notizie mie eccole son venuto qua come sai per dar pace a questi poveri nervi e ci lavoro alacremente chiudendomi nell'inerzia più fitta bada io non so quanto sia vero che ai giorni nostri i nervi si sciupino più di prima nella gran varietà e nella troppa intensità delle sensazioni
ma è certo che oggi come prima lo strapazzo nuoce ad ogni organismo e certissimo poi che il tuo vecchio amico aveva bisogno di questo riposo tanto gli pare d'esser tuttavia sfiaccolato
pure non faccio nulla assolutamente nulla questa lettera che viene un po tardi in risposta al tuo cortese biglietto è la prima fatica dopo un mese di quiete
già non potrei far nulla anche volendo non sento più e se come dice il filosofo niente può essere nell'intelletto che non sia stato prima nel senso io posso stimarmi finito e metter magari l'appigionasi in fronte come sulla facciata d'una casa vuota
che bella cosa dopo tutto non sentir nulla esser libero e netto d'ogni cura del mondo circostante udendo senza commuoversi vedendo senza partecipare vivendo la vita dello specchio che riflette tranquillamente ogni cosa e sorride
ma sì un po d'ironia nel fondo ce la dovrebbe avere anche lui per virtù non foss'altro degl'ingredienti che lo rendono opaco quel po d'ironia non è finalmente la meno feroce delle nostre vendette e il genere umano salva sempre la immagine del suo creatore non meriterebbe di peggio
ama il prossimo tuo come te stesso è alla fin fine il comando del principale ed egli sa bene che io non amo me stesso frattanto come è vero che quello è il mio prossimo
io l'ho sempre sentito dal premere che mi faceva d'attorno pari ai gomiti di quattro o cinque vicini nella calca dove ci ha ficcati il nostro mal genio in un quarto d'ora di sciocca curiosità
e il mondo è una calca una moltitudine una ressa di forze invisibili che d'ogni parte lavorano su te per prenderti il posto che occupi per non lasciarti occupare il posto che desideri fosse pure un posto d'usciere
si tira a tutto e con la stessa arte da tutti qualunque sia il grado o l'educazione è sempre guerra sorda di agguati d'insidie di tradimenti
ognuno l'ha con te più sei forte o più ti credono tale più si affannano a soverchiarti a tirarti giù a darti il gambetto
gambetto gl'interessi che non hai offesi fischiano da tutti i pruneti si avventano da tutte le macchie nessun briccone è più appostato di te dagli onest'uomini in caccia
se tu provassi a morire oh allora lodato il cielo una buona rifiatata di mille petti che si diffonderebbe dalla tua città come un soffio di primavera a tutti i punti del bello italo regno
vivo non avevi scritto altro che birbonate morto te erano tutte maravigile ti gabellavano per un asino eccoti diventato un cigno l'ultima tua ode era degna di pindaro
prova a morire e vedrai ti faranno un funerale di prima classe e tutta una cittadinanza dipinta di cordoglio farà spalliera al cortèo mentre tu felice grand'uomo
traballerai nel tuo carro sotto una montagna di corone che più non ebbe scudi addosso la vergine tarpeia in premio del campidoglio aperto ai sabini
quanto a me senti ho già fatto testamento e scritto in chiarissima forma non voglio discorsi nè marce funebri nè bugie nè stuonature
voglio andare al mio ripostiglio di nottetempo con due amici se tanti me ne saranno rimasti i quali si prenderanno cura di vigilare che le mie ossa vadano proprio al luogo assegnato e un altro morto non mi rubi la fossa con questo prossimo benedetto non si sa mai quel che possa succedere
idee nere dirai ma io se rammenti le ho sempre avute a certe cose bisogna pensarci in tempo per non esser poi colti alla sprovveduta quella gran diavola della falce è così capricciosa già donna anche lei
ed io non voglio esser più corbellato errori ne ho commessi molti fin troppi cercando l'introvabile povere donne del resto ossequiate lusingate insidiate ti amano per vanità
molte se sei ricco sentono il bisogno di entrare nella tua casa nessuna il desiderio di penetrare nell'anima tua ed è strano contrasto perchè noi uomini chi più chi meno avremmo tutti la curiosità di penetrare nell'anima loro anche a costo di non trovarci niente
così l'amore rinunziando al piacere dell'indagine psicologica si riduce necessariamente ad uno scherzo ad un grazioso errore commesso qualche volta per ardore di temperamento più spesso per follia d'imitazione
ah il mondo non è più dei sensitivi si fanno tante cose per consuetudine per vezzo per moda non ritrovandoci più il senso arcano dei loro principii esempio l'andare in campagna un piacere estivo che si compra senza gustarlo senza intenderlo trasformandolo secondo l'uso della città
città dov'è strada piana gli uomini portano la bicicletta dov'è lago il sandolino da per tutto il lawn tennis in fin de conti meglio così la campagna è tutta per me
sono miei i folti castagni del bosco miei gli olmi e i salici i fràssini e gli ontàni del fiumo mia la borraccina delle balze donde si levano gli argentei pennacchi dei cardi rilucenti ad una spera di sole
questa campagna è bella quantunque senza carattere salvator rosa ci perderebbe l'ispirazione tormentata e robusta claudio lorenese la sua placida e larga vena poetica
non ci sono dirupi minacciosi non classiche aperture d'orizzonti lontani così niente fa pensare tutto fa vegetare ottima cosa per me che non ho più fantasia
fantasia dov'è andata a finire sicuramente l'ho fatta correr troppo l'uomo ha le sue quaranta libbre di sangue e le sue quattr'once d'ideale se egli sa farne un uso discreto bene se no addio roba
io non iscrivo più una riga il mio don giovanni dorme buon poema che voleva esprimer la vita veduta collegandola coll'invisibile sentito non lo intendo più
ne rigiro per ogni verso la tela e non ci trovo il vivagno vedo il contorno e mi sfugge la linea l'idea madre che mi pareva già tanto chiara originale e profonda
sono una rovina e brutta che per le rovine è il peggio c'è qui sulla fine di un campo lungo la strada maestra una casupola ad uscio e tetto ma coll'uscio sfondato e il tetto crollato
corse un giorno la voce che là dentro si fosse veduta la madonna e non mancava la ragazzina innocente per dar fede al miracolo ma che vuoi il miracolo non ha potuto attecchire come attecchivano le ortiche in quel cumulo di macerie così poco romantiche
poesia voleva essere e qui non c'è poesia tanto meglio per me questa vita vegetativa mi conviene benissimo leggo poco a mala pena giornali e nei giornali solamente i telegrammi per tenermi in comunione di noie con
gli eventi politici son grigi come il mio spirito e mi fanno dormire ma che follia nel dormire sogno ancora qualche volta vedendo la bella inglesina te ne rammenti dell'inglesina dei miei sogni d'adolescente che soleva ritornare a punti di luna nei miei sogni di giovinetto
giovinetto c'era obbligata in chiave la strada polverosa bianca abbagliante sotto la sferza del sol di giugno la grossa berlina a tre cavalli coi bauli dietro e il postiglione alto a cassetta
lei l'inglesina accanto al suo babbo vecchio muso di cartapecora miniato liberalmente di rosso tra due fedinoni grigi ma sempre mezzo nascosto nell'ombra dall altra parte della carrozza per comodo della mia prospettiva amorosa
mentre lei dolce creatura bionda si vedeva tutta quanta allo sportello intesa a ricambiare d'uno sguardo pietoso il mio gesto e il mio grido di supplicante
cara inglesina del sogno ricorrente tu raffiguravi il divino ideale che passa sempre a galoppo che se ne va inesorabilmente dileguandosi nel polverìo della strada battuta