« Pour moi, les arbres ont toujours été les prédicateurs les plus pénétrants. Je les vénère quand ils vivent en tribus et en familles, dans les forêts et les bosquets. Et encore plus je les vénère quand ils sont seuls. Ils sont comme des personnes seules. Pas comme des ermites qui se sont envolés par faiblesse, mais comme de grands hommes solitaires, comme Beethoven et Nietzsche. Dans leurs plus hautes branches le monde bruisse, leurs racines reposent à l'infini ; mais ils ne s'y perdent pas, ils luttent de toutes les forces de leur vie pour une seule chose : s'accomplir selon leurs propres lois, construire leur propre forme, se représenter. Rien n'est plus saint, rien n'est plus exemplaire qu'un bel arbre fort. Quand un arbre est abattu et révèle au soleil sa blessure mortelle nue, on peut lire toute son histoire dans le disque lumineux et inscrit de son tronc : dans les cernes de ses années, ses cicatrices, toute la lutte, toute la souffrance , toutes les maladies, tous les bonheurs et toutes les prospérités sont vraiment écrits, les années étroites et les années luxueuses, les attaques résistées, les tempêtes endurées. Et chaque jeune fermier sait que le bois le plus dur et le plus noble a les cernes les plus étroits, que haut sur les montagnes et dans un danger continu poussent les arbres les plus indestructibles, les plus forts, les idéaux. Les arbres sont des sanctuaires. Qui sait leur parler, qui sait les écouter, peut apprendre la vérité. Ils ne prêchent pas l'apprentissage et les préceptes, ils prêchent, sans se laisser décourager par les détails, l'ancienne loi de la vie. Un arbre dit : Un noyau est caché en moi, une étincelle, une pensée, je suis la vie de la vie éternelle. La tentative et le risque que la mère éternelle a pris avec moi est unique, unique la forme et les veines de ma peau, unique le moindre jeu de feuilles dans mes branches et la moindre cicatrice sur mon écorce. J'ai été fait pour former et révéler l'éternel dans mes moindres détails particuliers. Un arbre dit : Ma force est la confiance. Je ne sais rien de mes pères, je ne sais rien des mille enfants qui sortent de moi chaque année. Je vis le secret de ma semence jusqu'au bout et je ne me soucie de rien d'autre. J'ai confiance que Dieu est en moi. J'espère que mon travail est saint. De cette confiance je vis. Quand nous sommes frappés et que nous ne pouvons plus supporter notre vie, alors un arbre a quelque chose à nous dire : Tais-toi ! Soyez tranquille! Regardez-moi! La vie n'est pas facile, la vie n'est pas difficile. Ce sont des pensées enfantines. Laissez Dieu parler en vous, et vos pensées se tairont. Vous êtes anxieux parce que votre chemin vous éloigne de votre mère et de votre foyer. Mais chaque pas et chaque jour te ramènent à la mère. La maison n'est ni ici ni là-bas. La maison est en vous, ou la maison n'est nulle part. Une envie d'errer me déchire le cœur lorsque j'entends le bruissement des arbres dans le vent le soir. Si on les écoute longtemps en silence, ce désir révèle son noyau, son sens. Il ne s'agit pas tant d'échapper à sa souffrance, même si cela peut sembler être le cas. C'est le désir d'un chez-soi, d'un souvenir de la mère, de nouvelles métaphores de la vie. Il mène à la maison. Chaque chemin mène à la maison, chaque pas est naissance, chaque pas est mort, chaque tombe est mère. Ainsi l'arbre bruisse le soir, quand nous nous tenons mal à l'aise devant nos propres pensées enfantines : Les arbres ont de longues pensées, des respirations longues et reposantes, tout comme ils ont des vies plus longues que les nôtres. Ils sont plus sages que nous, tant que nous ne les écoutons pas. Mais quand nous avons appris à écouter les arbres, alors la brièveté, la rapidité et la précipitation enfantine de nos pensées nous procurent une joie incomparable. Celui qui a appris à écouter les arbres ne veut plus être un arbre. Il veut n'être rien d'autre que ce qu'il est. C'est la maison. C'est le bonheur.
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