Italiano: L’antropologo

Quella volta che mi recai in visita al famoso antropologo, temevo che trovasse a ridire sul mio modo di vestire, troppo antiquato o troppo moderno, ma mi accorsi presto che non badava affatto a certe cose; come sommerso da una barca di anni, faticava a muoversi; con l’aiuto di un bastone era venuto ad aprirmi la porta, e si era seduto sulla sedia del suo studio, circondato dai reperti che aveva raccolto in una vita di lavoro. La conversazione era caduta subito sul destino dell’uomo contemporaneo: “L’uomo non cambia mai – lui diceva – da migliaia, da milioni di anni sembra sempre che cambi, ma è sempre lo stesso; egli trattiene appena i suoi istinti bestiali, si è vestito da società, ha imparato a fare il baciamano a una signora e la signora sa fare la riverenza, ma sono tutte finzioni; l’uomo, in fondo al cuore e allo stomaco, avrà sempre voglia della carne dei suoi simili, come milioni di anni fa.” Nella penombra dello studio, non riuscivo neppure a vederlo bene in viso; tutto attorno ci guardavano, da dentro le loro bacheche, i ceffi dei Cro Magnon e dei Neanderthal, di principi Inca o Maya, o scheletriti o mummificati e conservati da qualche cataclisma. L’antropologo mi indicò la testa di un Cro Magnon, in perfetto stato di conservazione: “Questo, lo vede, come ci avrebbe mangiati volentieri, se ci incontrava ai suoi tempi. La sua carne era buona, saporita, tenera, una leccornia. Si domanda come faccio a dirlo? Perché l’ho assaggiata; ogni tanto me ne taglio un pezzettino, quando nessuno mi guarda. Debolezze di un povero vecchio. Vuole assaggiarlo anche lei?”

Aveva estratto un coltellino.

“Lo assaggi, dopo tanti secoli è ancora meglio che ai suoi tempi. Non perda l’occasione, tanto sarà l’ultima, temo.”

Ne tagliò una fettina e la mangiò, con gran soddisfazione.

“È pasta di mandorle, vero?” dissi io. “Ancora un po’ e ci cascavo.” E feci un sorrisino da scemo. Lentamente feci per allontanarmi.

“La ringrazio tanto, ma mi sono ricordato di un impegno, mi perdoni, vero…”

«Vada, vada, sarà per un’altra volta» disse lui – con un suo riso beffardo.

Nei pressi dell’uscita, odo come un lieve gemito provenire da una porta socchiusa: non resisto alla tentazione e apro la porta con una spintarella; un uomo privo di una gamba e di un braccio mi guarda supplichevole da un tavolo operatorio. I rimasugli della gamba e del braccio stanno da un lato, perfettamente spolpati. Da allora, non so come mai, non ho più avuto l’occasione di fare visita al celebre antropologo antropofago, nonostante mi abbia invitato molte volte, con la massima cortesia.

Ligure: L’antropòlogo

Quella vòtta ch’ea anæto in vixita à l’avvoxou antropòlogo, me ne stava in temmansa che ghe desse da dî a mæ mainea de vestî, tròppo antiquâ ò tròppo moderna, ma me son addæto fito ch’o no dava mente areo à çerte cöse; comme sobaccou da unna barca de anni, o giaminava à mesciâse, con l’aggiutto de un bacco o m’ea vegnuo à arvî a pòrta, e o s’ea assettou in sciâ carrega do seu studio, çircondou da-i reperti ch’o l’aiva accuggeito inte unna vitta de travaggio. A conversaçion a l’ea finia de drito in sciô destin de l’òmmo contemporaneo: “L’òmmo o no cangia mai – lê o diva – da miggiæa, da mioin de anni pâ delongo ch’o cange, ma o l’é delongo o mæximo; à ïsa à ïsa lê o tratëgne i seu instinti de bestia, o s’é vestio da soçietæ, o l’à impreiso à fâ o baxaman à unna scignoa e a scignoa a sa fâ o scoaccin, ma son tutte fintonaie; l’òmmo, in fondo a-o cheu e a-o steumago, o l’avià sempre coæ da carne di seu scimili, comme mioin de anni inderê.” Inta meza ombra do studio, no riesciva manco à veddilo ben inta caa; tutto d’in gio n’ammiava, d’inte seu veddriñe, i mori di Cro Magnon e di Neanderthal, de prinçipi Inca ò Maya, ò scheletrii ò mumificæ e conservæ da quarche catacrixima. L’antropòlogo o m’à segnou a testa de un Cro Magnon, inte un perfetto stato de conservaçion: «Sto chì, scià ô vedde, comm’o n’avieiva mangiou voentea, s’o n’incontrava a-i seu tempi. A seu carne a l’ea boña, savoia, tenea, un pastissòtto bon boccon. Scià se domanda comme fasso à dîlo? Perché l’ò assazzâ; d’ògni un pö me ne taggio un tocchetto, quande nisciun m’ammia. Debolesse de un pöveo vegio. Scià veu attastâlo anche voscià?»

O l’aiva tiou feua un cotellin.

«Scià ô sazze, dòppo tanti secoli o l’é ancon ciù bon che a-i seu tempi. Scià no se perde l’occaxon, tanto a saià l’urtima, mi ò poia».

O se n’à taggiou unna fettiña e o se l’à mangiâ, con gran satisfaçion.

«A l’é pasta d’amandoe, n’é vea?» ò dito mi. «Ciù un pittin ghe cazzeiva». E ò fæto un fattorixin da nescio. Cian cianin ò fæto pe anâmene.

«Mi ô ringraçio tanto, ma me sovvëgno che gh’ò un impegno, scià me scuse, n’é vea…»

«Scià vagghe, scià vagghe, saià pe unn’atra vòtta» o dixe lê con un seu rie baifardo.

Da-a vexin a-a sciortia, sento comme un zemî legio ch’o ne ven da unna pòrta imbägiâ: no rescisto à l’intentaçion e arvo a pòrta con un pattonetto; un òmmo sensa unna gamba e un brasso o m’ammia supricheive da unna töa opeatöia. E restagge da gamba e do brasso stan da unna banda, desporpoæ areo. Da aloa, no sò comme mai, no ò ciù avuo l’occaxon d’anâ à trovâ l’avvoxou antropòlogo antropòfago, con tutto ch’o m’à conviou ben ben de vòtte, co-a mascima cortexia.