a bassa voce, con un tono che pareva penetrante in modo particolare:

«Spero di no, confido di no», e il bambino piccolo mi guardò e ridendo disse:

«Immagino che se ci fosse un assassinio oggi, il colpevole sarebbe impiccato a Gibbet Hill».

«Bravo, giovanotto» dissi: «Vedo che tu sai tutto sulla questione: io vado in cima al bricco a vedere la Croce commemorativa. Vuoi venire anche tu a vedere dove avevano impiccato l’assassino?»

«Con piacere» disse, con un’aria di solennità quasi soprannaturale, levandosi il berretto, in riconoscimento del mio invito. Le fanciulle mi fecero anch’esse una riverenza, e tutti ci avviammo insieme verso la cima del bricco. Lungo il cammino, notai che il bambino stringeva una mano a pugno.

«Cos’hai lì chiuso?» gli domandai.

«Questi qui» replicò, aprendo la mano e mostrandomi una massa schiacciata di lombrichi, i quali si dimenavano nella loro nuova libertà. «Mi piacciono i lombrichi» continuò. «Guardi, si dimenano, e si possono tirare fino a farli diventare lunghissimi!» e mostrò quest’ultimo fatto.

«Poveri lombrichi!» dissi, «perché non lasciarli andare? Starebbero molto meglio sotto terra». «No», fu la sua replica, mentre li ficcava nelle pieghe della sua tunica.

C’era una folla di persone alla Croce quando arrivammo in cima a Gibbet Hill, oltre ad abbondanti prove di visitatori non troppo in forma sotto forma di gusci d’uovo e pezzi di giornali, perché la croce era uno dei posti più cari alla gente per il picnic. Tra queste persone sconosciute la mia fantasia fu attirata soprattutto da una signora e da un gentiluomo che chiamai «la coppia in luna di miele».

La bella vista che avevo davanti a me – una distesa selvaggia di cime di colline che si innalzavano con boschi verdi e ricche vallate – mi prese al punto che mi dimenticai del tutto dei miei giovani compagni. Andai sul ciglio del bricco rapidamente e mi sedetti a guardare verso est, e mi persi nella bellezza della scena.

All’improvviso, mi ricordai dei miei giovani compagni e li cercai intorno; ma erano spariti del tutto: non c’era traccia di loro da nessuna parte.

La mia partenza da Londra era stata mattutina, e la camminata da Haslemere nel sole ardente di ottobre un po’ faticosa, perciò, dopo un poco, quando ebbi fatto tutto il giro della cima del bricco e ebbi, per così dire, abbracciato la vista in tutte le direzioni, mi incamminai per un boschetto fondo e ombroso di noccioli e faggi con alti pini che si innalzavano sopra a tutto – uno di quei boschi fitti che si arrampicano su dalla vallata, e che gettano ponti di verde sui pendii della collina.

Qui c’era tutta la perfezione del pieno autunno. La vegetazione cresceva rigogliosa al riparo dei pini raggruppati. Il bruno della corteccia e il colore bluastro del fogliame dei pini, mentre li si guardava nei corridoi semibui tra di loro, il dolce odore aromatico che esalavano, il silenzio assopito, segnato solo dal mormorio dell’infinita vitalità della natura, l’erba ricca e leggera – il cui verde estivo era ancora intatto in questo rifugio riparato – tutto invitava al riposo. Con un beato sentimento di pigrizia mi distesi sull’erba, e presto persi i miei pensieri e la mia coscienza nei rami intrecciati sopra di me.

Non so quanto tempo dormii, ma dev’essere stato parecchio, perché mi sentivo ben rinfrescato nel cervello, e con quel senso di lieve indolenzimento ai muscoli che viene dopo un lungo periodo di inattività; e c’era su di me quel senso misterioso del tempo passato che dice ai filosofi che il nostro pensiero è continuo in una forma o nell’altra. Non c’era, però, alcun senso di dovere omesso, alcuna pressione del lavoro imminente, che in certi casi distrugge il fascino del risveglio. Sapevo che c’era molto tempo davanti a me e che potevo pensare, senza alcun controllo, che potevo trastullarmi come più mi piaceva in quel senso di libertà, e godere della freschezza e della purezza dell’aria in quel posto meraviglioso.

E così non mi mossi, ma rimasi disteso sulla schiena con le mani sotto la testa a guardare i rami e i raggi di luce che uscivano tra le foglie e i rami. E pensavo a tante cose in quella maniera lussuosa e mezza assonnata che appartiene al tempo libero di un uomo di solito molto occupato. Prendere un filo di pensiero e lasciarlo cadere di nuovo, oscillare tra idee generali e particolari, e realizzare in tutte le maniere il più grande tra i piaceri, il _laissez aller_ intellettuale.

C’era nell’aria lo stesso mormorio sommesso di suoni vari che mi aveva fatto addormentare all’inizio; ma in qualche modo il volume era più ricco di prima, più pieno e gradito all’orecchio, e con un significato particolare, come se non solo tutta la natura parlasse ma ci fosse qualche voce tra la miriade più potente del resto. Ascoltavo con un interesse crescente e il suono pareva assumere una posizione più definita tra le armonie della natura. Non era come se crescesse di forza, ma solo come se le vibrazioni si accumulassero, arrivando in ondate più rapide di quanto potessero spegnersi.

A poco a poco, tutti gli altri suoni parvero svanire e io ne sentivo ormai uno solo. Sembrava sempre più vicino man mano che cominciavo a distinguerlo più chiaramente, finché giunsi alla conclusione che la sua sorgente era separata da me solo da qualche centinaio di iarde. Allora cominciai a poterlo analizzare un poco. L’effetto generale era come una sorta di richiamo musicale sommesso – un richiamo sottovoce – ma con una sottile dolcezza prevalente e un’attrazione cui quasi non si poteva resistere. A un bel momento, sollevai la testa dalle felci dove ero disteso e guardai da dove veniva il suono. Là, con mia sorpresa, in una radura aperta dove la luce cadeva attraverso una fessura tra gli alberi, c’erano raccolti i bambini che avevo conosciuto. Le due fanciulle erano sedute, e tra di loro il bambino stava in piedi. Una delle fanciulle aveva nella mano sinistra qualcosa che assomigliava a un flauto di Pan, un insieme di cannucce sottili ma un po’ più spesse delle paglie del grano. Su questo faceva scorrere qualcosa che aveva attaccato alle dita della mano destra, che produceva i fiati di quello strano suono di richiamo. L’altra fanciulla aveva nelle mani una conchiglia con dei fili che toccava piano; e il bambino aveva una sorta di zufolo di canna che produceva una nota particolarmente lunga e dolce, ma che si scioglieva nell’insieme della musica. Poi le fanciulle si erano unite in una specie di canto monotono di dolcezza strana, ma molto debole. Erano tutti e tre rivolti molto lontano dal mio fianco. Di lì a poco le fanciulle si erano alzate; si erano spostate un poco e avevo potuto vedere che stavano girando piano piano in un cerchio compiuto, come se cercassero in tutte le direzioni intorno a loro. E poiché avevano cominciato a girarsi nella mia direzione, mi ero rincantucciato di nuovo tra le felci, in modo che non potessero vedermi, dato che la faccenda cominciava a impadronirsi del mio interesse.

Avevo posto attenzione a guardare tra le fronde di felce e a osservare tutto quello che accadeva. Di lì a poco la mia attenzione era stata distolta, e in un modo non troppo piacevole.

Sentendo un movimento e un fruscio tra le foglie morte vicino a me, mi ero guardato attorno e quasi ero balzato in piedi, perché lì accanto, sempre più vicino, c’era un grande serpente, della specie chiamata dei serpenti orbi. Era venuto dritto verso di me ed era passato proprio sui miei piedi. Io non mi ero mosso, e lui era andato avanti, mostrandomi la stessa attenzione che avrebbe dato a un bastone di legno, e aveva strisciato sinuoso verso il gruppo nella radura assolata. Si capiva che era attratto da quella musica strana e stravagante, e dato che questa era la mia prima esperienza con un serpente, il mio interesse era cresciuto, e mi ero messo a osservare la scena più da vicino di prima. Andavano avanti con la loro musica e il serpente si era avvicinato ancora di più; finché si era fermato ai piedi del bambino dai bei capelli, e si era avvolto in una spirale, aveva sollevato la testa e aveva cominciato a sibilare. Il bambino aveva guardato giù e le fanciulle avevano rivolto gli occhi verso di lui, ma la musica non si era fermata neanche per un momento; al contrario, era diventata più rapida. Poi il serpente si era avvolto attorno alla caviglia del bambino e aveva cominciato a salire lungo il suo corpo, strisciando sinuoso intorno alla sua gamba e alla sua coscia, e in su, fino a che alla fine aveva strisciato lungo il braccio che reggeva il flauto.

Poi tutto a un tratto la musica si era fermata. Le due fanciulle si erano alzate, e il bambino aveva disteso il braccio attorniato dal serpente, con la mano tutta aperta, e il palmo verso il cielo. Il serpente era rimasto fermo e rigido, come trasformato in pietra. Poi le fanciulle si erano prese per mano e avevano attorniato piano piano il bambino, emettendo un canto basso, mormorato e misterioso, simile a quello di prima, ma stavolta in decrescendo invece che in crescendo, e in una chiave minore. Erano andate avanti così per due o tre minuti circa. Il bambino era rimasto fermo immobile, il braccio disteso, gli occhi azzurri fissi sul serpente. Poi quest’ultimo aveva sollevato la testa un poco e sembrava seguire i movimenti delle fanciulle che gli stavano intorno. Queste continuavano i loro movimenti lenti, girando e girando, e i movimenti del serpente diventavano più pronunciati ad ogni rivoluzione, fino a quando girava con forza intorno al braccio del bambino, come il movimento automatico di un argano. Poco a poco, il muoversi delle fanciulle era diventato più lento e quello del serpente ancora più lento in proporzione, finché il movimento delle fanciulle, e la musica cantilenante, che non si era mai fermata, erano svaniti del tutto, e il serpente era rimasto appeso, una massa morta che dondolava come un pezzo di corda sulla mano del bambino. Il bambino non si era mai mosso, ma le fanciulle si erano lasciate le mani, e una di loro, che si era fermata proprio davanti al bambino, aveva preso il serpente per la testa e la coda e sembrava che lo tirasse con delicatezza fino a distenderlo. Quando l’aveva lasciato andare, era rimasto disteso sulla mano del bambino, rigido come un pezzo di legno. C’era qualcosa in questo fatto che mi metteva ansia, mi aveva richiamato alla mente un uomo che un tempo avevo visto in un attacco catalettico, il cui corpo manteneva la posizione in cui era stato messo, per quanto grottesca o incomoda o forzata. Il serpente sembrava essere in una condizione simile, e con strana curiosità avevo aspettato il prossimo sviluppo. Il bambino restava impassibile, con la mano ancora distesa e il serpente che vi si posava sopra. Le fanciulle stavano un poco davanti a lui, ai suoi fianchi, così che la mano distesa era tra di loro.

Poi era cominciata una discussione tra di loro in una lingua che mi era parsa essere una qualche specie di lingua indiana, ma che non capivo. Entrambe le voci erano dolci, con una particolare potenza penetrante, ma una mi metteva istintivamente paura, sebbene fosse la più dolce e la più delicata delle due. In qualche modo – e l’idea era assai spontanea – sembrava suggerire l’uccisione.

Dai toni e dalle inflessioni delle voci avevo capito che tutte le frasi erano formulate come domande, una supposizione presto confermata in modo strano, perché le risposte venivano date dal serpente.

Quando ciascuna fanciulla a turno aveva detto la sua – e suggerivano il positivo e il negativo nei loro toni – il serpente si girava piano piano come l’ago di una bussola, per puntare la testa verso una delle due. La voce più dolce sembrava essere il positivo, e l’altra il negativo in questo interrogatorio; e per tutte le prime domande il serpente, dopo essersi girato adagio, era rimasto con la testa verso il negativo. Questo fatto sembrava aver prima turbato e poi infastidito l’interrogatrice positiva, e la sua voce era diventata più letalmente dolce e penetrante fino a farmi venire il tremore. Poi era parso che si fosse adirata sempre di più, perché i suoi occhi erano stati attraversati da una luce nera, e infine era arrivata la sua domanda con un mormorio acuto e trillante. In risposta il serpente si era messo a girare ancora più rapidamente, e tutto a un tratto si era fermato di colpo davanti all’altra fanciulla.

Quella delusa aveva emesso un suono brutto, breve e secco come l’abbaiare di un cane, tanto che un’espressione di malizia mortale le aveva attraversato il volto; e che poi era svanita, lasciandola serena come prima. Nello stesso istante la rigidità del serpente era svanita, ed era rimasto appeso per un momento, molle come prima, e poi era scivolato a terra, ed era rimasto lì ammucchiato senza movimento, come morto. Il bambino, di colpo, come se si fosse svegliato all’improvviso, aveva cominciato a ridere. Le fanciulle si erano unite a questo scoppio di risa, e in un momento la radura, che era parsa così strana, si era riempita di allegria, tanto che i bambini si rincorrevano nelle profondità del bosco e tutto a un tratto erano spariti dalla vista.

Allora mi ero alzato dalle felci dove ero disteso e quasi non potevo credere ai miei occhi, e avevo pensato che forse avevo dormito e mi ero sognato tutto. Ma c’era il serpente che sembrava morto davanti a me come prova tangibile che avevo assistito a qualcosa di reale.

Il sole era lontano a ponente quando avevo finito la mia passeggiata per i sentieri e i boschi sul versante di Witley di Hind Head e mi ero ritrovato di nuovo al suo punto più alto su Gibbet Hill.

Ora il luogo era deserto. La gente del picnic era andata tutta a casa; i calessi tirati dai pony e gli asini e le frotte di bambini della scuola erano spariti, e non era rimasto nulla del trambusto della giornata fuorché il solito mucchio di vecchi giornali e di gusci di uova rotte.

Poiché la luce stava svanendo e l’aria stava diventando un po’ più fredda, il senso di solitudine era più che mai marcato. Ma io ero venuto dal mezzo del frastuono e del baccano della città per godere di questa solitudine, e il suo incanto era per me indescrivibile. Giù nelle vallate la nebbia era ancora fitta e biancastra, e le cime dei colli ne uscivano scure e sinistre.

Una cintura di nuvole avvolgeva tutto l’orizzonte, e di sopra si stendeva un mare giallo zolfo, macchiato qua e là di nuvolette bianche che, navigando alte sopra il colle, prendevano l’ultima luce del sole, ora nascosto dall’orizzonte. Una o due stelle avevano cominciato a brillare nel cielo che si oscurava, e una pace che pareva senziente si era insinuata nella valle ed era arrivata fin dove ero seduto.

L’aria si era fatta più fredda, e il silenzio si era fatto perfetto. Le stelle uscivano fuori nel cielo, che ora aveva un blu più scuro, e una luce attenuata era caduta sulla scena. Ero stato seduto a lungo, e mi ero inebriato della meravigliosa bellezza in cui ero immerso. La fatica della mente e del corpo sembrava appartenere a un passato lontano, come se non potessero mai più essere altro che un triste ricordo.

In questi momenti l’uomo sembra quasi rinascere, e avere tutte le facoltà rinnovate al massimo. Mi ero appoggiato con la schiena contro la grande croce di pietra, e, mettendo le mani dietro di me, avevo intrecciato le braccia attorno al suo dorso, per cambiare la mia posizione e potermi godere tutto l’incanto del riposo.

Tutto a un tratto, senza neanche una parola di avviso, le mie mani erano state afferrate da dietro e tenute strette in un paio di mani, magre e calde ma incredibilmente forti, tanto che non potevo più fare alcun movimento; e nello stesso tempo una sciarpa o uno scialle di qualche materiale leggero, soffice, ma resistente, mi era stato gettato sul viso e tirato con forza da dietro, tenendomi la testa vicino alla pietra. Così immobilizzato e imbavagliato, non potevo né muovermi né parlare, e non potevo fare altro che aspettare quel che sarebbe seguito. Poi le mie mani erano state legate con una corda passata intorno ai polsi e tirata stretta, così che ero fissato più saldamente di prima. Non potevo sentire alcun suono, ed ero sicuro di stare per subire una rapina. Ero solo, lontano da tutti e nelle mani di uomini più forti di me, e dunque ero rassegnato alla situazione meglio che potevo, intimamente riconoscente di avere addosso solo pochi soldi. Dopo un tempo che mi era parso lungo, ma che forse era durato solo pochi minuti, la sciarpa era stata tirata giù abbastanza da liberare i miei occhi, benché la mia bocca fosse ancora coperta e non potessi gridare.

Per qualche istante ero rimasto troppo sorpreso persino per trovare strano quel che vedevo davanti a me. Invece di malviventi gagliardi, dai modi rozzi e fuorilegge, c’erano i tre bambini che avevano richiamato la mia attenzione più presto nella giornata. Erano stati davanti a me ben fermi e silenziosi per un po’, i loro occhi gli unici tratti che esprimessero una consapevolezza o un interesse di qualche tipo.

Due di loro, il bambino e una fanciulla, poi mi avevano sorriso con una superiorità divertita, mentre l’altra – quella che aveva mostrato una rabbia così grande – mi aveva sorriso piena di un freddo veleno che, legato com’ero, mi aveva fatto tremare. Poi si era avvicinata di più, mentre gli altri erano rimasti fermi a guardare con il loro sorriso divertito di superiorità. Aveva preso dalla sua cintura, dov’era nascosto nelle pieghe della sua veste, uno stiletto lungo e affilato, sottile, a doppio taglio, e con un’aria letale. Aveva continuato a brandirlo davanti a me con un’abilità e una rapidità straordinarie.

Più di una volta la sua lama affilata mi aveva toccato la pelle, e il contatto mi aveva fatto sussultare. Di tanto in tanto si lanciava verso i miei occhi finché potevo sentire la punta fredda dello stiletto che mi toccava il bulbo dell’occhio. Poi faceva come per avventarsi contro di me con la punta dell’arma letale dritta sul mio cuore, ma si fermava proprio quando sembrava che il mio ultimo momento fosse arrivato. Era andata avanti così per un po’; ma sebbene fosse breve, sembrava infinito. Sentivo un rigore freddo, il mio corpo che si paralizzava; il mio cuore sembrava farsi freddo e immobile, sempre più freddo e sempre più immobile, finché i miei occhi si erano chiusi. Avevo provato ad aprirli… ce l’avevo fatta… avevo provato di nuovo… non ce l’avevo fatta… ce l’avevo fatta… non ce l’avevo fatta… e infine la coscienza se n’era andata via.

L’ultima cosa che ricordo di aver visto con i miei occhi ancora desti era il luccichio del lungo coltello nella luce delle stelle mentre si muoveva nel gioco rapido della fanciulla. L’ultimo suono che avevo udito era stato un riso basso da tutti e tre i bambini.

La voce nelle mie orecchie era fitta e lontana; ma man mano si era fatta più forte, e le parole pronunciate erano diventate comprensibili: –

«Svegliatevi! Svegliatevi, fratello! Morirete dal freddo!»

Freddo! La parola aveva colto nel segno, perché nel mio cuore vi era qualcosa di gelato, e un freddo come di morte. La mia coscienza aveva lottato per tornare in esistenza, ed io avevo aperto gli occhi.

Ora vi era ben più luce, perché una grande luna gialla si era levata, e il pianoro era inondato dalla sua luce. Accanto a me vi erano due persone che avevo subito riconosciuto come la «coppia in luna di miele» di prima. L’uomo era chinato su di me, e mi stava scrollando con vigore per la spalla, mentre la signora stava in piedi, a osservare con ansia, le mani intrecciate.

«Non è morto, George, vero?», l’avevo sentita dire. La risposta era venuta: «No, grazie al Signore! Si sarà addormentato. Che fortuna che tu abbia avuto l’ispirazione di uscire a guardare il panorama al chiaro di luna da qui; sarebbe potuto morire dal freddo. Guarda qui, la terra è già bianca di brina. Svegliatevi, fratello! Svegliatevi e venite via di qui!»

«Il mio cuore,» avevo mormorato, «il mio cuore!» perché era freddo come il ghiaccio. L’uomo, ora con un’espressione più seria, aveva detto a sua moglie: «Cara, potrebbe trattarsi di una cosa seria. Potresti correre di nuovo all’albergo, e mandare qualcuno se necessario? Può darsi che abbia un problema al cuore».

«Certo, caro; vado adesso?»

«Aspetta un momento». Si era nuovamente chinato su di me. Il passato mi era tornato in mente in fretta, e gli avevo domandato: «Voi non avreste mica visto da qualche parte dei bambini, due bambine indiane e un bambino dai capelli biondi?»

«Sì! È tante ore, andavano per la strada di Londra su un triciclo. Ridevano e avevamo pensato che fossero i bambini più belli e contenti che avessimo mai visto. Ma perché?»

«Il mio cuore, il mio cuore!» avevo nuovamente gridato, perché vi era un freddo che pareva gelarmi.

L’uomo aveva posato la sua mano sul mio petto, ma l’aveva ritratta in fretta con un grido di terrore.

«Che cos’è, George, che cos’è?» aveva quasi gridato la signora, dato che la sua azione era stata così repentina e improvvisa da farle prendere un bello spavento.

Lui aveva fatto un passo indietro, e la donna si era aggrappata con paura al suo braccio, mentre un grosso serpente cieco era uscito strisciando dal mio petto, era caduto a terra, e si era inerpicato giù dalla collina nel bosco sottostante.

Ligure: # Gibbet Hill

# do Bram Stoker

Quande ò lasciou o Royal Huts Inn, in çimma à Hind Head, pe anâ à vixitâ Devil’s Punchbowl e Gibbet Hill, stæta inmortalizzâ da-o Turner into seu Liber Studiorium, son passou pe unna longa stradda drita – a neuva stradda primmäia tra Londra e Portsmouth – e da lì à un pittin son arrivou in sciâ ziña da Vallâ e ò pösou i mæ euggi in sciâ seu bellessa. A negia, ch’a l’ea intensa à Londra quand’ea partio inte sta mattin da meitæ d’ottobre, a l’arrivava fin à Haslemere e a stava inte valladde coscì che e çimme de colliñe do Surrey s’erzeivan comme de isoe d’into mâ de negia e, inta luxe schillente do sô ch’a l’esaltava ste çimme ciù elevæ, a l’addôçiva tutta a vasta desteisa de colliñe, vallæ e còste ch’a s’estendeiva tra mi e a riva de meridion do mâ. A colliña a chinava rapida da tutti i scianchi feua che à Nòrd-Òvest, donde a vallâ rionda a s’arviva in sciâ cianua dabasso. Tutti i coî da stæ ean castigæ e addôçii; tutti i coî pin che o sô o l’aiva glorificou ean scentæ into smaxio de l’ötunno. O reusa e o moælo do brugo ean stæti cangiæ into marròn, con solo che unna stissa de cô pe ascädâ e seu tonalitæ. A frexa a l’ea de un intenso cô d’ambra e de un giano deslavou, e e infinitæ de erbe e de scioî sarvæghe s’ean misse o sò vestî d’inverno: e tonalitæ da decompoxiçion. Into mezo de tutta sta ricca massa de coî d’ötunno, l’astra, ancon intatta da-o zeo, a tiava un lampo cô de smerado. I costi verdi d’in gio a-o rianello piccin ch’o strixellava pe-a vallâ paivan avei unna vivessa sorvenaturale, e o verde scuo di pin che crovivan i costi de ponente e chinava n inta vallâ, o paiva affermâ inte quarche mainea poxitiva o drito da natua à mantegnî o sò cô à despeto de tutte e influense. Lontan, verso Nòrd e verso Òvest, ciù in de là di speroin e e spalle da colliña, i bòschi e e vallæ, i boschetti e i bricchi e e creñe vegnivan un apreuvo à l’atro inte unna succescion infinia, e l’ea stæto dòppo unna pösa ben ben longa ch’aiva desmisso d’ammiâ a bellessa da scena, co-o cheu pin de poei e maistæ e unn’influensa ch’a purifica, quella da bellessa da natua. «Chì a-o manco» m’ea dito «l’anima de l’òmmo a l’é elevâ, e inte sto cian ciù erto do travaggio da natua o mâ inti nòstri cheu o vëgne ninou».

Quande m’ea virou, però, aiva piggiou un resato, perché, comme pe ironia da sciòrte, gh’aiva da arente un monumento scu o a-a grammiçia e a-a sæ de sangue de l’òmmo: unna ciappa in sciâ ziña da stradda ch’a l’indicava o ponto into quæ, un secolo a vanti, l’ea stæto assascinou un pöveo mainâ ch’o se strascinava in viægio da Portsmouth.

Ma no gh’ea solo che a pria ch’a l’ea interessante; perché da arente à lê gh’ea træ figue che avieivan acciammou l’attençion de tutti. Ean solo che de figgette, ma de natua no commun. Doe ean de figge indiañe zovene che, se fïsan stæte ingleixi – dando a mente a-o ciù lento sviluppo di figgeu in Inghiltæra – saieivan stæte de trezze ò quattòrz’anni; dæto ch’ean de proveniensa orientale, aivan da ëse ben ben ciù zovene.

Stavan a-i scianchi da pria commemorativa e paivan doî arrembi araldichi, dæto che ogniduña a tegniva unna man sottî e scua arrembâ in sce un gomio da ciappa e a tegniva o moro in sciâ man tanto ch’a m’ammiava greive co-i seu euggi longhi, scui e impenetrabili. Tutte doe ean graçiose a-a seu mainea, e e seu figue de figge magre ean vestie de neigro con unna stòffa schillente, fæta inte unna mainea meza orientale, con unna çenta gianca de röba d’in gio a-a vitta e unna smersa de materiale scuo inguggeito da-a testa ch’o fava da cappello.

O terso da comitiva o l’ea un figgeu de quæxi dex’anni, co-i cavelli do cô de l’öo e i euggi bleuçê comme de porçellaña, e un fattoriso scimpatico in sciâ faccia reusa. O se poeiva definî Cupido ò mæximo un angeo. O l’ea vestio con unna tunica scua cô do sangue.

Pe quarche segondo ea arrestou lì à ammiâ quello trio ch’o m’osservava fisso sensa mesciâse. Dapeu gh’aiva parlou, con fâ unna quarche osservaçion in sciâ bellessa da scena. Uña de figge, toccando a pria con unna man, a m’aiva dito:

«Voscià scià ne peu dî quarcösa in sce sta pria? Niatri semmo foresti».

«Mi ascì son foresto chì, ma penso che e informaçioin ê poemmo attrovâ chì» gh’aiva replicou, intanto che lezzeiva l’inscriçion, ch’a l’ea in scê doe facce da pria. E comme aiva lezzuo a poula «ammassamento» i trei s’ean ammiæ tra de liatri e aivan ammiou mi, ean stæti piggiæ da-a tremmaxon e, stranio à dî, apreuvo a-a tremmaxon gh’ea vegnuo un fattoriso.

Mi aiva pensou ch’avessan poia, e m’ea aspresciou à azzonze «Ma no gh’é beseugno de lasciâ che sto fæto o ve conturbe. Tutto o l’é intravegnuo çent’anni avanti, quande o paise o l’ea ben ben despægio da quello ch’o l’é oua».

Uña de doe figgette a l’aiva dito à bassa voxe, con un ton ch’o paiva penetrante inte un mòddo particolâ:

«Spero de no, confio de no», e o figgeu piccin o m’aiva ammiou e riendo o l’aiva dito:

«M’imagino che se ghe foïse un ammassamento ancheu, o corpeive o saieiva misso a-a forca à Gibbet Hill».

«Böna, zoenòtto» gh’aiva dito: «Veddo che ti ti sæ tutto in sciâ costion: mi vaggo sciù in çimma a-o bricco pe ammiâ a Croxe commemorativa. Ti veu vegnî ti ascì à ammiâ donde aivan misso l’assascin?»

«Con piaxei» o l’aiva dito, con unn’äia de solennitæ squæxi sorvenaturale, levandose a berretta, in reconoscimento do mæ invito. E figge m’aivan fæto scoaccin lô ascì, e tutti s’eimo inandiæ insemme verso a çimma do bricco. Into cammin, mi aiva remarcou che o figgeu o strenzeiva unna man à pugno.

«Cöse ti gh’æ lì serrou?» gh’aiva domandou.

«Sti chì» o l’aiva replicou, arvindo a man e mostrandome unna massa schissâ d’ombrighi, i quæ se remenavan inta sò neuva libertæ. «Me gusta i ombrighi» o l’aiva continuou. «Scià l’ammie, se remescian, e se peuan tiâ fin à fâli vegnî mai tanto longhi!» e o l’à mostrou st’urtimo fæto.

«Pövei ombrighi!» aiva dito mi, «perché no lasciâli anâ? Ghe saieiva ben ben ciù cao stâsene in tæra». «Na», a l’ea stæta a sò replica, tanto che o î infricciava inte ceighe da sò tunica.

Gh’ea un muggio de persoñe a-a Croxe quande semmo arrivæ in çimma à Gibbet Hill, in azzonta à de preuve abondante de vixitatoî de no guæi in forma de scòrse d’euve e tòcchi de giornali, perché a croxe a l’ea un di pòsti ciù cäi a-e gente pe-o picnic. Tra ste gente desconosciue a mæ fantaxia a l’ea piggiâ pe-a ciù parte da unna scignoa e da un galantòmmo che gh’ò dito «a cobbia da luña d’amê».

A bella vista che aiva davanti à mi – unna desteisa sarvæga de çimme de colliñe che montavan con di bòschi verdi e de vallæ ricche – a m’aiva piggiou mai tanto che m’ea ascordou do tutto di mæ zoveni compagni. Ea anæto in sciâ ziña do bricco rapido e m’ea assettou à ammiâ verso est, e m’ea perso inta bellessa da scena.

Tutt’assemme, m’ea arregordou di mæ zoveni compagni e î aiva çercæ in gio; ma ean scentæ do tutto: no gh’ea segno de liatri da nisciuña parte.

A mæ partensa da Londra a l’ea stæta mattinea, e a camminâ da Haslemere into sô ardente d’ottobre un pittin fadigosa, donca, dòppo un pittin, quand’ea stæto tutto d’in gio a-a çimma do bricco e aiva, pe coscì dî, abbrassou a vista inte tutte e direçioin, m’ea inandiou pe un boschetto fondo e ombrezzou de nisseue e de fò con di erti pin che montav an in sce tutto – un di quelli bòschi scciassi che s’arrampiñan in sciù da-a vallâ, e che tian de ponte de verde sciù pe-e pendense da colliña.

Chì gh’ea tutta a perfeçion do pin de l’ötunno. A vegetaçion a cresceiva de mainea ricca à l’assosto di pin aggroppæ. O brun da scòrsa e o cô bleuastro do feuggiamme di pin, tanto che s’ammiava inti corrieu semiscui tra de liatri, o doçe ödô aromatico ch’esallavan, o scilençio addormiggiou, remarcou solo che da-o borbonâ de inf inie vitalitæ da natua, l’erba ricca e legia – o quæ verde de stæ o l’ea ancon intatto inte sta göga à l’assosto – tutti invitavan a-a pösa. Con un beou sentimento de giromia m’ea allonghio in sce l’erba, e fito aiva perso i mæ penscëi e a mæ consciensa inte ramme intressæ de d’ato à mi.

No sò quante tempo aiva dormio, ma o dev’ëse stæto un bon momento, perché me sentiva ben ben refrescou into çervello, e con quello senso de legio dô de granfi a-i moscoli ch’o vëgne dòppo un longo periodo d’inattivitæ; e gh’ea in sce de mi quello senso misteioso do tempo passou ch’o dixe a-i filòsofi che o nòstro pensceo o l’é continuo inte unna forma ò unn’atra. No gh’ea, però, nisciun senso de dovei omesso, nisciuña prescion do travaggio imminente, che inte çerti caxi o destrue o fascino de l’addesciâse. Saiva che gh’ea ben ben de tempo davanti à mi e che poeiva pensâ, sensa nisciun contròllo, che poeiva demoâme comme m’ea ciù cao inte sto senso de libertæ, e gödî da freschixe e da puritæ de l’äia inte sto pòsto mäveggioso.

E coscì no m’ea mesciou, ma m’ea desteiso in sciâ scheña co-e moen sott’a-a testa à ammiâ e ramme e i ciæi de luxe che sciortivan tramezo a-e feugge e a-e ramme. E pensava à tante cöse inte quella mainea lusciosa e meza assunnâ ch’a l’appartëgne a-o tempo libero de un òmmo pe-o sòlito ben ben occupou. Piggiâ un fî de pensceo e lasciâlo cazze torna, balansâ tra de idee generale e particolare, e realizzâ inte tutte e mainee o ciù grande tra i piaxei, o _laissez aller_ intellettuale.

Gh’ea inte l’äia o mæximo borbonâ sciätou de soin variæ ch’o m’aiva fæto addormî a-o prinçipio; ma inte quarche mainea o volumme o l’ea ciù ricco che primma, ciù pin e aggradio pe l’oegia, e con un scignificato particolâ, comme se no solo tutta a natua a parlesse ma ghe fïse quarche voxe tra a miriade ciù potente che o resto. Mi stava à sentî con un interesse crescente e o son o paiva piggiâ unna poxiçion ciù definia tra e armonie da natua. No l’ea comme s’o crescesse de fòrsa, ma solo comme se e vibraçioin s’ammuggessan, con arrivâ in ondæ ciù leste de quante poessan asmortâse.

Pittin à pittin, tutti i atri soin paivan scentâ e mi n’aiva sentio solo ciù che un. O paiva sempre ciù vexin da maniman che comensava à distinguilo ciù ciæo, fin à quande ea arrivou a-a concluxon che a seu vivagna a l’ea separâ da mi solo che da quarche çentanæa de iarde. Dapeu aiva comensou à poeilo analizzâ un pittin. L’effetto generale o l’ea comme unna meña de requaggio muxicale asmortou – un requaggio sottovoxe – ma con unna sottî dôçessa prevalente e unn’attraçion che squæxi no se ghe poeiva resciste. À un bello momento, aiva tiou sciù a testa da-e frexe donde m’ea desteiso e aiva ammiou de donde o son o ne vegniva. Lì, con mæ sorpreisa, inte unna göga averta donde a luxe a cazzeiva tramezo à unna fissua tra i erboi, gh’ea arrecuggeito i figgeu ch’aiva conosciuo. E doe figge ean assettæ, e tra de liatre o figgeu o stava sciù. Uña de figge a l’aiva inta man manciña quarcösa ch’o s’assumeggiava à un scigoelo de Pan, un insemme de cannette sottî ma un pittin ciù drue che e pagge do gran. In sce de questo a fava scuggiâ quarcösa ch’a l’aiva attaccou a-e die da man drita, ch’o produxeiva i basci de quello stranio son de requaggio. L’atra figgia a l’aiva inte moen unna scheuggioa con di fî ch’a toccava cianin; e o figgeu o l’aiva unna meña de scigoelo de canna ch’o fava unna nòtta particolarmente longa e doçe, ma ch’a se deslenguava inta massa da muxica. Dapeu e figge s’ean unie inte unna smersa de canto monòtono de dôçessa strania, ma ben ben debole. Ean tutti trei che ammiavan ben lontan da-o mæ scianco. Da lì à un pittin e figge ean stæte sciù; s’ean giæ un pö e aiva posciuo ammiâ che ean apreuvo à virâ cian cianin inte un çercio compio, comme se çerchessan inte tutte e direçioin d’in gio à liatre. E comme aivan comensou à virâse inta mæ direçion, m’ea ascoacciou torna tra e frexe, de mainea che no poessan veddime, za che a costion a comensava à impadronîse do mæ interesse.

Aiva dæto a mente de aggueitâ tra e frasche de frexe e de ammiâ tutto quello che succedeiva. Da lì à pöco a mæ attençion a l’ea stæta desviâ, e inte unna mainea no guæi piaxeive.

De sentî un movimento e un fô tra e feugge mòrte da arente à mi, m’ea ammiou d’in gio e squæxi ea sätou in pê, perché lì vexin, sempre ciù vexin, gh’ea un gran serpente, da speçie dita di serpenti òrbi. O l’ea vegnuo drito verso de mi e o l’ea passou pròpio in scî mæ pê. Mi no m’ea mesciou, e lê o l’ea anæto avanti, mostrandome a mæxima attençion ch’o l’avieiva dæto à un bacco de legno, e o l’aiva biscezzou verso o gruppo into cianetto assoiggiou. S’accapiva ch’o l’ea attræto da quella muxica strania e strafaläia, e dæto che sta chì a l’ea a mæ primma esperiensa con un serpente, o mæ interesse o l’ea cresciuo, e m’ea misso à aggueitâ a scena ciù da-a vexin che primma. Anavan avanti co-a seu muxica e o serpente o s’ea avvexinou ancon de ciù; fin ch’o s’ea fermou a-i pê do figgeu da-i belli cavelli, e o s’ea abbigoelou inte unna spirale, o l’aiva tiou sciù a testa e o l’aiva comensou à siâ. O figgeu o l’aiva ammiou zu e e figge aivan virou i euggi verso de lê, ma a muxica a no s’ea fermâ manco pe un momento; pe contra, a l’ea vegnua ciù lesta. Dapeu o serpente o s’ea inguggeito intorno a-a caviggia do figgeu e o l’aiva comensou à montâ sciù pe-o seu còrpo, con biscezzâ in gio a-a sò gamba e a-a sò cheuscia, e in sciù, fin à quande in sciâ fin o l’aiva strisciou longo o brasso ch’o tegniva o flauto.

Dapeu tutt’assemme a muxica a s’ea fermâ. E doe figge ean stæte sciù, e o figgeu o l’aiva desteiso o brasso attorniou da-o serpente, co-a man tutta averta, e parme verso o çê. O serpente o l’ea arrestou fermo e redeno, comme se trasformou inte pria. Dapeu e figge s’ean piggiæ pe-e moen e aivan attorniou cian cianin o figgeu, con emette un canto basso, mormoou e misteioso, pægio à quello de primma, ma stavòtta in decrescendo incangio che in crescendo, e inte unna ciave minô. En anæti avanti à sta mainea pe doî ò trei menuti pöcassæ. O figgeu o l’ea arrestou fermo areo, o brasso desteiso, i euggi bleu fissi in sciô serpente. Dapeu quest’urtimo o l’aiva tiou sciù a testa un pittin e paiva ch’o l’anesse apreuvo a-i movimenti de figge che gh’ea in gio. Ste chì anavan avanti co-i seu movimenti lenti, giando e giando, e i movimenti do serpente vegnivan ciù prononçiæ con ciascheduña revoluçion, fin à quande o giava con fòrsa d’in gio a-o brasso do figgeu, comme o movimento automatico de un furgao. Pittin à pittin, o mesciâse de figge o l’ea vegnuo ciù lento e quello do serpente ancon ciù lento in proporçion, fin à quande o movimento de figge, e a muxica cantilenante, ch’a no s’ea mai fermâ, ean scentæ do tutto, e o serpente o l’arrestava appeiso, unna massa mòrta ch’a locciava comme un tòcco de còrda in sciâ man do figgeu. O figgeu o no s’ea mai mesciou, ma e figge s’ean lasci æ e moen, e uña de liatre, ch’a s’ea fermâ giusto davanti a-o figgeu, a l’aiva piggiou o serpente pe-a testa e a coa e paiva ch’a ô tiesse con delicatessa fin à destendilo. Quande a l’aiva lasciou anâ, o l’ea arrestou desteiso in sciâ man do figgeu, redeno comme un tòcco de legno. Gh’ea quarcösa inte sto fæto ch’a me metteiva anscietæ, a m’aiva misso in cheu de un òmmo che un tempo aiva visto inte un attacco catalettico, o quæ còrpo o mantegniva a poxiçion donde o l’ea stæto misso, no impòrta quante grottesca ò incòmmoda ò sforsâ. O serpente o paiva ëse inte unna condiçion pægia, e con unna strania coixitæ mi aiva aspëtou o pròscimo sviluppo. O figgeu o l’arrestava impascibile, co-a man ancon desteisa e o serpente ch’o se gh’appösava de d’ato. E figge stavan un pittin davanti à lê, a-i seu scianchi, coscì che a man desteisa a l’ea tramezo à liatre.

Dapeu l’ea comensou unna discuscion tra de liatri inte unna lengua che m’ea figuou ëse unna quarche meña de lengua indiaña, ma che no accapiva. Tutte doe e voxe ean doçe, con unna particolâ potensa penetrante, ma uña a me metteiva istintivamente poia, sciben ch’a l’ea a ciù doçe e a ciù delicâ de doe. Inte quarche mainea – e l’idea a l’ea assæ spontanea – a paiva suggerî l’ammassamento.

Da-i toin e e inflescioin de voxe aiva accapio che tutte e frase ean formolæ comme de domande, unna suppoxiçion fito confermâ inte unna strania mainea, perché e respòste vegnivan dæte da-o serpente.

Quande ciascheduña figgia a-o seu gio a l’aiva dito a seu – e suggerivan o poxitivo e o negativo inti seu toin – o serpente o se giava cian cianin comme l’agoggia de unna buscioa, pe pontâ a testa verso uña de doe. A voxe ciù doçe a paiva ëse a poxitiva, e l’atra a negativa inte st’interrogatöio; e pe tutte e primme domande o serpente, dòppo ësise giou adaxo, o l’ea arrestou co-a testa verso o negativo. Sto fæto paiva ch’o l’avesse primma desturbou e dapeu fastidiou l’interrogatoa poxitiva, e a seu voxe a l’ea vegnua ciù letalmente doçe e penetrante fin à quande a m’aiva fæto vegnî a tremmaxon. Dapeu l’ea parsciuo ch’a se foïse arraggiâ delongo de ciù, perché i seu euggi ean stæti traversæ da unna luxe neigra, e in sciâ fin l’ea arrivou a seu domanda con un mormoggio agusso e trillante. Pe replica o serpente o s’ea misso à giâ ancon ciù a-a spedia, e tutt’assemme o s’ea fermou de botto davanti à l’atra figgeua.

Quella delusa a l’aiva emisso un son feo, curto e secco comme o baio de un can, tanto che unn’esprescion de maiçia mortâ a gh’aiva attraversou a cea; e che dapeu a l’ea scentâ, pe lasciâla seña comme primma. Into mæximo momento a rigiditæ do serpente a l’ea scentâ, e o l’ea arrestou appeiso pe un momento, mòllo comme primma, e dapeu o l’ea scuggiou in tæra, e o l’ea stæto lì ammuggiou sensa movimento, comme mòrto. O figgeu, de resato, comme s’o se foïse addesciou de botto, o l’aiva comensou à rie. E figge s’ean unie à sto scciuppon de rie, e inte un momentoo cianello, ch’o l’ea parsciuo mai tanto stranio, o s’ea impio d’allegria, tanto che i figgeu se corrivan apreuvo inte profonditæ do bòsco e tutt’assemme ean scentæ da-a vista.

Dapeu m’ea levou da-e frexe donde m’ea desteiso e no poeiva squæxi credde a-i mæ euggi, e aiva pensou che fòscia aiva dormio e m’ea assunnou tutto. Ma gh’ea o serpente ch’o paiva mòrto davanti à mi comme preuva da poei toccâ ch’aiva ascistio à quarcösa de reale.

O sô o l’ea lontan à ponente quande aiva finio a mæ passaggiâ pe-i sentê e i bòschi in sciâ banda de Witley de Hind Head e m’ea attrovou torna a-o seu ponto ciù erto in sce Gibbet Hill.

Oua o pòsto o l’ea deserto. E gente do picnic ean anæte tutte à cà; i calesci tiæ da-i pony e i axi e e streuppe de figgeu da scheua ean scentæ, e no gh’ea arrestou ninte da carca da giornâ feua che o sòlito muggio di vegi giornali e de scòrse d’euve rotte.

De za che a luxe a l’ea apreuvo à scentâ e l’äia a l’ea apreuvo à vegnî un pö ciù freida, o senso de solitæ o l’ea ciù che mai marcou. Ma mi ea vegnuo d’into mezo do fô e do ramadan da çittæ pe gödî de sta solitæ chì, e o seu luscio o l’ea pe mi indescrivibile. Zu inte vallæ o nëgin o l’ea ancon futo e giancastro, e e çimme do bricco ne sciortivan scue e scinistre.

Unna çenta de nuvie a l’inguggeiva tutto o zinâ, e de d’ato s’allonghiva un mâ giano sorfanin, macciou in sà e in là con de nuviete gianche che, nuando erte in sciô bricco, piggiavan l’urtimo ciæo do sô, oua ascoso da-o zinâ. Uña ò doe stelle aivan comensou à luxî into çê ch’o s’ascuiva, e unna paxe ch’a paiva sençiente a s’ea inscinuâ inta vallâ e a l’ea arrivâ fin donde m’ea assettou.

L’äia a l’ea vegnua ciù freida, e o scilençio o s’ea fæto perfetto. E stelle sciortivan feua into çê, ch’o l’aiva oua un bleu ciù scuo, e unna luxe ammermâ a l’ea cheita in sciâ scena. Ea stæto assettou pe longo tempo, e m’ea imbriægou da mäveggiosa bellessa inta quæ ea appossou. A fadiga da mente e do còrpo a paiva appartegnî à un passou lontan, comme se no poësan maiciù ëse atro che unna triste memöia.

Inte sti momenti l’òmmo o pâ squæxi nasce torna, e avei tutte e facoltæ renoelæ a-o mascimo. M’ea arrembou co-a scheña contra a grande croxe de pria, e, con mette e moen derê à mi, aiva intressou e brasse in gio a-o sò dorso, pe cangiâ a mæ poxiçion e poeime gödî tutto o luscio da pösa.

Tutt’assemme, sensa manco unna poula d’avviso, e mæ moen ean stæte agguantæ da derê e tegnue streite inte un pâ de moen, magre e cade ma mai tanto fòrte che mi no poeiva ciù fâ nisciun movimento; e into mæximo tempo unna scerpa ò un sciallo de quarche materiale legio, sciòcco, ma druo, o m’ea stæto cacciou in sciâ faccia e tiou con fòrsa da derê, con tegnîme a testa vexin a-a pria. Coscì inmobilizzou e abbavaggiou, no poeiva ni mesciâme ni parlâ, e no poeiva fâ atro che aspëtâ cöse saieiva vegnuo apreuvo. Dapeu e mæ moen ean stæte ligæ con unna còrda missa d’in gio a-i pôsci e tiâ streita, coscì ch’ea fissou ciù fermamente che primma. No poeiva sentî nisciun son, e ea seguo d’ëse in scî pissi de patî unna rapiña. Ea da solo, lontan da tutti e inte moen d’òmmi ciù fòrti che mi, e donca ea rassegnou a-a scituaçion megio che poeiva, intimamente reconoscente d’avei adòsso solo che pöchi dinæ. Dòppo un temp o ch’o m’ea parsciuo longo, ma che fòscia o l’ea duou solo che pöchi menuti, a scerpa a l’ea stæta tiâ zu abasta pe liberâ i mæ euggi, ben che a mæ bocca a l’ea ancon coverta e no poeiva criâ.

Pe quarche momento ea stæto tròppo sorpreiso fiña pe attrovâ stranio quello che veddeiva davanti à mi. Incangio che di malemmi gaggiardi, da-e mainee sgreuzze e forsellui, gh’ea i trei figgeu ch’aivan reciammou a mæ attençion ciù avanti inta giornâ. Ean stæti davanti à mi belli fermi e scilençioxi pe un pittin, i seu euggi i soli træti ch’esprimmeivan unna consciensa ò interesse de quarche tipo.

Doî de lô, o figgeu e unna figgeua, dapeu m’aivan fæto un fattoriso con unna superioritæ demoâ, tanto che l’atra – quella ch’a l’aiva mostrou unna raggia coscì grande – a m’aiva fæto un fattoriso pin de un freido venin che, ligou comm’ea, o m’aiva fæto tremmâ. Dapeu a se m’ea avvexinâ de ciù, tanto che i atri ean arrestæ fermi à ammiâ co-o seu fattoriso demoou de superioritæ. A l’aiva piggiou da-a seu vitta, dond’o l’ea ascoso inte crenatue da sò röba, un stiletto longo e affiou, fin, à doî taggi, e con unna cea letale. A l’ea anæta avanti à brandîlo davanti à mi con unn’aspertixe e unna lestixe straordenäia.

Pe-a meitæ do tempo a seu lamma affiâ a m’aiva toccou a pelle, e o contatto o m’aiva dæto o resato. D’in tanto in tanto a s’asbriava verso i mæ euggi fin à quande poeiva sentî a ponta freida do stiletto ch’a me toccava o pin de l’euggio. Dapeu a fava comme pe asbriâse contra de mi co-a ponta de l’arma letale drita in sciô mæ cheu, ma a se fermava pròpio quande paiva che o mæ urtimo momento o foïse arrivou. A l’ea anæta avanti à sta mainea pe un pö; ma sciben ch’o l’ea curto, o paiva infinio. Sentiva un rigô freido, o mæ còrpo ch’o s’imbeçiva; o mæ cheu o paiva vegnî freido e scernio, delongo ciù freido e delongo ciù scernio, fin che i mæ euggi s’ean serræ. Aiva provou à arvîli… ghe l’aiva fæta… aiva provou torna… no ghe l’aiva fæta… ghe l’aiva fæta… no ghe l’aiva fæta… e in sciâ fin a consciensa a se n’ea anæta pe l’äia.

L’urtima cösa che m’arregòrdo d’avei visto co-i mæ euggi ancon addesci a l’ea o luxî do longo cotello inta luxe de stelle tanto ch’o se mesciava into zeugo lesto da figgeua. L’urtimo son ch’aiva sentio o l’ea stæto un rie basso da tutti trei i figgeu.

A voxe inte mæ oege a l’ea futa e lontaña; ma da maniman a l’ea vegnua ciù fòrte, e e poule parlæ ean vegnue comprenscibile: —

«Addescite! Addescite, fræ! Ti creppiæ pe-o freido!»

Freido! A poula a l’aiva dæto into segno, perché into mæ cheu gh’ea quarcösa d’abbeçio, e un zeo comme de mòrte. A mæ consciensa a l’aiva lottou pe tornâ in existensa, e aiva averto i euggi.

Oua gh’ea ciù tanta luxe, perché unna gran luña giana a s’ea levâ, e o cianello o l’ea inondou da-a sò luxe. Da arente à mi gh’ea doe persoñe ch’aiva de ficco conosciuo comme «a cobbia da luña d’amê» de primma. L’òmmo o s’ea chinou in sce de mi, e o l’ea apreuvo à scrollâme co-e brusche pe-a spalla, tanto che a scignoa a stava sciù, à ammiâ con anscietæ, co-e moen intressæ.

«O no l’é mòrto, George, n’é vea?», l’aiva sentia dî. A respòsta a l’ea vegnua: «No, pe graçia do Segnô! O se saià addormio. Che fortuña che t’aggi avuo l’inspiraçion de sciortî pe ammiâ a vista a-o ciæo de luña da chì; o saieiva posciuo moî da-o freido. Mia chì, a tæra a l’é za gianca co-a priña. Addescite, fræ! Addescite e vëgni via de chì!»

«O mæ cheu,» mi aiva mormoggiou, «o mæ cheu!» perché o l’ea freido comme a giassa. L’òmmo, oua con unn’esprescion ciù seria, o l’aiva dito a seu moggê: «Bella, porrieiva trattâse de unna cösa seria. Ti porriësci corrî torna à l’abergo, e mandâ quarchedun se neçessäio? Peu dâse ch’o l’agge un problema a-o cheu».

«De seguo, cao; vaggo oua?»

«Aspeta un momento». O s’ea torna chinou in sce de mi. O passou o m’ea vegnuo torna in cheu a-a spedia, e gh’aiva domandou: «Viatri ei miga visto da quarche parte di figgeu, doe figge indiañe un figgeu co-i cavelli biondi?»

«Scì! L’é tante oe, anavan pe-a stradda de Londra in sce un triçiclo. Rieivan e aivimo pensou che foïsan i figgeu ciù belli e contenti ch’avescimo mai visto. Ma pe cöse?»

«O mæ cheu, o mæ cheu!» aiva torna criou, perché gh’ea un freido ch’o paiva abbeçîme.

L’òmmo o l’aiva appösou a sò man in sciô mæ peto, ma o l’aiva levâ a-a spedia con un crio de terrô.

«Cöse gh’é, George, cöse gh’é?» a l’aiva squæxi criou a scignoa, dæto che a sò açion a l’ea stæta coscì repentiña e improvista da fâghe piggiâ un bello resato.

Lê o l’aiva fæto un passo inderê, e a dònna a s’ea attaccâ con poia a-o sò brasso, tanto che un gròsso serpente òrbo o l’ea sciortio remenando da-o mæ peto, o l’ea cheito pe tæra, e o l’aiva biscezzou zu d’inta colliña into bòsco dabasso.