la regina di mezzocannone aprile finora mezzocannone ha avuto solo un re quel buffo re di creta bronzata
mangiato dal tempo e dalle intemperie nel naso e nelle mani e negli occhi nero storto e contraffatto come un esopo bersaglio continuo delle invettive delle serve le quali vanno ad attingere
e delle pietre e dei torsoli onde lo regalano i monelli impertinenti e democratici ma questo budello mezzocannone questo schifoso intestino napoletano ha pur una regina
il re è orribile la regina è incantevole il re si chiamava al tempo suo alfonso ii d'aragona ma la regina ella vive e regna in fin della stradicciuola come si chiama la regina
le prime visite che feci alla via mosse da ragioni affatto lontane dall'interesse artistico me la resero sempre più antipatica sino a pochi anni fa
al quarto piano d'uno di quegli sporchi palazzetti vecchi c'è stata una ricevitoria brutta e scura nella quale ogni due mesi io mi recavo a pagare la tassa della fondiaria immaginate con quanta soddisfazione dell'anima
poi un bel giorno la ricevitoria sloggiò sloggiarono rimossi in fretta e furia i cancelletti di legno dai bastoni unti dalle mani dei poveri contribuenti
contribuenti sloggiarono i gravi registri che chiudono tanti segreti di ristrettezze e di privazioni sloggiò un cassiere malinconico insieme ad un piccolo gatto grigiastro il quale annusava specie le gambe dei salumai che venivano a pagare la ricevitoria se n'andò e la casa rimase vuota
muta spalancato l'uscio sparse le camere di trucioli e di pezzetti di carta lacerata i miei passi svegliavano un'eco breve e vibrante ancora sull'usciolino d'una delle stanzucce si vedeva un'addizione
i numeri erano segnati con la matita non avendo a fare altro collaudai l'addizione con le mani in saccoccia e l'anima tutta dietro i miei tisici ricordi aritmetici il cassiere avea ragione la somma era giusta
vi dirò pure non senza una certa mortificazione che avendo per una radicata superstizione napoletana ripassati i numeri nel mio taccuino quando scesi dalla casa abbandonata me gli andai a giocare al lotto
naturalmente non vinsi nulla la sfortuna mia essendo grande come la provvidenza del buon gesù in verità quando mi trovo per cose mie per gusto mio particolare a scendere per una
mi si stringe l'animo dov'è l'azzurro dove il sole dove il buon sangue e la buona salute nelle persone dove l'aria e la luce nelle case e nelle botteghe
pertutto penombre ed oscurità fitte facce smunte e scolorite in cui solamente palpitano i neri e vivi occhi napoletani pieni di desiderii e di curiosità
tutti luminosi d'anima una pietà grande queste povere donne pallide questi lavoratori di metalli dallo sguardo lento dalla pelle sudata traspirante il veleno delle ebollizioni di piombo o di rame
questi tintori che si movono nell'oscurità sotto un lumicino che pende dal soffitto un lumicino rosso quasi infernale e i bambini che trascinano i piedi nudi per la mota i piccoli piedi indolenziti
un vecchio che cerca invano un pezzetto di sole per la sua panchetta di franfellicche e la buia misteriosa cantina che raccoglie tutta la gente affamata e puzzolente del quartiere la cantina della miseria in cui al venerdì
il fetore del baccalà fritto nell'olio soffoca il respiro provocando le piccole tossi dei piccini che una famiglia di straccioni porta a mangiare nell'orrida caverna dirimpetto l'antica fontanella mormora sempre
e par che il borbottio si parta dalla sconquassata bocca del re sovrastante di questo ammantellato padrone della strada e lamenti la miseria del tempo tutto roso dall'umido e dallo stesso tempo ingrato
che a poco a poco ha fatto di lui un personaggio da burla vuote le occhiaie come colui della bibbia che in castigo ebbe mangiate le pupille dai vermi l'infelice coronato pur vive ancora e concede la limpida vena dell'acqua a un popolo
l'acqua cade e si spande e allaga per buon tratto la via commista a nuovi rivoletti di un'altra fontanella che più in su è posta sul pendio accanto alla bottega di un torniere una fontanella municipale
delle solite e però di state e di verno la via è sempre lubrica i pochi fanali che vengono fuori uscendo come dalle finestre
lasciano piovere una scialba luce sul selciato sconnesso che somiglia una disgregata sutura di un cranio in cui s'infiltrino fantastiche lacrime e qua e là per terra si fanno bianche lucentezze sulle gobbe dei più gibbosi lastroni nel lontano ove la strada è per finire
pende da un balconcello un fanaletto verde sul quale è scritto qualcosa in bianche lettere albergo del pavone un letto vi costa quattro soldi dal balconcello certo non si può aver sott'occhio un felice orizzonte
non c'è dirimpetto eh una scala e in capo alla scala un immane cristo in croce rifatto dagli ultimi furori religiosi dopo il colera nella notte
con innanzi ed ai lati alcune lampade accese il gigantesco cristo è vivo e terribile la via è sempre affollata vi sale e scende il commercio di porto della marina
della vicina strada dei mercanti di tutte le stradicciuole circostanti gli operai intenti alla loro bisogna nelle botteghe non levano mai lo sguardo ai passanti e continuano a lavorare fino a notte tra il gridio del difuori e l'interno affaccendarsi per l'opera
a un posto di mezzocannone presso un caffettuccio ove si giuoca a carte una bottega di ricamatrici intorno al telaio come attorno al una tavola seggono quattro o cinque povere ragazze curve sui ghirigori d'argento o d'oro
cuori di seta cremisina sui fiori dai pistilli di conterie luccicanti tra costoro è una rossa pallidissima un po lentigginata sulla faccia di madonnina bisantina
l'oro del ricamo non ha più luce di quello dei capelli di lei che a volte rischiarati da un filo di sole si accendono questa è la reginella di
la piccola rossa le labbra strette gli occhi intenti le bianchissime mani ravvicinate trapassa con l'ago la trama e non ne stacca l'attenzione per ore ed ore è la prima dalla parte dell'uscio
ma chi passa in quei momenti di raccoglimento non vede di lei altro se non la banda dei capelli fulvi un impreciso profilo un pò della guancia d'avorio fine la reginella ricama
in un tramonto estivo nel quale si spegnevano l'ultime luci perfino nella bottega delle ricamatrici la rossa è chiarissimo il ricordo nell'anima mia aveva poggiato il gomito sull'asse del telaio e nella bianca mano raccolto il mento
leggermente china da un lato la testa angelica gli occhi nel vuoto sognava le altre sommessamente chiacchieravano la principale preparava i lumi
un grande silenzio s'era fatto per la via la dolcezza del tramonto penetrando nell'anima la piccola rossa socchiuse le labbra esangui lo sguardo perduto continuava a sognare come una santarella in un'aureola di pulviscolo d'oro