"Il se réveillait chaque matin avec le désir de bien faire, d'être une personne bonne et significative, d'être, aussi simple que cela puisse paraître et aussi impossible que cela l'était en réalité, heureux. Et au cours de chaque journée, son cœur descendait de sa poitrine dans son estomac. Au début de l'après-midi, il était submergé par le sentiment que rien n'allait, ou que rien n'allait pour lui, et par le désir d'être seul. Le soir, il était comblé : seul dans l'ampleur de son chagrin, seul dans sa culpabilité sans but, seul même dans sa solitude. Je ne suis pas triste, se répétait-il encore et encore, je ne suis pas triste. Comme s'il pouvait un jour s'en convaincre. Ou tromper lui-même. Ou convaincre les autres - la seule chose pire que d'être triste est que les autres sachent que vous êtes triste. Je ne suis pas triste. Je ne suis pas triste. Parce que sa vie avait un potentiel illimité de bonheur, dans la mesure où c'était une pièce blanche vide. Il s'endormait le cœur au pied de son lit, comme un animal domestique qui ne faisait pas partie de lui. Et chaque matin, il se réveillait à nouveau avec dans le placard de sa cage thoracique, devenu un peu plus lourd, un peu plus faible, mais continuant à pomper. Et au milieu de l'après-midi, il était de nouveau envahi par le désir d'être ailleurs, quelqu'un d'autre, quelqu'un d'autre ailleurs. Je ne suis pas triste."
['tristesse']